[RP] Adoubement, what Else ?

- Rapunzel, Rapunzel, lass dein Haar herunter*…

Au cliquetis délicat de la serrure, Kermorial se détourne de la fenêtre à laquelle elle est accoudée. Le manque de sommeil a sensiblement altéré ses traits : les nuits sont pires que les jours, dans la geôle que son entêtement rend plus pénible que ne le prévoient les instructions de la geôlière. Elle a refusé tous les livres, mangé du bout des lèvres – du reste, elle n’a guère faim – et envisagé même, le premier jour, de ne toucher nulle nourriture. A cette pensée, cependant, un vieux réseau d’alarmes s’est déclenché : « La conservation est la faculté d’œuvrer à sa propre survie – crrr – elle est la conscience – crrr – de ses besoins premiers en eau, en nourriture et – crrr – en sommeil. » Bon, bon, d'accord. Pas de jeûne protestataire. Dormir serait plus compliqué : on ne choisit pas l'insomnie. Mais de lecture, pas question ! Plutôt sauter par la fenêtre que d’accepter le moindre superflu.

Superflu, mhm ? En ce jugement, la cabocharde se trompait lourdement. Car bien sûr, des mots étrangers eussent au moins détourné son attention quelques heures par jour, l'éloignant de certains abîmes mentaux dans lesquels il eut été bon qu'elle s'économisât le plongeon. Mais que voulez-vous… Point de divertissement, avait-elle décidé, surtout pas aux frais de la Princesse ! Prière, et méditation. Espèce de fille de clerc, va !

Il faut dire aussi que, là où elle eut pu voir autant d’embryons de drapeaux blancs, ou tout du moins la preuve que la folie Montfort s’arrête avant la cruauté, ses yeux aveugles ne discernaient plus que des injures. Chaque politesse redessinait le portrait de l’Irlandais attablé, paisible, enthousiaste même, et honteusement sûr de son bon droit. Son bon droit ! L'indigne…Lorsqu’elle croupissait dans cette chambre glauque d’enfant ! Lorsqu’Alix en avait été chassée, elle, pour affronter la même solitude dans sa future prison dorée ! Tous ces gestes lui ressemblaient bien… Était-ce lui qui les soufflait à sa future suzeraine les meilleurs moyens de faire enrager sa prisonnière ? Avait-il fomenté l'enlèvement ? Et on lui demandait de bénir ça ?
Non… pas question d’accepter le moindre livre. Et même lorsque, dans un sursaut de volonté, Elisabeth parvenait à brider son dégoût galopant, elle refusait encore, par principe. Et il n'y a pas d'allergie à l'oisiveté qui tienne !

Cela se paierait plus tard. Cela se payait déjà, en fait. Régulièrement, elle tombait en proie aux affres de la culpabilité, songeant à l’avenir d’Alix, aux erreurs passées, aux obstacles à venir, déroulant sous un front accablé la liste des prénoms de mômes qu’elle aimait, avait aimés, avait perdus… perdrait ? Et dans le grand miroir des vanités, elle contemplait les brûlures qui ne voulaient plus quitter son bras.
Parfois, c’était la colère qui la terrassait. Alors, elle maudissait le mouvement qui l’avait attirée dans les lacs de Montfort-Pommières : oh, n’être jamais venue… s’être doutée… avoir déchiré la missive… Pourquoi Alix n’avait-elle pas écrit qu’elle se trouvait seule à Buzay ? Avait-on intercepté ses lettres ? Lui avait-on interdit d’en écrire ? Sous quelle sanction futile ? Quelles robes avait-on menacé de lui retirer, à cette malheureuse enfant gâtée, dont on noyait les souffrances dans un bain de sucre ? Oui, désormais, l’Austère était prête à prêter toutes les perfidies du monde à la Princesse.
Parfois encore, elle succombait à l’horreur de sa captivité, dressait l’inventaire de tout ce dont ces murs la privaient, la coupaient, l’empêchaient, pour jamais peut-être – pourquoi pas ? – et implorait une aide divine, humaine, rouquine… Car la mort n’inquiétait pas le clerc qu’elle est, mais tout perdre… ça, oui. Oh, le claquement sourd de la porte qui se referme derrière le garde qui remporte le septième plat à moitié terminé, le douzième bouquin rejeté… Combien de temps encore ? Marzina saurait-elle durcir sa sentence ? La tuer ? Pommières, oui. Et mourant, ferait-elle le choix de revenir ?

