[RP] Un serpent gris appelé la Seine

Isleen

(Le début du RP se trouve ici)

[Sur les bords de la Seine un petit coin soit disant charmant...]

Il avait hurlé de l’attendre, il l’avait rattrapé, une main sur son bras, ferme pour l'empêcher de lui refiler entre les pâtes, elle avait levé le regard vers lui, onyx interrogateurs, que lui voulait-il ? Proposition, discussion, un coin charmant au bord de la Seine...ça fleurait louche la proposition, ça fleurait le coin isolé ou tout peu se passer...elle l’aimait bien le Phylibert, ils s’étaient gentiment amusés en taverne, le contact était bien passé... mais là ils n’étaient plus en taverne, il ne lui comptait pas gentiment fleurette pour passer le temps, il lui proposait juste un coin isolé ou ils pourraient causés lui et elle...pour lui faire une proposition et ça, ça avait méritait réflexion. La prudence conserve, l’imprudence envoi vers le créateur. Et parfois, il faut saisir sa chance, c’est ce qu’elle avait fait la rouquine, en lui répondant «allons y, passe devant je te suis», elle avait saisi sa chance et misé sur cette intuition toute féminine qui lui disait «fait lui confiance».

Ils y étaient, il avait dit charmant, elle trouvait le coin à la limite moins sale ou plus propre...que le reste des Miracles, elle ne savait trop de quel coté faire pencher la balance. Un coin de rivage au bord de la Seine, ce serpent gris envoutant et pratique pour se débarrasser de tout et n’importe quoi ou qui, et elle ne serait pas le qui ! Pas qu’elle se méfie particulièrement de lui mais sait-on jamais ce qui peut se passer. Isolé et tranquille comme coin et puis soudainement vous voyez débarquer une orde d’hommes en rut, couteau à la main et là le coin vous semble tout de suite moins charmant.

Elle était légèrement essoufflé l’irlandaise, là ou il n’avait fallu qu’un pas à ce grand monte en l’air, elle il lui en avait fallu trois sinon quatre, elle avait eu l’impression de courir derrière lui tellement il lui avait semblé pressé d’arrivé, alors c’est avec un léger souffle qu’elle lui demanda

Alors dis moi...t’a quoi à me proposer Phyl ?

Elle avait réfléchi un peu à ce qu'il pouvait lui avoir trotter dans la tête, à ce qu'il avait à lui proposer, toute sorte de choses lui étaient passées par la tête, toutes étaient possible, aussi était-elle curieuse de savoir.

--Phylibert

Phyl ? C'est gentil ça comme petit diminutif ! C'est amical, c'est presque tendre ! Personne ne l'a appelé ainsi depuis ... pfiouuu ... au moins une quinzaine d'années, notre bon Phylibert. La dernière fois, il n'était encore qu'un sale morveux aux genoux couverts de cicatrices, à la tignasse ébouriffée, aux vêtements trop courts et aux godasses trop longues, héritées d'un de ses frères aînés. Sa mère, veuve très tôt, était un puits de tendresse, un puits tellement profond qu'elle la partageait avec tous les hommes habitant leur patelin du nord, si bien que leur bicoque était remplie d'une kyrielle de frères et sœurs, des roux, des bruns, des blonds, des grands, des p'tits, et surtout des « qui ont mal tourné a cause du mauvais exemple des parents et qui finiront un jour sur l'échafaud » ! Tout comme lui, en somme. Ouais. Comme poule pondeuse, elle était imbattable, sa mère, mais il s'en souvient comme si c'était hier : c'est elle, et elle seule, qui lui donnait ce surnom de Phyl, et une bouffée de nostalgie, virulente, perturbante, vient remuer les entrailles de notre bonhomme.

Bon ! Il en est conscient, cet épisode lointain ne présente sans doute aucun intérêt pour la roussote, mais le bougre est submergé par une émotion inattendue, pareille à ces raz-de-marée qui bousculent tout sur leur passage et vous laissent pantelants. Si bien que les mots franchissent ses lèvres, tout comme le vent et la rivière franchissent les frontières, sans que rien ne puisse les retenir. Les prunelles turquoise de notre zigoto brillent un peu plus lorsqu'il commence.

