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[Rp] Silence sensé et révélations muettes

Albin
Châlon, 10 février 1462


« Rien n'est plus vivant ...
    Tâche d'encre dans un paysage virginal : une silhouette drapée de noir se frayait un passage à travers la foule de badauds. Entièrement dissimulée, l'ombre ne laissait rien présager si ce n'était une carrure imposante et une démarche assurée. L'obscure pèlerine qui la recouvrait laissait derrière elle un sillage blanc, aussitôt effacée par la chienlit générale. Quittant la populace pour rejoindre les quartiers malfamés, la cape sembla être absorbée toute entière par la noirceur d'une nuit tombante. Disparaissant presque complètement, engloutie par les ténèbres, la silhouette stoppa sa course devant un tripot animé, misérable lueur d'espoir dans une ruelle noire. Dégageant un visage du capuchon, la masse entra. Légèrement en retrait, l'homme resta d'abord immobile, à l'abri d'une lumière tamisée. Son regard sembla effleurer le faciès de chacun, regardant sans voir, frôlant sans insister. Il épousseta finalement sa cape lentement et avec précaution pour en enlever la neige. Finalement, il se fraya un chemin jusqu'au comptoir où il se débrouilla pour commander deux godets d'une boisson convenable. Là, l'ombre avait rendez-vous avec un souvenir.

    Albin était un cabotin : issu d'une famille modeste, il était devenu l'homme de main d'un important mais pas moins véreux armateur et excellait dans l'art du déguisement. Ainsi, batifolant dans des affaires d'envergures et de mauvais augures, Albin passa sa vie à se camoufler pour sauver sa peau et ses os. L’escroc n'avait pourtant pas le physique de l'acteur : surplombait une carrure imposante, un faciès disgracieux et simplet, surmonté d'une tignasse d'un roux criard. Physique malpropre pour un homme de qualité. Le colosse s'appliquait en effet corps et âme dans les missions qu'on lui confiait, et, toujours, triomphait. Outre ses multiples qualités, Albin avait un autre atout majeur : son mutisme.

    Une fois servi, le féroce se retourna, surplombant la salle toute entière. Toutefois, il savait rester discret et personne ne faisait réellement attention à lui : silencieux, il se contentait d'observer. Il s'attarda alors sur un visage en particulier, un faciès marqué, une face abîmée. Il en étudia les traits, les scissures, les reflets. C'était elle, là, si près. Il se prit alors à rêvasser, tristes songes en réalité.

    En effet, il y avait dix-sept ans, le féroce avait fait ce qu'il ne fit pas régulièrement au cours de ses longues années de service. Accompagnant l'armateur chez une amante italienne, la masse sauva la malheureuse progéniture du pragmatisme d'un père scrupuleux. La mère n'eut pas cette chance et succomba sous les ordres de l'ancien galant. Découvrant les faits, le maître, horrifié à l'idée d'être encombré d'une quelconque manière par cette engeance problématique, la confia à son homme de main. Celui-ci avait pour mission de l'enfermer dans un couvent lointain afin d'éviter à la vérité d'éclater. C'est ainsi qu'Albin fut probablement l'un des protagonistes les plus importants de la vie d'Ombeline Lisreux Corleone, lui épargnant une mort douloureuse pour des années de réclusion.

    Nombre d'années ans s'étaient écoulées, et le féroce n'avait pas oublié l'enfant. Il reconnu en elle l'orgueil caractéristique des Lisreux. Le regard, aussi. Sombre. Il ne se souvenait pas de sa mère mais douta qu'elle ait hérité de quoi que ce soit d'elle. Finalement, il se découvrit de sa cape et s'avança jusqu'à la tablée. Là, il déposa d'abord les verres puis posa une main ferme sur l'épaule de l'exsangue. Furtive tendresse d'une brute. Avant que celle-ci n'émette quelque réprimande, il l'abandonna, prit place et sortit de quoi écrire.

