[RP] Mon Plus Beau Cauchemar

Anaon

« Le devoir de la mère ne s'arrête pas avec l'accouchement, ni avec l'allaitement, ni au mariage, non, l'obligation de la vraie mère continue tant qu'elle est vivante. »

hmadou

ourouma

J'ai connu bien des orages... De ceux qui font du ciel un naufrage. Ces temps de carnages, ces déchirures qui fendent l'éther en lambeaux. Fracassantes chutes faisant vrombir les murs, roulants comme des tambours à l'aube des champs de batailles. Les pulsations macabres qui rythment le cœur. Qui font battre les tempes. La tourmente dans l'attente.

Assise sur le lit, elle tourne le dos à la pluie. Son crâne se fait l'écho du monde. Réceptacle de sa tempête. Un vide de tout, où seul ricochent les pensées qui grondent comme les nuées. Une ambiance électrique qui la tient pourtant immobile. Elle a revêtu le noir. Le cuir. Corsetée dans son gilet qui fait guise de brigandine. L'apanage des mercenaires. Et des nuits sans âme ni commisération. Elle garde les yeux rivés dans le vide, le palpitant sursautant à chaque crevée du ciel. Comme un combattant attendant le chant du cor qui le mènera jusqu'à sa mort, elle énoue ses pensées, chasse les effilochures, pour n'en garder qu'une trame propre, un fil de sang-froid, concentré et serein. La houle de l'orage semble se déverser à même son crâne. Tant de choses qui se brassent et qu'il faut garder au calme. Car aujourd'hui, nul contrat ne viendra animer ses mains.

C'est un jour ou seul viendront s'accomplir les désirs égoïstes. Les ambitions gardées recluses, percluses, dans les secrets inavoués. L'unique appétence, l'ultime aspiration, la seule mécanique qui toujours a su tenir cette carcasse de muscle et d'os debout, dans un simulacre de vie. Aujourd'hui, enfin, elle va pouvoir achever ce qu'elle a sacrifié depuis trop longtemps, malgré elle, sur l'autel des échecs, de l'amour frelaté d'un homme, de ses incompétences et ses résignations. Que de temps de perdu à faire semblant de vivre. A attendre sous les oriflammes la guerre qui ne vient pas. La patience qui ronge et altère la raison. Sa gangrène, que même l'Amour ne connait pas. Un cancer, que le monde entier ne soupçonne pas. Mais cela n'est plus... enfin l'olifant s'apprête à chanter l'hallali qui la mènera à sa bataille.

Combien de jours à espérer l'inesperable ? A broder sa vie au fil de fantasmes et de rêves édulcorés. A préférer les chimères à la réalité. Anesthésier ses nuits sous le glas de l'alcool, pour se vautrer dans les cendres d'un passé qui ne prend vie que dans ses délires. S'étouffer de poussières et de larmes, et recommencer chaque soir la même dépravation. Combien d'heures à ne pas savoir jouir d'un bonheur sincère, à ne sourire qu'à demi, quand la culpabilité étouffe de ressentir une joie que l'on ne s'octroie pas. Vivre comme dans une gangue, un étau sur les tempes. Combien de jours à prier, à se soumettre, à s'écraser aux pieds de mille et une madones, sous la coupe des effigies sacrées. Combien de jours, à se faire plus misérable encore que ceux qu'elle méprise de psalmodier pour la pitié, quand elle a pleuré des océans entiers pour que lui soit rendu ce qui lui est dû.

L'ondée se calme enfin. Il est désormais temps de faire taire ses orages. Et de reprendre les rênes qu'on lui a si longtemps retirées des doigts. La mercenaire se lève, embrassant d'un bref regard la lueur lactescente qui émane des fenêtres battues par les restes de pluie. La chambre est quittée sans plus d'attente, se livrant à l'humide du dehors. La coupole céleste est en lèpre, son céruléen crasseux déchiré de nuages pareils à des oripeaux. Un horizon grisaille prenant des allures vespérales. Et les pavés de Paris semblables à des marécages. Chaque pas du cheval est un claquement humide, une marche métronome qui la mène vers la bataille. Une rédemption ou une condamnation. Les murs couleurs basaltes défilent, géants de pierres sales qui racontent plus encore que les habitants qui grouillent dans leur entrailles. Les boyaux pleins de traîne-misères aux relents de sanie laissent place aux quartiers plus calmes. Les azurites se relèvent sur cette horizon chargée de bruine, cherchants parmi les pierres et les hourdages qui s'échelonnent, les quatre murs qui pour elle auront des allures de boite à Pandore. D'espoir. Voilà le ferment d'une partie de sa vie. L'excuse à toutes ses turpitudes et ses folies. La quête d'un tas de pierre, surmonté de torchis et de colombage. Un rien qui fait pourtant tout.

Et enfin, après des années qui lui ont paru être un millier, elle l'a trouvé...

D'un geste infime, la main se resserre sur les rênes, arrêtant la monture. Devant elle s'élève une bâtisse, semblable à toute autre, une coursive en plus pour lui ceindre le flanc. Une grappe de maisons, perdue dans la solitude des rues. Sans quitter la porte des yeux une seule seconde, elle met pied-à-terre. Une main pousse l'ibérique à la croupe pour l'inciter à se faufiler par la porte ouverte de ce qui semble être une cour intérieure. Le cœur mesure sa cadence. Dans l'expectative. La sicaire se rapproche religieusement des escaliers menant à la coursive. La paume frôle la rambarde, avec la révérence fébrile que l'on voue aux reliques du Divin. Chaque marche est gravie comme on monte à son Jugement. Une craintive espérance. Est-ce ici que tu te caches, depuis tout ce temps ? Aussi banalement, aussi simplement... Le son mat du bois sous ses pieds. Elle s'arrête devant la porte du premier. Sans l'ombre d'une crainte sur le visage, sans rien d'autre qu'une placide détermination, elle entreprend de crocheter la serrure. Le monde peut bien me voir aujourd'hui dans mes exactions. Je ne crains plus ni les jugements ni les condamnations. Aujourd'hui, je suis inatteignable, plus que jamais inexpugnable. Alors sans une seule œillade pour les entours, la sicaire fait sauter en plein jour les défenses de la pauvre serrure qui la sépare de son but vital. Le "clac" est léger entre ses doigts. La balafrée attend quelques secondes. Puis la porte est poussée sur l'antre tant recherché.

L'Anaon découvre l'antichambre de ses attentes, ses rêves et ses cauchemars. Enfin. Fébrile satisfaction. Nulle présence pour habiller sa vue dans ce couloir qui s'étend sur les ombres. Elle pénètre dans les pénates bien gardées de celui qui lui a volé un inestimable trésor. Un premier pas qui l'assaille d'une salve d'adrénaline. De haine. Sa présence semble suinter des murs, s'échouer du plafond pour lui chuter sur les épaules. Tout est soudain si lourd de sens. Un instant, le sang tourne à l'acide, charriant dans le corps des giclées de brûlures glacées. Un instant, au palais, le goût ferreux de la vengeance.
Maudit, voilà qu'aujourd'hui me voici. A moi de profaner ton nid comme tu as saccager le mien. Toi, qui ne me verras point, non... car ce n'est pas pour toi que je viens.

Chaque pas se moule dans une empreinte de silence. Le cœur écartelé par mille et un espoir. Les prunelles obnubilées par ce raie de lueur dessinée par l'interstice d'une porte entrebâillée. Là, au bout du couloir... Esquisse luminescente, celle qu'elle a cherché depuis si longtemps parmi ses ombres. Les bottes s'y figent dans une absolue discrétion. La sicaire attend, l'oreille se tend... Derrière la porte elle entend de légers mouvements. Des bruissements. La vie. Sa senestre se lève, geste éthéré, passe dans son dos pour se ficher contre ses reins, là, sur la fusée de la dague qui y est attachée. Dextre quant à elle s'approche de la poignée sans oser s'y poser. Qu'y aura-t-il derrière cette porte ? Ce peut-être tous ses espoirs... ou toutes ses désillusions. La pulpe des doigts s'y appuie, hésitante. Et elle sent sa poitrine battre de toutes les angoisses du monde. Les azurites restent braquée sur la rondeur ferreuse de cette poignée. Terriblement angoissante. Puis les prunelles se relèvent pour plonger dans l'entrebâillement.

Peut-être... Ce sera peut-être la vie qui reprend... Ou qui s'achève.

Les doigts se résolvent.
Lentement, la porte est poussée.

Révélation.

Une rédemption ou une condamnation.

Musique : Sublime "Mon Plus Beau Cauchemar" d'Ez3kiel
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| © Image Avatar : Eve Ventrue | © Image Signature : Cristina Otero | Anaon se prononce "Anaonne" |

Cael

Ce parfum de nos années mortes
Ce qui peut frapper à ta porte
Infinité de destins
On en pose un et qu'est-ce qu'on en retient ?
Le vent l'emportera

Noir Désir,
Le vent nous portera

Les jours passants se ressemblaient, lambeaux d’heures dans lesquels Caël plongeait sans oser contrarier la volonté paternelle, la plus part du temps assis à un bureau où l’attendaient des livres dont il n’avait que faire et qu’il fixait d’un air absent tandis que son imagination bouillonnante faisait des lettres et des chiffres, des pâturages menant à des champs de bataille où l’attendait inévitablement la gloire qu’un jeune homme espère sans en connaitre le prix.
Depuis plusieurs mois, la vie avait repris les atours d’une cage dorée, soumise à l’anxiété d’un père qui l’avait pourtant habitué à une sévérité froide mais sereine, tutelle redoutée dans une prime jeunesse embrumée de faux semblants avant qu’il n’accepte la vérité qui l’avait alors bâti jusqu’à devenir « Fils de », et qui, ces derniers temps, amenait à ses pensées des courants d’interrogations depuis longtemps oubliés. Rumwald avait changé ; son humeur taciturne avait gagné en minéralité, et les regards qu’il posait sur lui se voilaient d’une brume inquiète sans qu’il ne parvienne en s’en expliquer les raisons ou n’ose les demander ; les gestes les plus anodins dès lors qu’il demandait à quitter sa chambre s’étaient mus en une pantomime sèche et préventive, si bien que la liberté acquise ses dernières années avait fondu dans l’ombre d’un nouveau chaperon qui lui avait été attribué sans qu’il ne puisse y échapper et qui appuyait le moindre de ses pas en dehors des murs où on le jugeait à l’abri.
De cette nuit hivernale, Caël croyait n’avoir rien oublié, les esquisses les plus sincères ayant pourtant offertes leurs nuques fragiles au joug d’une mémoire ciselée par les serres du rapace, tronquant les vestiges d’un passé jusqu’à lui apprendre à le craindre, et, lentement, depuis la disparition de Phileas, la bonhommie de l’adolescent avait mué en une angoisse sourde à chaque nouveau silence de son père. Quelque chose planait au-dessus de leurs têtes et s’accompagnait des roulements graves d’un orage qui s’apprêtait à frapper, impitoyable élan d’un monde dont on ne pouvait mesurer ni les remous, ni la vague enfantée par un temps qui n’en finissait pas d’engranger les dettes.

