[RP] Les dessous d'Hiver

Judas

L'oeil de l'artiste a focalisé une demi seconde sur Anaon. Pas l'Anaon qui fera son modèle, mais celle que le seigneur avait décidé d'honorer. Il a entendu, plus que tout la demande de le faire s'en aller. Et il aperçoit la main de Judas sans surprise ordonner sa fuite, sans qu'il ne daigne cesser s'abreuver des limbes des cuisses de la brune. Les femmes savent rendre fous ou idiots les pauvres hères qui le veulent bien... Le peintre dispose, emportant avec lui assez d'esquisses pour en tirer un tableau sans doute. Judas payera le prix fort pour l'accomplissement de ses volontés, s'il le faut. Un tableau audacieusement placé au dessus de son lit. Outrage calculé.

La pièce redevient un théâtre exempt de public, ou le Pantin se laisse aller à la danse lascive que le Diable veut bien lui imposer. Pourtant Pantin dispose, et d'un claquement de langue fait fuir l'obligé d'un Judas qui semble ne pas lui en tenir rigueur. Les mains agrippent une sorte se saucière, pour en déverser le contenu tiédi sur le ventre possédé puis pour l'étaler en un massage délicat. Les doigts tracent les sillons de leur passage dans la peau, laissant se marbrer comme un camée sa pâleur. Leur chemin s'étend jusqu'à l'aine, conquise, et viennent retracer avec appui l'anatomie de l'intime huileuse. Le corps est devenu support de textures et de couleurs, palette humaine aux contrastes étonnants. Sucre et sel se mêlant, tandis que Judas, méthodique vient en exacerber le centre névralgique.

As tu faim? Maintenant...

Léger sourire, tandis que les hanches se ceignent de la poigne du seigneur pour en faire rouler la peau dans un glissement mielleux. Le massage Maure n'a jamais eu vocation à rassasier mais plutôt à ouvrir l'appétit. L'araignée formée par la dextre vient galoper sur la coupe arrondie d'un sein, amorçant l'ascension jusqu'à en pincer le téton, audacieusement.

Tu dois faire honneur.
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Anaon

Les yeux fermés. Les bruissements du départ du peintre arrivent à ses oreilles. Les paupières s'ouvrent pour suivre le dos de l'homme, qui s'échappe jusqu'à n'être plus qu'un souvenir dans la pièce. Artiste, j'apprécierai ton œuvre plus tard, mais maintenant j'ai un autre art à savourer. La poitrine souffle son soulagement d'un mouvement élastique. Intimité retrouvée, l'esprit se fait plus léger. Le maître pourrait se cacher derrière une tenture ou dans un angle mort, elle ne s'offusquerait plus de sa présence pour ne plus l'avoir dans son champ de vision.

Tiédeur sur sa peau. Les prunelles retrouvent la canopée de pierre qui forme son toit. Et la dentelle de cil papillonne sous le sillage des doigts qui tracent leur toile de marbrures sur son corps. La langueur des arabesques s'entre-choque avec la convulsion naissante d'un bas-ventre assailli. Appel à la relâche et à l'exaltation. Contraires qui l'un comme l'autre grignotent peu à peu l'espace de son libre arbitre. Les doigts sur les crins noirs se froissent dans une dévotion maîtrisée. L'Anaon se laisse alanguir aux plaisirs égoïstes.

"As tu faim ? Maintenant..."

Pour réponse un soupir enrayé de nacres serrées. Les narines qui se gonflent d'inspirations profondes. Et les reins qui se tendent quand la main prend possession de la courbure d'une hanche alors que l'amant se plait à malmener la patience élimée d'une intimité exacerbée.

"Tu dois faire honneur ."

Prunelles s'ouvrent et doigts courent le long des bras de Judas, abandonnant la mèche d'ébène qui se poisse dans les jus s'amassant sur le lit de la table. Les mains de femme se lient aux seigneuriales pour les repousser, pour se redresser. L'amant est relevé, acculé, jusqu'à l'asseoir sur ses talons, jusqu'à s'asseoir sur ses genoux. Les liquides sirupeux ruissellent sur son albâtre, en roulements chatouilleux qui s'écrasent sur les braies du seigneur. Lent métronome. La constellation fruitière de Judas se désagrège à son tour jusqu'à se coincer dans l'étau imposé par le ventre de la mercenaire qui épouse son autre. Peau à peau.

_ Es-tu sûr de toi ?

Ainsi dressée, et sans même lever le front, elle le surplombe. Les bras se tentent de part et d'autre pour plonger les doigts dans les plats d'abondance, traçant un instant des sillons dans les mixtures. Les doigts griffent, la pulpe recueille. Le duvet de ses bras s'hérisse sous la chaleur des candélabres qui distillent à la scène une aura d'un soyeux presque malsain. Un demi-teinte qui magnifie, mais qui en cache beaucoup. Une lueur qui satine les peaux, mais qui accentue les biseaux. Les épousailles d'ombre et lumière qui ne savent pas se faire que douceur.

Les mains gantées d'organique reviennent aux reliefs du faciès adulé. Envahies d'aspirations sculpturales, elles retracent la ciselure du nez, abandonnant dans un trait brun le sillage d'une épaisse sauce au vin. Le front blanc se plaque à l'autre, approchant ses sens de cette peau qu'elle sent se napper des senteurs du gibier. Les narines s'agitent, pour capter la moindre exhalaison de ce corps dont elle s'est toujours repue, pendant que les doigts continuent leur captivant labeur. Et la pulpe vient noyer les lèvres, contourne la rondeur du menton pour suivre la ligne de la mâchoire dont elle vient posséder les joues de l'étau de ses mains.

_ Es-tu sûr de toi...

Que m'offres-tu cette fois ? Sont-ce des retrouvailles ou un simple interlude avant la prochaine incartade ? Ne viens pas...

Ne viens pas
Réveiller ma mémoire
Dire que tout se répare
Qu'il faut savoir pardonner
Ne viens pas
Faire basculer ma vie, toi qui l'a affaibli
Sans cœur et sans merci

Toile offerte à tes caprices, ce soir prête l'oreille à mes suppliques. Entend mes mains qui disent "encore". Vois mes plaies qui perdent leur ichor. Statue fêlée par tes lubies. Blessée au prix de tes libertés. Que vas-tu faire pour me panser ? Comme vais-je devoir prendre tes lèvres ? Comme des surins pour m'abimer ? Ou des excuses que tu ne m'auras jamais livrés...

Ne viens pas
Remuer ciel et terre
Jurer qu'elles t'indiffèrent
Si tu n'es pas sûr de toi
Ne viens pas
Ou tu vas me tuer
Tu as beau me le jurer
As-tu vraiment changé ?

Le pointe de son nez vient suivre un instant l'arête de celui de Judas, traçant une marque blanche dans le ruban brunâtre. Le toucher cède aux lèvres qui viennent en recueillir des parcelles de saveur qui réjouissent son palais. Et la bouche poursuit son parcours, baisant le vin engluant les lippes voisines, plongeant une canine avide sur le menton ruisselant. Celle qui par sagesse ou stupidité n'avait jamais fait montre de possessivité fait preuve ce soir d'une appétence farouche au monopole. Les doigts marquent les joues nappées de leur ardeur, blanchissant le rouge qui se recouvre de brun. Une main se noie dans la chevelure qu'elle empoigne avec convoitise et précaution, et dextre s'en va cheminer dans le dos mis à nu dont elle froisse le pâle avec dévotion. Et les jambes agenouillées viennent ceindre la taille masculine qu'elles gardent sous entrave. Main descendante s'en va frôler une lisère d'étoffe, jusqu'à contourner la bordure, s'immiscer entre elle et lui pour tirer sur le nœud d'un laçage.

Infidèle. Traitre. Ce soir tu es à Moi. Par moi, pour moi et pour personne. Ce soir tu ne seras pas monarque. Ce soir nous serons Dyarque.

Je fais ce que je peux pour m'en sortir
Je confonds la haine et l'amour à force de souffrir
Je ne pourrai pas oublier le mal que tu m'as fait
Si ton amour se déguise
Trop tard je le saurai

Musique : " Henry and Anne conceive a son ", The Tudors Saison 2, par Trevor Morris.
Paroles de "Ne viens pas" de Roch Voisine
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Images originales: Victoria Francès, Concept Art Diablo 3 - Anaon dit Anaonne[Clik]

Judas

Surpris. Il se laisse faire trône à la croupe de celle qui, d'un seul geste, d'un seul mouvement sait se faire diapason. Les sucs s'écoulent, doux ruissèlement le long de son ventre sec, lui arrachant une sensation de liquéfaction factice. Le trône n'est pas de fer lorsque l'Anaon se fait rivière. Elle est sortie de son lit pour le mettre en crue, à nu, bien sagement jouet de sa faim. Un trait de sauce au vin, une griffure et elle le passe à la question. Elle l'accule, Judas se laisse oindre sans façons... Quoi que l'oeil suive l'audace et le jeu de domination, d'un air de lui retourner la question. Prisonnier de ses audaces, il se laisse embrasser la lippe grasse et le vit palpitant. N'est pas d'homme heureux qui ne s'abandonne de temps en temps.

La réaction à la main sévère dans ses cheveux met un terme à son inaction. Grognement sourd jouant sur le fil du frisson, il la sait aimer la masse sombre jusqu'à la tresser aux bains... Jeu intime de bien des matins, Anaon érotise la longueur d'un Judas animal, souillé, à la rétine cannibale. Et tandis que la main féminine vient tirer sur le fil, la sienne vient répondre viscéralement, lui faisant un ras de cou aux bagues bigarrées. Le noeud est coulant d'indescriptible, épices et sucre aux arcanes Judéenne. le geste est vif, il la repousse, il la reprend. Le jeu reprend, il sait y trouver répondant, le mordant.

