RP - Mère, fils et compagnie

{Le 22 Décembre 1465}

Il s'était passé un nombre incroyable de choses dans la vie de l'empoisonneuse, depuis quelques temps. À Limoges, revenue par erreur, elle y avait retrouvé Niallan, et avait eu vent de la lettre de son fils. Après quelques minutes de fureur, d'explications, de mots tout sauf tendres et de lamentations, la vérité avait fini par éclater. Elle portait un bébé et cela n'arrangeait pas le futur père qui, Fleur l'avait décidé sitôt qu'elle l'avait vu, n'en serait pas un. Il n'en aurait pas l'occasion. Un peu plus tard, on lui avait demandé de faire un compromis. Un compromis ? Elle ? Gaïa ? Dans quel monde en aurait-elle fait ? Il n'y aurait plus de contact, jamais. Mais en partant, elle avait planté la graine de l'espoir dans le coeur de son ex-mari. Elle était le hasard, avait-elle affirmé, et si par hasard ils se revoyaient... Mais elle était surtout Fleur, et les plus mauvaises plantes, même jolies, n'en restent pas moins de vilaines plantes.

En rentrant ce soir-là, elle avait tout d'abord expliqué à son fils qu'il n'avait pas à monter ses plans tout seul, qu'il l'avait prise au dépourvu et rendue ridicule, qu'elle avait été terriblement fâchée en l'apprenant. Jusqu'au moment où elle avait changé d'avis et y avait vu là la possibilité de faire encore un peu plus de mal autour d'elle.

- Tu comprends, amore. J'admire l'acte mais je ne peux que le réprouver pour le moment, même si tu m'as offert une merveilleuse opportunité. Je vais priver cet homme de son enfant, je sais qu'il adore sa descendance. Même toi, il t'aime, tu sais ? Je sais que tu ne le lui rends pas, mais ça n'ôte rien au fait qu'il t'aime. Alors ce bébé sera notre arme ultime, mon trésor. Nous en ferons l'instrument de notre vengeance, la lame aiguisée de l'épée que nous lui enfoncerons dans le coeur. Ce sera splendide, sanglant et mortel. Tu verras, amore, tu danseras bientôt sur sa tombe.

Puis ils avaient regagné la route, l'incertitude des chemins et les auberges plus ou moins agréables. Mais Fleur n'en avait cure, elle avait vécu infiniment pire.
Ils approchaient tranquillement de l'Armagnac, même s'il était désormais évident qu'ils ne fêteraient Noël que tous les deux. Gaïa, au fond, le regrettait un peu. Ce ne serait pas pour tout de suite, le grand Noël en famille, le réveillon bruyant et le banquet joyeux. Quelque chose lui manquait, mais elle ne savait pas quoi. Un détail, une chose insignifiante, une gêne bizarre. Comme lorsqu'un infime caillou se glissait dans une botte, que l'on marchait longtemps avec, et que bien que l'on ne souffrît pas vraiment, quelque chose, on ne savait quoi, nous gênait, nous gâchait le plaisir de la promenade.

Ce ne fut qu'en arrivant en Guyenne que Fleur réalisa ce qu'il lui manquait.
Il lui manquait un mari.

Ce n'était pas, n'avait jamais été, une femme entretenue. Fleur avait toujours possédé de l'argent, du moins dès qu'elle était officiellement devenue empoisonneuse. Elle détestait l'idée de dépendre de qui que ce soit, mais un mari, c'était pratique, utile. Lorsque son fils était endormi, elle en profitait en général pour s'octroyer, quand l'envie lui en prenait, un amant d'un soir dans la ville où elle se trouvait. Elle les choisissait toujours plein de charme, mais de ceux qui ignoraient qu'ils en avaient. Elle aimait les amants timides, n'optait que pour des célibataires parce que pour la durée de leur relation, c'était bien plus simple, aimait leur faire tourner la tête et adorait leurs étreintes, toujours plus passionnées que les hommes trop confiants qui auraient pu avoir l'impression qu'elle les avait choisi parce qu'il était impossible de leur résister. Gaïa jouait tantôt les femmes en détresse, tantôt les aventurières, tantôt les femmes fatales, le résultat étant toujours le même, de toute façon.

Mais un amant ne faisait pas un mari. Elle en avait un peu marre, chaque soir, de devoir répéter les mêmes opérations de séduction avant de se faire ôter la robe. Elle voulait un homme à temps complet. Pas nécessairement pour l'aimer, mais pour succomber au charme d'un nom tout neuf, pour le bonheur de faire tourner un malheureux en bourrique et le guérir à coup de baisers amusés, et peut-être aussi, au fond, pour que Drago ait une véritable figure paternelle, ainsi que son bébé à venir. Mais qui voudrait d'une femme enceinte, avec un fils de huit ans qui éprouvait plus d'attraits pour les poisons que pour les jouets, Italienne et veuve de surcroît ? Qu'importait, décida-t-elle en quittant sa chambre pour aller rencontrer son amant du soir. Elle trouverait. Elle trouvait toujours.
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{Le 9 Décembre 1465}

Il avait fait si froid au court de la nuit que le sol, par endroit, était couvert d'une couche de verglas. Les pavés de la rue glissaient sous la semelle des chaussures des passants, et les bottines fourrées de Fleur n'y faisaient pas exception. Pas plus que les souliers de son fils.
Le ciel était d'un bleu clair, limpide, peu propice aux chutes de neige, au plus grand désespoir des deux Corleone, qui se trouvaient chaque fois un peu plus enchantés lorsque les flocons tombaient lentement, paresseusement, en tapissant tout d'un duvet blanc.

Les mains bien au chaud dans un manchon en hermine blanche, couverte d'une épaisse cape noire au col bordé de fourrure, et vêtue d'une robe en velours de même teinte mais rebrodée d'argent, Gaïa flânait, le nez en l'air, à la recherche d'elle ne savait quoi qui aurait pu lui plaire. Drago, quant à lui, marchait à ses côtés avec une gaité insouciante que nul au monde, si ce n'est sa mère, n'avait jamais pu voir chez lui. Sa Mamma venait d'aller passer commande dans une boutique d'un nécessaire à potion, qui constituerait l'un des cadeaux qu'il recevrait lors des douze jours de Noël. Le reste de ses présents restaient secrets et, lorsqu'il posait la question à sa mère, il n'avait comme réponse qu'un demi-sourire mystérieux, un baiser, et un « Tu verras bien ! » particulièrement enjoué.

- Quand ira-t-on cueillir le houx, Mamma ? demanda le petit garçon en s'interrompant dans ses sautillements joyeux.
- Nous pourrions y aller demain, si tu le veux. Après la messe.

Fleur lorgna son fils d'un air attendri. Drago était le meilleur fils au monde, elle en était convaincue. Il avait hâte de fêter Noël, même s'il était probable qu'ils ne soient que tous les deux. À moins - et cela était des plus possibles - qu'ils aient gagner l'Armagnac avant le jour de Noël.
Son regard fut attiré par la présence des marchands, sur la grande place de la ville. Elle dirigea aussitôt ses pas dans cette direction, en faisant bien attention aux plaques de verglas qui tapissaient le sol.

- Nous devons aussi acheter des rondelles d'orange séchée, de la cannelle, et suffisamment de vin pour en faire un bon vin chaud. Et nous ramasserons aussi des pommes de pin, des branches de pin, et tout ce qui nous plaira, pour décorer l'endroit où nous serons. Et puis ne pas oublier la crèche.
- Pour de vrai ? s'émerveilla Drago en se précipitant vers sa mère.
- Bien sûr, pour de vrai, répondit Fleur en riant légèrement.
- Oh Mamma, ce sera formidable !

Pouffant de rire, Gaïa s'approcha d'un étal et acheta, comme elle l'avait suggéré un instant plus tôt, des rondelles d'orange et de la cannelle. Drago, trop excité pour être attentif aux étalages, se contentait de regarder sa mère les yeux grands ouverts, et de lui tirer la manche pour attirer son attention.

- Et dis, Mamma, est-ce qu'on mangera un rôti au laurier ? Est-ce qu'on mangera des marrons bouillis ? Est-ce qu'on aura des pâtisseries et des cailles farcies aux cerises confites ?

Gaïa éclata de rire, paya le vendeur et s'accroupit devant son fils. Elle sortit une main de son manchon d'hermine, et serra Drago contre elle de son bras libre. Il fleurait bon le savon dont il avait usé pour se laver un peu plus tôt.

- Nous aurons tout cela, et encore mieux. On ira chanter à l'église, on allumera des bougies, on fera tout ce qu'il faut, tu verras mon trésor. Ce sera incroyable. Il y a même une jolie tradition dans ce pays, tu la connais ?

Fleur posa une main fine sur la joue froide de son fils.

- On va choisir la plus belle des bûches, celle qui nous plaît le mieux. On la décorera de jolis rubans et de feuillages, puis nous la porterons tous les deux dans la cheminée, on fera un vœu et si elle tient jusqu'au lendemain matin, alors notre vœu sera exaucé. Ce sera merveilleux, tu ne trouves pas ?

Drago hocha frénétiquement la tête, visiblement impressionné et impatient d'en arriver à cette étape.

- Mais avant, nous avons encore des tas de choses à faire. Et si nous allions acheter des bougies ?

Entraînant son fils avec elle, Fleur remit la main dans son manchon et regarda Drago déambuler devant elle en souriant de ravissement. Elle-même n'avait rien connu de tout cela, dans son enfance. Et c'était aux yeux de l'Ortie une raison suffisante pour offrir le plus grandiose des premiers Noël en France à son petit garçon adoré.








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{Le 28 Novembre 1465}

Il faisait véritablement froid désormais. Les nuits étaient glaciales, l'air exhalé entre les lèvres de Fleur et de son fils était blanc comme un nuage. Les vêtements qu'ils arboraient étaient plus chauds, plus épais, comme les bottines en cuir qui chaussaient leurs pieds.
Ils étaient en ville depuis plusieurs semaines, à visiter les lieux et profiter du temps qu'ils passaient ensemble. Les rumeurs - fausses - lancées par Niallan, étaient parvenues aux oreilles de Fleur et de son fils, mais ni l'un ni l'autre n'y avait prêté attention. Cela avait amusé la mère et soulagé le fils. Gaïa avait en réserve une vengeance encore plus cruelle que toutes celles qu'elle avait jamais fomenté, et Drago allait pouvoir cesser de s'efforcer de trouver des qualités à son père pour le haïr en toute tranquillité, jusqu'au jour où il pourrait, à son tour, se venger de lui.

Pour l'heure, loin de toutes ces considérations, ils étaient tous les deux en train de flâner dans les rues, à dépenser quelque argent en châle en laine et en manchon de fourrure. Les Corleone avaient décidé de passer du temps exclusivement ensemble, pour se faire à l'idée que, dans quelques mois, ils seraient sans aucun doute trois plutôt que deux.

