[RPOuvert] Même pas mal mais quand même Ouille Ouille Ouille

Xandrya

Même pas mal mais quand même Ouille Ouille Ouille
(Bruno Salomone)

Scènes de vie, suite d'un laminage dantesque au XVIe Tournoi Lémanique
Soins, amis, inconnus, rumeurs, bavardage de comptoir, etc..
(RP ultra ouvert)

Fin du tournoi les menant jusqu'aux portes des enfers.

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"Dans les limbes de l'entre-monde... Entre ici et là-bas... Morte ou vive..."

Vasco.

Visconti. Velasco Visconti alias Vasco. C’était le nom de la créature dont le corps gisait là, dans cette grande salle commune sombre en compagnie de vieillards impotents, de souffreteux défigurés par la maladie, d’un concert de quintes de toux. Ici s’entassaient tous ceux qui nécessitaient que l’on prenne soin d’eux parce qu’ils ne pouvaient le faire seul, petits comme grands, femme comme homme, indifféremment. On leur avait dit que le tournoi Lémanique était une compétition qui se voulait amicale mais virile, que les accidents étaient rares mais que le risque zéro n’existait pas. Xandrya et Velasco étaient devenus la rareté du tournoi de l’an 1466. Rare..et chair, un tas de chair autant l’un que l’autre, et rien d’autre.

Velasco n’aimait pas l’Empire et l’Empire n’aimait pas Velasco, C’était un juste retour des choses. Deux fois, il avait mis les pieds dans ce coin d’Europe, deux fois il s’était retrouvé à l’agonie, se raccrochant à la vie par les dernières branches d’un végétal qui ployait sous son poids. Cela faisait plusieurs jours qu’il gisait sur cette paillasse. Le coeur battait encore, faiblement. Les yeux, eux, n’avaient pas encore eu la force de se rouvrir. La tête était entourée de larges bandes de lin. Le sang ne coulait plus sous les pansements. Les soeurs en charge du corps du sicilien avaient même discuté de son sort entre elles. N’eut été de la réserve morale que le service du Très-Haut (ou de Déos car il se disait que certaines ici adhérait à la Réforme) requérait, elles seraient déjà parties dans la prise de paris pour savoir si le sicilien s’en sortirait ou s’il passerait de vie à trépas. Certaines avaient même cru qu’il ne passerait pas la première nuit. Celles-là furent finalement heureuses de ne pas avoir avoir parié.

Parmi toutes les filles du Très-Haut qui prenaient soin de lui, il y avait Soeur Hélène. A chaque fois qu’elle venait prendre son travail au dispensaire, elle venait au chevet du brun. Elle posait sa main sur son bras, prenait son poul, le regardait avec ses yeux remplis de l’innocence de l’enfance. Elle était la plus jeune novice du dispensaire et de facto la moins expérimentée aussi. Pourtant, cela faisait déjà deux ans qu’elle avait rejoint le petit groupe de cornettes dédiées aux soins des suisses du canton fribourgeois. La fille subissait fréquemment les railleries de ses semblables à cause de son manque d’expérience et de connaissance. Pourtant, ce qu’elle apprenait, elle le retenait. Ce qu’elle faisait, elle le faisait bien. La différence n’aidait sans doute pas à l’intégration. Il en est ainsi dans toute la Création: la Nature, y compris celle des hommes, a pour habitude de rejeter ce qui ne lui ressemble pas. Elle aime amalgamer, construire le futur à son image, ramener les brebis égarées vers le droit chemin plutôt que de comprendre pourquoi elles veulent prendre une route différente.

Hélène ne parlait pas. Non, ce n’était pas pour respecter un quelconque voeu de silence. Hélène n’avait jamais parlé. A sa naissance, les sages-femmes avaient annoncé à son père que le Très-Haut avait rejeté cet enfant sans doute marqué du sceau du Sans-Nom, qu’il ne vivrait pas. Quelques instants plus tard, sa mère la tenait serrée contre sa poitrine, épuisée par cet enfantement difficile. Elle ne s’était même pas rendu compte que son bébé n’avait pas pleuré. Les yeux clos, les poings fermés, recroquevillés, agrippée comme elle le pouvait à sa mère, ses lèvres remuaient cherchant le sein maternel pour s’y abreuver.

