[RP] Les Langueurs Océanes

Rouquine

[Un rade à marins quelconque, près du port de Bordeaux.]

Elle a moins de 20 ans, et déjà, elle est montée bien haut et retombée bien bas. Réprimant un soupir, Rouquine, puisqu'elle se fait nommer ainsi, force un sourire sur ses lèvres fardées et s'accoude au bar, attendant le chaland qui la fera sauter sur ses genoux en lui pinçant les fesses, et avec un peu de chance, monter à l'étage pour dix minutes de "bonheur". Un coup d’œil blasé autour d'elle. Pas grand monde, ce soir... Le sourire retombe tout naturellement.... Vite, on le remet en place. Ce n'est pas en tirant la gueule qu'elle paiera ses dettes. Il lui faut sortir d'ici !

Ah, il est bien révolu, le temps où elle avait une clientèle riche, noble, voire même très noble... Protégée par le nom d'un Dauphin de France, par le bras d'un Chevalier, et propriétaire d'un petit bordel cossu à Paris avec trois amis fidèles... Que sont-ils devenus ? L'ont-t-ils cherchée, lorsqu'elle a disparu ? Elle était avec Jules, sur les routes, lorsque l'attaque a eu lieu. Son dernier souvenir... Elle était étendue au sol, les côtes en feu, Jules penché au dessus d'elle lui caressait les cheveux. Elle a cru sa dernière heure venue, à appelé Baudouin, le seul amour qu'elle ait connu et qu'elle pensait rejoindre aux cieux. Et puis les jambes et le tronc d'un homme derrière Jules, un cri muet qui ne voulait pas sortir et il s'est écroulé, assommé.

L'assommeur, qui l'a ensuite embarquée ici, jure avoir cru la sauver du barbu. Quelle ironie ! Ou quel mensonge .... Il jure aussi être retourné sur les lieux et n'avoir trouvé personne. S'il dit vrai, Jules n'est pas mort, c'est déjà ça... Sauf qu'il n'a répondu à aucune missive. Pas plus que les deux autres d'ailleurs. Incapable d'écrire elle même, elle a du demander à son "sauveur" d'écrire pour elle. A-t-il seulement envoyé les lettres ? Cela ne fait rien, elle en a renvoyé elle même par la suite. Aucune réponse.

Rouquine jette un coup d’œil à son patron-sauveur-geôlier. Posté derrière le comptoir, il baille aux corneilles. Il s'appelle Gontran, mais tout le monde l'appelle "Le Boiteux ". Et il tient ce... Bouge. Dégueulasse. Ah il l'a soignée, oui. Hébergée, et nourrie. Mais après des mois de convalescence, les côtes brisées et le visage tuméfié... Elle a fini par se remettre, par retrouver son joli visage et sa peau laiteuse. Et comme par hasard, bien qu'elle n'ait pas coûté si cher, il insiste pour qu'elle "paie sa dette". En nature, évidemment. Et depuis de très long mois, évidemment ! La dette est largement repayée, songe-t-elle. Quand elle bossait au Boudoir, une heure de son temps aurait suffi.... Mais trop désargentée pour voyager, trop seule pour se défendre, la rouquine vivote donc comme fille à soldats ou à marins. La grande classe.

Gontran, puis-je me retirer ? Les rares clients sont...

Sont déjà montés avec elle. Ce soir.

En v'la un qui ent' la rouquine. Vois d'abord si y t'veut pas du bien.

"Du bien" Ah ça, les hommes lui veulent toujours du "bien", pas pour ça qu'ils lui en font ! S'il est une expression inventée par les hommes pour se servir du corps des femmes, c'est bien celle-ci. Réprimant un énorme soupir, la jeune fille se retourne. Elle force un sourire à ses lèvres, mais le nouveau venu devra être bigleux pour manquer l'ennui et la détresse dans son regard. Il est des soirs où on ne peut plus cacher ces choses là.
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Sandhor

[Lanterne rouge, je guette l'entrée
L'alcool est mon allié
L'amour il faut payer
(Cargo d'ennui) virée grasse, elle m'entraîne
Vers l'angoisse et la rengaine (la nuit t'ennuie)
Change de port]

Ca faisait des jours et des jours qu'il n'avait pas foulé la terre plus que quelques heures, plus qu'une nuit ou deux, où il était trop éreinté pour espérer quoi que ce soit d'autre que dormir dans un lit douillet qui ne ballotterait pas au gré des flots. Las, il sombrait souvent dans un sommeil sans fond, après avoir tourné et viré, cherchant en vain, dans une alternance de mouvements, le bercement du roulis qui lui manquait jusque dans ses songes. Ensuite, c'était la mer encore, la mer toujours, et l'espoir de revoir la terre qu'il avait maudite de frustration sitôt y avait-il posé le talon, qui lui manquerait du simple fait d'être absente, pour les semaines qui suivraient.

Enfin se profilait une escale de plusieurs jours, loin des périples pour rejoindre l'Irlande, ses quelques pèlerins colons ou colonisés dans la zone du Pale* à ravitailler, ou de l'Angleterre et ses vertes collines toujours inaccessibles, là-bas, trop loin pour qu'il ait le temps de les fouler avant de reprendre la mer. Avoir le pied marin c'est frustrer l'autre, celui qui aime marcher, gravir, parcourir, celui qui aime le tapis moelleux d'une pelouse grasse, le craquement cotonneux d'une couverture de neige, la caresse chaude et mouvante d'un sable fin réchauffé de soleil. Lui avait mis les deux bottes sur un rafiot à l'âge où il fallait choisir de quoi occuper ses jours ; l'océan s'était invité tout naturellement, par goût de l'horizon, par rejet des barrières, par horreur pure et simple du quotidien banal et répétitif des hommes qui vont aux champs, à la mine ou à l'étable jusqu'à ce qu'ils en crèvent d'ennui et qu'on les enterre.

Ca faisait des jours qu'il naviguait, à cahoter sur des vagues agitées, à maudire un vent trop calme ou à canaliser des hommes braillards que seule la perspective de recevoir leur solde pouvait bien égayer, par l'envie de la dépenser dans le giron d'une bonne choppe ou au creux des cuisses d'une frangine plutôt frivole, de préférence. Il les regardait souvent manipuler les voiles ou les cordages, à chanter sous l'excitation de regagner bientôt le plancher des vaches et les peaux des femmes. Lui, plutôt taiseux, savourait, les deux mains à la rambarde, manches relevées au milieu de ses avant-bras, ce changement d'humeur qui annonçait des caractères moins vifs et moins prompts à la bastonnade. On peut prédire un grain, une tempête à l'humeur ombrageuse des hommes, ou une escale, à leur manière de chanter, de se mouvoir comme plus légers, guillerets qu'ils sont dans l'attitude.

Les deux derniers jours avaient été épuisants, sans doute parce que l'équipage avait passé plus de temps que d'ordinaire en mer, et que les hommes trépignaient de pouvoir faire grincer les lits plutôt que les planches du pont. L'un des gars, un grand nerveux ambitieux qui lorgne un peu sur la place de contremaître, a dû être remis en place, et être secoué, un peu. Sandhor est un capitaine respecté, du genre de ceux qui n'ont généralement pas à faire davantage que faire croiser ses yeux bleu gris délavés mais acérés à celui de son interlocuteur pour se faire obéir, mais s'il y a besoin d'un peu plus se faire comprendre, il sait poser quand il le faut sa large paluche sur une épaule récalcitrante, ou sur une mâchoire un peu trop libérée. Son expérience lui a fait gravir les échelons, de jeune mousse à capitaine, et c'est avec une majorité d'hommes de confiance qu'il voyage. N'empêche que ça s'est hèlé, ça a ri gras à l'idée des nuits à venir – sept, pensez-vous ! -, et que ça s'est agité un peu trop à son goût, ces dernières heures.

Sitôt le bateau à quai et amarré le quadra au visage buriné par les alizés a fait en sorte de se détendre un peu, et de se décrasser dans un bon bain. Il s'est rasé un peu mieux, prenant soin de laisser, nourrie sans être broussailleuse, une barbe chargée d'embruns parer sa mâchoire, plus particulièrement autour de sa bouche. Ce n'est qu'au soir et après une après-midi de sieste, qu'il a poussé la porte d'un rade, à quelques encablures de Bordeaux. Ses hommes, qui avaient reçu l'ordre de rester briquer le bateau et le décharger, n'avaient pas encore terminé leur tâche mais ce ne serait qu'une question de minutes, maintenant, avant qu'ils ne fassent leur apparition dans lê bouge ; son passage et un léger sourire en coin avaient servi de signal d'approbation à la fin de leurs travaux.

L'endroit est tamisé par un mélange de graisse de cuisson stagnante et de poussière, qui forment, joints, un halo autour des bougies. L'odeur de graillon est traînante, le comptoir laisse à désirer ; c'est pas tellement un salon de thé, par ici, et c'est chez l'Boiteux, qui fait parfois des affaires, si le cœur lui en dit. Le porte monnaie aussi, bien qu'il faille régulièrement se montrer ferme sur la négociation ; il est un peu pingre, le bougre. Un geste de la main gauche, pour saluer, et Sandhor d'aller s'asseoir derrière une table, qui colle des restes de repas ou de boissons qui y ont été servis. L'idée l'agace, et il appuie ses avant-bras au niveau des coudes, pour éviter la sensation désagréable de se poser sur une ventouse, et il commande, d'une voix grave et qui porte :

- Mets-moi une bière, tu veux ? Et la fais pas venir d'Artois, j'ai pas 2 ans d'vant moi.

C'est après coup qu'il la regarde vraiment, cette mignonne roussette au regard éteint dont il a noté la présence dès qu'il a eu franchi le seuil. Y a quelque chose dans son attitude qui dénote de ce rade minable où elle semble officier – y a des évidences qui font qu'on sait ce qu'elle fait là, tout de même. Elle tranche, la gosse. Elle a autant l'air d'un poisson hors de l'eau que lui, quand il est pas sur un rafiot. C'est pas son élément.

Il la salue d'une brève inclinaison du menton. Il a pas toujours dit non aux filles, de celles qui jouent les nuits de noce express avec un marin différent tous les quarts d'heure. N'empêche que celle-ci, c'est pas le genre qu'on culbute en dix minutes, et il lui est avis qu'il pourrait arrimer ses mains à ses hanches bien plus longtemps que ça. Mais. Pour que le quatre-heures soit bon, faut-il encore qu'en face, le jeu de dupes soit en place, et qu'elle fasse au moins semblant de le vouloir. Et là... C'est pas le cas. Cette petite a l'air blasée, et y a quinze à vingt lascars qui vont débarquer sous peu, comme des loups affâmés, dans l'idée de se faire une sirène jusqu'à ce qu'elle chante leur petite mort. D'instinct, il y a une sorte de sympathie qui naît en son esprit, un petit je-ne-sais-quoi qui lui fait dire qu'il va lui épargner ça, cette fois. La jambe est donc tendue sous la table, pour écarter la chaise en face de lui. Avec ça, il lance un regard, comme une invitation que sa bouche prononce pas.

- Tu d'vrais t'asseoir un coup, gamine. Y a une bande de sauvages qu'est sur les dents et qui d'vrait pas traîner.

D'ailleurs, les voilà qui ouvrent la porte à la volée, de la viande à moitié saoule qui cherche déjà de la viande fraîche à consommer. Et qu'a l'air en appétit.
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Rouquine

[La Complainte des Filles de Joie]

Bien que ces vaches de bourgeois
Les appellent des filles de joie,
C'est pas tous les jours qu'elles rigolent,
Parole, parole,
C'est pas tous les jours qu'elles rigolent....

Figée. Le corps, les mains, le sourire, tout est resté figé. Baudouin ?

Non. Baudouin est mort. Pas douin, alors. Mais beau, oui. Très beau. Du genre de beauté que seules les rides peuvent apporter. Cette beauté faite de force et de maturité. Bon, il est peut-être temps de préciser un petit détail sur notre rousse. Depuis qu'elle est en âge d'avoir des goûts en matière d'hommes, la rouquine aime les hommes mûrs. Est-ce parce qu'ils la rassurent ? Parce qu'ils sont moins souvent violents que les jeunes coqs ? Qu'ils exsudent l'autorité, le calme, la force tranquille ? En bref, est-ce parce que son père l'a jetée à la rue, toute gamine ? Evidemment. Mais n'allez pas lui dire ça, hein, elle vous traiterait de sorcier. Freud est encore bien loin des considérations d'une catin de la renaissance...
Heureusement, il ne la regarde pas, et avec un rapide salut, va directement s'installer à table. Sinon il aurait vu ses yeux briller d'un trop plein d'émotions contradictoires. Deuil, fatigue, tendresse, désespoir, attirance. Fameux cocktail.

- Mets-moi une bière, tu veux ? Et la fais pas venir d'Artois, j'ai pas 2 ans d'vant moi.

Hum, cette voix grave, autoritaire. C'est son pain béni, à la jeunette. Et quand bien même elle est vraiment au bout du rouleau, l'idée de monter avec celui-là ne lui déplaît pas. Faut bien qu'un client sur cent lui plaise, après tout, sinon y aurait de quoi douter en l'existence du Très Haut. Même l'église reconnait les catins comme bénéfiques pour la santé publique et la paix des ménages, après tout. Faut bien que le Bon Dieu leur jette une miette de pain de temps en temps. Le marin la salue d'un mouvement de tête, et elle lui offre en retour son premier vrai sourire de la soirée. Plus triste que les faux, mais au moins est-il sincère. Le tavernier toussote dans son dos. Il est temps d'aller au turbin, visiblement. Elle se retourne et saisit la chope tirée par le boiteux. En scène.

- Quitte à l'apporter de loin, la bière Flamande est bien meilleure, lance-t-elle avec cette fausse gaieté qui caractérise les filles à marins. A Paris, sa gaieté était si rarement feinte...

Alors qu'elle approche pour poser sa chope devant lui, son regard semble la transpercer. Des yeux de glace, si froids qu'ils pourraient brûler... Elle l'entend, le bruit d'une chaise qui recule, mais ne semble pas pouvoir détacher de suite son regard.

- Tu d'vrais t'asseoir un coup, gamine. Y a une bande de sauvages qu'est sur les dents et qui d'vrait pas traîner.

Ah, il aura un vrai sourire, cette fois. Un de ces sourires de gamine ravie qui lui échappent, pour peu qu'on la traite bien. Parce qu'il ne l'a pas agrippée par la taille pour la faire basculer sur ses genoux, il ne lui a pas pincé les fesses. Il lui a offert une chaise. En face de lui. Lui donner l'illusion qu'elle a le choix... N'est-ce pas la plus belle chose qu'on ait fait pour elle depuis...son ancienne vie ?

- Avec plaisir, mon loup.

Ca lui change des "vos désirs sont mes ordres, votre altesse royale", mais on s'adapte à son public. Tout à son plaisir enfantin d'être traitée en être humain, elle n'a pas vraiment bien écouté la suite de l'invitation. Que dis-je, l'avertissement. Le temps de poser la chopine devant lui, en prenant soin de lui présenter son décolleté plus par déformation professionnelle qu'autre chose... Et la suite l'a rattrapée.

Y a des clients, y a des salauds
Qui se trempent jamais dans l'eau
Faut pourtant qu'elles les cajolent
Parole, parole
Faut pourtant qu'elles les cajolent

Un coup de vent derrière elle. Des beuglements de marins en joie. D'instinct, elle rentre un peu la tête dans les épaules, comme si ça pouvait la protéger de l'assaut à venir. "Sauvages", il a dit. "Sur les dents". Cet homme est marin. Sûrement leur contremaître. Et si lui, pense qu'ils sont sauvages... Oh non. Pas ce soir ! D'habitude elle préfère les marins aux soldats, ils sont en manque de tendresse tout autant que de galipettes, et ont rarement la même violence à évacuer. Mais pas ce soir ! Elle n'est pas en état de faire semblant avec tous, ils sont trop nombreux. Et elle va puer le poisson.

Sans réfléchir, elle se laisse tomber sur les genoux du bel homme aux yeux glacier, un bras autour de son cou. Il sent bon, lui. Si l'homme a jugé bon de la prévenir de l'arrivée de sauvages, s'il lui a offert une chaise... Peut-être lui offrira-t-il un semblant de protection. Elle ne doute pas qu'il lui faudra monter tôt ou tard avec plusieurs de ces grands gaillards à l’œil brillant, mais... Quelques minutes de répit ? A la façon curieuse, presque analytique, dont il l'a observée, la rouquine sent bien que l'heure n'est pas à la parodie de désir, surtout qu'elle n'en voit pas dans ses yeux à lui. De toutes façons elle est trop crevée, la comédie qu'elle jouerait ne tromperait pas un vieux loup de mer. Les azurs paniqués cherchent les glaciers.

- Je te dérangerai pas, promis !

D'un geste habitué, elle lui prend une main et la plaque à sa taille. La demande est on ne peut plus claire. Marque moi comme ton territoire, ne serait-ce qu'un quart d'heure, gentil marin... La suite n'est pas vraiment réfléchie, et sort sur un ton plus doux, le regard en dessous*.

- C'est vous que je préfère.

Et c'est tellement vrai que c'est même pas drôle.

* [encore une réf à Brassens : "la fille a cent sous"= Mais ell' me répondit, le regard en dessous :"C'est vous que je préfère...]
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Sandhor

Il lui a parlé sans la quitter du regard, ses yeux à l'éclat froid bordés de rides de malice. C'est un homme solide sans être un large rectangle de chair brute qui sourit sans les lèvres, ou si peu, mais plutôt des yeux. Sa bouche, du reste, aux lèvres fines et d'un rose pale qui lui-même se fait discret, est presque camouflée par cette moustache poivre et sel qui se donne de l'importance.

Seuls ces angles de pilosité symétrique se soulèvent un peu sous un rictus, souvent d'un seul côté, creusant la joue d'une tranchée qui jadis a dû être une fossette et qui a été soulignée par l'âge pour en faire une travée, sous la pommette. Tout est affaire de ce qu'il dégage, le plus souvent, plutôt que de ce qu'il prononce. Il n'est pas avare de mots, il est simplement sélectif, préférant à une logorrhée verbale des messages simples, sans digressions, nets. Sans doute l'habitude de commander, ou de mener sous la tempête. Il faut savoir être concis pour ne pas être raccourci, disait son mentor, dans le temps, et qui gît quelque part sur une falaise, à Douvres ou en Normandie, puisqu'il n'a pas eu la chance qu'ont la plupart des marins de dormir sous une mer linceul.

Pour comprendre les marins, il faut savoir que la mer est leur mère ; elle les accueille en son sein jusqu'à les y étouffer, parfois. C'est ainsi, c'est pas même une peur, c'est moins qu'un effroi, c'est presqu'une chance, au final. Les plus braves ou les meilleurs sont capitaines, et pas un ne subira le déshonneur de laisser le navire périr sans eux. C'est un risque à prendre, parfois même un honneur recherché que celui de s'abandonner, vaincu, après avoir lutté contre la furie de creux hauts de plusieurs fois le bateau. Il y a une forme de résilience, d'accord tacite professionnel ; c'est peut-être ça qui l'a fait se sentir complice de la rouquine. Tous les deux, de par leurs métiers respectifs, acceptent de se laisser aller aux désirs de leur partenaire - lui, c'est la mer ; elle, ses enfants.

Il y a ce silence, d'abord. Cette jauge réciproque, cette reconnaissance, peut-être, une sorte de complicité, d'instinct. Ah, c'est peut-être ça, d'ailleurs. Le fait d'être des gens d'instinct soumis aux jougs d'autres instincts. C'est pour ça qu'il a poussé la chaise, et ne l'a pas attirée à lui. Pour ça, sans doute, qu'elle a rendu un sourire léger à un furtif salut de la tête. Elle est putain, bien sûr qu'il sait qu'elle est putain. Mais elle a eu cet air fatigué et ennuyé qu'il trimballe lui-même un peu avec lui, ces derniers temps, et puis, il y a tous ces points communs, si on y pense. Alors il a offert une place à sa tablée, ce à quoi aucun de ses hommes ne pourrait prétendre ; la plupart savent qu'il ne vaut mieux pas ne serait-ce que tenter cette familiarité qu'il ne permettrait pas. Il avait des intransigeances, une fermeté nécessaire au maintien de son autorité une fois le rafiot sur les flots. C'est rien qu'une boîte sans couvercle, un bateau ; essayez donc de faire croire à ces animaux-là qu'ils ne doivent pas s'y entretuer, et vous verrez. Un équipage, ça se commande, à coup de respect et de proximité dosés. C'est un savant mélange qui affirme « je suis un peu comme vous tous, mais reste à ta place quand même ».

Sciemment, il a choisi la plus grande des tables, où lui seul siègerait ce soir. Elle lui offre une vue d'ensemble de l'endroit, déjà, et il aura ce petit plaisir qu'il se fait de forcer les groupes à être moins larges, plus dispersés. Diviser pour mieux régner ; ça aussi, ça s'apprend. Il sait pertinemment que les mecs vont regarder les sièges vides et guetter un geste d'approbation, une toute petite invitation, un clignement de ses icebergs d'iris pour venir s'y asseoir et paraître être proches de lui. C'est un peu comme des enfants, ces grands types-là ; ils veulent toujours être le préféré. C'est toujours le dernier arrivé à qui il tape l'épaule en public, paternel. Ca l'assure d'une loyauté indéfectible, et ça force les autres à l'accepter, pour se faire bien voir. Même s'il ne mange pas au même mess, même s'il ne dort pas aux mêmes paillasses, il est là, à travers un nouveau venu ou un mousse, lesquels il affectionne particulièrement, parce qu'il a été comme eux.

