[RP] Histoire de s'dérouiller

Gisèle ?! Eh, c'est qui qu't'appelles Gisèle, là ? Non mais est-ce que j'ai une tronche à m'appeler Gisèle ? Pour le coup, c'est vraiment pas d'la comédie, qu'elle joue, la Danoise. L'air atrocement torturé qui s'affiche n'est pas feint le moins du monde. Gisè... On est en couple ? Ah bon. Ça lui fait pas rien, à Astana, de s'dire qu'ils sont en couple là. Ça veut dire qu'elle peut faire des trucs qui devraient pas être permis autrement. Hin, hin. Comme lui sauter dessus, ou... Malheur ! L'actrice ne fait plus qu'un avec le personnage. C'est scandaleux. Ou pas. Flatteur ? Ça l'est. Concentration, allez.

Armand !

Comme ça lui va bien. Armand, Amant. Oh, tiens, elle y avait même pas pensé sur l'moment. Trève de plaisanteries. Il faut tenir le rôle... le plus longtemps possible. Même pas envie de rigoler. Non. Elle se compose une mine des plus abattues, comme ces chiens qui vous font les grands yeux humides après avoir fait une connerie. Et elle s'accroche à son rocher, la Gisèle, à son poète. Son bras est enfermé entre ses deux mains, et elle lésine pas sur l'étau. Double action : ça l'empêche de s'faire la belle - pas braves ces bêtes-là en théorie -, et ça fait genre demoiselle en détresse. «Oh, sauvez-moi mon champion !», qu'elle pourrait dire. Mais c'est déjà suffisamment équivoque. Et bim, dans tes dents mon Blondin. C'est pour m'avoir filé un prénom à coucher dehors.

Si elle est consciente que ça aggravera le cas du rimailleur ? Bien sûr. La Carnivore n'aime pas les poètes, aussi attendrissants soient-ils. Pas de pitié pour les rêveurs ! La réalité ça pue, c'est moche, et c'est brutal. Gérard ? Gérard tu viens ? Mine de rien, elle espère aussi qu'il va se pointer, l'Maso...vien. Qu'ils aient pas fait tout ça pour rien. Pour sûr que Gisèle, c'est bien le rôle de sa vie, et que son poète f'ra pas long feu face à ses ennemis. En attendant... la Ginette, là, c'est censé être une petite créature frêle et sans défense, qu'à peur de la Sombrante et des vilains, alors elle cache son museau tout contre le torse chétif du versificateur.

C'est-trop-horrible !
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C'est qu'elle joue bien son jeu, sa Blondeur. Elle enroule les apôtres comme il faut autour de sa manche de poète, avec son petit museau de craintive pâlichon à souhait. On s'y croirait presque, qu'elle s'en est amourachée de son chieur de vers, qu'elle attend qu'il la sauve et tout le tralala. C'est qu'il ne débarque pas, Gérard/le mazovien. Le blond reluque bref vers où il l'a vu la dernière fois, vers l'arrière. Desfois qu'il serait en train de ronfler, ça surprendrait pas tellement qu'il était plein. Ça surprendrait pas mais ça tomberait mal. Il tente le blond, il a de l'espoir, ça fait vivre.

« Hein, t'as vu ça GERARD ! »

Mais il voit rien Gérard, forcément, parce que c'est tout noir là-bas. Maintenant c'est question de grappiller du temps, de faire mariner leur poète, de le travailler encore un peu à l'âme et à l'égo. T'es peut-être pas fier comme un chevalier mon mignon, mais t'es fier quand même, on va asticoter ça.

Les hommes, c'est pas difficile : ça fait le contraire de ce qu'on leur dit. Crachez sur la madone et les païens viendront vous brûler les miches, dites que la pluie viendra pas cette saison et ils font des processions pour vous prouver le contraire. Faites un portrait au noir d'une dulcinée, même fraîchement rencontrée, si elle a fait son effet, le galant viendra à la rescousse. C'est mathématique.

Il prend un ton de confidence quand il s'adresse au freluquet :

« Hé, elle vous a fait le coup de qu'elle s'est perdue ? C'est ça hein ? Vous avez pas besoin de le dire que c'est ça, elle le fait tout l'temps. Elle l'a fait à tous les autres la petite garce, c'est comme ça qu'elle les attire dans ses rondeurs. Après elle fait payer, mais cher. Hein la Gisèle ? T'es fière de toi dis ? T'en as pas marre de mentir comme ça ? »
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Humpty Dumpty sat on a wall.
Humpty Dumpty had a great fall.
All the king's horses and all the king's men
couldn't put Humpty together again.

