[RP] Bourgeon, babil et mélancolie... Acte Deux

--Berthilde_la_nourrice

Des semaines qu'ils sont arrivés à Dijon. A l'aube, inquiets de savoir s'ils avaient été suivis ou pas.
Des semaines qu'elle a du faire leurs malles en vitesse, en pleine nuit.
Des semaines qu'ils ont fui, laissant derrière eux cinq années d'une existence paisible, abandonnant la propriété.
Des semaines qu'elle a peur.
Du mot qu'elle a laissé sur la table, à l'attention de la mère.
De la réaction de la mère.

L'enfant, lui, ne semble pas vraiment se rendre compte de ce que sa bêtise implique. Des conséquences.
Pour lui.
Pour elle.
Pour sa mère.

Déos lui sait à quel point Berthilde appréhende la prochaine fois que la jeune femme viendra visiter son fils.

En attendant, elle a réorganisé leur vie.
Se réappropriant une maisonnette discrète, acquisition rapide, un champ pour remplacer celui qui avait brûlé de l'autre côté de la frontière.
Il fallait retrouver une existence normale, comme si rien ne s'était passé cette fâcheuse nuit...
Et surtout ne pas se faire remarquer.

Aussi exerçait-elle une vigilance plus accrue que jamais, veillant à ce que le garçonnet ne s'éloigne plus. Même lorsqu'il allait au verger, il n'était désormais plus jamais seul un instant.
Terminées les promenades forestières avec le chiot.
Terminées les escapades dans les ruelles.

Ils allaient devoir fournir des explications à la mère. Jusque là, elle ferait en sorte qu'il n'arrive rien, quitte à ce que l'enfant s'indigne. Il était reclus à demeure, à travailler sa calligraphie. Et elle n'en démordrait pas.

Bon sang ce qu'elle peut avoir la frousse.

--Le_fourmilion

Des semaines ouaip qu'ils sont là, à tourner en rond. Une éternité pour le garçonnet.
Berthilde ne le lâche pas d'une semelle.

Pas vraiment conscient de l'énormité de sa bêtise passée, il enrage de voir les jours défiler derrière les vitres de leur nouvelle maison.
Son alan jappe piteusement, grattouille à la porte, leur jette des regards implorants. Envie de se dégourdir les pattes le chiot.

Mais Berthilde ne cède rien.
Aucune sortie sans elle.
Même la promesse d'une belle échoppe de tisserand ne réussit à la faire fléchir.
Vraiment il ne comprend pas ce qu'il a pu faire de si mal que ça.

Après tout qu'avait-il fait ?
Il avait aperçu au soir tombant une bande de gamins, certes un peu plus vieux que lui, mais quand même... La plupart n'étaient que des gosses... Il avait suivi, armé de son petit écu et de l'épée de bois que maman lui avait offert à son anniversaire.
Ces gamins n'étaient pas du coin et il avait vu là une occasion de s'amuser enfin. Les locaux étant souvent méchants avec lui. Celui qui vivait seul, en retrait, avec une nourrice. Ceux là il les détestait, mais personne ne le savait. Il n'avait rien dit des rebuffades dont il avait été la cible lors de ses querelles au marché avec les petits caïds du coin.
Ce soir là, il avait suivi les inconnus jusqu'au chateau. En quête de grande aventure. Normal quand on est en quelque sorte reclus depuis sa naissance, et que le soir notre esprit s'endort sur les lectures des grandes aventures chevaleresques des romans.

Dans le chateau peu de monde. Ils étaient entrés sans souci et avaient visité. C'était marrant de pouvoir courir dans les grands couloirs, de découvrir les richesses cachées par ces murs austères. Magnificence des tentures et tapisseries qui ornaient les murs, les ors et les vermeils qui brillaient...
Il en avait pris plein les yeux.
Et s'était mis à rêver que sa mère puisse ne plus être obligée de rester loin de lui, à travailler pour lui assurer une existence plus que confortable...

Mais bientôt des voix colériques s'étaient élevées. Lointaines. Rumeur qui grondait et enflait au loin, comme la tempête qui s'annonce dévastatrice. Alors oui, le gamin avait paniqué. Il avait saisi deux petits sacs d'or sonnant doux à l'oreille, histoire de donner un air de concret à son rêve éveillé, puis avait couru jusqu'à la maisonnette. Berthilde avait été effarée de ce qu'il lui apprenait. On le serait à moins en étant réveillée en sursaut.

Mais elle n'avait rien dit, avait bouclé les malles et chargé le tout dans la charrette en moins de temps qu'il ne faut pour le dire, puis la mine fermée et le regard réprobateur l'avait assis à ses côtés et ils avaient pris la route.
Un dernier regard sur la vallée, et l'adieu à la Franche Comté.

Aujourd'hui, il attend. Le Fourmilion veut tant que sa mère soit fière de lui... Et peut-être que lorsque son père reviendrait de sa croisade qui le retenait au loin, en ces terres sauvages et inconnues il serait fier lui aussi...
Oui, le Fourmilion est plein d'espoir et de rêves.

