Info:
Unfortunately no additional information has been added for this RP.

[RP] Ghostwriter

Else

Une main inconnue, mal assurée, a écrit:

une grosse rature

Tu me manques. Fort. Fort fort fort. Aide moi. J'ai peur.

une grosse rature

Je ne sais pas où tu es, avec qui, si tu es encore vivante même. J'ai peur.

une grosse rature

J'ai beaucoup de choses à te dire, tellement de choses à te dire. Je ne peux pas. C'est trop tard tu vois. Trop tard. Je ne peux plus. J'ai peur.

Tu es où ? Hein ? Tu me hais ? Tu ne veux plus me parler ? Tu ne m'as pas envoyé de lettre ! Tu m'as oublié ! Tu ne m'aimes plus ! Tu m'as menti ! Tu m'as caché !

une grosse rature

J'ai peur ! Tu ne comprends pas ? Arrête d'être silencieuse ! Je te hais ! Je suis sûre que tu as trouvé quelqu'un pour me remplacer.

une grosse rature

Beaucoup de choses se sont passées, pour moi, et pour toi. C'est pas ma faute si un fossé se creuse entre nous ! Arrête de m'en vouloir !

une grosse rature

Tu me manques. Trop. C'est horrible, invivable, tu me hantes. Arrête de m'appeler dans mon sommeil, ça me fait peur, je te sens, tu veux me faire du mal. Je ne t'ai rien fais, tu sais.

Une phrase marquée en dessous, mais illisible, l'encre a coulé sous les larmes ou la pluie ?

La première lettre bouleversa Elise.

Derrière les mots erratiques, derrière le papier sans chiffre ni signature affleurait le même fantôme qui la hantait depuis des semaines : celui d’une petite fille à l’esprit rongé et au corps irréparablement mangé par les flammes. Depuis l’incendie de Bourgogne, la Kermorial ne pensait plus à rien d’autre. Elle se laissait mener au gré de routes indifférentes, juchée sur le placide canasson du Sem, et ses yeux vagues ne contemplaient plus guère qu’un jeune visage masqué de cendre dans son souvenir.
La nuit, le jour, même cauchemar. A n’en plus faire la différence.

Alors quand un pigeon ébouriffé lui délivra cette terrible missive, elle ne s’interrogea même pas sur sa provenance. Qu’importait ? C’était un coup du sort. Une épreuve envoyée par le Très Haut. Ou n’importe quoi d’autre.
Je crois en Dieu, le Très-Haut tout puissant, Et en Aristote son prophète. Je crois aussi en Christos. Je crois en l’Action divine… Mais des fois, sérieux, ils me les brisent.

Le Sembre, en revanche, était moins enclin au fatalisme. Il avait lui-même reçu une lettre – ce ne pouvait pas être un hasard, disait-il. Il essaya même, mais en vain, de persuader sa compagne de route que l’auteur n’était autre que Lys elle-même, et qu’elle était peut-être en vie.
En vie.
La lettre qu’il avait reçue, son acharnement à nier la mort de l’enfant, les questions avec lesquelles il tourmentait la Lise donnaient à l’affaire une tournure de tangibilité insoutenable. Elle lui faussa compagnie la nuit suivante, et reprit seule le chemin de la Bretagne.

Et le mauvais rêve continua.

*** *** *** *** *** ***

Second animal. La même main, immanquablement, quoiqu’imperceptiblement plus ferme, a écrit:

Que veux-tu ? De quoi as-tu besoin ? Que puis-je te donner pour que tu arrêtes de me hanter ?
Je pensais qu'en t'envoyant cette lettre tu comprendrais que je n'en peux plus, que je souffre de tes visites, mais non ! Non ! Non ! NON !
ARRÊTE ! ARRÊTE !

Tu sais combien ça fait mal de ne pas être aimée ? D'être moquée ? D'être fixée ?
Tu sais combien ça fait mal de savoir qu'on sera rejetée ?
Tu sais combien ça fait mal de savoir que même sa famille te déteste !