Chaque matin, les premières lueurs de l’aube la cueillaient à genoux, et la relevaient lentement, pour plusieurs heures de prière dans lesquelles elle retrouvait un semblant de calme. Alors, pour quelques temps, la tempête se calmait, et elle songeait avec plus de calme à sa drôle de situation.

- Rapunzel, Rapunzel, lass dein Haar herunter…

Ouais… ça lui a pas fait de bien, c't'histoire. De toute manière, les cheveux d’Elsa ne sont pas si longs… C'est qu'il y a haut, tout de même… et il faudrait que son secours sache nager.

Au cliquetis de la serrure, donc, elle se retourne lentement. Il y a quelques heures qu’elle songe, presque paisible pour l'heure, et maintenant que l’ennemie pointe enfin son nez, elle est prête. Mais à quoi ? A tout, peut-être, sauf à se fier. Pourtant, il faut bien reconnaître que Marzina a changé de contenance. Le noir de ses prunelles ne semble plus si noir. La voix, affûtée par le détonant cocktail d’alcool, de colère et de drogue, s’est adoucie. Quant aux mots… Elisabeth doit rassembler sa volonté pour museler un écho de mépris.

- Vos gens ont été corrects, répond-elle froidement, sans préciser qu'elle a été arctique. Comment ça, on s'en doutait ?

Mais tandis qu'elle tente d'estimer si ces bons traitements dureront encore, la suite la fauche dans ses tentatives de pronostic.

- De vous tourmenter ?

Quelque chose comme de la surprise teinte la froideur du ton. Il faut de la force pour considérer le tourment des autres ; elle a disparu, avalée par la lutte contre le cancer qui lui dévore le ventre. Pour un peu, elle ajouterait : « pourquoi moi ? » Mais ce serait trop dire.

- Voyez le genre de choses que vous faites, sur son conseil. J’ai réfléchi. Et je ne changerai pas d’avis.

Non, ce n’est pas ce qu’il faudrait dire. Du reste, c’est faux : à aucun moment elle n’envisagea vraiment de changer d’avis, trop occupée à se débattre avec ses angoisses et autres rancœurs. C’est dit : cette Kermorial-ci ne sut jamais s’y prendre, avec Marzina. Ni même la rencontrer. L’occasion a passé, peut-être, et elle ne s’en rend même pas compte ; aujourd’hui, il y a un abîme au-dessus duquel elle ne veut plus tendre la main. Pour que l’autre l’y précipite ? Non, merci, ça ira. On imagine tout, sur les ruines d’une confiance jamais née… mais on ne croit plus rien.
Alors, raide et droite, elle attend simplement que la porte claque de nouveau… ou pire.

*Raiponce, Raiponce, fais descendre tes cheveux...

Mais quelle mauvaise foi...

C'est du pur génie à ce niveau, le Gaélique ne peut retenir un sourire de franchir le seuil de ses babines, carnassier. C'est aussi nettement plus appréciable lorsqu'il n'en est pas la victime. Cette Princesse et sa vision déformée des faits ont parfois le don de décourager le plus brave des hommes. Mais là, face à la clerc récalcitrante, il s'émerveille du stratagème dévoilé par la Prinsez. L'enflure... Qu'elle est belle quand elle tourmente son monde.

Toujours aussi fasciné, le vieux singe ricane lorsqu'elle relève la peine encourue par Kermorial au prochain déjeuner.

- « Diable non. On les élève et les hisse parmi les meilleurs du monde. On y mange pas beaucoup, en fait. Je creusais la neige pour me nourrir de galettes de terre, je vous l'ai déjà dit. »

Ou le conte du pauvre petit Finn sans chemise et sans pantalon. Une œuvre devenue véritable best-seller entre eux.