--Berthilde_la_nourrice

Il l'avait fait, ce coquin.

Malgré ses récriminations il avait acheté cette échope. Tentative de l'amadouer qui fonctionnait d'ailleurs.
Elle qui n'avait jamais connu que les travaux durs et épuisants des champs, voilà qu'elle pourrait enfin s'assoir à la douceur du feu, sentir la laine glisser sous ses doigts lorsqu'elle donnerait du rouet.
Elle s'imaginait déjà filant, tissant des étoffes fines et soyeuses. Des motifs chamarés, du pourpre, de l'or sur des bleus profonds. Toute la palette des couleurs en tête, modèles de chasubles, de pourpoints défilent, invisibles.

Tandis qu'elle achève la préparation du ragoût et que le fourmilion débarrasse la table de l'amoncellement de parchemins qui lui servent de base à l'étude orthographique, elle sourit, temporairement déchargée du fardeau d'angoisse qu'elle porte depuis plusieurs semaines.
Le matin même, un ramier avait apporté nouvelles fraîches et après en avoir pris connaissance, elle s'était sentie plus détendue déjà.

Ta mère va bientôt venir...

Timbre de voix neutre, elle ne laisse transparaître aucune émotion vive en lui annonçant.
Berthilde le dévisage un court instant, cherchant une réaction chez l'enfant.

Allez, presses-toi de ranger ta tablette et d'aller te débarbouiller.
Le repas sera bientôt prêt.

--Le_fourmilion

La nouvelle de l'arrivée prochaine de sa mère l'avait surexcité. Repas avalé à grandes cuillerées, et une oreille rarement aussi peu attentive à la lecture du soir.

D'ailleurs il n'avait réussi à trouver le sommeil cette nuit là.
Trop d'émotions envahissaient son petit coeur d'enfançon, et bien qu'il s'en défende, se disant grand, c'est bien ce qu'il était.

"Maman va-t-elle être fâchée ?"

La question avait trotté dans sa tête durant ces très longues heures nocturnes. Sans trouver réponse. Il ne saurait que lorsqu'elle serait enfin là.

Le lendemain, Berthilde avait malgré elle relâché un peu sa surveillance, et, accompagné de son chiot, il en avait profité pour aller faire un tour.
Sur la gran'place venait d'être placardée plusieurs annonces de la duchesse elle-même.

Il mit du temps à prendre connaissance de la déclaration, et lorsqu'il avait eu fini, des larmes coulaient sur ses joues pâlies et ses lèvres tremblaient. Un léger tremblement avait saisi tout son corps au fil de sa lecture hésitante, puis l'air inquiet il avait parcouru du regard la place et s'était enfui en courant.

De retour à la maison, il se jeta sur Berthilde, cherchant réconfort, hoquetant, tentant d'expliquer par à coups, entre crise de larmes et reniflements, l'air complètement terrorisé.

Ils veulent me tuer...

J'ai rien fait de mal...

Ils veulent me tuer...

Avant de repartir dans une crise semblant ne jamais pouvoir finir.

--Berthilde_la_nourrice

Des heures durant il avait pleuré le pauvre enfant.
Jamais elle n'avait été si paniquée. La peur de comprendre ce qu'il lui disait, non, c'était impossible.
Cela ne pouvait être.

Lorsqu'enfin il fut calmé, reposant sur son lit, les yeux bouffis d'avoir versé toutes les larmes de son corps, la décision de la nourrice était prise. Il fallait qu'elle sache.

Tu ne bouges pas d'ici...

Lui avait-elle intimé avant de refermer la porte.
Et dire que la veille elle était heureuse....
Direction la gran'place bourguignonne.

--Le_fourmilion

Des jours maintenant qu'il se terre, tremblant de peur à l'idée que les soldats viennent le chercher.
Même si aucune description des "ennemis de la Bourgogne" n'a été donnée, s'ils citent son nom... Lui qui avait pensé que trouver refuge dans la ville natale de sa mère était une bonne idée est complètement anéanti.
Comme on peut l'être à cet âge là.

Il erre en trainant les pieds, passant d'une pièce à l'autre dans la maison, son jeune chien aux basques. Même Berthilde semble être découragée, elle qui avait tenté d'aller réclamer quelques explications s'était heurtée au mur du silence.
Une affiche posée et rien d'autre.

Alors il reste là. En attente. Comme le temps s'était arrêté et espérait quelque chose.
Lui espère.
Que sa mère vienne et lui dise que ça ira.

--Berthilde_la_nourrice

La nourrice était rentrée comme elle était partie.
Furibarde.
Et plus les jours passaient, plus à cette colère se mêlait la peur. Et le remords.

