[ RP] III. Expiation

Judas

« Les ruses et les machinations ténébreuses ont été imaginées par les hommes pour venir en aide à leur lâcheté. »
Euripide

Lorsqu'il fait son apparition dans la pièce principale de l'auberge, Judas est livide. La situation est déplaisante, l'air venait à manquer auprès du lit des femmes. Ne sachant comment chasser les images qui viennent perturber son détachement naturel, il pose les yeux sur Moran et son idiome murmurée. Il ne sait pas ce que veut dire son baragouinage d'ibère, mais il persiffle de mécontentement, comme si quoi qu'il se dise, tout était inutile. Comme si tout était écrit. Le seigneur croisa le regard de son homme, tenta d'y lire les mêmes craintes que les siennes. Au fond, il se moquait d'exprimer tant de veulerie, l'idée qu'ils n'étaient que des hommes, incapable de faire pencher les choix de la nature le rassurait. Ne pas être seul face à l'adversité, voilà une lâcheté dont Judas abusait souvent.

Où est le cheval?

Première idée qui lui vint à l'esprit. Tuer l'animal. Ils se débrouilleraient bien pour le retour, si tant est que la beste de malheur avait encore une cavalière... Attendre Nevers? Pourquoi? Ce ne serait que repousser le sort scellé par Judas. Sans attendre de réponse, il sortit d'un pas résigné en direction des écuries où le Lisreux avait dû mettre les chevaux au repos. Les poings serrés dans ses gants de cuir, le VF vint retrouver sa propre monture, a distance respectable de Visgrade. Il avait été précautionneusement allégé du poids des sacoches qui pendaient presque proprement sur un abreuvoir. La badine y fut délogée, brandie avec force elle fouetta l'air dans un sifflement perfide.

Le coup cuisant qui s'abattit sur la croupe de l'incriminé, suivit d'une pluie d'autres plus virulents. Il le battit avec rage, hurlant sa colère, crachant avec véhémence des reproches insensées. Les coups exutoires, durs prétextes à apaiser toute l'impuissance de Judas, claquèrent tellement fort qu'ils affolèrent toutes les bestes aux alentours. Yeux fous et ruades, le chaos s'empara de l'écurie, mais les mains meurtrières ne relâchèrent pas leurs efforts. Frapper un animal entravé... veulerie, bassesse. Il frappa, encore et encore, jusqu'à écumer de fatigue, jusqu'à sentir ses bras s'engourdir et voir le cuir se lacérer de zébrures vermillons.

Si la roide mourrait, il mangerait cette chair attendrie par les coups, jusqu'à s'en faire péter la panse, jusqu'à en être malade.
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Anaon

C’est la vie qui expire dans l’écrin. C’est le sang qui en témoigne , c’est ces contractions prématurées. Les chairs frémissent comme transies des cris muets d’une vie à l’agonie, condamnée à ne jamais voir le jour. La pleine conscience. L’impression de sentir chaque battement de cœur de celui qu’elle a accueillit en elle comme un parasite. La pleine conscience de l’être qu’elle a ardemment cherché à oublier. Aujourd’hui, il clame son existence dans la douleur, à l’aube de sa mort. A-t-il prit du père, ou de la mère? A-t-il cette rage de vivre ou bien s’est-il déjà couché? Sera-t-il assez vengeur pour emporter dans son trépas la vie de sa mère indigne…

A la réponse de Nyam, un certain soulagement suivit de deux mots.

_ Moi aussi…

La phrase est lâchée dans un sourire douloureux. Sourire, parce qu’elle a décrété qu’elle ne pleurerait plus. Les larmes sont devenus roches dans les yeux asséchés. Pour sûr, si elle n’avait pas les dents serrés à se les briser, si sa respiration le lui permettait, elle se perdrait dans un rire à s’en arracher la gorge. Un rire de possédé, dernier rire d’une condamnée finissant de faire éclater ses tempes vrillées. C’est qu’à force de frôler l’au-delà Anaon, t’en deviens con. " La mort nous sourie à tous. Tout ce qu’on peut faire, c’est sourire à la mort "*. A chaque fois, elle avait sourit l’Anaon, avec la même souffrance, la même autodérision. La mort alanguie les sens ou les exacerbe, la mort enivre. De douleur, elle en est ivre.

Le rictus se meurt dans une crispation. Les yeux se sont voilés de leurs rideaux de chair. Elle laisse la frêle l’installer, frissonnant par réflexe quand les doigts graciles jouent leurs rôles d’accoucheurs. Dormir. Là, tout de suite elle voudrait juste dormir. L’esprit ankylosé la plonge dans la torpeur, mais son corps la rappelle à la dimension sensible. Entre deux eaux, l’Anaon étouffe.

Respirer. Seul chose sur laquelle elle doit se concentrer. Attendre, que le corps décide de rejeter ce que l’esprit à repousser bien avant lui. Elles n’auront pas à patienter bien longtemps…

Les mains de la Roide s’agrippent d’une poigne tremblante au bois de la palliasse, s’y accrochant avec ses maigres forces, retenant un juron quand l‘épaule meurtrie proteste sous l‘effort. Le tête bascule, déployant la gorge d’albâtre et sa respiration en saccade. Serrer les dents, toujours plus fort, elle ne hurlera pas. Souffrir en silence, elle sait faire. Quand on a les joues sciée jusqu’aux oreilles, crier, c’est prendre le risque de faire éclater les points de suture. Tu hurles une fois, tu hurle deux fois… la troisième fois tu te tais et tu subis. Martyre vouée au silence. Une fois de plus n’est pas coutume.

Elle n’attend aucun signal de Nyam, c’est son corps qui lui hurle quand commencer. Première poussée, première plainte de rage étouffée derrière les nacres. Combat contre la mort qui commence. Coupable contre le crime. La mère contre l‘enfant. Début d’une délivrance pour une parturiente qui a subit des heures de travail, mais pour l’Anaon, c’est l’enfer qui s‘ébauche.

L’Ankou fera grincer sa charrette aujourd’hui… mais pour combien de corps?

* "Gladiator", de Ridley Scott
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Images originales: Victoria Francès, concept art Diablo III - Montage LJD ANAON----[Clik]

Nyam

Il est des choses pour lesquelles on ne sera jamais prêt, quand bien même on l'aura vécu plusieurs fois. Et aider à la naissance d'un enfant mort en fait parti. Bien que ses gestes soient tendre et précis, ses mains tremblaient légèrement. La Frêle allait devoir être forte pour tous, puisque le Maître avait fuis, que la Roide luttait pour ne pas arrêter de vivre et que l'enfant lui avait cessé de se battre pour périr. Hors pour quelqu'un qui avait ployé les épaules toute sa vie, prendre en main le destin des autres étaient aussi compliqué que de nager pour un nouveau-né.

Quoi qu'il parait que le chiot se débrouillait bien pour nager tout petit...

Abandonnant un instant la parturiente, elle ouvrit la porte, déboulant comme une tornade d'or blanc dans le couloir. Dévalant à moitié l'escalier, l'adolescente au visage d'ange pencha la tête à travers les barreaux de la rampe et apostropha l'aubergiste. La voix si timide et effacée s'imposa soudain, directive, ne souffrant pas le moindre refus, s'inspirant de l'intonation que son maître employait quand il commandait ses gens.

J'ai besoin de plantes et de potions ! De la camomille du vin et de la matrice de lièvre ! Et de l'huile de violette ! Tout de suite !

Revenant d'un pas vif dans la chambre qu'elle n'avait abandonné qu'un instant, elle releva ses longues mèches de cheveux sur sa tête, les nouant à l'aide d'un lien pour ne pas être gênée. Bientôt, la femme de l'aubergiste lui apporta ce qu'elle avait réclamé. La femme déposa le tout sur la table de chevet avant de s’éclipser rapidement, effrayée sans doute à l'idée que la Frêle puisse lui demander son aide. Mais Nyam n'en avait pas l'intention... Le sang, ça se lave entre personnes concernées... Surtout le sang d'un enfant... Et l'adolescente, appartenant au Judas, elle fait partis de lui en quelque sorte, elle était donc concernée... D'une certaine manière...

Mélangeant la poudre de matrice avec du vin, elle porta la coupe aux lèvres de la Roide. Il était important qu'elle boive pour faciliter les choses. Mais le vin recouvrit davantage la poitrine nue qui se soulevait de manière anarchique et irrégulière qu'il ne coula dans la gorge. Sans doute parce que les mâchoires serrées ne s'ouvrirent que peu pour laisser passer la potion. La main fine se posa sur la joue comme pour rassurer avant de retourner s'affairer alors que le travail avançait mais que rien ne se passait.

La camomille mêlée à l'eau chaude pour se laver les mains, l'huile de lavande pour les rendre glissante, et voilà Nyam à genou entre les jambes écartés de l'Anaon qui souffrait. Les doigts se glissèrent, hésitant, dans l'antre qui fait femme, à la recherche de la tête de la chose, de l'enfant non encore terminé, ne sachant pas ce qu'elle toucherait, ne sachant pas ce qu'elle aurait. Mais au bout de ses doigts il n'y avait rien d'autre que la forme d'un membre encore inachevé.

Et le sang qui s'écoula alors entre les cuisses ouvertes fit reculer la Frêle. Se rinçant les doigts, passant sa main ensanglantée que son front pour en ôter une mèche rebelle qui la gênait, laissant sur sa peau blanche une traînée de sang, elle réfléchissait. Jusqu'à présent, chaque fausse-couche avait été rapide et spontanée. Mais celle-ci s'avérait plus compliquée... Et la douleur qui tordait les traits de la Roide trouvait son reflet sur les traits tirés par l'inquiétude de l'esclave.

