[Les cellules] De profundis animae

Course désespérée.
Couloirs de Ryès défilant inlassablement. Coursives. Escaliers. Portes ouvertes marquées d’une vive lumière filtrant par l’interstice, témoin d’un quelconque signe de vie. Si lointain. Comme si lui-même, par moment, s’échappait de ce monde là.
Portes fermées scellant secrets ou pièces pour un instant délaissées.

Une pause.
Tension.
Des gardes.
Sensation de la main de la jeune femme enserrant la sienne.
Halètement. Reprendre sa respiration. Garder silence pour ne point être vu.
Pourquoi ? Il ne le savait. Ou plutôt si. Quelle vision pouvait-il offrir à un frère passant par là, un garde effectuant sa ronde. Il valait donc mieux rester discret et avancer sans bruit vers la destination de leur fuite.

Capuchon rabaissé sur son visage. Champ de vision amoindri, une partie du monde caché par la pièce d’étoffe qui l’entourait.
Progression le long d’un mur.
Pénombre.
Deux voleurs ou assassins n’auraient pas agi différemment.

Donjon.
Ainsi était ce leur but. Allait-elle l’amener auprès du Grand Maitre ou de l’un des membres du Haut Conseil ?
Instant d’angoisse. Impossible. Pas elle.
Un escalier.
Rapide descente vers les bas fonds de la forteresse. Entrelacs de salles secrètes, geôles, couloirs dissimulés qui faisaient les racines mêmes de ces lieux, masse de pierre solidement ancrée dans les profondeurs de la terre.
Le froid et l’humidité les entouraient désormais.
Étrange sensation pour l’homme qui avait cru voir l’enfer s’ouvrir sous ses pieds que d’être en cet instant même en train de pénétrer dans les royaumes souterrains.

Arrêt.
La porte d’une geôle.
Que donc cela voulait il signifier. Pourquoi sa sœur l’avait elle amené en ces lieux.

Entre et regarde…

Regard interrogateur du Cavalier.
Quelques pas pour se placer dans l’embrasure de la porte. Entrer ? Serait-ce là piège tendu par celle qui en ces murs était la plus proche de lui ? Tout cela n’avait il pour objectif que de l’amener à se retrouver prisonnier, enfermé au plus profond de la forteresse, là où nul ne pourrait entendre ses cris…là où…

Bien sur. Ici il pourrait tenter de maitriser l’Autre.
Ici rage et fureur seraient amoindris par les murs de pierre.
Ici rien ne cèderait à la rage destructrice de son autre Moi.
Ici…

UN PIEGE ! Elle lui avait tendu un piège. Elle ! La Trainée. La traitresse. Comment osait-elle. Comment espérait-elle ! Il devait agir. Vite!
Ses muscles se raidirent en un instant. Il faisait face à la porte, tournant légèrement le dos à l’errante.
Elle ne pouvait voir son visage. Voir qui maintenant dirigeait son être.
S’il se retournait brusquement, il pourrait avoir pas sur elle.
La maitriser.
Voire...la tuer.
Bouffée de plaisir irradiant son corps tout entier à la vision de la vengeance à laquelle il pourrait s’adonner. Assouvir cette soif de sang.
Oui.
La tuer.

NON !
Pas Elle. Pas Cerrid. Jamais.
Dans un dernier effort, reprenant le contrôle de ces muscles prêts un instant plus tôt à se ruer sur la jeune femme, il bondit en avant. Vers la cellule. Vers l’obscurité.
Vers sa fin.

Ou sa renaissance.

Chutant lourdement à terre, il entendit un craquement venant de sa cheville.
La rage à peine contenue l’empêchait de ressentir quelque souffrance que ce soit.
Bien au contraire.
Déjà Il revenait à la charge, empli de haine contre lui. Contre elle.
Un regard. Un seul. Tourné vers la jeune femme. Vers cet halo de lumière semblant irradier autour d’elle, dérisoire hallucination provoquée par une banale torche plantée sur le mur derrière elle.
Une voix. Perdue.

Ferme. Cette porte…

Il venait de sceller son destin.
Du moins l’espérait il de tout ce qui pouvait encore rester de son âme.
_________________

Un regard. Prolongé. Désespéré.
Il l’observait.
Courage. Force. Ténacité.
Oser L’affronter ainsi. En pareil lieu. En pareil instant.
La lutte récente avait une fois encore été des plus violentes, l’Autre lançant à l’assaut toute sa rage pour vaincre son adversaire.
A peu qu’il n’ait réussi à maitriser la jeune femme. Il l’avait frappée. Comment pourrait-il survivre à cela. Même si ce n’était pas lui. Même si les coups avaient été donnés par l’Autre. Jamais il ne pourrait se pardonner.

Et pourtant. Pourtant, elle l’avait trahi. Lui !
Cette éponge plaquée sur sa bouche. Il étouffait. Il suffoquait.
Révolte.
Déception.
Colère.

Elle Lui avait tendu un piège, l’amenant en ces lieux comme on mène bœuf à l’abattoir. Il ne pouvait le tolérer.
Un exemple.
Voilà ce qu’Il devrait faire. Là. Maintenant. Un exemple. Afin que nul ne puisse à nouveau se laisser tenter par se jouer de Lui.
Elle se tenait là. Sous lui. Vive encore mais à sa merci.

La colère. Faire affluer à nouveau la colère en Lui. Se laisser dépasser par la rage et le désir de vengeance.
Il savait. Désormais, Il savait comment changer. Comment devenir…Lui.
Il devait…puiser au plus profond de son âme, ravivant blessures de son passé.

Il…Il n’y arrivait pas. Il n’y arrivait plus.
Son corps semblait être comme endormi, se réduisant à chaque instant un peu plus à une enveloppe molle et sans force.
La vision se troublait. Les sons à nouveau assourdis.
A peu qu’il ne sente encore ce souffle chaud qui le gagnait lors de ses visions.

Réagir !
Son esprit. Il se réfugierait dans son esprit.
Il attendrait.

Ne pas perdre une seconde.
La fatigue déjà envahissait chaque parcelle de son âme.
Dormir.
Oublier.

Encore…
Un…
Effort…

Néant.

Sans un bruit, le corps du cavalier s’affaissa, fétu de paille porté par le vent, poupée désarticulée, carcasse sans vie aux pupilles vides comme le plus profond des abysses.
Glissant de côté, il toucha le sol sans résistance aucune, le visage plaqué dans la terre humide de la cellule.
Ses doigts s’étaient détendus, marqués encore du sang qu’il venait de faire jaillir.
Ses muscles, tétanisés par l’effort s’étaient relâchés.
La respiration s’était faite profonde. Lente. Apaisée.
Il avait quitté les affres de la vie réelle, s’éloignant de ses côtes, porté par le courant qui l’amenait vers destination inconnue.

L’Autre s’était terré. Tapi. Vaincu, pour combien de temps encore, par les effluves chimiques.
Mais déjà les songes revenaient.
Comme à Vendôme. Comme à Ryès. Comme si souvent depuis de si longs et interminables mois.


Une ruelle.
Une ville portuaire.
La nuit était profonde, à peine éclairée par endroits par torches et flambeaux fixés devant certaines portes d’habitations.
Il ne parvenait à reconnaître les lieux.
Un homme s’avançait dans la ruelle. Il portait cape à l’état de lambeau et large couvre chef dissimulant pour partie son visage.
Il s’approchait d’une silhouette adossée à la devanture d’une échoppe. Homme de guerre, visiblement. Lourde cote de maille. Large écu fixé dans le dos par d’épaisses sangles de cuir. Bottes ferrées. Epée dans son fourreau, fixée dans le harnais ceinturant sa taille.
Pas plus âme qui vive dans cet étroit boyau. Des sons, étouffés, d’une rue passante non loin de là. Animation. Chants. Cris.

Effroi transparaissant dans les yeux de l’homme adossé. Il semblait connaître l’homme au couvre chef.
Tentative de fuite. Poursuite rapide.
Une lame sortant de sous la cape, scintillant brièvement à la lueur d’une flamme.
Un coup donné. Un seul.
Un cri étouffé.
Le bruit d’un corps s’effondrant sur le sol. Un filet de sang s’épaississant autour du cadavre, serpentant vers le centre de la ruelle, se joignant maintenant aux immondices mêlés à la poussière recouvrant les lieux, formant grumeaux sanglants qui lentement s’éloignaient des lieux de ce bref combat.
L’homme essuyait son épée courte sur l’étoffe de son adversaire.
Il se retournait, un sourire serpentant sur son visage. Trait tirés. Mâchoires serrées.
Ces yeux.
Ambres.
Cet homme. C’était lui.

Colère.
Rage.
Détresse.
Il cherchait à s’échapper. Il tentait de lutter contre la prison qui le maintenait dans ce sommeil.
Pourquoi ? Qui était celui qu’il avait tué. Où cela s’était il passé. Quand.
Trop épuisant. Tout était…si…difficile.
Sans plus pouvoir lutter, il sombra encore plus profondément dans cet articiel sommeil.

Pourvu que cela dura une éternité.
_________________

Réveil. Douleur.
Perdu. Désorienté. Ou était-il ?
Il devait tenter de reprendre contact avec la réalité. Tenter de récupérer les informations qui l’aideraient à se retrouver.

Goût.
Parfum âcre emplissant sa bouche. Sa langue était gonflée. Il pouvait sentir ce gout métallique si caractéristique du sang.
…Un combat.

Odorat.
Moisissure. Poussière. Humidité.
…Il était en sous sol…quelque part.

Toucher.
Adossé contre une surface froide et humide. Il était assis sur un sol meuble. Encore trop faible pour pouvoir se relever, il restait immobile, tournant par instant la tête d’un côté ou de l’autre.
…Les cellules.



Ouïe.
Un cliquetis se produisant à intervalles réguliers, semblant l’entourer, provenant de dextre et de senestre. Quelques raclements au loin. Le son de l’eau tombant dans une flaque. Il semblait seul en ces lieux. Non. Une respiration. Lente. Une voix maintenant. Paroles encore inaudibles, hachées. Quelques mots reconnus. Insuffisant pour en comprendre leur sens.
…Une présence.

Vision.
Devant lui un halo lumineux semblant lui percer les yeux par la vivacité de son éclat. Fermer les paupières. Tenter à nouveau d’apercevoir quelque chose. Douleur vrillant son crâne. Une silhouette. A quelques pas de lui.
…Cerridween.

Soudain, telle une tempête apparaissant en plein océan, la marée de rage et de fureur l’envahit à nouveau.
Il se souvenait.
Elle. Elle l’avait piégé. Femme traitresse. Il l’avait suivi, cet imbécile, lui qui lui faisait confiance. S’il avait écouté cette part de noirceur en lui, Il n’aurait pas été pris de la sorte. A cette heure, Il serait quelque part en la forteresse. Peut être même se délectant de ce sentiment si particulier qu’Il ressentait à chaque fois qu’Il voyait un corps tué de ses mains.
Oui. Voilà ce qu’Il aurait du faire. Si au moins Il avait eu le contrôle à ce moment là. Il aurait pu…

De colère, il tenta de se relever, essayant de poser ses mains au sol afin que de s’appuyer sur celui-ci. Résistance. Ce cliquetis à nouveau.
Et soudain, glaciale, la réponse lui vint, le jetant plus encore dans les profondeurs de Son âme.
Prisonnier. Elle l’avait fait prisonnier.
Elle paierait pour cela. Mille fois. Il lui ferait subir mille fois ce qu’elle lui avait fait.
Déjà le sentiment de vengeance se développant en lui le remplissait à nouveau de ce sentiment qu’il venait d’évoquer. La souffrance. Torture. Râle d’agonie. Suppliques.

Mais pour l’heure. Pour l’heure, il devrait se libérer.

Agitant les bras en tous sens, tirant d’un côté puis de l’autre, il tentait maintenant de se libérer de sa prison de fer lui enserrant les poignets. Ruant, se cambrant, éructant, il ne parvenait qu’à se fatiguer plus encore, sentant la résistance de ces solides bracelets construits pour résister à la furie la plus puissante qu’il soit.
Encore quelques minutes de rage.
Il n’y parviendrait pas ainsi.
Déjà ses bras endoloris le suppliaient d’arrêter. Ses chausses, tachées de terre humide, déchirées par les contorsions auxquelles il venait de s’adonner, n’étaient plus que l’ombre de ce qu’elles avaient été.
Il soufflait. Epuisé. Prêt, comme ces bêtes prises au piège, à se tuer plutôt qu’à se faire capturer vivantes.

Réfléchir. Il devait réfléchir. Canaliser cette force. Trouver la faille. Toute forteresse a son point faible. Il trouverait celui là.
Qu’avait elle dit. Rassembler ses esprits. Tenter de se souvenir de ces mots reconnus.
Respirer. Laisser la tempête s’en aller quelques instants.

Pardonne moi…c’est contre Lui…te trahir…T'aider...

Il sentait de la pitié dans ces mots. Ces mots qui le faisaient vomir de dégout. Voilà la clé. Le bélier qui emporterait l’imprenable porte. Plissant les yeux, la fixant de ce regard devenu noir, il l’observait. Elle avait peur. Elle tremblait. Voilà comment il devrait s’y prendre.
Un instant. Un seul. Faire revenir cette autre part de lui. Tenter manipulation qui saurait la faire faiblir. Et ensuite. Ensuite… Libérer à nouveau la Bête.

Baisser lentement la tête. Respirer. A quelque courte distance, se retirer. Laisser venir à nouveau cet autre lui. Lui saurait la contrôler. Lui saurait l’apitoyer.
Le regard se plissa, les yeux baissés sur ses jambes éraflées.
Se reculer. Là. Juste derrière lui. Prêt à bondir…

Il avait cédé la place. Il s’était à nouveau tapi dans un sombre recoin de son âme.
Pourquoi. Que voulait-Il. Jamais encore Il n’avait agi ainsi.
Relevant la tête, le cavalier fixa la silhouette agenouillée devant lui.
C’était bien elle. Cerridween. Son amie. Celle qui avait tout risqué pour le soutenir. Pour l’aider à Le tuer. Elle était blessée. Traces de Son courroux, il s’en souvenait désormais.
Tristesse. Déception. Qu’il meure ici. Maintenant. Expier tous ses pêchés. Et Les siens également.

Non. Il devait lutter. Pour tout ce en quoi il croyait. Tout ce qu’il avait fait. Tout ce qu’elle faisait pour lui.
Une larme, une seule, coula sur sa joue, traçant un sillon sur le mélange de sang et de poussière recouvrant son visage.
Larme de rage. Larme de tristesse. Larme d’amour.

Cerrid…Je…Ne reste pas là…Il n’est pas loin. Je le sens….Ferme cette porte et laisse moi mener ce combat. Il est bien trop dangereux et risquerait de nous tuer tous les deux.

Elle devait comprendre. Il le fallait. Qu’elle s’éloigne. Ce combat ne devait, ne pouvait être mené que par lui.

Tu as déjà tant fait. Tant de dangers encourus. Je ne veux. Je ne peux.

IMBECILE !
Il allait tout gâcher. Tout rater.
Il devait…reprendre…la place…repousser ce lâche en arrière…il devait…colère. Sang. Traitrise. Fureur.

