[RP] Allright. Ole-raille-te ? Non pas du tout ole-raille-te

Lison_bruyere

Machecoul, 15 février 1468

Machecoul tintait toujours étrangement au cœur de la fauvette. C'était le début de cette Bretagne qu'elle aimait tant. Les landes sauvages et mystérieuses commençaient là, bordées à l'ouest par les marais du fond de la baye de Bretagne. L'air iodé se chargeait parfois des relents de vase, mais la végétation se faisait basse et âpre pour se parer au printemps de teintes tapageuses qui s'accordaient si bien au ciel d'orage, des jaunes éclatants des ajoncs, des roses doux des bruyères, et des gris-vert des lichens qui tapissaient les dalles de grès. Cet endroit était si beau, et pourtant tout à la fois si inquiétant. Le souvenir des enfants suppliciés par le seigneur des lieux, quelque trente ans plus tôt, hantait encore les chemins. On entendait parfois leurs pleurs quand le kornog soufflait sur la lande, c'est du moins ce qu'on avait dit à Fanette. Elle craignait de les entendre un jour et plus encore à présent qu'elle était amputée des deux amours de sa vie.

C'est à tout cela qu'elle songeait, quand elle s'était discrètement glissée hors de la petite tente de l'Anglais. Peu importait le froid qui mordait ses extrémités. Elle se recroquevilla devant ce qui restait de feu, jambes pliées ramenées contre sa poitrine, auxquelles elle enroula ses bras. Regard levé vers le ciel, elle cherchait l'étoile la plus brillante, celle qu'Oliver avait gravée sur le couvercle du petit cercueil en lui disant qu'elle était sa Stella. Elles étaient si nombreuses, comme autant de cœurs de mère déchirés, de petites âmes égarées au grand drap noir des ténèbres. Au-dessus de l'horizon nord, l'une d'elles semblait scintiller plus intensément. Elle l'observa un moment, ne parvenant cependant à n'y trouver aucun réconfort. Paupières se refermèrent sur les larmes silencieuses. Elle enfouit la tête aux bras posés sur ses genoux. Tout s'était enchaîné bien trop vite, la poussant à quitter sa maison, à s'éloigner de la petite tombe à la terre trop fraîchement retournée, pour rejoindre en Anjou sa belle-mère.

Elle se repassa le fil des événements, depuis le bonheur promis au dernier mois d'automne dans ces même landes, à l'abîme dans lequel sa vie avait basculé dès le premier jour de l'an nouveau. Ni le retour en Limousin, ni la crainte de se retrouver face à l'époux abandonné quelques semaines plus tôt n'avaient été le plus éprouvant. Il avait fallu la lente agonie de sa dernière-née et sa mort inéluctable pour qu'elle pense toucher le fond. Mais, à peine deux jours plus tard, Roman venait l'informer qu'il ne lui rendrait plus son fils. Supplique et colère s'étaient heurtées à l'orgueil Corleone, à sa mauvaise foi et à son cœur verrouillé. Et si tout ça ne suffisait pas, l'ancienne maîtresse des deux frères Italiens l'avait droguée puis agressée avec la ferme intention de la faire passer à trépas. Elle y serait parvenue sans l'intervention inopinée de l'Anglais. C'est ce qui avait décidé ce dernier à imposer à la fauvette trop choquée pour opposer une quelconque résistance un départ au le soir même.

Elle soupira en relevant la tête. Ses mains gelées tentèrent maladroitement de sécher les pleurs à ses joues pâles. Elle glissa un furtif regard derrière elle et referma les yeux. Dans l'ombre des arbres qui abritaient la petite tente, des rais d'une lune blafarde s'entremêlaient aux ramures dénudées pour glisser leurs reflets de nacre sur le canevas de lin épais. Oliver dormait sans doute. Elle fronça imperceptiblement le nez. Les événements l'avaient précipité à sa vie et elle ignorait finalement pourquoi il était si gentil avec elle, alors que tous semblaient l'abandonner à la vindicte du clan Corleone. Néanmoins elle l'avait blessé quelques heures plus tôt quand il lui avait demandé si elle était disposée à croire qu'il ne la laisserait pas. Que pouvait-elle répondre d'autre que non ? Les hommes promettent, puis ils exigent, disparaissent, ou mentent, parfois tout à la fois. Voilà la leçon qu'elle avait tiré de deux mariages, l'un d'amour, l'autre de convenance, et qu'Arsène lui avait douloureusement renvoyé à la figure au premier jour de l'année. Elle s'interdirait dorénavant d'avoir encore la naïveté de croire une promesse.

Pourtant, le soutien de l'Anglais à la détresse et la solitude de la jeune mère face à la mort de son enfant, le merdier duquel il s'était appliqué à l'extraire, avaient incité un rapprochement qui n'aurait pas eu lieu d'être autrement. Elle n'était sans doute pas en état de le comprendre, pas plus qu'elle ne pourrait admettre trouver du réconfort à la promiscuité induite par leur voyage. Malgré tout, elle ne s'offusquait pas aux quelques contacts anodins mais qui, d'un autre, l'aurait gênée et conduite à une dérobade. Elle ne s'était pas étonnée qu'il ôte si facilement sa chemise pour lui dévoiler ses côtes meurtries sur lesquelles elle appliquait chaque soir un macérât de pâquerettes. Et depuis la mort de Stella, elle l'avait laissé veiller à ses sommeils, et s'il ne savait éloigner les cauchemars qui agitaient ses nuits, elle se sentait plus rassurée par sa bienveillante présence. Il ne la brusquait pas, la laissant venir à son rythme, et parfois, c'était elle qui cédait son épaule à la sienne, comme si, d'un attouchement discret, le corps autorisait ce que la tête refusait. Il savait lire ce langage et enroulait alors son bras autour d'elle ou la réchauffait d'une étreinte à laquelle elle s'abandonnait en fermant les yeux.

C'était sans doute cela le début de la confiance, ce mot qui n'avait raison d'être que pour être bafoué, brisé, piétiné et qu'elle ne voulait plus jamais employer.
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Lison_bruyere

Validé par JD Jo_anne

Craon, 17 février 1468

Une vingtaine de lieues séparaient Rieux de Craon. La distance était grande, Fanette le savait, même si Oliver tentait de lui faire croire qu'il s'agirait d'une promenade de santé. Une fois passée la frontière angevine, ils n'auraient d'autres choix pourtant que de rallier leur destination d'une seule traite, à la faveur de la nuit. Aux dernières nouvelles, la jeune femme était toujours indésirable dans le Duché qui l'avait vu naître. Pourtant, puisqu'il lui fallait s'éloigner de Limoges, elle n'avait rien souhaité d'autre que de rejoindre sa belle-mère, avec l'espoir, vain sans doute, qu'elle sache raisonner son fils.

Sous une lune pâle, crevant à peine le plafond nuageux de la nuit, les bois s'étaient clairsemés. Quelques reflets de nacre scintillaient sur les eaux de l'Oudon, et derrière, on devinait la silhouette de la ville endormie dans l'ombre d'un clocher coiffé d'ardoise. Le pas fatigué des chevaux était étouffé dans la fange boueuse mêlée de neige qui courait aux rues de la cité. Ils passèrent les halles, et descendirent la grande rue jusqu'à une large place où se dressaient d'un côté la mairie, de l'autre l'église. Les deux imposantes bâtisses semblaient se défier, mais derrière, une auberge arbitrait l'éternel combat entre le divin et le profane.

Les chevaux furent mis à l'attache à l'abri d'une grange attenante, nourris d'une brassée de foin, et, bien avant que les laudes ne jettent sur l'horizon les lueurs mauves du levant, Fanette s'était endormie, rencognée au bord du lit, de crainte d'envahir l'espace de l'Anglais qui partageait la même couche. L'épuisement des six jours de voyage, parfois dans des conditions sommaires les avait éprouvé. Oliver n'en disait rien, mais elle devinait souvent la douleur qui tenait ses côtes aux crispations fugaces de ses mâchoires. Et si la gorge de la fauvette n'était plus douloureuse, c'est une meurtrissure de l'âme et du cœur qui la faisait souffrir et agitait ses sommeils de cauchemars, qu'elle vivait le souffle court, les tempes perlées de sueur. Alors, quand le soleil s'était levé, ils s'étaient attardés bien au-delà du matin.

Au soir du même jour

– Joanne... J'suis désolée...
– Ce n'est pas ta faute

Fanette était tombée dans les bras de l'Italienne un peu plus boiteuse que d'ordinaire, quand elle avait fait irruption dans la salle commune de l'auberge de son amie Grayne. Son visage et ses membres souffraient de quelques hématomes affectueusement attribués par le frère de cette dernière. Mais l'aveugle c'était si bien défendue dans ce duel amical, que Bossuet ne s'était même pas rendu compte qu'elle n'y voyait pas. Elle resserra une étreinte presque maternelle autour de la jeune mère.

– Ce n'est pas ta faute, répéta-t-elle, imaginant bien, pour l'avoir vécu elle-même, la culpabilité dont on peut se charger en pareil cas.
– Je l'ai ramenée de Bretagne à l'hiver.
– Je te le répéterai jusqu'à ce que tu sois capable de le comprendre. Ce n'est pas ta faute, tu vis Fanette. Tu es une mère, mais aussi une femme. La Bretagne n'est pas le problème.
– J'sais pas...
– Moi je sais. Ce n'était pas un rhume. Un rhume, ça se soigne.
– Personne n'a pu.
– Ecoute, s'en vouloir c'est plus fort que nous, c'est normal, mais ce n'était pas ta faute. C'est tragique, mais c'est ainsi.
– Ce n'est pas ce qu'ils disent Joanne. Je l'aimais ... Je l'aimais tant.
– Ils disent toujours des tas de conneries, ils ne savent pas. Ils sont brisés eux aussi. Je sais que tu l'aimais et que tu as tout fait pour elle.

La fauvette marqua un temps d'arrêt, submergée par l'émotion, le remords, les questions aussi.

– Sauf la tuer... J'ai pas pu... Roman m'accuse à présent, alors qu'il n'a rien fait lui non plus. Il se range à leurs avis quand ils me traitent de folle en disant que je l'ai faite souffrir.
– Il dit bien des conneries, et tu le sais plus que n'importe qui. Oublie-le un peu.
– Je n'peux pas Joanne, car pour ça, il veut m'arracher mon fils. Je refuse qu'il m'en prive.
– Il ne t'en privera pas. Je ne le laisserai pas faire.

La voix douce de l'aveugle se voulait réconfortante, et sans doute Fanette avait besoin de l'entendre, elle précisément, car elle était du même sang que sa fille, et son avis comptait. Sa compréhension la rassurait, même si elle doutait que Roman écoute sa mère. Elle n'avait pourtant pas envie d'entendre la suite.

– En revanche, tu dois prendre le temps de faire ton deuil. Milo a besoin d'une mère vivante et heureuse.
– Comment peut-on se remettre de la mort d'un enfant Joanne ? On n'oublie pas, vous le savez bien vous.
– Tu dois être forte pour Milo, reprendre ta vie en main, et après tu pourras te battre pour lui. Je t'aiderai, mais pas pour le moment. Je m'y refuse. Je ne vais pas rendre Milo à une pleurnicharde. C'est pas sa mère ça. Sa mère se bat comme une lionne pour lui.

Le manque qu'elle avait de Milo était bien trop grand et s'écoulait aux larmes qui noyaient ses yeux et inondaient ses joues. Pourquoi tous s'évertuaient à croire qu'elle saurait être heureuse loin du mini Corleone quand elle venait déjà de perdre une enfant. Fanette avait connu des chagrins depuis le retour de son fils, pourtant jamais il ne l'avait vu pleurer, sauf une seule fois au mois de juin, quand l'Alzo avait menacé de tuer son fils, et qu'elle avait craint qu'il n'abuse d'elle devant lui. Hormis cette unique fois, elle avait toujours su préserver ses enfants de ses états d'âme. Bien au contraire, elle se soignait aux rires, aux jeux partagés, aux instants de tendresse.
Ce n'était pas différent, et elle savait qu'à l'instant où elle serrerait son fils contre elle, elle irait mieux. Elle n'avait pas su être une épouse, qu'on lui laisse au moins le droit d'être une mère.

Quand le vieux Corleone avait rejoint sa femme, son discours avait ravivé la colère de Fanette, pourtant, il s'était montré bien moins acerbe qu'à l'ordinaire et avait admis quelque vérité qui aurait pu rassurer la jeune mère si elle n'était pas tant à fleur de peau. Quand les deux Italiens s'étaient retirés, c'est sans doute ce qu'Oliver avait cherché à lui faire entendre. Mais la jeune femme n'y était pas prête. Une seule chose comptait à présent. Elle voulait qu'on lui rendre son fils.
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Lison_bruyere

Craon, 24 février 1468

Le départ approchait et les au revoirs avaient encore précipité les deux femmes dans les bras l'une de l'autre. Si Fanette avait retrouvé sa mère, six pieds sous la terre gelée de l'Anjou, reposant là avec sa petite sœur depuis dix-huit ans, c'est pour cette autre mère qu'elle était venue.

Ces quelques jours passés dans sa ville natale lui avaient fait du bien, même si elle avait encore du mal à se détacher de ses chagrins. Il lui semblait que le trou béant qu'elle avait dans le cœur ne se refermerait jamais, quand bien même y aurait elle abîmé toutes ses larmes. De plus en plus souvent, sa peine avait cédé place à la colère pour le manque que les frères Corleone lui imposaient de son fils, et Grayne autant que Bossuet l'avait encouragée à montrer les dents.

Puis la veille, un événement avait bousculé la rassurante routine qu'elle avait adoptée depuis son retour à Craon. Et une fois de plus, l'Italienne avait balayé les questions de la fauvette, préférant lui offrir la vision plus simple qu'elle avait acquise de la vie, à force de chagrins, de joie et de souffrances.

– Tu n'es pas qu'une mère Fanette. Tu es aussi une femme jeune et jolie, et Oliver semble être un type bien, à première vue. Il a envie d'être aimé, t'as besoin d'être aimée. Faites-vous du bien, où est le mal là-dedans ? Milo n'en sera que plus heureux si tu es épanouie.

C'était si facile dit ainsi, et pourtant, aux méandres des tourments de la jeune mère, rien n'avait jamais été simple en matière de sentiments. Et des sentiments pour l'heure, elle n'en connaissait que trois, la tristesse et la révolte, contre le Très-haut autant que contre Roman et Gabriele, et la reconnaissance qu'elle nourrissait pour Oliver qui avait été un soutien sans faille depuis son retour al lupo quelques jours plus tôt. Alors, elle était bien incapable de définir ce qui s'était joué la veille, et culpabilisait déjà d'avoir pu être troublée au point d'en oublier ses enfants.

Salle commune de la mare aux amarres.
Veille au soir, à une heure tardivement déserte.