Car en l'instant il n'y a plus une esclave et une amante d'un même homme... Mais deux femmes qui luttaient pour extraire un cadavre d'enfant d'un ventre où il n'avait plus sa place, en faisant en sorte de ne point y ajouter le cadavre de sa mère.

Et le temps coule et s'écoule, comme le sang et la vie entre les cuisses de l'Anaon...
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*Frédéric Régent, Historien

Judas

Et si elle mourrait?

Unique question, tournée et retournée dans son esprit pendant que coulent les heures comme la mort de l'engeance entre les cuisses chaudes de la mercenaire.

Oui, si elle mourrait. Que ferait-il? Pleurerait-il? Porterait-il son corps en terre ou chargerait-il les autres de faire tout cela à sa place? Et si elle restait envie... Voudrait-elle encore de cette vie? Le laisserait-elle l'approcher de nouveau, la désirer, la délaisser pour mieux la retrouver... Le jeu serait-il mort, avec l'immonde inopportun? Pourrait-elle encore donner la vie, le voudrait-elle seulement? Et qui était le fils de chienne qui l'avait engrossée? Quand, où? L'avait-elle aimé? Enfin les questions l'assaillaient en masse, toutes ces questions qu'il n'avait jamais voulu lui poser... Toutes ces réponses redoutées. Mais l'idée de ne jamais les avoir l'avait ramené brutalement à la vérité.

Qu'importe. Il était absent. Là mais ailleurs, les mains encore pleines de sang et d"écume d'avoir trop battu la monture, exutoire de chair aux pupilles dilatées d'effroi. Le souffle reprend un rythme acceptable, la badine, elle, est jetée aux quatre vents. La porte a claqué, Judas cours au chevet.

Les instants de folie sont des douleurs passagères, qui laissent après l'assouvissement un terrible gout d'amer. Ce n'est pas l'histoire d'un cheval, ni l'histoire d'un acte gratuit, c'est l'histoire d'un abandon qui le prend à la gorge. Il faut courir Judas, avant que ne trépasse ta mie. Il faut prier pour qu'elle soit encore envie... Si ce devait être le dernier regard, il le voudrait déserté de cette défection lâche et des reproches de l'Anaon. Les foulées lourdes fauchent les derniers mètres qui le sépare de la mourante, mais à la porte il se fige, bras replié tête en dedans contre les planches claires.

Qu'il est dur d'être un homme. Qu'il est dur d'avouer. Combien d'heures avant que ne tombe le couperet?

Plus tard, le seigneur fera préparer une charrette. Pour un cadavre, ou deux ou trois, ou pour l'espoir. En attendant... Les yeux fermés il écoute au travers de l'huis la complainte d'un évènement avorté.
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Anaon

Mourir. Là maintenant. Mourir, parce qu'elle l'a, sa mort, sa Douloureuse. Partir dans son sommeil, dans un soupir, sans en souffrir... Ultime fourberie! Que la vie soit vile, traitresse, scélérate, mais pitié que la mort, seule certitude en ce monde soit honnête! Quel frappe à ma porte, je lui ouvrirais sans regret, bras ouvert je m'y livrerais. La gueule en sang, poitrail béant, crachant mes tripes s'il le faut, tant que je la sente, tant qu'elle m'étouffe, qu'elle vrille mes sens. La douleur, c'est ce que je veux. Périr sans le comprendre. N'est ce pas là le plus tragique des trépas?

Il suffirait d'être lâche. Une fois, une seule fois. Aujourd'hui, elle est seule dans la balance, aujourd'hui si elle part, il ne restera derrière elle qu'un homme qui l'oubliera certainement et un espoir amenuisé, gangrené, désir ardent de retrouvailles qui lui bouffe la vie. C'est ce fil ténue qui trace son futur. Espoir. Crevard! Lui qui promet tout, mais qui n'offre rien! Il suffirait de flancher pour se soustraire à son joug. Qui l'en blâmerait? Qu'importe! Elle sera devenu trop sourde pour les entendre. Égoïste. Rien qu'une seule fois. Elle qui a vécu pour les autre, qu'on la laisse crever pour elle-même.

Et si je meurs, que serais-je? Aurais-je le droit de revivre? Ou deviendrais-je une Lavandière de nuit, condamner à blanchir pour l'éternité le linceul sanguinolent de ce cadavre que je mets au monde? Damnée... dans cette vie ou dans une autre, damné pour l'éternité.

Liquide qui se forge un passage entre les nacres serrés. Elle tente d'avaler l'Anaon, mais bien peu passe dans la gorge qui trésaille. Nouvelle poussée et son râle rageur qui se meurt derrière la rangée d'émaux. Elle se souvient très bien de son premier enfantement, elle se souvient très bien du visage de l'aliénée qui l'avait accouché. Et de cette chèvre qu'elle avait égorgée sur sa panse maternelle, souillant son corps de sang et de malédiction. Aujourd'hui, c'est elle qui saigne son enfant.

Elle croit sentir son cœur s'affoler dans son crâne, ses tempes valser au rythme de son palpitant. A chaque poussée c'est les forces qui expirent. Elle tremble. Rien ne vient, il n'y a qu'elle qui part. Dieux si les larmes pouvaient lui venir... Elle oscille entre l'envie de se battre ou celle de s'abattre. Rester, pour quoi? Pour qui? Pour une promesse peut être. Pour cette faiblesse qu'elle a jurer de ne plus avoir. Pour ces prunelles, grises comme la lune qu'elle s'est promit d'extirper de leurs orbites. Pour l'amant fuyard peut être...oui peut être... Pour l'espoir surtout. Encore, toujours. Foutue l'illusion.

Elle n'en peut plus. Rompue, brisée. Elle ne le sent pas, l'engeance qui se délivre! Encore une poussée, qui lui semble insurmontable, mais les muscles sont de coton. Elle flanche l'Implacable. Sa rage éclate soudainement.

_ Va le chercher Nyam!

L'immonde dans une seule phrase. Pleine conscience de l'horreur de sa demande. Elle n'y arrive pas toute seule l'Anaon. Elle ne peut pas. Qu'elle profane l'écrin, la Frêle! Qu'elle lui arrache cet être abominable qui gangrène ses viscères! Il est déjà mort! Mort! Mort! Mort! Qu'importe si çà la crève avec! Qu'elle mette bas comme une génisse! Seule elle ne peut pas!

_ Enlève-le Nyam!

Une supplique plus qu'un ordre qui fait trembler la voix d'ordinaire impassible jusqu'en être insolente. La tête retombe lourdement sur l'édredon. Elle n'est plus qu'écume. Respiration sifflante.

Si je dois mourir, je ne veux pas partir avec mon ventre pour tombeau de cette vie avortée.

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Images originales: Victoria Francès, concept art Diablo III - Montage LJD ANAON----[Clik]

Nyam

Citation:

_ Enlève-le Nyam!

Et elle arriva enfin, cette phrase tant redoutée... La supplique était dure, inacceptable, inconcevable mais pourtant bien là... Un peu comme le blessé sur le champs de bataille demande à son ami d'enfance d'abréger ses souffrances... L'esprit ne peut le concevoir, le coeur ne peut s'y résoudre, mais la main ménera l'épée à la gorge que l'on tranchera d'un seul mouvement.

Et Nyam ne fera pas exception... L'esprit en révolte par la seule idée de profanner le ventre d'une femme, l'adolescente savait qu'elle s'y plirait, finalement... Certes parce qu'elle était une esclave soumise, habituée à obéir... Mais surtout parce qu'elle était une femme et qu'entre femme, on se doit de faire pour l'autre ce que l'on aimerait que soit fait pour soi, si on était dans le même cas...

Alors la Roide demande et la Frêle s'exécute...

Ce fut tremblante que Nyam lava ses mains sanglantes dans la bassine d'eau. Elle disposa un linge propre sur le lit, entre les cuisses de l'Anaon, pour que le moment venu, une fois la chose sortie, elle puisse l'envelopper sans que la mère ne voit rien. Puis elle enduisit généreusement ses mains avec de l'huile de lavande avant de s'installer elle aussi, entre les jambes ouvertes.

La femme est certes capable de sortir un enfant de son ventre de plus de trois kilos... Et elle acceuille en son antre le membre de son amant... Mais une main, qui vient pour déloger la mort dans son utérus... Sera toujours douloureuse quoi qu'on y fasse... Et c'était cela surtout que craignait Nyam... Car la mort, elle pouvait gérer, elle l'avait déjà vu... Mais la douleur, elle n'aimait pas cela...

Pourtant c'est avec détermination qu'elle glissa sa main dans l'antre de mort, retenant à grande peine un frisson en sentant sur ses doigts la chaire qui se spasmait au fil des contractions, le liquide et le sang coulant le long de son bras en filet poisseux. Les gémissements plaintifs de la Roide accompagnaient la progression de la Frêle jusqu'à l'origine de tout, le mort-né... Les doigts fins effleurèrent la forme sans vie, cet être en devenir qui ne vivrait jamais.

Dégageant comme elle pouvait l'enfant mort, elle esseya d'extraire sans trop de dégât le petit corps, aidant le passage, facilitant la descente d'une tragédie de la vie. Bientôt la main sortit, accompagnant une tête minuscule certes mais reconnaissable. Ce n'était pas un foetus sans forme, mais bien un bébé mignature qu'elle sortait là. Enfin, il reposa inerte sur le linge préparé, son petit corps fracassé par la chute de sa mère et sa sortie désastreuse.