L. Carroll

Elle bouge pas de son coin de mur.
Pas du genre à laisser sa place, la danoise.
Et encore moins à fuir une joute qui vient à peine de commencer.

Elle crache plus loin à l'évocation du pigeon.
Ah, tout dans la délicatesse, Astana... vraiment.

Oui. J'suis une grande frustrée, pour ça que je l'ouvre. Et si j'vous disais que j'aime pas les zigs mielleux, vous m'répondrez que de toute façon personne voudra jamais d'moi ? Vous m'avez l'air bien sûr de vous, Blondin.

Enterrer la hache de guerre ? Nenni !

... de nous deux, c'est vous le moins agréable à reluquer.
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C'est dur de converser quand y'a deux égos énormes en jeu.
Ça prend trop de place...

Le soupir est long.
A nouveau, elle se laisse glisser au pied du mur.
C'est qu'elle fumerai bien, là. Mais sans feu, ça risque d'être difficile.

Ah... mais moi, en vrai, personne me r'garde, vous savez. C'est pas moi qu'on matte, c'est ma tignasse.

Claquement de langue faussement agacé.
Et jambes qui s'étirent longuement.

Très certain'ment qu'ma place doit être avec les rats.

Elle ricane.

... j'finirai assommée et bouffée par l'Mazovien. Belle perspective d'avenir.

Puis la danoise relève le museau pour jauger son Blondin.
Il a l'air sacrément grand, vu d'en bas.

Tandis qu'vous... vous avez l'allure d'un cadavre ambulant. Pire qu'un poux, donc.

Pause.

Un indésirable.
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Astana attend une réponse... qui ne vient pas. Le blond semble avoir pris le parti du silence plutôt que de la rixe en pleine rue. Soit. Elle s'y adapte, au silence qui règne ; ou du moins elle essaie. Ça lui fait une belle occasion pour méditer sur ses derniers mots. Dans l'feu de l'action, on fait pas toujours gaffe à c'qu'on dit. Et encore moins quand y'a tout un orgueil, une fierté à sauver. Alors voilà : "un indésirable". Ouais. Curieusement, la Danoise n'est pas enchantée par le fait d'avoir fermé le clapet d'son Blondin. Il a tout du gars insupportable qui mérite des baffes, pourtant. Un d'ceux dont on r'trouve le corps gorgé d'eau et tout gonflé d'avoir fait un long séjour dans la Seine. Mais y'a comme une évidence difficile à admettre. Ça lui reste au travers de la gorge.

Une longue minute passe. Et puis ça sort comme ça, d'une traite... mais tout bas et d'une voix enrouée.

Comme moi, au final.

Voilà, voilà.
S'tu pouvais éviter de relever ce que j'viens de dire, tu s'rais bien aimable... hein. Regarde, je t'offre même mon bout de mur pour que tu continue à la fermer.

Et effectivement, elle se lève, la Danoise. Pas fière. Mais elle sait jouer la comédie. Donc elle fait comme si. Du moins c'est ce qu'elle croit, là, comme ça. Que si, j'suis capable d'adopter un air to-ta-le-ment détaché ! Mais si ça s'trouve, il est pas dupe, Blondin. Rusé comme il est. Le mur de l'autre coté de la rue a l'air bien plus confortable, de toute façon. Puis c'est un point stratégique, et... Bon. Elle y accole une épaule, croise les bras et regarde en direction de... bah tiens, du point, là-bas, tout flou. Voilà. Du moment que ça tombe pas sur lui.
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« Bah moi c'est... le mec aux œufs. La Tête d'Oeuf quoi. »

C'est pas faux, que pense le blond. Peut-être qu'il s'en souviendra de ça, le mazovien dans son coaltar. Probablement qu'il se souviendra de rien demain. Il aimerait que ce soit pareil pour lui le blond, mais ça marche pas comme ça, c'est couillu la vie. Et la blonde qui se ramène à sa hauteur, pour faire sa vipère en douce.