- « Mais les Romains n'ont jamais foulé notre sol. »

Vrai, à défaut du clergé qui a pénétré jusqu'aux cœurs des insulaires. Il n'y a qu'à voir cet Irlandais là, pétri de bondieuseries jusqu'à la moelle. Mais si on peut placer cette prouesse régionale, c'est toujours ça. Assouvir sa fierté patriotique n'a pas de prix.

- « Alors c'est pas une Diaconesse vénète qui va me les casser.  »

La représentante de Rome n'a qu'à bien se tenir.

- « D'ailleurs, vous savez quoi ? Vous êtes brillante. »

L'œil légèrement pétillant, il couche une main sur celle de sa complice.
Ce whiskey est vraiment une tuerie...
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[Quelques instants plus tard, dans une chambre d’enfant…]

Tourner. Virer. Heurter le coin d'une malle, pester, frotter son genou. Tourner encore. Virer encore. Entre les quatre murs sinistres suintant la détresse de l'enfance ballottée, les doigts serrés sur un petit mouchoir offert au retour de la campagne d'Anjou, Kermorial s’est défaite de sa digne sclérose. Qu’importe ? Les deux chiens fidèles montent la garde derrière porte close ; sans yeux pour voir, les brides peuvent bien se desserrer. Du reste, elles claquent difficilement, incrustées qu’elles sont dans la chair retenue. La raideur persiste ; c’est dedans que ça bout.

Que ça bouge.

Que ça ressasse.

Echos de souvenirs distendus par la mémoire.

Vannes, taverne de la Rabine. Pommières, en substance, sur le ton de la conversation : « Au fait. Vous êtes diaconesse, hein ? J’ai besoin d’un clerc. C’est pour un adoubement. »
Elle : « Vous êtes au courant, au moins, que ce n’est pas mon rayon ? »
Lui : « Dieu est à tous les étages. »
Soit. Montfort, elle, claquera la porte. Pour l'instant.

Entre devoirs profanes, nécessités sacrées et besoins singuliers, que la corde est fragile, sur laquelle dansent les serviteurs de Dieu… Aussi ténue que le fil de cobalt qui s’échappe du mouchoir au myosotis rongé. Elle le saisit délicatement entre le pouce et l’index ; un point saute. Triste, le visage dans le grand miroir.

Rennes, couloirs de l’assemblée des clercs. Elle évoque la question. Botherel regimbe : l’affaire l’interloque, et ne lui plait guère. Ce sont les ordres qui adoubent, dit-il. Elle n’en a pas le droit. Que cherche-t-elle ? Kermorial hésite, ne sait pas répondre. Le doute s’installe. La foi, c’est à la carte ? Oui, non…
Lui : « Au fait, et votre nièce ? »
Elle : « Vassale. Meurtrière. »
La conversation se poursuit, en perspectives inespérées, qu’elle hésite à saisir encore.

L’œil de Dieu est partout, il faut donc se garder de marcher dessus. Qu’est-ce qui est juste ? Qu’est-ce qui est bien ? Pour soi, pour les autres, pour le Tout. La réponse souvent miroite, insaisissable, comme la lumière du soir sur un petit coupe-papier d’argent abandonné dans la ruelle du vaste lit où Alix noie ses cauchemars.

Vannes, la Rabine. La fatigue est trop grande, un soir, de supporter le couple chamailleur sans parvenir à pénétrer leur monde. Comment guider qui l’on n’arrive même pas à toucher ? Elle cède la place, Chimera s’insurge et chasse, l’autre demande confirmation : « Est-ce que je vous pèse ? »
Elle : « Oui. »
La porte se referme, pour la deuxième fois, sur un échec programmé.

Le couvercle d'une écritoire s'ouvre sur quelques feuillets, couverts d’une écriture ronde et soigneuse. Dans une maison de la noblesse angevine, Alix Ann fut élevée à devenir une parfaite petite fille modèle. Petite fille à modeler. Caprice, ou choix ? Et de qui ? Faudra-t-il finalement lui ôter le peu qui lui reste d'enfance ?