Drago avait appris la nouvelle avec calme. Sa mère était encore jeune, il se doutait qu'elle pouvait très bien avoir d'autres enfants que lui. Il avait décidé que, si c'était un garçon, il lui mènerait la vie dure, qu'il lui rappellerait sans cesse qu'il était l'aîné et qu'il avait vécu avec leur Mamma des choses dont il n'aurait jamais idée. En revanche si c'était une fille, il la protègerait, assurerait son éducation, empêcherait quiconque de l'approcher, et surtout, lui transmettrait cette haine farouche du père.
Bien sûr, comme l'avait répété Fleur une bonne dizaine de fois, rien n'était sûr, elle n'avait que des présomptions, des doutes, et même s'il s'avérait que ses doutes étaient fondés, tout pouvait très bien se passer très mal. Que son fils ait décidé d'être sévère avec l'éventuel petit garçon à venir ne la fâchait pas. Elle ne voulait pas elle-même de second garçon, il ne devait y avoir que Drago. Il était l'héritier. Elle était en revanche fière de l'attitude qu'il comptait avoir avec la probable petite soeur. Elle voulait qu'ils s'entendent bien, qu'ils s'aiment.

Fleur était pourtant certaine d'avoir raison sur le sujet. Elle avait mis des semaines à se rendre compte, pour son fils. Mais elle n'avait pas oublié - ou plutôt, son corps n'avait pas oublié, malgré les huit années écoulées. L'espérait-elle ? En avait-elle réellement envie ? Cela impliquait un grand nombre de changements... Elle n'avait jamais eu que son fils, il était son seul univers. Un autre enfant gâcherait-il cette entente incroyable entre eux ? Fallait-il interrompre les opérations ou continuer et aviser plus tard ?
En tout cas, tout était prêt. Elle savait quoi dire, quoi faire. La jeune femme avait dores et déjà envoyé une missive en Italie, pour prévenir Sylvan de gérer cette histoire, puisqu'il était chargé de gérer sa maison et ses affaires là-bas. Il suffisait de disparaître deux petits mois, après la naissance... Et le tour serait joué. Cette idée même la remplissait de joie, d'une joie singulièrement mauvaise.

- Amore mio, nous allons continuer notre route vers le sud dès demain, d'accord ?
- Voir Tante Shirine ?
- Absolument, mon trésor. Tu devras l'appeler Marraine, n'oublie pas. Et d'ailleurs, nous allons rentrer, nous devons lui répondre. Nous sommes restés trop longtemps coupés du monde, il faut reprendre nos affaires, mon ange... Tu veux que je t'offre quelque chose ? Nous passerons par le marché avant de rentrer à l'auberge. Tu veux un cadeau ?

Drago glissa sa petite main dans cette de sa Mamma et babilla à toute allure, dans sa langue natale, tout ce qu'il espérait trouver ce jour-là, Fleur l'écoutant avec attention en souriant tendrement, toute décidée à faire en sorte que jamais le lien qu'elle partageait avec son fils puisse se rompre, même de façon très infime.
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Quand j'ai vu Fleur
J'me suis dit quel prénom étrange
Puis c'est pas vraiment la saison
A faire l'amour dans les champs
Moi mon cœur est chrysanthème
Et mon âme est triste*

Les rumeurs m'avaient trouvé au début du mois de novembre alors que je douillais déjà sévèrement du palpitant. Le meilleur ami m'avait laissé une lettre d'adieu ainsi que ses gosses, entraînant la mieux qu'une sœur dans une marche suicidaire face à une armée. Je hurlais leurs noms dans la forêt chalonnaise quand les premiers acteurs ont commencé leur scène. De leurs dialogues, je n'ai saisi que la mention à un suicide suite au décès d'un enfant. J'ai crié plus fort pour retrouver le couple maudit avant qu'ils y arrivent eux aussi. Alors j'ai pas entendu le deuxième groupe d'acteurs. Ni même le troisième. Encore moins le quatrième, occupé que j'étais à frapper sur un arbre qui n'avait rien demandé. En revanche, quand je me suis laissé glisser le long du tronc malmené pour enfouir ma tête entre mes genoux repliés, j'ai commencé à saisir quelques brides.

Ils ont causé d'un gosse mort d'une fièvre, j'ai compati intérieurement. Moi aussi j'ai perdu une fille, moi aussi j'ai un garçon de cet âge-là. Ils ont parlé d'une mère éplorée et suicidée, j'ai grimacé. Moi aussi j'y avais pensé. Ils ont rapporté un accent, un poison et un nom de famille craignos, j'ai tiqué. Fleur aussi elle est comme ça. Ils ont précisé pour les fringues noires luxueuses et le petit chien, j'ai flippé. Et si...

Excusez-moi ? Je peux vous poser quelques questions ?

Et je les ai posé mes questions. Je me suis traîné jusqu'à eux, les jambes tremblantes et le regard fou. J'ai essayé de sourire quand ils ont répondu, j'ai pas réussi. J'ai insisté, leur ai fait répéter mais leurs réponses m'ont jamais plu. Au bout de la dixième répétition des mêmes données, j'ai commencé à virer cinglé. J'en ai attrapé un par la chemise pour le secouer, j'ai envoyé un gnon à l'autre qui s'interposait. Je voulais savoir pourquoi eux, pourquoi ça, pourquoi maintenant. Sauf qu'ils avaient pas la réponse alors mon insistance a fini par les agacer. Je me suis fait latter.

La gueule en sang contre l'arbre sur lequel je m'étais défoulé -et qui doit bien se foutre de ma trogne maintenant-, j'arrivais pas à encaisser. Je me répétais « c'est pas possible, ça peut pas arriver ». Je secouais la tête de gauche à droite, incapable de supporter ce que ça impliquait. Puis j'ai fini par faire ce que je fais toujours quand je sais plus quoi faire, quand tout est perdu. J'ai rassemblé mes dernières forces pour me lever et tituber jusqu'à la taverne la plus proche. J'ai bu, encore et encore, encore et toujours. Dans l'intervalle de temps situé entre la fin de la première bouteille et l'arrivée de la deuxième, j'ai commencé à causer, déjà bien éméché à un tavernier qui n'en avait rien à cirer.

Quand j'ai vu Fleur j'me suis dit elle sort d'où celle-là. Puis c'est quoi ce prénom à la con sorti du fond d'un autre temps. Et puis moi j'aime pas bien les fleurs. Et puis j'aime pas ce qui sent bon. J'préfère les pétards aux pétales et un peu la boisson.*

Un peu beaucoup passionnément à la folie comme en témoigne la bouteille qui se vide bien trop vite pour que je reste stable sur le tabouret. Je me taule sans ressentir la douleur et surtout, sans lâcher le goulot de la bouteille. Ils sont morts et ça me tue. Fleur c'est mes coups d'jus, c'est mes coups de foudre, c'est mes coups de blues*. C'est ma perte si je la perds. Je serre les dents, cogne contre le bois du comptoir. Je ne sens pas la force de bras musclés me soulever pour me reconduire vers la sortie et c'est à peine si je distingue à travers mes larmes le détenteur des fameux bras quand je lui parle.

Quand j'ai vu Fleur ça m'a fait comme un bras d'honneur. L'insoumission qui dit je n'ai ni Dieu ni maître ni qui que ce soit. C'est comme un doigt levé bien haut à tous les dieux tous les suppôts.*

Lui aussi m'en fait un de doigt. Mais je le vois pas, je vois plus rien si ce n'est cette vie de tourments qui m'attend. Sans eux. Devant l'insurmontable de cette situation, l'esprit s'échauffe et tente de trouver une échappatoire. Peut-être qu'ils sont pas morts, que c'est juste une coïncidence. Peut-être qu'ils se sont trompés, peut-être qu'ils ont menti. Pourquoi ils auraient menti ? Les méninges alcoolisées turbinent. Pourquoi ? Parce qu'on les a payés. Qui aurait voulu faire ça, qui aurait pu ? Quelqu'un qui m'en veut, quelqu'un qui sait que je suis à Chalon, quelqu'un qui les connaît eux et notre histoire. Mais qui, bordel, qui ?! Je ferme les yeux et ouvre grand la bouche pour accueillir le liquide ambré.

Je repense à elle, avec toute la force de mon amour et de ma douleur. Fleur elle est belle comme un accident d'bagnole, comme un poids lourd qui a plus les freins. Fleur elle est folle. Et c'est vrai que moi j'aime bien quand elle fait voler les assiettes, quand elle me fait péter les plombs*. C'est sur ce dernier point que l'espoir se fixe. Et si c'était encore une vengeance ? Après tout, elle m'a déjà fait croire -entre autres- qu'elle allait se jeter d'une falaise et qu'elle avait tué notre enfant en son sein.

C'est pas possible...

Sauf que Fleur, c'est la femme qui rend l'impossible possible. Je m'accroche à cette idée en essayant de me rappeler ce que j'aurais pu faire pour mériter une telle sentence. Nos au-revoir se sont (trop) bien passés alors peut-être qu'il faut chercher du côté des lettres. Instinctivement, je porte la main à la poche qui contient l'une de ses plus belles lettres, si ce n'est la plus belle, à laquelle je n'ai toujours pas répondu. Non, ça peut pas être ça. Alors... Mains crispées sur la bouteille, je ressasse nos derniers échanges jusqu'à en venir à ma dernière lettre. Elle était peut-être trop tardive, trop brève. Trop différente de ce qu'elle attendait. Je secoue la tête. Elle aurait pas fait un truc aussi dégueulasse. Non. Si ?

La probabilité que le « si » se réalise m'aide à me relever et à marcher jusqu'au bordel. C'est pas ce que vous croyez. Une fois là-bas, je ne reluque les donzelles que pour sélectionner la plus jolie que je paye assez cher pour être sûre qu'elle remplisse sa mission. Faire parler l'un des hommes porteurs de mauvaises nouvelles parce que, c'est bien connu, les hommes sont plus enclins à parler une fois qu'ils ont baisé. C'est bien connu qu'ils ne se méfient pas des putains qui ne sont rien. Et c'est bien probable que l'un d'eux confie volontiers en voyant la beauté troussée s'épancher sur « la pauvre femme qui s'est suicidée à cause de la fièvre de son fils » qu'il a été payé pour le raconter.

Pendant ce temps, moi, j'attends. Assis au milieu des catins sans les voir, je serre les poings à m'en faire blanchir les phalanges et retiens difficilement les larmes qui s'annoncent. Et je pense à elle, encore. Plus fort. Fleur c'est mes nuits noires c'est mes nuits rouges c'est mes nuits blanches. C'est comme un train oui qui s'égare mais qui s'arrête pas dans les gares, c'est la luciole au fond des nuits, c'est comme rouler sans le permis. Fleur c'est pas la bonne mais putain qu'elle est bonne*. Tout à ces réflexions qui me foutent en vrac, je manque de ne pas voir mon espionne revenir. C'est elle qui me secoue l'épaule et me secoue tout court quand elle me fait part de ses découvertes.

Oh la salo...

Ce qui s'échappe de ma bouche passé le soulagement ressemble à « salopette » sauf que ça rime plutôt avec « clope ». J'essuie les diverses traces de ma souffrance sur mon visage et me relève en envoyant valser ma table. Comment est-ce qu'elle a pu faire ça ?! J'ai la rage, tellement que si elle était en face de moi, je serais capable de lui éclater ma bouteille vide sur la tête. Une chance pour elle, c'est encore un arbre qui prend.

Espèce de pu...

Comme vous vous en doutez, ce n'est pas un « putois » qui s'échappe de ma bouche tandis que j'envoie un coup de pompe dans un rocher. Elle sait que la mort de Lexi m'a détruit, elle savait qu'elle m'achèverait avec l'annonce de la leur. Et pourquoi ? Pour me faire payer ses angoisses passées que je n'aurais pu apaiser, quelle que soit la longueur de la lettre ? Je gueule une nouvelle insulte rimant cette fois avec « rascasse » et frappe un nouveau végétal. Elle m'avait promis qu'elle avait changé, qu'elle en avait fini des vengeances. Mensonges. Mensonges. Mensonges.