    Sur la feuille de papier, il traça nettement ce mot : Ombeline ?
... qu'un souvenir »*
*Garcia Lorca

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Umbra
[Et oui, le passé, c’est douloureux. Mais à mon sens, on peut soit le fuir soit tout en apprendre...]

[Même lieu, même heure, même malheur]

L’Ombre revenait tout juste de la prise de Poligny aux côtés de la Spiritu Sanguis. Son visage tuméfié trahissait l’agitation et la violence de ces dernières nuits. Les phalanges de son unique poing étaient boursoufflées à force de rixer contre les villageois et les miliciens. Sous les hématomes bleuissant son teint livide, on percevait tout de même des paupières lourdes de fatigue. Ce siège n’avait pas été de tout repos et le tout pour une misérable somme. Umbra était lasse de combattre dans le vent, épuisée de se défendre contre le temps. Elle cognait des innocents dans l’espoir d’atteindre ses démons d’antan. Son existence ne lui plaisait pas mais parait-il qu’elle n’avait pas eu le choix.

Ce début de soirée commençait comme chaque soir qui la précédait. Une demi-bouteille de prune dans le gosier et l’autre dans son verre, prête à être ingurgitée. Elle était loin la jouvencelle sortie du couvent. L’abandon des siens lui avait tant rongé le cœur qu’il ne se nourrissait maintenant plus que de haine. Destinée à vivre dans l’ombre d’un couvent, la Noiraude avait fini par s’échapper de sa fatalité pour embrasser des desseins bien plus sombres que la réclusion ad vitam eternam. Elle avait fui la maison d’Aristote pour trainer dans les bas-fonds mais ces années de pureté le lui ont bien fait payer. Ombeline n’était plus la belle jeune fille qu’on lui promettait d’être. L’éclat de ses yeux et de ses cheveux s’étaient ternis comme son âme. Sa peau d’albâtre se muait en marbre s’effritant à des chocs toujours plus violents. Première année de liberté et la voilà déjà éclopée.

La Bâtarde se surprenait à être encore en vie malgré tout. Dans quelques jours, elle fêterait sa dix-septième année. Mais quel jour précisément ? La Manchote ne le savait guère plus que quiconque dans ce monde. Peut-être sa mère se souvenait-elle de sa mise au monde ? Trop souvent, elle avait espéré, attendu un signe de cette dernière. Son géniteur aurait pu oublier cette date commune mais celle qui l’enfanta dans la douleur, avait-elle guéri au point de l’effacer ? Tout cela, l’Ombre l’avait ruminé chaque année à la veille de son arrivée au couvent. Avec Sœur Marie-Claire, sa religieuse favorite, elles avaient décidés de fêter sa naissance le jour où elle avait été recueillie par les nonnes de Dunkerque : le 12 Février. Plus que deux jours et Umbra pourrait se vanter d’avoir survécu une année chez les fous ! Mais en attendant, elle cuvait sa solitude avant d'aller vomir son désespoir quelques gorgées de prune plus tard.

Après les rumeurs sur la prise de Poligny, il était tout à fait normal que la Noiraude fut mal accueillie même dans le rade le plus miteux de Châlon et pour cause, sa gueule cassée laissait largement sous-entendre où elle avait trainé. A l’écart de la foule, attablée dans un recoin, elle éclusait ses godets, le regard trouble dans le vague. Ombeline semblait tellement absorbée par le néant qu’elle fixait, qu’elle ne remarqua pas l’imposante carrure la rejoindre. Un mouvement trop proche d’elle l’extirpa violemment de sa torpeur : un vélin sous ses yeux. Les hématites balayèrent l’unique mot encrée dessus et le monde s’effondra tout autour. Un frisson glacé déchira son échine au décryptage de ses lettres maudites avant de pourfendre son cœur et d’en libérer l’aversion qu’il abritait. La haine se déversa dans ses veines comme des torrents de lave. Son poing manquant s’anima alors et vint poser le crochet qui le remplaçait sur le pli. Une œillade torve fusilla le coursier. L’avertissement était maintenant clair :

Qui êtes-vous ?