Vannes, la venelle. Kermorial s’est désengagée du nœud coulant de l’irrégulier sacrement. S’ils tiennent à un clerc, elle n’est pas le bon. Devant Dieu, il faut être honnête. Les lettres s’enchaînent, à deux, à trois – on saute ? et les refus cousus d’urgence. On ne s’entend pas. Littéralement.
L’autre : « Je vous déteste. »
Lui : « Je ne vous demande rien – et pour moi, c’est tout. »
Elle : « Vous me demandez tout – je ne peux ni ne veux accorder rien. »
Un jour, les lettres cessent. Elle croit avoir convaincu, ou vaincu tout court.

Fallait-il se faire violence ? Une plume se brise entre ses doigts et lui entaille la peau. Non… Elle ne doute pas de son choix, surtout pas maintenant que le duo cintré a laissé paraître toute la formidable ampleur de son impudence. Elle a fait ce qu’elle pouvait, et ce qu’il fallait – même pour eux. C’est déjà trop. Sur un point, cependant, Marzina rafle la mise : Alix ne comprendra pas.

Paris, hôtel Montfort. A l’étage, l’oncle et suzerain négocie les fiançailles de la gosse. Au rez-de-chaussée, dans un boudoir sans fenêtres, les tantes hostiles et enfermées s’ingénient à faire sauter la porte. Curieuses alliées, plus ennemies que l’ennemi.
L’autre : « C’est votre faute. »
Elle : « Famille de vipères. »
Le moyen d’œuvrer ensemble au bonheur d'une enfant, lorsqu'elles ne s'entendent même pas sur la définition ?

Le regard désabusé arpente une tapisserie, dans l’espoir de se divertir des rabâchages inutiles. Une histoire d’animaux de toutes espèces, sans doute pour conjurer l’absence de la ménagerie qu’Alix a importée de Château-Gontier. Dans un coin rouge, les yeux se heurtent à un garçonnet blond penché sur un puits. Elisabeth s’effondre sur une malle.

De quoi encore sera-t-elle incapable de la protéger ? Il y eut tant d'épreuves dans cette vie d'enfant… Finira-t-elle comme l'autre ?

- Seigneur, aide-moi…

Voilà qu'elle veut causer maintenant. La Princesse aussi, toujours debout après avoir énoncé les conditions de sa captivité. Lui n'en a plus très envie, penché sur son godet. Son hospitalité vient d'être foulée aux pieds. Il a pourtant essayé de l'accommoder d'un verre de son précieux malt, d'un dîner et même d'un sourire. Quelle drôle d'invitée... Qu'est-ce qui ne tourne pas rond chez elle pour se refuser ainsi ce qu'on lui offre gentiment ? On aurait eu tout le temps de s'accorder sur les modalités d'un séjour forcé autour d'une table remplie de mets, entre gens civilisés. Alors, pourquoi tant d'animosité ? Et surtout, pourquoi se presser ? On ne peut pas dire qu'elle sera particulièrement occupée dans les jours à venir...

Non vraiment, l'Irlandais n'accepte pas cette façon qu'ont certains de s'enfermer dans les clichés véhiculés par cette coutume qui veut que le chat tourmente la souris, sans égard pour sa captive. Hors-la-loi peut-être, mais pas n'importe quel petit truand sans éducation.

Et également :

- « Ex-novice franciscain. »

Rectifie-t-il, front plissé, rebuté à l'idée qu'on puisse l'associer au clergé séculier. Ses ambitions passées, à défaut d'avoir été récompensées par un véritable statut de moine, avaient au moins cela qu'elles excluaient toute forme de vie au sein de cette jungle peuplée de fous. Grande différence avec ces gens du siècle à la réputation parfois douteuse.

L'Altesse a beau rejoindre la combine un peu tard et ainsi partager la responsabilité de l'outrecuidance Kermorial, il n'en reste pas moins que l'insulter n'est pas sans conséquence. Faisant claquer le verre de la justice sur la table, le vieux grison s'écrie abruptement :

- « Privée de souper ! »

Fallait pas faire chier.