C'est étrange que tu m'appelles comme ça, mon mignon farfadet. La seule personne qui l'ait fait avant toi, c'était ma mère autrefois. Avant que je devienne l'affreux Jojo que tu as devant toi. Vide-goussets aux miracles. Joli destin, non ?

Notre Phylibert secoue la tête de gauche à droite, puis de droite à gauche, comme ces chevaux dont les naseaux sont entourés d'un nuage de mouches et qui gigotent pour leur échapper. C'est sa façon à lui de fuir les spectres du passé, et même la mélancolie du présent. Il sourit, mais il n'a pas fini de vider son sac.

Viens, Milady, on va marcher le long de l'eau, et ne t'inquiète pas, je n'ai pas l'intention de te jeter dans la Seine. Et j'vais pas avancer trop vite pour pas que tu sois obligée de tricoter des pinceaux pour me suivre, mon joli lutin. Oui, j'ai quelque chose à te proposer, je ne t'ai pas amenée ici pour regarder les canards, mais je veux tout t'expliquer auparavant. D'ailleurs ...

Il passe un bras sur les épaules de la puce et l'entraîne doucement dans sa déambulation le long des buissons anémiques et des branches mortes tapissant le sol humide. Pour se donner du courage, et un temps de réflexion, il ne peut s'empêcher de lui jeter un : T'es vachement essoufflée, mon colibri. Faudrait peut-être que j'examine tes p'tits poumons un de ces jours ... Bon, c'est une vanne à deux écus, mais ça lui a permis de cogiter un tantinet, et même s'il n'a pas toujours le neurone ultra-rapide, il sait désormais comment il va présenter la chose. Finalement, il va temporiser un peu et ne pas tout révéler d'un coup !

Voilà, j'aimerais tenter un gros coup, un qui m'enrichira. Et qui t'enrichira aussi si tu m'aides. J'ai déjà une petite idée, mais j'aimerais savoir si ça t'intéresse avant de t'en dire plus. Il y aura quelques risques, c'est sans doute plus délicat que de faucher un mouchoir à une grognasse, mais je pense qu'à nous deux c'est parfaitement réalisable. Il plante ses prunelles dans les mirettes de la belette, et la laisse digérer tout ça, l'attirant tranquillement vers un banc couvert de mousse, qui n'a sans doute plus vu un popotin depuis des mois. Et deux fessiers d'un coup, ce serait l'événement du siècle !

Isleen

De Phylibert à Phyl, le pas était minime, et le diminutif lui était venu aux lèvres naturellement, spontanément, elle ne pensait pas tombé sur le petit nom attribué par l’amour d’une maman. D’un autre coté, il n’était pas très recherché, rien à avoir avec tous ceux que depuis leur rencontre il lui donnait. Il en avait de l’imagination pour lui en trouver autant, elle serait bien incapable de lui rendre la politesse si elle le voulait, alors elle se contentera de Phyl, c’est très bien Phyl. Sourire de l’irlandaise, oui il était un affreux Jojo, un affreux jojo bigrement sympathique, bigrement attachant.

Tsss mon coco mes poumons vont très bien.

Elle sourit, le Phyl coureur de jupons tente encore sa chance, un petit doigt s’agite sous son nez, pour marquer l’affirmation qu’elle vient de dire. Un jour peut être examinera-t-il ses poumons de plus près va savoir, elle sera surement évanouie ce jour là, à l’article de la mort, ou pleinement consentante, en tout cas ce n’était absolument pas à l’ordre du jour.

Affaire, moment était venue de parler affaire, elle l’écoute tranquillement, elle entend le «un» s’attend à un «deux» et puis non, il doit surement attendre de savoir ce qu’elle en dit, si oui ou non ça la tente d’être de la partie. Réflexion intense, elle se laisse entrainer vers le banc en silence, y pose les fesses un instant avec de se redresser, onyx dans les turquoises. Réflexion, elle pourrait lui dire oui, comme cela sans explication, mais ce ne serait pas très honnête, et ce n’est pas parcequ’elle est cleptomane que cela l’empêche de l’être. Comment dire ce qu’elle est vraiment, comment expliquer ce qu’elle n’explique même pas elle même ? Elle fait trois pas dans un sens, trois pas dans l’autre, c’est un tic chez l’irlandaise lorsqu’elle cherche ses mots elle commence les vas et vient et puis lorsque la réflexion s’est faite, elle se plante devant le voleur d’escarcelle.

