[RP] Recherche maître-tueur désespérément.*

Souriant à la maîtresse des lieux, le Gaélique constate que son charme ravageur a frappé cette dernière de plein fouet, l’obligeant à se raccrocher à la banquette pour ne pas défaillir. Sans doute à cause de l’apnée, on pourrait même croire qu’elle en rougirait. Beau gosse, va.

Hélas, le joli bout de Duchesse n’est pas son colis. Non, c’est cette drôle de môme qui vient de débouler et rit à s’en péter les côtes. S’en détachant, Mog roule des yeux vers la première et lui répond dans un souffle chaud :

- « Je te fais tout ce que tu veux, mon chou. »

Clin d’œil.

Seulement, entre-temps, les choses se sont corsées. On discute le montant, on réclame un délai… Personne ne l’a prévenu qu’il devrait faire cracher la caillasse. Le front soucieux, Mog se gratte un coin du crâne d’un air embarrassé.

- « Ça va pas plaire à Finn, ça… »

Le trapu ne se fait dès lors pas prier pour poser ses fesses sur la banquette ; ou plutôt, il s’y laisse tomber avant d’ingurgiter sa bière d’une traite. Une grimace lui déforme la trogne tandis qu’il coule un regard nostalgique sur le bout de sa botte et en masse le cuir à l’extrémité.

- « Il m’a déjà arraché un orteil avant de partir… Si je reviens les mains vides, il risque de m’en retirer un autre, et encore un autre, et encore un autre, jusqu’à ce que vous donniez tout ou que j’en aie plus ! »

Quelle galère. L’Insulaire soupire un moment en étudiant les options qui s'offrent à lui. Concrètement, il n'en voit qu'une et elle n'est pas sans lui redonner du baume au cœur : il va devoir prolonger son séjour à Brissac.

- « Bon, je crèche où ? »

Plus détendu, le v'là qui s'étale déjà sur la banquette.
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- « Moi ce sera un gobelet normal, avec beaucoup de bière ! »

La dégaine de l'irlandais fait fuir toute notion de politesse chez l'angevine qui le regarde, mirettes écarquillées et bouche bée. Ahurie. On ne dit ni "bonjour", ni "s'il vous plait" chez cette bande de sauvages ? Et elle n'est pas la seule à se poser la question à en croire les mimiques de la valetaille nanesque planquée dans le dos de l'invité. Mimiques traduisibles par "MAIS IL SE CROIT OU CET ENFANT DE LEPRECHAUN ?!". Une Calyce qui hausse légèrement les épaules en réponse et qui recule d'un pas l'air de rien. Elle essaie de rester concentrée sur la liste du gaélique tout en ayant arrêté de respirer parce qu'il pue un peu beaucoup quand même.

- « Ça vous dirait de grimper sur mon dos ?... »

Là elle ne cherche plus du tout à être discrète quand elle recule d'un grand pas pour finir assise sur l'une des banquettes de la salle. Finie l'apnée, la brunette inspire longuement avant d’enchaîner très vite et en respirant le moins possible:

Eon-le nain de compagnie--allez-VITE-chercher-sa-bière-à-m'sieur.

Elle inspire et reprend à l'attention du Mug.

Calyce-c'est-moi. Vous-c'est-Mug-MOI-C'EST-CALYCE. Vous-avez-dû-mal-lire-je-suis-sûre-que-c'est-marqué-1000 écus- et- pas- dix milles... Petite pause parce que ça fatigue mine de rien. Va-m'falloir-plus-de-temps-pour-les-poils. La-naine-c'est-pas-moi-c'est... Quand on parle de naine on en voit les bottes. elle. Tisha, l'élève.

Sourire pour Tisha qu'elle invite à les rejoindre.

C'est avec lui que tu vas partir...sur son... DOS ?

Et là on a une Dénéré qui retrouve ses 5 ans d'âge mental. Celle qui bat niaisement des cils en se dandinant sur son siége.

Vous faites "hue dadaaaa" si on vous grimpe sur le dos ?

Ah et...
Vous voulez p'têt vous asseoir ? Qu'elle dit en regardant un siége libre. Le plus usé (qu'elle pourra balancer après) et, surtout, le plus éloigné. Pile quand le nain revient chargé d'un plateau portant gobelet avec beaucoup de bière.
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Les lettres s'étaient enchaînées à une vitesse folle.
Finn, Calyce, l'acte de vente... Bref, Tisha était bien entourée et son avenir était assuré. Du moins, pour le mois. Elle avait même pu lire les réponses que son futur maître avait rédigé.
Y'a pas à dire, elle commençait gentiment à flipper.
D'abord parce qu'il n'avait, à première vue, que trois sujets de conversation; l'Irlande, le corps humain et bien sûr, l'argent.
Oui, il avait l'air d'aimer cela. La pauvre Calyce devait même raquer pour Tisha. Offrir la gamine ET du pognon.
Du jamais vu. Mais tout semblait possible avec ce brun. Tisha savait à quoi s'attendre, elle s'y préparait depuis plusieurs jours.