Il y a six ans, j'aurais sûrement réagi à son odieuse manipulation par une flopée d'insultes accompagnées d'adieux brutaux. Mais non seulement j'ai mûri mais en plus, je trouve que c'est trop léger en comparaison de ce qu'elle a fait. Le regard froid de détermination, je prends le chemin du village en vue de sélectionner à mon tour des acteurs que je paie pour répandre une rumeur aux environs de Limoges. Après leur avoir donné des écus que j'économisais jusqu'à lors pour satisfaire les exigences pécuniaires de Fleur, je leur donne quelques dernières recommandations :

Surtout, insistez bien sur le fait que l'homme n'en avait strictement rien à faire. Un de ces cons de blonds, avec un nom tout aussi con. Ozéra, quoi, comme s'il allait passer sa vie à oser. Dites bien qu'il s'est exclamé à la nouvelle du décès de son fils et de la mère de celui-ci que c'était le plus beau jour de sa vie parce qu'il n'aurait plus jamais à payer de pension. Dites qu'il riait aux éclats et qu'il en plaisantait avec ses amis à qui il aura payé une tournée pour l'occasion. Ajoutez qu'il a aussi caressé le ventre de sa MAGNIFIQUE femme en se vantant qu'elle attendait son enfant et que ça tombait bien. Vous pouvez même y aller de votre dicton : « une ex-femme de crevée, une nouvelle d'épousée ; un gosse mort, un bientôt dehors ».

En les regardant partir, je souris, pipe au bec. L'esprit embrumé, je pense une dernière fois à elle. Elle est comme un bateau d'pirates comme un chien qui a mal à la patte. Fleur elle a l'goût d'la mer elle a la fraîcheur des rivières. Elle a l'ivresse de la vodka, la folie de la Tequila. Elle est un peu Italienne, un peu française aussi. Elle est tout c'qu'on veut qu'elle soit, tous les possibles au bout des doigts. Elle t'emmène d'l'autre côté de la Terre juste quand elle ouvre les paupières. Fleur c'est mes coups d'jus c'est mes coups de foudre*. Cette fois c'est un coup de grisou, elle est allée trop loin et je compte bien lui faire payer. Ah tu veux jouer ? Alors jouons.



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Bannière réalisée par les grands soins de JD Calyce.

{Le 1er novembre 1465}

Il faisait de plus en plus froid. Les lèvres entrouvertes de l'empoisonneuse laissaient échapper un léger voile de vapeur blanc dans l'air immobile de ce milieu d'après-midi. La ville n'était pas très animée mais cela importait peu à la jeune femme. Elle se tenait perchée sur les remparts, entre deux merlons, les deux pieds sur un créneau. Il n'y avait qu'une petite brise, qui agitait ses cheveux. Une natte entourait son crâne à la manière d'un bandeau, le reste de sa chevelure était, quant à lui, laissé libre. Elle portait une robe d'un grenat profond, en laine tissée de bonne facture. De là où elle se trouvait, elle apercevait la caravane en bois, près de laquelle l'attendait Drago. Elle entendait, porté par la brise légère, les aboiement joyeux de Nox. De Raymond, elle n'avait pas de nouvelles mais Fleur ne s'en souciait pas. Il était probablement dans quelque taverne de la ville, il reviendrait à temps pour le départ.

Dans sa petite main aux doigts fins, Gaïa tenait bien serrée une lettre chiffonnée. La lettre qu'elle avait reçu la veille, qu'elle avait lu d'un air méprisant, avant de s'y intéresser davantage aujourd'hui. Ainsi donc, après des jours, le père daignait s'intéresser à son fils. Il croyait encore qu'il était malade. La lettre semblait indiquer une inquiétude réelle, mais ce n'était que quelques mots stupides, rédigés à la hâte, et qui arrivaient bien après le drame qui avait failli emporter Drago.
Un autre feuillet accompagnait la lettre de Niallan. La réponse, qu'elle avait rédigé quelques heures plus tôt, et qui l'informait qu'il s'en était sorti, sur le ton moqueur et assassin qui était le sien. Mais là, perchée sur les remparts, Fleur avait changé d'avis.

D'un geste vif, elle déchira en deux les deux missives. Puis de nouveau en deux, et encore, et encore, et encore, jusqu'à ce qu'il n'en reste rien. Fleur ouvrit la main et tendit le bras. Le vent, pour léger qu'il soit, emporta tous les fragments de parchemins. Niallan n'aurait pas de réponse. Niallan venait d'être emporté dans un souffle d'air. À l'image du vol de papier, le père de son enfant venait de quitter ses pensées. Mais la vengeance de Fleur n'était pas encore tout à fait terminée.

L'Ortie sauta du créneau pour regagner le chemin de ronde, descendit la volée de marches qui menait dans l'enceinte de la ville, et regagna la caravane de bois. Drago était toujours en train de jouer dehors. Raymond rentrait tout juste, il chargeait quelques vivres dans le coffre prévu à cet effet.

- Vous voudrez bien retourner en ville, Raymond, pour transmettre un message.
- Quoi comme message, M'dame ?
- Vous allez payer autant d'hommes que vous le jugerez nécessaire. Ils devront se rendre à Chalon répandre la nouvelle qu'un garçon brun de huit ans a succombé à une fièvre, et que sa mère, une femme brune avec un accent, s'est suicidée en avalant un poison. Ils devront ajouter qu'ils portaient tous deux un nom de famille mal famé. Qu'ils donnent un grand luxe de détails. Une mère et son fils qui portaient des vêtements de velours noir. Qu'ils mentionnent aussi un petit chien. Engagez de bons acteurs.
- Bien M'dame... Mais comment vous saurez qu'ils ont fait leur travail ?
- Vous leur donnerez de l'or. Et vous leur en promettrez le double une fois la mission accomplie.
- Bien, M'dame.

Raymond repartit dans l'instant, et Fleur gagna l'intérieur de la caravane, une ombre de sourire passant sur ses lèvres rougies par le froid.
Quelques jours plus tard, elle le savait, parviendrait la rumeur de sa mort, dans ce village qu'elle avait quitté des jours plus tôt. C'en était fini de ses sentiments, qui avaient resurgi au contact du père de son fils. Cette fois, c'était définitif. Il ne valait pas mieux que Giacomo. Elle avait eu la vie de feu son mari. Elle l'avait regardé mourir sans sourciller. Pour Niallan, ce serait différent.
Chaque vengeance l'était, après tout.
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Le 26 de ce mois-ci et de cette année-là -non, je ne chantais pas pour la première fois-, je sais plus très bien ce que je faisais. Pendant que mon ex-femme voyait son monde s'effondrer, je devais essayer péniblement de reconstruire le mien en implorant ma fiancée de me pardonner. Je dormais dehors, je m'arsouillais le groin et je me faisais plus discret qu'un grain de sable au fond des abysses. Le lendemain, c'était approximativement la même musique triste et ennuyeuse qui se jouait : moi bourré autant d'alcool que de regrets, loin de l'aimée. Le surlendemain, du pareil au même, je m'enfonçais dans mon chagrin au même rythme que ma barbe repoussait, c'est à dire assez vite pour me rendre un sourire que je perdais aussitôt. Le dimanche -ou sursurlendemain si tant est que ça existe-, c'était un peu plus animé.

Je vous la fais courte : j'ai appris que ma fiancée avait eu envie d'un autre. Bon, d'accord il s'est rien passé mais quand même ! Ils se sont baignés, tous les deux, en automne ! Si c'est pas suspect ça ! Et quand j'avais soumis le projet de le dépoireautiser et de lui casser la mâchoire au passage, l'idée n'avait pas plu. On s'était engueulés, fort. Mauvaise foi en marche, je lui ai dit qu'elle faisait pire que ce que j'avais fait avec Fleur -oh, j'ai quand même résisté des semaines et puis c'est mon ex-femme, et puis elle est belle belle belle comme le jour, belle belle belle comme l'amour-. C'est bon, j'arrête.

Bref, on s'engueulait. Fort. Jusqu'à ce que je balance que « puisque c'est comme ça, je me casse ! ». Sur le coup, je le pensais. J'étais en colère comme un berbère, jaloux comme un poux et malheureux comme un lépreux. Ça a failli se faire, on se disait presque adieu avec les larmes en accompagnement. Sauf que ça s'est pas fait. Je suis resté et lui ai demandé de m'épouser. Toute la nuit durant, on s'est entraîné à faire un enfant, pour la première fois depuis la dernière fois.

Aujourd'hui lundi, j'ai reçu une lettre visiblement courte mais tout à mes préparatifs de mariage et à la Diegobysation, j'ai pas eu le temps de la lire immédiatement, j'ai dit :
Ouais, ouais, pose ça par là.
Par là c'était sur une étagère un peu branlante, dans notre tente.

Ensuite, je suis allé par ici pour boucler les préparatifs et ne suis revenu par là que bien plus tard. En début de soirée, quand tout s'était calmé, j'étais un peu (très peu) moins bourré. Dans un bâillement, je me suis emparé de la lettre.
J'ai vu, j'ai bu, j'ai répondu.

Je me mords la lèvre, regardant ce courrier bien trop court pour refléter mes angoisses que je ne confierai à personne, pas même à Neijin ou Diego. Demain est censé être le plus beau jour de la vie de l'une, le pire jour de la vie de l'autre. Alors je reste là, affalé sur mon pieu, pipe au bec, à caresser maladroitement les lettres abîmées par ses larmes. Et j'implore toutes les divinités oubliées de ne pas me prendre un enfant. Pas encore.
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Bannière réalisée par les grands soins de JD Calyce.

{Le 23 octobre 1465}

Comme pour venir jusqu'à Chalon, Fleur avait opté pour un moyen de transport couvert. Le cocher menait la voiture bon train de long du chemin de terre humidifiée par les dernières pluies. Il n'allait cependant pas assez vite pour gagner Nevers en partant d'Autun, et ils durent camper. Gaïa prit aussitôt les choses en main, ordonnant au cocher d'allumer un feu pendant qu'elle sortait de l'habitacle chaudron et viande encore fraîche. Puisque les averses les avaient empêché de poursuivre leur route dès que midi avait sonné, au risque d'être embourbés, le ragoût avait eu le temps de mijoter des heures durant, et, au crépuscule, un délicieux fumet s'échappait du chaudron d'étain. Le cocher, un homme d'une quarantaine d'années au teint rougeaud, mangea de bon appétit et s'installa sous sa petite tente. Fleur, elle aussi, vida son écuelle rapidement. Drago, lui, avala à grand peine quelques bouchées.

Inquiète, Fleur posa une main sur le front plus pâle que d'ordinaire de son fils bien-aimé. Il était peut-être un peu plus chaud qu'il n'aurait du. Il ne semblait bien en forme et avait toussé à de nombreuses reprises au court du trajet.

- Va te mettre au chaud, ordonna-t-elle.

Drago ne chercha même pas à protester. Frissonnant, il se glissa sous la tente qu'il partageait avec sa mère. Des peaux de cuir tanné doublées d'une solide toile leur servaient d'abri, tendues sur des piquets bien enfoncés dans le sol. Ainsi, la pluie ne traverserait pas et ils seraient au sec. Pour les protéger de l'humidité du sol, Fleur avait étalé des peaux de bêtes, par-dessus lesquelles elle avait jeté des couvertures. Drago s'installa sous l'une d'elles et grelotta un peu moins. Pendant ce temps, dans un chaudron plus petit, Fleur faisait infuser du thym auquel elle avait ajouté du miel, ainsi que de l'écorce de saule blanc. Elle jeta également une poignée de fleur de sureau, et touilla doucement à l'aide d'une cuillère en bois.

