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[RP] Au bord du lac, encore

Belial_l_encapuchonne
Qu'il s'y essaye.

Orgueil en rit.
Quoi que.
Pourquoi ne point prendre disciple?
Venu pour voir.
Venu goûter.
Peut-être y prendra-t-il goût.

La main prise est doucement serrée.
Point d'émoi.
Elle n'est plus parfaite.
Un sourire.


Rien n'est vain. Tu vas m'y mener, ou le conduire auprès de moi.

Bélial tire sur la blanche main.
Rapproche la brune.
S'y penche.
Menace.


Petite... Sœur. Il ne sera pas dit que MOI, Orgueil, Prince de St Martin, serais venu ici pour rien.

Oh non.
Point d'illusion ici.
Morgue sait ce qu'il veut.
Bélial sait.
Bélial veut.
Bélial a.
A ce propos.


Aucune faute de ma part. Tromperie de la tienne.

Geste délicat au minois fin.
La main qu'il a libre caresse.
Et il s'écarte.
Pousse presque la Blanche.


Et nul besoin d'objet pour que l'on pense à Moi. Ce serait futile.

Ah ah ah!
Il y croit.
Le sérieux empli ses paroles.
Hautain, il reprend ses deux mains.
Les croise.
La bure les recouvre.

S'inviter?
Invité de marque.
Prestigieux.
Qui ferait comme chez Lui.
Parce qu'il est chez Lui partout.
Qui ne voudrait de Lui après tout?

L'inviter?
Dans la campagne?
A se marrer.

Un geste du menton.
Masque en direction de la Fourmi.
Le ton ne souffre aucune négation.


L'Archiduc.
_________________
Le diable en rira demain.
--The.only.one.fourmi
Elle sourit et renonce à riposter. Il ne comprendrait pas… Ils ne comprennent jamais. Leurs logiques sont diamétralement opposées. Tout comme ce qui les motive. Elle hausse les épaules, conservant encore quelques instants ce regard.

L’illusion se dissipe dès lors qu’il prétend se jouer d’elle.
Le masque se fige.
Fourmi.
La brunette laisse la caresse passer, indifférente. Tout juste les yeux se lèvent-ils au ciel.


L’empreinte laissée par la troupe du Roy…

Comprenne qui pourra. Un insecte nocturne est écarté d’un revers de main. Des yeux elle en suit la course, puis s’attarde sur l’ululement d’une chouette qui prend son envol un peu plus loin.

Je m’ennuie…

Elle étouffe même un bâillement en suivant ses gesticulations des yeux. Blablabla… La diatribe se fait lassante à l’oreille qui n’écoute plus et songe déjà à son retour sur Saumur tout en imaginant un dispositif en chanvre fin et clochettes à disposer lorsqu’elle ira se baigner. Pour avoir la paix en somme. Ou l’achat d’un molosse. Ou d’un troupeau de brebis qui empêcherait le passage. Enfin, son esprit se perd en circonvolutions toutes plus éloignées les unes des autres, au point qu’elle en oublie un instant le Prince Démon…

Vous êtes encore là ?

Elle réalise. Sourire narquois accroché aux commissures des lèvres avant que de soupirer. L’archifou il veut. Montsoreau il aura.

Marchons.

Et si les petons délicats du vaniteux ne souffrent de la route à emprunter, il aura tout loisir de se perdre en route.
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