Alphonse_tabouret
Citation:
Liefde, tu es parti si précipitamment tout à l'heure que ma phrase est restée en suspension dans l'air, sans trouver son propriétaire... Dis-moi ce qui ne va pas.
Je t'aime.
Liefde, tu es parti si précipitamment tout à l'heure que ma phrase est restée en suspension dans l'air, sans trouver son propriétaire... Dis-moi ce qui ne va pas.
Je t'aime.
En échardes sur le bout de la langue, en étau serrant la mâchoire d’une imperceptible variation, en vide auquel s’agite le pied qui hésite à marcher, l’indécision est un fléau que Tabouret connait mal. Caractère tranché, guidé au plus souvent non pas par la beauté des Vérités mais pour leurs postulats les plus limpides, Alphonse n’entend rien aux cœurs qui soupirent de ne jamais choisir et se retrouve dépecé d’y être jeté.
En filigrane, l’amertume des dépossessions ; il ne se reconnait pas.
Où est-il, le flegmatique parisien, celui sur qui l’eau glisse jusqu’à la rondeur des gouttes, surface à ce point plane que chacun qui lui parle, lui demande presque la colère en guise de témoin de vie ?
N’a-t-il pas su tout avaler sans que personne n’y voie la moindre grimace ? La servitude, le deuil, le viol, le poids des responsabilités, l’humiliation des amours naïfs… Images se télescopent, cruauté de l’esprit aux gratuités exsangues, jaugent la capacité du comédien aux encaissements. Mémoire imprime la valse de ses points culminants ; le tremblement malheureux d’une main aux braies que l’on relace, la haine postillonnée d’un cri au visage, le poids des mots qui laissent la chambre vide.
Le visage se fend d’une noirceur glaireuse ; humeur excite, meut, se surjoue, mauvaise dramaturge et martèle les exagérations que l’on entretient aux irritations du cœur
Tu ne sais même pas où tu m’envoies.
Limoges ? Va pour Limoges, que sont les distances après tout, qu’est-ce que le temps ?
Quatre jours loin de toi, ou huit, c’est la même chose non ?
Et moi pauvre con qui en souffre… Je voudrais avoir le cran de partir plus longtemps, juste pour te faire souffrir, que tu prennes l’ampleur de cette injustice, qu’elle te percute, et lorsque je t’y imagine, cela me remplit de fiel plus encore, parce qu’avoir besoin de te faire démonstration me semble une absurdité …
Je m’en vais et tu t’en moques…
Tu as le nez à tes affaires, à tes comptes, créature heureuse d’être occupée et je ne vois pas un instant le dépit des fracturations… Juste des dates à ton emploi du temps.
Oui, je serai revenu dimanche, tes ventes seront finies, tu peux en prévoir d’autres ailleurs…
Et bon vent jusqu’à Limoges…
Vélin se considère d’un poids. L’encre, comme les pupilles sont de plomb et peinent à délayer leurs vérités au tumulte des orgueils blessés.
J’emmènerai Antoine avec moi, Lug aussi. Là tu seras bien, seul à Petit Vésone, avec tes domestiques, ton valet dévoué, ta chienne à tes pieds… Peut-être qu’au bout de quelques temps, tu te rendras compte que nous ne sommes plus là.
Ah oui, diras tu, ils sont à Limoges !
N’est-il pas humiliant de se croire seul à redouter le manque ? L’on s’y sent faible, méprisé, insignifiant quand l’on se voudrait impitoyable, lointain, désinvolte, et l’échec cuisant anesthésie le palais de bêtises.
Étrange distorsion de l’esprit où l’on pare la personne que l’on aime le plus des défauts que l’on arbore le plus. Tabouret sait chacun d’eux faux, gonflés d’une emphase injustifiée mais ne parvient pas à l’enrayer ; catharsis se doit d’être aboutie pour exister et à cette vexation aussi factice que sincère de se sentir seul à anticiper les heures creuses, il plonge.
Que répond-on à celui qui vous aime et s’inquiète quand on l’accuse ?
Aletheia tord une boucle brune entre ses doigts, baise la commissure des lèvres noires, et glisse sa langue entre ; chaque vérité à un prix.
Aux intransigeances, Tabouret admet les fils logiques.
Départ de la table n’a rien eu de gratuit, message de rugosités adressé à Faust et le billet qu’il tient à la main est la seule suite qu’il aurait toléré. Silence bleu l’aurait ravagé d’une humeur plus intenable encore.
Alors, une fois que l’on a eu l’attention que l’on voulait, que fait-on ?
S’enchaine-t-on, ou se libère-t-on ?
Ongle de l'index gratte distraitement les brulures du poignet.
Citation:
Tu me manques déjà.
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