La pièce embaumait encore du fumet d'une volaille rôtie aux légumes. Ce n'était pas Grayne qui se plaindrait de n'avoir pas à cuisiner sa traditionnelle et peu ragoutante soupe à la couenne, agrémenté de son ingrédient secret. Oliver avait décidé d'engraisser la fauvette, et si c'était impossible, au moins comptait-il lui faire reprendre quelques couleurs pour affronter les frangins Corleone. Elle avait mangé une assiettée presque complète, un peu pour lui faire plaisir, mais surtout parce qu'elle savait bien qu'il avait raison, et qu'elle devait avoir meilleure mine pour espérer revoir son fils.

Ce n'est qu'après qu'il repoussa les tables pour dégager un espace central. Elle le regarda faire, un peu étonnée. Ses gestes semblaient plus aisés, malgré la douleur qui devait encore tenir ses côtes. La lumière des chandelles révélaient malgré tout un sourire amusé à ses lèvres qui creusait une fossette à sa joue droite. Il avait mis de l'ordre dans sa tignasse sombre, et s'était rasé de près. Elle nota que si la chemise impeccable dont il était vêtu était blanche, à l'image des autres, elle semblait de bien meilleure facture.

– J'ai une surprise pour toi.
– Oh !

La bonne humeur affichée par l'Anglais était contagieuse, et rapidement, Fanette échafauda mille hypothèses sans jamais deviner ce qu'il lui réservait. Quand il fut prêt, il alla ouvrir la porte pour laisser entrer l'improbable joueur de luth hirsute, crasseux et mal attifé qu'il avait dégoté pour la soirée, moyennant quelques écus. Il affichait un air fier de lui en revenant vers elle.

– Ce soir, on va danser. Notre dernière nuit à Craon, faut fêter ça ! dit-il en lui tendant la main.

Le minois taché de son s'éclaira d'un réel sourire et elle n'hésita pas un instant en nouant ses doigts aux siens. Les premières notes joyeuses et enlevées d'une saltarelle résonnèrent dans la salle. Fanette n'en connaissait pas les pas, mais elle était sa préférée, et elle l'avait déjà dansée. La jeune femme était vive, et légère, et avait toujours eu facile à calquer ses mouvements sur ceux de ses cavaliers, pour peu qu'ils sachent danser. C'était le cas de l'Anglais. Il maîtrisait les pas à la perfection, et l'entraînait autour de la piste improvisée au rythme allègre du luth. Fauvette se laissait porter par la musique, tant que par les bras qui la guidaient. A la saltarelle succéda une carole, puis une volte. Elle pourrait bien danser ainsi toute la nuit. Son cavalier lui souriait, son regard de ciel d'été ne semblait plus vouloir lâcher le sien. Il exhalait les parfums chauds et enveloppants de la cannelle qui la grisaient, lui rappelant les agréables soirées d'hiver, le crépitement du feu, le lait chaud. Ses tourments s'étaient éparpillés aux sons enjoués de l'instrument. Elle n'était plus une mère éplorée. Elle était cette jeune pucelle insouciante qui dansait un soir de juin sur les bords du Clain, et son cœur battait en écho au rythme des pas, sa tête tournait, et son rire s'écoulait de sa bouche comme l'onde claire d'une cascade au printemps.

Oliver l'avait tant vu pleurer, il se laissa aller à rire avec elle, heureux de la voir lâcher prise, enfin. D'un geste il la ramena à lui et glissa ses mains à sa taille, et, avant qu'elle n'ait le temps de réagir, il la lança légèrement vers le haut, comme si elle n'avait été qu'une brindille, puis la rattrapa tout aussi promptement. Elle rit de plus belle en se rattrapant, surprise, à ses épaules, mais son rire mourut à ses lèvres en venant accrocher l'azur de son regard.

Il s'était arrêté de danser, la tenant là, plaquée contre lui, sans se décider à laisser ses pieds rejoindre le sol. Son visage était si proche, qu'elle en sentait soudain le souffle troublé, et elle s'en troubla de même. Doucement, il vint glisser son nez contre le sien. Elle fronça le minois, ajoutant sans doute à l'air encore juvénile que lui conféraient déjà ses tâches de son et ses boucles indociles. Il la dévisageait, charmé comme s'il venait de la découvrir, détaillant son regard pailleté d'or, ses lèvres délicatement ourlées, ses pommettes que l'effort ou la proximité teintaient de rose. Ses prunelles restaient rivées aux siennes, elles lui échappèrent un fugace instant. Elle retenait son souffle, comme si le corps et l'esprit étaient suspendus à cet étrange moment.

Elle ferma les yeux, reprenant soudain conscience de la musique qui n'avait pas cessé, de ses pieds toujours dans le vide, du fracas des battements du cœur d'Oliver qu'elle pouvait sentir à travers l'étoffe de sa cotte. Et elle se demanda si malgré tout, elle s'était déjà sentie aussi bien depuis la mort de Stella, ou même, depuis le premier jour de l'année nouvelle. Peut-être que, si elle gardait pour toujours les yeux clos, elle conserverait à jamais cette sensation. Le souffle tiède tout contre ses lippes rompit l'équilibre. Le nez de nouveau se fronça et quand l'Anglais vint presser ses lèvres aux siennes, son premier réflexe fut un imperceptible mouvement de recul. Il ne dura guère plus que le temps d'un battement de cils avant que sa bouche cède et s'abandonne, et qu'elle savoure la tiédeur humide du baiser comme si on l'en avait privé trop longtemps. Lentement, sans rompre le doux contact, il la laissa glisser au sol, se penchant sur elle, de toute sa hauteur. Les grandes mains masculines vinrent enrober ses joues, quand la bouche aventureuse explorait encore sa jumelle d'une bien suave manière. Fanette rouvrit les yeux et accrocha le regard d'azur. Ses joues s'embrasèrent et elle se recula, légèrement gênée. Il lui sourit, et l'amusement dans sa voix cherchait peut-être à masquer la même gêne.

– En voilà des couleurs.

Immédiatement, la fauvette couvrit ses joues de ses mains en une vaine tentative pour les cacher. Mais il les lui écarta délicatement.

– Non, c'est très joli ainsi.
– Ça m'donne meilleure mine ? demanda-t-elle, retrouvant soudainement le même amusement qui semblait animer l'Anglais.

La question n'était pas anodine. Si un baiser pouvait gommer l'espace d'un instant la fatigue et le chagrin qui tenaient ses traits depuis trop longtemps, n'était-ce pas un prétexte suffisant pour en profiter encore, même si c'était inconvenant ? L'était-ce après tout ? Assurément à en croire sa gêne. Peut-être puisqu'elle était encore une mère en deuil, avait-elle le droit de s'oublier à tant de légèreté ?

Tant de questions tournèrent soudain dans sa tête, d'indécence, d'infidélité, de chagrin, de confiance, de trahison qu'elle en eut le tournis. Mais, les bras tendres d'Oliver renouèrent à son corps, et au rythme plus lent de la musique, il l'entraîna dans une nouvelle danse. Elle chassa le trouble qui la tourmentait. Demain, il serait temps de se poser mille questions, pour ce soir, elle méritait bien un peu de répit.
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Lison_bruyere

Avec jd Jaimeoliver

Campagne angevine, 25 février 1468

– Tu n'as jamais offert tes cuisses à d'autres que Roman et ton second mari ?
– Non.

L'heure était à la sincérité et aux confidences, mais elle hésita pourtant un long moment, avant d'avouer, un peu honteuse :

– A Arsène aussi, mais il n'en a pas voulu.
– Quel idiot !

Elle secoua doucement la tête. Fanette n'apprendrait probablement jamais que ce fameux soir, c'est au jumeau d'Arsène qu'elle s'était offerte. Elle était bien loin d'imaginer que les Beaurepaire aient osé avec elle ces échanges de rôles qui les amusaient follement. Elle avait mis la réserve de l'homme dont elle était éprise sur le compte de ce premier mensonge par omission qu'il lui avait servi en lui cachant l'identité véritable de Léonie. Il s'en était plusieurs fois excusé et se culpabilisait de l'avoir fait souffrir. Alors, quand il l'avait repoussée, une expression de dédain dégoûté sur le visage quand deux soirs plus tôt il lui avouait combien il aimerait la faire sienne, elle n'avait trouvé qu'une seule explication : les cicatrices que sa nudité lui avait révélées le répugnaient.

– C'est pas ça ... C'est que ... j'suis pas assez jolie.
– Fanette, protesta-t-il, je t'ai toujours trouvé jolie, déjà bien avant tout cela.

Elle plissa légèrement le nez, en une petite moue incertaine. S'ils partageaient la même chambre depuis la mort de Stella, voir le même lit, elle s'était bien gardée de lui laisser entrevoir la moindre parcelle de sa peau. Elle le contraignaint à rester face au mur quand elle abandonnait ses jupes pour passer un vêtement de nuit, et ne l'autorisait à se retourner qu'une fois qu'elle était bien à l'abri des couvertures. Comment pourrait-il savoir ?

– Jolie, peut-être, à ma façon ... mais ... j'suis pas gracieuse de partout.

De nouveau il opposa son désaccord, ne comprenant pas ce qui pouvait clocher quand ce qu'il voyait d'elle chaque jour lui semblait plaisant à regarder.

– J'ai des marques ... certaines sont ... mon dos, ma jambe, elles sont hideuses.

Il la dévisagea d'un air incrédule, puis se redressant un peu, il rapprocha une chandelle.

– Très bien ! Montre-moi ta jambe !

Le regard dont il l'enveloppait était tendre et empathique, mais sa voix marquait pourtant une tenace détermination. Il voulait juger par lui-même. Ce n'était qu'une jambe, et même si pour une fauvette pudique, c'était déjà beaucoup, ça ne restait jamais qu'une jambe, il en avait vu bien d'autres. Elle hésita, profondément embarrassée, et sans doute un peu effrayée, malgré la confiance qu'elle lui accordait, quand bien même s'était-elle juré de ne plus jamais faire confiance à un homme. Elle secoua la tête.

– Pourquoi pas ? Montre-moi cette hideuse balafre.
– Roman m'a aimé, et pourtant il m'a quand même sermonné pour cette cicatrice, se défendit-elle, bien convaincue que s'il lui en avait fait reproche, c'est que lui aussi la trouvait affreuse.
– Je me fous de l'avis de Roman, il est con. Montre-moi.

L'anglais insistait, gentiment, mais fermement, et Fanette était perdue. Quelques larmes vinrent ourler ses cils quand elle céda, ramenant sa jambe droite à elle. Lentement, elle fit rouler son bas vers son pied. C'est la marque violacée qui enserrait sa cheville qu'il remarqua en premier lieu. Il vint l'effleurer d'un pouce.

– Qu'est-ce que c'est ?

Noisettes rivées à sa cheville, elle fuyait toujours honteusement son regard. Elle répondit néanmoins, sans trop s'étendre que c'était la morsure d'un fer qu'on lui avait passé, dans une geôle angevine, quand elle avait tenté de s'enfuir par un soupirail. Son visage impassiblement tourné vers elle ne marquait aucune expression de répugnance ou de jugement. Il se contenta d'acquiescer.

– Et cette fameuse marque ?

Il rapprocha la chandelle de la jambe qu'elle tenait toujours repliée contre elle. La blessure cisaillait son mollet et n'était pas visible de l'endroit où il se trouvait. Tenaillée par la gêne et la peur, elle était bien incapable d'initier un mouvement pour lui permettre de la voir. Il le comprit certainement.

– Je peux toucher ?

Elle se résigna à l'autoriser à voir du bout de ses doigts ce qu'elle refusait d'offrir à sa vue et acquiesça d'un infime mouvement de tête, ne sachant pas plus parler que bouger. Tendrement, il laissa remonter une main caressante de sa cheville à son mollet, jusqu'à sentir la cicatrice. Il s'attarda à prendre le temps d'en découvrir la forme et les irrégularités. La marque était longue et on sentait la déchirure du muscle qui s'était recroquevillé de part et d'autre de l'entaille laissée par le couteau. Elle formait un creux qui suivait les bords boursouflés de la plaie trop tardivement suturée par des points qui avaient laissé tout le long de la dépression des marques qui ajoutaient à sa laideur. Une fois encore, il n'eut aucun mouvement de recul ou de dégoût, et, prolongeant une dernière caresse à sa jambe, il releva son regard de ciel d'été sur son visage, toujours résolument baissé vers le sol.

– Moi, je la trouve ravissante cette jambe.
– Elle l'est pas Oliver, répondit-elle en se hâtant de remonter son bas.
– Ça c'est ton avis. C'est une vilaine blessure certainement, mais ça ne change rien à ta beauté. Ne laisse personne te dire le contraire.

Il vint enrouler ses bras autour d'elle et l'attira à lui. Elle hocha vaguement, bien peu convaincue, et se laissa basculer vers l'étreinte offerte.

– Tu sais quoi ? C'est la plus belle jambe que j'ai vue aujourd'hui dans cette tente, lui affirma-t-il en affichant un sourire amusé.

Il cherchait clairement à rendre un peu de légèreté à l'instant, et à chasser une larme qui s'était traîtreusement échappée sur la joue pâle de l'Angevine. Et sans doute que la remarque visa juste, car, alors que du pouce, il épongeait l'indésirable, elle esquissa à son tour un sourire amusé.
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Lison_bruyere

Validé par jd Jaimeoliver

Regardez-moi souffrir quand je ne m'aime plus
Que j'ai peur d'être vue et d'être mise à nu
Quand je suis vulnérable et que personne n'entend
La grandeur de l'horreur qui gronde et qui méprend
(Ma valse - Zaz)

Tours, 3 mars 1468

– Viens là.

Le bras s’ouvrit, accueillant. Une main vint la chercher, et la jeune femme, rencognée fébrilement dans son coin du lit, s’appliquant à ne pas bouger de peur de l’effleurer, ne se fit pas prier pour se réfugier au creux de l’épaule masculine. Son visage auréolé de boucles dorées trouva sa place à même la peau de l’Anglais. Sa respiration se calqua sur la sienne. Elle en perçut le changement de rythme, l’apaisement après les turbulences. Si le sommeil délivrait Oliver des doutes ou des blessures qu’elle venait de lui infliger, fauvette ne parvenait à lâcher prise, trop engoncée dans les convenances et les craintes. Et pourtant, elle avait besoin qu’il reste-là, à lui tenir la tête hors de l’eau quand tous voulaient la noyer. Son soutien, tendre et attentif lui rendait du courage, et tout à la fois, il l’entraînait aux méandres d’une culpabilité qui la confrontait à l’image que Gabriele lui avait renvoyée violemment à la figure.

Elle ressassait, prisonnière du maelstrom inexorable qui la privait de raison depuis la mort de sa fille. Alors, un peu plus tôt, quand, dans le silence feutré d’une salle commune enfin redevenue déserte, il l’avait enlacée, elle lui avait ouvert son cœur, ou plus exactement, elle lui avait fermé. Il avait bien remarqué son petit minois chiffonné d’une moue. Les mots semblaient difficiles mais son regard d’azur la tenait fermement, jusqu'à ce qu’elle consente à les livrer, hésitants et brouillons.

– J’suis … J’aime bien être là … mais …

Il s’était légèrement tendu, muscles secs marquant ce qu’il redoutait d’entendre dans ce mais auquel l’Angevine avait suspendu sa phrase.