Hâtant la besogne de l'amante à sa taille, les braies choient, laissant un peau à peau plus bestial prendre le dessus. Il la possède d'un coup de rein, sans avoir lâché le cou gracile, faisant chuter de la table quelques contenants pleins.

* Champs lexical des métiers de la tapisserie.
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Anaon

Tu ne réponds pas, tu grognes. Erreur de ton mutisme, je prend ton silence comme aveux et acceptation.

Le fragile de la gorge est soudainement saisi, froissant esquisse de pomme d'Adam et carotide. Surprise se fige sous le glacial des bagues et la fraîchement couronnée se voit déjà détrônée. La rebelle retrouve sa place dans une frustration qui s'exprime par l'iris aux pupilles éclatées, où contrariété s'entre-dévore avec excitation. L'étau est cuisant comme un jour d'appel au meurtre aux pieds d'une ligne de rempart. Comme un jour de retrouvailles déviantes, dans l'aube de draps froissés, par deux corps qui s'aiment tout en excuses. Lointain désormais Présent.

Il y a des crocs dans le regard de l'Anaon, il se fait morsure et pourtant se ferme quand l'Autre affirme sa suprématie en assénant le premier coup de grâce. La cambrure. L'expiration noyée dans le fracas des plats de terre cuite qui éclatent et des coupelles de fer qui ricochent et se vident sur le parterre. Entamons la sentence. La cadence qui mènera vers la mort. La Petite, qui à force de s'accumuler apportera un jour la Grande. On vit pour Aimer, on aime à en Crever. La poigne se réaffirme dans le corbeau de la chevelure, l'autre libre serpente sur le ventre blanc souillé d'un alliage de substance. Elle contourne le flanc pour couler jusqu'à l'épaule qu'elle agrippe avec une dévotion qui ne tient plus de la douceur.

Les sens se galvanisent. La peau s'électrise aux frictions de son autre. Saveur extatique des premiers gestes de l'union. Hargneuses, les narines se crispent, les traits se tendent. Chaque soupir exhorte que le prochain jeu de hanche soit le plus fervent. Le cœur écorché par ses saccades tambourine comme un forcené dans son carcan. Fébrile sur le fil qui n'aspire qu'à se rompre sur la dernière chute. Les mains lâchent soudainement le corps encensé pour retourner vandaliser les écuelles. Les ongles tâtent, fouillent, arrachent.

J'ai faim.

Une chair blanche se perce, le bout déchiré et sa peau craquelée est emmené à ses crocs. Morsure avide, les mains sirupeuses se plaquent à cette tête seigneuriale qu'elle prend en étau, présentant de bouche-à-bouche la parcelle de volaille à l'appétit des lippes voisines. Affamée, mêler le goût de la viande au salé de sa peau, au miel et au sucré des lèvres qu'elle mord comme une vorace. Mêler, les goûts qui affolent ses papilles et l'imbroglio de senteurs qui fait claqué la raison d'un trop plein d'informations. Dominer, d'une main qui agrippe brutalement l'épaule pour inverser la tendance. Se faire violente pour renverser l'Arrogant et reprendre les droits qu'elle a voulus s'octroyer.

C'est au seigneur d'être plaqué sur le bois de la table sans aucune autre forme de procès, sans aucun regard pour la composition des plats devenue chaotique. La roide se fait rude. J'ai dit que toi unique monarque çà ne se fera pas. La dextre agrippe la mâchoire ascétique avec un cinglant qui a tout d'une claque. Senestre accroche l'Impudente qui lui enserre la gorge, pince les points sensibles du cartilage pour en faire céder le joug. Et les doigts se font menottes au poignet pour l'obliger à rester sagement plaqué à ses côtés.

Regarde-nous Judas,
Sommes-nous seulement capable de faire l'amour en se donnant de l'amour ?
Nos corps comme des oriflammes. Notre lit, un champ de bataille. Incapable de se frôler sans se graver d'écorchures, incapable de s'embrasser sans sortir les morsures. On s'agrippe l'un à l'autre du tranchant des canines. Ai-je fait le bon choix ? De dire oui encore une fois. Dis-le moi... Moi qui m'étais jurée de ne plus jamais te laisser me faire un enfant. De répondre par l'indifférence à toutes tes impertinences.

Maudit et détestable Être que j'aime. Dis-moi...

Et à l'Anaon de reprendre le flambeau des assauts. Passionnés mais calculés, menant avec acharnement leur plaisir jusqu'à l'exacerbation. Les doigts sur les joues resserrent leur prise quand c'est elle qui témoigne du supplice de son désir dans des soupirs qui se font plus expressifs. Ce soir, amante et bourreau. Aimante et violente. Trentenaire qui s'affirme comme la plus effrontée des jeunes amantes. Comme une façon pour elle de distiller toute la rage qu'elle garde contre Judas et qu'elle a si peu exprimé d'une autre manière.

Je te hais
Je te hais
Je te hais
Je te hais
Je te hais
Je te hais
Je te hais
Je te hais

Dis-moi... Est-ce que toi tu m'hai-mes ?

Musique : " Wasting My Young Years ", par London Grammar
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Images originales: Victoria Francès, Concept Art Diablo 3 - Anaon dit Anaonne[Clik]

Judas

N'as tu jamais compris et aimé qui je suis? N'as tu jamais voulu m'aimer pour ce qui faisait moi? Qu'as tu voulu changer, à courir après des rêves tronqués, ma douce Mère-cenaire? Force-née, quand comprendras tu que ce qui fait naitre notre besoin mutuel et inextricable est cette course à l'impossible? Mes discours, ton statut d'officielle. Ces choses qui ne prennent vie que dans nos pensées, le soir, lorsque nous cherchons le sommeil. Lorsque nous regardons d'autres personnes. Des zibelines de fantasmes dont nous parons l'Un l'Autre à chaque fois que nous y songeons. Tu me drape dans une attitude d'ouverture, prompt à la discussion et aux confidences. Je te couvre aux yeux de tous, Mère de l'Héritier attendu, de la fierté d'être l'Unique et la Reconnue. Nos songes ne sont que des catalyseurs de réalité. Celle dans laquelle inlassablement et perpétuellement nous ne faisons que nous dévêtir.

Ne me fais pas regretter d'être de toi trop aimé pour ce que je ne suis pas, pour mes tristes velléités. J'apprends de toi chaque jour, minutieusement, infinitésimalement la patience. Ravaler ma violence. Sicaire de chair qui a toujours su apprivoiser le moindre de mes silences, appréhender. Anticiper. Toi et ta longueur d'avance. Anaon. Peut-être que si tu ne cherchais pas tant l'interprétation, je t'apparaitrais plus clair. Tu as tâché ta jolie robe, là en bas. Ce n'est pas grave, je t'en offrirai plus que tu ne sauras en porter.

Crie. Qu'il est bon de faire du bruit. Vas-y, reprend le dessus, joue, griffe, jouis! Tout ce qui a été porté à ta bouche a toujours fatalement fini à la mienne. De secrets en injures, les joutes muettes en armures. Chevauche moi! De toi à moi, je me fais bête et docile pour un coup d'éperon de toi. Un coup de surin. Je déglutis tes amalgames claquantes, amante cinglante qui n'a pas peur du froid... De ses matins. Qui tremble lorsque je te retiens mais jamais ne frissonne lorsque mes mains font glisser tes bas.

J'ai desserré mes doigts. Chaque bague m'a semblé ne céder que pour toi. Arrête de nous regarder, de vouloir comprendre la façon que nous avons de nous déshabiller. Je ne me pose pas de si grandes questions... Je ne m'interroge du gout qu'en immisçant mes doigts dans les casserons, et toi, et toi... Tu tournes tout en rond. Tu distille toutes les nuances. Danseuse que j'aime tant dans ses jupons glacés, tu virevoltes l'amer et ses désillusions. Je ne me suis pas demandé comment serait mon fils s'il était d'une autre. Je ne me suis pas demandé s'il était sage d'aimer une illusion. Femme, qu'importe mes unions, mes milliers de boniments. C'est toi que j'aime, que je le veuille ou non. Tu peux me faire d'autres garçons, des petits soldats de plomb, je ne te les prendrai pas , pas ceux là non... Pas ceux là. Je ne te volerai plus ce qui est à toi. Crois moi.

Kiss me hard before you go...**

Les yeux de Judas luisent d'une lueur extatique. L'obstination paye toujours. L'acharnement ne prend toujours qu'une seule direction: La réussite. Subite et presque contrainte, emmenée par la main, la jouissance est parfois le plus clair langage de l'amour.

*Ann, aussi simple qu'un baiser nous trouverons une réponse
Laisse toutes tes peurs dans l'ombre derrière toi
Ne deviens pas un fantôme sans couleurs
Car tu es la plus belle peinture qu'ait jamais faite la vie
- Aaron, Lilli -

** Embrasse moi fort avant de partir... - Lana Del Rey, Summertime sadness -
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Anaon

Alors d'accord qu'une danse emporte ma vie
Et je suivrai la danse
Et qu'importe ce qu'ils en pensent
Alors d'accord qu'une danse m'attache à lui
Et je suivrai ses pas
Malgré ce que l'on dira

Et les courbes ont leur ballet, sur symphonie de soupirs et de corps à corps ascensionnels. Peaux éprouvées qui s'éprouvent et Passion qui se prouve. Les pleins et les creux d'une colonne qui serpente sur une vague de chair fanatisées. Des reins comme une vallée ou jaillissent une myriade de frisson, le nœud de toutes les tensions et de toutes les exaltations. Ça se fait hargneux dans les doigts et pourtant çà se soumet à chaques plaintes. Jusqu'à l'apothéose.

Les extrêmes sonnent leur même accord. Transpercés d'un carreau qui fait plus de bien que de mal. Cavalière soudainement figée sous les spasmes, l'Anaon exulte sans silence. Rompue. Tremblante. Paquet de pensées disloquées et noyées d'une électrique béatitude. Elle a fermé les yeux, comme on ferme les yeux devant la mort, fauchée par sa petite Camarde. La poitrine affolée se gorge d'un souffle plus profond alors qu'elle se sent prise d'une kyrielle de fourmillements.

