.mahaut.
[Une taverne, en Berry]
Assise devant une table, contemplant le temps morose qui berçait la ville, Mahaut boudait. Ça commençait à bien faire. Elle sentait confusément qu’on ne lui disait pas tout. Tenez, déjà le matin, quand elle était allée au marché, elle avait bien vu qu’on lui cachait des trucs. Et pas que des tonneaux, hein. Les gens évitaient son regard. Du coup, c’était même pas amusant de piquer des trucs en douce.
Elle avait tout tenté. Les questions franches, les questions détournées, l’hypnose (échec total : on avait beau balancer une poule de gauche à droite devant Anatole, il restait conscient tout le temps, quoiqu’un peu nauséeux).
Les filles prenaient grand soin de l’éviter. Et quand elles étaient ensemble, elles passaient leur temps à détourner la conversation. C’était très déplaisant. Injuste, même. Elle ne supportait plus cette ambiance. Il n’y avait qu’une seule personne qui pouvait avoir des réponses franches, et elle n’était pas là.
Faisant des dessins avec son doigt dans quelques gouttes de bière, elle soupira.
- Ben alors, qu’est-ce qui se passe, cette fois ? Vous vouliez bouger. On est en plein Berry, en direction de la Bourgogne, après on a prévu la Touraine, l’Anjou, et rebelote pour le Berry et la Bourgogne. Ca vous suffit pas ? Vous vouliez quoi ?
- Pfff… Je sais pas Anatole, je sais pas. Quelque chose de plus…
- De plus ?
- De plus… exaltant ! Des combats, des poursuites, des rencontres !
- Vous ne trouvez pas votre vie déjà assez trépidante comme ça ? Chaque jour vous découvrez un truc. Vous voyagez avec un duc que vous avez sauvé on ne sait comment d’une chambre en feu ! Vous avez mis la Guyenne en état d’alerte rien qu’en pénétrant sur le duché !
- Moui… Moui…
Le dessin sur la table s’agrandit. On y distinguait vaguement un carrosse (un rectangle avec 4 roues) tiré par des poneys (idem, un rectangle avec 4 bâtons et une tête, contactez l’agence de com si la campagne vous intéresse). Tout en s’appliquant, Mahaut affichait toujours son air morne. Anatole se retint de tout commentaire, histoire de ne pas s’en prendre une. Le temps passa dans la taverne silencieuse. Un nouveau soupir vint ponctuer le calme général. Une buche s’effondra en douceur dans la cheminée. Nouveau soupir. Anatole sortit un ouvrage de sa poche et commença sa lecture. Des semaines qu’il avait commencé cet ouvrage passionnant (des gloses sur les commentaires d’un texte déjà commenté, mais avec des annotations sur les gloses, le pied total), et il n’avait jamais l’occasion de s’y plonger comme il convenait. Il jeta un coup d’œil à la brune, mais elle restait le regard dans le vague, continuant machinalement son dessin du doigt. Parfait… Page de titre, incipit et…
- J’m’ennuiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiie.
- Mais non, mais non. Et l’ennui est sous estimé, vous savez. Il faut s’ennuyer parfois, cela permet de faire le point sur sa vie, les grands questionnements de l’existence comme « Qui suis-je ? », « Comment puis-je faire le bien autour de moi » ou encore…
- Comment on fait les bébés ?
Anatole s’étrangla en reposant son livre. C’était donc ça… Il s’était fait piéger comme un bleu. Des semaines que tout le monde évitait la brune pour ne pas avoir à lui répondre. Depuis l’épisode du carrosse… Il regarda la table. Par le sang du saint prépuce. Elle l’avait eu comme jamais auparavant. Une attaque par derrière. Elle était donc capable d’anticipation…
Et maintenant elle le regardait, les yeux brillants, parfaitement réveillée. Pas le choix, il allait devoir mentir.
- He bien, c’est très simple. Vous… Vous prenez un messire.
Elle se redressa et pencha la tête pour ne rien rater. Oh par Aristote. Elle avait sorti son carnet. Un signal d’alerte retentit dans la tête d’Anatole.
