[RP] Toutes les mauvaises choses ont une fin aussi.

Le Credo a peine terminé qu'une dame prit la parole, dans un langage si châtié qu'il luy rappela les petites gens qu'elle avait longtemps fréquenté, avant d'entrer au service de la défunte duchesse de Bellesme en tant que demoyselle de compagnie.
Le monologue provoqua la répartie d'un homme présent depuys le début de l'office, que la veuve semblait bien connaître puisqu'ils échangèrent une série de messes basses que l'abbesse ne chercha ni à comprendre, ni à clore, jugeant que cela permettrait peut-estre à d'autres de dire leur oraison avant qu'il ne soit trop tard.

Eloin haussa cependant un sourcil en oyant Ellya mander si quelqu'un avait une canne à "prêter" pour l'ensevelissement. Mais, avant qu'elle n'ait ouvert la bouche pour luy rappeler que seule l'âme du défunt irait là où elle devait aller, et que le corps retournerait à la terre ; la veuve se ravisa, la mine confuse, et l'invita à continuer.
Contente de pouvoir passer à la phase finale d'un office qui ressemblait plus à une foire aux bestiaux qu'à un sacrement aristotélicien, l'évesque reprit donc la parole.

Nous allons maintenant accompagner mestre Georges là où son corps terrestre reposera à jamais.

Regardant les personnes commises à cette tâche, elle les invita à apporter le cercueil devant la fosse.

Nous allons maintenant confier à la terre le corps de notre frère Georges dans ce lieu où reposent déjà nombre de défunts, à l'ombre de Nostre-Dame.
Le moment est venu de lui dire "à Dieu".
C'est un moment de tristesse, mais il faut que l'espérance reste forte en nous ; car nous espérons revoir Georges quand Dieu nous réunira, dans la joie de Son Royaume.
Recueillons-nous en pensant à tout ce que nous avons vécu avec Georges, à ce qu'il est pour nous, à ce qu'il est pour Dieu.

Un hochement de teste à l'adresse des valets fut pour eux le signal, et la descente du cercueil dans la fosse se fit dans le silence.
Ensuite, elle aspergea le cercueil d'eau bénite et déclara :

"Cette eau, souvenir de ton baptême,
nous rappelle que Dieu a fait de toi Son enfant.
Qu'Il te reçoive aujourd'hui dans Sa Paix !"

Enfin elle se recula, laissant les amis, la famille, les proches faire un dernier "à Dieu" à mestre Georges Léonard Watelse ...
Sans se douter une seule seconde que l'homme auquel elle venait d'offrir une sépulture aristotélicienne n'était ni mort, ni aristotélicien en son cœur...
_________________

Héraldique

Personne?

Elle couina, presque.
Erasme l'avait vraiment chamboulé. Elle aurait dû se rappeler que seule l'âme partait là-haut. Et l'âme n'a pas besoin d'une canne. Ses mains se crispèrent, son nez - qui était magnifique! - se retroussa et elle fit de nouveau face à Eloin.
Elle se méprisait tant qu'elle en avait presque la nausée.

Et bien... Continuons, ma mère. Continuons.

Elle avait recommencé à faire tourner son alliance autour de son doigt dont la peau rougissait à force d'être ainsi frottée.
Si elle avait su... Si elle avait su que la chair de sa chair se tenait à quelques pas derrière elle, en compagnie de celui qu'elle croyait enterrer!
_________________

Loin dans le cimetière, assez pour ne pas pouvoir être ni aperçu, ni reconnu, et pourtant assez proche pour que le vent lui rapporte les paroles de la cérémonie.

Il est des tombes, immenses, qui ne le sont toutefois pas assez pour cacher l'égo surdimensionné d'un homme. Et cela même si ce même individu souhaite rester dans l'ombre des croix. Aussi, Watelse - en chair et en os - s'était il revêtu d'une cape hideuse et d'une capuche trouée pour masquer sa personne. Vouté comme le serait un vieillard mendiant, celui qui fut des décennies durant un Paon, ressemblait désormais d'avantage à un canard boiteux.

Un canard tantôt amusé, tantôt agacé devant ce déballage de platitudes ou autres ignominies sur sa personne. Un piètre porteur de moustache en particulier suscitait l’irritation de celui qui fut Maitre de l’Or , des paons et de cette petite caille d’Ellya.
Heureusement que la Charcutaille lui faisait honneur. Et, même en silence, d’autres connaissances qui furent ses plus proches … amis? … lui montraient le respect dévolu à sa chère Personne.

Toutefois, il ne put que s’indigner que si peu de mâles fussent présents. Plus de dindes que de coqs pour flatter une dernière fois ses plumes de coqs??

Sa main se crispa sur la dureté d’une pierre tombale alors que son regard haineux se fixait sur son épouse. Cette meurtrière. Cette empoisonneuse. OUI. La nonnette avait empoisonné son couple sa vie durant de psaumes imbuvables et de prières ineptes, malgré les coups de cannes répétés de l’orfèvre pour les lui faire ravaler. Mais cette dernière année de mariage aura révélé un tout autre visage de cette ingénue dindonnette : le poison était devenu moins liturgique et beaucoup plus matériel, liquide, visqueux… mortel.