Les yeux, un instants, se firent plus sombres, les traits se tirèrent, signes visibles du combat menée en son esprit. Puis, ce fut un sourire triste qui s’imposa sur le visage du cavalier. Le regard se fit suppliant. Implorant.
Il était immobile, bras ballants, retenus par les deux anneaux de fer.
Sa voix se fit hésitante, semblant à nouveau par instant se dédoubler, emplie d’une rage tout juste contrôlée afin qu’au mieux elle ressemble à celle que tous ici connaissaient.

Cerrid…aide moi…Je…J’ai MAL. Je…ces anneaux. Retire-les-moi, je t’en SUPPLIE. Je souffre. AIDE MOI. JE…approche toi…j’ai besoin de te sentir…j’ai besoin de TOI…AIDE MOI…

A nouveau la respiration s’était faite plus vive. Ses mains étaient agitées d’incontrôlables tressaillements. Ses yeux, tantôt noir tantôt ambre semblaient danser folle farandole.
Les deux parts habitants l’âme du Cavalier continuaient inlassablement à se livrer ce terrifiant combat, l’un ayant par sur l’autre, le second ne voulant voir son amie tomber dans ce piège, hurlant en silence, tentant mille et mille assauts afin de reprendre le contrôle.
Il était encore prisonnier. Sans danger autre que pour lui-même.
Mais si la jeune femme approchait…
_________________

Elle était revenue, apitoyée par celui qu'elle croyait connaitre.
Encore quelques pas et il pourrait tenter de se saisir d'elle. Attendre. Encore un instant. Lutter de toutes ses forces. Il n'aurait qu'une seule et unique chance. Ne pas gaspiller celle ci, ou risquer de finir en ces lieux. Car il avait compris ce qu'elle souhaitait faire. L'isoler. L'enfermer. Le rendre inoffensif pour les autres, ces frères et sœurs de l'Ordre, ces maudits chevaliers pétris de bonnes intentions et de sentiments si nobles. Rien que d'y songer, la nausée lui venait au bord des lèvres.
Un jour il pourra. Un jour il extirpera de leurs entrailles ces maudites valeurs chevaleresques que son double semblait tant apprécier.
Depuis quand l'honneur et la droiture rapportaient elles la moindre récompense? Qui n'a pas entendu sa victime gémir ne pouvait rien connaitre des plaisirs de la vie. Qui n'avait jamais tenu à sa merci une famille entière ne...

NOOOOoOooooooon!!!!
Il suffit! Assez! Non!
Pas...Celà...il devait...le faire fuir...le...
Imperceptible mouvement de recul de son torse, tandis que ses jambes semblaient fermement campées dans le sol.
Signe de la lutte à nouveau livrée.

Enfer!
Voilà maintenant l'autre qui revenait à la charge. A peu qu'il n'ait réussi à prendre le dessus. Il devrait se méfier à l'avenir. S'il voulait garder le contrôle, il devrait prendre soin de ne point trop se laisser aller à ses penchants, sous peine de voir l'équilibre se rompre et revenir son double.
Mais le regard de la rousse s'approchant de lui avait su lui redonner la force nécessaire pour enfermer à nouveau ce lâche, ce misérable. Ce maudit licorneux.
Ce regard, il l'observait à nouveau, de ses yeux noirs comme la nuit.
La voilà à portée désormais. Il n'y pouvait plus tenir.

Bondir.

MAINTENANT!

Pousser en avant, puis, sentir la douleur irradier dans ses bras, ceux ci comme arrachés de son corps alors que les chaines se tendaient.
Impatient. Il n'avait pu résister. Il aurait suffit d'un pas ou deux encore.
Vaine tentative, force et rage, le projetant en avant, comme si, par sa poussée, il pouvait parvenir à desceller ses chaines.
Hurlement. Sueur. Furie. Tel un démon retenu par invisible lien dans les entrailles de la terre, il tentait de s'échapper de sa prison de fer. Sans succès.

Provocation de l'errante décuplant encore sa furie. Ses pieds frottaient le sol, créant sillons dans la terre humide, manquant de le faire choir à chaque nouvel élan.
Il la sentait bouillir de rage. Il connaissait si bien ce sentiment là. Si seulement il pouvait réussir à accroitre encore sa colère. Nul doute qu'elle saurait se montrer allié de choix.
A deux, ils ne rencontreraient plus aucun obstacle.
A deux, ils seraient invincibles.
A deux...

Soudain, sans un mot de plus, elle fit demi tour. Porte close. Grincement du loquet glissant dans sa loge.
Il était prisonnier.
Seul.

Toute force ayant quitté son corps, il s'affala, chutant lourdement sur le sol, marqué des signes de sa lutte récente. L'écho du bruit de la porte refermée se mêla au cliquetis des chaines tombées à terre.
La rage, repue de ces instants de fureur s'en était retournée, accompagnée de l'Autre, cette bête immonde ne demandant que tuerie et souffrance.
Cette bête qui était partie de lui.
Cette bête qui était née. Là bas. Il y a si longtemps maintenant. Et qu'il avait cru à tord avoir maitrisée en ce temps lointain.
Revenue depuis Vendôme, elle n'avait eu de cesse de prendre force et acquérir témérité, jusqu'à parvenir par instants à le maitriser, marionnette de cette arme intérieure, pantin dirigé vers un seul but, une seule obsession. Faire souffrir. Se venger.

Au début.
Au début, il avait justifié Sa présence, cette soif de revanche, par la perte des êtres chers assassinés en ce funeste matin. Sa femme. Ses enfants. Ses amis.
Puis, nourrie de meurtres et de haine, elle avait grandie, enfant de prime turbulent, devenant petit à petit indépendant et audacieux pour enfin réussir à s'émanciper de son créateur, vivant sa propre vie, aspirant à son propre destin.

Seul.
Il était épuisé. Il avait froid.
Peur? Probablement.
Il entendait des sanglots provenant de l'autre côté de la porte. Quelques murmures.
Était-elle donc restée là, tapie dans l'obscurité, séparée de sa rage par ces quelques pouces de bois.
Guettant l'oreille, il lui semblait discerner quelques mots. Du latin, visiblement. Perception trop parcellaire pour y comprendre goutte.

Sa mâchoire le dolait. Ses lèvres étaient desséchées. Un gout métallique avait envahi sa bouche, trace de la furie qui l'avait submergée.
Un raclement de gorge. Tout juste un fantôme de voix se fit soudain entendre de la part du cavalier.

Cerrid...Je...Je te sais là...J'ai froid...Je sais que tu fais cela pour moi. Pour mon bien. Je comprends ton geste. Mai...mais Il est là. Tapi. Il me guette. Je le sens...Je...Je ne sais comment le vaincre...Aide moi...Je t'en supplie...Aide moi...

Allongé sur le sol, il gisait, immobile, la tête seulement légèrement soulevée, tendue vers ce rectangle de bois, signe de sa possible délivrance, témoin de sa présente captivité
Une douleur, soudain, vrilla son crâne, tout proche d'éclater sous la force de la souffrance. Il était revenu.
Il...il n'était jamais parti...

Oui. Bien. Brave soldat. Apitoie la. C'est bien. Continue ainsi. Et je te libèrerai. Un instant. Tu seras libre. Juste le temps pour la voir mourir. De tes propres mains. Sous tes propres yeux.
_________________

Il l'entendait pleurer. Là, à quelques pas de lui, tout juste séparés par cette porte de bois. Des sanglots retenus, tout justes perceptibles.
Soudain, un cri. Hurlement. De rage? De terreur?

Oui...voilà qui est parfait...parfait. La colère. La colère montait en elle. Oui. Je la sens. Je peux la percevoir, poisseuse, envahissant les lieux. Encore quelques instants et elle tenterait quelque chose. Peut être oserait elle pénétrer dans la cellule. Et là, il pourrait avoir une deuxième chance. Il saurait résister cette fois ci. Attendre. Quelques pouces de plus. Avant de bondir.

Ce cri lui avait glacé le sang.
Ce cri, évacuant la tension accumulée résonnait encore en les murs des geôles de la forteresse, prisonnier lui aussi à jamais, retenu pour l'éternité par les pierres ancestrales.

Elle parlait maintenant.
Allongé sur le sol, il tenta de se calmer quelque peu afin de discerner les paroles prononcées. Respiration encore haletante, son de la voix de la jeune femme assourdi par le bois les séparant.

Je ne peux entrer…

A nouveau ce duel intérieur. Partie de lui se rassurait de la savoir à l'abri, sans désir de venir à nouveau affronter celui qu'il était devenu, tandis que l'Autre enrageait, tempêtant de voir sa proie lui échapper.
Son corps était par instant parcourus de tressaillements involontaires. Sa bouche devenait de plus en plus sèche, tandis que sa vision se troublait.

Un mot, terrible, vint se graver en l'esprit du cavalier, faisant pour un instant stopper le conflit qui l'animait.

Manque.

Frayeur. Angoisse.
Plusieurs fois déjà il avait ressenti cet état. Instinctivement, sa main dextre se dirigea vers sa ceinture, forçant sur les chaines l'emprisonnant.
Vide.
Elle lui avait retiré sa bourse.
Il n'était plus nul secours possible.

CATIN! Traitresse! Tu m'as trahis. Emprisonné pour me chasser. Pour me faire souffrir. Je te le ferai payer. Au centuple. Je...

Violente douleur enserrant se poitrine, manquant de lui faire perdre conscience.
La colère et l'épuisement avaient encore accentué la vitesse d'apparition de ce manque. Ce pavot dont il avait tant besoin.
Avait il parlé? Avait il pensé si fort ces mots là qu'ils s'étaient gravés en son esprit de façon aussi violente?
Etait elle encore là?

Mais déjà ses sens fuyaient la réalité, emportés par les affres de sa dépendance.
Lentement. Peu à peu, il perdit pied avec le présent, s'enfonçant dans un état de semi torpeur, hanté par ses souvenirs du passé revenus en son esprit.

Il était seul.
Il avait peur.
_________________

Sons provenant de l'extérieur. De l'autre monde.
Par delà le panneau de bois.
Grincements de gonds ou invention de son esprit perturbé.
Bruits de pas ou simples raclements de quelque animal des profondeurs. Combien de temps était il resté là, allongé sur le sol de sa geôle. Une journée? Une semaine? Le temps d'un battement de paupière?
Avait il rêvé? Avait il faim? Autant de questions qui ne pouvaient, en cet instant, offrir de réponses à ce qu'il était.
Il avait froid. Son corps, couvert de cette glaciale sueur, tremblait sans répit.
Sa tête le dolait. Ses mains étaient agitées de soubresauts qui, en d'autre temps, d'autre lieux, auraient presque pu paraitre comiques pour un observateur extérieur.

Cette douleur. Cette terrible et pourtant si familière douleur. A croire que le manque, déchainé, le faisait souffrir en ce moment tout ce qui lui avait été épargné par le pavot absorbé. Juste retour des choses dans l'équilibre de l'univers. Ironie de ce capricieux destin qui, pour l'avoir épargné quelque temps, lui faisait souffrir mille morts, bien plus que tout ce qu'il aurait pu éprouver, tombant sur un quelconque de ces champs de bataille traversé.
Comment parviendrait il à surmonter cette nouvelle épreuve. En aurait il la force. La simple volonté. Pour quoi. Pour qui. Inutiles questions posées par le cavalier, lui si solidement attaché, isolé, enfermé sous terre comme n'importe quel prisonnier.
Comme avant. Là bas.
Et comment, s'il n'avait pas cette volonté de lutter, comment aurait il pu faire pour rompre ses liens, briser cette porte, quitter cette forteresse. Et ce n'était certainement pas la rousse qui lui apporterait son poison salvateur. La rousse. Cerrid...

Tais toi, idiot! Tais toi! Et écoute!

Comment pouvait il se laisser ainsi mener. Comment l'Autre avait il pu prendre telle ascendant sur son âme.
Fatigue, douleur, désespoir, dépendance. Tout cela peut être pouvait expliquer cette situation. Et tant d'autre choses encore.

SILENCE!

La Voix l'avait pétrifié, immobilisé par la peur, submergé par cet élan de colère rouge comme le sang qu'elle voulait répandre.
Une voix.
Il percevait une voix. Lui était elle adressé. Comment le savoir. Quelques bribes, à nouveau, lui parvenaient. On parlait de lui. Elle parlait de lui.
Elle n'était pas seule.

Traitrise! La catin a amené de l'aide. Qu'importe, ils mourront tout de même. Maintenant ou plus tard. Mais ils mourront.

ASSEZ!
Ultime soubresaut de sa conscience affaiblie.
Le loquet coulissa, la porte s'ouvrant quelques instants plus tard, apportant souffle d'air vicié et pâle halo venant des torches incandescentes.
Face contre terre, il avait redressé son visage, apercevant la silhouette se découpant dans l'ouverture et qui, maintenant, s'approchait de lui.
Esquisse d'un mouvement de la part du licorneux avant que la douleur à nouveau ne le paralyse brutalement.

Voilà....Sage....bon petit chevalier. Brave héros.
Ne bouge plus, imbécile. Ne bouge plus ou tu pourrais en mourir. Encore quelques pas. Là. voilà. Tu vois, elle s'est rapprochée. Avec un peu de chance nous pourrions attraper sa cheville.

Mouvement dans l'encadrement de la porte, obstruant un instant la lumière éclairant la cellule. Une silhouette. Imposante. Massive. Ainsi donc elle était venue avec soutien.

Enfer! Jamais nous ne pourrons venir à bout de ces deux là. Gagner du temps. Gagner du temps et saisir l'occasion. Observer. Attendre. Parle, imbécile! Parle!

Douleur à nouveau, labourant son flanc senestre. Sa vision troublée tentait vainement de se fixer sur le visage de la jeune femme. Observer ses traits. Serait ce de la peur? De la colère? Ou...de la tristesse? Ainsi donc voilà l'image qu'il lui renvoyait. Tristesse. Pitié. Lui!

Cerrid...Laisse...moi...Referme cette porte...A jamais je dois rester enfermer en cette prison, oubliés de tous. Oubliés...de...toi...Laisse...moi! Laisse...haaaaaa...

Cri de désespoir et de souffrance. A nouveau, l'Autre venait de se venger, le punissant dès qu'il quittait la voie qu'Il lui avait tracée. Se rattachant aux prunelles sinoples de la jeune femme, il tentait de résister encore quelques instants. Ne pas Le laisser reprendre une fois encore le dessus. Ne pas...

J'ai faim, maudi...Cerrid. J'ai faim! Et soif. Voudrais tu me voir ici crever gueule ouverte comme le dernier des condamnés. Tu m'as perdu. Rachète toi!

La voix s'était faite forte. Assurée. Menaçante. Celle de l'Autre. Si puissante alors que lui était si faible....si faible...
_________________

J'ai faim, maudi...Cerrid. J'ai faim! Et soif. Voudrais tu me voir ici crever gueule ouverte comme le dernier des condamnés. Tu m'as perdu. Rachète toi!

