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[RP] Le salaud-pleureur

Saens

Sur la route de Narbonne, une carcasse de salaud secouée de sanglots. C'était moche. C'était recroquevillé contre un tronc, la gueule ouverte qui criait des sons morts. Les joues pleines de flotte. Un grelot barbu.

Grave douleur d'août, posée sur la route.

Un tronc d'yeuse, qui portait noble. L'écorce douce, obscure, comme du brou de noix - c'est joli, brou de noix. Là-haut dans les branchages, des bulles vertes poussaient lentement, glands en devenir, elles. Glandues bulles, rondes. Qui flottaient amères dans le vers solitaire.

Les feuilles dentées épousaient le vent,

augustes noces poussées par rien, un échange improuvable d'alliances en ruines. Les feuilles mordues avaient perdu la leur dans la bouche d'un muet assis, qui goûtait la pluie. Des phrases, dans la tête d'un brun, ou qui glissaient sur les lignes du paysages. ça se confondait.

Guère plus à en dire. Un oisillon duveteux chût devant le salaud qui pleurait, tombé de sa pipe. Lui parla en ces mots,

"Alors, tu chiales mon salaud ?
Sur ton sort, ou le sien ?
Le sien tu dis ?
Tu aurais dû y penser plus tôt.

Les brunes dans les dunes, n'aiment pas qu'on les prennent pour des prunes, ta pleurnichaille... n'y changera rien."

Il pleura des coquelicots morts pendant quelques temps encor. Sur le chemin des paysans, qui guettaient les farces du soleil en son labyrinthe, leurs mains en porte-front. L'un d'eux avait pissé hier sur ce tronc.
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Saorii

Pas la bonne, qu'il avait dit. Elle avait poussé une porte de taverne grinçante, fixé la brune dans les yeux, sans animosité. Juste pour comprendre. En était arrivée à la même conclusion que lui, mais n'avait donc pas pigé. Quelques semaines plus tôt, quand elle avait planté son regard dans celui de Delta, la reconnaissance avait été immédiate, cette femme était de sa race, et le brun l'aurait sans doute aimée si. Elle l'avait presque muettement approuvé dans son choix. Et puis, Sao l'avait quitté, le brun. Logique qu'il aille prodiguer ses talents ailleurs, dans des contrées exotiques. Qu'il égrène des éplorées au fil des routes, c'était son problème, finalement, cela ne la concernait pas.

Couchée sur une herbe blonde, elle regardait les morceaux de ciel narbonnais découpés par les lames feuillues de l'olivier qui lui dispensait son ombre épaisse. Les petites dames verdâtres lui faisaient de l'oeil, elles avaient reconnu une des leurs, amère jusqu'à l'imbouffable. La brune, elle, envisageait sérieusement le bain de potasse. Il n'y avait jamais eu de promesses, et elle lui avait dit s'en foutre. Quand il y avait eu Fildaïs, elle avait simplement ressenti une empathie empreinte de tendresse pour cette petite blonde qu'elle avait sans doute aimée plus que lui. Mieux, en tout cas.

Non, là, elle ne comprenait pas. Comme si quelqu'un s'était gouré en distribuant les rôles. Connerie d'ivrogne, d'une banalité affligeante. Sans doute cela qui ne passait pas, le sordide de ce qui était tout simplement très ordinaire.

Et il y a des rôles, qu'on n'a juste pas envie de jouer.
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SAO.

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