Elle qui n'avait su protéger le fourmilion, ni n'avait su l'empêcher de commettre son énorme bêtise.
Evidemment Berthilde ne sait pas quelles furent les motivations de l'enfant.
Bien qu'elle l'ait en charge depuis son plus jeune âge, il reste secret. Comme sa mère. Avec quelque chose de plus sombre parfois dans le regard, comme s'il sentait toute la méchanceté de ce monde. A l'âge où il n'aurait du se préoccuper que de jouer.
Sans doute l'éducation rigoureuse que la jeune femme avait voulu donner à son fils avait-elle influé sur le caractère renfermé de l'enfant. L'isolement, les règles, les visites mensuelles qui le laissaient chaque fois plus triste.
Et elle n'avait su compenser.

Les jours passaient, et la routine avait repris, en plus tendue. Elle sursautait à chaque bruit. Hésitait à laisser l'enfant l'accompagner au marché, surtout depuis que l'avis avait été placardé aussi au poste de police de la ville.

Jusqu'à ce qu'enfin, le martellement des sabots d'un cheval se fit entendre devant la porte, et qu'apparut à la fenêtre le visage de la mère.

--Juste_une_fille.

[Quelques temps auparavant en Franche Comté]

Elle avait chevauché à bride abattue depuis la Savoie où lui était parvenue cette foutue liste. Sur le coup, elle n'avait voulu y croire. Cela ne pouvait être. Cela ne devait être.
Mais lorsqu'elle était arrivée aux abords de la maison, qu'aucun jappement joyeux ne l'avait accueillie elle avait compris que cette chose avait du arriver.

La lecture du mot laissé par Berthilde ne laissait place au moindre doute.
La jeune femme avait blêmi. Et s'il n'y avait eu de siège à portée alors qu'elle sentait un gouffre sans fin s'ouvrir sous ses pieds le sol l'aurait réceptionné quand elle s'était effondrée. Trop anéantie pour même pleurer.

Longtemps abasourdie elle avait cherché, tourné et retourné toutes les solutions. Mais n'en avait entrevu aucune. Aucune d'acceptable. Et les loups comtois semblaient affamés, au point de vouloir le sang de tous, sans discernement. Elle aurait pu envisager de tenter de rembourser, sur ses propres deniers, mais les sommes réclamées étaient... tout bonnement hors de ses moyens, qui pourtant n'étaient pas moindres.

A l'abattement avait fait place à une colère sourde. Contre Berthilde, contre son fils et son inconséquence, foutue hérédité, contre les Penthièvres. Et surtout contre elle-même.

Car elle devrait supporter la plus grande faute.

[Dijon]

Retour à la case départ.

Des années qu'elle n'était revenue. Pas depuis qu'elle avait décidé de laisser la Bourgogne loin derrière et de tenter d'enfin vivre sur une terre riche de promesses... Gascogne avait été un formidable leurre pour la foule de rêveurs qui s'y étaient rués. Et un fort sentiment d'échec pour un grand nombre.

Le pas lent de sa monture résonnait à ses oreilles alors qu'elle cherchait la demeure. Personne ne la connaissait ici. Elle avait toujours fait partie de ces anonymes qui déambulaient sans se démarquer. Et il y avait si longtemps qu'elle était partie.

D'une rue à l'autre, sans en reconnaitre aucune, elle trouva enfin sa destination. Elle resta un instant sans bouger, restaurant un calme tout relatif. S'énerver ne servirait à rien, et elle voulait des explications. En tout premier lieu. Elle démonta, attacha la longe de son cheval au volet, puis après avoir jeté un oeil au travers du carreau se résolut à entrer.

Le bonjour Berthilde...

Le timbre de voix reste neutre. Et le regard bienveillant.

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--Le_fourmilion

Il n'avait pas vu l'échange de regards entre sa nourrice et sa mère au travers de la vitre. Par contre il vit la poignée de la porte tourner, et l'espace d'un instant, il lui sembla que l'univers alentour retenait sa respiration. Seul bruit qui parvenait à ses oreilles, le battement affolé de son coeur. La peur des soldats...

Alors quand il vit la silhouette de sa mère se dessiner dans l'encadrement de la porte et qu'il entendit le son de sa voix, toute la tension à laquelle il était soumis depuis des semaines fit qu'il fondit en larmes, en même temps qu'il s'élançait vers elle, se jetant dans ses jambes et les plis de sa longue robe couleur terre.

Maman...

Articula-t-il entre rire et larmes.
Il n'osa en dire plus, à vrai dire, il avait tant à dire qu'il n'aurait su par où commencer. Et puis quelquepart il savait qu'il valait mieux attendre que sa mère engagea elle-même la discussion.
Elle était là, tout contre lui, et c'était le plus important.

--Juste_une_fille.

Et son fils lui atterrit dans les jambes, en larmes.
Elle le garde longuement contre elle, sans bouger, interrogeant du regard la nourrice, inquiète. Une main caressante tente de le rassurer en se perdant dans ses cheveux, puis d'un geste lent, elle relève la frimousse de son fils pour mieux le voir.
Décontenancée.
Jamais encore elle ne l'avait vu dans un état pareil. Une telle détresse se lit dans les yeux de l'enfant et tant d'autres choses que ça l'effraye.

Viens, montre moi chambre !