Perdu au fil de ses pensées où se mêlaient l’apathie d’une journée de pluie et l’ennui à rester cloitré seul dans la maisonnée, Caël soupira bruyamment, se renversant sur son siège, jouant de l’équilibre pour animer quelques secondes de cette plate fin de journée, écolier ressassant un ailleurs où il aurait aimé être sans oser pourtant désobéir aux règles qu’on lui avait dicté.
Les yeux gris se posèrent sur les carreaux de fenêtre où le martèlement de l’ondée avait fini par cesser, ailleurs, jusqu’à ce que le mouvement de la porte n’attire son attention, précipitant le corps à reprendre une pose plus adéquate pour ne point susciter le courroux du Père ou du chaperon rentrant enfin des affaires qui les avaient éloignés du nid. Naturellement, le sourire se fraya un chemin sur le visage juvénile, heureux d’enfin rompre la monotonie dans laquelle il avait été plongé et satisfait d’être trouvé à son bureau plutôt qu’à encore essayer, malgré l’interdiction, le coutelas qui lui avait été offert à son dix-septième anniversaire, pour se figer, à mi-chemin, en découvrant qu’il ne s’agissait là ni de l’un, ni de l’autre, mais d’une silhouette de femme.

Dans cette maison dont la façade ressemblait à toute les autres du petit quartier cossu qui l’abritait, nul ne rentrait sans être accompagné par l’autorité que représentait le Hibou, ni les porteurs d’eau dont les voix retentissaient parfois, ni les filles de joie dont la présence égayait les quartiers adjacents, et encore moins les fantômes d’un passé lointain.
Presque dix ans avaient passé depuis qu’il avait contemplé ce visage, et malgré le temps, ses empreintes et son halo sévère, le garçon n’eut pas l’ombre d’une hésitation sur l’identité de ce spectre surgissant aussi tardivement.
Longtemps il avait attendu cet instant, l’imaginant sans cesse, le modelant au fil des années jusqu’à en changer la trame la plus élémentaire, la joie de ces retrouvailles puérilement espérées piétinée au profit d’une haine craintive dans laquelle on l’avait élevé, et pourtant, un instant, une seconde, ce ne fut ni la rancune pugnace lovée à chaque battement de cœur, ni la souffrance de l’abandon avec laquelle il avait vécu avant d’accepter le réconfort à la chaleur du Hibou qui l’emporta, mais le chant d’une terreur innommable mettant en relief le gouffre d’une interrogation morbide qu’il n’aurait jamais soupçonné le hanter depuis six ans où son deuil avait définitivement été consumé.

Est-ce à cela qu’aurait fini par ressembler Mélusine si elle n’était pas morte si jeune, si elle n’avait pas été si fragile, poupée dont les rouages voilés avaient amené le Père à la confier aux murs d’un couvent où l’on avait pris soin d’elle jusqu’à son dernier râle, brisant à même la chair le dernier lien qui avait maintenu, un temps, l’espoir d’une vie antérieure capable d’être ravivée uniquement aux souffles conjugués des jumeaux ?
Chaque mensonge ânonné par Rumwald avait si magnifiquement germé dans le terreau fertile de l’esprit du garçon, soigneusement entretenus par cette affection paternaliste dont il avait toujours manqué, celui-là plus que tous les autres, menterie indispensable à conforter et réconforter un gamin dont chaque racine avait été coupée et soigneusement cautérisée pour ne laisser qu’un terrain vierge d’attaches et désespérément avide de repères, embourbé par la culpabilité lancinante de n’avoir su porter lui-même, à la seule force de son amour, cette sœur qui n’avait jamais su s’adapter pleinement au monde l’entourant.
Mélusine était morte, putain désarticulée dans une quelconque maison close, seule, sous les coups d’un bourreau qui avait cassé le jouet qu’il avait payé pour quelques heures, mais pour Caël, qui avait ce soir-là bu à la voix calme et rauque de Rumwald, elle s’était éteinte aux murmures des prières ferventes des nonnes autour de son lit blanc, indéniablement souillée par cette religion barbare qui n’avait jamais fait d’elle une enfant du Très Haut, condamnée par une mère absente qui n’avait pas su se faire pardonner les pêchés qu’elle leur avait légué en guise d’héritage.

Enfin le regard gris se détacha des azurites lui faisant face, se rivant anxieusement sur le couloir derrière elle, espérant, cherchant, méthodiquement, la silhouette réconfortante du Père sans la trouver.
Enfin, les muscles tétanisés par le choc diluèrent aux nerfs la première vague d’adrénaline, peur emmaillotée de mépris, courage dissout aux entrelacs de la foudre, offrant le mouvement de la main vers le couteau dont le manche une fois à sa paume, le rassura sans qu’il ne se l’explique.
Enfin, la voix se fraya un chemin jusqu’à la gorge pour échouer aux lèvres, sourde d’un impitoyable dédain sans pouvoir se défaire d’une émotion tachycardique la voilant jusqu’à la hacher doucement d'une certitude:

Vous n’avez pas le droit d’être là.

Anaon

*
La porte s'ouvre. Infime instant dans la trame du temps où mille et une questions s'agglutinent. Quelques secondes, qui font de l'esprit de la mercenaire un cloaque. Un bourbier d'où émergent des cadavres d'interrogations gardés trop longtemps enfouis par peur de leurs réponses... Est-ce lui qui se tient derrière cette porte ? A quoi ressemble-t-il... A-t-il toujours ce teint éburnéen ? Ses légères boucles blondes ? Est-il grand ? Peut-être petit... ou bien élancé ? Battis comme son père ? Une carrure de soldat. De qui a-t-il le visage aujourd'hui... A-t-il toujours le regard aussi claire et tranchant qu'une lame sortie de son fourreau ? Et si ce n'était pas lui, patientant derrière cette porte... Et si...

Et si...

Les doigts se resserrent sur la poignée de l'arme quand les autres révèlent enfin ce qu'elle angoisse de découvrir. Une chambre pour toile de fond. Un corps qui apparaît lentement sur le tableau qui se dévoile. Un visage qui sourit, à demi. Un garçon.

C'est l'oxygène qui se coupe.
Et le cœur qui trébuche.

Le sang qui ne bat plus...

L'Anaon se fige, arborant soudainement la pâleur des transis. Les azurites se sont scellées dans les prunelles qui la contemplent. Il a le teint éburnéen. Et le cheveu blond. Il a le regard aussi pâle et mordant qu'une lame tirée de son fourreau... Une étrange tension s'enroule dans sa nuque. Lui étrangle la gorge. Un picotement caractéristique qui lui grimpe les ailes du nez. L'annonce des larmes... qui s'agglomèrent derrière les remparts de chair où elles restent prisonnières.

Après dix ans, peut-on encore reconnaître son enfant ?
Oui... Assurément.

Oh mon Dieu... Un paradoxe éclot. La mercenaire se brise. Sa moindre volonté. Sa détermination. En un instant, son monde s'écroule. Elle entend son âme éclater en mille et un bris de verre. Les larmes qui ne coulent pas de ses yeux déferlent en trombes à l'intérieur de son crâne. Comme un Croisé ayant avalé des lieux de misère, devant le profil lointain de Jérusalem. La Bénédiction, à la fois si proche et si loin. L'épuisement qui pèse soudainement comme du plomb et brise les épaules, les derniers pas menant à la libération qui se font plus impitoyables encore que la traversée du désert. Cette envie de pleurer ses membres rompus et sa délivrance, cette euphorie naissante de se savoir bientôt arrivé quand le cœur se fait dévorer par l'angoisse d'échouer là, juste au pied du but. Son souffle se suspend au miracle qu'elle a sous les yeux. Une sensation de vertige. Oh mon Dieu... Tout dans son être lui parait soudainement aussi friable que du cristal. Si elle n'avait pas les jambes aussi raides, tétanisées par ce prodige, elle se serait effondrée à genoux comme aux pieds de son Messie.

Tête-à-tête muet. Une inspiration se prend, fébrile. La main dans son dos se désarme lentement, revenant piteusement vide à ses côtés.
Tant d'année à traîner dans les bas-fonds, à tuer et torturer, à amasser et entasser l'or, pour chercher, payer, corrompre. Les mains tâchées de sang et d'entrailles juste pour te retrouver, toi...
J'ai tellement espéré ce jour...

La balafrée se sent perdue. Là, plantée devant cette vision dont elle a tant rêvé. Tellement usée de ses espoirs, de son amour à l'agonie, poncée sous tous les angles pour en explorer les plus belles possibilités, rendue tellement merveilleuse, qu'elle n'a plus fini par y croire vraiment. Des chimères. Elle courait après des chimères, portée par l'infime miette du " Peut-Être " qui arrivait à préserver ses espérances. Un petit point clair dans la ténèbres. Une paillette illusoire, suffisante pourtant pour entretenir l'espoir et la tenir loin de l'Abandon. Et il est là, ce " peut-être " qui se tient devant elle. Et elle n'y croirait presque pas... Ce serait-ce encore un rêve ? Ou le plus beau miroir de mes désirs ?
Ces retrouvailles, elle les a fantasmées, ressassées. Elle les a bues un nombre incalculables de fois jusqu'à s'en faire vomir. Elle les a gémit contre la paillasse crasseuse d'une auberge. Elle les a priées, complètement ivre sur le pavé. Qu'elles viennent racheter sa culpabilité. Les sauver de ses échecs. Elle a imaginé les mots, les sanglots, les gestes à avoir et les choses à ne pas dire. Les arguments, les excuses, les pardons et les mots d'amour. Mais voilà que maintenant, devant le fait accompli, elle ne sait plus quoi dire.