- Donc, un messire et vous le mettez dans un couvent.
Oh fianchtre de fiouchtre, elle souriait.
- Vous lui soumettez ce merveilleux texte de l’exégète St Arnouphan, du IXe siècle qui a écrit ce texte fabuleux sur l’amour filial.
Le regard de la brune se troubla quand elle fronça les sourcils.
- Et donc, vous lui faites lire. Et euh… après… euh…
- Anatole ?
- Oui ?
- Vous n’y connaissez rien, vous non plus, hein ?
- Mais si ! Sachez, petite péronnelle, qu’une fois, j’ai ôté moi-même la chausse de ma jeune voisine Sylvie, après une journée de dur labeur et… et n’eut été la claque, j’aurais pu moi aussi devenir père !
La brune soupira et se rejeta en arrière contre son siège. Elle marmonna un truc entre ses dents d’où l’on ne put relever que quelques mots « comment voulez-vous… débrouiller… puceau… marre…». Le mystère reste entier.
Anatole reprit son livre, cramoisi. Elle n’y était peut-être pas sensible, mais le coup de la chausse avait été sa fierté pendant des mois ! C’est qu’il fallait réussir à l’approcher, la Sylvie ! Si les furies périgourdines ne l’avaient pas enlevé du Limousin, il aurait tenté d’enlever le ruban du corset, et là, LA, on aurait moins rigolé. Surtout qu’avec un coup comme ça, c’est pas une baffe qu’il se serait pris. Mais la paternité a de telles exigences…
Où diable en était-il de son livre ? Ah oui, au tout début. Voyons-voir…
- Anatole, il suffit.
- Pardon ? Il releva la tête, confus.
- Il est grand temps que l’on m’instruise de ce genre de choses. Je ne suis pas plus bête qu’une autre… Elle tendit sa bière au limousin qui s’étouffait. Et j’entends être au courant de ce mystère. Je ne supporte plus ces petits rires qui cessent dès que j’approche. Je suis une adulte, enfin ! Presque ! Et je suis fiancée !
- Oui enfin il n’a pas encore donné son accord. Et c’est lui qui est sensé le proposer, quand même.
- Détails, détails ! Le jour de mon mariage approche à grands pas et… Elle retendit la choppe à Anatole qui, décidément, avait bien du mal à respirer. Et il faudra bien que je le sache un jour. J’ai dit.
Elle croisa les bras sur sa poitrine, prenant un air buté. Il reprit son livre, page 1.
- Anatole.
- Gnnnouiiiiiiiiii ?
- On va écrire à Makrel.
Il pencha son livre en ouvrant ses yeux comme des soucoupes.
- Est-ce vraiment une bonne idée ? Vous savez que votre… maman… hem…adoptive a une approche assez… personnelle de la chose…
- Ah ? M’man ? Pourquoi ?
Ah. Oui, forcément « pourquoi ». « Parce qu’être un homme travesti en femme et tenant un bordel n’est pas à proprement parler la norme en matière de relations sociales et sexuelles» était tentant mais là aussi, peut-être un peu risqué. La brune pouvait être d’une naïveté, des fois…
Bon, mais ça pouvait se tenter. Généralement, il écrivait le courrier et il lui lisait les retours. Elle ne vérifiait pas. Il suffisait de changer le contenu à la réception et elle n’en saurait rien. Oui, ça se tentait. Il prit son matériel et commença à tailler une plume.
- Bien, s’il le faut… Je vous écoute.
Affichant un sourire ravi, la brune se pencha vers lui pour commencer à dicter.
YOUHOU M’man ! Ah, oui, vous avez raison, inutile d’agiter les bras, elle ne me voit pas.
Coucou maman ! Je suis en Berry, actuellement ! A Sancerre ! C’est coule, hein ? Ne t’en fais pas, je suis bien couverte, je parle pas trop aux étrangers et je mange bien. C’est important pour une maman, Anatole, croyez-moi. Les filles sont avec moi, et on a aussi le futur mari de Lynette, tu sais, le Duc !
