[RP] J'ai ouvert les yeux...

Il pleuvait. Et, à l'approche du solstice d'été, il était déconcertant de voir ruisseler toute cette eau sur les pavés de Paris. Clémence se trouvait à l'Hôtel de Josselinière et il lui fallait sortir pour gagner celui de Nemours. Pour l'heure, elle restait campée devant la fenêtre venteuse de cette pièce, cette chambre dans laquelle elle avait, de longs mois plus tôt, renoncé à sa virginité. Quand elle y repensait, elle frissonnait encore et se fustigeait presque de ce que cette nuit n'ait point été aussi funeste qu'elle se l'était imaginée. Aujourd'hui, perdue dans ses pensées, elle observait les lourdes gouttes heurter avec fracas le verre fragile et elle eut peur un moment qu'il en vienne à se briser. Jetant un œil en contrebas et visualisant les passants affolés, courant et fuyant se protéger des assauts du ciel, elle songea qu'ils étaient bien stupides car à quoi servait l'eau, si ce n'était à purifier l'être ? Qu'avait-on à craindre d'un peu de pluie, quand celle-ci rendrait leurs rues plus propres ou leur âme plus claire ? Ces pensées la confortèrent dans l'idée qu'il était temps d'y aller car en restant cloîtrée ici, elle agissait comme tous ces pleutres qui s'agitaient dehors en maudissant l'averse.

Et parce que même en temps de pluie, il convenait d'afficher un minimum d'élégance, et parce que Clémence possédait ces manières parisiennes qui l'empêchaient de sortir sans être parfaitement apprêtée, elle fit vérifier sa coiffe par deux fois par sa demoiselle d'atours. Les boucles indomptables n'étaient bonnes que pour l'intimité de ses appartements et la proximité unique de ses proches. Là, il fallait les retenir, les tirer et les lisser, les enfermer dans un carcan de soie et de perles et offrir au monde l'image nette et ciselée qu'elle voulait bien lui montrer. Quand quelque part s'organisaient des luttes dans le but d'obtenir un trône convoité, elle ne s'occupait, comme souvent, que de paraître à son plus parfait avantage. La vie était une Farce.

On lui ouvrit la porte, et elle reçut au visage les première griffures humides du dehors. On tenta bien de l'en abriter en rabattant sur sa tête le capuchon de son long manteau mais elle refusa d'un geste et s'engagea fièrement, la nuque haute, en direction de la voiture qui patientait en contrebas, obstruant de ce fait la rue étroite. Ses souliers de cuir glissaient sur les pavés détrempés et elle craignit quelque mauvaise chute, ce qui l'incita à, involontairement, venir agripper le bras du premier domestique venu.

Et malgré tout, alors qu'elle s'apprêtait à poser le talon sur le marche-pied, on la bouscula en invectivant la noblesse qui se permettait tout et même de s'accaparer une rue publique comme celle-ci. Son équilibre vacilla. Elle ne trouva aucune accroche sur ces pavés glissants et, pensant la chute inévitable, elle eut comme n'importe qui le réflexe, afin d'amortir le choc, de brandir en avant ses mains gantées de zinzolin.

Zut.

Eut-elle tout juste le temps de penser.
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Il pleuvait. Et lui se trouvait à Paris, habillé de neuf, habillé de propre, il avait ouvert sa bourse pour s'offrir une nouvelle tenue qui ne fasse pas honte à son nom. Les bottes de cuir noir s'accordaient à la culotte de lainage du même noir, tenant les rênes, les mains fortes étaient dissimulées derrière des gants de daim teintés de noir aussi. Et pour parfaite ce luxe dégueulant de noir, il s'était offert une pelisse de zibeline aussi noire qu'elle était chaude et confortable. Son âme était noire, son accoutrement aussi. Alors que la porte Bordelle était passée, il avait démonté pour laisser à une Ordalie ruisselante de cette pluie qui les avaient accueillis dès l'Orléans, le loisir de reposer son dos vieilli, et autour de lui, se précipitaient les gens, tentant d'esquiver les lances mouillées envoyées du ciel.

