--Lorenzo_antonelli
La petite boutique qui se profilait à l’angle de la rue avait, en une petite poignée d’années, acquis une jolie petite réputation en la capitale. De petite, elle n’en avait rien, mais son propriétaire avait la fâcheuse manie de tout diminuer en parole. Lorenzo Antonelli Carpina della Fontanella i Sardi venait, selon ses propres mots, d’une petite ville d’une petite région d’une petite péninsule d’un petit royaume appelé Royaume des Deux Siciles. Et de l’avis de Lorenzo Antonelli Carpina della Fontanella i Sardi, si l’on avait donné deux Siciles à ce royaume, c’était bien parce que ces deux Siciles étaient si petites qu’une seule n’aura pas suffi à faire un royaume. Pourtant, Lorenzo Antonelli Carpina della… Oui, bon… Lorenzo ne voyait pas précisément les choses « en petit ». Au contraire, l’ambition l’avait poussé très jeune à quitter sa petite ville du sud pour voyager dans les plus grandes capitales d’Europe. De son père, il avait hérité une petite manufacture qui produisait des draps de lin et commerçait avec les Flandres. De sa mère, il avait hérité le goût des robes et le sens des affaires. Au cours de ses nombreux séjours de jeunesse dans toutes les grandes villes du continent, il avait découvert avec émerveillement toutes les ficelles de la couture. Il avait fréquenté les plus grands tailleurs, les tisserands les plus réputés, ceux que la noblesse s’arrachait. Et surtout, il avait lu un jour, dans le regard mouillé de larmes d’un de ses maîtres, qu’il possédait le don rare de faire naître par la grâce de ses doigts maniant aiguille, soie et dentelles, de purs chefs d’œuvre de tissu. Il avait acquis ainsi une notoriété certaine, et, partant de la manufacture de son père, il avait peu à peu agrandi son affaire et ouvert des boutiques dans quelques unes des plus grandes capitales d’Europe.
Celle qu’il tenait à Paris était de loin sa préférée. Il y avait d’ailleurs établi ses quartiers, et ne gérait plus les autres que de très loin, grâce à des mandats, à des coursiers et à des associés fidèles. Paris la Raffinée, Paris l’Elégante, Paris la Noble. Depuis quelques années maintenant, il n’en avait plus bougé, à part quelques menus voyages de ci de là. Mère s’en était allée, et plus rien ne l’obligeait à retourner dans la petite péninsule qui l’avait vu naître. Et il se sentait si bien ici, évoluant parmi les tissus, la soie, les fanfreluches, courtisant les courtisanes, transformant les laides en beautés époustouflantes, changeant les fillettes rougissantes en femmes à faire pâlir d’envie les ducs et les rois. Ah, les femmes ! Qu’il aimait les habiller, les vêtir, les parer, faire ressortir leurs charmes et leurs atouts, créer de toute pièce une séductrice dangereusement lascive à partir d’une petite donzelle timide et apeurée. Oui, il adorait les enrubanner, ces petites choses aux dehors si fragiles qui masquaient tant de dureté et de cruauté. Il habillait aussi les hommes, bien sûr. Mais au vrai, ils préféraient les déshabiller, les hommes… Le tissu, quoiqu’on en dise, leur seyait beaucoup moins qu’aux femmes. Il restait qu’hommes comme femmes de la haute société poussaient régulièrement la porte de sa boutique parisienne, La Folle Petite Aiguille. Folle parce que Lorenzo Antonelli Carpina della Fontanella i Nardini était intimement convaincu que la folie était le corollaire du génie. Et petite, inutile de l’expliquer…
La boutique de Lorenzo se divisait grosso modo en trois parties. La boutique proprement dite, où s’exposaient de manière aguichante ses nombreux modèles originaux, tenaient sur deux niveaux. On empruntait un bel escalier de bois fort bien ouvragé pour accéder à un vaste palier en U qui donnait sur le niveau inférieur. Là haut se trouvaient les vêtements les plus chers, les plus fins, ceux sur lesquels il avait passé le plus de temps. La troisième partie était en fait l’arrière boutique, qui tenait lieu d’atelier. On y accédait par une petite porte sous l’escalier. C’était là que Lorenzo créait, taillait, coupait, tissait, là que son génie s’exprimait en toute liberté, avec l’aide de Renald, son seul employé régulier à Paris.