Lorsqu'elle arriva au château, elle commença franchement à flipper sa Ratignole. Encore plus qu'avant.

Bientôt. Bientôt, elle le verrait. Bientôt, elle quitterait son amie.
Bientôt commencerait son entraînement.
Elle avait hâte. Et peur. Une drôle de sensation. Qu'elle ne connaissait pas forcément.

Le château...

Elle y rentrait pour la première fois.
La petite n'avait pas l'habitude de ce genre d'endroit.
Elle jouait la curieuse, se faufilait partout, à la recherche de passage secret. Aventurière, elle découvrait un nouveau monde, à chaque porte. Tisha affichait constamment un sourire idiot sur la figure et se plaisait à parcourir les salles, immenses pour elle. C'est qu'elle y prendrait facilement goût.
Elle avait toujours souhaité devenir reyne. La politique, elle s'en fichait.
Elle voulait juste se réveiller chaque matin dans un vrai lit, donner des ordres et manger à sa faim.
Bon, pour les ordres, c'est raté. C'était plutôt le contraire. Même les domestiques lui en donnaient .

Au bain.

...Avait déclaré une servante une fois dans ses appartements en la poussant vers la baignoire sous le regard ébahi de Calyce.
Ouais, elle allait prendre un bain. Ouais, elle ne succomberait pas.

Mon intimité ! Merci !

Un grognement, puis deux, puis trois avant que la brunette comprenne le message et s'en aille.
Une fois seule, elle risqua un orteil dans l'eau chaude, puis une jambe et enfin son corps entier se glissa dans la baignoire.
Son voyage jusqu'à Brissac l'avait épuisé.

Alors qu'elle se vautre dans la bassine, toute endormie, v'là qu'elle entend gueuler au loin.


- « Ho du château ! Ouvre ta porte, c’est l’Irlande qui frappe ! »


l'Irlande ? Qu'est ce que c'est encore que cette connerie...grbrlbgrrr...


Rien à faire, elle somnole, tête enfoncée dans son coussinet de mousse. Dormir est ce qu'il y a de mieux à faire de toute manière.
Mais voilà que Calyce débaroule comme une furie dans ses appartements.


Tishaaa rend toi un minimum présentable, y a le Mug de Finn qu'est là.


Le mug ? Etait-ce une nouvelle expression ?
Tisha avait du mal à comprendre leur langage par moment. Mais elle décida de ne pas poser de question. Après tout, ils avaient l'air pressé, tous.

Vas-y, j'te rejoins vite Calyce. Promis.

Un minimum présentable...
Bon, bien sûr, pas con, elle allait pas se ramener devant Mog entièrement nue. Pas jouasse comme première rencontre. Là, elle devait se forger une réputation. Et celle-ci se ferait au premier coup d’œil.

Elle trottina vers son armoire tout en essorant ses cheveux et enfila une chemise en lin qui lui descendait jusqu'aux genoux. Elle passa des braies noires et remit ses vieilles bottes.
Histoire d'être un minimum présentable, comme dirait la Calyce.

Après maintes contemplations devant sa glace, Tisha alla à la rencontre des deux. En espérant tomber dessus assez rapidement.
Marre de marcher !
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- Brissac, quelque temps après. -

Consterné fut Mog en lisant sur la carte, la route qui serait la sienne. Simplet à ses heures, son bon sens paysan peut pourtant se targuer de réaliser que Brissac n’est pas la jonction la plus directe entre Languedoc et Franche Comté. Chose qui n’aura pas bouleversé plus que ça la logique toute aristocratique des deux acteurs de la transaction.

On le retrouve néanmoins juché sur ce vieux roncin à moitié flingué, à la robe dépareillée comme s’il avait été assemblé à la sortie de l’abattoir, que son vieux camarade lui a dégoté au rabais. Bravant l’attraction quasi physique des bordels de cambrousse pour ne pas freiner son allure, il finit à pied, adressant une lettre courroucée au service après-vente de l’abattoir. Ne sachant réellement lire ou même écrire - si ce n’est dans sa langue -, son courroux restera hélas sans réponse.

Et forcément, il se met à flotter.

- « Ho du château ! Ouvre ta porte, c’est l’Irlande qui frappe ! »

Les mains sur le haut du crâne en guise de gouttière, le trapu s'embourbe.

