[RP] Dis, raconte-moi une histoire...

" Tu ronfles comme une forge mon pauvre Cyclopède, un brave rhume té ! C'est le plus clair que tu auras porté, aussi limpide que la source qui coule du vallon Andégave. Demain matin je te ferai réchauffer le reste de vin doux. J'ai remis la flamme à ton bout de suif pour venir te voir dormir. Et tu dormais toi !
Le hasard m'a guidée vers toi ; cette malice ! Comme fait la chatte retrouver son minet. Tes yeux m'ont fait gros cœur mais tu ne le sauras point. Ce n'est pas qu'ils m'aiment pas, mais ils aiment plus loin tes yeux, ils m'aiment en passant.
Quand tu te retournes dans ton sommeil, je t'appelle mais tu ne m'entends pas ; on dirait que tu t'attentionnes à ne pas me réveiller, mais je ne dors pas. Tu ne t'en douteras jamais et bien je viens de te donner un baiser; Cela te coupe le ronflet pour un sourire. Je ne risque pas de te le dire vaï ! Comme ça j'en serai seule jugée et je ne m'en mets pas en peine. Mais attention ! Je ne te quitte plus. C'est dit c'est dit. Et pourtant, j'ai peur moi aussi, et bien plus que toi quand tu t'y mets. Moi j'ai peur tout le temps. Oh ! Je ne m'embarrasse pas de mourir, ce n'est même pas de la guerre que j'ai peur, de la lutte contre les hordes des Fatum, c'est des soldats, de tous...

Mais... je ne l'oserais jamais dire, et si mon foulard le savait je le jetterais au feu... mais on dirait qu'un homme dès qu'il prend une épée n'est plus le même.
Jeudi dernier, en semant mon champ de légumes j'en ai vu de près des miliciens ; maigres, noirs, poilus et balafrés, tirant la patte, puant l'alcool et le sang. Je les ai pris pour des bandits, quand j'ai reconnu le gars Rebel. Je l'ai arrêté pour l'aviser des étrangers qui sentaient la sauvagine.

J'en sais trop vois-tu mon Cyclopède, du pillard avec son gros rire et ses grosses pattes, qui s'amuse des filles, les met nues, les force, les fouette et les épile... pour me faire à l'idée de l'autre espèce.
Je tremblais en racontant cela à l'ami Rebel...

Mais toi mon brave Cyclopède, tu as beau maigrir et te faire les pieds comme des courges bouillies, tu restes beau que ça en est incroyable. Bah, peut-être que toi tu combats par amour. Je ne veux pas dire que les autres aiment moins que toi mais ils haïssent autant tout ce qui n'est point du Très-Haut.

Je te regarde dormir mon Cyclopède ; toi et ton rhume et ta grimace et j'ai plus envie de te défendre que de toucher à l'épée...

Ah mon ami ! J'aurais tant voulu te raconter de ces sornettes qu'on ne se dit qu'entre filles, ou alors au chevet de l'enfant quand il dort ou quand il est trop petit pour comprendre...

Dors bien Cyclo. Je veille sur ton sommeil."

Comment l'armée tient ses bonshommes...

Je m'explique, car qui cause pas se fait mal comprendre comme le faisait justement remarquer "l'archi-poète". Oui, ne vous étonnez pas de me voir attribuer cette citation foireuse à ce mystérieux personnage dont je garde une rancune éternelle. Il cautionne les pires turpitudes et donne quelque apparence d'instruction à ceux qui n'en ont pas.

Donc, comment appâter les hommes pour les enrôler dans les rangs de l'armée ?

Ça les prend aux approches de la maturité, lorsqu'ils s'aperçoivent que leur brioche s'arrondit, que les cernes s'accentuent sous leurs yeux glauques, que leur bonne femme est engrossée et qu'il n'y a plus rien à en tirer *sifflote en rédigeant* et trouve moins d'amants, et que les jeunes loups sollicitent leur appui. Ils sont pleins de désespoir, et c'est là que l'armée cette maligne leur fait miroiter la gloire et la reconnaissance de tout un peuple.
Eux, ils feraient n'importe quoi (et le font du reste) en échange d'une récompense quelconque. L'armée pour la fierté. Pour Orian ce serait plutôt faire la guerre pour se punir, de quoi on se le demande, la guerre comme purgatoire et pénitence. Un chemin de croix.