Le besoin de s'isoler en tête à tête avec lui. Que rien ne puisse interférer. Elle le laisse l'entrainer par la main et lorsqu'ils sont enfin dans la chambre de l'enfant, la porte se referme sur eux.

Assis sur le bord du lit, le fourmilion regarde le bout de ses bottes tout en achevant de renifler. Sa mère s'approche, s'accroupit devant lui, dégage ses yeux d'une mèche tombante en lui souriant.

Il faut que tu m'expliques ce qui t'es passé par la tête...
Tu avais tout...
Pourquoi tout gâcher ?

Elle qui avait tout fait pour le préserver des aléas foireux de cette vie d'errance. Qui voulait pour lui autre chose. Du mieux. Du plus grand. Son regard se fait plus inquisiteur, traque chaque émotion retransmise par ce visage aimé. Et pourtant ne se dépare pas de cette inquiétude qui lui vrille le ventre depuis des semaines.

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--Le_fourmilion

L'abattement que ressent le garçonnet n'en finit pas de s'accroitre. La déception qu'il lit dans les yeux de sa mère. Mais elle sait pas tout... Puisqu'elle était toujours sur les routes.

Maman...

Ils étaient méchants les enfants là bas... Chaque fois qu'on allait au marché avec Berthilde, j'ai essayé de jouer avec eux....

La voix se brise un peu. Il contient de son mieux le flot d'émotions qui le submerge à nouveau. Colère. Désespoir face à une méchanceté gratuite.Enfantine.

Ils m'appelaient le bastard de la vallée... Celui qui n'a ni père ni mère... Ils se moquaient de moi, parce que j'étais mieux habillé qu'eux, parce que je savais lire... Et que je ne n'avais pas de nom.

Comment pourrait-il lui expliquer ? Comment pourrait-elle comprendre ? Malgré les présents qu'elle lui avait fait chaque mois, malgré les longues promenades éducatives en forêt, les jeux d'escrime et de chevaliers... Il était le bâtard de la vallée.

Il baisse la tête, reniflant pour se contenir. Mal armé devant la situation qui l'a pris de plein fouet. Devant la vie.

--Juste_une_fille.

Les propos de son fils font l'effet une claque magistrale à la jeune femme. Elle aussi était mal préparée à cette situation semblait-il. Décidemment et résolument nullissime en choix de vie, que ce fut pour elle ou pour son fils. Une pointe de colère grondante l'empêche de céder à l'auto flagellation qu'elle serait sur le point de s'infliger.

Bâtard...

Comment ont-ils osé ces fils de rien ?

Elle siffle plus qu'elle ne parle. Blême comme si le sang n'affluait plus jusqu'à son visage.

Tu es tout sauf un bâtard...

Une main tremblante vient carresser le visage de l'enfant. Elle contemple ce visage tant aimé, retenant non sans peine les larmes qui tentent de la submerger à son tour.

Aussi difficile que cela puisse être, tu dois apprendre à ne pas prêter attention à toute cette méchanceté gratuite qui habite notre monde... Sinon elle te dévorera tout cru.

Quant à cette marmaille puante qui t'a insulté, pure jalousie de te voir si beau et bien portant.

Et commence à germer l'idée qu'il va falloir l'armer ce petit, face à toutes les vilénies de la vie. Qu'il grandisse, encore plus vite, sinon il finirait comme elle, par être affecté par tout. Et il ne ferait que souffrir plus.

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--Le_fourmilion

Le garçonnet scrute le doux visage de sa mère, et y découvre des émotions qu'il n'avait encore jamais vu. Certes il l'a déjà vue fâchée quand il faisait des bêtises à la maison, mais la colère qu'il devine contenue est sans précédent.

Il ne sait pour l'instant si elle est dirigée contre lui d'avoir agi de la sorte, ou contre les petits comtois insultants.

Maman...

Ils disaient que j'étais sans nom...

Vrai. N'être que le Fourmilion, devoir taire l'identité de sa mère parce qu'elle lui avait dit que cela ne lui apporterait rien de bon, ne pas connaître celui de son père n'avait guère aidé à l'intégration.
Là-bas ils étaient tous fils de... Même le sale rejeton du meunier se vantait.

Et pis ils disaient que j'étais une mauviette, parce que c'est les mauviettes qui sont bien habillées et instruites.

J'en ai rossé un comme tu m'as appris... mais ils étaient nombreux.

Il avait caché ses bleus à Berthilde et maman n'en avait jamais rien su.

--Juste_une_fille.

Elle accuse le coup encore une fois. Même si elle le fait de plus en plus mal. Blêmissant à mesure des paroles de son fils. Culpabilisant encore plus qu'il ait été si malheureux par sa faute.

La jeune femme lui porte un regard interrogateur. Sans nom ?

Tu as un nom... mais je ne sais si le dire serait de bon augure.

Forme de résignation qui s'installe, comme si tout était malgré tout inscrit dans les gènes de l'enfant, qu'il ne pouvait y échapper quoi qu'elle y fasse. Elle se penche à son oreille et lui murmure le nom, avant de reculer à nouveau, scrutant levisage de son fils.

