Selene.
C'est fou c'que tu peux fair' causer
Mais les gens sav'nt pas qui tu es
Ils viv'nt chez toi mais t'voient jamais
Paname
Si tu souriais j'aurais ton charme
Si tu pleurais j'aurais tes larmes
Si on t'frappait j'prendrais les armes
Paname
Tu n'es pas pour moi qu'un frisson
Qu'une idée qu'un' fille à chansons
Et c'est pour ça que j'crie ton nom
Paname*
Paris.
Nestrecha traîne des sabots sur les pavés boueux d’un Paris lavé d’une pluie malodorante. La Lune revêtue d’une cape se laisse bercer, ballotée au rythme de sa monture, l’esprit baguenaude aussi loin que les souvenirs puissent le permettre…Paris, mère nourricière d’une Sélène à l’aube de ses quinze ans, Paris amante de ses nuits sans sommeil, Paris préceptrice à l’apprentissage de la vie et surtout de la survie, Paris meurtrière et ses pavés teintés du rouge carmin de tant d’âmes délaissées, Paris libératrice d’un cri victorieux, Libertad.
Dans l’ombre de la capuche, on pourrait discerner l’esquisse d’un sourire carnassier. Paris magique, aura donnant vie au fluide sinuant ses veines d’une chaleur vivifiante. Des lustres qu’elle a abandonné le giron maternel puant de la cité. Puant oui, car Paris pue, de sa vie grouillant inlassablement. Paris ne dort jamais. Sélène bascule lentement sa tête en arrière, capuche abandonnant l’anonymat, révélant le visage d’albâtre à la grisaille tant chérie. Visage offert aux perles ondines, larmes du ciel se mêlant discrètement aux siennes, si rares. Larmes de joie, larmes de honte d’avoir tant délaissé ce qui l’a sculptée, ce qui a fait d’elle ce qu’elle est aujourd’hui. Les paupières recouvrent un azur troublé enivré des odeurs oubliées et pourtant si familières. Le nez aquilin inspire doucement, reconnaissant là l’odeur de souffre des cheminées, ici l’odeur de sang pourrissant d’une boucherie, et là encore l’odeur nauséeuse d’une tannerie suivie de l’odeur appétissante d’un pain sortant du four, puis celle répugnante et âcre d’urine. Tant de multitudes dans une unité, Paris.
Les azurs s’ouvrent alors que le visage se redresse, découverte oculaire du monde parisien, autre multitude, celles des êtres disparates, que ce soit la catin aux seins aguicheurs, le boucher au couperet sanguinolent, le vieux mendiant édenté faussement cul-de-jatte à la main tendue en supplique à la sainte bourse qui lui offrira l’ivresse d’une jarre de piquette, aux enfants rieurs dévalant les rues en quête de poches à délester sur leur passage, aux ventes sauvages d’un panier à l’autre, marché éphémère. Paris est un cadavre méphitique habité d’asticots grouillants, ici tout est impur, ici tout est authentique.
Bordel qu’elle l’aime cette ville !
