[RP] La dormeuse du val*

Pendant ce temps, le nimbe du cauchemar se déchire, rendant Elisabeth à la réalité.
Une douce pénombre baigne la chambre ; le feu ronronne dans l’âtre, éclaboussant révérencieusement les tentures engourdies, les boiseries ensommeillées et la vive chevelure de la rousse, qui semble danser à quelques pouces du visage d’Elsa. Les couleurs sont trop profondes, les contours trop nets, les odeurs trop entêtantes. Les yeux trop douloureusement réels, qui la fixent.
D’un cauchemar à l’autre.

Il semble à Lise qu’à tout instant, elle pourrait basculer à nouveau de l’autre côté, sans ce regard sinople qui l’agrippe. Un regard sincère, inquiet, tel qu’elle les abhorre.
Tel qu'elle en a besoin.
Nausée.

Elle boit une gorgée du verre tendu.

- En priant, peut-être.

Elle abdique.
Elle parle.
Mais sa langue est par trop habituée aux détours et aux escamotages.

- Vous croyez aux monstres ? ajoute-t-elle d'une voix fêlée.

Prends garde, Princesse, qu’un jour Elsa ne t’en veuille. Que dis-je ? elle t’en veut déjà.

Rien de plus ne sera avoué tant que la Kermorial serait éveillée. Il y a cette barrière invisible qui empêche la Malemort de se livrer totalement aux supplications silencieuses de la Bretonne. Entre dire les faits, les énoncer sans aucun jugement, et dire les faiblesses, les peurs et les craintes, il y a tout un monde. Devant sa propre famille déjà, elle parait intouchable, invincible ; sauf pour une poignée d’élus qui ont déjà eu l’occasion de constater à quelle point la forteresse qu’elle avait bâtie pour se protéger et protéger les siens pouvait être faillible, et s’écrouler au moindre assaut.
Lentement mais sûrement, Elisabeth se laissait aller aux bras de Morphée, sous le regard attentif d’une Princesse adoptive ; elle pouvait se reposer en paix, au moins une nuit dans sa vie : La trentenaire veillait. Pourquoi tant d’attention, me direz vous. Parce qu’elle est mère, et que cette jeune femme lui rappelle celle qu’elle avait pu être par le passé, perdue, cherchant quelque chose sans qu’on sache réellement quoi, apeurée ; quoi qu’apeurée elle l’était toujours, ça n’avait pas changé, il n’y avait que la manière qu’elle avait de dissimuler ce fait gênant qui avait évolué.
Qui sait, peut être la Kermorial deviendrait-elle comme elle ? Ce n’était pas à souhaiter, et ce n’était pas là un destin enviable, bien loin de là. Aldraien, du haut de ses trente cinq ans, l’avait bien compris.

Les doigts jeunes de la Bretonne viennent frôler la main. De mémoire, c’est la première fois que la jeune femme la touche d’elle-même. Marque de confiance, ou signe d’une errance mal dissimulée ? Les prunelles se posent sur la main qui effleure la chair marquée, elle tolère, elle aussi. Elle a compris depuis longtemps que pour ne pas avoir été dégoûtée et effrayée par l’apparence de la Malemort, elle a forcément dû être confrontée aux flammes, elle aussi ; même si elle ne sait pas encore exactement dans quelle mesure.
Pourquoi me ressembles-tu autant, Elisabeth ?
Les aciers remontent pour détailler à nouveau le visage endormi. Décidemment…Elle lui semble plus jeune à présent qu’à n’importe quel moment auparavant. Quel âge pouvait-elle bien avoir ? Elle avait toujours eu du mal à déterminer l’âge des personnes qu’elle côtoyait, ce n’était pas nouveau. Là encore, elle est incapable de dire exactement, ou même approximativement. Une quinzaine d’années, peut-être un peu plus ? Cela resterait un mystère.

Elle n’ose plus bouger à présent, ne veut pas la réveiller. Sa main meurtrie restera donc sous les doigts de son invitée, tandis qu’elle vient se mettre assise au bord du lit. Cette nuit, comme les autres, elle resterait éveillée ; mais cette fois au moins, elle avait une bonne excuse : veiller sur la jeune femme, pour que ses monstres ne viennent la hanter encore une fois. Une nuit de répit pour Elisabeth, en espérant que les heures acceptent de passer lentement, que celle-ci en profite pleinement.
La main sous les doigts enfantins - à ses yeux - ne bouge pas, cette nuit, elle serait la mère qui rassure sa progéniture par sa simple présence, par cet aveu sous-jacent qu’elle a transmis en lui conseillant de se reposer : personne ne viendra te déranger cette nuit.
Inlassablement, elle l’observe, comme si les prunelles avaient eu ce pouvoir incroyable de lire les âmes de ceux sur qui elles se posent, elle aimerait comprendre l’histoire de cette femme, elle aimerait connaître les monstres qui la hantent pour les comparer aux siens. Ils ne pouvaient pas être si différents, tant l’étincelle du regard breton ressemblait à celle qu’elle pouvait arborer parfois, lorsqu’elle se rappelait qu’elle devait se battre.

- Moi aussi j’ai peur, Elisabeth.