Personne ne savait qu'il s'en était sorti, à part celui à qui il devait ce regain de souffle. Le jeune garçon à ses côtés. Sa chair, son sang, sa dernière fierté.

Watelse roula sa langue contre son palais, qui, à force d’ingurgiter la mixture qui devait le mener à trépas, avait entrepris une nécrose. Chaque jour encore, il devait se soigner auprès d’un médicastre pour en atténuer la progression et la douleur. Mais le mal restait présent. Et Ellya en était la source. Elle en paierait le prix moral et physique. Foi du Paon de Gascogne. Foi de Watelse.




Je suis de retour !

Le regard du moustachu aurait du la foudroyer sur place, si elle avait été de celles qui s'effarouchent pour un rien. Elle n'en eut cure, aussi noir fut il, elle le soutint un moment. Non pas qu'elle fut insolente vraiment, mais peu impressionnable du tout à ce moment précis. Peu important ce dont il pensait du mort ou pas. Que diable de la tenue ! La haute noblesse rimait elle avec indélicatesse ? S'ils n'étaient pas à un enterrement elle lui aurait jeter son gant. Aurait-il seulement eut le cran de le relever ? Elle rêvait déjà de le botter en touche.

Et tandis que dans son esprit un combat mortel se formait déjà, les propos d'Ellya vinrent la ramener à la réalité.

La canne ? Oui la canne ! N'en déplaise Watelse sans sa canne n'était plus Watelse. Et un flottement se fit dans l'assemblée. La veuve sembla s'affoler, certains regardaient le trou béant où le cercueil reposait dubitativement.

Elle se rappela avoir vu une canne à son arrivée. Quelqu'un avec une canne. Mais le souvenir resta fugace et elle n'aura su dire qui.

Elle inspira et enfin récita tout bas le crédo :

Je crois en Dieu, le Trés-Haut tout puissant,
Créateur du Ciel et de la Terre,
Des Enfers et du Paradis,
Juge de notre âme à l'heure de la mort.

Et en Aristote, son prophète,
Le fils de Nicomaque et de Phaetis,
Envoyé pour enseigner la sagesse
Et les lois divines de l'Univers aux hommes égarés.

Je crois aussi en Christos,
Né de Maria et de Giosep.
Il a voué sa vie à nous montrer le chemin du Paradis.
C'est ainsi qu'après avoir souffert sous Ponce,
Il est mort dans le martyr pour nous sauver.
Il a rejoint le Soleil où l'attendait Aristote à la droite du Trés-Haut.

Je crois en l'Action Divine;
En la Sainte Eglise Aristotélicienne Romaine, Une et Indivisible;
En la communion des Saints;
En la rémission des péchés;
En la Vie Eternelle.

AMEN
_________________
♦ l'Ile aux Vaches ♦

Cracher sur une tombe ? Pardi ... comme elle n'y était pas. Il se contentait de cracher sur le mort se trouvant dedans. Il respectait assurément le bois sculpté, bien trop beau pour l'homme qui se trouvait à l'intérieur. Il jeta alors un regard noir à la personne qui venait de s'exprimer. Il ne la connaissait pas mais à sa manière de s'exprimer elle n'était de toute évidence pas de la haute. De quel droit le reprenait-elle de la sorte ?

Il n'ajouta rien, tout avait été dit, et si une partie de l'assemblée était contre sa façon de voir les choses, libre à eux de l'être, mais il était au moins le seul honnête sur les lieux. Il nota cependant le visage de l'impudente qui venait de le reprendre publiquement afin de ne pas oublier de le lui faire payer un jour. Un jour, pas maintenant. L'occasion se présenterait il n'en doutait pas.

Vint alors la question de la canne. Il en rit amèrement dans sa moustache. Avait-il réellement besoin d'une canne ? Quoi que ... surement pour supporter tous le poids de sa bêtise et son existence, cela devait être nécessaire. Bon c'était bien entendu assez faux de sa part de rire de cela quand lui-même trainait la sienne partout où il allait. Mais celle-ci était un peu spéciale. Elle était pour lui l'arme parfaite pour se fondre dans les réunions de la haute noblesse dans lesquelles on leur demandait généralement de venir désarmés.

Son rire fut néanmoins de courte durée quand la nonne se rendit compte avoir oublié la fameuse canne à laquelle elle semblait tenir pour cet enterrement. La question qui suivit coupa définitivement court à tout amusement que la situation lui avait procuré. Prêter une canne ? A un mort ? Et puis quoi encore ! Il planqua rapidement la sienne derrière son dos avant que le regard de la religieuse ne passe sur lui. Il n'était pas arrivé le jour où on lui volerait la sienne dont le manche était orné d'une tête de lion sculptée dans de l'ivoire. Une petite fortune. Un petit trésor.

Les morts quels qu'ils soient, n'avaient pas besoin de ça. Surement pas.
_________________

Ses sourcils se froncèrent. Pas digne? Comment ça, pas digne?! Elle ne se tapait pas ce masque d'épouse modèle H24 pour qu'on lui fasse une telle remarque.