Pour le coup, elle bénit Ode, son petit museau de Renarde, sa presque sœur. Elle la revoit encore avec son air contrit et ses émeraudes suppliantes. Une potion, il lui fallait quérir une potion à base d’orties afin de guérir les nausées et spasmes douloureux d’une grossesse qui débutait et qu’elle voulait mener à terme, question de vie ou de mort. Plissure du nez aquilin, les derniers mots touchent la Lune plus que la Renarde le croit et pourtant elle a transformé l’instant trop sérieux en franche rigolade, lui sortant qu’à défaut de potion d’ortie introuvable en Anjou, elle pouvait toujours la fouetter avec les dites orties, toutes fraîches et urticantes à souhait. En amie fidèle, en sœur de cœur, la voici revenue à ses origines à fureter des azurs les rues à la recherche d’un endroit où se poser. La foule devient trop dense à son goût, le corps svelte se glisse le long de la monture, brides en main elle avance, musarde tranquillement n’ayant cure de la pluie. Une auberge lui tend les bras, Nestrecha est remise au bon soin de l’écurie, et elle au bon soin du cuisinier. Repue, heureuse de cette échappée belle, elle reprend d’assaut les venelles, la quête d’un étal d’apothicaire peut commencer…
Une esquisse de sourire, le bonheur Odéen est à portée d’azur, elle s’approche devant les flacons étalés sous une tenture précaire, menaçant de lâcher à tout moment une trombe d’eau emprisonnée dans une courbe de tissus pesant sous le poids liquide. La main libre gantée, effleure les flacons à la recherche du trésor de vie paisible et assassin des fameuses « joies de la maternité ». Sélène se penche, scrute les étiquettes aux encres délavées, cheveux détrempés faisant rideau à son profil. La main abandonne la recherche un instant, afin que le cuir de l’index vienne gratouiller le nez énervé de chatouillis par les larmes de pluie. Le sourcil s’arque, azur pointé sur sa quête achevée, un sourire, main agrippant le graal et d’intimer au vendeur ventru et puant la graisse, la sueur et autres merveilles émanant d’un corps, de lui en préparer une dizaine de flacon. Profitant de l’attente de sa commande, la Lune réserve quelques flacons d’essence de jasmin, ainsi qu’un sachet d’herbes prometteuses de détente, le meilleurs moyen pour elle de trouver un temps soit peu le sommeil.
La bourse d’écus déposée au creux d’une paume contre un paquet bien ficelé. Hochement de tête, sourire franc et s’en retourner vers l’auberge. Les pensées volent vers sa Renarde, promesse tenue entre ses mains. Puis tout à coup le choc. Perdue dans un instant d’inattention, elle n’a pas vu la tornade déboulant de l’auberge. Confrontation des épaules, douleur diffuse. La Lune grimace, ses mains sont vides, l’azur se remplit de l’image déconcertante d’un paquet au sol, fracassé, les différents liquides nuançant le tissus de l’emballage. Plissure de nez, soupir dépité et colère pulsant dans les veines Lunaires.
Merde !
P’tain pouvez pas faire attention ! D’la merde dans les yeux ou quoi ?
* Léo Ferré Paname
_________________
Mais les gens sav'nt pas qui tu es
Ils viv'nt chez toi mais t'voient jamais
Paname
Si tu souriais j'aurais ton charme
Si tu pleurais j'aurais tes larmes
Si on t'frappait j'prendrais les armes
Paname
Tu n'es pas pour moi qu'un frisson
Qu'une idée qu'un' fille à chansons
Et c'est pour ça que j'crie ton nom
Paname*
Paris.
Nestrecha traîne des sabots sur les pavés boueux d’un Paris lavé d’une pluie malodorante. La Lune revêtue d’une cape se laisse bercer, ballotée au rythme de sa monture, l’esprit baguenaude aussi loin que les souvenirs puissent le permettre…Paris, mère nourricière d’une Sélène à l’aube de ses quinze ans, Paris amante de ses nuits sans sommeil, Paris préceptrice à l’apprentissage de la vie et surtout de la survie, Paris meurtrière et ses pavés teintés du rouge carmin de tant d’âmes délaissées, Paris libératrice d’un cri victorieux, Libertad.
Dans l’ombre de la capuche, on pourrait discerner l’esquisse d’un sourire carnassier. Paris magique, aura donnant vie au fluide sinuant ses veines d’une chaleur vivifiante. Des lustres qu’elle a abandonné le giron maternel puant de la cité. Puant oui, car Paris pue, de sa vie grouillant inlassablement. Paris ne dort jamais. Sélène bascule lentement sa tête en arrière, capuche abandonnant l’anonymat, révélant le visage d’albâtre à la grisaille tant chérie. Visage offert aux perles ondines, larmes du ciel se mêlant discrètement aux siennes, si rares. Larmes de joie, larmes de honte d’avoir tant délaissé ce qui l’a sculptée, ce qui a fait d’elle ce qu’elle est aujourd’hui. Les paupières recouvrent un azur troublé enivré des odeurs oubliées et pourtant si familières. Le nez aquilin inspire doucement, reconnaissant là l’odeur de souffre des cheminées, ici l’odeur de sang pourrissant d’une boucherie, et là encore l’odeur nauséeuse d’une tannerie suivie de l’odeur appétissante d’un pain sortant du four, puis celle répugnante et âcre d’urine. Tant de multitudes dans une unité, Paris.
