Vahanian
Anjou, jour 3.
Ils voyageaient toujours à trois. Rencontres inintéressantes, retrouvailles, baisers, vexations, ballet, bières, bises, regards, insultes. Le brun avait assisté à tout et participé à quelques uns, ces trois derniers jours. Métaphoriquement ou non. Et puis il avait reçu une lettre de Claire, durant leur deuxième jour à Saumur. Une fois seul en taverne il en avait commencé la lecture. A partir du paragraphe sur sa mère, il s’était mis à froncer les sourcils. Gné ? Interdit de parler de quoi ? La ruelle où il vivait, des voisins étrangers qui causaient une langue bizarre, ouch vieux souvenirs que ceux invoqués. Trop vieux. Trop refoulés. Trop peu évoqués. Une vague idée tout de même de ce dont elle parlait, qui remontait à loin. Mais elle, d’où sortait-elle ça ? Plus loin réponse se faisait. Et là, il perdit un peu pied.
Qu’est ce que c’est que cette histoire ? Là, c’est le drame. Car tout ceci, en effet, il l’avait totalement oublié. Une blague ? Non, plus probablement un souvenir charnel perdu au milieu des autres, des nombreux autres – insignifiants pour la plupart – de l’époque. Gasp ! Il fait un effort de mémoire. Et puis « un truc qui est resté », ça veut dire quoi ? Norf. Elle ne pouvait pas être plus claire, la Claire ?!
Un temps se passe.
- Oh putain !
Une gamine voisine. De grands yeux bleus innocents sur une silhouette qui relevait soudain plus de la jeune femme que de l’enfant. Une beauté qui s’ignorait. Il avait vite compris qu’il l’intéressait. Comment résister ? Evidemment, dans son époque de débauche insatiable, il avait succombé. Ainsi donc c’était Claire ? Non… Il ne l’avait jamais reconnu… En même temps il ne s’en souvenait qu’en y repensant très fort… Comme la plupart de ce qui composait son passé. Et puis, en quasiment dix ans, comment voulez-vous qu’il la reconnaisse ? A l’époque il n’éprouvait pas grand-chose d’autre qu’un désir, une pulsion, une envie… Qu’il avait pu assouvir. Elle avait 13 ans ? Il lui en aurait donné 15 facile. Quel petit con. A l’époque elle n’avait pas de balafre, elle n’était pas si mélancolique, elle avait encore quelques traits doux de l’enfance.
- Putain ! Putain ! Putain ! défection !
Mais pourquoi ne lui avait-elle rien dit ?! Pourquoi lui ressortir ça maintenant ?
Il soupira.
Explications devaient être quémandées… Mais avant, il fallait boire. Boire. Boire. Et boire. Voire peut-être boire. Ou boire ? Non, boire. Oui, boire.
Un temps passa.
Ivre.
Et le pire c’est qu’il réussit à l’envoyer… Et à ne pas s’en souvenir le lendemain. Tant et si bien qu’après quelques réflexions, quelques respirations concentrées, un nouveau vélin fut couvert d’encre.
- Putain l’est où c’te volaille ?! Jamais là quand i’faut ! Pffff !
Non non, il n’est pas de mauvaise humeur… Si peu. Un vol de pigeon plus tard, la missive fut expédiée.
Ils voyageaient toujours à trois. Rencontres inintéressantes, retrouvailles, baisers, vexations, ballet, bières, bises, regards, insultes. Le brun avait assisté à tout et participé à quelques uns, ces trois derniers jours. Métaphoriquement ou non. Et puis il avait reçu une lettre de Claire, durant leur deuxième jour à Saumur. Une fois seul en taverne il en avait commencé la lecture. A partir du paragraphe sur sa mère, il s’était mis à froncer les sourcils. Gné ? Interdit de parler de quoi ? La ruelle où il vivait, des voisins étrangers qui causaient une langue bizarre, ouch vieux souvenirs que ceux invoqués. Trop vieux. Trop refoulés. Trop peu évoqués. Une vague idée tout de même de ce dont elle parlait, qui remontait à loin. Mais elle, d’où sortait-elle ça ? Plus loin réponse se faisait. Et là, il perdit un peu pied.
Qu’est ce que c’est que cette histoire ? Là, c’est le drame. Car tout ceci, en effet, il l’avait totalement oublié. Une blague ? Non, plus probablement un souvenir charnel perdu au milieu des autres, des nombreux autres – insignifiants pour la plupart – de l’époque. Gasp ! Il fait un effort de mémoire. Et puis « un truc qui est resté », ça veut dire quoi ? Norf. Elle ne pouvait pas être plus claire, la Claire ?!
Un temps se passe.
- Oh putain !
Une gamine voisine. De grands yeux bleus innocents sur une silhouette qui relevait soudain plus de la jeune femme que de l’enfant. Une beauté qui s’ignorait. Il avait vite compris qu’il l’intéressait. Comment résister ? Evidemment, dans son époque de débauche insatiable, il avait succombé. Ainsi donc c’était Claire ? Non… Il ne l’avait jamais reconnu… En même temps il ne s’en souvenait qu’en y repensant très fort… Comme la plupart de ce qui composait son passé. Et puis, en quasiment dix ans, comment voulez-vous qu’il la reconnaisse ? A l’époque il n’éprouvait pas grand-chose d’autre qu’un désir, une pulsion, une envie… Qu’il avait pu assouvir. Elle avait 13 ans ? Il lui en aurait donné 15 facile. Quel petit con. A l’époque elle n’avait pas de balafre, elle n’était pas si mélancolique, elle avait encore quelques traits doux de l’enfance.
- Putain ! Putain ! Putain ! défection !
Mais pourquoi ne lui avait-elle rien dit ?! Pourquoi lui ressortir ça maintenant ?
Il soupira.
Explications devaient être quémandées… Mais avant, il fallait boire. Boire. Boire. Et boire. Voire peut-être boire. Ou boire ? Non, boire. Oui, boire.
Un temps passa.
Ivre.
Et le pire c’est qu’il réussit à l’envoyer… Et à ne pas s’en souvenir le lendemain. Tant et si bien qu’après quelques réflexions, quelques respirations concentrées, un nouveau vélin fut couvert d’encre.
- Putain l’est où c’te volaille ?! Jamais là quand i’faut ! Pffff !
Non non, il n’est pas de mauvaise humeur… Si peu. Un vol de pigeon plus tard, la missive fut expédiée.