- « Vous aurez tout le temps de méditer sur le caractère forcé de cette bénédiction dans votre piaule. Il ne tient qu'à vous, Instrument. »

Ce qui devait arriver arriva. La diaconesse a eu raison de sa bienveillance, la voilà priée de terminer la soirée au coin. Punie. Nerveusement, les doigts font le tour du rebord de son godet, se retenant non sans peine de claquer au nez d'un garde. Le privilège de mener la maison à la baguette revient à sa maîtresse. Malgré ses prises de position audacieuses, le chevalier ne saurait l'en priver. Le choix de la cellule est sien.

Il se consolera sans doute avec un dernier coup de règle sur le majeur qu'elle leur tend effrontément.

- « Votre cheval, peut-être qu'on vous le rendra demain... Bouilli. »

Bonne nouvelle, Kermorial, le jeûne s'achève demain.
Enfin, « peut-être ».
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L'Irlandais rappelle le vide créé par l'absence de la petite, ça contrarie l'Altesse. Pas la peine d'en rajouter, elle a l'impression qu'il manque un bout d'elle-même dans cette maison, depuis qu'elle a envoyé la petite loin du champ de bataille. Ça ne lui plait pas non plus, qu'il propose de la mettre dans les pattes d'Elisabeth une fois la cérémonie terminée. A quoi joue-t-il donc? Ca ne la fait pas rire, non ça ne l'amuse pas. Mais elle a envie de rire quand même, rien qu'à voir la tête qu'il fait alors qu'il dit ça. Alors le sourire se dessine quand même sur le faciès, un sourire un peu dérangé, parce que sans joie, sans raison aucune de paraitre.
Elle a mal. Parce que son âme s'attache un peu plus à cet Irlandais-là, et que l'amarre tient bon malgré les violentes tempêtes, alors elle se prend toutes les lames de fond en plein dans la face. Il aurait été plus sage de baisser les bras et de claquer la porte, mais elle a toujours été dépourvue de ce genre de sagesse. La vie est une souffrance, mais son coeur vit, elle le sent battre, à tout rompre même parfois, alors elle tient bon.

La détermination butée de la bretonne, il n'y a rien de pire, parce que rien ne la fait flancher. Les autres considérations passent après, comme rester dans les limites de la morale, ou même celles de la légalité. Alors quand elle entend que la clerc n'est pas décidée, une fois de plus, à aider, elle adhère finalement pleinement au projet de Finn. Elle se lève finalement, lui adresse un petit sourire malsain.

"Il semblerait que je vais avoir à vous supporter un moment alors."

Un petit signe de la main aux gardes, et ils viennent se placer de chaque côté de la Kermorial.

"Etablissons clairement la situation, vous avez dit que vous officierez. Peu importe que vous ayez changé d'avis, vous avez dit oui. Maintenant, nous attendrons que vous teniez votre parole. En attendant, vous restez à Quiberon, et Alix Ann sur ses terres."

Elle redresse son petit nez hautain, pendant qu'elle se demande si elle va envoyer Elisabeth dans une geôle ou dans une chambre. Si elle la traitera bien, pour qu'elle regrette, ou si elle la traitera mal, pour la forcer à céder. Elle n'a pas encore décidé.

"Vous ne quitterez pas ma demeure avant d'avoir béni l'épée. Vous avez dit adieu à notre accord, vous pouvez maintenant dire adieu à votre liberté."

Les yeux noirs se posent sur elle.

"Quelque chose à ajouter? Une envie particulière pour le repas de demain?"

Nouveau sourire malsain.
Bienvenue chez les dingues.
Fallait pas les contrarier.
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L'Irlandais ne bouge pas plus qu'une souche. Les évènements s'enchaînent sans lui, pour finalement le voir prendre place à celle dédaignée par Elisabeth. Alors il arrose sa contrariété de whiskey, voyant l'occasion de racheter la conduite de l'Altesse en goûtant l'un de ses rares présents. Ne vient-elle pas de lui gâcher son plaisir à tout déballer ainsi à l'hôte forcée, brut de décoffrage ? D'un regard désœuvré, il l'observe sourire sans raison, désespéré de la lui faire retrouver en la présence de la Kermorial. Il est de toute façon trop tard, récoltons ce que la « diplomate » a semé.