Les paupières s'ouvrent mollement quand l'acmé se meut en cocon de coton. Quand la volupté laisse place à un brin de pensée. Les azurites embuées se posent sur le visage de Judas et ses doigts qu'elle tient toujours serrés sur sa mâchoire. Comme si elle les découvrait là... Un à un, les cinq se détachent, dévoilant leur empreinte blanche dentelée de rouge que la sicaire contemple d'un œil ensuqué. D'un geste de la paume, étrangement calme, elle chasse une trace sauce qui tâche encore la joue malmenée. L'emprise sur le poignet se détend aussi, la main de fer se fait velours pour aller se croiser à ces doigts dont elle n'a pas cherché, ce soir, à voir s'il y avait une alliance.

Oui... je sais.
Je n'aurai jamais mon épithalame... J'en ai fait le deuil depuis bien avant Toi, déjà.

Lentement le corps ploie, les lèvres deviennent douceur lorsqu'elles se posent sur la ligne de la mâchoire, là où elle a laissé l'avide de ses morsures. Et la balafrée vent lover son visage dans le cou de Judas. Abandon, plus éloquent encore que l'instant mirifique de la pleine jouissance. Les paupières papillonnent, alanguies et apaisées. Le souffle s'adoucit, pris dans cet engourdissement délectable qui inonde tous ces membres. Là...là maintenant je peux mourir vraiment. Main libre remonte, effleurant, s'arrimant sur le flanc où elle devine battre le cœur. Ses cuisses, l'instant d'avant bourrelles et salvatrices ne se font qu'étreinte tendre contre les hanches masculines.

Non... Non, tu te trompes. Je ne veux pas d'Officielle. Je ne veux pas de promesses et de serments violables. Je ne veux pas attendre les chimères et ces choses que tu ne m'offriras jamais. Je ne veux pas, de ces autres qui auraient pu parfois m'apporter ce qui me manque. Ni des Sergueï ni des Eikorc qui ont pourtant attiré mes yeux. Malgré tes impudences... Je sais bien, que tu m'aimes moins que ta fierté. Je sais bien, peut-être plus que tu ne penses. J'en sais loin. Quelques de tes secrets qui n'en sont pas, tes tares et tes travers. Je te sais, sans toujours comprendre tes inconstances.

Alors soit, je ne veux pas ce qui ne sera pas Toi. Alors soit, encore une fois je n'aimerais que toi. Sans faillir jamais, malgré toi, malgré moi. Sans condition, sans demander plus que ce que tu me donneras. Je ne veux rien. Rien que ce que tu peux déjà me donner. Rien de ce que tu as pu parfois si peux me témoigner... Rien que ton respect.

Alors je serai à lui
Alors je serai à toi

Musique : Parole de " Je serais à lui ", comédie musical du Roi Soleil
Musique "Je Te Dis Tout " de Mylène Farmer
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Les dessous d'Hiver

Anaon

*

A l'invitation qui se tend, l'Anaon approche, sa main se levant jusqu'à ce qu'elle ne soit saisie par sa consœur. Les doigts gelés par le soir se referment avec tendresse sur leurs hôtes plus chaleureux. L'infime d'un sourire... A leur tour, les azurites cheminent sur l'allure du seigneur, brièvement, trouvant bien plus magnétisant dans le fond de ses yeux. Des miroirs de l'âme qu'il fallait réapprendre, pour composer à nouveau au diapason malgré les couacs et les blancs survenus, malgré les fausses notes qui auront à venir.

Les nerfs s'apaisent au contact, une légère chaleur rassurant le sillage laissé dans son dos, que seule cette main peut frôler sans en éveiller la plus violente susceptibilité. Aux lèvres contre sa joue, les paupières se ferment. Coupée un instant du monde, ne s'accordant qu'à l'homme auprès d'elle. Le muet s'échappe sans qu'elle ne s'en préoccupe, les bruissements de l'inconnu s'élèvent sans parvenir à attirer son attention. "As-tu faim" a-t-il dit. La question est portée par mille et une significations, par les réminiscences aussi de retrouvailles en Berry. L'Anaon n'aime pas s'attarder qu'au simple premier sens. Les prunelles se révèlent et doucement la main liée à Judas se lève.

_ Peut-être...

Les lèvres de la femme se posent alors sur les doigts du seigneur, s'attardant quelques secondes. Embrassant non pas comme on salue, mais comme on respecte et l'on atteste, d'une affection qu'on ne peut témoigner qu'avec convenance. Un émoi suffisamment marqué cependant pour s'avouer en transgressant quelques usages. L'Anaon, aujourd'hui, tient sa place de femme, pudique et conciliante, dévouée pourtant comme la brebis face à son prélat. L'envie aussi de suggérer et de sentir à bout de lèvres un contact qu'elle ne peut aller décemment cueillir à la vue d'autre regard. Par ailleurs, les azurites sont attirées sur l'inconnu resté discret dans un coin de la table.

L'attention s'immobilise, se questionne. La balafrée réalise seulement maintenant l'intrigante disposition des plats et des coupes. Les sourcils se froissent. Les pupilles cherchent en saut de puce l'explication de ce qui cloche. Les derniers mots de Judas passeraient presque à la trappe. Les plats. L'homme. L'homme. Le hanap. Le rince doigts. L'homme. Les pommes. L'hom... le peintre ?

Les pensées de la mercenaire se figent à nouveau. Profonde latence. Réalisation. Les lippes s'étirent lentement, croissant, sur une rangée de nacre, avant d'éclater d'un rire soudain. Un rire qui comprend, un rire sans moquerie ni mépris. Surprise. Amusée. Les doigts se resserrent de concert avec la main de Judas qui se raffermit, et son visage se tourne vers lui.

_ Quelle lubie as-tu eu ?

Les lèvres restent courbées sur une mine enjouée, les prunelles impriment un aller-retour sur l'artiste puis sur Judas. Pendue à la bouche bourguignonne et les aveux à venir, la sicaire ne pensait effectivement pas si bien penser.

Musique : " Jane Seymour's theme " de "The Tudors" saison 3 , par Trevor Morris
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Judas

[Ainsi Anaon, tu serais femme à faire un baise main à un homme... ]

La réponse suit, sur le ton cassé qu'on lui connait d'un évidence presque naïve.

Toi. Bien sûr.

Et le sourire qu'elle affiche fait naitre celui de Judas, plus évident encore. Le seigneur laisse les yeux d'Anaon fureter, tandis que ses mains les imite. Les doigts fins viennent délier les liens de la nuque, décrochetant jusque dans le dos et sans aucune précipitation les entrelacs soyeux pour ouvrir la robe qu'il a voulu lui faire porter. Comme on enveloppe un présent pour mieux le découvrir, Roide s'était parée de belles étoffes agréables à toucher, à faire glisser et à faire choir. Il ne détourne pas les yeux de son visage trop refait en pensées, cherchant peut-être à y trouver des nuances nouvelles sous son apparat inhabituel. Les gestes sont d'un paisible passionnant, la peau des nobles mains s'imprègne d'une mémoire qui se croit éternelle. Qui se révèle.

D'un geste leste, l'ajusté devient ample, une épaule se découvre puis l'autre. Les jais ne quittent pas les cobalt. Les broderies se retirent comme la marée, laissant émerger les récifs surpris de deux seins adorés. La faim, qu'elle soit ou qu'elle puisse être, n'est que subsidiaire. Le Berry était une ébauche de fantasmes trop vite joués dans un empressement presque adolescent. La chair a ses raisons d'être pressée, parfois. Souvent. Trop souvent. Les longues absences exigent, impérieuses, d'être réparées sans langueur. Sans attendre. Et combien d'absences à cette époque... Comptes soldés, retrouvailles amorcées une énième fois sous les masques d'un Pantin et d'un Sans Nom, Il était temps de prendre le temps. De Consommer l'instant en lui levant sa coupe. Les côtes se laissent libérer de leur carcan onéreux, jusqu'au nombril. L'Anaon semble moins émaner la fraîcheur de dehors le corps ainsi à nu, et son odeur d'extérieur vient naturellement se perdre dans celle des fumets. Le peintre n'a pas bronché, si ce n'est de ses énigmatiques retranscriptions pigmentées. Le seul regard qui brille est celui du maitre des lieux, qui jamais ne lui aurait autorisé aucune lueur que celle de l'inspiration pour laquelle il le payait. Muette et désintéressée.

Si tu as faim 'peut-être', pourrais-je ...?

La robe achève sa course avec le jupon aux pieds de la Roide, face à un Judas avide de connaitre les secrets des dessous d'Hiver. La main baisée quelques minutes plus tôt vient à son tour prendre l'avantage, invitant la femme aux tresses brunes à contourner un peu l'angle de la table. Frayner repousse son siège de coté, laissant la voie du bout de banquet ouverte et déloge du bout d'un soulier un marchepied à demi dissimulé par l'imposant mobilier. La main libre lance une invitation.
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Anaon

La courbe amusée se fait plis de malice. Rien d'autre ne vient répondre à ces mots qu'une gratitude muette. Judas, tout à la fois dévot et bourreau. Ce soir il semble avoir choisi le plus doux tranchant. Une fascination apprivoisée guide les yeux féminins sur les gestes du peintre, du savant même devrait-on dire, quand on connait le génie de ces êtres qui maîtrisent cet art qui ne laisse rien au hasard. Une passion qu'elle avait elle-même abandonnée, il y a bien des années, à cause d'un temps manquant. Gribouilles à comparé de ces maîtres qui, pour elle, ont l'équivalence des dieux. Sa peau se pare d'une légère houle érectile, et les paupières esquissent un frissonnant battement quand les doigts s'en viennent vagabonder sur sa nuque. Le sourire s'aiguise un peu plus quand elle s'apprête à faire remarquer à Judas qu'à jouer ainsi, il va finir par défaire sa robe. Alors le visage se tourne, mais ses yeux se heurtent au regard appuyé du seigneur.