Ce n'est pas moi qui fait un esclandre lors d'une cérémonie religieuse. Je sais me tenir.

Bon, par contre, pour la crédibilité, elle ne pouvait trop rien dire. Elle avait beau essayer et son coeur avait beau être serré, aucune larme ne venait. Pas la moindre goutte d'eau.
_________________

Sa réponse mourut sur ses lèvres. Il avait visé juste. Trop juste. Là où les mots blessent et où les maux, eux, ne disparaissent jamais.

Elle aurait pu rétorquer de mille façons, elle qui passait des heures et des heures par jour à prier, à s'écorcher les genoux sur le sol. Elle qui jeûnait plus qu'aucun médecin ne l'aurait toléré. Elle qui connaissait sur le bout des doigts le Dogme et le Droit Canon. Elle qui répandait sa foy sans relâche.
Alors dire d'elle qu'elle n'était pas Religion? L'insulte était suprême.
Mais l'insulte avait des racines qu'elle ne pouvait arracher.

Oui. Elle n'était ni honnêteté, ni franchise. Pas là, pas ce jour. Rarement, en fait, quand il s'agissait d'elle.

Alors elle baissa les yeux et se tut, tripotant nerveusement son alliance.
_________________

Elle avait chuchoté, il en fit donc de même dans une réponse donnée du tac au tac.

— Rappelez-moi le jour ou vous aurez retrouvé votre crédibilité, et un semblant de dignité.

Avant de répéter après elle, un sourire faux aux lèvres.

— Pardonnez-nous oui.

Ou pas d'ailleurs, ça lui était complètement égal.
_________________

Son œil se posa sur son amie dont la réaction l'étonna presque. Pourquoi feindre ce transparaissait si clairement dans son regard ? La question qu'elle lui posa alors n'était que pure rhétorique. Tout le monde pêchait au moins une fois dans sa vie. Mais pouvait-on mettre les pécher du décédé sur le compte de la normalité ? Il y avait erreur et erreur. L'homme en question était loin, de son vivant, de pouvoir se targuer être de ceux pouvant se faire pardonner aisément.

L'enterrement était donc l'évènement de la journée, et son moment de jubilation de l'année. Il ne décrocha cependant pas son regard de la nonne qui lui déballait de belles histoires auxquelles elle ne croyait pas elle-même. Il avait néanmoins compris le message. Elle ne voulait pas d'esclandres, ainsi soit-il. Il prendrait le rôle de l'ami discret et acquiesçant pour un rien sans même essayer de se rapprocher de ce qu'elle pouvait réellement ressentir.

Avant de clore le sujet il ajouta néanmoins d'une voix presque tendre venant prendre son amie en pitié :

— A d'autres.

Elle ne lui ferait pas gober ses âneries. Était-il vraiment le seul à s'être rendu compte du cocasse de la situation, ou les gens étaient-ils tous assez faux pour prétendre être attristé de cette perte, qui n'en était pas une. Le moustachu n'en saurait jamais rien, et ne chercherait d'ailleurs pas à le savoir. Qu'ils l'enterrent rapidement et qu'il puisse retourner à ses occupations plutôt que de perdre du temps à devoir prétendre à quelque chose auquel il n'adhérait pas.

Oh mais si vous croyez qu'il en resterait là l'ours, c'est bien mal le connaitre. La nonne passerait un sale quart d'heure plus tard, quand il lui aurait mis la main dessus seul à seul.
_________________

La tête du moustachu passa par de nombreux états suites aux différents discours prononcé lors du déroulement de la cérémonie. Les mots de la mère ... il les avait supportés. La prière ... il n'en fit rien et se contenta d'incliner la tête pour éviter de passer pour l'hérétique du jour. Vint ensuite le discours d'une dame qu'il ne connaissait ni d’Eve ni d’Adam. Celle-ci ne devait donc point être de la haute noblesse ... Il la dévisagea légèrement, pensif. Oui peut-être de la bourgeoisie. Si le statut social de celle-ci n'avait que peu d'importance pour le noble, ses mots eurent cependant le don de le faire tiquer, et pas qu'un peu.

Cela commençait par un « mes amis » fort peu à propos. Il n'était rien de cela, et ne souhaiterait jamais le devenir. Passons. S'en suivit le rappel de la situation « le dernier hommage », si les autres s'étaient réunis pour cela, ce n'était pas le cas de sa personne, qu'elle ne le mette donc point de ce panier qui rendrait grâce à un homme qui n'en avait jamais eu. Fut mentionné alors « les poulettes pleines aux as », lui arrachant un grincement de dent fort peu discret. Si pourrir la vie à son amie ne lui avait pas suffi, il lui avait en plus fallu la tromper ? Quel mécréant.

La seule chose qu'il accordait au discours était la mention faite au plaisir sadique du décédé de réduire à néant tout sentiment quel qu'il soit de son amie. Oui, ça c'était bien vrai, bien trop vrai. L'ours s'étouffa néanmoins aux derniers mots prononcés. Regrets et amour dans la même phrase ? Pour cet empaffé de première ? Certains ne manquaient vraiment pas de culot. Il se força alors malgré l'envie plus que présente d'intervenir. Ne dit-rien ... ne dit-rien ... ne dit rien ...

