Contra a Malicia e a Tirania

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jonas

Auren encostou-se à soleira de uma residência próxima à Casa do Povo de Aveiro e enroscou-se na capa que Ellinha lhe oferecera dias antes. A noite cerrada e o tom escuro do tecido que a envolvia deu-lhe alguma segurança.
Devido à sua fragilidade e pequena estatura fora-lhe relegado o papel de vigia. A pequena não estava nada satisfeita com isso, ela podia fazer tanto como um adulto! Que injustiça!
Contrariada, Auren cruzou os braços debaixo da capa e sentou-se no degrau da entrada. Os seus companheiros já tinham entrado no edifício há largos minutos e até àquela altura nenhuma viva-alma passara pelo local.

- Não estou a fazer nada... - resmungou a petiz.

Por baixo da capa encontrou a sua fiel adaga e rodeou o punho com os dedos. Retirou-a lentamente só para ouvir aquele doce som do aço sobre metal e couro. Observou a lâmina com um fascínio mórbido, desejava mais que tudo que naquele dia lhe pudesse dar uso.
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Ahhhhh! - guinchou Auren assustada.

A pequena deu um salto e puxou da sua adaga na direcção do barulho. O quer ou quem quer que fosse ela estava armada e prestes a fazer uso da sua lâmina.
Para sua surpresa não passava de Spot a fazer das suas.

- Spooot! - o seu olhar era recriminador - Pensei que fosse algum guarda, ia já esburacar-te com ela - apontou para a adaga.

Só então percebeu que estavam a fazer demasiado barulho. A petiz arrumou a adaga e olhou em redor em busca de qualquer movimentação estranha. Estava tudo igual, nada acontecia naquela cidade, pensou com claro aborrecimento.

- Eles conseguiram entrar? Mataram alguém? Posso também matar alguém? - os seus olhinhos brilhavam de esperança.
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Pela primeira vez naquela noite Auren sentiu-se insegura consigo mesma. Olhou para a sua adaga. A mão esquerda que a segurava estava a tremer.
"Eu consigo!", pensou a pequena. Só precisava de sangue frio e que toda a humanidade, se é que se alguma vez aquela criança a teve, se esvaísse até nada restar senão rancor. Rancor por aqueles que haviam matado a sua mãe. A pequena nunca a conhecera... Fernão contara-lhe a verdadeira versão, não fora a pedra que a derrubara e matara. Fora Auren. A sua mãe morrera para que ela nascesse. Com a sua morte morreu toda a misericórdia de Auren, a sua vida seria dedicada à vingança daqueles que apressaram a morte da sua mãe. À sua frente não estava um desses, mas só o facto de os servir era justificação suficiente para a salaciense lhe retirar aquilo que lhe era mais precioso. A vida.
A pequena voltou a olhar para a sua mão. Já não tremia. Sorriu, de orelha a orelha. Nada lhe iria dar mais gosto... mas ainda assim, não havia honra em tirar a vida a um sujeito desmaiado.

- Podes acorda-lo Spot? - perguntou num fio de voz quase inaudível e vazio de sentimento.

Spot deu-lhe uma pancada com a bota e o homem aos poucos foi recuperando a consciência. Quando este percebeu o que havia acontecido a pequena puxou da sua capa e enfiou parte do tecido na boca dele para o impedir de gritar e chamar por auxílio.
Preso ao salgueiro por Spot um pouco antes, Auren aproximou-se do ouvido do homem e arrancou-lhe a maior parte da orelha com um único movimento da adaga. O homem remexeu-se de dor mas o tecido da capa abafou-lhe os gritos. Do local onde antes existia uma orelha nada mais restava que um feio buraco sangrento. A imagem do sangue a escorrer lento pelo pescoço do homem motivou ainda mais a pequena.

- Está afiada não está? - sorriu para o homem - Todos os dias amolo a sua lâmina enquanto imagino que destino dar àqueles que no passado magoaram a minha mãe... - os seus frios olhos verdes faiscavam de entusiasmo - Não duvido que sois um bom homem... pena que servis a causa errada.

Auren ergueu novamente a adaga e dirigiu-a ao peito do homem. Podia perceber o terror a passar-lhe nos seus olhos, aquilo só a fez desfrutar ainda mais do momento. Sem um segundo de indecisão a salaciense mergulhou lentamente a lâmina no peito do homem. Podia sentir a carne a ser trespassada, o sangue a jorrar e a alma do homem a perder-se.
Estava feito, pensou com um brilho doentio nos olhos.

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jonas

Interpelada pelo amigo Jonas a pequena Auren parou a sua corrida e respondeu-lhe com um largo sorriso de dentes de leite.

- O Spot possibilitou-me o meu baptismo de sangue! - respondeu orgulhosa e mostrando a lâmina da adaga a Jonas - mas ele não deu muita luta... - lamentou-se ligeiramente amuada.

Voltando a sua atenção para o galho de salgueiro ensanguentado Auren encolheu os ombros e também o mostrou a Jonas.

- O Spot disse para o deixar à porta da Casa do Povo, não percebi bem para quê... deve querer transmitir alguma mensagem, vá-se saber...

E com um aceno a pequena despediu-se de Jonas e correu para junto da entrada da Casa do Povo onde prendeu o galho de salgueiro entre as pegas de metal das portas. De seguida correu para o seu posto original para retomar a sua tediosa vigia.
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Junto à porta e totalmente enrolada à volta da capa Auren olhou para o degrau de entrada daquela casa. Estava a pensar em sentar-se e, dado o pouco movimento da cidade, dormir um bocadinho. Mas eis que que uma força inesperada puxou a sua mão - aquela que segurava a adaga - e a encostou à porta com um ruído abafado. A adaga caiu-lhe da mão imediatamente e a face que lhe surgiu à frente era-lhe mais do que familiar. Soube de imediato que estava em sarilhos, Eudóxio era a única pessoa que lhe tinha mão ao seu espírito rebelde, a única pessoa que ela temia verdadeiramente.

- Achas que isto é uma brincadeira?! Tens noção do que fizeste? Estás sedenta de sangue e de demonstrar o teu valor, mas desconheces o que é uma batalha, desconheces os horrores e os medos de uma guerra! - rosnou ele aos seus ouvidos.

Auren encolheu-se à sua pequenez e baixou o olhar. Sabia que Eudóxio estava certo. Ele estava sempre certo.

- Mas ele merecia... ele estava do lado dos maus! - tentou justificar, inutilmente.

O Faro de Monforte desviou o olhar da pequena, visivelmente desiludido. Provavelmente a pensar como é que Auren tinha chegado àquele ponto em que mais nada restava nela que não fosse raiva e culpa.

- Jah, o erro foi meu... nem sequer devias ter vindo! - concluiu ele.

Aquelas palavras magoaram mais do que um golpe com um cutelo de carniceiro. A criança sentiu as lágrimas a formarem-se gordas nos olhos. Tentou em vão evita-las, afugenta-las, mas de nada adiantou. Escorregaram-lhe pelo rosto, denunciando a sua fraqueza. Com a voz embargada, a pequena não conseguiu pronunciar mais do que duas palavras.

- Desculpe pai...
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