Après de nombreuses minutes, heures peut-être, à surveiller le corps. Premier aveu, à demi-mots, d’une rousse assez lâche pour ne parler qu’une fois la Kermorial endormie. Elle ne veut pas la réveiller, d’où son murmure. Espère-t-elle que les mots soient retenus comme la réalité, ou qu’ils apparaissent comme un songe à la jeune femme ? Peu lui importe, dans tous les cas. Mais voilà que la révélation tant désirée par l’endormie se fait enfin, peut-être pas avec la certitude tant attendue, l’aplomb que l’on réserve aux grands de ce monde qui ont tant perdu que plus rien ne les effraie. Elle n’est pas de ces gens-là, immortels, elle n’a accompli aucun exploit ; tout juste essaie-t-elle de vivre avec honnêteté et en respectant ses convictions.
Et elle a encore tant à perdre…
La main se crispe sur le lit, sous les doigts de la jeune femme, le cœur est serré. Faut il qu’elle continue ? Bien loin de l’arrogance qu’on lui prête parfois, la Malemort est bien trop vulnérable à cet instant. Encore un aveu, non elle ne lisait pas dans les pensées. Elle savait simplement ce qu’elle aurait aimé entendre lorsqu’elle cherchait de toute son âme.

- On survit…
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Raisonnable n’étant pas un mot faisant partie du vocabulaire de la Princesse, vous comprendrez aisément qu’elle, elle ne voit absolument pas le mal qu’il pourrait y avoir à se confier à une Bretonne qui combat des monstres. D’autant que, si elle venait à aller crier que la Malemort est complétement folle, personne ne la croirait. Deux raisons à cela : Parce qu’elle est Bretonne et que tout bon Français qui se respecte ne croirait jamais une Bretonne, la deuxième découlant de la première, puisque personne ne croirait jamais que Aldraien de Malemort-Carsenac aurait pu un jour dans sa vie ouvrir les portes de sa demeure à une Bretonne, même si celle-ci était aux portes de la mort. Tous savaient que l’Edenteuse n’accueillait pas ses ennemis chez elle, et qu’elle les édentait plutôt que de les sauver ; ses nombreux chapelets de dents, fièrement exposés dans l’une des salles de sa demeure, en témoignaient.
Elle ne risquait donc absolument rien à se confier à cette inconnue qui ne l’était pas tant que ça, finalement, puisqu’elles se ressemblaient, quelque part, et bien plus qu’elles ne pouvaient l’imaginer l’une comme l’autre.

La réponse monosyllabique ne l’étonne même plus, elle a compris comment fonctionnait Blondie, et elle s’y est fait. Finalement, cette façon de s’exprimer ne la dérangeait pas outre mesure, au contraire, elle s’y retrouvait et s’y complaisait. Il semblait néanmoins que la dernière réplique de la Malemort ait eu l’effet escompté. Elisabeth se livrait - enfin - pour qui saurait lire entre les lignes, et ça tombait bien, la Rousse était justement de ces gens là.
Pas le droit, pas l’envie, pas la possibilité. Qu’importe lequel l’emporte, peut-être au final était-ce un mélange des trois. La rousse acquiesce vaguement, effectivement la question n’en était pas vraiment une, et elle n’appelle aucune réponse. Pourtant la Malemort répondra, succinctement, d’un ton qui ne laisse place qu’à l’évidence. C’est une constations qu’elle fait, le poids qu’elle a à porter sur ses épaules étant déjà bien lourd pour une seule personne, devoir cacher sa vraie nature continuellement l’était également. Mais elle n’a pas vraiment besoin de se cacher, dans cette chambre.
L’ombre repasse dans le regard sinople.

- Nous avons tous notre propre fardeau, désiré ou non.

Et un simulacre de sourire vient se poser sur les lèvres princières à la réplique suivante. Elle comprenait, oui, qu’il n’y avait pas vraiment d’autre choix possible. Se battre, ou se laisser submerger par eux et tout perdre. La deuxième solution étant inacceptable, il n’en restait donc qu’une seule. Et se battre contre quoi, d’abord ? Fallait il privilégier la lutte contre ses propres démons, ou contre ceux qui venaient de l’extérieur ? Cruel dilemme pour une Malemort au regard changeant.
Comment avouer à la Kermorial que sociopathe, elle l’est déjà, même si elle le cache bien ? Se confier, elle était loin de le faire réellement, à peine avait-elle effleuré la complexité de ce qui pouvait se cacher derrière les émeraudes ; le reste était bien plus noir et effrayant, même pour une Bretonne stoïque comme celle qui semblait être allongée juste là.
Lentement, elle se détourne, les sinoples détaillant la silhouette juvénile et frêle ; la jeune femme lui rappelle sa propre personne, quelques années en arrière, à chercher des réponses, à espérer, mais sans trop en dire.

- Ce sont les pires.