- « Mmh cette enfant manque cruellement à ce lieu. »

Fait remarquer Finn à la suite de l'Altesse, laissant traîner ses yeux à l'éclat ravivé par l'alcool sur les murs de la pièce, avant de les poser sur l'autre blonde, la mutique.

- « Dommage qu'elle ne puisse assister à l'adoubement... »

Il s'attarde, tente de jauger les répercussions de leurs dires conjugués sur l'inflexibilité faite-femme.

- « Mais avec un peu de chance et de bonne volonté, vous pourriez la croiser une fois votre office achevé. »

Propose-t-il sur un ton plus enjoué, entamant un sourire qu'il termine au fond de son godet, le descendant tout en guettant une réaction.
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Elle boit son verre, silencieusement. La Montfort-Penthièvre n’est pas loquace, s’exprime peu, moins encore lorsqu’elle n’y est pas obligée, et pas du tout lorsqu’elle est contrariée. La tension monte dans la pièce, mais ne l’atteint pas. La blonde reste impassible, revêt le costume de la princesse de glace que rien ne peut atteindre. Alors elle déguste son verre comme si elle était seule, et ses yeux s’attardent sur les aspérités du bois, les regardant attentivement. Regardez comme ils sont mignons ces petits trous...On dirait des canyons…Elle se dit que si elle se mettait à rapetisser, il faudrait faire attention à ne pas tomber dedans. Petit ricanement. Et puis elle s’entend, et relève la tête, remarque la présence des autres.
Qu’est-ce qu’elle fait là déjà ?
C'est là qu'elle se rend brusquement compte que sa médication commence à faire effet. Les neurones paralysés tentent de se reconnecter. Les tisanes ramenées par Finn n’avaient rien donné de probant pour effacer la douleur de son bras, alors elle avait testé autre chose. Ça marchait beaucoup mieux ! Même si ça comptait quelques effets secondaires…Quelques déconnexions intempestives par exemple. Et des délires solitaires, aussi.
Elle sent des yeux furieux se poser sur elle, se remet en mémoire les raisons pour lesquelles Marie est là. Non…Elisabeth. C’est ça. Piégée.
Ah oui. Elle ne pouvait s’en prendre qu’à elle-même ! Et à Finn, parce que c’est son idée, mais ça, elle ne le sait pas.
Hinhinhin.

« Où est Alix ? »

Léger sourire qui flotte sur les lèvres de Marzina. Alix Ann…La petite, le trésor. C’est vrai ça, où est Alix ?
Marzina regarde rapidement autour d'elle.
Ah oui, partie. Pour quelques jours, peut-être plus. Ca dépend de cette blonde-là. Et puis elle penche la tête, regarde attentivement son "invitée".

« A Buzay, avec ses suivantes, et la mienne. Taliesyn est en voyage. Sur son bateau. Avec Nao. »

Grand sourire lorsqu’elle prononce le nom du presque-fiston. Avant que les yeux reviennent vers le verre, vide…Le désappointement se lit sur son visage, et puis elle réclame un nouveau verre. Elle regarde la boisson remplir petit à petit le verre avec fascination, le sourire renait sur ses lèvres, et elle se tourne à nouveau vers la diaconesse.

« Vous allez officier, ou vous allez encore faire des histoires ? »

Et puis elle lève son verre, fronce le nez.

« Ca me ferait chier d’avoir à vous supporter à Quiberon longtemps. »

Un peu de chouchen et d'un truc laissé par Naelhy dans ses affaires lors du dernier voyage en Anjou, le tout mélangé à l’habituelle franchise de l’Altesse, ajoutez à cela une patience à bout, et voilà qu’elle déballe le plan tout de go.
Et hop, un autre verre de chouchen avalé cul sec !
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Vannes, quelques heures plus tard. Elisabeth descend quatre à quatre les marches du logis de la venelle. Tout au plus a-t-elle eu la présence d’esprit de laisser un message à l’attention de Chimera, télégraphique : Alix Ann souffrante, elle réclame, suis à Quiberon. Le reste, le regard de Nolwenn perçant le masque de plomb, la monture rétive aux gestes anormalement fermes, les passants qui s’écartent en maugréant – quelle mouche qui l’a piquée, la diaconesse ? elle fait point tant la tronche, d’habitude ! … si si, elle peut. Ah ? quand même pas ! si si, ça y arrive. Au point d’risquer d’renverser l’monde ? Tiens, non… Tout cela se noie dans un halo d’angoisse. Oh, la perdre…

