[RP] Peut-on aller deux fois au bûcher ?

Shirine

Arles, 7 novembre 1461

Shirine est installée depuis à peine quelques jours à Arles. Elle vient tout juste d'acquérir une petit maison en ville, avec un terrain suffisamment grand pour y cultiver un peu de céréales. Elle n'a jamais été une femme d'affaires, a toujours vécu simplement. Mais les choses ont changées, son mode de vie a changé. Pendant un an, elle s'est laissée entretenir par son frère qui la poussait avec l'aide de Rose à devenir plus coquette. Elle l'a laissé lui offrir des robes, des chaussures, des bijoux... Finissant par devenir ce qu'elle avait toujours détesté : une petite bourgeoise pourrie gâtée, ne passant ses journées qu'à lire et faire les boutiques.
En quittant Moran, elle avait renoncé à tout ce confort, sans faire une croix sur ses nouveaux goûts de luxe. Et en plus de ses besoins à elle, s'ajoutaient ceux de son fils, de plus en plus vorace... Elle avait dû emprunter de l'argent et investir dans des activités qui lui rapporteraient. Fort heureusement, ses sœurs et frères du Lion de Juda l'avaient aidée en lui apprenant à gérer des affaires et avaient participé au financement.

Elle prenait un nouveau départ... Pourtant, quelques petites choses l'obsédaient encore. C'est pour quoi un soir, alors qu'elle vient de coucher Ânani, sa plume gratte un vélin.

Citation:

Brunehault, ma vieille amie,

Shirine

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--Brunehault

L'on ne comptait plus les années de la vieille femme. L'on avait oublié depuis combien de temps elle ne sortait plus de chez elle. Petite, trapue, une longue chevelure blanche, le visage ridé à l'excès par les soucis de la vie, Brunehault passait ses journées dans son fauteuil, devant la cheminée, son chat sur ses genoux. Elle avait bien un fils qui gérait une des auberges d'Annecy, et une petite fille qui prenait la suite de son brave père. Mais ils étaient tous deux bien occupés et essayaient déjà de passer la voir au moins deux fois par semaine. C'est lors d'une de ses visites hebdomadaires que son fils lui apporta le courrier de Shirine. Il entra doucement dans la maison à l'unique pièce et lui tendit le pli en signalant sa présence après lui avoir fait une bise. La vieille guérisseuse, ses pensées semblant lointaines, attrapa le courrier et le déplia pour le lire. Elle ne voyait plus grand chose mais réussit tout de même à déchiffrer les mots de la rouquine.

Fait étrange, un sourire étira ses lèvre dès les premiers mots. Elle avait reconnu l'écriture. Au fond d'elle, elle espérait bien avoir des nouvelles de la jeune genèvoise qu'elle avait soignée à plusieurs reprises et surtout, qu'elle avait veillée après sa fausse couche. Elle s'était prise d'affection pour elle dès sa première visite. La petite de tout juste seize ans avait semblé se décomposer sur place lorsque Brunehault lui avait annoncé qu'elle était enceinte. Elle avait lu la détresse dans ses yeux, mais à aucun moment Shirine ne lui avait demandé un remède abortif. Elle l'avait accompagnée dans les premiers pas de sa grossesse et dans les derniers. Dans sa folie passagère, dans ses cauchemars et ses insomnies... Elle en savait sans doute plus sur elle que n'importe qui d'autre. La vieille femme avait décelé sa solitude et son combat désespéré contre elle même. A la lire, elle savait déjà que Shirine ne trouverait sans doute jamais la paix.

L'ancienne soupira et réclama à son fils de quoi écrire alors qu'il leur préparait du thé. Il s'exécuta sans un mot, habitué au silence de sa mère sur ses affaires et ses relations. Lorsqu'il apporta la théière brûlante et les tasses, Brunehault avait déjà viré le chat de ses genoux et y était penchée pour répondre. Elle écrivait sans vraiment voir les mots, mais elle aurait pu écrire les yeux fermés qu'elle aurait été parfaitement lisible. Elle avait toujours su écrire, mais d'une orthographe déplorable. Shirine l'avait aidée en corrigeant ses fautes et en lui réapprenant les mots. Elle en avait eu de la patience la petite... Était-il vraiment utile à Brunehault de savoir bien écrire à son âge, si proche de la mort ? Sa lettre terminée, elle la donna à son fils en plus de quelques instructions sur ce qui devait accompagner son vélin. Elle lui intima également, et ce malgré ses protestations, de lui préparer quelques affaires dans un petit sac, en prévision d'un voyage.

Citation:

Shirine, ma petite fille...

Ca me réchauffe le coeur de te lire. Je t'ai fait envoyer mon habituelle décoction de pavot somnifère.
Pour le reste, ça me nécessite plus de recherches et plus de précisions.
Dis-moi où tu es que je te rejoigne, on ne rigole pas avec les affaires de coeur et d'esprit...

Brunehault

Shirine

« Tu fais tourner de ton nom,
Tous les moulins de mon cœur. »*

Dans un silence tellement serein, apaisant et parfait, quelques flocons de neige tombent en tourbillonnant du ciel gris clair. Je les observe parsemer avec délicatesse ses cheveux d'ébène. Je ne peux réprimer l'envie irrésistible de les toucher. Ma main droite sort de sous la couverture du lit dans lequel nous sommes allongés, en face l'un de l'autre, au milieu de la montagne helvétique. Mes doigts fins frôlent la surface de sa chevelure. Il ouvre son œil encore valide et me fixe. Mes émeraudes parcourent tendrement les cicatrices de son visage, que tant d'autres éprouveraient de la peur à observer. Moi je les aime ces rayures claires et preuves de sa vie tourmentée autant que la mienne, preuve du peu d'importance qu'il accorde à plaire. Mon index passe de sa chevelure à son front, descendant l'arrête de son nez, s'échouant sur ses lèvres irisées qui s'étirent en un sourire qui ne s'adresse qu'à moi. Je le lui rend sans même l'avoir commandé.

Tu restes, n'est-ce pas ?

Je demande dans un souffle de peur de rompre de ma voix la magie de l'instant.

Un battement de cil et il me répond sur le même ton.

Tant que tu n'ouvriras pas les yeux, je serai là.

Le son de sa voix m'offre une profonde chaleur à l'endroit de mon cœur, et de savoureux frissons sur toute la surface de ma peau.

Alors je voudrais garder les yeux fermés pour toujours...

Je ne m'étais jamais connu un côté aussi niais et fleur bleu. Cet homme avait le pouvoir de me rendre plus que vulnérable, romantique, me faisant écrire des lettres d'amour et me laissant anéantie par son absence. L'aimer c'est être moi, c'est le laisser voir au delà de ma carapace, c'est lui accorder le droit de me détruire si l'envie lui prend. Parce qu'il a entre les mains ce qui me fait vivre : mon cœur.
Dans notre contemplation commune, le froid se fait soudain mordant alors qu'il était inexistant. Je me sens tirée vers l'arrière et mes doigts glissent de son visage et s'en éloignent. Je proteste, j'essaye de me redresser, de lui attraper la main pour le retenir, pour qu'il me retienne. Mais je pars, je glisse loin...

Shirine ouvre les yeux sur la cheminée de sa demeure. Comme une furie, elle se redresse et bondit du banc sur lequel elle s'est étendue pour se rendre aux étagères. Fébrilement, ses mains farfouillent entre les bouteilles et les bocaux à la recherche de la décoction de pavot et des graines de jusquiame. La première l'aide à dormir, les secondes à faire des rêves très agréables. Elle les dégote enfin et retourne près de la cheminée. Elle attrape quelques graines dans sa main, et alors qu'elle s'apprête à les jeter dans le feu, des coups à la porte la stoppent net. Elle reste immobile, n'ayant pas tellement envie d'aller ouvrir. Mais les coups se répètent.

M*rde !

Elle va planquer ses fioles et se rend à la porte pour l'ouvrir, affichant sa mine des mauvais jours. Mais en apercevant la silhouette dans l'encadrure, elle se radoucit et en vient même à sourire.

Brunehault !

*"Les moulins de mon coeur", Michel Legrand

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--Brunehault

Le voyage lui parut long et harassant. Il lui avait pourtant fallut trois jours. Un pour monter à Genève où elle avait pris un bateau en partance le jour même, et deux jours à naviguer pour descendre le Rhône jusqu'à Arles. Et depuis les quais, un peu de marche jusqu'à la petite maison l'avait achevée. Heureusement, Shirine lui avait indiqué le chemin depuis le port, sinon, elle se serait surement perdue et on l'aurait retrouvée morte d'épuisement le lendemain sur le bord d'une rue. Le soir tombait juste lorsqu'elle se campa devant la porte. Il n'était pas tard, mais en cette période très avancée de l'année, l'obscurité arrivait fort vite. Avant de frapper à la porte, la vieille préféra reprendre son souffle un moment. Elle s'adossa au mur extérieur et resta là silencieuse pendant de longues minutes. Pourrait-elle seulement faire le chemin inverse et rentrer chez elle après s'être occupée de sa petite protégée ? Elle se redressa et toqua à la porte.

La petite n'était visiblement pas pressée de lui ouvrir. Brunehault se pencha un peu contre la porte, afin d'essayer d'entendre s'il y avait du mouvement à l'intérieur. Mais tout semblait calme. Pourtant, depuis les fenêtres, une lueur intérieure se laissait apercevoir. La vieille femme réitéra le choc de ses doigts contre le bois de la porte. Cette fois, elle distingua quelques tintements et la porte s'ouvrit sur la rouquine. Brunehault la détailla de ses petits yeux gris cerclés de rides. Elle était pâle, mais il n'y avait rien là de vraiment différent de d'habitude. Une cicatrice qu'elle ne connaissait pas lui barrait la tempe droite. Elle semblait toujours aussi mince, toujours aussi droite et à l'allure fière, elle était toujours aussi belle. La vieille lui rendit son sourire, heureuse de la retrouver. Elle tendit son balluchon à son hôte et entra alors que cette dernière s'écartait pour la laisser passer. Elle fut invitée à s'asseoir et ne se fit pas prier. Épuisée, mais heureuse.

« C'est un peu plus cosy qu'à Genève... »

Brunehault s'y était rendue une fois, dans la ville réformée. A l'époque, Shirine avait élu domicile dans une vieille tour en dehors de la ville, un lieu abandonné où personne n'aurait idée de venir y jeter un œil, et encore moins s'y installer. C'était sans doute pour ces raisons que la jolie rousse avait choisi ce lieu. Elle si adepte de solitude et de tranquillité. Elle si allergique aux autres et au bonheur qu'ils pourraient lui offrir, parce que le bonheur ne souffre pas de vivre sans le malheur. Et être blessée par les autres, Shirine ne le supportait pas. La vieille la transperça de ses yeux, tentant de sonder son âme, essayant de deviner ce qui avait changé depuis la dernière fois qu'elles s'étaient vues. Elle lui avait dit vouloir oublier un homme. Pourquoi n'était-elle pas avec lui ? Par peur de s'engager, encore et toujours ? Ou pour une fois serait-ce lui qui l'aurait éconduite ? Serait-il mort ? Parce qu'elle ne voulait pas lui dire ? Voudrait-elle fuir plutôt qu'affronter ?

Shirine

La vieille Brunehault n'avait pas changé. Si ce n'est qu'elle semblait plus fatiguée encore... Plus trapue, plus petite, plus avachie.
Shirine attrape le balluchon qu'elle lui tend et referme la porte derrière elle.

Tu n'aurais pas du venir... Tu es bien trop vieille pour voyager.

Le bagage échoue près de la cheminée ou la rouquine fait chauffer de l'eau pour offrir une tisane à son invitée. Elle est un peu agacée de la voir ici. D'une part à cause de sa santé et d'autre part parce que Shirine reste une grande solitaire. Partager son quotidien avec quelqu'un la met mal à l'aise, même son fils, sous prétexte d'assurer sa sécurité, vit principalement avec la nourrice. Elle se demande déjà si elle réussira à la laisser rentrer chez elle une fois qu'elle lui aura fourni toutes les clefs de sa délivrance. Elle aspire à se débarrasser de Zoé plus que tout, première étape. Oublier Dioscoride en est une autre. Mais moins urgente. Cela dit, la Sicaire ne doute pas un seul instant de la réussite de la guérisseuse en moins de temps qu'il n'en faut pour le croire...

Plus cosy qu'à Genève ? Shirine esquisse un sourire. Ce n'était vraiment pas difficile... Et pourtant, elle regrettait sa vieille tour isolée, théâtre de ses nombreuses crises. Comme le jour où elle avait tout dévasté, jetant étagères, vaisselles et bouteilles au sol, à cause de celui qui l'obsède aujourd'hui. Il l'avait faite passer par toutes les émotions possibles et imaginables. Où encore le jour où elle avait drogué Moran afin de pouvoir mieux l'attacher et lui offrir une torture physique à l'image de sa propre torture mentale. Il en avait d'ailleurs gagné une tête de lion sur le torse...
Mais elle garde le silence. Shirine ne sait pas faire la conversation. Elle sert les tasses et s'installe face à Brunehault.

J'ai vraiment besoin d'aide...
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--Brunehault

Le soir de son arrivée, Brunehault posa de nombreuses questions à Shirine au sujet de la deuxième personne qui errait dans son esprit. Elle le fit pour prouver à la rouquine qu'elle prenait avec beaucoup de sérieux son problème, mais au fond, elle savait déjà qu'il n'y avait pas grand chose à faire. Il existait des remèdes, du plus doux au plus agressif, mais l'issue était toujours incertaine. Les méandres de l'esprit restaient un mystère, un domaine qui n'était pas palpable contrairement aux plaies ouvertes ou aux fièvres. Mais la vieille femme gardait la mine confiante pour ne pas inquiéter sa petit protégée. Et en plus d'essayer de la sauver de son esprit torturé, elle comptait également la sauver de son mode de vie en lui donnant des habitudes plus saines. Pour commencer, elle confisqua toutes ses bouteilles d'alcool, les vida dans le jardin, et surtout ses graines de jusquiame qui la faisaient délirer. Ce qui n'arrangeait pas la folie mentale.

Ensuite, elle l'obligea à prendre un bain tous les soirs, tôt dans la soirée, et juste avant d'aller se coucher. L'eau chaude, agrémentée d'herbes et de fleurs, permettait au corps de se relaxer et l'esprit avec. Elle espérait que l'absence de nervosité ferait disparaître cette Zoé qu'elle croyait entendre. Et juste après ce bain, elle devait se coucher tôt. Brunehault ne supprima pas tout de suite la décoction de Pavot car Shirine se plaignait vraiment de fortes insomnies, mais elle diminua petit à petit la dose. En plus de tout cela, elle s'attaqua à l'alimentation de la rouquine qui mangeait très peu. Elle l'obligea à manger régulièrement en petite quantité de nombreux aliments variés : pain, fromage, viande, poisson, légumes et fruits... Brunehault ne l'avouerait jamais, mais le but était bien d'obliger Shirine à une hygiène de vie plus saine. Sinon, elle ne passerait certainement pas trente ans. Elle même était trop vieille pour donner son âge, mais ce n'était pas pour rien.

La vieille femme avait amené dans ses bagages nombres de plantes, d'onguents et de décoctions. Mais surtout, elle avait pris avec elle un grand livre dans lequel, tout au long de sa vie, elle y avait inscrit ses recherches et ses travaux. De nombreuses descriptions sur les plantes, leurs effets curatifs, leurs toxicité, des recettes de décoctions en fonction des symptômes etc... Tous ses petits secrets, qu'elle n'avait révélé à personne et elle aurait aimé, si Shirine était réceptive à ses méthodes, le lui donner à la fin de sa vie et pourquoi pas avant lui apprendre les bases de son art. Mais si ce grimoire pouvait s'avérer salvateur, il pouvait aussi être un terrible piège et lui assurer une descente aux enfers. Dans l'herboristerie, tout était question de dosage. Et les plantes qui pouvaient soigner, étaient également capable de tuer si l'on n'en metrisait pas bien les dosages... Mais elle n'en était pas encore tout à fait là avec sa petite patiente...

Shirine

Dans son bain, Shirine observe distraitement une branche de lavande séchée flotter nonchalamment à la surface de l'eau, de laquelle s'élève un peu de fumée. Elle se plie, perplexe, mais sans trop rechigner aux exigences de Brunehault. En lui demandant son aide, elle avait plutôt imaginé une potion miracle dont elle seule avait le secret... A la place, elle se retrouvait avec un train de vie militairement orchestré. Aucun écart n'était toléré et la rouquine avait dû dire adieu à ses soirées en taverne et à ses nuits sulfureuses avec des inconnus. Elle détestait cela. Mais depuis que Zoé avait pris le contrôle d'elle-même à Genève sans qu'elle ne puisse s'en souvenir -pour preuve des affaires avaient été déplacées !- elle était bien décidée à la faire disparaître définitivement. Et s'il fallait en passer par là... Soit !
L’enivrant alcool lui manquait... Un peu... La douce caresse masculine n'était plus qu'un rêve... Shirine ne se contente plus que de fermer les yeux et d'imaginer la présence de son borgne près d'elle. Parfois ils ne font que marcher le long d'une plage, en silence ou s'échangeant quelques mots, elle lui prend la main, et parfois ils se lancent dans de fulgurants jeux de langues.

« Et cet homme alors ? Que t'a-t-il fait pour que tu veuilles l'oublier ? »

Les paupières de la Sicaire se rouvrent brusquement, étonnée que les propos de la vieille femme puissent concorder autant avec ses pensées intimes.
Passé le petit moment d'incrédulité, elle lui répond d'un ton goguenard :

Il est absent.

Shirine sourit en coin. Ses pensées à son sujet oscillent entre haine, amour, rancune, estime...

Et lâche.

Et un tas de nombreux autres adjectifs.

Trouillard !

Shirine s'enfonce un peu dans son bain une moue de petite fille contrariée sur les lèvres.
Brunehault lève les yeux du livre qu'elle est en train de lire pour observer sa petite protégée.

« Pour qu'il puisse être aimé de toi, à mon avis il ne se résume pas qu'à cela... »

Shirine baisse les yeux sur la surface de l'eau du bain, tandis qu'elle sent toujours sur elle les yeux gris de l'ancienne.

Non... Bien sûr que non...

Sa colère passagère se dissipe doucement. Elle songe à la lettre d'adieu qu'elle lui a envoyé il y a presque deux mois maintenant, et à laquelle il n'a pas répondu. Comme s'il ne l'avait pas reçu, ou comme s'il était mort avant d'avoir pu lui écrire en retour. Elle aurait voulu le lire une dernière fois, ou une avant dernière, ou avant avant dernière... Elle avait espéré qu'il refuse les adieux et décide d'accourir pour la voir. Elle avait espéré bien naïvement. Que pouvait-il lui offrir ? Quelques jolis mots d'amour écrits hâtivement entre les rires de ses enfants et les baisers de sa femme ?
La nouvelle arlésienne secoue la tête.

Il me ressemble trop. Il a au fond de lui des souffrances qu'il tait, mais je les perçois, je les sens. Il se déteste. Il ne vit pas, on dirait qu'il survit, juste parce qu'il n'a pas le choix. Il est là, il ne sait pas pourquoi. Il n'est qu'un terrain où le bien et le mal s'affrontent... Et j'en suis terriblement accro.

« C'est rassurant parfois d'essayer de s'aimer soi-même à travers l'autre. Mais tu sais qu'il est aussi possible d'obtenir d'un homme ce que l'on espère de lui, plutôt que de l'oublier... »

Shirine se redresse brusquement et plante ses émeraudes dans les pierres grises de Brunehault. Une potion magique ?

*"Wherever you will go", The Calling

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Estuardo

[La nuit tous les chats sont chauds*]

Arles. Drôle de ville. Pourtant, il l'aimait bien, l'aragonais. Cela ressemblait au Languedoc, sur certains aspects en tout cas, le temps, clément malgré un hiver froid entrant, les gens, souvent á la peau bronzée grâce au soleil des longs étés... la langue changeait. La langue d'oc lui rappelait l'Aragon, son pays, qu'il avait quitté il y a déjà plusieurs mois, dans l'espoir d'un jour devenir quelqu'un, de sortir de sa vie misérable dans son hameau paumé. Et surtout, surtout, dans l'esprit de fuir son père, son alcoolisme et sa violence. Depuis gamin, Estuardo n'avait jamais considéré son père en tant que "papá1". "Padre2" c'était le mot le plus affectueux que l'aragonais eût pu lui adresser. Et encore! D'affectueux, il n'y avait rien lá. Une sorte de respect obligatoire pour celui qui á donné la semence de ta vie. Et surtout, une façon facile d'éviter des querelles vaines.
A la mort de sa mère, Estuardo n'avait plus sentit aucune attache en Aragon, et au contraire, il trouvait, jour après jour, un sans-nombre de raisons de s'en aller. Il ne voulait plus avoir á s'occuper du père. Ne plus avoir á le supporter, á supporter ses insultes, ses violences, ses accusations et ses fantômes. Qu'il les porte tout seul, comme un grand!