Le ton hâché de sa voix éraillée par l’alcool n’était, quant à lui, pass une prévention, c’était un danger imminent...
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Albin
    Ce crochet appartenait donc bien à l'ombre recherchée. Le mercenaire invita d'un regard sévère la récalcitrante à entamer son verre. Confortablement installé sur sa chaise, il n'en restait pas moins alerte et comptait rester maître de la situation. La réaction de l'estropiée fut plus glacial qu'il s'y était attendu, mais elle lui permit au moins de mettre fin aux faibles doutes qui l'habitaient encore. C'était elle à n'en point douter, l'enfant qu'on avait voulu dissimuler faute de l'éliminer. Quand Albin tuait des gens sous la contrainte de son employeur, il ne se questionnait pas sur le bien-fondé des ordres et s'exécutait. Il ne se représentait pas la victime en tant qu'individu mais plutôt comme un pion gênant d'un échiquier géant. Le féroce ne s'épanchait jamais sur la vie des morts, pas par bêtise ni par égoïsme, mais par nécessité : comment continuer à tuer si on finit par ressentir quelque émotion qui s'apparenterait à de la pitié ? Pourtant, lorsque son maître lui ordonna d'exécuter le nourrisson, Albin pensa à lui, aux réjouissances qu'il ne connaîtrait pas, aux chagrins qu'il ne vivrait pas, à l'enfance qu'il n'aurait pas. Dire qu'il s'attacha à l'erreur était peut-être un peu hâtif, légèrement exagéré, mais il est indéniable qu'il eut profondément envie que cette enfant-là, à peine née, vive le plus longtemps possible. On lui ordonna de mettre fin à ses jours, Albin choisit plutôt de prolonger cette lente agonie, qu'on surnomme parfois, la vie.

    Toutefois, le mercenaire, sans fonder aucun espoir particulier en elle, ne s'attendait pas à retrouver une enfant dans cet état-là. Ayant pris soin du nouveau-né dès son deuxième jour et ce jusqu'à leur arrivée à Dunkerque où il la confia à un couvent, Albin s'était parfois prêté au jeu hasardeux des hypothèses. Quand il lui arrivait de s'attarder dans quelque tripot pour se reposer un peu, se remplir la panse ou encore cajoler une mignonne, il prit la sournoise habitude de tracer les traits d'un destin chimérique pour Ombeline. Bien qu'il lui imagina d'abord une vie rangée, il se prit ensuite à songer à des faits bien plus grands. Il rêva d'abord pour elle d'une sage passion pour la religion, dévotion qui la mènerait à ne jamais quitter le couvent. Il l'imagina aussi enfant patient qui trouverait à se marier une fois l'âge. Fille colérique éprise de liberté ou encore grande dame de qualité. Albin s'était peut-être illusoirement figuré qu'en éloignant le plus l'enfant du chaos qui l'avait vu naître, il lui offrirait la possibilité de mener une vie meilleure. De grandir en paix. Ce fut probablement la seule mission que le mercenaire ne mena pas à bien. Dans ce misérable taudis, s'il avait été un tant soi peu plus démonstratif qu'il ne l'était, Albin lui aurai souri, comme pour s'excuser d'avoir échoué.

    Contemplant le résultat de sa désobéissance, il songea au jour où la vérité, brûlante, éclata chez les Lisreux. Le jour où l'on prit conscience de cette gênante excroissance, de l'envahissante existence d'Ombeline. Mais que la légimite progéniture le voulait ou non, elle aussi, enfant de l'ombre, vivait et portait leur nom. Il jugea que depuis son départ du couvent, à l'instar de la prise de Poligny à laquelle elle avait visiblement participé, l'engeance s'était quelque peu abîmée. Il s'attacha finalement à lui donner une réponse et posa ces quelques mots sur la vélin : Albin, je suis l'homme de main d'un important personnage. J'ai connu votre mère. J'ai quelque chose pour vous.