— De grâce Madame !

Eh merde ... c'était sorti ... et quand ça commençait ça s’arrêtait souvent. Il était trop bien parti. Quitte à passer pour le trouble-fête autant mener sa mission jusqu'au bout. Il reprit alors la voix portant haut et fort, sans honte aucune de ce qu'il allait prononcer :

— Épargnez-nous pareilles sottises. Cet homme était mesquin, vicieux, sadique et de la pire espèce. Sa seule naissance fut un fléau envoyé par le Très-Haut. Sa mort quant à elle est un cadeau de cette même entité à l'humour douteuse.

Oui oui il parlait rien de Deos. Et nafout de jurer :

— Il rejoindra bientôt les asticots et autres insectes qui boufferont son cadavre jusqu'aux os. Alors peut-être, si ceux-là ne sont point mort d'intoxication pourrons-nous trouvez une certaine paix. Si vous regrettez cet homme, je regretterai alors sa naissance. Car oui, il méritait cette mort plus que quiconque. Et si vous n'estes point assez clairvoyante pour vous rendre compte de cela, je vous invite à le rejoindre très rapidement.

Avant de conclure sèchement :

— Ne vous donnez pas la peine de répondre, cet homme ne vaut pas mesme vostre salive.

Il se tut alors avant de porter un regard légèrement désolé à son amie. S'il pouvait jouer la comédie un certain temps, il ne fallait tout de même pas pousser le bouchon trop loin. La chose avait été recadrée il ajouta d'un ton plus léger, comme s'il commandait un sanglier dans un auberge :

— Et si nous procédions à l’enterrement avant que le bonhomme ne pourrisse sur place et afin que nous puissions rapidement passer aux réjouissances, car après tout nous sommes tous présents iceluec pour cela, non ?

Miaaaaam ! un peu de sanglier pourri ! Qui veut qui veut ?
_________________

Personne ne vint s'exprimer, lors, l'abbesse continua la cérémonie.

Avant de conduire Georges à sa dernière demeure, récitons le Credo.

_________________

Héraldique

Planquée depuis un trop long moment derrière une grande croix recouverte de lierre jauni de manque de soins, la Saucisse hésitait toujours à s'avancer... Elle se décida enfin, bien malgré elle... Allez zou ! A la guerre comme à la guerre" se dit-elle tout en se pinçant la fesse droite pour allonger une jambe peu enfreinte à aller au casse-pipe !

Elle avait seulement parcouru quelques mètres qu'elle reconnut un dos, sautilla jusqu'à lui tel un Garenne aux aguets et glissa son bras sous le sien sans gêne, mais en douceur.

salut mon Riri ! T'inquiète, je ne fais que passer, j'essaie juste de me rapprocher avant la fin des hostilités ! chuchota t-elle à Riwen en souriant du coin gauche tandis que le droit maintenait un visage de circonstance... On se revoit tout à l'heure, tu me raconteras ce que tu as fichu pendant toutes ces années ! souffla t-elle encore en s'élançant au centre de l'arène...

Elle arriva enfin auprès d'Ellya, lui tapota la main en signe de réconfort, mais aussi pour qu'elle cesse de tripoter cette foutue alliance qui ne lui avait pas apporté que du bon...
Tu vas finir par te faire mal, douce Ellya, et c'est bien inutile maintenant... lui glissa t-elle en appuyant son regard, qu'elle souhaitait de consolation, point habituée qu'elle était à ce genre de circonstance...

Puis elle avança d'un pas vers le défunt et se lança d'une voix enrouée...

Mes amis ! ...mouarf ! Ça commencait bien ! Elle ne connaissait pas la moitié de la populace présente ! Trop tard, elle était lancée !

Nous voici tous réunis pour rendre un dernier hommage à cette vieille baderne mal embouchée qu'était ce drôle de paon, qui n'avait de cesse de remplir sa basse-cour, euh... Sa boutique, de jolies poulettes pleines aux as ! Lui qui les détestait, c'est un comble ! Mais saura t-on jamais ce qu'il adorait finalement le plus...? Des femmes ou de l'argent ? Ça restera un mystère !
Pourtant... Pourtant... Je soupçonne que malgré tout sa préférence allait aux femmes ! Oh pas pour la bagatelle ! Il en était bien incapable... elle jeta soudain un coup d'œil incertain au cercueil... Le vieux ronchon était bien capable par contre, de faire sauter les gonds de sa caisse s'il l'entendait ! Elle étouffa un gloussement et patienta un instant... Point n'est donc besoin de croque-mort pour lui mordre l'orteil, il est bien mort !
Elle reprit donc rassurée...