Elle n'ose cligner des yeux, de peur que ce ne soit qu'un énième mirage qui la laissera exsangue quand il s'évanouira sous ses paupières. Une désillusion de trop. Alors elle ne cille pas d'un cil, admirant ce qui pour elle, aujourd'hui, est la plus belle merveille du monde. Qu'il est beau... Et qu'il ressemble à son père... Comme une claque elle se prend en plein visage une cohorte de souvenirs. Soudainement, elle le revoit, petit garçon trublion qui ne dépassait pas encore sa hanche. Petit homme qui a tant grandi... Quelque chose s'anime sous les braises moribondes. Un élan dans sa poitrine. Un soupire qui chasse la cendre. Le palpitant qui repart, dans l'expectative, chaque battement pulsant un inestimable espoir. Elle voudrait sourire... mais dans une dernière torture, elle se le refuse. Tiraillée par un élan de faiblesse, l'envie brulante de s'effondrer de larmes et de bonheur. Mais elle ne se permettra pas les réjouissances tant qu'il ne sera pas définitivement à l'abri. Pragmatisme tyrannique. Elle ne fera pas une nouvelle fois l'erreur de se laisser emporter par ses émotions.

Les lèvres soudainement sèches s'entrouvrent sur des mots qui se coincent dans sa gorge.

Vous n’avez pas le droit d’être là.

Un frisson. Roulement douloureux de se faufiler dans ce corps perclus de ne plus avoir bougé depuis trop longtemps. Enfin, elle entend la voix qu'elle a tant languit d'entendre. Enfin, elle remplace dans ses souvenirs l'effroyable dernier mot qui a hanté ses nuits et sa vie. Cet appel au secours. Cet hurlement. Son nom prononcé avec terreur. Cette voix qui l'a suppliée de venir et à laquelle elle n'a jamais pu répondre...

Il lui faut du temps, pour faire taire l'émerveille naïf, pour comprendre le sens de cette phrase. Le visage troublé se meut en surprise. Vous ? Il ne la reconnaîtrait donc pas ? A-t-elle changé à ce point ? Neuf ans et demi... cela fait neuf ans et demi. Oui.. Elle a changé. Elle n'a plus ces cheveux qui chutaient sur reins, ni ce corps constamment drapé de robe. Le temps a rongé la douceur qui peignait les traits de jadis, eux, qui toujours avaient été hors de ses ravages, comme si l'Âge était incapable de marquer d'une quelconque façon ce visage qui demeurait loin de sa portée et de ses notions. Insaisissable. Voilà que maintenant, elle a les joues sciées en un macabre sourire. Défigurée, par les tortures des lames et des regrets. Épinglée à l'image de ces êtres dont elle a toujours voulu les préserver. Les mercenaires, les scélérats, les sicaires sans âme. Elle qui était l'exemple du Louable est devenue la plus exécrable... mais pas pour rien. Non, pas pour rien.

Elle ne sait ce que le hibou a pu germer à l'esprit juvénile, mais oui... voilà qu'elle doit paraître bien effrayante pour ceux qui l'on connu bien différente. Angoissée à l'idée qu'il puisse ne pas la reconnaître, l'Anaon esquisse un pas pour aller le rassurer, se ravisant brutalement pour s'immobiliser à nouveau, de peur qu'un geste trop brusque n'effarouche le faon.

Une nouvelle bouffée d'oxygène vient gonfler ses poumons. Elle a un goût de tension... et de tendres espérances. Latence. Lentement, alors qu'elle n'a pas délaissé une seule seconde le visage juvénile de son regard, elle lève une main, précautionneuse, tremblante, et la tend vers cet enfant devenu jeune homme. A l'orée des cils, une dentelle liquide. Des larmes qui ne tomberont pas. Car devant eux, elle n'a jamais pleuré une seule fois.

La boule étouffant sa gorge se perce comme un abcès, libérant une voix qu'elle n'aurait pas crue aussi brisée et si peu assurée.

_ Caël... Mammig eo...
Caël... C'est maman...

Musique : " On the Nature of Daylight" de Max Richter, réinterprétation au piano.
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Cael

D’elle, il gardait le renoncement de la mise à genoux.
Cette inspiration prise et l’emportant tandis qu’on le chargeait à dos de cheval, l’éclat froid de la lame brulant encore son cou.
Les larmes inconsolables d’une sœur au regard vide.
L’abandon auquel il n’avait pas cru et qui avait fatalement démontré son assise en ne la voyant jamais passer cette porte de prison devenue maison.

Que faire d’un rêve auquel on ne croit plus quand, enfin, il se présente à soi ?
Doit-on lui ouvrir les bras, et l’accepter, même en retard, même suranné, en l’honneur de ces quelques souvenirs qui glanent parfois, aux frontières des vestiges ruinés d’une mémoire soigneusement reconstruite, des éclats d’enfance qu’on n’a jamais pu perdre…
Ou au contraire, le repousser, fantaisie triste à en pleurer, mettant en exergue ce temps si avidement attendu et qui ne vient, que trop tard, trop laid, vitrifié par une existence qui a assis la certitude que le manque n’était dû qu’à la méconnaissance d’une réalité désormais souveraine ?

Elle était un monstre, un de ces monstres qui avait rampé longtemps sous son lit, arachnéenne créature dont chaque fil tissé à même l’âme avait dû être coupé pour le sauver, un de ceux qui l’avait longtemps tenu éveillé, le regard rivé au plafond haut d’une chambre quelconque quand il ne savait plus s’il devait prier le Très Haut de lui pardonner ses errances ou le triptyque des Matres pour retrouver le chemin de la maison…
Elle était la soie frôlant la bouche du condamné pour lui offrir le linceul, belle et terrifiante, défigurée et pourtant exactement la même malgré les marques du temps.
Elle était l’ombre dans laquelle il n’avait jamais grandi, puits de rancune et de colère, de déceptions et de craintes.

Le regard gris suivait méthodiquement chaque geste mesuré dont le fantôme se parait, lenteur lui cisaillant les nerfs, présentant les deux mains vides de tout objet, illusion d’une neutralité à laquelle il ne se laisserait pas prendre, si souvent mis en garde par son Père des horreurs qu’elles avaient fait naitre dans le Royaume quand elles auraient pu servir à les retrouver eux, tantôt sous bannière au service de l’une, tantôt engrossée d’un autre pour mieux tourner la page, si bien que le jeune homme avait fini par rendre grâce à cette apathie de la chair d’une mère à ses enfants, et béni chaque jour qui l’avait tenue loin de lui.
Jusque-là immobile, statue maternelle figée dans un passé et un futur dont le présent même restait incertain, rendu trop malléable par la décade que chacun avait enduré, le corps eut un mouvement qui aiguillonna la peur juvénile au point de reculer la chaise dans un grincement sinistre jusqu’à s’en lever, amplifiant ce mutisme dans lequel le rêve rencontrait le destin de ceux qui l’avaient tant espéré.
Dans ce jeu de miroir, le garçon observait, aux palpitations d’un cœur dont le rythme effréné lui embrumait les tempes, chaque vague annonçant la tempête qui fulminait en attendant de frapper, de ce nez qui frémissait, à ses yeux qui s’embrumaient, fasciné autant que nauséeux de voir cette bouche au sourire terrifiant s’animer, menaçant d’y associer une voix qu’il avait longtemps craint d’avoir oublié et qui avait , aux lisières des temps heureux, su chasser les cauchemars avant de les provoquer.

Ne parle pas.
Ta voix, je la redoute plus encore que le reste parce que c’est elle que j’ai oublié en dernier.

_ Caël... Mammig eo...

C’’était bien le Sans Nom qui s’exprimait par cette femme, son Père avait raison, Tentatrice usant de tous les sacrilèges, scellant dans le fond et la forme ce nom tant maudit et cette langue qui leur avait servi de refuge avant d’être un objet de honte. La bête ne craignait ni la douleur ni le manque, pas même de sa portée. Elle n’avait jamais cherché à les retrouver quand bien même ils avaient priés ses dieux païens avec l’assiduité dont elle-même témoignait ; elle ne les avait jamais pistés, elle pourtant réputée pour les succès de ses macabres engagements ; elle les avait simplement délaissés en échange d’une nouvelle vie.
Le Hibou ne lui avait rien caché de ce qu’elle était, de ce qu’elle faisait, et pas plus du type d’adversaire auquel elle appartenait.

Conflit du sang et des tempes, le jeune homme s’asphyxia un instant à la naissance des sentiments les plus contradictoire, père fécond de Haine et de Colère, frère amputé des « Enfin ! » et de l’espoir, fils volé de Cernunnos et de l’Hermine.
A cet élan du cœur qui un instant battit jusqu’aux tendres frondaisons de l’absolution, l’enseignement dispensé répondit, et acheva à l’instant même où les mots finissaient de chuter, d’encrer ce pourquoi ils avaient été assenés.

"Dieu ne lui a pas permis de se débarrasser elle-même de ta sœur, Klaus, mais n’oublies jamais que tu es la dernière chose qui entrave ses nouvelles aspirations. " lui avait dit le Hibou en lui annonçant la grossesse neuve de sa mère, ciment certainement à venir d'une pieuse famille dont il ne ferait jamais parti.

La main ne lâcha pas la poignée du coutelas, se posant au dossier de la chaise comme pour s’y appuyer tandis que les nuageux se perlaient, sillonnant les joues nues sans qu’il ne s’en aperçoive, fragrances d’amour, de peur, et de solitude dont les arômes glissaient aux tempes rendus imperméables par la voix de Rumwald

Et puisque l’expérience ne lui donnait pas l’avantage, ce serait donc par la surprise qu’il devrait de survivre à cette rencontre

Tu n’as rien à faire là ! , explosa-t-il avec entêtement, incapable de trouver un autre mantra que cette certitude consacrée, les doigts se crispant brusquement au bois. D’un mouvement sec, la chaise fut violemment lancée sur le fantôme attendri en espérant le faucher, le corps se jetant à bride abattue dans cet espace providentiellement dégagé pour s’engouffrer dans le couloir sans oser se retourner par crainte de s’arrêter, que les branches mortes ne bourgeonnent à nouveau malgré lui, à cause de lui, rendu sourd par les battements de son cœur confus, ne voyant alors son salut qu’à cet extérieur dont à peine quelques mètres le séparaient.