N'empêche il y réfléchit à sa question. Il a pas toujours envie de se salir les mains, il le fait quand faut le faire, c'est tout. N'y prend pas franchement de plaisir. Tout ce qu'il veut, c'est faire marcher sa petite affaire, et qu'on ne l'y prenne pas, voudrait pas atterrir au Purgatoire. Il le fait pas par vocation non plus, c'est juste qu'il a dû tomber dedans quand il était petit.

Pour le coup, avec un mastard qui tient pas droit et une femelle qui se la ramène, il est pas verni. Ah ils sont beaux les acolytes ! Ah j'te jure ! Heureusement qu'il est encore imposant même bituré comme un lard le slave, parce que sinon, hein. Reste que oui, il va devoir les salir ses mains. Une fois de plus ou de moins, ça changera pas la donne devant le Grand Barbu, non ?

« J'crois que j'ai pas l'choix mon renard...

Et puis au loin, on entend : La Coquili-iè-reuh, dans, sa, coquilleuh !

Arrêt du blond, froncement de sourcils.

« C'qui c't'empaffé ? »
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Humpty Dumpty sat on a wall.
Humpty Dumpty had a great fall.
All the king's horses and all the king's men
couldn't put Humpty together again.

L. Carroll

" Qu'on entame? Qu'elle nous suive? " auraient été les premières pensées d'un Holopherne en pleine possession de ses moyens. Mais là, plus trop le cas. Ou alors, quelque chose ayant un vague rapport avec la sensation de chavirer dedans et dehors la tête, et le constat que se soulager rend libre. Un philosophe est né.

Le Platon de comptoir finit prestement son affaire et se racle la gorge.
Les idées lui reviennent davantage mais pas tant, et il a un mal fou à se concentrer sur un point du mur. Enfin, il s'en détourne, grommèle, et s'essuie les mains sur son falzar... L'a pissé un peu trop fort cont' ce satané mur qui veut pas s'arrêter de bouger! Crévin!


Muark muark ... *hips* T'es... Tu... *hips* Toi derrière nous?


Le Polonais se passe une main sur le visage, partant du front jusqu'au menton. Et pour le plaisir des papilles, il ne sera pas précisé laquelle.


Allez petite, *hips* reste ... Tu restes bien derrière nous, hein. *hips* Ah nan, pas ce couteau! Range ca tit d'suite! Euh oh ca va, ca va... J'ai com *hips*... J'ai compris!


Holopherne se tourne alors vers le blond.


Mais d'abord... *hips* Toi... Toi, t'es qui, hein? Tu... Ah tu veux qu'on casse d'la crapule odorante? *hips* Coquin de sort, c'est par-là qu'on trouvera ta faune! *hips*


Et le Slave de pointer les Halles. Trépignant d'impatience de malaxer le museau de la vermine parisienne avec ses poings collant et graisseux. Parfois, un rien vous allume un type, même éméché...

« Mais... Mais j'en voulais pas, d'la femelle ! Alors c'est pas parce que j'vous traite pas comme une princesse qu'il faut venir me casser les valseuses jusque dans les rêves ! Et... et... et moi, moi, je m'excite comme un gosse ? C'vous qui faites la furie parce que j'ai foutu un mot de trop, c'vous qui montrez les crocs !

Et venez pas me la jouer doucereuse ! J'la connais celle-là hein, oh, regardez, je suis toute blonde, avec ma gueule d'ange, et je me caresse la nuque, et gnagna, avec des flaflas partout. On a pigé je pense, que vous êtes beaucoup trop tendron pour qu'on s'méfie et, que vous êtes surprenante, et que vous frappez rud'ment !

Mais putain, on en tremble ! Mais c'est pas croyable !

…

Et genre, genre, il y a un truc qui m'écorche ? Parce que vous savez lire entre les côtes vous peut-être ? Parce que non, je vais, parfaitement, je vais très bien, je me porte même comme un foutu charme si vous voulez savoir avant que vous balanciez votre bile ! Parce que faut pas pousser mémé dans les orties hein ! »
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L. Carroll

Y a des fois où ça pète sec. C'est l'orage rue Coquillière, ceux qui passent s'écartent vers le mur pour d'en face. D'autres se marrent. Le blond s'en fout. Ils ont gueulé cru. Ça a réveillé les voisins.

