Sofie.de.valmonte
Souffle le vent de la méditerranée, pourvu que ce soir la tempête n'emporte aucun marin dans ses filets meurtriers. Elle pouvait passer de longues heures sur la plage à écouter le vent fracasser les vagues, parfois dans le sifflement trident elle percevait des mots, souvent elle frissonnait à l'écume qui venait mourir à ses pieds et toujours elle murmurait des phrases qui ne voulaient plus rien dire à force de les espérer.
Mais cette poésie à sens unique lui apportait la sérénité en son âme et en son cœur. Il existait bien des endroits en la Provence qui était féerique, mais elle savait les fées mortes et enterrées.
Les tavernes étaient toujours remplies sur Arles, ainsi que le port de Marseille battait son plein en bateau de pêche, la Provence ce coin de paradis, qui avait bien voulu lui accorder asile, ne déméritait pas à ses yeux et la chaleur légendaire apportait du pétillant dans les boissons anisées.
Incomplète, c'est ainsi qu'elle se définissait, une moitié de son âme n'existait plus, l'autre moitié était cabossée, survivante à un fil invisible qui relie les gens.
Cette route fut longue et monotone, elle la voulait éternelle, elle la désirait éphémère, le drame d’une vie de ne plus jamais savoir ce qu’elle désirait, ce bonheur palpable qui s’éloignait quand elle pensait toucher le ciel au plus haut sommet des cimes elle en aurait la force un jour. Puisse’elle… Elle avait traîné des pieds en route, elle avait vociféré tant qu’il ne restait plus un champ de chanvre entre Aix et Belley. Et toujours pas de guerre..
Le chemin s’arrêtait, elle devait encore puiser de la force, du courage et de la volonté. Elles rêvaient de liberté et de justice, pour en arriver à se terrer et courber parfois le dos, rien qu’une petite guerre…Et si malgré cela, elles avaient encore cette force de vivre, c’était au bout de certains sacrifices.
Elle sort de ses songes, pour admirer les Montagnes, si peu différentes de celles d’Auvergne, si hostiles parfois pour ceux qui veulent les dompter, un écrin de verdure pour le repos de l’âme, un mouroir à ses yeux.
C’est ici alors…
La phrase est balancée comme on choisit ses fruits au marché, sans intérêt, juste des mots qui s’ajoutent pour former un tout. Elle est désabusée, le temps des adieux approche comme le glas qui sonnera. De l’Auvergnat, au Poitou.. L’aventure débutait, des guerres et des lices, puis le Périgord, la Provence, la fuite et toujours pas la guerre.
L’air semble sain, le crieur gueule, les marmottes se dressent et Sunie semble se plaire dans son nouvel environnement. Dans sa main elle serre le dé, il a sauté toute la nuit en alignant des chiffres, elle a interprété chaque signe croisé, elle a guetté la lune, le ciel et la rosée du matin. Mais elle tente encore comme un sursis pour le condamné qui attend sa dernière pitance.
C’est un jour pair, peut-être pas le bon jour, et si…
Et non, la blonde est décidée, elle mériterait d’être noyée dans un lac, pour avoir des idées si connes que celle de venir vivre ici. Pourtant, ils ont croisé des prêtres sur la route, cela aurait dû faire fuir et jamais de guerre.
Petite moue du visage, les heures sont comptées, elle croise les doigts, les miracles existent, les fées sont crevées et tout est possible.
Tu sais, je pense, que le climat n’est pas bon pour toi.
Le temps qu’il fait, la chance, le mistigri, la guerre qu’il fera et le chat qui va la chercher partout, tout y passera et si cela ne suffit pas, elle va cesser de respirer. Ce soir il fera pavot et absinthe, car il faut exulter, le chanvre sera mâchouillé, les rêves seront exploités, elle redresse son nez , qu’elle a parfaitement droit ! et ravale sa boule à la gorge.
Fin c’est petit quand même ici..Puis le génépi c’est surfait.
Pour les jours silencieux où elle écoutera le bruit des pigeons qui voleront, pour l’indifférence affichée et les heures passées à regarder le temps défiler, pour les souvenirs qui passeront, elle cachera ses erreurs et finira comme souvent à l’autre bout du monde dans un coin paumé pour ne pas se retourner.
Donc t’es décidée ? C’est ici ?
Et enfin elle ose le regard vers elle, le soleil glisse sur les monts, putain ça sent le Géranium des Alpes. Qui comprendrait que les larmes sont refoulées, l’histoire ne peut pas être refaite, la raconter encore c’est radoter. Ils vont la laisser ici, cela fait mal, qui abandonne l’autre, c’est dur l’émancipation.
Elle aurait pu, allumer un grand feu et s'y laisser bercer, elle aurait pu, conter et inventer ce qu'elle ne savait pas, enjolivant les pécheurs et les sirènes, délaissant les princes charmants pour les sorciers maléfiques.
Elle aurait pu enchanter et découvrir, partager et espérer, mais dans ses rêves les plus fous, jamais une fin ne se concrétisait, le réveil venait perturber les ensorcèlements. Oui sorcière sans âme, oui folle, éprise de la vie, oui elle pouvait chavirer dans les abimes les plus profonds et en remonter en s'accrochant à l'horizon, mais cette fois il n’était plus question d’aventure. Nul voyage pour aller tuer des Goélands en mer, nul voyage au fond du monde pour ramener quelques trophées, juste une rencontre avec son âme perdue, la retrouver et la perdre, puis merde le flot enraye les digues.
Il faut une guerre !
