[RP] The Royal Doll Orchestra

Trop d'ordres tuent l'ordre. Voilà ce que l'on pouvait dire à propos de Nyam. La robe mise avec fermeté dans ses bras y resta, et l'adolescente tétanisée ne pouvait que regarder la femme s'agiter en ramassant ses pierres. Le trop plein d'informations la perturbait, et l'inquiétude que quelqu'un d'autre qu'elle toucha à ses cailloux la faisait se déconcentrer de tout le reste. Seule certaine chose réussissait encore à se frayer un chemin dans sa tête encombrée. Maman, elle avait dis, et Maman avait réagi. C'était donc forcément sa mère non ? Elle pouvait mettre un visage sur une ombre et une voix, et à la réflexion, en fait, la voix collait un peu, du moins, le pensait-elle, mais avec les cris et les ordres, il n'était pas facile de penser...

Petit Frère poussa un cri de protestation quand la porte de la roulotte fut soudain arrachée de ses gonds. La poupée qui fut Moineau tourna la tête vers le Chef qui entrait en hurlant dans la roulotte, rajoutant à la pagaille générale. Les yeux d'azurs s'écarquillèrent alors qu'un réflexe chèrement acquis la faisait baisser la tête avec soumission, ses longs cheveux d'or blanc masquant son visage confus couvert de larmes. Son regard se posa d'ailleurs sur une des pierres qui reposait près de la porte arrachée. C'était la plus ronde du tas, et la plus blanche aussi. Si elle était incapable de se rappeler sa vie passée, elle se souvenait à la perfection de chacune des 43 pierres que constituaient son trésor.

Lorsque les saltimbanques entrèrent dans la roulotte, l'espace se réduisit de beaucoup, et la pierre oscilla sur elle-même durant un instant parfait. Puis elle bascula dans le vide, vers l'extérieur. Son coeur dans sa poitrine sembla s'arrêter. Jamais, jamais elle n'avait perdue une seule de ces pierres depuis qu'elle avait été trouvé sur le bord de la route, délirante et à moitié morte de faim. Et voilà que l'une d'elle s'échappait. Petit Frère allait mourir, forcément... D'ailleurs, devant tant de monde, le rapace prit son envol dans un cri et s'enfonça dans la nuit en frôlant les têtes.

Petit Frère ! Maman, Petit Frère va mourir !

Que faire d'autre si ce n'était se lancer à sa poursuite pour le sauver. Pas l'oiseau non, lui revenait toujours comme un chien bien dressé. Mais la pierre, la pierre, elle, allait rouler, rouler sans fin... Enfin pas vraiment sans fin puisque le camps se trouvait si près de la Seine... Trop près... Nyam se mit à bouger rapidement, bien qu'entravée par la chaine à sa cheville. Mais pour une fois, sa longe de métal ne la retint pas enchaînée au mur. Fine comme elle était, elle se glissa sans mal sous les jambes de l'hercule. Nue, elle se retrouva sur les pierres glacées de Paris, ses yeux cherchant un cailloux blanc assez petit pour tenir dans le creux de sa main.

Dans ce quartier en particulier, afin de permettre d'évacuer les déchets des abattoirs vers le fleuve, les bords de Seine étaient en pente douce. Et la pierre si ronde et si belle roulait tranquillement vers les eaux. Lâchant un cri horrifié, Nyam se lança tant bien que mal à sa poursuite, trainant sa chaîne derrière elle. Elle se saisit au dernier moment de l'objet tant chéri et le serra contre son coeur, indifférente au froid mordant sa peau nue. Seulement dans sa précipitation, elle avait donné de l'élan à sa chaîne qui ne se soucia pas de l'arrêt de la frêle adolescente, continuant sa course pour plonger dans le fleuve. Nyam lâcha un cri douloureux quand la traction la fit tomber à terre et traîna son corps si léger vers l'eau sombre. Elle aurait pu se rattraper au pavé et s'éviter la chute dans l'eau, mais il aurait fallu lâcher la pierre et perdre Petit Frère. Et cela, son esprit était incapable de l'envisager.

Maman !!

Le bruit de son corps percutant l'eau glaciale couvrit son cri, d'autant qu'elle avala l'eau directement par la bouche, entrainée vers le fond par sa chaîne et le socle de fer. Elle aurait pu regagner la surface si elle s'était débattu contre sa prison liquide, mais elle serrait trop fort sa pierre contre sa poitrine pour cela. Et puis, elle ne savait pas nager... Le Maître ne le lui avait pas fait apprendre. Comme un éclat de lucidité le visage de l'homme apparut devant ses yeux avant de disparaitre, perdu au milieu de pensées chaotiques. Mais elle n'avait pas peur. Elle était avec Petit Frère...

"Et oh, ce matin, y a Clhoé qui s'est noyée..."*

Sauf que cette fois, c'était Nyam.

*Chanson de Mylène Farmer
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*Frédéric Régent, Historien

J’étais entré dans la roulotte, j’avais hurlé. Enfin je préférais dire que j’avais posé une question. Les choses s’étaient figées le temps d’un bref trop bref instant. Echange de regards avec la femme. Elle est prête à attaquer. Comme une louve acculée. Je sens l’envie de meurtre au fond d’elle.

_ Dégages de mon chemin... Où je te crève.

Je sens qu'il va falloir se battre. La négociation me parait compromise, dans un premier temps au moins. Soit, on va frapper d'abord on causera après.

Et là…

J’étais incapable de retranscrire clairement dans ma tête la suite des événements.