Cet enfant qui ne gouterait jamais à la vie, eut comme unique bâptème, les larmes d'une esclave qui s'échappèrent sans fin de ses prunelles d'azur. Enveloppant le petit corps dans le linge pour lui offrir le respect qu'elle pensait qu'il méritait, Nyam se concentra sur la mère pour faire en sorte qu'elle survive pour ne pas avoir à périr sous les coups de son Maître...

"Plus tard petit frère... Plus tard je te bercerait contre mon sein et je te déposerait avec tendresse dans ton berceau de terre... Plus tard..."

C'est bientôt terminé... Mais il faut vivre Anaon... Il faut vivre car vous le lui devez... Pour sa vie qu'il ne vivra pas, vous devez vivre... Vous n'avez pas le choix...

Ordre donné d'une voix douce par celle qui était l'esclave... Raison de vivre offerte à une femme qui n'avait sans doute plus envie de se battre... Tu dois vivre Anaon... Et tu vivras... Même si tu dois me détester ensuite pour t'avoir forcer à vivre, tu vivras...
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*Frédéric Régent, Historien

Anaon

Pardon....

Pardonne-moi pour tout. Si seulement tu avais été ma fille, jamais je ne t'aurais demander cela. Si seulement....

La rage s'est heurtée au silence. Les yeux se sont réfugiés derrière leurs rideaux de chair. C'est le refus? Le refus qu'elle entend par cette parole qui se fait muette? La grimace s'accentue sur les traits tirés. Ainsi se sera seule, encore. Toujours. La salive a du mal à passer, mais comment la blâmer cette gamine? L'Anaon, elle, est femme et à trente-quatre ans, elle a vécu bien plus que la blonde dans ses jeunes printemps. Comment peut on cracher sur l'innocence? A la femme ses erreurs et ses repentirs. Et la balafrée doit se faire violence pour rassembler ses derniers grains d'énergie...

Mais le mouvement se fait sentir tirant la conscience de son replis. Et le regard s'ouvre pour la voir. Si Frêle et pourtant si forte... Le soulagement vient éclairer un bref instant les prunelles ternes alors qu'elles suivent le visage figé de la jeune accoucheuse. Oh Nyam...

Il est temps que la beste mette bas avant qu'elle ne trépasse. La femme reprend sa place, la tête repose. Une dernière fois, les doigts se plantent dans la palliasse. La poitrine se gonfle et c'est un tremblement soudain qui l'étreint quand la main s'immisce. La douleur. On a beau avoir connu les pires souffrances, çà ne rend pas les suivantes plus douces. Tout au mieux on les supporte, avec moins de cris et sans une larme...

Elle n'aurait pas cru son cœur encore assez puissant pour s'emballer de plus bel, comme cherchant à fuir son étau de chair percluses et rompues. Elle n'aurait pas cru cette sensation aussi infâme, cette impression d'être vider comme un gibier de ses tripailles. Elle tremble, la balafrée, alors que la douleur s'épanche en flot vermeils comme les plaintes que les nacres crispées on du mal à réduire au silence.

C'est la conscience qui vacille sous l'épreuve et manque de sombrer. Et le crâne vriller par la douleur ne demande qu'à éclater. Quand enfin.... la délivrance. L'expiration est violente, pareille au râle d'une biche abattue qui lâche son ultime soupir. Enfin... Enfin. Il ne reste qu'une peau d'écume, un amas de spasme. Enfin, la fin. Les yeux papillonnent, elle ne sent plus son cœur qui galope encore, elle ne sent que ce vide qui l'habite. Vide. Vide comme son ventre.

Il n'y a plus d'engeance. Il n'y a plus d'indésirable. Demeure seulement un manteau organique qui n'a plus de corps à protéger en son sein. Le délivre sortira en son heure, l'Anaon, elle, n'y pense plus. Maintenant, elle peut dormir... Le corps se relâche, lentement et elle sent son esprit qui glisse dans ses limbes de coton. Mais la voix, encore, douce, vient percer les rempart de langueurs et titiller ses dernières bribes de conscience. Elle ne sait s'il s'écoule des secondes, des minutes avant qu'un battement de paupière ne vienne animer son regard. Les deux azurites brisées se posent mollement sur le visage où quelque filins liquides font luire les pommettes blanches. Pourquoi tu pleures Nyam? Ne pleure pas, pas toi. Ça me fend le cœur.

Il faut vivre... Vivre pour celui qu'elle a tuer? Ce n'est pas Visgrade, ce n'est pas la chute qui a détruit cette vie en devenir. C'est elle, par trop de déni et de mépris. La vie pour pénitence. N'a t'elle pas déjà été assez punie? Les azurites s'abaissent jusqu'à se poser sur ses jambes qui cachent ce qu'elle ne verra jamais. Était-ce un garçon? Une petite fille? Serait-il né coiffé et promis à la chance? Un enfant bénis? Aurait-il eu les yeux de Jules ou bien les siens?

Elikan... Elle l'avait toujours dit. Si un jour elle avait eu de nouveau un fils elle l'aurait appelé Elikan.

Mais ce fils là, elle ne le voulait plus. Et ce fils ne viendra probablement jamais. Qu'elle est cette sensation étrange qui l'étreint? Un mélange de douceur et d'amertume... La culpabilité? Le regard se détourne pour briser la pensée qui l'anime. Elle l'a voulut, elle n'a plus qu'à assumer son crime. Maintenant il est trop tard.

Les yeux se ferment alors qu'elle reprend une faible inspiration.

_ Brûle-le...Je ne veux pas que l'on possède son petit corps...

L'Anaon a grandit parmi les contes et les légendes, l'esprit taillé au couteau de la superstition. Elle ne veut pas que l'esprit d'un démon puisse habiter le petit trépassé. On pourrait lui passer la corde à l'encolure pour avoir sans cesse chercher à provoquer cet avortement. Infâme. Mais pourtant pas assez cruelle pour souhaiter une vie d'horreur à l'être qui aurait put être son enfant. Alors qu'on le brûle, qu'il ne reste ni âme ni corps. C'est la seule prière d'une femme païenne.

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Images originales: Victoria Francès, concept art Diablo III - Montage LJD ANAON----[Clik]

Judas

Le loquet est animé, timidement la porte s'ouvre. Après la guerre, le VF s'est décidé à enfin se montrer et à aller au chevet de la Roide. L'appréhension est terrible lorsqu'il se frotte le bas du visage nerveusement, là appuyé au chambranle. Judas met un pied dans la chambre, mais juste un. L'odeur qui y règne le prend aux tripes, sa main passante reste figée sur sa bouche. Elle cachera tout. L'effroi, le dégout, la stupeur de la vision qui s'offre à lui. La petite chambrine empeste la mort comme une autre sentirait le stupre après la débauche. Nyam est là, agenouillée au pied de la couche, et ses bras son maculés de sang caillé. Maculés de mort. Le fond de son estomac accuse un ressac houleux, la senestre se crispe. Et comme une feue souveraine il rencontre le visage creusé et cireux d'une Anaon couchée dans son linceul, elle est morte. Elle est morte, là, dans cette chambre. Comment pourrait-il en être autrement...? Il la voit se mouvoir mais il la voit détruite, dévastée. Comment pouvait-il en être autrement?

Et lui, pauvre con sur le seuil, à se demander s'il faut partir de nouveau ou prier. Lentement mais sûrement l'homme se ressaisit et lorsqu'enfin sa main vient libérer sa bouche, ses idées reviennent à leur place. Quand on ne sait pas comment exprimer l'indicible, on se pare du masque de fer. Quelques pas en direction de l'esclave, les yeux évitant soigneusement de se poser sur ce qu'elle tient entre ses mains, voilà qu'il lui murmure de s'en aller. Elle fera ce qu'il faut, ce qu'il a entendu derrière la porte. Ce qu'il trouve péché... Tant pis... Laissons le péché s'occuper du péché.

La couche reçoit le poids de Judas, près du corps meurtri qu'il a tant aimé regarder. Ce corps singulier qu'il aura du mal à observer encore sans repenser à ce jour maudit. Réceptacle de l'erreur. Car c'est ainsi qu'il gardera souvenir de l'évènement de cette grossesse tue trop longtemps. Une erreur. Une erreur que le seigneur a corrigée.

Deux doigts fébriles viennent suivre le sillon d'une mèche encollée de sueur sur la tempe de l'Anaon. Il attendra qu'elle le repousse, le rejette, il attendra son tour pour ... Souffrir aussi.
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Nyam

Fremissement d'horreur quand elle entendit la demande de la Roide... Brûler... Même sans avoir vécu, Nyam était persuadée que l'enfant avait son âme... Et le brûler serait lui refuser une place au paradis... C'étai criminel... Elle se le refusait... En cela, elle n'obéirait pas...

La porte s'ouvrit sur le Maître... Le regard d'azur surprit l'expression d'horreur de l'homme à la vue du balluchon sanglant. L'esclave trembla, se sentant salie et coupable. Verifiant que la matrice était bien sortie, elle envrloppa le tout et se recula dans un coin de la pièce, batant en retraite. Serrant le petit paquet contre son coeur avec une tendresse presque maternelle, elle sortit dans le couloir sur ordre du Maître qui voulait rester seul avec l'Anaon.