Alors qu'il s'imprègne d'un simple nom, elle croise son regard. Déjà si frappant. Qui la troublait chaque fois. Clair et pourtant elle savait qu'avec l'âge viendrait cette sévérité et ce côté si intimidant... Le regard de son père. Le croiser était presque douloureux, ne pas le croiser avait quelque chose d'insupportable. Un court instant elle se laisse aller mais sentant elle une violente montée lacrymale, elle s'ébroue et se relève.

Sans un mot, elle saisit au col le chiot assis au pied du lit et sort de la pièce en fermant la porte. Lançant à l'enfant l'ordre de ne pas bouger.

Dans la pièce à vivre elle croise le regard de Berthilde. Etonnée la nourrice ne pipe pas mot en la regardant sortir dans l'arrière cour.
Là elle enferme le chiot dans la réserve, lui balançant un os à rogner pour qu'il la ferme. Puis elle rejoint sa monture que Berthilde n'a pas dessellée.

A l'arrière de la selle, un panier ni gros ni petit. Sans intérêt quelconque. Mis au sol et ouvert il met au jour un sac remuant. La jeune femme dont le visage est maintenant éclairé d'une pâle froideur enfile ses gants de cuir, le regard vague sur le sac. Elle s'accroupit pour délacer le cordon qui le maintien fermé, avec soin et lenteur. La main leste et ferme, elle se saisit de ce qu'il contient. Un chiot, quasiment identique à celui de son fils. De la même portée, il n'avait pas eu la chance d'avoir maître généreux ou aimant. Mordu par un renard il avait été infecté par sinistre maladie. L'oeil injecté de sang, écume aux babines, il tente de la mordre, mais les mâchoires claquent dans le vide.
Au fond du panier, une chaîne, qu'elle lui passe autour du cou, avant de le tirer au fond de la cour et de l'attacher à un piquet.

Ce sera jour funeste. Jour d'apprentissage. Après les leçons de choses, le fourmilion passe aux leçons de vie.
Elle retourne dans la maison, ôte ses gants qu'elle pose sur la table avant de s'asseoir.

Berthilde, pourriez vous me servir à boire je vous prie ? Et après allez chercher mon fils dans sa chambre...

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--Berthilde_la_nourrice

Elle n'avait pas bougé. Assise à la table, elle avait attendu.
La tension qui régnait dans la maison était palpable, lourde. Comme jamais.
Sa maîtresse venait de confirmer que plus rien désormais ne serait comme avant.
Et le petit devait le comprendre.

Berthilde regarda la jeune femme passer devant elle, l'alan du fourmilion en main et le regard sombre. L'espace d'un instant elle envisagea le pire pour l'animal. Qu'il serve d'exutoire. Elle resta interdite, incapable de bouger. D'ailleurs, elle voyait mal ce qu'elle aurait bien pu faire ou dire en l'état actuel des choses.

Oui, madame...

Furent les seuls mots qui sortirent de sa bouche lorsque cette dernière revint dans la pièce. Puis elle s'exécuta. Un godet d'eau fraîche fut déposé devant la jeune femme pui elle se rendit dans la chambre.

Là, le garçonnet était assis sur son lit. Les yeux secs mais encore gonflés d'abord pleurés. Elle réprima son envie de le cajoler. Ce n'était pas le moment. L'heure pour la nourrice qui connaissait parfaitement son rôle était à se maintenir en retrait et à n'être que l'observatrice silencieuse de ce qui se passait.

Ta mère t'attend, viens.

Lui dit-elle d'une voix douce, un sourire d'encouragement au visage.

Bourgeon, babil et mélancolie... Acte Deux

--Berthilde_la_nourrice

--Le_fourmilion

--Berthilde_la_nourrice

--Le_fourmilion

--Berthilde_la_nourrice

--Le_fourmilion

--Berthilde_la_nourrice

--Juste_une_fille.

--Le_fourmilion

--Juste_une_fille.

--Le_fourmilion

--Juste_une_fille.

--Le_fourmilion

--Juste_une_fille.

--Berthilde_la_nourrice

--Le_fourmilion

Lui, il serinait le nom que sa mère lui avait donné. Son chagrin temporairement évincé par ce simple fait, comme si elle venait d'ajouter une pièce au puzzle de son existence.

De thunes, de Thunes, de Thunes...

N'en finissait-il pas de répéter, sourire aux lèvres lorsque la porte de la chambre s'ouvrit sur sa nourrice.
Il sauta de son lit, rassénéré, et la suivit jusqu'à la pièce à vivre où l'attendait sa mère.
Un coup d'oeil et il vit rapidement que son chien n'était pas là. Un regard interrogateur à Berthilde qui resta sans réponse. La nourrice s'était mise en retrait.

Maman ? Où est l'alan ?

Petit minois tout étonné, même si quelque part il se demande si parler du chien en cette heure est tout à fait approprié.

--Juste_une_fille.