A ce propos, je dois te raconter quelque chose d’étrange. Quand on était dans le Maine, Lynette et le Duc partageaient le carrosse. On entendait du bruit et à un moment, on s’est arrêtés et quand Lynette a ouvert la porte, elle était sur les genoux du Duc, face à lui, les jupes en bazar. Et le pire, maman, c’est que le Duc, lui, il avait plus de chemise, les bras en l’air accroché à une barre. Quand Orka a vu ça, elle a rigolé et elle a foncé donner des objets à Lynette, qui était toute rouge. Quand j’ai demandé ce qui s’était passé, elle ne m’a même pas répondu ! Depuis, elles m’évitent et en plus, elles me laissent toute seule pour chuchoter entre elles des trucs qui les font pouffer de rire. Enfin surtout Orka. C’est pas gentil, hein ?
J’en ai marre d’être mise à l’écart. Toi, je sais que tu me répondras. A ton avis, ils faisaient quoi ? Des trucs canards ? Quoi, Anatole ? « Pas canard, cochons » ? Ah. J’ai pas regardé leurs pieds, mais si vous le dites. C’est à cause du rose ? Vous avez raison, concentrez-vous sur la lettre.
Maman, je vais bientôt me marier. Tu me dirais, toi, comment on fait les bébés ? Le coup des cigognes, j’y crois qu’à moitié, y’a plein de trucs bizarres. Pourquoi est-ce que le monsieur il doit être essoufflé ? Appeler une cigogne, c’est pas compliqué, avec un bon appeau, ça devrait suffire. A moins qu’il ne faille siffler très fort ? Et pourquoi il faut une tenue particulière ? En plus, dans les trucs d’Orka, c’était des guenilles, y’avait des trous partout. Elle prend pas soin de ses affaires, hein.
Bon, j’espère que tu vas bien. Je t’embrasse fort,
Mahaut
Ps : on va être à court de menus n°3, tu pourras en joindre au pigeon pour le retour ? Merci !
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Assise devant une table, contemplant le temps morose qui berçait la ville, Mahaut boudait. Ça commençait à bien faire. Elle sentait confusément qu’on ne lui disait pas tout. Tenez, déjà le matin, quand elle était allée au marché, elle avait bien vu qu’on lui cachait des trucs. Et pas que des tonneaux, hein. Les gens évitaient son regard. Du coup, c’était même pas amusant de piquer des trucs en douce.
Elle avait tout tenté. Les questions franches, les questions détournées, l’hypnose (échec total : on avait beau balancer une poule de gauche à droite devant Anatole, il restait conscient tout le temps, quoiqu’un peu nauséeux).
Les filles prenaient grand soin de l’éviter. Et quand elles étaient ensemble, elles passaient leur temps à détourner la conversation. C’était très déplaisant. Injuste, même. Elle ne supportait plus cette ambiance. Il n’y avait qu’une seule personne qui pouvait avoir des réponses franches, et elle n’était pas là.
Faisant des dessins avec son doigt dans quelques gouttes de bière, elle soupira.
- Ben alors, qu’est-ce qui se passe, cette fois ? Vous vouliez bouger. On est en plein Berry, en direction de la Bourgogne, après on a prévu la Touraine, l’Anjou, et rebelote pour le Berry et la Bourgogne. Ca vous suffit pas ? Vous vouliez quoi ?
- Pfff… Je sais pas Anatole, je sais pas. Quelque chose de plus…
- De plus ?
- De plus… exaltant ! Des combats, des poursuites, des rencontres !
- Vous ne trouvez pas votre vie déjà assez trépidante comme ça ? Chaque jour vous découvrez un truc. Vous voyagez avec un duc que vous avez sauvé on ne sait comment d’une chambre en feu ! Vous avez mis la Guyenne en état d’alerte rien qu’en pénétrant sur le duché !