Anaon

Le fils face à la mère.
Irrépressible appel de la chair et du sang.

Les bras crèvent de ne pas se serrer sur le corps chéri qui a laissé dans sa poitrine le goût de famine d'y avoir trop manqué. La main en coupe attend l'aumône d'une affection bénie, mendiante de pardon et d'acceptation. Elle patiente, les doigts jouant d'un trémolo contenu. Imposante statue de marbre où percent les meurtrissures en une toile de crevasses, fêlures pareilles à des veines qui la lézardent à fleur de pierre. Quand il imprime un recul violent, elle enraye le réflexe qui l'aurait fait bondir vers lui. Les nacres se serrent. Le sang-froid refoule les réactions de mère.
Insupportable combat du pragmatisme et de l'envie. Tête et cœur qui s'entre-dévorent. Un carnage dans ses pensées, mettant ses nerfs à feu et à sang.

Elle se contient, pour ne pas s'émailler d'une émotion de plus quand sa poitrine se serre de douleur de constater le redoutable : la peur qu'elle lit dans ses yeux gris. Elle se lamentera plus tard de ce triste constat, de l'infâme image qu'elle renvoie dans les miroirs des autres, quand ils auront le temps de pouvoir réécrire sur les années manquées. Suturer les absences et crever les abcès. Loin de l'enfer qui les a tenus éloignés, loin des nuits de deuil et de déboires, loin de ces quatre murs aux allures de sépulcre. Chaque battement du myocarde se pend aux lèvres liliales. Et si elles n'éclosent pas, c'est le suicide du cœur. Le silence aujourd'hui est un tombeau dans lequel elle ne veut se coucher. Dieux ! Qu'il crève l'attente douloureuse, qu'il abrège ses retrouvailles-tortures ! Chaque seconde l'étrangle de son angoisse. L'ambiance de la pièce s'étoupe de larmes acides qui lui brûlent le poumon. Et soudain la torture la prend au tripe, lui fait tourner le sang, comme une myriade de graviers circulant dans l'ichor lui écorchant les veines. Ses entrailles se nouent quand elle voit aux joues blanches le ruban pellucide des rigoles de pluie.

Y a-t-il plus insupportable pour une mère que de voir pleurer son enfant ?

Les garde-fous de ses élans éclatent. La mère-cenaire vole en éclat pour ne laisser que la mère. Elle se précipite, une effusion pulsant aux tempes, le besoin violent de le prendre contre son sein et faire taire ses larmes qu'elle ne supporte pas. Le bercer d'une chanson que l'on chante aux enfants en couvrant son crâne de baiser tendres. Oh ! Elle vivrait bien cent martyres pour effacer une seule de ses perles à l'éclat translucide. Trop aveuglée d'amour, elle ne comprend pas que ses mots n'ont pas eu la portée espérée. La voix juvénile éclate, pulvérisant le silence. La sicaire se fige.

Elle n'a qu'une seule seconde.

Elle se tord brusquement, ployant la tête dans ses avant-bras quand la chaise lui percute le flanc. Épaule et côtes encaissent cruellement le choc. Un piston invisible lui claque immédiatement à la base du crâne, broyant le centre névralgique de la surprise et la douleur.

Une seconde.

Effarée, la balafrée se redresse, à temps pour voir la silhouette de Caël disparaître dans la béance du couloir. Un cri de panique au creux du crâne. Le regard qui s'écartèle devant l'horreur de la scène. Le corps demeure tétanisé par cette crise soudaine d'angoisse. L'incompréhension tranche nettes ses réflexions. Pavé coincé dans ses rouages. Cataplexie de l'âme.

Une seconde de trop.

_ Caël !

Elle s'époumone, s'élançant comme une furie dans le sillage de son fils. Terrorisée à l'idée qu'il lui échappe à nouveau alors qu'elle vient enfin de le retrouver. Elle part ventre-à-terre sans toucher terre, l'esprit secoué par cette phobie, sans aucune pitié pour sa hanche qu'elle martyrise à peine remise du carreau l'ayant fauché il y a quelques mois déjà. Elle se fout à l'instant de qui d'autre pourrait se trouver dans la maison, les voir dans la rue, entendre le raffut. La prudence s'est éclatée comme du verre sous sa semelle. La porte de l'entrée est balayée plus que poussée. Elle manque de s'encastrer dans la balustrade, avale la coursive, dévale les marches en crachant à la rue des œillades fiévreuses. Quand les semelles claquent au sol, elle sent un froid soudain lui transpercer la nuque et perforer ses os. Déballé devant de ses rétines, le défilement de baraques sur lesquelles ne se détachent pas l'ivoire d'un blond qui a tant rôdé dans les rêves sous ses paupières. En un fragment de seconde, l'esprit logique tranche, l'envoyant devant la porte de la cour par laquelle le cheval s'est faufilé.

La monture est là, le nez penché vers quelques broussailles ayant réussies à germer sur le terreau galvaudé de Paris. Et devant l'ibérique, la silhouette immobile de son fils lui tournant le dos.

Quelques instants d'adrénaline qui lui ont donné l'impression d'avoir dévoré un marathon. Arythmie dans le cœur qui pulse l'acide de s'être emballé trop vite. La poitrine sursautant à chaque battement, l'Anaon avance résolument vers Caël, boitant, agrippant ses épaules pour le faire pivoter face à elle dans une brusquerie régie par la peur. Contact électrique. Elle maintient ce corps tout près du sien, plongeant ses azurites troublées dans le cristal sublime de ces deux quinquets gris.

_ Caël, que fais-tu ?!

De nuages en averse, d'océan en ru, tout lui passe dans les iris quand rien de sa personne n'a jamais su exprimer quoi que ce soit pour qui ne sait pas voir. Son amour terrorisé et la déferlante des effusions contradictoires. La poigne se serre avec la nerveuse douceur des mères effrayées, prête à éclater l'orage de la peur qui enserre leurs poitrines quand elles ont cru perdre l'instant plutôt ce qui faisait leur monde. Sur ce visage qu'elle trouve magnifique se superpose celui féminin d'une jumelle disparue depuis trois ans. Et sur ce tableau effrayant de beauté macabre, l'ombre penchée d'un homme aux cheveux blancs.

_ Rentrons Caël ! Rentrons maintenant et ce sera fini ! Je suis là, Caël ! Je suis là maintenant !

Il lui faut prononcer ce nom merveilleux de vie quand celui de Mélusine ne hante que les nuits de ses cauchemars et les pleurs de sa culpabilité. Elle a besoin de s'entendre, et d'entendre un autre timbre que sa conscience lui répondre. La voix s'écorche d'accents de panique, patinant les mots qu'elle sait si mal dire d'une couche de supplique. Des inflexions, qui fluctuent entre l'ordre et la prière.

Ne comprends-tu pas mon effroi ?

Mercenaire de glace. Intransigeante sans faille. Sang-froid inégalable. Et cette main qui même ivre jamais ne tremble. Elle, que parfois même les plus grands chaos n'arrivent à ébranler ni les ignominie les plus blâmables. Sous le regard de son enfant, son unique Bourreau, son Juge, son Messie, elle laisse partir en lèpre toute sa superbe qui faisait d'elle une madone de marbre. Chrysalide qui craquèle. Contenance qui se délite.
Mère dépecée.

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Cael

L’ouverture béante de la porte l’avait recraché dans la rue sombre, premier pas vers cette illusion de liberté, esclave courant après son maitre quand l’envol lui était proposé, fuyant l’équation du choix qu’il croyait avoir résolu depuis longtemps.
Cette mère faite d’herbes et sourires n’avait plus été qu’un cauchemar desquels il s’était éveillé de nombreuses fois pantelant, l’odeur de la forêt l’étouffant plus encore que la puanteur suffocante des étés à la capitale, pris au piège d’une culpabilité qu’il ne pouvait se résoudre à partager avec Rumwald, devenu père avec lui, malgré lui...
Ce soir, l’occasion lui était fournie de montrer au Hibou qu’au-delà des leçons enseignées avec une patience prédatrice, c’était le serment de leur filiation qu’il honorait dans sa fuite éperdue, entêté tout autant que loyal, aveugle tout autant que sourd.

Mais futile Raison, insignifiante Promesse, tu ne vaux rien face à l’Instinct, à ces premières années qui bercent et forgent jusqu’à l’ancêtre dont les os se reposent près de l’âtre.

En tournant dans la cour pour espérer avoir le temps d’y décrocher sa monture, ce fut une silhouette revenue d’entre les temps anciens qui l’épingla, insecte que broyaient sans douceur les frontières éthérées des souvenirs et de la réalité, subjugué par l’éclat indéfinissable de l’ombre pleine dans la nuit parisienne qui dessinait les reliquats d’une enfance qui n’avait pas fini de le hanter.
Il avait vieilli, mais pas assez pour faire naitre la moindre hésitation entre les tempes du garçon, et malgré l’apparition d’une pâleur caractéristique au museau des chevaux prenant de l’âge et de la douceur lovée dans l’œil rond quand il avait si souvent fait miroiter aux jumeaux des promesses de sanctions s’ils s’en étaient approché de trop près, l’animal restait tel qu'il l'avait vu pour la dernière fois ; sous la voute nocturne, la robe claire de l’espagnol avait des reflets de soleil brouillé que venaient entraver les longueurs d’une crinière grisée et ce fut dans un murmure aussi surpris qu’incrédule que le nom de l’étalon lui échappa.

Visgrade…

Le cheval délaissa l’herbe malingre qu’il reniflait pour plonger son regard dans celui du garçon, étrange rencontre, essayant l’âme plus encore à gouter à l’Indéfinissable, savant mélange de stupeur et de fascination , d’impossible et de concret s’ancrant dans ses prunelles émerveillées. Vestige protégé des tempêtes dans le champ de ruines qu’avait créé le ploiement de sa mère presque dix ans plus tôt, Visgrade ressemblait à ces rêves hypnotiques trop proches de la réalité pour que l’on s’essaye à les toucher, de peur de les voir se déliter à la moindre volute trop vive, et, sans marquer un quelconque trouble de cette interruption, souffla brièvement en guise de salut avant de replonger son long cou vers les friandises desséchées qu’il avait trouvé.