Toujours est-il qu’en moins de temps qu’il n’en faut pour exhaler un soupir, j’avais juste eu le temps de me baisser légèrement pour éviter cette saleté de piaf qui s’était envolé dans la nuit. La gamine avait profité de l’instant de distraction que ça avait provoqué pour sortir de la roulotte tirant à sa suite la chaîne, détachée de son support. Elle pouvait être incroyablement rapide quand elle le souhaitait. Elle avait évité l’hercule sans aucune peine. Il faut dire qu’il n’était pas très vif. Mais là je ne m’étais pas montré meilleur que lui.

A peine le temps de me retourner et de crier « Scara rattrape là !», en même temps que retentit un rugissant « NYAM ! », incroyable comme certaines femmes peuvent hurler fort, que je me retrouve poussé violemment au bas de la roulotte. En même temps que je me précipite à la rencontre du pavé, j’aperçois la gamine en train de glisser vers l’eau noire de la Seine, entraînée par le poids de la chaîne apparemment. Scara s’est précipité mais il n’arrivera pas à temps pour l’empêcher de plonger. Pas le temps de me demander si elle sait nager que ma cheville entre en contact avec le sol dur avec un claquement sec et un élancement de douleur.

MEEEEERRRRRRRDDDE !

Sous la violence du choc, je m’écroule sur le sol. Je relève la tête juste à temps pour voir disparaître Moineau au niveau du quai avec un grand plouf.

Ezan saute juste derrière elle. Mais qu’est-ce qu’il fait ce petit con ? Il ne sait même pas nager.

Scara saute à son tour. Mais en sauver deux, il va avoir du mal.
Tous les autres semblent figés sur place. Faut dire que ça a été tellement vite qu'ils doivent pas comprendre grand chose.

VITE ! DES CORDES! IL FAUT LES SORTIR DE LA! BOUGEZ VOUS!

Clac. Clac. Clac. Le bois cri sa plainte sous la lame qui l'éventre. Des échardes s'hérissent des planches comme les côtes d'une cage thoracique soudainement écartelé. L'Anaon s'acharne, les coups pleuvent plus forts et chaque choc résonne à ses oreilles comme une cloche d'alerte, la clameur d'un cor, trahissant à des lieux à la ronde le délit dans lequel elle s'enfonce. Nouveau coup de dague. L'alliage s'enfonce timidement dans la rainure creusée, entre la plaque de fer et le bois malmené de la roulotte. Oui, on y est. La mercenaire force pour l'y plonger plus profondément encore, jusqu'à ce que l'éclat d'une voix ne la glace jusqu'à la moelle. Un coup de surin dans la corde sensible de la poitrine. Inébranlable, il ne lui suffit pourtant que d'un mot pour qu'elle ne crève. Maman se retourne brutalement. Ce simple mot qui fait sauter les verrous de sa déraison et de toute son affection.

Les azurites se posent vivement sur Nyam, bifurquent sur l'oiseau "Petit Frère". Les flashes d'une fameuse journée de sang lui sautent au crâne, mais l'urgence de l'instant relègue ses réminiscences au second plan de ses pensées. Un instant interdite, l'Anaon regarde la gamine entasser ce tas de pierre auquel elle n'avait accordé aucune importance, puis une claque dans le sang vient lui rappeler sa tâche première. Le visage se tourne à nouveau, délaissant Nyam à son étrange obsession. La dague racle, alors qu'elle s'enfonce au plus profond de l'encoche. Les mains se saisissent solidement de la garde et les muscles se bandent pour tirer sur ce pied-de biche improvisé. L'effraction ce n'est pas sa spécialité. La force brute non plus. Le bois grince de protestation. Le fer s'ébranle à peine.

_ Par tous les dieux et leurs putains !

Le pied vient en renfort contre le mur de la roulotte. Les bras se crispent à s'en claquer les tendons. Tension. Encore. Et c'est la rupture. Le bruit sec du métal qui éclate. Le cul qui heurte sèchement le plancher de la roulotte. La lame s'est à peine pliée avant de voler brutalement en éclat, projetant ses fragments aux quatre coins de la pièce. Un esquille de métal se fiche dans sa pommette lui tirant une fugace douleur, mais le corps en fait fi et la main se redresse devant ses prunelles écarquillées. Une boule de haine éclate à l'encontre de cette lame à deux balles.

_ Malloz Doué!

La balafrée bondit pour attaquer cette fichue attache de fer avec son moignon de lame. Si elle rechoppe l'enfoiré qui lui a vendu une daube pareille, elle lui fera bouffer un à un ses fragments de métal, jusqu'à ce qu'il s'en perce l'œsophage et s'en crève l'estomac. Le fer grince sous le levier. La tige des clous apparait. Et elle, elle, elle se montra moins courge la prochaine fois qu'elle devra racheter une arme, blasée de la perte de ses deux premières dagues, sa première d'exception, qu'elle a paumé entre les côtes d'une saleté hibou, elle avait négligé le choix de cette troisième ! Et elle en paye le prix ! Bien fait pour sa pomme … Stupide, stupide, stupide !

Crac !

Le son final. Les quatre tiges presque aussi larges que son petit doigt ont quitté leur nid de bois. Et c'est de ses mains nues qu'elle les déloge totalement du mur qui les crache comme un corps étranger dans des chairs organiques. Victorieuse, la mercenaire se redresse regardant dans ses mains endolories le pan de fer. Elles ont l'air fines toutes deux, avec cette chaîne rattachant la cheville au néant, mais une fois de retour à l'auberge, elle aura tout temps de trouver son bonheur dans son matériel de maréchalerie... Pour l'heure il faudra faire sans. Et avec des maillons en guise de sillage. Les doigts s'empressent d'enrouler leur fardeau autour de la plaque décrochée et les azurites remontent à Nyam qui est... encore nue.

