Else
Début de soirée de juin, proche Vannes. Un bataillon confus de paysans usés et de charrettes lasses se traîne vers les portes de la ville ; au bord du chemin, deux voyageurs poussiéreux se sont associés à la procession.
Et la blonde, pour changer, est d'humeur massacrante.
- Sem ? Allez donc nous trouver une auberge, je vous rejoindrai.
- Où allez-vous donc ?
- Me promener. B'soin d'air.
- Oh. Je pourrais vous accompagner, si...
- Et qui donc nous trouverait un endroit où dormir ? Puis vous êtes épuisé, ça se voit.
- Mais...
- Pas de mais ! Oust... Je vous retrouverai bien. A tantôt.
Et sans laisser à son interlocuteur une chance de répliquer, Lisabeth tourne les talons et entreprend de remonter le courant.
Aimable, non ?
***
Quelques minutes plus tard, côte du Vannetais. Les derniers rayons du soleil se brisent en mille éclats contre la surface houleuse de l’océan. Au bord, sur un lit de roche de moyenne hauteur, la lande à bruyère étend son velours d’émeraude et de pourpre frémissant sous la caresse du vent du large. La pierraille y perce par endroit, jaunâtre dans le crépuscule. Un sentier presque invisible serpente entre les reflets chatoyants pour venir dérouler son ruban accidenté à flanc de côte.
Depuis la mer, un pêcheur attardé pourrait apercevoir la silhouette brune et nerveuse d’une jeune femme. Le gravier de la sente crisse sous ses talons conquérants, le vent balaie ses boucles, sifflant à ses oreilles une complainte froide qui s'engouffre dans son crâne et apaise l’incendie qui n'en finissait plus d'y brûler.
Car c’est bien là ce qu’elle est venue chercher. Le délassement. La paix de l’esprit. Le baiser du monde sur son front lourd.
Le remède est efficace : lorsqu’une mèche de cheveux, soulevée par une bourrasque, vient l’aveugler, elle éclate de rire. Vous savez combien de fois par décennie ça arrive, ça ? Le départ précipité de Lys, la naissance de son neveu, tout est inoffensif pour une seconde...
Mais le rire s’étrangle dans sa gorge.
Car soudain, sous ses pieds, la caillasse se dérobe.
S’efface.
Disparue.
Plus rien.
En un instant, son corps se fait plus lourd qu’il n’a jamais été, submergé par une force monstrueuse surgie de l’abîme qui s’est ouvert, qui l’agrippe, qui la lie, la précipite, elle sent son cœur résister vainement, remonter dans sa poitrine jusqu’au bord des lèvres inutiles, figées, incapables de hurler d’horreur. Ses doigts se tendent convulsifs, comme pour rattraper la seconde d’équilibre, envolée déjà, on ne revient pas en arrière, et sous elle le vide qui l’appelle, le noir, les flots peut-être, où s’engloutir, ou la possible pierre sur laquelle, possiblement, son crâne blond viendra exploser, sur laquelle il explose déjà, douleur fulgurante, l’image brûle par les bords…
Noir.
Et la blonde, pour changer, est d'humeur massacrante.
- Sem ? Allez donc nous trouver une auberge, je vous rejoindrai.
- Où allez-vous donc ?
- Me promener. B'soin d'air.
- Oh. Je pourrais vous accompagner, si...
- Et qui donc nous trouverait un endroit où dormir ? Puis vous êtes épuisé, ça se voit.
- Mais...
- Pas de mais ! Oust... Je vous retrouverai bien. A tantôt.
Et sans laisser à son interlocuteur une chance de répliquer, Lisabeth tourne les talons et entreprend de remonter le courant.
Aimable, non ?
***
Quelques minutes plus tard, côte du Vannetais. Les derniers rayons du soleil se brisent en mille éclats contre la surface houleuse de l’océan. Au bord, sur un lit de roche de moyenne hauteur, la lande à bruyère étend son velours d’émeraude et de pourpre frémissant sous la caresse du vent du large. La pierraille y perce par endroit, jaunâtre dans le crépuscule. Un sentier presque invisible serpente entre les reflets chatoyants pour venir dérouler son ruban accidenté à flanc de côte.
Depuis la mer, un pêcheur attardé pourrait apercevoir la silhouette brune et nerveuse d’une jeune femme. Le gravier de la sente crisse sous ses talons conquérants, le vent balaie ses boucles, sifflant à ses oreilles une complainte froide qui s'engouffre dans son crâne et apaise l’incendie qui n'en finissait plus d'y brûler.
Car c’est bien là ce qu’elle est venue chercher. Le délassement. La paix de l’esprit. Le baiser du monde sur son front lourd.
Le remède est efficace : lorsqu’une mèche de cheveux, soulevée par une bourrasque, vient l’aveugler, elle éclate de rire. Vous savez combien de fois par décennie ça arrive, ça ? Le départ précipité de Lys, la naissance de son neveu, tout est inoffensif pour une seconde...
Mais le rire s’étrangle dans sa gorge.
Car soudain, sous ses pieds, la caillasse se dérobe.
S’efface.
Disparue.
Plus rien.
En un instant, son corps se fait plus lourd qu’il n’a jamais été, submergé par une force monstrueuse surgie de l’abîme qui s’est ouvert, qui l’agrippe, qui la lie, la précipite, elle sent son cœur résister vainement, remonter dans sa poitrine jusqu’au bord des lèvres inutiles, figées, incapables de hurler d’horreur. Ses doigts se tendent convulsifs, comme pour rattraper la seconde d’équilibre, envolée déjà, on ne revient pas en arrière, et sous elle le vide qui l’appelle, le noir, les flots peut-être, où s’engloutir, ou la possible pierre sur laquelle, possiblement, son crâne blond viendra exploser, sur laquelle il explose déjà, douleur fulgurante, l’image brûle par les bords…
Noir.
