[RP] Boutique de Lance

--Celestin

La tête posée entre deux sacs de poudres bizarres, Célestin rêvait. Une jeune femme venait l'entraîner dans une danse folle avant de se changer en triton et de le regarder en murmurant "panais... panais...". D'abord interdit, il finissait par comprendre qu'il fallait piler des panais séchés avant de les incorporer à sa potion pour cacher le goût trop acide de l'ingrédient surprise.
Voilà, du panais. Amer juste ce qu'il fallait, pile ce qu'il fallait pour...

Célestin ! J'aurais besoin de toi.

Léger frisson de Célestin. Il avait beau être habitué, il ne se faisait jamais à son employeur. Ce ton sec et sans appel, le même qu'il utilisait pour lâcher un froid "mal dosé" en guise de commentaire pour ses premiers essais.
"Célestin, viens ici." "Célestin porte ces paquets derrière." "Célestin je sors". Sous entendu "garde la boutique et débrouille toi pour que tout aille bien".
Mais il n'était qu'apprenti, le jeune Célestin. Fraîchement débarqué de sa campagne natale, il avait voulu tenter sa chance à la capitale, pour enfin devenir quelqu'un. Pas comme tous ces bouseux qui lui le malmenaient parce qu'il voulait apprendre dans les livres les secrets des plantes.
Ici, même si le maître était froid, il apprenait. Mais au compte goutte. Larbin plus que second.

Se levant, il lissa ses vêtements et enfila son tablier de cuir avant de passer le rideau et d'entrer dans le magasin.

Le maître était là et le regardait. En face, un homme avec une robe noire et... oh, un homme d'église. Célestin se raidit.

Oui, maître ?

--Lance

Une ombre de sourire s'esquisse devant le raidissement et l'air quelque peu ensommeillé encore de son apprenti.
Brave garçon.
D'un geste souple, Lance désigne l'homme d'Église. Avec une légère hésitation quant au titre à donner. Pour un curé, le ton employé est tout de même bien péremptoire. Hum... soit il est plus sage de l'estimer plus haut placé dans la hiérarchie, soit l'homme appréciera de se sentir rapidement flatté s'il le surestimait. Mieux vaut trop que pas assez.. parfois..

.. Monseigneur.., ici présent, désirerait acquérir un mélange d'opium et de stramoine.. cinquante livres en tout, sous forme de boules de deux pouces de diamètre.
Négligemment, il envoie son sachet de stramoine dans les mains de son apprenti.
Cette dose suffira, il ne faudrait pas faire un mélange trop.. efficace.. N'oublie pas que des deux éléments, celui-là est très toxique, sois léger. Un dixième-un regard vers le vieil homme- un vingtième par boule devrait largement suffire.

Explicitant la cause de la correction pour le dosage.
Le but n'étant pas de finir intoxiqué, n'est-ce pas. Prenons en compte l'âge et la morphologie, par précaution. Il vaut mieux être trop prudent, souvent, que l'inverse.

--Celestin

L'air de rien, il lui avait balancé le sachet de stramoine en pleine tête. Et ça c'était pas bien. Une fois, Célestin allait éternuer, il avait pris une grande inspiration et... disons que 4 semaines plus tard il commençait à aller mieux. Enfin, si on lui donnait sa soupe à boire très doucement, quoi. Et le tout sans morceaux, car son estomac le lui interdisait formellement.

Il rattrapa le sachet et écouta les recommandations du maître.
Opium et stramoine... Cinquante livres... CINQUANTE LIVRES ?

Si le visage resta impassible, intérieurement Célestin protesta. Cinquante livres, rien que ça ! Pfff, et c'était lui qui allait se taper le sale boulot naturellement ? Des boules de deux pouces de diamètre ? avec un dixième... non, vingtième par boule de stramoine. Pour ? Ne pas finir intoxiqué ?

Célestin laissa échapper un sourire. Naturellement, personne ici ne tenait à intoxiquer qui que ce soit. Sauf peut-être la voisine, là bas, qui s'évertuait à jeter ses ordures sous vos fenêtres. Ou l'homme, là bas, qui occupait le poste que vous méritiez depuis si longtemps. Ou alors mamie, qui était si gentille mais qui mettait si longtemps à donner son héritage... Ne pas intoxiquer, donc. Célestin prit note.

Bien, maître. Je fais ça tout de suite.

*Gnagnagnagna...cinquante livres...gnagnagnagna... tout seul... pendant que l'autre boit tranquillement...gnagnagna... avec un évêque en plus... Monseigneur c'est pour les évêques ? Ou pour les curés ? Pis d'abord il aurait pu dire "merci Célestin" ou un truc dans le genre et...*

Une fois dans la réserve, il posa le sachet près de la balance et alla chercher tout ce dont il avait besoin. De la pâte d'opium, donc. Un peu de graisse pour bien mêler le tout... Et puis, quoi déjà ? Ah oui, une cuillère... Un pilon si jamais... Il avait tout.

Il se concentra. Première étape, diviser la stramoine en 20 doses. Bon, ça, facile.

Il ouvrit le sachet et le disposa sur les deux plateaux de la balance, de façon à obtenir 2 doses égales. Mettant l'une de côté, il s'occupa de rediviser l'autre, de façon à obtenir des doses égales. Une fois obtenues, il revint à la première dose et recommença. Mais quelque chose n'allait pas. Durant les premières manipulations, sa manche avait du toucher le tas de poudre ou bien il avait malencontreusement fait tomber une partie. Bref, il n'obtenait que 18 doses.

Perplexe, il regarda autour de lui. Que faire ? Retourner voir le maître et lui montrer quel imbécile il était, incapable de diviser un sachet en doses égales ? Recommencer et faire des doses plus petites ? Mais le résultat serait différent... 18 doses...
Levant la tête vers le plafond, dans l'espoir de voir réapparaître la femme aux panais, il aperçut un petit sachet. Celui là, il ne l'avait jamais utilisé encore. Le maître avait dit que ce champignon pouvait avoir des effets étonnants. Il n'avait pas dit lesquels. Bon mais étonnant, c'était bien, non ? Surtout que s'il était en hauteur, c'est qu'il ne servait pas aux poudres classiques vendues aux quidams du style "retrouvez la puissance de l'étalon" ou "avalée les soirs de pleine lune, cette potion fait tomber à vos pieds toutes les jouvencelles de Paris".

Vivement, il déplaça le tabouret et grimpa chercher le sachet. Il ne respira pas le contenu. Ça c'était une habitude qui lui était venue après son éternuement. Ne jamais sentir de trop près. Ne pas goûter non plus. Prestement, en guettant les bruits venant du magasin, il extirpa 2 doses équivalentes aux autres et remit le sachet en place.

Il tendit l'oreille, nerveux. Non, aucun bruit en particulier.

Il se remit au travail rapidement. Mettre des gants. Etaler la graisse sur la pâte d'opium et la faire pénétrer en pressant doucement. Une fois le mélange opéré, séparer le tout en vingt portions de deux pouces.

Célestin aimait ce qu'il faisait. Au fil du temps, il devenait de plus en plus doué dans ces techniques précises. Petit à petit, il incorpora les 18 premières doses aux 18 boules et les mit de côté. Marquant une pause, il regarda les dernières doses de poudre de champignons. Tenter le coup ? Oui, il était trop tard pour reculer. Mélangeant vite la pâte à la poudre, il plaça les deux boules de côté.

Petit soupir de soulagement. Aucun signe ne laissait voir de changement dans la recette. Bon. Mais comment devait-il livrer le tout ? Sac de cuir ? Sur un plateau ? En sachets séparés ? Le maître n'avait rien dit.

Nettoyant son tablier, Célestin repassa dans la salle et toussota pour se faire remarquer.

Hum, maître ? La commande est prête, comment dois-je la préparer pour la livraison ?

--Lance

Lance patientait, le temps que son apprenti fasse la préparation.
Dans le plus grand silence, peut-être. La narratrice se refuse à le dire pour le moment. En tout cas, il a pu finir tranquillement son godet, et même se resservir.
Enfin, lorsque l'apprenti arrive pour lui poser la question, il la retourne à son client.

Voulez-vous les prendre maintenant, ou bien désirez-vous que cela soit livré, et si oui, comment ?

Et en plus de ça la narratrice remplit le traditionnel quota des 5 lignes, l'honneur est sauf. Elle est pas belle la vie ?

Cymoril

Elle avait suivi le gamin dans les ruelles, après avoir failli le perdre en traversant le marché bondé, grimaçant de douleur à chaque effleurement et tentant d'éviter le moindre contact. Que du bonheur...

La main enserrant toujours le vélin et le sachet, comble de la tentation...

Arrivée devant la porte, elle glisse avec un regard triste une pièce dans la paume de l'enfant... Si jeune et déjà perdu... Elle inspire longuement avant de pousser la porte de l'échoppe, presque hésitante au dernier moment. Sans savoir précisemment ce qu'elle fait là au final...

La lourde s'ouvre dans un grincement, et elle engouffre sa petite carcasse malmenée dans la pièce. Un regard sur la scène, calme... Apparemment occupé avec de la clientèle "l'apothicaire"... Un simple "Bonjour" filtre de ses lèvres, histoire de signifier sa présence tout en restant en retrait...

En attente...

Odoacre

Le vieux Grec se leva alors. L'attente avait été longue, suffisamment pour un travail sérieux, pas assez pour croire qu'il avait à faire avec des escrocs...

Faisant un geste négligent de sa main baguée, il répondit.

Chargez moi donc cela sur un charriot, je me chargerai du convoyage.

Et l'évêque de sortir sans un mot attendre dans la rue, ne daignant pas accorder un seul mot à la nouvelle personne entrante...
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Evêque de Périgueux

--Lance

Une "charrette" ? Nous prenez-vous pour des pouilleux dépassés ?
Nous avons, mieux, bien mieux! Célestin, apporte la beroue! D'un chuchotement de connaisseur au ton vaguement hautain, il précise au vieux Grec... Certains l'appellent familièrement "berouette", mais cela reste du discours de pauvres paysans. Et pourquoi pas "brouette", tant qu'on y est...

Quittant enfin son siège, l'homme commence à se lancer dans un descriptif de l'outil, en homme d'affaires désireux de vanter ses produits. Prouvant de surcroît sa faculté à dégotter des gadgets peu usités.

Voilà l'outil de demain, celui qui sera indispensable à tout homme.
Son utilisation n'est pas encore répandue, signe d'une indéniable modernité de notre part.

Admirez... une seule roue.. des poignées pour soulever le chargement et faire avancer le tout.
Pas de cheval, et donc, pas d'entretien, pas de crottin qui irait souiller le devant de votre établissement, ni même vos sandales.
Juste deux bras et une poussée iniale ! De plus, elle permet tout à fait le chargement de la vingtaine de boules demandée, car sachez-le, vous optimisez de l'espace. Et du temps. Fini les embouteillages dans les rues bondées.
Non, vraiment... la beroue est l'outil de demain.
Célestin pourra conduire si vous le désirez, à moins que vous vous sentiez suffisamment vigoureux pour vous en charger.

