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[RP] Elle sera longue, la route...

--Archibaldus

En la sacristie d’un village de Franche-Comté, en pleine journée...

- Héla mon Père ! T’as du courrier.

La voix de stentor traversa la porte de la sacristie et vint se ficher comme une flèche dans la poitrine du petit Père Archibaldus, le curé du village. Effet saisissant, à tous les points de vue. Le curaillon se figea illico, porta une main décharnée sur son vieux cœur – c’te cochonnerie d’palpitant avait jamais été ben solide, faut pas s’mentir ! Il n’était pas bien costaud, le brave homme. Son cuir tanné par le temps n’avait guère gagné en résistance, et la soutane, la soutane… En vérité, la soutane le rassurait bien moins qu’il faudrait.
La voix, excédée, reprit de plus belle son chant, ponctué cette fois par la rythmique d’une paluche non moins puissante sur le bois grossier.

Bam, bam, bam, donc.

- Vas-tu ça ouvrir, corbeau ? Bam. J’m’enlise et sommes point d’humeur.

Le curé reprit ses esprits, aidé en cela par une rasade de vin de messe. L’expression blafarde que la… surprise… avait imprimé sur son visage s’estompa, et il ouvrit à ses visiteurs. Un grand gaillard pénétra alors dans la pièce qu’il sembla remplir complètement – ou n’était-ce que l’impression de ce courageux homme de foi ? Mais il se maîtrisa fort bien. Assez pour donner le change.

- Ah, tout d’même…
- Bienvenue mon fils. Je vous vois pressé… Que puis-je faire pour vous ?
- Té, c’est moi qui peux faire qu’euq’chose pour toi, corbeau. Tiens. V’là une bafouille d’Monseigneur Kurios, évêque de Nantes. C’est pressé.

Nantes… Allons bon, quelle idée…
Les doigts du Père Archibaldus tremblaient un peu au moment de se refermer sur le pli : il aime les surprises, vous n'imaginez pas à quel point… En découvrant le contenu de la lettre, il manqua défaillir pour la deuxième fois en moins de cinq minutes.

- Bonté…

Else

Je vous la fais courte.
Imaginez la Bretagne. Vous savez, un coin où y’a la mer… C’était il y a seize ans. Oh, une histoire toute bête… Une gosse adultérine. On veut s’en débarrasser. Banal. Sauf qu’à la naissance, crac ! la tuile. Y’en a deux. Du coup, pour l’deuxième, ça va pas êt’ possib’ tout d’suite, faut attend’, ma pauv’ dame. Vous voyez le tableau : la mater pouponne, s’attache… Mais le premier colis est parti, lui, bien parti, et le commis, qu’a chaud aux miches et qu’a bien compris qu’il joue sa tête, ‘faut pas lui répéter deux fois, n’a pas laissé de traces.
C’était il y a seize ans. Après tout ce temps, y’a prescription, non ? Non ? Apparemment non.

***

La blonde caressa un instant l’idée de faire répéter au Père Archibaldus ce qu’il venait de révéler – mais à quoi bon ? Tout était clair. Trop. A vous en brûler les yeux et la tête. Elle demeura un instant stupide.

- Tu dois partir, répéta-t-il, et ajouta : Retourner parmi les tiens.

Et vlan. Comme une claque derrière la tête, qui secoue le magma de sensations confuses, une bribe s’en détache, roule du crâne jusqu’aux lèvres – Else ravala un son entre le gémissement et le rire.
Insolente, elle aurait dit : « c’est quoi, ces inepties ? »
Sentimentale : « les miens, c’est toi. »
Pragmatique : « la Bretagne, c’est pas tout près, quand même… »
Ronchonne : « je dois, je dois… ‘pis quoi encore ? »
Prévenante : « Et qui va t’mitonner ta pitance ? »
Emphatique : « Amen. »
Taquine : « j’peux embarquer ton livre des Vertus ? »

- Les miens, j'en aurai vite fait le tour, puisque ta lettre dit qu'la femme est morte, railla-t-elle.
- Une sœur, c’est pas rien.