Oé le mot est lâché ainsi , ici sans raison ni suite, l’histoire est incomplète elle en veut encore, on ne tourne pas les pages d’un livre quand elles ne sont pas remplies. Putain Laure c’est le mélodrame, mais la vie n’est pas moche, elle est juste tordue. Elle renifle son nez est rouge, mais droit, elle respire à fond et c’est sans bruit que les larmes viennent..
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Mais cette poésie à sens unique lui apportait la sérénité en son âme et en son cœur. Il existait bien des endroits en la Provence qui était féerique, mais elle savait les fées mortes et enterrées.
Les tavernes étaient toujours remplies sur Arles, ainsi que le port de Marseille battait son plein en bateau de pêche, la Provence ce coin de paradis, qui avait bien voulu lui accorder asile, ne déméritait pas à ses yeux et la chaleur légendaire apportait du pétillant dans les boissons anisées.
Incomplète, c'est ainsi qu'elle se définissait, une moitié de son âme n'existait plus, l'autre moitié était cabossée, survivante à un fil invisible qui relie les gens.
Cette route fut longue et monotone, elle la voulait éternelle, elle la désirait éphémère, le drame d’une vie de ne plus jamais savoir ce qu’elle désirait, ce bonheur palpable qui s’éloignait quand elle pensait toucher le ciel au plus haut sommet des cimes elle en aurait la force un jour. Puisse’elle… Elle avait traîné des pieds en route, elle avait vociféré tant qu’il ne restait plus un champ de chanvre entre Aix et Belley. Et toujours pas de guerre..
Le chemin s’arrêtait, elle devait encore puiser de la force, du courage et de la volonté. Elles rêvaient de liberté et de justice, pour en arriver à se terrer et courber parfois le dos, rien qu’une petite guerre…Et si malgré cela, elles avaient encore cette force de vivre, c’était au bout de certains sacrifices.
Elle sort de ses songes, pour admirer les Montagnes, si peu différentes de celles d’Auvergne, si hostiles parfois pour ceux qui veulent les dompter, un écrin de verdure pour le repos de l’âme, un mouroir à ses yeux.
C’est ici alors…
La phrase est balancée comme on choisit ses fruits au marché, sans intérêt, juste des mots qui s’ajoutent pour former un tout. Elle est désabusée, le temps des adieux approche comme le glas qui sonnera. De l’Auvergnat, au Poitou.. L’aventure débutait, des guerres et des lices, puis le Périgord, la Provence, la fuite et toujours pas la guerre.
L’air semble sain, le crieur gueule, les marmottes se dressent et Sunie semble se plaire dans son nouvel environnement. Dans sa main elle serre le dé, il a sauté toute la nuit en alignant des chiffres, elle a interprété chaque signe croisé, elle a guetté la lune, le ciel et la rosée du matin. Mais elle tente encore comme un sursis pour le condamné qui attend sa dernière pitance.
C’est un jour pair, peut-être pas le bon jour, et si…
Et non, la blonde est décidée, elle mériterait d’être noyée dans un lac, pour avoir des idées si connes que celle de venir vivre ici. Pourtant, ils ont croisé des prêtres sur la route, cela aurait dû faire fuir et jamais de guerre.
Petite moue du visage, les heures sont comptées, elle croise les doigts, les miracles existent, les fées sont crevées et tout est possible.
Tu sais, je pense, que le climat n’est pas bon pour toi.
Le temps qu’il fait, la chance, le mistigri, la guerre qu’il fera et le chat qui va la chercher partout, tout y passera et si cela ne suffit pas, elle va cesser de respirer. Ce soir il fera pavot et absinthe, car il faut exulter, le chanvre sera mâchouillé, les rêves seront exploités, elle redresse son nez , qu’elle a parfaitement droit ! et ravale sa boule à la gorge.
Fin c’est petit quand même ici..Puis le génépi c’est surfait.
Pour les jours silencieux où elle écoutera le bruit des pigeons qui voleront, pour l’indifférence affichée et les heures passées à regarder le temps défiler, pour les souvenirs qui passeront, elle cachera ses erreurs et finira comme souvent à l’autre bout du monde dans un coin paumé pour ne pas se retourner.
Donc t’es décidée ? C’est ici ?
Et enfin elle ose le regard vers elle, le soleil glisse sur les monts, putain ça sent le Géranium des Alpes. Qui comprendrait que les larmes sont refoulées, l’histoire ne peut pas être refaite, la raconter encore c’est radoter. Ils vont la laisser ici, cela fait mal, qui abandonne l’autre, c’est dur l’émancipation.
Elle aurait pu, allumer un grand feu et s'y laisser bercer, elle aurait pu, conter et inventer ce qu'elle ne savait pas, enjolivant les pécheurs et les sirènes, délaissant les princes charmants pour les sorciers maléfiques.
Elle aurait pu enchanter et découvrir, partager et espérer, mais dans ses rêves les plus fous, jamais une fin ne se concrétisait, le réveil venait perturber les ensorcèlements. Oui sorcière sans âme, oui folle, éprise de la vie, oui elle pouvait chavirer dans les abimes les plus profonds et en remonter en s'accrochant à l'horizon, mais cette fois il n’était plus question d’aventure. Nul voyage pour aller tuer des Goélands en mer, nul voyage au fond du monde pour ramener quelques trophées, juste une rencontre avec son âme perdue, la retrouver et la perdre, puis merde le flot enraye les digues.
Il faut une guerre !
Oé le mot est lâché ainsi , ici sans raison ni suite, l’histoire est incomplète elle en veut encore, on ne tourne pas les pages d’un livre quand elles ne sont pas remplies. Putain Laure c’est le mélodrame, mais la vie n’est pas moche, elle est juste tordue. Elle renifle son nez est rouge, mais droit, elle respire à fond et c’est sans bruit que les larmes viennent..
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