Mais Sa Blondeur est allée beaucoup trop loin. Elle a outrepassé les limites bornales de sa patience d'homme. Bien en face, il avance son nez près du minois, plaque une main bien énervée sur la pierre et murmure :

« Mais non la blonde, j'pas rêvé de vous, et si j'l'avais fait, là ça voudrait dire que j'ai vraiment des tournures de bouc ! Sauf que non, moi j'rêve de femmes, et des vraies, qu'ont même pas besoin de faire le serpent pour se faire biquer, parce qu'entre nous, j'ai p'être un bâton dans le cul, mais vous ça vous ferait pas d'mal de vous en coller un là où j'pense... ça vous dériderait. »
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L. Carroll

Il se replie, il tape pas, c'est pas son genre.
On tape pas les dames.
Même celles-là.

Les humeurs se calment, mais ça pue encore le soufre.
Il reprend sa position initiale, le cul au mur, les bras croisés.
On s'est tout dit quoi.
Quoique.

Sourcils froncés. Murmure aussi, murmure gouailleur.

« Ah non, j'vous rassure, vous existez toute seule, puis ça s'entend mon renard. Et le pigeon qui vous suivra aux bottes à vous dire des douceurs il est pas encore né... »
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L. Carroll

Alors là, c'est le pompom. Pété comme un rond le mazovien. Mais mûr quoi. Comment il va en assommer des rats alors qu'il tient même pas sur ses pattes ? Au moins il cause encore. Discours de l'homme bourré, gné papotib, faut retenir qu'une syllabe sur trois et se fier à l'intentionnalité derrière le ton. Là ça semble urgent. Ça concerne là, queutement là.

Faut avoir connu les cuites pour lui décortiquer le propos et penser bourré. Des heures au comptoir, des litrons de bière brune dans les tuyaux, qui gazouillent dans l'estomac, et puis on marche, et tous les litrons descendent d'un coup, flac, et puis le mur, quand on s'appuie dessus d'une main... Il a pigé le blond. Faut qu'il compisse maintenant le mazovien, sinon ça peut être grave.

La rétention du pissat, chez un ivrogne, faut pas que ça dure. Sinon gare aux conséquences, ça peut être grave, ça peut virer sale, et puis à l'intérieur, les dégâts, et puis ça gueule encore plus. Ça urge quoi. Ça y est, il va le déballer. Le blond s'écarte de quelques pas vers le milieu de la rue, pour laisser l'autre à son affaire. Les billes se ferment, sa main fatiguée lui racle le visage du front aux joues. Bon.

Faut rester calme. On va y arriver. Il regarde ailleurs, pour oublier l'engueulade. C'est fou ce que ça résonne dans le silence le ruisseau qu'il lâche le mazovien. Retour aux choses de la vie, aux besoins naturels, on est que de la viande et puis toussa. Il grimace. C'est fou que ce ça donne envie de faire pareil. Maintenant il va penser qu'à ça. Pourra pas tenir. Regard désolé vers la blonde. Bon bah... Tant qu'on y est.

Il va faire face au mur aussi, à deux toises des éclaboussures, et lâche le jaune en regardant en l'air. Geste de braies qu'on referme sur le bazar, raclement de gorge.

« Bon bah... on entame ? »
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L. Carroll

Hé ! Il a bien retenu la leçon, l'Mazovien. Pas si pété que ça, en fin d'compte. Bon. Elle range sa lame dans les plis du mantel tout en souriant aux propos du polonais. «Toi, t'es qui, hein ?». Lui, c'est le blond qui dans mes rêves avait des cuisses super viriles, mais on s'en fout... hein. Brrrr. NON j'ai pas de frissons, tu mens. Raclements de gorge. Ça pue un peu la mauvaise foi, c't'histoire. Mais bon. Elle relève le museau vers les Halles désignées. C't'une bonne idée. Les articulations des mains craquent, la nuque aussi. Et de s'avancer au niveau de Blondin, juste à coté, et toujours sans le regarder, de lancer une pique :

Vous comptez matter ou vous v'nez vous salir les mains aussi ?

Quoi ? C'est juste pour mettre dans l'ambiance !
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Le cri stupéfait est étouffé dans l'oeuf, par une main plaquée sur sa bouche. La danoise mord l'intérieur de sa joue. Le renard des quoi ? Impossible. Là, trop, c'est trop. Elle entend même pas ce qu'il dit ensuite, trop absorbée par le choc. Y'a bien quelques bribes qui lui parviennent, mais ça passe pas.