Fleur avait rabattu le capuchon de sa cape et se tenait au plus près du feu. Il ne faisait pas vraiment froid, mais l'humidité rafraichissait vraiment l'air. Pour le voyage, elle avait opté pour une simple robe en laine tissée, suffisamment chaude pour l'empêcher de frissonner. Elle avait veillé à ce que Drago porte des vêtements épais, cela ne semblait pourtant pas être une précaution nécessaire. Sa promenade sous la pluie et le temps qu'il avait mis à se changer n'avaient rien arrangé, tout au contraire.

Il n'y avait pas encore de quoi paniquer, décida-t-elle en filtrant son mélange pour en ôter les plantes détrempées. Ce n'était rien. Cela ne devait pas être grave. Il avait déjà attrapé quelques rhumes, après tout. Elle emplit une tasse de breuvage et se glissa sous la tente pour la donner à son fils. Tout en surveillant qu'il buvait bien tout, elle l'observa attentivement. Elle veillerait sur lui, et le protègerait de tous les maux du monde. Elle était maître des plantes, après tout, elle savait ce qu'il fallait donner pour soigner.

Lorsque Drago eut vidé sa tasse, elle l'embrassa sur le front et le borda soigneusement. Elle lui promit de revenir très vite, posa le petit chaudron encore rempli de potion à côté du feu, et s'en alla trouver le cocher. Grattant la toile de tente, elle attendit qu'il passe la tête par les battants pour se pencher vers lui.

- M'dame ?
- La prochaine ville se trouve loin d'ici ?
- Une dizaine de lieues, j'dirais. Mais comme j'vous disais hier, j'peux en faire facile vingt par jour. On n'aura pas besoin de...
- Je voudrais qu'on s'y arrête, justement. Mon fils est un peu souffrant et un bon lit lui serait profitable. Donc nous ne ferons que dix lieues, cette nuit.
- Pardonnez, M'dame, mais si on n'fait que dix lieues, ça vous dérange si on part avant l'aube et pas en pleine nuit ? L'terrain est compliqué avec toute cette flotte qui tombe du ciel. Si j'vois clair, ce sera mieux. On s'évitera l'enlisement.

Gaïa acquiesça, se redressa et lui souhaita bonne nuit avant de regagner sa propre tente. Elle s'allongea à côté de Drago, qui s'endormait doucement. Il se blottit contre elle lorsqu'il la sentit près de lui et elle le berça tendrement. Tout irait bien, se persuada-t-elle. Elle maîtrisait la situation.
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{Le 21 octobre 1465}

Il pleuvait à verse. Depuis la fenêtre de sa chambre d'auberge, Fleur regardait la pluie tomber, comme un rideau sombre sur la ville tout entière. Les sourcils légèrement froncés, elle se tourna vers la porte, une chemise à la main. Drago était sorti une heure plus tôt, avant que ne tombe l'averse, et il n'était toujours pas rentré. Où pouvait-il bien être ?

Gaïa s'efforça de faire taire le début d'angoisse qu'elle sentait poindre en elle, et recommença à plier ses robes. Celle qu'elle portait la veille était particulièrement chiffonnée, ce qui n'avait rien d'étonnant quand on songeait à la façon dont elle avait été retirée. Fleur esquissa un sourire à ce souvenir. Elle avait fini par arriver à faire ce qu'elle avait envie de faire depuis des semaines, mais cette fois, ce n'était pas un sentiment de triomphe qui la traversait. C'était quelque chose d'infiniment plus doux et peut-être d'un peu mélancolique aussi. C'était la toute dernière fois, songea-t-elle en soupirant, qu'il avait posé les mains sur elle, sur sa peau, et ce constat l'attristait. Parce que - et cela bien davantage que ce qu'elle avait imaginé - chacune de ses caresses l'avait comblé, et que si on lui avait donné le choix, elle aurait voulu qu'il en soit ainsi jusqu'à sa mort.

Fleur secoua légèrement la tête, chassant Niallan de ses pensées pour le moment. Elle avait encore une malle à remplir avant le départ du soir, et il fallait qu'elle accélère le mouvement. Celle de Drago était prête, ainsi que sa petite malle à potions et à plantes. Ne restait que deux robes et le choix de la cape de voyage. Ce fut au moment où elle optait pour une cape noire à capuche en laine bouillie, bien chaude, que la porte de la chambre s'ouvrit à la volée, et que Drago en personne fit son apparition.

L'Ortie poussa un cri de surprise, une main sur le coeur, et s'apprêtait à disputer Drago pour entrer si violemment lorsqu'elle remarqua qu'il était trempé de la tête aux pieds.

- Madre mia ! Mais comment se fait-il...

Elle s'approcha de lui et l'enroula dans la cape qu'elle venait juste de choisir. Le petit garçon tremblait de froid, ses dents s'entrechoquaient, ses joues étaient toutes rouges, mais il souriait quand même, les deux mains bien serrées autour d'un petit paquet.

- Drago ! Où étais-tu ? Tu as traîné sous la pluie ? Tu es fou mon chéri !

Sa mère le frictionna vivement, mais il se débattit et sortit la tête de sous la cape.

- Mamma ! J'ai un cadeau pour toi.

Il lui tendit le petit paquet. Fleur s'en saisit, toute étonnée, et ôté le papier de soie qui emballait le présent. Il s'agissait d'un charmant bracelet en argent, avec de très jolies fleurs gravées dessus, en relief. Gaïa sourit, toute attendrie.

- Mon coeur, c'est magnifique... Grazie. Où as-tu trouvé ça ?

Elle déposa un baiser sur sa joue tandis qu'il lui répondait :

- Un vendeur sur la place du village. Mais la négociation a été longue et du coup je suis resté sous l'eau.

Fleur réprima un froncement de sourcils et l'embrassa de nouveau, avant de passer le bracelet.

- Vas te sécher maintenant, mets-toi devant le feu. Et surtout tu retires tous tes vêtements. Je vais t'en chercher des secs. Peut-être même... Oui, tu vas prendre un bain chaud.

Mais, tandis que Fleur descendait pour demander à ce qu'un baquet lui soit préparé, Drago ne fit pas ce que sa mère lui avait demandé. Il repoussa la cape humide et tira sa malle vers lui, non pas pour en extraire une nouvelle tenue, mais pour se saisir d'un cahier, où il consignait tout ce qu'il avait fait, du plus petit achat au vol le plus téméraire. Il n'avait même pas froid, d'ailleurs. La pièce baignait dans la chaleur du feu. Sa mère était trop anxieuse. Ce n'était qu'un peu de pluie.

Lorsqu'elle revint un quart d'heure plus tard, Fleur poussa une exclamation contrariée.

- Drago ! Tu me tues ! Tu sais qu'en faisant ça, tu es en train de tuer Mamma ?

Elle l'empoigna fermement, lui fit prendre son bain et l'habilla elle-même d'un ensemble en velours noir composé d'un pourpoint et d'une paire de braies courtes, de bas de chausses en laine et d'une chemise épaisse. Elle lui interdit toute sortie jusqu'à ce que la pluie cesse, et reprit son rangement en pestant en italien, pour le plus grand plaisir de Drago qui avait tout de même le bon goût de prendre un air vaguement penaud.

Ce ne fut que plusieurs heures après que quelque chose fit de nouveau froncer les sourcils de Fleur. Drago s'était mis à éternuer.
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{Le 15 octobre 1465}

Drago était furieux. Comme à tous les petits garçons du monde, ça lui arrivait de temps en temps. Qu'il laisse manifester ses émotions était chose rare, sauf en présence de sa mère bien entendu. Mais en public, ce n'était pas courant du tout.
Comme il ne savait pas vraiment manifester sa fureur et qu'il n'était pas une fille - donc n'avait pas hérité du talent exclusivement féminin qui est de balancer par terre des vases et des assiettes - il optait pour une technique bien plus masculine. D'un gourdin, il s'amusait à frapper les murs et les roues des charrettes.

Ils étaient encore à Chalon. Sa Mamma était venue le voir la veille au soir en lui expliquant que de manière tout à fait imprévue, ils devaient encore rester là quelques jours, et que tout, de manière globale, était entièrement la faute de son abominable père. Ce fut exactement ainsi que Drago entendit les explications maternelles. À savoir si ç'avait effectivement été ces mots-là qui avaient été employés, nul au monde ne le saura jamais.

- Tu vas voir, Nox. Ce fils de troll va payer pour ça.

Fleur n'était pas avec son fils. Drago lui avait annoncé avoir besoin de se dégourdir les jambes et de dégourdir celles de son chien. Elle était en train de prendre son bain et le petit garçon savait qu'elle en aurait au moins pour deux heures. Donc, il avait le temps.

Il arpentait seul, en compagnie de Nox tout de même, les rues de Chalon, direction l'auberge où Niallan logeait. Le petit garçon avait sorti son plus bel habit du dimanche, un ensemble en velours noir avec une chemise blanche sous le pourpoint à crevé, et des bas de chausses en laine immaculée. Même ses godillots étaient cirés de frais. Il était bien propre et sentait bon le savon de saponaire. Ses cheveux étaient brossés, ses joues roses de bonne santé, et tout en cheminant, il avait ravalé la fureur qui froissait ses traits au profit d'un air doux, presque gentil. Ces derniers temps, de toute façon, il s'était efforcé de paraître doux et gentil en public, pour que les gens croient qu'il avait changé. S'ils savaient !

- Je veux voir le signore Niallan, fit-il à l'aubergiste sans prendre la peine de le saluer. Je suis son fils, Drago.

Puis, semblant brusquement changer d'avis, il agita ses petites mains devant lui.

- Oh no no, en fait je ne veux pas le voir je... J'ai peur de déranger, je... Enfin comme on est dimanche, je me disais que peut-être il accepterait de manger avec moi pendant que Mamma se lave mais...

Tout était parfaitement orchestré. L'hésitation, la confusion, la gêne... tout y était. Cet enfant avait de qui tenir.

- Dîtes-lui que je suis passé. Drago, son fils. Je lui offre ça et s'il veut... Je voudrais apprendre à pêcher alors... Mamma dit qu'il sait. Il peut venir me trouver à l'auberge où on est avec Mamma.

Il posa sur le comptoir, devant un aubergiste attendri, un gros bocal de mirabelles au sirop en se hissant sur la pointe des pieds.

- Oh que beaux fruits que voilà mon petit ! Pour ton papa, donc ?
- Oui. Je les ai acheté avec mes sous au signore Alphonse sur la place du village.
- Il va être content. Je vais lui donner tout ça quand il passera alors.
- Merci !

Et Drago s'en fut, un sourire ravi au visage. Ravi, parce que si le bocal venait bien tout droit du marché, le laxatif qui était dedans provenait des fioles de Fleur. Celle-ci, à sa décharge, n'en avait pas connaissance. Le produit, rendu indétectable à l'odeur comme au goût par la quantité de miel et de sirop contenu dans le bocal, était horriblement efficace, comme tout ce que faisait Gaïa. Et ça, Drago le savait très bien.