La pression brusquement apposée à ses épaules l’arracha à cette errance accidentelle, déchirure scindant les temps confondus, secouant la chair au fur et à mesure que le sol réapparaissait sous ses pieds, imprimant à l’ouïe la clameur entêtante qu’il avait occulté.

Ses mains n’étaient plus les mêmes, plus fortes qu’il ne les avait jamais connues sans pour autant avoir perdu cette douceur qui n’appartenait qu’aux mères, le tenant lui, elle, cette jumelle morte, dans une désespérance qui le contaminait et vouait indéniablement à l’échec la fuite qu’il avait espéré, car si à l’instant, son monde volait en éclat pour la seconde fois, la certitude absolue qu’il ne mourrait pas de Sa main venait de lui gangrener le cœur, ajournant la méfiance si soigneusement cultivée durant une décade d’apprentissage.
Sa voix avait-elle déjà tressauté de ces accents inquiets une seule fois durant les années les plus vertes de son enfance, bris acérés de mille sentiments qu’il n’avait jamais voulu lui prêter une fois le deuil consumé?
Ses yeux immenses se brouillaient ils de joie, de crainte ou de colère, lueurs toujours tendres et sèches qui n’avaient jamais failli en les couvant et qui dans la seconde, se révélaient impuissants tout autant que perdus à la contemplation de son visage?

Est-ce que je lui ressemble ?, aurait-il voulu demander si sa voix n’avait pas été prise à l’étau d’une gorge contrite, question qui le hantait si souvent encore quand il croisait son image au travers d’un reflet, éternellement en manque de ce père mort avant de le rencontrer, incapable malgré l’affection immense qu’il portait à Rumwald d’y associer le moindre de ces traits communs qui forgent l’identité tout autant que l’appartenance. Le retrouves tu à travers moi ? Est-ce pour cela que tu es partie ?

Longtemps délaissées, les questions revenaient, grêle lourde écorchant les nerfs, faisant ployer l’âme, menaçantes de saper l’acier d’une volonté pourtant entrainée, maintenant qu’elles étaient si proches d’obtenir enfin les réponses qu’elles avaient espérées.

Rentrer où ?, fut la première qui lui échappa, faible face à cette mère disparue, à la chaleur que sa présence dispensait, tantôt irritante, tantôt bénie, collision d’univers faits de glace et de lave, écornant le ciel jusqu’à faire ployer les courbes des réalités les plus rassurantes, laissant naitre et vivre cette envie puérile que rien ne soit jamais arrivé.
La dextre se leva pour repousser l’empreinte maternelle quand l’épaule se secouait pour déloger la jumelle sans pour autant dispenser cette animosité brutale qui l’avait d’abord submergé, abandonnant l’enfant aux portes d’une lucidité d’adulte, d’une vérité qu’il avait occulté tant que ses résolutions n’avaient pas connu le bélier ; l'ombre implacable du Hibou planait.
Rentrer où, Mammig ? blasphéma-t-il plus sourdement encore, accusant comme seuls les enfants savent accuser leurs parents de ce dont ils ne sont pas coupables : Il t' a trouvé une fois déjà… Comment l’empêcheras-tu de recommencer ?

Anaon

*
Rentrer où ?

Quand il la regarde, elle se sent transie jusqu'à la moelle, pressentant que ce sera là que tombera le couperet qu'elle a attendu et redouté pendant si longtemps. Sous ses doigts, l'épaule se dégage. Les ongles s'y agrippent dans un réflexe premier, puis, ne décelant plus dans les prunelles la brutale envie de fuir, la poigne s'estompe lentement sur l'arrondie de chair, précautionneuse. Le pragmatisme tente de reprendre sa place de maître sur ce marasme d'émotions. Commander aux chairs trop promptes au contact. Trouver la réponse adéquate. Elle a réussi à accrocher entre eux un fil ténu. Fragile et volage. Elle doit le maintenir, sans effaroucher le faon qui se tient sous ses yeux. Qu'il est dur et cruel de parler, de réfléchir, après dix ans de manque, quand ils n'auraient dû que se retrouver en étreintes et pleurer le bonheur de leur retrouvailles.

Rentrer où, Mammig ?

Mammig ramène ses mains vers elle, concédant la liberté qu'il lui demande, sans faire la nouvelle erreur cependant d'étouffer sa prudence. Les sourcils se pincent sur son front. La peur se meut en hésitation. Qu'entend-elle dans sa voix ? Serait-ce... du mépris ? A contempler Caël, ce jeune homme, la sicaire prend soudainement conscience de l'ampleur de cette décennie d'absence. Et aux supputations qui affluent, des plus logiques aux plus farfelus, ses azurites s'arrondissent d'horreur.

Qu'est-ce que le Hibou a pu faire germer dans l'esprit infantile ?

Ce n'est pas elle qui l'a élevé. C'est Lui. Oui, Lui, avec qui il s'est construit dans son adolescence, cette période critique durant laquelle il a formaté sa personnalité. L'avouer est une déchirure. C'est pourtant une réalité. Quelles traces l'enseignement d'une mère peut-il laisser à un enfant de huit ans après tant de temps ? Caël n'a pas le corps d'un garçon battu et mal nourri. Rumwald a pris soin de lui. Un constat, que les réminiscences d'une lettre interceptée il y a quelque mois entre maître et chaperon corrobore, posant sur ses retrouvailles l'empreinte infâme de la Tragédie.

Mon dieu... Qu'a-t-il pu corrompre dans son esprit ?

Son fils. Son propre fils la fuit. Jusqu'à quel point a-t-il pu l'élever ? Il la craint, elle, sa mère, qui n'a pas cessé de l'aimer. Qu'est-ce que le Hibou lui a raconté ? Qu'a -t-il inventé sur elle ? De quel spécieux a-t-il usé ? Il l'a frelaté ? Il l'a dénaturé ? Aurait-il manipulé et souillé un esprit trop malléable, une glèbe encore trop meuble pour la façonner à son image ? Crime impardonnable. Blasphème envers elle.

Cette perspective emplie la sicaire de terreur et de détresse. De dégoût, presque. Hâve, elle lui répond.

_ Il ne vous fera plus jamais de mal.

Cette nuit-là... cette fameuse nuit-là, quand le hiémal avait recouvert le monde d'un manteau d'ivoire, posant sous le noir de la nuit un linceul de neige et de silence, si au lieu de se rendre, inspirant l'éponge empoissonnée qui l'a mené dans l'inconscience, si elle s'était approchée, est-ce que le clair des lames se serait enfoncé dans leurs gorges tendres et sanglotantes ? Oui, oui elle en est convaincue... Elle n'avait pas eu d'autres choix face à ses deux dagues qui tenaient en joug la vie de ses enfants.

_ J'aurai dû...

L'aveu est un filet mourant... le murmure spectrale d'un fantôme penché sur la pierre de son épitaphe. Une hésitation... Presque une révélation. Elle aurait dû approcher. Les lames auraient fendu la chair, traçant dans la porcelaine un fil rouge et suintant. La vie aurait dégringolé en lourde goutte sur la neige, dessinant dans l'immaculé un chapelet de sang. Une carotide tranchée, pour une mort rapide et peu de souffrance. Ils seraient morts. Folle, elle se serait tuée. Et elle aurait épargné à sa fille enlevée une vie de prostituée et une fin insoutenable sous les coups d'un détraqué dont elle ne pourra jamais se venger. Et elle aurait évité à son fils tous ces traumatismes et ces choses qu'elle ne sait pas et qui aujourd'hui torturent ses grands yeux gris...

Ils auraient pu tous renaître, ailleurs, comme les païens le croient si chèrement, convaincus de l'immortalité de leurs âmes et de l'inexistence de la Fin.
Est-elle là, en fin de compte, sa seule et unique erreur ? Celle d'avoir tenté de les sauver...

Que de questions qui l'empoissonneront jusqu'à sa mort... Des "si", pour refaire dans ses rêves un monde que le temps ne pourra jamais lui permettre de revivre.

Les paupières clignent sur ses pensées macabres, redorant un instant son visage du marbre qui s'y était brisé. Il ne lui reste qu'une seule rédemption. Celle de racheter ses bévues impardonnables, dans cette vie et dans les autres.

_ Il ne reviendra pas. Il ne reviendra plus jamais. Je ne le lui permettrai pas !

Le regard saute d'un œil à autre. Ne me crois-tu pas ?

_ Je t'offre des murs. Des remparts... Je...

Faudra-t-il que je t'emmène de force avec moi ?

_Tu m'as tellement manqué...

Pitié, ne me fait pas parler...

A nouveau le cœur tremble. Pauvre organe qui a bien trop souffert, serait-il aujourd'hui, incapable de supporter la charge ? « Émotion » n'est qu'un mot imparfait pour décrire ce qui l'ébranle. Un supplice délectable, un bonheur insupportable. Et ce temps si pressant...

La pluie...Ne sens-tu pas la pluie ? L'air à l'odeur d'orage. Ce mélange de rouille qu'exhale la pierre mouillée et de mousse qui suinte de l'herbe humide... La chair fluviale au loin qui expire quelques maigres parfums. Cette écume de senteurs flottant au-dessus de la vase de Paris... Juste cela... Rien que cela. Une odeur de terre.
Te souviens-tu du lac ? Des bois bordants ses flancs. Quand tu voulais aller pécher même quand le ciel crevait d'orage. Un téméraire, un imprudent, comme ton père. Oui, tu lui ressembles. Oh ! Que j'en suis heureuse...
Demande-le moi, je te le dirai.

La bouche reste pantelante, entre-ouverte, suffoquant des mots qui n'y viennent pas. Elle veut prendre ce visage dans ses mains et lui dire de mille et une façon combien elle l'aime. Déposer sur chacun de ses reliefs des baisers ivres de tendresse.

_ Que tu es beau...
… Pardonne-moi...