_ Nyam, petra zo peg ennout ?!
Nyam, qu'est-ce qui te prend ?!

La femme se précipite pour lui coller avec autorité la robe contre la poitrine. Un regard se porte sur le cercle de pierre. Un bref instant, l'image d'une tombe Berrichonne lui revient en mémoire. Un trop bref instant. Les azurites se posent sur le visage tant chéri de la petite. Un regard agacé et angoissé sur un visage noyé de larme. L'Anaon hésite. Elle ne comprend pas, pour l'heure, l'importance qu'à ce tas de pierre aux yeux nimbés de pluie, mais dans l'ébullition de ses pensées, elle comprend néanmoins qu'elle ne pourra par partir sans lui.

_ D'accord ! D'accord, mais habille-toi ! Et attrape Petit-Frère dans tes mains ! L'oiseau !

La mercenaire se relève pour trouver un semblant de baluchon, de sac, ou quoi que soit qui pourrait lui permettre de transporter ce maudit tas de cailloux. Le stoïcisme est toujours là, mais sérieusement mis à mal. Derrière les remparts du sang qui bat ses tempes, elle entend le brouhaha du dehors. Le spectacle qui continue, peut-être, les badauds qui sont retournés aux jeux. Les saltimbanques, sans doute, qui ont entendu le fracas du combat qui a sévi dans la roulotte...

Malloz Doué : breton, littéralement "Malédiction de Dieu" mais avec l'impact très vulgaire d'un "Bordel de merde"
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- Anaon à dire et à lire "Anaonne" - [Clik]

- A quatre mains -

La saloooope… Elle lui a pêté le nez. La douleur irradie dans tout son visage.
Il a du mal à respirer.
Et il pisse le sang.
Sans compter l’humiliation. Elle l’a pris par surprise. Alors qu’il ne l’avait même pas attaquée. Même pas insultée. Poli même, il avait été.
Putain de voleuse.
Il est tellement furieux qu’il ne voit même pas Moineau entièrement nue devant lui. Il ne voit qu’elle… la raclure.
Il se relève d’un bond, remarquant à peine la souffrance et lui fonce dessus comme un taureau furieux chargerait un morceau de drap qu’on agite devant lui.


Et putain, elle ne l'a pas vu venir. Le regard azuré s'est baissé sur la pierre que a touché sa botte, quelques secondes d'étonnement qui l'ont fait relever le regard... Et le choc sourd de la douleur. Une plainte étouffée s'arrache de ses poumons. La main droite se plaque contre le chambranle, la gauche sur un autre pan pour bloquer l'élan qui pourrait les éjecter dehors. Et brusquement la dextre agrippe les cheveux, tire la tête et envoie son front percuter le nez amoché.


Bouche ouverte, luttant contre une impression d’asphyxie, il manque tomber à genoux sous l’explosion de douleur qui lui traverse tout le corps, au moment où son nez déjà mal en point rencontre le crâne de la femme.

Sans même s’en rendre vraiment compte, il lève les mains et tente de la saisir à la gorge. Il n'est pas assez stable sur ses jambes pour autre chose. Il essaie de respirer profondément pour lutter contre l’impression de vertige qu’il ressent, mais il n’est capable que de quelques inspirations saccadées.
La TUER! Il allait la tuer! Il devait la tuer! C’est la seule pensée cohérente qui traverse son esprit.


Mais la femme qui lui fait face n'a pas l'esprit en branle, à peine une douleur sourde sur le front qui a joué l'enclume. Les poumons quand à eux se déploient dans une pleine inspiration. Les mains s'approchent. Déclic. Encore un qui veut se pendre à son col de cygne. Les doigts agrippent la chair blanche. Instant d'affolement. Mais ses mains à elle s'arriment aux assaillant, broyant sans vergogne d'une main les tendons du pouce et s'enfonçant sur l'autre dans le fragile creux du poignet. Elle serre sa prise comme si elle voulait en percer la chair. D'un geste sec, la jambe féminin vient balayer le pied voisin pour le faire chuter.


Et il s’écroule au sol comme un vieux sac de farine, expirant tout l’air de ses poumons sous le choc.
L’arrière de sa tête heurte violemment quelque chose, il ne saurait dire quoi. S’il avait été à l’extérieur il aurait pensé à une pierre peut être. Une lumière explose derrière ses yeux. Un éclat de douleur qui prend le contrepied de celle de son nez.
Il distingue vaguement son adversaire, qui le regarde de tout son haut. Il essaie de rassembler ses esprits, mais il lui est impossible de faire autre chose que de garder les yeux ouverts. Il faut qu’il se relève, il faut qu’il… Mais il est incapable de faire passer le message de sa tête vers ses jambes. Si elle décide de l’achever maintenant, il sera bien incapable de l’en empêcher. Il s’entend pousser un gémissement sans pouvoir s’en empêcher.

La bagarre éclata et la prit par surprise. Elle n'eut pas le temps de récupérer la pierre qui s'était échappée. En fait, Hugon en s'écroulant sous l'assaut de la femme, tomba au milieu du tas restant en éparpillant les autres aux quatre coins de la roulotte. Un cri s'étrangla au bord de ses lèvres. La panique enserra son coeur qui s'emballa dans sa poitrine. Le Petit Frère était partout ! Il allait disparaître ! Les images embrouillées de sang d'un petit corps disloqué se succédèrent dans son esprit. Et il aurait éclaté en morceau si une voix de femme ne l'avait pas arraché à son enfer.