Sa tenue et sa peau souillée de sang, la Frêle dévalla l'escalier et traversa en courant la salle de l'auberge. Tout les regards après être passés sur elle, se detournèrent rapidement comme pour ne pas être les témoins involontaires d'un crime odieux. Dehors, la pluie tombait en un rideau fin qui recouvrait le monde d'un voile gris. Un temps parfait pour un enterrement...

D'un pas hesitant, frisonnant de froid, elle se diregea vers le bois qui bordait le jardin derrière l'auberge. Tribuchant sur le sol inégale, elle s'arrêta à côté d'une grosse pierre noire. Deposant son chargement precieux sur la pierre, elle entreprit de creuser le sol imbibé d'eau avec ses mains nus... Elle aurait pu prendre une pelle mais elle tenait à le faire de ses mains, comme pour se punir de la mort de ce petit être, bien qu'elle n'en soit pas responsable. Il lui fallut plus d'une heure pour réaliser la fosse, et ses doigts glacés en étaient douloureux.

Prenant le corps disloqué, elle le déposa dans le trou boueux. Un regard lui apprit que cela aurait été un garçon... Un petit frère... Les larmes coulèrent de nouveaux sur les joues livides de l'adolescente, se mélant aux larmes du ciel. Serrant ses mains contre son coeur, elle pleura et pria, pour cet enfant malchanceux, pour sa mère et pour tout lzs innocents qui payaient la violence du monde... Se penchant, elle déposa un baiser sur le paquet sanglant.

Adieu Petit Frère... Nous nous retrouverons un jour... N'emporte pas ta maman, ne lui en veux pas... Un jour vous serez réunis mais pas aujourd'hui... Pas aujourd'hui...

Prenant la terre humide, elle enterra le petit corps, poignée aprés poignée, entre chaque sanglot. Un petit monticule marqua enfin l'emplacement, et elle y plaça des pierres blanches comme une pierre tombale. Elle se pencha su la petite tombe et pleura tout son soul, laissant la pluie la laver du sang et de la douleur.
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*Frédéric Régent, Historien

Anaon

Elle a fermé les yeux. Elle a calmé sa respiration. Tout lui semble de coton. Les sons, les sensations, elle est comme ivre sur sa couche. La paillasse bouge. Les yeux de la femme s'entrouvrent pour voir la blonde filer avec la mort dans les bras. Un nouveau soupir s'extirpe de la gorge blanche. Soulagement? Peut être pas. Les azurites se voilent de leurs paupières. Elle ne saura pas, pas tout de suite que la Frêle ne lui obéira pas. Tant pis. La roide s'en chargera, un jour, plus tard.

Nouveau poids sur la couche. L'oreille se tend. Il est là. Toucher sur sa tempe. La peau n'a plus la force de frémir, elle n'en a même plus l'envie peut être. C'est le vide dans sa tête. Dans l'âme, dans le cœur, dans le corps. Néant. L'engeance est partit et avec elle toute la haine qu'elle lui vouait. Elle la laisse exsangue sans le goût de la maudire. Plus rien. Plus d'aigreur, mais pas de joie non plus. Vidée.

Dormir, maintenant, c'est l'heure. Nous verrons bien de quoi sera fait demain. Nous verrons bien si je me réveillerais. Les jours suivant la laisserons percluse, mutique, annihilant tout appétit, tout goût du vin. Toute envie de Judas. A mi-chemin entre la culpabilité d'avoir tué dans ses entrailles et la satisfaction d'avoir éliminé le problème qui lui pesant tant. Dans sa bulle. Rongée par les souvenirs qui la feront fuir vers Paris. Paris, berceau de tout, elle qui l'entrave par ce qu'elle représente. Jamais la Roide ne pourra rester bien longtemps loin de ses ruelles. Mais maintenant, il est n'a pas l'heure de pensée à la capitale. Pas encore.

Elle voudrait être seule, l'animal blessé, mais quand bien même voudrait-elle repousser l'amant qu'elle n'y arriverait pas. Alors elle s'endort, là, sous ses doigts, le visage crispé. Apaisée, peut être, par sa présence. Certainement. Malgré elle. Souillée toujours, sans bain pour purifier son corps, tant pis, elle s'endort de tout son soûl, là sous ses cils, sous le regard qui veille.

Nous verrons bien de quoi sera fait demain.

"– "Ah ! que n'ai je mis bas tout un nœud de vipères,
Plutôt que de nourrir cette dérision !
Maudite soit la nuit aux plaisirs éphémères
Où mon ventre a conçu mon expiation !

Puisque tu m'as choisie entre toutes les femmes
Pour être le dégoût de mon triste mari,
Et que je ne puis pas rejeter dans les flammes,
Comme un billet d'amour, ce monstre rabougri,

Je ferai rejaillir ta haine qui m'accable
Sur l'instrument maudit de tes méchancetés,
Et je tordrai si bien cet arbre misérable,
Qu'il ne pourra pousser ses boutons empestés !"

Elle ravale ainsi l'écume de sa haine,
Et, ne comprenant pas les desseins éternels,
Elle-même prépare au fond de la Géhenne
Les bûchers consacrés aux crimes maternels."

- Charles Baudelaire, Extrait de "Bénédiction" -

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III. Expiation

Judas

Anaon

*

Elle n’a pas le temps de répliquer que la main amante la tire vers l’autre monture et même si l’orgueil ne manque pas, elle n’a pas la force de tenir tête à Judas. Pour elle, rien n’était plus naturel que d’enfourcher de nouveau son étalon capricieux, pourtant la voilà juchée malgré elle sur la monture du seigneur. Une grimace lui crispe les traits quand elle prend place dans la selle et d’un revers de la main elle vient chasser les mèches humides et autres caillasses collées sur sa joue.

La pente est remontée sous les directives de Judas et quand il lui parle de monter Visgrade la mercenaire se retourne sur sa selle, trop brusquement pour le corps endolori. Et le visage s’anime d’un nouveau rictus de douleur. Les azurites s’affolent quand elle voit le corps de la gamine hisser sur la croupe de l’ibérique. Une inspiration qui s’emballe et les lèvres qui restent ouvertes, béates. Descend-là! Ne le monte pas! Fais attention! Arrête! Tout veut sortir, mais rien ne se dit. Ce n’est pas la jalousie, mais bien l’inquiétude qui agite les prunelles féminines. Mise à part elle et la mâle-ratée, aucun séant ne s’est posé sur la selle de l’ibérique et l’Anaon craint que les réactions à deux ronds de sa monture ne mettent le duo au sol. Mais l’animal semble avoir été aussi secoué qu’elle par la chute, et l’œil blanc, il risque de ne pas résister longtemps à la main du Von Frayner.

Le groupe s’ébranle de nouveau et le regard inquiet de la mercenaire se force à rester figé sur le duo qui la précède. La robe de l’étalon est blanche de sueur, mais après quelques minutes, rassurée par son calme, elle se laisse aller.

Les yeux se ferment alors. La chute l’a assommée. Le mal dans son crâne est pareil à un cœur qui lui envoie une vague de douleur à chaque battement et c’est le pas du cheval qui la tient relativement éveillée. Qu’elle s’allonge et il lui faudrait moins de deux secondes pour sombrer. La main gauche repose mollement sur le large pommeau de selle et de la droite elle vient tâter son cou puis son épaule. Grimace. Rien de cassé semble t-il, elle l’aurait sentit. Déboité peut être, elle ne saurait le dire. En tout cas elle n’a pas besoin de palper bien longtemps pour y deviner les hématomes qui ne manqueront pas de taveler tout son coté gauche. D’aussi loin qu’elle s’en souvienne, elle n’a jamais fait pareille chute. Elle n’avait jamais cravacheé Visgrade de la sorte non plus. Qu’elle se blâme! En tout cas, le choc à eu l’effet d’une douche glacée sur le couple exaspéré.

Ils continuent leur route dans un silence tendu. Quand bien même auraient-ils parlé que l’Anaon ne les aurait probablement pas entendu. Recluse derrière les barrières de son âme, tournée vers sa douleur, l’esprit s’est scellé sur cette main posée contre son ventre et sur la vie qui s’y bat. Ca se contracte. Tout son corps semble pulser de cette même souffrance lancinante. Chose rare, l’Anaon a froid. Le touché de ses vêtements humides est des plus désagréables et la peau d’ordinaire insensible à la fraicheur s’horripile à chaque coup de vent. Sa respiration s’emballe de temps à autre, accompagnée parfois d’un abominable frisson quand ses entrailles s‘agitent. Elle s’en persuade pourtant, c’est le choc, rien d’autre, juste le choc. Ca va aller.

L’esprit ankylosé cherche à se concentrer ailleurs. Cette route, elle l’a empruntée plus d’une fois, elle connait les villes où elle mène, les hameaux qui la jalonnent et ses relais disposés le long de son tracé. Le prochain, si elle se souvient bien n’est pas loin. Quelques quarts d’heure. Peut être un peu plus, peut être un peu moins. Qu’importe, l’Anaon a décrété qu’elle y forcera la halte.

Le voyage se poursuit tandis que la mercenaire se décompose à chaque pas de sa monture impavide. C’est alors que l’auberge modeste apparait, sur la gauche de la route. Enfin! Qu’elle soit bénie! S’il n’était pas autant crispé par la douleur, le visage de la balafrée s’illuminerait en cet instant. Sans rien demander, la mercenaire se redresse fermant les doigts sur les rênes. Obéissante, la monture s’arrête sans plus de manière. Visage fermé, mâchoire serrée à se les rompre, la mercenaire blême demeure un instant immobile, regard férocement fermé.