– Je n’veux pas que tu t’éloignes, et pourtant, j’ai l’sentiment que c’est pas bien.
– Pourquoi ce serait mal ?
– J’sais pas… Si … Si…

Bien sûr elle le savait, simplement, elle n’arrivait pas à formuler ses idées. Que connaissait-elle de l’amour sinon sa morsure cruelle et douloureuse qui déchiquetait le cœur pour n’y laisser qu’un trou exsangue et glacé ? Elle s’était étiolée des mois durant au souvenir du Corleone. Elle s’était promis d’essayer d’aimer l’époux choisi par son père. Elle aurait pu y parvenir mais il avait brisé sa confiance dès cette première fois où il avait maintenu fermement ses poignets dans son dos pour la trousser contre son gré sur le tronc rugueux d’un arbre. Et quand trois mois plus tôt, elle s’était, pour la seconde fois de sa vie, décidée à offrir son cœur, on lui avait brisé en retour, d’une odieuse manière. Alors, elle s’était promis de ne plus rien offrir de sentiments ou de confiance à quelque homme que ce soit. Et pourtant, elle craignait d’encourager Oliver, et pire, elle avait peur de révéler un attachement dont elle se défendait. Lors, la question fusa des lèvres pâles, n’attendant qu’une seule réponse impérieuse et essentielle quand elle en craignait une autre.

– Tu m’aimes pas, n’est-ce pas ?

Il marqua un temps d’arrêt. Regard troublé sous ses sourcils sombres, il la dévisagea longuement. Sa voix trahissait la déception quand il formula ce qu’elle voulait entendre.

– Je ne t’aime pas … non.

Elle hocha sobrement la tête, luttant contre les émotions qui la débordaient et nouaient douloureusement sa gorge, même s’il tentait encore de lui offrir un sourire rassurant. Il s’écarta d’elle un peu brusquement, pour gagner la fenêtre. Le volet intérieur n’était pas tiré et le froid de la rue s’était condensé sur le carreau. La nuit avait englouti la ville au-dehors aussi sûrement que Fanette venait de briser ses espérances. Elle l’observait, tandis qu’il lui tournait le dos, le regard probablement perdu au néant des ténèbres extérieures, sa haute silhouette légèrement courbée, en appui sur ses bras.

– J’ai menti, ce n’est pas vrai. Sa voix tomba comme un couperet dans le silence pesant de la vaste pièce faiblement éclairée de quelques chandelles. Je pense que tranquillement, je tiens à toi. Je ne le fais pas exprès, et je ne crois pas pouvoir m’arrêter.

Il passa sa main sur sa nuque, comme à chaque fois qu’il était mal à l’aise. L’Angevine avait appris à déchiffrer ces signes discrets, sans doute aussi facilement qu’il savait lire dans ses plissements de nez l’amusement, la malice ou l’embarras. Embarrassée, elle l’était à ses mots. Ses dents avaient accroché un coin de lèvre, et les larmes ourlaient discrètement son regard pailleté d’or.

– Pardon Oliver.
– Pourquoi ? s’étonna-t-il en se retournant.
– Parce que je ne suis pas une bonne personne.
– Pourquoi ? insistait-il en l’enveloppant de son regard de ciel d’été.
– Parce que … Je n’sais pas dire ce que j’ai dans le cœur … parce que j’ai peur… Tu as été là quand il n’y avait plus personne, tu es là encore, quand j’ai terriblement besoin d’aide.
– Et ? demanda-t-il en venant se rasseoir près d’elle.
– Si c’était uniquement pour ça que je ne voulais pas que tu t’en ailles. Si c’était pour cette seule raison que ça me réconforte quand tu me tiens contre toi ou que tu m’embrasses ?

Il soupira, baissant les yeux comme s’il était déjà vaincu par l’évidence de la situation.

– Je ne veux pas que tu te sentes obligée. Si tu veux qu’on arrête, on va arrêter, c’est tout.

Elle secoua la tête, ordonnant difficilement les pensées qui s’entrechoquaient sous sa tignasse indocile. Il fallait qu’elle cesse bien sûr de l’utiliser comme une planche de salut quand il s’attachait chaque jour un peu plus à elle. Et pourtant, elle était sûre de sombrer sans son aide.

– Gabriele a raison, je suis la pire salope du royaume. C’est ça qu’il dit.
– Ne dis pas de conneries ! Ce n’est pas ta faute si tu ne tiens pas à moi de la même façon.
– Si, parce que je ne veux pas me passer de ce que tu m’offres, même si je ne saurais pas te donner plus. J’me suis promis de … Elle hésita encore, de crainte de lui planter un autre coup de poignard dans le cœur. … de …

Elle se retint d’évoquer cette confiance qu’elle ne voulait plus confier à un homme. Et si elle pensait encore la lui refuser, c’est qu’elle se mentait.

– Je m’suis promis de ne plus laisser personne me briser le cœur.

– Tu sais, c’est le risque mais ça en vaut la peine. Son accent anglais s’était fait plus prégnant, comme s’il lui était trop difficile le juguler ses émotions tout en maîtrisant sa voix. Mais tu ne peux pas me demander de t’embrasser, de t’étreindre sans rien éprouver. J’en suis incapable. Un jour ou l’autre, je voudrais te faire l’amour. Si toi tu sais que tu n’en voudras jamais de ce que je veux te donner…

Il baissa le ton, blessé.

– Il n’y a que toi pour savoir ce que tu veux. Moi je sais. Je l’ai su à l’instant où je t’ai faite danser.

Elle n’osait plus le regarder. Tête enfoncée dans les épaules, son regard glissa sur ses doigts qu’elle nouait et dénouait nerveusement. Foncièrement mal à l’aise, elle peinait à retenir ses larmes. S’il était un homme qui ne méritait pas de souffrir, il se tenait devant elle, et elle venait de lui porter l’estocade. Qu’importe qu’elle soit perdue et effrayée. Elle l’utilisait, et elle en réclamait toujours sans rien offrir en retour. Tout aurait été tellement plus facile s’il n’avait eu de cœur. Sans doute n’avait-il pas cru qu’elle puisse le repousser. Malgré tout, il tentait encore de la consoler, offrant une fois de plus le refuge de ses bras quand il aurait dû se détourner d’elle et la laisser pour ce qu’elle était en donnant raison à l’aîné des fils Corleone. Elle était définitivement la plus mauvaise fille du royaume.

Au lieu de cela, il passa sa grande main sur ses joues pour en chasser les pleurs.

– Je crois qu’on devrait aller dormir, dit-il la voix nouée de déconvenue.
– J’peux pas, protesta-t-elle.

Le regard d’azur marqua son interrogation, mais elle savait pertinemment qu’elle ne trouverait pas le sommeil. A quoi bon aller dormir ?

– J’peux pas m’endormir maintenant … sans toi … j’peux pas.
– Moi non plus, répondit-il en souriant tristement. Viens, on dormira chacun de notre côté, comme d’habitude.

Chacun de son côté mais visiblement du même, et Fanette restait là, bercée du sommeil de cet homme dont la tiédeur de la peau irradiait à sa joue, dont elle pouvait sentir le souffle dans ses cheveux, et dont elle voulait pourtant se tenir si loin tout en restant si près.

Qu’est-ce qui clochait chez elle ?
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Lison_bruyere

Validé par jd Jaimeoliver

Tours, 4 mars 1468

Tout le jour, l'anglais s'était appliqué à tenir la distance imposée par la discussion du soir précédent. Il était là, prévenant et aimable, attentif et rassurant, mais veillait comme un ami, s'abstenant d'un contact trop soutenu, d'une parole trop tendre. Il était parfait et n'offrait aucune équivoque à son amitié.
C'est exactement ce dont Fanette avait besoin et pourtant, elle n'envisageait pas de pouvoir s'endormir seule sans qu'il ne soit là pour l'arracher à ses cauchemars ou lui offrir le refuge de ses bras. Elle lui refusait son cœur autant que son ventre, mais elle se rassasiait au goût de sa bouche. Elle marchait en équilibre sur le fil de la culpabilité, des convenances, boutant les sentiments de peur de se perdre plus encore au chaos de sa vie. Elle se mentait peut-être, ou bien elle ne s'abandonnait à lui, que parce qu'elle était confuse et qu'il était le seul à s'être tenu droit quand elle vacillait.

Alors, au soir, une fois refermée la porte de la chambre, quand il passa ses grandes mains à sa taille, ne sachant plus réprimer son envie de l'étreindre, elle ne se déroba pas. Tout au contraire, elle pivota pour lui faire face, et tint son regard aussi fort qu'il tenait le sien. Il la ramena contre lui, et, sans trop savoir ce qu'elle en ferait, effleura ses lèvres, avant de les presser aux siennes.

Elle aurait dû se reculer, bien sûr, au lieu de ça, elle les happa, se troublant de le sentir s'enhardir. L'étreinte à sa taille se resserra, quand la bouche masculine s'offrit et prit plus langoureusement. L'aubier tendre s'affola dans sa poitrine, les tempes cognaient, comme autant de signaux contradictoires. Langue audacieuse éveillait des plaisirs qu'elle se refusait, de peur de donner raison au Corleone, déjà qu'elle était une épouse infidèle. Elle se recula en esquissant un sourire un peu gêné.

Il hésitait visiblement, frottant sa nuque en l'observant. Finalement, quand il amorça un pas en avant pour la rejoindre, elle fit de même.

– J'm'étais pas trop éloignée, confessa-t-elle. Ses prunelles s'animèrent d'une lueur mutine qui rendait un peu de vie à son regard trop souvent noyé de chagrin. Oliver y répondit d'un sourire en coin et laissa courir ses doigts de son avant-bras à l'arrondi de l'épaule.

– Il faut être prudent, souffla-t-il au secret de ses boucles. Si on ne pouvait plus s'arrêter ?

La question la troubla de nouveau. Attendait-il qu'elle réponde que ce n'était pas grave ? Elle ne savait plus qu'une chose, elle l'encourageait à se tenir si près, et il ne fallait pas. Elle fixait le cordon de sa chemise, parce qu'il était à hauteur de ses yeux qu'elle n'osait plus relever vers lui de peur d'y déceler du désir. Machinalement, la main fine vint effleurer l'étoffe claire du vêtement masculin, pour se donner une contenance, ou pour occuper ses gestes quand l'indécision et l'embarras fleurissaient sous la tignasse indocile. Elle était assurément perdue, prête à sombrer d'un côté ou de l'autre de ce fil sur lequel elle tenait à peine en équilibre. C'était imperceptible sans doute mais elle crut sentir un frémissement sous la pulpe de ses doigts. Elle retint son geste mais il en avait malgré tout initié un autre. Les mains du brun se firent caresses, s'appliquant à faire glisser le long de ses bras la pelisse de fourrure, découvrant la peau pâle de ses épaules.

L'Angevine empotée, ne savait plus quoi faire. Elle releva sur lui un regard nébuleux, mais contre toute attente, d'un geste aussi surprenant que précipité, il la souleva pour aller l'asseoir sur le bureau adossé au mur du fond de la chambre. Penché sur elle, de toute sa hauteur, il vint perdre ses lèvres sur la peau qu'il venait de dénuder. Fanette prit peur, son cœur s’accéléra dans sa poitrine, tant qu'elle l'imagina briser ses côtes et s'échapper. Elle glissa une main fine à la joue de l'Anglais pour ramener sa bouche à la sienne, et lui éviter de s'aventurer où elle ne saurait revenir. Peut-être n'était-ce pas une si bonne idée que cela, car il reprit d'assaut ses lippes, les goûtant du bout de la langue, puis lui abandonna toute la fièvre d'un baiser en resserrant ses mains à sa taille. Elle aurait pu le repousser encore, mais il faut croire que son exaltation fébrile était contagieuse. Sa fine menotte se fit vagabonde, glissant légère de la joue mâle à la nuque, poursuivant pour explorer le dessin d'une épaule, le galbe du torse, quand sa bouche s'abandonnait ou conquérait tour à tour, mordant une lippe, ou se faisant douceur.

L'esprit en ébullition, Fanette luttait, repoussant ses hésitations aux méandres flous de sa conscience pour mieux céder au désir qu'il insufflait à ses lèvres. Il avait forcé le passage, contraignant l'étoffe de ses jupes à galber ses jambes pour s'insinuer entre elles, et la ramenait encore plus impérieusement à lui. Dextre mâle venait jouer, intrépide, avec le lacet de son corsage. Et conscience revenaient au galop, s'effrayant de ce qu'elle lui laissait faire. Ses doigts vinrent rejoindre et caresser le dos de la main masculine, ne sachant plus très bien si elle devait l'encourager à dénouer les rubans, se poser à sa gorge ou au contraire la retenir. Elle libéra ses lèvres, s'en tenant si proche que leurs souffles précipités s'entremêlaient encore. L'indécision de la jeune femme était palpable, l'émotion ajoutait ses paillettes d'or aux iris féminins. Elle entrouvrit les lèvres sur un son inaudible. L'anglais, délaissant sa bouche, glissait ses lippes caressantes le long de sa mâchoire, en suivait l'arête jusqu'au petit menton volontaire de la fauvette. Le ruban céda à la dextre, le pan du corsage s'abaissa, découvrant la douceur laiteuse d'un sein blanc. Sa poitrine se soulevait et s'abaissait un peu plus rapidement, trahissant l'affolement, et pourtant, fauvette ne bougea pas, sa main renonça, tandis que les lèvres anglaises descendaient encore du menton au cou, du coup à la gorge, désireuses de goûter cette nouvelle parcelle de peau cachée jusque-là. Il y posa une morsure qu'il apaisa aussitôt du bout de sa langue mais c'était ses lèvres que Fanette mordait pour étouffer un gémissement. Elle se pencha à son tour, pour chuchoter son trouble dans la chevelure brune du jeune homme.

– J'ai pas l'droit Oliver, s'excusa-t-elle dans un souffle. J'ai pas l'droit.
– On fait bien des tas de choses qu'on a pas le droit de faire...

Il était revenu à sa bouche pour lui souffler sa réponse, le corps tendu d'un désir qu'elle pouvait sentir contre l'étoffe de ses jupes. Elle ne s'en offusquait pas, quand une lave brûlante se répandait en écho au secret de ses cuisses. Elle avait peur, juste peur. Non pas de lui, mais du désir qu'il avait éveillé, quand elle ne savait pas dire si son cœur saurait un jour répondre au sien. Le regard d'azur dont il la couvait s'était fait tumulte, bousculé aux sentiments puissants qui animaient son corps, et vibraient à chaque endroit où leur peau se frôlait. Il passa sa langue aux lèvres angevines en achevant sa phrase. Elle secoua légèrement la tête en glissant ses yeux de biche affolée dans les siens.

– J'veux pas … j'sais pas ...