Plus tard, lorsque l'aubergiste verrait Niallan, il le retiendrait un instant en lui donnant un bocal de mirabelles au sirop, et déclarant : « Un petit garçon... Drago, votre fils. Il vous offre ça, il voulait vous voir d'abord mais je crois bien qu'il a eu peur de gêner. Il voulait manger avec vous pendant que sa mère était occupée. Ce brave petit, il veut apprendre à pêcher et sa mère lui a dit que vous saviez. Au départ je dois dire, les premiers temps de sa venue y a deux semaines, votre fils m'impressionnait un peu, bizarre pas vrai ? Mais cette façon de jamais sourire... Bref, je crois que voir des gens joyeux l'a un peu détendu, il est parti avec un gentil sourire de bon garçon. Il a dit qu'il vous attendrait à l'auberge où loge sa mère. Brave gamin ! Et les fruits du père Alphonse sont bons, j'en ai acheté tout un bocal, mais de prunes moi, bah dites, c'est sacrément divin. Il a dit, votre garçon, qu'il avait dépensé tout ses sous pour vous faire un cadeau ! Brave gosse, pas vrai ? »

C'était toujours assez difficile de faire taire un tavernier, et celui-ci semblait d'humeur bavarde. Ce qu'il ignorait, et que Niallan découvrirait trop tard, c'était que tout au fond du bocal, sur un gros noyaux de pêche trouvé lors de ses balades, Drago avait gravé à l'aide d'une pointe de poignard les quelques mots suivants : « Tu fais chier, Papà »
Et ça voulait tout dire.
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{Le 11 octobre 1465}

Sur la table en bois brut de la chambre d'auberge qu'occupait Fleur, l'alambic « petit modèle », réservé aux voyages, bouillonnait en laissant échapper un léger nuage de vapeur. Tout d'un cuivre brillant, l'appareil était mis à rude contribution depuis la veille au soir. Gaïa avait travaillé toute la nuit. Cela ne lui était pas arrivé depuis des mois, des années peut-être. Cette fièvre qui l'habitait dès qu'elle confectionnait des poisons et des potions, et qui la tenait éveillée jusqu'aux premières heures du jour... Cela lui avait manqué, mais elle n'avait oublié aucun geste de cette formidable danse qu'elle pratiquait avec bonheur.

Drago s'était endormi tôt, sa chemise de nuit sur le dos, bien lové dans les draps, son chien tout contre son dos. Seule l'Ortie avait gardé les yeux ouverts, ne sentant aucune fatigue, ni intellectuelle ni musculaire.
Un peu plus tôt, au moment de retrouver son alambic, elle avait ôté la robe noire, en brocard, à la mode vénitienne bien sûr, et s'était figée devant son coffre grand ouvert, d'où baillait un certain nombre de robes. Les doigts tremblants, elle s'était emparée d'une robe verte, celle qu'elle portait autrefois, avant de devenir veuve. Celle qu'elle portait aussi ici, quand elle fabriquait ses potions. Sans plus hésiter, Fleur l'avait de nouveau enfilé, et était redevenue dans l'instant la jeune fille qu'elle était toutes ces années plus tôt. Fleur-des-Pois l'empoisonneuse, ce soir-là, venait bel et bien de renaître de ses cendres.

Ses longs cheveux lâchés dans son dos étaient emmêlés, et de minuscules gouttelettes la parsemait comme une poussière brillante. D'un geste sûr, elle s'empara d'une fiole aux teintes mauves et en préleva une dizaine de gouttes à l'aide d'une pipette. Une fiole vide, en gré noir celle-là, fut ainsi emplie de diverses substances. Sur chaque fiole que saisissait Gaïa, une étiquette était collée à la sève. « Colchique », « laurier rose », « belladone »... Une goutte de ceci, davantage de cela, le tout mélangé avec soin, avec amour.

Répondant à un appel qu'elle seule semblait pouvoir entendre, Gaïa reposa ses ustensiles pour se précipiter vers l'alambic, qui venait de cracher ses derniers extraits dans un bol. Fleur se garda bien de mettre le nez au-dessus, et versa sans attendre le produit dans un flacon vide, de couleur bleue. L'étiquette, ici, portait le mot « aconit napel ». Sans hésiter, l'Ortie préleva une belle quantité de substance et en versa une huitaine de gouttes dans la fiole en gré noir. Elle touilla délicatement, et boucha sans attendre. Le goulot fut recouvert de cire rouge et chaude, et un petit ruban vert y fut collé, par-dessus lequel Fleur apposa son sceau, gravé de ses initiales. Ainsi, la preuve de l'authenticité de produit était fourni. Et la perfection du poison ne serait pas remise en cause. Car parfait, le poison l'était, si parfait qu'une seule gorgée suffirait à la tuer dans les deux heures à suivre.

C'était la troisième fiole que Fleur emplissait ainsi. Les poisons étaient toujours soigneusement préparés, et le vin rouge qui les accompagnait pour en allonger la durée de vie était choisi parmi les meilleurs disponibles. La première contenait tout autre chose, bien que d'une certaine façon, la triple commande était liée inextricablement. La potion était contenue dans une charmante fiole rose foncé, en forme de poire, orné d'un ruban vert et du sceau. Le produit était réservé à un usage que Fleur jugeait presque triste. Comme à chaque commande, elle avait ici choisi des plantes qui s'harmonisaient et qui étaient terriblement efficaces. L'abortif comprenait un mélange de sauge, de chardon marie, de feuilles de framboisier et de bourrache, auxquelles Fleur avait ajouté de la prêle et de la passiflore. Ce serait expéditif. C'était l'effet désiré, aussi cela tombait plutôt bien.

Une fiole, en gré blanc, un peu plus grande que les trois autres, attendait déjà d'être livrée. Posée sur un guéridon près de la porte, marqué du sceau et du ruban là encore, la mixture n'attendait que le départ de Fleur vers sa cliente. Celui-ci était, encore, lié aux trois autres produits. Bien que pour une autre personne. Gaïa avait décidé de faire ici un travail excellent, décidée à se surpasser elle-même.
Un peu d'aubépine, pour favoriser le sommeil, associée à la mélisse qui avait le même effet, garantirait à sa cliente un endormissement rapide. De la ballote et de la valériane assureraient une véritable détente, puisqu'il s'agissait de deux plantes anxiolytiques. Une goutte de belladone et une autre de pavot, pour que le sommeil soit si profond que les rêves en seraient absents. Pas trop non plus, puisque les deux plantes, à haute dose, risquaient fort d'empêcher définitivement le dormeur de se réveiller. Mais, ainsi dosées et mélangées, les plantes auraient l'effet désiré.

C'était étrange, songea Fleur en repoussant une mèche de cheveux, alors qu'elle achevait son ouvrage, d'avoir obtenu ces deux commandes. Des deux personnes qu'elle supposait les moins enclines à fait appel à elle. Niallan et Neijin. Un léger sourire étira les lèvres de l'empoisonneuse. Un contrat était un contrat, qu'importait qui était le client. Mais tout de même. Il y avait de quoi rire.

Drago se réveilla et s'étira. C'était le milieu de la matinée, le soleil brillait à travers le voile de nuages. Le petit garçon, les cheveux en bataille, se leva et s'approcha de sa mère qui tourna le nez vers lui sitôt qu'elle le vit bouger.

- Mamma... J'ai faim. Tu as travaillé toute la nuit ?
- On va aller manger mon ange. Oui ! Toute la nuit mais ça en valait la peine. Dans deux jours je livre les fioles à ton père, ce soir celle pour sa fiancée, et dans trois jours nous quittons ce duché.
- On va où ?
- Voir Shirine, en passant par Limoges. Je dois retrouver un menuisier. On restera là-bas quelques semaines.

Drago acquiesça en se frottant les yeux, et bailla longuement. Fleur, riant de voir son petit garçon encore tout ensommeillé, le souleva et le cala contre sa hanche.

- Mais avant, on va manger ! Tu ne deviendras pas un grand garçon si tu ne remplis pas ton ventre.
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{Le 6 octobre 1465}

Le ciel était gris, il commençait à faire froid. La pluie n'allait pas tarder à tomber et Fleur était encore assise en tailleur sur l'un des gros coussins disposés dans la clairière. Drago, emmitouflé dans une cape chaude, s'approcha de sa mère, très occupée apparemment par la lecture d'un parchemin. Un immense sourire s'étalait sur son minois de lutin, et elle attira son petit garçon contre elle d'un ample geste du bras.

- Mamma, tu n'avais pas dit qu'on devait ranger les affaires avant l'averse ? Tu lis quoi ?
- Nous allons le faire, mon trésor. Mais avant, j'aimerais que tu prennes connaissance de ceci.

Elle lui fourra dans les mains le vélin qu'elle lisait et relisait depuis une dizaine de minutes.

Drago acheva sa lecture et leva les yeux vers sa mère, visiblement contrarié. Il avait exactement la même expression que Fleur lorsqu'elle était fâchée : sourcils froncés, moue pincée, et quelque chose dans le regard qui semblait mettre en garde.

- Mamma ! J'avais dit que je voulais qu'on fasse comme s'il était mort ! Tu m'obliges à accepter de le voir quand cet abruti le voudra ?
- Relis, amore mio. Relis bien. Attentivement.

Fleur se coula derrière son fils, posant le menton sur ses cheveux soyeux. Drago reprit le parchemin et le déchiffra avec attention, avant de se mettre à rire. Fleur, absolument ravie, se pencha de côté pour le regarder.

- Oh Mamma ! C'est tellement fourbe !
- Je sais mon coeur. Grazie.

En effet, si le contrat stipulait que Niallan avait le droit de venir voir son fils dès qu'il lui semblerait bon, il n'était spécifié nulle part que le fils en question voudrait, lui, le voir durant ses visites. Et Drago imaginait parfaitement Niallan attendant patiemment dans une grande salle d'auberge où lui, Drago, ne mettrait pas les pieds. Le petit garçon jeta un regard plein d'admiration à sa mère. Bien sûr que non, elle n'allait pas le forcer à faire ce qu'il ne voulait pas faire ! Mais extorquer de l'argent à Niallan en le muselant avec un contrat et l'espoir que son garçon finisse par l'aimer... Oui, songea le garçon. C'était une façon parfaite de se venger de lui.

- C'est parfait, Mamma.

Le tonnerre gronda dans le lointain, et Fleur se leva, imitée par son fils. Tous deux, pouffant comme des fous, remballèrent les coussins et les couvertures, s'apprêtant à regagner leur chambre d'auberge. Il n'était plus question de dormir dehors, si les pluies commençaient à poindre.
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{Le 02 octobre 1465}

La clairière qu'ils avaient choisi était parfaite, suffisamment loin de la ville pour qu'ils aient l'impression d'être seuls au monde. Fleur n'avait accepté que l'aide d'un charretier, pour l'aider à transporter la quantité impressionnante de coussins, de peaux de bête, de couvertures et de tentures de soie nécessaires à leur installation. Une fois le paysan parti, Gaïa et Drago s'étaient amusés à décorer l'endroit selon leurs goûts. Les peaux de bête, d'abord, avaient été soigneusement étalées par terre, sur le lit de feuilles mortes et de fougères jaunies. Ensuite, ils avaient disposé les coussins pour former un matelas confortable. Puis ç'avait été le tour des couvertures de venir prendre place par-dessus l'ensemble. Pour donner un caractère plus intime, et couper un peu la brise fraîche, Fleur avait suspendu les tentures de soie tout autour, comme un dais. L'espace dégagé des arbres au-dessus de leur tête leur permettait de contempler le morceau de ciel visible depuis la clairière.