L'Anaon se fait contemplative. Les doigts continuent dans son dos leur manège qui n'a rien d'aléatoire. Le sourire s'efface lentement et les traits se laissent envahir par l'incompréhension. Il débrode ce qu'elle a lacé, dans une langueur suspicieuse. Une langueur qui ne s'enraye pas. Des questions qu'elle plante dans les iris d'onyx, la mercenaire reste immobile. Et elle sent l'encolure se faire lâche, la douceur du tissu s'échapper docilement du galbe de son épaule. Les azurites se baissent, puis remontent en courbe pour s'échouer sur le peintre à l'œuvre. Une épaule de plus. A la révélation pure et simple de sa poitrine, la sicaire s'ébranle d'une chair de poule. Mince cause à la fraicheur, résultante surtout d'une gêne soudaine. Si peu l'ont vu ainsi dévoilée. Si peu ont vu ce qui la rend femme, ce qui la rend mal. Une chair à entailles. Une toile retaillée à grand coup de folie et de sadisme. La respiration s'emballe un peu. Pourtant, sous les mains de Judas, elle ne bouge pas.

On ne peint pas le nu. Pas encore. Ou si peu. On peint l'explicatif d'une vie, on peint le symbolique. Quand le corps est dévoilé, il ne l'est que pour l'allégorie, que pour condamner le charnel et rappeler à l'homme sa condition de simple mortel. En cette ère de changement, des hommes commencent à insuffler des pensées nouvelles au cœur de la peinture. Des Flamands, des Italiens, qui créeront sans doute les plus belles œuvres que l'on aura vu en ce monde. On magnifie le corps à la manière antique, on ose doucement à recréer le beau. On dessine les Eves, on se passionne pour les Vénus aux courbes girondes parfaitement révélées. Au teint digne des lys, aux cheveux ondoyant d'un blond vénitien. On exalte le sensuel sous couvert de divin. On peint la nudité parfaite d'une Aphrodite. On ne peint pas les femmes de rien. On ne peint pas les Anaons.

La robe glisse encore, jusqu'à s'échouer sur la courbure généreuse d'une hanche. Dans un réflexe, la main libre se plaque calmement sur le bas de son ventre, comme un dernier rempart contre la chute inexorable des étoffes. Et le regard de l'Anaon revient à celui de Judas pour y chercher... Elle ne sait trop quoi... Une réponse, un soutien ? Quelque chose...

Si tu as faim 'peut-être', pourrais-je... ?

Et elle y trouve une étincelle. Une étincelle qu'elle ne contredit pas. Doucement, la main s'enlève, et les atours s'affaissent enfin dans un froissement lourd et moelleux. Comme un soupir. La main se crispe légèrement sur celle de Judas. Vulnérable. Elle se sent vulnérable. Alors elle ne se défait pas des prunelles Judéennes. Bête à la fois craintive et confiante de ses lubies. Tout est abandonné à ses pieds. Sous l'incitation de Judas, la sicaire enjambe sa chrysalide brodée. Elle le regarde sans mot dire tirer un marchepied afin de lui faire place. Et quand sa main désigne encore, elle le contemple à nouveau, dans un "d'accord" muet. Le pied se pose sur son appui, l'autre rencontre la table. L'Anaon prend place au milieu de l'abondance, écartant au mieux de ses pensées le fait qu'elle tourne pleinement son dos ravagé à l'inconnu. Et les azurites ne se défont pas du visage aimé, jusqu'à ce que les omoplates rencontrent le bois recouvert. L'œil se perd dans les hauteurs du plafond. Une respiration profonde vient lui gonfler les poumons. Alors le visage se tourne vers le peintre, dans la simple attente.

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Images originales: Victoria Francès, Concept Art Diablo 3 - Anaon dit Anaonne[Clik]

Anaon

Musique : " Wasting My Young Years ", par London Grammar
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Images originales: Victoria Francès, Concept Art Diablo 3 - Anaon dit Anaonne[Clik]

Judas

*

Mais le peintre ne bouge pas. Comme si le champ de vision suffit à immortaliser des souhaits seigneuriaux tenus secrets, il ne se déplaçe pas, ignore presque le regard de la Roide et ses questionnements, ses raisonnements. Les traits continuent à s'étoffer, la peinture à s'étaler. Judas accompagne Anaon jusqu'à ce que sa main se décrispe, et sa respiration se fasse plus tranquille. Sous sa nuque est placée un coussin reposant auparavant sur le siège Judéen, avant que l'homme prenne position demi assise sur le rebord de la table. Posé ainsi près d'elle dans sa perspective haute, il contemple l'ensemble. Elle nue, étendue de son long, offerte comme un festin à sa bouche cruelle et ses appétits particuliers. La senestre vient défaire la tiare de l'ensemble de la coiffure pour la poser près de la tête brune, puis revient glisser ses doigts tentaculaires dans les cheveux, rencontrant les délicates nattes serrées. Le timbre se veut rassurant, feutré.

- Ce n'est pas un nu.

il connaissait bien sa pudeur et le mordant du regard d'autrui sur son anatomie. L'index vient se tremper dans la sauce cameline d'une coupelle, pour en enduire le bout d'une aréole éprouvée. La main masculine saisit un couteau court et épais dont la pointe vient piquer des fruits coupés en tranches, comme le veut toute introduction à un festin. Pommes, poires et autres délices poussant près du ciel sont réparties avec inspiration sur l'arrondi d'un sein, de façon concentrique , jusqu'à habiller la poitrine. Une tranche vient effleurer la bouche de l'Anaon.

- C'est un diner en tête à tête.

Autour d'Elle, les écuelles, les timbales, les cruches. Les viandes, les sauces, les fruits, les pâtés en tranches, le pain, les desserts. Une oie tiédit toute entière à portée de main, couvant un lit de petites cailles rôties. Judas s'applique à marbrer la peau stigmatisée des plus fins morceaux que l'on ait pris le temps de couper depuis longtemps au sein de la maison, les jours fastes étant rares et l'ambiance généralement morne au Manoir. L'intimité voit son aine dégouliner de sucre, lorsque beugnons au miel viennent s'y poser, un à un, reconstituant les pièces d'un vêtement comestible. La main de la Roide est saisie avec douceur et posée dans le lit d"une écuelle, invitation muette à oser, sans complexe, et à ne point trop réfléchir.
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Anaon

La tête se tourne au sentir des doigts contre sa tempe. Découronnée, puis bénie d'une main dans ses cheveux. La réponse est immédiate, une nappe de frisson lui coure sur la peau du crâne. Péché mignon ultime d'une Anaon qui se ferait chat jusqu'en frémir du bout des cils. Elle ne ronronne pas, non, mais à louvoyer encore dans ses cheveux ça ne saurait tarder.

- Ce n'est pas un nu.

Les azurites se plongent dans les prunelles sombres de Judas. Dans ce qu'elle a pu aimer, dans ce qu'elle a détesté. Dans ce qui la fascine encore. Cette ambivalence qu'ils se connaissent l'un et l'autre. Eux, capables des douceurs les plus tendres et des écarts les plus véhéments. A chaque regard, c'est l'attente de savoir où ira le penchant. Puisque rien n'a jamais été assuré et que tout reste encore à surprendre. A l'orée de sa vision, l'Anaon voit la main se mouvoir, jusqu'à ce la vue donne naissance au toucher. Le corps trahit son émoi d'une réaction épidermique. Les prémices d'une chaleur qu'elle aura peine à réprouver. Regard immobile. La poitrine se soulève d'un geste plus profond. Et alors... Et alors Judas vient lui ceindre le sein d'une dentelle fruitée.

Une intensité dans le regard. Une latence. Les pupilles qui se tournent sans que tête ne bouge, dans la direction du peintre vers lequel l'ouïe se tend. Une présence qui se fait de plus en plus surprenante quand se dessine lentement les desseins de Judas. Quoique force est de constater que l'Anaon n'a pas encore découvert toute l'ampleur des désirs du Von Frayner. Un clignement de paupière. Et de venir à nouveau s'arrimer, au seigneur. A son menton, puis à sa bouche. Ses lèvres encore et à ses yeux. Frôlement comestible au bout des lèvres.

- C'est un diner en tête à tête.

C'est un écho... Une résurgence baignée d'une cascade de miel et de pots brisés. D'un or coulant le long de ses flancs et sanctifiant sa panse pointée comme une offrande à naître. Enfant-béni, enfant-messie. Baptisé des lubies douteuses de parents pas plus transparents. C'est un déjà-vu, qui cette fois s'octroie le luxe. Ainsi, on ne s'est pas assagi...

Le goût du sucre lui vient au palais. Les narines gonflées trouvent un autre attrait à cette orgie de senteurs. L'Anaon se laisse recouvrir, laisse les saveurs ruisseler sur sa peau. Spectatrice dans l'expectative, qui attend paresseusement que le goût du jeu arrive. Et quand Judas la plonge dans ses lubies, la balafrée fronce imperceptiblement les sourcils. T'es marrant Judas même quand tu te veux dérangeant. A l'heure où l'on ferme la porte des chambres, où nos mains ne se croisent que sous les tables, à l'heure où l'on doit faire croire au monde que l'on ne se connait pas tant, toi tu nous trouves un public. Ce témoin-là est-il muet ? Ou arrivera-t-il à se faire aveugle...