S'il aimait les femmes, c'était pour leur esprit ! ...enfin, sauf certaines, celles qui en sont totalement dépourvues... Celles-là, il les pourfendait en trois mots ! Ainsi que les trop douces... Qu'il aneantissait sadiquement... Doux regard vers Ellya... . Bref, pour ma part, rien n'était plus jouissif que de tenir la dragée haute à ce vieux grincheux ! Et pour tout cela, ces longues soirées à se chamailler tels des chiffonniers, je vais le regretter le Wawa.... Oui, car je l'aimais bien sincèrement... ...elle essuya une petite larme, et mi-bouleversée, mi-rageuse, se recula de deux pas, ce qu'elle avait encore à dire serait pour Wawa tout seul car elle comptait bien lui dire sa façon de penser pour ce lâche abandon !
_________________

Le noble servit un léger sourire à son amie sans plus en ajouter puisque d'autres suivaient derrière. La cérémonie ne tarda pas à commencer et le moustachu fit en sorte de mettre son cerveau sur pause. Hormis pour le discours de la veuve qu'il écouta d'un bout à l'autre en retenant son rire à l'évocation du cheval. Il était certain qu'il eut également été plus triste de la perte de son cheval que de l'époux de cette dernière. Il fit cependant attention de ne rien laisser paraitre de son hilarité. Après tout à un enterrement ... et tant qu'il y avait du monde et surtout la religieuse cela n'était que peu correct.

Toutefois à force de faire du surplace et de ne rien avoir à faire, il commençait à réfréner une envie bien humaine de se lâcher. Il avait beaucoup bu le matin mesme, comme le disait son médicastre il fallait hydrater ce bon vieux corps ... Mais l'était malin celui là, le bon vieux corps lui avait du mal à retenir toute cette eau. Il essaya donc de penser à autre chose quand une idée lui vint à l'esprit. Une idée des plus indécentes mais qui se prêtait plutôt bien à la situation.

Il s'approcha du vieux patriarche, son suzerain, pour glisser quelques mots :

— Après l'enterrement j'aimerai que nous nous épanchions sur la tombe de son époux.

Mais que voulait-il bien dire par s'épancher ... oui bien sur lui donner quelques mots d'adieu. Évidemment. Le suzerain prévenu, il passa à Bretonne qu'il n'avait pas vu depuis longtemps. Il atteignit donc l'oreille de la Line pour lui murmurer à son tour :

— Riwenn et moi mesme devront offrir un dernier adieu à son époux après enterrement quand tous se seront retirés. Restez avec nous vous prie-je. Une présence féminine ne serait point de trop pour cette lourde tache qui nous incombe.

Pom ... pom ... pom. Plus qu'à attendre patiemment que cette mascarade se finisse.
_________________

Alvira était venu avec son frère. L'Armagnac et la Gascogne étant proche, ils avaient fait chemin ensemble. La famille qu'elle découvrait au fur et à mesure, dévoilait à Alvira un esprit qu'elle pensait ne jamais pouvoir vivre. Moteur de liens, le patriarche unissait cette famille dont les membres savaient se serrer les coudes et se montrer présent à la moindre difficulté, ainsi que dans les moments plus heureux.

Une fois sur place, la jeune femme ne suivi pas son frère de suite. Le laissant dire quelques mot à sa nièce. Alvira n'osa venir que quelques instants plus tard, se glissant derrière Lanceline, alors que de léger signe de la mains, et d'un regard elle adressa un sentiment de compassion à celle qui faisait parti des siens.

Assise, elle se tenait plutôt droite, les mains qui se rejoignaient sur ses jambes, à l'écoute de l'oraison d'Ellya. Plus tard, elle ne manquerait pas de venir lui parler. Mais les instants avaient été si court, qu'elle n'avait pas réussi à le faire auparavant.

L'ensemble était assez vivant malgré ce moment de deuil qui s'amorçait, cet "au revoir" particulier, pour un homme qui semblait l'être tout autant. Les yeux de "La Duranxie", passaient lentement sur les quelques personnes présente, pour revenir sur sa nièce et s'y fixer avec douceur.
_________________

Le type à la droite de Lanceline, c'était le Breton. Il l'avait accompagné parce qu'il ne voulait pas laisser sa femme, proche d'un état dépressif, aller seule dans ce bouge de Paris. La dernière fois leur avait été préjudiciable.

Il restait à sa droite, doucement, sans la brusquer de trop. Etre là, être rassurant.

Une femme qu'il ne connaissait pas parlait. Lui n'écoutait plus. D'ailleurs, il ne savait même pas qui était le mort. Line lui avait dit pourtant. Equemont se concentra pour tâcher de s'en souvenir. Oh, ça prenait du temps !
_________________

La lettre lui était venue comme un cheveu dans la soupe. Quoi que ce n'était pas plus mal. La Blonde était heureuse de quitter un instant la Bretagne pour rejoindre Paris la malheureuse. Elle n'avait pas répondu à Ellya, mais peut-être la lettre s'était-elle perdue dans la fuite éperdue que la noble avait entrepris depuis le Béarn. Depuis Ernst.
Depuis, elle était en chute libre, s'étant toutefois raccrochée in extremis au breton rencontré en chemin. Et elle avait bien fait -ou presque-.

Parce qu'elle n'avait malheureusement pas réalisé qu'épouser cet homme la pousserait à aller en Bretagne. C'était pourtant logique, un breton ne pouvait vivre qu'en Bretagne. Pourtant il était fourbe celui-ci. Parce qu'il parlait sa langue. Il avait des faux airs d'homme du sud. Raté.