‘Faut voir. La question de sa naissance, Else l’avait rangée dans le tiroir « négligeable » de son armoire mentale ; alors leur roman, là…
Elle l’eût entendu sans ciller, bu d’une traite comme un vin doux, un peu trop sucré mais inoffensif, comme s’il parlait de quelqu’un d’autre… d’ailleurs il parlait de quelqu’un d’autre, une autre Elisabeth, le nourrisson idiot, la sans-conscience. Elle eût avalé jusqu’à la lie, jusqu’à l’amertume sans s’y râper le palais, ou agréablement – elle aime les histoires, comme de nombreuses jeunes filles – peut-être même avec un brin d’empathie pour la mère, si le prêtre n’avait pas prononcé la sentence. « Tu dois y aller, il faut. »

- Elle a pas b'soin d'moi, tenta-t-elle de raisonner, sans grande conviction. C’t’un peu tard, non ? Pourquoi faudrait-il, maintenant ?
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--Archibaldus

Pourquoi faut-il, ma môme ? Parce que Monseigneur Sorel Curieux… Curius Larsouille… enfin l'autre, là, l’a décidé, voilà pourquoi. Qu’il est évêque, et que c’est comme ça.
Le Père Baldus, pour se donner du cœur au ventre, vissa son regard sur un pichet en terre cuite.

- Ton devoir est d’être auprès de ta famille, Lise.

C’était la réponse qu’elle attendait sûrement. Il eût été tellement plus agréable de dire la vérité… tellement doux de se morigéner… D'avouer ses fautes… Mais elle aurait tout compris. Elle aurait été déçue. Qui sait, peut-être aurait-elle décidé de rester ?
Contre ces éventualités, tout le corps du prêtre vieillissant se rebellait. Car pour lors, Else le croyait. Sans objection, sans méfiance, il était la seule personne physique qu’elle croyait sans réserves, et il aimait trop ce pouvoir là.
Afin de ne pas se trahir, il se borna à cette réponse culottée :

- Pas de mauvaises raisons. Il le faut, ma fille.

Else

Ma fille.
Ma fille.
Ma fille.
Ces deux mots déchainèrent une colère noire. « Ma fille », c’était le nom qu’il distribuait à toutes ses ouailles. « Ta fille », tout le monde est « ta fille », mais je ne suis pas tout le monde, moi ! Pas pour toi ! La donzelle, mâchoire serrées et lèvres blanches, quitta la pièce avec fureur.

Elle ne devait comprendre que plus tard, bien plus tard… que le vieux roublard l’avait sans doute fait exprès.

***

Le soir même, elle empaquetait un peu de linge, une miche de pain et une outre de vin.
Elle prépara le dîner comme si de rien n’était, devisant presque joyeusement avec le Père Archibaldus au dessus de sa bouillie de pois, et jusque tard dans la nuit. Plus tard que d’ordinaire. Elle l’embrassa avec une chaleur particulière, et dormit, étrangement, comme une masse, au point de passer l’heure du lever.
Le soleil avait fort avancé sa course lorsqu’elle s’éveilla. Seule. Une vieille copie du Livre des Hagiographies ouverte à la page de la vie d’Ophélia.

Rien d’autre.

***

N’empêche que la Bretagne, c’est ‘achement loin. Et qu’elle est longue, la route. Alors la blonde parle au vent, au ciel, ou aux oiseaux. Le soleil joue à répandre des miettes d'or sur ses cheveux tressés, à échauder la peau pâlotte, les jupons battent les jambes de grive, le corsage se gorge peu à peu de sueur et colle au corps anguleux.
Et, en bonne petite môme de curé, elle trompe l'inquiétude en se remémorant des aristotéleries. Ceci dit...

- Ils auraient quand même pu m’envoyer une escorte, puisqu’ils tiennent tant que ça à me voir, qu'elle râle.

Quand tu sauras, ma fille… Quand tu sauras…

--Archibaldus

Et non loin de là, mais de plus en plus loin…

- Comment ça, déjà partie ?

L’abasourdissement le disputait à la colère dans la voix de l’homme d’armes. C’est que s’il perdait le colis, il allait se faire remonter les bretelles…

- Aujourd’hui même, grinça le curé. Eh bien, qu’attendez-vous ? Rattrapez-la… Ne me dites pas, mon fils, qu’une jeune fille de seize ans qui n’a que quelques heures d’avance sur vous peut vous semer ?

Sitôt que l’escorte fut partie sur les talons légers de la blonde, le Père Archibaldus s’écroula sur un prie-Dieu. Alors seulement, toute l’horreur de sa faiblesse lui apparut.

- Je ne pouvais pas lui dire… Elle aurait su… Comprends moi, si je lui avais dit qu’une escorte l’attendait, si elle les avait vus… elle aurait su, elle aurait tout compris, si elle les avait vus… Je n’aurais pas supporté…

La chair est faible, hélas. Le prêtre se cravachait les mot sur la peau comme on se flanquerait des coups de discipline. Il était bien temps, tiens…

- Protège-la… Donne-moi la force… Je confesse à Dieu Tout-puissant, à tous les Saints, parce que j'ai beaucoup péché, en pensée, en parole, en action. Je supplie tous les Saints de prier le Créateur pour moi. Que le Très Haut nous accorde le pardon, l'absolution et la rémission de tous nos péchés…

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Else

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