C'est là qu'il est donc installé et vers où elle s'est dirigée chope en main, yeux à yeux., juste avant qu'il ne lui offre un siège, sans l'égard de s'être levé pour être galant. Il ne faudrait pas faire injure à l'intelligence qui semble émaner d'elle, en prétendant qu'il ne connaît pas son métier. Ce sont les catins qu'on tire dans ce genre d'endroits, pas les chaises. Ce qu'elle dit a peu d'importance, il sait bien que les mots, c'est juste l'introduction d'un souhait ; c'est son corps qu'il regarde. C'est dans les gestes et les actes qu'il définit les gens, pas dans ce genre de ton artificiel et surjoué en guise de coups de brigadier. A chaque intention son incipit de mots ; le service commence chaque fois par « dis, je voudrais pas t'embêter mais... » ; chaque reproche un « par contre, le prends pas mal mais... », et ainsi de suite. C'est des figures de langue imposées, selon lui. Une sorte de convention sociale, qu'il rejette en n'y participant pas. On dit « merde » au monde comme on veut, après tout.

Il l'a prévenue de l'arrivée de la bande, pour plusieurs raisons. D'abord, il veut la prémunir de leur présence, de la surprise de les voir débarquer et de l'épreuve d'avoir à mettre sa lassitude sous son mouchoir pour effacer celle de bonshommes ayant passé des jours à vouloir l'éteindre sans pouvoir le faire autrement que seuls, furtivement – et Dieu sait que c'est pas pareil. C'est pas pour rien que les mains des femmes sont plus fines, plus douces, et leurs lèvres de velours. Ensuite, et c'est tout à fait égoïste, il n'a pas envie de la voir monter avec l'un ou l'autre ; elle a trop suscité son intérêt, elle s'est trop démarquée de l'endroit pour qu'il concède à son esprit qu'il a rêvé cela en la voyant faire.

Oh, elle a un peu fanfaronné avec sa réponse, l'a servi en ne lui taisant plus tout-à-fait ses charmes, mais il y a eu, à l'arrivée bruyante des garçons, ce petit réflexe de protection, comme une mignonne tortue et qui lui a crié le contraire, silencieusement. Et ça, c'est révélateur, autant que la manière dont elle s'est installée à ses genoux. Elle s'est laissée tomber à lui, a passé son bras à son cou. Le geste l'a surpris, suffisamment pour qu'il ne dise rien, d'abord, et que son souffle se fige un peu, avant que son torse, musculeux d'efforts passés, ne reprenne une course normale, voire un peu plus masculine, au flanc de la jeune femme. Elle est belle, faut-il le préciser ? Elle a une chevelure qui appellerait n'importe quelle flamme de désir, par son feu et l'allure insoumise de ses boucles. L'idée de ces vaguelettes roux coucher de soleil, ça lui tire un léger amusement, qui fait friser l'oeil ; un horizon, en forme de femme.

Mais si désir il y a, et naturel, il n'est rien à côté de celui de la conserver là, dans un élan irrépressible et inexplicable, d'autant plus avec le regard qu'elle lui tend, après avoir cherché la fusion. L'eau et la glace font meilleur ménage que le poivre et sel et le rouge ; c'est signe que l'heure est plus à la compréhension qu'à la fusion charnelle.

- Je te dérangerai pas, promis !

Ca, ça lui arrache une tendresse particulière. Le tutoiement, peut-être, qu'elle lui a rendu alors qu'il a bien deux fois son âge, au bas mot ; il y a quelque chose de désarmant chez elle, une sorte d'humanité quand elle aurait dû l'avoir quittée depuis un moment. Y a de la vie dans cette professionnelle de la petite mort, bien plus que dans les gens qu'on dit honnêtes et qui sont éteints. Il en a croisés au dehors pas plus tard que tout à l'heure, tête ployée vers le sol, vieux avant que de l'être vraiment. Tassés de morosité, vides de sens. Elle, elle a cette petite flamme qui le fait, pour la première fois, sourire de façon marquée.

- Fais comme chez toi, p'tite.

Il n'y a pas de louvoiement, pas d'allusion libidineuse dans le ton, à peine un léger rire dans la voix, qui se fait plus douce que tout à l'heure. C'est un fait. Cet homme que la familiarité insupporte prête ses genoux à cette fille rencontrée il y a deux minutes, qui remplit la pièce à elle toute seule de sa présence. Il en a même oublié l'autre pingre derrière son comptoir, qui doit déjà facturer mentalement ce que la gosse pourra lui faire sous peu.

Il a laisse plaquer la main à sa taille, amusé d'être le pantin d'une femme qui a fait son métier d'être une marionnette aux ficelles d'envies monnayées. Il ne résiste pas, mais ne participe pas pour autant immédiatement au geste. Sa main est posée, immobile, précisément où elle l'a placée, de son propre chef – l'expression lui plaît, la concernant.

Pour l'instant, il ne bouge pas, comme un pêcheur qui attend la touche pour donner un mouvement du poignet, et ancrer l'hameçon à la bouche du poiscaille. Il sait qu'elle le regarde, et il entend son aparté, auquel il ne répond pas d'emblée.

Là, c'est maintenant. Le moment qu'il guettait. Celui où les hommes, dans l'attente de leurs pintes, se sont accoudés au comptoir ou appuyés à lui, l'ont regardé et ont salué leur Capitaine. Il a l'attention de tout le monde, cet expert du paraître. Aucune paire d'yeux ne manquera une miette de cela.

Alors à cet instant précis, il rabat ses doigts sur la hanche féminine, dans une attitude possessive mais qu'elle pourra considérer respectueuse de ne pas s'être opérée d'emblée. Comme si cela ne suffisait pas, l'autre main vient frôler le menton, le revers de ses doigts épouser la joue pour que le pouce dessine sa pommette, le tout, dans un franc sourire. Pas un ne pourra l'avoir manqué, et c'est exactement ce qu'il souhaitait. Une façon de lui montrer qu'il a vu, qu'il a entendu, qu'il a remarqué. Tout ce qu'elle confiait, à son insu pourtant.

- Gamine, j't'offre ta soirée.

Une oeillade complice et le vieux loup de mer de s'adresser à la cantonade

- La première tournée est pour moi ! Je vous préviens, je veux pas de grabuge, m'emmerdez pas ce soir ! Oh, l'Boiteux ! Sers donc une pinte à mon invitée.

Oui, il la servira. Il la traînera sa patte, et autant de fois que Sandhor l'appellera pour resservir. Et s'il veut pas, s'il en peut plus, y aura une vingtaine de paires de bras qui pourront l'aider à se bouger.

Prunelles de nouveau tournées vers celle de la petite, il ajoute, tout bas :

- On va voir s'il trouve pas la soirée éreintante de va-et-vient à son tour, celui-là. J'pisserai toute la nuit s'il le faut, mais il finira pas sur ses deux pattes.

La prime image doit suffisamment être évocatrice, sans doute, pour qu'elle comprenne ce qu'il entend la venger de l'état de fatigue dans lequel il l'a trouvée.

Y a des chevaliers blancs partout, qui secourent la veuve et l'orphelin pour la gloire.

Y en a même qui chevauchent la mer, avec un équipage pour armure.

Et qui officient pour la revanche d'une rouquine.
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Rouquine

Surpris, à peine.
Amusé, un peu.
Intrigué, peut-être...?

Muée par des années de pratique, elle a relevé les diverses réactions de son marin - ou ce qu'elle a cru en deviner. Parce qu’autant une fille trop facile, ça réfléchit peu, ça se laisse aller aux plaisirs de la chair sans penser aux conséquences... Autant une catin, ça pense tout le temps. De sa capacité à lire son client, à lui donner ce qu'il veut, à savoir se taire ou parler au bon moment... De tout cela dépend non seulement sa paie, mais aussi sa sécurité. Avant, au Boudoir, la sécurité ne dépendait plus vraiment d'elle, elle pouvait se détendre un peu, même si elle devait tout de même drôlement rester concentrée, si elle voulait que le client paie bien, et revienne.
Mais ici... Ici elle a du ressortir de son chapeau tout ce qu'elle a appris à ses débuts. Avant de "réussir". Avant les draps de soie. Et c'est épuisant. Ici, le tavernier se fiche bien qu'elle prenne un gnon ou deux. Ici, pas de Jules ou de Marceau pour accourir si elle crie.

Alors elle observe, tant qu'elle peut. Non pas que celui-ci lui fasse peur, non, il a l'air si.. rassurant. Mais justement. De son humeur à lui dépendra à quel moment elle devra monter avec la horde qui semble ne plus en finir d'entrer dans la taverne. Et ce marin là ne sera pas facile à lire. Ce doit être la fatigue.... Elle a senti son torse s'enfler un peu à son contact, oui. Mais était-ce une réaction d'homme séduit ou d'homme sur ses gardes ? Elle pense qu'il la trouve jolie. En tout cas elle ne lui déplaît pas. Mais d'habitude un seul regard lui suffit à savoir, à être certaine. Perd-elle la main, ou... ? Et puis elle se souvient.

Gamine. Petite.

Pas "poupée", pas "poulette" ni même "frangine". Rien qui la pose en femme. Un amusement attendri, tout au plus. Est-il immunisé contre ses charmes ? La trouve-t-il trop jeune pour lui ? Est-ce pour cela qu'elle n'a pu déceler aucune réaction, lorsqu'elle lui a dit le préférer ? Dommage, pour une fois qu'un client lui plaisait. Mais on ne crache pas dans la soupe, il ne l'a pas chassée de ses genoux, et si elle peut grappiller quelques minutes avant... Elle jette un œil en direction du bar. Tous ces yeux braqués sur... Lui. C'est lui qu'ils regardent tous, et c'est ce moment qu'il choisit pour affirmer sa main sur elle. Qu'il est gentil de faire ça, alors même qu'il n'a pas l'air intéressé ! Avec un grand sourire soulagé, elle tourne la tête pour lui offrir un regard de reconnaissance....

Et retient son souffle. Faut pas frôler Rouquine. Pas avec ce geste dont elle n'arrive pas à savoir s'il est tendre, si elle est seule à le trouver sensuel. Et surtout pas quand on a ce sourire là, cet âge là, ces yeux là. Aux lèvres de la jeune catin, le sourire meurt instantanément et le regard reconnaissant se trouble quelque peu. Bon, il donne juste le change à son public. Mais elle sait quelle image dansera derrière ses paupières closes tout à l'heure, sous les autres marins.

- Gamine, j't'offre ta soirée.

Mais, mais...? Alors il la veut pour lui, ou juste sur ses genoux...? Oh après tout elle s'en fiche ! Qu'il l'appelle gamine tant qu'il veut ! S'il ne s'était pas tourné pour lancer à la cantonade qu'elle était SON invitée, elle lui aurait sauté au cou pour couvrir le visage buriné de baisers. Heureusement qu'elle ne l'a pas fait, songe-t-elle en retrouvant son sourire d'enfant le jour de la Noël. Il l'aurait peut-être jetée de ses genoux. Elle le dévore des yeux à présent, ce bel homme dehors et dedans qui vient de la réserver pour toute une soirée. Ah, bonheur....

- On va voir s'il trouve pas la soirée éreintante de va-et-vient à son tour, celui-là. J'pisserai toute la nuit s'il le faut, mais il finira pas sur ses deux pattes.

Va-et-vient. S'il elle n'était si touchée, elle aurait ri de bon cœur. Mais, comme si le geste à sa taille et la promesse d'une soirée avec lui n'avait pas suffi, il a fallu qu'il ajoute... ça. Le "celui-là" qui le positionne clairement de son côté à elle.... Et cette promesse d'en faire baver au Boiteux, que pourtant il semble connaître.... Pourquoi ? A son grand dam, la jeune catin sent ses yeux s'emplir de larmes. L'épuisement, les mois sans espoir à se demander si elle retrouvera jamais sa vie d'avant, l'absence d'amis, de protecteur.... Tout cela était bien enfoui sous une carapace de survie, et la gentillesse gratuite d'un inconnu va faire péter la digue. Elle renifle un coup et sourit du mieux qu'elle peut.

Si j'osais, je vous embrasserais.

Elle lui demanderait bien son nom, lui donnerait bien le sien, tiens. Mais elle a promis de pas déranger, et elle n'est pas près de renier sa promesse à son bienfaiteur d'un soir. Alors elle laisse son corps se détendre un peu contre celui du beau marin, et savoure, pour la première fois depuis longtemps, la sensation d'être en sécurité, fut-elle éphémère.
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Sandhor

Il adore son petit effet. Celui qu'il a provoqué à ses hommes, ses garçons – ils sont tous un peu ses fils ; décevants parfois, il sait lancer une remarque qui leur ratatinera suffisamment l'esprit pour que leurs épaules tendues retombent comme un soufflé, de préférence en public, histoire de tuer dans l'oeuf toute véhémence possible. Ils sont tellement prévisibles, ces bonshommes, tellement... Mais c'est agréable, tout de même, ce sentiment de pouvoir qu'ils lui renvoient, cette acceptation silencieuse du message envoyé. Les corps tendus se sont appuyés en arrière au comptoir ou au dossier de leur chaise. C'est comme le recul silencieux d'un animal qui avoue sa défaite avant même d'avoir lancé une confrontation. C'est lui, le chef de meute ; et il n'y a pas rival qui oserait s'affirmer. En tout cas pas ici. C'est un message de reconnaissance d'autorité.

Le même que lui renvoie le boiteux, vers qui certains regards se sont tournés, puisque le patron s'est adressé à lui, le chanceux. C'est comme une garde sous l'ordre d'un général ; on obéira ou on subira le châtiment joint de toute la compagnie. Le tavernier ne s'y est pas trompé : il ne pourra pas couper à ce qui porte judicieusement le nom de « commande ». C'est lui, maintenant, qui affiche l'air blasé de celui qui sent que la soirée va s'éterniser.

C'est un peu grisant, ça lui fait scintiller l'oeil de malice. Il est si fier de lui qu'il lance un clin d'oeil complice à la passagère de ses genoux, les doigts pressant un peu sa hanche, comme pour dire « Tu vois, comme c'est facile, gamine ». L'attitude dénote un peu de ce qu'il affiche aux autres, un peu comme s'ils étaient tous les deux dans une bulle transparente. On peut les observer, mais pas les atteindre. Et, clairement, ils planent au dessus du lot.

En ce qui la concerne, elle est loin de n'être que l'accessoire lui ayant permis d'affirmer son pouvoir. S'il est fier et si son torse se bombe un peu davantage en affirmant sa présence contre elle, c'est un peu aussi – un peu plus que ça, d'accord -, pour lui montrer qu'il le peut. Il y a un peu d'ego mal placé là-dedans, mais aussi la volonté farouche de lui faire comprendre qu'elle est en sûreté où elle est, à l'abri de son thorax. Celle aussi de répondre à ce qu'elle a murmuré et qui l'a fait trépigner en dedans.

Le vouvoiement, l'aveu, la préférence.

Ca aussi, c'était grisant, d'autant plus qu'il a bien senti la contraction du diaphragme, quand il a coulé sa main à elle. Elle était troublée, surprise peut-être qu'un inconnu qui pourrait être son père prenne sa défense. Il a presque guetté un hoquet de souffle manqué, ses veines se chargeant d'adrénaline plaisante d'avoir cet ascendant sur elle. A vrai dire, c'était aussi rassurant. Sa peau laiteuse avait l'air d'un dessert, la hanche pleine épousait parfaitement sa paume, et la manière dont sa main se faisait prégnante n'était pas anodine. Si elle était plaquée là, c'est parce qu'il le voulait.

Plus elle a l'air fragile, et plus il la regarde ; plus il la regarde, et plus il la désire. Elle lui a tendu un sourire, elle a les yeux aussi gourmands que ceux qu'il lui renvoie, sans plus aucune attention portée à leur entourage. Que sa gueule ou que ça chahute, qu'importe ; ce n'est plus qu'un bruit de fond, tamisé par les ouïes qui lui sont toutes offertes. Ce dont il est absolument certain, c'est que si un seuls de ces mecs fait ne serait-ce qu'un geste vers elle, il lui arrache les yeux.

Sauf que.

Il n'a pas oublié son regard à son entrée et il voit bien ses yeux luire un peu trop. Il a envie d'elle, évidemment. N'importe qui aurait envie de cette femme. Bien sûr, il l'a appelée « gamine », à la fois par une sorte d'affection spontanée, et pour que son esprit intègre l'idée qu'il ne fallait pas être entreprenant avec elle, qui semblait si lasse. Sandhor, ce qu'il aime, c'est susciter l'envie, c'est cette sensation de provoquer le désir de l'autre, c'est un éclat particulier des iris, un voile de sensualité et de suavité sur les gestes. Avez-vous déjà remarqué comme la gestuelle de quelqu'un qui est mu par l'envie de son vis-à-vis s'en trouve comme enveloppée de velours, ralentie, pesée, comme si le corps confiait une partie de la grâce de l'union à venir ? Ben c'est ça qu'il aime. Pas consommer une femme qui fermerait les yeux en songeant très fort que si elle tient assez longtemps, elle sera ailleurs quand elle lèvera à nouveau le rideau de ses paupières. Cette naïveté dont ces femmes qui connaissent la vérité nue des instincts les plus primaires étaient capables, ça l'a toujours un peu fasciné. C'est un peu comme ces gamins superstitieux qui se disent que s'ils clignent les yeux assez de fois en une minute, alors ils auront le joujou qu'ils ont vu dans la vitrine et que leur mère leur a refusé.

Ca lui arrive régulièrement de monter avec une frangine, hein, bien sûr. Dans ces cas-là, il fait ça rapidement, avec une sorte d'égard de se dire que plus vite il sera soulagé, plus vite elle le sera aussi. Il n'est pas rude, ne l'a jamais vraiment été, mais il domine l'échange, puisqu'il est client. Il préfère qu'elles se tournent et ploient ; ça lui évite de voir leurs yeux clos trop fort et leur visage trop maquillé, dans ce carnaval de passion feinte.

Il la désire, c'est palpable à son souffle plus appesanti, à ce léger grondement presque qu'il aurait voulu moins empreint, sans doute, de l'idée de se fondre en son corps. Il ne veut pas ressembler à ces jeunes braillards qui ont louché sur elle sitôt l'ont-ils vue. Il ne veut pas lui donner l'impression d'être habité par le même genre de bête que celle qui ronge les braies de ces hommes qui envient leur Capitaine pour une raison supplémentaire, ce soir.

Mais tout de même, ce corps à lui, il lui semble tout à sa place. Elle est jeune, c'est vrai, mais pas trop. Un de ses amis joueur de soule lui avait déjà répondu, alors que Sandhor lui signifiait que la môme sur laquelle il laissait couler un regard un peu trop appuyé avait à peine 14 ou 15 ans, cette phrase qu'il n'oublierait jamais « Tant qu'y a p'louse, y a match ». La roussette à ses genoux a quoi, la vingtaine ? C'est pas une question d'âge s'il n'a rien tenté ou s'il a fait mine de ne pas être ébranlé. C'est de se souvenir de cet air tour à tour las, affolé et reconnaissant qu'elle lui a tendu. Mais.

Mais il y a ce petit reniflement, et ce murmure qui lui irise la peau au niveau de la nuque, juste à côté de là où elle a niché son bras...

- Si j'osais, je vous embrasserais.

Alors, sans réfléchir, dès qu'elle s'est un peu laissée aller à se détendre contre lui, il porte sa bouche près de son oreille, sa joue flirtant d'autant avec la soie de sa chevelure, pour y confier d'une voix aussi basse que grave:

- Si tu osais parce que t'en as envie, et parce que t'en as envie seulement, alors je te dirais que je suis loin d'en être mécontent.

La litote n'est pas équivoque. C'est juste une petite douceur de plus.
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Rouquine

Alanguie contre lui, elle laisse ses pensées vagabonder librement. Un luxe rare. Elle aussi, elle a adoré son "petit" effet sur ces hommes. L’appellation "loup de mer" ne lui a jamais semblé si juste qu'à l'instant où tous ces marins qui l'auraient normalement reluquée comme un beau bout de barbaque, ont semblé reculer comme une vague, d'un seul homme. A peine de quelques centimètres, mais c'était impressionnant à voir, et il n'en est que plus attirant. Ils osent à peine la regarder du coin de l’œil à présent, et retournent à leurs conversations après un cri d'approbation à la tournée offerte par leur chef. S'il est contremaître, il doit être sans pitié... Elle pencherait plutôt pour Capitaine, du coup.

Marrant, comme tous ces marins lui apparaissent comme une extension de lui, à présent. Pour ce soir, le boiteux n'osera pas lui jeter un seul regard de travers, car s'il énerve le loup, c'est toute la meute qui... La voilà qui fantasme, d'un coup, un léger sourire aux lèvres, tandis que le boiteux dépose devant elle une pinte bien fraîche. Ah, si seulement il pouvait le faire bastonner, "son" marin. Un coup de pied au cul, au moins. Rien que ça, elle serait heureuse pour une semaine. Mais bon, il la punirait certainement d'avoir assisté à son humiliation. Mieux vaut ne pas la ramener... Ils partiront.

Mieux vaut repenser au marin. A-t-elle imaginé, parce qu'elle en a envie, qu'il l'a un peu plus regardée, que son souffle était plus rauque quand ils ont partagé un regard, il y a une seconde ? Sûrement. Baudouin aussi l'appelait gamine, ça trompe pas ces choses là. C'est pas grave. Pas grave du tout. Profite de ce que tu as, Roxanne, tente pas le diable, va. Elle a presque envie de fermer les yeux, elle est si bien... Mais la barbe du marin lui taquine l'oreille.

