[RP] Miel et fiel, qu'on sonne les consonnes.

Agnesina_temperance

Les doigts tapotent les draps du lit et le regard d'Ina ne lâche pas la fenêtre, dans l'espoir de voir un quelconque divertissement qui n'arrivera jamais. Elle s'était jurée de ne plus se laisser prendre par des soldats mais elle avait manqué à sa parole. Elle était une nouvelle fois en convalescence mais cette fois-ci, elle avait accepté son sort car après tout, elle avait choisi de se sacrifier pour que les autres fassent ce qu'ils avaient à faire.

Au plus profond de son âme, elle maudissait Saint-Claude. Ville maudite désertée par ses habitants. Ville maudite qui avait causé sa perte il y'a quelques mois quand les armées de Sarani ont désignées un enfant comme victime. Ville maudite qui a failli être la cause d'une rupture avec un homme qu'elle aimait pourtant. Et ses habitants. Plus ses douleurs la lançaient, plus elle maudissait leurs générations à venir. Surtout deux hommes comme Beren de Courchaton. Cet après-midi là, elle avait envie de le tuer et parce qu'elle n'avait visiblement rien d'autre à faire, elle décida de lui écrire.

Citation:

A vous, Beren de Courchaton,
De moi, Ina Corleone.

Ina Corleone.

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Beren

Et le Boitillant, lui, pendant ce temps là, s'emmerdait royalement dans ce monde de niaiseries qu'était la représentation. Lors, assis sur son large fauteuil, à superviser quelque ou quelque autre aménagement à son château, il s'ennuyait ferme, jusqu'à recevoir le petit mot d'amour d'Agnesina.

Un sourire amusé aux lèvres, il fit venir son écritoire, et s'appliqua à la rédaction de sa réponse:

Citation:

De Nous, Beren Hartasn de la Fiole Ebréchée

A Vous, vilaine chasseresse,

Salut.

J'ai bien reçu votre petit mot sommaire. Sachez que, d'une part, je ne suis pas un lapereau, et qu'on ne poignarde pas les chatons comme on poignarderait un vulgaire lapinou tirés des fourrés.

En outre, demander à un boiteux de courir recèle d'une cruauté ou d'une bêtise sans bornes, je ne sais jamais que choisir avec vous, Dieu, vous me désespérez !

Continuez donc à jouer les Diane, je demanderai à mon cher Sergueï de vous garder à distance ; si j'en crois sa dernière missive, ma chère petite, vous ne pouviez vous-même plus tellement courir.

Aussi, je vous joins une canne ouvragée de la plus belle facture. Utilisez-la, ou revendez-la pour vous acheter quelques frusques décentes , ça vous changera, ma chère petite oisillonne.

Avec ma plus profonde affection,

Votre Chaton.

PS: Je note que vous avez rêvé de moi. Que ne feriez-vous pas pour attirer mon attention! Je vous conseille la nudité, ça a toujours mieux marché avec moi.

Votre obligé,

Chaton.

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Agnesina_temperance

Colère et dépit, violents compagnons des pensées de la Corleone. Si elle aurait préféré la compagnie de la mélancolie, elle était absente. Si Ina n'était pas une personne qui frappait tout et n'importe qui, l'envie d'en découdre était présente. Ho non, pas dans cette guerre qui commençait à la fatiguer. L'Hermine n'était pas femme d'arme, n'usait que du combat s'il y'avait besoin. Brigande, voleuse, arnaqueuse mercenaire et pourtant, elle ne faisait couler le sang que quand le besoin se faisait sentir. Si la perspective de piller Saint-Claude l'avait enchanté et si elle ne regrettait pas son sacrifice, l'attente dans son lit était longue. Aussi préféra-t-elle coucher des mots sur le parchemin vierge pour répondre à Beren, homme qu'elle considérait comme responsable de ses maux alors qu'au fond, tout au fond, elle n'avait aucune intention belliqueuse envers lui.

Au contraire, elle avait l'impression qu'il réveillait son instinct maternel. A moins que ce soit tout simplement de l'attirance, pourtant elle ne se voyait pas être pendue à son bras ou en faire son goûter.

Citation:

A vous, Beren de Courchaton,
De moi, Ina Corleone.

Ina Corleone.
Faict à Saint-Claude.
Le 16 avril 1462.

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Beren

Une lettre, une de plus. Et une réponse, à la douce aura prodiguée par quelque candélabre, près de son écritoire:

Citation:

De nous, Courchaton
A vous… Vous, quoi.

Ma chère petite chatte,

La passion avec laquelle vous vous exprimez flatte mon orgueil masculin, et me réchauffe le cœur. Ainsi donc, comme toutes les femelles de notre temps, perdez-vous votre temps, loin des combats, à imaginer ce que l’homme de vos pensées peut bien faire, et dans quel état il se trouve. Rassurez-vous donc, ma pauvre petite, je vais pour le mieux, et j’entends bien que tel reste le cas.