Et il quitta sa maison, il quitta son hameau, il quitta son royaume, et son pays. Dans cette quête sans but partagée entre la fuite du passée et l'aventure du futur, l'aragonais était arrivé á Nîmes. Il s'y plut, et il y resta. Quelques jours auparavant, il avait même fait l’acquisition d'un champ de maïs. Il aimait le maïs soufflé, qui lui rendait des souvenirs d'enfance, quand, avec ses amis, ils en volaient dans les champs du voisinage et le soufflaient pour le manger en regardant les taureaux poursuivre les vaches.

L'Aragonais était content de son choix. Partir d'Aragon avait été une excellente décision qui l'avait mené á une vie prometteuse.
Ce soir-lá, il arrivait á Arles.
Il avait laissé son maïs pousser tranquillement, et avait décidé d'aller connaitre les entourages de sa nouvelle ville. Arles était proche de Nîmes, et il décida d'y passer quelques jours, festoyant qu'il était désormais un propriétaire! Premier pas dans l'échelle de sa future grandeur!

Avec l’habituelle bonne humeur des gens simples, il usait de sa soirée á se promener aux alentours de la ville, déjà un peu pompette après être passé visiter une des tavernes de la ville.
C'est durant cette promenade qu'il la vit. A travers la fenêtre d'une maison plutôt éloignée du reste, il regarda une femme d'une beauté qui lui résultait étrange. Cette femme prenait un bain. Elle était très blanche, á la peau couleur lait, alors qu'Estuardo était habitué á la peau mate des régions chaudes. Elle était rousse, et j'crois bien que l'aragonais n'avait jamais eu occasion d'observer une chevelure aussi flamboyante. Elle était fine et élégante, alors que lui était habitué aux femmes sauvages et un peu brutes de la classe paysanne et pauvre des Espagnes.

Et puis, bien sûr, elle était nue. Nue dans son bain.

Alors, ni une ni deux, Estuardo, le voilà qui grimpait, avec toute sa torpeur et l'alcool dans l'sang, á l'arbre le plus proche de la maison. Mais du tronc, il n'avait pas une vue réelle sur la femme, alors en plus, il dut essayer de se poser sur une branche, qu'il crut plutôt épaisse.
La position n'était pas commode, mais la vue valait la peine, et l'aragonais s'accrochait ferme, jambes, bras, mains et ongles, á sa branche á lui.

Il ne sut combien de temps il resta lá, béat, á observer la beauté et la splendeur de la féminité.
Enclin aux rêveries, l'Aragonais se perdit dans un monde illusoire oú il était chevalier de grande famille, ami intime du Roy, beau comme peu dans le royaume, avec une longue chevelure blonde, soyeuse et sentant les roses et les jasmins. Et il ne se trouvait plus dehors, sur une branche, mais á l'intérieur de la chambre oú la rouquine prenait son bain, assis sur un fauteuil, á côté d'elle et face á une cheminée crépitante. Il attendait que sa femme finisse de se baigner, pour ensuite aller profiter des plaisirs de la vie dans le lit qu'ils partageaient...

Mais comme toutes les histoire oú un simple paysan (ah oui, dames, m'sieurs, il tenait au titre de paysan, même si cela ne faisait que quelques jours qu'il l'était) épie une dame dans son bain, celle-ci non plus ne termina pas tranquillement, á la fin de la rêverie et dans la conscience de savoir se retirer á temps. Se retirer á temps? Mais que pouvait peser cette sage consigne si de l'autre côté de la balance il y avait une si belle vue?

Mais voilà. Fallait bien que quelque chose arrive. Et ce fut la femme dans le bain qui provoqua tout. Dans l’harmonie de ses rêveries, il n'y avait pas eu de place pour ce sursaut -vous me direz, il n'était pas très doué dans l'improvisation de ses théâtres imaginaires l'aragonais, et vous n'auriez pas tort!
Elle se redressa brusquement.
Il sursauta en retournant á la réalité.

-Mieeeerda! 3

Il eu á peine le temps d'entrevoir une vielle prés de la jeune.
Une sorcière!
La branche se cassait.
Il tombait.
Il fallait la sauver de la sorcière!
Il tomba.
Le bruit sourd de son corps percutant la terre fraîche fit écho dans la silencieuse soirée du tôt hiver.
Le monde, auparavant quelque peu blanchi, devenait gris, puis noir.
Il fallait la sauver de la sorcière... mais ses muscles ne régissaient plus, il sombrait dans le sommeil inquiet de la chute.

1: papá = papa
2: Padre = Père
3. Mieeeerda = Meeeerde

PS: Si la présence d'Estuardo n'est pas souhaitée, je vous laisse libres d'ignorer le post et le bruit de sa chute, ou alors vous pouvez m'demander d'effacer

Bon jeu!

* Edit parce que je trouvais ça plus marrant, d'solée, j'le ferais plus

--Brunehault

Discrètement, Brunehault semait ses petites graines dans l'esprit de Shirine. Discrètement, elle l'amenait à ses connaissances, à une sensibilité aux plantes, en jouant sur sa sensibilité et ce qui pouvait la toucher ou créer des sentiments vifs et profonds. Évoquer cet homme semblait la rendre particulièrement tendue et la vieille femme compris très vite qu'il refusait de s'engager avec elle. Par peur surement. La rousse aurait dû comprendre ce sentiment. N'était-elle pas elle-même volage par simple crainte de stabilité ? Et elle, herboriste, savait grâce aux plantes embrouiller l'esprit, rendre fou, enivrer... Et s'il fallait en passer par là pour rendre sa petite protégée heureuse, elle n'hésiterait pas. Elle sourit en observant la réaction si évocatrice de l'intérêt qu'elle avait créé chez la jeune rouquine. Elle lâcha un petit rire amusé et s'apprêta à reprendre la lecture de son livre, lorsqu'un bruit sourd lui fit tourner la tête vers une fenêtre.

Elle fronça les sourcils puis regarda Shirine avant de se lever. Elle posa son ouvrage et attrapa son châle, posé sur le dossier du fauteuil. Elle s'en couvrit les épaules et passa la porte pour aller voir dehors ce qui s'était passé. Elle tourna la tête à droite et à gauche, et aperçut la silhouette étendue au sol, sous un fin lit de feuilles mortes. Elle s'approcha à pas lents, essayant de comprendre ce qui avait bien pu se passer. Mais il n'était pas difficile de comprendre. L'inconnu venait très certainement de tomber de l'arbre près duquel il gisait. Brunehault s'approcha encore un peu plus, resserrant son châle davantage autour de ses épaules. Le froid était mordant et de la fumée s'échappait d'entre ses lèvres à chacune de ses respirations. Elle s'arrêta au pied du corps et se pencha un peu, malgré que sa petite taille l'amenait déjà très près du sol. Elle ouvrit la bouche pour s’enquérir de sa santé.

« Eh bien ? Êtes-vous blessé ? »

Shirine

Par quel miracle Brunehault pourrait-elle lui amener Dios sur un plateau d'argent ? Shirine n'imagine pas comment, mais est persuadé effectivement que c'est possible. Elle l'a aidé avec ses insomnies et ses cauchemars, l'aide avec Zoé, et pour le moment son double détesté la laisse en paix, alors elle veut bien continuer à lui faire une confiance aveugle. Surtout si c'est pour lui apporter ce qu'elle désire plus que tout au monde.
A peine se redresse-t-elle que le bruit venant de l'extérieur lui fait faire un bond. Elle se retrouve debout dans son bain à dévisager la vieille femme. Cette dernière se prépare d'ailleurs à sortir, et Shirine pétrifiée attrape un drap qu'elle met autour de son buste. Tout en attrapant sa cape pour l'ajouter sur ses épaules, elle s'imagine déjà qu'il s'agit du fou de Genève, revenu pour s'en prendre à elle. Et elle a moitié à poil aidée d'une vieille ne pourra pas vraiment lui résister s'il décide de la rosser, ou pire...

C'est particulièrement tendue qu'elle suit la guérisseuse à l'extérieur. Dégoulinante d'eau, pieds nus, elle avance avec méfiance jusqu'au corps qui git par terre.

Laisse, c'est surement un poivrot qui s'est cassé la gueule.

Ce qu'elle voudrait, c'est rentrer à l'intérieur et se barricader. En arrivant à Arles, la traque semblait avoir cessée, elle est terrorisée à l'idée que l'homme soit revenu...
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Estuardo

[«"- J'ai tellement entendu parler de Dame Trude que je veux une fois aller chez elle: il paraît que c'est fantastique et qu'il y a tant de choses étranges dans sa maison, alors la curiosité me démange. "
[...]
"- Écoute: Dame Trude est une mauvaise femme qui pratique toutes sortes de choses méchantes et impies..."» *]

"Eh bien... eh bien... eh bien... eh bien... bien... êtes-vous... eh bien... bien... bien... eh bien... eh bien eh bien eh bien eh bien êtes-vous blessé blessé... blessé... eh bien... vous.... blessé... bien... eh bien..."
L'image commençait á tourner. La rousse, le bain, le fauteuil, la rousse, lui, l’âtre, la branche, la lune, l'eau du bain, la rousse, lui. Et cette voix, lointaine, au rythme de laquelle se déformaient les objets. Eh bien... il n'y avait plus de lune, eh bien... plus d’âtre, eh bien... l'eau envahissait l'air, eh bien... lui flottait, eh bien, le fauteuil était devenu une masse informe couleur cuir, eh bien, la couleur cuir se mélangeait en spirale avec l'eau en l'air, eh bien, il commençait á tourner autour du bain flou, et de la rousse, êtes-vous? Il était l'eau, l'air, le bain, le fauteuil, la lune, la spirale, il tournait, il était? Était-t-il? Il se rattachait á la rousse, encore nette, devant lui, mais qu'était-t-il, lui? Au centre d'un mélange de couleurs. Une sensation apaisante qui tournait, elle aussi, se brouillait avec le cuir, l'eau, l'air, se transformait en angoisse, ne pas perdre de vue la rouquine. Les cheveux devenaient des flammes, des langues qui lançaient des coups dans cette matière étrange, qui blessaient les couleurs gluantes, blessé, eh bien, êtes vous, blessé, blessé, blessé... la voix devenaient plus forte, plus nette, la rouquine devenait floue, les cheveux, les flammes, entraient dans la spirale, ne la frappaient plus, mais fusionnaient avec elle. Plus rien á quoi se rattacher, l'angoisse, seule cette voix, á chaque tour du monde plus claire, plus forte, venait-t-elle de l’intérieur de lui? Êtes-vous? De l’intérieur de la spirale, du centre, oú avant se trouvait le bain, l'eau, la rousse... les couleurs devenaient floues, la voix prenait ampleur, tout tournait, très vite, trop vite, la couleur de l'eau n'existait plus, celle de la lune non plus, seul le cuir, seul le roux, et encore, ils se mélangeaient entre eux, la spirale devenait noire, de l’extérieur vers l’intérieur, l'angoisse faisait le chemin inverse, lui voulait rester á l’intérieur de la spirale, lá oú les couleurs étaient encore un peu claires, le trou-noir empli de lumière. Mais la voix le tirait vers elle, de toutes ses forces il essayait de résister, mais il n'était plus, qui résistait, quoi résistait?

« Eh bien ? Êtes-vous blessé ? »

Il faisait froid. Plus de spirale. Que du noir. Et le froid. La voix aussi avait cessé dans cette affirmation finale, forte, claire, ferme. L'image disparue, les mots avaient prit forme et sens. Une autre voix, différente et lointaine murmurait quelque chose qui lui était complètement intelligible.
Il ouvrit les yeux d'un seul coup. Et s'il était déjà pâle á cause du coup, il devint blême. Des images revinrent á lui par flashs rapides et, pris de façon isolée, sans aucun sens, mais dans un ensemble presque compréhensible. La rousse, le bain, la sorcière.
L'Aragonais s’incorpora d'un seul coup, et finit assis par terre. Prit d'une soudaine vaillance sortie d'on ne sait oú (vaillant, il ne l'était pas vraiment l'Estuardo...) il était prêt á tout. Il fallait sauver la rouquine de la sorcière. Sorcière penchée sur lui! Avec ses petits yeux, son visage ridé, son âge sans âge.
Mais son élan fut stoppé net. Une douleur pénétrante envahi tout son corps, et se fit présente dans le moindre détail. L'aragonais découvrait qu'il pouvait avoir mal á des parties du corps qu'il ne savait même pas existantes.
Il prit un instant pour comprendre, mais ne comprit que dalle. Sa propre main se posa instantanément sur l’arrière de sa tête, qu'il sentait capable d'exploser á n'importe quel instant. Et dans la perplexité la plus absolue, il releva les yeux.

La sorcière était encore lá. Penchée sur lui.

-La rouquine, elle est oú la roquine??!!

Sa voix était emplie d'une telle angoisse, et lui aussi, qu'il ne la vit même pas, la rouquine. Il n'avait d'yeux que pour la vielle femme et d'esprit que pour l'angoisse et l'effort de se relever... En vain ses mains tentaient de pousser la terre sous elles, et son corps de réagir dans un élan vertical. En vain, puisque á chaque fois, ses bras tremblaient sous son propre poids, et son fessier retombait lourdement sous l'effet de la gravité. Il grommelait en espagnol, impuissant et têtu, et aussi, angoissé par la présence insistante de la "sorcière".

- Vamos Estuardo, la puta madre que me ha parido, haz un esfuerzo!**

*Dame Trude, des frères Grimm
** "Allez Estuardo, la putain de mère qui m’enfanta (expression très espagnole et assez vulgaire et, je crois, intraduisible au fond), fais un effort!

Shirine

Le froid est agressif. Shirine commence à grelotter sous la seule cape qui la protège. Et les gouttes dégoulinant de ses cheveux se font des armes acérées lorsqu'elles tombent sur ses parcelles de peau nue.
Un pas derrière la vieille, elle regarde de droite et de gauche sans trop se soucier du corps à terre, persuadée que le danger viendrait d'ailleurs.

C'est le mot rouquine qui lui fait se tourner vers l'homme qui l'a prononcé. Ses émeraudes se posent sur lui et découvrent un homme plutôt jeune. Ses petites boucles brunes encadrent un visage d'apparence innocent et doré par le soleil. De premier abord, il lui paraît familier, il se dégage de lui quelque chose de réconfortant que Shirine n'explique pas.
Elle ose faire quelques pas pour se mettre à la hauteur de Brunehault, tandis que parviennent à ses oreilles des mots chantants qu'elle déchiffre sans trop de problème malgré l'accent un peu différent de celui qu'elle a appris au couvent et qu'elle use avec Moran. Sa curiosité lui fait presque oublier son angoisse et le froid.

Eres español ?*

Un envoyé de Moran ? Aurait-il des contacts espagnols qui pourraient la surveiller ? La coïncidence lui paraît assez peu probable pour qu'un homme de la nationalité de sa propre mère puisse se retrouver devant sa porte à parler de rousse.

Qué estás haciendo aquí ?**

Sa méfiance maladive refait soudainement surface. Mais elle comprend maintenant pourquoi il lui paraît familier puisqu'ils ont un peu les mêmes origines, semble-t-il...

*Tu es espagnol ?
**Que fais-tu ici ?

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Estuardo

Y'avait un truc qui clochait. Outre sa douleur musculaire qui semblait surgir de son âme et envahir chacun des recoins les plus insolites des muscles et os qu'il ne savait pas faire partie de l'anatomie humaine (c'est vrai, quand même, que l'aragonais n'avait aucune idée claire sur l'anatomie humaine, excepté un corps á deux bras, deux jambes, une tête, deux yeux, un nez, une virilité, etc... -les choses visibles, quoi-, et une âme). Outre sa douleur á la tête, qui donnait l'effet d'une armée étrangère ayant pris son cerveau en tant que tambour de guerre. Outre le fait qu'il soit assis par terre, dans un recoin paumé de Arles, une nuit froide. Outre même le fait qu'il avait cru rêver d'une rousse magnifique, et qu'il y avait une sorcière penché sur lui, y'avait quand même un truc qui clochait.

La scène lui semblait quand même un peu surréelle, faut dire. C'pas qu'il croyait pas au surréalisme, aux lutins, aux esprits malins, aux sorcières, aux fées qui vous font perdre la tête et rester mourir dans les forets... Oui, quoi, il croyait á tous les trucs des histoires d'enfants auxquels croient les gens simples, les gens étant nés et ayant vécu dans un hameau perdu entre deux villages perdus d'une royaume pieux comme l'était el Reino de Aragon.
Mais quand même, y'avait un truc pas net dans cet histoire.

Une voix, venue de nulle part -croyait-t-il au début- lui avait parlé en... en espagnol. D'un, ça, c'était pas normal. Au début il avait presque cru que la voix venait de lui, de quelque souvenir lointain d'enfance ramené a la surface par le mouvement constant et douloureux de son cerveau. Mais en faite, non. Quand il leva les yeux, il la vit. La rousse. THE rouquine.

-¿Que...?
Quoi?

Son expression n'était plus une expression d'angoisse, mais par contre, la tête de surprise qu'il affichait... Alors lá! Ben quoi? Elle était pas sensée être en danger la rouquine? Elle était pas sensée, d'ailleurs, être un rêve? Et puis... elle était apparue derrière la sorcière, la rouquine. Sans aucune réaction, sans aucune sorte de peur, de surprise, de... chépas, sans aucune réaction normale d'une personne devant la sorcière qui la met en danger!
Estuardo restait abasourdi. Il ne faisait plus l'effort de se lever, et sa main avait repris la position stratégique derrière la tête, essayent de retenir le rebondissement du cerveau.
Définitivement, il y avait un truc qui clochait dans cette histoire. Une rouquine, plus belle que belle, les cheveux mouillés, les pieds nus, et quelques gouttes d'eau encore coulant de son mollet blanc et ferme... euh... Estuardo essaya de ne pas regarder ce genre de détails... donc, on disait, cette rouquine, juste á côté de la vielle femme, de la sorcière (Estuardo était absolument convaincu qu'une femme si vielle, avec des yeux si petits, ne pouvait qu’être une sorcière) sans s'émouvoir, et en plus, lui parlant en espagnol. Soudain plus n'avait de sens.

-Estaba viendo como os bañabais...
Je vous regardait prendre votre bain...

Vraiment Estuardo? Vraiment? Il n'avait pas eu le temps de trouver une meilleure explication. Il se sentait dans un monde irréel ou tout clochait, et rien n'avait plus de sens, il n'y avait pas de raisons, alors, pour chercher á feindre une explication. Ça lui était sortit droit du cœur, en automatique.
Ce n'est qu’après l'avoir dit qu'il avait compris que cela avait était une gaffe plus grande que la plus grande montagne que l'aragonais eu vu dans sa vie.
Il balbutia quelque chose d’incompréhensible, et tenta de sourire, en partie désolé pour avoir été prit en faute, en partie (une plus grande partie) désolé pour l'avoir avoué, et en partie désolé de ne pouvoir s’empêcher de continuer de penser que cette femme était extraordinairement belle.

-Lo... siento... ham... vengo del Reigo de Aragon... me llamo Estuardo...
-Je... suis désolé... hem... je viens du Royaume d'Aragon... je m'appelle Estuardo...

Quand même il espérait vraiment être pardonné. Parler l'espagnol lui manquait, l'entendre d'avantage... et puis, il avait mal partout, il aurait bien accepté au moins une tisane, au plus un verre d'alcool bien fort. Et puis, il lui fallait encore comprendre quelle était la relation que pouvait avoir une si jolie fille avec une vielle sorcière... et pourquoi pas, éviter peut-être que la deuxième détruise la beauté et la vie de la première...

--Brunehault

Brunehault restait interdite devant la scène qui se déroula devant elle en deux temps. Tout d'abord, le jeune inconnu sembla particulièrement paniqué et parla de rouquine. Qui ne pouvait être que Shirine au demeurant. Elle même avait pu être rousse, il y avait bien longtemps... Elle se demanda s'ils se connaissaient. Le brun pouvait être un ami de la jeune fille. Puis il se mit à chuchoter pour lui-même et Brunehault ne put entendre. La vieillesse lui faisait perdre nombre de ses capacités. Et l'ouïe en était une. Mais elle ne s'attendait pas du tout à ce qui arriva ensuite. Shirine, qui sembla d'abord sceptique et méfiante, s'avança, soudainement intéressée par l'inconnu et s'adressa directement à lui dans une langue inconnue pour la guérisseuse. Elle essaya de ne pas montrer son étonnement, mais elle ignorait que sa petite protégée maîtrisait d'autres dialectes. L'étonnement passé, elle sourit et posa une main sur le bras de la rouquine.

De son regard gris, froid de premier abord, elle essaya de faire passer un message doux à Shirine. Qu'elle puisse communiquer dans ce qui semblait être la langue maternelle de l'inconnu sembla pour ce dernier un soulagement. Il n'était pas parfaitement détendu, mais ses traits s'étaient un peu plus apaisés. Brunehault y vit là une occasion pour la rouquine de s'ouvrir à d'autres, elle si solitaire. Si cette langue pouvait leur conférer un point commun et un repère familier et apaisant, la vieille souhaitait s'en servir pour le bien de la jeune fille. De sa main, elle pressa un peu le bras de la genèvoise pour qu'elle la regarde. Elle ne comprenait pas ce qu'ils pouvaient se dire, mais leurs échanges n'avaient pas l'air d'insultes. Qui s'occuperait d'elle lorsqu'elle ne serait plus là ? Shirine retournerait-elle à sa pauvre solitude, torturée par cette Zoé qu'elle croyait entendre dans sa tête, avec laquelle elle croyait partager son corps ?