J’suis pas une voleuse ordinaire Phyl...j’vole d’temps à autre pour me nourrir, mais le plus souvent c’est soudain...comment te dire ? - ben oui comment lui dire avec des mots qu'il comprenne, c'est déjà pas facile de causer dans une langue qui n'est pas la sienne, alors expliquer ça! Elle est là devant lui son regard dans le sien à essayer - je ne vole pas pour voler, je dérobe tout et n’importe quoi quand le désir me vient, c’est plus fort que moi, faut que je prenne...un peu comme ce mouchoir que t’a dans la poche, j’l’ai pris parce que ...ben parce que soudainement il a fallu que je le prenne....mais j’peu te filer un coup d’main si t’as besoin.

Elle se rassoit, perd son regard dans la Seine, fleuve tumultueux tout autant que ses pensées. Pas dit qu’il comprenne ce qu’elle avait voulu lui expliquer, sa propre famille n’avait pas compris, ni tenter de comprendre il faut dire. Tout juste avaient-ils fait en sorte qu’elle échappe au bourreau...alors allait-il saisir ce qu'elle même n'arrivait pas à comprendre, le besoin du pourquoi elle ressentait cette pulsion parfois, celle là même qui la faisait agir le plus souvent au delà du raisonnable.

--Phylibert

Bon ! Message reçu cinq sur cinq ! L'examen médical de notre crevette gracile et de ses ravissants petits poumons est remis à une date ultérieure, mais notre zigoto, parmi ses qualités et ses nombreux défauts, dispose d'un stock inépuisable de patience et de persévérance, et il compte bien faire d'autres tentatives. Faut pas lui en vouloir à ce bon Phylibert, c'est un voyou, mais c'est pas un monstre, il a le cœur aussi tendre que ces onctueux soufflés au fromage qui dégoulinent le long du moule dès qu'ils sont cuits à point. Et puis c'est un tactile, le bougre, ses doigts le démangent aussitôt qu'une jolie tourterelle comme cette rouquinette apparaît dans sa ligne de mire, et il éprouve parfois du mal à les maîtriser, ses dix indécrottables coquins.

D'une certaine manière, lui aussi est tenaillé par des pulsions incontrôlables, lui aussi est un cleptomane. Il n'y peut rien, c'est dans ses gènes ! Mais cette fois, saperlotte, il tient bon ! Et c'est d'autant plus facile que la mignonne a accepté son offre, même si ce genre d'entreprise n'entre pas vraiment dans ses cordes. Mais la belle l'aidera dans son projet, et notre Phylibert en est diablement satisfait. Elle a une bonne bouille, la jolie pervenche, et notre homme mise sur elle ! Il lui octroie aveuglément sa confiance, comme s'il la connaissait depuis des siècles ! Et tant pis s'il s'en mord les doigts lorsque viendra le grand jour, le jour J, avec un J comme joaillerie, il arrivera bien à se débrouiller ! C'est qu'il court comme un lapin quand il a le guet aux fesses, notre coco.

En attendant, les épaules de notre Phylibert sont délestées d'un lourd fardeau, car, ce qu'il compte entreprendre, il ne pourrait l'exécuter seul, et la plupart des donzelles qu'il côtoie dans ce cloaque pestilentiel sont loin d'être assez futées pour lui apporter un coup de main efficace. Elles ont des cervelles de moineaux ou de têtards, et, de plus, elles ont la langue trop bien pendue. Elles iraient déballer toute l'histoire à leurs souteneurs ou à leurs maquerelles, et notre brun se ferait couillonner, un peu comme ces abrutis qui débarquent aux miracles en croyant y dénicher une catin qui n'aurait pas la vérole ou la syphilis, et qui se retrouvent le lendemain matin avec un chou-fleur dans le calcif, à la place de la zigounette. A présent, il reste à notre coco une seule chose à terminer : respecter sa part du contrat et tout expliquer à la loupiote.

Miss « Five o'clock » s'est enfin assise, après avoir beaucoup déambulé, et Phylibert en fait de même, étirant ses longues guibolles d'échassier. La puce lui paraît soudain bien rêveuse. Elle contemple le courant qui charrie au loin la crasse des miracles. Aimerait-elle faire comme les eaux de la Seine, s'éloigner pour ne jamais revenir. Lui, pas de doute, il aimerait ça, et il le fera un jour. En emmenant la brindille avec lui, qui sait ? Vivre sans but, c'est mourir lentement, non ?