Mais c'est le dépucelage qui compte. Après on y prend goût. L'appétit vient. Après les honneurs rendus par les commandants, on reçoit un fief, un de plus. C'est la bonne route pour accéder au pouvoir sans trop d'encombres. Ou plutôt c'était ! Vu que désormais ceux qui sont sur le trône y gardent leurs fesses au chaud. Quel manque de psychologie ! Ça peut provoquer la chute d'un régime une initiative pareille. Si on ne peut plus espérer atteindre un jour la plus haute marche du trône, notre militaire va devenir intenable. Que va-t-il attendre de l'existence ? Regardez Attila, il savait ce qu'il faisait. Le prix du sang il en connaissait les cours, lui qui en faisait une consommation outrageuse. Si ça continue ils vont s'évacuer en Angleterre pour essayer de se faire cloquer La Jarretière.
Mais le plus pernicieux dans tout ça c'est que l'on réserve les honneurs aux militaires, et voilà comment nos Royaumes s'anémient. Un jour on supprime les lupanars, un autre les fiefs ; un de ces quatre matins on me virera de ma murette et vous n'aurez plus de petite choucarde pour vous raconter des histoires loufoques.

J'en choque ? M'en fous. Je me fais de l'auto-défense, j'essaie de réagir contre la con_nerie que voulez-vous.

Bon je me suis laissée emporter. Pardon. Allez, j'ai à faire. Un moulin m'attend avec à l'intérieur quelqu'un qui me prépare une jolie surprise. Quelqu'un tout ce qu'il y a de plus beau.

La vilaine petite canette

Comme il faisait beau dans la campagne ! C'était l'été. L'endroit était aussi sauvage qu'une épaisse forêt, et c'est là qu'une cane s'était installée pour couver. Elle commençait à s'ennuyer ferme. Enfin un œuf après l'autre craqua. "pip pip", et des petites têtes duveteuses jaillirent.

"Coin coin" dit la cane, et les petits se dégagèrent de la coquille en regardant de tous côtés sous les feuilles vertes. La mère les laissa ouvrir leurs yeux très grands parce-que le vert est bon pour les yeux.



- Vous êtes tous là ?

Elle se redressa. Et non, le plus grand œuf était encore entier. Fallait encore couver... elle en avait marre la pauvre mère, et elle se recoucha dessus. Dans son bassin bucolique, la maman cane n'en mène pas large. Il y a même des petites bestioles poisseuses qui la chatouillent partout. D'ici qu'il y ait élevage de sangsues !

"Pip pip" dit le petit. Enfin la petite, en roulant dehors. Elle était si grande et si laide que la cane étonnée la regarda.



- En voilà un énorme caneton fit-elle, aucun autre ne lui ressemble.
Le lendemain, le temps était splendide et toute la famille nagea jusqu'à l'étang où régnait une cacophonie sans pareille. Les canards autour d'eux les regardaient et s'exclamaient : "Encore une famille de plus, comme si nous n'étions déjà pas assez. Et il y en a une vraiment affreuse. Celle là nous n'en voulons pas."

- Pourquoi vous dites-ça fit la petite canette dépitée ?

- Vise un peu ta ganache ! Ça fait combien de temps que tu ressembles à un détritus de quartier pauvre ? Clame la doyenne.

- Vous parlez sans savoir M'dame la doyenne. Ces plumes ça fait mon genre.

- Casse-toi pouffiasse !

Une cane se précipite sur la malheureuse et la mordit au cou.

- Ça devient du parti pris hoquète-t-elle. Pourquoi cette animosité envers moi ?

- Laissez-là tranquille rua la mère, elle ne fait de mal à personne.

- Non mais elle mal née répond la vieille mégère. Tous sont beaux sauf elle. Ah si on pouvait recommencer les enfants ratés !

La petite canette était la risée de tous les canards et même des poules qui la bousculaient. Elle ne savait plus où se fourrer. Même ses frères et sœurs lui criaient : " Si seulement le chat pouvait te croquer !" Sa mère abattue lui dit :

- Si seulement tu étais loin d'ici...