Ses mots n'étaient pas le reflet de ce que la chair exprimait, elle voulait sans doute, elle en crevait d'envie. Parce que, au-delà des chagrins, et de ce rôle de mère qui lui allait si bien, Corleone lui avait aussi appris un jour à être femme, ardente, passionnée, à l'opposée de l'image un peu fade qu'elle pouvait offrir. Sa peau s'embrasait d'une caresse, corps se cambrait d'un désir. Tour à tour, elle en jouait la partition avec flamme ou se pliait aux notes d'un maestro habile. Mais ce soir, dans le désir bouillant qui consumait son âme, Fauvette s'était perdue à ses craintes, et s'il était trop tard pour y songer encore, elle laissa finalement la raison et la peur prendre le dessus. Elle ne voulait pas le rendre malheureux, même si c'était sans doute déjà fait.
Il hocha doucement la tête, rechignant encore à s'éloigner. Il resta un instant silencieux, immobile, à un souffle d'elle, avant de murmurer dans un regret.

– Je ne veux pas t'inciter à faire ce dont tu n'as pas envie.

Elle acquiesça sobrement, se gardant d'un mouvement, puis releva sur lui un regard empli de doutes et d'excuses avant de se dérober à la proximité tentante de sa bouche et de son vit.
Cette nuit-là, il s'efforça de la laisser à son coin du lit, ne s'accordant le risque de ne tenir que ses mains. La maîtrise avait ses limites.
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Lison_bruyere

Avec jd Jaimeoliver

Tours, 7 mars 1468

Fanette était faible, c'est ce qu'elle se répétait quand, en dépit de ce à quoi elle avait décidé de s'astreindre, elle glissa ses mains aux joues d'Oliver pour prendre ses lèvres avec une fougue à la hauteur du désir qu'il avait provoqué. Elle ne s'abandonnait pas à un baiser, elle était tout entière ce baiser. Elle était la caresse des lèvres, la hardiesse des perles d'émail qui parfois mordaient, l'audace d'une langue qui s'aventurait vers sa jumelle. Elle était le frisson qui naissait à la nuque et descendait le long de l'échine vertèbre après vertèbre, elle était le feu qui se répandait au creux du ventre. Elle était si fébrilement happée par la bouche mâle qui répondait en écho à la sienne, qu'elle laissa la main anglaise achever de délacer son corsage et tirer délicatement sur l'étoffe libérée des rubans pour en délivrer les orbes clairs. Elle avait ouvert une cuisse quand la main s'était glissée, tiède et caressante sous ses jupons.
Elle se pressa contre l'Anglais, nouant ses bras à son cou, impudiquement installée sur ses genoux. La bouche se recula à peine, suffisamment proche pour saisir encore le souffle haletant.

– I want to see everything of you, every curves and hedges*...

Il plongea un regard brûlant aux noisettes angevines, quand ses doigts se faufilaient, cherchant la rondeur d'un sein écrasé à son torse. Fauvette manqua un battement de cœur, soudain confuse de l'impudeur dont elle faisait montre. Elle aimait pourtant la musique de ces mots qu'elle ne comprenait pas, tout autant que ses caresses. Elle lui offrit un sourire mêlé de désir et de crainte. Senestre masculine délaissa sa poitrine pour remonter à l'épaule et faire glisser l'étoffe pour la dénuder davantage. Dextre caressante cheminait toujours vers l'intérieur d'une cuisse. Il murmura à ses lèvres :

– I want to see … je veux voir … everything of you ... tout de toi.

Fanette laissa échapper un souffle en comprenant ses paroles, et sa jambe imperceptiblement se referma. Ses dents vinrent saisir un coin de lèvre. Elle tenta le sourire, mais baissa les yeux, honteuse et craintive, alors il l'apaisa doucement, libérant sa cuisse de la pression de sa main. Ses lèvres effleuraient la mâchoire, descendaient caressantes vers sa gorge. Elle répondait de gestes moins fluides, où l'hésitation remplaçait la fougue. Chaque fois que la bouche masculine venait goûter une nouvelle parcelle de peau qu'il avait dénudée, le désir cédait place à la peur. Quelques larmes discrètes ourlèrent ses cils d'appréhension.

– It's allright*, lui chuchota-t-il.

Elle secoua doucement la tête en se ramassant sur elle-même pour venir se blottir contre lui. Il referma un bras protecteur autour de ses épaules. Ses lèvres clappèrent sur une détresse silencieuse. Il n'avait de cesse de lui dire combien elle était ravissante, tout comme Arsène l'avait fait aussi, et pourtant, il l'avait repoussée aussitôt qu'il avait vu les marques disgracieuses inscrites à sa chair. Comment pouvait-elle croire qu'il n'agirait pas de la même manière que le Beaurepaire, tant elle haïssait elle-même ses cicatrices. Elle se crispa légèrement quand elle sentit sa main venir caresser la peau irrégulière de son dos. Il devina son tourment soudain, révélé sans doute par les paroles dont il lui avait donné la traduction un peu plus tôt.

– Et si tu me laissais voir ce que tu as tellement peur de montrer ? Je vais te prouver que ça ne me repoussera pas.

Elle secoua imperceptiblement la tête, et tenta de remonter gauchement son vêtement sur ses épaules. Il glissa plus encore le bout de ses doigts à la peau, offrant un rempart au tissu dont elle voulait à se couvrir. La pulpe de l'index cherchait les sillons et les volutes des stigmates. Alors, il retira sa main et la reprit par la taille pour la faire pivoter. Elle résista, une once de désarroi dans le regard.

– Non … S'il te plaît, non.
– Tu me fais confiance ?

Son cœur s'affola en le sentant insister. Elle était terrorisée à l'idée qu'il pose ses yeux là où elle aurait préféré qu'il ne pose déjà pas sa main.

– S'il te plaît Oliver.
– Je refuse que tu m'offres seulement tes cuisses et tes seins. Si je te prends, je te veux tout entière.

Elle manqua de lui répondre qu'en ce cas, il ne prendrait rien, mais elle eut peur de le blesser encore une fois. Les deux mains à sa taille l'enjoignaient encore à se tourner pour lui offrir la vue sur son dos. Elle résista une fois de plus, la voix troublée d'un sanglot apeuré.

– Oliver, non … Me d'mande pas ça.
– Je ne suis pas Arsène.

Il se détestait sans aucun doute à cet instant, mais il était convaincu que c'était à ce prix que la fauvette finirait par le croire quand il lui affirmait qu'il resterait sans s'effrayer de ce que la vie avait inscrit de souffrances à sa peau.

– Laisse-moi voir.

Ne sachant plus que répondre, elle finit par céder aux deux mains qui l'incitaient toujours à se retourner. Il accompagna doucement son mouvement, puis, d'un geste tendre, il remonta sa chevelure et abaissa le tissu dont elle s'était recouverte. Alors seulement, il rapprocha une chandelle pour détailler l'échine offerte à sa vue. Fanette tremblait, de peur sans doute bien plus que de froid. Quelques larmes roulèrent à sa joue. Longuement, il glissa ses lèvres sur les sillons violacés avant d'imprimer à ses épaules le mouvement inverse. Elle se retourna, incapable d'affronter ce regard de ciel d'été qu'elle sentait pourtant peser sur elle.

– It's allright, lui murmura-t-il.

Elle ferma les yeux, éprouvée, sans trop comprendre ce qui se jouait d'opposition et de résilience. Mais pourtant, blottie là à l'étreinte réconfortante qu'il offrait, elle su qu'elle n'était pas prête encore à s'abandonner pleinement à lui.

* Je veux voir tout de toi, chaque courbe et chaque relief
* Tout va bien

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Lison_bruyere

Tours, 15 mars 1468

Au loin, la nuit venait d'avaler la silhouette sombre de Tours. La route traversait les terres arables, encore prisonnières des neiges que le redoux commençait à faire fondre. Le dernier quartier de lune baignait le chemin d'une clarté blafarde, tissant au pied des arbres nus d'inquiétantes et longues ombres. Le danger pouvait être là, tapis dans les ténèbres, aussi prompt et fugace qu'un éclair de lumière que renverrait une lame. Fanette s'était entourée pour pallier d'éventuelles tentatives visant à lui reprendre son fils. Aussi, c'est dans un chariot, contenant à son bord trois hommes, escorté de deux cavaliers et tout autant d'épées qu'elle était montée. L'assemblage était un peu hétéroclite, chacun nourrissant ses propres raisons d'avoir accepté ce voyage. Oliver et Théo l'avaient fait pour elle, assurément. Si elle avait compris les raisons de Melvan et de Fitz, elle hésitait encore sur les motivations de Terrence. Depuis son arrivée à Tours, il s'était montré serviable, proposant une aide désintéressée, sans qu'elle n'ait à la solliciter. Sa gentillesse et son empressement à se rendre utile lui semblaient presque suspicieux mais, elle avait finalement accepté, d'autant que l'homme semblait avoir des remarques judicieuses.

Les cahots de la route avaient réveillé le petit.

– chut gattino mio.
– Pad'ino...

Milo ne se débattait plus, il sanglotait en appelant son parrain. Le dos appuyé à la ridelle, la jeune mère l'enlaçait en lui soufflant des paroles apaisantes. Son regard s'était détourné du paysage pour glisser tendrement sur l'enfant qu'elle berçait. Dextre caressait sa joue.

Il était si petit, et avait éprouvé tant de séparations déjà. On l'avait arraché à ses parents, quand il n'était encore qu'un nourrisson ouvrant à peine ses yeux sur le monde. Puis, presque un an plus tard, alors qu'il grandissait, nourri de l'affection d'une autre femme et d'une autre sœur, on l'en avait soustrait pour le rendre à sa mère légitime. Et voilà que deux mois plus tôt, elle avait renoncé à le choyer, en le confiant à l'attention de son oncle. Le bambin pouvait-il comprendre qu'on le prive de nouveau de sa sœur et de sa mère ? Lui avaient-elles manqué ? Sans doute, les premiers jours ou au soir à l'heure où d'ordinaire Fanette lui chantait des berceuses pour l'aider à trouver le sommeil. Puis, il avait dû s'accommoder de cette autre vie, offerte par les hommes de sa famille. Il l'avait accepté d'autant plus facilement qu'avant cela, il côtoyait son parrain de manière régulière.

Alors, quelques heures plus tôt, quand Edvald lui avait ramené son fils, elle s'était mise à douter du bien-fondé de sa démarche. L'enfant semblait terrifié, et il y avait de quoi l'être. Elle ignorait précisément ce à quoi il avait assisté de violence quand les mercenaires avaient contraint Gabriele à leur remettre son neveu, mais elle se doutait qu'il y en avait eu. On l'avait arraché aux bras protecteurs d'un oncle et, accessoirement d'un père au profit d'un inconnu au visage terrifiant. Il avait rejeté sa mère en l'apercevant, criant, pleurant, hurlant, ânonnant encore ses appels suppliants à celui qui en avait pris soin ces dernières semaines. Et s'il s'était calmé, c'est encore lui qu'il pleurait alors que le chariot les emportait loin des deux Corleone.

Fanette resserra l'étreinte autour de son fils en se demandant si ce n'était pas pur égoïsme de le chambouler encore pour lui rendre une vie qu'il avait connu finalement moins d'une année. Elle avait peur. Jamais elle n'avait voulu priver Milo de sa famille paternelle, et pourtant, elle réalisait que c'était à présent l'unique solution qui lui restait. Elle avait usé des mêmes armes que ceux qu'elle condamnait, et son fils en était le dommage collatéral. Ça ne la rendait pas meilleure que Roman et Gabriele.
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Milo_amalio

Campagne mainoise, 16 mars 1468

L'enfant ne dit rien. Visage fermé, il observe les va-et-vient autour du chariot. Les chevaux ont été pansé. Il a aidé sa mère. Il ne lui a pas souri encore, mais il a accepté le bouchon d'herbes froissées qu'elle lui a tendu pour frotter maladroitement les jambes crottées de boue de la jument. Siena a posé son nez de velours sur son petit palefrenier, alors il s'est un peu détendu. Les traits poupins de son minois se sont déliés quand il a passé ses deux bras autour de la longue tête de la douce baie.

A présent, il attend sans vraiment comprendre. Hier, il a aperçu son père mal-en-point, il a lu la colère aux mâchoires crispées de son parrain, il a entendu les invectives, il a vu les armes, il a senti la tension, la colère, il a eu peur. Son quotidien a volé en éclats, une fois de plus. Et de la peur, il en a encore ressenti, dans les gestes précipités de sa mère, dans la façon qu'elle a eu de le serrer à l'étouffer, dans les larmes qu'il a vues perler à ses cils. Alors il s'est débattu, il a hurlé, mais à présent, il attend. Il se souvient avant, les jours de douceur qu'il vivait avec elle et sa petite sœur. Il ne sait pas trop pourquoi Stella n'est pas ici, pourquoi elle n'était pas avec lui, ni avec son padrino, ni avec son papà. Il se demande peut-être si lui aussi peut disparaître, comme tour à tour disparaissent autour de lui ceux qu'il aime.

Aujourd'hui, il ne perd pas une miette de ce qui se passe autour. Il suit les allées et venues de ces hommes qu'il ne connaît pas. Il ne parle pas, mais rien n'échappe à l'acuité du mini-Corleone, celui qui a disparu dans les bois, celui qui s'est isolé dans la charrette, ou l'autre, parti emplir son outre à la rivière. Il a regardé la tente en résistant à la curiosité de se faufiler à l'intérieur. Et quand sa mère s'est assise près du feu, il l'a prudemment suivi, parce que, même s'il ne sait pas dire encore s'il est heureux ou en colère de la revoir, elle est bien le seul visage qui lui soit familier parmi tous ces étrangers.

Il imprime une moue contrariée quand l'Anglais vient s'asseoir non loin d'elle. Il lui sourit, mais Milo lui ne sourit pas. Il garde son petit minois froncé, et observe le grand type qui attrape quelques cailloux. Il en pose un devant lui, et le couvre d'un second, puis pose à nouveau ses yeux sur l'enfançon et attend. Milo se recule légèrement derrière sa mère, alors, l'homme détourne son regard pour déposer de nouveau un autre caillou sur la pile. L'enfant est intrigué. Il détaille les gestes mesurés de l'homme, croise parfois son regard, revient aux cailloux et, l'air de rien, il en saisit un à son tour et l'imite. Il tente d'en faire tenir un second dessus, mais l'exercice n'est pas si simple qu'il y paraît et la pierre ne tient pas en équilibre. Elle roule, alors il la remet, encore une fois, puis une autre, et une autre, toujours sans résultat. Alors, de nouveau il détaille de loin la construction d'Oliver. L'Anglais, sans rien dire, lui tend l'un de ses galets. Milo, toujours mutique vient le saisir et se recule aussitôt, prenant soin de laisser sa mère faire écran entre l'homme et lui. Il dépose le galet au sol et pose son caillou dessus, cette fois-ci avec plus de succès. On sent poindre la satisfaction sur son visage, même s'il se garde encore de sourire. L'Anglais lui offre d'autres galets, et toujours aussi sobrement, l'enfant les prend, et les empile. Quand il n'en a plus, il relève son museau chiffonné vers le comparse de voyage. Et là, il le voit sortir de sa besace le chien ours. Sa petite patte s'était cassée la veille, quand l'enfant, dans un accès de colère l'avait jeté par terre.

– C'est à toi ça Milo, dit l'homme en lui tendant la petite figurine de bois, joliment restaurée.