Elle n'a pas bougé la rouquine. Mais la phrase a claqué comme un coup de poing violent qui l'aurait fait reculé de plusieurs mètres si elle n'était pas là, debout, à s'accrocher à ses mains. Le silence s'installe pendant que la rousse essaie de se remettre de l'attaque, essayant de ne pas vaciller. Touchée, Pivoine. Au plus profond de ta culpabilité qui t'attend là, tapie au tournant, pour venir lui écorcher la conscience. Elle le regarde, hagarde, et même si une partie d'elle même entend l'Autre dans ces mots, l'autre grinçante, lui rappelle qu'elle ne peut être sûre, la belle en guenilles, tellement fatiguée qu'elle en trébuche... le voir crever la bouche ouverte. Non pas lui. Bien pour ça qu'elle se met en danger, la rouquine, qu'elle essaie de soulever ciel et terre avec sa simple échine qui à cet instant menace de se rompre en deux. Elle n'avait pas la force. Elle n'avait pas la carrure...

La voix de René retentit dans la cellule et vient la tirer de son état de statue de sel.

Vous n'avez aucune demande à me faire, Errante. Je suis à certains regards l'Intendant de la Citadelle, et n'ai nulle demande à recevoir de vous.

Je le sais René... c'était une supplique, une prière et si j'étais sûre de pouvoir me relever, je te l'aurai faite à genoux. Elle reste là la rouquine, toujours immobile au milieu de cette cellule dont elle sent les murs se rapprocher comme s'ils voulaient l'étouffer, l'emprisonner et la plonger dans les ténèbres.

Puis l'ordre claque.
Pas violent non. Mais impératif. Sans appel.

Bien. Sortez de cette cellule, ne lui parlez pas, ne vous approchez pas. Vous allez commencer par manger, boire, et dormir.
C'est un ORDRE, Chevalier. C'est peut être le seul que je puisse vous donner, à contrario. Une couverture, et les vivres. Mangez à satiété. Vous savez que je lui donnerais le reste.

La rousse déambule, funambule sur un fil imaginaire tracé dans la fange de la cellule, vers la porte et la sortie. Pas un regard et pas un mot, fantôme. Elle est plus maitre de rien, de personne, même de sa pauvre carcasse qui tient encore, marionnette désarticulée dont on a déjà coupé les fils des bras, pendant de part et d'autre de son corps,vouté, alors qu'un apprenti saltimbanque lui fait maladroitement lever un à un ses genoux, quand ses pieds eux à la bourre trainent sur le sol boueux. Pas un regard, pas un mot, ni au Cavalier, ni au tavernier. Elle sort, corps automate et sent derrière elle la lourde porte qui se ferme dans un grincement de verrou.
Elle reste là debout, attendant un instant, sans plus de vie, que la faible brume qui sort de ses lèvres dans le froid des bas fonds.
Elle entend le corps de René qui s'appuie de tout son poids sur la porte et qui attend.

Il a les cartes en main. Il peut tout faire ici sans qu'elle puisse faire un pas, un geste... mais il ne sait pas René ce qu'il y a dans le noir. Il n'a vu qu'un corps allongé, meurtri, loqueteux. Il n'a vu que des paroles acerbes à en baffer le propriétaire. Il ne sait pas la force qui se trouve là bas.

Chevalier, on pose son derrière et on graille...

La rousse fait volte face, pas par pas. Lentement son corps s'affaisse.... elle descend la rouquine lentement, chute silencieuse, sur le banc contre le mur. Fin du chute dans un petit cliquetis de chaines qui attachent le banc et viennent de se rebeller sous son poids.
René vient poser les sac près d'elle avant de reprendre sa place de vigie près de la porte.

Il mangera quand vous aurez mangé.

Lentement la rousse ouvre le sac et plonge sa main tremblante dans la gueule qui s'ouvre. Elle tâtonne et elle trouve. Le pain. La viande. Un fruit séché. Un couteau. Elle coupe une tranche de pain et un bout de viande qu'elle mastique avec difficulté, la lèvre et la mâchoire encore douloureuses. René ne dit rien. Elle s'exécute petits bouts par petits bouts... vient le tour du fruit séché, au goût une pomme, qui lentement, rejoint son estomac déjà comblé. Qu'il ne lui demande pas d'en avaler plus, au risque d'en avoir la nausée.
Elle reste assise, sans rien dire et lève ses yeux verts René.

Un coup d'eau de vie Chevalier, avant de dormir.

La rousse farfouille dans le grand sac jusqu'à que sa main sente le contact froid du verre d'une bouteille. Débouchée avec difficulté avant d'en boire une grande rasade qui vient arracher la bouche et lui brûler la gorge. Pas longtemps avant que ça lui brouille la vue tant la fatigue est grande.

René se détache de la porte et s'approche du banc en sortant une couverture. La rousse profite de ce temps pour se défaire de sa besace et de chercher in extremis la clef de la cellule qu'elle cache dans un repli de sa cape. Un geste de René pour qu'elle s'allonge. Elle s'exécute, laissant tomber sa tête encapuchonnée sur le bois du banc, laissant glisser la clef près dans sa main gauche, celle qui sera sous elle. Encore une clef. Encore une clef qu'elle doit garder en silence. Encore une qui la brûle, cette fois, ne se balançant plus à son cou, mais là, emprisonnée dans le creux de sa main. Le poids de la couverture se fait sentir sur son corps à demi allongé son lit de fortune. La rousse lutte un instant, entre limbes et vapeurs d'alcool... La chaleur s'installe, l'enveloppant dans cette torpeur qui la gagne. René est là près d'elle. Un instant sa main dextre sort de sa protection de laine et attrape dans un dernier sursaut la main du tavernier.
Papillonnement de paupières qui se font d'une lourdeur de plomb.
Lèvres entrouvertes qui n'arrivent pas à dire...
Sa main se fait molle dans la main de René, avant d'y rester sans vie, emportée par une lame de fond de sommeil...
_________________
Cerridween de Vergy
"Pourquoi faire simple, quand on peut faire chier le monde" (Cerrid by Bralic)

Elle dort. Elle dort, et il la regarde. Il sourirait presque, si l'on éclairait ses lèvres. Elle dormira longtemps. René sait lire la fatigue, le besoin. Il a vu que, plus que tout, elle avait un énorme besoin de sommeil. Il a répondu à l'appel, il a comblé son besoin. Maintenant, il la regarde dormir. Dans une autre vie, peut-être, il aurait pu... L'avait l'air bien fendante, et le René n'avait plus connu femme depuis... Suffit! Non, cette femme était réellement malsaine pour lui... Elle lui réveillait les pires souvenirs. Souvenirs qu'il avait tâché de mettre sous clé, et de ne jamais libérer. Est-ce sa présence? Sont-ce ses questions? Un livre ouvert fait sauter de façon déconcertante d'une page à une autre, et alors que l'on s'imaginait en train de lire la fin, on prend parfois conscience que ce sont les quelques mots du début que l'on a sous les yeux. C'était un peu ce qui était arrivé à René. La question de la rousse sur sa boîte à pharmacie avait ouvert le chapitre Castillon, où il l'avait reçue. Les circonstances l'entourant, les rencontres effectuées...

C'était voilà plusieurs années, avant qu'il ne rencontre la Licorne. C'était même à la suite de cela qu'il l'avait rencontrée, en fait, indirectement. Mais passons.

De Castillon, l'esprit avait poussé plus loin, plus profondément, bien au-delà de là où il aurait dû rester. Il s'était aventuré, une torche à la main, dans un marécage fangeux et putride, un cloaque immonde et détesté qui n'était autre que ses souvenirs d'enfance. Marécages emplis de monstres d'une horreur telle qu'il pouvait vomir à trop les approcher. Et est-ce un géant de 2 mètres, celui qui tient cette torche, qui s'aventure, de l'eau croupie jusqu'à la ceinture, des moustiques lui sautant à la face, emplissant le moindre de ses orifices, oreilles, nez, même les yeux s'ils l'avaient pu? Ou bien simplement un jeune garçon de quelques années, haut comme trois pommes?
Dans les dédales de ce marécage, René aussi avait touché un souvenir. Et un grand cri s'échappe de la bouche du jeune garçon, alors que le monstre se jette sur lui, avant que de l'engloutir...

Nuit. Sommeil. Couvertures chaudes, sur pieds gelés. Bruit de ronflements. Dortoir de moines. Bonheur du sommeil du juste. Et soudain...

Soudain...

Le contact. Un contact froid, presque visqueux. Est-ce un serpent? Est-ce une araignée, cette horreur qu'il sent remonter le long de sa jambe?
Froid. Les couvertures s'ôtent. Il ne se réveille pas encore. Il est couché sur le côté, la tête à même sa paillasse. Le froid remonte, incarné par un contact horrible, qui vient s'insinuer même au niveau de ses parties les plus intimes. Contact qui touche, qui tire.
Pas comme celui d'une femme, comme il le saurait dans quelques années, doux, tendre, câlin, presque... maternel.
Celui-ci est masculin, grossier, presque... Ivrogne. Odeur d'alcool. Odeur de souffle fétide. Ail. Fromage. Vin.

Vas-tu te retourner, René? Vas-tu prendre conscience de ce qui est au-dessus de toi? Vas-tu aller jusqu'au bout de l'horreur?

L'enfant s'éveille. Instinctivement, il se met sur le dos, serre les jambes. Et là...

Cri. Dans sa tête. Dans son être.

Retour.

René est là, à nouveau, face à une rousse endormie. Le début d'assoupissement qui commençait à le prendre s'est estompé. Il se redresse, les yeux perclus de fatigue, lui aussi. Il doit être près de 2 ou 3 heures du matin. Il n'a que peu dormi. Et ne dormira plus beaucoup, de toute façon.
Le cri, lui, était réel.

LAISSEZ MOI SORTIR! LAISSEZ MOI SORTIR! JE DOIS ALLER LES RETROUVER! LES SAUVER! ILS...ILS SONT EN DANGERS.

Par Pitié...

Par...Pitié...

...pitié...

Enervement. Bordel, qu'est ce que c'était que tout ça? Il était heureux, morbleu! Il ne se posait pas de questions! Quelle était cette sorcière qui lui retournait l'esprit, comme terre d'automne sous la charrue du laboureur? Enervement. Capediou, il va se le faire!

Gros heurt du poing sur la porte. Le son filtre, faiblement, à travers le bois, mais il a ressenti. Horreur. Peur. Désarroi. Misère. Il en est presque heureux, de cette larve dans la cellule. Inconsciemment, il a envie déjà de le tuer. Mais en fera-t-il quelque chose?
Il ne fera rien. Mais le poing, violemment sur la porte, est accompagné.

- " Oh, La PAIX ! Par le Christ ! "

Il n'a cure de la détresse du malheureux. Il s'est fermé. Face à un multiple, c'est là la seule protection. L'un des seuls enseignements qu'il a reçu de l'inquisiteur. Il avait connu, l'inquisiteur. Un grand maigre, au nez de piaf, qui lui avait collé des trouilles bleues pour tenter d'extraire quelque démon de son corps qui, selon cet abruti au nez rougi et aux croûtes purulentes, lui avait donné cette couleur noirâtre. Le seul souvenir de leurs rencontres, quasiment:

Fermer son esprit. Ne pas laisser prise.

Les démons connaissent chaque recoin du destin de chacun. Et c'est là leur pire arme. Avec les inquisiteurs merdeux... Il s'en souvenait encore, la nuit. Dans les nuits de cauchemars, il était l'un de ses personnages préférés.
Il avance, René. Il a compris qu'il devait agir. Il avance jusqu'à la rousse endormie, belle au bois dormant assez inhabituelle dans des catacombes comme celles-ci, et lui baise le front, doucement, du bout des lèvres. Il sait qu'il ne devrait pas faire ça. Quelle justification, si elle se réveille? Mais il le fait, car il sait qu'il le peut: elle dort trop profondément, avec trop de fatigue. Elle ne se souviendra de rien. Se retourne. Avance jusqu'à la porte, sac de provendes à un bras, couverture à un autre, et ouvre la porte. Bruits de gonds qui auraient besoin d'être huilés. Faible lumière, à l'intérieur. Il entre.

Le duel a commencé. Il doit frapper vite. Couronné extérieur, attendant une parade en quinte. "Vamos!".

- " Tu es seul, chevalier. Seulement toi et moi. Ils n'existent pas, ou plus. "

Comment sait-il? Déduction. "Ils sont en danger" ne correspond pas du tout au temps présent. La peur qu'il y lit est trop forte pour celle d'une citadelle qui dort paisiblement. Il a frappé à l'aveuglette. Il a parié. Comme l'on peut démarrer, face à un adversaire que l'on a dans le dos. Ce qui correspondrait bien à la situation, d'ailleurs: car il ne voit pas son adversaire. Pas encore, en tout cas. Quand on se bat dans le noir, mieux vaut pouvoir situer où est l'agresseur, et d'où viendra l'attaque...

Un pas en arrière. Fente avant, vers le ventre.

- " Alors ? Heureux ? Ca fait quel effet, de passer du Louvre aux caves de Ryes ? "

Il tutoie. Ca fait plus mal. Moins de distance entre eux deux. Moins de distance, plus d'efficacité. Le verbe est une arme. Et René se replace en garde, le sac au côté, étalant la couverture sur lui. Il ouvre le sac. Une pomme. Croque.

Frappe oblique, à la tête.

- " Tu as faim, chevalier? "d'un ton doucereux, presque acide. Agressif.
_________________
"Un tavernier sachant tavernir doit savoir tavernir sans sa serveuse, nan?"

René Dangieu, à vot' service. Mais on m'appelle "Kékidi" aussi. 'Jamais compris pourquoi, d'ailleurs...Hein? Kékidi?

La plainte est le fruit du désespoir, de la tristesse et/ou de la faiblesse. En tant que tel, René ne la supportait pas.

Il était assis là, croquant une pomme juteuse face à un être en souffrance, perdu dans les méandres d'un esprit si divisé et perdu que le Géant aurait espéré n'avoir jamais à y mettre les pieds, fusse en pensées. Il était face à un autre lui-même, à bien des égards. Les hommes de guerre ont ces regards et ces attitudes qu'il n'est pas besoin d'énoncer pour qu'elles passent des messages clairs et sans ambiguïtés qui fassent comprendre leurs intentions, leurs envies, leurs souffrances parfois. René lisait en lui comme en un livre ouvert. Chevalier comme tant d'autres, d'un Ordre tant éprouvé, composé d'hommes qui auraient voulus devenir des Dieux, propres à recréer un monde plus beau, et moins cruel. Le Chevalier était peut être l'incarnation la plus pompeuse des envies de divinité humaines, loin devant la noblesse et les religions. Le Roy était affirmé comme choisi par Dieu, comme les Nobles, possédant presque des pouvoirs magiques. Le Pape avait cette prestance presque surnaturelle des hommes de foi marchant dans l'ombre de martyrs obscurs et oubliés dont les chairs éparses étaient désormais adorées dans des réceptacles d'or, d'argent et de pierres précieuses. Seuls les chevaliers étaient confrontés avec tant de force à l'abjection de la race humaine, à ces travers perfides et ignobles dont les plus forts se gargarisaient sur les plus faibles, assumant une loi inique et immorale. Le Chevalier était l'élément central du Tout, celui qui permettait au Faible d'espérer face au Fort, et au Fort de craindre. Il était celui qui permettait aux hommes de rester des hommes, et de ne pas se complaire dans leurs travers animaux absurdes, loup ou mouton. Porteur des plus belles choses dont les hommes étaient amplis, il foulait le sol en un sacerdoce permanent, répandant autour de lui l'Altruisme, la Loyauté, le Courage, l'Honneur et la Justice. Mais toute place avait son ombre, et tous les paladins porteurs de la lumière divine ne pouvaient évidemment pas se tirer si facilement des dons qui leur étaient faits.
La Licorne avait pris ces travers à la Chevalerie de plein fouets, en de nombreux exemples dont René n'avait pas entendu parler, mais qu'il pouvait deviner.
La Solitude, couplée à la Désillusion, au Désoeuvrement et à l'Oubli de soi avait constitués des chevaliers noirs, des hommes qui, tentant de faire le bien, avaient été trop faibles pour assumer tant de noirceurs face à eux. Cette noirceur ineffable avait prise racine en eux, les détruisant lentement en un chancre lent et mesquin, mais sûr de son action.