Les doigts jouent avec le sirupeux de la texture, patients, hésitant sur la conduite à tenir. Faire abstraction, pour une Anaon, c'est beaucoup demander. Ne pas réfléchir, c'est contre-nature. Elle attend, comme si elle se demandait encore si elle sera prête à s'abandonner, elle questionne sa gêne et sa pudeur, s'en va interroger ses propres désirs. Et au bout d'un moment, les doigts consentent à quitter l'écuelle dans laquelle ils se sont embourbés. La pulpe auréolée d'une mixture mielleuse vient se poser sur sa lèvre inférieure, la nimbant de cette saveur caramélisée venue d'Arabie, mêlée à la perfection au sel breton. Et les doigts tracent une ligne inégale, passant sur l'abrupte de la gorge, entre les deux monts gironds, jusqu'au creuset du nombril. Pareil à un chemin à suivre. Et le pouce couleur caramel se lève, pour aller trouver les lippes seigneuriales, comme on y appose un sceau et sa bénédiction. Pupilles aussi graves que les iris sont sombres. Instant suspendu.

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Judas

Ses lèvres se pincèrent encore. Mais avec malice. Mieux valait ne pas avouer toutes les distractions qu'il pouvait lui offrir, ou faire un tri de convenance...

Expérimenter la saveur des poisons qui ne tuent pas, te délasser dans les bains d'alcool, gouter le massage maure.

Lequel était d'un gout plus qu'inattendu.

Le seigneur a délogé son fessier, il s'est redressé l'air de rien pour contourner son oeuvre vivante, mieux l'appréhender, et mieux l'observer. Avec un peu de recul, toute oeuvre est vue différemment. Elle trace le fil d'Ariane de l'humanité. Entre la bouche et le ventre, la direction. Chemin des dames synthétisé pour qu'il le suive et s'occupe de l'aimer. Le jeu prend vie, le pouce est accueilli d'une langue gourmande comme ne s'en priverait pas la dernière des catins. Plaisir oral refoulé aux frontières de l'enfance, l'audace de la Roide lui procure une écrasante sensation. Le regard s'ajuste aux bleus, tandis que l'esprit réfrène l'érection. Il revoit ses fantasmes prendre vie, du début jusqu'ici. Toutes ces fois où boulimique, les signes ont dénoncé un Judas aux déviances évidentes. La rencontre où il lui proposa trois voeux dont les mets de l'orgie. Le massage Maure. L'Anjou où grosse, il avait couvert sa panse de miel, avide de percer ses secrets du bout d'une canine. Comme si se nourrir passait du ventre au despotisme. Comme si se remplir était la seul façon de s'épancher. Avaler jusqu'à la moindre miette de volonté d'autrui, mordre la chair pour y laisser sa trace.

Il débarrassa son torse du cuir et du lin, jetés à l'oubli en rejoignant la robe, pressé. Puis dans un mouvement avide vint baiser la bouche caramélisée, se dressant arachnéen sur la table qui avait pris avec le corps d'Anaon une allure quasi mortuaire. Il finit par louvoyer près de ses cuisses, repoussant encore le contact charnel à plus tard.

Dressé sur elle sans la toucher, Judas suivit la route du menton jusque dans la gorge, poissant sa peau à mesure de la descension. Lippe happant jusque dans l'entresein, volant quelques tranches de fruit, poursuivant sa chute sur le ventre d'une langue en émoi. Le nombril s'est fait puits, Judas vint y boire, tandis que d'une délicatesse qu'il sait offrir parfois, ses mains écartèrent les cuisses pour accueillir ses appétits. Redressées sur ses épaules, il souhaita ardemment les sentir compulser, sentir les muscles tressaillir et le corps se trahir. Le miel se mêla à la convoitée cyprine, Judas ne retint pas un grognement de plaisir. Un de ceux que le peintre ne pourra jamais retranscrire... Hélas.

*De Judas à Anaon, RP "Poupée dopée t'es ma beauté"
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Anaon

Musique : " Henry and Anne conceive a son ", The Tudors Saison 2, par Trevor Morris.
Paroles de "Ne viens pas" de Roch Voisine
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Judas

L'hiver a raison de tout.

Assis sur un grand siège de chêne semblable à celui qui faisait l'objet de toutes les attentions le jour où il avait posé avec sa jeune épouse pour la toile du bolvadino, Judas est mutique. Le visage pâle comme à son habitude semble pourtant serein, les yeux noirs perdus dans une dimension inconnue. L'esprit est ailleurs, hors les murs du manoir. Une main gantée de cuir appuyée sur sa joue, le seigneur caresse du bout du pied un chien qui s'est étalé de tout son long sous son talon.

L'hiver a raison de tout.

La cote cuirassée a été revêtue de la main des jours simples, l'homme n'affiche chez lui cet après midi là aucunes fioritures, pas même un sourire. Il a laissé la jeune femme gagner le Béarn , après avoir lentement desserré son joug sur son enfermement. Isaure, loin du cloître marital et la peau résorbée de tous les bleus qui avaient entachés la dernière nuit de raison qu'avait connue Judas, s'en était allée chez sa cousine, avec leur fils. Las de l'entendre geindre la nuit et d'observer ses attitudes doucereuses et docilement opaques la journée, il lui avait accordé le droit d'aller séjourner sur ses terres quelques temps. Le temps qu'il lui plairait, d'ailleurs, tacitement. L'idée qu'elle déserte n'allait pas en lui déplaisant, tant qu'il se tenait pour décisionnaire de tout, jusqu'à sa fuite. L'hiver était morne dans les maisons des seigneurs, seule la chasse pouvait distraire. Et encore. Le gel avait anesthésié les bois, et son envie de sortir. Le Von Frayner tourna la tête vers le muet.

Tu me montreras l'expression de son visage... Si elle a sourit, ou si elle a demandé quelque chose. Tu me raconteras.

Le jeune messager avait acquiescé , comme s'il avait les mots pour tout rapporter aussi fidèlement que ses yeux observaient. Dans les bras du muet, une robe soigneusement emballée dans un linge. Une tiare aux pierres opalescentes dans une bourse de tissus. Le visage sembla esquisser l'ombre d'un sourire, sans que les traits ne se froissent vraiment. La main passa de sa joue à l'avant bras du jeune homme, ferme.

Fais attention à ne pas la laisser à la vue de tous, on t'attaquerai pour ça.

Le regard se courba, cherchant l'approbation du muet qui ne tarda pas à se manifester vivement, menton agité. Il avait conscience sans doute de la valeur de son chargement. Judas avait fait venir de Paris des atours tels qu'ils les aimait, fastes et lourds, pour apaiser sa conscience et un besoin de plus en plus pressant. Isaure était loin, Roide était si proche. Là, à portée de main. Quelque part non loin de la ville, il la savait prendre les même chemins que lui. Il lâcha le jeune qui s'en alla d'un pas précautionneux. L'Anaon , il la connaissait bien. Des mois qu'il était le seul homme à lui porter des messages du seigneur... Messages qui n'avaient pas commencé des plus tendrement mais... Ce qu'il tenait entre les mains ce jour semblait être autre chose qu'un signe de reproches. L'hiver était Elle. Et depuis qu'il l'avait vue en robe au bal de Noel, il n'arrivait pas à lever cette obsédante image d'une cambrure lacée et d'un buste de dentelles de son esprit. Faute d'oser lui faire l'affront d'une invitation pendant que l'épouse était en voyage, il s'était résigné à la languir. Maitresse malgré elle et malgré tout.

L'hiver a raison c'est tout.
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Anaon

Elle ne dit rien. Le regard est rivé sur le tressage métallique qui repose entre ses doigts. Les gemmes blanches enchâssées dans les nœuds luisent d'une petite lueur laiteuse. Clignement de paupières. Le nez se redresse devant elle. Interrogative. La mercenaire regarde le muet d'un air incrédule, comme si elle ne comprenait pas l'objet qu'elle tenait à bout de doigts. Mais le gamin semble ne pas réagir à ses questions muettes, arborant une mine étrangement concentrée alors qu'il l'observe consciencieusement. Les azurites se posent à nouveau sur le diadème. La bouche s'ouvre, inspire, hésite... Et de revenir sur le garçon.

_ A t-il dit quelque chose ?

Le gamin fronce les sourcils, semblant réfléchir quelques instants, avant de secouer vigoureusement la tête en signe de négation. Bien... Elle ne demande pas qui a pu lui livrer pareil colis, non, le messager est une signature en lui-même. Cependant, dans ses pensées court-circuitées, la balafrée ne peut s'empêcher de se demander s'il ne sait pas trompé de destinataire. Coite, elle reporte à nouveau son attention sur le bijoux quand le gamin, dans un geste, l'en détourne pour attirer son intérêt sur le paquet emmailloté qu'il tient toujours sur ses avant-bras. L'Anaon se penche un peu sur le seuil, regardant de part et d'autre du couloir qui dessert les chambres. Puis, dans une attitude calme qui trahit un trouble évident, elle range précieusement la tiare dans la bourse qu'elle garde à la main. Alors les doigts s'approchent, défont le lien qui enserre le paquet avant de repousser lentement les pans de l'étoffe protectrice.

Arrêt.

Les mains saisissent avec délicatesse... La robe est dépliée, lentement, jusqu'à la laisser se déployer pleinement dans un chuintement soyeux. Latence. Elle est... Splendide. Les broderies, les passements sont redessinés d'un mouvement de rétines. Le front blanc se plisse légèrement. Quelque chose cloche dans le décor. Le fait est presque invraisemblable. Il s'est trompé. Il ne peut que s'être trompé. Les bras se replient sur la robe qu'elle serre contre sa poitrine. Un nouveau regard suspicieux est lancé dans le couloir, comme si Judas avait pu se cacher dans un coin d'ombre pour l'espionner à son insu.

_ Il n'a vraiment rien dit ?

Le jeune muet cligne des yeux, se demandant si elle le prend pour un imbécile et à nouveau il réitère sa réponse. La mercenaire reste silencieuse un instant, avant de s'exclamer d'un léger rire aussi bref qu'amusé. Bien sûr que oui, il n'a rien dit. C'est évident. Les mots entre eux auraient été presque contre nature. D'un demi-tour, la femme s'approche du lit sur lequel elle pose la robe religieusement et la bourse refermant la tiare. Une pièce est attrapée et plongée dans la paume du muet qui a sans aucune doute déjà été largement rétribué pour son service. Mais quand la main du jeunot s'apprête à se refermer, la poigne de la mercenaire se resserre sur ses doigts.