Ce jour-là encore, elle était passée tôt le matin à son chevet en arrivant au dispensaire. Elle avait pris soin de ses malades comme sa mère supérieure le lui avait demandé. Et même si elle n’avait été affecté ni au cas de Visconti ni à celui de Xandrya qui avait été installé sur la paillasse voisine, elle était là le soir à s’assurer qu’il y avait encore un souffle dans ce corps, à prier Aristote pour qu’il prenne soin de ce brun dont elle ne savait rien, à lui humecter les lèvres pour éviter qu’elles ne s’assèchent, à voir ce corps perdre du volume au fur et à mesure des jours qui passaient dans l’inconscience. En silence.
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Soeur Isabelle, Ordre des, incarné par Xandrya

Vasco.

Le château de Chambéry se découpait devant les rayons blafards de la lune. Passant d’ombre en ombre, le Visconti se faufila dans un taudis de Morat. Juste devant lui la Flamboyante, toujours devant, ouvrait le chemin. Soudain, ses prunelles perçurent un éclair, ses esgourdes un bruit de métal qui frotte contre du métal. La douleur vint ensuite. Le vide s’installa autour de lui puis ce fut un retour à la case départ : toujours et encore le même château de Chambéry, la même forme occultant partiellement la lune grosse et les mêmes ruelles de Morat. Visconti était coincé dans ce voyage spatio-temporel reliant deux lieux séparés de plusieurs lieues, deux évènements ayant eu lieu à plus de trois ans d’intervalle. Et toujours la même douleur, la même obscurité, le froid d’une lame qui transperce les chairs de part en part et qui vous laisse sans vie dans la boue, les yeux ouverts mais aveugles.

Soeur Hélène était passée au chevet du Visconti. Ce fut le premier malade qu’elle visita ce matin-là à sa prise de fonction, comme à chaque matin d’ailleurs. Elle était restée là immobile, au pied de l’ex-brigand. Elle lui avait pris le poul, avait humecté ses lèvres avec un peu d’eau et silencieuse comme à son habitude, elle l’avait observé quelques instants. Comme à chacune de ses visites, elle avait tourné le regard vers la femme qui gisait non loin de là. Elle aussi, elle l’avait scruté, plusieurs fois. Elle cherchait un détail, un indice qui lui permettrait de faire un lien. Une rousse… Il y avait bien une rousse avec lui cette fois-là. Une rousse comme elle. Le temps avait passé, ses souvenirs étaient devenus imprécis, certains détails avait disparu. Celle que les autres soeurs appelaient Xandrya ne lui disait rien.

Ce matin-là, elle était revenue plusieurs années en arrière, au début de la guerre en Franche-Comté. Il se disait que Genève était aux mains de l’Empire. On prétendait que Monseigneur Aristokolès avait fait preuve d’un génie inspiré du Très-Haut pour prendre la ville orgueilleuse, Genève la fière réformée, le phare de la contestation religieuse. Ce soir-là pourtant, le goût de la victoire n’était pas sur les lèvres des habitants de Poligny. Ceux dont le corps martyrisé gisait dans le boue ne souriait plus, les autres se cachaient effrayés. Certains tentaient sans doute encore de résister. En vain. La ville venait de tomber sous le joug de la Spiritu Sanguis, cette bande de brigands dirigée par la famille Corleone. Ce soir-là, un grand-père avait été tué. Il gisait aux pieds de sa petite fille tremblante de peur. Elle n’avait pas mangé de la journée. Elle mourrait de faim mais cela était secondaire. Ses pleurs l’avait surpris, lui, celui qui gisait inconscient sur cette paillasse. Il avait failli la frapper, mettre fin à sa vie et à la place, il lui avait donné une pomme. Pendant toute l’occupation de Poligny par la Spiritu Sanguis, il avait pris soin d’elle. Il l’avait protégé des assaillants comme des villageois. Il avait mis le corps de son grand-père à l’église, tué lors de l’assaut parce qu’il cherchait à protéger sa petite fille. Ce soir-là, une haine était née en elle. Elle s’était promise de venger cette mort quand elle serait en âge de le faire. Elle n’avait pas oublié.