Odoacre

L'évêque plissa les yeux... il avait compté jouer un tour au marchand.... c'était devenu une certitude.... se moquer d'Odoacre de Corinthe.... après avoir grincé des dents, il répondit

Le petit chargera et conduira, nous partons dans 4 minutes.
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Evêque de Périgueux

--Lance

Bien, Célestin, tu sais ce qu'il te reste à faire ! Après un signe à la demoiselle encore à l'intérieur, l'homme revient rapidement devant le vieil homme.
Ah, oui...
Le prix... ne l'oublions pas..
Lance réfléchit un peu, laissant le vent jouer quelques fines mèches.. Que pouvait-il donc demander à un homme d'Église à la tenue somme toute assez sobre.. Ah.
Une robe de bure... un peu d'eau bénite.. et quelques cierges feront l'affaire...
Je fais confiance à votre sens de l'honneur pour vous laisser partir cette fois et payer légèrement plus tard, monseigneur...

Le regard lancé à Célestin est discret. Mais il n'admet pas d'équivoque.. que l'apprenti s'assure le paiement ou le nom du client... Autrement, et bien... pauvres repas, autres que du maïs rassi, envolés pour quelques jours...

Odoacre

Ah le prix.... le vieux avait espéré qu'il oublie sur le moment.... Odoacre avait prévu de fracasser ou de planter le jeune garçon si tôt la livraison effectuée, en guise de représailles contre... contre... le service de qualité de la boutique et la morgue de son propriétaire... mais là, il ne demandait que cela ? De la bure, des cierges, de l'eau bénite....

La méfiance revint au triple galop... un prix si vil.... même pour un sorcier ou un alchimiste, il était facile de se procurer ces ingrédients, alors pourquoi vendre à perte.... le prenait-on pour un benêt ? Essayait-on de lui fournir une substance inefficace pour se moquer de lui, qui plus est en l'appâtant grossièrement avec un si bas prix ?

Ou se pouvait-il que le marchand cherchât ce type d'article "fournis de la main d'un religieux" ?

Difficile à croire tout de même....

Sans mot dire ni cacher sa méfiance, le vieux Grec répondit

Apportez moi donc l'une des boules.... et du feu je vous prie... je crois qu'il va me falloir procéder à quelque.... vérification.
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Evêque de Périgueux

--Lance

Misère... Voilà qu'il s'est trompé sur le client et que ce dernier se trouve en état de manque...
Avec un soupir, il hèle son apprenti.
Célestin, donne donc une boule... et... du feu.. et apporte-moi un mouchoir, j'ai encore du travail à faire aujourd'hui.

Note du jour : aux arrogants, ne pas se montrer moderne, ni même bon prince, et rester classique.
Une pensée vers la demoiselle dans la boutique.. Mine de rien, une robe de bure ne serait vraiment pas du luxe...

Cymoril

Sainte Patience...

Vrai qu'on devrait la renommer la pauvrette...
Un signe de tête accompagné d'un pâle sourire en direction de celui qui semble être le propriétaire de la boutique, comme pour dire "J'attends... finissez avec l'autre..."

Après tout, elle n'est pas à cinq minutes près... Même si ses blessures la tancent à longueur de secondes, même si ses jambes peinent à la soutenir...

Tout juste prend-elle soin de tenter de prendre appui contre un mur sans étagère. Une douleur vive vient lui rappeler immédiatement que c'est une très mauvaise idée. Un rictus de douleur, fugace sur le visage, un exercice respiratoire pour contenir le tout, et l'on prend son Mal en patience.

Un tantinet inquiète des effets que peut avoir le machin que l'emburé veut allumer. Pas vraiment le moment pour elle de se retrouver dans un état proche de l'Ohio...

Elle attend donc. Au mieux, l'autre pourrait tourner de l'oeil et ça lui permettrait de récupérer à moindres frais un habit convoité. Au pire, elle préfère ne pas y penser, c'est mauvais pour la santé le pessimisme à outrance.

--Celestin

Célestin, fais ci ! Célestin, fais ça ! Approche ! Reste là bas !

Sans rien montrer de son mécontentement de peur de se faire éjecter, il n'en pensait pas moins, le Célestin.

Et dire que le maître avait voulu lui faire utiliser l'outil de torture moderne ! La beroue. Célestin détestait la beroue. Tout le monde le regardait bizarrement quand il la conduisait. Pour se moquer, on le traitait de cheval humain, on voulait lui flatter l'encolure. Une fois, on lui avait même proposé de l'avoine !
Et lui ne pouvait rien dire et encore moins s'arrêter. Parce que la beroue l'entrainait. Ah ça, elle roulait bien... Par contre pour ce qui était de faire demi tour... Ah et pour éviter les passages boueux aussi, franchement, "l'invention du siècle" comme il disait le maître, Célestin, lui, il l'aurait bien foutue au feu.

Tournant le dos pour se diriger vers la cour, voilà qu'on lui disait de revenir et de s'assurer que le client paierait. Il grimaça discrètement. Lui ce qu'il voulait c'était faire les mélanges, pas gérer les gens... C'était pas fiable, les gens, ça mentait, ça volait, ça mettait en doute vos capacités, ça se moquait de vos bras tous maigres... Ah, et ça vous proposait de l'avoine, aussi.

Lançant un regard vers le client, Célestin fut pris d'une soudaine inquiétude. Il se voyait mal aller négocier les deniers manquants auprès du religieux. Les religieux, allez savoir pourquoi, ça avait tendance à vous parler du Très haut et du Malin pile quand on leur tendait la note.
Lançant un autre regard nerveux vers la femme entrée, il espéra secrètement ne pas avoir à gérer l'étape commerciale avec tout le monde...

Célestin, donne donc une boule... et... du feu.. et apporte-moi un mouchoir, j'ai encore du travail à faire aujourd'hui.

Il leva la tête vivement. voilà, il avait raté un truc. Donc on voulait tester la marchandise. On doutait de son travail ! On remettait en cause ses compétences ! Bon, certes, il s'était planté à un moment mais quand même ! Les 18 bonnes étaient parfaitement réussies !

Toujours sans rien dire, il repartit dans l'atelier.

Bon bon bon... Laquelle il allait lui donner ? Une bonne, évidemment... Mais il les avait posées là ou là ? Perplexe, il regardait le plateau.

Dame aux panais, venez moi en aide ! murmura t-il.

Bon, il fallait se décider. Il empoigna une boule au hasard, prit un briquet à silex ainsi qu'un mouchoir du maître, en fine batiste blanche.
Revenant dans la boutique, il posa le tout sur le comptoir et fit trois pas en arrière.

On n'est jamais trop prudent.

Odoacre

L'évêque rentra dans la boutique... le garçon avait déposé une boule et un briquet... il semblait méfiant....

Odoacre s'approcha et maintint immobile la boule à l'aide de sa manche gauche.

De la main droite, il sortit un poignard recourbé, celui dont la lame était vicieusement enduite de piment, et découpa un petit morceau de la boule, qu'il plaça à part, au milieu du comptoir.

Il coupa ensuite le petit morceau en deux, et sépara les deux morceau.

Il en choisit alors un et sans le toucher, lui bouta le feu à l'aide du birquet.... un filet de fumée s'en échappa.

Méfiant, il renifla un petit peu.... puis un peu plus... cela semblait.... convenable....

Laissant alors le demi petit morceau brûler, il prit le second dans se doigt et lui donna un coup de langue.... puis en croqua un petit morceau et le mâcha... avant de le cracher par terre.

Il regarda Lance

Cela ira. Vous aurez vos objets...

Et il sortit aussi sec, enjoignant d'un geste impérieux Célestin de faire ce qu'il avait à faire...
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Evêque de Périgueux

--Celestin

Anxieux, il regarda la manœuvre en retenant son souffle. Quand le premier bout brûle, il se crispe légèrement. Est-ce que ça se sent le champignon grillé ?
Voyant l'ecclésiastique respirer et ne rien trouver à redire, il sent un peu de pression retomber de ses épaules. Quand l'homme lécha l'autre morceau avant de le mâchonner, Célestin se décrispa enfin.
Jusqu'à ce que l'homme ne recrache le tout.

*Misère... Il a senti le goût... J'étais si près de devenir maître... J'avais tout ! TOUT ! Je vais devoir fuir, refaire ma vie, devenir un fugitif... Il me faut un nom d'emprunt. Pietro. Voilà, je ferai comme si j'étais italien, ça me donnera du charme et tout le monde sait qu'ils sont très forts en poisons. Avec un peu de chance une donzelle tombera en pâmoison devant mon accent merveilleusement imité et...*

Cela ira. Vous aurez vos objets...

Ah ? Finalement ça allait ?
Il laissa échapper un petit soupir de soulagement. Pas besoin d'accent italien. Dommage, il aurait peut-être enfin eu du charme pour compenser ses grands membres tout maigres.
En allant récupérer les morceaux sur le comptoir, il aperçut le signe du client.
Désespéré il se tourna vers son maître.

Je... Je dois le suivre ?

Il avala sa salive.

Pas avec la beroue, hein ? Je peux le porter, le plateau, je suis costaud et...

Peine perdue. Déjà parce qu'il a marmonné, rendant le tout incompréhensible. Et aussi parce qu'il sait qu'il n'aura pas le choix. Retournant dans l'atelier, il empoigna le plateau et sortit dans la cour devant l'objet maléfique. Il soupira.

Allez, c'est partie. Hue ! Je vous suis monseign... Euh... Monseigneur ? Youhou ? Mais il est parti ?? Mais je livre où, moi ? Raaaah, c'est toujours pareil, Célestin, fais ci, Célestin, suis machin... Célestin devine où tu dois livrer après tout, tu es grand ! Célestin, assure-toi qu'il paye ! Célestin ceci, Célestin cela...

Empoignant les poignées de la beroue, il fonça dans la ruelle, en se cognant un peu partout.

Monseigneur, attendez moi !

Boutique de Lance

--Lance

Il entre dans la boutique, SA boutique, avec satisfaction et soulagement.
Entrez, entrez.

Lui se dirige directement vers son bureau, et commence à faire chauffer de l'eau en vue d'une infusion.
Ça change des litrons prisés par la populace.
Proposer de passer par sa boutique pour chercher des munitions était une bonne idée. Et ensuite, il pourrait s'acquitter de sa dette morale envers l'écervelée.
Lorsque l'eau se met à bouillir, l'homme extirpe de sa poche l'un de ses précieux sachets, lâchant de manière nonchalante quelques feuilles au fond de godets.
Je n'ai pas refait les réserves d'alcool, mais il me semble qu'un marchand de vin est établi non loin, si besoin on pourra...
Soudain son œil s'arrête, inspectant son territoire. Il manque quelque chose.