La matinée avait été relativement calme. Cela ne gênait aucunement Lorenzo Antonelli Carpina della Fontanella i Nardini, pour deux raisons. La première était que ses robes, ses houppelandes, ses vestons et même ses ceintures se vendaient suffisamment chers pour qu’il n’ait pas un besoin vital d’affluence pour gagner sa vie. La seconde était qu’il avait bien d’autres échoppes dans bien d’autres villes, et qu’il en retirait un pécule largement suffisant pour son train de vie. Il lui arrivait même, lorsque trop de clients venaient l’importuner, de fermer plus tôt, quoiqu’il gardât dans ces cas là toujours un œil sur la rue, dans l’hypothèse où l’une de ses clientes favorites vint à frapper à sa porte. Ou bien, savait-on quelles surprises le hasard pouvait réserver, si un bel éphèbe venait à se présenter à lui pour trouver une broderie adapté à son teint.
Fi de fermeture néanmoins, ce jour là. La période était calme, mais avec le printemps qui revenait, bals et mariages en grandes pompes reviendraient éclore en tous les châteaux du pays. Et les affaires, alors, seraient aussi florissantes que les robes des courtisanes. Lorenzo était à l’étage, reprisant un ourlet pour une petite vicomtesse de province, lorsque la clochette de l’entrée tinta. Par-dessus la rambarde, il héla Renald.
Rrrrrrrrenaldini ? Mon pétit, voudrais tou filer à la porrrte accueillir les clients ? Jé terrrmine ici et jé descends fissa.
Le qualificatif de petit, si facile à venir aux lèvres de Lorenzo, était tout sauf évident lorsque l’on parlait de Renald. Son aide de main était en réalité colossal. Il avait un cou de taureau et des épaules massives. En guise de bras, il avait des troncs musculeux, et ses mains rappelaient les battoires des lavandières. Son air renfrogné achevait d’en faire une figure inquiétante, de celles que l’on n’aimerait pas rencontrer le soir au coin d’une ruelle obscure. Pourtant, Lorenzo n’avait pas été long à découvrir les qualités incroyables de ce garçon qui était arrivé un jour à la boutique en expliquant qu’il voulait fabriquer des robes. Lorenzo l’avait jaugé, dubitatif, mais avait décidé de lui laisser une chance. Le tisserand était de ces hommes qui pensent qui pousser la porte d’un monde qui semblait si éloigné du vôtre demandait un certain courage, et que ce courage méritait respect. Il n’en fut pas déçu… Derrière ses allures de rustre forgeron, Renald s’était avéré détenir un réel don des cieux. Il avait des doigts de fée. De gros doigts, certes, ce qui rendait d’autant plus surprenant la finesse avec laquelle ils étaient capable de donner jour à de véritables petits miracles de couture. Qui plus est, Renald était doté d’une sensibilité étonnante au monde qui l’entourait, et il était de ce fait capable de traduire les désirs secrets qui luisaient dans le regard des femmes venant se faire fabriquer robes, braies ou chemisiers.
Et, détail non négligeable, il faisait fuir les voleurs. Les clients, quant à eux, avaient bien du s’habituer à ce géant taciturne qui, le plus souvent, venait les accueillir à la porte.
Celle qu’il tenait à Paris était de loin sa préférée. Il y avait d’ailleurs établi ses quartiers, et ne gérait plus les autres que de très loin, grâce à des mandats, à des coursiers et à des associés fidèles. Paris la Raffinée, Paris l’Elégante, Paris la Noble. Depuis quelques années maintenant, il n’en avait plus bougé, à part quelques menus voyages de ci de là. Mère s’en était allée, et plus rien ne l’obligeait à retourner dans la petite péninsule qui l’avait vu naître. Et il se sentait si bien ici, évoluant parmi les tissus, la soie, les fanfreluches, courtisant les courtisanes, transformant les laides en beautés époustouflantes, changeant les fillettes rougissantes en femmes à faire pâlir d’envie les ducs et les rois. Ah, les femmes ! Qu’il aimait les habiller, les vêtir, les parer, faire ressortir leurs charmes et leurs atouts, créer de toute pièce une séductrice dangereusement lascive à partir d’une petite donzelle timide et apeurée. Oui, il adorait les enrubanner, ces petites choses aux dehors si fragiles qui masquaient tant de dureté et de cruauté. Il habillait aussi les hommes, bien sûr. Mais au vrai, ils préféraient les déshabiller, les hommes… Le tissu, quoiqu’on en dise, leur seyait beaucoup moins qu’aux femmes. Il restait qu’hommes comme femmes de la haute société poussaient régulièrement la porte de sa boutique parisienne, La Folle Petite Aiguille. Folle parce que Lorenzo Antonelli Carpina della Fontanella i Nardini était intimement convaincu que la folie était le corollaire du génie. Et petite, inutile de l’expliquer…
La boutique de Lorenzo se divisait grosso modo en trois parties. La boutique proprement dite, où s’exposaient de manière aguichante ses nombreux modèles originaux, tenaient sur deux niveaux. On empruntait un bel escalier de bois fort bien ouvragé pour accéder à un vaste palier en U qui donnait sur le niveau inférieur. Là haut se trouvaient les vêtements les plus chers, les plus fins, ceux sur lesquels il avait passé le plus de temps. La troisième partie était en fait l’arrière boutique, qui tenait lieu d’atelier. On y accédait par une petite porte sous l’escalier. C’était là que Lorenzo créait, taillait, coupait, tissait, là que son génie s’exprimait en toute liberté, avec l’aide de Renald, son seul employé régulier à Paris.