Enguerrand de Lazare n'avait pas été différent des autres. Les histoires étaient différentes au niveau de la forme, mais jamais du fond. Ils auraient pus faire le choix de n'être que de paisibles fermiers, centrés sur leur champ et leur famille. Et ils avaient fait le choix du combat perpétuel et éternel. A la fois contre le Mal qui était autour d'eux, et surtout en eux. Il cherchait, comme tous, le moyen de parvenir à la Pierre Philosophale, cette transformation immaculée du Plomb lourd en Or pur. Ils ciselaient leurs haines, habillaient leurs colères, déguisaient leurs peurs, pour qu'on leur laisse seulement un peu de Paradis, un peu de la sensation d'être utiles et de servir au monde, de façon juste et bonne. Il avait été brisé. Voilà peut être longtemps, ou peut être récemment. Ca, René, sans même être devin, pouvait deviner. Il percevait la solitude latente, la peine refoulée, l'envie de meurtre, les colères profondes et jamais lâchées, les haines contre soi ou ceux qui incarnaient le mal, il percevait ce prime latent et stagnant, soulevé par chaque état d'âme.
René avait passé par les mêmes tourments. Il avait même cherché, après l'utilisation sexuelle, après le manque d'amour, après le désoeuvrement et la solitude, à en finir.
Il était là parce qu'il avait survécu. Parce qu'on l'avait aidé à survivre. Sa vie avait été sauvée par un chevalier. Il avait une dette. Sa seule façon de régler cette dette avait été de se rendre à Ryes, et de mettre sa vie et ses compétences au seul service de ceux à qui l'on ne pensait jamais.

Qui pense jamais à faire à manger à ceux qui luttent? Aux médecins, aux maréchaux, aux miliciens, qui protègent les villes, aux moines qui prient pour le rachat des péchés, et à tous les autres? Qui pensait jamais à ceux qui pensent aux autres? Qui avait jamais pensé à toi, Enguerrand?
René avait décidé que telle serait sa voie. Les écuyers, hommes d'armes et chevaliers pouvaient passer, le temps pouvait s'écouler, le monde s'affaisser, les batailles se suivre et ne pas se ressembler, la table serait toujours servie, le repas serait toujours chaud, et il mettrait toujours tout en oeuvre pour que cette solitude soit compensée par des attentions. On avait sauvé sa vie, il en sauverait d'autres, à sa façon.
Il avait jeté les armes, pour espérer ne plus jamais les brandir. Il avait choisi de se détacher de la violence et de se tourner vers le Bien. Aussi, face à cette loque décharnée et presque implorante, le coeur de René n'était il pas insensible à l'image qu'il avait face à lui.
Voilà ce qu'un homme détruit pouvait devenir. Voilà ce que lui aurait pu devenir. Il se sentait donc presque un devoir face à ce chevalier, perdu et sans aide autre que celle d'une femme rousse épuisée.

Il devait l'aider. Il devait faire surgir ses démons, et l'aider à les combattre. Il devait l'aider. L'union fait la force, un pour tous et tous pour un.

Il était en train de vaciller, lui aussi. Sa colère s'éteignait, comme un feu sur lequel l'on jette des seaux d'eau. La jalousie face à l'attirance de la rousse pour lui, le dégoût face à ce qu'il était, ne pouvaient tenir face à la pitié qui montait en lui, à cette pitié purement humaine pour qui est dans le besoin, qui croissait et menaçait de l'étouffer. Ses yeux, un infime instant changèrent. Les prunelles s'humectèrent furtivement, face à l'image de décrépitude humaine qu'il avait face à lui. Il devait se reprendre, mais n'y parvenait pas. Il était peut être trop humain. Il avait peut être trop perdu de sa hargne. Il espérait qu'on lui donnerait une raison de repartir, de continuer. Car même un géant noir peut, parfois, sembler incapable de s'acquitter d'une tâche. On achève bien les chevaux. Pas un chevalier à terre.

Une chose lui permit de se raccrocher à sa tâche. Un souvenir. Il avait vu les joues de Cerridween. Il avait vu sa douleur. Il avait ressenti sa peine, sa désillusion. Il avait pris pleine tête ses doutes, avalé ses problèmes, pour les mêler aux siens propres.
Il se souvenait de ce que pouvait donner l'impression d'être rabaissé. Il se souvenait de ce que c'était que de se faire passer à tabac. Il se souvenait de la douleur mentale plus que physique de celui qui se persuade qu'il n'est rien. Qu'il ne mérite pas que qui que ce soit vienne lui porter secours. Qu'il est là purement pour mourir. Nouveau Christ sur sa croix, saignant sur sa croix et l'ayant durement mérité.
Le mélange de la douleur de Cerridween et de la sienne le sauva, en le rattachant à de la rancoeur.
Pas elle. Il ne pouvait permettre que qui que ce soit souffre autant que lui. Il était le seul à devoir souffrir. Personne d'autre. SA peine. SA douleur. A lui seul. Il devait l'englober, la circonvenir.

Bien, René, continue...

Il avait vu avec quelle violence l'Autre était là, chez Enguerrand. Il lui vouait désormais une haine sans pitié. Autant pour ce qu'il avait fait à Cerridween que pour la bête sauvage qu'il incarnait.
Et dans une cellule crasseuse, sur de la paille qui n'avait pas été changée depuis belle lurette, René vacilla.
Un sol se fendilla. Une main griffue émergeait d'une fissure. Un Autre en sortait. Celui de René. Celui qui symbolisait toute sa monstruosité. Celle que l'on lui avait toujours montrée. Celui qu'il avait enterré, avec tant de soin. L'Autre émergeait, et chaque brin de terre soulevé était un souvenir atroce, une brimade injustifiée, un coup de grisou verbal qu'on lui adressait. René laissa progressivement la place à l'Autre, à toute sa hargne, à toute sa haine, à toute sa déchéance.
Il se retira lentement, tel un marionnettiste, laissant peu à peu du mou à cette créature émergée de ses profondeurs, à celui qu'il haïssait le plus, mais qui pouvait peut être tous les sauver. Il maintenait les chaînes de cette créature, maintenait les liens qui l'enchainait à sa volonté, à lui.
Il se carapaçonnait simplement de douleur, pour ne pas flancher.

Les poings se serrèrent. Les jointures craquèrent. La pomme éclata dans la poigne énorme.

La ligne rouge approchait. René se tenait encore loin du bord. Il se laissait rapprocher, simplement, petit à petit, pas à pas...

- " Ta gueule. "

Les deux mots claquèrent. Comme une gifle. Comme un coup de lame. Frappe haute, de haut en bas.

- " Je fais ce que je veux, connard. Tu deviens pire qu'une femme au moment de saigner, tu tabasses des gens, tu fais ta grande folle, et après, tu viens me casser les couilles alors que je viens simplement me moquer de la soubrette que tu es devenue?

Moi, ça me fait marrer, de te voir là. Se casser les burnes pendant si longtemps, espérer atteindre des sommets dans cet Ordre, se vouer aux Autres, et être incapable de s'aider soi-même. Petite bite.
Ca fait quoi, de tabasser une femme? T'es heureux? Puissant? Plus facile, hein, de dire que c'est l'Autre, pas vrai? On s'embarasse moins les couilles, ma grande. Ca permet d'avoir les miches peinardes, d'attirer l'attention sur ta gueule, de montrer que tu vas pas bien. Snif, ouin-ouin.

On croirait voir une saloperie de geignard, qui vient de se chopper une fessée. Tu me fais marrer, couillon. Tu vas clamser comme une merde dans un trou à rats, et pour quoi? Pour ne pas avoir réussi à reprendre les commandes de ta vie. Ca ne te fait pas marrer, trou du cul? "

Il lui jette les restes de la pomme. Direction la tête. Oui, il commence à le haïr. A le déprimer, ce glandu. La pomme vole, direction Headshot.

Killing spree. Si avec une telle fente au coeur, cet abruti ne relâche pas les vannes...

La ligne rouge est là. Belle. Accueillante. Rapproches-toi, René, rapproches-toi. Parfois, la violence peut être si douce...
_________________
"Un tavernier sachant tavernir doit savoir tavernir sans sa serveuse, nan?"

René Dangieu, à vot' service. Mais on m'appelle "Kékidi" aussi. 'Jamais compris pourquoi, d'ailleurs...Hein? Kékidi?

Le crachat s'est écrasé sur sa joue, la barrant latéralement. Un déferlement, un maelström émotionnel se déclenche, et René comprend qu'il a gagné. Il aura dû taper fort, mais il aura au moins réussi. Désormais, le duel peut commencer. Il n'y aura plus de limites. Alors il sait comment il doit affronter la rage, la haine et la morgue. Il a sa petite stratégie en tête.

Il éclate de rire. Il éclate d'un rire grave, assez rauque, et éclate presque nerveusement de rire. Un profond haha pour ta tronche, petit con. Il se tient les côtes, René. Il se plie en quatre de rire par terre. C'est probablement l'espèce de fureur qu'il a face à lui qui le fait hurler de rire. Cette espèce de destruction, cette envie de tuer, elle le fait rire. Il est face à son propre épouvantard. Il est face à ses peurs les plus profondes, à la partie de lui qu'il déteste le plus. Il rit. Il se moque. Dans les catacombes de Ryes, une nuit de début d'hiver, un tavernier se moqua d'un chevalier. Remporterait-il la victoire? Cela, lecteur, seule la suite en déciderait.

Les larmes lui montent aux yeux, tellement il rit. Il se bidonne, comme un gamin qui vient de raconter une bonne blague. Il serait plus jeune, il agiterait ses jambes en l'air, les faisant rebondir sur la paille humide du cachot sale et dégueulasse. Mais même les bonnes choses ont une fin. Il se remet en tailleur, et fait finir son fou rire, bien qu'avec quelques difficultés. Il le regarde, l'espèce d'épouvantail face à lui, presque mignon. Il se disait presque qu'un jour, dans ce que l'on appellerait les eighties, on créerait un programme pour les enfants fait de bonhommes qui s'allumeraient comme des torches avant un combat, comme l'espèce de peinture qu'il avait face à lui(1).
Il le regarde.

- " Mes excuses, p'tit gars, mais t'es franchement trop comique. On aurait presque cru que t'allais couler ton bronze, nan mais sérieusement, hein. J'vois que j'ai changé d'opposant, on dirait, pas vrai?

Salut, bonhomme. Maintenant que tu es sorti, que t'as relégué cette larve au fond de son trou, on va peut être enfin pouvoir commencer à discuter sérieux, entre couillus. Pas mal comme idée, non? "

Il lui jette le sac. Encore un gros morceau de fromage, de la viande, du pain, et quelques fruits. Il a uniquement gardé la bouteille. Ca, c'est une arme. Ca peut faire très mal, si c'est lancé, ou brisé. Il a conservé le couteau, aussi. Pas envie de se faire poignarder par un brise-burne.

- " Tu m'excuses si je te libère pas encore, j'préfère parler avant. C'est quoi ton blaze, quidam? J'présume que t'as bien un nom, pas vrai? "

Et la discussion s'engagea. Pour René, il aurait presque semblé que son attitude n'était plus du tout la même. Et c'était le cas: il jouait le jeu. Le Néphillim avait pris le contrôle du bateau, et comme face à n'importe quelle personne inconnue, René avait au moins un minimum de respect. Connaître son adversaire pour mieux le détruire. C'était une règle, c'était une forme de savoir-vivre. De savoir combattre, même. Et c'était pas pour les chiens.

________________________________________________________________________

(1): Spéciale dédicace à un certain tutu rose, pour son amour des séries télés débiles. 3-5 represent.
_________________
"Un tavernier sachant tavernir doit savoir tavernir sans sa serveuse, nan?"

René Dangieu, à vot' service. Mais on m'appelle "Kékidi" aussi. 'Jamais compris pourquoi, d'ailleurs...Hein? Kékidi?

Le doux univers des songes....
Vous y croyez encore ?
La rouquine, elle, n'y a même pas songé, quand sa tête s'est posée sur le bois du banc qui accueillait son corps meurtri et harassé pendant que le sommeil l'emportait d'un trait, aidé par l'alcool, qui traitreusement s'était insinué dans ses veines pour s'allier à la fatigue. Elle n'a même pas senti Morphée la prendre dans ses bras. Elle est tombé dans les limbes comme on tombe, fauché par une balle en pleine tête.
D'un coup.
Elle n'a pas senti que sa main restée dans celle du grand tavernier. Ni le mouvement de celui-ci pour la remettre lentement sous la couverture. Déjà bien trop loin. Ayant baissé les armes dans le monde des vivants.
Juste un peu.
Juste le temps d'une accalmie.
Un repos.
Enfin....

Il n'y eut rien un temps. Rien. Rien que l'abandon. Rien d'autre que l'oubli et le noir absolu. La plénitude d'un ailleurs sans question. Où l'on ne souffre pas. Où l'on ne sent rien. Plus rien. Où le corps ne crie plus, perturbé par les seuls réflexes d'un cœur qui bat et de poumons qui se soulèvent, d'une cadence régulière et apaisée. Si doux présent pour les humains déchirés de passions, de souffrances. Une amnistie. Une trêve. Une parcelle d'éternité offerte pour quelques instants.
Trop courts
Bien trop courts.
Car même au plus profond des éclipses, le soleil des souvenirs ne cesse pas de briller.

