Alphonse_tabouret
Six juillet
- Quand le soleil se lève, j’ai l’impression que le sable se dilue.
Il y a dans l’air cet équilibre délicat des embruns marins et des premiers rayons , une humidité encore fraiche, encore palpable qui laissera bientôt place à l’abrupt du jaune. Alors, et seulement alors, la couleur de la plage variera d’une blancheur, et le sable deviendra luisant, de ces apostats qui ensevelissent le pied d’une brulure quand on le pense assez solide pour supporter une marche légère.
Les oiseaux piaillent derrière. Ici, à la journée, l’on entend que les mouettes à l’incompressible azur ; les autres sont terrés aux branches–parasols des arbres et n’envahissent les nuées de leurs cris qu’au petit matin et à la tombée de la nuit, quand les insectes sortent.
Personne ici ne fait un mouvement de trop.
Les barques des pécheurs ont déjà pris d’assaut le littoral, mobiles aux voiles blanches, sillonnant la Bleue de points précis ; je reconnais le bateau de Vinicio, poinçonnant son nom en rouge quand tous les autres l’ont peint en blanc : "La santa Lucia". Cela me fait penser à Josselinière, à Maurice, à Gysèle.
Nous sommes si peu de choses. La vie est si violente.
Mer d’huile se trouble d’un remous ; un banc de dauphins sillonne le lointain et cela excite chaque barque dont les pécheurs se dépêchent de tendre les filets : avec un peu de chance, ils pousseront leur chasse jusque-là.
Je sais la mienne.
Elle tient du vertige, et selon les bons ou les mauvais jours, m’étreint d’angoisses autant que de bonheurs. Ah, là, je me fais rire moi-même… Quel luxe que celui des apeures amoureuses…
A chaque horizon possible qui me broie le cœur, se contrebalance l’absolu des incompréhensibles vérités.
Je ne sais plus à quelle occasion Maurice m’a dit que si tu étais le phare, alors j’étais la lumière.
J’ai souri, touché par le compliment mais aux impressions d’être un faussaire ; si j’ai quelques brillances, c’est à toi que l’on les doit. Avant je n’étais que fumée, je plaisais d‘être insaisissable, discret, entreprenant, éphémère. A tes cotés j’ai découvert la matière, me suis fondu dedans jusqu’à retrouver la sensation du toucher ; à ton pied, je m’amarre.
Elles sont curieuses ces nuits où l’on ne baise pas mais où l’on se réveille repu, dénervé.
Nous avons tendu la cape et avons sommeillé dedans, au ras du sol ; j’ai eu trop chaud, toi aussi certainement. Nos peaux collaient, bouillantes malgré l’air fraichi, les souffles étaient lourds, volutes régulières s’abattant à l’épaule, la nuque, la joue selon les heures, mais aucun de nous n’a bougé, quitté le hamac de fortune, choisi la fraicheur salutaire du limon.
Ta peau à la mienne est une première nécessité.
T’entendre respirer ma mélodie préférée.
Explorer ton corps aux inconsciences du sommeil, ma chasse gardée.
Alors je m’aventure aux astres qui s’évaporent, je cueille chacun d’eux d’une épuisette aux premières lueurs de ce jour nouveau, et m’en fais des peintures de guerre. Je monte aux cieux, décroche la lune d’un voile, y façonne le secret des langages binômes, en enduit mes doigts, mes lèvres, ma langue et défie le silence.
Dextre a glissé en bas de ton ventre, ma bouche murmure des mots qui n’existent pas, poudrés d’astres, et mes veines s’enlisent d’une épaisseur. Ce matin, mes os sont creux, je suis léger, chat de mer, bouc d’écume. Je suis le ressac, j’ai payé mon tribut. Mes pieds ont fendu l’océan et charmé les sirènes. De leur voix, je me suis fait un mouchoir que je garde au fond de ma poche : Femelles y déposent leurs envies et je m’en tamponne le front d’un parfum ; le tien me colle des suées claires, noires, bleues, vertes et je m’y drape chaque jour avec un orgueil rouge.
Senestre à tes lignes est toujours sage, comme si te sentir suffisait à l’apaiser. Handicap apprivoisé, je m’enhardis. Je mange du sable, avale des nuages, siffle la Méditerranée, et me fais cigale. Je suis l’Italie, l’été, un dieu païen et vénéré à chaque gravité des chairs. Je suis ton Homme, ton Amour, Alfonso, et quand enfin tu te réveilles d’un soupir gémissant, le corps déjà courbé d’un désir échevelé, je suis moi, moi tout simplement.
Je lâche la lune, délaisse le soleil, tourne le dos à l’Italie, et d’une main balaye mes peintures de guerre. Nous tombons du hamac sans vraiment nous en rendre compte, trop occupés à faire valser les braies que nous avons sagement gardé. Nos bouches s’emmêlent, épeires s’emballent et j’entends ton cœur tambouriner contre le mien.
Je ne croyais pas que nous aurions plus bel été qu’à celui du chant des rivières.
Je m’étais trompé.
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