« Mon renard des landes »

Ça cogne, ça tape, ça résonne dans sa blonde caboche.
Une hallucination auditive ?

Que dalle. Elle l'a bien entendu. Il lui manque des cases, ouais, mais pas celle là. Sinon, autant la foutre à l'asile dès maintenant. Elle se redresse, la danoise, et tourne brusquement la tête vers Blondin. Le verbe presque agressif, et la lippe retroussée comme ces mauvais chiens qui s'apprêtent à vous mordre.

Comment vous m'avez appelée ?!

Raclements de gorge.
Pour sûr qu'il va prendre cher, le Mazovien, en arrivant... pour les avoir laissé poireauter aussi longtemps.
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Oh ! Là, tu pousses le bouchon un peu trop loin Mau…

Non mais je rêve ! Vous savez ce qu'elle vous dit la gloriole ?! Allez vous faire voir ! Et puis… qu'est-ce que ça peut m'foutre que vous ayez lapsé ? Mais vous faites ce que vous voulez, mon vieux. Vous pourriez mâcher de la menthe que ça changerai rien à ma vie. Mais m'appelez pas, dans ce cas ! J'suis pas un renard des landes ! Ni une soupe d'am… tout court !

Et la taiseuse, comme vous dites si bien, au moins, elle a pas un balai planté dans l'fondement ! Parce que vous jouez là, comme ça… au… au lion majestueux… mais on sait tous les deux que y'a un truc qui vous écorche sec, hein ! Mais ça... nan, vous l'avouerez pas !

Puis c'est quoi cette réaction de susceptible ? Y'a un truc qui tourne pas rond chez vous. Je pose une question et vous vous excitez comme un rejeton à qui on aurait piqué un bonbon. Vous êtes fait en sucre, c'est ça ?! Et arrêtez de me regarder comme ça, je fais pas dans la broderie, ni dans les caresses. Si vous vouliez d'la femelle au langage aussi châtié qu'une plume, fallait pas m'faire venir.

Non mais oh.
Comment ça ils gueulent fort ?
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Les billes s'écarquillent dans l’obscur. Rêve ? Quel rêve ? Et qu'en-ce tu en sais des rêves, hein la rude ? Tu rêves de dagues et de vert, tandis que moi, hein. C'était pas joli tout à l'heure. Énième raclement de gorge. Prière au mazovien. Il lâche pour lui, de toute façon elle peut pas comprendre :

« Ouais, sale rêve. »

Mon Mazovien,
Viens viens.

Mais il vient pas le bougre, c'est sûrement trop tôt encore. Il aurait dû rester dans sa poussière, il aurait dû changer de rue, ou percer jusqu'au Louvre, se changer les idées, regarder les bottes bien propres, qui brillent, ou se rendormir, faire un autre rêve, ou un cauchemar, pour que ça passe.

Il le serre tellement contre le mur son dos, que sa lame lui ébrèche la fesse. Blondin se redresse d'un coup.

« Humpf. »

Il guette la silhouette du slave qui viendrait du côté des Halles, quitte à se cogner un torticolis, ça lui évite de regarder vers la rude. Tiens, elle a les cheveux longs elle ? C'bizarre. Il s'en souvenait qu'ils étaient plus courts, bien plus courts, comme dans un songe. Bordel. Plus jamais de sieste.
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L. Carroll

« 'hem... 'soir... »

C'est dans son dos, puis c'est sa Blondeur. Coup de jus jusqu'au trognon, les tifs se dressent. Elle est là. Malaise. Faut se reprendre. C'est rien. Un mauvais rêve. C'est pas un superstitieux le blond, c'est un terre-à-terre. Pas de quoi avoir les côtes qui tremblent. C'était que du vent tout ça, du vent, du chiqué. Mon étalon des plaines, tiens, il en rirait. Il est certain même que ça le fera marrer dans quelques heures. En attendant, il la regarde pas, répond juste d'une voix qui se veut assurée et qui foire.

« 'soir. »

Raclement de gorge. Voilà, il ne dit plus rien. Elle fait la taiseuse aussi. Voilà, voilà. Il prend une respiration, trop longue, se gonfle les poumons jusqu'à avoir mal et pousse un long soupir silencieux, c'est toujours ça de gagné sur la minute qui trotte. C'est long une minute desfois. Ça serait bien que le mazovien débarque pour faire sonner sa gueulante dans tout ce silence gêné qu'il a. ça le soulagerait au blond, de pas avoir l'impératif de la causette. Mais va falloir qu'il s'y mette.