« Il est peut-être blessé, nous devrions le faire entrer... »

Shirine

Shirine fronce les sourcils en attendant la réponse de l'aragonais. Et elle les hausse en entendant sa réponse. Il la matait dans son bain ? Ah oui ? Vraiment ? Sur le coup, la rousse en est tellement surprise qu'elle en reste sans voix. Elle s'était attendu à tout sauf à ce genre de révélation. Elle se sent un peu prise au dépourvue, tant sa justification lui paraît naïve et sincère. Et cette sensation s'accentue lorsqu'elle l'entend balbutier puis s'excuser.
Ses yeux dévorent sans retenue Estuardo et une foule de pensées défile dans sa tête. Ses agresseurs de Genève, Moran, son père, sa mère puisque c'est elle l'espagnole, tous y passent dans ce qu'elle s'imagine être un piège. S'il la regardait dans son bain, c'était sans doute pour l'espionner.

Shirine garde un long moment de silence pendant lequel elle réfléchit à la meilleure décision à prendre. Mais Brunehault et sa tenue légère qui laisse passer le froid, la rappellent à l'importance de dire quelque chose et vite si elle ne veut pas tomber malade.
Elle fait claquer sa langue puis soupire, ne pouvant se résigner à le juger empli de mauvaises intentions envers elle sans le connaître et pourtant...

Du menton, elle désigne son amie.

Elle s'appelle Brunehault, elle peut te soigner chez moi si tu es blessé.

Elle décide délibérément de parler en français pour que la vieille comprenne qu'elle accepte de le voir entrer chez elle.
Puis, d'une voix dure à l'attention seule d'Estuardo :

No miradas ni gestos improprio. Si no, me las pagarás !*

Elle le fusille du regard pour bien appuyer ses propos avant de faire volte face et retourne dans la maisonnette, transie de froid, inquiète de faire là une belle connerie. Mais libre aux deux autres maintenant, de faire ce qu'ils veulent.

*Pas de regards ni de gestes déplacés. Sinon, tu me le paieras !

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Peut-on aller deux fois au bûcher ?

Shirine

Elle aurait pu remettre ça. Encore. Et pendant des jours entiers. Elle croit qu'ils vont remettre ça alors qu'Estuardo la plaque dos au sol et enlève doucement sa chemise. Elle s'y prépare souriante. Puis fait la moue en constatant qu'il n'avait fait que la provoquer, la taquiner. Elle se redresse sur ses coudes et lui lance un regard noir avant de lui souffler :

Me las pagarás !*

Les mêmes mots menaçants, mais avec une portée bien différente cette fois, un contexte tout autre. Elle aussi, elle sait jouer avec le désir des hommes. Il l'apprendra à ses dépends.
Elle sourit à son tour, en coin, puis se lève et attrape les vêtements qu'il lui tend pour les enfiler. Elle ne le regarde plus, mais prend son temps pour s'habiller, adoptant les postures les plus sensuelles possibles. Mais avec le plus grand détachement qu'il lui est possible d'avoir. Qu'il observe bien comme il ne pourra bientôt plus se passer de son corps.

Elle passe une main dans ses cheveux pour les faire cascader dans son dos puis s'approche pour piquer une morceau de pain qu'elle avale sans grande envie. Elle se souvient qu'elle n'a pas mangé depuis la mort de Brunehault, et surtout, qu'elle ne ressent pas spécialement la fin.

La maigre pitance avalée, elle passe une main dans la nuque de l'aragonais, se collant contre lui, puis lui offre un baiser langoureux qu'elle prend soin de rompre rapidement. Puis elle le prend par la main et l’entraîne à l'extérieur.

Il ne fait pas trop mauvais. La journée semble bien avancée, preuve en est du soleil déjà haut dans le ciel arlésien. Shirine flâne sur le chemin menant à sa forge, profitant de sortir en tenant un homme par la main comme s'il était son fiancé, chose qu'elle ne fait jamais. Elle finit même par passer une main sur sa taille et l'invite à la prendre par les épaules. Elle se colle contre lui, sourire aux lèvres. Elle ne manquerait pas de faire jaser la ville entière. La rousse indépendante et éternelle célibataire aurait-elle trouvée chausse à son pied ? Provoquer des rumeurs l'amuse énormément.

Bientôt, le couple arrive devant la forge. La Sicaire lâche son amant pour en ouvrir la porte qu'elle referme derrière eux. Pas question non plus d'ouvrir aujourd'hui. De quoi alimenter davantage les commérages. Bien entendu, tout est comme elle l'a laissé la veille. Elle s'avance vers le four pour l'allumer, une faible lumière filtre désespérément par une fenetre encrassée d'un peu de suie mais surtout de poussière.

Je te laisse faire le tour toi même, je te fais pas visiter.

Du genre, fais comme chez toi.

Aux pieds de Shirine trône le soufflet qu'elle mettra sur les bords du foyer pour alimenter le feu, près d'elle, sur le mur, se trouvent accrochés de nombreux outils d'aide à son travail : pinces, marteaux, masses, brosses etc... En dessous, une table avec un bordel monstre de pièces de fer brut, prêtes à être forgées, de manches en bois et autres matières utiles à ses confections. De l'autre côté du four, son tas de bois pour le feu. Au milieu de la pièce trône l'enclume et à côté un seau d'eau. Dans un autre coin, quelques haches et quelques épées sans grands intérêts, prêtes à la vente. Puis, dans un coin sombre et reculé, sur une table mieux rangée que la précédente, trônent quelques pièces d'orfèvrerie, des bijoux surtout, plus ou moins réussis. Son petit secret pour le moment, et explication de la douceur de ses mains : la rouquine ne s'adonne qu'en cas d'extrême nécessité aux travaux très physiques du forgeage, lui épargnant ainsi bien souvent les ampoules et les cals. Juste pour gagner sa vie, le temps d'affiner son art caché.

Tu veux commencer par quoi ? demande-t-elle à l'aragonais alors que le feu s'élève dans le four.

*Tu me le paieras !

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Estuardo

Un poids agréable se posa sur le bas-ventre d'Estuardo et le rayon de soleil qui troublait ses yeux disparu sous l'ombre de la chevelure rousse. Au même temps qu'il reçut le baiser, le rendant avec ferveur, ses mains montent sur les cuisses de Shirine. Ses yeux s’entrouvrirent, ravis de recevoir comme première image un gros plan sur les lèvres rosées de sa nouvelle maîtresse. Une sourire se dessina sur ses lèvres, et ses mains, baladeuses, carrossaient le corps désiré. Combien de plaisir peut-on tirer de l'amour sans amour. Un pur bonheur, niais et stupide, se lisait sur le visage encore endormit de l'aragonais. Il aimait l'entendre parler en espagnol, avec son léger accent français, et il eut l'idée osée de penser que peut-être était-ce à cause de cela qu'ils s'entendaient si bien au lit. Une francophone parlant espagnol et un aragonais parlant français se complémentaient tout comme son torse semblait parfois fait justement pour recevoir les seins de la rousse réformée. Ses mains atteignirent le tissus, et le sourire ne fut que plus ravit. Il la serra entre ses bras, assez pour faire la pressions suffisante et retourner la situation, la plaquant elle contre le sol, et lui sur elle. L'air malin, il l'embrassa encore une fois, puis sa bouche parcouru le sauvage paysage de son cou et de ses épaules. Une main habile délia quelques ficelles, et avec l'aide de Shirine, la chemise fut enlevée. Soudain, le sourire d'Estuardo changea, et devint d'une coquinerie tout autre. Il enfila sa chemise, habillement dérobée à l'amante, et avec une dernière morsure sur le globe de l'oreille, il se releva en riant. Il enfila ensuite ses braies et finalement ses chausses, d'un air tout conquérant et rieur. Il chercha, en balayant rapidement le salle du regard, les vêtements féminins, les récupéra et les pressa contre son visage, inspirant encore une fois l'odeur chérie.

- ¡Vamos!
(Allons-y!)

Le ton était enjoué, et tandis que Shirine s'habillait, Estuardo pris sur la table la bouteille de lait qu'il avait apporté la veille et la miche de pain. Il croqua dedans avec un plaisir immense, et c'est justement pendant qu'il mangeait que son ventre lui rappelait qu'il avait faim. Il regarda Shirine, dans sa nudité, s'habiller. Il repensa aux premiers mots qu'il avait entendu d'elle. Toute indiscrétion serait punie avec rage, et il sourit. Eh bah, il méritait au moins qu'on lui coupe les deux mains, on lui arrache la langue et on sorte les yeux des orbites! Et même comme ça, ça ne serait pas suffisant pour venger toutes les indécences qu'il avait fait avec le corps blanc de la rousse.
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Images originales de Nesskain, modifiées

Shirine

Shirine reste immobile, plongée dans ses pensées, les yeux dans le vague. Elle se laisse avec plaisir caresser les cheveux, frissonnant sous les boucles qui frôlent sa peau. Puis, dans l'absence de réponse, elle se laisse de nouveau choir contre Estuardo, entraînant avec elle la couverture pour les couvrir tous les deux. Sa tête se pose dans le creux de son épaule et une main vient lui barrer le torse. Elle ferme les yeux et s'enfonce dans les méandres de ses rêves.

Je garde mes paupières closes, serrées l'une contre l'autre, tandis que je sens le vent et la pluie me battre le visage. J'ai ouvert les bras, comme pour accueillir l'horizon que je sais me faire face. L'horizon sombre et venteux, orageux, infini, effrayant. Je lui fais face, mais pas pour l'affronter. Non. Plutôt pour m'offrir à lui. Pour l'inviter à m'emporter.
Avec violence, le vent repousse mes vêtements en arrière ainsi que ma longue chevelure rousse qui s'affole comme les flammes d'un feu vif. Mes lèvres, scellées également, repoussent les assauts de mes sanglots qui se mélangent à l'eau de pluie qui ruisselle sur mon visage blafard.

Mais tout à coup je sens sa présence, dans mon dos. Il est là je vois son ombre se dessiner derrière moi. J'ouvre les yeux. Face à moi, la mer et le ciel semblent se livrer une guerre sans merci. Un avant goût d'apocalypse... Mes émeraudes se baissent d'abord sur mes pieds, dont la pointe flirt avec le vide. En bas, les vagues s'écrasent avec rage contre la roche.

Dans cette noirceur, rougeoient des braises vives et brûlantes : Toi. Je sais que j’ai juste à souffler dessus pour qu’une flamme me dévore. Je sens leur chaleur, je sens leur puissance. Es-tu unique ? Oui, pour moi tu l’es.

Mes traits se tirent. Je tourne la tête pour tenter de l'apercevoir. Quelques mèches viennent se coller contre ma joue. C'est un regard sombre que je lui offre. A la fois amoureux et haineux, tendre et fâché.

Tu as beau dire... Tout ce que tu veux... Tu n'es pas là... Des mots, toujours des mots... C'est si facile...

Mon regard se perd de nouveau dans le déchaînement des éléments. Pourquoi dois-je toujours accorder du crédit à des hommes qui ne savent user que de paroles et non pas d'actes ?
Mes yeux se ferment de nouveau. Je sens toujours sa présence, sa chevelure sombre fouettée par le vent, son œil plongé dans le noir, ses rayures lui barrant le visage... Et sa main valide qui vient se poser sur mon épaule...

Si... Si j'avais pu ce soir là, je t’aurais confié plus que des mots à l’oreille, je me serais glissé sous les draps, contre toi, et à coup sûr t’aurais sorti des songes du bout des doigts, pestant de n’avoir qu’une main à te consacrer. J’aurais sans aucun doute de mes lèvres exploré ton corps dans ses moindres détails toute la nuit durant. Et à l’aube, encore haletant je t’aurais serré dans mes bras pour partager avec toi des promesses qui nous auraient données envie de nous lever, ensemble cette fois.

Mon cœur se serre et lentement, une de mes mains vient lui attraper le poignet. Elle l'enserre avec fermeté. Je pivote légèrement pour lui faire face et me laisse basculer dans le vide, le tirant avec moi. Mes pieds quittent la roche et mon corps, mon être, tout entier tombent dans le vide. Avec lui, mon immortel...

Shirine ouvre les yeux sur les braises éteintes de la cheminée. L'aragonais semble dormir paisiblement près d'elle. Délicatement, pour ne pas le réveiller, elle se détache de lui et se lève. Elle enfile une chemise qui traîne, peut-être celle d'Estuardo, elle ne sait pas bien, puis ajoute deux bûches dans le feu.

Forjamos, hoy ?*

La rouquine se retourne pour observer l'ibère à ses pieds. Elle esquisse un sourire puis s'agenouille. Une de ses fines jambes lui passe par dessus et son corps se déroule sur le sien. Elle appuie ses mains se part et d'autre de son visage, pour éviter de l'écraser de tout son poids. Avec délicatesse, ses lèvres roses viennent happer celles de son amant.

Si, vamos Cariño.**

*On forge aujourd'hui ?

**Oui, allons-y mon chéri.

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Estuardo

Oui, aujourd'hui. Mais les paroles qu'il ne prononça pas se perdirent dans une caresse. Sa main s’entremêlait dans la rousse chevelure de Shirine, et la couverture vint couvrir les deux amants au même le sol. La cheminée, dont les flammes s'étaient éteintes, ne donnait plus qu'une très légère chaleur. Leurs corps frissonnèrent un peu sous le froid d'une nuit sans lune. La journée avait été longue. Enfin ils pouvaient dormir sans le poids d'un mort à enterrer. Ils avaient fait tout ce qu'il fallait faire pour Brunehault. Il ne restait plus qu'à prier et espérer qu'elle reposerait en paix pour l'éternité la plus paisible. Doucement, le corps d'Estuardo lâcha prise et son esprit se retrouva mené au son du cor de Morphée. Des images étranges se superposaient à la réalité, et il n'aurait su dire si les mots étaient prononcés ou rêvés. Les braises de la cheminées se perdaient dans un crépitement tranquillisant et la présence d'un corps aimé à ses côtés le réchauffait. Tantôt il avait des petits sursauts qui le rappelaient en ce temps en cette pièce, mais par ailleurs, son esprit commençait à vaguer en d'autres endroits en d'autres périodes fantastiques. Le sommeil fut, pour lui, réparateur. Il n'y avait rien qui puisse maintenir son inconscient en veille et aux aguets. Il dormit profondément. Sans se soucier du reste. Sans se soucier de Brunehault, ni de son maïs, ni même de Shirine. Il était exténuait. Les journées précédentes avaient été une succession d'événements extraordinaires et fantastiques. Mais enfin il se reposait. Il n'y avait plus de sorcière ni de cadavre pour l’alarmes, et il avait réussit à dépasser une des sans doute nombreuses barrières que dressait la belle rousse autour d'elle. Et comme tout homme qui donne son tout à l'acte d'amour, son corps s'était vidé et son esprit aussi. Sa main continua un moment de caresser le visage et la chevelure de Shirine, et doucement ses mouvements se firent de moins en moins précis, de moins en moins continus, jusqu'à ce que sa main aussi décide de dormir.

Il fut réveillé par un rayon de soleil posé sur ses yeux. Lentement il prit conscience de son corps. Il faisait frai mais le soleil réchauffait un peu la pièce et ses membres. La couverture était négligemment posée sur son torse. Ses pieds avaient échappé à sa protection et étaient froids. Il se souvint de l'endroit où il était et un petit sourire se dessina sur son visage. Il n'ouvrit point les yeux, car il se sentait bien et parce que le soleil l'aveuglait.

- ¿Forjamos, hoy?
(On forge, aujourd'hui?)

Se fut une voix rauque et encore endormie qui sortit de sa gorge. Un bras s'étira pour voir si Shirine était encore à ses côtés. Il aurait aimé ne pas se réveiller encore. Il était conscient qu'il ne pourrait rester indéfiniment chez Shirine, que ses amis s’inquiéteraient pour lui, et que quelqu'un devrait récolter son maïs. Mais il aimait bien, cette bulle étrange qu'ils avaient crée autour d'eux, cette bulle remplie de sexe, de sensualité. Cette façon de s'enfermer et de s'aimer juste quelques instants, en dehors du monde, sans même se connaître. Son ventre émit un bruit sonore. Il avait faim. La journée s'annonçait bonne.
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Images originales de Nesskain, modifiées

Shirine

Habituellement, c'est elle qui ne répond pas aux questions. Habituellement, c'est elle qui fait l'énigmatique, garde le suspens sur elle, sur sa vie, sur ses vraies activités. Par jeu, mais aussi pour se protéger. Se protéger de ceux qui voudraient lui nuire en récoltant des informations sur elle, éviter de dévoiler ce qui pourrait être des faiblesses.
Elle plisse le nez d'entendre Estuardo répondre à sa question par une question. Immédiatement, elle se demande s'il a, comme elle, des choses à cacher. Elle s'assombrit durant quelques secondes, le temps de laisser retomber son bras le long de son corps. Que faire ? L'aragonais est entré déjà bien loin dans l'intimité de sa vie, de son quotidien, il a franchit la limite de ce qu'elle est capable de dévoiler d'elle. Peut-être est-il temps d'y mettre un terme ? De le pousser dehors, mais doucement, cette fois ? Prisonnière de sa méfiance, Shirine n'est pas capable de se refaire ainsi...

Pourtant... Pourtant...

Elle se rappelle Brunehault qui le fait entrer, si elle l'avait senti dangereux, elle l'aurait laissé dehors. Elle se rappelle les efforts déployés d'Estuardo pour l'aider dans la douleur de la perte de son amie. Est-il vraiment l'innocence qu'il laisse paraître ?

La rouquine déglutit et inspire profondément. Au diable la méfiance. Si elle doit un jour avoir le revers de la médaille, elle aviserait à ce moment là. Il est temps d'apprendre à faire un peu confiance aux gens parfois, surtout à ceux qui s'acharnent à lui prouver qu'ils en sont dignes.

Elle se redresse et offre à l'aragonais un léger sourire sincère.

Si. Hoy ?*

Elle tire sur un pan de couverture et se couvre le buste, puis secoue la tête pour remettre ses boucles rousses en cascade sur ses épaules d'albatre.

*Oui. Aujourd'hui ?

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Shirine

Il n'est rien de plus délectable pour Shirine que de combiner l'alcool et l'amour. Les deux chacun individuellement enivrent. Combinés ils lui font atteindre la quintessence... Le summum du plaisir et de la jouissance, cette sensation de s'envoler, de faire l'amour dans un lieu hors du commun, hors du temps, hors de tout, avec le meilleur amant qu'elle ait jamais eu sur terre.
Et avec la bouteille qu'elle a sélectionné, les effets ont vite fait de se propager en elle et de parcourir son corps entier. Elle pourrait faire l'amour la nuit entière et aimer Estuardo jusqu'à en mourir d'épuisement. Elle se sent forte et invincible comme Dieu au sommet du Monde. Plus rien d'autre n'existe qu'eux, que lui, que leurs peaux qui se frôlent, se collent, s'agitent, que leurs lèvres qui se goûtent, se mordent, se murmurent, que leurs soufflent qui se saccadent, gémissent, se mélangent, que leurs mains qui se cherchent, se découvrent, se pressent, que leurs ongles qui glissent, s'enfoncent, s'accrochent... Que leurs mots tendres, suaves, brusques, brûlants, impatients...

Aimer avec ferveur c'est vivre avec acharnement. C'est hurler que l'on vit, que l'on veut vivre, que l'on ne cessera pas de vivre. Aimer Estuardo ce soir là c'est admettre qu'elle n'a pas changé, qu'elle ne changera pas. Que la mort peut bien tirer tout ce qu'elle veut, qu'elle restera debout, qu'elle ne cessera pas d'exister, qu'elle continuera d'avancer.

Elle ferme les yeux, espérant qu'il restera près d'elle, encore. Elle veut se blottir dans ses bras, mais elle le laisse lui caresser le visage sans bouger. Elle sourit. A la fois vide et comblée.

Que haces en la vida, Shirine ?**

Elle s'aperçoit qu'elle aime l'entendre parler espagnol et encore plus prononcer son nom avec son accent ibérique. Ses paupières se relèvent et ses émeraudes s'enfoncent dans le regard d'Estuardo.
Que peut-elle bien lui répondre ? Qu'elle voue sa vie au Très-Haut par l'intermédiaire du Lion de Juda, qu'elle est une sanguinaire fanatique ? Qu'est-il donc capable d'entendre ?

Je suis forgeron, est la chose la plus simple qui lui vient à l'esprit.

Elle ne cesse de lui sourire avec tendresse et sa main vient lui caresser doucement le torse.

Y tú, Cariño*** ?

*Non ce n'est pas de l'amour, ce que tu ressens
S'appelle l'obsession
Une illusion dans ta pensée
Qui te fais faire des choses,
Ainsi fonctionne le coeur.