Vous parlez de me faire courir, puis de m’ébouillanter, et de me noyer. Soit. Me faire courir, j’ai déjà dit ce que j’en pensais… Quant à m’ébouillanter, sachez que j’ai la peau très fragile, d’une part. De l’autre, il faudrait pour cela que j’ôte l’une de ces formidables chemises de soie vénitienne que j’affectionne tant, et, croyez m’en, il faudrait que je sois mort pour cela. Idem pour l’envie de me noyer. Or, convenez qu’ébouillanter ou noyer un cadavre perd absolument tout son charme, n’est-ce pas ? Soyez donc raisonnable, et trouvez donc autre chose pour pimenter notre relation intime, ma chère.

Si la nudité ne vous plaît pas, j’en conviens, pour ma part. J’ai d’ailleurs dit cela pour vous rendre la pareille, mais vous savez tout comme moi que vous pouvez certainement faire de votre simple habit de chair l’enveloppe la plus imperméable et impénétrable qui soit. Souvent, je songe à notre entrevue à la parfumerie, et je me dis que oui, j’ai aimé cette parenthèse dans nos deux vies, ce petit moment passé en votre compagnie ou, sous le voile, vous n’étiez que vous, et je n’étais que moi. Je jouis rarement d’instants de ce genre, et j’aurais aimé qu’il dure un peu plus longtemps, pour tout vous avouer.

Vous parlez de cette canne en m’annonçant que vous voulez frapper mes amis avec. Vous n’avez rien compris. Je vous ai offert cet objet en reconnaissance d’un peu de moi dans vous, d’un peu d’essence du Parfumeur, dans l’abîme de vos songes. Vous menacez mes amis ; vous ne savez pas qui ils sont, ou alors, vous n’écoutez pas. Je n’ai pas d’amis Comtois, je m’évertue à vous le dire depuis des lustres. J’y ai de la famille, certes, de celles que l’on choisit, pas de celles qui nous sont imposées par les lois du sang. Je vous ai dit mille fois que la Franche Comté ne comptait pas que des gens qui m’aiment ou bien me respectent, et je leur rends ce mépris qu’ils me crachent à la face depuis des lustres. Vous vous attaquez à un homme las, et pour lequel bien peu de gens ont de l’intérêt.

Parmi eux sont Sergueï, il est vrai. Cela dit, j’imagine qu’user d’une canne à son encontre sera encore moins productif que d’user d’une lame, à moins que vous ne vouliez que le bâton lui revienne également. J’ai ouïe dire que, par déjà, l’idée d’avoir perdu votre jouet ne vous sied guère, aussi, pourquoi songer à empirer votre pauvre sort ? Vous êtes convalescente, ma douce amie, restez donc un peu sage ; après tout, malgré votre petit sacrifice, vous êtes demeurée hors les combats jusque là. Poursuivez sur cette voie et restez en arrière, en sécurité, pendant que les grands se battent. Je ne m’en fais ni pour Sergueï ni pour Lyson, qui vous mettraient tous deux en pièces sans aucune difficulté, c’est évident. L’un l’a déjà fait, par ailleurs.

J’ai conscience que vous n’êtes pas un doux chaton, je ne suis pas assez idiot pour croire une chose pareille. Néanmoins, je suis assez clairvoyant pour savoir que vous n’êtes pas ce monstre de cruauté que vous affirmez être ; preuve en est le presque suicide que vous avez commis, pour en sauver quelques-uns. Cette guerre est encore moins la mienne que la vôtre, et si je réponds au ban, c’est uniquement par mémoire et par respect envers feu mon prime suzerain, et pour son fils, dorénavant. Quant à contrôler ma patte, comme vous le dites, j’ai envie de vous renvoyer vos propres mots d’il y a quelques temps. Vous vous méprenez sur mon compte.

Ma jambe boiteuse n’est que la faiblesse physique d’une âme détruite depuis bien longtemps ; toutes vos attaques ne m’atteignent ni ne me blessent. Je sais que je suis boiteux, j’en ai fait une marque identitaire, autant que mes parfums. Ne vous battez pas pour tenter de me tuer ; je suis mort il y a des lustres. Vous n’arriverez pas même à me mettre hors de moi, bien que vous parliez de ma compagne, avec qui j’ai certaines choses à régler, à l’heure actuelle. Que peut-il bien m’arriver de pire que je n’aie déjà connu ? La seule chose qui pourrait me fendre le cœur définitivement, ce serait de perdre l’un de mes enfants, dont j’ai la seule charge depuis que leur scélérate de mère nous a tous trahis.

