Antoine..
Citation:
Paris, le 5 du mois de l’Annonciation, 1464.
La fin de l’hiver n’annonce pas encore les temps tant attendus par les déserteurs entre leurs cinq murs. Des chemins jusqu’aux portes de la Haute – Ville, cette Capitale dont on ne parle qu’en murmures ; les temps ont gâtés les voyageurs et les arpenteurs qui de leurs efforts quittent la campagne pour rejoindre l’enceinte. Une cité qui accueille avec ouverture de bras les aimés espions, troubles, séducteurs, tueurs, traitres, déserteurs d’autres Empire qui se cherchent une nouvelle mère à téter de leurs fausses lèvres charnues. Paris, dont la scène aux courants et coulées carmine décore le laurier de la justice, aux épreuves des balistes et des sièges, une nouvelle Constantinople dont les Hauts – Nobles ne connaissent ni compassions et ni sourires et encore moins la douleur de la faim. Un tapis de nuage irrégulier prive les petites têtes de leurs aurores malsaines dans les alcôves à tromper leurs maris abusant déjà du siècle d’une nouvelle naissance. Une peau grisâtre, blanche, et parfois noire grondant toujours plus fort sous les œdèmes annonciateurs de pluies, torrents et tourments. Une langue non parlée, la pluie se laisse abattre sur les toits, une pluie de flèches des cieux, cassante, bruyante et inlassable. L’acharnement sur les ruines que laisse l’hiver, les gamins courent dans les rues se prenant pour des Capitaines aux long court, d’autre assoiffés sont cambré et à genoux pour gouter l’eau, la boire, celle – ci déjà salie par leur voyage dans les caniveaux. Depuis les vitraux des maisons, les paumes froides se collent contre, les regards brumeux et triste à regarder pour la première fois Paris, l’île cannibale. Les filets d’eau descende en d’épais fils blancs sans fin, percutant le sol et dansé, animé tel un orchestre céleste ; les cuivres rugissements rauques des quidams accompagnés des percussions lourdes et sonnantes la garde appuyant le pas de leur étincelante et éternelles armures de cristal -paraissent – elles- chassant les rats et vermines des ruelles de pavés. Ces cordes, les petites gouttelettes échappées qui ne cessent de tomber contre les rebords de fenêtres, contre le bois ou accompagné des plaintes du bois sous le vent qui grogne sourdement. Enfin, le bois l’entier mélange des bruits de rues : le marché sous la pluie, les bouffons rouges et verts dansants sous les cliquetis de leurs clochettes, les trompettistes appelant à l’écoute l’orateur ou la gueulante annonçant le programme des prochains baiseurs de culs. La déchéance de la saison offre de belles occasions de pleurer derrière le miroir de l’Humanité, mais ne fait pas le don de morale, elle permet qu’aux bons et nobles intellects d’âme et de cœur de naître enfin.
Tard dans la nuit, le ciel qui était d’encre bleu mort devint en quelques remous le grisâtre ce que connaîtrait la journée. Depuis les chemins, un homme vêtu de l’habit noir et accompagné de quelques autres marcheurs s’approchaient de la grande herse qui s’ouvrait afin d’accueillir le flux logistique quotidien permettant au tableau d’Ingres qu’était Paris, d’offrir aux étrangers le mythe d’une vie éternelle. Antoine avait quitté la terre des Limougeauds pour ne garder qu’en vue le chemin qu’Aristote lui permettait encore de voir. Il émanait de lui la maladie, la souffrance silencieuse mais un calme de sage. Il contenait ses manières, des larmes invisibles peignaient ses joues de craie de salines amères. Le Seigneur de Saint – Domet, savait se déplacer et maugréer comme les pochtrons, vilains et se laisser camoufler dans le flot qu’ils formaient. Passant le passage, le flux et la mouvance devint plus lente, lourde et blessante pour le Szadig qui de l’entonnoir que formaient les haltes régulières des gardes, il put se glisser entre deux carrures germanistes que même le Très – Haut n’oserait leur demander le patronyme. Antoine se sentait non plus libre mais en constante surveillance. Il était vêtu de son habituel chapeau noir comme du jais, un col en fourrure offrant une étreinte chaude et confortable, un mantel noir ceinturé d’un cuir sombre. Des braies noirs rentrées dans de belles bottes aux lacets paraissant de lyn. Les vagues inlassables de la pluie venaient entre temps s’abattre sur la visière de son couvre-chef, permettant une ombre sur son visage. Un visage qui paraissait mourir.
Antoine n’avait pas été vu depuis déjà des semaines, et ces absences lui avaient déjà dévoré la vie. Certains détails laissant à voir l’appauvrissement de la jeunesse, de l’Adonis que certaines femmes avaient pu connaître, sentir le musc sur leurs peaux en l’espace d’une nuit de miel. Ses joues étaient habillées d’une barbe entretenue de fortune, la peau irritée et nuancée de couleur tendant vers le teint livide. Les pattes de cheveux qu’arboraient ses joues se désertaient par endroit de poils et lorsque le Seigneur penchait du torse l’avantage de la discrétion se perdait donnant sur des cernes de folies, rouges et un regard épuisé et maladif. Pourtant sa carrure lui permettait de marcher sans être un de ces morts – marcheurs attirant les esprits mauvais. Il fit une halte soudaine, le corps en arrêt, sans tomber. Son museau s’éleva doucement vers le ciel laissant la pluie couvrir, laver, espérant et croyant aux paroles d’une veille avec une certaine Kierkegaard. Il sera bousculé parfois, se rattrapant contre un mur, ou une épaule plus sûre maugréant d’une faiblesse ses plates excuses, la cime du dos courbée regardant de nouveau la nappe, à l’écart des flux. Ferme ses orbites brûlés estompant le marbre qui s’adore, renifle doucement apaisé pour quelques instants, le visage découvert pour l’Aristote.
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{Amaterasu}
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