**Que fais-tu dans la vie Shirine ?

***Et toi, mon beau ?

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Estuardo

Il aimait bien Shirine. Il aimait son prénom et ses cheveux roux, sa peau blanche tâchée de rousseur, ses cicatrices et marques incompréhensibles qui racontaient une histoire inaudible. Il aimait comment leurs corps s'entendaient. Il aimait sa passion et sa fougue, la manger, la croquer, la griffer, l'entendre gémir, crier à l'unisson. Il aimait bien aussi la position souple dans laquelle son corps se laissait tomber, vidé et plein dans un même instant, comment ses muscles relâchaient la prise. Il aimait l'odeur mêlée de leurs fluides refroidissant sur leurs corps nus.

Estuardo but encore une gorgée de cet alcool qu'un homme bien comme il faut n'aurait même pas osé goûter, et regarda la femme qu'il tenait devant lui, qu'il avait possédé déjà deux fois sans se connaître, et qui déjà s'était arraché de ses chaines. Ça ne le gênait pas. Il aimait cette liberté dans son regard émeraude. Cette impossibilité de la saisir. Le caprice de ses mèches. Voilà, pour l'Aragonais, ce que se devait d'être un bon amant. Ou en l’occurrence une bonne amante. Dégagée dans le quotidien, passionnée dans l'acte et aimante juste après.

Forgeronne. Estuardo eu une moue légèrement surprise. Il n'aurait pas pu deviner que des telles mains blanches puissent traiter le métal, et sourit à l'idée de sa propre bêtise. Mains qui savaient traiter bien d'autres choses, bien plus compliquées, plus dures et plus subtiles, comment pouvaient-elles ne pas savoir équilibrer la fermeté du fer avec la souplesse des outils.

Quand la question lui fut retournée, il en fut étrangement surpris. C'était normal, quand même, de demander toujours "et toi?", mais il n'avait aucune réponse à donner. Il avait balancé la question sans attendre une suite. Et lui, que faisait-il? Rien du tout. C'était un petit maïsiculteur, fort ambitieux qui tentait de refaire une vie de grandeurs en oubliant sa vie de misère en Aragon. Rien de bien intéressant, en somme. Il reposa la bouteille et repris une position complètement horizontale. Il reposa sa tête sur son bras replié et regarda le toit de la maison, sentant le corps de Shirine à ses côtés.

- ¿Me enseñarías?
(Tu m'apprendrais?)
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Images originales de Nesskain, modifiées

Estuardo

"Une femme m’attend, elle contient tout, rien ne fait défaut,
Cependant tout ferait défaut si le sexe manquait, ou si manquait pour l’humecter l’homme qu’il faut.

Le sexe contient tout, les corps et les âmes,
Les intentions, les preuves, la pureté, la délicatesse, les résultats, les promulgations,
Les chants, les ordres, la santé, l’orgueil, le mystère de la maternité, le lait séminal,
Tous les espoirs, les bienfaits et les dons, toutes les passions, les tendresses, les beautés, tous les plaisirs de la terre,
Tous les gouvernements, les juges, les dieux, les puissants de la terre,
Tout cela est contenu dans le sexe, en fait partie et le justifie.
Sans honte l’homme qui me plaît connaît et avoue la sensation délicieuse de son sexe,
Sans honte la femme qui me plaît connaît et avoue les délices du sien."
Une femme m’attend - Walt Whitman

Le va, le vient débute. Estuardo attends, et il sourit quand la bouteille approche. Mais c'est pas bientôt qu'il aura loisir d'y goûter. Déjà un nectar bien plus enivrant s'accroche à ses lèvres, et tous deux recommencent cette danse insensée des gens qui aiment vivre. De ceux qui rient de la vie, gueulent la vie, puent la vie, et ensuite la vivent.

Cette fois ils n'iront pas au lit. Cette fois, la férocité est palpable, l'envie l'un de l'autre, l'autre de l'un. L'envie d'oublier et de vivre et se sentir vivants. De partager sans se connaître et accéder à des enfers et des cieux sur terre. D'être menés et mener vers un partage absolu et sans compromis, sans mots, sans demain et sans hier. Brunehault est vite oubliée. Ainsi le sont aussi les parents d'Estuardo, et son village de naissance, et Nîmes, et son maïs. La bulle sacrée se referme sur le paganisme de leur plaisir. De leurs plaisirs. D'un amour sauvage et complet. Car l'Aragonais ne sait qu'aimer ce qu'il désire, et ne sait désirer que ce qu'il aime. Et encore une fois, il l'aima. Il aima Shirine avec chaque parcelle de son corps, avec chaque fluide de son âme, avec chaque sens de son être. Et ils suèrent. Et ils gémirent. Et ils crièrent. Et cette fois, le temps de se préparer n'exista pas. Là, aux côtés d'une cheminée, du feu qui donna le rythme de toute la journée, ils s'étirèrent, ils se blottirent, ils se cambrèrent. Désormais, il n’existait plus aucune partie du corps de Shirine que l'aragonais n'eut embrassé, léché, savouré, griffé.

De temps en temps, la bouteille attirait de nouveaux leur attention, et le liquide brûlant se mêlait à leurs salives, arrachant chaque fois un peu plus leur gorge et leur raison. Et bientôt ils cessèrent de savoir si le monde tournait à cause d'eux-mêmes ou de l’alcool, et ils cessèrent de distinguer le goût de leurs liquides et celui de la bouteille. Et le feu qui les brûlait était encore plus puissant que celui qui avait brûlé le cadavre de la sorcière.

***

Voilà, c'était fait. Tout ce qu'il y avait à crier avait été crié. Tout ce qui leur restait d’énergie avait rebondit dans l’écho de la salle. Estuardo se laissa tomber à côté de Shirine et ferma les yeux quelques instants. Les gouttes de transpiration qui perlaient sur tout son corps refroidissaient au même temps qu'elles s'évaporaient grâce à la chaleur des braises qui restaient allumées dans la cheminée. Sa respiration reprenait avec difficultés un rythme tranquille, posé.
Son bras droit s'étira en arrière, jusqu'à rencontrer la bouteille qui avait encore quelque chose à offrir. L'attrapant, il se redressa légèrement, et reposa tout son poids sur le bras droit. Il regarda Shirine. Il but encore une gorgée et reposa la bouteille entre les deux. Ses doigts se promenèrent sur le visage pâle de la femme. Il remit en place une mèche rebelle, et caressa du bout des doigts son visage, son nez, ses tâches de rousseur, son cou, son épaule, son sein, une cicatrice.

- Que haces en la vida, Shirine?
(Que fais-tu dans la vie, Shirine?)

Voilà une question qui n'avait aucun sens. Une question pour engager doucement conversation, pour entendre encore un peu sa voix, et pour banaliser le moment. Estuardo souriait, avec le sourire bête et plein de celui qui est satisfait et qui sait l'autre l'être aussi. Il ne connaissait rien de cette femme que, pendant des longs instants, il avait aimé avec toute la profondeur de celui qui s'accroche sans rancune à la vie. Il ne savait rien d'elle, et n'avait besoin de rien savoir. Une simple question à laquelle il n'attendait aucune une réponse, encore moins une réponse longue et encore moins une réponse sincère. Juste une question, le temps qu'ils finissent la bouteille. Le temps que les braises deviennent froides, le temps que leurs corps sèchent, le temps qu'ils aient faim.
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Images originales de Nesskain, modifiées

Shirine

Un temps infini s'écoule le temps que le feu libérateur consume le corps inerte. Un temps infini qui semble figé. Shirine reste tout contre Estuardo à observer les flammes. Elle se sent vide, perdue dans ses pensées et sa contemplation. Il n'y a plus grand chose qui traverse son esprit, si ce n'est quelques souvenirs de Brunehault. Comme un désert parsemé de quelques mirages...

C'est l'aragonais qui la tire de sa léthargie. Elle s'aperçoit que le feu s'est éteint et que la vieille femme n'est définitivement plus. Envolée, éparpillée, de retour près du Très Haut. Cette pensée lui arrache un sourire, finalement soulagée. "La mort délie de tout". Elle est surement bien mieux là où elle est. Il va être temps de passer à autre chose, d'apprendre à oublier la douleur pour profiter de ce qui est encore vivant.

La rousse hoche la tête à l'invitation d'Estuardo. Les lèvres encore scellées, elle le suit jusqu'à l'intérieur. Elle écoute l'aragonais, sa voix, ses mots, son accents. Il est lui, là, vivant, présent. Il n'a pas l'intention de partir, pas encore. Shirine songe alors que c'est Brunehault qui a insisté pour le faire entrer chez elle. Comme si elle avait senti ce qui lui arriverait et ce qu'Estuardo ferait pour la jeune rouquine. Elle serait irrespectueuse de ne pas en profiter. La vieille femme avait sans doute un sixième sens... Envolés ses doutes sur son lien avec Moran, envolées ses peurs et sa méfiance. A ses yeux, Estuardo devient quelqu'un d'unique et d'infiniment nombreux à la fois.

Elle lève les yeux sur lui et se laisse avec plaisir attirer tout contre lui. Par ses mots, il lui promet une autre nuit dans ses bras. Shirine le regarde un instant sans répondre, réfléchissant à ce qu'il convient de faire. Elle lève une main et lui caresse doucement la joue.

Attends... souffle-t-elle. Attends...

Puis elle se détache de lui sans un mot de plus pour se rendre dans sa chambre. Elle évite d'observer son lit, plus tôt occupé par sa vieille amie, et ouvre le coffre qui se trouve à son pied. Elle en sort toute les couvertures qu'il contient et retourne dans la pièce principale. Elle les laisse s'échouer devant la cheminée, avant de se tourner vers cette dernière pour y ajouter quelques bûches et raviver le feu. Puis elle fonce vers le vaisselier, ouvre le placard du bas et sort une bouteille au liquide transparent. Si Brunehault avait considérablement diminué la présence d'alcool dans la maison, elle avait gardé quelques bouteilles, et notamment quelques unes d'un alcool fort pour l'aider à soigner les blessures. La bouteille que Shirine venait de prendre était une de celles ci et aurait tôt fait de les enivrer...

La rousse se retourne vers Estuardo, sourire victorieux aux lèvres en lui montrant son trophée puis s'approche pour lui attraper la main et l'emmener vers la cheminée. Là, elle se poste devant lui, ouvre la bouteille et porte le goulot à ses lèvres. Le liquide lui enflamme la bouche. Puis, sa main libre accroche la nuque de l'aragonais et elle lui décoche un baiser fougueux.

Cette nuit, je ne penserai qu'à toi...
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Estuardo

« Les amants pensent à la mort et s'étreignent. »*

Malgré le moment de solennité, Estuardo ne pu s’empêcher de sourire. Pardon ? Merci ? Voilà des mots qu’il avait presque renoncé à entendre de la fine bouche de la rousse au visage pâle. Et pourtant, sans doute, c’était en attendant ces mots-là, juste ces mots-là, qu’il était resté, esquivant les tempêtes, les insultes et les mépris. Ca fait toujours plaisir que quelqu’un vous dise merci. Qu’on reconnaisse votre effort. Votre envie d’aider. Votre amabilité. Il faut toujours dire merci, Estuardo en était persuadé. Au lit, quand il finissait sa besogne, il disait merci. Quand quelqu’un lui disait je t’aime, il disait merci. Sans s’en rendre compte, son enfance l’avait poussé à ne rien donner pour sûr, et surtout pas l’amour. C’est ce que retiens un gosse quand tout ce qu’il peut lire sur le visage de son père est de la haine, et sur le visage de sa mère, de la tristesse. Alors que les lois tacites disent qu’un enfant est aimé, et que les époux sont heureux, c’est quand on grandit dans un décor à l’envers qu’on comprend que, si même l’amour paternel n’est pas automatique, rien ne l’est. Il faut toujours dire merci. Après, c’est vrai, à notre époque, la plupart des mariages n’ont rien des mariages heureux. Mais ca, c’est pour ceux qui peuvent gagner quelque chose d’un mariage. C’est pas pour les gens pauvres, c’est pas pour les gens simples. Les gens simples se marient en s’aimant. Ah ! Je dis pas le grand amour, je dis pas les grands romans de chevalerie. Je ne dis même pas un amour différent de l’amitié. Mais ca, les gens simples le savent. Ils savent que les relations se construisent, que l’amour c’est du donnant-donnant, je te fais pas souffrir car j’en souffrirais. Alors ils apprennent à s’aimer, et quand ils se marient, ils décident qu’ils vont s’aimer, et aimer leurs enfants. A leur façon, bien sur. Mais Estuardo n’a pas vécu ca, lui. Lui, il a eut toujours une mère triste et un père que les haïssait, tous deux. Si au moins il avait su dire qu’il les haïssait… mais sa colère, sa rage, son angoisse, aussi, étaient si profondes, que ne sachant les exprimer, il les gardait, et c’est le fond du regard noir qui disait tout. Alors, voilà, Estuardo avait appris à dire merci aux moindres gestes d’affection. Et il attendait des autres qu’ils fassent de même. Et Shirine fit.
L’odeur qu’émanaient sa chevelure, si près de lui, finit par adoucir la piqure mordante de la fumée humaine qui finissait de s’envoler. Pendant un long moment, ils restèrent là. Estuardo ressentait chaque bout de peau qui était en contact avec Shirine, et ces petites parcelles chanceuses, devenaient doucement tièdes et hérissés. Il aurait voulut graver cet instant à jamais, car toutes ses sens étaient envoutés par quelque chose. Le feu dansait et crépitait, l’odeur de Shirine lui rappelait des saveurs interdites goutées la veille, une main qui frôle une épaule, une autre qui serre un buste. Si c’était ca, le Sans-Nom, il en valait la peine. Mais l’Aragonais était persuadé que le Très-Haut était venu les accompagner. Après tout, brûler un corps, l’enterrer, c’était toujours le rendre à la nature et au Créateur.
Lentement, le feu enchaina sa danse sur un rythme plus tendre. Comme si lui aussi avait entendu les mots de Shirine, et en accord avec sa chevelure, ils avaient tous deux apaisés leurs passions, leurs souffrances et leurs colères. Le feu perdit hauteur et devint plus orange, et son cri guerrier devint une berceuse maternelle. Puis, lui aussi s’éteignit, comme s’éteint tout sur cette Terre. Les braises restaient rouges sur un petit monticule de cendres. L’odeur, si désagréable au début, laissa de nouveau le terrain aux odeurs de la campagne, à l’odeur pure du froid d’un hiver qui approche.

- Entremos
(Rentrons)

Il ôta son bras de ses épaules, seulement pour le passer sur sa hanche, et la guidant avec une douce pression, lui fit faire demi-tour.
Ils entrèrent dans la chaumière.
A cet instant, Estuardo aurait voulut trouver une autre bouteille d’alcool à porter de main, et regrettait d’avoir balancer la seule qui était à la vue. Il se souvint que la veille Brunehault ne lui avait pas non plus offert un remontant, mais une tisane. Alors que, Arles pouvait être bien différent des autres villes qu’il connaissait, et le couple formé par la sorcière et la rouquine l’être aussi de ses connaissances habituelles, il était persuadé que c’était une chose universelle, offrir quelque chose de fort à boire à un homme perdu qui vient de tomber d’un arbre. Il se demanda si un ménage n’y aurait point été fait. C’était con, mais apparemment c’était comme ca.

- Dis moé qué tu as encore quelque bouteille gardée quelque part… ou tou seras obligée d’accepter ma tisane du matin…

Il sourit. Il tourna la tête vers elle et la regarda et eut une envie immesurable de l’embrasser. De se perdre encore une fois dans ses bras, de s’enivrer encore une fois de son nectar, de s’enchainer, encore une fois entre ses cuisses. Sa main fit pression sur ses hanches, la tirant vers lui, la collant à lui, attirant une ceinture et une entre-jambe.

- O habrá que encontrar otra manera de emborracharse…
(Ou on devra trouver une autre façon de nous enivrer)

* Peter Viereck
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Images originales de Nesskain, modifiées

Shirine

Les flammes dansent et s'élancent comme une ballerine devant Shirine qui reste immobile, hypnotisée par le spectacle. Le ballet flamboyant la fascine et la terrorise à la fois. Brunehault, la vieille femme, son amie, est en train de partir en fumée, dévorée par le feu. Il semble la lécher et la caresser doucement, pourtant l'odeur forte et immonde ne laisse aucun doute sur le sort qu'il lui fait. C'est fini. Bientôt, il ne restera plus rien que des cendres et des souvenirs. Des souvenirs mélancoliques et des si j'avais su, si j'avais pu, j'aurais du... Son sourire figé dans la mémoire, ses paroles lointaines pour seule berceuse le soir. Des objets, des vêtements, des odeurs qui rappelleront chaque jour son absence. Et le vide, indéniablement. Le fauteuil sans elle, triste et sombre, qui devra demeurer avec son fantôme. Ce que Shirine n'aura pas dit ni fait envers elle et qu'elle aurait aimé, resteront en remords intenses et douloureux. Et les échos du silence...

Son visage se crispe, ses traits se tirent, ses sourcils se froncent. Des larmes commencent à couler le long de ses joues.

Il n'y a plus rien, plus rien à faire. Elle n'est plus là, elle ne reviendra pas.

Elle sent la main d'Estuardo sur son épaule et revient dans le présent. A la nuit dernière, chaude et sauvage, à la journée horriblement trop courte à taper sur une enclume, à l'aragonais là, encore, malgré ses efforts pour le mettre à la porte, malgré ses provocations. Qui était-elle pour mériter qu'il soit encore là à la soutenir ? Qui était-il pour supporter son ingratitude ?

Elle entend déjà Brunehault la sermonner et un faible sourire apparaît sur ses lèvres humides. Elle bouge enfin et ses bras se glissent autour du buste masculin. Sa tête vient s'appuyer dans le creux de son épaule.

Je suis désolée. Pardon. Merci.

Oui, c'est bien à lui qu'elle s'adresse. Personne d'autre n'est là contre elle. Et avec ces cinq mots, elle essaye de résumer ce qu'elle ressent : ses remords et sa gratitude.
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Estuardo

En jetant la bouteille, il n'avait pas eu le temps de penser aux conséquences. Ça avait été un geste presque automatique, sortit droit des plus amples profondeurs d'une âme en colère, d'une virilité piétinée, d'un besoin de reconnaissance. Le temps resta suspendu quelques instants, un ange passa. Un ange, un ange... la chaumière aux esprits. Il fallait définitivement se débarrasser du cadavre, dont la présence ne rendait que plus tendu l'Aragonais. Plus colérique, aussi. Une immense quantité de rages passées et présentes effleuraient sa lèvre tremblante. Mais l'instant de silence, qui suivait les éclats, lui laissa le temps de se demander qu'est-ce qui l'avait poussé à faire une telle connerie.
Et il s'attendait à toutes les réactions possibles et imaginables. Il était préparé à recevoir des coups et des injures de la part de la rousse, à se faire, cette fois, définitivement jeter en dehors de la maison, à coup de poings et de mots blessants. A une crise d'hystérie dans toute sa splendeur. Et pourtant, non. Il s'était attendu à tout sauf au calme, sauf à ces deux mots sèchement prononcés, froidement répétés. Très bien. Très bien quoi? Non, c'était pas très bien! Rien de ce qui se passait dans cette maison n'avait l'air d’être bien. Une sorcière, un cadavre abandonné une nuit et un jour entiers, une belle rouquine, une nuit d'enivrement charnel. Très bien?

Estuardo se gratta la barbe. Franchement surpris. Soudainement entouré d'une épaisse brume qui lui rendait la scène qui se déroulait devant lui, la scène de laquelle il faisait partie, une scène absolument surréaliste. Comme s'il n'était, désormais, que spectateur d'un épisode onirique oú il pouvait tout contempler, même sa propre présence.
Sa main, posée sur sa joue, jouait lentement avec les poils bruns. Il regarda Shirine. Il la regarda s'en aller vers la chambre, et la regarda sortir, tirant derrière elle le cadavre enveloppé des draps. La tête de Brunehault sursautait avec peine à chacun des pas de Shirine. Putain, vraiment, c'est comme ça que tu traites tes morts? Il espérait, vraiment, ne jamais mourir en présence de cette femme capricieuse et insensible.

Mais il ne bougea pas pour autant. Il n'en aurait sans doute pas eu la force, ou il aurait explosé un peu trop. Après tout, au moins, elle faisait quelque chose de Brunehault. Elles partirent.
Puis, la brume fut transpercée par la couleur criarde des cheveux roux, qui passait à côté de lui. Et le silence fut rompu.

Face à une telle phrase, Estuardo n'avait aucune arme, ne serait-ce que le signe pieu qu'il accomplit machinalement. Il ouvrit la bouche, mais les mots refusèrent de sortir, contrairement à Shirine qui venait de quitter la maison, de nouveau.
Brûler un corps?!
Il en prit conscience et sortit à son tour de la maison, tout décidé à arrêter cette ignominie, ce blasphème. Mais déjà, le feu brûlait, le drap semblait disparu, transformé en fumée, et l'hideuse odeur de chair brûlée lui grattait les narines. Pour l'ignorer, Estuardo grommela en espagnol, la seule prière qu'il connaissait.