Regrettait-elle ? C'était difficile à dire. Un mariage n'est jamais facile à juger. Et certainement pas celui-là, parce qu'il avait réussi à la mettre enceinte alors qu'elle s'était dit que plus jamais.
Mais cet homme était bon. Pouvait-on reprocher quelque chose à quelqu'un quand on l'aimait ? C'était difficile à dire. Peut-être que la haine en surgissait plus facilement. Cette haine venant de la Malédiction, celle qu'elle se répétait à chaque fois. Celle qu'elle avait vu rejaillir à son grand désespoir sur Ermelne. Elle n'était pas sa fille. Mais le sang Duranxie coulait, bien malgré elle, dans ses veines.

La Balafrée enfin, arriva au lieu de rendez-vous. Tout juste pour le discours d'Ellya. S'avançant discrètement, elle resta à l'arrière. Sans prêter attention à qui l'accompagnait. Elle ne faisait plus attention à rien ces derniers temps...
_________________

Mon oncle.

Un sourire se fraya un passage sur ses lèvres, pincées de nouveau.

Vous êtes venu, heureusement.

Outre la joie de revoir cet homme qui avait longtemps pris la place de père à ses yeux, il était essentiel qu'il soit présent ce jour. Après tout, c'est bien à lui qu'elle comptait refourguer le faux testament. Elle ne culpabilisait pas vraiment de ce geste à venir, le faisant davantage pour que l'opprobre ne tombe pas sur leur famille si on en venait à apprendre que Georges avait toujours été spinoziste que par crainte que l'Inquisition ne lui tombe dessus.

Et bien, allons nous trouver une place de choix!

Ils étaient peu nombreux. Tout le monde verrait bien.
Ellya serra davantage dans sa main l'oraison qu'elle lirait sous peu.
_________________

_________________

Héraldique européenne

« La veuve est l'avenir de l'homme. »*

Bon sang, la ville de Paris allait pouvoir l'employer comme balayeuse. Elle avait beau remonter sa robe, celle-ci trainait parterre, nettoyant surement la ruelle sur son passage. Si elle arrivait à moitié déguenillée que penserait-on d'elle ? Notre Dame finit par se profiler à l'horizon. Bien évidemment il y avait foule, bigotes attendant la messe, lépreux, badauds, mendiants. Elle soupira, elle n'arriverait jamais à temps. Une inspection détaillée de sa robe lui indiqua qu'il n'y avait pas de dégât. A tournicoter sur elle-même, elle devait avoir l'air fine tiens !

- Bon réfléchissons Watelse ne faisait rien comme les autres, donc..

Donc il n'était pas baptisé ! Oui surement, alors inutile d'entrée dans la cathédrale. Soeur Ellya aurait pu prévenir que cet enterrement serait un jeu de piste ! Elle contourna l'édifice par chance par le bon côté et découvrit un cimetière attenant. Un petit attroupement se dessinait sur fond de tombes. Elle avait une chance sur deux que ce soit le bon endroit. Manquerait plus qu'elle assiste à l'enterrement d'un autre.

- Pff les hommes !

Oui fallait bien que ce soit un homme pour la faire cavaler de Gascogne à Paris, d'une auberge bondée à un cimetière ! Chance celui-ci était mort ! Elle inspira, replaça une mèche folle derrière son oreille et enfin vit Soeur Ellya dans le petit groupe. Ouf !

Elle salua l'assemblée, juste après un homme, le seul d'ailleurs, par chance il semblait propre sur lui et bien éduqué.

- Mes Dames, Mon Seigneur, Ma Mère, Soeur Ellya, toutes mes condoléances ma chère amie, nous voici réunies en de bien tristes circonstances !

Fallait se mettre à pleurer là ? Non ! Parce que le Georges devait pas être un marrant tous les jours, celui-ci non plus.. Elle eut un petit sourire triste et inclina la tête doucement, entre veuves elles se comprenaient.


_________________
♦ l'Ile aux Vaches ♦

Le moustachu n'était pas du genre à se formaliser des morts. Chacun aurait la sienne, alors à quoi bon pleurer celle des autres. Peu coutumier de ce genre de rassemblement préférant purement et simplement ignorer ces cérémonies plutôt que de venir exposer un mépris certains pour ces décédés. Il en avait été autrement cette fois-ci pour la seule et bonne raison qu'il avait reçu un courrier d'elle. La rancune ne faisait pas partie de ses défauts et pourtant dieu sait combien il en avait. C'est alors sans réfléchir bien longtemps qu'il prit la décision de s'y rendre. Pas pour l'époux qu'il savait ne jamais avoir été vraiment proche d'Ellya, mais plutôt pour elle, lui dire d'avancer, la revoir une fois encore, peut-être la dernière.