La matinée avait été relativement calme. Cela ne gênait aucunement Lorenzo Antonelli Carpina della Fontanella i Nardini, pour deux raisons. La première était que ses robes, ses houppelandes, ses vestons et même ses ceintures se vendaient suffisamment chers pour qu’il n’ait pas un besoin vital d’affluence pour gagner sa vie. La seconde était qu’il avait bien d’autres échoppes dans bien d’autres villes, et qu’il en retirait un pécule largement suffisant pour son train de vie. Il lui arrivait même, lorsque trop de clients venaient l’importuner, de fermer plus tôt, quoiqu’il gardât dans ces cas là toujours un œil sur la rue, dans l’hypothèse où l’une de ses clientes favorites vint à frapper à sa porte. Ou bien, savait-on quelles surprises le hasard pouvait réserver, si un bel éphèbe venait à se présenter à lui pour trouver une broderie adapté à son teint.
Fi de fermeture néanmoins, ce jour là. La période était calme, mais avec le printemps qui revenait, bals et mariages en grandes pompes reviendraient éclore en tous les châteaux du pays. Et les affaires, alors, seraient aussi florissantes que les robes des courtisanes. Lorenzo était à l’étage, reprisant un ourlet pour une petite vicomtesse de province, lorsque la clochette de l’entrée tinta. Par-dessus la rambarde, il héla Renald.
Rrrrrrrrenaldini ? Mon pétit, voudrais tou filer à la porrrte accueillir les clients ? Jé terrrmine ici et jé descends fissa.
Le qualificatif de petit, si facile à venir aux lèvres de Lorenzo, était tout sauf évident lorsque l’on parlait de Renald. Son aide de main était en réalité colossal. Il avait un cou de taureau et des épaules massives. En guise de bras, il avait des troncs musculeux, et ses mains rappelaient les battoires des lavandières. Son air renfrogné achevait d’en faire une figure inquiétante, de celles que l’on n’aimerait pas rencontrer le soir au coin d’une ruelle obscure. Pourtant, Lorenzo n’avait pas été long à découvrir les qualités incroyables de ce garçon qui était arrivé un jour à la boutique en expliquant qu’il voulait fabriquer des robes. Lorenzo l’avait jaugé, dubitatif, mais avait décidé de lui laisser une chance. Le tisserand était de ces hommes qui pensent qui pousser la porte d’un monde qui semblait si éloigné du vôtre demandait un certain courage, et que ce courage méritait respect. Il n’en fut pas déçu… Derrière ses allures de rustre forgeron, Renald s’était avéré détenir un réel don des cieux. Il avait des doigts de fée. De gros doigts, certes, ce qui rendait d’autant plus surprenant la finesse avec laquelle ils étaient capable de donner jour à de véritables petits miracles de couture. Qui plus est, Renald était doté d’une sensibilité étonnante au monde qui l’entourait, et il était de ce fait capable de traduire les désirs secrets qui luisaient dans le regard des femmes venant se faire fabriquer robes, braies ou chemisiers.
Et, détail non négligeable, il faisait fuir les voleurs. Les clients, quant à eux, avaient bien du s’habituer à ce géant taciturne qui, le plus souvent, venait les accueillir à la porte.