_ Tu trouveras le moyen de lui dire, que cela n'empêche pas le fait qu'il me doit toujours deux braies et une chemise...

Le messager acquiesce. Un coin de lèvres cisaillé tend à s'étirer. Il est des codes amoureux et des stratégies de Dame qui prétendent qu'il faut toujours refuser le premier cadeaux. Jouer d'une fausse modestie, affirmer que l'on ne mérite pas tant, pour susciter plus grosse faveur et mettre à l'épreuve l'acharnement et l'affection du soupirant. Mais Judas et Anaon n'en sont plus là depuis longtemps. La mercenaire n'est d'ailleurs pas suffisamment dénaturée pour se soumette à ces manipulations et ces tactiques de séduction.

La poigne se relâche de la gracile menotte. Les doigts masculins se referment doucement, mais la main est saisi à nouveau.

_ Et surtout... tu lui demanderas "Quand ?".

Frisson d'un sourire, le jeune muet est enfin libéré. La porte de la chambre est refermée et la fine courbe arborée se meurt en expression grave quand les prunelles se reposent sur la robe. Décontenancée par le présent, et plus encore, la femme reste un moment immobile sans savoir qu'en penser. Elle est sublime, cette robe... et c'est sur son lit à elle qu'elle est échouée. Brisant son immobilisme avec précaution, la balafrée s'affaire doucement à ôter les couches de vêtements pas si épaisse qui la couvrent de la fraîcheur environnante. La peau entièrement à nue se pare d'un bref frisson avant de disparaître sous une chute de tissu et la corolle de ses atours. Seuls, les doigts ajustent avec souplesse les laçages et les pans, façonnés par une ritournelle mainte fois dansée. Puis, ils passent dans ses cheveux délassés en quelques coups, et délogent la tiare de sa bourse pour le ceindre à son front.

Voilà... Étrange sensation. Très étrange... La balafrée se rend brusquement compte du drame de la situation. Il n'y a aucun miroir dans cette chambre. La mercenaire se secoue d'un soudain coup de panique, courant de gauche à droite dans un affolement de jupons pour tenter de trouver de quoi refléter son image. Son dévolu se jette sur la fenêtre dont elle ferme les volets, s'acharnant un bon moment, allumant une bougie à l'intérieur, se battant avec la lumière jusqu'à réussir à créer un reflet qui lui renvoie suffisamment bien son apparence. Et alors elle se fige.

Face à face déroutant. Les mains lissent ses hanches chaudement recouvertes. Et les doigts découvrent à bout de pulpe la facture qui l'enjolive. Elle n'a plus trente-six... Elle en a vingt, le jour de son anniversaire où sa marraine lui avait aussi offert une robe et un diadème. Une parure bien plus humble, certes, mais qui l'avait des plus touchée. L'Anaon ne portait plus de robe depuis longtemps. Pour une question de pratique d'abord, et puis parce qu'avec le temps, elles lui rappelaient une époque bienheureuse et révolue, qui l'accablait aujourd'hui de regrets et d'amertume. De celles qu'elle avait confectionnées pour sa grossesse, elle n'avait rien gardée et les avait bien vite offertes à Elendra. Les chainses et autres robes de corps avaient été revendues. La main hyaline ne peut s'empêcher de se porter à son col, là où la fiole offerte par Judas au début de leur histoire ne reposait plus. Brisée, un jour de désespoir et de reproche. L'Anaon se contorsionne pour s'offrir une vision de son dos. Elle connaissait des robes, à l'échancrure profonde qui dévoilaient le creuset de l'échine d'une manière élégante, mais non moins sensuel. Des robes qu'elle ne portera jamais. Les prunelles s'accrochent à leur semblable diaphanes. L'index passe sur le sillon qui traverse ses joues, comme si elle pouvait en effacer le vallon. Est-ce que Judas l'aurait mieux aimé si elle était comme avant ? Elle ne s'était jamais posée la question... pas avant aujourd'hui... parce qu'elle savait bien qu'elle n'avait pas lieu d'être. Si elle avait été comme avant, c'est qu'aucun drame ne serait survenu. Elle n'aurait pas pris les armes, elle n'aurait pas quitté sa maison. Jamais elle n'aurait rencontré Judas. Et elle ne l'aurait encore moins aimé...

La balafrée se recule, jusqu'à s'asseoir sur le bord de sa paillasse. Intriguée, par la démarche du Seigneur. Lui, qui ne lui avait jamais rien offert, rien, mis à part un pendentif poison et.. un enfant. Pensifs, les doigts froissent délicatement l'étoffe dont ils savourent la qualité. La surprise supplantant la saveur du plaisir simple de recevoir. Visage si vague. Anaon, et sa pantomime pudique. Ses démonstrations feutrées. Le regard s'adoucit pourtant. Et alors, elle s'égare dans ses pensées de femme, cédant à l'appel de sa couche, les bras repliés contre sa poitrine, comme pour mieux étreindre sa robe, dans l'attente, déjà, que le muet revienne.

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Anaon

Les rênes sont délaissées aux mains palefrenières. Des doigts de femmes se pressent avec attention pour retirer sa cape de ses épaules. L'Anaon se ferait presque absente dans l'antichambre. Résignée à se laisser guider, touchée par les mains inconnues. Muette, elle observe les murs, ces simples pans, qui font le quotidien d'une famille qui lui est interdite. Derrière l'humble analyse, les soupçons de vagues à l'âme qui se demandent "si"... et si les "si" avaient fait sa vie...

D'un geste évanescent, les doigts s'assurent de la coiffure et dans le fait les azurites s'accrochent aux manches et à leurs bordures. Comme surprises de les y découvrir. Les deux mains se baissent devant elle et les paumes se tournent au ciel. A nouveau, la femme observe l'improbable de sa tenue. L'inhabituel, accepté déjà le temps d'une grossesse, par simple obligation. Une inspiration qui se prend. Une gorgée d'apaisement. Les paumes viennent froissées les plis sur sa taille. Une petite servante l'invite alors à quitter le vestibule, les prunelles azurées se relèvent sur le chemin indiqué. Et l'Anaon s'ébranle.

Elle avance, dans la fraicheur des pierres, les pensées gelées de trop s'être questionnées. Incapable de deviner les desseins du seigneur, incapable de savoir si dessein il y a. Mais dans le monde du Frayner, rien n'est exempt de réflexion et de manipulation. Rien, et encore moins lorsqu'il s'agit d'elle.

Qu'attends-tu donc de moi Judas, à vouloir me faire venir ainsi ? Quel est ton jeu, cette fois ? Des messages sans mots, et des intentions pantomimes. Tu m'offres des questions, quelles sont tes réponses ? Je te vois... Je te vois assis là-bas. Régnant en monarque, toi le sans-couronne. Qu'as-tu fait de ta cour ? Qu'as-tu fait de ce monde qui d'ordinaire t'entoure ? Je te redécouvre, et je me souviens encore de cette nuit où je t'ai découvert. Moins sage. Plus impétueux. La cire des candélabres en estampille sur les corps enchevêtrés. Une boîte à Pandore, crachant tous les vices et exaltant toutes les passions. Un petit enfer de paradis orchestré par ta simple volonté. Que gardes-tu latent ce soir, sous ces aspects de chaste ripaille...

L'Anaon s'immobilise dans un dernier froissement de jupons. Le menton se redresse, dans ce réflexe toujours subtil qui survient à chaque fois qu'elle provoque, se défend... ou s'amuse. Un instant, les pupilles bifurquent pour noter la table lourdement garnie, le muet sagement à l'écart, la présence presque étonnante d'un homme sur lequel elle s'attarde. Et l'attention revient sur sa principale préoccupation. Les azurites cherchent le sombre des prunelles Judéennes, paupières vaguement froncées par la suspicion amusée des lubies du seigneur. Un sentiment taquin, largement enrayé par cette espèce de froideur engendrée dans l'attente du jugement. Elle a répondu à ses prières muettes. Elle s'est parée de ces atours qui ne font plus ses habitudes depuis bien longtemps. Porté la robe qu'il lui a lui-même choisi.
Attente-nerveuse, que le seigneur critique son propre tableau.

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Judas

-Viens.

Le visage est adoucit. Ce n'est pas la longue préparation, en apnée dans l'eau d'un baquet. Ce n'est pas la nuit de la veille, endormie d'un sommeil des plus serein dans l'attente du soir nouveau. Ce n'est pas lui, c'est Elle. Il lui tend la main, notant de deux billes noires tous les détails de sa tenue. Son port de tête. Ses cheveux et la façon dont ils ont été ordonnés. La tiare, qu'il consent en observant la silhouette féminisée d'une Anaon à trouver superflue. Le visage au teint pâle de l'amante est observé sans cet air habituellement grave et retenu, les lèvres s'entrouvrent de la grâce qu'elle insuffle en se présentant dans les atours qu'il lui a offerts. Loin du fard du bal de Noël, elle émane un sait-on quoi qu'il ne lui a jamais connu mais qu'il lui a cherché. Qu'il a provoqué. Qu'il a désiré. Qu'elle a toujours eu. Bien en dedans et bien au fond, couvé d'impossible. Anaon est une femme avec laquelle il n'a jamais eu besoin de robe et de dentelles. Pour la considérer comme Autre. Autre que ce qu'elle accorde, dure et fière, éternelle garçonne. Pourtant... Il l'observe comme il la veut. Et elle ne semble pas dénoter. C'est dire si au fond, quoi qu'elle en dise elle a toujours été Maitresse. Maitresse de lui. Il se lève, prenant la main Hivernale qu'il embrasse. Voilà. Tu es là.

- As tu faim?