Il pleuvait. Et lui se demandait encore par quel impératif silencieux, il avait du traverser la Touraine, puis l'Orléans pour gagner la capitale. Il fallait que ce soit Cerdanne, il fallait qu'il veuille lui faire plaisir. Elle lui avait dit qu'elle reviendrait en Anjou, et pour l'occasion, il voulait lui offrir un présent. Les nuits suivant le départ du Chardon l'avait laissé pantelant, aux portes de la déraison causée par l'ivresse, au seuil de la terreur inspirée par les cauchemars. Il revoyait en songe le regard perçant de son maître, forçant la fièvre à reculer pour mieux expirer son dernier souhait. Il se l'imaginait courroucé et l'accablant de tous les maux pour avoir laissé partir sa fille alors même qu'il lui avait confié la tâche de la retrouver et la protéger. Mais que faire contre la volonté d'un Mona, fusse-t-il une femme. Rien.

Il pleuvait. Et lui passait devant le Collège de Navarre, ne s'arrêtant que pour vérifier la justesse des pas de la jument. Humains et vermine confondus, ils courraient tous, qui dans un sens, qui dans l'autre. Les immondices dans les rigoles du pavé lui souillaient les pieds mais Chabert de Terme ne voyait pas, n'entendait pas, il se souvenait des renseignements qu'il avait pris. Pour gagner les Halles où il pourrait trouver de quoi satisfaire le Chardon, il lui faudrait traverser le tout Paris dans cette effervescence dégoulinante. Devant lui pourtant une voiture bloquait le passage, et y entrant une jeune fille au fin profil, habillée de beau. Voilà qui aurait excité l'enthousiasme d'Eulàlia, une grande noble parisienne. Et d'ailleurs, la petitesse, l'extrême fragilité à peine dissimulée par les lourds vêtements tendaient à rappeler sa défunte soeur. Le visage délicat et fièrement redressé, avait la grâce de celui de la puinée des Terme. Le coeur se serra dans sa poitrine, ainsi donc en lieu et place des brocards élimés, si sa soeur avait porté de somptueuses robes, voilà à quoi elle aurait pu ressembler. Son coeur se gonfla, irrésistiblement, le manque, l'amour, l'envie, la vie, voilà bien le jeu cruel du Néant que de lui jeter à la face la mort par trop horrible de l'Ange d'Aguilar.

Il pleuvait. Et la pluie en agitant les corps et en exacerbant les nerfs, mettait à mal l'Ange parisien. Il poursuivait son avancée, et ne se lassait pas de regarder ce corps sujet aux éléments, à chaque manquement d'un de ses pas, il frémissait inconsciemment, et quand le corps bascula vers l'avant, les rênes furent lâchées, et le bonhomme se précipita vers ce jeune corps pour le retenir du sien, manquant à son tour de tomber.

Il pleuvait, sur Paris.
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Ça devait faire mal, un pavé dans la tronche. Imaginez la main qui, comme le pied, dérape et c’en est fini du rempart. Sa jolie petite face s'écrase sur la pierre et peut-être même que le nez délicat se brise net, libérant le déluge, pourpre, qui se mêle à celui que les nuées s'échinent à vouloir provoquer. L'étourdissement, ensuite, et puis la panique à la vue de ce sang qui s'écoule en rigoles rosâtres au milieu de la rue. Se redresser, porter son poids sur ses genoux, la tête oscillant, la nuque ployant, sous les vertiges du choc. Remarquer, avant la douleur, le sang qui macule la robe, la pluie qui la trempe jusqu'aux os et défait ses cheveux. Tout cela, tout cela et bien davantage, ou bien moins peut-être, peut-être une seule main égratignée, ou un léger accroc à réparer. Tout cela, ou bien absolument rien.

Parce que le hasard n'existe pas, ou qu'il fait vraiment très bien les choses, Clémence eut la chance de ne jamais connaître cette honte suprême de se retrouver dénudée de toute dignité, étalée sur les pavés de Paris.

Elle ne cria pas, l'instant s'était déroulé par trop rapidement pour qu'elle puisse pleinement prendre conscience de ce qu'on lui avait évité.

Elle sentit, avant qu'elle ne la vit, la poigne puissante qui la retint à l'épaule. Ce ne fut pas son nez qui subit la violence de l'impact, juste son épaule qui, trop brusquement freinée par cet obstacle encore inconnu, se froissa dans l'élan de la chute.