Même si elle ne parlait pas, elle avait établi des liens avec le Visconti. Lui parlait. Un soir, une rousse les avait surpris elle et lui. C’était une des leurs, une de la Spiritu Sanguis. Elle avait mis le sicilien en garde, lui disant qu’il parlait trop. Jamais elle n’avait compris pourquoi le sicilien faisait état de faits qu’elle ne pouvait comprendre. Peut-être était-ce parce qu’elle était muette justement? La croyait-il sourde? Il lui avait dit que Poligny ne serait jamais repris par les forces franc-comtoises, que celles-ci se foutaient du sort de la ville. Sans doute avait-il raison. Il lui avait décrit sa haine de la noblesse et son amour pour les catins de Syracuse, des sujets dont une petite fille de dix ans se foutait complètement. Il discourait pour deux. Peut-être pour mettre un fond sonore à leurs rencontres?

Soeur Hélène détourna son visage vers la rousse. Elle non plus n’avait pas encore ouvert les yeux. Pas en sa présence tout au moins. Qui était-elle? Celle qui ce soir-là avait mis Velasco Visconti en garde contre le fait qu’il parlait trop? Au delà des blessures, de ce corps meurtri, elle tentait de se remémorer. Elle doutait. Avait-elle été présente à Poligny ce soir-là? Avait-elle fait partie de cette bande de brigands, d’assassins, de spadassins qui n’avaient laissé aucune chance à ce village tranquille, qui avaient pris ce qu’ils voulaient, quand ils le voulaient, qui avaient tué, pillé, violé.

Elle avait payé son dû au sicilien. Le hasard avait voulu que le Très-Haut mette le marin une deuxième fois au travers de sa route. Cette fois, c’était lui qui avait eu besoin d’elle, lui qui était mourant. Quelque part au sud de la route menant de Chambéry en Provence, il gisait sans force. La petite troupe de gamins errants dont elle faisait partie l’avait trouvé. Un jouet ou une source de richesse. Ces enfants venaient de partout. Ils avaient fui la guerre qui opposait les cantons helvétiques et leurs alliés à l’Empire. Ils venaient de plusieurs villages où la Spiritu Sanguis avait semé la mort et la désolation. Qu’est-ce qu’un des leurs faisait là, au sud, seul? Ils n’en n’avaient cure. Il était là et il ne représentait plus une menace. C’est elle qui les avait convaincu. Mordeur voulait le tuer, Titilleur voulait jouer avec lui. Nobliaud l’aurait roué de coup jusqu’à ce qu’il crève. Au point où il en était, ça n’aurait pas duré longtemps. Elle avait payé la dette de Poligny ce jour-là. A son tour, elle lui avait sauvé la vie.

Soeur Hélène se leva. Ce n’était pas encore pour aujourd’hui qu’elle verrait ses yeux s’ouvrir. Avant de quitter la pièce, elle fit un bref détour vers la couche de Xandrya. La rousse l’intriguait toujours et encore. Il fallait qu’elle trouve réponse à cette question lancinante: était-elle à Poligny lorsque la Spiritu Sanguis ont pris la ville et ont proposé de la rendre en échange du général Sarana? Il lui fallait une réponse sure et définitive. Oui, il fallait que sa conviction soit sans faille.
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Xandrya

Des anges déchus à mes pieds
Les voix murmurées à mes oreilles
La mort devant mes yeux
Étendue près de moi, j'ai peur
Elle me fait signe, dois-je lui succomber ?
Ma fin approche devrais-je commencer
A abandonner ma chute pour m'élever
Afin de trouver le repos (ou la fin).
(Whisper - Evanescence)

...Il n'est pas temps...
...Tu dois repartir...
...Ma flamboyante...

Seam...
...Non...
...Il t'attend...

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"Dans les limbes de l'entre-monde... Entre ici et là-bas... Morte ou vive..."

Vasco.

Cela remontait à 3 ans. La bande de gamins errants dont elle avait fait partie avait été cueillie dans une opération commune des forces de maréchaussée de Savoie et de Provence suite à de nombreuses plaintes pour rapines déposées par les quelques pécores qui habitaient le long de la route de la mort. Oh cela avait été bien simple. Un appât, un charriot rempli de victuailles seul sur un chemin. La naïveté enfantine des gamins-soldats trop jeune pour avoir l’expérience de tels guet-apens avait fait le reste. Seuls deux ou trois réchappèrent à la nasse qui se referma sur eux. La petite muette ne fut pas du groupe des chanceux mais un petit miracle survint à cette occasion: un mot. Elle prononça un mot et celui-ci fut « Chiabrena! ». Hasard ou effet de mimétisme? Seul Déos avait la réponse à cette question.