- « Ça mouille, bordel… »
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-Foix : ville morte. -

Tellement morte que ça donne des idées à l'angevine qui s'en va traîner ses guêtres aux environs du cimetière local. Non, elle n'est pas là pour s'adonner à de quelconques rituels sataniques ou autres trucs du genre : elle vient faire son marché.
A l'entrée elle guette le premier cortège funèbre qui passe pour y taper l'incruste. Tête baissée, elle feint la tristesse en reniflant à tout va. Bonne comédienne à croire les mains compatissantes qui lui tapotent l'épaule.

Arrive la mise en terre accompagnée du blablatage religieux habituel...
Et c'est fini ! Tout le monde s'en va...ou presque. Reste une jeune femme agenouillée, en larmes, face au trou dans la terre. Jeune femme que Brissac commence à mal regarder.
Elle s'bouge l'endeuillée ou faut l'aider ?
Faut l'aider.
Calyce de s'approcher en soupirant longuement.

-Un homme bien. Vous le connaissiez depuis longtemps ?
-Il m'a épousée il y a trois mois. Et vous ?
-Il m'a épousée y a un an...

Hop ! Une veuve qui passe d'éplorée à enragée et qui s'en va après avoir craché sur le cercueil.
Youpi ! La Dénéré peut enfin causer affaire avec le fossoyeur.

-'pouvez me mettre deux oreilles bien fraîches siouplé... Lance-t-elle en offrant son plus beau sourire alors que sa menotte agite une petite bourse bien pleine. ... Pis si vous pouviez m'faire un joli paquet, c'est pour offrir.
Affaire rondement menée à en croire le pas guilleret de la Calyce qui arrive à l'auberge en même temps que Firmin, le canard chargé de la correspondance avec l'Irlandais.

-Cet homme est dégueulasse...m'faut trois poils de barbe de Papy.

Et de regarder s'envoler Firmin, vélins et joli petit paquet contenant deux oreilles bien fraiches à la patte avant d'aller retrouver Tisha histoire de la tenir au courant de l'avancée des négociations et lui rappeler qu'elle va lui coûter TRÈS cher... Et puis lui décrire un peu celui qui serait son maître :

-Finn'oh, filou, fripon futé
Il a plus d'un tour dans son sac
Surtout dans le sac des voisins
Genre de loustic qui a pas le trac
Si sûr de lui qu'il doute de rien
La vie roule bien pour cette canaille...
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Et vole canard.
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Ca c'est fait, parce que Tisha mérite.

Oscar ?

Et une Calyce qui se tape le front, dépitée, en voyant l'oiseau se diriger vers l'eau, mi-courant, mi-volant.

Mais revieeeeeeeeeens, elle est salée ! Spéce de canard mainois...tu m'fous la honte...

Pas grave, c'est un canard de remplacement qu'elle envoie à l'irlandais. Le plus moche.
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- Sur les chemins jurassiens. -

Des restes de combats parsèment prés et forêts, signe qu’ils arrivent trop tard à la table comtoise.
Perché sur sa selle, le Grisonnant rumine.

- « Je savais qu’on aurait dû réserver. »

Les conséquences d’un périple dit « à l’Angevine » : sans préparation et en laissant le cerveau au chenil. C’est ça d’avoir préféré pratiquer l’arnaque de luxe à Dijon. Vendre de l’huile d’olive trois fois son prix à d’ex-Provençaux, ça prend son temps. Ça, et rassembler sa troupe de bras-cassés pour suivre une Mamelue en quête de sensations fortes.

- « Les porcs, ils ont laissé les os ! », commente un Mog doué d’un sens aigu du respect de la nature. « Oh, une chevalière en or… »
- « Elle est à MOI ! »

Irlandais et Irlandais bis sautent à bas de leurs montures pour s’emparer du précieux. Jouant des coudes, Ó Mórdha prend le dessus et reluque la belle pièce à la lumière du soleil, encore haut dans le ciel. C’est alors qu’une apparition l’égare de sa trouvaille. La main en abat-jour et les yeux plissés, il observe le vol gracieux d’un canard. La noble bête s’approche jusqu’à venir se poser au milieu du champ de ruines humaines. Un message à la patte, le palmipède – visiblement domestiqué – s’avance, claudicant, aux pieds des deux compères. Diversion dont le second profite pour ravir son trésor au premier.

L’Irlandais, s’en désintéressant, soulage plutôt le volatile de son pli et pose une fesse sur un rocher afin de s’en faire la lecture. Ça sourcille très vite.

- « Paauuuse pipi. », signale-t-il au reste de la troupe.

Encre, plume, parchemin. Et pas le plus cher, inutile de sortir le grand jeu pour celle-là.