Moi je le sais, et nuit, et jour, tu ne me fais que le rappeler. Alors arrête ! Arrête ! ARRÊTE !

C'est ma faute, je crois. J'en suis sûre même. Je t'ai trop fais honte, et tu tiens à te venger. Pardonne moi. Excuse moi. Je suis désolée. Je ne sers à rien. Je suis nulle. VAS TU ME LÂCHER MAINTENANT ?

Quiou, elle, au moins, ne me ment pas, et m'accepte comme je suis.

La deuxième lettre lui glaça le sang.

Deux, c’eût été déjà trop pour se croire victime d’une simple confusion postale – chacun sait que tout pigeon qui se respecte est pourvu d’un système de géolocalisation tout à fait performant ; mais surtout, cette fois, le nom était lâché.
Quiou Deswaard. La sombre vicomtesse, le suppôt du Sans Nom. L’être au monde le mieux capable d’exciter en Elsbeth une haine passionnée.

Lorsque la jeune Alwenna était entrée au service de la Flamande, elle aurait aussi bien pu vendre son âme. Du reste, Elsa n’avait aucun doute sur ce qui l’avait poussée vers ce monstre de femme. L’ombre attire l’ombre.
Tu aurais pu, peut-être, la sauver. Tu aurais pu l’emmener, loin.

Et telle avait été son intention, et elle l’aurait mise en œuvre si les flammes ne l’avait pas devancée.

Plusieurs fois, la Kermorial parcourut les missives. A chaque ligne, un écho. C’était le ton de Lys. C’était son mal. Un instant, elle se demanda même si le Sem, peut-être, ne pourrait pas avoir raison… Mais le souvenir du cadavre calciné, nauséabond, irréparable pesait sur sa poitrine avec tant d’intensité qu’elle ne put s’en convaincre.
Non. Lys était morte. C’était son ton, c’était son mal.
C’était son mal.
Mais elle était morte.

Et derrière cette diablerie, il ne pouvait y avoir qu’une seule personne : la Deswaard.

*** *** *** ***

Même papier, même écriture fébrile, autre animal. On a écrit:

Tu manigances derrière mon dos hein.
Tout est de ta faute en fait !
Je sais que c'est toi qui a manipulé tout ça ! Je le sais ! J'ai réfléchi, et je sais maintenant ! Je sais !
Moi aussi je vais te faire ça. Tu verras, oui, tu verras. Tu verras ! Je vais tout t'enlever, tout te retirer, tu seras malheureuse, triste et seule, comme moi ! Et tu l'auras mérité ! Tu m'as tout pris ! Tout !

Une phrase brouillée par l'encre qui a coulé à cause de larmes ?

Mais arrête de pleurer. Il restera quelqu'un. Moi. Juste moi. Et même si tu me haïras comme je te hais maintenant, nous serons seules toutes les deux, et tu seras obligée de me supporter.

Nuit.
Et jour.

Tu verras. Je sais maintenant. Je sais tout.

À bientôt.

La troisième lettre la fit entrer dans une colère noire.

Il sembla à la Kermorial qu’elle se trouvait à nouveau sous le regard pénétrant de la Deswaard. A nu. A vif. Disséquée par une intelligence implacable, comme en ces maudites soirées bourguignonnes où tant de fois elle s’était trouvée acculée.
Envolés, les doutes. Lys n’aurait pas pu écrire ceci – elle en était persuadée.