Il échappe à ces pensées, et pose la main sur la cuisse de la musaraigne. Pas pour lui peloter la gambette, non, pas cette fois. Juste pour attirer son attention et ramener son esprit vers le présent. Merci d'avoir accepté, ma jolie mirabelle ... souffle t-il, tout en arrimant ses yeux clairs aux prunelles de la puce, où dansent des vagues multicolores. Maintenant j't'explique mon idée. Avec ton merveilleux accent, et une robe de princesse, et vu qu't'es belle comme un coeur, tu pourrais passer pour une riche Lady anglaise, et faire déballer à un bijoutier que j'espionne depuis un moment tous ses cailloux les plus somptueux. Pourquoi une étrangère ? Tu seras pressée, un peu originale et exigeante aussi, et tu voudras tout voir tout de suite ! Quand les perlouses et les breloques seront devant toi, j'interviendrai. Moi aussi je serai là, sapé comme un milord, mais je ferai du raffut, j'attirerai l'attention sur moi, et tu te rempliras les poches ! Ensuite, on allonge les pincettes, on file comme l'éclair, chacun de son côté, pour brouiller les pistes, et on se retrouve chez moi ! Bon, ça demande de la préparation et quelques jours de surveillance, mais le jeu en vaut la chandelle. T'en penses quoi, mon étourdissante perle des îles ? ... termine t-il en lui adressant son sourire le plus lumineux.

Isleen

La main du galant sur sa cuisse la ramène au présent, les pensées de son passé s'évanouissent dans les méandres de son esprit, comme neige au soleil, aussi vite, il faut dire que la chaleur de la main est agréable, elle se diffuse lentement, insidieuse dans son corps, de quoi vous perturber l’esprit. Un regard vers le joli cœur, et la voilà prise au piège de l’envoutement de ses yeux clairs alors qu’il commence à lui exposer son plan plus en détails.

Une esquisse d’un sourire, elle le retient, tente vainement de le ravaler, mais rien n’y fait, il se dévoile d’abord un peu, juste un bout, puis s’étire encore doucement, avant de se faire franc sur son visage, avant de se faire éclat de rire…

Mouhahahaha…..mon étourdissante….hihihi….perle….houhaahaha…….perle des îles ….Phyl…

Un regard, et elle repart, elle en a les larmes aux yeux, le ventre qui lui fait mal de rire, un dernier rire, elle doit se contenir….non elle n’y arrive pas…elle se tient les côtes…s’accroche au bras du fripon.

Hahaha…haaa nimhneach sé*….hihihi….p…. îles…

Les larmes coulent…. par tous les Dieux, c’est pas possible de trouver des petits noms comme cela, déjà au mignon farfadet elle avait failli, mais s’était retenu, mais là, comment ne pas rire à « mon étourdissante perle des îles » doublé d’un sourire ravageur…non non ne pas rire, ne pas recommencer. Elle se mords la lèvre, tente de reprendre son sérieux, souffle une fois, puis une deuxième, oui voilà, elle y arrive….hihi…presque…ça…elle essuie ses larmes avant d’oser à nouveau regarder Phyl…

Phyl, tu n’existerais pas, faudrait t’inventer… - et spontanément la rouquine lui colle un bise sur la joue – j’ai jamais au’tant rit depuis…depuis un sacré bout temps ! Piouf…mais ou vas-tu chercher ça, hein ?

Question purement rhétorique de la perles des îles, elle ne s’attend pas à une réponse, elle secoue sa crinière, reprend contenance dans un dernier sourire.

C’que j’en dis ton idée, c’est qu’elle est pas mal pensée…j'espère que ton bijoutier cause pas l'anglais, sinon va vite se rendre compte que mon accent, n'est pas pêcher d'la bas ! J'suis irlandaise.

Une noble anglaise pourquoi pas, elle n'aime pas les anglais l'irlandaise, vieille rancoeur, alors si ça peut nuire à l'image de la couronne, elle se genera pas. Une réflexion plus loin, la rouquine a repris totalement contenance, elle réflexionne même à ce qui pourrait poser soucis dans l’plan du laron. Quand elle donne sa parole, la miss ne revient pas dessus, y va à fonds, sauf si c’est sa vie qui penche dans la balance, là c'est différent, c'est qu'elle est pas altruiste non plus.

