[RP] La loi de la jungle est dure, mais c'est la loi

Des fourmis qui s’agitent dans un champs qui s’inondent…
Frénétiques, apeurées sous la fureur de Tlaloc.

Les esclaves s’excitent sous ses yeux tels d’insignifiants insectes animés par le seul désir de satisfaire les desseins de leur Maître. Servitude au collier de bois, ils ne sont que chiens mouillés qui pataugent minablement dans la boue. Adorable bétail qui se tue à la tâche, docile mignons qui se laissent asservir.
Accroupie sur la solide branche d’un arbre l’ombre guette sans un bruit à l’écart. Une poigne d’obsidienne assure son appuie, tandis qu’un regard perçant demeure braqué sur les esclaves. La pluie vient claqué sur ses joues sans qu’elle n’en tiennent compte. Tel un rocher qui ignore le courroux de Tlaloc elle attend immobile que vienne son heure.
Les fourmis s’épuisent… mais la reine à tôt fait de sortit de son terrier pour les rappeler à l’ordre. Les prunelles de l’ombres s’embrassent, étincelant d’une excitation soudaine. La voix du mâle s’élève au dessus du rugissement du ciel et son timbre irritant lui dresse les poils de la nuque. Le nez se plisse comme pour gronder…. Pourtant aucun mouvement ne vient trahir sa couverture. Ses yeux, telle deux pointes de flèches avides de chaire, restent rivés entre les omoplates du mâle qui rejoint sa demeure.
Un sourire narquois étire ses lèvres. Tout n’est qu’histoire de patience.


Deux heures s’écoulèrent lentement alors de la pluie elle, s’échoue toujours à corps perdu sur la tête des esclaves trempé jusqu’à l’os. L’ombre n’a toujours pas bouger de son perchoir et l’on peut apercevoir, parfois, quelque frémissement faisant vibrer sa peau. Son regard est désormais troublé par un mystérieux voile faisait luire ses prunelles d’une lueur étrange. Une vibration dans l’air, grondement impatient d’un félin irrité. Un sourire en coin se niche dans ses lèvres. Sans un bruit, la sauvageonne saute lestement de sa branche.

Exténué, les mâles aux collier de bois s’évertuent à terminer au plus vite leurs besogne. La boue engloutie leur pied, comme si elle cherchait à les avaler pour les déguster lentement. La seule chose dont aurait besoin ses misérables, c’est d’un peu de chaleur... L’un des mâles s’immobilise soudainement en plein geste, la surprise figeant son visage. Deux autres têtes se tournent alors pour apercevoir l’inconnue.
La femelle s’approche d’un pas de velours. Sa musculature est sculptée telle l’obsidienne: amalgame de puissance et d’élégance. Un sourire aguicheur, d’une perfidie sans nom, étire avec langueur ses deux lèvres désirables.

_ Un peu de réconfort?

Sa voix est suave. L’inconnue leur tend une large gourde, les regardant fixement d’un regard mielleux On ne pourrait rien refuser à une telle créature. Quelques courtes minutes plus tard, trois corps affalé jonche la sol boueux du champ…

La porte de bois du calli est fermé et c’est par une fenêtre que la femelle décide d’entrer. Souplement, elle ondule à travers la petite ouverture et vient poser délicatement ses pieds sur le sol. Redressant un sourcil, en jugeant la bassine d’eau poser non loin, elle en profite pour y tremper ses pieds boueux. Elle prend ensuite le soin d’analyser le calli. Ses yeux glisses lentement sur les étoffes luxueuses qui viennent orner les murs richement décorer de la demeure. Les tenures, les statuettes de pierre sont agencé de manière trahissant la sensibilité de celui qui habite ce lieu. Pourtant, ce n’est pas l’or qui la mené ici.