    Albin avait conscience de l'importance de cette rencontre et savait qu'il était avisé d'agir avec prudence.

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Umbra
[On ne vit pas pas sans maman, on survit simplement.*]

L’Ombre ne semblait pas enclin à la discussion. L’alcool sillonnait assez ses veines pour déjà engourdir son être et sa pensée. Son regard agressif brillait d’une étrange lueur : comme un espoir au fond de ses prunelles obsidiennes, l’ivresse lui faisait entrevoir un monde trouble, une réalité plus floue qui la réconfortait davantage que la noirceur de la nuit. L’eau-de-vie lui réchauffait les tripes et comblait sa solitude mieux que n’aurait pu faire les bras d’une mère. Enfin…c’est ce qu’elle s’imaginait.

Sa génitrice, sa sœur Enjoy lui en avait vaguement parlé bien. Hélas trop tard car le mal fut incurable. Abandonnée par "Mamma", elle n’irait pas pleurer sur sa tombe. Sans connaitre la vérité, Umbra l'avait reléguer au rang des morts, s'auto-proclamant orpheline. Elle avait conscience de son engeance, son ainé lui ayant tant rabroué l’erreur humaine qu’elle était. La Noiraude, à ce jour, pensait tout savoir de sa lignée maudite. Tout au point de rejeter la moindre information de plus : celle qui pourrait lui être létale.

Cependant, le colosse à ses côtés ne paraissait pas être du même avis et lorsqu’il désigna le godet qu’il venait de lui offrir.

C’est pour faire passer la pilule, hein…

Un rictus amer tordit ses lippes avant que la dextre unique ne s’empara du présent, ouvrant ainsi une infime ouverture de conversation ou plutôt la maigre occasion de sauver sa peau en s’expliquant.

Tu as le temps de mon verre pour parler ou fuir. A la fin, t’auras intérêt à être très malin ou très loin.

Les iris de jais détaillaient le potentiel ennemi. Sa carrure lui donnait une force brute mais pouvait-il en user à bon escient ? Son faciès simplet paraissait dire non mais c’était un roux…Et les roux, selon elle et son aversion pour ces hérétiques, n’ont pas d’âme pour se morfondre ni s’apitoyer. L’œillade méfiante de la Corneille se mua en dédain pour ce dernier. Il gratta de nouveau le vélin et Ombeline en profita pour écluser sa première lampée. Son crochet était toujours bien en évidence semblable à la corde d’une potence. Mais avant les supplices, la Bâtarde souhaitait entendre les suppliques. C’était son côté sadique de ses nuits d’ivresses qui refaisait surface quand elle se noyait sous les flots de tord-boyau. La Manchote avait la cuite méchante contrairement à son caractère. Une biture qui lui donnait des envies de tortures, l'alcool violent mais si enivrant…

Le regard embrumé se posa sur l’encre fraichement répandue. Mauvaise réponse, l’arme au poing s’agita frénétiquement avant de griffer à son tour le cuir travaillé en guise d’écho. Les hématites se redressèrent sur le futur défunt alors que d’une voix croassante, la mercenaire répliqua :

Si vous ne voulez pas que je remplisse l’encrier de votre sang pour vous répondre, va falloir hausser le ton. Je ne plaisante pas…

En effet, la gueule cassée n’avait pas l’air guilleret. L’Ombre laissa planer le doute un instant, histoire que l’homme de main la dévisage puis reprit :

Je vous cognerai si fort, Albin, que j’aurai assez de votre carmin pour encrer votre épitaphe alors…

Umbra s’accouda nonchalamment sur sa table avant d’extirper une seconde gorgée. Tels les grains d’un sablier en marche, elle imposait le rythme par son débit. La Noiraude pressait le temps pour que vienne la sentence. Le tic-tac qui résonnait dans sa tête se transformait déjà en cric-crac d’os broyés. Abréger la souffrance. Celle d’Ombeline.