Étonnée, et parce qu'elle s'attendait à faire connaissance de très près avec l'humidité du pavé, elle se remit d'aplomb et recula d'un pas tout en agrippant son épaule meurtrie. La pluie continuait de tomber, et elle se décida finalement à abattre sa capuche sur sa tête blonde. Il lui fallut lever haut le regard pour comprendre à qui elle devait son secours. L'Ombre la couvrit de pied en cap. Noire vesture, noire figure, noirs cheveux. Il semblait venir d'ailleurs, un ailleurs où la lumière n'avait sur lui aucune emprise. Et ce jour, il aurait pu fort bien se fondre dans le morne et triste décor de Paris si ce n'était cette lueur ardente, de vie, de souvenirs, qui animait tout de même son regard. Elle ne pouvait saisir la teneur de ses pensées mais elle en saisit toute la force et, par Dieu, cela la troubla si fort qu'elle ne trouva pas quoi lui dire d'abord. Elle resta là, sous la pluie, des perles d'eau plein les cils, et elle dut en battre dix fois pour dissiper le flou de sa vision, pour à nouveau contempler parfaitement la sombre mais opportune apparition.

Merci.

Fit-elle enfin, d'une voix menue. A vrai dire, elle était tétanisée, et elle ne sut dire pourquoi, elle ne sut dire s'il s'agissait du caractère impressionnant et de cette aura redoutable que possédait naturellement l'homme, ou s'il s'agissait encore, toujours, de cette intuition qu'elle avait que les choses n'arrivaient jamais par hasard.

Puis-je... puis-je vous offrir quelque chose en récompense de... votre effort ? Dites, et vous l'aurez.

On ne pouvait comme ça lui ôter l'idée que par nature l'homme agit galamment envers la femme dans le but de lui rappeler sa supériorité, d'accéder à ses faveurs, ou d'obtenir compensation.

Dans la mesure du raisonnable. Ajouta-t-elle, après avoir pesé le poids de ses précédentes paroles.
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Elle était si frêle contre lui, à peine s’il a senti l’impact de son corps contre le sien, et quand elle se recula, l’impression délétère que son corps manquait de quelque chose le prit à la gorge. Comme si en la laissant prendre quelques distances, il la laissait à son triste sort alors même que la protéger lui semblait important, vital. Alors qu’il était jeune, cela remontait à bien des années, il avait assisté à la pendaison d’une jeune fille accusée de quelques délits sans importance, et voir ce corps fragile se balançait au bout du chanvre lui avait laissé dans la gorge comme un arrière-goût amer, comme l’impression de n’avoir rien fait alors que tout était encore à faire.

Et dans cette rue étroite rien n’y faisait, il avait toujours au dessus de lui, cette épée de Damoclès, ce souvenir impérissable et destructeur. Chaque fois qu’une personne l’avait émue ou aimée, chaque fois qu’il avait aimé en retour, cette personne périssait sans qu’il n’y puisse rien changer, et soudain, les mots percèrent les trombes diluviennes pour enfin parvenir à son oreille, au présent. Il aurait voulu d’un geste, défaire cette capuche pour voir les boucles blondes, s’assurer que sur ce fin profil, sur cette apparition angélique rien n’avait changé, qu’en aucun cas, il l’avait meurtri à son insu. Il aurait voulu mais l’antique noblesse était là et le retenait. Plutôt que répondre à l’instant, il se contenta de s’écarter d’elle, vociférant de son étourderie pour aller récupérer non loin, la bien sage Ordalie. Pourtant, ces quelques minutes loin d’elle, ces quelques instants hors de son cercle d’intimité lui crevèrent le cœur plus que n’importe quelle lame. Malgré ses lacunes en relations sociales, il put aisément mettre un nom sur l’impression : Abandon.

Il lui semblait l’abandonner, la laisser seule, petite et fragile à quelque douloureux sort, alors les pas la reconduisirent vers elle et enfin, il se décida à exprimer un désir qu’elle pourrait exaucer.

- Ce n’était pas un effort. Mais si vous désirez toutefois le récompenser, offrez-moi votre nom et la promesse que vous prendrez soin de votre personne à l’avenir.

Pouvoir mettre un nom sur cet ange parisien, et avoir la certitude qu’en d’autres lieux, le même accident n’arriverait pas, car à l’idée que le charmant minois pût s’abimer sur le pavé souillé, la mâchoire se crispa.