La femelle avance d’un pas… puis d’un autre. Ses sens ont été décuplé et rien ne lui échappe. Elle semble percevoir chaque larme de Tlaloc qui se fracassent sur la toiture, chaque battement de son cœur, chaque respiration…

La sauvageonne se redresse. Derrière quelque voiles diaphanes une silhouette est paisiblement allongée sur une natte. Le sang enivré de la sauvageonne se met à bouillir.
Elle contemple avidement cette scène sereine précédant la tempête… admirant avec envie cette gorge déployé avec tant d’insouciance…
_________________

Ses paupières frémissent d’un sommeil troublé. Image banal d’un mâle qui dort confortablement, et son air de bien heureux apporterait une touche presque touchante à la fresque. Cependant, aucune tendresse n’anime le regard de la femelle. Elle le sait, derrière cette gueule d’ange se cache une être faible, mais doté d’une intelligence sournoise et implacable.
Elle se souvient de cette nuit là, il y a plusieurs lunes. La femelle avait eu le malheur de croiser la route de l’esclavagiste, mais celui n’avait, semble t-il, pas envisager les conséquence de sa témérité…

Quelque gouttes de sueur viennent se mêler à l’eau qui ruisselle encore sur le visage tatoué de la sauvageonne. Sans lâcher de son regard voilé le freluquet qui dort, elle s’empare avec précaution du couteau attaché à sa cuisse. Lentement, la lame d’obsidienne glisse de son écrin de cuir. Calmement, la femelle porte à son visage, le couteau qui luit d’un éclat aqueux. Une odeur saumâtre submerge son odorat et la sauvageonne l’inspire d’autant plus avidement, les paupières closent. L’odeur enivre davantage son esprit déjà troublé par quelqu’autre substances du même type. D’un geste presque sensuel, elle appose sur ses lèvres la lame d’obsidienne qui glisse lentement, imbibant sa chair du plus doux des nectars… mélange de verre… et de venin.

Un frisson crispé lui parcoure l’échine. Avec une infime délicatesse, la lame toxique rejoint son fourreau. Ses paupières s’ouvrent difficilement et le regard brumeux de la sauvageonne se pose de nouveau sur l’esclavagiste. Il semble si calme, aussi immobile qu’un cadavre…
La femelle s’accroupie au pied de la natte.
Il a voulut l’asservir, il a voulut la détruire, briser son arrogance… et son honneur? Le seul honneur qu’elle respecte c’est le sien. Peu lui importe les hommages pour les autres! Son orgueil blessé réclame vengeance. Elle est pillarde d’or, mais elle écume aussi les cœurs. Tous ces mâles prétentieux cherchant à l’obtenir pour des services ou des délices. Elle aime les punir en les prenant à leur propre jeu..

Avec la souplesse du serpent, la femelle rampe au-dessus du corps de l’esclavagiste. Les peaux se frôlent, le mâle esquisse un geste, bougeant au dessous d’elle. Rien n'arrête la sensuelle succube. La femelle s’immobilise quand son visage se retrouve au dessus du sien. Ses prunelles embrumées détaillent les traits androgyne de se visage trop connu. Éphèbe freluquet qui ne connait pas son nom à elle qu’il surnommait La sauvage… Elle lui a réservé le plus doux des poisons.

Elle se penche lentement, jusqu’à ce que son souffle rencontre le sien et se suspend un instant… puis, elle dépose avec langueur ses lèvres empoisonnées sur les siennes. Elle lui offre un baiser doucereux, dans une véritable passion pernicieuse et sournoise. Le venin perfide glisse d’une bouche à l’autre envenimant le corps de l’imprudent rêveur. La plus mortelle des substance offerte dans un écrin des plus charnel. La sauvageonne abandonne doucement les lèvres du mâle pour se pencher d’avantage et susurrer au creux de son oreille, d’une voix suave appelant au réveil.

_ Souvient toi de moi… Mon nom est Brume Sauvage…

Un sourire chafouin anime le visage de la femelle qui se redresse légèrement. Avec la même souplesse, elle se retire calmement de la natte du mêle. Ses pupilles brumeuses brillent d’un nouvelle éclat.
Il faudra attendre avant que le poison n’attaque son corps, un temps suffisant pour le surprendre… et pour apprécier dignement sa vengeance.