Pour qui travaillez-vous ? Parlez plus fort…Je ne vous entends pas.

Un sourire narquois étira les commissures de sa bouche. La Bâtarde n’était pas dupe, elle songeait bien à la défiance vocale de son interlocuteur. Si le féroce connaissait si bien la jeune fille comme il le prétendait, il reconnaitrait surement là, l'arrogance Lisréenne mêlée à l'insolence Corléonienne: un cocktail explosif à souhait surtout arrosé d'alcool.

*Citation de Damien Berrard

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Albin
« Si les muets pouvaient parler, ils gueuleraient comme des sourds »*

    L'Ombre lui accorda assez de temps de par ses menaces et ses silences pour qu'Albin écluse son godet. Il en vint alors à se demander laquelle des deux – comprenez la boisson ou Ombeline – il trouva la plus amère, la plus âpre. Il n'aurait certainement pas pu dire laquelle lui laissa ce goût désagréable en bouche. Il n'en eut pas la nausée, mais en fut particulièrement chagriné. Ainsi, tiqué, l'irascible s'irrita ; la mauvaise plaisanterie quant à son mutisme acheva de l'agacer. En bon comédien Albin sut garder une certaine contenance, retenir ses poings et ses injures, quoique ses traits se déformèrent légèrement sous la colère. Défigurer une jeune éclopée, ça n'était décidément pas de bon ton et là n'était pas son devoir, malgré l'incommensurable tentation.

    Il regretta alors amèrement d'avoir offert à l'alcoolisée un verre de vin. Sa respiration parfumée et son regard embrumé pour félons, comme si la gênante présence de godets vides ou tout juste entamés n'y suffisait pas. Le mercenaire, qui buvait avec une régularité effarante mais jamais au point d'en perdre ses moyens, détestait être contrarié dans ses missions par un quelconque tiers. Or, indéniablement, s'il ne pouvait se débarrasser de l'agressivité de la jeune fille, au moins pouvait-il supprimer la boisson. D'un véhément mouvement du bras, il envoya valser avec fracas l'armée de godets qui s'écrasa sur une table voisine ou à même le sol. La confusion causée par le vacarme entraîna un presque silence du bruyant tripot. De sombres et curieux regards furent jetés en direction de leur tablée, mais un plus terrifiant encore lancé par Albin les força à détourner les yeux et relança l'agitation, timide d'abord avec qu'elle ne reprenne rapidement de l'ampleur. La vieille tenancière, à laquelle le muet glissa quelques piécettes en guise de réparation, vint nettoyer et on déclara l'incident clos. Tu vois gamine, moi aussi je peux m'énerver, si ça peut te rassurer. Tu n'es pas la seule à savoir te battre, tu n'es pas la seule à avoir besoin de frapper.

    Il présuma qu'il avait désormais toute l'attention de la défroquée, et, se saisissant du vélin et de sa plume, il écrivit rapidement.

    Peu importe qui m’emploie, je peux te raconter ta naissance mais si tu ne daignes pas m'entendre, baste, je m'en accommoderai bien et garderai ces secrets.

    Nous parlons bien là de tes secrets. Tu ne sais même pas quand tu es née ma belle, moi si.

    Les traits figés par une profonde irritation, les yeux quelque peu révulsés, il lui tendit le papier et se tint prêt à ranger ses affaires et quitter les lieux.

*Raoul Ponchon
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Umbra
[Devant l’impolitesse, ne pas regarder, ne pas écouter, ne pas parler, ne pas bouger*]

Ce soir, l’Ombre n’était pas la plus tarée des deux interlocuteurs. Il lui restait encore tous ses sens pour jouir d’une pleine puissance sur le roux. Enfin, c’était ce qu’elle pensait derrière son attitude condescendante et hautaine. Bien vite, si le muet ne put hurler à son tour, il réussit à assourdir tout le rade d’un violent balayage de leur tablée. Les cadavres d’alcool et les consommations à demi-entamées disparurent avec fracas, ce qui surprit grandement Umbra. Au bruit de bris, elle sursauta tandis que ses hématites jonchèrent le champ de bataille que la serveuse remballait en maugréant.