- Si tu osais parce que t'en as envie, et parce que t'en as envie seulement, alors je te dirais que je suis loin d'en être mécontent.

D'abord, elle se fige sous l'effet du frisson délicieux et effrayant qui lui parcours l’échine.
Et puis lentement, la rousse recule la tête et le buste. A peine, juste assez pour croiser son regard. Et dans les yeux d'eaux profondes, il pourra lire tellement de choses avant que...

[Il n'a fallu que quelques secondes à Rouquine pour embrasser son marin. Revoyons la même scène, mais au ralenti ...]

La surprise.
Sourcils arqués, elle le dévisage, comme pour s'assurer qu'il ne plaisante pas. Ah mais alors elle a pas rêvé ? Il la trouve jolie ? C'est vrai, il n'est pas Baudouin. Il est plus beau. Et il a l'air plus.. sain. Plus sûr de lui. Baudouin se torturait la cervelle. S'interdisait la rouquine... Cet homme là, il sait ce qu'il veut.
L'incompréhension.
Clignant une ou deux fois les paupières, elle tente de comprendre ce qui pourrait bien le motiver à s'inquiéter des envies d'une catin. Les jeune coqs nobles se plaisaient souvent à démontrer leurs talents en promettant à rouquine et ses collègues "la meilleure nuit de leur carrière", comme si impressionner une catin était la médaille ultime du bon amant. Mais ce marin... Ce vieux marin... C'est pas un petit coq. Pourquoi se soucie-t-il qu'elle en ait envie ? Ne se doute-t-il pas qu'en lui payant une nuit de repos, il a payé pour bien plus qu'un baiser ?
L'envie.
Les iris de Roxanne se posent sur la lippe fine et barbue, tandis que la sienne est mordue d'une quenotte gourmande. Ça fait si longtemps qu'elle a embrassé quiconque... Les marins n'embrassent pas. Le cou pendant, la joue après. Très, très rarement les lèvres... A quand remonte son dernier baiser ?
L'hésitation.
Les yeux remontent à nouveau aux glaciers, cherchant permission. Les marins n'embrassent pas, on vient de le dire. Il a peut-être seulement voulu dire qu'il est content qu'elle y songe... Nan ?

Les quelques secondes sont écoulées, et l'envie prend le dessus sur les doutes. Elle approche, savoure la sensation de sa moustache en y frôlant les lèvres...

- Si vous saviez...

A peine le murmure prononcé, la jeune fille pose, hésitante, un premier baiser si doux qu'il en est presque chaste aux lèvres de cet impressionnant meneur d'hommes. Il faut comprendre, la Rouquine est une experte pour répondre à un baiser, se ployer sous des lèvres timides ou impérieuses... s'adapter. Pour la première fois depuis... aussi loin qu'elle se souvienne, elle est maîtresse d'un baiser. Fermant les yeux, ignorant le silence de mort qui semble d'un coup être tombé sur la salle alors que les conversations se taisent, elle ose entrouvrir des siennes les lèvres de son marin, attrapant d'abord une lèvre inférieure... Une main monte à sa barbe, comme pour leur offrir un paravent aux regards d'éventuels curieux, alors qu'elle approfondit le baiser lentement, en un roulement lancinant. Lancinant comme le va et vient d'une vague sur la plage. Comme celui de deux corps qui se rejoindraient sans hâte. Elle savoure. Elle met dans son baiser tout son besoin de tendresse, tout son souhait d'être protégée, toute sa reconnaissance, toute l'urgence de son désespoir, à mesure que son rythme s'intensifie.

Sauf que. Plus elle l'embrasse, plus elle a envie. Plus elle a envie, plus elle se cambre, plus elle plaque sa poitrine au torse protecteur. Et bientôt ses mains sont à sa nuque, dans ses cheveux, et un petit gémissement plaintif se fait entendre. Un marin jaloux ?

Rêve pas, rousse. C'était ta voix.
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Sandhor

Son air amusé ne le quitte pas ; tout passe souvent par le regard chez lui. Un coup d'oeil attentif au gris bleu de ses yeux suffit souvent à un habitué pour savoir si ce pince-sans-rire plaisante ou non. Pour les autres, l'attitude générale de ce vieux loup de mer ne donne pas l'envie de le chatouiller derrière l'oreille pour voir s'il mordra.

Peu s'y risquent mais si d'aventure un type qu'une boutanche a contribué à exciter se pointe et joue les marioles, on règle ça dehors. S'il en vaut la peine parce que sa carrure en fait un adversaire intéressant, alors il s'en charge lui-même. Si c'est un freluquet, il laisse couler, après un taquet derrière le crâne, donné par lui ou un des matelots, peu importe. Mais si c'est un homme de son équipage, alors là... Là c'est différent. Il s'arrange pour que les deux marins les plus proches de celui qui a fauté maintiennent ses bras pendant qu'il cogne le buffet jusqu'à attendrir cet aspirant dur à cuire. Ensuite, une fois que sa main est passée en premier, il laisse la place au suivant, et ainsi de suite, jusqu'à terminer par les deux « amis ». C'est une leçon pour tous, à commencer par eux. Y a des machins qui se règlent entre soi. La chose est rare, cela dit, suffisamment pour que chacun sache rester à sa place quand il le faut.

Il sait ce qu'il leur a ordonné, après des semaines de mer ; une privation de plus, la pire pour ces types en manque de chair et de tendresse. Aucun n'approchera celle qui s'est ancrée à lui, le message était clair : il faudra chercher le réconfort ailleurs. Il ne sait que trop ce que les caboches doivent le maudire et tendre les muscles de ressentiment ; alors il ne fait pas plus, pour étouffer ça dans l'oeuf. Le menton n'a pas modifié sa hauteur quand il les a regardés, il est resté égal. Ni élevé, par morgue inutile, ni baissé, ce qui aurait été fuyant. Il est demeuré droit, ferme, résolu. Pas comme quand le Boiteux s'est approché pour servir la Rouquine, qu'il entourait de son bras. C'est une toute autre expression qu'il a jetée au tavernier. Possessive. Méprisante. Impérieuse. Fort du pouvoir que chacun ici le savait posséder, à commencer par celui qu'il avait mené à le servir, déjà. Il l'a suivi de prunelles glaciales jusqu'à ce qu'il reparte, les babines légèrement relevées de suffisance.

Mais il l'a noté, cela dit, ce flottement de sourire aux lèvres féminines, quand l'homme a déposé la pinte devant elle. Cette petite virgule qui a souligné le coin de la bouche et qui pourrait tout à fait signifier la politesse ou la satisfaction, de celle de savourer la fraîcheur d'une bière tout juste tirée à celle d'être servie, tout simplement. Et pour être servie, elle allait l'être ; elle qui semblait si ennuyée à son arrivée allait profiter du spectacle d'allers et retours du Bancal, lequel devait sûrement lui en avoir imposé un paquet, horizontaux ou non, pour qu'elle soit si lasse. Il a donc vu l'orle s'accentuer, et il en a été amusé, assez fier d'elle sans la connaître ; assez fier de lui, par principe. Ajoutez à cela le cri appréciateur de ses hommes en mal de boisson à qui il venait d'offir une tournée, et c'est le roi du monde, pour un moment. Il a pris possession du lieu, sans combat, par reddition sans conditions de son ancien propriétaire. Il a suffit d'un siège – le sien -, de la menace d'un regard – toujours le sien -, de l'arrivée dissuasive de renforts – ses hommes -, pour que le tenancier abandonne toute idée de tenir la position.

Ses badicoinces mâles sont allées chatouiller d'un murmure les esgourdes féminines ; elle s'est figée, dans un frisson qu'il n'a pas réussi, d'abord, à définir comme étant un signe de délice ou de peur. Quand elle s'est redressée pour le regarder, son petit minois se reculant de manière à ce qu'elle puisse plonger dans la glace ses yeux de mer profonde, il s'est montré particulièrement attentif, torse droit d'expectative. Elle avait le regard expressif, c'est le moins que l'on puisse dire. Il ne saurait pas dire combien de temps cet échange silencieux a duré, mais ce qui est évident, c'est que ce petit moment suspendu, ça l'avait conforté dans la certitude qu'il ne voulait pas qu'elle bouge de là. A sa façon de le dévisager, il avait répondu d'un plissement des paupières, suffisamment pour que les coins de ses yeux en soulignent la malice et, disons-le, une certaine complicité. Elle avait cligné, il avait tendu une expression plus tendre encore. Et ensuite, elle avait interrompu cet échange pour fixer ses iris à la lèvre fine mâle et avait appuyé une quenotte au charnu de la sienne, dans un mélange d'envie et d'hésitation, qui l'avait chaviré, et avait soulevé le torse d'un souffle plus chaud, attisé et par le geste et par l'attente. Une sorte d'espoir, aussi, qu'elle en ait envie autant que lui.

Instinctivement, il le sait ; il veut juste qu'elle le livre et si aucun mot ne le fait pour l'heure, ce grignotage de la lippe, c'est criant de réciprocité. A ce geste là, la pression de sa main à la hanche féminine s'était accentuée ; à défaut de croiser les doigts, il avait voulu contraindre sa main à ne pas saisir le menton délicat pour l'attirer au sien et prendre un baiser qu'il voulait lui voir donner. Se contenir. Se contrôler. Se refréner. Il avait beau s'intimer ces consignes là, allant jusqu'à tester son autorité sur lui-même, il n'y parvenait qu'avec plus ou moins réussite. Il en était arrivé au stade où la présence des autres lui importait peu ; d'ailleurs, rien n'avait plus d'importance que de l'observer, suspendu, regarder sa bouche. Il y a quelque chose de sulfureux dans cette attente, qu'il aurait pu mettre en parallèle à une autre, toute aussi sensuelle, d'attente masculine à la cueillette labiale féminine. Il la dévore des yeux, où elle relève les siens ; il la sonde, dans cette demande et cet accord silencieux que ses pupilles lui renvoient.

Quand elle frôle sa moustache, il en retient un souffle d'envie ; retenir l'élan est si difficile que la frustration en devient plaisante. Il ne donne jamais de baiser, habituellement, ou si peu. Certains ont une femme dans chaque port et promettent de revenir, au désamarrage, faire sa fête à Irène s'ils ont pas rejoint les marins qui partouzent les sirènes*, lui les déshumanise. Il nie jusqu'à leur visage, à l'exception d'une envie de délivrance particulière. Elle restent à leur place d'outil, dont il ne saurait faire l'usage s'il avait conscience qu'elles sont humaines. Mais cette nymphe là, elle a perdu son étiquette de catin quand elle a abandonné l'idée de l'appeler « mon loup » et de le tutoyer pour le vouvoyer et se confier à demis mots contre lui. Elle n'est plus l'enveloppe un peu froissée qu'il n'aurait pas utilisée de peur de la déchirer tout à l'heure ; elle est femme, pleinement, et c'est à cet instant là que le poids de la solitude passée se fait palpable à son corps. D'ailleurs, il sait que les putains non plus, n'embrassent pas, que c'est leur dernier geste d'intimité, qu'elles ne monnaient pas. Mais elle le fait. Et lui aussi.

Le murmure féminin achève de faire flancher l'esprit. Un chuchotis aveu qui parvient à se faire plus audible que le bruit de fond sonore que, du reste, il n'entend plus. Il y a des baisers dans le baiser. D'abord, cette naïveté touchante, cette hésitation ; on dirait deux gamins qui s'embrassent pour la première fois. Lui est un homme mûr, dans la pleine force de l'âge, et il a tellement parcouru de rivages qu'il connaît les femmes sur le bout des doigts ; elle a voyagé au roulis immobile de tant de bordées masculines qu'elle les sait jusqu'au bout des ongles, et pourtant... Et pourtant, la douceur presque chaste de ce premier baiser témoigne à elle seule de l'inédit de cette rencontre là.

Elle ferme les yeux, il en fait de même. Silence de mort. Le monde recule, à marée basse. Même les marins sonores suspendent le bon mot, le rire gras, la plaisanterie libidineuse ou la première once de querelle qui pointe, pour un siège, pour une bière ou pour le plaisir de pouvoir se taper dessus dans un endroit où l'espace ne manque pas, où le roulis ne vient pas s'immiscer dans la rixe. Faut que les deux pieds soient ancrés pour que les poings s'abattent correctement, c'est bien connu. Sans doute imaginent-ils vivre par procuration le moment que leur meneur est en train de vivre, sans pouvoir en saisir la subtilité. Eux, ce qu'ils peuvent voir, c'est le rocher solide de leur Capitaine où s'est posée une frangine à la taille faite au tour, aux hanches pleines**, une chevelure d'Ariel, la p'tite Sirène qu'est assise à leur Ulysse.

Lui, si enclin aux apparences, sent s'échapper la force de l'expérience alors que celle de ses muscles se fait plus prégnante de raideur, comme si l'esprit luttait à l'idée de s'abandonner tout à fait. Et puis, elle attrape sa lèvre inférieure, l'ondine, elle le prend dans ses filets. La digue fine est prise, le passage entrouvert ; par pudeur, par gloire solitaire, la paume féminine vient cacher aux hommes la victoire sur leur maître. Lui ne résiste plus, partageant dans une langueur certaine ce baiser qui s'appesantit, la caresse de cette langue de mer qui vient lécher dans un roulis tranquille la plage de la sienne. Il apprécie, clairement, cette rencontre des éléments, contraires mais semblables aussi, dont le mélange donne les sables les plus fins, les plus chauds, les paysages les plus beaux. Elle est un horizon rêvé, fantasmé, un hâvre, un port. Ah, cette douceur, qui laisse peu à peu place à quelque chose de plus profond, ah, cette ferveur; qu'elle met à lui offrir une sorte d'abandon réciproque. A mesure que le geste s'intenfie, il cesse de réfléchir. Le bras se tend pour reposer la choppe qu'il avait saisie machinalement, l'écartant de manière à ce que ses mains épousent les flancs de ce corps frêle qu'il protège contre le sien.

Elle se cambre, il se cabre ; elle s'appuie, il se presse à elle ; elle élève les mains à sa chevelure, il laisse couler les siennes à son dos, pour que le pouce flirte avec toujours avec les contours du corps quand ses phalangues se nichent au creux des reins. Au son qu'elle échappe, il sait qu'il a envie d'en faire naître davantage et de les entendre s'alanguir. Pas pour la performance, ça, il s'en fout. Mais pour confier les siens à cette poitrine fière qui fait davantage que flirter avec son torse et qu'il n'a pas regardée quand elle lui était offerte tout à l'heure, comme à tout le monde. C'est son contact qui fait place à l'appétit, à l'envie irrépressible de les grignoter. Il peut les dessiner, yeux clos, ces orbes d'albâtre que la gourmandise iriserait ; il peut les imaginer, soyeux, à l'abri de ses larges paumes et son cœur se fondre au sien dans une houle ralentie, juste pour sentir y venir la vague naître et s'y laisser porter.

L'amour est marin. L'amour est langueur, à l'instar des baisers. Saviez-vous qu' « ardent », avant de qualifier ce genre de moment, ça désigne un voilier qui remonte bien au vent ? Même l'amour a piqué son verbe à la mer. Qu'en médecine, les lèvres, c'est les bords d'une plaie. Combien de blessures cette bouche-ci cache-t-elle sans les prononcer ? Il n'en sait rien ; ce dont il est certain, c'est que quand bien même il est fils de la mer, il n'y veut pas jeter plus de sel.

Mais pour ce capitaine de la marine marchande, l'idée d'y semer des épices, l'assaisonnement délicat d'un plat de gourmet dont elle serait l'ingrédient phare, ça lui donne des envies de prolonger, d'abord, la dégustation savoureuse de ces lèvres charnues.

Lentement, il quitte sa bouche, pour s'offrir la vue divine de son visage joli ; quelques secondes, les pupilles frétillent, agitées, à chercher les siennes.

- Oh oui, je sais...

L'une des mains remonte, de manière à ce que le pulpe du majeur, seule, entame l'ascension de la colonne vertébrale. Il y a des remontées d'allées cérémonieuses, pour aller jusqu'à l'autel. Les doigts escortent la paume jusqu'à la déposer là, à plat, par delà la masse bouclée, sur la nuque fine qu'elle ne serre pas mais épouse. A l'hôtel, ils y sont déjà. Est-ce qu'il veut monter là... Ca, il ne le sait pas. Mais descendre, par contre, le long de la ligne de sa mâchoire en la mordillant de ses nacres, ça, il le veut, c'est certain. Alors il ploie pour la cueillir et, avant que d'entamer cette exquise, lente et vertigineuse descente en rappel aux contours extérieurs de sa joue, il réplique, encore une fois :

- Et de quoi d'autre as-tu envie, p'tite ?

* Soldat Louis, Les p'tites du bout du monde.
** Brassens, Le mauvais sujet repenti.

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Rouquine

Rouquine a déjà été protégée, dans sa vie. Et Roxanne, aussi.

L'une, protégée à distance par un Dauphin de France, du le seul fait de prononcer son nom.
L'autre, protégée de près par Jules, l'ours brun, capable de grogner à la moindre perception de danger.

Jamais elle n'a été protégée comme ça, pourtant. Jamais de façon si ostentatoire, si... déclarée. Des regards impérieux, Von Frayner en avait. Mais il les posait sur elle. Des regards possessifs, Baudouin a du lui en jeter un ou deux, aussi. Mais il n'a jamais cherché à la protéger. Jamais elle n'a vu dans les yeux d'un homme cette lueur de mépris pour un autre, en son nom à elle, pour la protéger elle. Et quand ça lui arrive, il ne vient pas d'un amant ni d'un ami.

Mais d'un parfait inconnu.

Un parfait inconnu qui l'a regardée avec tendresse, a bien voulu qu'elle l'embrasse, s'est tendu à son contact pour finalement répondre geste pour geste, élan pour élan, à ce baiser qui semblait les contenir tous. Découverte, douceur, tendresse, sensualité, luxure... Un de ces baisers qui laisseraient n'importe qui légèrement groggy, et qui l'a terrassé, elle, comme un bon repas terrasse un homme affamé.

Un parfait inconnu dont les mains semblent l'encadrer plutôt que la tenir, la protéger plutôt que la posséder.

Un parfait inconnu qui cherche son regard à présent. Qui semble vraiment la voir...

- Oh oui, je sais...

Elle voudrait répondre qu'il se trompe. Que si par bonheur il a reçu ce qu'elle a voulu dire dans son baiser, il ne peut toutefois pas savoir à quel point elle avait besoin de ce moment qu'il lui offre. A quel point elle est dans la merde. Elle voudrait, mais déjà liquéfiée par le baiser, la voilà électrisée par cette lente ascension le long de sa colonne. Dieu merci, songe-t-elle, qu'il ne se soit pas attardé trop longtemps au creux de ses reins. Combien de fois, avec un client, a-t-elle bien failli commettre l'énorme erreur professionnelle d'en réclamer plus, quand par hasard ils la frôlaient là ? Combien de fois Baudouin, pendant une dispute, s'est-il servi de cette clef des champs pour la soumettre à son bon vouloir, alors même qu'elle tentait de le repousser ? Mais le danger est passé, et la large main s'est posée sur sa nuque, chaude et rassurante. Sa bouche est à son oreille, et elle se tend imperceptiblement.

- Et de quoi d'autre as-tu envie, p'tite ?

Oh. Oh... Mais comment peut-on répondre, quand est tout occupée à pencher la tête de côté pour mieux s'offrir aux lèvres et aux dents qui vous grignotent ? Quand on prie le ciel qu'il continue et descende dans le cou, jusqu'à l'orée de sa nuque ? Et pourtant elle en a des réponses. Des tonnes.

Elle a envie de plus de baisers. Ses mains sur elle, ses bras autour, son torse contre sa joue... Elle a envie de lui. Mais aussi...
Elle veut fuir le petit homme boiteux qui se sert d'un cheval de course pour labourer son champ.
Elle veut retrouver sa liberté.
Elle a envie de partir loin. Avec le marin, loin sur les mers, en sécurité...

A mesure qu'il grignote sa peau, elle s'interrompt alors que sa tête se renversait lascivement en arrière, soudain consciente de cette atmosphère étrange et trop silencieuse, de ces regards sur elle.

J'ai envie... d'être seule avec vous, murmure-t-elle en espérant ne pas trop en demander.

Peut-être, après tout, aime-t-il ces regards d'envie posés sur eux. Des regards qui ne l'eussent pas gênée, elle, si les rires, le brouhaha, la vie d'un rade à marin les avaient accompagnés. Si ce baiser n'avait pas été si intime. Si cet homme étrange ne l'avait pas mise à nu.
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Sandhor

Il a toujours vécu en solitaire, en groupe.
Un ermite dans la foule.
Un loupd blanc dans la meute des loups ordinaires.

Aux grandes tablées, il a toujours préféré la compagnie d'un ou deux autres types, taiseux comme lui, souvent, dont la simple présence silencieuse et respectueuse de son mutisme suffisait pour être appelée « amitié ». On ne devient pas meneur d'hommes en étant leur ami ; si on est devant, c'est parce qu'on met de la distance entre soi et le groupe. Qu'on tient les gens à l'écart. Espace vital.

De la distance, il en a mis dès son arrivée, en choisissant sciemment de s'attabler où aucun matelot n'oserait le rejoindre sans y être clairement invité. De la distance, il en a mis par le regard qu'il a jeté à ce minuscule boiteux qu'il a toisé de toute la hauteur du mépris que ce dernier lui inspirait. De l'écart... autant dire qu'il y avait un gouffre entre le couple et reste de la taverne. L'espace vital : cette gorge dont il choisit la cime pour apposer sa bouche, et non la profondeur, pourtant alléchante. Il y sombrerait bien, évidemment, mais... Mais c'est le cou qui l'attire.