Les pieds se délogent lentement des étriers et elle se laisse glisser plus qu’elle ne descend du palefroi. Elle atterrit sur le sol dans un hoquet de douleur et l’échine se tend d’une crispation soudaine. Rien. Ce n’est rien. Déni. Le déni jusqu’au dernier instant.

Les paupières s’ouvrent pourtant. Le cœur loupe un battement. La pensée trébuche.

Une main fébrile vient effleurer la selle puis s‘en retire, tremblante. Le visage sans âge s’affaisse soudainement sous le poids des ans et des peurs primaires. Vision d’horreur.

_ Une chambre…

La mâchoire tremble, la voix est un murmure en détresse. Toute la carapace qui fait d’elle Anaon se fissure puis se brise. Angoisse. L’angoisse la plus viscérale.

Sur le cuir de la selle, les eaux se mêlent au sang.

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Nyam

Faisons un petit récapitulatif... Trois chevaux, trois cavalier et demi et une route interminable. Le Maître en tête, Anaon à l'arrière et Moran quelque part entre les deux... Quand au demi-cavalier, soit Nyam qui se trouvait en croupe du Maître, elle avait les yeux fermés pour tenter de garder son estomac et surtout son contenu à sa place. Exercice difficile si l'on tient compte du fait qu'elle a mal au coeur lors des chevauchée.

Nyam était donc installée en croupe du Maître, ses bras fins enroulés autour de la taille du cavalier, les yeux clos, avec à l'esprit la menace voilé du regard de son Maitre quand aux conséquences immédiate si elle venait à rendre son déjeuner sur le pourpoint neuf. C'est dans ses instants où tout semble figé que les choses se précipitent généralement, courant à la catastrophe le plus souvent.

Nous avions donc Nyam en croupe sur un cheval, et un instant plus tard, Nyam sur sa croupe en bas du cheval. Et le sol dur fut un rappel brutal à la réalité. La raison de cette chute ? Nyam la chercha de son regard azur, avant d'entendre le Maître l'appeler vivement, lui donnant l'ordre de... Et bien de lui apporter cette maudite bête au bas de laquelle elle venait d'être jetée. Mais obéissante était la Frêle, aussi s'empara-t-elle des renes de la monture, et se lança-t-elle dans la descente abrupte de la pente du fossé.

Après une glissade royale qui se finit dans une trainée de boue, soupçonnant ses fesses d'arborer un hématome magnifique, grelotante de froid à cause de l'humidité, Nyam rejoignit son Maitre et sa maitresse blessée.

Me voilà Maitre
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*Frédéric Régent, Historien

Anaon

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Judas

Une chambre. L'arrêt imposé de toute manière ne laisse pas de place à la protestation. La Roide veut une chambrine, elle l'aura. Il met pied à terre pour l'aider à descendre, faisant signe à Moran de s'occuper de Nyam. Sang froid, trop froid, lorsqu'il découvre les stigmates de la chute en trainées morbides sur le cuir. Anaon est moribonde, Judas la prend en mariée, visage fermé. Du pied la porte est poussée, passée, et la voix cassée ordonne.

Une chambrée! Avec trois couches.

Sans doute aura-t-il fait impression au taulier, car sans rechigner ni poser de question sur la femme a demi évanouie il les devance pour ouvrir une porte. Les yeux pourtant eux sont curieux, et le regard inquisiteur. Le groupe est hétéroclite... Une garçonne, un seigneur, un sbire et une adolescente craintive... Chacun vaque, Nyam s'occupera de payer la chambre avec l'argent de son maistre, Moran de panser les chevaux, l'Anaon de souffrir et Judas de la veiller. On installe la blessée sur une paillasse correcte, remontant édredon derrière les omoplates, chassant la bataille de ses crins derrière les esgourdes.

Va chercher de l'eau, et des torchons.

Il se détourne de l'esclave, déliant soigneusement tout ce qui dissimule, ôtant précautionneusement tout ce qui recouvre. Mal-en-point sa balafrée, et que peut-il faire de plus si ce n'est accuser le coup en silence, et éviter de poser les questions qui fâchent. La fébrile est mise au sec. Un soupir nerveux s'échappe d'entre-lippe, dieu savait combien de temps durerait la convalescence forcée... Ils auraient mieux fait de regagner Petit Bolchen, même à bride abattues. Les anarchiques entrelacs de ses pensées contraires aveuglèrent un peu le VF. Il nia l'idée qu'une telle course aurait achevée la Roide. Son état était à ses yeux préoccupant, mais mille fois minimisé. Orgueil d'homme qui ne doit pas montrer de trop combien l'attachement avait fait son nid, insidieusement.

Un murmure avant que la Frêle ne s'échappe, pour échapper à ce qu'il redoute.

Tu vas panser ses blessures, je ne veux plus voir de sang et je ne veux pas la voir souffrir. Malheur à toi si son état empire.

Il sait bien ce qui se joue, et ne veux pas y assister. Lâche, et couard. Le sang ne le ramenait qu'à la sinistre découverte du corps exsangue et martyrisé de Marie, posée comme Anaon sur une couche de suppliciée. Stressé, angoissé, terrorisé, il exprime sa peur avec agressivité en tirant Nyam au chevet de la souffrante, claquant l'arrière du crane blond comme pour le sortir de la torpeur. L'idée de voir de nouveau la mort en face lui fait tourner les talons, abandonnant abruptement son amante à ses problèmes. Des problèmes de femmes.
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Nyam

Citation:

_ Enlève-le Nyam!

*Frédéric Régent, Historien

Judas

Nyam

*Frédéric Régent, Historien

Anaon

* "Gladiator", de Ridley Scott
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Images originales: Victoria Francès, concept art Diablo III - Montage LJD ANAON----[Clik]

Nyam

La Roide... Nyam se sentait toujours mal à l'aise avec elle, comme si l'autre voyait en elle quelqu'un qu'elle n'était pas... Et puis surtout, la Frêle ne voulait pas prendre le risque de s'interposer entre le Maître et son amante, de crainte d'avoir à prendre sa place dans le lit du Seigneur... Et elle souhaitait l'éviter au maximum... Mais là il n'y avait plus ni Roide ni Frêle, il n'y avait plus l'amante ni l'esclave... Juste deux femmes devant la mort d'un enfant non né... Juste deux femmes dont l'une se bat pour survivre et l'autre l'aide comme elle peut...

Alors quand l'Anaon se redressa pour lui parler, Nyam lui rendit son regard, les deux azurs s'accrochant sur le visage crispé de douleur. Elle passa délicatement le linge sur la peau humide de sueur, avec une douceur toute maternelle que seules savent faire preuve les femmes qui connaissent l'accouchement, les douleurs et la mort...

Oui...

Un mot chargé de douleur et de tristesse... Oui elle avait déjà assisté une femme en train d'accoucher... Oui elle avait déjà assisté à la sortie d'un enfant mort dans le ventre maternel... Et oui, elle resterait quoi qu'il advienne jusqu'à la délivrance... Elle redressa les coussins pour mieux installer la femme. Puis se replaçant entre les jambes de la parturiente, elle glissa sa main fine au coeur de sa féminité pour évaluer où en était le travail, le corps expulsant de lui-même ce qui n'avait plus de raison de s'y trouver... Retrouvant les gestes appris auprès de la vieille guérisseuse qui lui avait montré comment mener à bien une naissance, gestes pratiqués pour les quatre dernières naissances de sa fratrie, de même que pour les deux fausses couches, Nyam en oubliait qu'elle n'était plus libre...

Le liquide et le sang coulaient sur ses mains blanches... Bientôt... Bientôt les douleur viendraient et viendraient les cris... car aucune femme n'ait assez forte pour supporter cela en silence... Pas même la Roide... Et plus tard... Quand les cris se feront silence, l'adolescente aux cheveux d'or blanc emporterait le corps martyre de l'enfant mort pour le faire disparaître comme seules les femmes ont le courage de le faire...
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*Frédéric Régent, Historien

Moran

Le voyage n'était pas de tout repos. Depuis le début Moran s'était lentement intégré au groupe tout en gardant ses habitudes de voyageur solitaire : ne pas parler, rester dans ses pensées et rester vigilent.
Jamais il n'aurait cru avoir affaire au problème présent.. et pourtant il était de notoriété publique que cheval et femme enceinte ne font pas bon ménage.

Mais l'encloquée est mal en point, loin de lui l'idée de lui faire la leçon.
Une auberge se dessine enfin, incitant le groupe entier à s'empresser de la rejoindre.
Déjà Judas emmène Anaon avec fracas. Les ordres sont donnés, chacun a son rôle.

D'une poussée, le Lisreux descend de cheval et va aider Nyam en la soulevant dans ses bras. Une fois au sol, elle s'empresse de filer et le boiteux se charge alors de rejoindre les écuries.
Son cheval est brossé, nourrit comme ceux des autres. C'est en arrivant à celui de la mercenaire, que l'ibère fronce le nez d'indignation. Les souillures de la scelle n'indiquent rien de bon. Et soudain, ce qui lui semblait être que des maux de femme enceinte, devient un peu plus inquiétant.
Il nettoie ce mélange douteux et s'empresse de regagner l'auberge tout en sachant, que tout homme qu'il est, il serait interdit de franchir la chambre de la malheureuse.

Loin des regards affolés, il se signe rapidement adressant une brève prière : "Dios mio, salve la madre por favor"*
Elle, elle pourra toujours redonner la vie plus tard..
Même dans les moments durs, le boiteux restait très pragmatique.. c'est ainsi.