- Moui… Moui…
Le dessin sur la table s’agrandit. On y distinguait vaguement un carrosse (un rectangle avec 4 roues) tiré par des poneys (idem, un rectangle avec 4 bâtons et une tête, contactez l’agence de com si la campagne vous intéresse). Tout en s’appliquant, Mahaut affichait toujours son air morne. Anatole se retint de tout commentaire, histoire de ne pas s’en prendre une. Le temps passa dans la taverne silencieuse. Un nouveau soupir vint ponctuer le calme général. Une buche s’effondra en douceur dans la cheminée. Nouveau soupir. Anatole sortit un ouvrage de sa poche et commença sa lecture. Des semaines qu’il avait commencé cet ouvrage passionnant (des gloses sur les commentaires d’un texte déjà commenté, mais avec des annotations sur les gloses, le pied total), et il n’avait jamais l’occasion de s’y plonger comme il convenait. Il jeta un coup d’œil à la brune, mais elle restait le regard dans le vague, continuant machinalement son dessin du doigt. Parfait… Page de titre, incipit et…
- J’m’ennuiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiie.
- Mais non, mais non. Et l’ennui est sous estimé, vous savez. Il faut s’ennuyer parfois, cela permet de faire le point sur sa vie, les grands questionnements de l’existence comme « Qui suis-je ? », « Comment puis-je faire le bien autour de moi » ou encore…
- Comment on fait les bébés ?
Anatole s’étrangla en reposant son livre. C’était donc ça… Il s’était fait piéger comme un bleu. Des semaines que tout le monde évitait la brune pour ne pas avoir à lui répondre. Depuis l’épisode du carrosse… Il regarda la table. Par le sang du saint prépuce. Elle l’avait eu comme jamais auparavant. Une attaque par derrière. Elle était donc capable d’anticipation…
Et maintenant elle le regardait, les yeux brillants, parfaitement réveillée. Pas le choix, il allait devoir mentir.
- He bien, c’est très simple. Vous… Vous prenez un messire.
Elle se redressa et pencha la tête pour ne rien rater. Oh par Aristote. Elle avait sorti son carnet. Un signal d’alerte retentit dans la tête d’Anatole.
- Donc, un messire et vous le mettez dans un couvent.
Oh fianchtre de fiouchtre, elle souriait.
- Vous lui soumettez ce merveilleux texte de l’exégète St Arnouphan, du IXe siècle qui a écrit ce texte fabuleux sur l’amour filial.
Le regard de la brune se troubla quand elle fronça les sourcils.
- Et donc, vous lui faites lire. Et euh… après… euh…
- Anatole ?
- Oui ?
- Vous n’y connaissez rien, vous non plus, hein ?
- Mais si ! Sachez, petite péronnelle, qu’une fois, j’ai ôté moi-même la chausse de ma jeune voisine Sylvie, après une journée de dur labeur et… et n’eut été la claque, j’aurais pu moi aussi devenir père !
La brune soupira et se rejeta en arrière contre son siège. Elle marmonna un truc entre ses dents d’où l’on ne put relever que quelques mots « comment voulez-vous… débrouiller… puceau… marre…». Le mystère reste entier.
Anatole reprit son livre, cramoisi. Elle n’y était peut-être pas sensible, mais le coup de la chausse avait été sa fierté pendant des mois ! C’est qu’il fallait réussir à l’approcher, la Sylvie ! Si les furies périgourdines ne l’avaient pas enlevé du Limousin, il aurait tenté d’enlever le ruban du corset, et là, LA, on aurait moins rigolé. Surtout qu’avec un coup comme ça, c’est pas une baffe qu’il se serait pris. Mais la paternité a de telles exigences…
Où diable en était-il de son livre ? Ah oui, au tout début. Voyons-voir…
- Anatole, il suffit.
- Pardon ? Il releva la tête, confus.
- Il est grand temps que l’on m’instruise de ce genre de choses. Je ne suis pas plus bête qu’une autre… Elle tendit sa bière au limousin qui s’étouffait. Et j’entends être au courant de ce mystère. Je ne supporte plus ces petits rires qui cessent dès que j’approche. Je suis une adulte, enfin ! Presque ! Et je suis fiancée !