Elle finissait tranquillement de boire son godet d'eau. L'air naturel et dégagé et pourtant bon sang ce que ça cogitait dans sa petite tête. La jeune femme savait que ce qui allait suivre serait cruel, et que son fils n'y verrait peut-être pas la leçon dans l'immédiat. Mais elle ne savait comment faire d'autre. Alors comme chaque fois dans ce cas là, elle imaginait ce que le père du Fourmilion aurait fait, ce qu'il aurait bien pu dire. Mais elle savait aussi qu'elle pouvait se tromper complètement. Et cela la terrorisait. Comme nombre de parents sans doute, qui espéraient faire les bons choix pour leurs enfants.

Elle détailla longuement le visage de son fils. Si fin, si innocent. ET serra les dents en songeant au mal qu'elle allait lui faire.

Il est dehors. Suis moi !

Le ton est sans appel.
Rapidement ils sont dans l'arrière cour, et s'arrêtent à distance du jeune chien enchaîné.

Ne bouge pas !

Lui intime-t-elle encore, tandis qu'elle même retourne vers sa monture et extrait une arme de belle facture et de petite taille d'un fourreau provisoire accroché à l'arrière de la selle. Garde en main, elle fait luire la lame sous le soleil hésitant, cherchant encore d'un regard acéré l'éventuel défaut de l'arme.
La jeune femme prend son temps, surveille d'un oeil l'enfant dont le regard inquiet passe du chien à l'épée, puis sans se presser revient à ses côtés.

Tu vois... Il est malade !

Elle envoie un caillou en direction de l'animal qui se met à aboyer, grogner, hors de lui.

Tu n'as pas le choix ! C'est à toi d'y remédier !

En lui tendant l'épée, appuyant ses propos du regard. Alors que le chien n'en finit plus d'aboyer, bave aux lèvres.

Je te laisse un quart d'heure pour le faire... Après je le détache et advienne que pourra. S'il s'échappe et répand la maladie... ou s'il te mord...

C'est dit d'un ton sec. Elle refoule tout sentiment d'empathie. Il doit apprendre. Quel qu'en soit le prix.
Talons tournés sans rajouter le moindre mot ni même un regard d'encouragement.
Et le bruit de la porte qui se referme en ultime réponse qui pourrait se poser.

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--Le_fourmilion

Et sa bonne humeur retrouvée se brise en mille morceaux éparpillés dans cette arrière cour. Son sourire s'efface et revient l'envie de pleurer. Un regard implorant se pose sur le visage fermé de sa mère.
Il fait un pas en arrière, jamais encore il ne l'avait vu aussi résolue, dure.

Mais le voilà, épée en main, face au jeune chien. Désespéré. Incapable du moindre mouvement.
Tétanisé.
Seul.

Il approche, d'un pas, puis d'un autre, démarche hésitante, et le bras tenant l'arme peu assuré.
L'enfant s'arrête.
Et reste un temps qui lui semble une éternité devant le chien.
Puis, après avoir pris une longue inspiration il lève le bras pour frapper l'animal. Et le bras s'arrête, en l'air, avant de retomber sans avoir porté le moindre coup.

Il reste là, le bras ballant, alors que le chien aboie, grogne et menace de ses crocs.

--Juste_une_fille.

Après être rentrée, elle s'était resservi à boire. Subterfuge illusoire afin de ne pas penser à ce qui se passait, l'espace d'une seconde. Vaine tentative s'il en est.

Durant le délai qu'elle a accordé à son fils, elle reste à la fenêtre à l'observer. Souhaitant secrètement qu'il le fasse, puis qu'il ne le fasse pas. Son raisonnement est si confus. Et quand le moment vient de se résoudre à le rejoindre, elle reprend ce rôle si difficile, bottes qui ne sont pas les siennes...

Arrivant à ses côtés, elle le regarde sans complaisance, puis s'avance en tenant le chien à l'écard à l'aide d'un rateau saisi devant la remise. L'animal se tapit, grognant toujours, prêt à bondir à la moindre occasion. Elle prend la chaine en main, lâche un peu la tension, et l'animal profite pour sauter en direction de l'enfant immobile devant lui.

A son grand desarroi elle voit son fils toujours incapable de la moindre réaction tomber en arrière. La jeune femme tire d'un coup sec et violent sur la chaîne, étranglant presque le chien. Elle oublie son coeur dont les battements résonnent à ses tempes. Campée dans le rôle dont elle s'est impartie, si pesant soit-il, si loin d'elle soit-il. Chaîne replacée, serrée à l'extrême, le clebs n'a plus aucun moyen de mordre qui que ce soit, à moins de le vouloir.

Elle attend. Regard sombre sur l'enfant à terre.

Vas-tu te lever ?...

Imagine ce que dirait ton père de te voir si faible...

Bon sang ! Que même prononcer ces mots est douloureux et pourtant, elle ne perd pas son objectif de vue. La fin justifiant les moyens. Une dure leçon.

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--Le_fourmilion

[De la peur...]