*Mon dieu, sauve la mère s'il te plait
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Anaon

C’est comme si tout se précipitait par le simple fait de l’admettre. La vérité refoulée lui claque au visage, l’Anaon ne peut plus rien nier. Tout s’accélère, le cœur, le corps qui semble prendre conscience lui même de ce qui se trame dans ses recoins de chair. Pas le temps de se morfondre que la voilà décollée du sol. La porte s’ouvre à la volée, une chambre leur est cédé et elle se retrouve allongée sur un lit.

Assistée. Encore, toujours. Ca l’insupporte, çà la brasse plus qu’elle ne l’est déjà. Les mains d’homme la défont de ses habits avec précaution tandis qu’elle, elle s’y acharne d’une dextre maladroite et paniquée. L’inébranlable n’est plus qu’une boule de nerf en perte de tous ses moyens alors que Judas se pare d’un sang froid presque effrayant. Elle écrase ses tempes de ses mains et les doigts se referment en étau sur les mèches brunes qu’elle martyrise. Derrière les paupières closent c’est une salve de souvenir anarchique qui inonde son crâne alors que ses entrailles convulsent avec douleur.

Du plaisir en soupir. Des peaux qui s’échauffent. Ebullition des sens. Et le corps qu’elle revoit couché au dessus d’elle n’est pas seigneur. Il n’est que soldat. Alliage de force et de douceur, ancien courtisant de la rose noire. Jules, tu vas me détruire, je l’avais bien dit. Jules. Lui qui l’avait soigné du mâle par le mal, il a semé en elle un préjudice plus violent encore. Libérée du dégout de l’homme, il l’a rendu femme, mais en a fait une mère infanticide. Cette nuit. Fameuse nuit où son regard à effleurer pour la première fois le Von Frayner et où le hasard l’a mené dans le lit du courtisant qui a marqué sa vie. Une nuit de plaisir, des mois à maudire. Dans sa mémoire, elle restera à jamais gravée, au nom de la passion et de son expiation.

Elle entend les pas qui la quittent, la porte qui se ferme. Et elle comprend qu’elle se retrouve seule avec Nyam. Gamine qu’elle méprise d’avoir les cheveux trop blond. Beauté qui frôle la perfection, "sa" perfection, sans pourtant l’atteindre. Elle lui ressemble tant. Trop. C’est un souvenir qui prend vit sous ses yeux, et çà fait mal. Chaque jour, elle cristallise l’image de l‘angelot perdu…. Mais ce n’est pas Elle et ce ne sera jamais Elle. Et cette similitude éveille à son égard des sentiments contraire. D’amour autant que de haine. Ah! Anaon! Tu ne peux pas la voir cette gosse, mais qu’aurais-tu fait si tu avais été seule dans ta chambrée de Paris? Tu aurais noyé ta peur dans l’alcool et tu y serais resté. Ce drame tu l’as ardemment désiré et tu la crevé à petit feu, l’indésirable qui sommeille au fond de toi. Alcool, bagarre, voyage. Tu l’as renié, dénié, aujourd’hui pourtant, tu trembles. Misérable! Exempte de moral, mais encore trop mère pour ne pas frémir devant ton crime. Alors loue cette gamine, tu la maudira plus tard de pouvoir être ta fille. Car aujourd’hui tu n’as plus qu’elle.

La voix qui se fait douce s’insinue dans l’esprit chaotique. Une profonde inspiration vient gonfler ses poumons. Retrouver son calme. Tu l’as déjà fait une fois Anaon, tu sais ce que c‘est. Tu as juste faillit y passer… Mais juste faillit. Les mains blêmes se retirent du visage et elle vient se redresser sur un coude, les lèvres crispées dans un pâle sourire. Semblant de contenance.

_ Ca va aller… C’est comme un accouchement…

Qui cherches-tu donc à rassurer Anaon, elle ou toi? Tu sais bien que çà n’a rien à voir. Tu ne donnera pas la vie aujourd’hui. Si les dieux le veulent, çà ira vite, tu auras mal et peut être que tu lui survivras. Un nouveau frisson vient se mêler aux spasmes. Témoin de la peur primaire de tout femme en couche. Offrir sa vie pour donner le jour. Elle le peut, elle pourrait l’accepter, mais elle sait que l’engeance n’ouvrira jamais les yeux.

Elle se laisse retomber sur l’édredon, serrant les mâchoires nerveusement pour en arrêter les tremblements. La respiration se fait lourde, bourdonnement de douleur dans le crâne en surchauffe.

_ Tu as déjà fais çà ?

Hein Nyam, répond-moi. Ne me laisse pas seule donner naissance à un mort.

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Nyam

*Frédéric Régent, Historien

Judas

Il jauge le pas chancelant de la Roide lorsqu'il daigne la laisser se défaire de ses bras, et avant même qu'une nouvelle chute ne survienne il la rattrape fermement. Sa main libre longe le flanc musculeux et son geste les rapproche de la beste que maintient la Frêle, docile.

Ne t'en fais pas pour ton cheval, Moran s'en occupe... Laisse-moi t'aider à monter.

Et sans lui demander son avis, il l'accompagne d'une forte poigne pour la hisser sur son palefroi, qui ne lui causera pas de tracas pour la route restante. Car même s'il élude le sujet il feront une nouvelle halte , du coté du Berry peut-être, bon gré mal gré... L'oeil suspect vient caresser la stature de son amante, ses mouvements semblent indiquer qu'aucune fracture ne couve, il lève les rênes des mains de Nyam pour les lui confier. Tenant sa monture au mors il remonte le pentu qui a couté cher et retrouve la platitude du chemin.

Reste au milieu, je vais monter Visgrade... Nyam, viens par là.

Les mains gantées ceignent la fine taille de l'esclave qui a suivit sans broncher pour la hisser sur le Visgrade lequel gratte nerveusement le sol et tire sur le Joug de Moran. Visage fermé, Judas retrouve ses instincts dominateurs lorsqu'il le monte, prenant court les rênes et éperonnant sèchement l'animal. Le premier coup devait être le dernier, sans quoi le duo serait voué à la mésentente définitive. L'animal montrait des signes évident d'excitation, oreilles couchées et pas désordonnés, ce qui lui fit dire immédiatement à la jeune blonde:

Tiens-toi.

Il ne se dévouerait pas pour une seconde chute, et Nyam était si légère que le vent même qui se levait semblait la faire trembler. Il ramena les menottes claires de la pucelle contre sa ceinture tout en vérifiant que l'Ibère ait repris le rang. Le cortège repris dans un silence de mort.

Il y eut le cri perçant d'un oiseau, et l'écho de leurs sabots en cadence. Il y eut la vision funeste d'une mise à mort et le rictus satisfait de Judas. Nevers ne tarderait plus, et l'exécution de ses souhaits non plus.
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Nyam

A peine descendu dans ce maudit fossé, qu'il faut en ressortir... Ce fut en poussant un soupire résigné que Nyam escalada à la suite du Maître la pente glissante de ce trou du bas côté. La Roide était en selle sur la monture du Maître, et l'adolescente de se demander si elle allait devoir faire le reste du chemin à pied.

En fait, elle aurait sans doute préféré... Car quand son maître l'appela et qu'elle s'avança, il la prit par la taille pour la hisser sur la croupe de l'étalon capricieux, qui avait mis à terre peu avant une cavalière émérite... Alors une débutante comme elle, autant dire qu'elle n'avait pas une chance. L'animal commença d'ailleurs à broncher, mais bien vite, le Maître la rejoignit sur la selle, reprenant d'une poigne de fer la monture capricieuse.

Les mains gantées du cavalier devant elle, se posèrent sur ses mains fines à elle, pour l'enjoindre de bien se tenir. La chevauchée promettait d'être encore plus désagréable que précédemment. Le groupe se remit en route, la Frêle dissimulant son visage contre le dos du Maître, pour que nul ne vit son visage où s'affichait la terreur, essayant de ne point ni pleurer ni vomir, car elle craignait plus le courroux du Maître, qu'une chute à cheval. Seul son petit corps tremblant, collé contre le dos musculeux, témoignait de sa frayeur.
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*Frédéric Régent, Historien

Anaon

- Charles Baudelaire, Extrait de "Bénédiction" -

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Anaon

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Nyam

L'arrivée à la taverne fut mouvementée, les chevaux étant tendus pour une raison inconnue et leur cavalier tout aussi renfermés. Quand la Roide stoppa l'étalon du Maître devant l'auberge, le Maître descendit immédiatement de cheval, laissant la Frêle Nyam juchée sur la monture capricieuse. Mais assez rapidement les mains de Moran se posèrent sur sa taille pour la faire descendre. A peine les pieds posés au sol, Nyam courut pour entrer dans la bâtisse.

Le Maître porta Anaon jusque dans la chambre réclamé, l'aubergiste ayant ouvert la pièce sans broncher. L'adolescente regarda le sang et le liquide poisseux qui tachait les vêtements de la jeune femme. Pour avoir assisté deux de ses belles-mères lors de la naissance de ses petits frères, la Frêle savait de quoi il s'agissait, aussi fila-t-elle sans protester pour rapporter l'eau et les linges réclamés, craignant la punition si elle devait échouer et que l'Anaon venait à mourir...

Elle revint avec la cuvette et les linges, posant le tout sur la table de nuit au chevet de la femme souffrante. Le Maître lui administra une claque à l'arrière de la tête, telle un avertissement avant de partir, la laissant seule pour s'occuper de la Roide... Le corps dénudé est couvert de bleu, symbole de la chute qui a eu lieu plus tôt... Mais surtout, le ventre gonflé qui était censé porter l'enfant se contractait de manière alarmante...