La Noiraude sentit les œillades torves, de part et d’autre de la salle, les fusiller. Elle n’avait déjà pas sa place ici le surlendemain de ses méfaits mais avec le saccage que venait d’accomplir l’homme de main, valait mieux qu’elle se carapate fissa. Certes, elle n’avait pas décuvé en si peu de temps. Cependant, Ombeline avait compris dans la gestuelle d’Albin qu’il ne plaisantait pas. Tant bien que mal, elle essuya son regard avant de lire ces derniers mots. La Bâtarde frémit quand ses iris survolèrent le mot "secrets" puis soupira longuement. L’impulsivité du mercenaire avait enfin réussi à calmer la fougueuse jeunesse, réduisant la Corneille à la simple jouvencelle apeurée qu’il avait abandonné au couvent, il y a de cela de très longues années.

La Manchote extirpa un écu de consolation qu’elle posa à leur table vide avant de se lever en rajustant sa cape sombre élimée.

Nous devrions aller faire un tour, Albin.

Sans l’attendre plus que de manière, l’Ombre emboita un pas chancelant. Avec un peu de chance, il la prendrait simplement pour ivre plus que de raison et ne verrait pas son boitement permanent. Une fois dehors, elle inspira une longue bouffée d’air frais. Celle-ci eut le mérite de lui éclaircir vaguement les idées avant de s’enfoncer réellement dans l’obscurité ambiante au près du colosse. Les premiers mètres se firent en silence alors qu’ils dépassaient ribaudes et petits truands. Umbra n’avait pas rabattu sa capuche pour progresser dans les ruelles malfamées. Elle laissait sa gueule cassée bien en évidence, histoire de ne pas se faire aguicher par plus fait qu’elle. Lorsque les deux comparses eurent franchit le brouhaha nocturne, la Noiraude râcla sa gorge comme si elle se préparait à parler. Sa vision trouble sautait des pavés défoncés aux cieux étoilés puis dérivait parfois sur le féroce à sa gauche. Inconsciemment, elle espérait qu’il ouvre la bouche avant elle mais en vain. Pour rompre le silence, il n’avait que la plume grattant son vélin.

Ombeline mit donc du temps à s’exprimer. Plus elle perdurait dans son mutisme, plus elle devenait anxieuse. Les tord-boyaux tantôt ingurgités lui brassaient autant le ventre que les méninges, faisant ressurgir tous les nœuds de son cœur. Dégobiller sa haine, vomir sa rancœur, elle retenait le tout par des hauts-le-cœur plus fort les uns que les autres. Quand une nausée d'angoisse lui vrilla les tripes, la Bâtarde se stoppa.

Tu ne pourras pas faire la sourde oreille longtemps, Ombeline. Ecoute-le, assume-toi.

Sa conscience la rappelait intimement à l’ordre, il fallait agir maintenant. Avant qu’il ne perde patience une seconde fois et emporte ses arcanes avec lui. La voix érailla perdit toute son assurance et chevrota autant que ses genoux claquèrent sous les pans noirs de sa cape :

Je me nomme Ombeline, simplement Ombeline. Le Seigneur est mon père, je le partage avec chacun d’entre vous, Aristotéliciens. Autant dire qu’il n’est pas le mien à proprement dit, n’est-ce pas ? J’ai pour mère, la mère supérieure du couvent qui m’a accueillit à ma naissance. Je ne possède ni les traits ni les postures de mes parents. Je ne ressemble à rien car dans le fond, je ne suis personne…**

Le ton, bien qu’hésitant, était monocorde. Le flot de paroles, semblable à une litanie, était récité sans ardeur. Il était le fruit d’une fatalité qu’elle avait nourri le long de ces années de réclusion. Tout espoir avait été annihilé avec le temps et il ne restait que ces poignées de mots pour se convaincre de son sort. L’intonation était brisée autant que l’âme et ça, la Manchote ne pouvait pas le voiler sous l’ivresse ou l’arrogance. Ses prunelles obsidiennes se redressèrent vers l’homme de main comme un aveu silencieux.