Des mains sans douceur l'empoignèrent pour la secouer, comme si le fait de mélanger ce qu'il y avait dans sa tête le rendrait plus clair. En quelques secondes, une robe atterrit à ses pieds, une des choses un peu misérable qu'elle porte quand elle n'est pas sur scène. Mais elle ne la regarda même pas, ses yeux bleus se portant de pierre en pierre, son esprit malade essayant de mettre de l'ordre dans le chaos, de donner un ordre à son corps tétanisé. Et l'agitation de la femme ne l'aidait pas à se concentrer. Petit Frère lâcha un cri de protestation par sa voix de rapace, mais dans sa tête, l'adolescente entendait d'autres cris, issus de souvenirs ou de cauchemars, dont elle était persuadée que c'était chacune des pierres qui les poussaient.

Une traction sur sa chaîne qui lui enserrait la cheville et un juron poussé. Pourquoi l'étrangère y touchait-elle ? Elle allait être punie par le chef. Elle-même l'avait été quand elle ne l'avait pas porté. Dans sa précipitation à vouloir la libérer, l'autre renversa une autre pierre, l'éloignant un peu plus et la confusion l'envahit de nouveau. Seule l'idée fixe de devoir à tout prix sauver Petit Frère se maintenait dans son esprit. Même les bruits de coups sur le bois ne la firent pas émerger. Puis une injonction.

Et des souvenirs, des vrais, effleurèrent la surface de sa folie. D'autres voix, d'autres appels, tantôt des ordres, tantôt des murmures tendres, et la voix de la femme sembla soudain bien plus familière bien que son visage resta dans l'ombre. Et des ombres, il y en avait. Des souvenirs d'odeur, de douleur aussi, et de sons, mais pas de visages. Tous effacés. Et la caresse délicate d'une main sur son visage tuméfié après des semaines de sévices... Et une certitude, qui perça dans le chaos de son esprit. Et sa bouche délicate qui s'ouvrit pour libérer son premier cri.

Maman ! Tu tues Petit Frère !

Le frêle corps se mit alors en branle. Les gestes se firent frénétiques. Perdue l'immobilité de la statue. Les mains minuscules tâtèrent le sol alors que des larmes s’échappaient de ses lacs bleus. Elle se saisit amoureusement des premières pierres, les reposant avec méthode sur un coin du sol épargné par la chute d'Huguon. Ignorant la robe, elle resta nue pour rassembler ce qui était à ses yeux le centre de son existence, sa seule raison de vivre. Les pierres tâchées de sang séchées s'empilèrent rapidement sous les yeux de cette femme en qui elle pensait, fugacement, reconnaître une mère, la sienne peut-être, la sienne sans doute si sa mémoire n'avait pas foutu le camps.

La poupée était morte en cette roulotte. Et Moineau allait devoir s'envoler pour que Nyam puisse se libérer.
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*Frédéric Régent, Historien

Un cliquetis comme un début de victoire. Le craquement d'un gond. Un espace qui se dégage et l'air de la nuit qui s'engouffre dans le mince interstice de la porte qui s'entrouvre. Et soudain une voix qui la gèle et la fige dans son geste.

Dites donc vous ! Vous croyez aller où comme çà ?

Au moins elle le sait maintenant... Ce n'est pas fermé. La main reste baissée sur la poignée immobile et la silhouette de la mercenaire ne bouge pas d'un cil. Elle ne l'a pas entendu arrivé celui-là. Elle ne sait pas même d'où il sort. Et en auto-dérision intérieure, elle se fait la réflexion que les longs mois passés à l'abri de château n'ont fait qu'empatter sa méfiance et son professionnalisme. Elle pensait avoir gardé l'ouïe fine, elle qui rôdait au premier murmure les pas feutrée des gamines en pleines tentatives de fuite. Et oui ma grasse, maintenant faut retrouver son tranchant... Paris n'est pas constellée de petites demoiselles dont la seule agressivité consiste en des cris et des caprices. La pensée se met en branle à une allure folle, faisant fonctionner les engrenages bien huilés d'un esprit chirurgical. Des méninges qui analysent, décortiquent, fouillent, dépècent, exhument de cette simple voix tout ce qu'elle doit savoir. Quelques secondes pour sortir un verdict. Il est jeune, mais plus enfant. Il est homme et trop confiant. Ce ne serai quand même pas sa veine qu'elle soit tombée sur le seul lanceur de couteau de la compagnie. Un rire intérieur. Tu crois encore à ta chance, ma fille ?

Brèves secondes écoulées sans un geste de sa part. Secondes suivantes encore, où elle se questionne sur la conduite à tenir. Pour l'heure, la main droite se déplie avec une infime lenteur et se lève d'un même élan. Geste pour rassurer, assurer qu'elle ne tient rien. De la senestre, elle referme patiemment la porte à peine ouverte et la main s'apprête à faire comme sa jumelle. Sang-froid. Un pied descend de la marche où il s'était posé. Calmement, la tête entame son volte-face entrainant le buste dans sa torsion.

Diplomatie ou pas, telle est la question...
Pile je parle, face je frappe.

Elle tourne un peu plus. Les rétines attrapent un éclat métallique à la lisière de sa vision.

Face.