- Creo en Dios, el Altísimo todopoderoso,
Creador del Cielo y de la Tierra,
de los Infiernos y del Paraíso,
Juez de nuestra alma en la hora de la muerte. *

Le feu, devant lui, montait, transformant Brunehault sur son passage. Des longues langues en flamme caressaient son corps vide avec une luxure malhonnête. Il pria pour la salut de sa propre âme, obligée d’être témoin et complice d'un rite hérétique. Il pria pour la paix que l’âme de Brunehault ne pourrait jamais retrouver, étant donnée la si particulière façon dont son corps venait d’être traité. Il pria aussi pour l’âme de Shirine, qui venait de commettre, à ses yeux, l'acte le plus blasphématoire qu'il puisse exister.
Il pria à voix basse, se battant contre le crépitement du feu, qui de temps en temps faisait une légère explosion, comme si le Sans-Nom riait.
Et pourtant, il ne partit pas encore. Maintenant il avait toutes les raisons possibles et imaginables pour partir, non seulement des raisons personnelles, mais des raisons divines. Mais quelque chose d’inexplicable faisait qu'il ne pu détacher son regard du feu. Jamais il n'avait assisté à une situation ne serait-ce que ressemblante. Jamais il n'avait vu brûler un corps humains, jamais il n'avait sentit cette odeur âcre entrer dans son corps. Et malgré l'aspect hérétique de la situation, le Très-Haut semblait présent. A moins que cela ne fut le Sans-Nom. Quelque chose de divin les entourait. Et Estuardo en était même soulagé. Le corps partait en fumée, comme l’âme était partie en un dernier souffle.
Le silence de mots, le murmure rythmé de sa prière, et la présence sacrée d'un élément aussi fascinant, aussi merveilleux, et aussi destructif, lui donnaient une sensation de bien-être étrange.

Il approcha de Shirine, et doucement, il entoura ses épaules de son bras.

- Que en paz descanse...
(Paix à son âme)

* Je crois en Dieu, le Très-Haut tout puissant,
Créateur du Ciel et de la Terre,
Des Enfers et du Paradis,
Juge de notre âme à l'heure de la mort.
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Images originales de Nesskain, modifiées

Shirine

Besoin de personne... Besoin de personne... Elle se l'est répété toute sa vie. Elle n'a pas de père ? Quelle importance ? Elle n'en a pas besoin. Elle n'a pas de frère, pas de mère, pas d'amis ? A quoi lui serviraient-ils ? Elle est très bien toute seule. Sans comptes à rendre, sans attentes à satisfaire, sans personne à décevoir.

Et elle regarde Estuardo, persuadée qu'il va tourner les talons et déguerpir, enfin. La rouquine le laisse faire lorsqu'il lui arrache la bouteille des mains. Qu'il parte avec, elle lui doit bien ça. Mais il boit avant de l'envoyer se fracasser à l'autre bout de la pièce. Shirine reste immobile, habituée à ne pas réagir face au comportement parfois surprenant des gens. Son regard s'assombrit d'avantage et si elle pouvait foudroyer l'aragonais avec, elle le ferait. Le bougre s'accroche. Il s'accroche à elle, à sa présence ici en trouvant l'excuse de Brunehault.

Non, c'est trop facile. Elle refuse qu'il se serve du décès de son amie pour s'imposer. Elle reste un moment plantée là, à le regarder droit dans les yeux. Son cerveau cherche une solution, une idée, la bonne réaction. Et puisque le jeter dehors par deux fois ne fonctionne pas, elle va lui donner ce qu'il veut.

Très bien, articule-t-elle sèchement. Très bien.

D'un pas excédé, poussant brusquement la porte de sa chambre, elle entre dans cette dernière et se ru sur son lit. Dans la pénombre, elle distingue la forme de la vieille femme qui n'a pas bougé. Comment l'aurait-elle pu ? Fébrile, elle tire sur le drap et la couverture de part et d'autre de Brunehault et l'y enveloppe. Elle essaye de faire des noeuds tant bien que mal de ses doigts tremblants. Elle ne s'attarde pas à observer la morte, à lui toucher une dernière fois la main, ou la joue, elle n'en a pas la force. Si elle s'arrête, elle s'effondre.
La morte empaquetée, Shirine l'attrape par les pieds et tire pour la traîner en dehors de la chambre. Elle traverse la pièce principale également, évitant le regard d'Estuardo. Ne voulant certainement pas de son aide.

Elle fait quelque chose de Brunehault, comme il le lui a demandé. Elle ouvre la porte d'entrée et continu son chemin en dehors de la maison. Au passage, son paquetage entraine dans son sillage le vin rouge qui s'est étalé dans l'entrée, laissant une longue trace rouge. L'effort tire sur tous les muscles de ses bras et de son dos, déjà épuisés et endoloris par le travail de forge de la journée. Mais elle ne dit rien et tire Brunehault sur le côté de la maison. Heureusement, un peu en retrait de la ville, à une de ses extrémités même.

Elle ne s'occupe plus de l'aragonais. Elle reste bloquée dans son idée.

Elle laisse un instant le pauvre corps inerte pour retourner dans la maison. Sur la même étagère que la bouteille de vin, elle prend un flacon contenant un liquide un peu ambré puis une bougie qu'elle allume.

Les Réformés brûlent leurs morts ! clame-t-elle en ressortant avec arrogance et mépris.

Elle vide le contenu sur le corps de Brunehault et lâche la bougie. Bientôt, un fabuleux feu de joie s'élève devant elle...

Tu vois, je fais quelque chose de Brunehault...
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Estuardo

Sursaut. Gné? Quoi? Les pieds à terre, l'Aragonais debout, comme une lance, prêt à la bataille mon cap'taine. A peine le temps de se redresser en réaction d'un bruit strident et menaçant, une porte qui claque, que déjà une voix, toute aussi stridente et menaçante se fait entendre. Estuardo eut à peine le temps de comprendre, qu'il était déjà levé et aux aguets. Soudain, ses rêves évanouis, il se retrouva, encore une fois, dans cette petite maison, devant cette drôle de rousse. L'effet qu'il ressentait était celui d'une boucle sans fin. Apparemment, la spirale le ramènerait toujours au même endroit, face à la même personne. Une espèce de colère volcanique grondait en lui, mais Shirine ne lui laissa pas le temps de se défouler, lui aussi. Elle se défoulait, elle toute seule. Alors que bordel d'merde, il en avait autant le droit qu'elle. Lui, lui qui était resté, lui qui était allé chercher les croque-morts, le cercueil, lui qui avait lavé le cadavre d'une vielle, qui non seulement avait été, de son vivant, une étrangère pour lui, mais qui en plus était morte en essayant de l’empoisonner. Et tout cela pour les beaux yeux et les belles courbes d'une rouquine qui ne trouvait mieux à faire que de lui crier dessus. La colère se transforme en rictus. En surprise, aussi. Mais comment une femme si belle pouvait être aussi insupportablement hautaine, aussi fichtrement idiote, et aussi peu encline à la gratitude.

Dégager? Hors de question. S'il n'était pas partit avant, il ne partirais pas non plus tout de suite. Et si d'abord il était resté par un sens déplacé d'amitié, puis par un sens superstitieux de respect pour la morte, maintenant c'était son honneur qui le clouait au sol. Il ne bougea plus. Il la regarda faire, et laissa ses cris frapper l'écho de toute la chambre. Lui, soudainement, en était protégé par une semi-indifférence amusée. Et une rage à peine refoulée. Et un désir palpitant. Parce qu'il faut le dire, la belle rousse, en colère, n'en était qu'encore plus belle. Mais baste. Il n'allait tout de même pas laisser une dulcinée capricieuse abandonner un corps raide sur le lit, et encore moins, le traiter comme s'il n'était qu'ordure. Bon, certes, il ne devait pas être grande chose de plus qu'ordures dans ce contexte, mais tout de même, il était là, et pouvait au moins attendre un brin de reconnaissance, si ce n'est pour sa présence, au moins pour s'être occupé du cadavre. Franchement!

Il la laissa donc gueuler.
Et quand elle prit quelque chose une étagère, il reconnut tout de suite le liquide que contenait la bouteille. Non seulement pour la couleur, sinon, et surtout, par l'empressement de Shirine en le buvant.
Sans un mot, il l’approcha et, d'un geste brusque, lui ôta des mains le nectar. Lui aussi en avait besoin, bordel. Et il but. Une longue et délicieuse gorgée. Ça brûla sa gorge, et cette brûlure apaisa un peu son envie de meurtre.
Parce que ça, la tuer, il en avait eu envie.
Estuardo ne s'attendait quand même pas à ce que désormais ils se marient, aient des enfants, et vivent heureux jusqu'à la fin de leur vie, non. Mais attendre un "merci, c'est gentil de t'occuper des choses qui ne te concernent pas, de m'aider avec le cadavre, et d’être là pour m'accompagner", ce n'était quand même pas trop en demander, si? Bah si, apparemment si. Intelligence émotionnelle de Shirine: moins trente. Sale garce.

Il déglutit et sépara la bouteille de ses lèvres, et... et il jeta la bouteille vers l'autre bout de la pièce. Elle s'écrasa contre le mur, proche de la porte. Le bruit sec du coup laissa place à un demi-instant de silence, puis, la pluie de bout de verres tombant à terre emplit l'atmosphère. Une tache, rouge noirâtre se dessina par terre, et commença à s'étendre, passant sous la porte.

Estuardo se retourna. Il regarda Shirine dans les yeux. Pendant un instant, il ne dit rien. Intérieurement, le bruit des éclats, avait soulevé sa colère, et il tentait de respirer profondément, de garder son calme. Sa lèvre inférieure tremblait, mais il réussit à maintenir un ton constant dans sa voix.

- Tou té saouleras après. Là, maintenant, il faut qu'on fasse quelque chose de Brunehault.
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Images originales de Nesskain, modifiées

Shirine

Le froid lui pique les yeux, à moins que ce ne soit sa forte envie de pleurer en imaginant soudainement le corps de Brunehault sur son lit. Puis, successivement son cerveau lui impose les images de Ânani, Dioscoride et Moran à la place de la vieille femme. Elle lève les yeux comme si cela pouvait empêcher les larmes de couler. Elle pousse un soupire de soulagement en apercevant enfin sa forge se dessiner devant elle, sur le bord de la route. Elle ne l'ouvrira pas, aujourd'hui, elle ne veut voir personne. Elle compte seulement s'y enfermer et frapper l'enclume jusqu'à épuisement. Elle tourne la clef dans la serrure et referme soigneusement derrière elle.
Les lieux sont sombres et silencieux. Shirine reste plantée là un moment, les yeux dans le vide. Bien malgré elle, elle sent son esprit atrophié. Elle voudrait tout oublier. Oublier qu'elle a regardé Brunehault mourir sans rien pouvoir faire, oublier qu'elle ne sera plus jamais là. Oublier et ignorer la réalité. Ca fait moins mal.

L'esprit embrumé, elle finit par se décider à allumer le four. A partir de ce moment, ses gestes deviennent automatiques et elle perd un peu conscience de ce qu'elle fait. Dans sa tête ne cessent de tourbillonner des visages aimés, des souvenirs heureux avec eux, des lieu où elle les a croisé, des mots qu'ils ont prononcé... Elle est absente. Et de sa détresse, une pauvre lame en est le défouloir. Elle ne cesse de faire des allers et retours entre les flammes et l'enclume, et de voir s'abattre sur elle un courroux profond aidé d'un marteau.

Je hais la mort.
Cling !

Qu'elle vienne pour moi.
Cling !

Pas qu'elle m'enlève ce qui me reste d'espoir et de bonheur.
Cling !

Qu'elle s'occupe des autres, j'ai rien demandé.
Cling !

Quelle emporte donc ceux qui le mérite.
Cling !

Comme mon père.
Cling !

Comme moi ?

Le bras de Shirine se fige en l'air. Elle serre les dents et sa colère redouble.

Toi, ta gueule !
Cling !

La rouquine se concentre sur la lame qu'elle maltraite. Elle essaye de fermer son esprit à toutes ses pensées noires qui semblent laisser se pointer de nouveau Zoé dans sa tête. Elle n'a pas besoin de ça en ce moment. A croire que tout le travail de la vieille qui l'aidait à s'en débarrasser avait disparut à partir du moment où elle était morte. Zoé n'avait certainement pas le droit de revenir à cet instant précis.

La journée passe, et les arlésiens vivent leur quotidien insouciants tandis que Shirine s'épuise à frapper contre l'enclume. Elle finit par s'arrêter et envoyer valser lame et marteau à l'autre bout de la forge. Puis elle jette un seau d'eau sur le feu du four avant de quitter les lieux. Dehors, il fait déjà nuit. La Sicaire n'a aucune idée de l'heure qu'il est. Le bras droit endoloris par le travail, elle n'a qu'une envie c'est rentrer et se saouler. Oublier pour une nuit de plus. Elle verra demain...

Elle pousse la porte de chez elle sans remarquer dans la pénombre le cercueil qui attend à l'extérieur et commence par être surprise de la présence d'Estuardo. Avant d'en être énervée. Elle l'avait oublié celui là, persuadée qu'il serait parti. N'a-t-il pas vu son mot ? C'est impossible.
Elle claque la porte derrière elle pour le réveiller.

Je t'ai écrit de rentrer chez toi ! Tu sais lire, étant donné que tu sais écrire !

Son ton est dur et exaspéré. Il veut rester ? Alors il lui faudra affronter sa colère bien qu'il n'y soit pas pour grand chose. Sa présence est une fausse excuse.

Elle traverse la pièce et attrape une bouteille de vin rouge sur une étagère. Elle l'ouvre et en boit une longue gorgée au goulot avant de se tourner de nouveau vers l'aragonais.

S'il faut que je te le dise autrement, ça va être facile. Dégage. Je veux pas de toi ici. J'ai besoin de personne !

Et l’âpre liquide rouge dégringole de nouveau dans sa gorge.
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Estuardo

- Par ici
- 'Tain c'est loin
- T'imagines quand l'cercueil y s'ra plein?
- Bordel
- Fermez-la ouais, un peu dé respect pour les morts!
- Toi, l'étranger, tu la fermes.
- Nous, les morts, c'est des sous, point barre.
- Ouais.
- Non mais va pas v'loir l'enterrer au cim'tière ta ptite dame, hein?
- C'est p'tain d'loin le cim'tière, y peuvent pas crever plus prés les gens?
- C'est bon, on est arrivés, restez lá et fermez-la oui?
- M'ouairf.
- T'a peur qu'on fasse peur á ta tite dame, l'étranger?

Estuardo fit mine de ne pas entendre, et ignora les petits rires qui fusaient derrière lui. Il se dit que franchement, il aura pu tomber sur des croque-morts un peu plus sympathiques, puis il se souvint de sa bourse maintenant vide et fit un geste des épaules. Tant pis. On fait c'qu'on peut avec c'qu'on a. Il jeta un petit regard en arrière. Les deux jeunes hommes avaient déposé le cercueil á terre, l'un d'eux s'était assit sur le bord de celui-ci, et l'autre s'était posé contre un arbre. Estuardo ne se souvenait pas très bien de tous les événements de la veille, trop de choses s'y étaient passées, mais il eu un léger sourire et imaginant que cet arbre, c'était sans doute celui sur lequel il était monté pour espionner la rousse qui prenait son bain. Shirine, quoi. Vraiment, il y a des gens doués pour rentrer sans faire exprès dans des situations étranger, et Estuardo semblait être l'un de ces gens. D'ailleurs, rien qu'en prenant en compte la veille, il avait sans doute rompu un record. Il était passé d'espionner une belle rousse dans son bain, á être presque empoisonné par une sorcière, voir ladite sorcière mourir presque dans ses bras, partager le lit avec la rousse du début, et finalement revenir avec un cercueil pour la sorcière et deux jeunes croque-morts complètement stupides, qui se faisaient un plaisir fou de lui faire remarquer que c'était un étranger, et d’appeler Shirine "sa ptite dame".
Estuardo en était arrivé á se demander s'ils avaient remarqué qu'il avait eu une nuit... d'amour?. Non, sans doute pas d'amour. De sexe, simplement. Même si sur le coup, Estuardo avait vraiment aimé Shirine. Pouvait-on faire autrement?

Il ouvrit la porte, et dans un premier temps ne remarqua rien d'étrange. Il se demanda si Shirine s'était levée, et si elle était allée visiter la chambre de Brunehault. Il posa sur la table la bouteille de lait et la miche de pain qu'il avait apporté, et sans plus, entra dans la chambre de Brunehault. Enfin, celle qui devait être la chambre de Brunehault avant la nuit dernière, la chambre oú il avait dormit avec Shirine.
Il vit le lit vide et froid, avec un mélange de surprise et d’embêtement. Il s’apprêta alors á se rendre dans l'autre chambre, discrètement, pensant que sans doute il y trouverait Shirine au chevet du cadavre de son amie. Mais en passant par la grande salle, il remarqua, sur la table, la bourse. Intrigué, il s'en approcha et vit les mots ajoutés par Shirine á son propre mot.

- Hija de puta...
(fille de pute...)

Il sortit de sa sacoche son encrier et sa plume et ajouta, sous les mots de Shirine, un seul mot: "Non".

Il était légèrement en colère, mais ne perdit pas son calme. Il prit la bourse que Shirine avait laissé, et transféra dans sa propre bourse vide les écus exacts que lui avaient coûté le lait, le pain et le cercueil, puis, il rentra dans la chambre occupée par le cadavre.
La chambre était exactement comme ils l'avaient laissée la veille, lui et la rousse. L'agacement d'Estuardo monta en lui. Shirine n'avait même pas eu la décence de visiter celle pour qui elle avait pleuré la veille.

- Eh! On s'bouge ouais? N'a pas tout l'temps du monde 'tain!

L'un des deux garçons, le plus grand (ça devait sans doute être le fils ou le neveu ou quelque chose dans le genre, du croque-mort original) était entré dans la maison.

- Cassez-vous. Laissez lé cercueil. J'irais vous chercher si y'en ai besoin.

Il avait crié. Les deux autres ne se firent pas prier, et s'en allèrent. Il entendit, par la fenêtre, quelques bribes de leur discussion joyeuse. Quelque chose sur l'étranger, la ptite dame, le cocu, et les disputes maritales. Cela ne fit qu'augmenter son énervement. Vraiment, il avait pas choisit de tomber pile poile d'un arbre au moment ou une sorcière était sur le point de rendre son dernier soupir. Vraiment, c'était quand même pas lui qui avait obligé Shirine á l'embrasser. Le minimum de décence aurait quand même voulut qu'elle le remercia de s'occuper de l'enterrement de quelqu'un qui était complètement étranger pour Estuardo, et qui était supposé être chère á Shirine.
Il sortit de la chambre du cadavre et se rendit dans la salle. Il était énervé et n'avait plus rien á faire ici. Pourtant, il ne partit pas. Il se servit un peu de tisane, refroidie maintenant, et en bu quelques gorgées. Il s'assit face á la table et mangea un bout de pain. Il se leva et sortit de la maison, voir si Shirine revenait. Mais rien. Niette. Pas l'ombre de la rouquine. Avec moults efforts, il traîna le cercueil á l'intérieur et se rassit sur une chaise.

Et il attendit. Mais il était inquiet. Superstitieux qu'il était, il ne se sentait pas vraiment á l'aise en étant seul dans une maison avec un cadavre de l'autre côté du mur. Et plus le temps passé, plus il ruminait et grommelait en espagnol toute sorte de méchancetés sur Shirine. Déloyale. Couarde. Insouciante. Inconsciente. Cruelle. Amie d'une sorcière.
Finalement, la présence de Brunehault fut trop forte pour être ignorée. Il prit un bout de tissus trouvé dans la cuisine et le trempa dans le sceau plein d'eau qu'il y avait. Il se rendit dans la chambre mortuaire, d'un pas décidé.

Quand il entra, toute conviction s’effaça. Il fit bien attention á laisser la porte de la chambre ouverte.

- Bon... yé vais té laver un peu... J’espère qué tu m'en voudras pas... Yé crois qué Shirine t'aimait bien, hein? Yé sais pas pourquoi... mais bon, c'est plus très important, maintenant, n'est-ce pas?

Le son de sa propre voix lui donnait confiance, et il s'approcha du cadavre. Il était désormais froid comme de la pierre, et dur. Voilà, il s'était bien dit qu'il aurait fallut s'en occuper avant! Il essaya á trois reprises de mettre droits les bras de Brunehault, mais se fut vain. Il sentait que s'il insistait trop, il allait la briser, alors, il se contenta de lui laver les mains et le visage.

- Y’espère qu'on pourra té faire rentrer dans lé cercueil... avec les bras comme ça... C'est pas ma faute, hein... tou as bien vu qué Shirine s'est lancée sur moé... Non, évidemment tou n'as rien vu... Bon, peut-être, si ton âme était encore lá...