Cette nuit-là, au bivouac de provençaux, ça buvait, ça chantait, ça braillait. De l’autre côté, à environ deux lieues vers le nord, la même scène se répétait avec moins d’intensité cependant. Les soldats fêtaient une prime qui, pour une fois, avait été aisément gagnée. Mordeur avait été séparé de Titilleur. Nobliaud se trouvait avec la petit muette dont les lèvres étaient plus que jamais soudées. Ce fut vers la Savoie que ces deux-là voguèrent, pris dans une galère causée par leur insouciance et par l’appel des estomacs. Et c’est au couvent qu’elle fut envoyée pour servir de souillon aux pieuses soeurs d’Aristote, congrégation dévouée aux soins des plus démunis. C’est là qu’elle y apprit à soigner. De souillon elle devint l’une des leur. Peut-être était-ce le fait qu’elle ne parlait qui lui valut ce privilège? la nature humaine étant ce qu’elle, les personnes muettes inspirent plus de confiance parce que l’on pense qu’elles ne peuvent révéler aisément nos secrets, ou même qu’elles ne les comprennent pas. De fait, la petite était douée. Soeur Gertrude avait eu de la compassion pour « celle qui était emmurée dans sa prison de silence ». Elle était aussi l’une des soeurs les plus connaissante de la congrégation. Jour après jour, elle emmena soeur Hélène avec elle, lui transmis son savoir-faire d’herboristerie. Son élève ne sachant pas lire, Gertrude laissa les livres de côté et ce fut par la pratique que le puits de science qu’était la soignante se mit à couler dans l’esprit d’Hélène. La pratique suivait toujours de près l’introduction théorique. A peine trois mois après le début de sa formation, la petite fut affectée au laboratoire dirigé par Gertrude. Là, elle y prépara les baumes, potions et autres fluides bénis qui guérissaient ou apaisaient les maux de leurs patients. Gertrude n’eut jamais à se plaindre de son élève: la petite ne commettait pas d’erreur. Elle arrivait même à surpasser son mentor en proposant certaines combinaisons audacieuses de plantes qui s’avéraient prometteuses. Pendant trois ans, elles formèrent un couple atypique mais ô combien brillant. Gertrude parlait, Hélène écoutait. L’élève proposait, le mentor donnait sa bénédiction après s’être émerveillé de l’imagination de sa protégée. Les années avaient passé et le savoir d’Hélène s’était développé au point que la mère supérieure voyait désormais en elle la digne successeur de la soeur vieillissante pour diriger le laboratoire de la congrégation.

Ce soir-là à Fribourg, Velasco Visconti avait ré-ouvert les yeux. Son visage était émacié, l’homme avait perdu plusieurs livres depuis le tournoi lémanique. Ce fut soeur Fanny qui vint apporter la bonne nouvelle à Hélène: son petit protégé venait de gagner le combat contre la mort. Dans la congrégation, l’affection que portait Hélène au brun basané avait fini par se faire remarquer. Personne n’était dupe. C’est évidemment dans le laboratoire que Fanny la trouva. La soeur jeta un regard de dégout vers les concoctions qui mijotaient sous la flamme. Fanny n’était point herboriste et n’avait aucun intérêt pour cette science: la confection des baumes et des potions la rebutait. Quand elle pansait un malade, elle ne voulait jamais penser à toutes les transformations qu’il avait fallu pour préparer tel ou tel fluide bienfaisant. Pour elle, les laborantines avaient bien du courage ou un grain de folie pour travailler ici. Une odeur nauséabonde vint heurter les papilles nasales de la soeur. Celle-ci porta la main à son visage pour se protéger au mieux contre ces agressions olfactives. Son message transmis, elle fut heureuse de quitter la pièce, un sourire au coin des lèvres en se demandant combien de temps Hélène mettrait à visiter son protégé. C’est que l’affaire était sérieuse: des paris informels avaient été pris entre les différentes soeurs de la congrégation. Des corvées étaient en jeu.