Paris la puante était ainsy donc arrivée sur son chemin après des jours de route. Le sud n'était pas des destinations les plus proches. Il s'était demandé en voiture, très pragmatique, combien de temps un corps pouvait tenir avant de commencer sa putréfaction... L'aurait-il commencé à son arrivée ? Après tout cela importait peu il n'était pas là pour lui. Le cimetière fut trouvé rapidement. Celui de Notre-Dame étant plutôt connu. Descendant de la voiture qui l'avait amené jusqu'ici il essaya d'effacer toute sévérité de son visage, sans grand succès d'ailleurs. Armé de sa canne qui le suivait partout, plus par habitude que réel besoin, il entra dans le cimetière cherchant du regard celle qu'il était venue rencontrer.

Cela ne fut pas bien long puisqu'il la remarqua rapidement debout, droite comme un i le regard fixé sur une tombe accompagné d'autres personnes. Devait-il vraiment intervenir ? Il ne se sentait pas à sa place iceluec et elle semblait déjà fort bien entourée. Une légère respiration et il décida d'y aller quand même. Restant dans son coin derrière les femmes, sans mot dire, il patienta jusqu'à ce que les gens se soient mis un peu à l'écart de la religieuse. Cela fait il s'approcha doucement d'elle dans son dos avant de venir poser une main sur son épaule. Il ne pouvait compatir réellement au trou, quel qu'il soit, qu'il laissait dans sa vie, alors il lui murmura à l'oreille :

— Vous referez votre vie, vous l'avez mérité.

Peut-être était-ce indécent de sa part de prendre les choses de la sorte, et c'est la raison même pour laquelle il préféra prononcer ces quelques mots à voix basses. Aucune considération pour le mort, il pouvait bien aller se faire enterrer six pieds sous terre que cela ne lui importerait plus.
_________________

La route avait été faite depuis Sainte Illinda. L'abbé et la jeune fille étaient enfin arrivée en la capitale. Sibylle était toute excitée. Paris... Elle qui rêvait d'aventures et qui n'avait jamais mis le nez hors du monastère se retrouvait à traverser THE place to be! Elle avait assommé l'abbé pendant tout le voyage, s'était émerveillée sur les bourgeons en fleurs, sur les villes merveilleuses qu'ils traversaient, sur la beauté du ciel, sur la fraîcheur des matinées, les auberges qu'ils fréquentaient toutes aussi pittoresques mais finissant de combler la jeune donzelle. La capitale en vue, Sibylle était devenue intenable, elle posait mille questions au pauvre abbé qui tantôt répondait, tantôt la laissait caqueter comme une poule de basse-cour.

Mon Père, vous pensez que nous verrons la Reyne? Et où logerons-nous? C'est vrai que nous allons voir Notre-Dame? Il paraît que c'est une immense église bien plus grande que notre église à nous, c'est vrai? Et Mère Ellya, vous pensez qu'elle sera heureuse de nous revoir? Et vous connaissiez ce Watelse? Elle ne m'en a jamais parlé. Vous pensez que moi aussi, si un jour j'ai un mari, je n'en parlerai jamais? Mais est-ce qu'elle l'aimait? Et vous pensez que c'est qu'elle nous préfère, c'est pour ça que nous elle vit souvent près de nous? Il paraît qu'il faisait des bijoux. Vous en avez vus? Oh j'aimerais tellement avoir des bijoux! et des belles robes!

Elle lissa le plis de sa grossière robe de laine, songeuse, finissant par se taire. Qu'était donc la vie en dehors des murs du monastère?

Le coche s'immobilisa et elle descendit du carrosse telle une furie, tournant sur elle-même, contemplant le ciel, les bâtiments, tout ce qui était alentours, s'émerveillant d'un rien.

Oh comme c'est beau! Oh comme c'est grand! Passait-elle son temps à répéter.

Ils arpentèrent les quelques ruelles qui les conduisaient au coeur de Paris, au pied de Notre-Dame. Sibylle avait les yeux brillants de bonheur. Ils pénétrèrent dans le cimetière, une frisson parcourut l'échine de la jeune fille. Son regard se posa sur sa mère. Elle se retint de se jeter sur elle et réajusta sa robe de laine marron, sa cape qui l'emmitouflait et le voile clair qui couvrait ses cheveux de religieuse. Elle savait comme Ellya aimait la perfection et elle voulait tellement lui plaire.

Son regard se posa alors sur la femme et l'enfant qui se trouvaient auprès d'elle. Une once de jalousie envahit son coeur. De splendides robes, des bijoux... même la petite fille était richement vêtue. Sibylle chassa rapidement ce qui venait de noircir son âme, heureuse pour ces femmes et s'avança vers Ellya, la gorge nouée comme à chaque fois qu'elle la retrouvait.

Ma Mère...

Elle s'inclina en une révérence maladroite, réservant les effusions à plus tard. De la même façon, elle salua la belle dame et la petite fille qui devait avoir quelques années de moins qu'elle.
_________________

« Quand on voit ce que les pigeons ont fait sur ce banc,
il faut remercier Dieu de n'avoir pas donné d'ailes aux vaches. »*

Un pigeon de mauvais augure était venu s'abimer dans ses fenêtre à meneaux. Vieux et à moitié déplumé, il était à l'image du pli qu'il apportait. De caractère cependant bien trempé, quand elle avait voulu le délivrer de son message, il s'était oublié dans sa main. Une grimace de dégout plus tard, secouant sa main pour retiré la fiente fraiche, elle lui avait collé une pichenette dans le bec du bout de l'index et récupérer ce qui lui était destiné. Rebelle jusqu'au bout, il lui pinça le doigt.