Ses pieds ont rencontré le sol. Elle frisonne. Froid. Il fait si froid.
Elle se relève dans le clair obscur qui l'entoure.
La neige est là. Scintillant sous la faible lueur des torches. Lentement elle laisse des empreintes dans le manteau neigeux qui s'étale devant elle dans une immensité parsemée d'arbres pétrifiés par le gel. La pleine lune de ce ciel d'hiver fait scintiller les langues de glace, immobiles, qui viennent pendre des branches. Des flacons épars tombent dans une ronde monotone. Lentement elle étend la main pour en accueillir un dans sa paume. Elle le regarde un instant fascinée, la plume des frimas qui vient de se poser. Et sous ses yeux, elle se transforme, un instant en fleur de givre avant de s'évanouir entre ses doigts. Tout est si tranquille dans ce paysage endormi. Si calme. Elle déambule la rousse, pieds nus, dans l'immensité. Longtemps. Peut-être. Dans ce monde là, le temps n'existe pas.
Lorsque son regard revient vers le sol, tressaillement et angoisse. Sur la neige immaculée, détonne, écarlate, une trace de sang. Sa main se porte à son côté, réflexe conditionné de défense et se referme sur le vide. Elle est dans une robe blanche la rouquine d'une simplicité sans faille. Pas de ceinture. Juste un tissu d'un blanc pur. Miséricorde n'est pas à côté. Pas de dague, pas de couteau. Nue. Sans arme.
Angoisse. Prenante. Étau qui lacère sa poitrine. Surtout quand apparaissent d'autres tâches, piquetant la neige d'un chemin macabre.
Pourquoi cette force qui la pousse dans le dos et qui fait avancer ses pieds l'un après l'autre dans chaque marque rouge ? Alors qu'une voix intérieure lui hurle, à lui cisailler le cœur, déjà douloureux tellement ses battements sont puissants?
Elle avance le corps tendu, déchiré, ses yeux rivés, attachés, hypnotisés par les fleurs de sang qui éclosent et qui s'impriment sous ses pieds qui, peu à peu, se couvrent d'elles, à en devenir visqueux d'hémoglobine coagulée.
Lorsqu'elle relève la tête... elle rencontre des yeux froids et aciers. Au milieu d'un visage avachi sur une épaule, rongée par la décomposition. Des lambeaux de chairs noircies pendant des joues et de son front. Pourtant ce visage même déformé et ce regard sans vie sont connus. Ce corps adossé à des branches, criblé de flèches, les vêtements en haillons marqués de vestiges de sang opaque, dont on voit de ci de là, des os saillants. Elle recule avec lenteur, le corps pétrifié d'horreur et les lèvres ouvertes dans un cri qui ne passe pas sa gorge. C'est lui.... Varenne... Lui qui la regarde, le corps crucifié par les carreaux plantés dans l'écorce d'un arbre centenaire. Lentement sa tête bouge, les yeux bleus la regardent pendant que sa tête se relève. Son bras bouge dans un craquement d'os brisés et sa main se tend vers elle. Implorante.

Aide moi...

Horreur qui circule, glaciale, dans les veines de la rousse. Elle essaie de fuir cet avatar et recule de plus en plus vite, sans pouvoir lâcher des yeux le cadavre qui l'appelle avant de trébucher et de s'étaler sur la glace.
Nouveau cri silencieux pendant qu'elle découvre un autre corps au sol.
Allongé. Cheveux blonds parsemés de grisaille. Un manteau licorne qui épouse le grand corps avachi. Une flèche encore, transperçant un genou déformé. Une autre transperçant la main, déchiquetée par l'impact. Dans le dos se dresse le manche d'une hache.
La rousse plante ses ongles dans le sol gelé et tente de se relever. La glace lentement vient recouvrir ses doigts, puis ses poignets, avant de se propager sur ses avants bras.
Deux grands yeux devant elle la dévisagent de tout leur azur effacé.
Les lèvres du Commandeur, défaites, se fendent d'un sourire.

Les yeux terrifiés de la rouquine cherchent à se détacher des deux images d'horreur qui s'offrent à sa vue. Ses jambes essaient par des poussées désordonnées de libérer ses bras prisonniers pendant qu'elle se cambre, dans un hurlement désespéré.
Alors apparaît une autre silhouette, sortie de derrière l'arbre séculaire sur lequel est crucifié Morfalas.
Enguerrand. Les yeux ambres terrifiés et appelant à l'aide dans un prière silencieuse. Il approche à pas lent avant de tomber à genou. Derrière lui une ombre. Encapuchonnée de noir. Lentement elle fait remonter une épée dans son dos avant de la mettre sous sa gorge.
La glace oppresse de plus en plus le corps de la rouquine, piégeant maintenant ses jambes, remontant jusqu'à ses épaules.
Un rire sardonique s'élève de la capuche.

Je te maudis, misérable.

Cette voix... cette voix.... non... même déformée... elle reconnait...
Lentement la capuche de l'ombre s'abaisse. Lentement elle dévoile... une chevelure de feu et des yeux sinoples brillants d'une flamme de haine et de fureur.
C'est elle. Elle. Son double. Son reflet.
La glace a maintenant atteint le menton après avoir recouvert son corps tout entier.

Tu as voulu me voir. Je suis ici. devant toi.

Et d'un coup l'épée tranche la carotide d'Enguerrand qui s'effondre, pendant que un lourd flot de sang fumant s'écoule sur le sol.
La glace qui a emplit sa bouche se brise dans un bris de cristal pendant qu'elle hurle à la mort avant de sombrer, engloutie sous le givre.

Respiration rauque. Sortie d'une longue apnée.
Les tempes en sueur et le cœur battant la chamade.
Ce n'est qu'un cauchemar, qu'un cauchemar.... répète une voix dans sa tête, pour mieux se rassurer.
La couverture est au sol. A-t-elle crié ?
Ses yeux cherchent René dans le couloir des cellules. Personne. Ce n'est que quand sa respiration sifflante se calme qu'elle entend quelques éclats de voix.
Il est à l'intérieur. Encore tremblante elle tente de se mettre debout. Au bout de quelques minutes, elle arrive à chasser les quelques brumes de sommeil qui s'attachent encore. Ses pas la mène aussi vite que possible vers la porte.
Instant de flottement.
Elle colle son oreille à l'huis et écoute.

Tu veux mon nom, chiabrena! Mon nom! Alors écoute! Je fus Enguerrand de lazare, fils de François de Saint Just, dict Lazare. Je fus Nadji, et la signification de ce nom, tu ne la sauras pas, maraud. Je n'ai plus de nom désormais, même si ce misérable chevalier avec qui j'ai partagé ce corps m'appelait l'Autre.

Elle se recule avec rapidité comme frappée d'un éclair.
Je fus Enguerrand de Lazare. Je fus Nadji. Ce misérable chevalier. Comme un glas tombé. Un autre corps. Un autre mort. Ses doigts se serrent pendant que des images éphémères de son rêve, répondaient en écho aux paroles parvenues du fond de la cellule. Prémonition... est ce possible... est-ce possible... qu'il est perdu ?

Mais si tu veux connaitre mon vrai nom, viens donc le chercher par toi même, minable défection de porc que tu es, tout juste bonne à récurer les écuelles pour ces chevaliers qui ne t'accordent pas plus d'estime que les restes qu'il te laissent et la pisse qu'ils répandent sur tes murs quand le froid ou la boisson les empêchent de sortir dehors. Viens m'écouter, fils de cocu, puisque tu tiens tant à savoir.

Ordure.

Pourquoi la fureur maintenant ? Comme ce jour de janvier, où une rage primaire s'était emparée de ses veines. Ce jour où elle avait égorgé dans un cri violent deux hommes à la jugulaire. Ce jour où sa douleur s'était peinte de sang et de boue sur son visage, masque qui l'avait accompagné jusqu'à Beaumont. Non. Non. Elle ne voulait plus. Plus de sang. Plus de morts. Plus les siens. Encore. Encore un échec. Encore un disparu.
Alors maintenant....
Que s'exprime juste la fureur. Juste la vengeance. Il l'a perdu, elle le perdra. Il endurera la noirceur. La souffrance. Comme il ne l'a jamais éprouvée. Chaque parcelle de sa peau hurlera. Comme elle a hurlé dans ce rêve. A chaque seconde. Qui deviendra éternelle de souffrance.

Alors elle pousse la porte. Elle n'a pas regardé. En tout cas pas le tavernier. Les émeraudes brillent dans la pénombre. Dangereusement. Et elle avance vers celui... qui l'a tué.
_________________
Cerridween de Vergy
"Pourquoi faire simple, quand on peut faire chier le monde" (Cerrid by Bralic)

* Monde étrange. Impression de noir quasi-complet. Mais pas complètement complet. Une touche de rouge. Une touche d'orange. Des couleurs, qui se meuvent sur les murs, le long des pierres. Silhouettes, devant lui. Il ne se rappelle de rien. Il ne se souvient plus. Mais le souvenir est toujours présent. Ne s'est jamais effacé. Le souvenir de ce soir-là... Il ne voit pas. Pas encore. Il est trop jeune. Son oeil n'est pas habitué à ce monde. Il cherche autour de lui. Tend ses petits poings serrés, à la recherche de l'Autre. Les sentiments le prennent à la gorge. A ce stade, il n'a pas d'individualité. Il n'est qu'une extension des colères, des frustrations, des envies de ses parents. Il les ressent. Les capte. Il s'en imprègne, comme une éponge s'imprègne de l'eau. Comme la madeleine de Proust, dans son thé...

Colère. Haine. Violence. Le petit d'homme crie. Personne ne répond. Personne ne vient. Il est seul. Il a froid, et faim. Et surtout, encore plus horrible... Ces voix. Il voudrait qu'elles s'arrêtent. Il voudrait qu'elles cessent, qu'elles s'en retournent, qu'elles arrêtent... Non, René, pas ça, pas maintenant, pas comme CAAAAAAA...

" PETITE PUTE! SALOPE! QU'EST CE QUE TU AS FAIS? HEEEEIIIIINNNN? IL EST DE QUI? DE QUIIIIII? QUE JE LE TUE! SALOPE! "

Bruit de choc sourd. Une ombre, qui roule à terre. Une autre, qui se jette sur elle. Voix de femme. Pleurs. Cris. Il doit s'échapper. Il a peur. Il a compris. On parle de lui. Il ressent, au plus profond de ses tripes, la haine. L'envie de meurtre. Cette boule de chaleur, qui se crée, renversée par un cône de froideur qui vous prend les tripes. Il se déhanche. Il se meut. Il voudrait fuir. Par pitié, qu'on la laisse! Tout, mais pas elle! Laisse la!

" Aaaaaaahhhhhhh... De... De toi... Je te jure... Arnoulf... AAAAAAAAAAHHHHHHHH! "

Bruit de coup. Tête qui vole contre un mur. Bruit creux. Eclaboussures.

" TA GUEULE! Tu me prends pour un con? SALOPE! Un gamin, plus noir que le cul d'un Maure, et sous mon toit! POUFFIASSE! Mais je vais te creveeeerrrr, saloperie, te crevveeeeeerrrr... "

Nouveau cri. Il ne voit, toujours, que ce perpétuel orange, qui se meut. Bruit de frappes sèches. Cris. Il hurle à pleins poumons. René aussi. Un maelstrom de violence est là, une tornade, un ouragan, un cyclone démentiel d'imbécilité s'est niché dans la tête d'Arnoulf Dangieu, ainsi nommé à cause de sa chevelure blonde, qu'on le croyait venir des anges. René ne se souviendra pas du barbu violent avec qui il passa son premier mois. Il n'en eut qu'un souvenir. Un seul... La voix féminine hurle. Elle pleure. La voix est plus faible.

" J't'en pries, Arn'... J't'en pries... Pitiéhiyéhiyé... Tu sais que j'ferions jamais ça... J'suis bonne fille... Arn'... Pitié...ARN, PITIE, NON! Non! NOOOOONNNNNN! "

On le prend. Des mains velues le prennent. Contact de poils. Odeur horrible, qu'il reconnaîtra plus tard comme celle de l'alcool. Celle dans laquelle il se réfugiera, le petit Dangieu, quand il voudra devenir fou... Il est en l'air, nu. Il a froid. Il pleure. Il hurle, aussi.

" Trainée! Le bourg passe sur toi, que tu m'tiendrais toujours même jactance! CATIN! ME FAIRE CA A MOI! "Bruit de coup, sourd, à nouveau. Bruit humide. Vomi? Sang?

" Petite morue! POUFFIASSE! Je me crève le cul pour que tu manges, et tu... TU... SALOPE! SALOOOOOOPPEEE! "

Le bruit des pleurs changent. Ceux de l'homme se mêlent à ceux de la femme. Les coups repleuvent. La voix se fait plus faible, alors que René vole dans les airs, suspendu au poing de son père. Il ne voit rien. Rien qu'un poing, relié à une masse qu'il ne reconnaît pas. Il voit une forme, à ses pieds. Maman! MAMAAAAANNNNN!

" J'vais l'crever, tu sais? J'vais l'crever, cet enfant d'putain! T'en veux comment? Ben tu sais quoi, connasse? On savait pas quoi manger? Ben v'la chose faite! Tu l'veux comment, ton dindonneau? "

La voix a changée. Elle est devenue pernicieuse, tentatrice, presque... Folle. Arnoulf est fou. La raison lui a déserté l'esprit. Au bruit des pleurs se mêle celui des rires sardoniques du dément. Il avait rencontré la mère de René étant petit, vivant dans le même village qu'elle. Ils s'étaient aimés dès l'enfance, et le mariage avait eu tôt fait de s'arranger. Belle fête villageoise. Belle masure, pour eux. Arnoulf était homme libre, et non serf. Métayer d'un noble normand. L'amour était là. Concrétisé dans un petit d'homme. Ils étaient également heureux. Jusqu'au jour où...

L'infamie avait été là. Elle avait débarquée un soir d'octobre, près du jour où les morts reviennent à la vie. Elle n'avait rien compris. Arnoulf non plus. Il avait commencé à boire. Il ne comprenait pas. Jusqu'à ce soir... Où il se trompait.

René, soudain, a chaud. Très chaud. L'orange se rapproche. Il en rapproche ses mains. Il les éloigne aussitôt. Trop de chaleur, pour lui. Il tente de se débattre de la poigne impitoyable, démente, de son propre père. Peu à peu, l'orange se rapproche. Des flammèches lui lèchent le visage. La chaleur est insupportable. Il hurle à la mort. La femme aussi.

" Alors, CONNASSE? TU LE VEUX COMMENT, TON DINER? SAIGNANT? A POINT? HAHAHAAAAAAAAA... "

Bruit de tissu. René se rapproche encore. Il a la sensation que sa peau pourrait réellement prendre feu. Même ses chairs, semble-t-il, commencent à le brûler.

" Pitié... Pitié pour lui, Arn'... Si tu m'crois pas... Si... Si j'ai fais quoi qu'ce soit d'mal, j't'en pries... Epargne-le... Laisse le quiet... Et vif... 'T'en pries... Pitié... J'serais bonne, comme toujours... J't'aime, Arn'... Pitié... Pas ça... Pas lui... Je... Je f'rais c'que tu voudras... Pitiééééé... "

Instant de silence. Brusque retour au froid, et à la nuit.

" Tu veux l'défendre? Hein? Tu veux l'défendre, ton engrosseur? Et si j'te tuais toi, petite pute? Qui ose me MENTIR! MENTEUSE! "

Il est lâché par terre. Violemment. Contact du sol froid. Il ne voit rien. Rien qu'un rai de lune, sous une masse noire au loin. Bruit de bois, qu'on soulève. Petit cris de souris, ressemblant à des pitié... Bruit métallique, tranchant. Hurlement vif et strident. Autre bruit métallique, tranchant. Plus de hurlement. Bruit du liquide, qui coule violemment. Pleurs. Corps qui s'écroule. Deuxième corps qui s'écroule. Sanglots. Murmures à peine audibles, d'un père qui le maudit toute une partie de la nuit, jusqu'à l'arrivée des hommes.