Hélène referma précautionneusement la fiole qu’elle avait en main, se retourna vers la petite table sur laquelle trônait un plateau comprenant une miche de pain, un peu de vin et une motte de beurre. Elle l’emporta avec elle et descendant l’escalier, elle se rendit dans la salle commune, là où malades et blessés étaient soignés. Elle s’approcha du Visconti et lui offrit un léger sourire. Celui-ci se tourna vers la soeur qui se présenta devant lui. Dans son accoutrement, il ne la reconnut pas. La douleur irradiait dans tout son corps et il eut de la difficulté à se tourner sur sa couche. Soeur Hélène dépose silencieusement le plateau dans le giron de son patient. Elle prit la fiole qu’elle avait glissé dans sa manche et en versa quelques gouttes dans le vin du sicilien.

- Xandrya. Pouvez-vous… me dire où est… Xandrya? Une… guerrière… aux cheveux… roux.

Il avait dû s’y reprendre à plusieurs fois avant de terminer sa phrase. Son souffle était encore court. La nonne ne lui répondit pas. Elle rompit le pain et lui présenta un morceau à la bouche. Tel un automate, il se laissa guider. Elle s’empara ensuite du godet de vin et le porta aux lèvres du VIsconti. Si celui-ci n’était pas particulièrement adepte des boissons alcoolisés, sa gorge asséchée ne se fit pas prier pour faire couler au fond de son gosier un liquide pour se désaltérer. Du coin de l’oeil, il aperçut une mèche de cheveux roux qui s’étalait sur une couche et il esquissa un sourire, le premier depuis plus de trois semaines.
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Soeur Isabelle, incarné par Xandrya

- Bon retour parmi nous mon enfant, vous avez failli nous faire attendre, voilà plusieurs jours que vous êtes veillée avec assiduité.

- Et certains n'ont pas la patience que le Très Haut a offert à notre ordre.

Vasco.

Il avait été là à ses côtés quand elle avait ouvert les yeux. Après ce qu’ils avaient traversé, il ne pouvait que faire preuve d’un peu d’humour. Dans la vie, lorsqu’il vous arrive une grosse tuile, il faut toujours l’affronter avec une pointe de bonne humeur. Voir la vie en noir ne sert qu’à faire en sorte de ne pas s’en sortir. Oui, je sais, c’est plus facile à dire qu’à faire mais qui n’essayait rien n’avait rien. Vasco avait essayé et ça n’avait pas si mal fonctionné. Malgré la douleur, il avait même réussi à lui extirper un sourire. Léger certes mais comme le dit l’adage, c’est l’intention qui compte n’est-ce pas?

Les jours passaient et avec eux ses blessures. A son réveil, il avait été incapable de bouger la tête. Le cou était raide et douloureux. Tout mouvement lui extirpait un cri du douleur qu’il retenait à grand peine. Le visage émacié par des semaines sans nourriture (Soeur Hélène s’était d’ailleurs faite réprimander par soeur Isabelle pour ne pas avoir gaver le sicilien), le sicilien reprenait petit à petit ses traits d’avant-tournoi. Quand à la jambe, elle était toujours aussi raide. Le Visconti commençait même à se demander s’il retrouverait un jour toute sa mobilité. Pour l’aider à se déplacer, soeur Hélène lui avait prêté la canne du Père Simon, l’ancien prieur itinérant qui passait de village en village pour prendre soin des âmes pécheresses des villageois de la région.

Soeur Hélène. Le Visconti ne l’avait pas reconnu tout de suite. Il faut dire que la robe de moniale n’aidait guère à l’imaginer en petite fille dépenaillée pleurant la mort de son grand-père lors de l’assaut de leur ville. Pendant des jours, le sicilien se demanda pourquoi cette jeune fille ne lui parlait jamais alors que soeur Fanny faisait preuve d’une extravagance qui n’avait rien de monastique. Ce fut lorsqu’elle laissa échapper un sourire qu’il la reconnut, la petite fille de Poligny, la croqueuse de pommes. Deux fois, par deux fois, la petite lui était venue en aide. le sicilien commençait à se dire que son investissement lui rapportait gros: un simple pomme pour une vie doublement sauvée, c’était largement mieux que toutes les transactions commerciales qu’il avait réalisé dans le passé, y compris la vente de Sophia la rousse aux pachas de Constantinople. Ce n’est certes pas Xand qui lui dirait le contraire. Elle qui l’avait battu à plate coutures dans leur défi marchand lors du voyage en X, elle devait avoir de la difficulté à imaginer le brun réussir une vente digne d’intérêt.