C'en était trop.



" Me voilà mise à mort pensa-t-elle. Plus abattue que je ne l'imaginais. Si ma mère également s'y met c'est mal barré pour ma pomme. Je suis si laide que je leur fais peur." Et elle se mit à pleurer.

Alors elle battit la campagne, frôlant mille dangers, s'accablant au mépris de tous, voyant le soleil mourir pour renaître en un identique matin.
L'automne vint, puis l'hiver. l'air était glacial et les nuages lourds de neige. la canette n'était guère heureuse.

- Je suis désespérée. Mon existence débouche sur rien. Me reste plusieurs options : choisir entre le suicide, le Carmel, la prostitution ou la léproserie, là où tous les rebuts se retrouvent pour mourir.

Pourtant un jour le soleil se leva, chaud. C'était le printemps. Des amoureux se bouffaient la bouche contre un arbre; C'était beau. Brutalement beau. Puis deux filles qui retenaient leurs mains, le jupon flottant, ça, ça faisait songer à la nature, aux grands espaces, aux germinations d'un ordre nouveau.

Alors soudain elle éleva ses ailes qui bruirent et se soulevèrent, et avant qu'elle puisse s'en rendre compte elle se trouve dans un grand jardin fleuri. Devant elle, sortant des fourrés, trois superbes cygnes s’avancèrent, ébouriffant leurs plumes en nageant légèrement. La canette en fut tellement séduite qu'elle implora le Très-Haut.

- Dis Très-Haut, tu pourrais pas intervenir un peu pour moi ? Il y a des moments où tu pourrais donner un petit coup de pouce à ta créature non ? Bien joli d'inventer les canards, seulement faut penser au service après-vente. Allez Très-Haut, je croise mes plumes, je croise en Vous. Faites un geste quoi.



Elle s'élança dans l'eau et nagea vers un cygne plein de noblesse. A son étonnement ceux-ci en la voyant se dirigèrent vers elle. Mais alors, se reflétant dans l'eau, sous elle, elle vit sa propre image, non plus comme un vil et gros oiseau gris et lourdaud... elle était devenue un cygne.

Moralité petit bonhomme... Car il n'y a aucune importance à être né parmi les canards si on a été couvé dans un œuf de cygne.

Elle ne regretta pas le temps de la misère et des épreuves puisqu'elle vivait désormais un réel bonheur. Les grands cygnes blancs nageaient autour d'elle et la caressaient de leur bec. Elle était toute confuse notre canette. Très heureuse mais pas orgueilleuse pourtant, car un grand cœur ne connaît pas l'orgueil.

Alors elle gonfla ses plumes, leva vers le ciel son col flexible et de son cœur comblé elle cria :

- Pourrais-je rêver semblable félicité...

c'est vrai...

C'est vrai que de plus en plus de gens commencent leur phrase par : c'est vrai que...

C'est vrai que l'on a tendance ainsi à faire croire que l'on détruit l'arme de destruction massive des bobards ; c'est vrai que ça dispense de toutes les références, c'est vrai que pendant que l'on dit machinalement c'est vrai que, on s'accorde le temps de réfléchir au mensonge que l'on va présenter comme des faits avérés.

C'est vrai que c'est rassurant de gagner du temps puisque l'on se donne l'air d'avoir longuement réfléchi avant de conclure que c'est vrai que tous ceux qui ne parlent pas comme nous disent n'importe quoi.

C'est vrai que l'humanité n'est plus composée que d'enfants attardés qui à tout âge n'ont que du fiel à déverser alors qu'ils feraient mieux d'aller faire mumuse avec la grosse Lulu ou ce bon vieux Marcel.

C'est vrai que notre société d'obsédés ressemble à un vaste hospice où les gueux et notables, misérables et bourgeois, seigneurs et serfs n'arrêtent pas de changer de lit.

C'est vrai que l'existence est trop longue, obligeant beaucoup de personnes à la remplir à l'aide d'activités comme la délation, les rumeurs à sensation et les conversations avec des éminents personnages n'ayant rien à dire. Et c'est vrai que la diminution de l'espérance de vie ne nous ramènera pas à l'essentiel.