La naissance d’une jubilation lui réchauffe les entrailles.
Le Tlapatl est dans son corps… Ozomatli est enfin à sa merci…
_________________

Toujours accroupie, le dos droit, la brume toise le dormeur qui se réveille calmement… soudain, il sursaute bruyamment, son cris de surprise raisonnant de concert avec la clameur de Tlaloc.

Qu'est-ce que tu fais là ? Qu'est... Qu'est-ce que tu m'as fait...

Son effarement la ravie. Elle n’en attendait pas plus de lui. Le freluquet se laisse bien trop facilement envahir par la peur, un faiblard qui s’écrase quand la situation lui échappe… Néanmoins la sauvageonne se méfit d’Ozomatli. Elle garde dans sa mémoire les stigmates de ce jour ou les coups de bâtons ont pleurés sur sa peau avec plus de fureur que les larmes de Tlaloc.

Son habituel sourire carnassier dévoile ses dents blanche. Puis, prenant une fausse mine innocente, elle penche la tête sur le côté.

_ Je me suis dit que tu devais t’ennuyer sans moi. J’ai pensé que ma visite pourrait te ravir.

Elle se mord la lèvres inférieur et ne peut s’empêcher de passer sa langue sur sa lèvre, afin d’en recueillir les derniers restes de tlapatl. Elle prend le risque d’envenimé d’autant plus son organisme qui, bien que préparer à résister au poison, n’en n’ait pas moins intoxiqué jusqu’à la moelle.
La respiration de la femelle se fait profonde et ses pupilles brunes se braquent de nouveau sur l’esclavagiste. Une nouvelle fois, elle se fait désinvolte, une moue presque déçu afficher sur ses lèvres.

_ Si seulement tu avais quelque chose à cacher sous ton pagne, je suis sur que tu ferrais un mâle succulent… Malheureusement, il faut bien des êtres originaux dans ce bas monde. Toutefois tu as raison de désirer autant que celà la puissance et la virilité…
Tu as bon goût…

La femelle se tait sur cette phrase à double sens. La situation lui plait, à elle de tisser sa toile, aujourd’hui, c’est enfin elle qui impose les règles du jeu. Ses yeux espiègles scrutent insatiablement le moindre frémissement de la peau d’Ozomatli. La brume sait se montrer précise dans ses dosages car les plantes ont livrés leur secrets les plus intimes à la chamane Acolhua. Le venin prendra son temps pour se glisser dans toute les parcelles de son corps… Il ne va pas tarder à sentir en lui une sensation perfide, un fourmillement amer ébranlant ses entrailles.

_ Suis-je si effrayant que cela pour que tu sois tant surpris de me revoir?

Les gouttes de pluie s’écrase toujours sur le toit du calli, jouant les métronomes, alourdissant d’avantage l’ambiance de la pièce qui se fait déjà pesante.
Le jeu commence seulement…
_________________

La surprise quitte le visage de l’éphèbe pour laisser place à la colère. La rancœur qui semble grandir dans son regard ne fait qu’accroître la jubilation de la guerrière qui savoure une victoire qu’elle se croit acquise.
La réaction du mâle la conforte dans sa présomption. Le voyant se courber sans en comprendre la raison, la brume relève un menton hautain tout en toisant l’esclavagiste.

Tu n'as rien d'effrayant. Je t'ai vue recroquevillée dans ta crasse et ton sang, me suppliant de t'accorder une coupelle d'eau... Tu as réussi à te défaire de tes liens, eh bien... ça ne fais pas de toi une femme à mes yeux... Ra...

La brume se fait de marbre, ne cillant pas à son outrage. Pourtant, la brève lueur qui traverse son regard, l’embrasant un instant, confirme qu’Ozomatli a visé juste. Feignant la placidité, son regard trouble se fait pourtant plus aiguisé alors que les traits de son visage se durcissent. Sans être agressive, sa voix se fait moins douceâtre.