Il frémit á cette idée. Et si son âme était encore lá, lá, tout de suite, maintenant? Il se hâta de finir de lui laver le visage jaunâtre et tenta, bien que mal, de lui accommoder un peu les cheveux, puis sortit de la chambre.
Il s'assit sortit un autre verre et l'empli de lait, et le laissa sur la table. Puis, finalement, il s'assit sur une chaise, et mis ses pieds sur une autre. Il attendait Shirine. Il ne savait pas ce qu'il lui dirait quand elle reviendrait, si elle revenait, et ne savait pas ce qu'il ferait si la nuit tombait et qu'elle ne revenait pas. Mais il préféra ne pas trop penser á toutes ces possibilités. Il se força de penser á autre chose. A son champ de maïs qui devait être entrain de pousser tranquilou. A son amie Souvenir qui devait être entrain de se demander oú diantre avait-t-il passé la nuit. A la cicatrice en forme de rose sous le sein de Shirine. Non non! Autre chose... á Christina, partie en mer, au concours de tir-á-l'arc de Nîmes, á sa mère et á son père, qui s'était sans doute aussi demandé, jadis, oú était-t-il passé, mais qui, désormais, devait l'avoir oublié, ou au moins avait du faire tous ses efforts pour l'oublier. Il pensa un peu á tout et á n'importe quoi, et doucement, il s'endormit.
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Images originales de Nesskain, modifiées

Shirine

Mes paupières s'ouvrent sur lui. Ses longs cheveux d'ébène qui reposent de part et d'autre de son visage sont parsemés de flocons de neige qui viennent se poser avec douceur et fondent tranquillement pour disparaître. Il m'observe de son œil valide, tandis que l'autre, plongé dans le noir, a disparu derrière une mèche de cheveux. Allongé face à moi, dans mon lit, il me sourit. Le silence est total autour de nous, comme si le monde, le temps s'étaient arrêtés, ou qu'ils retenaient leur souffle pour nous laisser profiter de notre seule présence. Je lui souris aussi, plus mélancolique.

Tu sais que j'ai pensé à toi, dans ses bras ?

Je murmure, pour ne pas briser ce silence apaisant.

Je sais...

Tu sais que je ne pense plus qu'à toi dans les bras des autres...

Ma voix se brise à la fin de ma phrase. Mais j'enchaîne, d'une voix chevrotante et débordante d'émotions trop difficiles à maîtriser.

Tu sais que je ne pense plus qu'à toi, tout le temps. Je te vois à chaque coin de rue, dans chaque visage, chaque fois que je ferme les yeux. Chaque peau que je touche c'est la tienne, chaque parfum est le tiens... Je pense à toi chaque jour de ma vie, et j'attends une lettre qui ne vient pas. Je me force tous les jours à ne pas t'écrire pour te dire à quel point tu me manques et à quel point mon existence n'a plus d'intérêt sans toi. Ai-je mérité ton silence ? Es-tu donc mort pour ne pas me répondre ?

Mes lèvres tremblent et ma voix s'éteint à la dernière phrase si lourde à prononcer. Qu'il soit mort et j'en mourrais aussi. Ma vie n'est faite que d'espoirs, chaque jour, chaque heure, chaque seconde qui passe, je ne suis encore là que parce que j'espère de petits bonheurs fugaces et passagers. Où un bonheur ultime, bien que je ne sache pas à quoi il puisse ressembler. Et aujourd'hui je ne vis que dans l'espoir de le revoir un jour...

Il secoue doucement la tête avant de me répondre.

Si j'étais mort, tu le sentirais, tu aurais mal.

J'ai déjà mal.

Ce serait pire.

Je déglutis difficilement, et une larme s'échappe du coin de mon œil pour dégringoler sur mon nez.

Tu vas me tuer. J'ai besoin que tu me fasses espérer, même si c'est vain...

Je ferme les yeux un quart de seconde pour faire barrage à mes larmes.

Les paupières de Shirine s'ouvrent sur la pénombre de la petite chambre où dormait Brunehault... Lorsqu'elle était en vie. La rousse reste immobile, remettant en place ses idées et se remémorant la soirée puis la nuit qui viennent de s'achever. Elle sent Estuardo contre elle et retient son souffle de peur de l'éveiller.
Elle se maudit d'avoir cédé à ses pulsions et ses désirs dont le pauvre aragonais ne fut malheureusement que la victime et non pas l'heureux élu. Ses regrets en étaient encore plus grands qu'elle imaginait déjà que la douceur et la naïveté d'Estuardo le pousseraient à croire qu'il pourrait imaginer un quelconque avenir avec elle. Elle aurait souhaité remonter le temps et ne pas le faire entrer chez elle. Lui qu'elle avait pris tantôt pour un espion, pour un ennemi, pour un boulet, puis pour un objet. Comment lui faire comprendre qu'elle n'était pas ce qu'il s'imaginait ?

Il remue soudainement, et Shirine referme furtivement les yeux, adoptant une respiration lente et régulière. Elle tend l'oreille et devine qu'il se lève puis s'habille. Son cœur se met à battre la chamade à l'idée qu'il puisse s'éclipser sans un mot et disparaître de sa vie. Elle se retient de sourire de soulagement, le temps qu'il quitte la pièce. Mais elle ne bouge pas d'un pouce tant qu'elle l'entend de l'autre côté de la porte. Serait-il en train de lui dérober quelques petites choses avant de se faire la malle ? Qu'il prenne ce qui lui chante, du moment qu'il s'en va. Shirine n'est pas très matérialiste...

Quelques minutes plus tard, le silence total se fait. Shirine se redresse dans le lit et tend de nouveau l'oreille. Il semble ne plus y avoir personne dans la maison qu'elle même et un cadavre qu'elle n'ose imaginer de l'autre côté du mur. Elle décide de se lever à son tour. Elle ramasse sa robe de la veille qui gît au sol et l'enfile avant de pousser la porte pour se rendre dans la pièce principale. Son regard évite à tout prix la porte de sa chambre et son esprit repousse l'image de Brunehault étendue sur son lit, livide. L'imaginer une seule seconde la ferait s'effondrer sur place. Il lui faut du temps. Le temps de prendre un bain, de se délasser, d'aller faire un tour, de profiter d'un moment d'insouciance avant de redevenir adulte.

La Sicaire s'approche de la table en apercevant la théière fumante. Puis ses yeux tombent sur le petit mot d'Estuardo. Elle le prend entre ses doigts fins pour le lire et se crispe. Elle soupire, puis grogne d'exaspération avant de lâcher un juron. Sa première impression semblait bien être la bonne. Elle imagine déjà l'aragonais rentrer tout sourire avec son pain et son lait fraîchement achetés sur le marché d'Arles, tel un jeune amoureux prenant soin de sa dulcinée. Elle en vomirait presque d’écœurement.

Lâche, aujourd'hui Shirine a envie de l'être. Parchemin toujours en main, elle se rend au vaisselier pour ouvrir un tiroir et en sortir un encrier et une plume. Elle barre sans ménagements le mot d'Estuardo et écrit en dessous : « Rentre chez toi. ». Elle aurait bien opté pour fout-moi la paix, ou dégage, mais il ne méritait pas ce traitement. Ses attentions étaient pures et touchantes. Si Shirine n'était pas aussi réfractaire au genre humain et à la tendresse, elle se serait bien laissée chouchouter par le jeune homme...
Le mot corrigé atterrit de nouveau sur la table, et la rouquine sort d'une cachette, derrière une des pierres de la cheminée, une bourse de cuir qu'elle dépose à côté. Puis elle enfile ses bottes, se couvre de sa cape et sort, laissant la porte d'entrée déverrouillée.
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Estuardo

La main de Shirine dans ma main. Sa peau suave. Blanche. Ses doigts longs, fins. Froids. Tremblants.

Il la suit en dehors de la chambre. Il jette un dernier regard sur le cadavre encore tiède de la sorcière. Demain il faudra s’occuper d’elle. Demain il faudra la laver, il faudra la mettre dans un cercueil, creuser une tombe et l’enterrer. Demain. Là, aujourd’hui, maintenant, Shirine le mène, ils sortent de la chambre, elle referme la porte. Lui, il la suit. Il sait déjà ce qui s’en suit. Il ne se donne pas le temps de questionner la situation. De se demander comment, pourquoi, soudain Shirine le touche avec tant d’amour. Il est juste là. Il comprend. Lui aussi, lui aussi a voulut oublier, et lui aussi s’était refugié dans les bras de quelqu’un. La seule différence, c’est que lui, il avait payé, et que Shirine n’en aurait pas besoin.

Elle me tire contre elle, ses cheveux remuent. Une odeur épicée. Epicée et frugale.

Il ferme les yeux, et il passe sa main sur l’hanche de la rouquine. L’autre tient son visage. Il sent ses cheveux roux caresser le dos de sa main. Et la paume de sa main effleurer la joue. Et il respire. Et ils s’embrassent. Longuement. Avec toute la tendresse d’un amour oublié, toute la violence d’avoir perdu quelqu’un, et toute l’enthousiasme de s’accrocher encore á la vie.

Une pomme. Une pomme rouge. Sucrée mais encore amère. Et salée. Par des larmes encore fraiches.

Il ouvre une autre porte, une autre chambre, plus petite, plus obscure, mais plus chaude. Sans doute celle qu’occupait Brunehault. Les deux corps ne se séparent pas, et ensemble s’avancent, dansent, il la pousse vers le petit lit dans un coin. Ils se déshabillent, lentement, mais décidés.

Une tête de lion. Une rose. Un globe blanc. Je parcours les marques sur son corps. Je les vois. Je les touche. Je les lèche. Je m’attarde sur le creux de sa nuque, et son odeur me pénètre.

« desnudo de mujer,
senos que no están ciegos y conocen las aves,
hombros y espalda donde la luz del sol parece estar

pensando,
vientre cruzado por una secuencia de fugaz infinito,

desnudo de mujer,

más viva que la sonrisa del sol en la vela de un bote de

pescadores,

desnudo de mujer,

de carne,

anochecer,

desnudo de mujer,

hoyuelo en la mejilla,

desnudo de mujer,

cuerpo que se desata de la noche,
cuerpo que se desata de sus astros como una batalla

naval,
cuerpo que se desata de las leyes que no son azules o

rojas,
cuerpo donde los marineros en tierra señalan el mar,
desnudo cuerpo, cuello, vientre, nalgas,
piernas concisas, vivas, entreabiertas,
desnudo de su desnudo, desnudo hasta el fondo de sí

propio
hasta tocar el fondo de sus aguas ocultas,
hasta tocar lo ilimitado de sus ríos,
desnudo de mujer,

arena, rosa, nave de verano,

Puis le reste se fait.
Dans la folie d’un amour passager. Ce soir-là, Estuardo aima Shirine comme il n’avait jamais aimé d’autres femmes. Comme il aimait toutes les femmes. Avec chaque bout de peau, depuis chaque parcelle de son corps, il aima Shirine. Il prononça son nom cent fois, mais ne dit rien d’autre. Il n’y avait aucun besoin de mots. Aucun besoin de se comprendre tant que leurs corps s’entendaient. Ce fut une nuit longue, longue et tragique. Tragique et passionnelle. Enivrés de leurs odeurs mélangées. Enivrés de leurs douleurs secrètes. Et l’ambiance de la chambre s’alourdit de leurs saveurs, des mots, des larmes et des gémissements étouffés.

L’aube pointait déjà quand Estuardo s’endormit, aux côtés du corps nu et cent fois adoré de Shirine. Sa grande main brunie resta posée sur le sein gauche de la rousse, cachant cette blessure secrète en forme de rose.

***

Le coq chanta trois fois avant qu’Estuardo n’ouvre les yeux. Un peu étourdit par l’ivresse des couleurs enfermées dans la chambre, il se leva lentement. Il vit Shirine, encore á ses côtés et eu un léger sourire et l’envie pressante de presser de nouveau ses lèvres sur ce corps. Mais la réalité de la nuit dernière lui revint en tête. Il se souvint de Brunehault, maintenant une simple enveloppe sans âme, un corps froid, de l’autre côté du fin mur.
Shirine avait les yeux clos, et á sa respiration, l’Aragonais imagina qu’elle dormait.
Il se leva et remit ses braies, sa chemise et ses chausses, puis sortit de la chambre. Dans les étagères de la pièce principale, il trouva des branches de camomille et il prépara une tisane. Il n’osa pas rentrer dans la chambre dans laquelle reposait Brunehault.
En cherchant, il trouva quelques parchemins vierges et il sortit de sa sacoche l’encrier et la plume offerts par une bonne amie á lui.
De son écriture hésitante, il gratta quelques mots.

Citation:

Shirine,

Yé vais chercher du pain et du lait frai… et un cercueil pour Brunehault…
Y’ai préparé une tisane.
Yé reviens.

Estuardo.

Il fouilla un peu, mais ne trouva aucune bourse. Il devrait dépenser son propre argent. Il n’en avait pas beaucoup, le cercueil serait modeste.
Il faillit ouvrir la porte de la chambre de Brunehault, mais n’osa pas, encore une fois. Il savait qu’il faudrait la laver un peu, et peut-être l’habiller d’autres vêtements, mais il savait aussi que c’était Shirine qui devait le faire. Ca ferait partie du… procès de deuil.

Et il sortit de la maison. Le matin était froid, et le ciel bleu. De cette couleur si profonde et particulière que prennent les cieux pendant l’hiver. Il eu un frisson et sourit légèrement au souvenir de la chaleur de la nuit. Et il s’en alla vers Arles.

Paisaje en desnudo (paysage en nu) de José Carlos Becerra.
Traduction faite maison et j'ai tenté de reproduire le plus fidèlement possible la position des vers.

nu de femme,
seins qui ne sont pas aveugles et connaissent les oiseaux,
épaules et dos où la lumière du soleil semble
penser,
ventre croisé par une séquence d’infini fugace,

nu de femme,
concentration de la terre et l’humain,
statue de la nature,
plus blanche que le sanglot d’un ange,
plus brune qu’un matin dans la selve,
plus vivante que le sourire du soleil sur le voile d’une barque de
pêcheurs,

nu de femme,
vacillement de l’ambre, franchise de la Pierre,
toison illuminée par un rayon de lune, par un rayon
de chair
cuisses séparées comme les terminaison du
crépuscule,
rendez-vous avec l’origine, vie, pouvoir de la mort,
humidité d’univers, mot final trouvé,

nu de femme,
genoux sévères et plus emplis de grâce qu’une
fossette sur la joue,
chevilles plus douces que le bord d’un étang,
pieds posés sur leur aire comme des délices diurnes,

nu de femme,
corps qui vole sur lui-même,
jambes comme un parcours de chants nuptiaux,
fesses où la rondeur du monde prends sens,

corps qui se détache de la nuit,
corps qui se détache de ses astres comme une bataille
navale,
corps qui se détache des lois qui ne sont pas bleues ou
rouges,
corps où les marins en terre montrent la mer,
nu corps, cou, ventre, fesses,
jambes concises, vivantes, entrouvertes,
nu de son nu, nu jusqu’au fond de soi-
même
jusqu'à toucher le fond de ses eaux occultes,
jusqu'à toucher l’illimité de ses rivières,
nu de femme,
sable, rose, vaisseau d’été,
vent…

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Images originales de Nesskain, modifiées

Shirine

J'ai perdu une amie.

Shirine évite soudainement de regarder Brunehault et se concentre sur Estuardo. Sur sa rage, sur ses bras qui brusquent le corps de la défunte. Pourquoi ? Pourquoi cette colère ? Pourquoi ne veut-il pas qu'elle meure, alors qu'il ne la connait pas ? Alors qu'il ne les connaît pas toutes les deux. Que se passe-t-il dans sa tête ? Que s'est-il passé dans sa vie ? A vrai dire, dans l'immédiat la rouquine s'en contre fout. Il n'y a que sa douleur qui l'importe. Cette douleur qui lui vrille le ventre, lui retourne l'estomac. L'injustice d'avoir perdu un des seuls êtres qu'elle était capable d'aimer sans y chercher un quelconque intérêt. Un amour sincère et pure, comme elle n'en a pas beaucoup donné...

Elle serre plus fort le bras de l'aragonais et se laisse glisser contre lui. Qu'il s'excuse, elle ne l'entend pas. Du moment qu'il cesse de frapper et qu'il s'intéresse à elle. Qu'il lui donne ce qu'elle lui demande.
Son front vient se loger dans le creux de son épaule et elle ferme les yeux. Elle les ferme très fort à s'en faire mal aux paupières et pense à Dioscoride. Au grand brun, à ses cheveux longs, ses bras musclés par les combats qui l'entourent. Son bras sans main sur ses épaules, l'autre sur ses hanches. A son œil qui se baisse sur elle tandis qu'on ne peut deviner l'attitude de l'autre, caché derrière un bandage. Elle s'imagine contre lui. Elle voudrait qu'il soit là. Il ne dirait rien, parce qu'il ne parle pas beaucoup, mais il n'avait jamais eu besoin de parler pour la fasciner et la rendre accro à lui. Bien au contraire. Son silence le rendait tellement plus intéressant, parce que chaque jour il fallait lutter pour le découvrir.

Shirine se laisse aller, s'imaginant dans les bras de celui qu'elle veut plus que tout au monde. Elle serre les dents et se met à trembler un peu plus puis lâche de gros sanglots qu'elle étouffe dans la chemise d'Estuardo. Elle s'accroche à lui pour ne pas sombrer, pour ne pas s'écrouler. Qui prendra soin d'elle désormais ? Qui pourra-t-elle aimer qui ne soit pas absent ?

Il prononce son nom et elle se blottie un peu plus contre lui. Il est là, il la touche, il la serre, articule les lettres de son prénom... Elle esquisse un sourire entre ses larmes. C'est si inespéré d'être dans ses bras. Elle sent son odeur, c'est bien lui. Il est là pour elle, il a quitté sa femme pour elle, laissé ses enfants pour elle. Il l'a choisie finalement. C'est elle qu'il aime le plus.

Dans son délire romantique, Shirine sèche peu à peu ses larmes. Ses tremblements s'estompent, petit à petit, elle se calme, s'apaise. Dans le tissu du vêtement de l'aragonais, elle murmure :

Laissons-la en paix pour la nuit...

Une de ses fines mains s’aplatit contre le torse d'Estuardo et elle le repousse doucement pour se détacher de lui, avec tendresse. Ses yeux se rouvrent, mais elle les garde baissés pour ne pas effacer l'image de Dioscoride, pour ne pas perdre cette sensation si réconfortante de se croire avec lui. Elle glisse une main dans la sienne et l'entraîne hors de la chambre. Elle en referme la porte pour séparer les vivants des morts. Pour oublier, l'espace d'un instant que demain il faudra s'occuper de son corps et lui dire au revoir, à tout jamais. Elle s'appuie contre le bois dans un soupire et ferme les yeux, sa main toujours dans celle de l'aragonais. Elle se sent triste, et pourtant elle se sent mieux. Derrière ses paupières, il est là. Elle tire sa main pour l'amener contre elle et tend ses lèvres pour lui offrir un baiser. Et plus... Bien plus. Une nuit d'amour pour s’enivrer, pour oublier un instant ce qu'il faudra affronter demain, comme la jusquiame, comme l'alcool qui rendent la souffrance plus supportable...
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Estuardo

Et il frappe. Il frappe encore. Hors de soit. Dans une autre chambre, dans un autre temps. Il frappe et pleure et cri. Les yeux sont fermés. Il sent en-dessous de son poing le corps sauter au rythme de ses coups. Une côte qui se brise. Mais pas de battement de cœur. Pas de vie. Le sang qui a cessé de parcourir les veines, alors que son sang, á lui, court d'autant plus vite qu'il ne l'avait fait pendant les derniers mois.

Et soudain, son poing n'atteint plus sa cible, son bras reste suspendu, paralysé, sans finir son chemin. Une peau contre sa peau. Des doigts, d'une froideur qui lui est étrange, serrent son avant bras d'une force en désaccord avec la douce matière dans laquelle ils sont taillés.
Un instant. Il reste immobile et surpris de ce contact. Les doigts tressaillissent, et le petit tremblement qui les meut, se fraie chemin dans sa propre peau, sur son propre bras, et finalement tout au long de son corps. Une paupière, puis l'autre, s'ouvrent.
Il n'est plus lá oú il était.
Une toute autre chambre, un tout autre temps. Il reste confus un moment. Il n'a pas l'air de comprendre. Il baisse le regard, et voit le corps. Le cadavre. Ce n'est pas sa mère. C'est... c'est une vielle femme. C'est une sorcière. Ça reste un corps, un corps sans vie.
Machinalement, sans bouger, il tourne les yeux vers son avant bras. Ses poils son hérissés. Et une main, étrangère, le tient. Une main blanche, fine, douce. Il regarde Shirine. Il voit Shirine. Et croit voir sa propre expression se refléter sur le visage de la rouquine.
Des mots, en espagnol, sont échangés.

- ... Yo... lo siento...
(... Je... suis désolé...)

Et c'est le propre son de sa voix rauque qui lui permet de comprendre l'ampleur de l'instant. La tragédie qui tient lieu devant lui. Il baisse finalement le bras, se détachant de l'emprise de la main de Shirine. Et il reste immobile, peut-être un peu trop longtemps, peut-être pas assez, suffisamment, en tout cas, pour que le présent prenne forme dans sa tête.
Une rouquine. Un cadavre. Du poison. Une sorcière. Un cadavre. Une rouquine. Les images, les idées, prennent un peu de temps avant de former une suite chronologique cohérente. Il regarde la pièce, il regarde le cadavre, il regarde Shirine. Il se souvient avoir porté la sorcière jusqu'au lit. Il se souvient être tombé d'une branche. Il se souvient avoir regardé Shirine prendre son bain. Ce qui annonçait être une belle soirée se finit en larmes, en cri, en pleurs. Il se souvient. Tengo miedo*.
Il regarde Shirine encore une fois. Il voit son visage. Il voit sa peur, sa douleur et son angoisse. Et alors, il passe son bras sur ses épaules. Il ne dit mot. Il sent les cheveux roux tomber sur son coude. Et ne sait quoi dire.
Partagé.
Devant lui, une sorcière morte en essayant de l’empoisonner. A ses côtés, une belle rousse inconnue dont le visage s'est décomposé dans le désespoir. Dans ses pensées, le souvenir, maintenant lointain, de sa mère morte.