L'bijoutier, c’est pas dit qu’il me déballe toute sa quincaillerie comme ça…faudrait p’etre que je lui laisse voir une bourse bien remplie d’écus….histoire d’le mettre en confiance. Et pour se rejoindre chez toi, faudra qu’tu me montres ton logis, mais ça on a l’temps....

Perles noires sur le monte en l'air, elle va lui faire confiance. Le banc sur lequel ils sont assis, pas franchement pas confortable, vient d’avoir son événement du siècle, deux popotins et une crise de rire, ce soir, après leur départ, il tombe en poussière d’avoir trop vécu.

(*ça fait mal)

--Phylibert

Le rire est la thérapie idéale pour combattre le cafard, et celui de la crevette est frais, pétillant, imprévisible, comme ces torrents fous qui dégringolent la montagne et ricochent joyeusement entre les rochers. Mais soyons francs, notre Phylibert n'est guère responsable de toute cette joie, car ces petits qualificatifs qui plaisent tant à la mignonne lui tombent du ciel sans qu'il ait à tendre la main pour les capturer. Bien sûr, il appellera toujours un chat, un chat. Il ne baptisera pas une vilaine matrone aussi moustachue qu'un brigadier-chef : mon joli souriceau, même s'ils ont tous les deux des poils sous le pif. Et une grosse dondon adipeuse, aux jambons énormes, couverts de varices, ne sera pas sa sylphide. Non. Mais avec la puce, légère, amusante, désarmante, les épithètes surgissent toutes seules, épithète même qu'elle lui en inspirera d'autres. ( désolé de l'avoir osée celle-là ).

La récompense jaillit, vive, inattendue : un baiser ! Notre filou apprécie, et exhibe largement ses crocs en guise de sourire. Bon, c'est pas non plus une langue fourrée, c'est pas une fricassée de museaux, c'est pas la galoche dans toute sa splendeur, mais faut un début à tout, non ? Si la rouquine s'est fendue d'un gentil bécot, c'est que notre Phylibert ne lui déplaît pas !

En attendant, le bel écureuil a retrouvé son sérieux, et elle pose, ma foi, des questions intéressantes. Elle s'investit, la brindille, et elle pousse notre zigoto à cogiter davantage. Il plaisante un peu, c'est plus fort que lui, mais son ciboulot est aussi réactif qu'une colonie de fourmis qui a détecté les restes d'un pique-nique. Hé bien tu m'épates, mon sucre d'orge ! Tu n'es pas seulement une créature de rêve, mais tu en as dans la caboche ! J'ai un p'tit magot à agiter sous le nez de notre bonhomme, mais c'est peut-être un peu léger ! Je te le montrerai, et s'il le faut on ajoutera des cailloux dans le sac ! Et pour l'accent, bah tu peux aussi bien être une noble irlandaise qu'une noble anglaise ! Ça doit exister, non ? Ma piaule, je peux te la montrer maintenant, si tu veux. Et mes éconocroques aussi, elle sont planquées dans une lézarde du mur. C'est une cachette introuvable. Et ne te fais pas de mauvais sang, je ne cherche pas à t'attirer pas chez moi pour te sauter dessus comme un affreux pervers ! Quoique ?

Il sourit à nouveau avant de poursuivre. Et j'vais pas t'attacher au lit, sauf si tu le réclames ! D'ailleurs j'ai pas de lit, j'dors dans un divan miteux, mais bon, j'y suis habitué, je n'ai pas besoin de plus de confort, et là, au moins, je suis en sécurité ! Et j'ai la seule clef ! ajoute t-il en la brandissant sous les yeux de la musaraigne. Il doit me rester de quoi grignoter là-bas, si ça te tente, ma jolie mangouste ! Et du pinard ! Du vrai ! Pas du purgatif ! On y va, ma poussinette ? Suffit de longer la Seine un moment, et on y sera avant la nuit. Je crèche au-dessus d'une vieille forge abandonnée. Le propriétaire est mort, et personne ne s'en est inquiété, et personne ne m'a mis dehors. Alors voilà, je m'y incruste !