_ Tu ne devrais pas invectiver tant de flétrissure car c’est tes viscères que risque bientôt de voir se rependre.

Raconte moi plutôt ce que tu as fait de ta carcasse après m'avoir échappé à la frontière...

La brume redresse un sourcil. Alors qu’elle médite sur sa dernière phrase, Ozomatli esquisse des gestes qu’elle semble voir sans les voir, bien trop concentrer à relever la bravade du freluquet. Echappée? Après s’être fait littéralement explosé par une armée de sa propre province, la sauvageonne, réduit en miette, n’aurait même pas eu le courage de tenir tête au mâle aux yeux vert d’eau. C’est le tavernier qui l’a relâché, alors que celui qui se présentait comme étant son « maitre » n’étais pas venu la chercher. La guerrière ne chercher pas à clarifier cette situation qui ne ferrait qu’appuyer sur l’état de faiblesse dont elle était victime. Le rusé aurait sut saisir l’opportunité d’enfoncé d’avantage le couteau qui éventre son orgueil.

En écartant les bras, toujours accroupie, elle désigne son corps de femelle, musculeux et harmonieux qui avait, jadis, fait courir les mâles d’Acolhua et qui faisait désormais d’elle l’une des plus puissantes guerrière de sa province.

_ Comme tu peux le constater, j’ais repris du poil de la bêtes assez rapidement d’ailleurs… bien que tu ai largement compromis mes intentions… Toi en revanche… t’es toujours pas plus large qu’un haricot… C’est à se demander si ce n’est pas ton or que tu gobes...

Sans détacher son regard de l’androgyne, le femelle se relève. Avec une lenteur mesurer, elle recule de plusieurs pas, jusqu’à ce que son dos ne frôle le mur du calli. Une petite distance sépare la natte d’Ozomatli des pied de la féline. Une courte séparation qui s’avèrera être plus cuisante que la traversé d’un désert aride…
La chaman admire alors les muscles de l’occidental qui se contracte à leur guise. Elle-même semble ressentir quelque point de tension dans ses membre, mais la nahualli a habitué son organisme à ses désagrément, le rendait presque insensible aux venins qui circulent allègrement dans ses veines.

Un doigt agile glisse le long d’une lanière en cuir retenant à son cou une petite bourse en peau de dinde. D’une poussée de son index, elle soulève la petite pochette en avant.

_ Dis moi petit chasseur… connais-tu le Tlapatl?
_________________

La petit bourse tangue mollement dans le vide suivant le mouvement mesuré de l’index de la chaman qui s’agite sur la lanière de cuir. Danse monotone et pesante, semblant marquer les secondes qui passent lentement, tel un compte à rebours oppressant.

Quand le freluquet lui répond, la sauvageonne redresse légèrement un sourcil, presque surprise. Agréablement surprise. Il semblerait que les occidentaux soient moins incultes qu’en Acolhua. Ses lèvres s’étirent en un demi sourire.

_ C’est presque cela… mais le Tlapatl n’est pas une simple plante sacrée, il est plus… délicat. Il est plus souvent l’ami des sorciers que des prêtres. Tes esclaves se réveilleront - si les dieux le veulent- après un long sommeil bien boueux… mais pour toi…

Elle marque un temps d’arrêt, penchant sa tête sur le côté et regardant avec satisfaction le mâle qui commence à cracher ses propres entrailles…

_ … Pour toi j’ai été plus généreuse. On dit que ceux qui …

La stupeur fige le visage de la chaman. Trop occuper dans ses explications futiles, elle n’a pas remarqué  la manœuvre de l’esclavagiste. La sarbacane, la pique qui part. Elle esquisse un mouvement un mouvement de recul, butte contre le mur, et la pointe empoisonné vient se ficher au dessus de sa clavicule gauche. Son visage se crispe tandis qu’elle pousse un cri de rage. Elle arrache violement la pique de sa main droite.

