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[RP] Dans le bouillon jusqu'à l'os

Ignatus

[Rp ouvert.]

Il avait décarré en plein jour, comme ça, après avoir filé la sorgue en compagnie de rousses nerveuses. Fi de Bergerac, ça allait vers Périgueux, Périgord, on y trouverait sans doute autre chose que les vides de Bergerac et leur désordre sentimental, auquel il avait semblé être acteur, mais auquel il n'avait toujours rien entravé. Tout ce qu'il avait pipé c'est que partir c'était mieux, c'était être sage pour les autres, vu que lui-même il savait encore se tenir, malgré ses airs de diable envers. Plus il avançait moins il s'accrochait l'esprit à ça, plus il avançait, plus ça dégringolait des cieux. Aristote compissait comme un gras les landes périgourdines ; un instant, il déchargea tant et si fort que Blondin n'aperçut plus l'horizon. Paumé dans les humeurs divines, il reprit son souffle sous un arbre de providence - car il avait de grandes branches à poil, toutes pressées les unes contre les autres. Tissu rabattu sur sa blondeur, fallait patienter comme un bon. Alors quoi ? T'étais trempé Blondin.

[...]

C'qu'on s'emmerde sous un arbre en Périgord. Pas dans les possibles de gribouiller du noir, ça aurait viré gris, puis rien dans la minute, et même chose pour les pages que d'autres auraient brodées pour lui. De toute manière il avait envoyé valser toutes les lettres au petit matin, c'était vide de mots dans la besace. Bras croisés, il invoqua son prénom, ses géniteurs, et toi la mère, c'était ton idée ? M'aplatir du latinisant sur l'âme, même pas orthographié comme l'aurait dû non, mais écrit en sombre ? Et merci du sens, ça sert à rien, autant pisser dans une épinette pour arrêter la pluie, feu, feu ? Feu Ignatus, le bel augure, et n'empêche, ronde promesse. Alors feu quand ? Là, sous l'arbre ? Même pas foutre une dernière fois, plus de levant ? Plus la longue marche sous le cagnard et le vin jeune au bout du compte ? Plus de vers. Il râla encore quelques minutes, dans l'intérieur, un peu débile sous la pluie battante. Et puis la dive trempée s'arrête brusque, la pensée avec. Le temps de l'éclaircie en Périgord.

Sous la coupe du soleil Blondin quitte l'arbre. Il ne dit pas au revoir, devenu trop vieux pour causer aux plantes. Ou pas encore assez croulant. Il oscille encore, ne sait pas quel âge ça lui fait - on ne compte pas pendant l'éclaircie, on trotte vent-du-cul tant que ça marche en haut et qu'Aristote nous a oublié. Lui c'est un vieux qui se souvient vite. Là-bas maintenant qu'on voit l'horizon, il y a une silhouette qui se profile, silhouette sans trop d'espoir qui s'est sûrement pris ce bouillon de chien tout pareil, et qui trotte tant qu'elle peut. ça file sec, la grisaille en haut commence déjà à refaire des ébauches, rien de bon à traîner. Pendant qu'il avance le Blondin pond des hypothèses : c'est quoi, ça a quelle forme, et qu'est-ce que ça fout là ? C'est coiffé ? C'est quel langage ? Blondin ne sait pas tout baragouiner. Des semaines à se mordre la menteuse, sans rien de son. Peut-être que c'est armé qu'il pense, et il tâte de la main son propre secours. On verra bien quand on sera à la hauteur. Bran!, il a le cuir qui gèle.

Exquiz

Pluie déferlante qui s'acharne sur la crinière sauvage, la rendant broussailleuse, ruisselante....dépourvu de tout pedigree. Décidément, le paysan lui avait mentit. La pluie ne devait s'abattre qu'à l'aube, et patienter jusqu'au lendemain avant de retomber... voilà pourquoi elle s'était aventurée hors de sa tanière, pour venir faire sa cueillette d'après pluie. C'est donc reculée de tout abris qu'elle était devenue victime de la pluie, subissant son trop plein d'joie ou sa colère (dans ces cas là on ne sait jamais trop) en plein milieu d'un champ. Bah voui! c'est sur les hautes tiges qu'on cueille les petits escargots! Les gros, on les chippe en forêt!

Panier en main, une moue râleuse au bord de la lippe, elle se questionnait sur l'existence aléatoire de la pluie et du beau temps.