C'est vrai que sous le couvert de la culture et de la verrière de la gargote Angevine, s'apprête sous peu aux amateurs d'art sportif, un jeu de massacre terrible et ô combien jouissif pour certains et certaines dont je fais partie et qui - j'espère - aura le mérite de remettre en place l'hypocrisie et la bassesse dont certains usent et abusent et dont le prix d'entrée est largement moins onéreux que ce qu'on donnerait à la damoiselle qui tient le vestiaire.

C'est vrai que tout est faux autour de nous : les mandats, les écus, les promesses d'amitié, les serments d'amour, les alliances politiques, les faux bonds, les faux-fuyants, les faux-semblants, les faux-bourdons, les faux-culs, les faux cons, les faux témoins, les faux frères, les fausses routes...
Mais c'est vrai aussi que si tout était authentique on ne serait plus tenté de faire remarquer que toutes les vérités n'étant pas bonnes à dire, lorsque la Vérité au singulier et avec une majuscule parvient à sortir de son puits, elle est trempée et pas très présentable.

Je sais bien que toutes les fins d'Homme sont dégueulasses, qu'il n'y en a pas d'euphoriques. Mourir c'est pas engageant, même pour les grands mystiques qui comptent ferme comme mon cul sur le paradis solaire. Et pourtant tout le monde a cessé, cesse ou cessera. La vie c'est juste un fil pour histoire qui rime à rien. On devrait sentir ça dans sa chair et dans son esprit. Mais que dalle ! On conserve le bandeau des archers sur les yeux pour ne pas voir le peloton d'exécution. On espère pas, non, on ne va pas jusque là ; simplement on occulte, on chasse de ses perspectives la culbute inexorable. On la remet à plus tard, à jamais.

C'est ça vivre. C'est oublier sa fin.

Ce que j'ai pas lu je l'ai deviné, ce que je n'ai pas deviné je l'ai imaginé et ce que je n'ai pas imaginé je l'ai rêvé. Toujours par moi-même. Les autres ne t'apprennent jamais qu'eux. C'est pas suffisant pour t'accomplir. Si tu ne te finis pas tu restes en rade.
J'ai le flou artistique qui m'enveloppe. Je me languissais d'elle, elle me manquait... toujours. Je ne sais pas si ça te fais ça, toi qui vas me lire ; j'arrive à une période de l'humanité où je n'ai plus envie de parler. On s'aperçoit que les mots sont superflus, que les regards suffisent pour exprimer...les ondes tout simplement. Tu reçois, t'émets. tes yeux caressent et il y a toute la vie en instance, complète, à disposition. Touche pas aux mots l'artiste, ils te chieront sur les doigts comme des pigeons. Les pigeons c'est utile et ça s'apprivoise. Tu leur fais faire ce que tu veux, mais tu ne peux pas les empêcher de déféquer à tout bout de champ. Impossible de leur apprivoiser le trou du cul... ben les mots c'est pareil, ils diront ce que tu voudras qu'ils disent, seulement ils te chieront dessus immanquablement quand tu t'y attendras le moins. C'est l'inconvénient l'évacuation.

Quand j'étais petite fille je rêvais d'un animal qui ne bédolerait jamais. On m'a proposé un reptile...bah...j'ai trouvé l'Homme enfin LA FEMME en guise de reptile. Saloperie !

Alors je t'en reviens à Gwennan qu'il me plaisait de regarder, à entendre...enfin elle me parlait peu, quand je lui demandais pourquoi elle était plus souriante et plus loquace avec les autres qu'avec moi elle me répondait qu'elle m'admirait... pfff j'y ai cru. Et puis ses petits rires moqueurs en taverne quand je lui racontais des mots câlins...

Alors je lui rends sa liberté à cette chérie. Je me reproche déjà assez comme ça de l'étouffer. Je pourrais me dire que rien n'est figé, que demain peut-être le soleil se lèvera et alors le ciel sera bleu... peut-être ! Mais il ne faut jamais oublier qu'il y a toujours un côté du mur à l'ombre.

Je lui ai consacré ma vie et je vais sans doute mourir pour la laisser vivre. Son impact a été si fort sur moi que j'ai pas résisté. Mais je me rends compte que je l'asphyxiais avec ma souffrance. Mouais... alors pardon d'avoir gâché quelques moments de son existence.