Ça fait buse de rester debout comme ça comme une quille. Les billes fixées sur le mur d'un face, il engage un pas vers l'arrière pour appuyer son dos contre la pierre, histoire d'assurer la contenance. Il frôle une manche, une main, un bout de mantel, il sait pas quoi.

« 'solé. », qu'il dit direct.

Voilà voilà.

Et prie pour que le mazovien s'amène, et vite.
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L. Carroll

La Sombre entrée en jeu, la Danoise quitte son trou à rats, situé à quelques encablures des Œufs à la Coque. D'humeur massacrante, et sacrément perturbée par les récents évènements. Tout ça à cause d'un rêve. Un vrai cauchemar, ouais ! Pas le soir à venir lui chercher des noises, ou c'est la morsure garantie. Elle est sapée comme plus tôt, si c'n'est que la tignasse quasi blanche est enfermée dans le mantel, pour pas gêner, et que la capuche a été rabattue sur le sommet de son crâne. Elle se magne, y'a pas de temps à perdre, malgré le crachin qui tombe. Sale temps. Et puis l'air est sacrément étouffant.

La silhouette encapuchonnée débouche sur la rue Coquillère. Au croisement, coup d'oeil à droite, puis à gauche, et elle s'y engouffre. C'est aussi animé qu'un cimetière un soir d'pleine lune. Foutues superstitions. Taper sur de la chair tendre sera toujours ça de pris. Au pire, la Nordique demandera un cours sur "comment assommer les rats en une leçon" au Mazovien. Pour passer l'temps. Sa dague au manche gravé est bien là, elle la sent qui tape au rythme de ses pas contre son flanc gauche. Il fait noir, alors faut redoubler d'attention. Faire gaffe où on fout les pieds. Elle tape un caillou, qui part valser plus loin.

A l'heure qu'il est, la lie parisienne commence à sortir, et les imprudents rasent les murs. Elle en croise quelques uns, ils ont le regard fuyant.
Il n'est pas bien compliqué de repérer Blondin, pas loin. Physionomiste dans le genre, la Danoise. Même de dos, elle le r'connait. C'est à cause des cheveux.
En même temps, y'a pas d'autre blond dans le coin. Alors qui d'autre ça pourrait être ?

Le Malaise grimpe d'un coup, le palpitant fait des ratés, le saligaud. Elle s'arrête, crache à terre, puis le scrute quelques secondes avant de reprendre sa route. Non, c'était qu'un rêve, ça veut rien dire. Y'a pas de signification particulière. Juste des songes emboités. Voilà. On va pas en faire toute une histoire, bordel ! Serrage de dents. Astana se radine derrière lui, il semble pas l'avoir entendue arriver, ou alors il attend d'voir, ou bien...

'hem... 'soir...

Y'a rien d'autre qui sort, là.
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Entretemps, Holopherne s'est assoupi brusquement, ronflant plus que d'accoutumée, et malgré les appels désespérés de Johannes, il ne bouge pas d'un iota. On peut appeler cela un plan foireux.

Une mouche l'extirpe de son profond sommeil et il s'agite violemment, secouant la tête avec frénésie, tapant sa face avec ses grosses paluches dans tous les sens. Sursaut et écarquillement de mirettes ont fini de le réveiller... Dans un état plus que lamentable. Il fronce des sourcils, une main sur le front tant cela tambourine dans sa tête. Il regarde à droite. Puis à gauche. Pas un chat dans les parages. Un fin filet de gaz sort de ses braies, puis c'est la détonation du pet triomphant.

Holopherne râloche, se redresse tant bien que mal, accablé des douleurs de l'ivresse. Puis il se frotte le derche, vraiment mécontent de ce qui lui arrive.



Raaaah... Mais c'est quoi ce merdier, put***...


Ne se souvenant de rien si ce n'est de son derrière en forme de rectangle tant il a pris la forme de la ruelle et du mur contre lequel il s'est endormi, Holopherne bougonne encore un peu, et s'éloigne, cahin-caha, vers des cieux plus cléments...

L'aube vient de se lever (encore uneuh belleuuuuh journEYYY! L'ami du petit-déjeuner...)