Avant de s'installer pour de bon, Gaïa et son fils étaient revenus au village. Ils y avaient même rencontré quelques personnes, en taverne. Puis il avait été l'heure de se changer et d'aller remplir les paniers d'osier. Fleur avait ôté la lourde robe de velours qu'elle avait porté tout le jour, au profit d'une autre, bien plus simple, toute aussi noire, mais en laine tissée, qui lui tenait bien chaud. Des manches longues, une encolure simple, seulement agrémenté d'un galon noir, une fine ceinture, rien n'était ostentatoire. Chaussée de bottines en cuir épais, elle était fin prête pour affronter la fraîcheur des nuits automnales.

Ensemble, un panier dans les mains, ils avaient quitté Chalon pour gagner leur repère. Ils s'y étaient installés avec délice, savourant leur solitude, jamais plus heureux que lorsqu'ils n'étaient qu'ensemble. Il en avait toujours été ainsi. Et il en irait toujours ainsi.

Un feu craquait près des tentures de soie, à peine agitées par un souffle de vent. Leur campement était calme désormais, bien qu'un instant plus tôt, il ait résonné des cris de joie d'un Drago qui se faisait chatouiller par sa mère, elle-même hilare. En cet instant, ils étaient aussi normaux que possible. Il n'y avait plus de colère, plus de haine, plus de plan machiavélique. Il n'y avait qu'un amour sans aucune limite, une confiance absolue, un bonheur idéal et parfait. Une mère et son fils, qui était l'un pour l'autre le monde entier.

Allongé sur le dos, Drago frissonna légèrement tandis qu'il contemplait les étoiles naissantes. Fleur se tourna vers lui et le drapa d'une couverture chaude.

- Demain nous retournerons à la boutique, nous allons te commander une garde-robe d'hiver.
- C'est obligé, Mamma ?
- Oui c'est obligé, mon amour. Tes vêtements seront trop fins pour les neiges à venir. Et je tiens à te faire vivre un véritable hiver. Nous irons en montagnes, tu vas voir. C'est incroyable et magnifique.

Elle attrapa entre ses doigts les petits pieds de son fils.

- Voudras-tu des bottes, cette fois, mon trésor ?
- No.

La réponse avait fusé, ferme et définitive. Fleur haussa un sourcil intrigué.

- Tu aurais davantage chaud avec des bottes, mon trésor. Je sais que tu adores porter des bas de chausses en laine et tes godillots mais peut-être...
- Je déteste les bottes, Mamma. Ça donne l'air stupide. Et ce n'est pas élégant.

Il se tut un instant et ajouta :

- Et Niallan a des bottes. Je refuse de m'habiller comme lui. Il n'est pas mon père, il n'est que mon géniteur.

Il avait prononcé ce dernier mot avec le plus grand dégoût. Fleur retint une grimace. Elle avait cru, un court instant, que son fils commençait sérieusement à s'intéresser à son père, depuis qu'il lui avait offert Nox. Le chien, qui ne quittait plus le petit garçon, était en cet instant trop occupé à se mordiller une patte arrière pour s'occuper de son jeune maître. Mais elle avait pensé, peut-être même vaguement espéré, que Drago finirait par respecter un peu Niallan. Après tout, au-delà des idées vengeresses, sa conscience de mère lui soufflait que son fils n'avait plus aucun modèle masculin et que son ex-mari aurait pu, avec bien des efforts et des contacts encadrés, faire office de référent masculin dans l'éducation de Drago. Sauf que depuis qu'ils étaient sortis de la taverne, une heure ou deux auparavant, le petit garçon semblait animé d'une haine toute neuve à l'égard de son père.

- Oui, fit-elle prudemment. Mais je crois qu'il apprécie les bottes. Cela lui tient chaud. Je crois. Il pourrait peut-être t'expliquer en quoi les bottes sont pratiques en hiver et...
- NO ! Mamma, no ! Tu l'as entendu, non ? Il apprend la langue germaine au lieu de l'italien. Il apprend la langue d'un enfant qui n'est pas le sien.

Gaïa fronça les sourcils, ses poings se contractant brièvement. Oui, elle avait entendu. Cette pensée lui donnait envie de vomir.

- Il va payer aussi pour ça, mon coeur.
- Mamma... Si je te demandais de ne pas nous venger, tu le ferais ?

Fleur tourna les yeux vers Drago, terriblement surprise. Son fils regardait le ciel, ses beaux cheveux noirs brillant sous un éclat de lune argentée. Ses traits fins, ciselés, étaient pensifs. Elle se rapprocha de lui, sous la couverture, et posa une main sur le bras de Drago. Comment son père pouvait se désintéresser de lui ? Pire, comment pouvait-il oublier sa présence et dire de telles horreurs devant lui ? Niallan avait changé, oui. De renard malin, il était devenu chien servile. En cette seconde, elle regretta d'être trop loin pour ajouter un peu de cigüe à sa bière. Le voir mort l'aurait réjoui au plus haut point.

- Si tu me le demandes, je le ferai, amore mio. Mais ne viens-tu pas de dire que tu ne l'aimais pas ?
- C'est la vérité. Mais j'aimais mieux comme on faisait avant.
- Que faisait-on avant, mon ange ?
- On faisait comme s'il n'existait pas. On faisait comme s'il était mort.
- Oh.

Fleur esquissa un sourire.

- Et c'est ce que tu veux ? Qu'on fasse comme s'il n'existait pas ?
- Oui. Tu m'as dit un jour que l'indifférence était la pire...
- La pire des vengeance. Oui mon trésor. C'est vrai. Eh bien, nous ferons comme s'il n'existait pas.

Drago sourit et se blottit dans les bras de sa mère, bien au chaud contre son buste. Il siffla son petit chien et agita les doigts vers lui. Nox crapahuta vers son maître et s'installa près de lui en tirant la langue, un air satisfait au museau.

- Je t'aime, Mamma. Tu veux m'apprendre les étoiles ?

Comblée au-delà de tout espoir, Gaïa cala confortablement son fils contre elle, leva un bras vers le ciel, et commença la leçon.
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{Le 29 septembre 1465}

- Alors Drago, tu as choisi ta cape ?
- Non.
- Drago, mon ange. Cela fait déjà une heure qu'on est là et tu as devant toi toutes les créations de la couturière. Qu'est-ce que tu veux, exactement, dis-moi ?

Drago esquissa une moue dubitative et leva les yeux vers sa mère. Fleur était, comme toujours, impeccable dans une robe en soie noir, une superbe cape en laine bouillie. Un galon d'argent courait le long de la capuche, ainsi qu'en bas, à l'ourlet. Ses cheveux peignés avec soin étaient retenus en une natte épaisse agrémentée de rubans argentés. Elle le fixait de ses yeux bruns, en cet instant pleins de sollicitude et de douceur.

- Je veux une cape qui fait un peu comme la tienne. Qui fasse bien. Qui fasse... Riche.

Gaïa esquissa un léger sourire et se tourna vers la couturière. Elle lui adressa un signe de la main, comme pour lui demander d'être encore un peu patiente, et extirpa du tas de capes déjà essayées celle qui lui avait plu davantage que les autres. Là encore, c'était de la laine bouillie, d'un bleu nuit profond, presque noir. Elle plongea la main dans son aumônière et en extirpa trois attaches d'argent triangulaires. Sur chacune d'elles étaient délicatement ciselées deux lettres. D.C. L'Ortie les présenta à la couturière en lui demandant de rajouter cela sur le vêtement.

- Ce sont celles de tes vieilles capes, mon trésor, fit-elle en recoiffant son fils du bout des doigts.

Elle se tut un instant et observa son fils avec intensité. Il avait cet air grave, sérieux, qu'il arborait toujours. Drago ne souriait qu'avec elle, que pour elle. Ou lorsqu'il préparait un mauvais coup. En présence des autres, il imposait toujours une certaine distance, quelque peu glaciale et glaçante. En serait-il de même à partir de demain ?

- Tu sais que demain nous verrons ton père, lâcha-t-elle soudainement.

Drago leva le nez vers elle. Il acquiesça.

- Je sais, oui. Tu m'as préparé à cela depuis des semaines, Mamma.

Fleur hocha positivement la tête et posa une main tendre sur son visage enfantin. Un si beau visage, aux traits si fins...

- Mon trésor, si tu ne veux pas... Si tu as peur...
- Peur ? coupa brutalement Drago. Mamma, je n'ai pas peur. Et certainement pas de lui. Ce n'est qu'un bouffon.
- Je ne t'interdis pas de l'aimer...
- Comment aimerais-je un caillou dans mon soulier ?
- Drago, ce que je veux te dire...
- Mamma, je sais ce que tu veux dire. Je te comprends. Je sais que tu veux que mon bonheur, mais je t'assure, Mamma. J'ai eu huit ans au mois de Mars et cela fait presque autant de temps qu'il n'a jamais manifesté le désir de me voir, de prendre de mes nouvelles. Il aurait pu s'il l'avait voulu, on le sait bien. S'il avait cherché, il t'aurait trouvé. S'il avait voulu m'aimer... S'il t'avait vraiment aimé...

Drago se tut, les poings serrés. Il fixa du regard la couturière qui œuvrait en silence. Fleur s'accroupit et se mit à sa hauteur. Elle n'avait plus rien d'une empoisonneuse, désormais. Elle ressemblait à une femme riche en tenue de deuil, qui regardait son enfant en étant prête à mourir pour lui sans hésitation, sans réfléchir. Elle le contemplait, pleine d'un amour sans borne, sans limite. Le regard bleu de Drago s'adoucit aussitôt, se faisant écho du sien, ou quasiment. La notion de mort, de sacrifice ultime, n'était pas présent dans ses billes d'azur, parce que c'était une notion qui lui était encore étrangère, bien qu'il se sentait prêt à tout pour sa mère, souvent.

- Mamma, je haïrai cet homme jusqu'à ma mort. Sauf si tu me demandes de l'aimer. J'ai pas besoin de lui. Mais je te ferai plaisir, Mamma, je te jure. Je saurai ce qu'il faut faire quand je serai face à lui.

Fleur le serra contre elle un instant et le relâcha alors que la couturière présentait le fruit de son travail aux Corleone. Un instant plus tard, cape neuve sur le dos, Drago sortit de la boutique, suivi de sa mère. Elle le regarda avancer parmi les feuilles mortes, en direction de l'auberge, et se surprit à imaginer Niallan avec eux. Elle lui tiendrait probablement la main en cet instant, et sans doute aurait-il aussitôt mêlé ses doigts aux siens, comme autrefois. Elle aurait levé vers lui un regard brillant et leur fils aurait couru devant eux pour tenter de suivre son petit chien. Elle porterait une robe verte et une cape une teinte plus foncée. Drago arborait sans doute du bleu foncé, sa couleur préférée. Elle serait sans doute encore empoisonneuse, et sans aucun doute toujours aussi riche, parce qu'elle n'était pas capable d'exercer un métier honnête. Et ils rentreraient tous dans la maison bâtie des mains de Niallan. Tout alors, serait parfait.