Allons, soignez donc vos blessures, Agnesina, et ne perdez pas votre temps à réfléchir à celles que vous pourriez bien m’infliger. L’heure viendra où ma jambe me fera si mal que j’aurai besoin d’un bourreau.

Je paierai vos gages, si vous le souhaitez. Sergueï m’a écrit cela, en parlant de vous: « on n’achève bien les chevaux ». Vous achèverez votre Chaton. Un jour. Bientôt.

Dans l’intervalle, prenez soin de vous, et cessez donc de pérorer ; pensez-vous être très audible, à l’abri d’un lit de convalescence ?

Merci pour le trou, mais j’ai un espace réservé ; chacun sait d'ores-et-déjà que je serai enterré sous mon parterre de tulipes.

Bien affectueusement,

B.Hartasn.

_________________

Agnesina_temperance

Et une réponse ne tarda pas à venir.

Citation:

A vous, Beren de Courchaton,
De moi, Ina Corleone.

Ina Corleone.
Faict à Saint-Claude.

_________________

Beren

De nous, c’est-à-dire moi,
A vous, c’est-à-dire toi,

Chatounette,

J’ai presque envie de te dire tu. C’est fou, je suis plutôt homme à vouvoyer, bien que je louvoie souvent aux frontières du jeu, mais, avec toi, jeune demoiselle, le « tu » s’impose. Ce « tu » intime qui fait les serments, qui dénoue les faux-semblants. Ce « tu » là que d’aucuns méprisent, moi, je le chéris ; le tutoiement, c’est l’Art de lier les êtres en ôtant deux lettres à leur pronom, comme des signes superflus d’extériorité imperméable. On ne tutoie pas n’importe quoi, n’importe qui ; et tu n’es pas une inconnue, non, tu n’en es plus. Cependant, comme il faut le faire avec toutes les Dames, je t’offre, cette fois-ci , le loisir de refuser que je le fasse, pour qu’évidemment je fasse fi de cette déclinaison, et puisse en profiter tout à loisir, dans mes prochains plis.

Ainsi donc, vous acceptez d’être mon bourreau, le jour venu. Fort bien. Il faudra que nous parlions des modalités de tout cela ; souvenez-vous que l’art d’un bourreau est d’ôter la vie sans ôter la dignité. Il va donc vous falloir trouver une autre façon de me tuer que de me noyer, me pendre ou m’éviscérer. Navré de vous causer cette peine. J’insiste, pour les gages. Je vous avais promis de vous employer, et si je commande une tâche, je la paie, rubis sur l’ongle l’eut-il fallu. Néanmoins, la parfumerie est hors de considération. Je vous ai déjà répondu à ce sujet, et je ne reviendrai pas sur mes mots passés. La parfumerie est à moi, et le restera, et si tel était le prix de ma mort, alors, je me dois de vous dire que ma vie vaut bien moins que mon Art. Je n’ai besoin ni de créanciers, ni de « protecteurs » pour ma boutique, et encore moins pour mes enfants. Et puis…Cessez donc de parler au nom de votre… groupuscule, et ayez l’audace, rien qu’une fois, de parler pour vous.

Vous parlez de liberté, depuis que je vous connais. Vous parlez d’être libre de ses choix, de ses désirs, et pourtant, quand vous songez à ce que vous voudriez, vous imaginez l’accomplissement de vos désirs pour votre groupe. Alors, pour vous, la liberté est effacement ? La liberté, c’est faire passer le désir des autres avant le sien ? J’ai des gens, qui font passer mes désirs avant les leurs. Et moi, je me satisfais de la situation, sous le prétexte que mon fief, Courchaton, vit bien si je vis bien, puisque je redistribue une partie de mes richesses. Quelle différence, alors ? Vous êtes le serf d’une engeance qui se flatte d’être libre. Foutaises que cela. Vous vivez votre vie par procuration, devant votre poste d’observation*. Je vous rappelle que vous êtes blessée, en convalescence, et que vous ne faites absolument rien pour vous engager dans cet espèce de combat pour la liberté qui n’en est pas un. Je vous vois d’ici, déjà… Levée sans réveil, avec le soleil ; sans bruit, sans angoisse, la journée se passe. Repas solitaires, en point de repère ; l’auberge si nette qu’elle en est suspecte, comme tous ces endroits où l’on ne vit pas. Agnesina… Les vôtres ont cédé, perdu la bagarre ; les nôtres ont gagné, c’est leur territoire. Tout va, tout fonctionne, sans but, sans pourquoi. Aux saisons politiques, rien n’est aussi court que l’espoir. Et les rêves et désirs sont si sages, possibles ; sans cri, sans délire, sans inadmissible. D’hiver en automne, il n’est ni fièvre ni froid ; aux immuables choses, rien n’est changement. Bilan sans mystère d’actions sans lumière : l’échec ; tout est vain. Croire qu’on peut défier les lois universelles pour défendre un idéal qui n’est que chimère, ce n’est qu’hypocrisie. Savez-vous que le terme est religieux ? Le mot vient du théâtre ; « hypokritês », en grec, signifie « acteur, comédien ». J’assiste, spectateur involontaire et blasé, au grand spectacle, au quiproquo majeur, depuis quelques semaines. Je ne paierai pas pour ma place, j’en suis désolé.