- Oui enfin il n’a pas encore donné son accord. Et c’est lui qui est sensé le proposer, quand même.
- Détails, détails ! Le jour de mon mariage approche à grands pas et… Elle retendit la choppe à Anatole qui, décidément, avait bien du mal à respirer. Et il faudra bien que je le sache un jour. J’ai dit.
Elle croisa les bras sur sa poitrine, prenant un air buté. Il reprit son livre, page 1.
- Anatole.
- Gnnnouiiiiiiiiii ?
- On va écrire à Makrel.
Il pencha son livre en ouvrant ses yeux comme des soucoupes.
- Est-ce vraiment une bonne idée ? Vous savez que votre… maman… hem…adoptive a une approche assez… personnelle de la chose…
- Ah ? M’man ? Pourquoi ?
Ah. Oui, forcément « pourquoi ». « Parce qu’être un homme travesti en femme et tenant un bordel n’est pas à proprement parler la norme en matière de relations sociales et sexuelles» était tentant mais là aussi, peut-être un peu risqué. La brune pouvait être d’une naïveté, des fois…
Bon, mais ça pouvait se tenter. Généralement, il écrivait le courrier et il lui lisait les retours. Elle ne vérifiait pas. Il suffisait de changer le contenu à la réception et elle n’en saurait rien. Oui, ça se tentait. Il prit son matériel et commença à tailler une plume.
- Bien, s’il le faut… Je vous écoute.
Affichant un sourire ravi, la brune se pencha vers lui pour commencer à dicter.
YOUHOU M’man ! Ah, oui, vous avez raison, inutile d’agiter les bras, elle ne me voit pas.
Coucou maman ! Je suis en Berry, actuellement ! A Sancerre ! C’est coule, hein ? Ne t’en fais pas, je suis bien couverte, je parle pas trop aux étrangers et je mange bien. C’est important pour une maman, Anatole, croyez-moi. Les filles sont avec moi, et on a aussi le futur mari de Lynette, tu sais, le Duc !
A ce propos, je dois te raconter quelque chose d’étrange. Quand on était dans le Maine, Lynette et le Duc partageaient le carrosse. On entendait du bruit et à un moment, on s’est arrêtés et quand Lynette a ouvert la porte, elle était sur les genoux du Duc, face à lui, les jupes en bazar. Et le pire, maman, c’est que le Duc, lui, il avait plus de chemise, les bras en l’air accroché à une barre. Quand Orka a vu ça, elle a rigolé et elle a foncé donner des objets à Lynette, qui était toute rouge. Quand j’ai demandé ce qui s’était passé, elle ne m’a même pas répondu ! Depuis, elles m’évitent et en plus, elles me laissent toute seule pour chuchoter entre elles des trucs qui les font pouffer de rire. Enfin surtout Orka. C’est pas gentil, hein ?
J’en ai marre d’être mise à l’écart. Toi, je sais que tu me répondras. A ton avis, ils faisaient quoi ? Des trucs canards ? Quoi, Anatole ? « Pas canard, cochons » ? Ah. J’ai pas regardé leurs pieds, mais si vous le dites. C’est à cause du rose ? Vous avez raison, concentrez-vous sur la lettre.
Maman, je vais bientôt me marier. Tu me dirais, toi, comment on fait les bébés ? Le coup des cigognes, j’y crois qu’à moitié, y’a plein de trucs bizarres. Pourquoi est-ce que le monsieur il doit être essoufflé ? Appeler une cigogne, c’est pas compliqué, avec un bon appeau, ça devrait suffire. A moins qu’il ne faille siffler très fort ? Et pourquoi il faut une tenue particulière ? En plus, dans les trucs d’Orka, c’était des guenilles, y’avait des trous partout. Elle prend pas soin de ses affaires, hein.
Bon, j’espère que tu vas bien. Je t’embrasse fort,
Mahaut
Ps : on va être à court de menus n°3, tu pourras en joindre au pigeon pour le retour ? Merci !
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