Il en était ainsi de Chabert de Terme, point de reconnaissance, que l'ombre qui l'avait asservie et dans laquelle il se drapait avec douleur. Mais elle était lumière, elle méritait d'être mise au devant, et que ce nom soit connu et retenu.

- Mais cela fait deux requêtes, excusez-moi gente Dame, d'abuser de votre générosité. Je me contenterai donc de la promesse, si vous le voulez..

Et se priver de son nom pour s'offrir la tranquillité d'esprit de ne pas l'imaginer salie du contact du sol parisien car à Paris, il pleuvait.
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Une promesse ? Cela semblait si peu. Et ce fut d'abord ce qu'elle pensa. Des promesses, elle pouvait en faire tous les jours et ne jamais s'embêter à chercher à les tenir. C'était facile. Il ne s'agissait que de mots. Aligner les mots n'avait jamais été un problème pour elle, aligner les mensonges non plus, et les tournures hypocrites, et les phrases creuses et futiles. Les mots n'étaient rien, finalement. Seules comptaient les intentions.

Elle était prête à dire Amen à ce que l'Ombre lui demandait. Comme ça. Sans réfléchir. Parce que ça n'était pas difficile, il suffisait d'ouvrir la bouche et de lui dire ce qu'il voulait entendre. Mais son blond sourcil se fronça et elle maintint sur l'étranger son regard perplexe. Une promesse. C'était trop facile, justement. Qu'est-ce qu'il allait bien pouvoir faire d'une promesse ? Avec un nom, oui, on peut faire mille choses, obtenir un nom c'est obtenir une information capitale, sous réserve que le nom soit véridique. Et entre son nom et cette promesse étrange, il avait choisi la promesse.

C'était inattendu. Mais c'était surtout fabuleux.

Cet homme inspirait la confiance, malgré son allure sombre, il avait le regard franc et ce fut ce regard qui l'incita à ne pas prendre sa requête à la légère. Ne lui devait-elle pas elle aussi un peu de sincérité ?

Je peux vous faire cette promesse oui, je n'ai pas pour habitude de me négliger. Ce sont les autres, que nous devons craindre. Sans cette bousculade, je serai déjà bien loin d'ici. Et votre secours m'aurait été inutile.

Ils sont toujours sous la pluie, et si l'averse semble s'être calmée, demeure tout de même cette humidité qui la glace jusqu'aux os. Un frisson la prend soudain et elle le réprime en serrant contre elle les pans de son manteau trempé.

Je vous la fais alors, cette promesse. Dès lors, monsieur, pour pouvoir bien la tenir, il va me falloir regagner un endroit plus sec où je ne risquerai d'attraper quelque mauvais mal.

Cela signifiait le quitter et ne sûrement plus jamais se tenir dans l'ombre de sa silhouette rassurante. Et alors ? Rencontrer quelqu'un et le laisser derrière elle l'instant d'après, elle en avait l'habitude, elle faisait cela tous les jours, et cela lui importait peu. Mais.

Mais.

Sa silhouette était rassurante.

Elle ne s'expliquait pas cette admiration qu'elle vouait naturellement aux hommes qui avaient déjà vécu. Elle ne s'expliquait pas ce sentiment de respect qui lui étreignait la poitrine quand elle venait à croiser un visage marqué par le temps. Il était pourtant évident que cela lui rappelait un père qu'elle n'avait finalement jamais eu.

Elle s'apprêtait à tourner les talons. Hésitante. Elle voulait dire quelque chose, mais le pouvait-elle ? Elle risqua un œil vers la voiture qui l'attendait toujours, vers ces serviteurs qui l'attendaient toujours, tous aussi frigorifiés qu'elle l'était. Et elle revint à l'étranger.

Mais d'abord, quel est votre nom ? Moi, je veux le connaître.
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La foudre dût-elle tomber que l’homme n’aurait point bouger avant que d’avoir eu cette promesse, et elle la lui donna, non sans quelques railleries toutes nobles, non sans incriminer un autre, mais en vérité, en d’autres temps, il lui aurait reprochée, mais pas en ce temps-ci, pas en ce lieu-ci, ni pour elle, car alors, il aurait fallu nier que quiconque l’empêchait de mener à bien ce qu’elle voulait, était contre elle, était mauvais de lui dénier un droit inaltérable de passage pour offrir au regard la grâce de sa présence. En d’autres temps.. Mais maintenant.