René avait eu son corps roussi par les flammes. Exposé au froid mordant de l'automne, et à l'humidité ambiante, il aurait pu mourir. Sa chance avait tenue dans le fait que la masure de sa famille faisait partie d'un hameau. Les autres maisons avaient tout entendu. Arnoulf, pris dans sa fureur, n'avait pas fait attention. Le prévôt était venu le chercher, de bon matin, avec ses gens d'armes. René n'avait jamais revu son père. Il apprendrait, bien plus tard, qu'il avait été pendu. A deux mois, ce petit être d'homme, dont la pire tare avait été d'être frappé par une rareté génétique, se retrouvait orphelin. Il n'avait dû sa survie qu'aux familles voisines, qui l'avaient prises en pitié une semaine, avant de le remettre au curé du coin. Celui-ci l'avait expédié en monastère, pour continuer à cuver son vin de messe. C'est là qu'avait démarrée toute l'histoire... *

Il avait peur instinctivement pour les femmes. Il ne comprendrait jamais pourquoi. Elle était là, cette peur. Il l'avait collée au ventre. Et là, de voir Cerridween fulminante, opposée à l'Autre vitupérant, renvoie René dans ses propres cordes. Dans une chiourme, l'air se glace tout autour de lui. Tiendras-tu debout, René? Plieras-tu? Continueras-tu à faire comme si tout allait bien?

Il déglutit difficilement, dans cette prison. La peur se retrouve soudainement balayée par la colère. Colère vive. Haine. Il voit tous les mauvais hommes, en face de lui. Tous ceux qu'il a connu. S'empêchera-t-il de le tuer? De le déchirer? Nul ne le sait. Mais René commence à avoir envie de tuer.

- " Sors. Dépêches-toi. "

La phrase, simple, claque. Elle est sans ambiguïté. René ne se rend pas compte qu'il tutoie une Errante, qui pourrait lui trancher la langue impunément pour ça. Il n'est rien, ici. Et l'Autre l'a bien saisi. Il ne la regarde pas. Il a juste délié chaque mot. Son regard est rivé sur l'Autre. Cet Autre, qui l'invite au combat. A la lutte à mort. A l'hallali...
_________________
"Un tavernier sachant tavernir doit savoir tavernir sans sa serveuse, nan?"

René Dangieu, à vot' service. Mais on m'appelle "Kékidi" aussi. 'Jamais compris pourquoi, d'ailleurs...Hein? Kékidi?

La porte s’était ouverte. Sans prévenir. Sans même qu’il n’y ai pensé.
Le duel avait été engagé entre lui et son adversaire et déjà le monde extérieur avait cessé d’exister. Parcelle isolée de l’univers infini. Arène opposant deux hommes pour l’instant encore au stade de l’invective et de la provocation. Car telles étaient les règles de tout affrontement, depuis l’aube des jours et jusqu’à la fin des temps. Les adversaires se devaient de se jauger, se provoquer, tester en l’autre les faiblesses et places fortes, zones fragiles et tours remparées, avant que l’assaut final ne soit enfin lancé, libérant dans un éclat de furie l’ancestrale part bestiale qui bouillonnait en chacun, résidus des instants de lutte pour la survie de son espèce. Bêtes fauves s’observant de prime, chacune tournant autour de l’autre, lançant par instants griffes et crocs avant de se replier en son territoire propre.
La curée allait sous peu avoir lieu. Il ne pouvait en être autrement, et tous deux, en les replis de leurs esprits, l’attendaient, impatients et se peut craintifs de la violence qui, peu à peu, montait en cet espace clos et réduit.

Et voici maintenant qu’un nouvel élément venait déséquilibrer le duo en formation. Equilibre rompu, mais colère sourde affluant dans la geôle humide.
La rouquine se tenait dans l’encadrement de la porte, irradiant d’une force que l’Autre déjà savourait, promesses de ces destructifs plaisirs à venir.
Entre, petite. Entre donc en ce ballet funeste. Viens te joindre aux danseurs déjà emportés par la valse de mort qui avait empli les lieux. Prends garde au rythme et aux pas toutefois, car nulle erreur ne pouvait ici être tolérée. Un contretemps ta vie s’arrêterait là, tranchée net d’un coup de patte. Une hésitation et tu te retrouverais à terre, piétinée sans merci par le vainqueur.

Entre.
Approche.

Le tavernier a compris, lui. Il a saisi le danger de la situation. Il a vu les conséquences possibles de cette inattendue intrusion. Les risques que l’errante venait d’accepter de prendre. Le cercle était rompu. Un instant, il put déceler en lui sentiment de peur et d’effroi, bien vite dissimulé derrière nouvel élan de colère tout juste contenue.

- " Sors. Dépêches-toi. "

Simple et cependant vaine tentative. Peut être aurait elle pu fonctionner, si la colère de la rousse ne l’avait pas déjà emportée vers d’autres horizons. Aveuglée elle l’était par le spectacle à elle offert. Il pouvait le voir. Le sentir. A peu qu’il ne puisse palper la rage qui, incontrôlable flux, irradiait du corps de l’errant.
Immobile, silencieux désormais, il assistait à cette scène qui le ravissait au plus haut point.

Approche, t’ais-je dis. Approche. Viens.

Ses yeux mi clos ne rataient miette de chacun des gestes de la rousse.
Elle était passée devant Kekidi, sans même lui décocher un regard. Sans même prendre garde à son ordre.
Quelques pas encore et la voilà devant lui. Droite. Fière. Arrogante. Regards croisés. Liés. Union indissociable qui désormais les reliait. Tels pantins aux fils entremêlés, ils ne formaient plus qu’un.
Nouvel adversaire. Nouveaux plaisirs à venir, il se l’était promis.
Attendre.
Affrontement silencieux de prime, avant que la rousse ne déverse fiel et courroux.
Les mots, tels coups assénés, pleuvaient maintenant sur lui. L’assaut venait d’être lancé et, comme un impétueux général devant imposante place forte, elle avait choisi d’envoyer toutes ses forces et troupes en une seule vague.
Le choc fut violent. Brutal. Les défenses de l'autre menaçaient de céder. Les plus faibles, déjà, s'étiolaient telle fumée portée par le vent. Non pas que la violence des mots soit à ce point destructrice. Mais la part du Licorneux qui encore résistait en cet esprit ravagé souffrait de voir la jeune femme proférer ces paroles là.
Voilà le point faible de la muraille. La faille qui ferait qu'elle pourrait enlever la place.

Cerridween.

Comme cédant physiquement sous l’assaut, l’homme avait reculé, son corps un instant se repliant sur lui-même. Le torrent sur lui se déversait, irrémédiablement. Il sentait la violence à son paroxysme monter. Il voyait les yeux de la rousse d’une lueur de mort s’enflammer. Le cavalier l’avait perdue. Au temps pour lui. Pour l’instant, il devait tenir. Rassembler ses forces. La fuite prévue donnera la puissance nécessaire à un nouvel assaut.
Elle était là, devant lui, mortelle walkyrie enivrée de rage et de sang. Une arme en ses mains et il serait probablement déjà mort.
Lui, attendait.
Encore quelques instants...
Ses défenses étaient sur le point de céder, lorsque la jeune femme enfin se tut.

Regard toujours plongé dans le sinople de ses yeux, il resta silencieux encore quelques secondes. Voilà le moment venu. Elle avait avancé, à lui de contre attaquer.
Un raclement, rauque et lugubre, se fit alors entendre. Imperceptible de prime, puis prenant de plus en plus de force, avant que de se transformer en rire sauvage et cruel. Le son résonnait en les murs de pierre de la cellule, ricochant de part en part, emplissant chaque intervalle libre.
Il riait. De rage. De désespoir. De peur, également.
Il riait car il voulait reprendre force.
Peu à peu, le silence se fit. Reprenant souffle, il afficha nouveau rictus sur son visage, toisant la jeune femme de bas en haut.
Il savait comment la briser.

Que dis tu là, petite écervelée. Tu me menaces, est ce bien cela ? Toi ? Mais qui es tu pour penser me dominer ? Tu m’as créé. Tu as appuyé juste où il fallait pour que je puisse enfin me libérer. Certes, tu n’étais pas là ces années passées. Mais tu es arrivée exactement au moment ou j’avais besoin de toi. Je suis ta création. Ton Œuvre. Et grâces te sois rendue car tu m’as donné la vie.

Large sourire démoniaque fendant maintenant son visage en deux. Voilà ce qu’il devait faire. La partie n’en serait que plus amusante. Il allait lui montrer, à cette péronnelle qu’il n’est pas bon de s’opposer à plus fort que soit. Ecoute, rouquine. Ecoute, et souffre.

Tu peux m’insulter autant que tu le veux. L’autre géantin l’a déjà fait. Cela ne m’en rendra que plus fort. Je me nourris de votre rage. Je me délecte de votre colère. Venez à moi. Hurlez. Tempêtez. Insultez. Car peu à peu j’en deviens plus puissant. Peu à peu, ce pauvre licorneux que tu sembles tant apprécier s’en va de ce corps qui maintenant m’appartient.

Un pas en avant, maintenant, tandis que son corps lentement s’était redressé. Elle était si proche. A portée de ses assauts. Il sentait son odeur. Il sentait le parfum de ses vêtements. Il sentait les douces effluves de sa sueur.
Il sentait la peur.
Il sentait la rage.

Tu me dis mort ? De bonne grâce, je l’accepte. La mort est mon amie. Je ne la crains pas. Cela fait si longtemps que je la côtoie. Mais toi, catin, toi. Ne crains tu pas la mort ? Ou celle de tes proches ? De tes amis ? Et celle du licorneux, dis moi, ne te toucherait elle pas ? A moins que tu n’en sois devenue si insensible que ces pertes là ne te blessent même plus. En ce cas, viens à moi, car déjà tu me ressembles. Déjà tu as franchi le Rubicon, il ne reste encore plus que quelques pas et tu seras tout comme moi. Tu en brules, licorneuse. Tu en brules, et tu le désires. Abandonne-toi. Laisse-toi aller. Laisse-toi submerger. Ensemble, nous pouvons tout !

La voix, soudain, s’était faite douce. Charmeuse. La main senestre tendue en avant, il semblait comme l’inviter à s’approcher.
Le regard était fixé à nouveau dans la sinople de la rouquine.
Il lui offrait une voie, un avenir.
Offre destructrice qui, si elle l’acceptait, signerait sa propre délivrance.

Viens péronnelle. Viens. Ecoute les chants du désir. Laisse-toi envouter. Viens…
_________________

Les yeux...

Les yeux ont une particularité extrêmement singulière, qui n'existe qu'en deux autres endroits du corps: avec les mains et les dents, ils sont le seul élément uni de notre identité externe. Le seul lien avec nous-même. Avec notre histoire. Nos peurs, nos envies. Ils racontent notre enfance, notre naissance. Ils racontent nos joies, nos peines. On disait même, autrefois, qu'en glissant son regard au fond précis des yeux de quelqu'un, on aurait pu voir son âme. Qu'en y allant avec suffisamment d'ardeur, l'on pourrait même voir...

Sa scène d'apocalypse.

René a compris beaucoup de choses, ce soir. Il ne se l'est pas encore avoué. Il n'a pas encore pris assez de recul pour revoir les actes qu'il a commis ce soir. Il n'a pas encore saisi la portée de ses actes. De ses regards.
Il a compris qu'il n'était rien ni personne, à Ryes. Il a compris qu'il n'était qu'un moyen, à ceux qui vivaient ici. Qu'il ne leur servait que d'oreille, parfois de bras. Les mots de l'Autre ont percé. Et même si ce n'est pas réellement vrai, même si certains ne le pensent pas, René le sent.
Il chute. On l'a désarçonné, et il est resté un long moment, béant, sans bouger. Il est incapable de réagir. Les plus fines parcelles de ses muscles sont d'une inactivité sans nom. Devant le crachat qu'il a reçu ont ressurgi toutes ses maladies, ses peines de corps et d'esprit. Petit être fragile lancé par une volonté Autre dans un monde difficile, il n'avait survécu que blessé et concassé, déformé dans sa chair, dans son esprit et ses attitudes.
Il chute. Son tréfond de haine, de malheur et de peur ressurgit à la surface. René a atteint le bord d'un lac paisible, et commence à s'y enfoncer... Il a envie de pleurer. Il se sent pitoyable, et miteux. Il ne se sent presque aucun droit d'être ici. D'exister, ici. Il est redevenu petit enfant, à qui l'on exprimait qu'il n'était rien. Qu'il n'avait aucun droit ici. Qu'il ne pouvait que servir, et mourir.
Il chute. Il a envie de tuer. Il a goût de sang dans la bouche. Il regarde Cerridween, cette femme si... double, si... Autre, qui est venue le chercher cette nuit, et le mener en une cellule infâme et croupie, trouver le Mal, le Démon. Qui est-elle? Et que lui veut-elle? Qu'est-il, pour elle? René a mal. Très mal. Il est en train de pleurer en lui-même, de se dire qu'elle l'a utilisé du début à la fin. Qu'est-il? Juste un bouseux. Un bras, qu'elle pouvait utiliser pour arriver à ses fins. Et toi, grande cloche, tu t'es laissé abuser...Elle ne le sait pas. Mais tu le sens, hein, René? Tu as senti cette connexion entre eux, dont tu es écarté? Tu as senti comme elle regarde ce corps, comme elle tremble d'être face à lui? Tu as vu comme elle a fermé les yeux, et souri imperceptiblement, comme au souvenir de l'un des moments les plus heureux de sa vie?
Et tu pensais y avoir ta place? Pauvre cloche...

De la douleur s'élève. Un enfant appelle à l'Aide. Il cherche quelque chose, pour arrêter de chuter. Le fond est invisible. Les parois sont éloignées. Les brumes sont opaques. René tombe en lui, et hurle à la mort.

Trouveras-tu à quoi te rattraper, René? Toi qui te perds en toi, trouveras tu la branche d'appel? Manque d'amour. Souffrance. Haine. Colère. Mal-être. Les souvenirs remontent... Avec une lumière blanche. Enfin.

* La nuit. La bataille de Castillon vient de s'achever. Alors que le champ de bataille fumant exhude de ses parts éparses les relents méphytiques du trop-plein de sang incorporé, que les pillards et les corbeaux se chamaillent et se déchirent pour trouver pitance ou matériel, les vainqueurs français ont savouré leur victoire.
La lance de René en a fait de même. Il a participé à la célébration, sans joie. Le péril anglais est écarté à jamais des terres de France, croit-on. Et la victoire éclatante remportée par les troupes royales, avec l'aide de l'artillerie, y a été proclamée dans tout le pays. Les soldats festoient, heureux d'être en vie. D'autre part, d'autres se lamentent. René vient de s'isoler. Il a festoyé avec les autres soudards de sa lance, et leur meneur, un vieux chevalier aux tempes blanches, distant et froid malgré une grande proximité de sa troupe. Il a bu plus que de raison, et a encore envie de boire. Il tient à peine debout. Il dodeline, de la tête, regardant les étoiles. Il pense. Il pense à ce gosse, à ce petit homme qui est mort dans ses bras, en pleine force de l'âge, en pleine éclatance de vie, fauché par deux bodskins acérées. Il repense à ce "Maman..." qui lui a fendu la tête et les esprits. Il a mal, René. Il s'est fermé pendant longtemps. Depuis le monastère. Stratégie logique de ceux qui refusent d'être touché. Et il a échoué ; et ce petit d'homme vient de le lui prouver. Car ce blondinet, avec sa salade désaxée, le sang qui lui coulait de la bouche, lui fait monter les larmes aux yeux. René se lamente. René prie. Il ne comprend pas. Il ne comprend plus. Et comme beaucoup de ceux qui ne comprennent pas, après Dieu, ils en viennent à s'invectiver eux-même. Il a une bouteille à la main, sa francisque à sa gauche, assis contre un roc granitique. Il tombe, encore. Il tombe encore plus profond qu'avec l'inquisiteur. Encore plus qu'avec le frère céllerier. Encore plus qu'avec son père. René est mal, et revoit sa vie.