Un craquement dans sa conscience. Jaillissement de l'adrénaline. La botte gauche part comme comme un carreaux, revers soudain et violent qui vient percuter la main armée du jeunot. A peine le pied retrouve le sol qu'une déchirure se fait sentir, secouant son échine d'un frisson glacé. Trait éclatant de la douleur. Putain de hanche en papier mâché. Putain de corps rouillé. Action. Agir. Attendre, c'est crever. La mercenaire embraye, attrapant l'indésirable par le colback, le plaquant brutalement contre le mur de la roulotte. Un choc sourd. Un claquement. Les azurites se braquent vivement sur la porte qui vient de s'entrouvrir.

Elle ne réfléchit pas. Le pied s'enfonce sur le marche-pied et à l'aide d'une force dont elle ne se serait pas crue capable, elle jette plus qu'elle ne hisse le baladin dans le véhicule. Elle suit à son tour, refermant la porte dans son dos avec empressement. Crainte qu'on ne les ait aperçu. Crainte qu'on ne les ait entendu. Le cœur qui cavale. La tension aux tripes. Les azurites cherchent vivement son assaillant sans même regarder dans quelle roulotte elle a foutu les pieds. Sans savoir dans quelle gueule de loup elle s'est bêtement enfournée.

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- Anaon dit Anaonne - [Clik]

J’avais suivi du coin de l’œil suivi Hugon qui pour une fois mettait un zèle particulier à ranger le matériel, pendant que je finissais de ramasser, avec l’aide de Scara, la recette de la soirée éparpillée sur la scène.

Il avait filé bien vite après ça, le « marionnetiste ».

Nul doute qu’il savait que je n’avais pas apprécié la façon dont il avait traité Moineau ce soir. Il savait pourtant qu’elle était le meilleur atout du spectacle. Celle qui nous permettait à tous de vivre relativement confortablement. Encore ce soir. Je soupesais avec satisfaction la bourse qu’avait lancée cette femme. Quelques jours de pitance assurée pour tous alors que je n’aurais pas parié un denier sur l’intérêt de jouer, ici il y a quelques heures encore.

Je me dirigeais vers ma roulotte pour enfermer l’argent collecté en sécurité dans mon coffre quand j’entendis la voix bien reconnaissable de la brute résonner dans l’air du soir.

Dites donc vous ! Vous croyez aller où comme çà ?

Je me retournais pour regarder à qui il pouvait bien s’adresser.

Je le vis planter devant la roulotte de Moineau et, juste devant la porte de celle-ci la femme à la bourse qui lui tournait le dos.

Ah cela promet… Ma pensée n’a pas le temps de s’achever que, déjà, le couteau qu’Hugon tenait à la main vole dans les airs d’un coup bien ajusté… d’être intéressant.

Je l’avais bien observée cette femme après qu’elle ait payé pour revoir Moineau. J’en avais vu d’autres des comme elle, sur les champs de bataille. Mercenaire. Ce je ne sais quoi. Mettre des mots sur les impressions n’est pas toujours faisable. Mon intuition me disait qu’elle était dangereuse. L’ancien soldat que je suis se serait bien gardé de l’attaquer de front.

Avant qu’Hugon ait le temps de se remettre de la fulgurance de la première attaque, la femme saisit, le claque contre la paroi de la caravane histoire de le sonner un peu, puis du même mouvement fluide, le jette dans la roulotte et le suit à l’intérieur.

Scara veut se porter au secours de son camarade, mais je le retiens d’un geste.

Je ne peux m’empêcher de ressentir un bref, mais intense moment de jubilation. Et ça ça n’a pas de prix. Je sais j'ai un mauvais fond.

Quant au reste, après tout, elle a payé. Elle a au moins mérité un minimum de considération. Mais il est aussi vrai que je ne peux pas permettre qu’on malmène les membres de ma troupe, même contre de l’argent. Même Hugon.

Je me dirige, sans hâte excessive cela va sans dire, vers la roulotte de Moineau, suivi de près par le lanceur de couteau.

Pour l’instant, l’esclandre a l’air d’être passé inaperçu du reste de la troupe, Scara excepté, et je ne veux pas attirer l’attention des autres pour l’instant. Sans compter que, sait-on jamais, une petite explication supplémentaire d’Hugon avec la mercenaire ferait peut être du bien à l’ego de celui-ci.

Elle st dévorée par la scène. Engloutie, enclavée. Disloquée. Le monde est mort. Son cœur ne bat plus. Son sang ne pulse plus. Elle n'est plus qu'un regard qui se dissout dans le moindre geste qui se déploie devant elle. Un fragment de poussière qui se laisse mourir sur les pourtour d'une pierre tombale.

Elle danse.

Et c'est tout son âme qui se met en émoi. Elle la boit, comme un poète ivre s'enivre de sa muse. Avec la soif du désespoir. Comme le regard qui se pose sur la dernière merveille du monde, la dernière contemplation, avant la grande désolation. L'ultime prière, d'arracher à ce monde ce fragment de paradis, avant de crever le cœur tranquille avec la certitude d'avoir pu posséder durant un seul instant ce qu'il y avait de plus beau. La consécration.

Et elle le sait, si elle ferme les paupières, elle meurt.
L'illusion s'envolera.
Elle ne sera plus là.
Et elle, elle restera morte, dans sa carne inerte, son cloitre de chair à chercher dans les dédales de sa mémoire ce fantôme qui danse et qu'elle n'a pas pu posséder.
Captive de sa propre tête.