Ma chère enfant, je ne voudrais user d’un ton paternaliste à votre égard. Il est vrai que je nourris une certaine tendresse à votre endroit, je ne le cacherai pas, sans toutefois vous donner la satisfaction de la définir tout-à-fait. Si, selon vous, je vous rabaisse, vous devriez songer à ce que vous avez l’audace d’écrire à mon propos. Vous m’avez déjà par le passé désigné comme grabataire, malgré le fait que je sois encore loin de la fleur de l’âge. Vous vous plaisez à déblatérer sur ma jambe, et à me décrire comme impuissant. Je commence à m’interroger sur vos motivations envers moi, pour que la teneur de mes prouesses ou de mes non-exploits vous fascine à ce point. Je n’ai aucun souci physique, ce qui se passe sous mes braies est pour le moins normal, je vous remercie de vous en inquiéter, mais tout va bien de ce côté-là. Excepté ma blessure, cela va de soi. Je vous laisse vous amuser à l’imaginer purulente ou pestilentielle, si cela vous chante, ou vous enchante, même. Ce sera au moins quelque chose que vous n’aurez pas « vraiment » à inventer. Ah, Ina, je songe à vous, souvent.

J’ai même fait la liste de ce qu’on ne sera plus, quand vous partirez**. Car vous partirez, n’est-ce pas ; comme toutes celles qui ont un jour compté, et comptent depuis à un homme esseulé, et un peu perdu de solitude. Je cultive des tulipes, vous l’ai-je déjà dit ? Les fleurs sont mes plus fidèles compagnes ; elles s’épanouissent de ma main, puis s’éclipsent quelques mois et reviennent chaque année. Comme une mer de pétales, au rivage de mes doigts, caressant leur pulpe de leur chair veloutée ; c’est tout un art, cultiver. Oui, c’est tout un art. J’y ai davantage de talent qu’avec les femmes, je vous l’accorde ; mes plus beaux souvenirs féminins m’ont toujours échappé. Je suis un homme de passage, mais pas comme vous le croyez. Des passantes endormies dans mes bras, que je n’aimerai jamais***… C’est, à ce qu’on dit, ce qui habite mes nuits, et c’est erroné. Ca n’a jamais été moi le passant ; j’ai toujours été le passé.

Cette lettre peut vous surprendre, mais sait-on, peut-être pas****. Les précédentes ont convoyé, à ce que je comprends de la lecture de vos réponses successives, leur lot de surprises. Pourquoi ne pas continuer ? Je ressasse en effet, cette soirée passée, au feu de ma mémoire. Quelques braises échappées, des cendres d’un moment si loin déjà. Etait-ce mai, novembre, ici ou là ? Je ne me souviens que d’un mur immense, en forme de voile ; mais nous étions ensemble, ensemble, nous l’avons franchi*****. Pensiez-vous que géantes, ces murailles****** de mailles, nous garderaient de ce que nous sommes ? Bâties de pierres et de sang, plus hautes que les batailles, défiant le poids des ans, tous vos voiles d’apparence ne sauraient tromper le souvenir que j’ai de cette soirée à la parfumerie. Vous en souvenez-vous ? Nous étions fous, oui deux fous… Nous vivions du temps, de son air, arrogants comme sont les amants, et gardons l’orgueil ordinaire du « nous deux, c’est différent ». Tout nous semblait normal, une rencontre comme un bal… Les jolies danses sont rares, on l’apprend plus tard. Oh, nous devrions revivre cela, un de ces jours. Sûr, il y aurait des fantômes et des décors à réveiller. Vous me raconteriez qui sont vos rois, vos royaumes, mais je ne voudrais, moi, que savoir si nous aurions vécu la même histoire. Et vos gestes, y reboire… Mes parfums, ton regard ; ce doux miroir où j’aimerais nous revoir.

Agnesina, je voudrais vous revoir. Et pas par hasard.

Tendrement,

*La vie par procuration, JJG, remaniée tout au long du 3ème paragraphe.
**Quand tu danses, JJG.
*** Et si tu n’existais pas, Dassin.
****Je voudrais vous revoir, JJG, remaniée tout au long du paragraphe.
***** Ensemble, JJG, remaniée.
***** Les murailles, JJG, remaniée.

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Agnesina_temperance

Citation:

A vous, Beren de Courchaton,
De moi, Ina Corleone.

Ina Corleone.

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