Elle fixe la longue épine avec mépris, le nez plissés et les sourcils froncés. Une fois de plus ce batard a cherché à gagné du temps par ses paroles, et une fois de plus elle s’est lamentablement fait avoir! Un frémissement s’empare de son épaule et la guerrière peste contre son imprudence. Un poison de plus pour parcourir ses veines. Joyeux mélanges! Elle n’ose pas imaginer son état le lendemain.

Ses doigts s’entrouvrent pour lasser choir que le sol la pique assassine. Sa main vient agripper la lanière qui pend à son cou. Les paupière closent les traits crispés, la nahualli s’accroupie lentement. Son esprit se met à bouillir et son être doit se faire violence pour ne pas bondir sur le freluquet qui s’est montré une fois de plus, plus rusé qu’elle. Les muscles de sa mâchoire se contractent et se relâchent nerveusement. Un expiration abusive laisse transparaitre l’irritation qui fulmine en elle.

Ouvrant les yeux, son regard perçant se fige sur le mâle. Un éclat sauvage brille de nouveau derrière le voile qui entrave sa vision. Elle décrispe les mâchoires et s’adresse à l’esclavagiste. Plus de timbre suave, plus de ton douceâtre, c’est une voix tendue qui se fait entendre.

_ Le Tlapatl paralyse avant de tuer. Dans cette bourse, il y a ton antidote… du Picietl. Je te conseil d’en prendre rapidement à moins que tu ne veuilles crever ici comme un chien…

Le regard de la chaman se fait acéré. Elle ne lui a pas laissé le choix en l’empoissonnant. Sans la plante médecine par excellence il ne peut pas survivre! Pourtant elle ne veut pas le tuer, oh non pas si vite… Elle veut l’entendre gémir, le voir agoniser à ses pieds, se tordre comme un vers, elle veut qu’il la supplie alors qu’il crache ses tripes, qu’il s’agrippe à elle comme à son dernier souffle de vie…. Et s’il le refuse, elle sera la dernière image qu’il emportera dans le monde des morts.

Dans l’esprit de la guerrière l’excitation côtoie la rage. Quelques mètres séparent les deux êtres qui se vouent un haine meurtrière. Si proche et si loin... si ressemblant, si différent… Rien ne parvient plus aux oreille de la féline, ni la fureur de Tlaloc ni même sa propre respiration… Elle n’a qu’une seule contemplation.

_ Rampes devant moi!
_________________

Le regard acéré de la chaman ne quitte pas le corps d’Ozomatli. Elle observe le visage de l’éphèbe qui se peint des plus belles expressions: la peur, la colère, la terreur, la fureur… Les lèvre de la femelle amorce un sourire malsain, voyant se profiler devant elle la vengeance escomptée. Elle se redresse légèrement quand le ricanement du mâle la fige dans son geste. L’incompréhension s’affiche sur le visage tatoué de la femelle. Est-ce la folie qui s’empare de lui?

Tu crois ... pouvoir m'atteindre ! Ah ah ! Ne sais-tu pas que je n'ai aucune fierté ?

L’androgyne la toise d’un regard noir qui la clou dans sa stupeur. Il se met à quatre-pattes, se trainant pour la rejoindre. A travers le voile de brume qui s’étend devant ses prunelles enivrées, elle a l’impression d’apercevoir l’un de ces démons qui hante les visions des âmes profanes, celle là même qui ne tiennent pas aux drogues. La paralysie qui gagne peu à peu ses membre lui crée une démarche saccadé, presque démantelé et ce sourire qui lui scie le visage lui donne un air démoniaque.
Pourquoi réagit elle comme cela? Elle n’a pourtant l’habitude de craindre les spectre et les démons!
Pourtant face à cet être qui se traine, elle reste immobile, figé, sans ressentir la satisfaction qui devait la faire jubilé.

Elle se surprend à esquisser un mouvement de recule, basculant son buste sur l’arrière lorsque l’être vient s’échouer à ses pieds.