Sur un côté, une tisanière à multiples tiroirs, proposant des épices, des herbes aromatiques, et en double fonds, une toute autre sorte de produits et d'herbes. Elle était entourée de bibelots, diverses œuvres locales et autres croûtes, dont quelques-unes d'un dénommé Robert Clampin. Ou quelque chose dans ce goût-là.
Derrière le bureau, d'autres tiroirs recelant des documents divers, prêts, contrats...
En face de la tisanière, des armes accrochées, ainsi que quelques instruments de torture.

Et au beau milieu de cette exposition morbide, un trou. Meublé d'un morceau de parchemin avec écrit dessus "je la prend comme un sale hère", à la place de l'arme italienne qu'il avait importée...
Un sourcil étonné accompagne la rapide lecture... comment peut-elle ne pas savoir écrire "salaire" et pouvoir orthographier correctement "hère"... et comment peut-elle s'arroger le droit de prendre sa dague longue...

Avec un soupir, il commente la nouvelle décoration.
Je crois bien n'avoir plus besoin de visiter le couvent... Ma dette semble réglée.

--Brocard

Il avait suivi le père Brocard.
Réalisant combien l'air parisien pouvait changer selon le quartier. Pas que celui des Halles sentent particulièrement bon comme un bon air en saine campagne, mais moins vicié que celui de la Cour, plus chargé d'affluves de vie.

Et il le suivait, celui qui semblait connaître la jouvencelle. Celle qui l'avait rendu à la vie. Celle à qui il serait éternellement reconnaissant, loin d'une dette vaguement professionnelle ou d'intérêt. Une vraie. Une que l'on ressent du fond des tripes, une qu'on...

Pas le temps de finir d'y penser que le sobre s'arrête et s'engouffre dans une boutique.
Alors il est de ces marchands...
L'oeil du p'tit Père pétille un instant, un sourire narquois à la découverte du fond de commerce.

Curieux de voir le genre de clientèle qu'il pouvait avoir. Des âmes perdues il en parierait sa gnôle. Il observe, reste coi sa boutanche refermée et planquée dans une des fouilles de son manteau rapiécé.

Et quand l'autre lui sert sa conclusion, une grimace un peu dépité. Alors tout ça pour ça? On va pas aller faire leur fête aux donzelles dont la vertu n'est qu'illusion et qui sont plus promptes à vous refiler la chtouille qu'un moment de vague plaisir.

Il grogne.
Et marmonne entre ses dents, celles qui restent :

"Bah on fait quoi alors..."

Déçu, mais déçu... Il ressort sa bouteille et s'en jette un grand coup pour faire passer la nouvelle.

--Lance

Il me faut chercher des clients.. je me suis absenté un peu trop longtemps.
Pas uniquement à la Cour, non. Mais la vie à la campagne ne rapporte pas assez de clientèle.

J'ai besoin de faire marcher mon commerce... en particulier pour vendre du rêve et de l'oubli.. si vous connaissez du monde...

Lance se lève, extrait deux sachets de la tisanière, et commence à écrire sur un papier sorti d'un tiroir.
L'encre est noire, l'écriture sèche et ponctuée de multiples déliés.

Citation:

Bien le bonjour,
Et en premier lieu, enchanté de vous écrire enfin.
Vous ne me connaissez guère. Contrairement à moi. Je suis celui qui fournissait les "tisanes à dodo".
Il me semble que cette expression vient de vous.
Les fameux pains sont aussi de moi. Ou du moins certains ingrédients.
Je n'ai malheureusement plus de nouvelles régulières de mon associée préférée, et, voyez-vous, elle me manque un peu.

Veuillez prendre soin de vous, et prenez ces quelques plantes en guise de cadeau.
Usez-en avec parcimonie.

L.

PS : le messager saura vous indiquer le chemin si l'envie vous prend un jour de me voir.

Concentré sur sa tâche, tout en ayant un sourire sans joie, il s'avance ensuite jusqu'à la porte pour remettre ces quelques affaires à un gamin aux yeux manifestement.. vides.

Il fera sa course sûrement, et reviendra vite. Pas trop le choix...
Donc, très cher "guide", connaissez-vous du monde ? Ah, il me faudrait peut-être un peu de boisson, si vous le désirez.
Tiens, il n'y avait pas pensé.. peut-être que recevoir son hôte ne ferait que le retenir vers une autre tâche. Autant bien s'en assurer.
De toute façon, vous n'avez nulle part où aller, je ne pense pas me tromper ?

La diplomatie est une arme à utiliser surtout quand il s'agit de faire des ventes.
Pour le reste...

Odoacre

Bien long avait été le voyage depuis Rome à Paris. Et encore, il n'avait même pas pris la peine de s'arrêter dans son diocèse, ces misérables pouilleux pouvaient toujours courir avant de voir la couleur du moindre sacrement solennel !

Bref, Paris lui ouvrait les bras, pleine de trésors, de surprises, de plaisirs, et d'affaires à régler... à la Cour des Miracles notamment...

Quelques pièces par ci, quelques discussions à voix basses dans de sombres coins de tavernes et le vieux Grec arriva devant ladite boutique....

Méfiant, il glissa une main dans une des fentes discrètes de sa bure noire, vérifiant que son glaive court était bien fixée sous le tissu et à portée de main... de l'autre côté, sa dague enduite de piment pouvait également servir en cas de secours... mais c'était bien un luxe vicieux qu'il n'avait que rarement l'occasion de s'offrir... et dont il se méfiait depuis qu'un gamin lui avait quasiment fracassé le crâne à Bergerac, sur la Lice !

Portant toujours ses sandales usées et sa haute coiffe conique de religieux grec, Odoacre de Corinthe poussa la porte avec son bâton ferré et regarda autour de lui...
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Evêque de Périgueux

--Lance

Bien, l'armoise a du suffisamment infuser.
L'homme se replace derrière son bureau, savourant quelques gorgées, tout en attendant une réaction de Brocard.
Sourcillant à peine lorsqu'un client potentiel ouvre la porte. Croisant ses mains devant lui, il détaille le nouvel arrivant.
Allure sobre.. voire pouilleuse ? Un homme de robe... Amusant.

Qu'importe, à vrai dire, peut-être un pauvre clampin égaré qui voulait visiter Paris et ses boutiques.
Cependant, en vertu de la localisation de la boutique... bref...
Quoiqu'il en soit,
Bienvenue.

Toujours rester poli avec le client sans tomber dans le mielleux.
Autrement ils sentent plus facilement les entourloupes.

Odoacre

Mou évaluatrice, le Grec fronce les lèvres... l'homme qu'il remarque seulement incarne la sobriété et la discrétion, ainsi qu'une certaine froideur... révélateur de professionnalisme ou absence de personnalité ?

L'évêque entre, restant sur ses gardes mais affichant une confiance de façade

Bonjour mon fils.

Et Odoacre de s'avancer plus avant pour observer plus précisément les choses accrochées au mur.... et renifler discrètement ce qui vient à ses narines.... il s'est toujours targué de connaître les substances et les plantes, bien que son frère le surpasse dans ces disciplines, l'évêque de Périgueux se piquait de créer des philtres, l'alchimie participant de la connaissance de la Création...

Comme pensif, il s'approche de l'homme assis...

Je viens prendre ici ce que les yeux ne voient pas en entrant...
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Evêque de Périgueux

--Brocard

Depuis son coin reculé le Père Brocard a pu voir entrer le curé tout en se faisant discret. Il observe, un léger rictus affiché. Pas qu'il les aime pas le vieux guerrier, mais une crispation qui s'impose à chaque fois que l'un d'entre eux s'approche de trop près. Toujours prompts à vous expliquer la vie mais fort rares étaient ceux qui s'appliquaient leurs bons conseils à eux-mêmes.

Celui là... a un air vicelard, dispendieux...classique. Intéressant néanmoins de voir un de ces prélats venir dans ce genre de boutique...

Un raclement de gorge pour signifier sa présence et peut-être mettre l'enrobé en position de doute, s'il espérait arnaquer qui que ce soit avec ses phrases qui veulent rien dire. Qu'est-ce que c'est que ces histoires d'yeux qui voient pas ? L'est bourré ou quoi le cureton ?

Sinon, on parlait de boisson avant l'arrivée de votre......paternel ?

--Lance

Et un fin sourire accueille les deux réactions.
D'une main il pousse le second godet vers le vieux guerrier, puis en sort un troisième de l'autre, avec un sourcil interrogateur pour le vieux grec, laissant son geste en suspens.
Après tout, l'homme ne semble finalement pas un badaud..
Ne tournant pas suffisamment autour du pot pour être le genre de personne gênée de se trouver par ici, n'étant pas assez direct pour traduire un état de manque.

Ce que les yeux ne peuvent voir, hum... Les siens traduisent un léger amusement, suffisamment tempéré toutefois pour ne pas passer pour de l'ironie.
L'ennui, c'est que ce genre de marchandises est pléthore dans ce lieu... Pourriez-vous préciser davantage vos attentes ?
D'un mouvement de tête, il n'oublie pas non plus la tierce personne, la regardant à son tour.

La boisson... peut-être plus tard, ou bien, voudriez-vous aller nous chercher une bouteille le temps que je termine la transaction si transaction il y a ?
Mais nous avons le temps..

Puis, comme pour appuyer son propos, sa main libre va chercher à nouveau la boisson, prouvant par la même occasion qu'il ne s'agit pas d'un poison -pour quiconque y est suffisamment habitué, heureusement la dose est faible- et qu'il n'est ni pressé, ni tendu.

Odoacre

L'évêque plissa les yeux... comment avait-il pu manquer le second homme... l'étrangeté de cette boutique n'aurait pourtant pas dû le surprendre.

Odoacre s'adressa donc au client qui réclamait à boire en lui jetant quelques écus

Allez donc vous rincer le gosier dans quelqu'estaminet pouilleux à hauteur de votre rang mon brave.

Tournant à nouveau son attention vers le marchand, le vieux Grec lâcha

Je vais vous dire cela dans un instant... une certaine discrétion est de mise...

Froncement de sourcil appuyé en direction de Brocard

...mais je puis sans faire de secrets vous dire que je souhaite voir votre collections de poudres solides et réduites qui affectent les sens.
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Evêque de Périgueux

--Brocard

Une lueur de mépris à la chûte des piécettes... et un ressentiment monté d'un cran sur lequel le guerrier fera abstraction. Il n'est de ces pouilleux que l'on chasse d'un revers de main ou sur une vaine promesse éthylique. Il le fut un temps, perdu, mais elle l'avait guéri.

Ignorant délibérément le vieux métèque engoncé dans sa vesture, il finit doucement son verre avant de le reposer dans un silence religieux sur le comptoir.

Un signe de tête approbateur à l'attention de Lance, et le voilà qui prend la direction de la porte, non sans un regard pour Odoacre. Assassin. En voilà encore un qui n'a plus rien à apprendre de Bélial, tout chez lui transpire l'orgueil...Entre autres choses.

Une fois dehors, Brocard respire un grand coup, s'amplissant les poumons d'effluves en provenance du marché tout proche, avant de prendre la direction de la rue, d'une autre, ailleurs...