Enfin, le visage du bambin s'éclaire, la bouche étire ce sourire que Fanette guette depuis la veille. Il consent de nouveau à s'approcher, ramenant quelques cailloux avec lui, et son attitude semble plus confiante. Ses doigts s'enroulent au jouet, il arrache le chien ours des mains anglaises, mais cette fois-ci, après avoir tourné vers sa mère un regard brillant d'intérêt, il se laisse tomber au sol entre eux. Milo joue enfin, avec ses cailloux ou la figurine de bois, et il semble, l'espace de ce moment, être redevenu l'enfant insouciant qu'il n'aurait jamais dû cesser d'être.
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Lison_bruyere

Faire l'amour en cachette, c'est comme voler des bonbons à l'épicerie, c'est délicieux.
Ce goût exquis, dans l'arrière-bouche, d'une chose pas bien.
Pardonnez-moi mon père, pardonnez-moi ma mère, pardonnez-moi parce que
j'ai péché et que je compte bien pécher encore et encore.
(Christian Bobin – La femme à venir)

16 mars 1468, bien plus tard

"Emballée dans une couverture, Fanette ne songeait à rien d'autre qu'au ballet erratique des flammes sur lequel flottait son regard. Seul le crépitement du feu troublait le silence. Même le bruit des chevaux à l'attache ne lui parvenait qu'assourdi par le rideau d'arbres. Milo s'était endormi un peu plus tôt, à l'abri de la tente d'Oliver, chauffée de quelques cailloux qu'on avait préalablement tenus au plus près des braises. Le chien avait refusé de s'éloigner de son petit maître. La jeune mère savourait cet instant de solitude, d'autant plus que les derniers jours avaient été compliqués et angoissants. Pourtant, quand l'Anglais revint cueillir ses lèvres, elle lui offrit sa bouche en glissant une main fine à son torse. Enhardi par la tiédeur du baiser, il renonça à s'éloigner et glissa sa dextre à sa cuisse pour lui murmurer quelques mots.

– Tout va bien ?
– Milo dort à deux pas, les Corleone sont loin, tu es toujours là. Je crois que ça suffit à ce que j'aille mieux non ?

Le sourire creusa à la joue mâle une fossette qu'elle redessina de la pulpe du doigt. Leurs regards s'étaient accrochés, sondant ou livrant tour à tour les secrets de l'âme. Fanette observait les iris anglais, avec une petite moue qui ajoutait à son air juvénile.

– C'est le propre des yeux bleus de changer de couleur ?

La question le surpris.""C'est vrai qu'on ne lui avait jamais posé ce genre de question. C'est ce qui le troublait profondément avec Fanette. Elle avait ce don pour observer dans les moindres détails. Cette femme savait tout de ses yeux alors que personne d'autre ne se serait attardé à tant de particularités. C'est avec le même trouble qu'il lui répondit.

– Ça dépend … Je crois … Ça te plaît ?"

"Elle esquissa un sourire en relevant ses jupes pour s'installer à cheval sur les jambes qu'il avait allongées en direction du feu. Assise ainsi sans aucune honte face à lui, elle détaillait ses prunelles avec une rigueur presque scientifique, en notant mentalement chaque nuance et chaque reflet."

"Jaime adorait lorsque Fanette prenait cette assise à califourchon sur lui. C'était un moment intime, une offrande qui appelait au vice."

"– Ce soir, ils sont plus sombres, pas autant que des saphirs mais plus intenses qu'un ciel d'été. On dirait qu'ils s'accordent au soleil. Je les ai vus davantage gris aussi, les jours de mauvais temps. Ils peuvent être d'un azur profond à la chaleur du zénith, ou imitent le tourment des orages quand ils voilent le soleil. Et à l'heure où le ciel s'illumine de milliers d'étoiles, ils deviennent saphir.

Elle réagit d'un léger frémissement à la tiédeur de la main qui se faufilait à sa jambe, mais elle poursuivait son étude, appliquée.

– En vérité, c'est comme si un bout de ciel était emprisonné dans chacun de tes yeux."

"Jaime n'en perdit pas un mot, charmé par la vision de son regard comme si elle y voyait un paysage chaque fois. Aucune femme n'avait jamais pris le temps de le regarder jusqu'à l'âme. Il voulut la sentir plus près de lui, la ramener à son cœur puisqu'elle venait d'y forcer son entrée à ses derniers mots."

"Elle soupira d'aise quand il lui offrit pour réponse de venir mordiller sa lèvre. Elle s'étira, nouant ses bras à son cou pour reprendre à pleine bouche son baiser, se collant à son torse, tressaillant de sentir les réactions masculines que la proximité des chairs ne manquait pas de provoquer.

Les désirs s'échauffaient à l'unisson, quand les mains exploraient, boutant hors les résolutions angevines que l'Anglais s'employait à faire céder chaque jour. La jeune femme oubliait la méfiance, les mensonges, les risques, le trou dans le cœur. Ses doigts glissaient doucement, s'enroulèrent audacieux à un lacet de chemise pour dévoiler davantage de sa peau légèrement ambrée, puis délaissèrent la toile pour suivre en effleurements légers chaque courbe, chaque creux, pour en prendre la mesure, en apprécier le grain.
Senestre mâle pressait ses hanches contre lui, quand sa dextre se faufilait, imitant sa jumelle féminine pour déjouer à son tour la succession d'étoffes qui protégeait le derme pâle de la fauvette." "Il appréciait chaque parcelle de sa peau si douce sous ses mains." "Le geste était trop agréable pour qu'elle s'en offusquât. Elle abandonna sa gorge aux caresses brûlantes. Tout invitait dans son attitude, jusqu'au frisson qu'elle ne savait juguler aux frôlements conjoints de la bouche et des doigts masculins. Ils coulèrent à son ventre. Alors le regard de noisette, inquiet, vint chercher les prunelles complices. Sa main retint un instant celle d'Oliver pour guider son index sur les marques nettes et longues laissées par une lame, à des moments différents de sa vie."

"L'Angloys ne se lassait pas de la toucher et à vrai dire même ses cicatrices et les défauts de sa peau lui donnaient une richesse unique. Bien que Fanette ne savait probablement pas le voir. La peau était pour lui une histoire et chaque cicatrice une péripétie à se rappeler. Bien que certains souvenirs soient douloureux, vient un moment où l'on est en paix avec ce qu'ils racontent."

"Un fugace instant, les sourires s’effacèrent, les traits se tendirent, et le désir palpitant au creux du ventre féminin luttait avec l'hésitation. Les corps basculèrent vers la couverture où il l'allongea." "L'Angloys savait qu'à cet instant elle hésitait et il refusait qu'elle puisse avoir des doutes sur sa beauté. En la déplaçant par terre, il espérait qu'elle comprenne combien ses cicatrices ne l'enlaidissaient pas à ses yeux. Peu importe les marques sur sa peau, il la voulait." "Son regard ne vacilla pas quand il détailla tendrement les deux marques du bout du doigt et des lèvres.

Alors, elle s'offrit. Ses boucles dorées auréolant la douceur candide de son visage, contrastaient avec ses épaules aux attaches saillantes, aux clavicules trop apparentes sous la peau. Ses bras nus s'étaient relevés au-dessus de sa tête. Froissés dans son dos, le corsage de cainsil blanc et le bustier carmin ne cachaient plus rien de sa poitrine arrogante bien que menue, de ses flancs clairs et de sa fine taille encore prisonnière de ses jupes en désordre qui dévoilaient à demi ses jambes."

"Le brun n'hésitait plus, elle s'offrait maintenant à lui et cet honneur le réchauffait drôlement. Tant que certaines émotions qui étaient nébuleuses se firent claires à cet instant. Il n'osait pas lui avouer ses sentiments mais l'heure n'était pas aux discussions, il allait lui prouver."

"Les cœurs battaient bien trop forts, les gestes se faisaient plus fébriles. Remontant à ses lèvres, le brun fit passer sa chemise par-dessus de sa tête, et l'abandonna négligemment au sol sableux. Il fondit sa bouche à celle de la jeune femme en un baiser bouillonnant de promesses. Elle frissonna au contact de son ventre, à même sa peau, de sa poitrine écrasant la sienne. Instinctivement, une cuisse s'ouvrait, elle s'agrippa à ses épaules.

– S'il te plaît, dis-moi encore que tu me trouves jolie, supplia-t-elle dans un souffle."

"Ses mots firent frissonner Jaimeson. Pour lui, c'était un aveu : celui qu'elle se plaisait à ses paroles, qu'elle les écoutait et les enregistrait." "La main masculine remontait encore ses jupes, glissait à son genou pour le contraindre à laisser place. Il s'installa dans la tiédeur de ses cuisses, plaquant un insolent désir tout contre elle."

"– You're gorgeous, magnificent. You're the prettiest*. Tu es si jolie."

"Elle lui céda un baiser, plus tendrement, reconnaissante de la confiance qu'il lui rendait. Son regard se troubla de larmes quand l'aubier tendre cognait dans sa poitrine, de crainte autant que d'ardeur et d'impatience. Les mains mâles relevaient encore ses jupons et ses lèvres se dérobèrent, glissant plus bas, avide de goûter le désir qui se déversait au secret humide que les étoffes roulées à sa taille venaient de dévoiler. Fanette écrasa le dos de sa main à sa bouche pour contenir ses gémissements. Son regard affolé sonda l'épaisseur de la nuit qui offrait refuge au sommeil des autres dans le chariot abandonné de l'autre côté du rideau d'arbres. Noisettes effleurèrent ensuite le contour de la petite tente dans laquelle dormait son fils, sans y déceler plus de mouvement, alors, elle allongea ses doigts fins, glissant dans l'épaisseur des cheveux bruns de l'Anglais pour ramener à elle son visage. Il se redressa en dénouant ses braies, exhibant à sa vue toute l'ardeur de son désir qu'il revint plaquer contre elle, derme contre derme, enfin affranchi des barrières de tissu. Le baiser qu'il abandonna à ses lèvres se fit plus langoureux, encore ourlé d'effluves féminins, la langue sensuelle se noua à la sienne. Fauvette perdait son souffle, mue uniquement par le même besoin que lui. Chaque caresse, chaque contact, aussi léger soit-il provoquait un frisson, et la vague de chaleur continuait à se répandre au creux du ventre qui ne demandait qu'à s'emplir de lui.

– Viens, souffla-t-elle fébrile. ... avant que je regrette.

Elle contint ces derniers mots en se mordant un coin de lèvre. Ongles arrimés à son dos, elle se cambra à sa rencontre. Son regard brûlant resta avidement planté dans le sien quand il glissa en elle. Elle se consumait au feu qu'ils avaient trop souvent attisé ces derniers jours, quand elle se refusait encore. Mais cette nuit, elle s'accordait à sa danse charnelle, sans se soucier d'être mariée à un autre et en oubliant qu'il pourrait la blesser lui aussi. Elle se délectait de le sentir en elle, sur elle, sans jamais lâcher le reflet changeant de ses prunelles. Son souffle s'échappait en plaintes lascives qu'elle ne savait plus contrôler, soumises aux douceurs trop longtemps oubliées qu'il lui offrait de la plus tendre manière. Ses mains fines glissaient à son dos, effleuraient la chute des reins, remontaient, griffaient parfois, quand les sensations se faisaient trop pressantes.

Elle le repoussa, fiévreuse, le contraignant à rouler avec elle. Et quand à son tour, il fut sur le dos, elle démêla ses jupes, empressée de retrouver la volupté qui comblait son ventre. Elle jouait, tantôt penchée sur lui, prenant sa bouche sans retenue, tantôt se redressant, bras tendus, mains posées à son torse, tête rejetée en arrière, profitant pleinement des sensations de cette chevauchée fougueuse.
Elle menait la danse à son tour, caressant ou pinçant, baisant ou mordant, accrochant parfois intensément son regard pailleté d'or aux yeux de son amant, jusqu'à ce que, ivre de luxure, la jouissance s'échappe en un cri qu'elle retint en se mordant la lèvre, de peur d'éveiller leurs compagnons de route. Il la suivit sur cette même route, repoussant ses limites pour ne pas sombrer avant elle, et quand elle exulta, alors, il l'attira de nouveau à lui, pour mieux succomber à la petite mort, qu'il grogna à ses lèvres."

* Tu es ravissante, magnifique. Tu es la plus jolie.
Ecrit à quatre mains, par "JD Jaimeoliver" & "JD Fanette"

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Jo_anne

[Tours, fin de la fin mars 1468]

Les derniers évènements avaient conduit Joanne en ce lieu. Quels étaient-ils me diriez-vous ? Bon sang, faut suivre les actualités !

Tout s'était enchaîné à une vitesse digne d'une grande tragédie latine. Les grecques sont plus lentes c'est bien connu, voyons ! Stella - sa petite princesse - avait rendu l'âme quelques semaines plus tôt. Roman avait récupéré son fils. Joanne, quant à elle, voyageait calmement avec son époux quand elle répondit au désespoir de son premier amour, vivant un vrai chagrin d'amour, non pas causé par une puissance extérieure mais bel et bien par les sentiments humains labyrinthique dans lequel finissent toutes les belles histoires. Et puis... bien sûr tout s'accélère encore. Raphaël l'embrasse, Fanette pleure, Gabriele s'occupe de Milo... Raphaël s'en va, Fanette engage des mercenaires pour récupérer son fils, Roman morfle. Gabriele prévient son père, Fanette se barre avec Milo, Joanne veut péter des trognes...

Un joyeux bordel... Pas si joyeux d'ailleurs. Roman avait des défauts. Des tonnes. Ceux de sa mère et de son père combinés sans doute. Pour autant, c'était son fils et elle l'aimait.

Bref, Lilye l'avait prévenue de l'arrestation de son ex-belle-fille. Dans cette période si mouvementée, où la dépression la guettait... C'est la colère qui avait pris le dessus. Car Joanne jamais ne dépérit plus de douze minutes d'affilé. Alors pour ne pas sombrer, elle s'énerve. Et après avoir recherché les mercenaires responsables des blessures physiques de son fils - dans des combats peu glorieux dont elle gardaient des ecchymoses comme séquelles plutôt généreuses au vu des adversaires auxquels elle s'était attaqué. Mais raison avait fini par faire son chemin et l'aveugle avait accepté l'idée pourtant évident que... ces mercenaires n'avaient fait que leur travail. Celui pour lequel on les avait payé. Celui pour lequel Fanette les avait embauché !

A la surprise avait succéder le dénis. Au dénis, la déception. A la déception, la colère. Et la colère était toujours là. Loin de parvenir à disparaître. Aussi, elle avait-elle négocié avec les gardes pour pouvoir entrer dans la cellule où celle-ci se trouvait. Elle avait des choses à dire, des choses à faire. Un peu de pitié et deux piécettes avaient suffit à les corrompre. Ils l'avaient seulement privé de son vieux bâton pourri qui remplaçait sa belle canne depuis quelques jours avant de la laisser entrer dans la cage. Bien la première fois de sa vie qu'elle payait pour se faire enfermer dans une cellule. Ils annoncèrent donc la venue en quelques mots bourrus, avant d'ouvrir la porte.

- Z'avez d'la visite !