Ce sera tout ?

La Brume laisse planer un instant de silence sans détacher ses prunelles des yeux vert du mâle.

Ce sera tout? Les narines de la femelle se plissent, signe distinctif de l’animosité qui reprend peu à peu ses droit sur sa stupéfaction. Tout? Non se ne sera pas tout… Non! Elle toise l’être misérable qui trouve le moyen de sourire alors qu’il est à pied de son bourreau. A croire qu’il est plus arrogant qu’elle!

Son sang se met à tambouriner dans ses tempes. Sa main gauche vient si poser et ses doigts agrippent ses cheveux alors qu’elle ferme violemment les paupières. Un frisson désagréable vient ébranler son être alors que les traits de son visage se tirent. Supporter les substance l’envenime commence à lui être de plus en plus difficile. C’est pas le moment de flancher, bordel! Se retrouver dans le même état qu’Ozomatli? L‘instant est bien mal choisi! Elle a pourtant été entrainer à supporter tous les venins porté pas ce monde. Voilà une chose que la brume ne pouvait pas reprocher à la vieille bique qui s‘était occuper de son enfance, il l‘a suffisamment empoisonné pour lui apprendre les reflex et pour forger son âme à ne pas subir les douleur de son corps.

Sa main se resserre sur ses cheveux alors que, sans le contrôler, un flot de souvenir inonde son esprit. Une odeur envahit ses narines, mélange d’effluves de plantes desséchées et de champignons; elle revoit l’ancien temple, les hautes marches qui mènent en son centre, le voiles diaphragme, le visage de ses prêtes. Un sourire étire ses lèvres. Oh oui elle les revoit, ses larves hypocrites à genoux devant elles. Elle se souvient, elle était arrivé au sommet de la société, une place qu’on lui disait des plus enviable. Pourtant elle avait tout abandonné… et lui… lui, cet esclavagiste de malheur l’avait trainé, elle, plus bas que terre. Cet être misérable avait humilier celle qui avait réussis à tenir tout une tribu à sa botte. Il n’avait pas le droit! Non! Personne n’a le droit de la traiter ainsi! Pas de çà, pas à elle!

Sa mâchoire tremble de fureur tandis que sa vengeance se change en caprice. L’arrogante laisse glisser sa main contre sa cuisse pour venir dégager les couteau qui y demeure fixer. Elle rouvre les yeux et les plonge dans les émeraudes vert d‘eau. Il l’agace! Il la provoque! Elle qui n’avait jamais connu aucune résistance se voyant mal mené par un freluquet d’occidental! Pourquoi n’arrive t’elle pas en faire ce qu’elle désir! Sa ruse, son impertinence le rend il bien plus fort qu’elle? La chaman est d’une trop grande mauvaise fois pour se l’avouer. La pointe de son couteau vient s’appuyer sous le menton du mâle, lui redressant du la tête du même coup. La brume siffle entre ses dents une pensée à voix haute.

_ Trop facile…

D’un geste vif, l’obsidienne vient trancher la lanière qui retient la bourse de cuir. La petit paquet choit sur le sol et se voit abandonné par la guerrière qui n’y apporte plus aucun importance. Sans aucune précaution la sauvageonne vient s'agenouillée sur Ozomatli, plantant ses genoux dans ses bras pour le maintenir du mieux qu’elle le peu face contre terre. D’une poigne violente elle agrippe les cheveux du mâle et se penche pour planquer ses lèvres contre son oreille.

_ Rien ne peu toucher ton âme… soit! Mais tu n’es pas aussi fort de corps que d’esprit…

La brume fait glisse le plat de sa lame contre les côtes du mâle. Elle y arrivera, à lui laisser un souvenir amer! Et si les stigmate de l’âme non pas d’emprise sur lui alors se sera physiquement qu’elle lui gravera des cicatrices.
_________________

L’obsidienne coulisse sur la peau de l’occidental lui promettant de douloureuses caresses. L’arme plaqué contre ses côtes lui arrache un cri de panique qui laisse l’aztèque de glace. Son regard ne s’ébranle pas, aussi dur que la roche, il reste rivé sur le sol sans ciller.
La pointe du couteau glisse sans causer de blessure, remontant doucement sur le dos du mexicalt pour venir trouver son appui sur l’omoplate droite. Les doigts de la chamane se resserrent, près à appliquer un tension qui aura tôt fait de déchirer les chairs fragiles.