N’avoue pas tes craintes, mais moi aussi je suis capable de ne presque rien dire. Lis donc entre les lignes, si tu le peux, Blondie. Seras-tu aussi douée pour jouer à ton propre jeu ? Les sinoples viennent de passer à l’acier à présent, et les pupilles grises se reposent sur le visage de la presque-enfant, tant elle semble jeune à cet instant, à la Malemort.
Que ferait-elle, si elle venait à se retrouver au bord du gouffre ? Sauterait-elle, pour se livrer d’elle-même en pâture aux monstres et aux flammes, ou reculerait-elle ? Tu sembles tellement sûre de ce qu’il faut faire, Elisabeth, mais en es-tu réellement capable ? Elle ne posera pas la question. La main gauche, dont le dos est couvert des cicatrices laissées par l’incendie, comme sur toute la partie sénestre de son corps, vient se poser sur le front de la Bretonne pour vérifier si la fièvre est présente ou non. Elle ne lui demande pas l’autorisation de la toucher, impérieuse, elle se la donne elle-même. L’autorité sourde qui se dégage de la Malemort ne laisse pas la place à un quelconque refus. Les prunelles aciers rejoignent à nouveau le regard de la Kermorial.

- Vous devriez vous reposer.
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Témérité est un bien faible mot pour qualifier ce qui peut dormir dans le sang de la Malemort. Les origines écossaises de sa famille n’auront pas fait pour elle d’exception à la règle. Carsenac de naissance, elle avait hérité de la même ténacité parfois abusive, de la même impulsivité, et de la même répartie mordante qui caractérisaient la presque totalité des membres de la Maison. Cependant, contrairement à d’autres, elle avait appris à force d’expérience à contenir ses pulsions et à agir de façon prudente et réfléchie ; même si cette habitude n’était pas systématique.
Si Blondie est loin d’imaginer ce qui dort sous les prunelles princières, elle-même serait bien incapable de dire ce qui peut bien trotter sous cette tête blonde. Elle l’intrigue, elle voudrait lui poser mille questions qui n’auraient sans doute pas de réponses, juste pour satisfaire cette curiosité insatiable. Elles se cherchent, dessinent les contours l’une de l’autre sans savoir comment accéder aux détails du portrait qu’elles veulent brosser.
Impressionniste ou surréaliste, il faut bien faire un choix.

Evasive, la Kermorial n’en dit jamais trop. Tout juste dit elle le strict minimum pour orienter la Malemort sur la piste, et l’inciter à vouloir en savoir plus. Un mot de sa part et déjà dix nouvelles questions se pressent dans l’esprit de la Princesse. Un jour ? Mais quand, et comment ça, par quels moyens ? Pourquoi un jour, et pas maintenant ? Et pourquoi ne pas me raconter une fois pour toute ce qui semble te ronger au point de troubler ton sommeil, Elisabeth ?
Dis moi ce monstre qui te hante, je te parlerai des miens.
Mais les lèvres restent closes des deux côtés, pour le moment du moins. Les sinoples pourtant se font plus incisives, cherchant à lire dans leurs homologues pour y trouver, peut-être, des réponses laissées là par hasard.
Nouvelle phrase, nouvelles interrogations. Elle la fascine. Serait-ce un miroir qui lui adresse la parole, ou cette femme connait-elle ces démons qui vous brûlent de l’intérieur, aussi sûrement que les flammes avaient brûlé son visage ?

- De tous les maux, il faut choisir le moindre, il parait. S’il est trop tard, alors il faut se battre pour rattraper le retard, et espérer le dépasser.

Ou comment répondre à une phrase sans sens par une autre phrase toute aussi absurde. Le pire, c’est qu’on dirait presque qu’elles réussissent à se comprendre, les deux. Et la Malemort continue son observation, elle voit le langage du corps qui parle ; à défaut d’entendre la voix de sa propriétaire. Il y a quelque chose là, juste sous la surface, et elle donnerait cher pour découvrir quoi.
La Kermorial tourne et retourne, s’amusant à détourner le propos pour mieux embrouiller le raisonnement de la rousse et l’empêcher d’avoir le temps de déduire quoi que ce soit. Mais elle est rapide, l’Altesse, et a déjà trouvé un nouvel argument pour tenter de revenir au sujet principal de la conversation, bélier agissant avec prudence pour défoncer une porte en douceur, usant de stratégie pour ne pas qu’elle se referme définitivement.
Quoi de mieux pour ça que de montrer qu’elle peut comprendre ce que vit la Bretonne ? En témoigne la pâleur de son visage, derrière les marques de l’Incendie.

- Il n’y a pas que vous que les monstres tiennent éveillée. Un temps, une pause, pour bien marquer son propos et laisser le temps à son invitée de bien comprendre de quoi elle parle. Si vous ne m’aviez pas réveillé, ils n’auraient pas mis longtemps avant d’y parvenir eux-mêmes. Je dors rarement plus de quelques heures. Et enfin : L’ombre n’est plus assez vaste pour les maintenir endormis ; il n’y a pas que pour vous qu’il est trop tard. Vous n’êtes pas la seule à courir après ce que vous avez perdu.

Finalement, nous ne sommes pas si différentes. Sauf que moi, c'est ma raison que je recherche ; et le feu a brulé bien plus qu'une partie de mon bras.
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A-t-on besoin de préciser que la Malemort fut plus que satisfaite de voir que son petit manège avait fonctionné, et que son hôte du moment semblait - enfin - avoir baissé les armes pour accepter de se remettre au lit et se reposer ? Il faut bien le dire, la bataille ne fut pas de tout repos et pour cause, c’était à une Bretonne qu’elle faisait face, et les Bretons étaient têtus - généralisation quand tu nous tiens - en plus d’adorer avoir le dernier mot. Non, la rousse n’était pas Bretonne, loin s’en faut, mais sans doute le sang écossais qui coulait dans ses veines de par sa grand-mère - j’ai nommé Sybell Carsenac - & les années qu’elle baladait avec elle, associées à l’expérience qu’elle avait pu acquérir, faisaient qu’il était plus difficile de lui arracher le dernier mot qu’il ne l’était d’arracher un morceau de viande à un chien ; elle n’en démordait pas.