La question fait office de mille autres. Vas-tu bien? As tu froid? Comment-vas tu? La main baguée glisse dans son dos, caresse pudique pour finalement s'immobiliser à plat contre les omoplates. Les lèvres baisent la joue à portée, radieuses du velours de la peau qu'elles reconnaissent naturellement. A cet instant précis, le muet se retire et l'homme resté seul dans son recoin se met à agiter paisiblement ses mains sur une toile. La peinture s'étale, à l'insu des modèles. L'oeuvre désormais peut prendre du sens. Ann ne croit pas si bien penser, Judas a commandé son propre tableau.

De là où elle est désormais, Roide peut prendre conscience de la disposition des mets qui ont été déposés sur la table épaisse comme trois poings. La perspective offre une répartition de victuailles sans couverts uniquement sur les pourtours de la tablée, sauf devant la place de Judas, désertée de tout plat. Ce que l'on prenait pour un couvert à sa droite n'est en réalité qu'un rince doigts , non loin de la coupe Judéenne. D'un regard bref, le seigneur avise le tout, avant de resserrer sa senestre sur celle de la femme et de revenir l'interroger du regard.

Bel écrin...
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Anaon

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L'ondulation soyeuse d'une retombé d'étoffe. Le bruissement feutré de cheveux arrangés. L'évanescence d'un parfum. Les doigts s'animent d'une danse-réminiscence, rendue obsolète depuis les années de sang et de paria. L'être de cuir et de fer s'est paré des apparats de femme, poussant les simples soins du corps jusqu'aux élans de coquetterie. Elle se tisse de ce qu'elle n'est plus, pour les beaux souhaits d'un seigneur, s'enfouissant sous les jupons, tressant ses cheveux comme l'on brode et l'on orne. Les doigts trament, avec la dextérité d'une arachnide, les deux nattes à quatre brins qui lui étirent les tempes. Et les doigts joignent, derrières son crâne, le laçage qui s'échoue sur les longueurs laissées libres. La pulpe flirte un instant sur le front blanc ainsi dégagé, avant de le couvrir de la tiare constellée de perles ivoirines. Le reflet nébuleux réfléchi dans le verre d'une fenêtre contemple son autre bien réel. S'il n'y avait cette balafre pour lui scier les joues d'un sourire de l'ange, l'Anaon ne se sentirait presque plus "anaon".

Les mains saisissent la lourde cape noire élimée par les voyages. La mercenaire s'en drape les épaules, voilant presque entièrement l'inhabituelle tenue dont elle s'est revêtue. Une dernière fois la paume cajole la tête du grand chien noir avant que les lèvres ne viennent embrasser un front encore plus blanc que le sien. Elle avait expliqué à Nyam qu'elle ne serait pas là ce soir. Il avait fallu lui dire encore comme elle devait être sage et rester dans la chambre. La balafrée avait glissé quelques piécettes au gamin de l'auberge enfin qu'il s'assure que la jeune bonde ne quitte pas la pension. Elle lui avait même autorisé à lui tenir compagnie en lui précisant avec menace ce que "simple compagnie" voulait dire pour elle. La dernière recommandation livrée, la sicaire se redresse, pour rabattre le large capuchon et enfoncer son visage dans les ombres. Elle se dirige vers la porte, mais face à celle-ci, elle se fige un instant. Comme prise d'un étrange malaise. Tiraillée par le besoin soudain de retourner se cacher sous le cuir et les braies. Hésitation futile balayée d'un clignement de paupière. Un dernier sourire est offert à la Frêle, et l'Anaon s'enfonce dans le couloir.

Prestement, elle parcourt le corridor, dévale les escaliers, puis traverse la salle communale sans s'y attarder. Dehors, le muet patiente, devant les portes de l'écurie où Visgrade attend, sellé et bridé. La ville est plongée dans la beauté pâle d'un ciel sans bleu, épris de la grisaille d'un hiver mourant. Il sera bientôt l'heure pour le soleil de se bomber à l'horizon, avant de disparaître, sur la tête des derniers travailleurs qui retrouvent le confort de leur logis. Un regard se pose sur le jeune homme qui lui servira de guide, guettant inconsciemment une réaction de ce dernier. Mais l'attention se détourne bien vite de lui pour se préoccuper de la monture qu'elle amène sur la terre de la rue. L'Anaon se plante devant le flanc de l'étalon, observant la selle dans une profonde réflexion.... Détermination forcée, la femme passe le pied à l'étrier. Elle n'a bien évidemment pas de sambue, mais elle trouve aisément son compromis dans une posture qu'on appellera plus tard "amazone". Elle devrait survivre jusqu'à l'arrivée au domaine...

Enfin prête à partir, le regard azuré se pose sur le gamin qui la fixe avec attention. Latence... Un ordre. Le poids du corps qui se déplace, une pression minutieuse au bout des doigts. Les postérieurs du cheval ploient et l'Anaon attrape cape et robe qu'elle relève avant que la monture ne s'asseye sous le regard penaud du messager. Il y a toujours mille et une façons d'apprendre et détourner les tours des saltimbanques et de leurs écuyers...

_ Monte derrière moi et accroche-toi... Aller ! Ne fais pas le poireau, viens !

Le freluquet s'ébranle dans un sursaut, s'empressant d'obéir sans pour autant amoindrir l'expression craintive qui s'est vissée sur ses traits. Passager en croupe, l'Anaon relève l'ibérique.

_ Tiens-toi, je t'ai dit.

Mais le gamin ne semble pas décidé à oser toucher la mercenaire d'une quelconque manière. Alors sans plus se soucier de lui, la balafrée envoie son cheval à l'amble, quittant la ville sous les directives timides d'un pantomime forcé.

Les pierres de Verneuil sont délaissées à la faveur des bois, assombris par la lueur déclinante du crépuscule. Les azurites balayent l'entrelacs de branches parfois entièrement nues, parfois recouvertes du rare d'un feuillage vivace. Elle s'émeut, retrouvant là les sensations lénifiantes qui lui manquent tant. Attristée, quelque part, de savoir que bientôt les ramilles se pareront d'une myriade de petit bourgeon. Que bientôt, l'hiver ne sera que souvenir en dormance jusqu'à l'an prochain. Aller savoir pourquoi l'Anaon a le cafard lorsque le monde entier se met enfin à sourire... Les arbres et les buissons ont pourtant un autre intérêt pour elle que le simple attrait du naturel et de la beauté simple. Elle les contemple, elle les retient, comme s'ils étaient différents de tout autre sur cette terre, comme s'ils avaient cette chose en plus qui les élevaient parmi le reste. Ce sont ces arbres-là qui couvrent le chemin qui la mène à Judas. Qui la mène à son fils qu'elle sait pourtant ne pas voir ce soir. Alors l'avancée continue dans un silence frôlant le religieux. Jusqu'à ce que des terres dégagées se profilent, jusqu'à ce que grilles et murailles "envahies par la végétation" se distinguent.

Le trio passe les remparts pour aller s'immobiliser au cœur de la cour. L'Anaon relève les yeux devant l'inconnu. Grave, comme si elle contemplait une part obscur de Judas qu'elle connaissait pas. Lui, dont elle n'a connu qu'avec Bourgogne au cœur, pour seule terre d'attache.

_ Annonce-moi à lui...

Les mots sonnent faux. Ils sont étrangers à cette gorge qui jadis n'aurait rien annoncé avant d'entrer dans Petit Bolchen comme femme en sa demeure. Le muet saute à terre, s'exécutant au pas de course. Et la balafrée attend, s'appesantissant sur ses murs qui sont désormais ceux de Judas, ceux de leur fils, ses doigts se roidissant inconsciemment sur les rênes de sa monture. Titillée, par une étrange appréhension, gardée couverte par l'impassible de ses traits. Inquiétude restée bien trop inexistante pour trop se foutre du regard des autres. L'angoisse de l'échec du désir le plus simple.

L'envie de plaire.

Musique : " Chiyos Prayer " du sublime film "Mémoire d'une Geisha", par John Williams
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Images originales: Victoria Francès, Concept Art Diablo 3 - Anaon dit Anaonne[Clik]

Judas

[Quand on y repense, quand on s'y attarde... Il a voulut la tuer.
- Que suis-je pour toi Judas, si ce n'est un caprice?
Je veux savoir, avant de te retrouver, encore... Peut être.
- Sans doute ma part de déraison. Anaon. ]*

Il est au bout de la table. Il ne mange pas et sa coupe est intacte. Il a l'oeil brillant quand le muet apparait, comme si l'heure est grave mais attendue. La fébrilité du pater attendant la venue de l'enfant, la ferveur de l'adolescent attendant son premier émoi et la satisfaction de celui qui défait un paquet pour y trouver exactement ce qu'il désire. Aujourd'hui il a prié. De longues heures durant il a prié pour qu'Isaure ne rentre pas tôt, pour que l'Anaon se présente sous son jour le plus tendre et pour que comme lors de sa première nuit avec elle la neige tombe drue. Et puis ... Et puis qu'elle accepte enfin.

Qu'elle accepte qu'il la couvre de cadeaux, qu'il lui offre une vie confortable et qu'il l'aime à s'en rendre malade, à en être malade. Et dieu sait que la maladie se cache sous les formes les plus perverses. Là dans la coupe qu'il tient en joug, vermeille et enivrante. Là bas, dans l'ordre militaire des petites servantes, puissante et séduisante. Ou encore là, sous les gants délicats, racée et trompeuse.

Décadence. Pouvoir. Férocité.

Un couvert est dressé à coté du sien, attendant depuis des heures sa convive. Elle, beauté froide, elle Hiver brûlant parvenue à lui communiquer en tout temps l'indéfectible Summertime Sadness. Liens mauvais qui écharpent et rappellent tout autant à quoi l'on se raccroche. En dessous le vide. Sans eux la chute.