Maintenant, la voix se fit murmure alors qu’elle esquissait le geste de rentrer à sa voiture, de n’être plus face à lui, de n’être plus en sa présence.

- Rentrez et vous préservez ma Dame de la vilenie des cieux.

Qu’elle s’en retournât et qu’il puisse retourner quant à lui à ses occupations, à ses déperditions et ses songes. Oubliée déjà la nécessité de venir à Paris puisque de nouveau, elle lui adressa la parole sans pitié pour le cœur qu’elle chavirait de ses grands yeux clairs, du reste, il lui sembla qu’en elle, tout était clair, des mèches qu’on apercevait même bien dissimulées, à la peau diaphane mais aussi à l’aura qui émanait d’elle. Instant fugitif où vint le remord de s’attarder ainsi face à une inconnue qui désirait elle, le connaître. Lasse la voix qui s’extirpa des lèvres exsangues.

- Il ne vous dirait rien mais je vous l’offre. Chabert de Terme, votre serviteur.

Son père eût-il été en vie qu’il lui aurait fait payer de s’abaisser à prétendre servir quiconque, noble descendant d’une famille moins noble qu’ancienne, pourtant Chabert n’aspira en cet instant qu’à lui être agréable pourvu que jamais ne s’altère la lumière.

- S’il advenait ma Dame que je puisse vous être d’une aide quelconque là où vous vous rendez.. Pour vous préserver des bousculades. Je me rendais aux halles mais je gage qu’un détour ne me mouillera guère plus. S’il vous sied..

Avait-il tremblé en disant ces mots ?

Non point, rien que l'assurance de l'homme d'armes qui se veut protecteur envers une noble dame. Avouer qu'il n'était pas troublé par sa présence serait mentir, renier ce qui lui avait été inculqué serait se parjurer.
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Oh, la belle opportunité. Il la lui sert sur un plateau d'argent. Il la lui offre avec délicatesse et bien sûr, bien sûr, qu'elle souhaite la saisir. S'il ne l'avait demandé, l'aurait-elle fait elle-même ? Lui aurait-elle proposé de l'accompagner ? Par Dieu, non... C'eut été se renier, oui, clairement accorder de l'importance à l'inconnu, clairement lui signifier qu'il était parvenu à éveiller son intérêt.

Pourtant, elle lui a demandé son nom, déjà. N'était-ce pas là une preuve, aussi, que malgré son statut d'étranger, il avait su la toucher ? Avait-il saisi que la question ne se voulait pas uniquement courtoise, qu'elle était animée d'une curiosité spontanée quand depuis des années elle s'attachait à dissimuler l'authentique ?

Chabert de Terme... Pour sûr, elle n'en a jamais entendu parler. Alors elle veut lui poser mille questions à la fois, les questions qu'elle n'a pas à poser quand on se présente à elle et que le nom de famille, au moins, lui évoque quelque chose : un passé, une histoire, un souvenir, un cousin éloigné, un blason, un duché... Elle veut le connaître et en apprendre plus, parce que finalement, son nom ne lui révèle rien.

Et donc, l'opportunité, elle l'attrape, sans réfléchir. Elle opine du chef, sans l'ombre d'une hésitation. Tout comme il n'a pas tremblé, elle reste là sans ciller, l'esquisse d'un sourire sur le visage, diffus et sans réelle expression de bonheur ou de satisfaction. Simplement un vague sourire. Qui vient faiblement soutenir l'étincelle fugace qui naît et meurt aussi vite au fond de ses yeux. Eux, jamais ils ne mentent, c'est bien connu, on peut lire bien des vérités au fond d'un regard. Alors, elle le détourne. Alors, elle monte dans cette voiture qui attend depuis trop de temps. Elle relève ses jupes trempées et ne déplore même pas leur aspect lamentable. Dans un empressement contrôlé, elle s'assoit, libère la fenêtre des rideaux qui l'obstruent, et, se penchant vers l'extérieur, elle confirme verbalement ce qu'elle lui a déjà discrètement signifié.

Cela me sied.

Elle ne lui dit pas qu'il ne lui sera d'aucune réelle aide. Que risque-t-elle ? Elle connaît ce monde par cœur. Elle n'en a pas peur. Elle ne peut avoir peur de ce qui lui est familier.

Vous savez je ne vais pas loin.