--Lance

Brocard est parti, revenant peut-être avec de quoi boire autre chose que les infusions, les laissant désormais seuls.
Visage de marbre, le marchand se contente de fixer son interlocuteur..
Décalé par rapport à cette humilité et cette condescendance qu'on aurait pu attendre d'un cureton lambda.

Voir, j'en suis désolé, mais cela ne peut, "mon père". Étant donnée la nature de mes clients, je ne peux me permettre de tout exposer...
De plus, j'ai plutôt pour habitude de répondre aux attentes que de faire un éventail...
Vous désirez des poudres.. l'on peut avoir de la pâte, des herbes à fumer, à infuser, diverses choses à sentir, ou bien tout simplement ingérer.
Pour dormir, rêver, oublier, espérer, tenir le coup, trouver une muse quelconque, ou simplement tout laisser...

L'énumération est lâchée de manière posée, égrenée tranquillement.
Puis, d'un geste ample, Lance désigne la tisanière et anticipe.
Ils se trouvent ici.
Quiconque ouvre les casiers sans clé trouvera de charmantes herbes anodines, camomille, verveine... pour ne citer qu'elles.
Quiconque trouve les clés et s'en sert ne saura pas pour autant ce sur quoi il va tomber.
Un doigt fin et noueux désigne la tempe. Les noms et les effets correspondants sont là-dedans. Oubliant au passage de préciser qu'il n'a montré que les herbes, et bluffant quant à l'absence d'herbier et de réceptaire, il reprend.
Enfin, quiconque se risquerait à ouvrir de force aurait de gros, gros risques de tout renverser et mélanger, et ignorant les doses et ce qu'il en sera... et bien...
Dernière phrase laissée en suspens, sur une note légèrement théâtrale.

Navré de ce long exposé.
Mais ainsi vous comprenez ma relative tranquillité et mon apparente insouciance dans mes rapports avec d'éventuels cambrioleurs, ainsi que ma réticence à tout exposer.
Revenons à ce qui vous intéresse, plutôt.
Exactement.

Odoacre

Le vieux Grec tapota du pied... mmh, l'homme semblait vouloir montrer qu'il connaissait ses produits... ce n'était donc peut-être pas un vulgaire boutiquier.... c'était peut-être un charlatan assez doué...

A un moment, il haussa un sourcil, insinuait-il que l'évêque serait venu le dépouiller ?

Plissant à nouveau les yeux, il décida de passer...

Vous êtes tout pardonné mon fils...

Je cherche un substance qui puisse être administrée discrètement et régulièrement, par inhalation par exemple, sans trop de couleur ni fumée visible cependant, et qui altère les sens... qui rompe les verrou mentaux de ce qu'on croit être la réalité... mais que cela soit dosé de manière à n'affecter en rien la mémoire ni ôter la conscience de ce qui entoure la personne ayant pris la substance...

Si vous avez de l'opium, cela me conviendra, sinon étonnez-moi.

Son exposé terminé, Odoacre guetta la réaction de l'homme, attentif au moindre frémissement de ses traits, bien décidé à ne pas se laisser vendre une quelconque camelote...
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Evêque de Périgueux

--Lance

J'ai plusieurs choses qui pourraient convenir...
Je vous laisserai le choix d'en prendre une seule ou non.

Songeur, il se dirige vers la tisanière, sort un jeu de clé, pour s'affairer de manière à ressortir un peu de pâte de pavot des jardins. Puis, tendant le paquet au Grec en silence, il retourne à son bureau, et sortit d'en dessous une fiole, provenant d'un petit coffre.

Jouant négligemment avec, il présente ce petit bijou.
Mélange d'huile de verre et d'esprit de vin*. Fonctionnant par inhalation...
Discret, malheureusement, la personne a quelques risques de.. somnolence prolongée.. pas de manière radicale, entendons-nous bien.
Et pour une altération simple des sens.. J'ai ce qu'il vous faut aussi, mais l'inhalation sera moins efficace que si vous fumez la feuille.
Souriant malgré lui de la multitude d'endroits où il peut dissimuler ses affaires, il sort directement une bourse des replis de ses vêtements, en extrayant ensuite quelques feuilles.
Stramoine, appelée trompette des anges.. A prendre en infusion, ou à fumer directement.. Un joli voyage en perspective.

Bien, selon ce que vous prendrez ou non, je vous annoncerai le prix.
Il pourrait rajouter la difficulté à se les être procurés.. Mais il déteste faire dans le plaintif. De ses yeux glauques, il se contente d'observer s'il a su trouver juste.

* huile de verre (vitriol) + esprit de vin (éthanol) = éther. Bon, l'est peut-être légèrement en avance sur son temps... Quoique...

Odoacre

Et il écouta, non pas religieusement, mais avec une concentration acceptable... et finit par grimacer

De l'huile de verre ! C'est une drogue que je cherche, pas un poison mortel !

Il commença alors avec les cent pas

Le croiriez vous mon fils, mais vous ne semblez pas à la hauteur... je ne peux me permette de prendre quelques feuilles...

Il s'arrêta soudain

Il me faut cinquante livres d'opium, que vous rassemblerez en un tout auquel vous mêlerez tout votre stock de trompette des anges réduite en poudre, puis vous me conditionnerez la préparation sous formes de boules grosses comme le poing.

L'évêque prit alors la chaise et s'y installa

J'ai le temps mon fils, mais pas la journée, je vous attends.
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Evêque de Périgueux

--Lance

Souvent, la différence entre drogue et poison n'est qu'une question de dosage..
Phrase dite d'un air songeur. Silencieux pendant que le Grec passe sa commande.
Enfin, il finit par hausser un sourcil en voyant l'évêque s'installer.
Pensait-il qu'il laisserait un client seul dans sa boutique pendant que lui irait à l'arrière-boutique?
Endroit qui sert autant de réserve que d'atelier.

Avec un soupir, Lance réfléchit à sa propre entrée dans le magasin.. Pas souvenir d'avoir eu à se servir de la clé.. donc la porte était ouverte.. lapalissade impliquant également autre chose.

N'esquissant pas le moindre geste pour se lever, il appelle.
Célestin! J'aurais besoin de toi.

--Celestin

--Lance

--Celestin

--Lance

Cymoril

Odoacre

--Lance

Odoacre

--Lance

Odoacre

--Lance

Cymoril

--Celestin

Odoacre

--Celestin

--Lance

Enfin, il rentre dans sa boutique. Son invitée qui patiente tranquillement à l'intérieur.
Nous pouvons enfin discuter, ce me semble. Lance... Enchanté..
Avec souplesse, il s'assied à nouveau à son bureau, faisant réchauffer de l'eau pour une énième infusion.

Vous avez l'air mal en point... Vous y avez gagné une bière, j'espère ?
Un rire sec achevant la question, il la jauge, goguenard. Visage d'un homme blasé qui n'attend plus grand-chose, si ce n'est un mince instant de distraction.
La demoiselle semble blessée, et son corps malingre dénonce une certaine lassitude. Quoique... qui sait, peut-être qu'elle.. rien.

Vous avez remarqué l'homme qui est sorti ? Il diffère légèrement de mes clients habituels. De manière générale, ce sont des âmes fatiguées qui cherchent dans les rêves que je leur fabrique un repos qu'ils estiment dû. Lui semble sûr de lui, et plutôt motivé. Au fait, la robe de bure.. sera certainement un présent pour vous, si toutefois vous l'acceptez. En souvenir d'une connaissance commune...
Du regard, il scrute son interlocutrice, tentant d'apercevoir de l'attention, un agacement, ou au contraire, un désintérêt croissant.

Mieux vaut qu'il enchaîne. Ce qu'il fait d'une voix suave.
Ils se leurrent, tous. Fuyant, tous. Cherchant des échappatoires et des explications à quelque chose qui leur échappe, tentant de donner un sens à ce qui n'en a pas.
A-t-il réussi à l'interpeller ?

Je n'ai pas raison ?

Cymoril

Elle suit la sortie du prélat et de l’apprenti sans grand intérêt. Pur réflexe professionnel… Rassurée qu’il n’ait pas pris la décision de consommer et consumer la chose sur place.

Par contre le tenancier capte son attention dès les premières phrases. Un sourire neutre se dessine alors.

Cymoril… ou la Fourmi… comme bon vous semblera… Et j’ai raté la bière de peu. Pourtant ils étaient nombreux à vouloir m’y coller… dedans…

L’homme ne semble guère pressé de savoir ce qui avait amené ses pas jusqu’à la boutique. Il la teste, elle le sait. Elle a été à bonne école pour sentir ce genre de chose. Il est de ces hommes qui lancent appâts et pièges sans en avoir l’air histoire de voir si le vis-à-vis mord à l’hameçon. Ou pas.

Elle écoute et répond, la discussion prend forme, curieuse, inattendue, provoquant un éclat neuf dans son regard. Et puisqu’il évoque la connaissance en question, elle tend une main qu’elle voudrait plus ferme, la manche dévoilant un poignet amaigri, et dépose le paquet qu’il lui avait fait porter.

Je vous rends ceci… Bon sang que la tentation est grande pourtant de le garder et de trouver l’oubli, pour elle aussi… Ce n’est pas ce que je recherche… Mais je vous remercie d’y avoir pensé.

Elle accompagne ses paroles d’un sourire un peu moins froid, sincère.
Quant à la demoiselle… Elle préfère conserver l’anonymat d’un nouveau départ, d’une vie sans doute meilleure… Je l’espère… Et la bure, rien ne saurait me ravir plus que ce déguisement.

Il y a tant de choses insensées en ce bas monde… que l’humanité entière devrait passer son temps à courir pour leur échapper… Et quoi que l’on fuie… Cela finit toujours par nous rattraper.
Elle garde pour elle que ça revient en pleine gueule même, que ce soit une armée ou un polichinelle dans le tiroir… Suffit de voir le nombre d’échelles que j’ai pris sur la trogne le matin au réveil…

Nouveau sourire, amusé celui là. Avant de prendre place en face de lui en posant son séant sur une chaise apparemment prévue pour les consultations. En douceur. Chaque mouvement étant un rappel piquant à la raison première qui l’avait poussée à venir. Un rictus de douleur, furtif.

Mais je vais, je pense, avoir besoin de vos compétences… Pour endormir certains maux…

--Lance

Vous êtes contradictoire, le savez-vous ?
Vous dédaignez mon présent, pour ensuite réclamer de quoi calmer votre douleur. Cela aurait pourtant fait l'affaire.
Je ne suis pas barbier, ni même couturier. Je ne peux qu'endormir, ou vous nourrir d'illusions.. de par cet aspect de mon métier..
Avec un soupir, il se lève, se sert dans la tisanière, et entreprend de faire une décoction.