Peut-être qu'après ce soir, peut-être que lorsqu'elle ouvrirait les yeux demain elle aurait envie de faire perdurer la trompeuse éternelle genèse de leur histoire. Celle qu'il était prêt à lui dérouler sous les pieds, à grand coup de fastes frasques et de folies calculées. Peut-être demain le lâcher-prise. Le tant attendu. Les chevaux qui ne mènent qu'aux rendez-vous printaniers à l'abri des bois silencieux. Les portes qui ne sont poussées que d'une main impatiente de presque savoir quoi trouver derrière. Les messages aux sceaux illégitimes. Le jeu des amants, peut-être.

Un homme est assis à quelques mètres de la seigneuriale tablée, discret comme une ombre, un candélabre éclairant à peine son visage. Judas semble ignorer sa présence, semble ignorer tout ce qui l'environne. Ses yeux noirs fixent leur attention sur l'embrasure de la porte au fond de la pièce. Face à lui. La tête du seigneur prend appui contre le dossier de son siège, la posture semble se détendre dans l'expectative. Advienne que...Te mène.

* - [RP] Le triptyque d'hyménée - Part II -
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Anaon

L'offrande est acceptée d'une langue impudique qui happe toute son attention. L'œil se fait sérieux à contempler le geste, dans cette retenue intense qui forge la fascination avant l'exaltation. Lentement, l'Anaon abandonne la douceur des beaux sentiments, pour se laisser envahir par le terre-à-terre d'un corps qui se dénude. Se rappeler qu'en plus du reste, elle a cédé pour le blanc de cette peau, la ligne de cette clavicule. Tous les reliefs et les plats qui font ce paysage de chair qu'elle a mainte fois redessiné à bout de lippes. Roide et sa rigueur, parfois, sont capables de se laisser aller. S'oublier elle-même. Et ce n'est pas tout le monde qui pourrait réussir à lui faire parvenir.

Elle accueille avec délice ce baiser qui vient ravir ses papilles et ses envies. Le corps se sent écrasé par la présence qui la surplombe alors qu'un frisson se tend vers lui. Magnétisme. L'agréable langueur électrique qui crépite entre les deux peaux qui s'évitent encore. Les yeux se ferment. Les narines se gonflent. L'Immobile laisse l'Affamé serpenter sur sa table, creusant de sa langue un appétit dans ses entrailles. Paresse et Gourmandise, qui bientôt se laisseront accorder en un seul et même péché. A chaque parcelle de peau abandonnée, ce sont ces cheveux adorés et adulés qui ruissellent sur ses flancs et lui tire une myriade de frémissements irrépressibles. La poitrine se soulève en profondeur, animée d'inspirations à double sens. Qu'il est simple de se laisser aimer. Qu'il est délectable aussi. Et l'Anaon ne se ferait pas prier pour en savourer chaque seconde.

Dérangés par le mouvement, quelques mets entament une chute inexorable, souillant davantage le profil des courbes déjà suintantes de jus et de sucre. Les hanches sont soulevées dans un prémisse d'exultation. Les beugnons glissent sur ses hanches, la mercenaire se laisse baigner dans la volupté... Presque. Les yeux clos, c'est la dominance des autres sens. L'odeur entrelacée d'un chapelet de senteurs. La peau en mouvance sous les attentions amantes. Le jeu entre ses cuisses lui fait creuser les reins d'une tension caractéristique et les pensées se troubleront bientôt d'effervescences.

Mais les yeux clos, c'est aussi l'oreille qui se tend. Qui entend les bruissements feutrés d'un pinceau sur une toile. Les gonflements et les soupirs du tissus à chaque geste. C'est l'esprit qui devine les yeux inconnus qui voient l'intime. Ces secrets que l'on voudrait jalousement garder pour soit, par pudeur et égoïsme. C'est le témoin qui la contemple dans son plus simple appareil, dans ce qu'elle a de plus femme, qui la verra sans les remparts, sans les masques et les orgueils. Nue de tout, simplement Exaucée. Exhaussée tout bonnement. Vulnérable ainsi livrer. Toutes ses choses que Judas est le seul à pouvoir voir.

Les doigts se nouent autour d'une mèche corbeau dans une avidité retenue. Les dents se scellent avec conviction pour rester chaste. La voix filtre comme une supplique.

_ Fais-le partir...

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Images originales: Victoria Francès, Concept Art Diablo 3 - Anaon dit Anaonne[Clik]

Judas

Le rire, expression inhabituelle en résonance entre les murs du manoir sembla faire frémir le muet. Il avait amorcé un léger haut le coeur de surprise, et ses yeux arrondis semblaient ne pas savoir comment appréhender cette réaction si inattendue chez le Von Frayner. Décidément, il se passait des choses anormales dans la sphère Judénne ces temps-ci... Sa bouche s'était pincée, tandis que celle plus pingre du maitre des lieux avait laissé s'échapper un long et guttural rire, mourant sur sa fin dans une sinistre agonie de souffle, arrachant une quinte de toux au seigneur.

- Des braies et une chemise c'est ça...

Le muet tapota sa culotte pour approuver et insister encore, comme il le faisait souvent au grand agacement d'un Judas qui commençait à ne plus avoir besoin d'ennuyeuses répétitions pour aborder une compréhension mutuelle.

- L'hiver a bonne mémoire...

Il s'essuya le bords des lèvres d'un revers de manche, cette dernière s'imprimant d'une tâche de sauce au vin inévitable. Anaon acceptait tacitement de venir le visiter. Il s'imaginait qu'elle s'attendrait à trouver l'enfant jouant dans la maison, qu'elle imaginerait la maitresse de maison absente, forcément, et lui jouissant de cette liberté . Les braies et la chemise, la dette, remontaient à quelques temps déjà. A leur rencontre, un peu sauvage, du temps où il n'était ni père ni époux. Il lui devait bien ça... Mais savait-elle, la Dame de l'Anathème, qu'il avait envie de lui offrir bien plus qu'un simple revers de dette? Que les perles, la soie et les jolis mots n'étaient rien comparé à ce qu'il couvait depuis son retour? Cette folie qui n'avait jamais quitté son être depuis qu'elle avait fait irruption dans la vie. La femme qu'il ne pouvait pas avoir. Mais qu'il avait retenue quand même. A grands coup de tout, et de rien. De turpitudes en néants et de tourments en maux. Il fouilla sa poche et tendit quelques pièces au jeune.

- Bien. Demande lui de venir ce soir. Accompagne-la jusqu'ici.

Un sourire naquit sur son faciès blafard. Il fallait que cette soirée soit à la hauteur du bal dernier, l'excitation toute aussi contenue mais fourmillante, là sous les épaisseurs. Il se leva de table brusquement, jetant le couteau unique lui servant de couvert près d'une écuelle de viande au jus. Le chandail débraillé fut ôté dans la foulée et laissé au sol, gisant, sa tâche rouge largement élargie. Et comme une dernière revendication, sans se retourner, il leva une main lasse et déclara avant de disparaitre dans l'embrasure d'une porte:

-Ha. Et tu es vraiment mauvais pour imiter les expressions du visage.
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Judas

- Seigneur, elle m'a donné une fille...

- Elle aurait sans doute préféré un mâle.

Sa main se figea sur le visage poupin, et Frayner ferma les yeux.

- Elle m'a donné une fille morte.

La lame crisse sourdement, la main aux ligaments nerveux semble se contorsionner avec aisance quoi que retenue. Le Von Frayner affiche une moue étrange, faciès grimaçant un peu de la langue gonflant l'intérieur de sa lèvre inférieure. Là, ainsi défiguré, il arbore un air de dogue patibulaire, tandis que la lame continue de glisser sur son menton en rasant trois jours de laisser aller. L'oeil reste arrimé au reflet de la timbale maintenue fermement dans sa main libre. Les gestes sont précis et lents, l'homme arbore un pli de concentration entre les sourcils, son faciès parait sévère, puis se détend au passage de la lame dans le sens inverse de la pousse du poil. D'abord dans le sens naturel, puis à contrepoil, enfin une descente en travers. C'était ainsi qu'il apprendrai à son fils l'art de se raser pour l'office dominical.

Nous ne sommes pas dimanche. Dehors, la journée avance. L'eau claire d'une cuvette emporte le feu des joues, Judas a perdu plusieurs années sous la lame affûtée. Son reflet le satisfait à peine. Inévitablement, il pense à la jeunesse en personne, là bas, quelque part en Béarn. Celle pour qui oui, il allait sans doute perdre plusieurs années encore. La pomme d'Adam fit un imperceptible aller-retour. Nous ne sommes pas dimanche mais Judas s'en fout. Ce jour, il attend d'être touché par la grâce. Une rencontre divine moins conventionnelle que celle à laquelle on peut s'attendre en posant le cul dans un confessionnal. L'Anaon viendra. Peut-être ce soir, peut-être demain. Viendra-t-elle comme elle est? Comment est-elle l'Anaon? Comment est-elle quand elle répond Oui à la prière de Judas? Y a t-il un sentiment de toute puissance à posséder ce qui ne peut nous posséder?

Assurément Oui. Il connait si bien ce ressentiment. L'étoffe brodée vient sécher le visage frais. Le seigneur inspire dans les fibres du tissus comme cherchant illusoirement le parfum qui manque à ses jours. Il est si seul. La vie doit parfois se résumer à sa comédie. Il passe une chemise, des brassards de cuir. La table est garnie comme un jour de fête, le lit dans ses appartements est propre et frais. Il n'a pas cherché à dissimuler les rares effets d'Isaure trainant ici et là, ni à masquer l'absence évidente de son fils. L'heure est à quelque chose de plus authentique qu'hier.

L'Hiver a décidé de s'inviter au coeur de Judas. Autant dire que Maitre en son royaume, rien ne pourrait plus vraiment le geler.

* - [RP] Le triptyque d'hyménée - Part III -
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Anaon

Musique : Parole de " Je serais à lui ", comédie musical du Roi Soleil
Musique "Je Te Dis Tout " de Mylène Farmer
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Images originales: Victoria Francès, Concept Art Diablo 3 - Anaon dit Anaonne[Clik]

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[RP] Les dessous d'Hiver