Au moins, les cagouilles étaient heureuses, elles. Voilà qu'on pouvait deviner le bout de leur museau, baveux et curieux, qui s'allongeait de plus en plus, jusqu'à déployer quatre petites cornes zyeutées. Un brin parano, la blonde eu l'étrange impression d'être cernées par une multitudes de bourgeons oculaires qui la fixaient avec intérêt. Avaient ils remarqué qu'elle chassait leurs congénères les attrapant dans les mailles de son panier? Elle imaginait déjà la révolte gastéropode et ne put que se résoudre à sortir du champ au plus vite. Sait on jamais, des fois que ces bestioles là aient des dents... ils sont beaucoup hein!

Se glissant sur le chemin le plus proche, elle avait conservés ses proies mollusques, et s'apaisait enfin à la percée lumineuse d'un rayon à travers un nuage. Relevant ses mirettes vers l'horizon, elle décela le semblant d'une silhouette, qui avançait en sa direction.
Plissement du nez pour percevoir le contre jour.
Un homme d'après sa démarche. Un solitaire...
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Gloire à Vénus, Gare au Carnage!

Ignatus

Il marche droit, suit sa ligne. Il aurait bien nourri sa fièvre, là, avec du pain blanc et des figues volées, ou juste des figues, à défaut de carme. Ou des épices en compote, pilés par les mains douces d'un aubergiste du coin. Le pansard divaguait, se rapprochait de la découpure là-bas, en pensant à des miettes et à des fringales de cocagne. Il buta sur un petit chariot de noyer qu'était en plein dans le chemin, abandonné on pense, des années de là parce qu'il y avait de la mousse dans les angles, par la marmaille du coin qu'était devenue grande, prête à se traîner jusqu'à l'autel, mais Blondin avançait sans y être, tout occupé à s'évoquer des lichances. Même les questions qu'auraient été d'usage, parce c'est toujours drôle de se croiser bien seuls bien nus sur une route paumée des grandes verdures, ça ne lui venait pas. Est-ce qu'on y voyait mieux ? Elle n'avait pas l'air d'un gars. Et le regard, comment on le tourne, où qu'il se pose ? Par terre, pour éviter les causeries, ou dans le ciel, absorbé par le plafond ? Pas l'un, parce que c'était lâche, pas l'autre, parce qu'on lève pas le nez comme s'il venait pas de tomber des épées.

Ils étaient bientôt à seize toises de marge que ça lui vint. Fulgurante, sûrement due à ce qui venait de tomber, douloureuse, gravissime, elle s'engouffra jusqu'aux ballustrines pour lui cramper tout le bas, hurla jusqu'à son crâne, la torrentielle, infâme envie de pisser. Même quand rustre, c'était pas question d'aller se soulager maintenant. Faudrait se retenir. Blondin se mit à compter les pas. Et à partir de combien de loin il pourrait arroser le Périgord ? Au moins autant que là. La démarche pressée autant que désespérée, il priait pour croiser une muette, ou une revenue des campagnes, qui n'avait pas envie d'échanger des remarques sur la pluie, la bière ou la Dordogne. A deux toises il se composa une mine sobre comme la mort, même si à l'intérieur il avait les nerfs durs à l'endroit de la grande orgue. Pour horreur, tout respirait encore la flotte autour de lui, de la terre noire aux gouttes qui dégringolaient des feuilles, et cette moindre chute lui donnait à l'oreille des envies de jouer à son tour les Aristotes. Les arbres suaient avec lui.

Biau d'Aristote, sur la Mère comme au ciel... tranche la langue aux mignonnes marcheuses,
Et délivre-les de mentir, et celle-ci, rend-la taiseuse comme une mule, qu'elle se taise,
Ou si elle parle, qu'elle parle aux branches, aux escargots, aux herbes qui rampent,
Et, quand on sera loin comme il faut, délivre-moi du mal derrière un arbre,
Sur la route comme à son bord, ou le long d'un petit layon, amen.

Exquiz

[Dans le cerveau d'une allumée...]

Il s'approchait de plus en plus, toujours aussi imperceptible, foutu soleil.
Lui devait mieux la voir, c'est l'hypothèse qu'elle était en train de se formuler sous la blondeur de son esprit.
D'un coup, les vapeurs des quelques étranges substances qu'elle avait pris juste avant sa ballade éclatèrent comme des milliers de bulles dans sa cervelle, provoquant la glande paranoïaque qui siégeait silencieuse, au fond de sa caboche.
Sa main commence à trembler, traduisant un stress oppressant qui fustige dans ses veines... la brise houleuse se met à siffler dans ses oreilles, comme le présage sombre qui s'avance vers elle...