La préparation se fait dans un grand silence, et, enfin, il va servir sa cliente.
Saule. Bien pratique contre les douleurs.
Songeur, il regarde l'éclairage filtrant par la porte, laissant deviner un temps maussade.
Vie meilleure.. je ne sais pas.. Elle me fait penser à une vieille légende, Cúchulainn... avoir la renommée et la vie courte, ou une longue vie sans heurt d'aucune sorte pour en troubler la platitude. Des contes de bonnes femmes... Las, j'ai l'impression que ce choix nous est imposé à tous...

Ses autres pensées restent nébuleuses, pour les autres comme pour lui. Laissant la jeune femme terminer, il se permet un petit aparté, ne laissant rien filtrer de son regard glauque.

Cymoril

Et voilà...

D'ordinaire assez peu douée pour la communication, faut dire qu'elle n'a pas spécialement suivi de cours de cette branche sur les bancs de l'université, elle a apparemment encore fait ou dit un truc de traviole.

Excusez-moi si je vous ai froissé... Il ne s'agit en aucun cas de dédain. Simplement je sais le caractère illusoire de la chose... Et ses dangers. Aussi je préfère en rester à la froide réalité, agrémentée de temps à autre de quelques pintes de houblon finement brassé.

Omettant de préciser qu'elle a promis il y a longtemps de ne succomber aux attraits des paradis articifiels. Elle continue de tenter de se faire comprendre, puisqu'apparement il réagit plus promptement qu'un pouilleux mordu par un rat.

Ce dont j'ai besoin, c'est d'un calmant à appliquer... en externe...

Décidant qu'il vaut peut-être mieux qu'il voit par lui-même afin de juger, la demoiselle se lève, avec lenteur, défait le noeud de sa cape puis, alors que celle-ci atterrit sur le dossier de la chaise, se tourne, offrant à son regard son dos et la chemise collée aux plaies dessinées en tous sens, et dont la couleur ne laisse planer aucun doute

Comme vous pouvez le constater... il va me falloir quelque chose... Parce que je dois l'enlever, et que rien que cet exercice va m'occasionner quelques moments qui seront assurément fort peu plaisants au demeurant. Après...
Si vous aviez l'adresse d'un médicaste dans le coin, peu questionneux, j'envisagerai alors de vous rendre à la quiétude de votre établissement. Même si j'ai une confiance moindre dans le travail de ces charlatans...

Ca c'est fait...
Pas bien certaine d'avoir rattrapé le coup comme il fallait, mais bon, les pieds dans le plat c'est ce qu'elle fait de mieux la demoiselle. Pas gagné pour les soins...

--Lance

Le saule n'est pas une drogue, si c'est cela que vous craignez. Aussi addictif que ces tisanes qu'on a coutume de servir en taverne.
Buvez, le temps que je revienne. Je vais chercher de quoi me charger du reste.

La laissant plantée là sans autre explication, il s'engouffre dans son atelier.
Direction une boîte qui est la plupart du temps ouverte pour les gaffes de Célestin, qui a tendance à être... un peu rêveur.
Il profite du temps que lui procure la préparation du cataplasme pour réfléchir un peu.. Si Célestin va lui revenir avec le prix.. pourvu qu'il ne fasse pas d'âneries... S'il s'est trompé en croyant avoir cerné la Fourmi.. il n'a pas réagi lorsqu'elle a évoqué l'écervelée. Ni fait d'allusion au mot laissé à la place de sa cinquedea. Il faudra qu'il éclaircisse deux trois petites choses avec la tête de linotte.

Le cataplasme préparé, il retourne dans la pièce.
Il va falloir que je vous déshabille, vous applique le cataplasme, de quoi le plaquer, et des bandages pour tenir l'ensemble.
Un sourire narquois accompagne sa question.
Vous n'avez rien à y redire ?

Cymoril

Une grimace en esquisse, va pour la tisane alors...
Elle se rassied, encercle la tasse de ses mains froides avant de souffler sur le liquide fumant.
Pas plus mal après tout. Ca réchauffe, ce qui n'est pas du luxe en cette saison qui va refroidissant chaque jour un peu plus.
Gorgée après gorgée, elle tente néanmoins de deviner ce qu'il peut bien fabriquer dans l'arrière boutique. S'en remettant aux bruits qu'elle entend ou croit entendre.
Avant de le revoir paraitre pilon en main.

Elle déglutit en l'entendant parler de la déshabiller. Evidemment que cela va de soi... Mais il est difficile d'aller contre une nature plus que pudique.

Elle subit à contrecoeur l'esquisse moqueuse lui répondant :

Hum...

Là, tout de suite, maintenant ?

Rougissant malgré elle. Gênée. Et elle sent sa nervosité croître un peu plus chaque seconde qu'elle laisse passer sans répondre.

Heu...

Pourriez fermer la porte peut-être... J'apprécierais fort peu que quelqu'un entre... D'jà que bon...

Elle en perd ses mots, ses tournures, sa grammaire. Et vlan. Retour en force d'une gamine en complète contradiction avec un statut de femme pseudo fatale. Ou chassez le naturel il revient au triple galop.
Finalement, elle aurait peut-être du s'anesthésier avec le chanvre. Enfin, quand faut y aller...

Que j'ai quelque chose à redire ou pas... On peut difficilement dire que j'ai le choix...

Essayez de ne pas m'arracher ce qu'il me reste de peau... J'vous en saurai gré...

--Lance

L'homme lève rapidement les yeux au ciel, et ferme néanmoins la porte.
L'on peut très bien attendre, seulement je doute que les blessures veuillent bien guérir d'elles-mêmes avec des vêtements dans cet état.

Retournant à son bureau - un jour il faudra qu'il range un peu mieux le fatras s'installant confortablement dans ses tiroirs-, il revient à sa .. "patiente", ciseaux en main.
Puis sans un mot, découpe le vêtement, et tire d'un coup sec dessus, la demande de la demoiselle totalement ignorée... il est bien connu que quand on quelque chose qui colle sur la peau, mieux vaut tirer d'un coup plutôt que d'y aller doucement et faire souffrir la personne... cire dépilatoire et lambeaux de tissus collants à des plaies purulentes, c'est du pareil au même.. si ce n'est qu'à la place des poils, l'on récolte du pus et des croûtes.*
Et aussi une certaine image fantasmée d'une Fourmi glamour et sexy totalement piétinée pour quiconque aurait pu la reluquer à ce moment-là. Du moins.. pour ceux qui auraient tendance, dans un élan lyrique et passionné, à oublier que finalement, nos congénères ne sont que d'immenses sacs à excréments de toutes sortes. Lance n'est pas homme à oublier ce genre de vérités.

Il ne sourcille même pas en voyant les blessures, et commence à appliquer le cataplasme.
Dites-moi, cela fait un moment que vous vous traînez dans cet état ?

*Amis de la poésie et du bon goût, bonsoir!

Cymoril

Pourquoi j'ai pas pris le chanvre ?... Pourquoi j'ai pas pris le chanvre ?... Pourquoi j'ai pas pris le chanvre ?... Pourquoi j'ai pas pris le chanvre ?... Pourquoi j'ai pas pris le chanvre ?... Pourquoi j'ai pas pris le chanvre ?... Pourquoi j'ai pas pris le chanvre ?.....

Unique question qui tourne en boucle dans la pauvre cervelle de la Fourmi pendant que Lance va fermer la porte. Remplacée par un "Ca va faire mal..." qui se met à résonner aussi clairement que le cliquetis des ciseaux s'affairant sur sa chemise. Jusqu'au moment fatidique...

Se présente alors durant cette fraction de seconde plusieurs options :

- tourner de l'oeil sous l'effet de la douleur, ce qui soit dit en passant ne serait pas signe de faiblesse mais simplement une réaction relativement cohérente avec l'action, l'état de la donzelle, le carré de l'hypoténuse...

- hurler, à dégoupiller les esgourdes du bonhomme, à faire trembler les murs de Notre Dame, à s'en faire péter les cordes vocales aussi...

- avoir une réaction violente du genre géant vert irradié qui enverrait la table voler à travers la pièce, la devanture de la boutique, choperait le responsable de la douleur par le col et le ferait se fondre dans un mur, enfin tout un panel de drôleries cocasses et absolument pas crédibles...

Voilà, il l'a fait... Il a arraché...Tissu, croûtes, lambeaux de peau... Tout est venu d'un coup, et elle, sous le coup de la douleur en est restée bouche bée. Enfin, pas tout à fait. C'est une espèce de longue aspiration d'air, un sifflement sinistre, comme si c'était la dernière goulée d'oxygène qui devait amplir ses poumons. Pas la classe quoi... Elle reste figée, quoi qu'un léger tremblement semble la saisir, alors que revient la question du départ en même temps que perlent quelques larmes. "Mais pourquoi j'ai pas pris ce foutu chanvre ?!!" Bien loin de toute considération esthétique...

Cym entend de loin la question, la tête un peu dans du coton sur l'instant. Combien de temps ? Elle ne savait pas vraiment...

Trois jours.... quatre peut-être... Je ne me rappelle pas... J'ai pas mal dormi je crois les premiers jours.

Elle essaye de se concentrer sur autre chose. Ne pas penser à la douleur...Bah ça, ça allait encore face à une vieille maquerelle armée d'un stylet, mais là, plus facile à dire qu'à faire tandis que l'homme lui tartine le dos. Mais le pire semble derrière elle. Allez hop, le souffle, c'est bien ça... Inspiration, expiration... Inspiration, expiration...

Sinon ça fait longtemps que vous connaissez... la demoiselle ?

Voilà...Un dérivatif... Au pire il répond n'importe quoi, la prend pour une tête en l'air, une bavarde...Elle s'en fiche. Ca fait mal... "Mais Foutredieu... Pourquoi j'ai pas pris ce satané chanvre..."

--Lance

Il n'aime pas faire étalage de sa vie. Cependant, il doit bien reconnaître que ce serait plus.. honnête d'en révéler un peu.
On était plus ou moins associés. Elle faisait quelques courses pour moi, en échange, je lui rendais quelques services. Un silence quelque peu gêné suit, anticipant son aveu..
C'est.. moi, notamment, qui lui ai appris à lire et à écrire. Le résultat fut... étrange... J'ai tenté de lui faire travailler sa concentration, aussi.

Se dépêtrant avec les bandages, il enchaîne, un léger ton nostalgique dans la voix.

Au départ, je ne m'y mettais pas vraiment sérieusement.. puis il y eut cette affaire.
Je l'avais envoyée faire une visite, chez une soi-disant "voyante", décédée il y avait peu. Je lui avais bien dit qu'on pourrait trouver son enseigne facilement, "Georgettes", et je lui avais dit, désirant faire un peu d'humour, qu'elle était spécialiste en lecture d'entrailles, mais aussi en tord-boyaux.
Lorsqu'elle est revenue.. je n'ai pas eu le temps de la renvoyer remettre ce qu'elle avait pris à sa place, tout le village était déjà en émoi à propos du cambriolage de Josette, bouchère de son état... Un simple d'esprit, assurément, il n'avait pris que les abats.