La ligne de la mâchoire, d'abord, où la glace de ses yeux s'est posée, avant que les nacres de ses dents ne s'y fassent mutines. Il aime ça, les lignes du corps, celle des épaules, celles qui forment des reliefs de mouvement au dos, ces horizons prometteurs des plus beaux voyages, des plus grandes conquêtes. Il n'a qu'Elle en point de mire.

Alors il guette ; son souffle, sa voix, un murmure encore ; un signe annociateur d'un amarrage prochain, terre atteinte, navire ancré. Lèvres flirtant à sa peau pour aller y cueillir une kyrielle de soupirs comme on grimpe à un mât de cocagne pour y quérir de menus plaisirs, il hisse pavillon clair à quiconque le regarderait : cette île-là, il entend bien en explorer le moindre recoin. Et seul. Il s'interroge déjà sur laquelle des deux collines pressées à son torse se posera le drapeau d'un prime baiser, quand il sera l'heure de fouler le rivage de ce paysage paradisiaque qu'elle offre à son étreinte. Ah naviguer, naviguer encore, jusqu'à l'île au trésor !

Et c'était bien parti. Eussent-ils été seuls que la main aurait fureté, malicieuse, au bord inférieur puis sous le corsage, pour glisser au flanc, l'autre allant se placer en soutien à la nuque ou aux omoplates. Peut-être même que les ongles auraient légèrement irisé, sans douleur, le derme que les doigts auraient parcouru. Le menton, lui, aurait fait son chemin pour rougir peu à peu la peau d'un contact pileux, comme il aurait forcé un peu l'appui à la trachée, puis le vêtement pour en desserrer l'étreinte. Peu à peu, porté par un élan lent mais irrémédiable, mains rendues folles par un désir allant croissant, aurait-il parcouru le dos avant que de retrousser la jupe, et ramené au sien le bassin féminin...

Mais.

Mais ils ne sont pas seuls, et c'est elle qui le lui fait remarquer.

Làs ! Si la nuque, en basculant lascivement en arrière, avait laissé le cou laiteux en pature au chat gourmand, elle s'interrompt, soudain, et lui avec. Instinctivement, dès lors qu'il sent une résistance, si maigre soit-elle, il recouvre la notion des limites qu'il avait laissée s'estomper à force de chapardage des lippes.

- J'ai envie... d'être seule avec vous

Il partage cette envie de solitude. Soudain, il prend conscience. L'atmosphère de cet endroit dont l'hygiène laissait déjà à désirer s'est chargée du mélange odorant de la sueur, de la bière renversée et d'un fumet traînant de poisson et de savon noir mêlé. Suspendu, bouche entrouverte, il tend, au dessus de l'épaule féminine, un regard iceberg vers la compagnie dont il abhorre dorénavant la présence, y compris parce que les matelots ont senti qu'il perdait de sa maîtrise.
Sévère, il lance, en relevant la tête :

- Et alors, vous êtes au spectacle ?! Je vous ai dit de pas m'emmerder c'soir !

C'est magique, ce genre de phrase, ça produit toujours un déclic pour une assistance obnubilée par ce qu'elle observe, comme hypnotisée. Les paupières ont un sursaut, à l'instar des corps, qui, d'un coup, se meuvent, se tournent vers un ailleurs qui ne sera pas embarrassant, pour ne plus avoir le sentiment qu'on les a surpris la main dans le sac. Alors, étrangement, les verres claquent à nouveau, les voix se font plus fortes, on rit trop haut, mais peu importe. Tendu, il prend le temps de s'assurer de l'absence de défiance chez l'un deux, puis tourne le visage vers la passagère de ses genoux.

Aussitôt, l'expression change et redevient bienveillante, empreinte d'une tendresse certaine. Il la distingue clairement du reste des présents, jusque dans le ton, qui se fait complice et qui n'a plus besoin d'être abaissé :

- On étouffe ici, tu trouves pas ? Ca schlingue, c'est dégueulasse, c'est pas pour toi. T'es déjà montée sur un bateau ?

Ouais, ici, c'est pas pour Elle, c'est pas pour eux. Il a parlé, alors ça sort tout seul.

- Je m'appelle Sandhor, je suis le capitaine de la caraque marchande qui a accosté cet après-midi. La terre, c'est pas mon élément, et m'est avis qu'ici, c'est pas le tien non plus.

Il suffira d'un signe, d'une once imperceptible d'accord, pour qu'il l'entraîne au dehors. D'ailleurs, il tend vers elle une large paume lignée, ou la trace d'une corne solide mais estompée orne encore la base des doigts. C'est les médailles des travailleurs, ça, c'est comme une sorte de miroir à l'envers des bijoux des nobles, qu'il dirait si on le lui faisait remarquer. C'est une invitation, clairement.

Et le murmure vient se ficher à son oreille, avant qu'il ne lui refasse face, et plante la glace à la mer :

- T'as confiance en moi, p'tite ?
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Rouquine

A-t-elle brisé le charme ? Le marin aux yeux de glace a sorti le visage de son cou, où il était pourtant très bienvenu. Sous son bras, il lui semble, mais peut-être l'imagine-t-elle, que ses épaules se sont tendues, à peine. Tournant la tête, regrettant déjà d'avoir attiré son attention sur le monde extérieur à leur petite bulle d'exception, Roxanne suit son regard, qui s'est fait sévère.

Mais elle ne sursaute pas, même pas un tout petit peu, quand sa voix tonne à travers le silence pesant. Non. Elle sourit. Comme une gamine qui a réussi à faire gronder ses frères. Un petit rire silencieux lui secoue même le ventre, à les voir ainsi se carapater, faire semblant de converser, ces hommes qui, quelques minutes auparavant, auraient fondu sur elle comme des chacals sur une carcasse... Elle n'y peut rien, c'est grisant, de passer de proie à observatrice. Du côté du vainqueur. Elle doit même se retenir d'en rajouter, tant elle aimerait renchérir avec un " ouais, c'est ça, et qu'on vous y reprenne pu!" Elle tourne vers lui son regard rieur, savoure d'autant la bienveillance du sien qu'il ne l'est que pour elle.

Ça tient à peu de choses, de se sentir unique. Pourtant, elle le sent clairement maintenant, il est tendu. Cela ne doit pas être facile, de garder cette meute à distance de leur proie, songe-t-elle soudain, avec un élan de reconnaissance et de tendresse supplémentaire. Ah, elle va bien le dorloter ! Si toutefois elle arrive à s'isoler avec lui. Si toutefois il se laisse faire...

- On étouffe ici, tu trouves pas ? Ca schlingue, c'est dégueulasse, c'est pas pour toi. T'es déjà montée sur un bateau ?

Elle souriait, au ton complice, à l'insulte envers le rade qui la retient prisonnière, au fait que lui sache reconnaître un cheval de course quand il en voit un... à lui, tout simplement. Elle souriait, il y a encore une seconde. Au mot "bateau", les coins de sa bouche s'abaissent, pour former un petit "o" parfait. Assorti à ses yeux.

- Je m'appelle Sandhor, je suis le capitaine de la caraque marchande qui a accosté cet après-midi. La terre, c'est pas mon élément, et m'est avis qu'ici, c'est pas le tien non plus.

Sandhor. C'est joli, Sandhor. Non mais Roxanne, réveille toi, on s'en fiche de son prénom, il faut hocher la tête, de suite, sourire comme si de rien était, filer sans ton petit pécule, sans demander ton reste ! Même si tu dois te vendre à chacun de ses marins pour payer ton passage jusqu'à Paris... Tout vaut mieux que de rester ici ad vitam aeternam !

Les yeux de la roussette se posent sur la grande main tendue, comme une bouée de sauvetage. Elle s'apprête à la prendre, à rire, à tout faire pour que le marin et le tavernier ne voient pas dans ses yeux la détermination à fuir.

Mais.

- T'as confiance en moi, p'tite ?

Comment mentir après ça ? Cet homme ne lui a montré que bonté, protection, compréhension, même, malgré le peu de mots échangés. Ce serait mal, Roxanne. Ce serait de la survie, Rouquine... Il a, à nouveau, planté son regard iceberg au plus profond du sien, le transperçant sans peine. Alors, après s'être humectée les lèvres, elle donne un minuscule hochement de la tête et place sa menotte dans la grande paume caleuse. Oui, elle a confiance. Contre toute prudence, mais pas contre toute logique. Quel besoin aurait-il de lui jouer la comédie pour l'attirer ailleurs, puis qu’ailleurs ne peut être pire qu'ici ? Vite, plaquer un grand sourire faux sur son visage, avec un regard en coin pour le boiteux qui passe un peu trop près en lui jetant un regard de surveillant en chef.

Oh ! J'ai toujours rêvé de monter sur un bateau, mon loup ! s'exclame-t-elle d'une voix enjouée et mielleuse, comme le boiteux l'aura entendu faire avec dizaines de marins avant lui.

Elle ne lui donne pas de nom, pas encore. Elle serait capable, sous ce regard perçant, de lui déballer son vrai prénom devant tout le monde... Un baiser sur la tempe pour la feinte - et pour le plaisir - et c'est son tour de chuchoter.

Si je quitte ce bouge, il faut que ce soit pour toujours. Emmenez-moi. Je vous en prie.

Déglutissant, elle se redresse et tente de sonder la glace. Quelle idiote d'avoir pris un tel risque ! Si elle s'était tue, c'était certainement dans la poche. Elle aurait eu toute la nuit pour le persuader, des mots, des yeux, du corps... à ne pas la forcer à revenir à terre. Qu'est-ce qui lui a pris d'être honnête ? Il va froncer les sourcils et lui dire qu'il a autre chose à faire que de jouer les nourrices pour catin en cavale... Dans cinq, quatre, trois, deux....
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Sandhor

Complices. Comme deux spécimens de la même espèce, comme deux exemplaires de la même sorte, deux productions issues du même moule. Semblables. Jumeaux d'impatience, jumeaux de pouvoir aux autres, elle parce qu'elle est inaccessible et qu'elle a tout pouvoir sur son intégrité physique, lui parce que son statut lui a permis de faire un trône imprenable de ses genoux. Et de lui offrir le partage du règne sur ce royaume libidineux aux relents aigres et peuplé de gargouilles.

Ce petit rire inaudible qu'elle a eu et qu'elle n'a confié qu'à lui, dans le secret d'un concert de soubresauts muets contre son torse, l'a rasséréné dans le plaisir qu'il a depuis la venue de cette alliée opportuniste et foutrement bien tombée. Elle est comme lui ; elle savoure cet instant délicieux de n'avoir qu'à claquer des doigts pour que ces hommes qui rêveraient de lui faire goûter les leurs se comportent comme des minettes effarouchées.

Aucun d'entre eux n'osera défier Sandhor, ils le connaissent bien trop pour ça. C'est sûr de lui qu'il l'a regardée après s'être adressé aux matelots et qu'il s'est ravi de cet œil rieur qu'elle lui lançait. Dans d'autres circonstances, il aurait poussé jusqu'au clin d’œil, jusqu'au rire sonore, peut-être. Mais sa langue avait choisi de se délier, comme si la remontrance avait appelé l'aveu trop longtemps contenu d'une solitude trop longue. Cette fille-là, il s'en sent proche, d'instinct. D'où le fait qu'il ait parlé davantage qu'il avait prévu de le faire.

A son sourire entendu, comme affidé au sien, a succédé la surprise, visible aux deux billes marines et à la courbe parfaite des lèvres, et qui lui a fait rétrécir les prunelles de satisfaction, une légère plissure presqu'imperceptible de malice au coin des yeux. Il a tendu la paume, elle a coulé la mer de ses iris dessus, comme si leur eau en léchait la couleur sable, en parcourait les dunes. Un peu comme si elle jaugeait, peut-être, si l'expédition ou l'aventure en valait la peine.

Il a cru qu'elle allait la saisir, cette patte tendue, et à son dernier murmure, elle s'est comme figée. Quelque chose s'est passé sous la jungle de boucles rousses, un je-ne-sais-quoi de suspendu qui lui a fait comme abandonner le manteau de confiance qu'elle affichait juste avant pour revêtir une fragilité nue, dont a témoigné ce hochement de la tête infinitésimal. Il y a de la pudeur dans l'aveu ; de la solennité dans sa réception. Bas les masques, les faux semblants.

La manière dont elle a placé sa main dans la sienne, cette toute petite mimine de gamine dans sa patte d'ours, ce glissé des doigts, ça lui a fait inspirer une dose de responsabilité. C'est un contrat tacite aussi sûr que ceux qu'on conclue d'une poignée de main. En réponse, le large pouce se pose aux doigts, les caresse en signature.

Mais.

Le grand sourire qui lui mange le visage, soudain, manque de le faire froncer les sourcils trop visiblement. Les yeux cherchent à se fondre aux siens, lesquels, en se dérobant, lui livrent une partie de la réponse à ses interrogations sur ce changement brutal d'attitude. Cette petite est un caméléon, elle sait s'adapter aux circonstances. Seulement à lui, elle lui a semblé sincère ; par quelle malice voudrait-elle le manipuler, lui ? Si elle avait vraiment voulu qu'il soit client, elle aurait pu entamer un petit manège lascif et il serait sûrement monté avec elle, au final. Mais elle lui a confié sa lassitude, elle a eu l'air si fragile à l'instant...

Non, elle a changé à cause de ce bonhomme-là dont Sandhor se méfie comme de la peste, depuis qu'il lui a joué une entourloupe un jour. Cette fois-là, il a laissé couler, mais il lui avait promis, alors, je lui garder un chien de sa chienne. Ce regard que le Boiteux lui a tendu, elle est là, l'explication. Le Capitaine inspire, relevant deux iris de glace à lui, avec l'envie soudaine de lui décrocher la mâchoire de sa main libre, qui s'est crispée. Ce type... Ce type-là.

La gamine poursuit le jeu jusqu'à tonitruer une excuse qu'il saisit rapidement, à l'instar de ce « mon loup ! » qui fait son retour. Elle a choisi d'utiliser le pseudonyme ordinaire des marins de passage, pas son prénom, qu'il lui a donné. Elle a pris ce ton impersonnel de celles qui savent vous donner l'impression d'être unique un moment, tant que vous payez chacune de ces minutes au comptant. Le baiser, par contre, lui plaît, parce que c'est un contact agréable que celui de ses lèvres. Le temps de penser que c'est toujours ça de pris, et elle enchaîne sur un chuchotement qui lui fait ouvrir un peu davantage les paupières.

- Si je quitte ce bouge, il faut que ce soit pour toujours. Emmenez-moi. Je vous en prie.

Retour du « vous » ; retour du vrai. Elle se redresse, ils se sondent, silencieusement. Pendant cinq, quatre, trois, deux... secondes, avant que ça ne suffise de déclic et qu'il décide de jouer le jeu, en tonitruant pour que chacun l'entende, à commencer par l'homme bancal à qui personne ne conseille de réagir vivement :

- Toi, p'tite, m'est avis qu'après c'soir, ce sera ton préféré, c'bateau!

Il lui vole un baiser, moins doux, peu naturel, et file une tape sur sa cuisse comme il l'aurait fait à n'importe quelle gagneuse, pour qu'elle se lève et qu'il lui emboîte le pas, son bras s'enroulant à sa taille par possessivité affichée. La main, cela dit, se pose sur la tranche de la hanche, comme une excuse respectueuse aux mots qu'il vient d'énoncer. Il s'est placé de manière à être légèrement en avant, et de biais, pour faire écran aux regards et aux réactions possible. Ca siffle et ça hèle chez les matelots, comme si leur Capitaine avait marqué l'essai du match.

Plus bas, alors qu'ils beuglent tous leur joie feinte et que d'aucuns lui lancent des encouragements salaces qu'il ne distingue pas vraiment, il prétend mordiller l'oreille féminine pour y confier:

– J't'emmène. Où tu veux. T'auras pas à r'venir là.

Il jette un regard glacial au tavernier qui tente de lui adresser la parole, lui qui, visiblement, veut soit s'opposer au fait qu'ils sortent, soit négocier le tarif, et lui intime, tout en s'arrangeant pour que ses hommes l'écoutent bien parler, vu l'attitude hostile qu'il dégage vers le tenancier:

- Si tu m'parles ou qu'tu fais un pas, j'te fais défoncer la gueule, l'Boiteux. Et j'te garantis que ta patte de canard, c'est le seul truc qui pourra encore bouger après ça.

Le contremaître n'aura manqué ça pour rien au monde et déjà, intime le geste de se déplacer, après avoir cogné les épaules des deux gaillards à ses côtés, si bien que Sandhor n'a qu'à ajouter:

- J'veux pas être dérangé. Tu sais c'que ça veut dire.

Oh oui, il le sait, et il le confirme d'un mouvement du menton. Personne sur le bateau ce soir, et personne pour l'empêcher de sortir de là.

Ceci étant réglé, le marin tourne le visage vers son invité, et, la main épousant le creux des reins pour lancer le départ, et lui murmure:

- Après vous, ma chère.

[Miroir, dis-lui qui est la plus belle
Ne laisse pas croire seule le soir, que les fées se foutent d'elle
Belle au bois dormant pour un matelas sans ressort
Ancrée à son sort comme un bateau usé, jamais ne sort du port]*

Il l'a vouvoyée, oui. Il veut que Cendrillon sorte de chez sa marâtre comme une princesse. La version sombre du conte de fées, c'est terminé, et lui prend des allures de chevalier qui n'a de blanc que celui de la moitié de ses cheveux poivre et sel, et pour monture un deux mâts qui les attend déjà. Cette petite est si mignonne, Princesse le jour, esclave la nuit, ses escarpins ne seront plus maudits, et ne la ramèneront plus vers ce taudis**.

Au dehors, déjà, l'air frais est salvateur. Sans en avoir vraiment l'air, il scrute les murs, chaque ruelle qu'ils croisent, il écoute le bruit éventuel de pas sur les pavés humides. Par peur qu'elle ait froid, il lui a collé d'office, en sortant du bouge, une cape trop large sur les épaules - la sienne -, sans y mettre les formes, rendu bourru par une certaine pudeur maladroite. Le bras niché autour d'elle, au cas où, ils ont marché silencieusement jusqu'à atteindre la silhouette massive du navire auquel une planche de bois permet l'accès, comme un pont de singe avec ses cordes sur les côtés.

Après un geste d'invitation, il passe derrière elle, au cas où elle tombe – on fait ça pour les femmes, paraît-il. Tous les hommes savaient ça, dans le temps. On entre avant une femme dans un endroit public, on est derrière si on monte un escalier, devant si on le descend, au cas où elles s'emmêlent les guiboles. Et on a toujours un mouchoir dans sa poche, dans le seul but de pouvoir l'offrir si on en rencontre une qui chouine. C'est le B.A- BA des relations humaines. Les jeunes ne connaissent plus rien, de nos jours, il l'a encore dit tout à l'heure à l'un des gamins qui naviguent avec lui.

Parvenu sur le pont, il passe devant, cette fois, en lui lâchant un « Fais gaffe à pas glisser » lapidaire, et la mène jusqu'à sa propre cabine, où il entre pour allumer quelques bougies. Ci-fait, il l'enjoint à entrer, et s'occupera de refermer derrière eux.

– T'es en sécurité ici, p'tite. Parole.

Qu'est-ce qu'on dit, maintenant qu'elle est entrée dans cette pièce qui lui tient lieu de bureau et de couchage, assez spacieuse pour contenir des parchemins et un certain nombre de dossiers, une table où trône une carte dépliée, un compas, une boussole, et un carnet sur lequel on peut distinguer une écriture fine et décidée, penchée vers la droite ? Qu'est-ce qu'on dit quand on partage soudain un espace où personne d'autre que lui n'a habituellement accès ? Ben... On s'adapte. On fait ce qu'on peut, surtout, pour meubler.

- Ca craque, c'est normal, c'est l'bois qui travaille. T'as soif ? Moi j'ai besoin de passer le goût de la bière pas terrible de ce bouge minable. Qui m'a été pourtant bien servie, hein !, s'empresse-t-il d'ajouter, un peu gauche, pour lui signifier que c'était pas de sa faute. J'ai du wkiskey ou du cognac, je pense. Et si t'as faim, on peut trouver de quoi t'apaiser. Si t'as envie de parler, aussi.

*Iam, un cri court dans la nuit.
** Ibid., allusion et reformulation.

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Rouquine

Quatre, trois deux un...

- Toi, p'tite, m'est avis qu'après c'soir, ce sera ton préféré, c'bateau!

Et c'est un soulagement total qui l'envahit. Il a compris ! Ce ne sont pas ses dires qui la rassurent, c'est le volume de sa voix, le ton aussi faux que le baiser, la petite claque vulgaire à la cuisse. Alors elle se lève la rousse, et elle rit de bon cœur avec une petite révérence à son public bruyant, habituée qu'elle est aux sifflements bon enfant. Et secrètement touchée qu'il semble vouloir la protéger de son corps de la liesse des marins... Le quotidien d'une catin, pourtant ! D'accord, il a lui a dit qu'elle ne semblait pas à sa place, ici. Mais de là à la traiter comme une dame...

– J't'emmène. Où tu veux. T'auras pas à r'venir là.

Juste le temps de lui jeter un regard de surprise et d'adoration - parce que soyons honnêtes, plus proche du prince charmant que ça, la Rouquine ne connaîtra jamais - et déjà elle serre les fesses et les dents à la réaction du boiteux. Il est vil, mais il n'est pas bête. Il doit se douter qu'elle n'a aucune intention de revenir, et ne veut pas laisser partir sa poule aux œufs d'or si facilement.

- Si tu m'parles ou qu'tu fais un pas, j'te fais défoncer la gueule, l'Boiteux. Et j'te garantis que ta patte de canard, c'est le seul truc qui pourra encore bouger après ça.