Ni une ni deux, elle saute entres les hautes herbes, espérant ainsi sortir du champ de vision de l'ennemis! Entre deux tiges, elle l'observe.. ne dis rien, évite tout bruit suspect. Elle rampe a quatre pattes, déambulant tête baissée pour ne pas se faire prendre. C'est qu'il a l'air dangereux, comme ca...

Coup d’oeil angoissé vers son panier d'osier, retenant dans ses filets les quelques cagouilles baveuses, qui la regarde avec préjugés, attendant leur sauveur, le messie.
La blonde Exquiz se sent traquée, ne voit pas d'issus dans toute l'étendu de ce blé. Plus qu'une solution, lui rendre ce qu'il est venu chercher, lui apparut de nulle part, derrière un nuage de brume pluvieuse, ombre silencieuse et poussiéreuse.
Plongeant la main dans son panier, bien peu remplie, elle marmonne pour elle même, peste contre sa capitulation.

Brillant moyen de vérifier le pesanteur de ses petites bestioles et leur capacité a fendre l'air sans un cri, sans un bruit, pour venir joliment se fracasser contre la cible humaine qui s'agrandit au fil des pas.
Et vlan! Un escargot volant. Et vlan! Un deuxième qui suit !

Qui a dit que les escargots migrateurs n'existaient pas? Qui n'a jamais vu la grâce d'un vol gastéropode dans son ciel nébuleux?
C'était là tout la démonstration de ce questionnement...

Ainsi, quitte à se rendre, détruire les preuves ! Comme les villageois qui brûlent eux même leur village plutôt que d'offrir leur ville aux mains des pilleurs assassins. Elle elle balance les fruits de sa cueillettes, comme des projectiles, sacrifiant ainsi deux longues heures d'intenses recherches, préférant éviter de lui rendre service!

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Gloire à Vénus, Gare au Carnage!

Ignatus

Et à hauteur de nez, la découpure s'était barrée dans les hautes herbes. Il était jouasse Blondin, il allait pouvoir se déverser sur le monde, plus qu'une dizaine de pas. Même qu'il le marmonna, Oh je suis jouasse. Jouasse qui peut. Ses rognons commençaient à peine la danse de Saint Paul qu'il se prit un projectile dans la face. Tout rond. ça le surpris presque à relâcher les vannes en bassesse. A peine deux temps plus tard on lui renvoyait l'huile, il analysa plus en douceur : c'était dur, c'était froid. Avant de regarder d'où ça venait, il regardait ce qui venait, parfois, il était un peu con.

Après une génuflexion difficile, il ramassa un caillou, qui n'était pas un caillou, ou un caillou fort fragile, un bout de grosse torsade boudeuse repliée sur elle-même et trouée en son milieu, et dans cette cavité, la chair humide d'un locataire qui ne se montrait pas. C'était des escargots, qu'on lui renvoyait en pleine gueule. Essuyant d'un revers sa joue grêlée de glaire d'escargot, il pointa le nez au ciel. Il pissouillait du limaçon maintenant ? Aristote lui renvoya la question sur la joue gauche, et Blondin sachant que Dieu c'est toujours plus haut, jamais à côté, il pigea que la découpure était dans les parages. Il se tourna sec vers d'où que ça lançait et fixa les tiges qui se balançaient au gré de la brise, pâle comme un cierge dans la bouche d'un mort, encore tremblant des glandes, le regard accusateur.

A présent, ça l'empêchait de pallier son besoin. Il plissa du nez et osa une avancée, supposant que ceux qui te balancent du gastéropode cachés dans l'herbe, c'est comme les chats sauvages, il faut les approcher avec patience et petits pas. Quand il pressentit le prochain coup d'escargot venir, s'arrêta. Peut-être que ça causait avec de vrais mots. Ou peut-être fallait-il user du même langage ? Il baissa un regard pressé envers sa braie, c'était si tentant de lui renvoyer la pareille en liquide pour faire sortir l'assaillant de son trou, et tu serais soulagé, heureux, un page avec ses gages de mai. Mais la bienséance du vagabond primerait sur le reste. Ou comment coincer un trimardeur entre ses principes.

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