Il était resté là, comme statufié, en incapacité totale de faire ce qu'on attendait de lui, de tuer d'animal. Il avait voulu pourtant faire plaisir à sa mère, mais c'était trop dur. Mettre fin aux jours de son seul ami était inconcevable.

Et maman avait fait ça...

Il avait cru sa dernière heure venue lorsque le chien s'était élancé vers lui. Méconnaissable, l'animal avait une lueur insane dans les yeux. Tombé à terre, il lui semblait avoir crié.
Et la situation avait été maîtrisée par maman. Qui était fâchée, bien plus que par la bêtise comtoise visiblement.

Et ses propos atteignirent l'enfant en plein coeur. Les yeux remplis de larmes, il se releva :

Pardon maman...

J'ai pas pu...

Il continue de sangloter, attendant un signe de sa mère. N'importe quoi sauf ce qu'elle lui présente depuis quelques minutes.

--Juste_une_fille.

La jeune femme continue de masquer la moindre émotion et lui offre toujours ce visage impénétrable. Se laisser aller à l'empathie maintenant réduirait à néant l'effort fourni.
Elle fait l'impasse sur la boule qui lui noue la gorge et continue de le regarder alors qu'il se relève. Il lui semble que la peur qu'elle a lu est leçon suffisante pour l'heure.
Mais lorsqu'elle l'entend s'excuser, l'irritation qu'elle ressent de voir qu'il lui ressemble autant l'oblige à renchérir. La gifle tombe, cinglante, sur la joue de l'enfant. Surpris il retombe le cul à terre.
Elle se penche sur lui, et lui prend l'arme.

Ne t'excuse jamais d'être tel que tu es !

Qu'il comprenne maintenant ou plus tard. L'idée ferait son chemin, du moins l'espérait-elle. Retour au chien, dont la gorge est tranchée d'un coup net et précis. Sans plaisir aucun. Un mal nécessaire.

Elle ne se retourne pas. Trop perturbée par tout ce qui venait de se passer pour faire face à son fils.

Tu ne dois pas craindre de blesser ceux qui te sont proches. Si c'est le prix à payer pour rester en vie, tu dois te faire à l'idée de devoir sacrifier ce qui t'es cher.

De ne t'attacher à rien.

Même pas à moi. Surtout pas à moi.

Les derniers mots sont soufflés, à peine audibles. Le naturel regagne du terrain sur la résolution. Elle est pressée de mettre fin à tout cela.

Rentre maintenant !

Elle sait qu'il va obéir. Et qu'elle peut faire relâche. Tout en nettoyant la scène. Délaissant l'épée, elle s'affaire à emballer le cadavre de l'animal dans une vieille couverture, puis le faire regagner le panier dont elle l'avait sorti au départ. Les gants souillés rejoignent le corps, comme elle effacerait les traces d'une faute inavouée. Plus tard elle ira enterrer le panier dans un coin désert du cimetière, qu'importe. Un seau d'eau nettoie le reste de sang que la terre n'a pas encore absorbée, un peu de vieille paille vient parfaire l'illusion... Comme si rien ne s'était passé.
Les battements de son coeur se sont calmés. Elle reste dans l'idée qu'elle a fait ce qu'elle devait. Avec les moyens du bord. Fourmiesques.

Maintenant elle peut rentrer à son tour. L'épée est ramassée, et le chiot, l'alan de son fils est libéré de la remise, porté jusqu'à la demeure. Et lorsqu'elle entre et que la nourrice la regarde soulagée, elle lui adresse un sourire triste. Libérant le jeune animal qui se rue dans la chambre rejoindre son petit maître en jappant joyeusement.
Elle plonge l'épée dans la cendre de l'âtre de la cuisine, puis va s'asseoir. Epuisée. Vidée.

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--Le_fourmilion

Petite main posée sur la brûlure cuisante de sa joue, larmes aux yeux il écoute sa mère. Durs et froids sont les propos qu'elle lui tient. Qu'il entend sans vraiment comprendre. Complètement largué.

A reculons il retourne dans la maison, traînant les pieds après l'exécution du chien.

Dans la cuisine, sans dire un mot à Berthilde, il plonge ses mains dans un seau d'eau, se rafraichit le visage avant d'aller dans sa chambre. Là, assis sur le lit, il essaye de comprendre.

"Quand je fais une bêtise je m'excuse et c'est bien... et là je m'excuse et c'est pas bien.."

A n'y rien comprendre. Il n'a pas saisi encore que sa façon d'être n'était pas une bêtise, simplement un trait de caractère.

"Sacrifier... blesser... tenir à rien... j'comprends rien maman..."

Il est encore en train de retourner ça dans tous les sens lorsqu'un jappement joyeux fait son entrée dans la chambre et se jette sur lui, lui léchant le visage. Alors il rit... Même s'il ne comprend plus rien du tout.