Folie

Folie


Folie

Folie


Folie



La poupée s'affaisse. Elle va mourir et elle aussi. Elle se penche, elle embrasse. Se redresse, se révèle. Et c'est une double claque que la mercenaire se prend en pleine tête. La poupée n'a pas les yeux gris... Elle n'a pas ces diamants d'un éclat incommensurable qui sont comme deux crochets rivés dans le cœur de la mercenaire. Mais elle a.... les yeux bleus.

Un raz marée déferle dans son corps, arrachant à cette peau gelée des frissons de douleur. La conscience crève l'indolence. La chaleur afflue enfin dans ses membres gourds. Ce n'est pas sa fille, non, mais c'est....

Un sourire et le rideau se ferme. La balafrée se redresse d'un coup. Latence. Le gamin s'approche pour récupérer les piécettes, mais la poupée reste murée derrière ses tentures. L'immobilité éclate. La mercenaire perce une fois de plus la foule pour contourner la scène.

Les pas s'immobilisent immédiatement. Derrière l'estrade de fortune, les quelques roulottes. Les amuseurs vont prendre la relève pour continuer le spectacle. La balafrée s'avance d'un pas, recule de deux, ne sait pas où donner de la tête. Quelle roulotte, quelle porte ? Ces gestes sont saccadés, victimes du combat interne ou la raison se heurte à la pulsion.

Merde !

Les poings de la femme se serrent et elle prend le temps de ravaler son empressement en reprenant un semblant de rênes sur ces abrutis de cœur et tête qui ne savent jamais se mettre d'accord. D'une main ferme qui veut enrayer ses tremblements, elle se carre sa pipe au bec pour en tirer une bouffée acrimonieuse. Puis l'herbe est jetée et l'objet retrouve sa place dans un bout de lanière sur le flanc de son gilet.

La première roulotte. Ça ne peut être qu'elle, elle n'aurait pas eu le temps d'aller plus loin sans qu'elle ne la voit.

Funambule sur le maigre fil de la raison, les nerf saignés à vif, la femme s'approche en silence de la porte du véhicule. Les doigts jouent sur le mécanisme.

Pourvu que ce ne soit pas fermé.

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- Anaon dit Anaonne - [Clik]

Un brasier dans les lèvres. Une fumée âcre est recrachée dans l'air. Particules d'âme qui s'évadent à chaque enfoncement dans le vice et la décadence. Les azurites sont grandes ouvertes, en attente, comme deux puits béants sur une mer insondable. Le rideau accroche et suspend. L'aînée s'amuse. Regardez-les, ces grêlés et ces malpropres... Devenus tout à la fois aussi dociles et impatients que des enfants. Le voile se retire.

Un flash blanc. Une cascade de filins pâles ruissellent devant leurs yeux comme des filaments de lune mordoré. Les exclamations graveleuses s'élèvent des bouches qui voudraient goûter ce que les yeux savourent. La poupée ne bouge pas. Cela suffit pourtant à attiser les hommes qui s'impatientent déjà de la courbe des gestes et de la danse aérienne du tissu. Une corde claque dans les tréfonds de son crâne. Le cœur s'est cassé la gueule dans sa poitrine et à louper son battement. Des souffles se retiennent. Des autres la pressent. Est-elle vraiment vivante cette poupée ? On ose y croire, on veut savoir. Quant à la mercenaire...

La pensée vient de clamser en dedans.

La pipe culbute, libérée de l'étau des émaux. Le bois heurte la paume immobile en libérant son herbe calcinée qui brûle la chair tendre et ré-enclenche le courant dans les méninges court-circuitées. Sursaut violent. La mercenaire bat sauvagement de l'air pour se débarrasser des particules ignées. Les doigts enserrent la pipe fuyarde, mais la tête se redresse d'un coup pour se sceller à son mirage. La poupée est bien là. Avec ses cheveux blonds et ses membres graciles.

Délire.

La brune se retourne pour tourner le dos à la scène. Elle a froid. Ses doigts tremblent. L'air putride s'emplit soudainement d'un fumet entêtant de lavande. Ce n'est plus l'odeur des cadavres des bêtes qui lui noue la gorge. C'est autre chose. La putréfaction de ce qu'elle a aimé et de ce qui ne sera plus. Ses yeux lui mentent. Ça ne peut pas être Elle. Un regard paniqué se pose sur sa pipe. C'est l'herbe qui lui ment... C'est elle qui la rend folle ! La fumée a laissé un goût de cendre dans sa bouche. Ça ne peut pas être Elle, non, Elle, qu'elle a déterré de sa tombe il y a un an.

L'histoire se conte dans son dos. Des exclamations émerveillées se frayent un passage jusqu'à son esprit assourdi. La balafrée se retourne. Et voilà qu'elle danse. Sans hématome, sans meurtrissure. Saccadée, mais envoutante. Épargnée des morsures de la mort. La peau pure de vie. Ou presque... Le dos se dévoile avec ses zébrures. Elle est revenue...

Impossible...

Ou alors... Alors. Un souvenir s'extrait péniblement des sépulcres de sa mémoire. Un visage... Un nom qu'elle avait enterré, il y a un an aussi...

Elle s'ébranle d'un frisson. La poupée retourne à la mort. Immobile. Ne leur permettant que le temps d'un instant, d'apercevoir un fragment de sa beauté.

Et elle retourne à l'ombre...