Masquant son dépit renaissant à ce souvenir, il se met au travail avec un peu plus d'application.
La concentration, je n'ai rien pu faire. En revanche elle a, étrangement, su lire très rapidement, et de manière plus que correcte. Pour l'écriture.. Lance soupire en se remémorant les paroles de la jeune fille. Elle estimait qu'elle n'avait pas besoin de se compliquer la vie, et que l'orthographe comme la grammaire n'étaient pas utiles, du moment qu'on pouvait la comprendre.

Elle peut se montrer têtue, vous le savez.
Je vais vous prêter une de mes chemises, en attendant des habits plus appropriés. Et évitez de bouger.

Cymoril

Heureusement qu'il ne peut voir son visage...

Si elle se mord les lèvres et a quelques larmes qui perlent, la douleur n'en est plus vraiment responsable. Bon, un peu quand même, mais pas que... L'aveu qu'il venait de faire... lui avait valu de devoir réprimer avec violence un terrible fou rire. Les menues secousses qui agitent son corps dès lors passeront pour des réactions épidermiques au contact du cataplasme. Bon sang... Alors c'est lui qui lui a appris à écrire... La vache... C'est violent comme nouvelle ça ! Ne pas rire, surtout ne pas rire...

Exercice de double concentration, comme quoi, un esprit fourmiesque est capable de compartimenter à l'infini, comme autant de possibilités face à ce qui se présente en toute occasion. Ne pas penser à la douleur et ne pas rire. Dommage, parce que rire en l'occurence aurait bien contribué à faire passer l'idée de la douleur.

Inspiration, expiration... Longues, les deux... c'est bon pour le kharma et la restauration du calme. Enfin, tout relatif le calme quand même. Suffirait d'un pas grand chose... Inspiration... Expiration...

Ah... C'est vous qui...

Elle s'interrompt...

Mais on la comprend, hein... C'est l'essentiel !

Un soupir de soulagement. Gaffe évitée, de justesse... Mais elle ne prendrait le risque de le vexer. Surtout pas maintenant.

Et puis, vous savez... Elle a une logique bien à elle... Pas toujours évidente pour tout le monde j'en conviens... Mais pas pire que d'autres soi-disant grands penseurs de notre temps...

Finalement faire la conversation ça aide à faire passer les soins plus vite et oublier une demi nudité des plus gênante, le contact, et tout le tintouin.
Voilà donc une demoiselle Fourmi en mode momie qui récupère la chemise proposée et l'enfile tant bien que mal. Pour ce qui est de ne pas bouger c'est déjà mal parti.
Chose faite. L'avantage c'est qu'étant petite cela fut plus aisé que de coutume.

Hum...
Merci...
Mais quand vous dites de ne pas bouger... vous entendez quoi par là ?

Oui nan parce que bon...
Faut être précis tout de même.

Bon, revenons-en à nos moutons...

Vous savez, je l'ai toujours trouvée très appliquée et consciencieuse dans ce qu'elle entreprend...

Songeant que le fait d'insister sur la jouvencelle en question pouvait devenir gênant, elle fait comme à son habitude, changement de sujet total.

Dites...
Vous pensez qu'on peut être grosse en étant aussi maigre ?

Ca c'est fait.
Après tout, puisqu'on a à faire à un spécialiste, autant en profiter... Maintenant allez savoir si il aura compris de qui elle parlait... Surtout éviter de révéler que c'était la Miss qui tenait le registre menstruel des filles de la troupe à la belle époque, ce qui remonte à.. pfiou...

Cymoril

Finalement, à bien y réfléchir... Quelques fractions de secondes... en temps levanesque évidemment... Elle se dit que vraiment là, ça devient gênant...

Bon Sang de buse...Ca doit être un effet post traumatique, combiné à la tisane et à l'extrême malaise qu'elle ressent d'avoir du se dépoiler à moitié.

Elle se redresse, dans un mouvement qu'elle aimerait plus prompt, mais c'est l'intention qui compte hein, attrape sa cape, et, affichant un sourire grimaçant :

Bon...

J'vais y aller... Besoin de repos... Et puis j'vous ai fait perdre assez de temps comme ça.

Envoyez moi vos honoraires.... Et encore merci...

Sa dernière phrase se perd alors qu'elle sort de la boutique, cherchant déjà de l'oreille le brouhaha significatif des étals d'un marché plein de vie.

Harlem...s

Et c'est le brouhaha d'une charette menée à la pietonne par une Harlem qui s'impose sur le seuil d'une boutique. Comme quoi le Hazard fait bien les choses!!

Oh Cymoril ! B'soir...

Que voilà une marchande autant piteuse que ruisselante. Possible que la fourmi ne la reconnaisse même pas. Surtout vu le visage qu'elle lui présente dans l'écrin d'une capuche gorgée d'eau...A l'évidence fatiguée.

Je te cherchais...J'ai de la chance finalement.

Gelée qui tient la bride d'une Trombe sous des trombes.

C'est fermé ?

Le menton pointant sur la porte la boutique.
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Cymoril

Et voilà.

Dès qu'on se perd deux secondes en pensées ou en recherche auditive... Ben on trouve quelque chose. Pas forcément ce à quoi on s'attendait, d'ailleurs s'attendait-elle vraiment à quelque chose alors qu'elle allait emboiter le pas vers le marché ?

Toujours est-il que la voix surgie de sous la capuche la fait sursauter, juste avant de percevoir entre le bruit prenant des trombes de flotte résonnant sur les pavés irréguliers celui de roues grinçantes clinquetant elles aussi sur les pavés. Cette rue est un véritable bordel pour les oreilles finalement.

Concentration,la voix l'a interpellée par son nom, ce qui déjà est assez inhabituel. Suffisamment pour qu'elle y prête une attention accrue. S'attardant sur le visage présenté, enfin ce qu'elle en voit du moins. Qui lui parle, et sur lequel elle essaye de remettre un nom, un lieu... Bon, faisons comme si... Saisir un détail au pifomètre et s'en servir... La trace écarlate sur la joue par exemple.

Hum...

C'est la mule qui te maltraite ?

Très très fin... En même temps, l'est certainement encore moins fraîche que le vis à vis...

C'est une belle escalope qu'il faut te coller là-dessus, sinon demain...

Sinon demain la tronche de Quasimodo...^^

J'allais tenter de trouver une belle pièce de boeuf, on peut rajouter une petite tranche pour ta joue si tu veux...

Puis désignant la porte de la boutique dans son dos :

Fermé... Non... Mais je l'ai trouvé fatigué sur la fin le spécialiste es plantes..

Inutile d'en rajouter, pour l'instant le auvent la protège mais plus haut dans la rue des gargouilles vomissent des jets de plus en plus puissants sur les passants qui commencent à frétiller, pressant leurs pas vers leurs pénates ou les tavernes qui commencent à allumer leurs lampions.

Harlem...s

Harlem hausse les épaules sur un baillement étouffé. L'important c'est que la fourmi l'a reconnu et ne va pas la laisser dehors. Evidement Harlem débrouillarde aurait bien trouvé un endroit sec. Pas les chapelles, eglise et même cathédrale qui manquent pour y dormir tranquille.

Non. Suis allée au Théatre. Assomant.....

Comme si ceci expliquait cela. Pour sûr elle va pas se vanter de ses exploits ! Lorgnant sur la devanture de la boutique.

En même temps il est assez tard pour être fatigué. Une escalope ? Demain j'ouvre une taverne en plus! Quelle soirée pfiou...

Elle remarque que la Fourmi semble tout de même plus amochée qu'elle.

Et toi ? T'as croisé un cirque ?

Après tout pourquoi pas.

Harlem s'empresse d'accepter l'invitation pensez!

D'accord! Justement je te savais sur Paris et je cherchais un endroit sec pour moi et Trombe.

Trombe c'est ma mule.

Laquelle regarde d'un air desespéré les deux demoiselles. Sans doute se demande t 'elle si l'abri promis arrivera avant qu'elle ne frise.

Je suis trempée et décoiffée en plus pfff.......

Et Harlem deteste ça. Ca fait toujours un point commun. Avec la mule.

C'est par où ? J'aurai bien echeté un baume quand même...L'escalope ça se mange bien...

Gargouillement.
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--Lance

Plongé dans ses pensées, Lance l'écoute blablater.
Il n'a pas répondu à la question sur la grossesse... pourquoi sa patiente poserait-elle une question pareille, sinon qu'elle se doute de la réponse ?

Il susurre, avant qu'elle ne referme la porte.
Cymoril.. La bure est un cadeau, le chanvre l'était tout autant, mais pas les soins... Un fin sourire étire ses lèvres lorsqu'il enchaîne. Je laisse le soin au commun de mes clients de me payer en pièces sonnantes et trébuchantes... j'estime que vous me devrez une faveur... à moins que vous ne préfériez payer en nature...
L'homme ne rajoute rien, s'amusant des conclusions que l'on pourrait tirer suite à ses propos. Bien entendu qu'il n'a pas dans l'idée de coucher avec, plutôt de la faire travailler à l'œil... Mais il n'a pas envie de le préciser, ce serait moins distrayant. Surtout qu'il a dit ça le temps qu'elle s'en aille.. il considère donc son payement comme acquis, à moins qu'elle ne revienne, ce qui l'étonnerait fort.

De plus... le bref froncement de sourcils à l'arrivée de la seconde ombre sous la porte en dit long, même si rapidement balayé pour laisser place à une expression neutre. Étrange, ce pressentiment... qui semble lui dire qu'il devrait se reconvertir pour faire médicastre, par les temps qui courent, cela semble assez lucratif.
De la porte fermée, il entend le bruit de la conversation, sans pour autant arriver à deviner ce qu'il se disait. Bah, qu'importe, si quelqu'un doit venir, il viendra, autrement, il pourra repartir dans ses songes.

S'étirant, le marchand a oublié le godet tout proche. Trop proche. Bruit de terre cuite brisée, et liquide qui se répand à terre.
Il soupire, et refait chauffer de l'eau. Peut-être que lui aussi souffre de problèmes de concentration, dans un registre autre que celui de son associée.
Ah, il ne lui a pas dit... Lance regarde le trou causé par l'absence de la cinquedea.
Et bien, tant pis..

Cymoril

Un bruit de casse en provenance de l'intérieur de la boutique interrompt le flot de réponses que la demoiselle était en train de lui servir comme un enrobage savant visant à noyer le poisson. Certainement une réminiscence de son expérience théâtrale à n'en point douter.

Un demi sourire, en coin.

J'ai toujours dit que c'était dangereux de se culturer...

Technique de base.
Se faire passer pour plus bête qu'on est. C'est souvent bien plus payant que de pérorer une éducation dont le vernis ne souffrirait pas le grattage. Et bien plus amusant aussi. Chacun ses petits plaisirs.
Retour d'une main sur la poignée de la porte et dans l'idée de faire d'une pierre deux coups.
Ouverture.
Le retour du départ sur le palier mais c'est qu'il pleut dru et fait meilleur dedans...

En avant pour le baume alors...

S'adressant à Harlem, évidemment. A moins que ça ne défrise la mule...