Dans les jours qui suivirent le réveil de la rousse, le Visconti resta chaque nuit au chevet de son partenaire d’affaires. Chaque soir, elle le trouvait patiemment assis au pied de son lit, occupé à lui raconter les exploits de sa vie passée, que ce soit ses soit-disant prouesses maritimes ou les campagnes terrestres qui l’ont amené en Artois, en Franche-Comté, en Suisse et en Savoie. Elle devait en avoir plein les oreilles des exploits du Visconti la Flamboyante et elle ne devait avoir qu’une envie : le faire taire. Chaque matin, elle le retrouvait la tête penchée vers l’arrière, raide, appuyée contre le fauteuil. Et chaque matin, la légendaire soeur Fanny venait le houspiller de ne pas avoir rejoint sa couche pour reposer son cou endolori.

Durant les veillées, il ne voulait pas lâcher prise avant que Xandrya ne se soit endormie à son tour. Lorsqu’enfin il se décidait à se taire, son esprit était assailli par les images de Morat. Il ne comprenait toujours pas comment tout ceci était arrivé. Il se voyait en compagnie de Xand, accumulant les victoires, se dirigeant vers la victoire finale comme il le lui avait promis. Il n’était pas venu ici pour faire de la figuration. Il était venu pour gagner et c’est ce qu’ils étaient entrain de réaliser tous les deux lorsque c’est arrivé. Quoi? Qui? Comment? Où? Il n’avait pas de réponse à ces questions et ce n’est pas soeur Hélène qui le lui en apporterait: la moniale était bien plus occupée à s’assurer qu’il prenait repas et médication qu’à lui donner des nouvelles du monde extérieur.

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Xandrya

J'ai eu un aller simple pour un endroit où tous les démons vont
Où les vents ne tournent pas
Et où rien au sol ne peut jamais grandir
Pas d'espoir, juste des mensonges
Et on vous apprend à pleurer dans votre oreiller
Mais je survivrai
Je respire toujours
Je suis vivante
(Alive- Sia)

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Je pense que ça va pas le faire Isabelle

Va falloir voir ce qu'est devenue la gamine....

Et aussi Nyx et Héméré...

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"Dans les limbes de l'entre-monde... Entre ici et là-bas... Morte ou vive..."

Vasco.

Encore un matin, un dernier, à arpenter le cloître de l’édifice religieux. Cela faisait quelques jours que le Visconti tournait en rond, rongeait son frein, piaffait d’impatience. Soeur Isabelle n’avait pas voulu leur donner congé: ni à elle, ni à lui. De toute façon, elle avait bien compris qu’ils ne partiraient pas l’un sans l’autre alors à quoi bon accabler l’un des deux précisément? Le bruit de la canne du sicilien résonnait dans ce couloir ouvert au vent, au soleil et à la fraicheur de cette journée de printemps. L’air frais lui faisait du bien. Rester à l’intérieur à entendre les plaintes, les toussotements et autres râles des souffreteux lui donner envie de frapper. Trop longtemps, cela faisait trop longtemps qu’il était ici. Il était temps de partir, de reprendre les activités qu’ils avaient prévues, de retourner à Carcassonne et d’entamer ce voyage en V qui promettait.

Là-bas, c’était Morat. Au delà de de l’horizon, à quelques lieues seulement, la ville-fantôme où se déroulait le tournoi Lémanique revenait le hanter. Le tournoi…Ils en avaient souvent parler avec Xandrya. Ils en avaient rêvé entre deux activités de fin de soirée. Ils s’étaient fait une joie d’y aller. Il avait adorer affronter les autres groupes, les traquer, les débusquer, les surprendre et les dépouiller. Les sensations revenaient. Des sensations enfouies au fond de lui pendant toutes ces années où il était resté terré pour éviter qu’Ina ne le fasse tuer. Vasco savait qu’en venant ici, il risquait d’y retrouver certaines connaissances et à moins que ses yeux ne l’avaient trahi, il pensait bien avoir croisé Arsène et Nizam entre autre. Peut-être d’autres aussi. Oui peut-être. Tout cela paraissait si loin maintenant. Reviendraien-ils l’année prochaine? Après tout ce qui venait de se passer? Après avoir failli y passer une fois? Ça non plus il ne pouvait le dire.