Elle n'est pas violente, ma rousse. Elle n'aurait certainement pas supporté de le voir passé à tabac, ce profiteur infâme, qui pourtant, grâce à Dieu, n'a jamais cherché à se servir lui-même. Mais cette menace, oui, elle la savoure. D'instinct, elle se colle littéralement au flanc de "son" marin, comme pour sentir la force qu'il dégage d'encore plus près. Sécurité.

Après avoir lancé un ordre à ses hommes, il pose à nouveau sa main au bord du volcan, lui arrachant un frisson de plaisir, et murmure une invitation faite pour une grande dame. Et c'est galvanisée par ce traitement de reine, par cette protection flagrante, qu'elle se retourne juste avant de sortir du bouge, pour lancer, jetant aux orties toute idée de prétendre revenir :

Adieu, l'boiteux ! Remercie le ciel que je ne t'envoie pas la note, au prix que je vaux vraiment tu s'rais sur la paille.

Ah, il aura bien profité sur sa couenne, mais elle ne peut pas non plus oublier que sans lui, elle serait certainement morte dans un fossé. Levant sur son sauveur un regard radieux, grisée par sa victoire, notre petite catin glisse sa menotte à son coude et s'en va comme une princesse.

L'air frais lui fouette le visage, elle est au Paradis, le sang dans ses veines doit être fait d'air pur, elle flotte ! A nouveau, elle lève sur Sandhor un regard écarquillé, adorateur, alors qu'il lui jette sa cape sur les épaules. Aristote a entendu ses prières en lui envoyant de l'aide. Elle ne s'attendait pas à ce qu'il exauce aussi dans la foulée un homme tout droit sorti de ses rêves les plus fous. A croire qu'il a été écrit sur mesure pour elle.

Nichée au creux de lui, le pas presque trop léger d'avoir envie de courir, sauter et danser pour célébrer sa fuite, elle profite du trajet pour laisser ses pensées vagabonder sur cet homme tombé du ciel. Il n'est rien pour l'heure qui ne lui plaise. Son regard assuré, sur elle, sur eux.. sur le boiteux. Ce regard de glace, transperçant, dont elle se demande si elle pourrait le faire fondre. La façon dont ses pattes d'oies accentuent le brin de malice qu'il a parfois dans l’œil. Les grandes mains fortes, et ce pouce caleux se promenant sur ses doigts. Et surtout, surtout, ce regard mauvais qu'il a jeté au tavernier. Pour elle.

Il s'arrête, et elle lève les yeux, un peu impressionnée tout de même par l'ampleur du bateau. Voir un bateau de loin, elle connait. Mais jamais elle ne s'était approchée assez près pour se sentir comme une fourmi à coté d'une botte. Sans trop réfléchir, elle grimpe sur la passerelle, pas rassurée mais n'osant pas le montrer de peur de paraître ingrate.

Fais gaffe à pas glisser. Même sur ce ton bourru, il s'inquiète de sa sécurité. Elle obéit, bien sûr, et cesse de chercher à détailler le bateau à la lumière de la lune pour se concentrer sur ses pieds. Elle le regarde allumer des bougies, immobile dans l'encadrement de la porte, ouvrant des yeux curieux à chaque détail révélé à mesure que les chandelles s'illuminent. Des parchemins ici, un lit la bas, des instruments de cuivre dont elle ne connait pas les noms... Et puis enfin il l'invite à entrer, et elle est si occupée à découvrir ce nouvel environnement que la phrase la cueille de plein fouet.

– T'es en sécurité ici, p'tite. Parole.

Figée par la phrase, elle le regarde. Sécurité. Elle l'a ressentie, pensée. Mais il vient de la dire. Sécurité. Et en lui donnant sa parole. D'un coup toute l'énergie nerveuse, qu'on appellera plus tard adrénaline, quitte le corps de la jolie rouquine alors qu'il enregistre l'information. Le danger est passé. En deux pas et en silence, elle s'est jetée dans ses bras, avec cet élan qu'ont les enfants qui ne mesurent pas leur force, ou qui croient l'adulte tellement solide, tellement indestructible, qu'ils ne comprennent pas le "ouf" étouffé qu'ils provoquent. Les petits bras sont passés autour de la large taille, la joue collée à son torse. Elle serre, aussi fort qu'elle peut. Et elle ne bouge plus.

Ne plus jamais bouger, c'est son plan. Voilà. Elle va rester là, pour toute l'éternité, en sécurité dans les bras de cet homme qui l'appelle gamine et petite, dont les baisers sont savoureux et qui pourra bien lui faire tout ce qu'il voudra, du moment qu'il ne la jette pas par dessus bord.

Il parle des craquements du bois, de bière bien servie, d'alcool et de faim. Et elle sourit contre son torse, sans bouger. Il pourrait lui réciter le grand livre des vertus ou lui dire qu'il vénère le Sans Nom, ça lui ferait le même effet.

- Si t'as envie de parler, aussi.

Il est gentil. Elle n'a pas envie de parler, mais il va bien falloir. En revanche elle refuse catégoriquement de bouger. Trop bien. Elle est trop bien. Serrant un peu plus fort ses petits bras autour de la taille masculine, comme pour lui signifier que pour l'heure en tout cas, lui c'est le rocher et elle la bernique, c'est comme ça et puis c'est tout, elle parle, donc, joue toujours bien collée à son plastron.

J'étais propriétaire. J'avais de l'argent, des clients fortunés. Nobles. Et puis on a été agressés en voyage, avec mon collègue. Le boiteux m'a trouvée et soignée.

Soupir.

Seulement ben... après il a voulu que je rembourse, en me vendant un centième de c'que j'vaux. Et il m'aurait fait rembourser toute ma vie si vous n'étiez pas venu.

Un petit mouvement de joue sur le tissu, comme on bouge sur un oreiller pour mieux trouver sa place, et elle ferme les yeux. Ah mais c'est qu'elle s'installe, carrément !

Savez... j'en avais vraiment envie, d'vous embrasser hein. J'ai pas fait semblant.
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Sandhor

C'est étrange, à bien y penser, la notion d'intimité, surtout quand on pense aux deux protagonistes de cette scène. L'un, marin, vit dans la promiscuité masculine les trois quarts du temps ; l'autre, catin, vit des conséquences de cette dernière auprès des mêmes hommes, qui cherchent à gagner son rivage comme pour atteindre la terre promise après une longue traversée. Ne sont-ils fous, ces hommes ? A chercher dans la possession d'une entrecuisse l'étroitesse rassurante de l'enfermement qu'ils abhorraient jusqu'alors, et par va-et-vient successifs, le retour à l'ondée salée qu'ils voulaient pourtant fuir en montant auprès de cette femme sirène que les cris, feints ou non, séduiront de toutes manières suffisamment pour qu'ils laissent au creux d'elle un peu de leur peine, un peu de leur sueur, un peu de leur temps ? Ils s'élèvent contre leur labeur quotidien en l'allongeant pour qu'elle épouse le sien, cette femme sans mari, cette promise de quinze râles, cette mariée artificielle et éphémère qu'ils n'aimeront que le temps d'un centième de nuit sans noces.

Ce sont sans doute les deux catégories de personnes à qui l'on n'associerait pas l'idée d'intime, surtout quand on pense aux deux endroits qui sont leur maison et qui ne sont pas à eux. Un bouge miteux pour l'une, qui embaume les exhalaisons graisseuses ou âpres du graillon d'un repas ou de bière renversée ; un rafiot craquant pour l'autre, où la cabine est le seul refuge à celui qui a un statut suffisamment élevé pour s'isoler. Son navire à elle, c'est son corps ; petite fauvette gracile qui fait monter à son nid ces oisillons fragiles que redeviennent les marins sitôt quittent-ils leurs bords, aussi malhabiles sur terre qu'un goéland maladroit sans ses ailes. Son bouge à lui, c'est la manière dont il doit composer avec la vingtaine d'hommes qui servent sous ses ordres, dans un mélange de charisme et de compromis. Elle commande les corps quand elle monnaie le sien ; il se donne à son équipage quand il le dirige. Qui est quoi, au final ? Il s'est toujours senti proche des putains, ces poupées jolies qui vous donnent l'illusion de les diriger quand elles demeurent pleinement conscientes du tarif de chaque geste, du prix de sacerdoce que chacun d'eux représente.

Et pourtant, c'est bien comme ça qu'on pourrait décrire l'instant. Il l'a fait entrer dans sa bulle à lui, a montré, à la façon dont son discours a digressé pour camoufler un peu sa gêne de la faire entrer là, dans son île à lui, que ça lui faisait quelque chose. Comme si un peu de son contrôle s'était échappé au franchissement du seuil, comme on ôte son manteau en rentrant chez soi. On est toujours habillé, bien sûr, mais le surplus est délesté. La tension qui l'habitait au sortir de chez le Boiteux et sur le chemin du port s'est peu à peu estompée et c'est l'inhabituelle sensation de partage, aussi bien de sa piaule-bureau que de qui il est en son sein qui le gagne. Cet endroit, c'est son abri, où siègent en bonne place les objets qui ont de l'importance. Le compas là, les cartes aussi, ce sentiment de vouloir savoir où il va, de décider de la trajectoire. Elle, il ne l'a pas décidée, ou plutôt, pas vraiment. L'idée s'est imposée d'elle-même, par un je-ne-sais-quoi de naturel, de voulu et d'inexplicable ; une obole inattendue, somme toute. N'empêche qu'elle est là, et que lui, bourru, a énoncé des banalités d'une voix grave, taiseuse d'intentions, d'abord.

D'où le coup du bois qui craque qui est tombé comme un cheveu sur la soupe, ou l'allusion à la bière qui lui a laissé un goût amer, après lui avoir dit qu'elle était en sécurité. Parce qu'il n'a pas su quoi dire d'autre, sur le coup. Parce que ce geste d'immobile pour une habituée comme lui de la houle subie de la force d'un autre – lui la mer, elle les matelots. Parce que ce regard quand elle a pris la mesure de son « Parole. » lapidaire mais qui disait tout. Parce que ces deux pas furtifs, précipités, avant qu'elle ne se jette dans ses bras - pourrait-il dire à corps perdu ? Parce que tout ça mêlé lui a coupé la chique. Il n'a conscience que de ce corps frêle contre le large buffet de son torse, qui s'est soulevé d'un souffle étonnamment tranquille. Surpris dans un premier temps du choc de la rencontre de la fragilité féminine contre sa carcasse à lui, musculeuse, il la laisse s'enrouler à lui, ses bras demeurant ballants sans doute l'espace de quelques secondes.

Elle lui fait l'effet d'une petite pieuvre adorable, pressée à lui comme ça. D'instinct, l'une de ses larges mains vient se poser contre la chevelure indomptée, l'autre épousant le milieu du dos d'une paume ferme. Elle serre, il étreint sans carcan ; c'est cette petite qui le possède, pour l'heure, comme pour oublier qu'on l'a tant de fois possédée. Il se fait rocher, massif, solide, refuge. Il se fait île, sous les ailes de cette elle qui les voue à n'être qu'un, juste un temps, mais à deux.

Elle parle, il se tait. Il écoute sans la regarder, yeux perdus à l'horizon d'une cloison boisée, à un mètre ou deux de là où il se tient debout, comme un arbre sur lequel s'est posé un moineau. Il ne veut pas lui imposer son regard. Sans y penser, il le sait. Entre ses bras, elle n'est plus la catin dont on peut prendre les lèvres, dont on peut goûter la peau, décider de ses gestes, même dicter ses mots*, elle n'est plus celle à qui l'on fait dire ce qu'on veut pour atteindre la satisfaction factice d'une jouissance sans amour, elle est cette femme qu'il a trouvée séduisante de ce qu'elle ne fabriquait pas pour se cacher.

Elle explique ; il console, d'une main qui s'est coulée à sa nuque et où le pouce caresse, doucement, la peau pour l'apaiser. Il opine, concède un « hum » qui signifie qu'il comprend, il prend la mesure de la situation, en homme habitué à résoudre des considérations complexes.

Elle soupire ; il sourit, étonnamment complice sans la connaître. Ce qu'il reconnaît, c'est ce lien indéfinissable et subit qui les a mis dans cette situation et les a menés à se trouver là, ici, et maintenant.

Elle frotte sa joue à sa chemise comme pour mieux trouver sa place, adorable petit chat qui fait d'un vieux bourru un coussin volontaire. Il baisse les yeux vers elle quand elle ferme les siens, et ses lèvres de se poser sur la masse rousse, juste à l'orée du front. Protecteur. Rassurant d'intention.

Il a entendu la perte, du statut et des amis ; le rôle du Boiteux, qui, s'il n'a pas l'étoffe d'un type qui sait faire les choses bien, n'a pas tout raté cette fois. Il a légèrement grimacé, l'un des coins de sa bouche se rehaussant d'un mépris qu'il tait encore un peu pour cet homme-là. Sciemment, il ne parle pas du collègue, qu'il comprend avoir été attaqué en même temps qu'elle sans qu'elle ne mentionne un quelconque soin.

- Ici, il t'arriv'ra rien d'mal, P'tite. J'te l'ai dit, t'es en sécurité. Pas d'agression, pas d'Bancal...

C'est important, pour le coup, de le préciser, alors il ajoute, ferme, résolument formel :

- Pas d'dette à rembourser, non plus.

Il se serait contenté de cette réponse qui écartait tout sentiment d'obligation de remerciement ou de toute autre forme de gratitude, mais elle a ajouté ces quelques phrases, au sujet du baiser. Elle avait envie. Elle a pas fait semblant. Elle a demandé en utilisant « Savez... ».... Comme c'est judicieux. Comme si elle voulait s'assurer qu'il la croit, qu'elle n'a pas menti à ce moment là, cette professionnelle du faux engouement.

Bas, tout bas, sur ce ton grave que la consommation d'alcool et d'herbes à pipe a contribué à imposer, il se penche vers son oreille toute proche, le côté du menton s'appuyant à l'arête de sa tête, et confie, sur le ton de l'assertion la plus franche :

- Je sais, oui.

Le geste qui suit, il le fait sans l'intimer, plus dans une invitation qu'autre chose. Le pouce s'en vient prendre la face du menton quand l'index et le majeur, recroquevillés, viennent en soulever la base avec douceur. Les yeux se fondent comme le visage vient surplomber le sien ; la glace, à nouveau, vient sonder l'eau profonde :

- Je sais, et j'en avais envie aussi. Et si t'en avais encore envie maintenant qu'on est seuls et sans spectateurs, alors je pourrais même te confirmer que moi non plus, j'ai pas fait semblant.

A-t-il envie de passer pour ces hommes qui profiteraient allègrement de la situation? Non. Alors, quand bien même son visage avait-il frôlé l'orée du sien, il redresse légèrement sa nuque, pour lui rendre instantanément son espace de confort. Pour autant, il ne détourne pas le regard, pas plus qu'il ne cherche à se dégager de son étreinte, qu'il apprécie plus que de raison.

- T'as envie de boire quelque chose, P'tite?

*JJG, Fermer les yeux.

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Rouquine

Cette large main sur sa nuque lui rappelle son père. Cette façon qu'il avait, lorsqu'elle n'était pas bien haute et devait lui arriver aux côtes, de poser sa main dans sa nuque lorsqu'ils marchaient ensemble. Ce poids rassurant, un pouce sur une épaule, le reste des doigts sur l'autre, qui protège, rassure et dirige tout à la fois. Bien sûr, elle a grandi. Bien sûr, la main n'a pas exactement la même position. Mais la sensation reste la même : celle d'être à l'abri. Quant on sait ce qu'à fait son père par la suite, comment il l'a chassée avec des mots horribles, on se demande comment la petite rousse peut encore associer quelque souvenir que ce soit de son paternel à une sensation heureuse. Et pourtant. Ces souvenirs là sont précieux, ils sont... d'avant. Avant le rejet et l'angoisse. Avant qu'elle soit catin.

Les lèvres à ses cheveux, aussi. Là c'est un souvenir de sa mère qu'il lui offre. Pourtant, il n'a rien de maternel. C'est juste... de la tendresse. Oh, elle en donne : des tonnes et des tonnes, et d'aucuns seraient étonnés de savoir que c'est ce que pas mal d'hommes viennent chercher, bien plus encore que les galipettes. Enfin les hommes bien, y a aussi les salauds, les crades, les colériques.... La tendresse, disais-je, elle en donne. Mais en recevoir, ça... c'est une denrée si rare dans la vie de la jeune fille que tout geste tendre la replonge en enfance. Ces souvenirs là lui disent qu'elle s'appelle Roxanne et quiconque les lui rappelle est bienvenu dans son cœur, qu'elle a grand, et en forme d’artichaut. Rien d'étonnant à ce qu'elle ait soudain eu envie de clarifier sa motivation à l'embrasser. Tout en lui donne à Rouquine le besoin de lui prouver qu'elle mérite son attention, qu'avec lui elle n'a pas fait son travail, qu'il a eu raison de voir derrière le masque : ses gestes, bien sûr, mais surtout ses paroles apaisantes. Rien de mal. Sécurité. Pas de dette....

Les yeux toujours fermés, elle inspire profondément, poussant un petit soupir audible de bien-être et de soulagement. C'est comme si elle avait retrouvé l'écoute de Désirée, la protection de Jules, la tendresse de Marceau et l'alchimie qu'elle avait avec Baudouin, tout emballé joliment en paquet cadeau dans un seul homme.

- Je sais, oui.

Il la croit. Roxanne la gamine, Rouquine la femme d'affaires, toutes deux en choeur en danseraient presque de joie. Mais une main douce lui relève le menton, et elle lève les yeux vers ce regard de glace qu'elle a vu faire frémir un boiteux et obéir un équipage, mais qui, inexplicablement, n'a jamais été que bienveillant pour elle.

- Je sais, et j'en avais envie aussi. Et si t'en avais encore envie maintenant qu'on est seuls et sans spectateurs, alors je pourrais même te confirmer que moi non plus, j'ai pas fait semblant.

Qu'y a-t-il derrière le sourire lumineux qu'elle lui offre ? Oh, tant de choses. Le ravissement de la gamine, parce qu'il ne la repousse pas, loin de là. L'étincelle d'amusement de la catin, parce qu'elle n'a point besoin de confirmation pour savoir qu'il n'a pas fait semblant. Pourquoi un marin ferait-il semblant avec une catin, l'idée est saugrenue et amuse beaucoup notre professionnelle de la tendresse. Et enfin le désir naissant des deux réunies. Oui, sans spectateurs. Oui... Mais il a reculé son visage, juste au moment où elle pensait qu'il allait l'embrasser. Quelque chose l'empêche, mais qu'est-ce donc ? Se mordillant la lèvre inférieure pour cacher sa déception, elle se jure qu'avant longtemps, elle lui soutirera un second baiser.

- T'as envie de boire quelque chose, P'tite?

Boire, quelle merveilleuse idée. Peut-être cela lui fera-t-il oublier ce qui l'a fait reculer ainsi. Et puis ce baiser, quand elle l'aura, elle veut qu'il soit pour Roxanne, pas pour la rouquine. Et pour ça il faut...

Oui, merci je veux bien... Et euh... sans vous déranger... pourrais-je avoir de quoi débarbouiller... tout ça ?

Un geste circulaire autour de son visage finit l'explication. Le fard d'une catin de bas étage est encore plus lourd et moche que celui qu'elle mettait au Boudoir. L'enlever, pour la dernière fois, en sachant qu'elle n'aura pas à se farder ainsi demain soir... Quel plaisir ça va être ! Mais avant qu'il ne puisse s'écarter d'elle, la voilà sur la pointe des pieds pour rejoindre ce visage soudain et un peu trop loin, et c'est dans la barbe, quelque part entre la joue et le coin des lèvres, qu'elle dépose un baiser rapide.

J'en ai encore envie, murmure-t-elle contre sa barbe avant de reposer talons à terre.

Il ne perd rien pour attendre.
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Les Langueurs Océanes

Rouquine

Sandhor

Rouquine

Sandhor

Rouquine

Y a des clients, y a des salauds
Qui se trempent jamais dans l'eau
Faut pourtant qu'elles les cajolent
Parole, parole
Faut pourtant qu'elles les cajolent

Rouquine

Sandhor

* Soldat Louis, Les p'tites du bout du monde.
** Brassens, Le mauvais sujet repenti.

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Rouquine

Sandhor

Rouquine

Sandhor

*Iam, un cri court dans la nuit.
** Ibid., allusion et reformulation.

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Rouquine

Sandhor

*JJG, Fermer les yeux.

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Rouquine

Sandhor

Il n'a jamais eu d'histoire avec une femme, si l'on passe cette prime amourette, avant qu'il ne rejoigne le bord d'un deux mâts, ses treize ans sonnant à peine.

C'était un béguin sans importance, l'un de ces élans adolescents qui vous échauffent un peu trop le bas ventre sans que vos mains ne se résignent à avoir le courage de délacer vos braies ou de cueillir un sein trop vert, trop plat, mais sur lequel vos yeux se perdent un peu trop souvent. La petite était mignonnette et un peu marginale ; c'était le genre d'enfant qui avait vieilli un peu trop vite, et qui trouvaient qu'être tout seul à deux, c'était pas si mal. Elle l'avait regardé avec l'admiration naïve d'une gosse qui idéalise l'autre quand il montait ses lignes, et il avait fait semblant qu'il connaissait quelque chose à ce qu'il faisait, pour se donner de l'importance, pour paraître expérimenté. En guise de signe d'intérêt et en réponse à ce qu'elle lui tenait compagnie, il avait détaillé les hameçons, les lignes et les nœuds qu'il apprenait. Taciturne, taiseux mais ayant compris sans se l'avouer que le petit cœur flanchait pour le sien, son regard de glace avait fui les prunelles scintillantes autant qu'il l'avait pu, pour ne pas avoir à dire, alors, qu'elle lui plaisait aussi.