Pauvre ! Tu n’as pas idée de ce que Lys peut faire.
_________________

Else

Pigeon, c’est un boulot ingrat.
Déjà, vous êtes l’objet de tous les mépris. On moque votre grâce, on singe votre démarche régalienne, on vous affuble de toutes les balourdises du monde et on vous associe les pires niaiseux. Déjà.
Ensuite, on mésestime vos services. Vous êtes rien moins que la pierre angulaire de la communication intra-européenne, le champion incontesté de la vitesse et l’empereur de la discrétion. Grâce à vous, exit les diligents dadas qui renversent les pauvres gens sur les chemins et s’arrêtent en route pour abreuver leur cavalier ! Exit les mini-marathoniens miteux qui se claquent les tendons et ne savent pas tenir leur langue ! Mais rien n’y fait : niveau remerciement, c’est peanuts.
Enfin, quand les nouvelles sont mauvaises, c’est vous qui prenez. Coups de pied au croupion, arrachage de plumes en règle – et combien sont-ils, qui vous déplument pour une réponse ? Hein, combien ? Et bien content si vous ne terminez pas dans une gamelle de petits pois.

Or donc, il advint qu’un spécimen de colomba palumbus fit l’erreur de prendre un peu de repos, une fois sa tâche accomplie. Le pigeon, il a sa conscience professionnelle, ‘voyez : il ne vole pas en état de somnolence. Il s’installa donc sur le rebord d’une fenêtre, cala sa petite tête ronde dans le renflement de ses plumes et s’apprêta à dormir du sommeil du juste.
Mais tout à coup, quelque chose vint détourner les rayons du soleil de fin d’après-midi. Un nuage ? Le volatile ouvrit un œil interrogateur… et n’eut que le temps d’apercevoir une main maigre et froide s’abattre sur lui.

A bout de bras, on le ballotta de droite, de gauche, sur une distance qu’il n’aurait pas su estimer. Puis on le retourna sans ménagement, noua un fardeau à sa patte, et le remit d’aplomb.
Si, les pigeons peuvent avoir le mal de mer.
Son petit œil noir se trouva à hauteur d’un visage clair, aux yeux bleus comme l’océan en colère.

- Retour à l’envoyeur, gronda-t-on.

Et dans un ample mouvement de balancier, on projeta le pauvre animal vaseux dans les airs, et, bon an mal an, il prit le chemin du retour en pestant contre les commanditaires peu scrupuleux.

Moi je vous le dis : on a bien de la chance que les pigeons ne soient pas cardiaques.

Sur la missive pesant à la patte du bestiau, la main tremblant (de colère ?) de l’indélicate a écrit:

A Quiou Deswaard, Vicomtesse de Maldeghem.

Quel jeu macabre jouez-vous ?
J'eusse cru que vous auriez bien d'autres tâches infâmes à accomplir, au lieu de vous acharner à me rendre folle. Vous devriez pourtant le savoir : vous perdez votre temps. Vos allusions ne me font pas peur. Vos menaces m'indiffèrent.
Mais je vous somme de cesser d'entacher la mémoire d'une enfant qui jamais n'aurait dû être laissée entre vos mains.

Elisabeth de Kermorial.

Alwenna

Ces temps ci, tout était une histoire de lettres pour la gamine.
Pour la Deswaard ou pour elle, Alwenna allait de moins en moins en taverne pour se noyer dans les missives. La journée, elle triait les courriers de Quiou, pour lui amener le soir, et la nuit, réveillée en sursaut en plein cauchemar, elle se faufilait dehors pour écrire de sombres textes, souvent peu logiques.
Cachée derrière ce grand buisson, cela devenait presque une habitude, sa main gauche grattait sur le papier, et pour rester anonyme dans sa tâche, la petite suivait toujours trois règles primordiales :

Mais comme l'inspiration était une denrée rare chez la Bretonne perturbée, les voix qui étaient logées dans sa tête l'aidaient avec joie à composer l'oeuvre de la souffrance de la Wolback. Des gémissements irréguliers perçaient le silence dans lequel elle s’engouffrait, malgré tout, au bout de trois nuits, trois lettres, personne ne remarqua le petit manège qui se jouait près du campement.

Puis un jour.
En début de soirée, alors que l'enfant amenait comme prévu ses affaires à la Vicomtesse, les sombres yeux s'attardèrent sur un courrier dont l'écriture ne laissait pas la brune indifférente. Le coeur se mit soudainement à battre plus vite, plus fort, les mains devinrent moites, et une boule se forma dans le ventre juvénile.