Albin, dis moi que c’est faux, noircit tes vélins d’une autre vérité… Je ne veux pas y croire, je n’y ai jamais cru… Si toi, tu les connais, révèle-moi mes propres secrets.

A la lueur d’un ciel illuminé, Umbra était redevenue l'orpheline du couvent de Dunkerque. Face à la carrure du mercenaire, la Noiraude réapparut comme l'enfançon sauvé par ce dernier. Sous les stigmates d’une vie trop mouvementée se terrait les traits d’une jeune femme triste : l’ombre d’Ombeline Lisreux-Corleone.

*Confucius (ou les Trois Singes de la Sagesse)
** Propos tirés du rp "Les vieux péchés ont de longues ombres (v1.2)"

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Albin
    Brusque coup de théâtre au tripot : le coup de sang du cabotin aura eu raison de la carapace de l'énergumène. L'effrontée ne riposta pas et sembla même métamorphosée. Les faux semblants avaient quitté le navire, emportant avec eux toutes hubris et morsures, abandonnant une carcasse mise à mal, mise à nu. L'ombre n'avait plus envie de boire ni de menacer et préféra décamper, suivie de près par le féroce qui lui emboîta aussitôt le pas. Celui-ci ne savait pas encore à quoi s'en tenir, mais tenta l'aventure. Ainsi les deux capes passèrent à l'acte deux.

    La démarche plus assurée que celle de sa comparse, la masse s'engloutit à nouveau dans la nuit. Il redevint, par réflexe, la même silhouette discrète qu'il avait été avant leur rencontre. Tendu, il restait alerte au moindre bruit ou mouvement suspect. Aucun incident n'eut lieu, ni de la part de la populace, ni de celle de l'ombre qui stoppa finalement leur course dans une ruelle en retrait. La silhouette se tint là, vif, surveillant les traits tirés de l'éclopée qui peina à dire, enfin, un mot. Et quels mots ! Quel remarquable discours que celui qu'elle servit alors. Albin crut même un instant à une énième ruse de sa part, tirade ironique pour mieux se moquer. Infime instant seulement : il lui suffit de croiser le regard de l'orpheline pour comprendre qu'elle ne se gausse pas, elle récite et elle semble presque y croire. Où comment, faute de mieux, accorder crédit à une risible mascarade.

    L'homme de main se demanda alors s'il était préférable pour elle de continuer de se satisfaire de cette ignominie ou s'il était mieux qu'il lui donne quelques clefs sur son existence. Après une rapide mais intense réflexion, il en vint à penser qu'il était mieux de l'éclairer un peu sur son passé, et que l'Ombeline se débrouillerait bien ensuite, cartes en main, pour faire le tri parmi ses données plus ou moins erronées, falsifiées.

    La masse prit appui sur le garde-fou d'un puits misérable, usé par le temps et les passants qui s'y étaient approvisionnés. La margelle était ornée d'une gargouille, sinistre caniveau, témoin envahissant d'une affaire sordide. On pouvait croire à une farce de mauvais goûts : terrés au creux d'une ruelle malfamée, une pestiférée, un muet et une gargouille. Deux acteurs voués au silence tandis que l'autre écorchait son texte et semblait même se méprendre sur son rôle. Avait-elle au moins saisi qu'elle personnage elle était ? Même la lune avait préféré éviter l'histoire, dissimulée derrière un épais rideau noir. Le tableau était quelque peu cocasse, et, s'il n'engendrait pas d'éclat tonitruant au moins poussait-il au ricanement nerveux. Quelle mauvaise farce.

    Et puis se fut à Albin de déclamer.