Elle est bien loin de pouvoir imaginer à quel point la pique somme toute bien innocente qu’elle a pu utiliser comme argument pour que la Bretonne se recouche avait pu atteindre son objectif, voir même le dépasser. Si elle n’avait rien trouvé de mieux sur le moment, elle était malgré tout bien loin d’imaginer l’ampleur de cette toute petite phrase balancée sans réellement penser faire du mal. Elle se serait bien abstenue, d’ailleurs, si elle avait su.
Mais enfin ; le résultat est là. Son hôte semble s’endormir et c’est bien là tout ce qu’elle souhaitait. Demain, peut-être, auraient elles l’occasion de discuter plus avant. La Princesse prend malgré tout le temps de veiller la jeune femme, à la lumière vacillante d’une bougie posée là ; elle décrit ses traits. La jeunesse était belle et bien là, sous ses yeux, bien qu’affaiblie ; et c’est toujours la même question qui s’impose dans l’esprit de la Malemort : qu’a-t-elle bien pu faire pour se retrouver dans un tel état ? Mais enfin, les minutes s’égrènent et le sommeil la gagne à son tour.

Elle ne regagnera pas sa propre chambre cette nuit, ni-même ne rejoindra son Epoux pour l’avertir de l’endroit de la demeure où elle se trouve. Il savait qu’elle pouvait s’absenter n’importe quand, pour des raisons plus ou moins obscures, mais elle finissait toujours par lui expliquer, lorsque le temps s’y prêtait. Ce n’était pas le cas pour l’instant ; elle n’était pas rassurée quant à l’état de la Blonde, et ne comptait pas quitter son chevet de plus de quelques mètres.
Elle entendait d’ici râler les gens qui veillaient sur elle, arguant qu’elle aurait très bien pu laisser un valet surveiller la Bretonne pour se reposer, voir même un garde, ce n’était qu’une Bretonne après tout, une femme qui était censée être son ennemie. Mais la Malemort, bien loin de songer à ces histoires de guerre, y voyait justement l’occasion de s’en détacher. Faire le bien et aider quelqu’un sans se soucier de ses origines, voilà qui la détendrait bien plus qu’une nuit de repos.

Il fallait bien le dire, la guerre était usante, être sur ses gardes à chaque minute de la journée également. Aider son prochain était une valeur défendue par la Licorne, son Ordre, et elle était Licorne avant d’être Capitaine. Elle était sur la voie de la Chevalerie avant d’être soldat.
Et c’est sur ses considérations qu’elle était retournée dans le fauteuil quitté plus tôt pour s’y endormir, laissant la bougie allumée pour procurer un repère à la Bretonne si celle-ci venait à se réveiller avant elle.
Mais le repos fut court, il faut bien le dire.
Un cri, un autre.
La Malemort ne réagit pas immédiatement. Sur les champs de bataille, on est habitué aux cris qui déchirent l’obscurité et le silence de la nuit. Oui mais Rouquine, tu n’es pas sur un champ de bataille, tu es chez toi, dans ta demeure ; et ici, les cris n’ont rien d’habituels. Un nouvel éclat de voix ; et les émeraudes s’ouvrent à nouveau sur la jeune femme mettant quelques secondes à resituer l’endroit où elle se trouvait.

- Elisabeth ?

Première fois qu’elle l’appelle par son prénom. Était-ce là une marque de proximité ? Non. Surtout une marque d’inquiétude. C’est qu’elle allait ameuter tout le domaine à hurler comme ça !
La silhouette trentenaire se redressa alors de son fauteuil pour rejoindre le chevet de la Kermorial et s’enquérir de la raison qui l’avait poussé à hurler. Un mauvais rêve, peut-être, ou alors était-ce plus profond ?
La Malemort ne tarde pas à réagir, elle prend le verre posé sur le chevet, et le remplit d’eau pour le tendre à son hôte. Que la nuit promettait d’être longue…Mais il fallait voir les choses du bon côté, ce n’était pas comme si elle n’était pas habituée à rester éveillée et cette fois au moins, elle ne l’était pas sur des remparts.
Et si tu t’ouvrais, blondie ?

- Calmez vous, Elisabeth. Vous ne risquez rien ici. Buvez un peu, ça vous fera du bien.
Voulez vous parler de ce qui vous fait hurler ainsi ? Peut-être pourrais-je vous aider.