Eh bien. Te voilà démasquée.
Chhhht.

Affolée, Lys regarda autours d'elle pour voir si personne n'avait perçu cette petite voix imaginaire. Rien à l'horizon. L'enveloppe avec son contenu fut glissée dans son petit sac, le reste apporté rapidement à la Misanthrope.
Le temps de prendre le matériel pour écrire, elle se réfugia dans son petit coin isolé.

Que crois-tu qu'elle lui a écrit ?
Elle se plaint sûrement et lui demande de t'enfermer. T'es bonne qu'à ça de toute façon.
C'est de ta faute si on en est là. Je sais pas ce qui m'a pris.
Arrête de faire l'innocente. Je suis toi. Je suis une partie de toi qui te rappelle à l'ordre.
Laisse moi tranquille.
Non. Lis plutôt cette lettre.

Elle haussa les épaules. Simplement. Et commença à lire.
Les sourcils se froncent, un sourire naît.

Elle croit que c'est Quiou qui lui fait une mauvaise blague.
On va en profiter.
Comment ça ?
Eh bien, on va pas la décevoir, elle croit s'adresser à Quiou, jouons le jeu.
Je sais pas ... Les lettres que j'ai envoyé sont horribles ...
Mais justes. Bon. Tu l'écris cette lettre ?

Et elle s’exécuta.

Citation:

À Elisabeth de Kermorial
De Quiou Deswaard de Noldor, Vicomtesse de Maldeghem.

Le Bonjour.

Je n'irai pas jusqu'à parler d'amusement, mais ce fut un réel divertissement que de vous écrire ces lettres.
Je n'ai fais que vous montrer comment ma regrettée Damoiselle de Compagnie pourrait vous en vouloir, de Là Haut.
Mais les mots ne sont que des mots, et prononcés à haute voix, ils sont beaucoup moins douloureux.
Même si votre présence ne m'est pas des plus agréables, surtout si vous vous trouvez dans une période inutilement agressive, je pense qu'il serait bon de se voir. Je me trouve actuellement à Limoges. J'espère vous y voir très prochainement.

Nous avons à parler.

Un pigeon traînant par là s'envola après que le papier lui soit confié. La Montfot-Laval l'observa s'en aller, nerveuse.

Qu'est-ce que je fais ...
Quelque chose de bien, crois moi.
_________________

Talent + Classe = DTC

Else

L’être au monde le mieux capable d’exciter en Lisa une haine passionnée, on vous disait. Au point qu’en recevant la confirmation de ses soupçons, elle ne ressentit pas le petit pincement de fierté habituel. Dire que cela aurait presque pu lui mettre la puce à l’oreille…
En revanche, à la lecture du billet, la jeune femme poussa un cri de rage dont l’auberge se souvient encore. Elle se rua sur une plume et lui fit rendre gorge du brûlot suivant :

Personne ne me convoque, v – ici la main dérape et balafre le papier – vous moins que tout autre. Soyez à Limoges ou au diable, je ne viendrai pas, – seconde morsure – et si votre bon plaisir requiert mon oreille, trouvez-en donc vous-même le chemin. Mais laissez-moi vous dire tout le mépris que m’inspire vos façons ridicules. Dire que naguère je

Le stylet se pétrifia.
Silence radio.
L’encre se répandit lentement entre les fibres du papier, dévorant les mots alentours.

Puis, dans un sursaut, l’instinct de survie reprit le dessus, et ce qui avait manqué s’échapper des doigts de la Lise retourna se terrer dans les replis obscurs de son crâne. Tout bonnement : elle oublia. Froissant l’ébauche, elle la présenta à la flamme d’une bougie. Puis elle se détourna de la combustion, et s’effondra sur sa couche d’un soir.

A l’aube du lendemain, les draps étaient trempés de larmes.

Avec dégoût, mais plus calme, Elsa s’attela à la rédaction de la missive.