    Ta tirade est bien sue mais mal dite : tu ferais une mauvaise comédienne car tu ne crois pas en ton charabias. Je connais une autre histoire que la tienne : ta mère était une Corleone recluse en terre bretonne et tu es née le dix février de l'an de grâce mil-quatre-cent-quarante-cinq. Ta mère avait les traits fins et la voix chaude.

    Un instant l'homme de main leva le nez de son papier, et bien qu'il n'en laissa rien paraître, pensa cyniquement qu'Ombeline avait tout hérité du père et rien de la mère. Il renchérit.

    Quelle heureuse coïncidence que celle-ci ! Dix-sept ans aujourd'hui. Et dire que j'avais hésité à te trouver ce soir.

    En vérité tout ceci était évidemment finement préparé : une éprouvante nouvelle comme celle-ci ne s'apprend pas n'importe comment et encore moins n'importe quand. Le contexte est essentiel quand l'on découvre une parcelle de son identité. Le penchant dramatique du cabotin, probablement.

    Celui-ci, finalement, tendit à la jeune femme une petite fiole d'hydromel qu'il sortit d'un pan de sa cape, qu'il accompagna d'un regard qui voulut exprimer "tiens, c'est pour toi, plus tard, si tu l'ouvres maintenant, je te cogne jusqu'au sang". L'inexpressif homme de main, personnage secondaire, n'aurait pu expliquer le pourquoi du comment de ce brusque et étrange attachement.

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Umbra
Les hématites voguaient, instables, entre la poigne grattant le vélin et le visage d’Albin. Du plus loin qu’elle tâchait de se remémorer, l’Ombre ne se souvenait pas de ce faciès singulier. De tels traits l’auraient certainement marquée pour des années à venir mais cette nuit-là, alcoolisée ou non, la Noiraude n’arrivait pas à recaser cet homme dans sa reminescence. Il restait tout bonnement un inconnu dans sa conscience. L’oeillade sombre se focalisa alors sur le vélin, faute de mieux, essayant de percer l’avenir plutôt que le passé. D’une bonne enjambée de distance, Umbra ne décelait pas un mot ni n’en prononça d’ailleurs. L’homme de main savait ce qu’il écrivait, sa calligraphie était assurée et toute sa stature dégageait une aura de confiance. Il ne paraissait pas méchant, tout au plus, bourru de prime abord. Il était de ces gens qu’Ombeline aurait observé longuement derrière un verre, s’essayant à deviner leurs antécédants. Ce genre de gueules cassées s’exprime mieux par leurs cicatrices que par leur verbe.

Encaissant la flasque d’hydromel au creux du poing, la Bâtarde accusa de même la fusillade pupilienne. Sans broncher, elle rangea le contenant dans sa sacoche avant de prendre le pli. Adossée au puit, les iris de jais parcoururent le filet d’encre avant de se relever vers le roux. Un énième temps de latence avant que la mécanique vocale s’enraille de nouveau :

Vos propos semblent aussi faux que les miens... Pourquoi venir me retrouver à l’autre bout du royaume le jour de mon anniversaire ? Croyez-vous que ressasser le passé me ferait un beau présent ?

L’intonation était aussi froide et immuable que les traits de la Corneille. Non, elle l’agressait pas de nouveau, elle se défendait maintenant. Difficile d’admettre pour l’orgueilleuse qu’un inconnu apparu de nul part en sache plus sur son compte qu’elle-même. Le sombre regard soutient le semblable de son interlocuteur avant de reprendre :

Je sais qui est ma mère... Mais vous, qui êtes-vous ?

Bien qu'une bonne part de mensonges voila ses propos. La grande question existentielle de la soirée revenait sur le tapis et l’Ombre n’en démordra pas avant d’avoir une réponse plausible.

Vous n’êtes assurément pas mon géniteur mais je vois en vous, l’idéal d’un père.

S’asseyant maladroitement sur le rebord de pierre, la Noiraude rendit la missive à son expéditeur.

Contez-moi mon histoire, Albin...Vous semblez la connaitre si bien.
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