L'aveugle avait posé une main sur la paroi la plus proche pour prendre un repère stable. Avant de demander d'une voix encore douce : - T'es où ? Et de quelques pas, peu sûr de franchir la maigre distance qui la sépare de Fanette pour se placer devant elle. Quelques secondes de latence, de silence... Faut dire qu'elle prend le temps de savourer la vieille. Elle sait qu'elle ne pourra pas aller plus loin que ce geste là. La colère le voudrait. La colère pourrait faire oublier la raison. Mais pas Milo. Et Milo avait besoin d'une mère...

Sans rien ajouter, lentement, les doigts se tendent, le bras se recule, prenant l'élan nécessaire, et la gifle vient s'abattre sur la jeune joue, dans un aller-retour claquant, sonore, colorant et presque jouissif ! Presque parce que quand même faut pas pousser. Il lui en aurait fallu plus. Elle s'arrêtera à ça pourtant, avant d'ajouter :

- La première c'est de ma part. Quant à la seconde... Non en fait c'est de ma part aussi.

Lison_bruyere

Les deux mains agrippées aux barreaux, les pieds glissés dans les anfractuosités du mur de pierre, Fanette s'étirait pour tenter de voir l'extérieur par le soupirail qui jetait un peu de jour à sa cellule crasseuse. Avec de la chance, ses compagnons de route se tenaient encore là. Elle apercevrait Milo, devant le haut portal du bâtiment dans les sous-sols duquel on venait de l'emprisonner. Mais à cette heure de la matinée, la place était noire de monde, et son angle de vision bien trop étroit. Elle se laissa glisser au sol en soupirant quand la voix de Maurice annonça de la visite. Le cliquetis de la serrure précéda le grincement des gonds. Le colosse s'effaça pour découvrir la silhouette frêle et boiteuse de la Florentine. Elle fit quelques pas hésitants tandis qu'on refermait sur elle la lourde grille.

Fanette s'avança en imprimant une petite moue. Elle était presque surprise. Presque seulement, car la présence de sa belle-mère ici, confirmait finalement les doutes qu'elle avait eus en recevant son dernier courrier. Joanne l'avait-elle cru sotte à ce point-là ? Probablement. Les deux femmes se faisaient face, dans la pénombre humide de la petite pièce. Si la jeune mère la dévisageait, ne sachant trop quoi dire, on aurait pu croire que l'aveugle la toisait de même. Mais l'Italienne n'avait point besoin des mots pour se faire entendre, à croire que c'était un trait de famille. Le claquement sec des doigts sur les joues angevines ne manqua pas d'imprimer de belles marques rouges, ramenant un peu de couleur au minois trop pâle de la jeune mère.

La fauvette porta la main à son visage, en fronçant les sourcils. Elle ne moufta pas, jaugeant son vis-à-vis. Plus âgée, boiteuse, aveugle, elle ne s'abaisserait sûrement pas à la lui rendre. Contre toute attente, elle noua son bras à celui de Joanne, comme elle l'avait fait maintes fois déjà pour la guider vers un unique tabouret, mobilier impromptu dans des geôles, bien souvent garnie, au mieux d'une paillasse défraîchie.

– Et maintenant Joanne, il se passe quoi ?
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Jo_anne

Oh le doux bruit sonore d'un impact bref, précis et plein d'élan. Depuis plusieurs jours, l'aveugle réfrénait ses envies de meurtre en tentant de se rappeler qu'elle était la mère de son petit-fils. Pour autant, elle n'avait pas pu résister à l'impulsion de colère qui lui avait soudoyé les gardes pour venir gifler son ex-belle-fille. Non, décidément elle ne pourrait pas lui pardonner. D'autant qu'elle avait le culot de lui attraper le bras. Vraisemblablement les claques n'avaient pas suffit à lui remettre les idées en place. Enfin Joanne cherchait sans doute des excuses pour lui en remettre une troisième... Elle arrache son bras de l'emprise hypocrite. Les geôles, elle connaissait. Elle y avait passé de nombreuses soirées, dans sa jeunesse.

Son bras délivré sèchement, l'italienne reste immobile et silencieuse quelques secondes. Le silence prend sa place entre les deux femmes. Un avant-goût de leur futur proche et probablement lointain. La tête est secouée longuement, sans un mot, sans un contact. Et finalement, l'énervement s'empare des cordes vocales bohémiennes :

Il se passe quoi ?! Il se passe quoi ?! T'es sérieuse là ?!

Une inspiration brève et de reprendre

Il se passe que t'es en prison !! Que mon petit fils est avec des étrangers !! Et que mon fils... MON... FILS ! a faillit mourir à cause de tes plans à la con !! Mais enfin qu'est ce qu'il t'a pris ?!

Ce qui est chiant quand on est aveugle, c'est qu'on ne peut même plus lancer de regard assassin. Ce qui est un cruel manque au quotidien ! Du coup, l'ancienne ne laisse guère le temps à la fauvette de se justifier, et de reprendre sur le même ton. Il est bon de laisser sortir ce qu'elle avait gardé enfouis trop longtemps.

En fait j'm'en fiche ! C'est fini Fanette. Je t'ai toujours soutenu, je t'ai toujours proposé mon aide ! Et toi ! au lieu de patienter deux semaines de plus que je puisse venir t'aider, au lieu d'avoir confiance en moi parce que BORDEL !! Je pense avoir toujours été là pour mes petits-enfants ! T'as engagé des mercenaires pour faire du mal à Mon FILS ?! Mais t'es sacrément pas bien dans ta tête !! En plus d'être une connerie immense parce que bon sang il y avait d'autres méthodes possibles ! mais non on est trop stupide pour ça ! On est toute seule, personne nous aime, et on est triste ouin ouin ouin ! poursuit-elle, mimant une Fanette pleurnicheuse parce qu'il est aisé de caricaturer avec la colère.

Sans même prêter à ça t'as même pas pensé dix secondes à Milo dans tout ça ! Le bordel entre vous deux, c'est vos soucis d'adultes ! mais bon sang !!! Il a perdu sa petite soeur, et tu l'enlèves à son père et son parrain ... Des mercenaires l'arrache à son père. Des inconnus violents !!! prennent mon petit-fils ! qui vois son père en piteux état avant de partir ! Mais s'il ne finit pas complètement cinglé avec vos conneries je sais pas ce qu'il va devenir ce gosse ! Pas un pour rattraper l'autre ! C'est stupide ! Tu es stupide !!!

C'est dit. Oui, la colère d'avoir blessé son fils était immense. La douleur et l'inquiétude causée par son état était insupportable au quotidien. Et elle en était la source. Et par dessus tout ça, aucun d'eux ne prenait le soin de s'occuper dignement d'un gamin extraordinaire, lui causant chacun à tour de rôle des traumatismes qu'un adulte censé et sain d'esprit auraient eu du mal à surmonter. Et personne ne semblait y penser ! Et c'était la goutte d'eau qui faisait déborder le vase...

Lison_bruyere

La fauvette encaissa. La colère de Joanne, elle pouvait la comprendre, et ses dernières paroles aiguillonnaient son cœur. Les pleurs de Milo quand elle l'avait récupéré, les deux premiers soirs à le consoler quand il appelait son parrain, avaient fait vaciller sa conviction d'être dans son bon droit. Et pourtant, Milo en quelques jours, était redevenu un petit garçon curieux, qui s'éveillait un peu plus à chaque découverte qu'offrait le voyage.
Elle ferma les yeux et prit une longue inspiration avant de lui répondre.

– Soit ! J'ai privé Milo de son père et de son parrain. Et eux, ne l'ont-ils pas privé de sa mère ? Je suis stupide d'accord, mais maintenant, aller le dire à votre fils aussi, car il n'a pas non plus brillé par son intelligence depuis la mort de Stella. Et surtout Joanne, n'allait pas lui trouver le chagrin comme excuse. Le chagrin ne nous rend pas plus stupide ou cruel que l'on est. Il a montré son vrai visage, juste que je l'aie trop aimé pour le voir plus tôt. Je n'ai jamais voulu qu'il soit fait du mal à Roman, je voulais juste revoir Milo. Deux mois sans lui, vous pouvez comprendre ça oui ?

Elle se tut le temps de juguler sa colère. Elle n'en avait pas après la Florentine qu'elle avait toujours appréciée, et qui restait la seule grand-mère que Milo ne connaîtrait jamais. Elle baissa le ton.

– Deux semaines de plus, c'est énorme Joanne, ça aussi vous pouvez le comprendre, au vu de la situation. Mais oui, oui bien sûr, j'aurais pu attendre, sauf que, comment pouvais-je savoir que vous viendriez dans deux semaines ? Quand nous nous sommes quittées à Craon, vous m'avez dit que vous seriez là si j'avais besoin, mais quand je vous ai écrit pour vous demander, si vous aviez quelque influence sur votre fils, d'en user de suite, avant que je m'apprête à agir, vous n'avez pas répondu. Si vous aviez seulement fait parvenir un bref en me disant, j'arrive, j'aurais attendu.

Puisque l'aveugle persistait à rester debout, Fanette se laissa finalement choir sur le tabouret.

– Alors, je veux bien admettre que le désespoir m'a fait perdre le contrôle, mais si chacun de vous était un peu honnête, alors, vous sauriez reconnaître que j'en ai bien trop enduré. Vous savez bien que j'ai toujours cherché à conserver les liens que Milo avait avec chacun de vous, et j'aurais continué ainsi, parce que j'voulais que notre fils prenne le meilleur de chacun d'vous. Les choses auraient pu se passer bien autrement et je ne suis pas seule responsable.

Fanette scruta le visage de la brune. Ses cheveux de soie noire, savamment ordonnés dans un chignon se piquaient de quelque fils d'argent. L'inquiétude tirait ses traits. Elle était une mère elle aussi, autant de bonne raison de comprendre les agissements de Fanette et tout autant de lui en vouloir, précisément pour ces mêmes raisons. Elle soupira, et demanda, presque résignée :

– Milo n'est pas avec des étrangers. Ce sont des étrangers pour vous, mais pas pour lui, ni pour moi. Mais vous, vous serez toujours la Nonna de Milo, alors, je vous le demande, il se passe quoi maintenant ? Continuerez-vous à venir le voir et lui écrire comme vous l'avez toujours fait ?
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Jo_anne

Elle l'écouta. Et ses dires ne faisant qu'accroître sa colère. Décidément, elle semblait oublier des tas d'évènements, des tas de paroles, des tonnes de missives qu'elle avait pu écrire à Roman. N'avait-elle donc jamais pris partie pour elle ?! N'avait-elle donc jamais tirer les cloches à son propre fils ? N'avait-elle pas écrit des dizaines de lettres pour qu'il se remette à la recherche de Milo ? Pour le sermonner de délaisser Stella ? Mais non, ici encore la pauvrette trouvait encore à se plaindre d'inégalité et iniquité dans le traitement que Joanne lui accordait. Incroyable mais vrai ! Quelle idiote !!

STOP ! ça suffit maintenant !
- Premièrement : Je te cite : "Le chagrin ne nous rend pas plus stupide ou cruel que l'on est". Ainsi, TU as montré ton vrai visage. Voilà ce que je comprends.
- Deuxièmement : deux semaines venant d'une mère qui a perdu un enfant à vie, te rends-tu compte un instant des bêtises que tu profères ?!
- Dernièrement, tu as franchi la limite de trop. Passe encore que je défende la femme. Passe que je protège la mère. Mais je n'irais jamais ni soutenir, ni excuser, ni plaider pour la coupable.

Le temps d'une respiration, et de stopper d'un doigt levé, impérial, toute tentative de parole inutile. La décision était prise et irrévocable.

C'est fini. Je ne veux Plus JAMAIS avoir affaire à toi. Je ne t'écouterai plus jamais te plaindre, et je ne te soutiendrai plus jamais. Tu as perdu toute mon amitié, toute l'aide - minime soit-elle - que je pouvais t'accorder, toute ma bienveillance. Je resterai uniquement présente pour Milo s'il en montrait le besoin ou l'envie. Je ne suis pas une grand-mère indigne, et lui n'y est pour rien. Mais toi...

La phrase ne s'achèvera pas, témoin de la déception immense de Joanne. Elle qui était pourtant indulgente et à l'écoute ne pourrait jamais pardonner d'avoir blessé et traumatisé son fils sans doute à vie. C'était son fils, et quoi qu'on en dise, il valait plus à ses yeux que le monde entier, petit-fils compris. Aussi moche que cela pouvait paraître, des petits enfants elle pourrait en avoir d'autres. Un fils, elle n'en aurait plus. Il passait avant eux. Et son amour de mère s'exprimait enfin en ce sens. Fini de défendre l'indéfendable, ou de tenter de comprendre et de pardonner l'impardonnable. Fanette Loiselier, Petersen était rayé de sa vie.
Seul Milo persisterait s'il devait persister. Elle en avait fini de forcer le destin et de tenter de raisonner tout le monde. Puisque tout le monde était irraisonnable, soit, la plus irresponsable de tous entrait en piste après des années de sommeil. Laissez entrer Joanne, la folle - dingue, sans limite.

Ainsi, vieille aveugle s'en retourne à l'extérieur, sans rien ajouter d'autre. Pas un mot de plus que ce silence auquel la douce et naïve et pauvre demoiselle engageant des mercenaires tortionnaires en tout bonté de cœur, par pur instinct maternel. Rideau était tiré sur la gentille belle-mère qui s'éloigne donc clopin clopant, et à tâton, aussi théâtralement que possible, tandis que la lourde porte se referme sur la traîtresse.

Allright. Ole-raille-te ? Non pas du tout ole-raille-te

Lison_bruyere

Machecoul, 15 février 1468

Lison_bruyere

Validé par JD Jo_anne

Craon, 17 février 1468

Lison_bruyere

Craon, 24 février 1468

Lison_bruyere

Avec jd Jaimeoliver

Campagne angevine, 25 février 1468

Lison_bruyere

Validé par jd Jaimeoliver

Tours, 3 mars 1468

Lison_bruyere

Validé par jd Jaimeoliver

Tours, 4 mars 1468

Lison_bruyere

Avec jd Jaimeoliver

Tours, 7 mars 1468

* Je veux voir tout de toi, chaque courbe et chaque relief
* Tout va bien

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Lison_bruyere

Tours, 15 mars 1468

Milo_amalio

Lison_bruyere

16 mars 1468, bien plus tard

* Tu es ravissante, magnifique. Tu es la plus jolie.
Ecrit à quatre mains, par "JD Jaimeoliver" & "JD Fanette"

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Jo_anne

Lison_bruyere

Jo_anne

Lison_bruyere

Jo_anne

Lison_bruyere

Elle perçut la pointe de mauvaise foi dans les paroles de Joanne, mais l'aveugle était en colère, et ça allait sans doute souvent de paire. Elle rentra la tête dans les épaules et la laissa parler. A quoi bon se défendre encore, on ne lui reconnaîtrait jamais que des torts, c'était ainsi.
Après tout, un an et demi plus tôt, ses proches n'avaient-ils pas eux aussi accablé Roman sans jamais lui trouver une seule circonstance atténuante, quand bien même Fanette lui en accordait ?