Quand elle lut l'énoncé, elle regarda l'oiseau à deux fois. Un air de Watelse flottait presque dans son regard de volatile. Cependant la nouvelle l'attrista, même si elle se souvenait plus de la canne de l'homme et de son caractère de chien. Il avait fini par être attachant sous ses grands airs de mâle écorché aux propos désagréables.

Elle soupira, son amie Soeur Ellya était donc veuve et ça lui ficha un coup. Ce royaume serait plus peuplé bientôt de veuves que de femmes comblées. Elle se rendrait à Paris, elle serait à ses côtés.

« La mort est un manque de savoir-vivre. »*

Elle ne connaissait pas vraiment la capitale et s'y perdit aisément. Les auberges étaient combles, les caniveaux sales et puants et elle ne sut quoi porter pour l'enterrement. Quelque chose de sobre mais très foncé. Les vêtements noirs coutaient une fortune et elle opta pour une robe verte sombre. Elle attacha ses cheveux en un chignon distingué et affronta les ruelles surpeuplées et les rues encombrées qui menaient à Notre Dame. Elle espérait ne pas se perdre à nouveau et arrivée à l'heure à la cérémonie.


_________________
♦ l'Ile aux Vaches ♦

Dans le petit cimetière jouxtant Notre-Dame


Plusieurs années plus tôt, ils s'étaient pris comme époux, là. Dans ce cimetière silencieux et ombragé. Le détestable Georges Léonard Watelse avait mis sous son joug la candide Ellya de la Duranxie. Il avait fait beau. Toute sa famille à elle était venu. Lui, il avait dit n'avoir personne dans son entourage. C'était un mensonge. Ellya en avait appris une partie. Le reste lui demeurerait inconnu sans doute à jamais.

Quelques jours plus tôt, le médecin qui veillait sur l'état de santé du quinquagénaire avait appris l'heur... l'horrible nouvelle à la religieuse: l'orfèvre était mort.
Comme de juste, tout avait une fin.



_________________

Le jour venu...


La Duranxie était arrivée à Paris la veille. Elle aurait pu séjourner dans leur demeure, accolée à la boutique de l'orfèvre, mais son cœur s'était retournée à cette idée. Plus jamais elle ne voulait y mettre les pieds. Elle y avait envoyé quelqu'un pour aller récupérer toutes les toilettes qu'elle y gardait, Georges tenant absolument, quand elle séjournait dans la capitale, à ce qu'elle s'habille en la bourgeoise qu'elle était et non en la bigote qu'il détestait.

Elle avait passé la soirée dans une chambre d'auberge à reluquer les tenues d'un œil circonspect, une coupe à la main emplit d'un vin épais qu'elle s'empressait de remplir avant même qu'il ne soit vide. Son penchant pour la bouteille avait pourtant cessé depuis quelques mois, mais le vice était revenu aussi vite que le quinquagénaire était mort. Elle aurait aimé mettre une tenue provocante, d'un vert pâle à l'allure gaie et paisible pour rappeler au vieillard que ces funérailles étaient jour de fête.

Toutefois, Ellya avait toujours soigné les apparences: tout comme elle avait prétendu durant toutes ces années de mariage qu'elle aimait bien Georges, elle devait prétendre maintenant être affligée par son décès.
Foutu masque d'épouse aimante.

Son dévolu se porta finalement, à la fin de la bouteille, sur une robe d'un pourpre si sombre qu'il flirtait avec le noir.
Elle l'enfila le matin venu, la bouche pâteuse et les tempes dévastées. Sa croix aristotélicienne reposait sur sa gorge que le vieil homme avait toujours trouvé trop plate. Elle avait gardé son alliance; ce serait la dernière occasion de la porter. Aussitôt la cérémonie finie, elle s'en séparerait.
Ses cheveux ayant bien repoussé depuis qu'elle les avait rasés pour se travestir en homme, elle put les tresser comme elle en avait l'habitude dans sa prime jeunesse. Enfin, elle s'aspergea de l'essence de fleur d'oranger qu'elle affectionnait depuis toujours.

Vu la gueule de bois qu'elle se trainait, il lui serait aisé de paraître abattue. Serrant dans sa main l'oraison qu'elle avait fait écrire par un ami de Sashah, un gascon du nom de Gerei, elle prit la direction de Notre-Dame.

Arrivée dans le petit cimetière ombragé, elle alla se poster devant la tombe de Blanche. De Safranne. La première épouse de son défunt mari. La seule qu'il avait aimé. Celle à cause de qui elle avait reçu, elle, tant de coups. Elle faisait vraiment une fleur à Georges en l'enterrant là.

Les lèvres pincées, elle attendit Mère Eloin et les invités qui auraient eu le courage de faire le trajet jusqu'à Paris.

Cette nouvelle journée de simulacres pouvait commencer.
_________________