Sourire revenu sur un visage las d'avoir tant pleuré, il retourne dans la cuisine, silencieux. Debout, il reste un instant à regarder cette femme, si petite à côté de la sculpturale nounou, si fragile, et pourtant il vient de découvrir combien elle pouvait être dure. Et là, elle a l'air tellement douce à nouveau, tranquille, le regard perdu sur les braises de l'âtre. Il s'approche doucement et dépose sa main sur celle de sa mère.

Maman...

Il hésite et pourtant...

Parle moi de lui...

Il sait qu'il n'a pas besoin d'en dire plus. Qu'elle comprend. Un petit sourire, à peine contrit, et un regard qui implore réponse.

--Juste_une_fille.

Certes son regard se perd, cherche certainement réponse dans le rougeoiement de ce feu mourant. Il l'apaise.
Un sourire discret vient se dessiner sur ses lèvres pâles sous la caresse légère de son fils, puis il se fige lorsqu'il parle enfin. Elle se crispe.

Elle se lève, prend l'épée par la garde, fouaille un instant les braises puis la ressort enfin de l'âtre et la plonge dans le même seau que celui où s'est rafraîchi son fils quelques minutes auparavant, avant de la ressortir à nouveau après un léger bruissement de l'eau, infime.
La jeune femme continue, comme si la question devait rester en suspens, aussi longtemps qu'elle le désirerait.
L'épée vient tapoter les briques, se défaisant ainsi de sa croûte de cendre collée.

Va jeter cette eau souillée et remplir le seau.

Elle retient le "S'il te plaît"... parce qu'il le faut. Sourire aux lèvres de le voir s'exécuter sans rechigner. Puis elle retourne s'asseoir, pose l'arme sur la table, et farfouille dans sa besace posée là. Chiffon et graisse viennent achever de décorer la table. Et quand il reparaît chargé du seau d'eau claire, elle a commencé d'astiquer méticuleusement l'objet.

Assied toi !

Elle cherche encore quoi lui dire au sujet de son père. Qu'il est grand, berrichon, bûcheron à ses heures, taciturne, et qu'il lui a légué sa silhouette et son regard en héritage, tout ça son fils le sait déjà. Lui dire qu'il est l'homme le plus troublant qu'elle ait jamais rencontré ne l'avancerait guère. Non plus que les demoiselles se pâmaient devant lui, certaines n'hésitant même pas à venir lui dire à elle... Un petit sourire ironique apparait subrepticement. Et disparait aussitôt.

Horkos...

Ton père est comme une fontaine de jouvence. Il est toute la lumière de ce monde et à côté de lui, les autres ne semblent être qu'ombres sans vie.

Et chaque jour qui passe, il me manque.

Son regard s'est planté dans celui de son fils, celui du père. Parler de lui est si douloureux. Comme mettre son coeur sur la table et le décortiquer à l'aide de pinces chauffées à blanc.

Regarde cette épée... Elle est tienne désormais. Tu dois apprendre à la manier, mieux que ce jouet de bois avec lequel tu t'es entraîné jusqu'à présent.

Je reste encore un peu... Nous aurons le temps de voir comment tu te débrouilles avec.

Maintenant file jouer, Berthilde doit faire le repas et nous encombrons la place.

Lasse de parler, elle coupe court à tout et se lève pour aller dans la chambre. Porte close sur elle et sur l'extérieur.

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--Le_fourmilion

Il avait bu les paroles de sa mère comme un nectar divin. S'imaginant un père immense, sage, étincelant dans une armure flamboyante, chevauchant libre épée au poing...
Il en voudrait plus, mais il sent bien que cette fichue croisade qui garde son père loin d'eux fait mal à sa mère.
Et quand elle change de sujet, lui montrant l'arme forgée pour lui, il se jette à son cou, la serrant du plus fort que peuvent ses petits bras.
Puis, il court hors de la maison en direction de leur petit champ, combattre les épis en riant.

Il remet les questions à plus tard. Il a une belle épée, brillante et aiguisée, gravée en son pommeau d'argent à ses initiales. HdT, les lettres ciselées semblent danser pour lui sous le soleil lorsqu'il la bouge.

Le Fourmilion est heureux. Sa mère est à ses côtés.

--Juste_une_fille.

Les jours avaient coulé, au rythme de la douceur printanière qui s'installait.
Les leçons d'escrime venant prendre une place entre les études studieuses auxquelles elle soumettait son fils.

Ils n'avaient pas reparlé de l'épisode du chien. Elle espérait que le moment venu ses propos auraient fait leur chemin et qu'il saurait de lui-même en tirer les leçons.

Puis, vint le moment de la séparation. Encore.
Elle avait fait séjour bien long.
L'avait encouragé à ne jamais se renier, à suivre ce que son coeur lui disait... Quel qu'en fut le prix.
Et à régler ce problème d'ennemi de Bourgogne.

A l'instant de partir, un dernier présent est glissé au cou de l'enfant, jolie chaîne d'argent dont le médaillon finement ciselé est glissé dans le col de la chemise.
Un dernier baiser frôle le front du garçon, et comme de coutume c'est le coeur lourd qu'elle reprend la route.

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[RP] Bourgeon, babil et mélancolie... Acte Deux