A nouveau la voix se casse, le regard se trouble. Puis une inspiration brutale se prend, comblant ses poumons asphyxiés. Ses traits se brouillent quand le calme tente une fois de plus de lui ramener les pieds sur terre, dans un pragmatisme tyrannique, mais indispensable. L'instinct s'ébroue, la rappelant à l'ordre. Les paupières clignent pour chasser l'émoi qui lui fait perdre la tête. Elle recule d'un pas, prenant conscience des pulsations brûlantes qui lancine sa hanche. Une œillade inquiète se porte autour d'eux et des murs qui leur font un cloître. Le chaperon pourrait revenir. Le Hibou lui-même peut-être.
Peur ? Assurément, l'Anaon a peur. Elle ne sera pas tranquille tant qu'elle n'aura pas emmené son fils loin d'ici. Et pourtant, elle ne s'est jamais sentie aussi déterminée que maintenant.
A nouveau senestre se meut pour se glisser dans son dos et retrouver le contact rassurant de l'arme. Le crissement infime du métal remuant dans son fourreau.

_ Je te dirais tout... Tout ce que tu veux savoir ! Mais je t'en prie partons maintenant ! Je te raconterai... Je te raconterai Denée, Paris, Bretagne et tout le reste, ma Aelig, mais ici nous ne pouvons pas.

Voix transpirant l'impatience et la crainte.
Je veux pouvoir m’effondrer à l’abri du monde.

Musique : " She Remembers" dans "The Leftovers" Saison &, composée par Max Richter.
"Ma Aelig", breton : Mon petit ange
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Cael

It's hard, hard when you're here, all alone
And everyone else is gone home
Harder to know right from wrong
When all objectivitie's gone
And it's gone
But you still carry on (*)

Les jours tristes, Y.Tiersen/Neil Hannon

Une grimace peignit les traits juvéniles en guise de réponse.
Bien sûr que le Hibou reviendrait, oiseau de proie nocturne qui n’hésitait pas à confier sa couvée aux bons soins des armes les plus meurtrières quand il ne pouvait lui-même veiller sur elle. Il battrait des ailes, l’oiseau, obscurcissant les nuées timides d’une vie ourlée de rêves indicibles, jusqu’à en déchirer le voile pour n’offrir que le sang à son appétit. Une fois elle avait failli, plus jeune, plus endurante alors, encore mère… Aujourd’hui, façonnée par ces années de gouffre que les mains tendues et les réponses ne combleraient jamais, que pouvait-elle offrir si ce n’était la fuite, la peur et la mort ?
Si ce n’était pour elle que Rumwald viendrait cette fois, ce serait assurément pour lui, brindille plantée à même la chair de son ravisseur en ayant, malgré eux, assouvi des instincts paternalistes inattendus.

Je sais tout ce que j’ai à savoir…

Mensonge blême dont chaque syllabe portait les atours des vérités ânonnées jusqu’à devenir convictions, délivrant l’esprit embué par les limbes d’un paradis en friche où se heurtait des mondes d’interrogations à des chaos de certitudes.
Pourquoi ?
N’étions-nous pas plus importants que tes rites païens ?
As-tu pleuré ?
As-tu eu mal ?
Nous as-tu seulement cherchés ?
Où étais-tu ?
Qu’est ce qui t’a pris si longtemps ?
Sais-tu… Sais-tu qu’elle est morte ?

… tes mensonges ne m’intéressent pas… murmura-t-il quand ses doigts se crispaient sur le manche du coutelas emporté dans sa course, reculant d’un pas tandis qu’il relevait le bras devant lui, laissant dans son sillage, l’éclat diaphane de sa lame. Ici, j’ai un père, qui m’a éduqué quand je ne suis même pas de son sang.

Ne le juge pas ; tu n’as pas été capable d’élever ta propre descendance.

Ici, j’ai un toit…

Ne le blâme pas ; tu m’offres le refuge là où il m’offre la maison.

… Une place.

Ne le condamne pas ; laquelle m’offres-tu, toi, dix ans plus tard, dans cette nouvelle vie que tu arpentes ?

Va-t’en, demanda-t-il doucement, chassant d’un revers de la senestre, les larmes qui lui brouillaient la vue.
Elle n’avait jamais pu les protéger, ni à l’ombre de ses croyances qui les avait menés ce soir-là devant la tombe végétale de ce père absent dont le souvenir faisait toujours naitre à son visage, les accents d’une mélancolie tendre que la buée ne faisait jamais luire devant eux, ni à l’orée de cette forêt qu’elle leur avait promis amicale et qui les avait trahis ce soir-là, en abritant l’impitoyable Main inquisitrice de la justice divine.
Va-t’en, répéta-t-il plus fort en quittant des yeux la terre battue de la petite cour pour porter son regard sur cette mère tant espérée, tant redoutée, et dont la faiblesse révélée sous ses divers aspects éclatait en mitraille à ses tempes enfiévrées.

C’était à lui qu’incombait ce devoir, enfant que la séparation et l’amputation avaient forgé au-delà des ombres tissées par le Hibou pour germer en un amalgame de pureté et d’immaturité, ayant attendu une vie entière de pouvoir faire ce qui lui avait été ravi si jeune : protéger sa mère.

Va t’en! aboya-t-il plus fort en pointant la lame vers elle plus violemment, va-t’en avant que je ne t’écorche! cria-t-il comme l’on crie sur le chien errant qui s’est mis à vous suivre pour lui épargner l’inflexible jugement du maitre de maison qui ne le désire pas, inconscient que c’était sans doute bien plus le volume de sa voix que redoutait Anaon que l’acier qu’il avait installé entre eux..

Je ne suis pas si mal ici, tu sais… Je ne crains rien et toi non plus.
Ne t’a-t-il pas laissé vivre toutes ces années alors que tes blasphèmes condamnent tout ce en quoi il croit ?
Nos futurs sont des impasses Mammig. Tu m’offres la perte, je t’offre la vie. Il ne m’a pas si mal éduqué que ça, tu vois…

Va-t’en, ordonna-t-il une dernière fois en accompagnant les mots d’une avancée rapide, la lame plongeant vers la chair maternelle sans espoir de la toucher, mais porté par celui de la convaincre de reculer, de se plier à plus fort qu’eux, au chemin d’une vie qui ne les réunirait pas.
Mais Anaon ne bougea pas, immobile Souffrance, création des temps révolus et des avenirs perdus, accusant le geste trop malhabile pour être meurtrier mais trop net pour être inoffensif, refermant, lentement en guise de fuite, la douce langueur de ses bras autour de ses épaules pour le serrer contre elle.

(*) C'est dur, dur quand tu es ici, tout seul
Et que tous les autres sont rentrés chez eux
Plus dur encore de savoir ce qu'il y a de juste dans le faux
Quand toute objectivité t'a abandonné
Et elle t'a abandonné
Mais tu continues encore

Anaon

*
Je sais, l'absence et le manque. Je sais, la culpabilité et la honte, de n'avoir pas su vous protéger, ni vous retrouver, tous deux. J'ai hurlé de folie et de douleur, quand mes plaies se refermaient, s'infectant de votre absence que mon cerveau mort ne comprenait pas. Un sourire de l'ange purulent, pour graver dans l'ironie le cadavre d'une joie que l’on m’a amputé. La douleur fantôme du Bonheur.
J'ai pris les armes, pour me vautrer dans la fange des mercenaires, pliée aux turpitudes des Grands pour trouver à chaque écu gagné, le moyen de me rapprocher de vous. J'ai plongé mes mains dans des entrailles, enfiler des boyaux comme des gants sur ma peau, sans aucun remords, quand chaque hurlement me rapprochait de l'aveu qui m'aurait mené à vous. J'ai troqué mes cuisses, moi la Fidèle, contre un peu d'information.
Je sais, le deuil qu'on ne fait pas, le futur qu’on ne veut pas. J'ai tué dans le déni et l'avortement deux enfants gonflants ma panse, ne supportant pas l'idée d'être obligée d'en aimer d'autre en dépit de votre absence. J'ai aimé le troisième, de l'avoir d'abord vu désiré par son père. Je sais, l'impuissance de n'avoir jamais su aimer Judas, pleinement, sans condition, tant je vous ai aimé bien plus, au-delà de tout, de lui, du monde et de moi-même. J'ai fuis si souvent vers Paris, comme un voleur après son crime. Incapable de vivre, aimer, sourire, vieillir sans sentir la culpabilité m'arracher les tripes, d’exister encore malgré ma douleur.

J'aurai détruit le monde. J'aurai fait violer femmes, enfants, vieillards. J'aurais égorgé Judas de mes propres mains si ça avait pu vous ramener à moi...

N'en doute pas. Que chaque jour je me suis labourer le crâne, que j'ai rêvé tant de fois de m'arracher ses paupières qui ne vous révélaient jamais à moi quand je vous avais appelé toute la nuit durant, dans mes rêves et mes supplices.

Elle le regarde reculer, sa lame se dresser, quand sa voix coule dans son esgourde les mots corrosifs de l'acide. Ces yeux dépeignent l'horreur, le sacrilège le plus infâme quand il ose placer le Hibou sous les apparats de « père ». Une colère scandalisée lui mortifie les veines. Elle a construit pour cet homme, un autel en elle-même. Un temple, pour cet amour inviolable qu'elle lui a voué pendant tant d'années. LUI et ses majuscules, Lui qu'elle a aimé comme on ne peut aimer qu'une seule fois dans sa vie, comme si peu seront jamais capables d'Aimer. Pour lui, elle serait morte, elle l'aurait rejoint dans la tombe sans attendre si elle ne portait pas dans ses entrailles le dernier cadeau qu'il lui a légué. Deux petits jumeaux à la tête blonde.

Que Caël puisse renier son père au profit d'un imposteur lui est... insoutenable. Abject. Elle aurait fracassé la mâchoire de quiconque aurait osé cracher sur sa mémoire. Quiconque aurait osé, ne serait-ce que prononcer son nom, plus précieux encore que celui de Dieu.

Rumwald a osé...
Il a osé déraciner tout ce qu'elle s'était appliquée à planter.

Estomaquée, elle contemple, incompréhensive, le clivage que son fils s'emploie à tailler entre elle et lui. Oui... elle est comme le chien. Comme le cabot qu'on a un jour perdu à des miles et des miles de sa maison. Qui, fidèle, n'a toujours eu qu'un seul et unique but. Sur sa route, il a rencontré bien d'autres galeux, et même des familles qui lui ont offert la gamelle et le panier. D'autres qui ont voulu lui passer le collier, mais chez qui il n'a jamais réussi à rester. Et après des années d’errance, croûté et pouilleux, il arrive enfin sur le seuil de cette maison qui n'a jamais quitté le palpitant dans sa poitrine, qui fait battre sa queue et baver sa langue, cette maison, où il reçoit un coup de bottes dans la gueule, en guise d'unique salut.