- Yo... lo siento... de verdad...
(Je... suis vraiment... désolé...)

C'est en partie vrai. Shirine. Qui le fascina depuis qu'il l'a vue dans sa baignoire. Il est désolé, pour elle. Il ne sait pas encore comment se sentir au sujet de Brunehault. Il reste, maintenant que tout devient un peu plus clair, convaincu de sa nature: fille du Sans-Nom, morte en essayant de le tuer.
Et son bras pousse la rouquine vers lui. Et l'autre bras passe passe sur ses hanches, Estuardo la prends dans ses bras.
Il reste, lui, face au cadavre, mais empêche le regard de la rousse de s'y attarder. Il ne comprendra sans doute jamais la nature de la relation qui les liait, ces deux-lá, mais comprends, au moins, que celle qui vit encore a besoin de lui. De quelqu'un. Il fixe le visage de Brunehault au dessus de l'épaule de Shirine.

- Shirine...

"Aristote... aide-moi..."
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Images originales de Nesskain, modifiées

Shirine

Le souffle de Shirine se fait court et saccadé à la fin de ses questions. Entre ses mains, elle tient le livre de Brunehault. Son salut. Ses émeraudes fixent le corps de la vieille femme secoué de tremblements. Ses traits se tirent et la jeune femme semble prendre soudainement quelques années. Elle attend. Quoi au juste ? Que la vieille lui réponde ? Dans son état ? Ou qu'elle crève... Shirine n'est plus certaine, en l'observant, qu'il y ait un espoir. Et bien que son amie soit vieille, et qu'elle l'ait toujours su, elle n'avait jamais imaginé sa mort. Comme si elle avait pu s'y soustraire par on ne sait quel miracle divin. Comme si la guérisseuse avait pu être éternelle...
Et elle reste plantée là, à observer le corps secoué de spasmes douloureux, rendre les derniers sursauts de sa vie. Et lorsque Brunehault lâche son dernier soupire et s'immobilise, les mains de la rousse s'écartent et le livre s'écrase à ses pieds.

Son amie. Sa seule véritable amie. Celle qui sait presque tout d'elle. Celle qui a supporté sa folie, qui l'a veillée, lui a tenue la tête pour l'empêcher de se vomire dessus après ses nombreuses et pitoyables cuites. Une des seules qu'elle acceptait d'aimer malgré sa peur chronique de l'attachement. Elle se sent orpheline d'un coup. Elle n'a jamais perdu personne, parce qu'elle n'a jamais aimé personne au point de pouvoir souffrir de sa mort.

La peine la foudroie. La transperce. Se met à courir tout le long de son corps, de son être. File à la vitesse du sang dans ses veines. De grosses larmes lui arrivent au bord des yeux et il suffit d'un battement de cil pour lâcher la vague qui déferle sur ses joues. Elle déglutit difficilement, la gorge serrée, et étouffe un sanglot. Puis elle sursaute et de nouvelles larmes surgissent littéralement de ses yeux en apercevant l'aragonais se ruer sur le lit. Elle l'avait oublié...

Tout son corps se met à trembler plus fort et Shirine se précipite sur lui pour lui attraper le bras.

Déjala en paz ! Por favor ! Tengo miedo. Te lo suplico...*

Elle lui presse le bras. Une part d'elle à besoin qu'il la prenne dans ses bras. Il aurait pu être n'importe qui, son pire ennemi, son pire cauchemar... Elle a juste besoin de se serrer contre un vivant. D'entendre un cœur palpiter, de sentir une respiration...

Estuardo... Estuardo... Entoure-moi de tes bras...

*Laisse la tranquille ! S'il te plait ! J'ai peur. Je t'en supplie...

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Shirine

De ses yeux, elle implore comme rarement elle l'a fait. Elle qui préfère ordonner, ou plutôt se débrouiller seule. Mais parfois, sa fierté, elle sait la ravaler. Elle tente de ne pas se laisser envahir par l'émotion, mais ses yeux doivent bien briller un peu et trahir sa panique.
Regard ou mots, ça fonctionne. Il bougonne mais s'approche. Dans un effort de plus, Shirine opte pour maintenir Brunehault en attrapant le tissu de ses vêtements. C'est plus douloureux, mais elle lui glisse moins entre les doigts. Ses mains blanchissent de trop serrer, mais elle se prépare à la soulever avec l'aide d'Estuardo... Qui prend les choses en mains... En fait...

Elle le voit, près d'elle, se baisser et prendre la vieille femme dans ses bras. Seul. Elle lâche prise, un peu stupéfaite, ne s'attendant pas à le voir la porter tout seul. Ne s'attendant pas à le voir en être capable. D'un seul coup, son regard change. Elle l'observe, plus vraiment comme un intrus, mais comme un homme. Un homme comme un autre, d'agréable compagnie et qui pourrait lui plaire... Shirine les préfère grands, froids, et taciturnes, mais qui sait si l'Aragonais n'a pas une de ces qualités...

Mais elle secoue la tête pour chasser ces pensées et le suit dans la chambre. Le petit corps de la guérisseuse s'étend sur le lit et tout s'arrête.
Et maintenant ? Oui, et maintenant... ?

No sé...*

Shirine n'ose pas regarder Estuardo de peur qu'il ne voit à quel point elle est désemparée.
Elle ne sait pas. Comment pourrait-elle le savoir ? Ce n'est pas elle qui soigne les gens ! Il se trouve que la seule qui pourrait faire quelque chose n'en est pas capable...

No sé ! No sé ! Puta madre !**

Elle fait volte face et se précipite dans l'autre pièce. Des yeux, elle cherche le livre de Burnehault. Elle sait qu'il renferme de nombreux remèdes. Elle ne sait pas vraiment ce qu'elle pourrait y trouver, d'autant plus qu'elle ne sait pas vraiment ce qu'elle cherche. Mais au moins, elle fait quelque chose... Ses mains tremblantes tournent les pages, à la recherche du remède miracle, d'une idée brillante, de la solution.
Son esprit embrouillé lui permet quand même de songer que si Brunehault le peut encore, elle pourrait peut-être lui dire ce qu'elle a. Alors, dans un claquement, elle referme le livre et se précipite de nouveau dans la chambre, un peu échevelée.

Tu as mal où ? Tu as quoi ? Je dois faire quoi ? !

*Je ne sais pas
**Je ne sais pas ! Je ne sais pas ! Put** !

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--Brunehault

Une main, une grande main entourait son vieux cœur rabougrit et le pressait, lentement, mais surement. Sans s'arrêter. Sans cesser. Sans hésiter. Puis petit à petit, une douleur continue se mit à couler le long de ses épaules, remontant jusqu'à la mâchoire, redescendant dans son dos, puis le long du bras gauche jusqu'à sa main... Des douleurs diffuses et affreuses. Insupportables, oppressantes, étouffantes. Ses yeux se brouillèrent de larmes et Brunehault se mit à suffoquer. Elle n'avait plus conscience de ce qui pouvait bien se passer autour d'elle. De Shirine qui lui parlait, d'Estuardo qui la soulevait, du lit sur lequel elle atterrit. De tout. Plus conscience de rien... Si ce n'était qu'elle voyait la sa dernière heure arriver. Maintenant. Pas demain. Pas plus tard. Tout de suite. La mort venait la chercher et ne repartirait pas sans elle. Main dans la main, elles iraient... Où ? Elle n'en savait rien. Avait-elle passé sa vie à l'imaginer ?

Sa vie, non. La fin de sa vie, oui. Elle s'était imaginée un endroit paisible. Une prairie verdoyante, un ciel bleu magnifique, le chant des oiseaux et une maisonnette. Où l'attendait son défunt époux. Un lieu tranquille loin de la médiocrité des Hommes. Un endroit protégé des souffrances de la solitude et du quotidien. La vieille n'avait écouté aucun dogme, aucune religion. Elle s'était inventé un paradis, qu'il était temps maintenant de découvrir. Et avant la délivrance et l'apaisement, il lui fallait encore subir et affronter les souffrances ultimes de ce pauvre cœur, trop vieux pour continuer à battre. La douleur irradiait toute sa cage thoracique. Elle suffoquait, les yeux révulsés, pressée d'en finir. Elle crut tendre la main en apercevant la mort. Elle crut la lui tendre et la supplier de la prendre, espérant que tout cesserait alors dès qu'elle la toucherait. Et tout cessa, d'un coup alors qu'elle crut que son cœur venait d'exploser dans sa poitrine.

Il ne restait plus d'elle qu'une enveloppe. L'âme s'était envolée. Vers son paradis...

Estuardo

Elle ne sait pas. Elle ne sait pas? Comment ça, elle ne sait pas ? Comment diantre fichtre Dieu elle ne sait pas ? Lui non plus ne sait pas, bon sang ! Il la voit. Elle. La rouquine. Elle jure. Elle tremble. Elle cherche. Elle désespère. Et lui, lui, il reste glacé, en marbre, immobile, silencieux. Un ange passe. Un ange, ou L’ange. Il reste là, elle, elle part, elle revient, elle parle. Il n’écoute pas. No sé (Je ne sais pas). Moi non plus. Moi, moins que toi. Sa main reste figée derrière sa tête. Il ne regarde pas Brunehault. Il n’ose pas. Il ne regarde Shirine que du coin de l’œil. Il n’ose pas non plus.

Des images lui reviennent en tête. Sa mère. Sur un lit de paille. Les yeux ouverts. Le regard vide. La tristesse la plus profonde au creux de son âme. Il est seul dans cette chambre. Son père n’est pas là. Son père n’ose pas. Son père. La rage l’envahit. Son père, la tristesse de sa mère. Elle ne le regarde pas. Elle ne regarde rien. Elle ne sait pas que lui, son fils, est là. Ou ne veut pas savoir. Peut-être est-il la tristesse de sa mère. Elle ferme les yeux. Elle cesse de respirer. Pour première fois depuis la naissance d’Estuardo, elle esquisse un sourire. D’entre ses lèvres, enfin soulagées, Estuardo croit voir son âme partir. Et il ne bouge pas. Il n’accourt pas á son secours. Il ne fait rien. Quelques larmes coulent sur ses joues. Presque aussi immobiles que lui. Presque aussi abasourdies. Il jette un dernier regard sur le cadavre. Il n’a pas besoin de clore ses yeux. Elle l’a fait toute seule. Comme toujours. Seule. Il jette seulement un dernier regard vers son visage. Il sourit. Elle sourit. C’est la première fois qu’il la voit sourire.
Ce jour-là, il est partit de chez lui. Ce jour-là il a prit les routes. Ce jour-là il a quitté tout ce qu’il connaissait, il a fuit tout ce qu’il savait, il a fuit tous ceux qui savaient de lui. Ce jour-là, il a prit la dernière chemise qu’elle lui avait faite, les quelques miches de pain qu’il y avait chez lui, son baluchon, et il est partit. La laissant seule, mais pour la première fois heureuse, dans son lit de paille. Il n’a rien dit. Il n’a croisé personne. Il n’a pas laissé de notes, de traces. Il n’avait jamais voulut imaginer la scène, son père rentrant finalement á la maison, ivre mort, et trouvant le cadavre sur le pieu. Il n’avait jamais voulut imaginer la scène.

Et soudain, là, maintenant, dans une ville inconnue, dans une maison inconnue, avec deux femmes inconnues, il revivait la scène. Il imaginait la scène. Et ce n’était plus la sorcière sur le lit. C’était sa mère. Il ne l’avait jamais pleurée depuis. Il n’était pas allé l’enterrer. Il avait juste versé ces quelques larmes en voyant son âme quitter son corps. Il avait oublié, depuis. Même si ça ne faisait pas longtemps. A peine quelques mois. Mais il avait voulut oublier, depuis. Il n’avait pas le temps de se charger d’un deuil. Il n’avait pas l’envie. Pas la force. Pas le courage. Autant il avait haï son père, autant il avait aimé sa mère. Et son hameau paumé qu’il ne cessait de critiquer. Il l’avait aimé. Et ses amis. Et le Père Gastón.
Et là, soudain, maintenant, devant une sorcière qui avait tenté de l’empoisonner, il se souvenait. Il n’oubliait plus. Il regrettait. Il… il pleurait ?

Sa main reste derrière sa tête. Il ne regarde pas Brunehault. Il ne la voit pas. Il ne regarde pas Shirine. Il ne la voit pas. Il est dans une tout autre chambre. Dans une tout autre contrée. Il fait jour. Et sur le lit, sa mère. Son père n’est pas là. Il le haït. Ils se haïssent. Il n’a jamais compris pourquoi. Sa mère meurt triste.
Un volcan grouille dans son ventre. Au creux même de son estomac. Une sensation inconnue, mais réelle. Physique. Brulante. Doucement, lentement, mais surement, la lave monte. Un mélange d’émotions, de sensations et de sentiments inconnus. Tout ce qu’il a empêché de jaillir quand sa mère est morte, grouille en lui. La douleur la plus extrême. La peur. La haine. L’impuissance.

Et ce n’est pas Brunehault qu’il frappe. C’est sa mère. Il la frappe de toutes ses forces. Il cogne son poing contre sa poitrine. Une, deux, dix fois.
Il entend, il sent, quelque chose se briser. Une côte, probablement. Mais il est hors de soit. Il pleure. Il cri. Il frappe. Le cœur doit sursauter. Le cœur doit réagir. Le cœur doit bomber. Il frappe. Il frappe encore.

NO ! NO ! NO ! NO TE MUERES ! NO TE MUERES!
(Non! Non! Non! Tu ne meurs pas! Tu ne meurs pas !)
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Images originales de Nesskain, modifiées

Estuardo

La rouquine assise, la vieille devant lui. Estuardo inquiet, mal-à-l’aise sans doute. Etre le centre d’attention n’a jamais été son fort, même s’il y a dédié un nombre incalculable de rêveries. Combien de fois ne s’était-il pas vu en tant que le sculpteur le plus connu du monde (et non, il ne savait pas tailler ni la pierre ni le bois), le comte le plus loué, le Roy le plus adoré. Le Roy du monde, même, si, si. Acclamé par une foule qui n’avait d’yeux que pour lui. Sa Majesté ci, Sa Majesté cela. Se bousculant pour avoir un regard, un geste de sa part. Le nombril de l’univers. Mais ouais, dans les rêveries, ont dirige tous les personnages, ont est à l’aise à les faire faire ce que l’on veut. La réalité n’était pas vraiment cela. Pour une fois centre absolu de l’attention (ne serait-ce que de deux personnes) il avait envie de redevenir tout petit, le petit routier qui ne vaut rien et à qui personne ne prête trop d’attention.
Il vit la vieille boire sa tisane. Il hésita encore un petit instant, mais il prit finalement sa tasse. Si elle en buvait elle-même, cette tisane ne pouvait pas représenter de grand danger. Qu’il avait tort de penser cela !
Il sentit la chaleur entrer dans sa paume, lui parcourir les veines, lui réchauffer corps et âme. Mais n’avait-il pas levé la tasse que le visage de Brunehault changea. Se crispa. Les vielles rides sur son vieux minois s’accentuèrent. Le sourire bienveillant s’effaça. Estuardo reposa sa tasse. Abasourdi. Sa bouche était grande ouverte, mais aucun son ne sortait d’entre ses lèvres. « Tel est prit que croyait prendre ! » « Empoisonneuse ! » « Vielle sorcière ! » « Amante de Satan ! » « Que le Très-Haut nous protège ! ». Tant de phrases qui brulaient pour sortir, pour être prononcées, mais qui se taisaient les unes les autres. Et il restait là, très con, à juste regarder la scène.

Aide-moi !

Une voix venue d’outre-tombe pour le réveiller de son effroi. L’aider ? Quoi ? Il se lève d’un seul bond et regarde la rouquine, effaré. L’aider ? Voilà sa sorcière qui s’empoisonne elle-même et l’autre veut que lui, celui qui devrait être mourant maintenant, l’aide ?
La rousse aussi, le regarde, lui. Les yeux brillants, sans sourire, l’air confus. Et puis, voilà. Un s’il te plait. Un s’il te plait… Foutre Dieu ! Il s’y oppose, un instant, et garde ses distances. Mais la rouquine quoi…
Il grommelle en espagnol.
Qu’elle meure la sorcière !
Mouais… de toute façon, il ne pourrait pas la laisser mourir. Il n’a pas cette capacité d’abstraction. Et manquerait plus qu’elle ne meure en le maudissant…
Il s’approche des deux femmes. Ne sait pas trop quoi faire. Il a une grande répulsion à toucher celle qu’il croit vouloir sa mort à lui. Cependant, il n’arrive pas non plus à gérer le regard… presque suppliant de la rouquine. Enfin, suppliant… Surtout absolument autoritaire et tyrannique. Mais quelque chose de suppliant s’y cache. Shirine. Voilà donc son prénom. Shirine. Il n’avait jamais entendu un prénom pareil. Il trouve encore le temps de se demander d’où qu’il vient, ce prénom. D’Alexandrie ? Cette ville dont tout le monde parle maintenant ? Cette ville d’Orient aux parfums fins et aux grandes bibliothèques ?
Voui, l’aragonais, il est vraiment très fort quand il s’agit de penser à des choses complètement inutiles dans des moments cruciaux. Moment crucial puisque peut-être la vie d’une sorcière fille du Sans-Nom est entre ses mains. Peut-être que s’il ne fait rien, elle mourra et question réglée. Peut-être que s’il aide Shirine, la sorcière vivra, et la question ne sera absolument pas réglée. Mais si elle vit et qu’il ne l’aide pas, cela pourrait être pire pour lui… Et puis, Shirine (il se rend compte alors qu’il aime à prononcer ce nom-là dans sa tête) et son regard, bien très très beaucoup au fond, plutôt suppliant…
Il pose une de ses grandes mains d’homme sur les hanches de Brunehault et s’attarde un instant. Pourra-t-il la lever ? Est-il assez fort ? Ou vaudrait mieux l’aider à marcher… Avec le bras il essaye de mesurer le poids, et remarque qu’il repose en grande partie sur Shirine. Elle est vielle. Elle est petite. On va essayer, hein…
Il remonte le bras et la prends par les épaules, puis se baisse, passe l’autre bras derrière les jambes et hop !
Ses propres jambes se plient sous le poids, mais il arrive à les attirer. Elles tremblent cependant, de même que ses bras.

Jolines
(La vache!)

Pas vraiment le temps d’attendre à être aimablement dirigé par la rousse. S’il ne fait pas vite, ils vont finir par tomber et lui, et la sorcière sur lui.

Dis-toé bien qué yé fais ça pour elle…

Un grommellement, à peine audible pour Brunehault, si elle peut encore entendre quelque chose, bien sûr… Le corps presque en poids mort lui pèse, Donc… ben il se dirige, presque en courant, vers la porte où il a vu entrer Shirine nue puis ressortir vêtue. Il imagine bien qu’il doit y avoir un lit, là. Et en effet.
C’est avec un soulagement indescriptible qu’il pose (pour ne pas dire « qu’il jette ») la vielle sur la couche tout en poussant une espèce de soupir aux sons gutturaux affreusement graves.
Il regarde la sorcière.
Il regarde Shirine.
Il regarde la pièce.
Il regarde Shirine.

Ham… Y ahora… on fait quoé ?
(Et maintenant)

Il espérait vraiment que la réponse fut « attendre » mais il se voyait déjà parcourir les champs à chercher « une herbe appelée machine qui ressemble à l’herbe machin mais qui est plus foncée » (Tu parles, plus foncée, en pleine nuit cette précision allait lui être d’une utilité incroyable). En tout cas, ben… il se gratta l’arrière de la tête. Il ne savait vraiment pas quoi faire dans ce genre de situation, et il n’était absolument pas certain de vouloir faire quoi que ce soit d’autre pour quelqu’un qui avait tenté de l’empoisonner.
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Images originales de Nesskain, modifiées

Estuardo

Il comprendrait jamais les femmes. Créatures malicieuses qui font tout pour contredire leurs propres paroles. Défis constants lancés en l'air. Mise á l’épreuve des capacités masculines pour garder le contrôle. Non, il ne comprendrait jamais ces femmes-lá. Si différentes des paysannes et des catins, qui n'ont rien á cacher et ne cachent rien, et qui, si elles se montrent, c'est sans doute pas sous la menace, et encore moins pour interdire d’être vues.

La rousse était rentrée première, suivie de la pas brune pas haute et finalement de l'aragonais. Estuardo avait suivit celle qui ne lui donnait pas encore confiance, même si, pendant un instant, il avait été tenté de le faire. Elle lui avait sourit avec gentillesse, une gentillesse que l'ibérique aurait bien voulut croire sincère, mais quelque intuition ratée en lui ne le lui permettait pas encore. De toutes façons, il n'eut pas beaucoup le temps de remettre en question ses a prioris sur la vieille femme.
En se dirigeant vers la porte, il se demanda encore ce qu'il était entrain de faire: ça aurait été tellement plus simple de dire merci, non, au revoir et de cesser d’être mêlé á des affaires qui ne le concernaient pas... Si simple, encore, á l'intérieur de la maison, de faire demi-tour et partir... Jusqu’à ce qu'on referma la porte derrière lui. Lá, maintenant, rien n'était plus simple.