Elle dit ça d'un ton presque timide, comme si elle voulait s'excuser de lui prendre de son temps alors qu'il n'y a là aucune espèce de nécessité à l'accompagner. En réalité, elle pourrait y aller à pied, la distance est si courte entre les deux hôtels. Mais les nobles ne vont pas à pied, et les dames vont en carrosse, en ville. Elle ne va pas loin, non, ils y seront en un rien de temps, s'il n'y a rien pour venir les retarder, comme c'est coutume à Paris.

D'où venez-vous ?

Elle a noté l'accent, elle le reconnaît, celui là n'est pas d'ici, il vient très certainement de ces contrées d'Oc, ces terres de soleil et de sécheresse dont il ne porte la chaleur que dans le vibrato de sa voix.
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Eut-il-vu l’éclat de ses yeux qu’il n’aurait pas tant hésité à remonter à cheval, mais il ne le vit pas. Il se contenta de ce sourire fugace, doux parce que faible, comme on se contente de la frêle lueur d’une chandelle, et n’était-elle pas cette chandelle dans sa vie d’ombres et de noirceur ? Il voudrait pouvoir l’aider à s’engouffrer dans l’habitacle, pourtant déjà les valets le devancèrent. Il n’eut plus, pauvre homme, qu’à enfourcher sa monture et à pousser Ordalie au plus près du véhicule pour poursuivre ce qui avait été commencé puisque cela lui seyait. Il pleuvait sur Paris, et pourtant à travers les rideaux sombres, il y eut comme une accalmie, un rayon de soleil et l’astre qui s’en extirpe pour se pencher sur eux, à moins que ce ne fût elle qui se pencha sur lui.

La voix douce s’avança vers lui, et il en apprécia chaque intonation, d’un geste de la main, il balaya la remarque. Il n’était pas de Paris mais pas tout à fait stupide, bien sûr qu’elle n’irait pas jusqu’à traverser le tout Paris, quelle famille laisserait une jeune femme faire cela seule ? Mais il s’était proposé, et la parole d’un Terme vaut bien celles des autres.

_ Et moi non plus, je n’allais pas loin, ce sera une occasion de visiter Paris plus encore.

D’où lui vint cette aptitude à pavoiser comme un courtisan ? De cette sœur qui avait mis toute son âme dans l’idée qu’ils retrouveraient un jour leur grandeur d’avant. Et cette sœur était blonde comme la jeune femme devant lui. Il était là de ses réflexions quand la question vint, et le regard sombre se reposa sur l’ange tombée du ciel.

_ Je viens d’Aguilar.. Dans le pays d’Oc, où chaque jour qui se levait, nous dominions fièrement la plaine de Tuchan, où la vallée du Verdouble et le Vingrau s’étalaient sous nos pieds. Je viens d’une terre où le soleil est maître quand il étend sa chaleur et sa tendresse sur ses enfants.

Et il s’attendait presque à ce qu’elle ait ces yeux couleur d’or, couleur de soleil, pourtant, ces yeux étaient bleus.

_ Et le ciel qui surplombe Aguilar est bleu, d’un bleu profond où il fait bon se perdre.

La nostalgie vint et s’abattit sur les épaules du bonhomme. Il avait quitté Aguilar à la mort d’Eulàlia, et voilà qu’elle la narguait en prenant les traits d’une jeune noble inconnue lui demandant de parler de sa contrée natale. Il pouvait bien pleuvoir sur Paris, il n’avait jamais cessé de pleuvoir sur sa vie depuis la mort de sa douce sœur.

Et au de-là des considérations tendres de Chabert, la réalité reprit le pas sur les souvenirs en la personne du cocher qui hélaient les valets en entrant dans la cour d’un autre hôtel pour qu’ils l’aidèrent, qui à faire descendre leur maîtresse, qui à dételer les bêtes. La voix chargée d’amertume, à son insu certainement, quant à elle, se fit entendre.

_ Vous voici arrivée à bon port, saine et sauve qui plus est. Votre père en sera ravi.

Car puisqu’elle lui faisait penser à sa sœur, elle ne pouvait être en âge d’être mariée, pas encore. Et tant qu’à y être, tant qu’à oser.

_ Me donnerez-vous votre nom et l’autorisation de vous écrire pour prendre de vos nouvelles ?

Impossible de partir sans avoir par devers lui la certitude qu'elle irait bien en tout temps et tout lieux.
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