Il se lève, prend la main de la mignonne, et l'attire vers le sentier. Derrière eux, un craquement sinistre les surprend et les fait sursauter. Le banc n'a pas survécu à leurs fessards et s'est vautré dans les joncs ...

Isleen

Il est difficile de contenir un rire qui venant d'exploser ne demande qu’à revenir, il l’est plus encore lorsque le rossignol à vos cotés, s’évertue à vous affubler constamment de petits noms saugrenus mais à la fois charmants. Il est peut être là le charme légendaire des françoys, dans cette façon de parler, de vous donner des petits noms, comme si vous étiez réellement ce qu’ils dissent. Mais en attendant, insensible ou non à ce charme, l’irlandaise a bien du mal à retenir le fou rire qui menace encore, tenez, là, sur « le sucre d’orge » elle est obligé de se mordre la lèvre pour ne pas rire, pour rester concentrer sur ce qu’il lui dit. C’est qu'elle n’a rien d’un doux sucre l’irlandaise, elle ne fond pas sous la langue en vous laissant un gout écœurant en bouche, non elle c’est peut être, un enrobage de sucre pour un effet surprise et surprenant, ou un effet pétillant…mais ça, seul ceux qui la gouteront un jour pourront le dire. Elle se vilipende mentalement, ne pas rire, lui répondre, « aller cause la rouquine, cause ça lui évitera de trop parlé et de t’affubler encore de plume, colombes des neiges ou autre petits noms …cause ça t’évitera d’éclater de rire à nouveau »

Hé oui, c’est parc’qu’y en a là dedans que j’suis toujours en vie et pas au fonds d’un trou à donner à becter aux souris - petit sourire mi-ironique, mi sérieux alors qu’elle continue – tu sais ou il est le dernier qui a essayé d’me sauter d’ssus sans mon avis ? .... - léger silence pour ménager sons suspense – il se tient encore le paquet d’trois en appelant sa môman ! -L’irlandaise, c’est un petit pimousse, ça ne paye pas de mine, c’est tout petit riquiqui mais c’est super méga costaud, ça ne se laisse pas faire facilement. - Alors tu vois ce qu’y t’attend mon lapin, si tu me sautes dessus comme un pervers….même si tu n’as rien d’affreux.

C’est même tout le contraire même, et la perles des îles n’ est pas insensible au charme tout françoys du Phylibert. Femme qui rit moitié en ton lit dit le proverbe, et notre charmant a fait la moitié du chemin de manière très aisé, il est doué le voleur, il est entré sans avoir les clefs et maintenant c’est presque comme si il avait toujours été là. Elle se laisse entrainer le long de la seine, un craquement le banc vient de tomber en lambeau.

Je vais me laisser tenter par un petit grignotage dans ton chez toi, et par ton vin….- regard vers feu le banc - j’crois ben que tu devais être trop lourd pour lui, le pauvre, il a pas résisté à l’épreuve…

Un coup d’œil malicieux au mignon à ses cotés, possesseur provisoire de sa main droite, y a pas à dire…il a l’air vraiment chouette le Phylibert, son caractère vaut tout l’or du monde, enfin au moins pour ce qu’elle en connait, et elle se laisserait presque coulé dans cette facilité ou il l’entraine…presque, le hic, c’est que c’est un coureur de jupons, un voleur de cœur, alors le pimousse irlandais va tenter de résister du mieux qu’il peut au charme.

Dit moi, y a d’la place dans un coin ta vieille forge pour qu’j’m'y installe….ça s’rait p’etre mieux pour coordonner l’tout ...

Ca elle aurait p’etre pas du le demander, c’est presque venu comme ça, presque. C’est qu’aux Miracles faut se méfier lorsqu’on est seule comme elle. ALors, dans une forge avec Phyl pas loin, elle se sentirait p’etre plus en sécurité. Elle a beau s’être fait discrète, ses allers et venus ne sont pas passées totalement inaperçus, il est fort probable qu’une nuit, elle voit plusieurs pochards ivres défoncer sa porte…Alors autant choisir avec qui passer la nuit, et elle opte tout de suite pour Phyl, et la nuit qu'elle prévoit est une nuit chaste. Elle en profite, c’est certain, - qui sait si ce n’est pas ce filou de phyl qui en profitera au final - mais si elle ne le fait pas là elle le ferra jamais, et puis il pourra croire que c’est pour ses beaux yeux, qui sont ma foi fort… envoutants.