Je vais terminer, t'inquiètes pas. mais laisse-moi le temps d'user mon encre. Le principal de ma p...de vie c'est qu'elle fut extravagante. Je n'ai jamais compassé, mais fais fi de toute routine, haï l'auto-satisfaction, m'insurgeais contre la soumission, mortifiais les imbéciles, détractais le faux-cuage, n'empruntais jamais aux riches, prêtais parfois aux pauvres, bouffais les culs inodores, aimais à faire des cadeaux, aurais bien aimé en recevoir, vivais en état d'ébriété, demandais beaucoup à la vie et lui en donnais davantage encore, tolérais énormément, réprouvais parfois, mouarf - aurais plus gagné à être méconnue - et connaissais suffisamment de saletés sur les autres pour pouvoir me faire une idée approximative de moi-même, me comportais plus souvent qu'à mon tour en fille siphonnée...et puis aimais à en crever cette évanescence de ma courte vie... Gwennan

C'est trop stupide...Monstrueusement idiot...pas juste.

Contes secs

Un philosophe disait un jour à un homme amoureux : "Celui qui caresse sa femme le soir en se couchant a autant de mérite que s'il abattait un agneau à son seigneur. Celui qui la possède à minuit, autant de fierté que s'il lui sacrifiait un veau. Celui qui la possède le matin, la joie que s'il affranchissait un serf."

L'homme amoureux rentre en sa demeure, rapporte le précepte à son amante et ils se mirent au lit.

- Mon ami, demande aussitôt l'épouse désireuse, ne trouvez-vous pas qu'il serait bon d'abattre l'agneau ?

Et ils tuèrent l'agneau.

Vers minuit alanguie elle lui susurre :

- Et si nous sacrifiions le veau mon doux ?

Et ils sacrifièrent le veau.

Quand monta le matin, dolente, lascive mais non repue, la coquine implora en gémissant :

- Et l'affranchissement du serf mon amour ?

- Ah ! Répondit l'amoureux un peu las. Je suis votre serf ma mie. Affranchissez-moi !

Il y a eu Athènes, il y a eu Rome, il y a l'Anjou !


Que serait l'univers sans l'Anjou hein ? Un printemps sans soleil, un corps sans âme, une tête sans cervelle.
Silence vous tous ! Écoutez l'Anjou dictant sa loi au monde et à l'avenir !


Électeurs !


A bas la politique moderne
Vive l'Art, la politique future,
A bas ce qui nous divise !
Vive ce qui nous réunit !


Peuple !


Choisis des lettrés, des artistes de l'Anjou.
Assez de ventres ! Des cerveaux !
Assez de phraseurs ! Des chanteurs !
Plus d'avocats, des orphées !
Laisse les apothicaires à leurs bocaux
Les vétérinaires à leurs écuries
les médicastres à leurs cholériques
Les araignées à leurs plafonds
Les avocats à leurs barres
Les pigeons à leurs cages
Les pitres à leurs tréteaux.

Mon programme

Anjou ! Anjou ! Anjou !

Laisse de côté les programmes mesquins, les revendications banales de tous les fidèles, suppôts de la médiocrité. Lance-toi dans l'arène électorale avec une philosophie et une politique sociale qui ne sentent pas le rance.
Si nous détruisons c'est pour reconstruire, et si nous gardons quelques débris du passé ce sera pour les améliorer.

Améliorons au possible mais détruisons et pulvérisons pour

RECONSTITUER !

Nous voulons reconstituer la joie humaine depuis si longtemps bannie de la terre par les politiques des vieilles écoles. La joie humaine, c'est-à-dire l'adoration du beau sous toutes ses formes naturelles ou artistiques, le culte des pourpres couchers de soleil et des lys majestueux, des femmes grandement belles et des statues énergiquement plantées sur des socles de marbre, des rêveries errantes au hasard des sentiers sylvestres et des éclosions d'étoiles dans l’œil des poètes.

Que la science vienne à nous et nous la parerons des beaux atours de la poésie. Nous voulons reconstituer la joie des yeux, des oreilles. La joie des sens et l'allégresse des cœurs et nous commencerons par abolir la haine ; la haine faite d'encre et d'envie égalitaire ainsi que de niveau médiocratique pour la remplacer par la sainte et naturelle...

