Finn
Autour d'une table, avec les soldats, tous passablement avinés, où l'on se livre à quelque philosophie de comptoir :
- « Alors comme ça, on va épouser la Baronne ! », lance le mieux informé.
- « Veinard ! », réagit le plus fayot.
- « Non mais c'est pas si bien qu'on croit, les femmes. », tranche Finn.
- « C'est de la merde. », renchérit le plus laid.
- « Tout à fait. Rien qu'à la plume, c'est à chier. Ça vous fout des E partout. »
- « YA ! », acquiescent-ils tous en chur.
- « Et alors si elles sont plusieurs, des E et des S. Le vrai merdier. »
- « YA ! »
- « Tandis que si vous rajoutez ne serait-ce qu'un seul homme dans le lot, tout suite les choses s'améliorent. »
- « YA ! »
- « Comme quoi, la femme dépend de l'homme, car infiniment plus dispendieuse en encre. Même la grammaire le dit. »
Là-dessus, un valet dévale l'escalier menant à la salle d'armes et s'adresse à la joyeuse tablée :
- « Marc'heg*, Son Altesse vous mande. »
- « Qu'elle attende ! »
- « Elle dit que c'est très urgent, je crois qu'elle va s'énerver... »
- « J'vous suis ! », caquette aussitôt le vieux Canard.
Tandis que ledit Chevalier palmé attrape sa cape à la diable sur le dossier sa chaise, les camarades se gaussent avec plus ou moins de retenue. Pauvres naïfs, ils n'entendent rien au courroux de la Prinsez. On ne fâche pas une Marzina sous agitation hormonale. Traversant les pavés disjoints des courtines, il s'arrête pour soulager une envie pressante. Et tout en pissant du haut de la muraille son trop plein de lambig, et alors que les vents de la côte sauvage contrarient la précision de son jet, l'Irlandais se surprend à contempler l'horizon continental. D'après les dernières estimations de Mog, l'invitée du jour ne devrait plus tarder à se présenter aux portes de Quiberon. La trogne à moitié figée se tourne vers le guide, montrant tous les signes d'une impatience inhabituelle.
- « Vous diriez combien de l'isthme jusqu'ici ? »
- « Environ 27 kilobinious et des poussières**, Messire. »
Sourcil froncé, il termine sa petite affaire avant de se renipper. En dépit d'efforts d'intégration certains, tant au niveau du parler que de la culture du pays - en témoigne sa récente entrée au ruban citoyen, le Gaélique ne bite décidément rien aux unités de mesure locales. Baste ! La Miramont pressera le pas, ne tenant sans doute plus en place à l'idée de le revoir après cette charmante correspondance qui tînt lieu d'invitation. C'est fort de cette conviction qu'il se remet en marche pour la cour du château, un sourire écurant vissé sur les lèvres.
Quelle belle journée.
*« Chevalier »
**1 m = 3 binious et des poussières.
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- « Alors comme ça, on va épouser la Baronne ! », lance le mieux informé.
- « Veinard ! », réagit le plus fayot.
- « Non mais c'est pas si bien qu'on croit, les femmes. », tranche Finn.
- « C'est de la merde. », renchérit le plus laid.
- « Tout à fait. Rien qu'à la plume, c'est à chier. Ça vous fout des E partout. »
- « YA ! », acquiescent-ils tous en chur.
- « Et alors si elles sont plusieurs, des E et des S. Le vrai merdier. »
- « YA ! »
- « Tandis que si vous rajoutez ne serait-ce qu'un seul homme dans le lot, tout suite les choses s'améliorent. »
- « YA ! »
- « Comme quoi, la femme dépend de l'homme, car infiniment plus dispendieuse en encre. Même la grammaire le dit. »
Là-dessus, un valet dévale l'escalier menant à la salle d'armes et s'adresse à la joyeuse tablée :
- « Marc'heg*, Son Altesse vous mande. »
- « Qu'elle attende ! »
- « Elle dit que c'est très urgent, je crois qu'elle va s'énerver... »
- « J'vous suis ! », caquette aussitôt le vieux Canard.
Tandis que ledit Chevalier palmé attrape sa cape à la diable sur le dossier sa chaise, les camarades se gaussent avec plus ou moins de retenue. Pauvres naïfs, ils n'entendent rien au courroux de la Prinsez. On ne fâche pas une Marzina sous agitation hormonale. Traversant les pavés disjoints des courtines, il s'arrête pour soulager une envie pressante. Et tout en pissant du haut de la muraille son trop plein de lambig, et alors que les vents de la côte sauvage contrarient la précision de son jet, l'Irlandais se surprend à contempler l'horizon continental. D'après les dernières estimations de Mog, l'invitée du jour ne devrait plus tarder à se présenter aux portes de Quiberon. La trogne à moitié figée se tourne vers le guide, montrant tous les signes d'une impatience inhabituelle.
- « Vous diriez combien de l'isthme jusqu'ici ? »
- « Environ 27 kilobinious et des poussières**, Messire. »
Sourcil froncé, il termine sa petite affaire avant de se renipper. En dépit d'efforts d'intégration certains, tant au niveau du parler que de la culture du pays - en témoigne sa récente entrée au ruban citoyen, le Gaélique ne bite décidément rien aux unités de mesure locales. Baste ! La Miramont pressera le pas, ne tenant sans doute plus en place à l'idée de le revoir après cette charmante correspondance qui tînt lieu d'invitation. C'est fort de cette conviction qu'il se remet en marche pour la cour du château, un sourire écurant vissé sur les lèvres.
Quelle belle journée.
*« Chevalier »
**1 m = 3 binious et des poussières.
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