Attends! Attends…!

La femelle suspend sa pression et tourne son visage vers l’esclavagiste, ses lèvres toujours à porté de son oreille. Elle soulève un sourcil interrogateur alors qu’il tente une supplication. Il fait appelle à son honneur… son honneur? Elle sourit. Elle sait faire preuve d’honneur à sa manière et uniquement s’il sert ses intérêts.

On peut s’arranger… Attends!…

La brume connait la manœuvre de l’esclavagiste. Il tente de sauver sa peau par tout les moyens et gagner assez de temps pour la faire douter. Ce temps là joue pourtant contre lui et il devrait plutôt économiser sa salive au lieu de tenter de lui bafouiller quelque imploration. Pourtant, la Brume ne peut s’empêcher de l’écouter avec un certain intérêt.

Calme-toi... Donne-moi l'antidote... Discutons... Trouvons un... un accord. Entre gens civilisés

La chamane cherche du regard la petite bourse remplie de Picietl. Elle la retrouve plus loin, accolé contre un mur. Pour que l’antidote fasse réellement effet il faut infuser les feuilles dans de l’eau chaude. Ozomatli pourrait tenter de les avaler telle quel, mais le résultat n’est pas garantis et il a une chance sur deux de s’étouffer avec. Au final, qu’est-ce que çà peut bien lui faire? Pourtant, tuer l’occidental n’était pas son but premier. Ce donné ce mal, pour qu’en finalité il oublie ses souffrances dans les bras de Micltantecuhtli. Cela n’a pas grand intérêt...

La femelle reporte son attention sur Ozomatli. Malgré la faiblesse qu’on lui attribuerait au vue de la minceur de ses membres, il sait faire preuve d’un redoutable instinct de survie. La force du désespoir le fait résister à l’appel du Tlapatl. Décidément, cet être qu'elle haïe tant lui réserve encore quelque surprise.

_ Tu veux m’offrir de l’or? Quand tu ne sera plus qu’un cadavre j’aurais tout le loisir de piller tes biens et voler tes esclaves…

La guerrière lâche subitement les cheveux du mâle pour maintenir sa tête sur le sol, pressant sa tempe de sa main gauche.

_ Je ne suis pas une bouchère? … Civilisé… Pourtant dans ta province les aztèques ont une réputation de sauvage sans éducation… cela me va parfaitement.

Avec une impassibilité déconcertante, la nahualli presse sur la lame. L’obsidienne s’enfonce dans la peau, sans rencontrer le moindre obstacle. La chair s’ouvre, l’eau sacrée s’échappe du sillon habilement tracé. Avec une lenteur exagéré, la sauvageonne trace une petite ligne sur le corps du mâle avant d'en entamé une autre. Ni l’argent, ni le pouvoir ne l’intéresse… une seule chose la fascine: la puissance. La force brute autant que la force d’esprit… Chose qu’Ozomatli aura bien du mal à lui donner.

_ De l’or je peux en avoir… des esclaves je peux en capturer… Est tu seulement capable de remords Ozomatli... Qu’à tu de mieux à m’offrir pour ta vie?
_________________

La lame poursuit son chemin, habile et précise. La brume fait preuve de la même application que lors de ses fabrications de parure. L’eau précieuse ruisselle sur les flancs du mâle. Un sanglot attire son attention.