« Va-t’en »
...Viens avec moi

« Va-t’en »
...Viens avec moi

« Va-t’en ! »
...Viens avec moi

Elle a tiré la lame de son fourreau, dans le grincement clair du métal mis à nu. Elle a écarté les bras, puis ses doigts se sont ouverts, laissant choir sa dague dans la cour détrempée qui fait le plancher de leur scène. Ses narines tremblent quand elle s'écartèle comme un Jésus en croix, déchirée, par l'horreur de la situation et la résignation. Comme aux pieds d’un rempart, un jour de mariage, face à Judas à qui elle avait aussi laissé le choix. Ainsi c'est ce que tu veux ? Alors crucifie-moi.

Non, elle ne bouge pas. Ni quand il se jette sur elle, ni quand la lame la percute en plein sternum, déchirant le cuir, se heurtant à la maille qu'il dissimule, ripant vers le col du gilet où il l'entaille jusqu'au cou dans une longue estafilade. Et c'est seulement quand le corps perdu termine sa course, quand la pointe du coutelas a glissé hors de sa chair que sa main empoigne sèchement le poignet incriminé, tandis que son autre entoure les épaules juvéniles pour le plaquer contre elle dans l’étreinte forcée qu’elle a tant désirée.

Son cœur explose.
Alors qu'elle le tient là dans la camisole de ses bras, elle hume son odeur comme une noyée, s’enivrant de ce parfum qu'elle a cherché à retrouver depuis tant d'année. Ses cheveux, sa peau. La chair de sa chair. Les battements affolés de son palpitant contre le sien. Enfin, ses poumons atrophiés s'emplissent à nouveau de vie.

_ Je t'ai cherché. Je vous ai languis tous les jours de ma vie, n'en doute pas une seule seconde ! Je n'ai vécu que pour cela et pour rien d'autre ! Regarde ce qu'il m'a fait... Ce qu'il nous a fait. Souviens-toi ! Crois-tu que je ne saurais revenu que pour te mentir ? Tout ce que j'ai pu faire, je l'ai fait pour vous !
J'ai retrouvé ta sœur qu'il a fait mourir... et maintenant je te retrouve toi !

Son bras se resserre, dans une étreinte avide et tendre. Son pouce glisse d’autorité dans la paume qu’elle désarme de son coutelas, pour mieux venir s’arrimer sur ce corps chéri. Enfin le palpable remplace sous ses doigts les chimères insaisissables.

« J'ai tant rêvé de toi que tu perds la réalité.
Est-il encore temps d'atteindre ce corps vivant et de baiser sur cette
bouche la naissance de la voix qui m'est chère ?
J'ai tant rêvé de toi que mes bras habitués, en étreignant ton ombre, à se
croiser sur ma poitrine ne se plieraient pas au contour de ton corps,
peut-être.
Et que, devant l'apparence réelle de ce qui me hante et me gouverne
depuis des jours et des années, je deviendrais une ombre sans doute.
Ô balances sentimentales.
J'ai tant rêvé de toi qu'il n'est plus temps sans doute que je m'éveille. Je
dors debout, le corps exposé à toutes les apparences de la vie et de
l'amour de toi, le seule qui compte aujourd'hui pour moi, je pourrais
moins toucher ton front et tes lèvres que les premières lèvres et le
premier front venus.
J'ai tant rêvé de toi, tant marché, parlé, couché avec ton fantôme qu'il ne
me reste plus peut-être, et pourtant, qu'à être fantôme parmi les
fantômes et plus ombre cent fois que l'ombre qui se promène et se
promènera allègrement sur le cadran solaire de ta vie. »

Sa joue se plaque contre la tempe aux cheveux d'or. Ses narines se froncent, une larme trouve le chemin si dur à franchir pour dévaler sa peau. Une sorte de rage au ventre l'empoigne. Celle de «L'Enfin » qui éclate par tous ses membres.

_ Je t'aime mon garçon... Karet out ganin... Je t'aime tellement...

Il y a un soir, un soir de solstice, quand l'hiver avait recouvert la terre, elle s'était rendue à la mie-nuit avec ses enfants au bord d'un lac, pour déposer une branche gui au pied d'un chêne qui avait vu mourir l'Amour de sa vie. Quand elle s'était retournée, deux lames ornaient leurs cous graciles et blancs. De désespoir, elle s'était rendue afin que mal ne leur soit pas fait. Elle a clos ses paupières alourdies par le poison sur cette dernière image qu'elle a emportée d'eux. Puis on a fendue ses joues. On a brûlé son dos et fouetté sa chair, pour l'abandonner, sevrée de sa seule raison de respirer. Et voilà qu'enfin, au bout de neuf ans, elle retrouve le fils perdu et adulé.

L’improbable histoire d'une mercenaire que l'on croit avide d'hémoglobine, quand elle n'a vécu que Mère, durant une décennie, dans le seul et unique but de retrouver ses enfants.

Ses lèvres, sans faire fi de la réaction de son fils, embrassent longuement ses cheveux blonds. Voilà que la rage, laisse place à l’ineffable Soulagement.

_ Viens à moi, ma c'halonig. Mon fils, viens avec moi...

Ne m'oblige pas à t'enlever de force...
Car je le ferai...

Musique : "Dona Nobis pacem 1" dans "The Ledftovers" Saison 1, composée par Max Richter.
« J'ai tant rêvé de Toi » de l'admirable Robert Desnos
Karet out ganin : Une des innombrables façons de dire « Je t'aime » en Breton
Ma c’halonig : Affectueusement, « Mon cœur » en breton
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Lechaperon

La journée était bonne malgré la pluie qui faisait rouiller les os et couiner les godasses. Bien au chaud dans une taverne miteuse ou le guet n'aurait jamais idée de foutre les pieds même avec cinq ou six verres dans le nez. Ça, le Chaperon l'avait bien compris, et durant le maigre temps où il pouvait se permettre de laisser le gosse seul, il ne lésinait pas bien longtemps sur le choix du trou qui allait engloutir quelques écus rondement gagnés. Ce ventre à traine-misères, escamoteurs et coupe-jarrets, aux poutres vaguement pourries, à la cervoise buvable malgré son goût de foin et au relent de pisse. Gargote mal-famée où croupissait toute la racaille de Paris qui se sentait aussi bien dans ce boui-boui qu'un cochon dans sa fange. Aujourd'hui, il s'était permis de laisser le gamin une petite heure, le temps de lever un peu le coude et de pincer la hanche d'une ou deux ribaudes qu'il entraînait sur ses genoux. L'homme n'avait rien de ces gaillards avec des bras larges comme des rondins qu'on croisait sur les quais à l'arrivage des bateaux marchands. Il était aussi sec qu'une branche, un escogriffe à la trombine asthénique et nerveuse, percée par deux petits yeux clairs et vicieux. Pas malin serait celui qui le croirait faiblard avec sa carrure osseuse, le chaperon et sa face de fouine sont une fine lame, pas toujours honnête, mais ça, ça faisait bien longtemps que la morale s'était faite la malle avec ce genre de personnage.

D'une main il repoussa la gironde posée sur ses genoux avant de la saluer en lui claquant la croupe. Ça lui faisait du bien de tailler le bout de gras avec ses vieux comparses de resquille, mais fallait pas manquer aux règles de son nouveau gagne-pain. Cette place était certes moins palpitante qu'une maraude en plaine ruelle ou sur les grands chemins, mais arrivé à un âge, la facilité et la sécurité avaient quelque chose de bien séduisant. Bien payé, le Chaperon n'allait pas de plus cracher sur pareille tranquillité. Mais pour préserver ce doux train-train mené depuis quelques lunes déjà, le bonhomme avait appris une chose essentielle : ne pas contrarier le Hibou. La pause était rongée, il lui fallait regagner le nid de ces oiseaux s'il voulait éviter tout drame qui mettrait sa tête en péril.

Bravant les flaques qui empoissaient les rues crasseuses et dégueulassaient ses bottes, il reprit le chemin des quartiers plus cossus de la capitale. Une main glissa dans ses cheveux filasses qu'il tenta vaguement de remettre en place le temps d'occuper son trajet. Il avait l'enjambée longue, et les escaliers qui menaient à son « chez eux » ne mirent pas longtemps à faire leur apparition. Il grimpa les marches quand il se figea brutalement devant la porte d'entrée laissée grande ouverte. Malepeste ! Qu'est-ce que... L'Oisillon se serait tiré ? Nan ! Le chaperon en savait assez pour savoir que le gamin n'aurait eu aucun intérêt à fuir, et s'il lui était poussé des ailes de jeune homme tracassé par les donzelles où un quelconque besoin d'aventure, il sait qu'il se serait montré bien plus futé et discret que ça ! Tirant sa dague, le chaperon pénétra les lieux avec précaution, prêt à en découdre avec le maraud qui aurait décidé de jouer les pies du dimanche. La chambre de Caïn lui colla une vive sueur froide à la vue de cette chaise renversée. L'Oisillon s'était carapaté et vite. Et ça, c'était vraiment pas bon. Le chaperon pesta et n'attendit pas pour récupérer son arbalète qu'il banda d'un pied dans l'étrier. Il chargea le carreau avant de faire le tour rapide de la maison. Il n'y avait personne, le gamin avait bel et bien disparu et il avait plutôt intérêt de le retrouver vite et en vie.

Nerveux, le sbire fonça à l'extérieur, dévalant les marches qu'il avait avalées. Il se dirigea vers la cour, pour attester ou non de la présence du cheval du jeunot, et la scène qu'il vit brutalement le frappa à nouveau et le figea sur place.

Le blondinet était là, dans les bras d'une femme au visage ravagé d'un sourire factice. Son sang ne fit qu'un tour. Le Chaperon avait bien des tares, mais celle de l'omission n'en faisait pas partie. Cette faraude-là, il l'a reconnu sans l'avoir jamais vu. Fagotée comme un homme, une balafre sur la trogne qui ne pouvait faire aucun doute. C'est contre cette femme-là qu'il était payé à protéger le gamin. Le malandrin en resta coi. Il ne savait pas le pourquoi du comment de l'existence de cette foutue donzelle, on ne le payait pas pour poser des questions, mais la consigne était là : Caïn, comme on l'appelait, ne devait retourner avec cette femme pour rien au monde. Rien au monde.