Personne n'a jamais voulu de lui. Son père branché, il fut élevé en rebût par un père supérieur strict en diable, qui ne le protégeât pas des appétits sauvages des moines qui faisaient voeu de chasteté, mais de chasteté de parade, et non de chasteté réelle. Il se souvient, René. Du regard de deux frères qui voient la scène se faire, dans le dortoir à côté d'eux. Qui ne bougent pas. On s'est toujours servi de lui. On ne l'a jamais aimé. Et René en crève, de ce manque d'amour.
Lentement, des larmes tombent, le long des avants-bras. Le long de la bouteille. Une larme perle, et tombe, à terre. A côté d'une botte. René pose la bouteille. Il sort sa dague, l'approche de ses poignets. Il sait. Il n'a qu'à appuyer, et ses ennuis en seront terminés. Un filet rouge, et youpi. Il continue à pleurer. Sur sa vie. Sur ce gamin. Sur tout. Sur ce monde. Car la vie y est mal faite, surtout pour les gens comme lui. Lentement, la dague s'approche du poignet.

Avant que... La lumière ne soit.

Bande sonore

Un léger bruit, derrière lui. René est tellement ivre qu'il ne remarque plus. Une voix, douce et profonde, s'élève.

- " Ne fais pas ça, René... " C'était le Chevalier. Tout le monde l'appelait comme ça. C'était lui qui dirigeait la lance. René le connaissait peu, et ne lui avait que rarement adressé la parole. Il n'était pas du genre à se faire des amis de ses chefs. Ni de qui que ce soit, d'ailleurs. Le Chevalier était dans son dos, adossé à la même pierre, regardant vers le feu alors qu'il regardait vers la campagne.

- " Tu vaux bien mieux que cela. Tu es... Beaucoup trop humain pour ce temps. Pour cet endroit. Tu te méprises. Tu te hais. Parce que l'on t'a appris à le faire, et toute ta vie. Tu ne vois plus d'intérêt à la vie. Tu ne sais plus où est Dieu. Tu ne sais pas qui tu es. Et on t'a si peu aimé, que tu en es venu à ne plus aimer la vie.

Mais tu te trompes. Tu as oublié que même si tes parents n'ont pas voulu de toi, tu as choisi de naître, et de vivre. Tu comprends? Même si tes parents ne te voulaient pas, TU te voulais. Des gens t'aiment. Des gens t'ont aimé. Mais tu n'as pas voulu le voir.
Tu as... Tant de peine en toi. On croirait y lire un récital des peines du monde. Tu es comme cette terre de France, qui a vu tant de guerres et de combats qu'elle ne sait plus que pleurer des larmes de sang.

Tu ne cesseras pas comme ça. Tu crois qu'en t'ouvrant les veines, tu te rendras service? Tu ne serviras qu'à continuer à t'en vouloir, et ce pour longtemps. La vie est un cadeau, et non un poison. Mais elle implique que tu cherches le meilleur dans ta vie.
Tu subissais ta vie, René. Je me trompe? ... Cesse de subir. Emplis ta vie d'amour. Pardonne à ceux qui t'ont offensé. Oublies ce que tu ne peux pardonner. Ne cherche pas à te venger. Cherche à être heureux. Et peut être, alors, cesseras-tu de tant te haïr.

Car tu te hais, René. Et ça se voit. Ta façon de parler aux gens, ta façon de crier sur les recrues. Change-toi. Et change ce qui est autour de toi. Ne fais pas l'erreur d'avouer que tu étais trop faible pour vivre. Tu comprends? " *

La branche est trouvée. René ne chute plus. Les larmes continuent, mais il n'y a plus de noir. Il n'y a plus que du blanc, éclatant. Que de la gratitude, pour ce chevalier qui, un soir, accepta de lui accorder de continuer à vivre. Pour celui qui, un jour, prît le temps de lui parler comme à un égal. Et pas comme à un subalterne.

René est revenu. Une boule de conscience est là, en son ventre. Il n'est pas parti. La bête ne s'est pas lâchée. Il peut maintenant travailler à reprendre le contrôle, et à repasser à l'attaque.

Pour mieux détruire cet Autre...
_________________
"Un tavernier sachant tavernir doit savoir tavernir sans sa serveuse, nan?"

René Dangieu, à vot' service. Mais on m'appelle "Kékidi" aussi. 'Jamais compris pourquoi, d'ailleurs...Hein? Kékidi?

Choc sourd du poing de la rousse se fracassant contre le ventre du licorneux. Râle de souffrance par sa bouche échappé, tandis que sous la force du coup, il se pliait en deux, reculant de quelques pas.
Elan de douleur traversant son corps, brulant chaque parcelle de cet être possédé. Goût du sang inondant sa bouche. Ce sang. Son propre sang. Cette saveur métallique, douce et âcre à la fois, écœurante par instant, l’avait toujours galvanisée, lui insufflant la puissance nécessaire lorsque la fureur des combats faisait rage. Il devenait bête fauve, enivrée par ce parfum de mort, cherchant à faire couler à son tour cette humeur de vie qui bouillonnait en tout être. Se ruer au combat, tranchant et taillant. Oublier la douleur, oublier la fatigue, ne s’arrêter que blessé à mort ou sans plus aucun ennemi à assaillir. Oublier ensuite ce que l’on avait été, faire refluer l’animal, tapis à nouveau au plus profond de son être, prêt à bondir à nouveau. Au prochain signal. A la prochaine bouffée de violence.
Pour l’heure, l’animal avait pris contrôle de l’être humain, dictant pensées et conduite. Et l’animal avait faim. Faim de mort. Faim de vengeance. Faim de souffrance.
Le sang coulant lentement de sa bouche en un filet rougeoyant, pareil à rivière de montagne basculant en cascade ininterrompue, accentuait encore ce désir profond, ce manque incontrôlable.
La vision s’était faite troublée, emplie soudain d’un voile de rage.

Frappe-moi encore, petite idiote. Frappe-moi. Laisse se déverser sur moi ta colère. Laisse-toi me rejoindre. Laisse-moi redevenir plus fort encore. Frappe !

La sourde injonction était répétée en son esprit telle litanie maladive. Il priait, cet Autre là. Il priait la bête à corne pour qu’un instant elle pose son regard sur les lieux. Pour que son maléfique pouvoir vienne peser d’une infime poussée sur la balance pour les faire chuter tous trois.
Il ne la voyait plus désormais que comme une silhouette ondulante. Fière et droite, poings serrés, debout devant lui. Il ne voyait que ces yeux, ce sinople revenu.
Quelque chose n’allait pas. Les poings restaient immobiles. La tension, il le sentait, avait baissé. Elle ne frapperait pas à nouveau. Retenant cri de rage et de désespoir, il s’était lentement relevé, espérant par ce mouvement de provocation, déclencher nouvelle flambée de violence.

Je ne suis pas comme toi... je ne le serai jamais... jamais tant que je saurai qu'il est là quelque part...

Déjà elle se retournait, ultime geste de dédain de sa part. Il restait là, debout, immobile, en proie au désespoir et à la colère.

Maudite ! Reviens ! Catin! Trainée! Frappe-moi encore. Frappe-moi et venge toi ! Venge toi de ce misérable chevalier que tu as perdu !

Mais rien n’y faisait. Elle était partie, réfugiée dans l’ombre de la cellule, abandonnant les lieux de l’affrontement, laissant à nouveau le duo initial reprendre affrontement. Le cercle s’était reformé. La parenthèse venait de se refermer.
Perdu, désemparé, épuisé, a peu qu’il ne se soit effondré inanimé sur le sol. Tous ces efforts pour rien. Tous ces espoirs évanouis d’un simple regard à lui jeté. Toute cette haine perdue, envolée par l’éloignement de celle qui aurait pu, il le savait, venir à lui, les liant tous deux pour l’éternité. Il s’était vu tous deux, cavaliers de l’apocalypse chevauchant de concert, répandant mort et souffrance sous les sabots de leurs montures. Il avait songé avec délectation au couple mortel qu’ils auraient pu former. Mais la rousse avait su résister. Elle avait su puiser les ultimes forces qu’il lui restait pour ne point céder. Il l’avait lu dans son regard. Il avait senti qu’elle avait perçu, au plus profond de son être, le résidu de ce qu’il avait été, cet Enguerrand qu’elle semblait aimer tant qu’elle en avait mis sa vie en péril. Il en aurait hurlé à se faire éclater les poumons. Il en aurait vomi toute la bile de son corps. Il s’en serait arraché le cœur et la peau du visage s’il ne lui était resté un espoir.

Ce géant. Ce tavernier. Cette brute. Lui ne saurait résister. Lui laisserait sa force bestiale le dépasser. Elle l’avait trahi, lui le sauverait.
Voilà maintenant que celui là s’avançait. Espoir ultime le galvanisant à nouveau. La rousse lui avait laissé le champ libre. Serrant poings et mâchoires, l’Autre attendait, prêt à subir le courroux et la violence de Kekidi. Déjà, il savourait la souffrance qu’il ressentirait. Plus celle-ci serait forte et profonde, plus lui-même deviendrait puissant, assurant plus encore sa main mise sur cet être affaibli, rejetant à jamais le cavalier dans le désert de son esprit prisonnier.
Premier contact. Lutte. Inégale. Rapidement, le corps du licorneux le trahit, le géant l’emprisonnant de sa forte poigne. Se débattant, tentant de se dégager, il ne faisait que s’enferrer plus encore dans le piège de ses bras puissants.
Pourquoi donc ne cognait il pas. Pourquoi ne lui assénait il pas un de ces coups de poings qu’il attendait de tout son être. Frappe, imbécile! Frappe !
Et soudain, l’Autre compris. Il ne ressentait plus de haine en face de lui. Plus de colère à peine contenue. Plus de violence ne cherchant qu’à se libérer.
Il sentait compassion, pitié, miséricorde. Le géant avait changé, il s’était soudain transformé. Il avait compris. Compris de quoi lui se nourrissait. Compris que l’affrontement ne pourrait que tous trois les mener à leur perte. Comment avait il pu. Comment avait il su trouver force et sagesse assez pour résister à ce qui lui avait été offert.
Il sentait maintenant la brulure le pénétrer, gestes d’apaisement souillant sa chair, mains calleuses du tavernier nettoyant sa peau souillée, comme pour le purifier, tenter de le faire renaitre à la vie.

Contact verbal.
Contact visuel.
Contact plus profond encore, comme seuls deux êtres en communication totale peuvent le ressentir. Deux êtres unis pour un instant, une éternité, liant comme jamais leurs pensées, sans plus aucune barrière physique brouillant les relations entre les êtres humains.

Les paroles maintenant s’insinuaient en son esprit, cherchant à percer les défenses que l’Autre avait érigées pour garder le contrôle de son être. Il se débattait, cet esprit de violence. Il tempêtait, hurlait, gémissait parfois. Il luttait de toutes ses forces car il savait le moment venu, celui de l’ultime combat, celui qui déciderait du sort futur de ce corps qu’il habitait.

*
Il était seul. Il avait froid. Il avait peur.
Partout autour de lui ce n’était que désert blanc et aride. A perte de vue, étendue plane et régulière sans vie aucune que la sienne, sans présence que celle de son esprit.
Il marchait depuis des années, des siècles. Une seconde ? Il marchait sans plus espoir aucun, chacun de ses pas assourdis par l’immensité endormie. Au commencement, il avait aperçu au loin lumière irisée, comme porte de sortie de cette prison éternelle. Il avait alors marché en sa direction, sans réussir à diminuer la distance qui l’en séparait. Maintenant, la lumière avait disparue, mais il continuait à se diriger vers l’endroit où elle s’était tenue, espérant miracle salvateur. Une fois, il l’avait vue poindre à nouveau, une brève fraction de seconde, entourée d’un halo sinople.
Avait-il faim ? Avait-il soif ? Il ne le pensait pas. Il ne ressentait plus souffrance ni fatigue.
Juste ce froid et cette angoisse terrifiante de se savoir prisonnier à jamais.
Les premiers temps, il avait hurlé, appelé à l’aide, crié de toute la force de ses poumons. Puis, peu à peu, le désespoir s’était fait. Les cris étaient devenus plus faibles, plus espacés, pour lentement se transformer en sanglots à peine retenus.
Les premiers temps, il avait espéré, une échappatoire, une sortie, une délivrance. Ensuite, il s’était résigné, persuadé qu’il était désormais de marcher à jamais sans espoir, sans but aucun que celui de ne pas sombrer dans folie destructrice et définitive.
Les premiers temps, il s’était remémoré les visages de ceux qu’il aimait, leur voix, leurs éclats de rire. Tout son être occupé à ces souvenirs bienheureux, tentant par là de chasser le vide qui l’entourait. Depuis longtemps maintenant, il ne se souvenait plus. Les visages s’étaient faits flous, les voix s’étaient assourdies, les rires s’étaient éteints pour céder la place au silence et à ce blanc immaculé l’entourant telle univers monochrome dans lequel il s’était retrouvé piégé.
L’espoir, tel sablier rythmant la vie de l’univers, s’en était allé, s’échappant grain à grain de son âme perdue. Sous peu, il se laisserait choir au sol, laissant son corps s’abandonner et son esprit sombrer. Combien de temps devra t’il encore attendre avant qu’enfin il ne soit libéré, qu’enfin son âme ne s’envole pour rejoindre le Grand Tout. A moins qu’à jamais, comme l’Autre le lui avait promis, il ne reste ici, attendant une délivrance et une mort qui ne viendraient pas…

Une voix.

Il venait d’entendre le son d’une voix. Douce. Amicale. Emplie de volonté et de puissance.
On l’appelait. On lui parlait.
Les mots s’étaient formés et, comme provenant de l’autre bout de l’univers, ils lui parvenaient, par à coups, certains déformés, d’autres inaudibles. On lui parlait d’espoir. On lui parlait d’amour. On lui parlait d’avenir.
Soudain, la lumière à nouveau s’était fait jour. Large brèche ouverte dans le ciel gris et bas pesant sur ses épaules telle chape de plomb. Lentement mais inexorablement, la faille s’était ouverte, déchirant les cieux, l’appelant de cette voix qui continuait sa litanie.
Il s’était mis à courir, luttant contre les forces l’empêchant de toucher le halo iridescent. Mains et bras tendus, le corps plié vers l’avant, il haletait, courant à en perdre vie. Chaque pas semblait durer un siècle. Chaque foulée ne parcourir que quelques pouces.
Et soudain, il la toucha du bout de l’index. La chaleur alors l’empli à nouveau, longeant son bras pour envahir son corps tout entier. Elle l’entourait d’une douceur ouatée, cocon protecteur le délivrant du froid alentour. Il se sentit soulevé dans les airs et soudain aspiré par la brèche, pénétrant dans celle-ci, aveuglé par la lumière alentour.

