Morphea
Piangere un morto ancor prima che finisca 3 metri sotto terra.
Respira, ma lui continua a ripeterti che in realtà è morto.
Devi solo accettarlo.
Fosse facile.
Te lo ricordi come era, nella vana speranza che torni tutto come allora, anche se razionalmente sai che nulla sarà mai come prima.
Inevitabilmente torni a rannicchiarti nel ventre della madre terra, come se fosse l'utero della stessa madre che t'ha generata...
Io mia mamma non l'ho mai conosciuta.
Mi sono risvegliata sotto una quercia e neppure sapevo come ci ero finita...
" Che faccio ora Marfy?" mi chiedeva ogni volta che in preda al delirio aveva smarrito la strada di casa. Prendere per mano qualcuno e riportarlo a casa, quando è continuamente braccato, sopratutto da se stesso, in alcuni momenti è quasi impossibile.
Alla fine resti lì, continuamente a chiederti se lo fa per disperazione... come qualsiasi altro soldato che ha bisogno di qualcuno che gli medichi le ferite... o perchè in realtà dell'affetto lo prova e che ha soltanto difficoltà a mostrarlo, e sa che non servono parole con chi ti conosce.
Mi sto chiedendo cosa sia la morte...
La morte ha una puzza che senti a distanza...
La consapevolezza del suo arrivo è seguita da un pianto incessate, che si conclude, la maggior parte delle volte, con una rassegnazione a dir poco cinica.... soprattutto se chi hai difronte te l'annuncia col sorriso sulle labbra.
Sai che non è contento di morire... ma intanto può andarle mai incontro col capo chino?
No no... ci va a testa alta e si fa anche accompagnare...
E tu sei lì, e non puoi far altro che osservare che il cerchio si chiuda... "perchè così era scritto!"
Per chi vive di forma, anche la morte ne deve avere una propria... e quando la intravedi e ti accorgi che ne ha una sul serio... la attendi col sorriso sulle labbra, e speri che gli altri facciano altrettanto.
Io ne sono totalmente sprovvista... sarà per questo che non ho voglia di ridere ora.
Respira, ma lui continua a ripeterti che in realtà è morto.
Devi solo accettarlo.
Fosse facile.
Te lo ricordi come era, nella vana speranza che torni tutto come allora, anche se razionalmente sai che nulla sarà mai come prima.
Inevitabilmente torni a rannicchiarti nel ventre della madre terra, come se fosse l'utero della stessa madre che t'ha generata...
Io mia mamma non l'ho mai conosciuta.
Mi sono risvegliata sotto una quercia e neppure sapevo come ci ero finita...
" Che faccio ora Marfy?" mi chiedeva ogni volta che in preda al delirio aveva smarrito la strada di casa. Prendere per mano qualcuno e riportarlo a casa, quando è continuamente braccato, sopratutto da se stesso, in alcuni momenti è quasi impossibile.
Alla fine resti lì, continuamente a chiederti se lo fa per disperazione... come qualsiasi altro soldato che ha bisogno di qualcuno che gli medichi le ferite... o perchè in realtà dell'affetto lo prova e che ha soltanto difficoltà a mostrarlo, e sa che non servono parole con chi ti conosce.
Mi sto chiedendo cosa sia la morte...
La morte ha una puzza che senti a distanza...
La consapevolezza del suo arrivo è seguita da un pianto incessate, che si conclude, la maggior parte delle volte, con una rassegnazione a dir poco cinica.... soprattutto se chi hai difronte te l'annuncia col sorriso sulle labbra.
Sai che non è contento di morire... ma intanto può andarle mai incontro col capo chino?
No no... ci va a testa alta e si fa anche accompagnare...
E tu sei lì, e non puoi far altro che osservare che il cerchio si chiuda... "perchè così era scritto!"
Lo stile è una risposta a tutto.
un nuovo modo di affrontare un giorno noioso o pericoloso
fare una cosa noiosa con stile è meglio che fare una cosa pericolosa senza stile.
fare una cosa pericolosa con stile è ciò che io chiamo arte.
Prendere a cazzotti qualcuno può essere arte.
Amare può essere arte.
Prendere un pesce all'amo con un manico ed un gomitolo di lana può essere arte.
Non molti hanno stile.
Non molti possono mantenere lo stile.
Ho visto cani con più stile degli uomini,
Sebbene non molti cani abbiano stile.
I gatti ne hanno in abbondanza.
Quando quel pazzo suicida si è tolto la vita infilando la testa da solo nel cappio, e scalciando da solo lo sgabello, quello era stile.
Alcune persone ti insegnano lo stile.
Giovanna d'Arco aveva stile.
Giovanni il Battista.
Aristotele....
Socrate.
Cesare.
In cella ho conosciuto uomini con stile.
Ho conosciuto più uomini con stile in prigione che fuori.
Lo stile è una differenza, un modo di fare, un modo di esser fatto.
Sei aironi tranquilli in uno specchio d'acqua, o una donna,
mentre esce dal bagno,camminando nuda,
senza
vedermi.
un nuovo modo di affrontare un giorno noioso o pericoloso
fare una cosa noiosa con stile è meglio che fare una cosa pericolosa senza stile.
fare una cosa pericolosa con stile è ciò che io chiamo arte.
Prendere a cazzotti qualcuno può essere arte.
Amare può essere arte.
Prendere un pesce all'amo con un manico ed un gomitolo di lana può essere arte.
Non molti hanno stile.
Non molti possono mantenere lo stile.
Ho visto cani con più stile degli uomini,
Sebbene non molti cani abbiano stile.
I gatti ne hanno in abbondanza.
Quando quel pazzo suicida si è tolto la vita infilando la testa da solo nel cappio, e scalciando da solo lo sgabello, quello era stile.
Alcune persone ti insegnano lo stile.
Giovanna d'Arco aveva stile.
Giovanni il Battista.
Aristotele....
Socrate.
Cesare.
In cella ho conosciuto uomini con stile.
Ho conosciuto più uomini con stile in prigione che fuori.
Lo stile è una differenza, un modo di fare, un modo di esser fatto.
Sei aironi tranquilli in uno specchio d'acqua, o una donna,
mentre esce dal bagno,camminando nuda,
senza
vedermi.
Per chi vive di forma, anche la morte ne deve avere una propria... e quando la intravedi e ti accorgi che ne ha una sul serio... la attendi col sorriso sulle labbra, e speri che gli altri facciano altrettanto.
Io ne sono totalmente sprovvista... sarà per questo che non ho voglia di ridere ora.