Ou l’art de poser les bonnes questions au bon moment, ou pas. Elle prenait le risque d’avoir posé la question de trop, et de voir la Bretonne se refermer comme une huitre. L’avenir le dirait, de toute façon.
Attendant la réaction de la jeune femme, les émeraudes continuaient de fixer leurs homologues, la Malemort sincère et inquiète dans toute sa splendeur. Qui a dit qu’elle était froide et sans cœur ? Comme quoi, il ne fallait pas se fier aux apparences. La Bretonne pouvait en tout cas se féliciter, elle voyait une facette de la Princesse que bien peu pouvaient se vanter d’avoir vu ; mais cela elle ne pouvait pas le savoir.
La Malemort attentionnée & inquiète, ce n’était pas franchement ce qu’on retenait d’elle quand on la rencontrait tout juste, et c’était bien souvent ce qui freinaient les personnes qu’elle pouvait rencontrer dans leur envie d’apprendre à la connaître ; mais c’était bien le cadet de ses soucis, à la rousse, elle se faisait très bien à l’idée de passer pour une personne froide et condescendante.
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Drôle de point commun qu’elle se découvrait avec la Bretonne. La ténacité, ou la folie ; elle ne savait pas bien elle-même. Ce sentiment bizarre qui vous fait faire des choses absurdes au péril même de votre vie parfois, et qui avait tendance à souvent prendre possession de la Malemort, allez savoir pourquoi.
C’était en tout cas ce petit - tout petit - grain de folie qui lui avait fait faire face à trois armées pleines de Ponantais en tout genre alors qu’elle était à la tête d’une vingtaine d’hommes au grand maximum et qui l’avait fait avancer vers une mort quasi certaine. C’était le même qui l’avait fait prendre d’assaut les murs de Poitiers alors qu’elle était enceinte et qui lui avait coûté une belle épée dans le bide.

C’est pourquoi elle savait que cette tendance à vouloir trop en faire ne rapportait en règle générale rien de bon : elle en avait fait l’expérience à ses dépends plus d’une fois. Vous comprendrez aisément que dans de telles conditions, il était hors de question pour elle de laisser la Bretonne fraichement sauvée retourner se jeter dans les bras de la mort aussi vite, surtout qu’elle pouvait l’empêcher. Cela dit, elle ne semble même pas en mesure de tenir debout.
La Rousse lui laisse le temps de terminer ce qu’elle a à dire, avant de poser sa main sur son épaule et d’une légère pression l’inviter à se remettre au lit. C’était évident qu’elle n’avait pas du tout l’énergie nécessaire et qui ne l’aurait pas vu aurait été complétement aveugle, ou sénile. Je vous vois venir, non la Malemort n’est pas sénile ! Naméo.

- Remettez vous au lit, vous n’êtes pas en état de reprendre la route maintenant. N’importe quel brigand serait en mesure de vous achever, je suis même sûre qu’un enfant y arriverait.

La petite pique pour appuyer ses dires. C’était là une technique qu’elle adorait employer, même si elle le faisait rarement avec des inconnus. Après tout, s’il fallait cela pour que la Bretonne prenne conscience de sa faiblesse actuelle, pourquoi pas. S’il fallait qu’elle se fasse détester pour ça, et bien soit, elle assumerait jusqu’au bout ses décisions. Quitte à sauver une Bretonne, autant la sauver jusqu’au bout. Demi-tour, elle se dirige vers une commode à côté d’un bureau situés dans un coin de la chambre et en retire un nécessaire d’écriture qu’elle ramène à sa blessée et pose près d’elle.

- Si vous souhaitez écrire, il y a ce qu’il faut ici. Si vous voulez que je le fasse à votre place, je peux aussi, il suffit que vous me le demandiez.

Ca, c’était peut-être un peu compliqué. Elle savait que l’égo pouvait parfois se poser en barrage à ce genre de demande en aide, surtout quand il s’agissait d’une « ennemie » car c’est-ce qu’elles étaient, techniquement, même si dans les faits ce n’était pas vraiment le cas.
Si elle s’était écoutée, et vue l’urgence que la femme semblait avoir à retourner sur les routes, elle serait partie avec elle pour la mener à bon port; mais la guerre, son époux et ses obligations l’en empêchaient. Alors elle ferait tout ce qui est en son pouvoir pour aider la femme qui semblait dans le besoin.

- Restez ici le temps de vous remettre convenablement. Ensuite, je vous fournirai la monture la plus rapide que j’ai à disposition. Ainsi vous pourrez rattraper ce à quoi vous semblez tenir assez pour vouloir vous tuer à le rechercher.
Pour le moment, autant vous le dire, personne ne vous laissera quitter le domaine dans cet état, soyez donc raisonnable.
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Elle était étrangement soulagée face à l’apparente indifférence de la jeune femme, bretonne, qui se trouvait juste à côté d’elle. Etrange ? Pas tant que ça, la Malemort avait toujours eu du mal avec les émotions qui étaient trop évidentes, pensant toujours qu’il y avait anguille sous roche. Elle-même cachait d’ailleurs systématiquement ses sentiments derrière un masque d’indifférence qui ne la quittait que rarement, lui permettant de garder sa forteresse intacte et hors de portée.
Peut-être était ce pour cette raison qu’elle se sentait sereine face à cette inconnue, ou était-ce parce qu’elle était terriblement affaiblie comparée à elle-même ? Allez savoir.
Visiblement, elle n’était pas soldat - ça, c’était la révélation du jour ! -, dans le cas contraire elle n’aurait pas soutenu ainsi qu’elles se seraient jamais rencontrées dans d’autres circonstances. Elle était curieuse la Malemort de savoir comment une Bretonne avait pu se retrouver dans cet état en Limousin & Marche, si ce n’était par la guerre; mais la bienséance l’empêcherait d’apporter réponse à cette question. Le mystère resterait donc entier, à moins que la Blonde ne se confie d’elle-même - fait beau rêver -.