M'sieur Lance ?

Ca va ? Rien de cassé ?

Enchainant aussi sec, enfin, façon de parler.

Une cliente pour vous...Ou de la paye en nature hein...

Un sourire, presque innocent.
Juste presque.
C'est que sa candeur naturelle atteint certaines limites.
Et un regard en direction d'Harlem empreint d'un "T'inquiètes...C'est une connerie..."

Harlem...s

Ah ça...Dangereux...Toute Vérité n'est pas bonne à savoir ou dire. Des fois le Savoir prend le pas sur le Croire. Et là.. TINTIN! C'est sûr en même temps que si le théatre rendait intelligent ça se saurait. Faut croire. Enfin non...Pas besoin si on sait..Tu comprends ?

Arrivée là de sa phrase Harlem s'interrompit. C'etait tellement évident.La mule frisait mais elle attendrait.

Oui le baume!

Harlem espera qu'il les préparait mieux qu'il chauffait de l'eau...Mais ne fit pas de commentaires. Le regard porté vers les étagères...

Bonsoir Mr Lance. Je voudrai un baume pour ça s'il vous plait.

Harlem tendit sa joue un instant à la lumière, surprenant le regard de Cymoril.
Fronçant les sourcils...

Erf...Non non j'ai de quoi payer hein ? je paie en écus ! J'ai pas de jambons ou autre marchandise à troquer. Et pas question que je mette ma mule au clou pour un baume.
J'ai mal à la tête aussi.

Elle avait un humour bizarre la fourmi...Harlem avec sa capuche trempée sur la tête ne plaisantait ni ne déconnait avec le paiement! C'était un sujet sérieux! Ca coutait trop cher!

Est ce que le principe de la boutique était de s'acquitter de la note en ramenant chacun un client ?
Harlem évalua le concept sceptique. Ce qui lui prit un quart de seconde à envisager un fond de commerce ruiné et une caisse vide.......
La question qu'elle se posait.
Vendait il la boutique aussi ?
Elle pourrait toujours lui racheter un bon prix avant la faillite.......gnigni.
_________________

--Lance

Rien de cassé, non... Un godet, mais il me reste des verres obtenus à prix d'ami...

Un haussement de sourcils suit la proposition. De la main-d'œuvre ?
Ah, non, la jeune fille semble se récrier.
Cette chère Fourmi m'est redevable, que ce soit en me payant argent comptant, ou bien en me rendant un service.
Il semblerait qu'elle veuille vous offrir en guise d'employée... Remarquez, si vous me rendez le service que je désire, vous pourriez toujours vous entendre pour lui faire payer à son tour.. avec les intérêts...

Le baume plus les soins, et bien... Lance s'avance vers Harlem, et la regarde dans le blanc des yeux.

Cela fera une toute petite centaine d'écus. Trois fois rien.. sourire narquois.. puisque, comme vous le criez si bien, vous pouvez payer.
Il reste un petit moment silencieux, le temps de laisser digérer un tel prix, puis reprend, rêveur.
Des armes... il en manque une à ma collection, et j'aimerai l'agrandir. Rapportez-moi.. et bien, je ne suis pas difficile, une arquebuse, ou une pertuisane..
A moins que vous n'alliez voir un vieux Grec, homme d'Église, traînant dans les parages, et récupériez mon dû... mon pauvre Célestin, je n'ai pas de nouvelles de lui.. Je vous donnerai leur description.

Vous voyez, vous avez le choix concernant le payement.
Quoiqu'il en soit, laissez-moi quelques petites minutes pour vous fabriquer le baume. Quant au mal de crâne, je peux toujours vous donner de quoi vous faire une décoction.
Il sourit à nouveau.
Une infusion de pavot des jardins.

Cymoril

Même pas vrai d'abord !
Ou si peu... Si innocemment en plus. Sur le coup de la plaisanterie. Pff, si maintenant on la prend au sérieux mais où va le monde je vous le demande...

Un sourcil haussé et une mine boudeuse qui s'affiche :

M'enfin, j'vous ai dit de m'envoyer la facture de vos honoraires...

Foutus bonshommes...
Pas un pour rattraper l'autre. Enfin si, mais si peu...
En tout cas celui là, quel fouteur de merdier...

J'ai jamais vendu personne... Pis c'est pas pour une centaine d'écus hein...

Ronchon.
C'est gagné tiens, maintenant c'est sûr elle boude.
Et revient une rengaine en fond de crâne... "Mais pourquoi j'ai pas pris ce foutu chanvre..." Et elle qui voulait s'rentrer... Pas gagné cette histoire...

Le laisse pas t'emberlificoter... c'est un rusé celui-là...

Cela s'adressait à Harlem évidemment, tandis que Lance se dirige vers l'arrière boutique pour confectionner le baume.
Puis, plus pour elle même que pour l'assemblée :

Bon sang d'bois c'que j'ai la dalle...

Harlem...s

Harlem est sceptique et réagit promptement!

Pas la peine pour le baume! Trop cher.A ce prix là je peux m'enduire de la tête aux pieds d'huile d'olive extra labelisée espagna.

Elle se tourne vers Cymoril. Catégorique.

Une escalope du marché ça sera très bien.

Il se gratte lui avec ses 100 écus le baume. Il veut pas qu'elle lui rapporte une Sica ou un Hachoir tiens ? Elle a bien un "harpon" appelé cure dent sous d'autres cieux. Oui avec l'heure qui avance Harlem perd en patience.Hin hin.
Non mais ça pue l'arnaque à plein nez cette histoire. A son tour de regarder dans le blanc des yeux.

Les parages j'en viens et j'ai pas vu de grec, ni de gens d'église. Avec ce temps pensez.......Puis entre nous chacun ses arrangements hein ? Je suis fatiguée et pas en état de jouer à cache cache.
Combien votre tisane ?

Pas un herboriste qui va l'emberlificoter Harlem! Elle surprend le petit commentaire de la fourmi. Harlem lui jette un regard étrange.

Toi aussi ?

Et une petite voix en coulisse. "Le Hazard se planifie. Gare à l'heure maudite! Tu sais qu'il faut que tu sois rentrée avant."

On est assez pressées Mr Lance.

Qu'il dise son prix. Harlem se demande pourquoi Cymoril ne lui a pas répondu au sujet du Savoir.
_________________

--Lance

Votre huile serait peut-être chère, mais ne soignerait pas.
Il lève les mains en signe d'apaisement après avoir déposé le baume enfin prêt sur son bureau. Au pire, cela servira pour d'autres clients.
Mes tisanes ne sont pas celles que vous trouvez dans les bouges du coin. Et vous ne semblez pas capable de payer, il semblerait... Cela dit, trois onces nous ferait une dizaine d'écus, à vue de nez.

Pas commercial ? Il s'en moque, il a de quoi vivre, largement, et ce ne sont pas des clients de passages qui vont le faire se rabaisser. Les affaires sont les affaires, et il utilise son propre chemin pour obtenir ce qu'il désire.
Il regarde de pied en cap la jeune fille à l'apparence piteuse, et se tourne vers la brunette.
Bien... Cymoril, je vous contacterai en temps voulu, pour le paiement, et... continuer notre petite discussion. Portez-vous bien. Et si vous ne voulez pas payer, et bien... une tête de linotte anonyme pourrait bien avoir à le faire pour vous, elle n'est jamais contrariante...

Lance sait qu'il peut la retrouver, et qu'elle ne ferait pas de problèmes.
Sa morgue habituelle reprend le dessus sur la légère fatigue, et son regard glauque est on ne peut plus assuré.
Pour une fois, il n'est ni songeur ni narquois. Seule une expression froide prend possession de son visage taillé à la serpe.

Cymoril

Le Triangle infernal...

Voilà comment on devrait renommer l'endroit dans l'instant. Chacun jaugeant, évaluant sans en avoir l'air. Lançant ses rets et ses appâts, en attente de qui mordra et qui flairera le piège.

Belle migraine en perspective.
A se maudire de certaines promesses.

Néanmoins la main est portée à la bourse, pour la tisane. Sachet attrapé et lancé en direction d'Harlem.
Il lui semble qu'un air froid vient de souffler subitement, à moins que ce ne soit la menace sous jacente, qu'elle pressent, ressent involontairement aux mots qu'il prononce.

Déposant la pile d'écus sur la table, puis relevant le visage pour croiser le regard froid de Lance.

Je viendrai...

Et je paierai...

...

Laissez la tête de linotte tranquille...

Trois pas en arrière.
Un souffle contenu.
Surtout ne pas penser à ce dans quoi elle vient de mettre les pieds. Au figuré bien sûr.
Involontairement une main qui glisse furtivement sur le léger arrondi sous la chemise, et une crispation des machoires qui s'en suit.
Ne pas penser.
Pas maintenant.

Là.
En attente.
Harlem.
Marché.
Bidoche.
Maison.
Manger.

Dans l'ordre.

Harlem...s

Non désolée l'huile d'olive a des vertus thérapeuthiques reconnues. Vous ne pouvez pas l'ignorer. Et non je suis pas capable de payer 100 écus pour un baume aussi vite préparé...Je suis pas née de la dernière pluie Parisienne non plus.

Harlem louche dessus d'ailleurs, suspicieuse...Les tempes douloureuses.

Y a quoi dedans ? Je peux sentir ?

Elle attrape au vol le sachet. Met dix écus de plus sur le comptoir.

Trois onces encore.

Avec le mal de crane qu'elle se paie se sera pas du luxe. Elle n'a pas perdu le coup d'oeil du vendeur et se fiche bien de l'allure qu'elle a. Piège grossier de l'orgueil et du m'as tu vu ? Comme si elle allait étaler son aisance pour contredire l'allusion...Elle est plus fine que cela. Puis elle est plus trempée que piteuse. D'ailleurs elle constate la grosse flaque qui s'élargit à ses pieds sur le parquet.

Quel temps de chien.

A l'évidence il existe un contentieux qu'elle définit pas trop entre les deux...

Tu lui dois combien ?

Après tout 100 écus moins les 18 d'une escalope. Y a de la marge...
Harlem n'est pas si matérialiste qu'on puisse le croire parfois...
Quand la raison le justifie. tant qu'elle est rentrée avant l'heure maudite, ça reste gérable. Au delà elle ne répond plus de rien.
Le mystère se doit de rester entier....
_________________

--Lance

Votre huile d'olive est peut-être thérapeutique, mais vous devrez attendre un moment avant qu'elle ne vous guérisse complètement.. C'est surtout à utiliser pour les maux internes, et pour se faire une beauté, des cheveux, de la peau...

Pour le baume.. et bien, argile, liant, et surtout, une plante assez rare pour cet endroit, que l'on ne retrouve que dans les hauteurs.. l'arnica, vous connaissez ? Sentez donc...