C'est spécial, les garçons. Ca vous montre qu'ils vous aiment par les gestes, et pas par les mots. Regardez un gamin qui détourne le regard quand une mouflette lui tend une fleur ou lui envoie des petits cœurs avec les yeux ; c'est ça la pudeur, et c'est ça l'attachement, paradoxalement. On mesure à quel point un petit a flanché à la manière dont, son torse bombé d'un souffle lui manquant quand elle est à côté de lui, il s'arrange pour ne pas la regarder et ne pas trahir les airs experts qu'il prend en parlant de la pêche, du sport, ou de tout ce qui, soudain et depuis elle, a perdu cette aura de la passion pour la nimber elle. Les faux détachements des garçonnets signent qu'ils sont amoureux, à l'encre indélébile.

Il était devenu mousse à l'âge où s'amuser tout seul suffisait encore* ; la môme devait avoir grandi, maintenant, peut-être épousé contre son âme un triste bigot et elle devait avoir, à l'heure qu'il est, deux ou trois marmots qui pleurent pour avoir leur lait**. C'est à elle qu'il avait pensé quand les marins du bateau où il officiait l'avait emmené à un bordel dans une escale. Ils l'avaient encouragé, bruyants, hué presque comme il était monté avec une jeune femme prête à lui offrir ses charmes contre la bourse où ses camarades avaient cotisé pour lui offrir ce « cadeau ».

Jamais il n'avait oublié ce sentiment de gêne, assis au bord d'un matelas sans forme, les mains sur les cuisses, le regard à ses chausses ; cette impression d'être encore un petit garçon devant une femme qui savait ce qu'elle devait faire. Et elle avait su. Patiemment, le rassurer. Lui parler avec douceur, le réconforter. Le guider, aussi, lui apprendre. Lui dire de placer sa main là, de ne pas presser trop fort, voyons, ce ne sont pas des balles de soule !, de glisser la pulpe là, ou encore là. De se laisser faire, de ne pas avoir peur, aussi. Oh bien sûr, ça n'avait pas duré bien longtemps, forcément. Mais au milieu d'un quotidien de tapes viriles sur l'épaule, d'éclats de rire gras et masculins, ça avait été une bulle de douceur. De celles qu'on se remémore au milieu d'un nuit de tempête, quand le bateau craque et crie sa peine d'être ivre d'un vent furieux vous hurlant votre petitesse à tous et d'une mer impétueuse, qui cabre, impulsive, pour vous déloger de dessus son dos.
De celles à qui on fait appel quand la solitude vous prend au soir et se rappelle à vous sous les draps.

Elle avait été gentille, il avait été doux, d'après elle. A son abandon précoce, elle avait souri sans se moquer de lui, lui avait embrassé la joue en lui chuchotant que c'était pas si mal, et lui avait adressé un clin d'oeil tendre. Ils étaient restés une dizaine de minutes dans la pièce, histoire de prétendre que la reddition n'avait pas été si rapide. Elle s'était lavée et refardée, il avait refait des dizaines de fois le lacet de son col ou de ses chaussures, pour passer le temps, sans trop avoir s'il fallait qu'il sorte ou non de la pièce. C'est au bas de l'escalier qu'elle avait prétendu qu'il avait été honorable, et qu'il avait compris ce qu'elle voulait leur signifier à tous. Qu'il n'avait pas été un garçonnet ; qu'il avait été comme les autres, comme eux tous.
C'est là qu'il avait pleinement fait partie de l'équipage. Les hommes se reconnaissent deux choses : le courage du labeur, et la virilité aux femmes. Alors il était devenu un homme par deux fois ce soir là ; la première en s'abandonnant pour la première fois au giron d'une femme, dont il se souviendrait jusqu'à sa mort, la seconde dans le regard de ses pairs pères, qui l'avaient accueilli dans leur monde sitôt en avait-il visité l'origine.

Etait-ce pour cela qu'il avait toujours eu cette tendresse particulière pour ces filles qui n'ont pas de manières, les hospitalières, les dociles, que d'autres appellent les filles faciles ?*** Etait-ce pour cela qu'il avait instantanément noté le harassement dans le regard de cette rouquine qui se tenait auprès de lui ? Toujours est-il que la main qu'il avait glissé à sa nuque se voulait protectrice, que celle qui avait cueilli son menton l'avait fait sans violence, et que le baiser à sa chevelure ait été tendre, sans qu'il ne réfléchisse à ce qu'il faisait. C'était naturel, étrangement, avec elle.

Ce corps frêle contre le sien, ça lui avait fait quelque chose, ça lui faisait quelque chose, même. Comme une envie de parler d'hameçons, de lignes ou de nœuds... C'est pour ça qu'il a reculé la nuque, aussi, au sourire qu'elle lui a lancé. Pour ça qu'il a essayé de ne pas noter le mordillement de la lèvre inférieure féminine par les nacres, qu'il aurait voulu assister dans cette tâche, et qu'il s'est résolu à ne pas aller remplacer par les siennes, de justesse. Pour ça aussi qu'il a changé de sujet, qu'il a proposé de boire, après avoir tout à l'heure parlé du bois qui craque, banalité énoncée pour éviter à sa bouche de trahir ses pensées.

- Oui, merci je veux bien... Et euh... sans vous déranger... pourrais-je avoir de quoi débarbouiller... tout ça ?

Le geste qu'elle ajoute est explicite, et il allait opiner quand elle s'est hissée sur ses orteils pour venir lui grignoter le flanc de la mâchoire d'un baiser, entre la commissure de la bouche, la barbe et l'os, sorte de triangle des Bermudes où il voudrait qu'elle se perde.

Ca le sonne, un instant ; ça le désarme, presque littéralement, cet élan adorable qui lui fait ajouter ce murmure et qui, lui, le mène à échapper un soupir où elle pourra lire sans équivoque l'envie réciproque, la satisfaction aussi, d'avoir entendu cela. Elle repose les talons au sol, comme pour ponctuer le moment. Il allait grommeler quelque chose d'inaudible pour garder la face, mais il y a ce je-ne-sais-quoi chez elle qui lui fait faire machine arrière. La main, refermée, vient se poser sur la joue, les doigts recroquevillés contre le derme encore caché d'une poudre en rideau. Le pouce, lui, vient dessiner la pommette, avec lenteur, avec tendresse, avant qu'il ne fasse un pas en arrière, à regrets, le regard fuyant un peu.

Il lui désigne l'espace de la pièce, un peu reculé, où se trouve un baquet de bois recouvert d'un linge pour éviter les échardes, dans lequel lui peut se tenir debout, s'agenouiller sans doute. Il y a aussi un seau, au dessus duquel il se rase ou se rince le visage et les mains au besoin. Il s'y rend, et ouvre la porte de deux placards, pour cacher à la vue cet espace réservé à l'hygiène, lui faire un petit paravent improvisé avant l'heure. Pour conclure, il sort une chemise propre de l'un des meubles à la porte ouverte, et la pose sur le battant, à disposition

- Tu trouveras ce qu'il te faut là. Je te mets ça si tu veux te changer. Ca sera trop grand, j'imagine, t'es taillée comme une brindille. Enfin, une très jolie brindille, mais...

Il ajoute, après un raclement de gorge.

- Je vais aller te chercher de l'eau.

Il la plante un peu là, c'est vrai. Mais c'est pour la bonne cause. Déjà, lui, doit prendre l'air, pour essayer de se calmer, de trouver en lui la force de résister à être un type comme les autres devant elle. Muni d'un seau, il sort de la cabine, pour aller chercher ça, et revient, ci-fait, vers elle.

Est-elle entrée, déjà ? se demande-t-il à passer la porte. Dans tous les cas, il va poser le seau d'eau claire près de l'endroit désigné, et va servir à boire, histoire de s'occuper.

Ensuite, il sera toujours le temps de s'asseoir au rebord du lit, dans l'attente qu'elle ait terminé.

* Brassens, Supplique pour être enterré à la plage de Sète, allusion
** Brassens, Je suis un voyou, citation.
*** Jean-Jacques Goldman, Filles faciles.

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Rouquine

C'est marrant, comme la petite rouquine est certaine de ses charmes, mais Roxanne ne l'est pas. Non vraiment, c'est inexplicable, et pourtant, puisque c'est son vrai visage qu'elle lui montre depuis le début, fard ou non, elle n'est pas très sûre de lui plaire. La façade, ils l'aiment tous, sauf ceux qui préfèrent les maigres ou n'aiment pas les rousses, mais des goûts des hommes, on ne peut pas s'offusquer. Mais elle, avec ses regards fatigués, sa peur du boiteux, ses soucis ? Elle, n'est pas certaine de lui plaire. Il a dit pourtant avoir envie de l'embrasser, mais depuis qu'ils sont seuls il détourne si souvent d'elle son beau regard de glace qu'elle ne sait plus trop à quoi se tenir. Et là où la Rouquine n'aurait pas douté une seconde, la petite Roxanne se fait des noeuds au cerveau. Pourquoi lui caresser si tendrement la joue, si c'est pour dérober à nouveau son regard l'instant d'après ?

Elle suit des yeux son geste. Un baquet, parfait. Elle n'a pas l'intention de se baigner tout entière, c'est fait depuis son dernier client, à peine une heure plus tôt. Mais le geste est adorable ; surtout le paravent improvisé. Les yeux bleu-roy s'animent à nouveau de reconnaissance, et elle s'approche du baquet en souriant...

- Tu trouveras ce qu'il te faut là. Je te mets ça si tu veux te changer. Ca sera trop grand, j'imagine, t'es taillée comme une brindille. Enfin, une très jolie brindille, mais...

Brindille ? BRINDILLE ! ? Le "très joli" est perdu, ne le cherchez pas. Brindille il a dit! Quoi, il ne la trouve pas assez en chair pour lui ? Non parce que jamais, jamais foi de Rouquine, on ne l'avait traitée de brindille avant ! Elle ouvre et referme la bouche dans son dos, comme il la laisse seule avec son curieux mélange d'indignation et de doutes.

Bon, il aime peut-être les femmes très dodues... M'enfin, c'pas gentil de lui dire ça, surtout vu comment il l'a embrassée tout à l'heure, elle a bien senti son torse se plaquer à sa poitrine et sa main sur ses hanches, hein. Il a bien senti qu'il y a là de quoi remplir aisément la main d'un honnête homme ! "Brindille. J't'en foutrais, moi, de la brindille ! Une brindille c'est maigre, on y voit les côtes ! Oh Mon Dieu, le boiteux m'a affamée et j'ai perdu mes formes ! Non mais mes seins... sont pas petits, si ? " Songe-t-elle en soupesant les orbes blancs, piquée au vif. Sa poitrine ronde et vraiment pleine est son plus bel atout, et il l'attaque ! Enfin non, il ne l'attaque pas.. Mais c'est tout comme ! En plus, les seins ronds de cette taille, c'est rare, même que ! D'habitude ils sont en poire...."Arrête de t’énerver pour rien, enfin, Roxanne. C'est jamais qu'un homme, tu es bien placée pour savoir qu'ils blessent sans le vouloir.... Oui mais et mes hanches, hein ? J'en ai pas, peut-être ? Et mon petit ventre, il est pas assez rebondi ? Oh mon dieu il a raison, il n'est pas assez rebondi ! " Elle fait les cent pas, sans se rendre compte qu'elle se fait tourner toute seule en bourrique, et que ce sont tout simplement les nerfs qui lâchent. Des mois de captivité ou tout comme, ça nous a usé la poulette.

Alors quand il revient, elle remercie d'un signe de tête, et se débarbouille vite fait, penchée en avant sur le baquet, prenant soin de bien s'essuyer la bouche, c'est ce qu'elle aime le moins, ce rouge... Ses gestes sont rapides, habituels, mais ses mains tremblent un peu quand même. Elle se redresse, et l'observe, tandis qu'il sert à boire. Elle ne devrait pas lui faire reproche. Cet homme vient de la sauver ! Faudrait vraiment être une sacrée ingrate pour... Oui mais d'un autre côté, il lui plait beaucoup, vraiment beaucoup, et l'idée qu'elle puisse ne pas être parfaitement à son goût... Ben ça la vexe, voilà. Vexée comme un pou, la rousse.

Je suis pas une brindille, dit-elle d'une petite voix en s'approchant, levant sur lui son visage sans fard en signe de défi, comme pour contrebalancer le doute qu'elle ressent. Vous trouvez quand même pas que mes seins sont trop petits... Si ? ajoute-t-elle d'un air incrédule.

Parce que quand même, plus gros qu'elle... ça ferait un peu matrone, nan ? Oh zut, il est vieux, il aime peut-être les matrones... Ce serait logique...

Et puis j'ai des hanches, et même un peu de ventre, hein. Je suis pas une brindille..... Si ?

Sa voix est devenue à la fois aïgue, et tout petite. Elle est en train de se ridiculiser, et elle n'est même plus capable de s'arrêter, femme-enfant dans toute sa splendeur : femme au bord de la crise de nerfs, enfant parano d'être rejetée. Ses dernières paroles sont murmurées, d'une voix de petite fille un peu vexée et très très peu sûre d'elle, les yeux fixés sur ses pieds.

Si j'vous plais pas, hein... faut l'dire, hein... c'pas... grave..

Sauf que si, ce serait grave, hein. Puisqu'il lui plaît des tonnes.
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Sandhor

La sortie sur le pont n'avait pas aidé. Sa main forte au seau vide, il avait presque cherché ses marques sur ce bateau qu'il connaissait pourtant sur le bout des doigts. La lune elle-même ne lui aurait été d'aucune utilité ; quand on apprend à se repérer sur les flots aux étoiles, on a besoin de connaître sa maison les yeux fermés. Et ce navire, c'est sa maison, son chez lui, itinérant. Cet auguste capitaine est un saltimbanque de l'eau.

Il ne saurait pas dire s'il fait frais ou bon à l'extérieur, ou s'il bruine ou s'il vente, il n'y a pas fait attention. Ses sens sont restés dans la cabine, et c'est par gestes automatiques qu'il a puisé de quoi remplir le seau, aux réserves du bateau. Il aurait pu prendre de l'eau salée pour asaisonner ce corps de sirène et lui rappeler son élément d'ondine, mais il a eu la présence d'esprit de se dire que le sel lui aurait brûlé les yeux, qu'elle a de trop jolis pour les oser abîmer.

Ses yeux. Ces deux billes bleu roy qui rappellent les tropiques et donnent envie de s'y baigner. Ces deux boules de mer où il a déjà trop osé voguer, pour la sonder. Ces deux globes aux allures de ciel qu'il avait pour horizon il y a peu, encore. Ces deux rivages baignés de lumière où il ferait bon s'attarder. Ses yeux. Sa peau. Ce derme qu'elle voulait nettoyer et rendre naturel. Il était curieux de la voir sans fard, à vrai dire, dépouillée de ces artifices encore davantage qu'elle l'avait été, par bribes, au cours de la soirée.

Elle a eu l'honnêteté du regard, d'abord, puis celle des mots. De ces vérités d'instants qui s'ancrent à l'esprit de celui qui les reçoit, avec la gratitude d'avoir été l'élu de ce moment de vrai, sans fioriture, sans fausse pudeur, sans ce jeu d'équilibriste entre ce qui n'est pas vraiment faux et ce qui n'est pas tout à fait vrai ; cette frontière entre ce que l'on veut que l'autre voit, et ce qu'il doit oublier de soupçonner. Il est conscient qu'elle a fait son métier de faux semblants et qu'elle doit savoir, de par ses activités professionnelles, instiller des idées entre les deux oreilles masculines. Bien sûr qu'il sait tout ça. Et pourtant, qu'aurait-elle eu à gagner, avec lui, ce soir ? Il n'était pas question de gagner un écu ou deux de plus en le flattant, puisqu'il n'était pas question d'argent, tout court. Et puis, pour une inexplicable raison, il lui a fait confiance d'emblée, et c'est toujours le cas maintenant. Il l'a crue et il la croit, quoi qu'elle dise, puisqu'elle a eu l'air sincère, puisqu'elle n'a pas de raison de mentir.

Il n'empêche que si quelque chose le rendait méfiant, c'était lui-même. En homme avisé, Sandhor savait que la personne qu'on doit le plus craindre, c'est soi-même, la plupart du temps, sinon toujours. Et cette petite là, elle a un effet sur lui qu'il ne devrait pas avoir. Elle était lasse ce soir, tant et si bien qu'il a pu le noter d'instinct, en arrivant – il faut dire qu'elle ne le cachait pas non plus. Elle lui avait demandé, s'il l'embarquait, de l'aider à mettre les voiles loin de son bouge et il l'avait emmenée dans sa cabine. L'idée de savoir qu'un autre que lui évoluait dans son petit monde, c'était étrange mais pas si dérangeant parce que c'était elle. Un ou une autre n'y serait entré que pour ressortir les pieds devant, ça, c'était certain. Mais qu'elle, ce bout de femme là, évolue au milieu de ses outils et babioles, c'était... c'était bien, voilà tout. Il aurait pu désamarrer à l'instant et barrer sec pour profiter du bercement des flots avec elle pour regarder le soleil réveiller les poissons sous le lit de cette couverture de mer épaisse et noire. Rien de romantique, hein ; juste lui montrer ce moment qu'il aimait bien vivre tout seul, quand l'eau est une sorte d'huile opaque caressée d'une lumière douce. C'est comme ça qu'on savait que la mer est une femme ; elle prend des allures bien jolies aux flammes des bougies.

Oui, non, quand même pas partir comme ça. Alors il s'était intimé silencieusement un « Arrête tes conn'ries, Sandhor, t'as quel âge, imbécile ? », et était rentré dans la cabine avec le seau.

Il avait peu croisé son regard, avait répondu au signe de tête par un geste du menton entendu, et avait patienté en servant du vin, les gestes sûrs mais l'esprit tourné de l'autre côté du paravent. Ca l'agaçait, en quelque sorte, d'en avoir envie, « quand même ». D'être, au final, comme tous ces hommes qui la regardaient en s'imaginant l'étreindre ; il ne le lui dirait pas et pourtant, on ne peut pas être lâche et se mentir à soi-même, toujours. Il en a envie depuis qu'elle a glissé à ses genoux, depuis qu'elle l'a embrassé, et le baiser qu'elle a glissé à sa barbe tout à l'heure n'a fait que raviver la sensation de délice qu'il a ressentie quand elle avait pressé son corps au sien.

Il était penché sur la table quand elle était revenue du point d'eau improvisé.

- Je suis pas une brindille

Cette voix, toute petite, trahissant un je-ne-sais-quoi de mal assuré, ça l'a fait se redresser et tourner le visage vers ce regard de défi relevé vers lui. C'était digne d'une affirmation d'enfant qui froncerait les sourcils et vous dirait « j'suis pas p'tite ! » ou « c'est pas vrai ! » . Il en reste coi un instant, avant que les plissures de ses yeux ne trahissent une certaine tendresse. Cette indignation sous-jacente avait quelque chose d'adorable, et c'est une expression de malice qui vient remplacer la tendresse quand elle poursuit en parlant de sa poitrine. Et du reste de ses courbes féminines.

Le silence. C'est le silence qu'il lui oppose d'abord, un peu interdit et, clairement, surpris par ses propos. A chaque partie du corps qu'elle mentionne, le feu de glace de ses yeux coule à chacune, la détaille, l'envisage. L'apprécie, à juste titre. Il faut que sa voix perde en intensité et que son regard se fixe à ses pieds pour qu'il comprenne que c'est vraiment important et qu'au lieu de la complimenter, il a tapé à côté, pile poil là où le bât blesse. Merde.

Alors il l'observe, quelques secondes, sans trop savoir quoi dire. Il se rapproche finalement, et ploie, de manière à la regarder par en dessous, rompant l'axe pupilles – orteils de deux boules de glace iceberg.

- J'trouve tes seins parfaits comme ils sont. Pis tes hanches, pis ton ventre, pis l'reste aussi. J'sais qu'y a des choses qu'on doit pas dire aux dames, mais disons qu'si j'devais refaire la sirène de la tête de proue, t'en s'rais sûr'ment le modèle, gamine. Et on s'presserait pour venir voir l'plus beau bateau d'la terre. Et... l'premier penché par-d'ssus la balustrade pour la r'garder, ce s'rait moi. T'es pas une brindille, je voulais parler de ton gabarit. T'es juste... pile comme il faut.

Il finit par se redresser, et de poursuivre:

- Regarde-moi, tu veux ? J'ai dit ça pour te dire de façon détournée que t'étais un petit brin d'femme à côté de moi. Je voulais pas que tu crois que je t'ai fait venir là uniquement parce que j'ai envie d'toi.

Il se penche à son oreille, pour confier finalement:

- T'es bien jolie comme ça, sans ce maquillage sur ta figure.