Sans doute que les gens étaient enclins à peindre des portraits sans nuances. C'était plus facile pour leur conscience et ça évitait de se remettre en cause. Elle l'avait fait elle aussi, quand elle avait jugé Claquesous, allant jusqu'à lui planter un couteau entre les côtes. Et pourtant, elle devait la vie à cet homme qu'elle avait voulu voir mort, étrange leçon apprise au pied d'un gibet.

La grille se referma sur la boiteuse. La jeune mère apprenait à prioriser, et pour l'instant, les états d'âme de la Florentine n'étaient pas son souci premier. Elle se retourna, et se hissa de nouveau vers le soupirail, s'agrippant des deux mains aux barreaux en glissant ses pieds dans les irrégularités du mur. Elle cherchait des yeux ses compagnons de route et son fils.

Elle ignorait encore que Théo s'était mis en chemin, emportant Milo vers la Guyenne.
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Lison_bruyere

Doux-amer, adj. & subst. fém. : Qui est à la fois agréable
et désagréable, mêle le plaisir et la peine.

Rochechouart, 13 avril 1468

La douzaine de jours passée à Limoges s'était déroulée sans encombres. L'attente du verdict de la juge de Touraine n'y était sans doute pas étranger, et, si l'incertitude quant à sa culpabilité était source d'inquiétudes, au moins, Fanette avait eu le temps de gérer ses affaires, et de préparer pour l'auberge une absence plus longue encore que les précédentes.

Tous les matins, accompagnée d'Oliver ou de Fitz, elle s'était rendue au hêtre qui veillait désormais sa Piccolina. Elle s'asseyait un moment, adossée à l'écorce lisse du tronc, levant parfois le nez dans les frondaisons que le printemps étoffait chaque jour davantage. Les rayons du soleil jouaient avec le vert tendre des jeunes feuilles, parsemant les branchages de pastilles de lumière qui semblaient danser au gré de la brise. Elle caressait les brins d'herbe qui doucement, s'appliquaient à couvrir la terre retournée deux mois plus tôt. Quelques pâquerettes y avaient fait leurs lits.

L'idée de s'éloigner de son auberge et de sa fille lui déchirait le cœur, mais Oliver avait raison. Ce qui avait poussé l'Anglais, deux mois plus tôt à éloigner la fauvette de Limoges était sans doute encore plus vrai ce jourd'hui. Et la perspective de retrouver son fils, rendait le départ moins difficile.

Quand elle avait refermé la porte de sa maison pour prendre la route avec six autres voyageurs et un nourrisson, c'était donc un sentiment doux-amer qui étreignait le cœur de la jeune mère.
La douceur, elle la trouvait à l'espoir de cajoler bientôt Milo et de partager avec lui tous les petits bonheurs d'un voyage aux beaux jours qui s'annonçaient. Elle la puisait aussi à la tendresse réconfortante d'Oliver et à la passion qui embrasait ses sens quand il lui faisait l'amour.

Mais aussitôt qu'elle quittait le refuge de ses étreintes, l'amertume des incertitudes et de la culpabilité revenait au galop empoisonner les moments de quiétude. Pouvait-elle accepter qu'il devienne autre chose qu'une planche de salut, quand, à la mort de sa fille, elle n'avait eu plus que lui à qui se raccrocher ? Pourtant, plus il lui soufflait de promesses, plus elle verrouillait son cœur à la possibilité de l'offrir une nouvelle fois à un homme. Fauvette avait peur.
Et puisqu'elle ne savait pas s'impliquer dans cette relation à la hauteur de ce qu'il méritait, elle s'en voulait de ne pas davantage savoir y mettre un terme. Chaque jour, elle y songeait, mais, quand il revenait enrouler ses bras autour de ses épaules et mêler sa bouche à la sienne, elle se laisser faire, repoussant l'échéance au lendemain.
A l'amertume de sa faiblesse, s'ajoutait la crainte que le verdict du procès dont elle faisait l'objet ne la sépare une nouvelle fois de son fils.

C'est avec les pensées empesées de tous ces reproches qu'elle s'adressait à elle-même qu'elle avait fait route, recroquevillée sous une couverture à l'arrière du chariot, pour les sept lieues qui séparaient Limoges de Rochechouart. Elle sombrait parfois dans le sommeil. Le reste du temps, elle laissait divaguer son regard au-delà de la ridelle, sur la silhouette sombre des arbres qui bordaient la route. Parfois elle adressait un sourire rassurant à la jeune Val, qu'elle avait prise sous son aile, ou bien chantonnait une comptine en berçant la petite Myrrha pour laisser à son père le loisir de dormir un peu.

Aux premières lueurs de l'aube, l'attelage s'était engagé dans la rue principale de Rochechouart, à la recherche d'une écurie et d'une auberge, pour permettre aux hommes et aux bêtes de prendre du repos. Mais Fanette était impatiente d'être rendue à la citadelle du Rey, et de retrouver là-bas une bonne raison d'oublier ses doutes en se consacrant pleinement aux sourires de son fils.
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Lison_bruyere

Castillon, 18 avril 1468

Les couleurs de l'aube découvraient un paysage un peu différent de celui des jours passés. Petit à petit, les bois et les collines s'étaient effacés au profit des vignobles qui se teintaient doucement de vert tendre. L'herbe foisonnait au bord des chemins, piqués de coquelicots qui s'épanouissaient aux premiers rayons du soleil pour se flétrir au soir. Castillon était un petit bourg, bâti sous la protection de son château. Quand le convoi se présenta devant l'une des trois portes de son enceinte, les gardes les firent patienter pour les contrôles d'usage, jusqu'au charmant accueil d'une brunette d'une dizaine d'années. Elle les mena par une rue assez large, où les hautes façades de pierres blanches faisaient face au lit calme de la Lidoire. Quelques lavandières matinales s'y attelaient déjà à la lessive. Au bout de l'allée, ils bifurquèrent à senestre pour déboucher sur une vaste place. La gamine leur indiqua l'auberge municipale, et l'écurie où, moyennant quelques pièces, ils pourraient laisser leurs chevaux. Elle repassa un peu plus tard, distribuant à chacun un petit mot de bienvenue qui fit sourire la jeune mère.

C'était un jour particulier, porteur à la fois de tant d'espoir et de craintes. Milo était à portée de bras, de rires et de baisers. Quand bêtes et hommes auraient pris du repos, ils ne resterait plus qu'à enjamber la Dordogne et poursuivre plein ouest sur moins d'une dizaine de lieues pour rallier la citadelle du Rey. Fanette se réjouissait de retrouver son fils, mais aussi de revoir Nébi, Léo et peut-être Théo. Elle était impatiente, même si la raison lui soufflait qu'il aurait été plus raisonnable d'attendre d'abord le verdict de la juge de Touraine avant d'organiser ces retrouvailles. Mais on ne l'avait déjà que trop privée de son enfant.
Et une autre enfant occupait ses pensées. Un an plus tôt, elle mettait au monde une fillette chétive qui ne connaîtrait pas le printemps suivant. C'était un triste anniversaire qu'elle aurait voulu ne jamais souhaiter, et pourtant, à l'heure de retrouver son fils, c'est à elle qu'elle songeait. Elle se demanda si Roman se souviendrait aujourd'hui, que l'an passé, à cette date, il devenait père pour la seconde fois. C'était une pensée sotte et incongrue. Qu'avait-elle encore besoin de savoir à quoi pensait l'Italien ?

Elle passa machinalement une main sur son ventre. Elle avait rapidement retrouvé sa taille de jouvencelle, et depuis le début de l'an, les épreuves l'avaient délestée de quelques livres supplémentaires. Ses os semblaient plus saillants et on devinait sous le derme pâle quelques veines qui donnaient par endroits à sa peau un aspect opalescent. Ses doigts fins palpaient sous l'épaisseur des étoffes qui la couvrait, comme si elle pouvait percevoir ce qui s'y jouait. Ses traits s'étaient chiffonnés d'une moue. Elle ne sentait rien, évidemment. Il n'était peut-être pas l'heure encore de s'inquiéter de quelques jours de retard mais elle languissait pour une fois de voir ses sangs revenir. Ses dents vinrent pincer machinalement un coin de lèvre. Comment pourrait-elle donner un enfant à Oliver si elle refusait de lui donner son cœur ? Elle secoua la tête, elle se trompait forcément, ce n'était rien de plus qu'un léger retard, la fatigue et les inquiétudes sûrement. Elle ne pouvait pas être grosse puisqu'elle consommait chaque jour plusieurs gobelets d'infusion de sauge.

Elle se leva et enroula une étole autour de ses épaules. L'air frais du matin lui ferait du bien. Elle referma la porte de l'auberge et s'engagea dans les ruelles qui menaient aux berges de la Lidoire.
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Lison_bruyere

Validé par jd Jaimeoliver

Castillon, 19 avril 1468

Au soir précédent, décision fut prise, au grand désarroi de Fanette, de repousser le départ. Le travail à la mine avait eu raison de l'énergie d'Oliver, trop désireux d'accumuler une poignée d'écus supplémentaires pour que la fauvette ne manque de rien. Il l'avait assuré de son soutien quand, quelques jours plus tôt, elle avait évoqué la nécessité de trouver dans le sud un emploi qui lui permettrait de faire vivre Milo. Toutes ces petites attentions auraient dû la rassurer, mais au contraire, la jeune mène ne s'en effrayait que davantage. L'Anglais voulait prendre dans sa vie une importance qu'elle refusait de lui attribuer.

Elle ne savait plus comment faire pour mettre un terme à ses espérances sans lui briser le cœur, et les nausées qui lui tordaient le ventre ne faisaient que renforcer l'urgence de la situation. Un moment, elle avait même songé à quitter la ville, profitant lâchement qu'il soit occupé ailleurs, et ne lui laissant pour toute explication qu'un courrier, quand affronter son regard lui devenait difficile.

Oliver le pressentait peut-être aux hésitations des jours précédents, ou dans le repli qu'adoptait quelquefois la jeune mère en sa présence. Pourtant, elle continuait encore parfois à se nourrir de sa tendresse en se donnant à lui, ou à trouver la nuit le refuge de ses bras pour s'y endormir. Malgré tout, la distance prenait place doucement entre eux, et la déception qu'elle devinait souvent à la façon qu'il avait de passer la main à sa nuque ou de déglutir en gardant le silence glaçait son cœur de culpabilité.

Ce jour-là, il s'était efforcé de prendre congé de la mine plus tôt pour savourer une bière dans la salle commune de l'auberge municipale. Elle l'avait rejoint honteuse de la décision qu'elle avait bien failli prendre. Et finalement, trouvant le courage dans une longue inspiration, elle la lui avait avouée, non pour le blesser, mais sans doute pour trouver là une occasion d'évoquer les doutes qui érodaient sa volonté.

– Très bien Fanette, si tu n'es pas en paix avec ce que nous sommes, alors, prend une décision pour toi.

Elle fut décontenancée par sa réaction. Comment pouvait-il faire reposer ce choix sur ses seules épaules quand jour après jour, il s'appliquait à lui offrir un soutien tendre et rassurant ? Il s'abîma dans un mutisme blessé, gardant son regard de ciel d'été rivé à sa chope. Le silence pesait bien plus lourd que les reproches qu'il aurait été en droit de lui servir, et qu'en toute sincérité, il refusait de lui adresser. Elle se demanda si les choses auraient pu être différentes. Elle aurait préféré que jamais il ne lui avoue l'amour qu'il avait d'elle. Elle aurait pu vivre uniquement le jour présent, sans se projeter à ce demain où, forcément, il cesserait de l'aimer. Fanette était terrifiée à l'idée de s'attacher à cet homme qui chaque jour lui faisait don de son cœur sans rien attendre en retour. Les promesses d'Arsène, le fiel de ses mensonges l'avait entaillée d'une plaie qui peinait à cicatriser, et elle s'était promis de ne plus jamais laisser à quiconque l'occasion de la rouvrir.
Pourtant, elle l'avait encouragé, dès lors qu'elle s'était autorisée à succomber au désir qu'il distillait à sa peau, et à son jeune corps bouillonnant de passion trop souvent contenue. Elle l'avait entretenue, provoquée souvent, dans la chaleur d'un baiser qui amenait à d'autres voyages. Elle se sentait minable.

– Je vais survivre Fanette, ce n'est pas la première fois.
– Pour moi si.
– Tu te sens coupable, ça te passera.
– Je m'en veux encore d'un baiser égaré aux mauvaises lèvres, crois-tu que je me pardonnerai du mal que je t'inflige ?
– Je ne te ferai pas ce que Roman te fait. Tu n'as rien fait de mal Fanette.

Elle le regardait, partagée entre l'incompréhension de cette mansuétude dont il faisait preuve à son égard et la reconnaissance pour ne pas l'accabler plus qu'elle ne s'accablait elle-même. Elle retint un geste dans sa direction, l'envie irrépressible de venir effleurer sa joue du dos de ses doigts, de sentir une fois encore le grain de sa peau piqué d'une barbe naissante sur l'arête de sa mâchoire. Peut-être était-elle déjà bien trop attachée à lui, même si elle refusait de l'admettre. Un spasme l'empêcha de sombrer à des considérations trop sentimentales. A peine eut-elle le temps de coller une main sur sa bouche pour se précipiter dehors que son ventre de nouveau, se vidait par ses lèvres. L'Anglais l'avait suivi. Sur le pas de la porte, il contemplait le tableau peu reluisant, une once d'inquiétude dans le regard. Il s'approcha d'un pas pour lui tendre un mouchoir, tandis qu'elle se redressait en s'efforçant de rassembler ses boucles dans son dos.

– Tu es malade ? s'empressa-t-il de demander.
– J'sais pas bien ...
– Personne d'autre n'est malade.

Elle confirma ce fait d'un léger signe de tête et sembla hésiter un instant avant de poursuivre.

– J'ai pas encore saigné, mais, ça peut pas être ça. Je bois de la sauge, plusieurs fois par jour.

Ils avaient regagné l'intérieur sombre de la salle commune mais elle le vit néanmoins blêmir.

– Tu n'es pas encore ...

Il n'eut pas le temps de finir sa phrase qu'elle coupa, refusant d'entendre la fin, tant la possibilité lui semblait catastrophique.

– Non, c'est impossible.

Il passa ses mains sur son visage en soupirant. La fauvette l'observait, espérant qu'il sache une fois de plus la conforter dans ce refus d'admettre l'évidence.

– C'est possible Fanette, c'est toujours possible.
– On m'a dit que la sauge était efficace … ce n'est peut-être qu'un peu de retard, à cause de la fatigue du voyage...
– Je ne m'y connais pas.

Elle secoua vivement la tête, comme si ça suffisait à éloigner l'hypothèse.

– Ce n'est pas ça Oliver !

Sa détermination à refuser cette éventualité s'effrita au regard las et triste qui tenait le sien. Ses prunelles, d'ordinaire azur, s'étaient teintées de subtiles touches de vert, un peu comme certaines tourmalines bleues. Le détail paraissait si futile au beau milieu de ce marasme de l'âme et du cœur. Un sanglot noua douloureusement sa gorge.