HIÉRARCHIE !

Non point la hiérarchie féodale pesant les hommes au poids de leurs armes de fer, de leurs cuirasses de bronze, de leurs palefrois et destriers ; non pas davantage la hiérarchie financière mettant les hommes les uns au-dessus des autres en raison de leurs écus résonnant dans leurs bourses...

Mais la hiérarchie intellectuelle !

Si j'étais sophiste* comme tant d'avocats, si j'étais charlatan-ne du progrès, j'inscrirais sur ce programme l'abolition des maladies affligeant l'humanité.
Je promettrais aux électeurs la destruction de la phtisie et de la peste, l'extinction du choléra et même l'abolition de la mort.

Pourquoi pas après tout ; ne vous promettent-ils pas pas perpétuellement les ambitieux du pouvoir une éclosion de justice et d'humanité ainsi qu'un tas de réformes impossibles ?

D'abord et avant tout, méprisons et foulons à nos pieds le Codex, monument cyclopéen et barbare qui enferme la liberté des gens en de si étroites limites, en des articles cellulaires si miraculeusement transformés en camisole de force par les juristes, rats-de-cave et autres, que les honnêtes gens, intelligents et joyeux sectateurs de la bonne harmonie générale sont forcés de vivre en une perpétuelle demi-asphyxie, n'osant bouger de leur cachot légal n'essayant pas de briser leur cellule juridique, tandis que d'habiles gredins se taillent un large empire rien qu'à se tenir sur les marges du Codex.

Sois maudit Ô Codex !

Restaurons le DROIT D'AINESSE !

Ne crois pas Ô Anjou que je veuille restaurer l'antique privilège du premier-né ; non pas plus que nos aïeux d'après la loi salique n'admettaient l'aînesse pour la femme, frêle et fragile créature, pas plus que je ne l'admettrais pour le faible ou l'imbécile.
L'aîné de la famille sera l'aînesse au choix, non à l'ancienneté.

Le plus intelligent des enfants deviendra apte à faire partie de la hiérarchie. Puis entre les aînés de cette espèce, le hameau fera son choix, puis le village, puis la ville, puis la Capitale.
Après ce triage hiérarchique, nous créerons les dignes représentants de notre Anjou.

Ils seront les grands élus de la nature qui leur aura accordé l'intelligence et les suprêmes hiérarques de la vie.

Quand la société comprendra enfin qu'elle doit calquer la nature pour atteindre à la suprême justice contenue dans les flancs de la terre...

Dès lors les élus deviendront les grands juges dont les tribunaux statueront sur tous les cas litigieux, politiques, religieux et sociaux. A la manière de Salomon sur son trône et de Saint-Louis sous son chêne.

Joie des yeux et des oreilles, joie des sens, allégresse du cœur. Les Angevins écriront des poèmes, des odes, des musiques savantes ou gracieuses, jetteront sur la toile ou dans le marbre des figures et des formes, partageront leur pain avec tous et donneront pour rien leur âme élevée et généreuse et grande.

Notre politique sera amusante.

Le responsable de l'aménagement des villes devra formuler son budget en vers hexamètres à double césure**, les capitaines d'armée chanteront les louanges des nouvelles recrues, le responsable du budget dessinera les recettes et les responsables des filières agricoles peindront les églogues*** de grands peintres d'avenir sur le fond sombre du budget.

Angevines, Angevins ! Vous ! Adeptes d'une politique d'avenir !

VIVE LA JOIE !

Ô peuple grand ! Choisis des peintres, des sculpteurs, des artistes, des écrivains, musiciens. Ecris sur ton parchemin quelques-uns des noms qui te plairaient de voir siéger et jette-les comme une protestation à la tête de la Reyne et des Royalistes de tous horizons composant sa Pairie qui t'ennuient et t'empêchent de danser en rond.

Tenace Angevin, chasse les moucherons qui rongent ta chair. Rappelle à toi cigales et abeilles, chant et miel.

Anjou ! Rends-nous beauté et joie.

A bas la politique ! Vive l'Art !

J'ai dit.