Il a dit, alors il se replie, comme il le fait toujours quand il vient de lâcher un semblant de ce qu'il ressent. Il s'arrange pour croiser son regard, cette fois, pour conclure:

- Je t'ai servi une coupe de vin. Et comment qu'tu t'appelles, Mélusine?*

- *Mélusine, la sirène reçoit ce nom lorsqu’elle se baigne dans une cuve. — (Johannes Baptist Rietstap, Armorial général : précédé d’un Dictionnaire des termes du blason, tome 1 (A–K), G. B. van Goor Zonen, Gouda, 1884)

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Rouquine

D'abord, quand elle a commencé à parler, il l'a regardée, et rien que ça, une fois qu'elle se sera calmée, ça lui plaira beaucoup. Beaucoup trop d'hommes vous tournent le dos quand vous leur parlez, histoire de cacher leurs réactions. Pas celui là. Ensuite elle a cru voir de la tendresse dans ses yeux, assez vite remplacée par de... l'amusement ? Elle ne sait pas quoi en penser, et de toutes façons, les yeux fixés à ses chausses, elle est trop embarrassée pour réfléchir. Elle a vu son regard détailler ce qu'elle mettait en doute... Rien que ça, ça aurait du la rassurer, l'arrêter. Mais qu'est-ce qui lui a pris de se montrer si peu sûre d'elle devant un inconnu ? Hein ? De quoi a-t-elle l'air, maintenant ? Il va croire qu'elle a menti, quand elle a dit qu'elle était propriétaire d'un Bordel... Quelle catin qui se respecte doute de ses propres atouts ?

Elle reste immobile, attendant l'éclat de rire moqueur ou le grommellement agacé. D'abord, rien. Silence de mort, silence de gêne, silence de désapprobation...? Et puis d'un coup, un oeil de glace, là sous son nez. Instinctivement elle relève le menton d'un micro pouce. La surprise, sans doute, ou l'envie inconsciente qu'il ne se torde pas le cou. Elle est un peu gênée de croiser les miroirs de glace, mais en même temps ça la rassure, ça la rassure énormément, qu'il veuille la regarder.

- J'trouve tes seins parfaits comme ils sont. Pis tes hanches, pis ton ventre, pis l'reste aussi.

Rouquine se mord la lèvre, détourne à nouveau le regard. Et rosit. Une catin qui rosit, c'est un comble, et pourtant. Parfaits, il a dit. Et le reste, aussi.

- J'sais qu'y a des choses qu'on doit pas dire aux dames, mais disons qu'si j'devais refaire la sirène de la tête de proue, t'en s'rais sûr'ment le modèle, gamine. Et on s'presserait pour venir voir l'plus beau bateau d'la terre. Et... l'premier penché par-d'ssus la balustrade pour la r'garder, ce s'rait moi. T'es pas une brindille, je voulais parler de ton gabarit. T'es juste... pile comme il faut.

Bon déjà, il la met dans le même panier que les dames. Rien que pour cela, elle lui sauterait bien au cou, tiens. Mais il n'a pas fini, et pour rien au monde elle ne l'interromprait, puisqu'il a l'air d'être en humeur de lui faire des compliments. Elle sourit, timidement d'abord, puis de plus en plus large, quand il décrit la tête de proue... et déglutit carrément à la suite. Il serait le premier à se pencher pour la regarder ! Et elle est pile comme il faut ! Non vraiment, elle va lui sauter dessus dans deux secondes...

- Regarde-moi, tu veux ? J'ai dit ça pour te dire de façon détournée que t'étais un petit brin d'femme à côté de moi. Je voulais pas que tu crois que je t'ai fait venir là uniquement parce que j'ai envie d'toi.

Elle n'a pas envie de le regarder. Ses yeux retombent résolument à ses chausses. Elle a honte d'avoir douté d'elle, d'avoir fait un caprice, alors qu'il est si.... il est si...Pas le temps de tenter même un début de pensée sur ce qu'il est. Il explique, et bien en plus. Et... il s'inquiète de ce qu'elle pense ? Clignant des yeux, elle ravale un hoquet de surprise. Pas uniquement parce qu'il a envie d'elle. Alors pourquoi ? Amitié Aritostélicienne ? Pour une simple catin ? On s'en fiche, il a envie d'elle. Et le plus fou, c'est qu'elle est super flattée, comme une fille... normale. Comme une fille qui ne serait pas habituée à ce qu'on ait envie d'elle, tout le temps, parce que c'est son métier. Comme une fille, quoi.

- T'es bien jolie comme ça, sans ce maquillage sur ta figure.

Elle s'apprêtait à s'approcher, mais le murmure a figé Roxanne, comme une statue de sel. Il aime son vrai visage. Elle aussi, elle se trouve plus jolie sans fard. Mais les clients ne lui disent jamais, puisqu'ils ne la voient jamais sans... Alors à part son propre avis, hein... Elle se jetterait bien à nouveau dans ses bras, en s'excusant d'avoir dit quoi que ce soit, mais à nouveau il s'éloigne. Cet homme est une sacré anguille ! Elle jette un petit regard par en dessous, histoire de voir quelle tête il fait maintenant et se fait choper la main dans le sac. Enfin les yeux dans les yeux.

- Je t'ai servi une coupe de vin. Et comment qu'tu t'appelles, Mélusine?

Mélusine, comme la fée ? Elle sourit au surnom et ... arrête de respirer. Merde. C'est vrai qu'elle ne lui a pas donné son surnom ! Elle ne peut pas donner son prénom... Si ? Non, y a des règles. Mais oui, elle a envie. Merde.

Je...

Elle s'empare du verre de vin posé sur la table et l'inhale plus qu'elle ne le boit. Au diable les convenances, elle en a trop besoin. Le petit coup de fouet lui rend l'usage de ses jambes et à nouveau elle s'approche. Mais alors, vraiment tout près. Si près qu'elle doit basculer la tête en arrière pour le regarder dans les yeux.

Pardon, je voulais pas vous embêter. Enfin... j'ai cru que... Parce que moi je vous aime bien, en fait. Et brindille, d'où je viens, c'est pas gentil, quoi... Alors bon...

Elle sait ce qu'il doit penser : "Quoi, c'est ça, une catin professionnelle, avec des clients nobles, propriétaire et tout ? Ben niveau éloquence, elle repassera... Elle vaut pas beaucoup mieux que le bouge d'où je l'ai sortie. " Sauf qu'elle a perdu tous ses moyens, à la seconde où ces yeux de glace l'ont mise à nu, ont vu derrière le masque et le faux sourire. A la minute où cet inconnu a décidé de l'aider.

On m'appelle la Rouquine. Et... je voudrais vous dire mon vrai nom mais seulement si vous jurez de ne pas l'utiliser en public. Parce que... c'est ... pas pour les clients.

Du regard, elle fouille le sien, comme si on pouvait s'assurer d'un regard qu'une personne tiendra promesse. Comme si les yeux ne savaient pas mentir. Son nom, elle l'a dit à qui, au juste ? Désirée, après l'avoir connu plus d'une année. Emilla, qu'elle avait bêtement prise pour une soeur. Baudouin, bien sûr, mais elle était amoureuse... Baile, la seule cliente en qui elle ait eu totale confiance et... Jules ? Non, elle ne l'a même jamais dit à Jules ! Et pourtant, elle avait pleine confiance en Jules, hein. Mais bon, ils n'étaient pas intimes... Mais avec Sandhor aussi, elle est bien loin de l'intimité, non ? Alors pourquoi cette furieuse envie de lui donner son précieux prénom? Pour la même raison qu'elle s'est débarbouillée. C'est Roxanne qui veut cet homme. Pas la catin. Comme avec Baud... Oh, merde.... Déglutissant furieusement, et en sachant très bien que c'est pas une bonne idée de continuer sur cette voie, elle continue quand même.

C'est votre tour de me donner un baiser.

Ha! Comme quoi les deux identités sont plus mélangées qu'on ne pourrait le croire, et Roxanne a un peu d'effronterie en elle, au final. Mais il a dit qu'elle était parfaite, et qu'elle lui plait sans fard, alors qu'il le prouve, songe-t-elle en sachant fort bien qu'elle se ment. La vérité ? Elle brûle de savoir comment il embrasse, quand il mène la danse.
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Sandhor

Elle a eu l'attitude adorable d'une gamine prise en faute, les yeux fixés à ses pompes, le regard fuyant d'autant, et ça a eu un effet tout particulier sur cet homme habitué à commander, à diriger, à savourer une autorité naturelle et certaine sur son entourage. Savoure-t-il celle là ? Oui et non, elle a surtout l'avantage non négligeable de l'aider à retrouver un peu de son calme, brièvement. Elle a cependant l'inconvénient de n'apaiser en rien le désir qu'elle suscite chez lui et qu'il se reproche à lui-même de ressentirn au vu du déroulement de la soirée.

Mais il l'a regardée, beaucoup, depuis que ses yeux ont croisé les siens, à l'entrée dans ce bouge affreux. Il a guetté ses réactions, ensuite, l'a analysée, étudiée. S'est tourné vers ses matelots quand ils la reluquaient un peu trop. L'a scrutée alors qu'ils s'apprétaient à quitter l'endroit, et notamment lorsqu'il a toisé le Boiteux. L'a dévisagée quand elle est sortie de derrière le paravent improvisé fait de portes de placard, un peu comme s'il la voyait pour la première fois. Et la jeune femme qu'il avait devant lui, que d'aucuns considèreraient peut-être bien trop jeune pour lui, c'était bien la première fois qu'il l'envisageait véritablement.

Celle que le maquillage déguisait comme si elle portait un masque, héroïne de nuits câlines, sa cape en forme de houppelande bleue clair en costume noctune. Celle qui était pourtant bien plus jolie sans artifice ; plus attirante encore sans le fard anonyme des filles qu'on ne veut pas connaître, puisqu'elles se cachent sous l'uniforme anonyme de lèvres trop rouges pour être gourmandes. Ce doit être pour cela qu'il n'embrasse que rarement, un peu comme on rechignerait à goûter un dessert trop sucré, préférant les délices subtils d'une douceur plus savamment dosée.

Elle attise ses appétits, et davantage encore depuis qu'elle se tient là, toute proche, dans l'attitude absurde d'un solitaire qui rougirait d'être plus petit que des grosses pierres de pacotille, lesquelles brilleraient bien moins tout en se rêvant indispensables. Elle a un charme incroyable parce qu'elle ne veut pas le charmer ; une aura incommensurable parce qu'elle ne cherche pas à attirer son regard ; elle lui donne envie parce qu'elle ne s'essaie pas à la satisfaction rapide d'un désir automatique, presque mécanique. Plus elle le fuit, plus elle lui plaît ; ça lui paraît même saugrenu qu'elle ne s'en soit pas rendu compte, au final, tellement il lui semble que ce qu'il est charmé transpire de lui.

Ses sourires, légers et timides dans un premier temps, ses regards furtifs qui lui échappent alors que ses propres iris restent résolument en quête des siens, cette manière dont elle le regarde par en dessous, dans une maigre tentative de saisir l'expression masculine, ce souffle suspendu... Dieu, qu'elle parle ! Qu'elle réponde à sa diatribe ! Lui ne parle que pour contraindre ses lèvres à être sages, encore un peu... Encore un tout petit peu, histoire que ses bras ne cherchent pas à l'étreindre et la mener à se blottir à nouveau contre lui, juste pour le bonheur, et le soulagement, aussi, de sentir ce corps voluptueux contre le sien.

Un mot, enfin. Deux lettres, celles qu'il voulait entendre, au final. Ce « je », si rare dans la bouche d'une femme ayant épousé cette carrière. Le geste suivant est criant d'être si silencieux. Cette coupe saisie, humée... ce léger gain de temps au corps en sablier, cette tentative de trouver en l'alcool l'ivresse qui saura lui faire perdre ses doutes... C'est un Bordeaux, choisi par lui et pour lui, dans un vignoble des environs. Vieilli en fûts de chêne, comme lui semble l'être. Au corps corsé, solide. Pas âpre le moins du monde, il semble même étonnamment doux au parfum, malgré la couleur de sa robe. C'est un petit trésor de vin, à vrai dire. De ceux qui surprennent, qui séduisent, et qu'on n'oublie pas.

Elle s'est approchée ; au diable le vin, puisqu'il ne boit plus qu'elle, ses gestes, ce regard qu'elle lui tend alors qu'elle casse sa nuque vers l'arrière pour pouvoir le regarder. Un souffle le prend au dessus du diaphragme, comme la partie inférieure de son ventre se contracte ; elle le grise plus sûrement que le nectar le ferait. Pour la première fois depuis un temps qui lui a paru bien long, elle le regarde dans les yeux, de son propre chef. Il se tait, écoutant la suite, alors que derrière ses tempes ne bat que l'idée de sa proximité à lui. Concentration. Maîtrise... Désir, toujours.

Pardon, je voulais pas vous embêter. Enfin... j'ai cru que... Parce que moi je vous aime bien, en fait. Et brindille, d'où je viens, c'est pas gentil, quoi... Alors bon...

Elle ne peut pas savoir ce qu'il pense, à ce moment là. Ses yeux ont eu une plissure attendrie et attentive, son regard iceberg se réchauffe, sans doute, mais aucun son ne sort de sa bouche encore ; elle poursuit.

On m'appelle la Rouquine. Et... je voudrais vous dire mon vrai nom mais seulement si vous jurez de ne pas l'utiliser en public. Parce que... c'est ... pas pour les clients.

Il n'est pas un client à ses yeux ; ça tombe bien parce qu'aux siens, elle ne vend pas ses charmes. Elle n'est pas une putain faisant commerce de son corps sur ce bateau ; il n'est pas le capitaine en escale qui chercherait à monnayer la levée d'une trop grande solitude. Ils sont Sandhor et … et la jeune femme qui se cache derrière Rouquine. Celle qui n'ose pas se présenter, un peu comme ces femmes timides qui mettraient en avant une amie plus en confiance, pour détourner l'attention, quand on l'aborde. Elle déglutit, signe d'une appréhension particulière, alors il allait répondre, quand elle a ajouté cette phrase qui suspend un instant son geste.

C'est votre tour de me donner un baiser.

Cette fois, il n'y tient plus ; il prend juste le temps de la rassurer, puisque c'est, à l'évidence, important.

- Ce qui se dit et se passe ici n'appartient qu'à nous.

Comme elle lève la tête pour le regarder, la sienne ploie et d'abord, il n'agit pas. Il se contente de noyer son regard dans le sien, comme si l'instant était solennel, comme si toute l'envie qu'il avait accumulée jusque là demandait un instant pour se faire à l'idée de franchir le pas. Il sait que ce baiser en appellera d'autres, que cette étreinte des lippes sera le premier pas vers d'autres embrassades, qu'elles soient suaves, sulfureuses ou délicates. Le revers de ses doigts vient caresser la pommette, en dessiner le contour avec douceur puis se perdre plus bas, à la naissance des boucles rousses, juste à l'orée de la jointure du trapèze et du cou, quand le pouce se place naturellement en parallèle verticale à l'oreille. C'est une possession non violente, plus un soutien qu'autre chose. Une caresse immobile, sans doute.

Il aurait pu prendre sa bouche avec ferveur, avec pour seuls égards ceux dévolus à son propre désir, mais il a envie que ce premier baiser soit particulier. Alors ses lèvres décident de séduire leurs vis-à-vis. Lentement, avec une certaine douceur, l'inférieure, fine, vient caresser sa supérieure partenaire, une fois... deux fois, trois fois... La barbe, sans doute adoucie par les soins apportés un peu plus tôt dans la journée, doit lui épargner un contact trop dru. Peu à peu, la lippe supérieure vient soulever sa jumelle, pour permettre un baiser plus langoureux, non imposé, partagé. L'autre main glisse peu à peu à la nuque féminine, sans étau, sans carcan, alors qu'il prolonge cette union due, et réclamée.

Finalement, il confie à ses lèvres, dans un murmure bas:

- Dis-moi qui j'embrasse...
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Rouquine

- Ce qui se dit et se passe ici n'appartient qu'à nous.

Oui, ça lui plaît, ça. Un moment secret, hors du temps, hors du métier. Un moment dangereux, mais elle y pensera plus tard. Si elle avait été aux aguets, au travail, elle aurait vu l'inspiration sèche, le désir, la retenue. Elle aurait décortiqué, analysé, elle se serait adaptée. Mais c'est Roxanne qui mène ce soir ; elle ne voit que les yeux qui s'adoucissent, ce glacier comme prêt à fondre pour elle, juste un petit peu. Elle ne sent ce que cette main qui vient cueillir sa joue, et s'y abandonne, penchant légèrement la tête vers la grande paume.

Un souffle est pris et retenu alors qu'il approche doucement, plus doucement qu'elle tout à l'heure si c'est possible, et frôle ses lèvres sans hâte. Elle n'a pas l'habitude de ça, la p'tite rousse, et en vient même, une fraction de seconde, à se demander s'il n'est pas en train d'hésiter, s'il ne va pas reculer son visage dans une seconde pour lui dire "non, une femme sur un bateau porte malheur" ou encore "non, j'embrasse pas les catins, fardées ou non". C'est incohérent, cette crainte, après ce qu'il vient de dire... Mais elle l'aime déjà vraiment trop bien pour ne pas être pétrie de crainte qu'il ne la repousse. Fermant les yeux, elle pousse un léger soupir de soulagement et d'envie lors-qu’enfin le baiser s'approfondit. Un demi pas de plus, une poussée du talon, la voilà sur la pointe des pieds, lovée à lui, incapable de juste se laisser faire tant son corps, naturellement, tend vers celui plus grand et rassurant du marin. Il a une main à sa nuque, elle glisse ses bras à sa taille. Et ne retient pas un gémissement frustré quand la langue quitte la sienne, la forçant à rouvrir les yeux pour comprendre pourquoi diable il met fin à son délice. Allumeur !

- Dis-moi qui j'embrasse...

Elle cligne des yeux. Puis les referme, et répond tout contre ses lèvres, dans un souffle rapide où perce sa hâte de reprendre le baiser.

Roxanne, je m'appelle Roxanne. Encore...

Elle demande, mais sans s'en rendre compte elle a déjà commencé à prendre d'elle même ce qu'elle veut, alors que des lèvres elle grignote les siennes, par petits baisers doux, une puis l'autre... S'il ne revient pas vite prendre sa bouche, c'est elle qui s'emparera de lui. Ce soir elle n'est pas catin. Ce soir elle a le droit de réclamer.
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Sandhor

Il a été doux, patient, compréhensif, pas parce qu'il a su les codes et donné les bons mots de passe*, mais par respect pour elle. Il a frôlé ses lèvres, les a cueillies sans mollesse mais avec un certain égard pour la jeune femme qu'il avait en face de lui. C'est aussi un peu ce qui l'a retenu, en plus du fait que la soirée ait si mal commencé pour elle. Qu'elle soit si jeune, ou lui si vieux ; elle au printemps, lui en automne... Cela fait des années maintenant que son dernier été est passé, elle n'en a pas encore connu vraiment la chaleur. Quel âge a-t-elle, cette petite ? Vingt-ans, dix-huit ? Dix-sept ans à la limite ? Il ressuscite**, au moment où elle se hisse sur la pointe de ses pieds pour épouser le large buffet qui n'a plus la forme de V d'antan et qui a pris le pli de demeurer un rectangle large portant les stigmates d'une musculation jadis bien plus développée. Il porte beau, encore, bien sûr, mais il a conscience aussi du temps qui a passé, de la mer aussi, qui a semé dans sa chevelure et sa barbe un peu du sel de son eau.

Somme toute, il est resté relativement sage, de par son expérience et la maîtrise de ses nerfs, mais... comment lui résister ? Comment être raisonnable et stoïque face à une jeune femme dont le sourire l'a ravi, dont les yeux l'ont charmé, dont la candeur l'a désarmé ?

Ce premier baiser échangé, la satisfaction qu'il a ressentie en franchissant ce pas à nouveau, chez lui, dans son espace, et celle qu'il a décelée chez elle avant de laisser naître une part de frustration quand sa langue a arrêté sa course délicate pour qu'il l'interroge... C'était trop peu, ça nourrissait des envies d'encore, à l'instar de la manière dont elle a fermé les yeux, dont elle a soupiré, scellée à lui en enlaçant sa taille.

Elle lui répond, signant de fait ce qu'elle a annoncé plus tôt. Ce prénom, c'est pas pour les clients, et il n'est pas consommateur. C'est joli, Roxanne, ça évoque un tas de trucs, sur lesquels il s'appesantira peut-être plus tard. Ce qu'il a en tête, là, c'est cet « Encore » murmuré tout contre ses lèvres, et le fait qu'elle les cueille à nouveau, d'elle-même. Qu'elle se serve, pressée, à son buffet, qu'elle gourmande et dévore, mais qu'elle continue, oh, Dieu !

C'en est fini de penser, de peser le pour, le contre, l'avant, l'après. S'il y a des égards, ils seront pour le corps, à commencer par ce visage qu'il cueille en coupe pour rendre baiser à baiser. Comme il la surplombe, il se penche d'autant, torse plaqué à son buste. Elle s'est hissée à lui, attisant d'autant ce corps mâle dont elle a tendu chaque once de peau, de désir à peine voilé dont, du reste, il ne saurait plus rien cacher.

C'est le signal, le déclic. Celui qui fait que les langues se mêlent à nouveau, après l'assaut de la digue des lèvres. Un ballet suave auquel se mêle peu à peu le sulfureux de l'absence de retenue, puisque les barrières de la révérence ont été franchies.

Une coupe ? Quelle coupe ? Il a dû l'en délester, quand il l'a embrassée ou quand elle a enroulé ses bras à lui, peu importe. C'est d'une autre ivresse dont il est friand, alors qu'une jambe se fraye un chemin entre les siennes, comme pour marquer sa présence sans s'imposer déjà.

Les mains, elles, glissent au cou, à la ligne d'épaules, le bout des doigts écartant le tissu pour dénuder le trapèze en tapis rouge et laisser l'espace pour que le velours de baisers mutins puisse s'y loger. Le cou, ensuite, dans un élan plus affamé, plus affirmé, plus conquérant, reçoit les éloges d'une lente vendange de baisers égrainés. Il longe des lippes le col de la houppelande bleu clair où il voudrait éteindre la nuit ; l'étreindre encore, entre ses bras, ça devient une idée fixe, un leitmotiv.