Les brumes de l'alcool lui empoissant le cerveau, cette mauvaise surprise sabotant ses réflexions, il leva son arbalète d'un geste fébrile sans bouger d'un iota de l'embrasure où il se trouvait. Seigneur, il n'aurait jamais cru tomber aussi abruptement sur la conjoncture tant redoutée ! Il paraît que cette bonne femme, c'est le diable ! Aurait-il peur d'une fichue bougresse ? Non ! Y'a peu de « on dit » sur elle, le peu qu'il y a c'est pas bien beau, mais des saloperies il en a connu, celle-ci n'en sera pas celle qui lui fera refaire ses braies. Mais la cervoise lui grignotant l'esprit, abruti, il demeurait comme un panais planté à quelques pieds de la scène. La panique soudaine de ne pas savoir quoi faire. Les gosse avait été dressé comme un chien d'attaque, mais voilà qu'il était lové dans les bras de celle qu'il avait appris à craindre ! Le chaperon analysa, maladroitement, et il crut qu'il était enraciné là depuis une éternité. Son protégé lui tournait le dos, faisant rempart contre cette drôlesse dont il dépassait à peine la tête. Il doit la contourner ? Pour l'embrocher de dos... S'il échoue, il est mort. Si cette garce embarque le môme, il est mort. Si le môme se tire de son plein gré, il est mort. Foutue pisse-d'âne alcoolisée qui l'empêche de réfléchir convenablement ! Il doit...

Il se décida à bouger, quand les yeux bleus de la brune se relevèrent sur lui le figeant à nouveau. Son esprit s'emballa autour d'une seule et même phrase. Caïn ne doit jamais retourner avec cette femme, quoi qu'il en coûte...

Quoiqu'il en coûte...

Le geste fusa parmi une montagne de réflexions. Déjà, il pensait à la suite, à fuir pour dessaouler au loin, aux affaires qu'il lui faudra embarquer. Et il n'attendra pas après ce geste pour prendre la tangente.

Dans un sursaut épidermique, sa main pressa la détente de son arme.

Anaon

❝ Les plus désespérés sont les chants les plus beaux,
Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.
Lorsque le pélican, lassé d'un long voyage,
Dans les brouillards du soir retourne à ses roseaux,
Ses petits affamés courent sur le rivage
En le voyant au loin s'abattre sur les eaux.
Déjà, croyant saisir et partager leur proie,
Ils courent à leur père avec des cris de joie
En secouant leurs becs sur leurs goitres hideux.
Lui, gagnant à pas lent une roche élevée,
De son aile pendante abritant sa couvée,
Pêcheur mélancolique, il regarde les cieux.
Le sang coule à longs flots de sa poitrine ouverte;
En vain il a des mers fouillé la profondeur;
L'océan était vide et la plage déserte;
Pour toute nourriture il apporte son cœur.
Sombre et silencieux, étendu sur la pierre,
Partageant à ses fils ses entrailles de père,
Dans son amour sublime il berce sa douleur;
Et, regardant couler sa sanglante mamelle,
Sur son festin de mort il s'affaisse et chancelle,
Ivre de volupté, de tendresse et d'horreur.
Mais parfois, au milieu du divin sacrifice,
Fatigué de mourir dans un trop long supplice,
Il craint que ses enfants ne le laissent vivant;
Alors il se soulève, ouvre son aile au vent,
Et, se frappant le cœur avec un cri sauvage,
Il pousse dans la nuit un si funèbre adieu,
Que les oiseaux des mers désertent le rivage,
Et que le voyageur attardé sur la plage,
Sentant passer la mort se recommande à Dieu. ❞

- Extrait des "Nuit de Mai" d'Alfred de Musset

Il est des instants qui semblent durer une éternité. Quand le cœur accuse ses pulsations vitales qui charrie dans ses veines un sang soudainement neuf, épuré dans l'instant, de ses angoisses et ses remords ; quand le temps d'une seconde, les âges semblent subitement trépasser, comme si dix années d'un seul coup s'envolaient, effaçant les rides du tracas que les absences ont gravé. Quelques maigres secondes frappant l'horloge du monde, se martelant dans l'âme sur la stèle des souvenirs qui braveront jusqu'à l'éternité.

Mon éternité.

Oui... Il est des instants qui semblent ne jamais s'arrêter et qui pourtant sont d'une réalité cruellement écourtée.

Les poumons de l'Anaon se gonflent de sentiments dont elle ne saurait pleurer les mots, ni les décrire, ni les écrire. Neuf ans de drames et d'Infâmes qui se dénouent, là, dans le muet d'une étreinte que l'Ineffable a choisi comme emblème. Dans la chaleur heureuse qui inonde son regard aux paupières-remparts, elle relève les yeux. Est-ce par un hasard propice, un sursaut d'intuition, peut-être, ou les dernières convulsions d'un instinct maternel ? Elle ne saurait le dire... mais cela s'exauce, à temps pour le voir, lui.

Dans ces instants de drame, le temps ne s'arrête pas, ni ne s'accélère.
Il fait les deux.

Elle voit. L'arbalète dressée vers eux. Elle comprend. Durant cette infime seconde, Qui est celui qui la proclame en menace. Ce qu'il va faire. Ce qu'il en découlera. Dans une vitesse foudroyante, elle perçoit tout, jusqu'à savoir déjà comment elle devra réagir. Le soubresaut de l'homme lui semble être une houle lente et grasse. La pression de son doigt : une mollesse absolue.
Démesurément long.
Mais malgré cette réflexion-réflexe, cette vitesse d'esprit ahurissante, malgré cette conscience en exergue, écartelée dans toute son omniscience... elle n'a absolument pas le temps de réagir.
Démesurément court.

On comprend tout. On ne peut agir sur rien.
Cruel ambivalence.

Le choc. Et l'onde du son de l'arbalète qui semble fuser après. Comme le sillage d'un cri qui résonne entre les tempes après son explosion macabre. Une modulation grave. Puis un sifflement. Un acouphène.
Son souffle se coupe sous la butée qui lui frappe le sternum, stoppé par les mailles voilées qui le protègent sous le cuir du gilet. Et elle entend après-coup, le fer rencontrer l'obstacle, fusant à travers lui dans le son sec des chairs perforées et des os brisés. Aucune perception ne lui parvient dans le bon ordre.
Et c'est maintenant, que le temps s'arrête.

En face, l'arbalète est vide de tout carreau. Sur sa poitrine, le sang qui empoisse son cuir n'est pas celui qui coule de son cou, maigre petites perles pourpres. Les azurites de l'Anaon se plongent dans le regard ahuri de Caël. Dans un mot qu'elle n'entend peut-être pas, ou le hoquet d'un souffle, une gerbe de sang éclate sur le bord de ses lèvres.
Un trait lui embroche le cœur et lui transperce le poumon.

Non...

Elle ne respire plus. Ses mains tremblent. Son regard se porte sur la pointe du carreau ressortant du corps de son fils pour rentrer dans le sien.

Non...

Quelque chose claque dans son crâne. Comme une ampoule de verre qui se brise. Ou l'organe vitale de la conscience qui implose. Agonise. Elle plonge à nouveau ses yeux dans les deux perles grises horriblement belles de son fils. Cet effroi... Ce fatal désarroi. Et sans qu'elle ne s'en rende compte, les remparts de chairs qui retiennent la cohorte de larmes s'ébrèchent, laissant dévaler sur ses joues des sillons pellucides et véloces.

Non...Non, non, non, non, non, non...

Explosion de la compréhension.
Elle se met à hurler, dans un déchirement qui en fendrait l'éther. Une panique hystérique désagrégeant sa poitrine. Hurler, de sentir le corps de son fils se faire brutalement lâche. Hurler, de voir le noir de ses iris chercher soudainement le vague. Ses doigts s'agrippent à lui comme les serres d'une harpie, tentant de le maintenir debout quand elle s'affaisse avec lui. Ses mains affolées cherchent à y retenir la vie, prisent d'horreur devant cet ichor qui dévale le lilial de son menton et jaillit du trou percé dans sa poitrine. Le monde se dérobe, et elle tombe assise, dans le raclement terreux des bottes creusant la boue, contre la margelle du puits, ses bras férocement harponnés autour de Caël quand tout son corps semble chuter sans fin dans un gouffre impitoyable.

L'ondée gronde à nouveau, elle ne l'entend pas. L'humide trempe son corps, elle ne sait s'il est de larmes, de pluie ou de sang. Elle ne sait pas si elle parle. Son esprit n'est qu'une épouvante ininterrompue. Un cuisant insurmontable. Sa gorge explosée de ses hurlements déchirés. Algie. Sanglots d'une tragédie. D'une ironie insupportable. D'une incompréhension. Inattendu. Les convulsions d'un espoir avorté gisant sur le pavé.

L'Anaon s'époumone. De folie. De larme. Hystérique. Pulvérisée. Jusqu'à en crever.
Dans ses bras de mère, le corps pèse plus lourd.

Son enfant est mort.

Musique : "Dona Nobis Pacem 2" dans "The Leftovers - Saison 1" composée par Max Richter
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Mon Plus Beau Cauchemar

Anaon

Musique : " On the Nature of Daylight" de Max Richter, réinterprétation au piano.
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Anaon

« Le devoir de la mère ne s'arrête pas avec l'accouchement, ni avec l'allaitement, ni au mariage, non, l'obligation de la vraie mère continue tant qu'elle est vivante. »

hmadou

ourouma

Musique : Sublime "Mon Plus Beau Cauchemar" d'Ez3kiel
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Cael

Anaon

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Cael

Anaon

Musique : " She Remembers" dans "The Leftovers" Saison &, composée par Max Richter.
"Ma Aelig", breton : Mon petit ange
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Cael

Ne le juge pas ; tu n’as pas été capable d’élever ta propre descendance.

Ici, j’ai un toit…

Ne le blâme pas ; tu m’offres le refuge là où il m’offre la maison.

… Une place.

Ne le condamne pas ; laquelle m’offres-tu, toi, dix ans plus tard, dans cette nouvelle vie que tu arpentes ?

Anaon

Lechaperon

Anaon

Son enfant est mort.

Musique : "Dona Nobis Pacem 2" dans "The Leftovers - Saison 1" composée par Max Richter
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[RP] Mon Plus Beau Cauchemar