Pourquoi n’aimait-elle pas les bretons, au final ? Parce qu’elle avait eu de mauvaises expériences avec certains d’entre eux, avec un en particulier, en réalité. Elle faisait donc cette erreur de généraliser et d’étendre la faute d’un seul à tous, mais qu’y pouvait-elle ?
Il y a quelques mois encore, elle était tombée amoureuse d’un Breton, petit fils du Grand Duc avec ça et lui avait donné sa chance malgré toutes les mises en garde de son entourage à son encontre; elle avait eu la naïveté de croire qu’un homme pouvait changer pour plaire à une femme mais elle s’était lourdement trompée, peut-être parce qu’elle était incapable de changer elle-même. Et puis, il y avait eu cette bataille, le regard chargé de reproches du Breton en question, et son départ alors qu’elle était elle-même entre la vie et la mort.
Il l’avait abandonné, et elle en gardait comme un ressentiment, bien qu’elle fut bien plus heureuse à présent qu’à l’époque, et que son époux était bien moins prise de tête que ne l’était Aymeric. Oui, être avec un brigand notoire lorsqu’on est Licorne, c’est toujours problématique, et ça engendre pas mal de conflits, surtout lorsque l’un comme l’autre ont un caractère…difficile - pour rester polie -.

Breeef. On ne s’étendra pas plus en détails sur ce Breton ci, ni sur l’autre qui lui avait meurtri l’âme autant que les chairs et qu’elle haïssait de manière viscérale, viscères qu’elle se ferait une joie de lui arracher si elle en avait l’occasion. Oui, elle était un peu barbare parfois, la Malemort, et encore, elle n’avait jamais parlé de son idée d’associer l’éviscération avec la poulie d’un puit. Le concept était simple : on accrochait le bazar à un crochet, puis on tournait la poulie; simple, efficace, et spectaculaire ! En plus c’était marrant. Enfin, pour elle en tout cas.
Revenons donc à nos moutons ! - la bretonne convalescente dans le cas présent -
Depuis combien de temps était-elle ici ? Quelques heures, tout au plus…Mais vu l’état, elle resterait bien là quelques jours supplémentaires, qu’elle le veuille ou non; la rousse ne la laisserait pas repartir dans la nature alors qu’elle tenait à peine assise, elle ne tenait pas vraiment à être responsable de la mort de la jeune femme même si bon, des bretons elle en avait déjà tué un paquet - en situation de guerre, ça compte pas ! -; et de toute façon au jeu de la plus têtue, c’était toujours elle qui gagnait.

- Quelques heures, tout au plus. Vous n’êtes pas restée très longtemps inconsciente.

Pas très longtemps, pas très longtemps; c’était relatif. Pour quelqu’un de pressé, quelques heures sembleraient une éternité. Mais comme beaucoup de chose, le temps était une notion toute subjective. Pour elle qui, lorsqu’elle était blessée, pouvait rester quelques jours dans le noir total, ça ne semblait effectivement pas une durée excessive, quelques heures.
Mais bon, on ne va pas se mettre à comparer une blessure plutôt superficielle à la tête avec une épée dans le ventre, ce serait excessif.
Occupons nous plutôt de la convalescente ci-présente, c’est qu’elle était plutôt douée, la Malemort, quand il s’agissait de s’occuper de ses convives. En l’occurrence…

- Souhaitez vous que j’écrive de votre part à une de vos connaissances pour la prévenir que vous êtes ici, et en vie ? Ou peut-être souhaitez vous le faire vous-même, si vous vous en sentez la force.
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Sésame, ouvre-toi.

Et elle s'ouvrit. Oh, pas grand chose, bien sûr. Les remerciements d'usage, d'abord, preuve que la femme avait reçu un minimum d'éducation; une bonne chose, déjà. Elle la laisse se reprendre, boire un peu, et l'observer; car sans aucun doute devait-elle se demander qui pouvait bien être l'inconnue qui venait de lui sauver la vie de manière complétement désinteressée. Car désinteressée, elle l'était, assurément. Vu l'aspect débraillé de la femme lorsqu'elle était dans le fossé, il ne fallait pas espérer de celle-ci qu'elle possède de l'argent, ou quoi que ce soit qui puisse avoir de la valeur. Elle avait agi en Licorne, et tel que devait agir une femme de la noblesse française - Française, car il n'était pas dit que les nobles bretons n'auraient pas préféré achever cette pauvre femme plutot que de tenter de la sauver -, du moins dans sa conception de la chose.

Les présentations maintenant, et les choses se corsèrent. De Kermorial...Ca, c'était breton, ou elle ne s'y connaissait pas. Visage neutre de circonstance tandis que des tas de questions prennent possession de son esprit. Quoi que...Pas tant de question, mais plutôt une constatation générale, qu'Elric - le vieil Intendant de sa cousine Vicomtesse - aurait très bien pu lui dire, s'il avait été présent : Tu as le chic pour te mettre dans des situations douteuses et louffoques, fillette.
Résumons donc : Elle, Capitaine, Vice-chancelière du Limousin & de la Marche, épouse d'un Fils de France, belle-fille de la Reyne en personne. Son hôte, bretonne, ramassée sur le bord de la route un beau jour de décembre, ramenée sans aucune méfiance à l'intérieur même de sa demeure; en pleine guerre contre le Ponant.
Pas à dire...T'as fait fort, fillette.