Il dut faire un énorme effort pour ne pas remarquer que la rousse était rentrée dans son bain. Comme ça. Mine de rien. Dans la même salle oú il se trouvait. Après l'avoir menacé, lui. Et quelle menace.
Il s'assit sur le banc indiqué par Brunehault et se mit á détailler la salle avec une grande précision, histoire de ne pas être amené a regarder le coin du bain. Même s'il lui était impossible d'éviter le fait que toute son attention se concentra lá, au moins, ses yeux étaient ailleurs.

La maison n'était pas luxueuse, et ne semblait pas être la vraie maison de la rouquine, qui elle, de par sa peau et sa façon de parler, ne semblait pas être une paysanne, ni une femme pauvre. Cela devait être une maison de passage, oú bien un repaire occasionnel. Il eu la drôle d'idée de penser que peut-être la rousse était enceinte d'un enfant hors-mariage, et cela expliquait tout: l'endroit provisoire, caché en dehors d'une ville peu importante, et surtout, surtout... la présence d'une sorcière. Il frémit á cette idée. Évidemment, l'Estuardo était absolument contre tout acte assassin de ce genre, même si l'enfant ne devait pas avoir plus de trois semaines dans le ventre de la rousse, étant donné que sa figure restait mince et le résultat de la possible luxure, insoupçonnable.
Il pensait tout ça, il regardait Brunehault chauffer de l'eau, mais le reste de ses sens étaient concentré dans la baignoire. Il écoutait la respiration de la rousse, l'eau se mouvoir très doucement autour d'elle. Non! Il ne fallait pas!

Alors, il regardait encore l'eau de Brunehault, il tentait de changer ses pensées. Ne pas, ne surtout pas penser á la rouquine. Une infusion... c'était pas exactement á quoi il avait fait référence en demandant quelque chose á boire. Un peu de vin, de bière, ou un alcool encore plus fort, c'est ce qu'il avait eu en tête. Mais il n'osa rien réclamer. Après l'avertissement de la rouquine et la présence si "normale" de la vielle femme, il se sentait en territoire dangereux. Une erreur, et il n'avait aucune doute qu'il perdrait, au mieux une main, au pire sa vie... ou encore sa virilité. Et á sa virilité, il y tenait encore beaucoup.

Brunehault posa trois tasses remplies devant lui. Il n'y toucha pas. D'une, parce qu'il n'eu pas le temps, la rouquine venait de sortir de son bain, nue, leur offrant son dos á la vue.. et Estuardo ne put s’empêcher d'y jeter un rapide regard avant de plonger celui-ci dans le breuvage devant lui. De deux, il n'osait pas boire le premier... et si la sorcière y avait mit du poison?
Heureusement la rouquine partit. Il pouvait tenter de se concentrer en d'autres choses, maintenant.
Estuardo regarda Brunehault.

-Euh... y'ai mal partout... mais yé né pense pas être vraiment blessé... Seulement la chute... et la tête...

Faire quelque chose pour sa douleur? Il allait pas se laisser toucher par elle, noméh! Pas encore, du moins.
La rouquine revint. Vêtue enfin. Elle le regarde. Il ne la regarde pas. Elle s'était très bien fait comprendre dehors. Aucun regard déplacé. Aucun regard tout court, alors. Ça serait plus sauf.
Un temps.
Un silence.
Estuardo se sentait observé de toutes parts. Mal-á-l'aide soudain.

-Vous vivez ici depouis longtemps?

Au vue de la maison, la réponse était presque claire. Mais il fallait bien rompre le silence. Fallait bien détourner un peu l'attention de lui! Il sourit, le plus pathétique sourire de sa vie. Genre il voulait faire semblant qu'il était juste gentil, alors qu'en réalité, lá, tout de suite, il avait juste une drôle envie de fuir.

--Brunehault

La vieille femme se retint à la table après avoir posé les tasses. Soudainement un peu lasse, elle pivota légèrement sans lâcher sa prise pour s'asseoir avec lenteur par peur de s'affaler au sol. Elle essaya de garder un sourire fixé sur les lèvres pour ne pas laisser paraître sa faiblesse. Elle soupira de soulagement de se retrouver assise à peu près en face d'Estuardo. Ses petits doigts noueux entourèrent une tasse pour se réchauffer et se réconforter par la chaleur diffusée dans les mains. Des volutes de fumée s'élevaient et elle souffla dessus tout en réfléchissant à la réponse du jeune aragonais. Shirine avait quitté son bain, puis la pièce, et Brunehault préféra la laisser tranquille et ne rien lui demander de plus. Elle avait certainement déjà fait un gros effort à ses yeux. Lui imposer que l'étranger passa la nuit ici risquerait de la fâcher définitivement contre elle. Elle ne voulait pas perdre sa confiance. Elle ne voulait pas anéantir tous ses efforts.

« J'ai un très bon remède contre les douleurs. Je t'en donnerai tout à l'heure. »

La rouquine revint dans la pièce et s'assit à son côté. Elle était vêtue d'une robe sombre et ses cheveux humides étaient plaqués dans son dos. Brunehault souffla une fois de plus sur sa tisane avant d'en boire une petite gorgée, doucement, en essayant de ne pas en renverser à côté avec maladresse. Et, au moment où elle reposa sa boisson, un pincement au coeur se fit doucement dans sa poitrine. Pas le pincement de de tristesse, le vrai pincement physique très douloureux qui lui donna l'impression qu'une main s'était introduite dans sa poitrine et lui serrait son organe de plus en plus fort. Elle porta une main sur son sein en bredouillant quelque chose puis essaya de se lever. La douleur se fit de plus en plus oppressante, et elle se mit à suffoquer. Elle voulait se lever, aller s'allonger, se recroqueviller en espérant que la douleur passe. Elle ne devait pas rester ici, pas devant eux. Elle avait peur et à la fois, l'événement n'était pas une surprise.

« Shi... Shirine... Je dois aller m'allonger... »

Shirine

Shirine garde les lèvres scellées. Ses yeux ne quittent pas Estuardo tandis qu'il attend une réponse à sa question. Question soigneusement choisie ou simplement anodine ? Les sentiments de la rouquine pour l'aragonais vacillent entre méfiance et confiance. Il lui paraît trop gauche pour être calculateur et pourtant, elle a connu des gens comme lui bons acteurs, et qui auraient pu tromper la plus méfiante des personnes. Elle le transperce de ses yeux, affiche un regarde sombre et tente de lire son âme à travers son iris... Si tant est qu'elle soit capable de faire une telle chose.

Mais un mouvement suspect de Brunehault, à côté d'elle, l'arrache à sa contemplation malsaine. Elle tourne la tête vers la vieille femme et fronce les sourcils. Elle ouvre la bouche pour demander à son amie ce qui lui arrive, mais elle l'entend déjà suffoquer et tenter le lui parler.
D'un bond, Shirine se lève et se précipite sur la vieille femme. Elle l'attrape par les épaules et essaye de la redresser.

D'accord, d'accord ! Je t'emmène dans la chambre.

Ses doigts fins se crispent sur Brunehault et ses muscles se tendent pour la maintenir debout. Elle serre les dents. La vieille femme n'est pas toute légère et n'a pas l'air de pouvoir tenir sur ses jambes, obligeant Shirine à supporter tout le poids dans ses bras.
Désespérée et frustrée, elle tourne la tête vers Estuardo et le fusille du regarde.

Aide-moi !

Un drôle de flottement de quelques secondes à peine l'amène à réaliser que depuis qu'il est tombé de l'arbre, elle a été loin d'être agréable avec lui. Pour qu'elle raison pourrait-il accepter de lui venir en aide ? Un peu confuse, elle se sent obligée d'ajouter :

S'il te plait...
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Shirine

Dans la pièce principale, de nouveau au chaud, Shirine pousse un soupire de soulagement. Sa cape s'échoue au sol, suivie par le drap, sur le chemin qui mène à son bain. Elle s'y replonge avec délectation, juste avant que les deux autres ne fassent leur entrée. Elle préfère les ignorer, ruminant tout à coup l'impression de s'être fait manipuler par Brunehault. Sans elle, jamais elle n'aurait laissé Estuardo passer la porte de chez elle.

La rouquine s'enfonce dans l'eau jusqu'au menton, disparaissant presque à la vue des autres. Songeuse. Son esprit se met à vagabonder. Et pour essayer de se détendre, elle pense à son borgne. A ce que serait sa vie avec lui dans d'autres circonstances. Elle ferme les yeux pour mieux voir et savourer les images. Elle imagine que finalement il aurait quitté sa femme pour elle, ou que finalement elle serait morte ou n'aurait plus voulue de lui, ce qui aurait grandement simplifié les choses. Il aurait fini par revenir au Lion de Juda, elle l'aurait convaincu. Ils combattraient côte à côte les impérialistes, les Évêques et autres usurpateurs de la parole Divine. Ils iraient prélever l’impôt léonin ensemble, avec leurs frères et sœurs Sicaires, les aventures seraient délectables et pleines de rebondissements. Et la nuit ils se retrouveraient tous les deux dans leur couche à s'observer jusqu'à ce que leurs yeux leur fassent mal, ils se seraient fait des promesses de s'aimer toujours comme un jeune couple innocent et ils auraient redéfinis le monde de leurs mots d'amour.
Jamais Shirine n'avait rêvé de cela une seule fois. Même enfant, même toute jeune fille, elle s'était toujours persuadée qu'aucun homme ne pourrait toucher son cœur et qu'elle les prendrait chacun à leur tour pour les jeter le lendemain.

Shirine rouvre les yeux au moment ou la vieille Brunehault sert l'infusion. Elle se lève et sort du bain, sans trop de pudeur, mais tournant le dos à ses deux hôtes. Elle se baisse pour ramasser le draps à terre et se le passe sur le corps pour se sécher. Tout en se faisant, elle quitte la pièce principale pour la toute petite chambre adjacente et enfile une robe brune. Elle essore au mieux sa longue chevelure rousse avant de revenir sur ses pas et d'aller s'asseoir en face de sa tasse.
Ses yeux verts se posent sur Estuardo.
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Estuardo

"- S'il te plaît... apprivoise-moi !"

Le Petit Prince, Antoine de Saint-Exupéry

Le soigner? Il allait pas se laisser toucher par une sorcière quand même! Manquait plus que ça! L'aragonais regardait d'un air de soupçon la vielle femme Brunehault aux dires de la rouquine. Elle n'avait plus rien de brune et plus rien de haute, soit dit en passant, alors il manqua presque de sourire en entendant le prénom. Mais son sourire devint une sorte de grimace, parce qu'il avait l'impression de s’être embarqué dans une histoire qu'il ne saurait gérer. Une sorcière qui propose de le faire rentrer, n'est jamais une bonne idée. Et ça, pour sorcière, elle devait l’être: si elle savait soigner, qu'elle était sans âge, qu'elle avait des petits yeux malins, aucune autre explication n'était possible.
Pourtant, Estuardo ne se voyait pas non plus rebrousser chemin, retourner á Nîmes á des heures pareilles, seul sur les chemins, et avec une cervelle sur le point d'exploser. Le dilemme était palpitant. Et puis, c'était vrai qu'il avait mal, qu'il était encore étourdit, et qu'il commençait á sentir le froid rentrer dans sa peau, depuis son fessier mouillé et humide (á cause de la terre, croyez pas!) jusqu'aux derniers de ses doigts, de ses cheveux même, et au creux du ventre. Il avait faim, en plus. Et puis, il commençait á avoir la gueule de bois. Il y avait rien de plus horrible au monde qu'avoir la gueule de bois sans avoir dormit après boire. Mais la chute, la peur, l'angoisse et l’incompréhension avaient tout fait pour le ramener á un état de conscience quasi-normal, faisant des écus dépensés en bière un complet gâchis. Maintenant il ne savait plus si le mal de tête était du au coup ou á l'alcool. Sans doute aux deux.

Il jeta encore un regard á Brunehault, doutant. Puis, des mots pas très doux vinrent trancher l'affaire. Certes, ce que la rouquine avait fait, c'était le menacer, mais aussi, l'avait-t-elle fait en espagnol, et cette langue ne pouvait que réconforter Estuardo, si loin du pays.

-Lo... lo prometo...
(Promis)

Il posa ses deux mains á terre, fléchit ses genoux avec difficultés, et peu á peu ses muscles commencèrent l'ardue labeur de réagir aux ordres embrouillées de son cerveau. Il dut faire un énorme effort de concentration pour réussir á mettre son poids sur les jambes et sur une main, gardée á terre pour le soutenir accroupit. Son visage se déformait dans une grimace de douleur, et pourtant il réussit á se lever. Il le fit sans doute trop vite, ou telle était son impression, puisqu'il du faire deux pas hésitants en arrière avant de retrouver l’équilibre.

-Moé c'est Estuardo...

Il parlait á Brunehault. Il ne lui accordait pas sa confiance, mais n'était pas assez bête pour la provoquer en un tel état á un tel moment. Puis, même si cela n'avait aucun sens pour lui, la rouquine semblait, elle, confier aveuglement dans une sorcière. Entrer l'aiderait, il pourrait l'avoir á l’œil, comprendre ses propos, et l’empêcher de faire mal á la jeune fille. Enfin, c'est ce qu'il se disait. Il voulait surtout entrer pour prendre un peu de chaleur et s’asseoir dans un endroit plus confortable...

-Yé prendrais bien un truc á boire avant dé partir, si ça né vous dérange pas...

Il parlait en français vu que la rousse l'avait ainsi voulut, et pour ne pas tomber en disgrâce devant la sorcière, qui sans doute saurait lui administrer du poison si elle ne l'aimait pas assez...

--Brunehault

La vieille femme restait très spectatrice face au comportement de Shirine avec l'inconnu. Elle avait essayé d'orienter sa décision sur ce qu'elle devait faire avec lui, mais elle n'était ici qu'une invitée et si elle pouvait imposer à la rouquine un régime drastique, elle ne pouvait pas l'obliger à faire entrer quelqu'un chez elle. Pourtant, elle l'avait convaincue, provisoirement, faisant appel à la bonté qui, elle le savait, se terrait quelque part en elle. Shirine n'était pas méchante, elle était méfiante. Et son histoire l'expliquait. Son combat quotidien contre des démons du passé qui refaisaient surface la rendaient presque paranoïaque. Personne n'y échappait. Elle observa sa petit protégée retourner à l'intérieur puis tourna la tête vers Estuardo. En le voyant essayer de se lever, elle voulut lui venir en aide, mais sa dextérité l'avait quitté depuis des années, et le jeune homme pu se débrouiller seul bien avant qu'elle n'ai le temps de faire un geste.

« Estuardo... Suis-moi, je vais te préparer une infusion. »

Elle lui sourit pour tenter de le mettre à l'aise, persuadée que les mots de la rousse qu'elle n'avait pourtant pas compris étaient loin d'être agréables. Le ton employé en tout cas ne l'était pas. Brunehault passa la porte et la referma derrière le jeune espagnol. Elle lui proposa de s'installer sur un des bancs, devant la table et alla faire chauffer de l'eau dans la cheminée. La vieille guérisseuse avait supprimé toutes les bouteilles d'alcool de la maisonnette, pour empêcher Shirine de boire. Il ne restait plus que la possibilité d'avaler de l'eau et des infusions. Elle attrapa un bocal sur une étagère, l'ouvrit et alla jeter les queues de cerise qu'il contenait dans l'eau bouillante. Son regard se perdit un instant dans le liquide qui prenait peu à peu une teinte jaune très très claire. Elle finit par servir trois tasses qu'elle posa sur la table, dont une face à Estuardo. Ses petits yeux gris se plantèrent dans les siens et elle sourit avec une infinie douceur.

« Tu as mal quelque part ? Tu veux que je regarde si je peux faire quelque chose pour ta douleur ? »

Shirine

*Pas de regards ni de gestes déplacés. Sinon, tu me le paieras !

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Estuardo

--Brunehault

« Il est peut-être blessé, nous devrions le faire entrer... »

Shirine

*Tu es espagnol ?
**Que fais-tu ici ?

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Estuardo

*Dame Trude, des frères Grimm
** "Allez Estuardo, la putain de mère qui m’enfanta (expression très espagnole et assez vulgaire et, je crois, intraduisible au fond), fais un effort!

--Brunehault

« Eh bien ? Êtes-vous blessé ? »

Shirine

Estuardo

Bon jeu!

* Edit parce que je trouvais ça plus marrant, d'solée, j'le ferais plus

Shirine

« Et cet homme alors ? Que t'a-t-il fait pour que tu veuilles l'oublier ? »

« Pour qu'il puisse être aimé de toi, à mon avis il ne se résume pas qu'à cela... »

« C'est rassurant parfois d'essayer de s'aimer soi-même à travers l'autre. Mais tu sais qu'il est aussi possible d'obtenir d'un homme ce que l'on espère de lui, plutôt que de l'oublier... »

Shirine se redresse brusquement et plante ses émeraudes dans les pierres grises de Brunehault. Une potion magique ?

*"Wherever you will go", The Calling

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--Brunehault

Shirine

--Brunehault

« C'est un peu plus cosy qu'à Genève... »

Shirine

« Tu fais tourner de ton nom,
Tous les moulins de mon cœur. »*

Tu restes, n'est-ce pas ?

Je demande dans un souffle de peur de rompre de ma voix la magie de l'instant.

Un battement de cil et il me répond sur le même ton.

Tant que tu n'ouvriras pas les yeux, je serai là.

Le son de sa voix m'offre une profonde chaleur à l'endroit de mon cœur, et de savoureux frissons sur toute la surface de ma peau.

Alors je voudrais garder les yeux fermés pour toujours...

*"Les moulins de mon coeur", Michel Legrand

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Shirine

Arles, 7 novembre 1461

Citation:

Brunehault, ma vieille amie,

Shirine

_________________

--Brunehault

Citation:

Estuardo

Sans trop attendre sa réponse, Shirine attrape une lame d'épée qu'elle n'avait pas encore terminé de forger et la glisse dans le coeur du feu. Le temps que la lame devienne jaune, elle se retourne pour observer l'aragonais. Que se serait-il passé s'il n'avait pas été là ? Qu'aurait-elle fait de Brunehault ? Aurait-elle laissé son corps pourrir dans sa chambre ?

Il fut sans doute sa lumière, sa lucidité dans ce moment de sa vie où elle fut incapable de réfléchir. La rouquine finit par sortir de sa contemplation doublée des souvenirs de leurs nuits torrides. Elle se surprend à ne pas vouloir qu'il parte.

Elle s'approche de l'établis pour prendre des gants qu'elle tend à Estuardo dans un sourire. Elle attend qu'il les mette puis lui met un marteau entre les mains.

Tiens, il te reste plus qu'à prendre la lame dans le feu, la poser sur l'enclume et t'acharner dessus.

Elle esquisse un sourire rêveur en posant une de ses mains fines sur ses biceps.

Ça devrait pas être trop dur pour toi, tu as des bras de forgeron. On dirait que t'es né pour ça.

L'Aragonais l'observe et le contact de cette main de forgeronne, qu'à première vue semble fragile, laisse échapper un sourire sur ses lèvres. Il l'observait prendre le contrôle de la situation et au fond de lui était ravit de se laisser ainsi mener. Des journées animées s'étaient passées, et toute la colère, la tristesse et l’incompréhension qu'ils s'étaient forgés l'un contre l'autre et les deux contre l’existence avait trouvé un point de fuite, une mélodie sur laquelle s’harmoniser. Quand deux corps battent la même cadence, il importe peu de savoir à quel rythme chantent les esprits, et la cacophonie s'entend symphonique. Qui était-elle?

En passant à côté d'elle, il laisse ses lèvres frôler le creux du cou où se reposent des mèches rousses. Il enfile ses mains à l'intérieur des gants et prends la lame chaude. A peine reposé sur l'enclume, le métal tourne au rouge. A partir de ce moment, Estuardo pensera toujours à la rousseur de Shirine quand sa propre forge sera envahie par les reflets de cette couleur. De l'autre main, il attrape le marteau, jamais trop loin.

Cling!
- Así?
[Comme ça?]
Cling!
- C'est ici qué tu viens té réfugier?
Cling!
- Retrouver lé calme?
Cling!
- Lé contrôle dé toi-même?

Le bruit l’entraîne, et il lui semble se retrouver dans un univers parallèle, où il connaîtrait Shirine depuis toujours, où la bulle qui les entoure envahit un tout complet et absolu. Cling! Cling! Cling!

[*« Je fus comme un tunnel. Déserté des oiseaux,
la nuit m'envahissait de toute sa puissance.
Pour survivre j'ai dû te forger comme une arme
et tu es la flèche à mon arc, tu es la pierre dans ma fronde. »
** « Je vois autour de moi ta ceinture de brume,
mes heures poursuivies traquées par ton silence,
c'est en toi, en tes bras de pierre transparente
que mes baisers se sont ancrés, au nid de mon désir humide. »
Pablo Neruda]
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Images originales de Nesskain, modifiées

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[RP] Peut-on aller deux fois au bûcher ?