La vision disparut brusquement, et Gaïa secoua la tête en rejetant sa natte sur son épaule. Ridicule. Niallan l'avait quitté depuis des années pour une autre, avec laquelle il n'était sans doute plus, à l'heure actuelle. Mais, en cette soirée d'automne, Gaïa Corleone ne pouvait complètement lutter contre un accès de mélancolie. Elle regrettait, en cet instant, de n'avoir pas su offrir à son fils une vie de famille parfaite. Quoi que, songea-t-elle en resserrant les pans de sa cape autour d'elle. La partie ne serait terminée que quand elle l'aurait décidé. Et qu'elle l'aurait gagné. Un sourire en coin étira ses lèvres, elle souleva le bas de sa robe, et défia son fils d'être rentré avant elle à l'auberge. Un grand éclat de rire suivi cette proposition, et ils partirent tous deux aussi vite que possible vers la coche qui devait les amener, enfin, vers Niallan.
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C'était le milieu de l'après-midi et Fleur était tranquillement assise dehors, un châle sur les épaules, tandis que Drago jouait avec le chat de l'auberge. Ils avaient arpenté les rues à la recherche d'un chien, mais sans succès. De dépit, ils s'étaient finalement réfugiés à l'auberge où Gaïa avait commandé les plats préférés de son fils. Depuis, Fleur avait abandonné sa chaise en taverne pour s'installer sur un tronc d'arbre, juste devant l'établissement.

Elle lisait le journal en sirotant une tisane, les sourcils légèrement froncés. Les nouvelles du monde ne lui importait que peu, ce qu'elle préférait, c'était les annonces. Et celle de cet appel à contribution, comme le spécifiait l'intitulé, concernant les futures enquêtes d'un journaliste sur les métiers de France la captivait tout particulièrement. L'annonce était courte et assez vite lue, dans le plus pur style français, évidemment. Néanmoins, l'Empoisonneuse se réjouissait déjà, à sa façon du moins, de pouvoir découvrir le métier des autres gens, tout en supputant que jamais cet homme n'accepterait de parler du sien, de métier. Les gens, aussi bizarre que cela puisse paraître, avaient tendance à craindre un peu les empoisonneuses. Fallait-il qu'elle prenne contact avec lui pour voir sa réaction ? Fleur n'était pas du genre à hésiter et elle apprécierait de retrouver une clientèle régulière, comme autrefois.

- Enfin, il y a tout à parier pour que ce journaliste ne prenne même pas la peine de me répondre, marmonna-t-elle en repliant le journal.

L'article, déjà, perdait de son attrait tandis qu'elle regardait son fils jouer. Un tendre sourire anima ses traits alors que le petit garçon agitait une ficelle devant le chat qui bondissait après. Il était tellement beau... Qu'avait-il en tête, alors que le jour où il allait revoir son père s'approchait ? Il n'en parlait pas beaucoup. Lorsqu'elle lui avait posé la question, le matin même, il avait répondu qu'il était prêt. Il voulait le voir et il voulait surtout le voir à ses pieds. N'avait-elle pas légèrement exagéré son ressentiment envers Niallan ? Elle n'avait laissé aucune chance à son ex-mari de se faire aimer de son fils. Ce n'était pas un peu...

Fleur secoua brusquement la tête et jeta vivement le contenu de sa tasse. La tisane mouilla les pavés autour de ses pieds, et l'Ortie renifla d'un air dédaigneux. Qu'est-ce qu'il lui prenait ? C'était n'importe quoi. Bien sûr qu'elle avait eu raison de noircir le tableau. Niallan avait abandonné son fils ! Sa merveille, son Drago ! Abandonné par ce fils de belette, par cette raclure immonde ! Oh, comme elle le détestait, avec ses cheveux blonds et son sourire enjôleur. Comme elle le haïssait, de lui avoir tant remuer l'estomac et le coeur, ce jour-là, à Paris. Comme elle le maudissait, alors que lui revenait en mémoire leurs plus beaux instants, leurs plus beaux baisers. Les sentiments de son fils pour lui n'étaient que justice. Rien ne la ferait flancher, rien ne la ferait frémir. Elle n'avait pas de conscience, aucune capacité à éprouver le remord. Il allait ramper à leurs pieds parce que c'était là qu'était sa place.

- Drago, mon trésor ? Je rentre un instant. J'ai une lettre à écrire. Reste dehors si tu veux, bien entendu.

Le petit garçon acquiesça et suivit sa mère des yeux jusqu'à ce que la porte de bois ne la dérobe à sa vue, et reprit ses jeux. Gaïa, quant à elle, prit place derrière une table et sortit de quoi écrire. « Cher Monsieur Journaliste... »
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{23 septembre 1465}

Fleur était en train de déjeuner d'un œuf au jaune coulant, de légumes croquants et d'une tranche de pain encore tiède. Un verre de vin était posé devant son assiette. Elle avait pris un bain une heure plus tôt, pour se délasser du voyage. Le milieu de cette matinée de septembre était ensoleillé et calme. Un peu plus tôt, au réveil, on avait apporté une lettre aux Corleone. Drago l'avait lu tranquillement, sourcils froncés. Puis, sans que sa mère lui demande à voir, il lui avait passé la missive. Gaïa l'avait déchiffré avec grand intérêt, un léger sourire aux lèvres. Lorsqu'elle avait demandé s'il voulait y répondre tout de suite, le petit garçon avait dit que non, avant de sortir rapidement de la chambre. Il avait même quitté l'auberge, et Fleur, bien qu'inquiète, n'avait pas cherché à le poursuivre. Il avait besoin d'être seul.

Cela faisait deux heures qu'il était absent et Gaïa commençait à trouver le temps long. La porte de l'auberge s'ouvrit brusquement, cédant la place à son fils, et Fleur eut un hoquet de surprise. Drago était crotté et sa chemise était déchirée. Elle abandonna son œuf et se précipita vers lui.

- Que s'est-il passé ? s'enquit-elle en tombant à genoux devant lui.
- Des idiots, des gamins stupides ! Ils ont entendu mon accent et j'ai parlé en italien et ils m'ont insulté et je me suis battu ! Je les ai tapé avec des cailloux !

Fleur fronça les sourcils et l'entraîna sans attendre vers le baquet. Drago y fut plongé sans attendre, et une fois propre, sa mère s'assura qu'il revêtait des vêtements corrects. Les cheveux encore humides, ils s'installèrent à table. Une soupe chaude, commandée rapidement, fut servie au petit garçon.

- Drago, commença sérieusement Gaïa. Tu n'as pas à te battre, avec personne. Il n'y a que les bêtes sauvages qui se battent. Les simples d'esprit. Les gens comme ton père. Toi, c'est hors de question.
- Mais Mamma ! Ils m'ont dit des insultes !
- Ce n'est pas une raison, rétorqua-t-elle fraîchement.

Drago baissa la tête, à la fois furieux et penaud. Il haïssait les moments - très rares, heureusement - où sa mère le grondait ou ne se trouvait pas satisfaite de lui. C'était sa mère, la seule personne qu'il aimait en ce monde. La décevoir faisait chanceler tout son univers.

Fleur fit le tour de la table une fois son bol vide, et prit place près de Drago. Elle l'attira vers elle tout doucement et le serra dans ses bras. Après avoir déposé un baiser sur sa joue et lui avoir murmuré au creux de l'oreille qu'elle l'aimait plus que tout, elle reprit :

- Les gens t'insulteront, c'est ainsi. Mais ce n'est pas grave. Tout dépend de ta réaction. Qui es-tu, mon chéri ?
- Je suis Drago Corleone, répondit aussitôt le petit garçon.
- Exactement. (Gaïa l'attira sur ses genoux, à califourchon.) Tu es Drago Corleone. Et tu es par conséquent supérieur à tous les autres. Tu es mon fils. Tu es leur roi. C'est ainsi que tu dois penser.

Drago tordit la bouche.

- Mais comment je peux faire ça ? Il faut que je porte des habits très riches ?
- Pas du tout. Ce n'est pas nécessaire. Tout dépend de l'attitude, de ton attitude. Même lorsque j'étais pauvre, on me respectait. On me craignait, même, parce qu'on savait qui j'étais. Fleur, la petite sorcière en robe verte, celle qui pouvait t'empoisonner d'une simple poignée de main. Les gens ont peur de la mort, et je la vendais par flacon.

Drago acquiesça, un sourire aux lèvres. Il était infiniment fier de la réputation de sa mère.

- Tu dois avancer dans les rues comme si le monde t'appartenait. Comme si tu étais leur roi. Mieux encore. Comme si tu étais un dieu qu'ils devaient adorer et craindre à la fois. Et si toi, tu es persuadé que c'est ce que tu es, alors les autres le croiront aussi. Personne n'osera remettre ce fait en doute. Je te ferai voir bientôt. En attendant mon ange, réponds à ton père. Entraîne-toi avec lui. Sois son roi. Fais comme si tu allais lui offrir ce qu'il rêve d'obtenir de toi.
- Qu'est-ce qu'il rêve d'obtenir de moi, Mamma ?

Fleur esquissa un sourire.

- Ton amour.

La missive partie sitôt qu'elle fut scellée. Fleur passa l'après-midi à enseigner les bases des herbes médicinales à son fils, jusqu'à ce qu'il soit l'heure de partir. Les malles furent emplies et installées sur le toit de la voiture de louage. Les Corleone s'installèrent sans attendre. Une heure suffit à Drago pour sombrer dans le sommeil. Fleur, elle, ne ferma pas les yeux. La tête de son fils était posée sur ses genoux et elle lui caressait doucement les cheveux. Un jour, très bientôt, elle lui ferait suivre un autre enseignement que celui qu'il avait déjà.

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{22 septembre 1465}

Fleur faisait semblant de ne pas regarder son fils. Assis sur le rebord de la fenêtre, il observait d'un air d'ennui le maigre trafic de la rue. Il avait envie de partir d'ici, et Fleur partageait tout à fait ce désir. Il n'y avait décidément rien à Alais.
Elle rangea la lettre de Shirine qu'elle venait de relire pour la dixième fois et s'approcha de lui. Elle déposa un baiser sur sa joue et il tourna le nez vers elle.

- Nous partons ce soir, tu sais ? Dans deux ou trois heures au plus. Il serait peut-être temps de ranger nos affaires. Ça nous occupera, au moins.

Drago désigna la lettre que sa mère tenait encore à la main.

- Que lis-tu comme ça ?

Fleur sourit largement.

- Ta Marraine, mon trésor. Ta Marraine, ma meilleure amie, et même bien plus que cela. Shirine était comme une soeur, plus proche qu'une soeur. Nous avons partagé des moments, des secrets... Nous sommes liées plus que je ne saurais le dire. J'ai repris contact avec elle depuis notre retour et elle m'a répondu. Elle nous a invité à venir loger chez elle ! Dans un vrai château !

Gaïa souriait largement, le regard pétillant. Avec Shirine, elle ne trichait pas, ne mentait pas. Elle se contentait d'être toutes les parties d'elle-même à la fois et savait qu'elles seraient toutes acceptées. Sa meilleure amie lui avait manqué. Et elle n'avait désormais plus qu'un désir ; partir la retrouver et passer des heures en sa compagnie.

- On va chez ma Marraine ? Pas voir Niallan ?

Fleur pinça légèrement les lèvres. Visiblement, elle hésitait. Vivre auprès de sa meilleure amie de toujours, ou passer du temps avec le père de son fils ? Rude choix.

- Je te propose de rejoindre Shirine avant l'hiver mais d'aller visiter Niallan avant, comme convenu. Si tu es d'accord, mon trésor.

Drago acquiesça. Ce n'était pas qu'il tenait tellement à voir son géniteur, mais il avait en revanche terriblement envie de le faire tourner en bourrique. Il voulait le faire espérer. Il voulait voir triompher sa mère. Il voulait tendre une main à son père pour la lui ôter dès qu'il serait près de la falaise, histoire de pouvoir l'y pousser.