Et la Princesse par alliance d'observer celle qui pourrait potentiellement devenir un problème pour elle, et de relativiser. Ca pourrait être pire : elle pourrait être armée. Dans cet état, elle n'était pas un danger pour la Malemort, et puis on ne tuait pas quelqu'un qui venait de vous sauver la vie, même chez les Bretons....Si ?
La suite de son propos fit naître un rictus amer sur les lèvres de la Capitaine. Elle était loin de se douter que les circonstances la servaient bien, finalement. Si elles avaient été différentes, c'était certainement qu'elles se seraient croisées sur un champ de bataille, et si tel avait été le cas, jamais elle n'aurait fait preuve d'une quelconque pitié.

Enfin, les lèvres, jusque là closes dans un raisonnement à la va-vite qui n'aboutirait de toute façon pas, s'ouvrirent pour remettre la balle au centre. Il n'y avait aucun intérêt pour elle de cacher son identité alors qu'elle était chez elle, et que la Blonde peinait déjà à tenir assise.
Oui, elle était naïve, et elle assumait.
On ne pouvait pas être parfaite à tous les niveaux non plus, ça aurait été trop beau. Mais avant...

- Vous ne me devez rien.
Autant remettre l'affaire au clair dès maintenant, surtout qu'elle refuserait sans aucun doute de lui devoir quoi que ce soit à la seconde où la rousse se sera présentée, fierté de bretons, tout ça. Oui, elle est pleine de préjugés, même si elle reste avenante malgré tout, elle n'a pas franchement que des bons souvenirs, avec les bretons. On continue ?
Vous êtes la bienvenue ici tout le temps qu'il vous faudra pour vous remettre totalement. Et oui, esprit chevaleresque, tout ça. Elle rajouterait plus tard la mention " si vous ne ramenez pas tous vos amis pour faire un feu de joie ", mais il n'était pas encore temps.

- Aldraien de Malemort-Carsenac, c'est ainsi que l'on me nomme. Les deux pieds dans le plat ! Bon, y avait aussi Altesse, Capitaine, Excellence, Cap', Ald', le Bouchon et son préféré : "Altesse Edenteuse". Vous a-t-on dit qu'habituellement, elle édentait les bretons pour faire ses chapelets ? Peut être pas un détail primordial dans l'immédiat, hm...
Je pense que nous devrions, au contraire, nous satisfaire des circonstances. Ben oui, blondie, tu es en vie, et je ne suis pas couverte de sang : c'est la fête ! Ou pas ?
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Les paumes ont glissé sur la face défaite. Vus de plus près, les traits de la maîtresse des lieux n’ont décidément rien de commun avec ceux tant haïs de la Deswaard ; et la bienveillance qu’elle lui prodigue dissipe le soupçon d’une secrète intelligence.
Eh oui. On en est là. Mais qui lui jetterait la première pierre ? La fréquentation régulière d’une psychopathe notoire rendrait n’importe qui paranoïaque.

La Kermorial se dresse à nouveau, et ses doigts se referment sur le verre proposé.

Un temps.

- Alors je vous dois beaucoup, prononce-t-elle d’une voix si faible qu’elle en a un haut-le-cœur – Dieu qu’il est pénible d’être vulnérable !

Une gorgée d’eau.

C’est la deuxième fois qu’une rouquine flamboyante lui sauve le cuir. La première était bretonne, bien née, et Archidruide ; qui peut bien être la seconde ? Une femme qui a des terres, qui se promène gardée, et dont le quotidien, à vue de nez, n’est rien moins que paisible. Mais Elsa aurait beau scruter des heures le visage altéré de la Princesse, qu’elle ne s’en trouverait pas plus informée.

Deuxième gorgée d’eau, le temps de rassembler ses esprits pour un rapide calcul.
Essai reconstitutoire :
Prémisse n°1 : la moindre des choses, quand quelqu’un vous tire de la panade la plus noire, c’est de lui décliner votre blase.
Prémisse n°2 : en contexte de guerre franco-bretonne, un Breton prudent ne devrait jamais donner son nom à un propriétaire terrien françois possédant une garde.
Prémisse n°3 : c’est la guerre.
Prémisse n°4 : un Breton n’est jamais prudent.
Soit par atavisme, soit que la Blonde manque de sens tactique, soit n’en fasse jamais qu’à sa tête, soit que sa migraine naissante n’obscurcisse son jugement… la décision est vite prise.

- Elisabeth de Kermorial.

Ou comment griller la couverture qu’on ne sait pas avoir, en une leçon. Bravo, Blondine.

- Je suppose… suis même certaine que j’aurais préféré vous rencontrer dans d’autres circonstances.

Ce que dit, elle gratifie son reflet déformé dans le verre d’un regard incrédule, voire moqueur, et se corrige :

- C't'idiot, ce que je dis. Dans d’autres circonstances, je ne vous aurais même pas rencontrée.