Il se vit noyé remontant à la surface entouré d’animaux marins fabuleux.
Il se vit brulé sa peau soudain réparée tandis que les flammes peu à peu disparaissaient autour de lui.
Il se vit enterré, fendant la terre et le roc, à travers les strates des entrailles terrestres.
Il se vit chutant dans une immensité sans fond, soudain porté par une force le ramenant vers le haut.
Il se vit revivant les moments les plus merveilleux de sa vie passée, croisant visages souriant et aimant de ses proches, goutant mets délicats et plaisirs charnels, savourant conversations intimes et rires complices.

Il se vit dans une cellule sombre et humide, ses yeux plongés dans ceux d’un géant à la peau noire, lié à lui par une force indicible.
Il avait été son sauveur.
Il était revenu.

Mais un combat encore restait à mener. On lui avait donné les armes nécessaires, on lui avait insufflé force assez, mais il lui restait maintenant à affronter cet Autre qui encore détenait son esprit.
Sourde, rauque, presque imperceptible, la voix du licorneux se fit à nouveau entendre.

Je...suis là...Laissez moi maintenant, vous...en avez assez fait...Je suis revenu de...la...mort et je dois...l'affronter...seul!

Ces simples mots l'avaient épuisé. Qu'importe toutefois, le combat à venir ne serait pas physique, mais intérieur. La lutte serait terrible et destructrice, mais il sentait au fond de lui que cette fois ci il pourrait peut être vaincre. Kekidi lui avait donné la solution. Vérité simple et pourtant si difficile à détenir.
_________________

Orgueil. Je cries ton nom, Orgueil.

Les êtres humains ont une particularité absolument sans commune mesure, qui ne lasse pas de leur causer problèmes et désillusions. Elle est le fondement de leurs croyances. Elle est la base de leur fonctionnement. Elle est une excellente marque de l'état d'être humain. Orgueil... Un enfant, venant au monde, n'est pas du tout un adulte miniature. Il est un adulte en devenir. Et l'un des miracles de la vie, encore plus que la création de la vie à partir de deux énergies contraires, consiste sans doute à ce que ce petit d'homme, conçu au départ biologiquement et même psychologiquement comme une extension de sa propre mère, petit à petit, va s'en détacher et former sa propre vie, sa propre appartenance, ses propres croyances et besoins. De cette période d'individualisation forcenée, sans doute, l'Orgueil est l'une des pires créations.
Mais l'Orgueil pose question : Quelle est la frontière, entre Fierté de soi, et Orgueil? Entre Bravache et Orgueil? Entre Logique et Orgueil?

René, ce soir, allait paradoxalement se révéler orgueilleux et curatif. Il n'avait selon lui pas fait grand chose ; simplement réfléchi et agi. Et une fois sorti de la cellule à la suite de la jeune femme, alors que les choses se remettent à leur juste place, alors que celle-ci lui présente des excuses, il se révèlera orgueilleux. Pas en cela qu'il les acceptera, non. Plutôt en cela qu'il n'acceptera pas de se voir porté aux nues.

René, à ce moment, est de dos face à la rousse présence. Soupire.

Quoi que j'ai puis faire... pardon... j'aurai dû vous dire non... j'aurai du vous imposer de rester en taverne... malgré vos remontrances et vos ordres... j'ai failli...
J'avais promis l'Enfer... voyez j'ai menti... il y avait dans ces bas fonds bien plus de mal et de douleur que chez le Sans nom...

Petit sourire. Une commissure remonte, vers une oreille. René trouve presque comique cette petite bonne femme, derrière lui. Qui s'inquiète de lui, alors qu'elle est sur le point de tomber à la renverse.
Qui a le plus d'Orgueil, Pivoine? Toi, pour ne pas avouer que tu es lasse, et que tu n'es sur tes pieds que par volonté, ou Toi, René, incapable de lui dire que la faute t'incombe plutôt : à vouloir réveiller le mal, on s'y brûle les doigts ?
A vous regarder, on croirait plutôt voir deux cataractes, inamovibles, mais lentement érodées par le temps, et l'eau qui s'exhude de vos pores.

Il vous faut dormir...
René....
Merci...

Les larmes se sont effacées depuis peu, laissant des sillons bariolés, comme les rues des villes après les crues d'automne. Comme les aqueducs, une fois privés de leur eau. Comme les cataractes. René soupire. La colère a des chaînes lâches. Il n'est parfois pas évident de la retenir toujours. Et ne vous est-il jamais arrivé, retenant votre colère, de la voir se décharger après coup, et de façon absolument anodine? René était un peu dans ce cas-là. Les yeux s'étaient à nouveau étrécis. Dans la pénombre, derrière lui, une respiration était là, faible. René, ses vêtements maculés de boue, d'argile, et de toute horreur pouvant se trouver sur le sol de la cellule, se retourna d'un bloc, avant d'avancer vers l'errante.

- " Vous n'en avez pas marre ? Pas marre, de perpétuellement vous rabaisser? De perpétuellement laisser faire?

...

Bon dieu, Errante, que croyez vous qu'il se soit passé, ce soir? Vous lui avez sauvé la vie! Sans vous, que croyez-vous qu'il se fût passé? Tôt ou tard, le néphillim se serait lassé de ce corps, et l'aurait amené à la mort. TÔT OU TARD! Oh, pas forcément de la façon dont vous croyez: il l'aurait projeté des remparts, ou l'aurait amené à tuer quelqu'un. Et croyez vous qu'il se serait laissé juger? Il aurait combattu, jusqu'à se faire étriper menu par les gens du guet, ou par les chevaliers venus lui courir sus!

Vous demandez mon pardon, grand Dieu! Et pour quoi? Parce que je vous ai gaulée comme une truffe, à piocher dans les réserves? Parce que vous avez pensé à lui? C'est ça, ce que je devrais vous pardonner? Réfléchissez, crédieu!

... Parfois, l'Enfer n'est qu'une étape dans la salvation d'un homme. Et croyez-moi, je sais de quoi je parle. Ce n'est pas en évitant la douleur qu'on continue à vivre. Tout au plus, en l'oubliant.

Alors, par Dieu, cessez de vous battre la coulpe! De prime, ce qui est fait est fait. De seconde, ce n'est pas vous qui devriez demander pardon. C'est plutôt lui..." Lors, il fait un signe de tête vers la cellule qu'ils viennent de quitter. Les sillons des larmes sont toujours là, sur ses joues. Réfléchissant la lumière comme des fils d'argent tissés par quelque araignée divine, lui parcourant la face pour tâcher d'en faire son dîner.

- " Maintenant, écoutez-moi bien, errante.

1- Vous allez MANGER, et de façon encore plus importante que ce qui vient de se faire.

2- Vous allez DORMIR, en retournant vous coucher.

3- Il y aura punition pour cela, d'une façon ou d'une autre. Je vous le garantis : on n'outrepasse pas certaines règles impunément. Je vous informerais de la façon.

4- Si jamais vous parlez de ce qui s'est passé ce soir, à qui que ce soit, je saurais m'en venger. Je vous en fais serment. De plus, je vous garantis que je fais en sorte que votre si joli collier finisse au feu, avec votre petite frimousse se baladant sur les planches, une corde au cou. Pigé?

Et ne vous préoccupez pas de moi. On survit à tout. "

Il se retourna alors, partant en direction de l'escalier. Coulant un regard dans son dos, il fit en sorte de la laisser passer devant, pour être sûr que son programme serait suivi.

Dans son esprit, quelques mots se gravèrent, alors qu'il remontait.

" Pater noster, qui in caelo regnat, quae voluntas tuas fecitur ". Oui. Que ta volonté soit faite... Envers et contre tout.

[ Et musique, de dieu!

A écouter en montant le son à fond les manettes, gnihihi... ]
_________________
"Un tavernier sachant tavernir doit savoir tavernir sans sa serveuse, nan?"

René Dangieu, à vot' service. Mais on m'appelle "Kékidi" aussi. 'Jamais compris pourquoi, d'ailleurs...Hein? Kékidi?

Seul. Il était seul désormais. Seul avec lui même. Seul avec cet Autre, image déformée de sa propre conscience, renvoyée à lui par maléfique miroir.
La porte s'était refermée sur l'homme et la femme venus l'aider. Il était seul. Ses adversaires devenus alliés avaient quitté les lieux, lui laissant la lourde tâche de combattre son double intérieur.
Avait il peur? Probablement. Se sentait il fort et sur assez pour l'Affronter? Se peut. Kekidi lui avait donné les armes. L'espoir de revoir la rousse lui donnerait la volonté de sortir victorieux.
Et si tant est que l'affrontement tourne en sa défaveur, il ne lui resterait plus qu'à mourir ici même. Après tout, ainsi enfoui sous terre dans les profondeurs de la forteresse, il était déjà dans tombeau de pierre. Avait on déjà vu sépulture plus majestueuse que celle-ci? Un vaisseau de granit recouvrant sa dépouille. Le plus grand des Roys ne pourrait rêver mieux.
Fin rictus sillonnant son visage, par l'ironie de ses réflexions déclenché. Oui. Une sépulture. Et un lieu de lutte caché et isolé à souhait du reste des frères et sœurs. Décidément, l'errante n'aurait pu trouver mieux.

L'errante. Cerridween.
Alors que résonnaient au dehors les pas de la jeune femme et du géant, montant une à une les marches les ramenant à la vie, ses pensées soudain se tournèrent vers elle. Aristote que cette jeune femme avait souffert par sa faute. Il l'avait violentée. Il l'avait insultée. Il avait souhaité sa perte. Il avait désiré sa mort. Et elle se tenait là, toujours debout, portée par la seule force de sa volonté, cette puissance insondable dans laquelle elle semblait avoir été taillée à sa naissance.
Elle devait l'aimer, cette fière et farouche guerrière. L'aimer plus que tout au monde pour accepter pareils sacrifices, pour affronter si terribles dangers.
Culpabilité. Honte. Déception.
Comment pourrait-il un jour à nouveau oser affronter ce sinople si envoutant. Comment pourrait-il se permettre un jour encore de toucher sa peau si douce et chaleureuse. Comment...Plus tard, cavalier. Plus tard. Ce n'est ni le temps, ni le moment. Ensuite viendra le temps des questions. Ensuite viendra le temps des excuses.
Alors...alors, peut être viendra le temps du pardon. Peut être...

Le silence maintenant s'était fait en ces sombres souterrains. Plus âme qui vive entre lui et la surface. Voilà donc le moment venu pour l'affrontement. Peut être crierait-il. Peut être se débattrait-il comme diable en cage, sans se soucier aucunement du mal qu'il se ferait. A moins que la lutte soit intérieure, son corps demeurant barrière infranchissable à quelque indésirable observateur.

Regard circulaire détaillant la cellule. Depuis combien de temps était-il là. Une éternité, probablement, tant les lieux désormais lui paraissaient familiers. Étrange sensation de n'avoir jamais vécu hors de cette cellule, prisonnier gardé au secret sa vie durant pour quelconque inavouable crime ou simple jalouse dénonciation.
Murs de pierre à l'humidité suintante, comme si celles-ci, vivantes malgré leur minéral état, transpiraient goutte à goutte, tant proche il devait être déjà des fournaises de l'enfer.
La porte devant lui close et verrouillée. Infranchissable barrière lui interdisant toute fuite. Sortie à lui promise s'il parvenait à vaincre son Démon.
Les chaines à lui reliées par ces anneaux de fer. Elles avaient résisté à tous ses assauts, remplissant consciencieusement leur office, accomplissant la mission pour laquelle elles avaient été forgées. Retenir à tout prix celui qu'elles devaient entraver, jusqu'à la rupture, s'il le fallait. Jusqu'à leur propre destruction.
Le sol, sous ses pieds meurtris, était marqué de la lutte physique encore si proche. Taches de boue mêlées de sang. Le sien, pour sur. Celui de qui d'autre? Impossible de se rappeler des coups portés, des coups reçus.
Lentement, ses souvenirs s'effaçaient, brouillant ses pensées, faisant disparaitre pour partie des paroles prononcées, des actes commis. Déjà, plus rapidement encore qu'à l'accoutumée, l'esprit faisait la preuve de son incroyable force, supprimant les souvenirs douloureux qui, s'ils étaient restés tous à la surface, n'auraient manqué de rendre fou le plus équilibré des hommes.


Un inspiration. Profonde. Goulée d'air pourtant chargé de poussière et d'humidité, semblant comme nettoyer ses chairs au plus profond de son être.

Le moment était venu.

Lentement, n'écoutant pas ce corps souffrant, le cavalier s'assit par terre, en tailleur, mains posées sur ses genoux, paumes ouvertes vers le ciel.
Ses muscles meurtris et douloureux se détendirent un à un.
Son sang, progressivement, ralentit sa course effrénée, circulant à nouveau à rythme normal en chacun de ses organes.
Sa vision, de prime brouillée et amoindrie, retrouva ses capacités anciennes, son champ visuel semblant comme s'élargir à mesure que le calme revenait en lui.
Son ouïe se fit plus faible, les sons étouffés par la barrière de ses tympans, isolant le combattant du monde extérieur.
Son esprit, enfin, libéré de toute tension inutile, débarrassé de toute crainte et de toute stimulation extérieure, pu accéder à ce niveau de concentration qu'il savait nécessaire pour l'épreuve à venir.
Il se sentait enfin prêt.

Viens. Je t'attends. Je n'ai pas peur.

L'Ombre tapie en sa tanière, ressortit alors de celle-ci, jaillissant devant les portes enfin réouvertes. Elle aussi était prête pour le combat. Elle n'avait pas eu sa ration de sang et comptait bien se faire payer au centuple.
Les deux combattants marquèrent courte pause, chacun comme d'habitude se jaugeant, estimant la force de l'autre, ses faiblesses, ses forces.
Puis ce fut la ruée, brutale et violente, tous deux se jetant l'un contre l'autre en déterminée et inimaginable charge.

La terrible bataille de ces deux esprits à jamais liés commença alors, dans un silence sépulcral, bien loin de tous les affrontements habituels, résonnant de cris, râles, sonneries de cors et choc du métal contre le métal.
Tout juste le corps du licorneux par instant tressaillait-il.
Seul mouvement réellement visible, les lèvres du cavalier, bougeant sans répit, comme psalmodiant une litanie qui deviendrait bientôt son arme tout autant que son bouclier face à cet Autre démoniaque.

Combien de temps dura cette lutte secrète, nul n'aurait pu le dire, et moins encore celui là même qui en fut au centre.
Quelle fut la violence réelle de ce duel, rien ni personne ne pourrait l'imaginer.
Il fut chaos. Il fut apocalypse. Il fut jugement dernier.

Après lutte sans merci, enfin, pacte fut scellé. Pacte reliant les deux adversaires à jamais. L'un avait eu le dessus sur l'autre mais s'était résolu à accepter compromis. D'eux seuls les termes de ce secret accord seraient connus et jamais il ne serait possible de l'avouer, tant sa teneur en était terrifiante.

Victorieux toutefois, le cavalier laissa échapper gémissement affaibli par l'épuisement, tandis que l'Autre, vaincu, acceptait la défaite et, enchainé, rejoignait les méandres les plus profonds de son esprit. Il regagnait enfin des lieux qu'il n'aurait jamais du quitter, et que chacun, sur cette terre, possédait sans même, la plupart du temps, oser le deviner.

Enfin, la porte de son âme close et remparée, il put s'abandonner à la fatigue. L'homme tomba sur le sol, sombrant brutalement dans un état de sommeil plus proche encore de la mort que jamais il ne l'avait été.
_________________