Non... Non, non, NON ! Les jambes commandent sans réfléchir. Elle fond cette foule de monstre, envoyant valser ceux qui ne s'écartent pas, délaissant dans son sillage un chapelet de reproche qui ne l'atteignent pas. Elle heurte la scène plus qu'elle ne s'y appuie arrachant de son gilet une bourse qu'elle abat sur le bois. Les azurites cherchent le maitre d'orchestre. Non. Non... Pas les ombres pas maintenant. Pas encore.

Je donnerais jusqu'à mon dernier sou, jusqu'à mes cuisses et ma chemise....
Pour qu'elle revienne à la lumière...
Et pour qu'elle vive encore un peu.


Encore un peu...


Juste encore un peu...

Musique : " Insane Kids ", Alice: Madness Returns OST.
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Bruit de chute et de rupture. Les dés roulent et percutent les planches. Les cris s'élèvent de joie ou de défaite, avec la grâce des piaillements de mouettes et des toux glaireuses. Un frêle sourire tend à s'esquisser sur ses lèvres, celui du fragile amusent de voir la mine déconfite des perdants. Plaisir anodin, sans arrières pensées. L'Anaon aurait presque envie de se lancer. L'esprit est prompt à user du moindre détournement qui serait capable de l'arracher à ses pensées, mais... Elle se sait trop pitoyable joueuse. Elle en perdrait jusqu'à sa chemise et son reste d'humanité.

Les dents se plaisent toujours à faire bouger sa pipe tandis que ses pupilles restent rivées sur la folle culbute des dés. Une brise charrie alors jusqu'à ses narines les effluences âcres qu'exhument les bains de chaux. L'attention se détourne. Et dire que c'est ici, dans ce panachage de senteurs fétides qui prennent à la gorge qu'est créé le cuir qu'elle affectionne tant. La noblesse primaire s'extrait toujours de la misère... Derrière eux, quelques saltimbanques ont fait leurs apparitions, se livrant à un conciliabule qui échappe à l'ouïe pourtant fine de la mercenaire. Et voilà les bonshommes qui s'activent alors à "déballer" une roulotte. Ils s'apprêtent à donner une représentation ? Devant quelques traine-misères aussi pauvres que des cailloux sur les bords répugnants de la Seine ? En pleine nuit et clandestinement ? Tout est bon pour amasser du pognon me direz-vous...

Intriguée, la concentration de la balafrée n'en revient pourtant pas moins à la partie de dé. Des œillades s'échappent de temps à autre vers la scène qui se monte, puis reviennent sur la table de jeu. L'Anaon en a même oublié les relents putrides et a pris soin d'allumer sa pipe. Le baladin attablé sur les caisses n'est pas mauvais parieur. Il fait de grands gestes pour captiver sa petite foule, remporte souvent, mais perd avec force de simagrée la mise tout juste amassée. Un joli jeu d'acteur pour mettre en confiance le futur public qu'il ne serait en effet pas bon de plumer et de faire fuir. L'homme prête même quelques deniers à l'Anaon, seule femme du groupuscule, pour l'inclure dans la partie. L'aînée ne cherche pas même à ergoter. La main se prête au jeu. Voyons voir si elle est toujours aussi malchanceuse... Les encouragements des gouailleurs la feraient presque sourire. Tous des gueules cassées qui gagneraient leur place aux musées des horreurs, mais pas de mauvais bougres en sommes. Elle en a connu des bien mieux lotis qu'elle a dû bénir d'un coup de manchette ou même de fer pour leur rappeler un semblant de bonne manière. La brune contemple ses dés. Une pauvre paire contre une double adverse. Si elle relance ces deux-là elle peut espérer sortir un brelan et même tenter le full. Les doigts s'en saisissent. La main s'agite...


MESSIRES ET GENTES DAMES....

Le visage se tourne d'un bloc. La mercenaire avise soudainement les badauds qui se sont attroupés devant la courte esplanade. Des rats silencieusement sortis d'on ne sait quels trous. Les joueurs se désintéressent des dés pour s'approcher à leur tour de l'homme qui les hèle. On ramasse l'argent sur la table de fortune, on s'éloigne. Anaon lâche ses dés pour la forme. Ah... Ça aurait été une double paires. Pas de quoi l'emporter cependant. Le saltimbanque récupère ses dés avant de lui sourire d'une manière bien trop aimable. La femme se fige avant de vérifier avec empressement qu'on ne l'a pas délester de son argent. Tout semble y être. Du moins... oui, non, tout y est.

Les bottes daignent s'avancer à leur tour et se figent un peu à l'écart de la foule, dans ce soin continuel de ne pas se mêler de trop à l'humain. Vaguement intéressée la mercenaire... Marquée par une profonde superstition, les tours de passe-passe ou les talents soit-disant hors du commun ne l'ont étrangement jamais attirés. Ce soir sera pourtant l'occasion de s'y intéresser un peu.

La première scène est annoncée. Les doigts s'affairent machinalement à rallumer sa pipe.
Allons donc jolie poupée... Voyons si tu es aussi vivante qu'on nous le dit.

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*

Le soleil se bombe en touchant l'horizon, saignant le ciel dans un bain crépusculaire. L'écho des cloches de Vêpres s'est dissipé depuis belle lurette, abandonnant les rues à des murmures moins religieux. C'est l'heure où les derniers travailleurs délaissent marteaux et charriots pour gagner leurs logis ou la beuverie des tavernes. Les rues se pavent des premiers remous nocturnes. Esquisses d'insomnie. Un autre monde s'éveille quand le soleil ferment les paupières, celui des pochards et des catins, certes, mais aussi celui des fards qui s'effritent et des mensonges qui se révèlent. Paris se met à nu.