Marie était souffrante. Lys était souffrante. Alix…

« J’ai les choses parfaitement en main, je n’ai pas besoin de votre aide. »
- Mon œil.
- Pourrait être vrai. Concession… Après l’affaire Sørensen, elle se sent peut-être obligée…
- Pourrait être faux. Un appel à l’aide drapé dans son arrogance de tête de pioche.
- Et c’est toi qui dis ça ?
- La ferme.

Les sabots martèlent les derniers pavés, laissant Vannes à l’horizon. Sur les eaux calmes, puis à travers la feuillée, le soleil fait de l’œil aux spectateurs éventuels, mais Kermorial n’est guère en état. « A chaque instant, tout est infiniment donné », hein ? On lui dira. En attendant, elle s’engouffre sur les chemins de terre, direction la presqu’île.

« La petite vous a réclamée. »
- Tu crois que Marie t’a réclamée ?
- Elle a préféré un autre témoin.
- Si tu savais…
- Quoi ?
- Rien, rien. Tu crois que Lys t’a réclamée ?
- Est-elle morte, seulement ? Ou pire ?
- Tu crois qu’Alix…

Il y a des années, une autre cavalcade suivit la piste d’une autre enfant à travers la France. Elle la perdit. Aujourd’hui… Quarante bornes, c’est pas la mer à boire – tout juste le golfe, et la baie. Une goutte d’eau. Et au moins, elle sait où elle va. Vraiment ? Tandis que chaque claquement de sabot la rapproche de Marzina de Montfort, Lisa est à mille lieues de s’imaginer.

« Si vous voulez venir à voir… »
A ton avis ?
« … les portes de Kiberen vous seront ouvertes. »

Deux bonnes heures ont encore passé lorsque Kermorial s’y présente, pour vérifier le fait, sans imaginer une seconde qu’elles se refermeront non pas devant… mais derrière elle. L’adoubement ? Oublié, lavé par le silence qui a suivi la dernière lettre de Pommières. Elle pense avoir convaincu. Ou à défaut : irrités. Ou elle n’y pense carrément plus, sûre qu’elle est que l’idée est mauvaise, et qu’elle ne veut plus, hors de question, jamais, tremper dans leur histoire.

- Elisabeth Kermorial, lance-t-elle à la garde, sans plus d’explication, et sans encore démonter.

Quand bien même Kermorial chercherait-elle, rien n’apparaîtrait, sans doute. Ni le bras abîmé, camouflé sous l’étoffe. Ni les courants amers ensevelis sous la façade. Encore moins le dessein fomenté, escamoté sous des brumes que l’invocatrice ne devine même pas. Comment pourrait-elle ? Ce qu’on provoque dans les gens, tout de même… Le sourire trompe-l’œil devrait seul l’alarmer, et encore : chacun son masque. Quoi qu’il en soit, dans le brouillard de l’inquiétude, les maigres conclusions qu’elle pourrait tirer s’effilochent comme un œuf dans l’eau. Pire : le vernis qui se craquèle, c’est le sien. Et pour quelques secondes encore, elle s’en fout… princièrement.

Elisabeth démonte, mine inquiète, et confie les rênes de sa bête au garde qui l’a menée. Son pas heurté se calque sur celui de l’hôtesse, pressé de la porter vers l’objet qu’elle croit ; et quand une porte s’ouvre sur la grande salle, et qu’on ne la guide pas plus avant, elle ne comprend encore pas, et roule des prunelles déconcertées sur les murs lugubres. Qu’est-ce que…

Un temps. Un doute plane, dont elle ne parvient pas à déterminer la forme ni les couleurs.