Elle le rend fou d'envie, lui qui laisse la pointe de son nez en prémice à une légère morsure des nacres à la peau fine protégée des boucles où il se niche, l'une de ses larges mains glissant le long de la colonne pour se glisser au creux des reins dans une caresse pleine de sous-entendus.

Il la désire ; tout son corps crie qu'il la veut, au dernier degré. La main libre glisse de la nuque au lacet ou au nœud, ou quoi que ce soit qui tient la robe en place, mais avant que de la faire céder, il tient à s'assurer qu'elle le veut vraiment. Il tient à l'entendre le formuler, à la fois pour l'excitation que cela va procurer, et pour être certain qu'elle le veut, elle aussi. Qu'elle a ce même besoin, ardent, de le sentir fondre en elle.

Un murmure est glissé à l'oreille, annonciateur de plus de suavité à venir :

- Redis-moi cet encore. Dis-moi que tu le veux.

Elle n'a rien à craindre, ici. Si hommage il y a, il sera loin des élans furtifs des matelots qu'elle fréquente par la force des choses. Déjà, il impulse le mouvement de la faire reculer, baiser après baiser, jusqu'au lit sur le côté.

Ce soir, Rouquine ne montera pas de marin à sa couche ; Roxanne sera étendue au lit du Capitaine... Si elle le demande, si elle le réclame, et surtout, si elle le souhaite.

* Goldman, Le ballet
** Gainsbourg, Sea, Sex and Sun.

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Rouquine

[Embrasse moi idiot, c'est vraiment beaucoup beaucoup mieux que les mots....]

Enfin, il l'embrasse à nouveau. Enfin, elle sent qu'il la désire, vraiment. Elle. Oh les clients désirent, oui. Mais ils désirent leur propre plaisir, leur soulagement, et si ça aide qu'elle soit jolie, ça n'est pas vraiment elle qu'ils voient. Surtout les marins, qui, elle le sait, pensent souvent à la fille qu'ils ont laissé au port. Elle est anonyme pour eux. C'est bien pour ça que les baisers sont rarissimes... C'est bien pour ça que ce baiser là, il a tant de valeur, qu'elle s'y jette sans retenue, une petite main quittant la taille pour se faufiler à sa nuque, comme si elle se préparait à le retenir s'il lui prenait l'envie saugrenue d'arrêter à nouveau.

Tout son corps se fait chèvrefeuille et roseau à la fois. Elle ploie sous lui, pour mieux l'enlacer, l'attraper, le garder. A la jambe avancée elle colle le bassin, aux lèvres elle facilite le chemin, offrant son cou et son décolleté qui déjà s'affole d'une respiration plus saccadée. Une pensée fugace lui traverse l'esprit... C'est fou de songer qu'une heure plus tôt, épuisée et découragée, elle aurait juré n'avoir envie que de dormir, et de fuir la gent masculine à tout prix. Mais maintenant tout son corps est en éveil. Toutes ces caresses avortées de marins ne pensant qu'à leur plaisir l'ont laissée affamée, elle s'en rend bien compte à présent que le Capitaine s'intéresse aux petits bouts de sa peau que les autres n'ont pas touchés.* Alors, est-ce si étonnant qu'elle le désire si ardemment, lui qui l'a tirée de là, l'a traitée comme une dame, et l'embrasse si bien ici, la mordille si bien là... lui.. glisse une main... là ?

Oh Mon Dieu. S'il continue il va vraiment voir qu'elle n'a rien d'une dame... cette dernière caresse lui tire un gémissement impatient, et elle espère qu'il saura vite la défaire de sa robe. Oui, le lacet, là... en un geste il pourrait... Son sang bout, si elle pouvait seulement reprendre ses lèvres et l'embrasser avec toute l'avidité qu'elle ressent, toute cette urgence....

- Redis-moi cet encore. Dis-moi que tu le veux.

M'enfin ! Que doit faire une catin pour se faire comprendre ? Elle lui a réclamé un baiser, l'a presque dévoré déjà ! Sous l'effet du désir, la galanterie du Capitaine qui lui semblait si parfaite il y a quelques minutes, la dérangerait presque à présent. Elle va pas lui faire un dessin... si ? Si. Parce qu'il l'a vue au plus bas, et qu'il est adorable de vouloir s'assurer qu'elle ne se sent pas obligée, pour le remercier. Alors elle recule d'un pas, puis de deux, jusqu'à ce que ses cuisses touchent le lit derrière elle. Et d'un geste expert pratiqué des centaines de fois sur cette houppelande bien plus simple à enlever qu'il n'y paraît, elle fait tomber le vêtement au sol. Nue en un clin d’œil, c'est l'apanage de la catin. Sa peau trop blanche frisonne et sa poitrine pleine se rebelle un peu au contact de l'air trop frais, mais c'est un regard brûlant qu'elle lui lance, le menton relevé comme pour le défier de ne pas lui sauter dessus. .

Encore.

Juste au cas où ça ne serait pas encore assez clair, parce qu'elle ne pense pas qu'elle supporterait qu'il s'interrompe une nouvelle fois, la jeune rousse avance à nouveau pour se lover contre lui, se pendre à son cou et lui mordiller gentiment la lèvre inférieure avant d'y souffler....

Prends-moi, ou je vais finir pas me vexer.

*Brassens la mauvaise herbe

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Sandhor

Like a lazy ocean hugs the shore
Hold me close, sway me more
Like a flower bending in the breeze
Bend with me, sway with ease...

Il aurait pu rire, amusé, de la sentir tantôt ployer, tantôt s'enrouler à lui, son corps de lierre s'arrimant au sien comme elle l'étreint à mesure qu'il s'avance. La jambe, légèrement fléchie, est venue solliciter en retour une intimité qu'il espèrait aussi désireuse que la sienne étrique ses braies, la chair contrainte à la sagesse par un tissu trop étroit depuis que son bassin a épousé son aine.

Il aurait pu s'en gargariser, mais non, rien de tout cela. L'envie seule domine, insidieuse, faisant battre aux tempes un sang trop vif, trop chaud, pour que la moindre autre idée ne se dessine à son esprit que celle de posséder ce qu'elle lui a ôté en reculant, en s'extirpant de ses bras. Elle a buté, quoique doucement, au lit derrière elle, et la patience du marin, si elle fut faite de mille impatiences jusque là**, cède le pas à un désir irrépressible, dans un effet de domino qui fait s'effondrer toute galanterie. Comme la houppelande est ôtée, et glisse à cette peau diaphane dont la blancheur satinée appelle la sienne, rugueuse et mâle, déjà, il lui semble que son bas ventre bouillonne vivement.

Ce lever de rideau de tissu sur la scène de son corps, ça lui donne des envies de brigadier, même si l'idée de n'y frapper que trois coups lui paraît insuffisante. Ce corps là, il ne peut que s'imaginer s'y fondre, dans une houle marine conquérante, jusqu'à faire céder la plage chaleureuse et féminine, la submergeant après en avoir mille fois léché les grains de sable blanc qui la composent.

La fraîcheur de l'air ambiant mène la pointe d'un orbe velouté à s'ériger en protestation, et jamais ne lui a-t-il semblé que noisette fut si alléchante, si gourmande, si sucrée.
Sa bouche, affamée, s'entrouvre sous la beauté de ce spectacle de fierté, de celle de la poitrine à celle du menton, en passant par le regard. Elle le défie, son torse se soulève d'envie. D'ailleurs, c'est le moment qu'il choisit pour ôter sa chemise en réponse, et l'envoyer gésir plus loin, dans un coin ou un autre de la cabine, sans plus de considération que cela.

Nu, le torse porte les stigmates de sa mâturité, une pilosité grisonnante venant dessiner le relief d'un poitrail large et toujours musculeux, bien davantage dans sa partie supérieure qu'inférieure ; il fait bien longtemps que le bas ventre a perdu ces tablettes qui feraient des ravages des siècles plus tard, pour se contenter d'une paroi solide et endurcie par des années d'efforts dans la navigation.

Ses yeux sont rivés aux siens, aussi fiers et observateurs que les prunelles féminines se sont faites brûlantes. Les pupilles s'écartent lorsqu'il l'entend le défier.

Encore.

Le sourire qui vient soulever les coins supérieurs de sa bouche ne fait que confirmer ce qu'elle aura pu constater, si d'aventure elle aura laissé son regard couler jusqu'à ses braies pour en constater la tension. L'envie, l'ivresse aussi, dessinent une forme oblongue au creux du vêtement désormais étriqué, d'autant qu'elle se love à nouveau à lui. Elle mordille sa lèvre, grignote au passage, les derniers restes de retenue.

La main droite, d'instinct, vient cueillir l'arrière de la cuisse en un geste possessif, sous l'un des orbes postérieurs, de manière à river la jambe contre son bassin, le temps de dessiner sans doute la moitié supérieure de son profil du bout des doigts. La bouche, elle, vient se servir au buffet gourmand de la sienne, dans un baiser qui n'a plus rien de pudique ni de sage. Elle flirte avec ses sens, fait naître un feu ardent sous son enveloppe de chair ; chaque once de sa peau veut épouser la sienne, s'y mêler, s'y presser, s'y fondre. Profitant de l'espace créé, il rive à nouveau sa cuisse à l'origine de son monde et de son désir, dans une attitude bien plus autoritaire que précédemment. Il ne souhaite plus attiser, il souhaite s'y imposer ; puisqu'elle a rendu les armes, puisqu'elle murmure à nouveau, il témoigne ainsi de l'emprise impérieuse qu'elle impose à ses sens. D'un geste du bassin, d'une première estocade, il intime au corps féminin de ployer à la couche, son genou s'y enfonçant alors qu'il suit l'élan qu'il a lui-même provoqué. C'est une reculade sans doute, mais aux draps, pour y remonter. Baiser après baiser, il s'arrange pour que les boucles rousses, bientôt, reposent à l'oreiller. Lui s'est allongé, emprisonnant entre ses jambes l'une des cuisses féminines, si bien qu'il se tient légèrement de côté, dans cette projection sur les couvertures.

Comme il surplombe son visage du sien pour y lire la réaction de l'apogée de cette prime action de possession, sa main droite intime une légère griffure de l'aine à l'entrecuisse, plus traînante que douloureuse. Cette course en avant, cette plongée vers les draps, c'est une envolée, une projection vers davantage.

La pulpe du pouce, puis du majeur, caressent cette perle de chair que les hommes érigent en trésor. Un grognement de frustration à peine assouvie s'échappe en paradoxe de sa bouche ; c'est son propre esprit qui le gronde suffisamment pour que la main se face soudain plus intrusive, dans un mouvement sec que le poignet déclenche à la chair ourlée. Elle a voulu qu'il prenne, il prend, mais de sa main d'abord, de manière à pouvoir se dévouer dans un premier temps au plaisir de sa partenaire. Son plaisir à lui, il le trouve dans la manière dont le corps se tend et réclame davantage. C'est cela qu'il guette, alors que la glace de ses iris parcoure la mer de ses prunelles.

Voilà, Roxanne, la première estocade dans ce duel, dans ce corps à corps qui commence à peine. Il a quarté du pied, en escarmouche, coupé, feinté, s'est avancé, s'est immiscé. Son bassin pressant contre sa hanche sans cacher la dureté de sa virilité née d'elle, ce Cyrano de l'eau ne saurait en jouer jouer bien longtemps avant d'entreprendre davantage et pourtant...

A la fin de l'envoi, il touche...***

Uniquement.

* Sway, Dean Martin
** Allusion à une citation de François Mitterrand.
*** Edmond Rostand, Cyrano de Bergerac, Acte I, Scène 4.

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Rouquine

Elle n'a eu qu'une seconde pour entrevoir son torse avant que de s'y coller, mais cela n'a que peu d'importance. Ce qui l'attire à lui comme un aimant, ce sont ses yeux, brûlants eux aussi, qui ont caressé ses seins aussi sûrement qu'une main le ferait, qui témoignent de son envie, qui lui ont manifesté tour à tour, depuis qu'elle l'a rencontré, considération, amusement, gentillesse, compréhension, force et désir. Les yeux sont les fenêtres de l'âme, dit-on, et jamais cliché n'a été plus vrai. Elle s'est collée à lui, entreprenante mais jamais aguicheuse, car la rouquine ne sait pas aguicher, ni par sa nature, ni par son métier. Jamais elle ne propose quoi que ce soit pour le dérober ensuite.
Ce torse qu'elle a à peine vu, elle le découvre donc d'une menotte descendue de la nuque où elle était nichée, le long d'une épaule large et rassurante, de pectoraux encore fermes, et elle doit consciemment s'empêcher de descendre plus bas que le ventre pour plonger dans les braies, de toute façons inaccessibles, collées qu'elles sont contre son bassin. Après le torse dévoilé et le petit sourire, cette présence affirmée au creux d'elle pleine d'assurance, finit de la rassurer qu'il ne la fera plus attendre.

A la main sous sa cuisse, elle prend une petite inspiration d'attente. Au baiser lourd de promesses et qui n'a plus rien de sous entendu, elle s'abandonne avec enthousiasme, sans plus retenir les petits gémissements empressés que le marin provoque en imposant sa cuisse au creux d'elle. Elle est tombée au lit des centaines de fois, mais rarement avec si bonne grâce. A ce visage qui la surplombe, les lèvres offrent un sourire fugace d'envie partagée avant de retrouver leur position instinctive, entrouvertes, cherchant l'air et les baisers. Les yeux tantôt le scrutent pour s'enivrer de ce désir d'homme qui attise le sien, tantôt le supplient d'obtenir une nouvelle caresse. Ils se ferment pourtant quand la main descend directement, délaissant la poitrine frémissante, en une caresse lente qui lui fait basculer la tête en arrière en se mordant les lèvres, impatiente. Elle a déjà tellement envie de lui que son petit ego de catin peut bien aller se rhabiller, il a déjà caressé sa poitrine des yeux, et la complimentera à nouveau plus tard, des mains ou de la bouche ; elle n'avait qu'à pas le défier de se hâter, aussi.. Déjà le bassin se tend pour apprécier la lenteur de cette main qui cherche à lui procurer du plaisir plutôt qu'à posséder comme les autres avant elle. Au pouce et au majeur, elle ne peut réprimer un petit sursaut en réponse; de ces petits sursauts qu'on a quand on a peur d'avoir mal, même si l'inconfort ne vient jamais. Trop sensible pour son bien, trop sensible pour son métier, ces petits sursauts sont son lot quotidien. Fort heureusement il ne s'y est attardé que le temps d'attiser son désir, contrairement à ces freluquets qui viennent au bordel en bande, avec pour défi mutuel de faire jouir une professionnelle blasée, et s'acharnent bêtement sur son pauvre bouton à fleur de peau. L'intrusion des doigts en elle lui fait rouvrir les yeux de surprise, et redresser la tête pour croiser son regard. Alors ça...elle n'est pas habituée. Ça, c'est une caresse qu'on offre à une amante, et qu'elle n'a reçue qu'une seule fois dans vie.

- Oh.

Les yeux qu'elle découvre guettant son visage sont presque plus efficaces que la caresse. La tête retombe à l'oreiller, les petites mains avides viennent caresser ça et là le peu de peau qu'elles peuvent atteindre, une épaule, une fesse encore trop habillée. Elle ne peut pas détourner le regard, sirène prise dans les filets du marin ; le souffle court et audible, elle déglutit alors que son bassin, profitant qu'elle est trop surprise pour conserver une once de pudeur, ondule en appel à cette main qui la tient au corps aussi sûrement que les yeux de glace lui tiennent l'âme.
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Sandhor

Oubliées, les résolutions de sagesse, la tempérance et le maintien d'une certaine pudeur. Le geste de la nuque pour croiser son regard, ce « oh » qu'elle a échappé n'ont fait que rasséréner ce que lui hurle son esprit, si toutefois il est encore capable de lui souffler autre chose que ces envies d'encore qui lui vrillent le bas ventre du désir de l'entendre réitérer cela. La main a fondu, avec une force contenue mais un rythme qui s'accroît, à la féminité chaleureuse et s'est gorgée d'un gant de trouble, liquoreux, féminin, qui a achevé de lui faire perdre toute hésitation.

Elle le veut, il en est certain, elle n'est plus cette femme perdue et lasse qu'il a sortie d'un guêpier ; elle n'est plus cet objet aux gestes automatiques dans lesquels transpireraient un manque d'allant. Ce « oh » que ses lèvres ont cédé n'était pas soufflé sur le ton mielleux ou volontairement exagéré que son métier l'a peut-être déjà poussée à prononcer, dans un encouragement, peut-être mu par l'envie d'en finir rapidement.

Lui n'est pas client, elle n'est pas putain, à l'instant T, ils sont amants. Et elle est diablement exquise, ainsi allongée en-deçà de lui, dont le bassin s'impose à l'aine dans un besoin de conquête évident. Ses braies étriquées se sont muées en prison, en carcan à son désir, alors il est temps d'en dénouer les liens et d'en écarter les pans pour libérer la hampe de chair avide de se terrer à l'abri du giron féminin. Son regard au sien, il se laisse glisser entre les cuisses de la rousse au corps de rêve, avant que son visage ne descende un peu plus bas, pour mordiller la ligne de la mâchoire, pour prendre un baiser, encore, pour s'abattre au cou que la bouche dévore de baisers enflammées. Son parfum, la chaleur de sa peau diaphane, l'ampleur de la poitrine qu'il sent contre son torse, c'est assez pour nourrir le braiser de son désir, si toutefois il l'eut fallu.

Quelle preuve autre que cette démonstration de l'urgence ardente de goûter, d'embrasser, de cueillir ladite poitrine en une vertigineuse dégustation de sa peau. En appétit, il vient gourmander les deux noisettes, ces cerises sur le gâteau des orbes veloutés, de lippes brûlantes, enfiévrées.

Petit à petit, la gorge, le ventre sont parcourus d'un élan fiévreux, enthousiaste, exalté, comme il gronde son plaisir à ces découvertes. Lui, le marin, le vieux loup de mer, n'a jamais eu tant d'ivresse à découvrir une terre nouvelle ; elle est un de ces rivages cachés qui s'offrent comme un trésor à celui qui l'a su aller quérir. La bouche se fait figure de proue au vaisseau masculin ; elle part en éclaireur, dévale à la hanche, là, à l'aine, jusqu'à rejoindre le lagon irisé que sa main a précédemment exploré. Le corps, lui, glisse aux draps pour mieux se placer, avant que les lèvres, enfin, dépassent les digues battues par les eaux féminines.

La nuque se casse en arrière pour que, de là où son menton frôle le mont de vénus, il puisse lui tendre un sourire aussi carnassier que complice. Sans quitter ses yeux, il ploie ; qui d'autre qu'un capitaine au long cours aurait pu être si obsédé par le besoin impérieux de traverser la cascade, et d'explorer la cavité qui, peut-être, ouvre ses portes au-delà du flot rageur ?

Qu'importe qui. Des deux, c'est lui qui cède le premier et rompt le contact visuel, bien décidé à venir se repaître de l'émoi qu'il a lui même provoqué. Ce soir, il n'est pas question de régler rapidement son affaire à une tension égoïste. Ce soir ils ont le temps...

A nous deux, Roxanne.
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Rouquine

Ce regard. Elle ne veut pas le croiser, elle veut se plonger dedans, ne plus le quitter durant toute l'étreinte... Du coin de l'oeil, le geste de Sandhor pour se libérer de ses braies est repéré, et un sourire impatient vient jouer sur les lèvres de la jeune fille. Oh oui, qu'il vienne sur elle, en elle, qu'elle puisse caresser ses cheveux, sa barbe, ses ép...

Mais déjà il s'échappe, et la chevelure rousse retombe à l'oreiller, d'assez bonne grâce. S'il lui faut attendre, il faut bien avouer que cette façon qu'il a de la faire patienter est exquise. A-t-elle jamais reçu autant de caresses en si peu de temps ? Non, assurément non... La gorge s'offre aux baisers, frémissante; les reins se cambrent, le dos s'arque, projetant la fière poitrine en avant ; tout le corps d'instinct se tend au lèvres du marin, dans ce ballet instinctif et inutile, puisqu'on a jamais vu un homme refuser de combler les quelques centimètres le séparant d'un sein qu'il désire, si sa compagne ne le jetait pas à sa rencontre... Mais le corps veut, le corps tremble, le corps panique à l'idée que les lèvres s'éloignent, et se jette aveuglément en avant. A corps perdu, dit-on. Et on a raison.

Elle gémit, elle frémit, elle caresse et attire, les mains dans le poivre et le sel qui viennent si bien assaisonner sa peau. Des "oh", il lui en tirera encore quelques uns, à mesure qu'il explore la peau bien trop sensible de la petite catin. Clavecin oublié dans un conservatoire, dont on a jamais joué que trois notes, et qui soudain s'éveille sous les mains d'un concertiste chevronné, la jeune rousse chante et s'épanouit.

A mesure que le marin explore, toutefois, une sourde inquiétude réussit à percer les nuages de plaisir, et elle relève la tête, cherchant son regard. Il s'approche un peu trop de l'endroit le plus sensible ; combien de fois s'est-elle mordu la lèvre, dans ce métier, pour ne pas laisser voir qu'elle a mal ? Ce regard de prédateur qu'il lui jette la mène à se mordre la lèvre, troublée, et à renoncer à tirer sur ses épaules pour l'encourager à renoncer, à remonter vers son visage. Mais elle soufflera tout de même un "attention, doucement", bien décidée à profiter de tous les privilèges qu'être amants confère. La catin se bâillonne, mais Roxanne s'y refuse. Ce soir elle n'aura pas mal.
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