Pour la demoiselle, c'est comme vous, une grosse trentaine d'écus pour le baume, si ce n'est que pour elle il s'agit d'un cataplasme, plus une trentaine d'écus pour le soin... sachant qu'elle en avait bien besoin, à se promener quelques jours en laissant les plaies s'infecter... Voilà pourquoi nous arrivons rapidement à la centaine... Mais enfin, je veux bien être bon prince et vous faire une ristourne de 20 écus..

Sans rien dire davantage, il attrape une nouvelle quantité de ce qu'il a fourni à Cymoril pour en redonner trois onces à la jeune femme.
En infusion, cela suffira.. mademoiselle..

Cymoril

Bah voilà...

Il avait mis le temps à estimer sa prestation. Quant à elle, elle estimait qu'à ce prix là, ouaip, elle aurait très certainement du prendre le chanvre. Nan mais quel escroc j'vous jure...

Hé bien...

30 écus pour de l'arnica... Alors qu'il en pousse plein les alpages entre Genève et Saint Claude... Ou c'est pour la délicatesse dont vous fîtes preuve en me soignant ?

Je vous l'ai dit...

Je paierai...

Mais n'oubliez pas de me faire envoyer la bure.

Pas tout ça mais elle commence sérieusement à ressentir le poids de la fatigue, sans parler de son estomac qui se tord à force de crier famine.

50 écus à la livraison du vêtement...

Sur ce, elle espère clore cet épisode, et regagner enfin ses pénates, si Harlem cesse enfin de jouer à la marchande.^^
Se tournant vers cette dernière et reprenant un point laissé en suspens :

Il est courant de faire croire qu'on sait... Surtout quand on ne sait rien... Et pour ce qui est de Croire et de Savoir... Vaste domaine de réflexion... Mais comme j'sais pas grand chose et que j'crois encore moins en ce que j'sais... Imagine un peu !...

Oulala...

Fatiguée la Fourmi...
Vivement qu'elle dorme !

Harlem...s

Rha mais on va la laisser chiner??? Même avec une migraine Harlem peut pas s'en empècher. Puis on n'est pas deux minutes non plus.
D'ailleurs elle renifle cherchant la confirmation de la composition.

En effet Arnica. Oui je connais pensez! Il en pousse partout par chez moi. Bien ça qui m'ennuie. Hum...Ca sent bon...Pis le pot est tout mignon...T'as vu Cymoril ?

Mouarf...Nan mais Harlem adore toutes ces petites choses, ça va être dur de résister.

"C'est utile"

"Oui mais pas donné!"

"Regarde le pot..peint à la main"

"TA FERME! J'avais remarqué^^"

"Y a une ristourne"

"Même!"

Citation:

Mais n'oubliez pas de me faire envoyer la bure.

Hein ? Tu entres dans les ordres ?

Etonnée Harlem......Qui relance le débat.

Mais non t'as rien compris, quand on SAIT on n'a plus besoin de CROIRE! Pardi!

Pis c'est tout. Elle triture ce petit pot, empoche l'once. Déduis les 20 de ristourne. Rajoute 60 sur le comptoir en refermant le flaconet.

Vendu. Le compte est bon. S'il est efficace je reviendrai et je pourrai même en distribuer à grande echelle. Le Baume Lance pour faire du bien là où ça lance hihi.

Harlem se perd une longue minute en songeries commerciales......

Dites votre tisane là..Demain matin je serai en forme ? Jolie collection d'armes aussi..

En désignant lesdites d'un regard appréciateur.

A tout hazard.. Vous auriez pas des cailloux ?

Harlem regarde Cymoril, montre un index et un majeur...D'un air désolé.

Deux tites secondes..
_________________

--Lance

Des cailloux... non mais c'est pas un bazar chez lui... déjà qu'elles le prennent pour un gentil apothicaire, si en prime elles commencent à le prendre pour un épicier..
Vous oublierez que vous aurez mal... c'est un anti-douleur assez efficace..
Il se reprend.
Oui oui, vous vous sentirez en forme.

Pour votre autre demande..
Navré.. Je n'ai pas.. de cailloux.. Concernant l'arnica... et bien, si vous êtes de ces coins-là, ce n'est pas le cas de la plupart des gens.. nous ne sommes pas tous vagabonds ou marchands ambulants...

Il prend bien note de la somme sur son bureau, et va lentement s'en emparer. De manière nonchalante, il n'est pas un vautour assoiffé par l'or. Ou du moins, il sait se contenir.
Vous semblez pressées.
Et puisque votre retour est conditionné par l'efficacité de ce baume... à bientôt, en ce cas.

A bientôt Cymoril.. et la bure sera gratuite, je n'ai qu'une parole.

Harlem...s

L'affaire conclue.

Parfait! A bientôt alors! tant que j 'oublie pas de me réveiller tout va bien.

Harlem empoche petit pot mignon, fait une croix sur ses cailloux sans relever l'air ahuri du vendeur. Offrir des cailloux c'est normal...Elle voit pas ce qui à l'air de le choquer. Puis y a des cailloux thérapeutiues. Si si!
Fernand en distille même pour en faire un alcool aux effets étonnants.
Elle salue, ravie en acquiésant du chef et de la capuche trempée, prend Cymoril par le bras.

Ce qu'ils font pas pour recruter ces curés! Mais encore heureux que ça soit cadeau la bure!

Harlem pressée guide Cymoril qui à l'air encore plus fatiguée qu'elle vers la sortie.

M'enfin tu vas pas faire curé quand même!!

Harlem trouve ça invraisemblable!!! Encore quand on a le physique de Foulques on peut le comprendre..M'enfin... Harlem se pose des questions. Elle en causera devant une bonne tisane tiens!

Au revoir et merci Mr Lance.
A bientôt puisque vous le dites!

Harlem ouvre la porte, pressée d'aller essayer ce baume. En évitant de regarder la mule qui doit la regarder d'un air de mule trempée.
L'averse coure son chemin sur les pavés, ruisselants glissants, Harlem qui ne risque plus rien niveau étanchéité se jette à l'eau.

T'as vu ma charette ? Je te présente Trombe.

Déjà installée Harlem. Et des plus satisfaite. Un si bon prix! Tant pis pour les cailloux.
_________________

Cymoril

L'art d'être désagréablement méprisant sans en avoir l'air. Très fort l'apothicaire...
A dire vrai il lui fait froid dans le dos.
Pourtant elle aimerait bien percer certaines choses à jour.
Plus tard.
A chaque jour suffit sa peine.

A bientôt...

Rien de mieux.
Un frisson peut-être.
Furtif.
Avant de se reconcentrer sur la petite marchande d'allumettes.^^

Curé...

Ca risque pas.
Juste un déguisement...
J't'expliquerai...

Ou pas.

Retour à l'extérieur et au gris pluvieux.
Certaines choses de la capitale ont un aspect immuable. Comme cette grisaille pesante.
Un oeil sur la charrette et déjà elle envisage le parcours.

Sympa...

Un supplice pour grimper.
Et dire que Lance lui avait recommandé de ne pas bouger.
Capuchon rabattu sur la tête.
Une tentative de sourire de chien battu.

Bon, on démarre... en Trombe !

Et tombe la pluie...

--Caracole

Parce que la vie est un long fleuve tranquille.

Coucou !

Sa tête remuait en cercles d'émerveillements, le regard rebondissant sans cesse sur toutes les curiosités que recelait la boutique de monsieur Lance et qui lui seraient, pour la plupart, inaccessibles.

Sissi !

Il trébucha alors sur des bottes de cuir, probablement dix fois trop grande pour ses petits petons de clown chétif.

Vous êtes chic, vous me faites un prix !

Affreuse grimace du clown sans nez, qui ferait vomir un putois.

Et plus vite que ça !

Parce qu'il avait l'intention de profiter du beau temps pour pique-niquer avec sa toute nouvelle chérie.

--Lance

Si le Très-Haut, ou n'importe quoi d'autre qui se charge d'agencer la vie des Humains, devait avoir un prénom, ce serait Murphy.
Pourquoi ? Lance n'en sait rien, mais c'est le genre de réflexions vaporeuses qu'il s'estime en droit d'avoir lorsqu'il commence à perdre pied.

Mes bottes...
Il faudra qu'il reprenne Célestin sur sa façon de ranger la boutique, ou qu'il s'en charge lui-même à l'avenir.
Voilà qu'on prenait ses affaires personnelles pour de la marchandise...

En pleine réflexion, il fixe le bariolé d'un air suspicieux... Peut-être que c'est un test de ses associés, ils veulent lui faire une blague, ou voir jusqu'où on peut le pousser à bout, et s'il allait jeter un coup d'œil dehors, il verrait un groupe de personnes en train de pouffer.
Oui, ça doit être ça... Ou bien, autre possibilité, un endetté empli de rancœur qui irait lui faire mauvaise publicité en clamant partout que chez Lance on trouve de tout. Afin d'y ramener des clients qui, forcément, seraient insatisfaits.
Bien tenté.
Mais on ne piège pas notre homme aussi facilement.

A combien les estimez-vous ?

A vrai dire, concernant le cours du prix des bottes, le marchand n'est pas très à jour.
Mais après tout, il pourrait s'en racheter une paire par la suite, il est vrai.
Évitant de gaspiller son argent dans une garde-robe fournie, il se contentait d'en avoir une paire de rechange au cas où Célestin lui dégobille sur les pieds. L'apprenti qui n'a toujours pas refait surface. Ni même le père Brocard...
Et si on lui tendait un piège ? Il faut admettre qu'entre des clients farfelus qui se succèdent, et ses collègues qui ne reviennent pas, l'homme peut se poser des questions...

--Lance

Le clown est devenu muet comme une carpe, parti, acheté ou non la paire de bottes..
Le marchand ne sait plus très bien.

Les jours ont passé, et une nouvelle préoccupation a émergé.
Tss.

Il avait réussi à remettre la main dessus, avait pris des nouvelles. Un peu trop attaché.. sûrement paternaliste, comme tous ceux qui la croise.
Avec un soupir, Lance se masse les tempes. Il faudrait idéalement qu'il lâche du lest.
Mais voilà qu'elle commence à l'inquiéter avec ses questions idiotes.. Il lui en ficherait des solanacées..

L'atelier. Pour Célestin, ce n'est qu'une sorte d'entrepôt, de quoi fabriquer les diverses préparations, drogues, médicaments, antidotes -qui sont souvent obtenues à partir des mêmes matières premières-.
De manière générale, l''homme fait en sorte que son apprenti ne puisse toucher aux outils trop fragiles.
Le garçonnet a beau être de bonne volonté, il n'en est pas moins maladroit.

Pour Lance, c'est une autre paire de manches. Il allume le four, commence à faire brûler l'anthracite.
Avec un peu de chance, l'opium et la menthe devraient suffire...
Mais s'il pouvait arriver à obtenir de cette poudre, il n'en serait que plus rassuré. Et il se ferait pas mal de bénéfices, aussi...

Enfin, il espère arriver à commander la cinquedea assez rapidement.. quelques semaines.
Ah les femmes..
Ça vous ruine en moins de temps qu'il n'en faut pour le dire. Même celles sur qui on se contente de veiller.

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