Il y a encore une question fébrile dans les yeux qu’elle tourne (enfin !) vers Marzina. Alors seulement, elle la voit. Trop fermée pour ne rien renfermer. Indéchiffrable. Il fut un temps où elle crut sentir la détresse affleurant sous cette bouille là, ou la deviner au moins, par comparaison. Ou n’était-ce qu’un fantôme entraperçu, fantôme au carré, spectre des démons d'une sœur ? Elle ne sait plus très bien. En l’instant, elle sait juste qu’elle craint le monstre fragile qui lui sourit.
Qui ne devrait pas sourire.
Pas seulement parce que ça ne sert à rien.
Parce qu’Alix va mal.
Elle ne sourirait pas, si Alix allait mal.
N’est-ce pas ?
De l’angoisse à l’incompréhension, de l’incompréhension à la défiance, de la défiance à l’hostilité, le masque se reforme, plus dur que jamais d’avoir failli tomber.

Brusquement, les tout derniers mots qu’elle lui a adressés lui reviennent en mémoire, la toute fin de la toute dernière lettre : « Je ne vous déteste pas encore. » Pas un de plus n’a été décroché depuis. Et pour une raison obscure, Elsa veut persister, tant que les yeux suffiront. C’est quoi ce cirque, petite princesse ?

Le lendemain, même endroit

Et encore une nuit sans dormir. C’était toujours comme ça quand ils avaient un désaccord ou une dispute, ils ne dormaient pas ensemble, et elle avait du mal à fermer l’œil la nuit. En quelques semaines elle s’était habituée à sa présence à ses côtés. Alors dormir sans lui semblait bizarre, le lit avait l’air trop grand d’un coup. Elle n’était pas habituée à ça. Le seul dont elle ait été si proche était Ailvin, mais ils ne passaient tous les deux que de rares moments volés entre deux champs de bataille, il n’y avait jamais eu entre eux cette intimité sournoise qui s’installe au fil des jours sans qu’on y prenne garde.
Elle avait donc passé une mauvaise nuit. Tout ça à cause d’un ecclésiastique encore, à croire qu’ils n’étaient là que pour pourrir la vie de leurs pauvres congénères !

« Si tu ne peux pas l’épouser, tu dois oublier toute affection que tu as pour lui, parce que tu ne réussiras qu’à te faire du mal. »

Les mots rebondissaient sur son crâne depuis trois jours déjà, et elle tentait de les noyer dans le chouchen.
L’enflure de cousin !
Ça fait déjà mal. De l’entendre dire. De le savoir. De fermer délibérément les yeux là-dessus.
Mais elle réitère, elle ferme les yeux.
Organiser l’adoubement, voilà ce qui est important pour l’instant. Le reste…et bien on verra plus tard. Simple officialisation d’un serment réciproque déjà en vigueur. Et pour ça, il fallait qu’elle écrive une lettre. Maintenant qu’ils s’étaient décidés à faire venir la diaconesse à leur cérémonie de gré ou de force, il s’agissait d’attirer Elisabeth dans le piège. Bah oui, le gré n’ayant pas fonctionné sous la forme de nombreux échanges de lettres, ils passaient à la force. Pommières lui ayant bousillé sa belle plume, l’Altesse se rabat sur une vulgaire plume d’oie en dépannage. Ça l’emmerde parce que la plume n’est pas encore faite à son écriture, ça demande plus de force dans le poignet. Elle décide donc de faire concis, et puis moins elle en dit et moins elle risquera d’attiser la méfiance de la diaconesse. De toute façon, Marzina lui a déjà dit qu’elle la détestait, tout avait été dit entre elles.
De son avis à elle du moins.



Elle relut la lettre. Ça lui paraissait bien…On ne pouvait pas dire qu’elle lui mentait en plus. Un sourire se dessina sur les lèvres princières. Alix Ann était toujours souffrante, c’était dans sa nature comme dans celle de sa marraine. Et puis elle réclamait à intervalles réguliers la Kermorial. C’est bien ce qu’elle disait dans cette lettre non ? Si Elisabeth y comprenait autre chose, ce ne serait pas sa faute. Il fallait désormais qu’elle prépare son arrivée : éloigner la petite filleule et organiser la cérémonie. Il fallait donc retourner à Quiberon.
Elle redresse son nez altier et annonce:

"Fiiiiiiinn? C'est bon, j'ai fini la lettre! On peut y aller!"
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