« Je marche seul mais vous, vous ne devriez pas le faire. Si votre jambe défaille et que vous tombiez sur le dos, il risque de se passer un long moment avant que quelque ne vous trouve ici ». La voix puissante qui grondait jusqu’à ses oreilles était celle de soeur Isabelle. La nonne le cherchait. Elle était venue lui annoncer que Xandrya était prête à partir et qu’elle lui donnait son congé à lui également. « A condition que vous fassiez preuve de grande prudence et que vous ne commettiez pas de folie avec cette jambe! » . Et comme pour mettre un argument de poids dans un balance, un geste que le Visconti pouvait prendre plus en considération que les recommandations d’une nonne, elle donna un coup de pied dans la canne du marin pour et déstabiliser et lui montrer la faiblesse de sa jambe.

Rouge. C’était la couleur qui se détachait dans la cour, celle de la chevelure de Xandrya, une couleur qui chez lui réveillait toujours des envies ancrées profondément dans son esprit, des bruits métalliques de pièces sonnantes et trébuchantes. Peut-être devrait-il reprendre son commerce? Trouver une rouge, un rubis parfait à revendre à ses contacts, faire un voyage en Orient? Pourtant au fond de lui, il savait que tout ceci faisait partie d’un passé révolu, qu’il n’y reviendrait plus. Côtoyer la mort de près vous fait réfléchir à bien des choses. Ouais. A bien des choses. Par deux fois maintenant, il avait failli rejoindre les flammes de l’enfer. Alors et si, au lieu de laisser la mélancolie s’emparer de lui, il se reprenait en mains? Et si le passé pouvait revivre de ses cendres? S’il pouvait vendre une rousse à nouveau? Peut-être. Oui, peut-être qu’il pourrait le faire une fois encore après tout…mais pas celle-là.

Les choses allaient reprendre leur cour normal. Ils repartiraient vers Carcassonne, passeraient quelques jours de repos là-bas et se remettrait en route. Cela lui fera du bien oui. Enfin…Les choses reprendraient-elles leur cour normal? Vraiment? Parce que là, son oeil était soudain attiré par un détail qui venait gratter la surface de son esprit, comme un petit quelque chose presque insignifiant mais suffisant pour amener le sourire aux lèvres. Le cour normal ça?

- Tu portes des jupes pour voyager toi? Ça n’est pas que je vais me plaindre de pouvoir mâter tes cuisses mais je trouve que le tournoi t’a changé Xand!

« Si je t’avais pas Xand, je crois que je ne me serais jamais relevé ». Elle pouvait bien porter ce qu’elle voulait, avoir un caractère de chiure de mouches et même essayer de lui donner des ordres, de le faire travailler pour elle dans son moulin ou sa boulangerie à Carcassonne, elle avait désormais une place privilégiée dans sa vie: ils venaient de presque mourir ensemble. Et ça, ça n’était pas rien. Le sicilien salua une dernière fois la petite fille de Poligny. Celle-ci lui donna quelques flacons de sa composition personnelle. Soeur Fanny, toujours guillerette, traduisit les gestes de sa coreligionnaire. « Elle dit que vous devez en prendre 3 gouttes à chaque repas pour que vos jambes retrouveront leur force. Et elle dit qu’ensuite vous pouvez continuer. Il parait que… ». Les joues de la petite nonne s’empourprèrent. Un rire retenu et cristallin jaillit d’entre ses lèvres et elle ajouta. « …que c’est bon pour la santé des hommes. ». Vasco accepta le présent et en guise de remerciement croisa le regard de la petite souillonne de Poligny. Bientôt, le bâtiment qui les avait accueilli n’était plus qu’un minuscule petit point sur l’horizon. La vie reprenait ses droits. On the road again…

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