Les azurs s’ouvrent alors que le visage se redresse, découverte oculaire du monde parisien, autre multitude, celles des êtres disparates, que ce soit la catin aux seins aguicheurs, le boucher au couperet sanguinolent, le vieux mendiant édenté faussement cul-de-jatte à la main tendue en supplique à la sainte bourse qui lui offrira l’ivresse d’une jarre de piquette, aux enfants rieurs dévalant les rues en quête de poches à délester sur leur passage, aux ventes sauvages d’un panier à l’autre, marché éphémère. Paris est un cadavre méphitique habité d’asticots grouillants, ici tout est impur, ici tout est authentique.
Bordel qu’elle l’aime cette ville !
Pour le coup, elle bénit Ode, son petit museau de Renarde, sa presque sœur. Elle la revoit encore avec son air contrit et ses émeraudes suppliantes. Une potion, il lui fallait quérir une potion à base d’orties afin de guérir les nausées et spasmes douloureux d’une grossesse qui débutait et qu’elle voulait mener à terme, question de vie ou de mort. Plissure du nez aquilin, les derniers mots touchent la Lune plus que la Renarde le croit et pourtant elle a transformé l’instant trop sérieux en franche rigolade, lui sortant qu’à défaut de potion d’ortie introuvable en Anjou, elle pouvait toujours la fouetter avec les dites orties, toutes fraîches et urticantes à souhait. En amie fidèle, en sœur de cœur, la voici revenue à ses origines à fureter des azurs les rues à la recherche d’un endroit où se poser. La foule devient trop dense à son goût, le corps svelte se glisse le long de la monture, brides en main elle avance, musarde tranquillement n’ayant cure de la pluie. Une auberge lui tend les bras, Nestrecha est remise au bon soin de l’écurie, et elle au bon soin du cuisinier. Repue, heureuse de cette échappée belle, elle reprend d’assaut les venelles, la quête d’un étal d’apothicaire peut commencer…
Une esquisse de sourire, le bonheur Odéen est à portée d’azur, elle s’approche devant les flacons étalés sous une tenture précaire, menaçant de lâcher à tout moment une trombe d’eau emprisonnée dans une courbe de tissus pesant sous le poids liquide. La main libre gantée, effleure les flacons à la recherche du trésor de vie paisible et assassin des fameuses « joies de la maternité ». Sélène se penche, scrute les étiquettes aux encres délavées, cheveux détrempés faisant rideau à son profil. La main abandonne la recherche un instant, afin que le cuir de l’index vienne gratouiller le nez énervé de chatouillis par les larmes de pluie. Le sourcil s’arque, azur pointé sur sa quête achevée, un sourire, main agrippant le graal et d’intimer au vendeur ventru et puant la graisse, la sueur et autres merveilles émanant d’un corps, de lui en préparer une dizaine de flacon. Profitant de l’attente de sa commande, la Lune réserve quelques flacons d’essence de jasmin, ainsi qu’un sachet d’herbes prometteuses de détente, le meilleurs moyen pour elle de trouver un temps soit peu le sommeil.
La bourse d’écus déposée au creux d’une paume contre un paquet bien ficelé. Hochement de tête, sourire franc et s’en retourner vers l’auberge. Les pensées volent vers sa Renarde, promesse tenue entre ses mains. Puis tout à coup le choc. Perdue dans un instant d’inattention, elle n’a pas vu la tornade déboulant de l’auberge. Confrontation des épaules, douleur diffuse. La Lune grimace, ses mains sont vides, l’azur se remplit de l’image déconcertante d’un paquet au sol, fracassé, les différents liquides nuançant le tissus de l’emballage. Plissure de nez, soupir dépité et colère pulsant dans les veines Lunaires.
Merde !
P’tain pouvez pas faire attention ! D’la merde dans les yeux ou quoi ?
* Léo Ferré Paname
_________________
