Alphonse_tabouret
23 Mars
Nouvel occupant d’une pièce, le premier réflexe d’Alphonse était toujours d’en ouvrir une fenêtre; saisir la perspective qu’offrait un gite encore inconnu était une envie contre laquelle il ne luttait jamais, soucieux des vues d’ensembles autant que des détails.
Le bagage déposé au pied de son lit n’est toujours pas ouvert que la main, déjà, a saisi le loquet et tiré les battants, déversant à la chambre la lumière d’un courant d’air. L’hiver à l’azur dégagé ne se mesure plus qu’aux ombres compactes des fins de journée, linceuls aux fraicheurs aussi subites que piquantes, épinglant les os sitôt le soleil à sa ligne d’horizon ; royaume abandonné aux rameaux d’un cycle nouveau, l’on discerne déjà aux branches émaciées des mois glacés, les bourgeons promettant les verdures à venir.
Coudes prenant appui à la traverse, le buste se penche pour visiter la vue qu’offre la hauteur de l’étage, noirs s’attachant aux silhouettes disséminées à la rue, distraits tout autant qu’attentifs aux minutes passantes. A l’étude encore précaire de ce nouvel habitat, il guette pensivement le signal attendu ; lorsque la monture sera prête, le commis lui fera signe aux portes des écuries dont la cour perce un flanc de l’auberge, alors, à cet instant de flottaison, coiffé d’un rayon de midi, Alphonse dénoue le fil de ses prérogatives, chasse les chiffres commandés par Denée et omet les laborieuses heures auxquelles il doit encore se présenter; non loin, Saint-Front et ses toits dessinent aux nuées d’improbables rondeurs, ravivant à la mémoire janvier et ses secrets.
Un carillon frappe l’air au métal d’une première salve et le cri aigu d’un enfant éclabousse les pierres, attirant fatalement sur lui le regard de l’animal autant que du père ; un petit oblat alerté par le ventre de la cloche délivrant sa sonore syllabe tire avec empressement sur la manche du clerc qui le suit, les bras chargés.
Noirs aux surprises brusquement saisies s’arrondissent d’une extase fortuite et dévorent en douce, captivés, chaque mèche blanche d’une éphémère couronne sculptée au vent de mars.
Sous sa fenêtre, Faust et ses pigments passent d’un pas pressé, altérant à leur sillons, une onde monochrome.
Le nez plonge à l’écharpe claire qui lui barde le cou, y noyant la féroce douceur d’un pli conquis jusqu’à la gorge dont l’ivresse soudaine contamine la respiration d’un vertige heureux, d’une complexe impatience. Aux chemins pavés de priorités, les amants portent chacun leurs croix et les tiennent comme sacrées ; l’errance et ses déviances n’entament pas les dogmes des consciencieuses créatures dont les âmes forgées ont les aspérités des rigoureuses vertus, mais s’y rehaussent, y enflent, anarchiques pour ne prendre plus que les violents contrastes des couleurs primaires.
Tout a plus de saveur au manque de Faust.
Dans le dos du jeune duo précipité qu’emporte une deuxième semonce, la main du grouillot l’appelle, les rênes allongées d’un hongre au museau clair à ses doigts n’attendant plus que lui. Senestre l’arrache à sa contemplation en répondant d’un geste, et à l’élan obligé, referme la fenêtre.
La nuit finira par tomber.
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