- Je suis d'accord, Mamma. Je lui écris ?

Fleur hocha la tête et lui tendit parchemin en encrier, ainsi qu'une plume, et Drago rédigea un court billet. Une fois sa mission accomplie, Gaïa cacheta la lettre et la fit expédier sans attendre.

- Viens, on va s'habiller pour le voyage et réunir nos effets.

Drago glissa une petite main dans celle de Fleur, qui n'était pas beaucoup plus grande, et tous deux montèrent dans leur chambre. Deux heures plus tard, ils étaient fin prêts. Gaïa avait opté pour la robe la plus simple qu'elle possédait : des manches longues, un décolleté carré, un lacet de cuir qui maintenait sa taille serrée sans l'étouffer, et seulement deux jupons sous le tissu. Des souliers de marche et des bas tout aussi noirs complétaient sa tenue. Elle avait noué ses longs cheveux en une demi-queue de cheval grâce à un gros ruban couleur d'ébène. Drago quant à lui, avait opté pour une paire de braies sombre, une chemise blanche et un pourpoint gris foncé, qu'il avait soigneusement boutonné jusqu'en haut. Des bas de chausses blancs et des chaussures en cuir foncé terminaient son accoutrement sobre et élégant.

Ils avaient chacun une malle, qu'ils firent descendre sans attendre. Lorsque la voiture de louage se gara devant l'auberge, leurs affaires furent placées sur le toit. Pour passer le temps, Drago avait emporté avec lui l'herbier de sa mère et deux petits chiens de bois avec lesquels il jouait. Gaïa pour sa part, avait préféré un livre en italien traitant des plantes. Un peu plus tard, après avoir réceptionné un panier plein de vivres pour tenir tout au long du chemin jusqu'à la prochaine ville, Gaïa fit signe au cocher de se mettre en route. Drago serrait dans ses mains ses chiens en bois et se tenait collé contre sa mère. En cet instant plus que tout autre, alors qu'il s'apprêtait à vivre plusieurs semaines au côté de son père, Drago avait besoin d'être rassuré par sa mère. Celle-ci s'y employa à merveille, chantonnant doucement jusqu'à dissiper la moindre de ses peurs, lui donnant la force nécessaire et la volonté qu'il fallait.

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{Le 20 septembre 1465}


- Drago, chéri ?
- Mamma ?
- Ce serait le bon moment pour écrire à ton père.

Drago releva brusquement le nez et regarda sa mère d'un air à la fois agacé et horrifié.

- Ne l'appelle pas comme ça !

Puis, d'un ton plus calme :

- Pourquoi faire ?

Il pleuvait affreusement, aujourd'hui. Fleur et Drago avaient du rester à l'intérieur et occupaient à présent la grande salle de l'auberge, par ailleurs déserte. Même la tavernière avait fini par s'en aller, ne laissant-là que son aide, qui faisait fort peu de bruit en cuisine mais se tenait prête à exécuter le moindre des ordres de Gaia et de son fils. Comme, semblait-il, tous les tenanciers d'auberges et de tavernes qui souhaitaient s'enrichir autant que possible. Depuis son mariage avec Giacomo, Gaia était généreuse en pourboire. Elle avait toujours su reconnaître la valeur d'un travail bien fait, aussi, lorsque les services étaient à sa convenance, ne manquait-elle jamais de récompenser le prestataire.

Pour ne pas mourir d'ennui, Drago étudiait depuis l'après déjeuner l'épais herbier de sa mère et consultait régulièrement les notes de l'Empoisonneuse, rassemblées dans un gros volume relié de cuir souple et rouge. Fleur, quant à elle, avait beau avoir joué le rôle de l'épouse parfaite à Venise, n'avait jamais été du genre à broder devant le feu. Elle n'avait pas poussé les choses jusque-là. Au lieu de ça, elle vérifiait que ses réserves en champignons vénéneux et en plantes toxiques étaient encore suffisantes et en dressait un inventaire.

- Oh, tu ne veux plus ? Je croyais que tu voulais faire mordre les pissenlits par la racine à ton cher père. Mais peut-être t'est-il réellement devenu cher, depuis que tu l'as vu à Paris ?

Pour toute réponse, Drago referma l'herbier avec tant de force qu'un courant d'air agita l'une des mèches de cheveux de sa mère.

- Pourquoi si tôt ? On n'est pas encore prêts à bouger de ce trou et si on lui donne des nouvelles tout de suite, il pensera qu'on est en route et il nous accusera d'avoir pris notre temps. Ou pire, de nous être perdus en chemin.

Drago renifla de dédain. Comme si sa mère pouvait s'égarer !
Fleur, elle, esquissa un sourire et se leva lentement de sa chaise. Elle portait une robe simple, au col en coeur et aux longues manches en dentelle, resserrée à la taille. Elle se plaça juste derrière son fils en faisant glisser devant lui un parchemin vierge. Posant une main légère sur l'épaule de Drago, elle se pencha vers lui et répondit presque dans un murmure au creux de son oreille.

- Mon amour, c'est très simple. Donnons-lui de nos nouvelles, mais ne faisons pas semblant qu'il nous manque, il ne pourrait pas y croire, il n'est tout de même pas si crétin. Bien que son intelligence ne saute pas aux yeux à première vue, je te l'accorde... Mais il suffit juste qu'il espère qu'au fond, on lui manque un peu. Et en lui donnant de nos nouvelles régulièrement, on s'installera petit à petit dans sa tête. Il en attendra bientôt une autre, puis une autre. Nous lui parlerons de banalités. De notre petit quotidien. Et il ne pourra pas s'empêcher, dans un recoin de sa tête, de s'imaginer avec nous. Tu comprends mon trésor ?

Elle effleura du bout d'un index la tempe de son fils, qui l'écoutait avec sérieux.

- Nous entrons dans sa tête... (Fleur fit glisser son doigt vers le coeur de son fils.) Puis nous gagnons son coeur. Et il sera à nous.

Drago sourit, cette fois convaincu par la démarche. D'une main décidée, il s'empara de sa plume et la trempa dans l'encre, avant de commencer à écrire. Sa mère s'installa juste à côté de lui, le couvant du regard tandis qu'il laissait court à son imagination.

Alors que sa mère cachetait la lettre et la faisait porter à un coursier, Drago regardait par la fenêtre, le sourcils légèrement froncés, songeur. Il se demandait, au fond, s'il ne pouvait pas arranger les évènements à sa sauce. Il adorait sa mère, il l'aimait plus que tout. Mais d'un père, parfois, il se surprenait à en rêver. S'il se montrait suffisamment retors, il pourrait bien en avoir un, finalement. À cette idée, un sourire un peu tordu étira ses lèvres, et il se replongea dans la lecture de l'herbier de sa Mamma, relativement satisfait de lui-même.
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{Le 25 Janvier 1466}

Fleur était partie le soir-même où elle avait reçu la première lettre. Elle n'avait pris que le temps de faire ses valises et de louer une voiture. Il était hors de question qu'elle fasse le trajet à pieds, surtout avant la date fatidique des trois premiers mois de grossesse. Et puis, elle n'était pas une pauvresse. Depuis son départ, elle correspondait régulièrement avec Diego, à sa plus grande surprise. Surprise, parce qu'il lui avait écrit. Surprise, parce qu'il lui demandait à elle, de sauver l'homme qu'elle s'était jurée de faire souffrir le plus possible. Surprise, parce qu'elle était prête à le faire, qu'il fallait qu'elle le fasse, qu'elle n'aspirait qu'à le faire.

Ainsi donc le mariage de Niallan s'était terminé en petit spectacle des horreurs. Pourquoi cela ne l'étonnait qu'à peine ? Parce que tous les mariages de Niallan s'était achevé en bataille rangée ? Si elle n'était pas étonnée, en revanche, elle était ravie. Elle était bien décidée à imposer sa présence, à offrir à son ex-mari ce que les autres n'avaient jamais pris le temps de lui donner, elle comprise. Assister jour après jour à sa grossesse, puis, plus tard, à son accouchement. Suite à ça, que pourrait-il bien lui refuser ? Elle lui offrait le seul bonheur qu'il n'avait pas connu, et avec un peu de chance, il lui donnerait ce qu'elle désirait ardemment. Une famille.

C'était Actyss qui lui avait fait comprendre cela, à force de vouloir absolument retrouver la sienne. Il n'y avait rien de plus important au monde. Ils l'avaient eu un temps, Drago et elle, quand ils avaient vécu à Venise. Ils avaient eu la belle maison, le mari et la figure paternelle, la routine et la vie quotidienne. Ils n'avaient manqué de rien, alors, et avaient été parfaitement heureux. Aujourd'hui, tout cela avait pris fin, et les deux Corleone ne pouvaient plus compter que l'un sur l'autre. Cette famille réduite avait vu son agrandissement possible et prochain arriver comme par miracle, avec le bébé que Fleur portait. Mais là encore, il leur manquerait quelque chose. Peut-être que c'était ça, au fond, qui la minait tellement. Elle avait pris goût à être une épouse. Elle avait un peu trop aimé le bonheur.

Drago et elle étaient doucement ballottés dans la voiture de louage qui lui emmenait vers Limoges. Le petit garçon, sans l'avouer à sa mère, était heureux de ce voyage. Lorsqu'Actyss lui parlait de ses enfants, de sa maison, de sa mère et de son mari, il l'avait profondément jalousé. Ou plus exactement, il avait jalousé les enfants du couple. Il les avait imaginé grandir entouré de l'amour d'une mère et de l'attention d'un père, et l'expression baignée d'un bonheur sincère qui s'affichait sur le visage de la jeune fille lui avait donné envie d'être l'un de ces enfants-là. Drago avait hérité du caractère de sa mère, il s'estimait naturellement supérieur, et il prenait plaisir à tourmenter ceux qui lui déplaisaient. Mais il ne partageait pas que ça, avec sa mère. Lui aussi rêvait d'une famille comme les autres.

Peut-être Fleur parviendrait-elle à faire fléchir Niallan ? Peut-être qu'il verrait, comme elle, tous les avantages qu'il y avait à former une famille ? Peut-être qu'au fond, il éprouvait encore des sentiments pour elle et que si elle s'y prenait bien, si elle rangeait griffes, crocs et poisons, elle parviendrait à les faire surgir de nouveau ? Pouvait-on épouser deux fois le même homme ? Bien sûr, elle n'en était pas là. Gaïa esquissa un sourire amusé, en se rappelant que, quelques mois plus tôt, elle ne rêvait que de le voir gésir à ses pieds et que maintenant, elle se demandait s'il ne valait pas mieux l'épouser juste avant de ne plus pouvoir entrer dans aucune robe, à moins d'attendre l'accouchement. Elle en avait fait, du chemin, depuis lors ! La grossesse l'avait assoupli, bien qu'elle ait été rude avec Actyss. Aussi, n'était-il pas plus juste de dire que c'était Actyss qui l'avait attendri ? Qui lui avait fait voir le beau côté des choses ? Tous les hommes n'étaient pas des monstres, son fils ne deviendrait pas un monstre. Partant de ce principe, elle pouvait donc faire confiance. Et à qui d'autre l'accorder qu'à l'homme qu'elle avait aimé, qu'elle aimait toujours, qui lui avait donné un fils, et bientôt un second, et qui se trouvait au seuil de l'enfer ?
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