La pression cesse, la lame d’obsidienne demeurant plantée dans l’épaule. Ozomatli… pleure?! Les prunelles de la chamane se rivent sur le visage du mâle. Des larmes ruissellent sur ses joues tremblantes avant de s’échouer sur le sol. La guerrière contemple ce spectacle d’une expression totalement neutre… D’aussi loin qu’elle s’en souvienne, elle n’avait jamais pleurer. Elle est née chamane: elle est née morte et son premier souffle elle le doit à la volonté des dieux. Elle n’a pas pleurer à sa naissance, elle n’a jamais pleurer, gamine, après un cauchemar, elle n’a jamais pleurer dans la douleur… même quand Atlantonnan est mort elle n’a pas pleurer. Les larmes lui sont inconnues et face au mâle qui sanglote elle ne sait pas si c’est de la satisfaction qu’elle ressent, ou bien une certaine pitié. Certainement ni l’un ni l’autre, peut être de l’incompréhension, l’impossibilité d’une compassion.

Le poignard termine sa courbe sur la peau basanée, puis d’un regard satisfait elle contemple son œuvre. Deux lettres ensanglantées, gravées dans la chair de l’épaule: BS.

La brume se penche lentement.

_ Tu m’appartiens maintenant, Ozomatli…

Complainte étouffé du mâle. Crispation soudaine sous elle. Il a succombé.

La femelle laisse échapper un soupire puis elle se redresse. Elle porte la lame vermeil à ses lèvres.
Les gens trouvent au sang un gout métallique, la Brume, elle, l’a toujours trouvé sucré à point. Nouveau frissonnement dans ses membres.

Elle contemple un instant le visage de l’esclavagiste comme si c‘était le première fois qu‘elle le voyait. Il ne doit pas être plus âgé qu’elle. La chamane se lève alors du corps inerte. Elle titube, retrouve son équilibre en grognant. Son esprit cherche à s’échapper sous l’effet des drogues. Une main se porte à son front moite et sa vue se brouille de plus belle. Elle ne va plus pouvoir tenir longtemps. La nahualli avance de quelque pas pour s’accroupir prés de la petite bourse de cuir. Elle la délasse pour laisser s’échapper les fragrance du picietl qui s’engouffrent dans ses narines. Le dernier espoir du mâle se trouve dans le creux de sa main.

Soudain, un bruit titille l’ouïe de la chasseresse. Elle tourne vivement la tête vers l’entrée du calli. Un cri de surprise étouffé. Serait-ce une esclave de l’éphèbe qui arrive?

L’instinct de survit se met en place.

La Brume ne cherche pas à le savoir, il ne lui faut que quelque seconde pour réagir. Sachant qu’elle n’a plus la force de lutter elle range avec précipitation son couteau avant de lâché le picietl sur le sol.
Elle repère une fenêtre, d’un bond elle s’y élance arrachant la pièce de maguey qui l’obstruait. Elle percute le sol boueux, surprise par le contact.
La douche froide.
Elle avait oublier la rage de Tlaloc, elle avait oublié l’eau qui martelait le sol et le fraicheur ambiante. Elle crache un caillot de boue avant de se relever en grimaçant. Sans plus attente, la femelle par en courant vers le foret, traversant le champ inondé. Les première branche de la foret lui claquent au visage. Elle s’arrête subitement.

Les sang martèle ses tempes douloureusement, son cœur s’agite à un point qu’elle croirait le sentir sortir de sa poitrine. La respiration haletante, elle part rejoindre son point de départ. Une présence rassurant vient se collé contre sa jambe. L’ocelot gronde doucement.

La chasseresse s’immobilise de nouveau pour posé un regard sur le calli d’Ozomatli. Lui qui avait gravé l’humiliation dans son âme, elle espère qu’il aura d’elle un souvenir des plus amères… Son nom, il le porte désormais dans sa chair.

Elle a accomplit sa vengeance, mais la brume le sait, ce ne sera pas leur dernière rencontre. Elle tourne alors le dos à la bâtisse et s’en va s’enfoncer dans la foret.

Elle s’éloigne doucement avant de se relâcher enfin.
Elle s’effondre sur le sol…
_________________