Lavant ses mains dans la bassine, elle passa ensuite un linge frais sur la peau nue couverte de sueur. Elle se plaça à genou entre les jambes, surveillant l'écoulement de sang et de liquide... Elle avait vu cela une fois, après que son père est roué de coup sa femme enceinte... Le bébé était mort et il avait fallu le faire sortir... Essuyant le sang de sur les jambes, Nyam essaya de parler à la femme pour la rassurer... Ou l'aider... Même si elle ne savait pas trop quoi faire...

Dame... Je suis là... Je vais vous aider... Si vous avez mal, il faut me le dire... Et surtout vous détendre... Et peut-être faire venir un médicastre non ?

La voix se voulait douce, posée, pour rassurer, réconforter...
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*Frédéric Régent, Historien

Anaon

Figée. Incapable de se relever. Le regard perdu reste rivé dans le voile du ruisseau. Sous le choc, elle n’arrive pas à aligner trois pensées dans son crâne qui la lance. Bouillie d’émotion étreint dans un amas de douleurs. Un visage s’approche, une main s’agrippe à son épaule. Les prunelles errent sur le visage de Judas sans le voir. L’attention s’est figée ailleurs, là, au cœur des chairs maternelles.

Une main fébrile se cramponne à l’épaule du seigneur, comme une damné à son dernier fil de raison. Le corps se délie pour se relever et elle a croit que chaque os n’est plus que miettes. La tête lui tourne, tout le côté gauche de son corps est chauffé à blanc par la douleur. La dextre se resserre contre son ventre. Le regard s’alarme subitement.

_ Mon cheval….

Le prunelles vides cherchent par-dessus l’épaules le corps de sa monture. L’angoisse. Malgré la rage qu’elle lui vouait l’instant plutôt, elle oubli rapidement son état. Quand la peur se fait sentir, on efface bien vite toute rancœur. C’est son cheval, sa teigne, son " gamin " comme elle l’appelle, le dernier être qui lui reste " d’avant " et elle y tient comme à la prunelle de ses yeux. Grands dieux s‘il lui est arrivé malheur… Déjà la culpabilité lui agrippe le cœur. Dans le couple homme-cheval, le cavalier est toujours le coupable. Et elle le voit, plus loin, l’ibérique au poil d’or, fuyant la main de Moran.

Les yeux se ferment alors, couplé d’un soupir. L’Anaon se fixe sur sa respiration qu’elle tente de calmer en vain et cherche à enrayer les tremblement qui ne cesse de faire vibrer ses membres. Chaque veine s’agitent, pulsant la chamade. L’esprit vacille un bref instant. La mercenaire flirt avec le néant.

_ On s’arrête au prochain relais…

Plus qu’une supplique, un ordre fragile dans la voix oscillante. Un " on " à prendre comme un " je ". L’Anaon ne continue pas, pas avec ces crampes, pas avec cette peur dans les entrailles et elle est prête à abandonner le groupe en cours de route s’il le faut. Une conversation qu’elle avait eu dans une taverne bretonne avec la rousse méprisée de Judas lui revient soudain en mémoire. Des mots sur l’indésirable et son crime: celui du déni. Et la fatalité qui risquait d’en découler…

Nouvelle salve de tremblement. Nerveux, douloureux, de froid peut être, elle n’en sait rien. Tout est confus dans ses sens, seule l’envie irrépressible de s’effondrer lui est claire. S’allonger, dormir, faire taire la peur et la douleur. Renier ce qu’elle a tant provoquer, mais qu’elle redoute à présent.

Les yeux s’ouvrent enfin parcourant l’abrupte qui l’a vu choir cherchant le chemin d’où ils pourront remonter. Sa main délaisse Judas et la mercenaire esquisse un pas malhabile. Moment de latence pour assurer son équilibre et la voilà qui s’apprête à aller chercher sa monture. Jambes droite boiteuse à ses heures, c’est maintenant épaule, flanc et hanche gauche qui se raidissent. L’Anaon se ruine à petit feu. Un jour il ne restera de la musculature souple qu’une poupée de chiffon.

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Judas

L'accident arrive toujours sans crier gare. Résigné, il avait fermé ses écoutilles aux jurons de la Roide, prenant la tête du convoi. Le souffle égal de son propre cheval avait su calmer ses ardeurs, et le manque de réplique de l'Anaon aussi. Marcher sur des braises, Judas savait faire... Mais la brûlure sournoise et persistante qui en résultait n'apportait jamais réconfort. Vite emporté, vite lassé, le seigneur reprenait vite son détachement naturel.

C'est lorsqu'il était au plus loin de ses pensées, perdu quelque part entre ses terres de Bourgogne et ses affaires angevines qu'il l'entendit. Le bruit de l'inéluctable. Lourd et fracassant à la fois, sourd et pourtant annonciateur du drame. La scène est brève, ce qui lui confère tout son coté impressionnant. Le Von Frayner se retourne, sans trouver le duo qui fermait la marche, le convoi se brise en désordre, aux prises de l'affolement. C'est en contrebas que tout se joue, dans les entrailles de terre ocre qui voient le seigneur chercher le corps désarçonné déjà pris de mille pensées macabres. Anaon le crâne fendu en deux, Anaon écrasée par le cheval...

Ann...

Lorsqu'il la rejoint enfin en foulées anarchiques, il l'agrippe, cherchant à voir son visage. Il est étrange de lire la peur instinctive dans les yeux d'une femme qui porte un enfant lorsqu'elle l'a en fardeau, lorsqu'il s'est invité et lui fait un poids de faiblesse. Comme si, qu'importe les projets qu'elle a pour lui, le droit de vie et celui de mort lui était réservé, et l'accidentel évènement formellement redouté. C'est ce que perçoit Judas dans l'iris froid de l'Anaon lorsqu'il vient la soutenir d'une main qui ne tremble que d'appréhension , tentant de la faire se relever pour mieux considérer ses blessures. Les doigts se lient, mais blessure apparente il n'y a pas... L'irréparable est ailleurs. Peut-être là, dans ce regard d'effroi.

Il fait signe à Moran d'éloigner la beste délictueuse, et son faciès ne laisse pas de place au doute quand à la décision qu'il prend en la jaugeant. Il la ferait abattre, et ce même si sa maitresse devait le lui reprocher jusqu'à la fin de ses jours. Il la ferait abattre à son insu, à leur retour en Bourgogne. Elle le détestera, qu'importe, il s'en fallut de peu pour que la chute soit mortelle. Un mauvais coup et c'est la vie qui s'éteint...

Nyam! Amène ma monture! Passe par le coté.

De l'index il désigne un passage pentu mais pas aussi abrupte que la hauteur de la fosse dans lesquels ils se trouvent, et la senestre elle évite soigneusement de se poser sur la panse arrondie qui pointe ostensiblement, délivrée de son carcan dissimulateur. Lâcheté, ne pas voir, ne pas savoir ce qu'il se passe en son sein, les femmes sauront s'en occuper... Lui préfère couvrir le sinistre présage, et le mantel vient glisser sur les épaules de la brune. On ne parle pas de ce qu l'on ne veut pas reconnaitre, on n'admet pas ce qui est voué à disparaitre.
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Anaon

A force de brasser, il fallait bien s’attendre à ce que le Von Frayner craque. Chose faite, la patience est rongée et l’Anaon soutient le regard qu’il lui porte par pur principe. L’envie de réplique n’est pas là, déjà aux prises avec sa monture récalcitrante, elle ne veut pas avoir à batailler sur deux fronts à la fois. Le seigneur tourne les talons, la croupe de son palefrois suivit de près par les dents de l’ibérique prêtes à claquer. Trois coups secs sur le mors enraiyent son affront, le faisant reculer sur plusieurs pas et les jambes le relancent d’un coup brutal, coupant net toute hypothétique envie de se cabrer.

Et la route reprend dans son calme tout relatif. Les mains féminines restent solidement fermées sur les rênes, bloquant tout mouvement de tête parasite de l’étalon. Même sous les épais gants de cuir, la peau tendre des doigts commence à pâtir d’être ainsi malmenée, se parant çà et là de quelques cloques bien placées. Les yeux se ferment, profitant de ce semblant de calme. De tout les voyages qu’elle ai fait durant sa vie, celui-ci restera gravée dans sa mémoire comme étant certainement le plus insoutenable. Le pire, c’est qu’elle n’en voudra probablement pas à sa monture, bien que son ingratitude présente lui ruine les derniers brins d’énergie qui lui reste. L’ibérique avait été une véritable horreur à débourrer, et dieux savent que des chevaux, l’Anaon en avait éduquer autant qu’un curé peut en bénir. Celui-là pourtant lui avait fait bouffer la poussière plus d’une fois. Trop sanguin pour faire un bon palefrois, trop peu de sang-froid pour être un destrier potable. C’est cette inconstance qui lui avait permis d’obtenir un si beau modèle pour une somme modique. Etalon racé, mais au caractère exécrable…. Autant dire une monture qui lui ressemble. Pourtant après treize années d’apprivoisement elle l’aimait, son caractériel, mais aujourd’hui, on dépassait largement la simple broutille de vieux couple.