Alors mon chat t’en dit quoi ? J'peu vinir s'quatter un bout d'ta forge ?

Mince à force de lui en donné voilà qu’elle aussi si met, à eux deux font finir par faire une ménagerie farfelue, suffit de voir ceux qui suivent sur le chemin : un mignon farfadet, un colibri, une mangouste, une poussinnette, un lapin, un chat, sans compter tous les autres à venir...

(la suite du Rp est là)

--Phylibert

[Quelques jours plus tard.]

Comment appeler cette balade nocturne ? Un pèlerinage ? La chronique d'un départ annoncé ? Le crépuscule d'une belle histoire ? L'éternel retour ? Qui sait ? C'est d'un pas lourd que l'échalas revisite les endroits qui ont vu naître leur romance, cette romance à laquelle il s'est accroché désespérément, comme un naufragé se cramponnant à l'ultime fragment visible de l'épave que la mer engloutit. Cette romance, oui, il utilise ce mot, car l'amour entre eux s'avère impossible, malgré tous ses efforts. Notre escogriffe n'est pas prêt à cette vie d'angoisse que lui propose son Irlandaise, il n'est pas prêt à s'endormir chaque soir en s'interrogeant sur ce que lui apportera le matin. Sera t-elle dans ses bras au retour de l'aube, ou sera t-elle à nouveau captive de sa folie frénétique, de ce besoin irrépressible et infiniment dangereux d'aller farfouiller partout pour n'en ramener que des babioles sans saveur ? De ce besoin qu'elle satisfait sans lui, bien entendu, contre vents et marées, l'abandonnant à ses doutes. S'il pouvait l'accompagner, peut-être s'habituerait-il à cette situation ? Il accepterait d'être l'ombre de son ombre si elle le lui demandait, ou du moins d'essayer un moment ... Est-ce là que réside la solution ? En parleront-ils encore ? N'est-ce pas trop tard ?

Mais là, non, définitivement non, dans de telles conditions, il n'y a pas d'avenir pour eux. Bien-sûr qu'il l'a dans la peau, et que ça semble réciproque, mais ils sont dans une sérieuse impasse. D'ailleurs, à la réflexion, c'est là que se niche le second embarras, et il est de taille. On ne s'aime jamais trop, on ne se le montre jamais assez, et cela, Isleen ne peut, ou ne veut, le comprendre. Et ce n'est pas dans un mois ou dans un an qu'elle le comprendra. On s'aime, et on se le dit, on se le prouve, ou bien alors c'est qu'on n'éprouve rien. Il n'y a pas d'autre alternative. Phyl n'est pas gestionnaire de sa tendresse, il ne maîtrise ni ne contrôle ses élans. L'amour c'est son opium.

Il marche donc. La lune est rousse, cette nuit, pour lui rappeler que sa rouquine l'attend, sans doute. Ou ne l'attend plus. C'est un complot, ça ! Il en crève d'aller la rejoindre, mais il ne pliera pas. Du moins pas déjà. C'est une tête de mule l'échalas quand il est persuadé d'avoir raison. A elle de s'inquiéter maintenant ! A elle de vivre à son tour les tortures qu'apportent solitude et interrogations. Il passe devant le bouge de la Fanchon, là où ils se sont rencontrés. Les battements de son cœur se précipitent. Mouchoir, joli mouchoir ... Les deux pignoufs à sa recherche ... Cet écu qu'il pêche en riant dans les flammes de sa chevelure ... Est-ce déjà le passé ou est-ce encore le présent ?

Plus loin, les méandres du fleuve qui serpente entre les buissons rabougris ... Et ce banc de bois qui n'a pas pu résister à quatre fesses de mouches ... Sourire fugace et triste ... Passé ? Présent ? Phylibert s'assied dans l'herbe sauvage. Lui a t-il dit qu'elle est tellement minuscule que les herbes risquaient de la chatouiller sous les bras ? Il ne sait plus. Le dos posé contre les débris de ce banc, la tête dans les mains, les coudes sur les genoux, il réfléchit ...

Il y sera encore le matin, dans une position identique, quand le soleil viendra se baigner dans la Seine.

Un serpent gris appelé la Seine

Isleen

--Phylibert

Isleen

--Phylibert

Isleen

--Phylibert

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