Troisième gorgée. Ca se fait, de dire aux gens qu’on aurait préféré ne jamais avoir à les rencontrer ?
Non. Voire : préférer le monde tel qu’il aurait pu être, donc tel qu’il n’est pas, c’est déjà une ânerie, rétorque sûrement la grenouille de bénitier en elle. Le hic, c'est qu'elle n'est plus très sûre d'y croire.

- En tout cas… merci.

Une route de campagne.

La poussière humide, les arbres poudrés, l’amère moiteur de l’air, le sifflement du vent. Un soleil morne perce sans conviction l'atmosphère blanchâtre au dessus des champs limousins. De loin en loin, des bosquets engourdis balancent doucement leurs feuilles lourdes d'eau. Enfin vous voyez le genre : la parfaite carte postale bucolique, version pré-hivernale.
Mais regardez-y de plus près… Vous ne voyez rien qui cloche ?

… Ouais. Les guirlandes dans les hêtres. Bon.
Mais encore ?

Le chemin malmené porte encore l'empreinte d'une horde de cavaliers. Rien d'étonnant, me direz-vous : en ces temps tourmentés, les hommes en armes sont monnaie courante. Fort bien.
Et là, ne distingue-t-on pas la trace d'une chute dans le magma boueux ? Oui, bon, d'accord : on ne va pas s'émouvoir à chaque fois qu'un péquenot glisse dans la gadoue... Mais regardez mieux, à la fin ! Là, tout à côté...

Voi-là ! Ah ben quand même...
Là, entre les brins d’herbes alourdis, une main blême dépasse d’une ornière. Alors, ça mérite qu'on s'y intéresse, ou non ?

Approchez-vous donc, jetez un œil en contrebas :vous pourrez voir une jeune femme allongée dans le fossé, la neige et le coma. Silhouette amaigrie, boueuse. Autour du visage hâve, une couronne de boucles blondes. Le vent d'Autan a repoussé les pans de son manteau brun et plante ses griffes à travers l'épais tissu de son surcot détrempé.

Approchez-vous encore : un frisson irrégulier agite ses membres, qui n’est pas seulement le jeu du vent. Les plus téméraires pourront même percevoir les mouvements spasmodiques de ses paupières, et sentir un souffle s’échapper de sa bouche bleuie.

Derrière les paupières dansent des langues d’or.

Eveil ? Ce serait la maison d’enfance.

Les rayons de l’aube pénètrent dans une petite chambre austère, flattant la pierre des murs, et caressent les tempes d’Elisabeth enfant. Depuis le lit – le joyau de la cure –, on peut contempler un beau coffre de bois vieux, dont les panneaux muets racontent toutes les histoires du monde ; mais elle n’ose pas encore ouvrir les yeux, ou ne peut pas. Qu’importe ? Elle connaît le décor avec une précision photographique.
Là, juste au-dessus de la fenêtre, la poutre est fendue : c’est depuis le grand orage, quand la grosse branche du chêne s’est abattue sur la toiture.
Ici, le bois de la porte est rongé, là où une souris est venue se faire les dents, avant de disparaître – on pense que le chat de la meunière n’est pas innocent dans l’affaire.

Un homme entre deux âges vient d’entrer, un doucet petit curé de hameau : il avance sans bruits, glissant sur le sol de terre battue, vers le coffre. Quand il aura trouvé ce qu’il est venu chercher, il viendra poser une main paternelle sur les doigts de l’enfant – Elisabeth la sent déjà, entend déjà le minuscule sourire…

Mais, attendez…

Voilà que l’image se trouble… Le souvenir devient rêve, le rêve distord le souvenir… et penchée sur le coffre, c’est une silhouette de femme. C’est la nuque élégante, la chevelure lourde, le déhanché immanquable d’une femme, c’est la voix d’une femme, le souffle d’une femme, le parfum d’une femme.

Est-ce elle ? demande Elisabeth – l’enfant, ou l’adulte ? à moins qu’il n’y ait pas de différence.
Est-ce elle ? demande Elisabeth – et elle, c’est la mère.

Elisabeth a six ans : sa mère est une figure sans visage, sans nom, à articuler sur les panneaux nus du coffre. Elle n’en parle jamais. Elle y pense toujours. Ma mère, le mythe.

Elisabeth a quinze ans : une lettre lui rend sa mère pour mieux la lui ôter. Elle devient Kermorial, et orpheline. Ma mère, la morte.

Elisabeth a dix-huit ans : la somme du réel lui est restée en travers de la gorge. Ma mère, la traîtresse.

Mais ce n’est pas elle. Près d’elle, tout près, l’enveloppant de sa chaleur de mère – car c’est une mère, simplement pas la sienne – la femme murmure un secret qui ne sera pas entendu, que de l’oreille du rêve.
Comme une certitude que l’on insuffle.
Le secret.

Derrière les paupières dansent des langues d’or.

***

Le feu brûle toujours dans la cheminée et sur le chef de la Princesse. Sa main s’est raidie, douloureuse, à un moment que Boucle d’Or, entre deux eaux, ne saurait estimer. Elle la presse doucement. Pour apaiser.
Pour retenir, aussi, quelque chose qu’elle sent filer.
Qui file.
Qu’elle oublie déjà.
Oh, bien. Juste pour apaiser, alors.