Yeux toujours clos, elle sent sous ses mains l’encolure s’arrondir. Le pied gauche sort de l’étrier pour shooter le nez de l’équidé qui cherche à lui gnaquer sournoisement la botte. A croire que Visgrade n’a pas encore compris qu’elle n’est pas née de la dernière pluie. Elle fatigue la mercenaire, comme jamais, et il la ruine, lui, là dessous, sous sa selle. Le pas est nerveux, mais il ne se contente que de grogner. C’en est presque reposant… mais c’était sans compter sur l’envol d’un oiseau qui fait vibrer l’air.

Il n’en faut pas plus pour le rétif. La tête se redresse vivement, un écart et le voilà qui brasse de l’air faisait voler l’épaisse crinière grise en refusant obstinément d’aller de l’avant. Comédie!

_ Gast* Visgrade! Kaoc’h,* kaoc’h ha kaoc’h

Les oreilles équines s’affolent réellement quand les accents d’Armorique claquent dans l’air. C’est la goutte qui fait déborder le vase. Tout sang-froid explose, l’Anaon n’en peut plus de ses conneries! La dextre abandonne les rênes pour déloger la cravache de sa botte et la badine gifle les oreilles avant de battre le flanc du rebelle. Ah! Le cheval! La plus beau mensonge de l’homme! On croit l’avoir conquit, mais il suffit qu’il se rebelle pour nous rappeler bien vite qu’on est rien face à six cents kilos de muscles. L’ibérique s’entête, rue et même se cabre. Mais si les années ont conféré à la cavalière une assiette exceptionnelle, elles n’ont pas accordé au cheval la capacité de volé.

Elle n’a pas le temps de comprendre, la balafrée, que les deux postérieurs ont glissés dans le fossé. Et c’est toute sa monture qui se dérobe sous elle.

La chute et le choc, près de quatre mètre plus bas. Reflexe de tout lâché, elle s’éclate dans le ruisseau et roule sur le côté en un éclair, juste à temps pour entendre son cheval se fracasser à côté d’elle. Elle lâche un hoquet de surprise, la tête à moitié dans l’eau de peur de s’être prise une demie-tonne de muscle sur la tête. Le cheval brasse et elle roule, s’agenouille dans le ruisseau. Le monde lui tourne, son cœur s’emballe et elle croit l’avoir dans le crâne tend le sang tambourine ses tempes. La vision flouée se pose sur l’équidé déjà sur pied, mais le coup la force à baisser les yeux. Elle se perd dans une quinte de toux douloureuse qui lui arrache la gorge. Les membres perclus tremblent et l’incarnat pâle du visage se fait livide.

Coup dans son ventre.

Affolée, les paupières s’ouvrent brutalement. Ca lui brûle dans le crane et elle n‘arrive pas à reprendre son souffle! Sa main gauche cherche maladroitement à passer sous le mantel et force les liens qui retiennent le corset qui la fait suffoquer.

Nouveau coup.

La dextre se referme sur la caillasse qui jonche le lit du ruisseau. La mâchoire trémule, le teint se fait plus hâve encore. Elle a peur l’Anaon. Quand le ventre se libère, c’est un hoquet de soulagement mêlé de douleur qui s’extirpe de la gorge blanche. Azurites exorbitées, souffle sifflant, une main fébrile reste plantée contre le ventre rond. Terrifiée.

Dans ses entrailles, l’engeance a mal.

* En breton
Gast: Putain
Kaoc’h: M.rde
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Images originales: Victoria Francès, concept art Diablo III - Montage LJD ANAON----[Clik]

Judas

En seconde position, Judas soupire. Aimer les femmes, c'est accepter leurs défauts et leurs failles. Leur fragilités et leurs faiblesses. Là en l'occurrence, le manège de l'Anaon sévit depuis un petit moment, et bien qu le seigneur s'applique à feindre une concentration sur leur progression et sur le chant des oiseaux, il est clair que l'impatience le gagne. La dernière réplique de son amante lui fait crisper les zygomatiques, la senestre tire sur le coté les rênes d'un geste impulsif. Tord l'encolure, le palefroi fait volte face dans un mouvement nerveux, le crin fouette l'air et les sabots claquent en écho.

Alors! Je le ferai abattre en Bourgogne si le voyage doit perdurer de cette manière!

Le regard est implacable, tout gentilhomme que puisse se montrer en public le Von Frayner, sa sensibilité s'exacerbe parfois au contact de détails qui survenant au mauvais moment laissent poindre une âme profondément directive. Les lèvres minces ne jouent pas d'ironie, le désir d'anéantir ce qui se dresse sur sa route couve toujours. La procession stoppe ainsi, là perdue au milieu de nulle part. Judas s'avance à la hauteur de la Roide, laissant son palefroi envoyer les dents avec autant de hargne qu'il menace. Et tout précieux qu'il soit, l'animal ne valait rien aux yeux froids du seigneur, seuls les iris sombres interrogèrent ceux d'Anaon. Premier tumulte depuis le début de leur relation, une façon de ne pas oublier comment les complémentaires peuvent aussi diverger. L'animal restait souvent à l'image de son maistre...

Soucieux de ne pas donner trop d'importance aux frasques de la beste, Judas se détourne pour reprendre le rang, sommant d'un geste la reprise du convoi. Anaon était enceinte, et de cette grossesse la mercenaire ne semblait rien vouloir garder. Il n'était pas insensé de penser que la nervosité qu'émanait en aura la Roide touche l'animal et parasite sa souplesse. Regard torve à Nyam, tout à point de l'avertir des conséquences d'une erreur stomacale. Seul Moran savait rester l'égal appréciable et apprécié des besoins taciturnes du Von Frayner. Annonce résignée:

Nous ferons halte à bon port.

En somme, que les femmes se gardent de quémander le repos qu'elles n'offrent pas.
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Nyam

"Les esclaves perdent tout dans leurs fers, jusqu'au désir d'en sortir." Jean-Jacques Rousseau

Nyam fermait les yeux avec soin. C'était le seul moyen qu'elle avait trouvé pour atténuer ses nausées. Il faut dire que monter à cheval n'était pas son moyen de transport préféré, et qu'elle aurait aimé rester avec le reste des serviteurs et les bagages... Mais le Maître la voulait avec lui, aussi était-elle installée en croupe d'un des cavaliers, lequel, elle ne le savait plus, il faut dire qu'elle n'y avait guère fais attention, se sentant un peu mal depuis leur arrêt dans la dernière auberge et sa sortie sous la pluie orchestrée par la perfide Iris. Quoi qu'à l'instant même, elle aurait préféré subir les remontrances et les piques mesquines de cette dernière, assise dans la petite charrette qui transportait les affaires du Maître.

Quand on a les yeux fermés, notre attention se porte sur nos autres sens. Son odorat ne lui était guère utile vu son nez bouché par le probable coup de froid qu'elle avait pris. Le toucher guère plus, ses bras fins étant passé autour de la taille du cavalier qui l'avait pris en croupe, sans trop serrer pour ne pas être une gène, ne souhaitant pas à avoir à faire le chemin à pied aux côtés des chevaux.... Quoi que cela aurait le mérite d'arrêter ses nausées... Le goût... Et bien le goût ne lui apprenait que ce qu'elle s'avait déjà, la bile lui étant monté par deux fois aux lèvres, sans les franchir, de peur de salir les vêtements du Maître si c'était lui qui la transportait en croupe, ou ceux de Moran, cet homme étrange au service du Maître et qui l'effrayait un peu...

Il ne restait que l'ouïe, et ce n'était guère instructif... Elle n'entendait que le pas des chevaux, celui de son Maître sans doute, celui de Moran bien sûr, et celui de la femme... Ou peut-être pas... Elle n'était pas sûr car le bruit était un peu lointain... Jusqu'à ce qu'un juron et une phrase de colère claqua dans le silence glacial... Ah... Elle était donc toujours là, mais visiblement en arrière. Pourquoi ? Nyam n'en avait aucune idée, et avec la nouvelle vague de nausée qu'un écart du cheval provoqua, elle n'avait guère le temps de s’appesantir sur la question.

Le mouvement entraîna une traction sur sa chaîne en argent, reliée à son collier, que le cavalier devant elle, qui qu'il soit, avait noué à son poignet, histoire d'éviter qu'elle ne tente d'elle-même de descendre de selle... Ce qui aurait été très idiot de sa part, vu la hauteur, elle se serait probablement rompu le cou en tombant. Une grimace de douleur crispa un instant son joli visage de poupée de porcelaine, mais elle l'effaça bien vite... Elle n'avait pas le droit de se plaindre... Elle n'était qu'une esclave après tout...

Et quand bien même sa chaîne lui aurait été ôtée, où irait-elle ? Le Maître avait détruit sa maison... Et puis sa vie de maintenant était un peu mieux que celle d'avant... Sauf en cet instant peut-être... Car elle avait froid, transie sur la croupe de la monture, qu'elle se sentait mal et sur le point de s'évanouir...

Nyam resserra sa prise autour de la taille du cavalier inconnu qui la transportait, et se concentra sur sa respiration pour ne point perdre connaissance... Cela aurait été dramatique, elle se serait pendue avec son propre collier d'esclave... Elle avait hâte qu'une halte soit demandée.
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*Frédéric Régent, Historien

Anaon

" Maudite soit la nuit aux plaisirs éphémères
Où mon ventre a conçu mon expiation ! "

- Charles Baudelaire -

_ Raaah! Visgrade, tu commence à me les briser sérieusement là!!

_ J’vous garantis que ce soir on va bouffer du cheval !!!

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Images originales: Victoria Francès, concept art Diablo III - Montage LJD ANAON----[Clik]

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[ RP] III. Expiation