Elle a écrit:

A Quiou Deswaard de Noldor,
Vicomtesse de Maldeghem.

Inutile de vous dire, Vicomtesse, le peu d’estime que m’inspire votre procédé. Outre qu’il n’est digne d’aucune personne sensée – mais sans doute cela ne s’applique-t-il pas en l’occurrence, vous n’avez pas le moindre droit de prêter voix à Lys.
Vous me permettrez de vous corriger : je doute qu’il soit jamais bon de vous voir ; et je n’ai pas la plus traitre idée de ce que nous pourrions avoir à nous dire. Mais baste ! Limoges et sur ma route.
J’imagine quel plaisir cela vous cause. Soyez assurée qu’il est partagé.

Elisabeth de Kermorial

Lorsque le pigeon voyageur eut disparu à l’horizon, elle referma la claire-voie. Son bagage gisait au bord du grabat : elle en tira les lettres précédentes, et les relut en murmurant.
Moins douloureux à haute voix, tu parles, Charles.
A cette pensée, elle éclata d'un rire douloureux.

Alwenna

Comme on pourrait s'y attendre, la lettre fut reçue, et lue.
Alwenna afficha un petit sourire fier, satisfaite de sa petite prestation, et s'empressa de répondre, mais elle se trouva stoppée net.

Mais non !
Quoi ?
Arrête !
Mais de quoi ?
Tu vas tout gâcher !

Un léger silence s'installa.

Comment ça ... ?
Quiou n'aurait jamais répondu, j'en suis sûre.
Ah bon ?
Bah oui ! Réfléchis un peu !
Tu dis tout le temps que tu es moi, alors c'est toi qui réfléchis !
Je peux pas faire tout l'boulot non plus.
C'est pas juste !
C'est la vie, tout simplement.

Lys croisa les bras, ce qu'on aurait pu prendre comme un instant de bouderie.

Bon. On fait quoi alors ?
Beeeeeh .... Je sais pas moi !
Je réponds alors !
Non ! Quiou aurait pas répondu !
Elle aurait fait quoi, puisque tu sembles si bien la connaître ?
C'est toi qui passe tes journées avec elle.
Bah toi aussi !
C'est différent.
Pas du tout. Aide moi.
Ah ! On y vient enfin ! Tu reconnais que tu as besoin de moi !

La lèvre inférieure de la Wolback fut mordue.

Je ...
Tu le reconnais.
Non ... Mais ... Si ... 'Fin ! Arrête ! Je sais plus moi ! Tu m'embêtes à la fin ! Et puis, quand tu me parles, je réagis pas comme normalement. C'est toi qui m'a poussé à faire ces lettres, si ça finit mal, et je sens que ça va finir mal, ça va être ta faute.
Je suis absolument certaine que c'était la chose à faire.
Je me sens différente quand tu es avec moi.
Je suis flattée.
Pas dans ce sens là !
De quoi tu me parles alors ?
Je sais pas justement ! Tu m'embrouilles à chaque fois ! Alors je comprends plus ! Je sais même pas comment savoir si c'est toi qui me parle ! Je te confonds avec la réalité, et on me prend pour une folle, alors que je sais que je t'entends ! Je sais que tu es là ! C'est pas moi qui cloche ! C'est eux qui sont sourds !
Tu es spéciale. Tu es unique. Et c'est grâce à moi. Alors, au lieu de me chasser, garde moi précieusement, et tu verras.
Mouais.

La Bretonne n'avait pas la tête à y réfléchir une fois de plus. Elle soupira alors doucement, et revint sur le sujet de départ.

Pourquoi tu dis que c'est pas le genre de Quiou de répondre ?
Elle garderait le mystère, tu sais, elle mettrait Elisabeth dans le doute. Fais moi confiance.

Dubitative, la jeune brunette hocha le tête en se levant.

J'ai pas le choix de toute façon ...
_________________

Talent + Classe = DTC

See the RP information

Ghostwriter

Else