Ayant finalement décidé de faire des économies drastiques, le Gaélique rend au canard le verso du premier message, noirci du sien, et jette un coup d'œil à un Mog désenchanté.

- « Pouah, des armoiries lorraines. L’arnaque ! »
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Et Tisha le regardait empiler la bouffe à ses pieds, alternant bouteille et jambon.
Il était presque drôle. Il aimait manger et boire. Tisha l'aimait donc.
Elle était même à deux doigts de le lui dire lorsqu'il grimaça pour le bain à prendre.
Un peu comme lui la gamine, à quelques muscles et poils près. Mais sur le coup, ça lui faisait peur.

La Tisha miniature passerait-elle d'une petite Ratignole à un puant écervelé ? Bon, remarquez, si Tisha devait devenir comme tous les ivrognes et les goinfres du coin, elle n'irait pas bien loin.

Elle abandonna vite l'idée d'y penser. Pas la peine de se déprimer pour si peu.


C’est quoi l’hypo crasse ? T’aurais pas un sac ?...


Le Mog lui remonte le moral. Il lui arracha même un sourire.

Hum hum. L'hypocras en fait bin...Bin...C'est du vin. Mais il a un truc en plus ! Moi j'aime bien le vin, mais ça, c'est mieux, le goût est terrible.
Eeeet....Pourquoi un sac ? Tu vas pas prendre tout ça sur la route hein.
On s'arrêtera dans les auberges et tu nous payeras des repas chauds et des lits douillets. Tu saiiiis...Avec l'argent que tu as volé à Calyce. Parce que non seulement elle me donne, mais en plus elle te paye. Ou plutôt elle paye Finn.

Petit silence avant de reprendre.

Ouais, bon. Laisses tomber. J'vais en demander à Calyce. D'ailleurs on va la retrouver. T'as qu'à juste prendre du pain, des pommes, des machins nourrissants et bons.

Et bien sûr, j't'aide pas pour porter. J'suis p'tite et faible.
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Quelques semaines, voire quelques mois, qu’il végète dans le coin et encrasse la banquette, son principal espace vital du château après les cuisines et la chambre qu’il utilise comme cellier pour stocker les provisions du futur retour en Bretagne. Mais voilà qu’il est l’heure d’avoir une discussion avec la maîtresse de maison, la ravissante petite femme plate.

- « Ah, Mog ! Vous vlà, quelle surprise ! J'ai...hum justement un truc à vous dire... »
- « On va s’marier ?? »

Enthousiasmé par la nouvelle, le Gaélique torche d’une pogne boudinée le gras de viande qui macule ses joues et lève en signe de victoire la cuisse de poulet qu’il tient dans l’autre.

- « J'pars en vacances TRÈS LOIN et j'aime pas trop laisser des inconnus ici quand j'suis pas là...'fin, pas que vous soyez vraiment un inconnu maintenant, vous connaissez mes placards mieux que moi mais... vous faites flipper ici, faut que vous partiez, VOILA ! »

Là son cœur d’Irlandais se brise...

- « Partir ? M-mais… »
- « J'ai les...deux milles écus, là. Je livrerai le reste à Quiberon un jour ! Vous pouvez prendre ce que vous voudrez en garantie ! »

Mog se plonge dans une intense réflexion – dont on peut sentir l’intensité à la façon qu’il a de faire silence, ne pouvant causer et réfléchir en même temps – tout en ingurgitant le vin servi.

- « Il va pas être content… », rétorque-t-il en imaginant déjà faire le frais de la colère de son maître. Heureusement, il a droit à une garantie et la dévoile sans ambages : « Je veux la fille qui fait les lits. Deux canassons - pas trop grands, j'ai le vertige de la hauteur -, un troisième pour tirer la charrette, et trois poils et demi de vous en souvenir. »

De brailler maintenant.

- « Gamine, on s’en va ! »

Un tendre sourire dévoile une rangée de dents en grille de mots-croisés – avec des petits trous noirs, quoi -, à l’intention de l’Angevine.

- « On s’fait la bise, quand même ? »

Elle va lui manquer aussi la délicieuse petite tranche de pain toasté.
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Les yeux bovins s’écarquillent. Épouser l’Angevine… Elle veut l’épouser ! Et pas jalouse avec ça. Pris de spasmes et le visage livide, le Gaélique se laisse rêver de Duché et de filles de chambre à poil.

Ainsi lorsque contre toute attente – comme si tout cela ne suffisait pas déjà – elle lui offre même ses poils et lui ouvre ses bras, c’en est trop pour lui. Le bonhomme chancelle et succombe à l’émotion en s’écrasant sur le dallage, inconscient.

C’est fragile un Mog qui n'a jamais connu rien d'autre que les coups.
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