Les culs-de-jattes retrouvent leurs jambes, les aveugles recouvrent la vue. La médiocrité est soudain moins minable quand on voit les mendiants du jour rire de leurs impostures autour d'un feu et d'un mauvais vin. La comédie-vermine, autre face de Paris, qui se retrouve au repère que forme la cour des Miracles. Un grouillement de bohémien, d'escamoteur, de coquillards et de trompeurs en tout genre, tel un essaim qui larmoie le jour pour mieux sortir les dards la nuit et lécher la gorge du passant imprudent qui lui a fait l'aumône trois heures auparavant. Mais qu'on se le dise, Paris n'est pas uniquement galvaudée d'écornifleurs menteurs, non. Elle suinte vraiment l'avilissement. Elle pue la pauvreté comme elle peut empester le luxe. Et cette pestilence n'atteint nulle part ailleurs son apogée que sur les quais de Seine que l'on a trop tendance à oublier.

Non, ce n'est pas aux Miracles où grouille la vermine que l'Infâme est à son paroxysme. Ce n'est pas non plus au cimetière des Innocents, où les cadavres que l'on charroie par dizaines de l'Hostel Dieu servent de graille putride aux cochons. Non. C'est près du Grand Châtelet, là où les relents des boucheries côtoient l'écœurement du marché aux poissons, pour s'allier aux vapeurs corrosives qui s'échappent des tanneries. Et c'est là que l'Anaon laisse traîner ses bottes.

Les couteaux ne raclent plus les chairs. Les accents gluants des négociantes ne claquent plus dans l'air. Paris s'endort, alors que ses bas-fonds s'éveillent. Une main tâtonne son gilet pour en extraire une aumônière qui recèle un mélange d'herbe, acheté au matin même à un marchant Maure. Elle s'est collée sa longue pipe au bec, droite et fine, pour s'adonner à ce plaisir encore trop obscure dans les régions de France. Ça la change un peu de l'alcool.

Une odeur la prend soudainement aux narines. Les azurites se relèvent de l'aumônière. Elle s'immobilise. A sa droite il y a la Seine. A sa gauche, la fin des quartiers des boucheries. Droit devant, les artilleries des tanneries. Le regard se pose à ses pieds. On a peine à croire qu'on a donné un coup de balais pour chasser les viscères incomestibles des bêtes dans le fleuve. La terre exhale un relent de fer et de sucre moisi. Ce n'est pas l'eau qui la rend si boueuse... L'odeur de cadavre a tant imprégné la terre qu'on croirait que le sol est en gorgé. Croûté même. L'odeur est tellement immonde qu'elle croit en avoir le goût dans la bouche. Comme de la sanie qui lui dégoulinerait le long de la gorge. Un regard sceptique se pose sur l'herbe fraichement achetée. L'aumônière se referme dans un claquement. Ça lui a coupé toute envie de fumer. La mercenaire reprend sa route sans pour autant ôter sa pipe du coin de ses lèvres.

Devant elle, des badauds ont retourné des caisses sur les berges pour en faire des tables et des chaises improvisées. Quelques hères se joignent en claudiquant à la petite troupe déjà attablée. Ceux-là, ce sont des galeux, des vrais. Pas les comédiens de la cour des Miracles, non. Ce sont des êtres au visage boursouflé ou rongé par des maladies dont on ne veut rien savoir. Ou bien le corps déformé par des excroissances logées on ne sait comment par quelques odieux maléfices. Comme des rebuts issus de foirage monumentales de la nature, qu'elle aurait recraché par erreur sur la planète. La balafrée aurait pu choisir maints itinéraires plus agréables pour sa ballade du soir. Mais non. Ce sont les quais de Seine qu'elle a choisi.

Curieuse, la femme s'approche doucement des badauds. Les fumets d'organes avariés ont laissé place aux remontées acres des eaux usées par les tanneurs. Ou plutôt cette odeur se superpose à l'autre. Sublime cocktail de subtilité. C'est sans compter sur les fragrances de sueur et de sexes sales qui s'imposent à son nez quand elle se rapproche encore du groupuscule de... parieur. On entend des bruits de dégringolade. Elle relève la tête par-dessus les épaules voutées, amassées autour de la table de fortune. Des joueurs de dé. L'Anaon a toujours été un véritable pigeon au jeu de carte ou de hasard. Ses piètres tentatives l'ont toujours vu se récolter tous les jours d'astreintes de toute la maréchaussée. En ce temps ancien, on se faisait toujours un régale de jouer aux cartes contre la brune. Les prunelles cobaltes se font tout de même curieuses quant au déroulement de la partie. L'attention bifurque un instant sur l'un des participants. Au vu de son accoutrement d'un chamarré passé, il doit très certainement être saltimbanque. Les yeux remontent encore un peu. Légèrement en retrait, derrière lui, quelques roulottes ont investi les lieux. On ne peut qu'accorder aux baladins le mérite d'avoir su manœuvré leurs engins entre les diverses constructions appartenant à la tannerie devant laquelle ils sont allègrement en train de squatter. Étrangement, l'Anaon est persuadé qu'il vaudrait mieux pour leurs matricules qu'ils quittent les lieux bien avant l'aube. Le tenancier de ce fourbi risque d'être un bien mauvais hôte. Mais là n'est pas ses affaires.

Faisant bouger la pipe entre ses dents, les azurites retournent sur la course des dés.

Musique : " Surreal ", Alice: Madness Returns OST.
Titre : Référence à Kaori Yuki. "L'Orchestre Royal de Poupée "
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