– On va faire quoi si ...

Elle n'eut pas à achever sa phrase. Si la surprise ou le déplaisir de la nouvelle semblait l'avoir sonné, il n'hésita pas un instant sur la réponse à apporter.

– Je vais m'en occuper, je te promets. Je ne vous abandonnerai pas, ni toi, ni Milo, ni lui, dit-il en désignant son ventre.
– Tu dis ça, mais bientôt tu rencontreras une femme, une qui saura t'aimer comme tu le mérites, crois-tu vraiment qu'elle sera d'accord avec ça ?

Il accusa le coup, se souvenant sans doute que, quelques instants plus tôt, elle venait de le repousser, et le repoussait encore en prononçant ces mots. Pourtant, il planta un regard déterminé dans le sien.

– Elle n'aura pas le choix !

Ces paroles-ci, Fanette ne pouvait les entendre. Les larmes contre lesquelles elle luttait, noyèrent ses prunelles pailletées d'or pour rouler à ses joues pâles. Combien de fois Arsène les avait-il prononcées quand elle évoquait l'épouse qu'il devait prendre pour satisfaire les ambitions paternelles ? L'anglais hésita avant de l'attirer à lui dans une étreinte qui n'avait d'autre ambition que le réconfort.

– On n'a pas le choix maintenant, je n'abandonnerai pas mon gamin.

Elle hocha vaguement la tête. Ses traits se chiffonnèrent quand le goût acre de la bile revint baigner sa gorge. Elle ferma les yeux s'efforçant de retenir un haut-le-cœur. Il la relâcha doucement, et s'appliqua à lui sourire.

– Ça ira alright ?

Elle acquiesça d'un signe, même si à l'instant, elle n'en était pas le moins du monde convaincue. La seule embellie qu'elle entrevoyait dans ce fiasco, c'était Milo. Demain, elle pourrait de nouveau le serrer dans ses bras.
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Vahllala

Paul Degray : Le chat abandonné.

Je suis le chat de ton quartier, On me dit abandonné.

Ne cherche pas à m'attraper, Car mes griffes sont acérées.

Je me promène sur les toits, Qu'il fasse nuit, qu'il fasse froid.

Je n'ai pas peur de tomber, Car la lune sait me guider.

Pour manger au restaurant, Je n'ai pas besoin d'argent.

Je me sers dans les poubelles, Et ne fais jamais la vaisselle.

Je suis le chat de ton quartier, On me dit abandonné

Ca ne me fait pas pleurer, Car mon nom est Liberté.

Castillon, 19 avril 1468

À mau chat, mau* rat ressassait la blondine, sa trouvaille entre ses mains. Et d'un pas assurée, féline, elle se faufile dans la taverne après moult déambulations dans les ruelles tortueuse de Castillon. Pour simplifier, ils ne peuvent pas se faciliter la vie à ne faire QUE deux ou trois tavernes, et pas un chat dans les rues! C'est usant pour ses coussinets de la petite demoiselle détenant son trophée si chèrement gagné : le chaton blanc dès potron-minet montra son museau sur le guée de la rivière au cris des lavandières. Ainsi mussant son museau par l’entrebâillement de la porte, elle la voit. Les yeux rougissants, mal l’aise, Fanette telle un chat de gouttière, pelotonnée dans un coin sombre de la grande salle, mais c'est sans compter sur les yeux de chat de la suédoise. Et pour une fois, elle n'a pas sa langue dans sa poche puisqu'elle ne donne pas sa langue au chat. Donner, donner oui et non, elle utilise sa petite bouille friponne pour tendre la patte à Fanette et la faire parler. Ainsi, Bianca, sa petite boule de poil sera son point d'amorce.

Regarde ,je crois que Bianca à peur, elle est triste?

Et l'oeil inquisiteur de sonder l'âme de sa protectrice.

Il n'en suffit pas plus pour que Fanette se confie sur ses tourments. Et ses larmes coulent à flots, s'épanche. Imperturbable, la jeunette joue avec son chat, lui tirant les pattes, lui sifflant dessus pour ne pas montrer sa gêne. Jamais elle ne comprendra les tortures de l'esprit cartésien et pourtant si tortueux des adultes. Pour elle, c'est simple. Relier A par B en une ligne droite mais de ce Fanette démontre, c'est qu'il existe des brisures, des figures diverses pour faire avancer le curseur des sentiments au point final. La petite essaye de la réconforter mais ne réveiller pas le chat qui dort, ses conseilles sont des plus expéditif et cruel. Entre le point A et le point B , une ligne les rejoints et rien ne doit s'immiscer entre cette progression lisse sans anicroche.

*À mauvais chat, mauvais rat

Lison_bruyere

Mimizan, 24 avril 1468

Pieds nus dans le sable, Fanette jouait avec son fils. Le vent taquinait ses longues boucles dorées, et les rabattait sur son visage. Elle les repoussait d'un geste, découvrant ses joues rosies par le grand air et ses yeux rieurs.

Une nuit de sommeil dans un vrai lit lui avait fait du bien. A moins que ce ne soit le séjour ordinaire qu'elle passait depuis son arrivée dans la petite ville du pays de Born. Elle était redevenue, le temps de ces deux jours, une aubergiste. La veille, installée derrière le comptoir de la municipale, elle s'était appliquée à remplir les chopes, les unes après les autres, en adressant aux clients du soir un affable sourire. Puis, à l'heure où la salle s'était vidée, elle avait débarrassé et nettoyé les tables, lavé la vaisselle et soufflé les chandelles. Enfin, elle s'était glissée entre les draps, dans le lit qu'elle partageait avec Vahllala.

A l'aube suivante, elle s'était faufilée hors de la chambre, en prenant soin de n'éveiller ni la jeune fille, ni son fils, pour préparer la salle pour la journée qui s'annonçait. Elle avait épluché quelques légumes qui mijoteraient dans une soupe au coin du feu jusqu'au service de sexte. Puis, quand le mini Corleone avait pointé son museau en haut de l'escalier, elle s'était accordé une pause, tout comme elle se l'accordait à Limoges. Une fois le premier repas du matin avalé et le minois débarbouillé, elle était sortie, en enroulant sa main autour des petits doigts potelés de son fils et avait sifflé le chien. Comme à Limoges encore, ils avaient commencé leur virée par une visite à Siena. La jument baie broutait l'herbe tendre du printemps dans une petite pâture derrière l'auberge. Elle avait levé la tête et était venue quémander quelques caresses et une carotte, pour le plus grand plaisir du bambin.

La fauvette avait ensuite entraîné son fils vers les abords du village. Les dernières maisons bordaient un chemin sablonneux qui traversait la lande plantée de pins. Entre les fûts, on apercevait la mer. Rien ne différenciait ces deux jours de la routine quotidienne qu'elle appréciait dans sa vie limougeaude, rien, sauf les parfums. Le sol devenait plus souple sous les pieds, et l'air était chargé du parfum iodé des embruns. L'air était plus vivifiant aussi. Arrivés à la dune, elle déchaussa Milo et ôta ses souliers à son tour. L'enfant se mit à gambiller, laissant l'empreinte de ses petits pieds dans le sable à peine tiédi par le soleil du matin. Elle lui laissa prendre un peu d'avance, puis se lança à sa suite et l'arracha du sol pour le faire tourner dans les airs. Le rire cristallin du petit provoqua celui de sa mère. L'enfant, aussitôt reposé au sol, repartit en courant, espérant encore que sa mère se lance à sa suite, ce qu'elle ne manqua pas de faire.

La plage offrait une parenthèse aux tourments et aux incertitudes. L'Angevine se soignait à ces instants d'un bonheur simple et dont pourtant, elle avait été privé de longs mois depuis la naissance de son fils. L'enfant pointa le doigt derrière elle.

– Jerry ! cria-t-il en cavalant déjà vers les pins.
Elle sourit en rattrapant son fils.
– Sì gattino mio, c'est Jerry, et Oliver. Je crois qu'il vient te chercher.

Les pieds nus plantés dans le sable, elle laissa le cavalier approcher, mais l'enfant s'impatientait. Depuis son retour près de sa mère, l'Anglais avait pris l'habitude d'emmener chaque jour Milo faire une promenade, juché à l'avant de son entier à la robe sombre. Le petit adorait cela. Depuis l'âge d'un an il ne manquait jamais de manifester son intérêt pour les chevaux. A Limoges, son parrain l'emmenait régulièrement lui aussi, et avait sans doute contribué à entretenir cette passion naissante. Fanette était heureuse que son fils puisse toujours profiter de ces petits plaisirs, quand bien même devrait-elle pour le moment, le tenir éloigné des Corleone, de peur qu'ils ne le lui reprennent encore. Elle le hissa dans les bras d'Oliver, et les regarda partir au petit galop vers les vagues. Les sabots de l'animal flirtaient avec l'écume, parsemant sa robe d'ébène de mousse blanche. Elle pouvait encore entendre le rire de l'enfant heureux, alors que l'animal emportait fougueusement ses deux cavaliers.

Fanette s'assit un instant sur les rochers. Les embruns éclaboussaient ses pieds au rythme du ressac. Ses yeux accrochèrent la silhouette d'Oliver jusqu'à ce qu'elle disparaisse sous le couvert des arbres à l'extrémité de la plage. Elle reporta alors son regard sur l'horizon. Machinalement, elle glissa une main à son ventre. Il était si plat encore, comment croire qu'une petite vie venait de s'y nicher ? Elle aurait aimé se tromper mais les nausées qui contrariaient son estomac de plus en plus souvent s'ajoutaient à ses sangs qui ne revenaient pas. Etait-il écrit quelque part que jamais elle ne saurait accueillir la nouvelle d'une grossesse en se réjouissant pleinement ? Roman l'avait abandonné plus d'un mois quand elle portait son fils, sans qu'elle sache s'il reviendrait ou non. Il l'avait répudiée après l'avoir engrossée une seconde fois. Et maintenant, elle était enceinte d'un homme dont elle refusait l'amour.

La jeune mère songea à l'enchaînement de mauvais choix qu'elle avait faits, par peur ou par faiblesse et qui avaient précipité sa vie dans le chaos. Il lui semblait qu'à chaque fois qu'elle croyait toucher le fond, elle parvenait encore à descendre un peu plus bas. Aux doutes sur l'avenir, s'ajoutait la culpabilité, pour Oliver, pour l'enfant à venir. Tu n'es pas seule responsable, avait dit l'Anglais, je le suis aussi, c'est moi qui l'ai mis là.. Fanette se leva en soupirant. Elle longea la grève un instant. L'eau était encore froide et le bas de ses jupes trempé. Il était temps de rentrer, il restait du travail à l'auberge avant l'arrivée des premiers clients et le retour de Milo.
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Lison_bruyere

Avec le concours de JD Terrence.antony, JD Fitzwill, JD Vahllala & JD Jaimeoliver

Landes gasconnes, nuit du 24 au 25 avril 1468

L'étape était longue et les voyageurs avaient pris le départ à la faveur de la nuit, bien avant les mâtines. En quittant le pays de Born, ils empruntèrent la route qui marquait la frontière entre la Grande-Lande au nord, et le Marensin au sud. C'était un paysage âpre, tapissé d'une végétation basse balayée par les vents, qui rappelait à Fanette les landes sauvages de Breizh, plantées de bruyères aux belles floraisons roses. Parfois, à la faveur d'un léger dévers, des forêts de pins s'étaient développées et leurs fûts, un peu plus abrités du vent poussaient forts et droits. Leurs racines se perdaient dans des bouquets de fougères qui profitaient de l'ombre des branchages pour s'épanouir.

Sous cette nuit sans lune, ces bois étaient sombres et lugubres. Le silence n'était troublé que par le pas des chevaux et le grincement plaintif et régulier d'un essieu. Oliver montait son entier à la robe aussi sombre que les ténèbres qui les enveloppaient. Il chevauchait, laissant parfois sa monture se dégourdir au-devant dans un petit galop, ou chevauchant près de l'attelage, au rythme paisible de Siena. La jument, bien que d'un gabarit modeste, s'était accommodée de la charge et avait gagné en muscles et en endurance. Fanette, assise à l'arrière du chariot somnolait. Sous une épaisse couverture, son fils dormait contre elle, tandis que son bras maintenait le couffin dans laquelle était confortablement installée la petite Myrrah. Elle avait pris l'habitude de s'en occuper durant les heures de voyage, laissant ainsi à son Parisien de père la charge de conduire, assis devant, sur le banc du meneur. Vahllala s'était installée contre la ridelle à ses côtés, la boîte contenant son petit chat calée entre ses jambes. De l'autre, Fitz était allongé de tout son long. A voir sa tête, oscillant de droite à gauche au rythme des cahots de la route, il devait dormir profondément.

Le chemin se rétrécissait, sinuant au milieu d'une forêt plus dense dans laquelle une végétation touffue faite de genêts et de bruyères arborescentes s'étaient invitée entre les arbres. Versée dans un demi-sommeil, l'Angevine perçut le hululement d'une chouette, auquel une autre sembla répondre. Elle leva le nez un instant sur les branches sombres des arbres qui offraient le couvert à leur convoi, puis referma les yeux. Elle les rouvrit en entendant le hennissement craintif d'un cheval surpris et fut secouée par l'arrêt brutal du chariot. Milo s'était réveillé lui aussi et avant que Fanette n'ait le temps de se redresser, le fracas de l'acier résonnait dans le sous-bois. Elle jeta un œil par-dessus le dosseret du banc pour apercevoir Oliver et Terrence qui ferraillaient déjà contre trois hommes. Difficile de distinguer leurs traits dans le noir, d'autant que deux d'entre eux avaient la tête couverte, l'un d'un casque à nasal, l'autre d'un ample capuchon.

Son cœur battait la chamade, hésitant sur la conduite à tenir, mais contre elle, son fils accroché à ses jupes lui rappela l'urgence. Elle fouilla fébrilement dans son baluchon pour en sortir la petite dague que lui avait donnée Eirik Gjermund quelques mois plus tôt. L'arme était soigneusement conservée dans un fourreau de cuir épais. Elle la glissa dans la ceinture de sa jupe en priant de ne pas avoir à en user, puis rapprocha le panier de Myrrah de la ridelle. Vahllala s'était levée, et observait la scène au-devant de l'attelage. Il était difficile de dire qui avait l'avantage encore. D'une main, elle secoua Fitz qui parvenait, on ne sait comment à dormir encore comme un bienheureux, puis sauta à bas de la charrette.

– Val, prends Milo !

L'ordre fusa impérieux, tandis qu'elle récupérait le panier. La petite Myrrah, réveillée brutalement s'était mise à pleurer, et Milo n'en était sans doute pas loin. Fanette s'efforça de lui offrir un sourire rassurant mais elle jeta néanmoins un œil inquiet à la jeune fille qui ne semblait pas réagir. Ou plutôt, qui ne réagit pas en lui offrant l'aide qu'elle espérait pour mettre les enfants à l'abri. La Nordique était restée un instant interdite, le regard figé sur l'action, et l'injonction de Fanette avait opéré sur elle comme une amorce. Elle chercha à son tour une petite lame dans son sac. L'Angevine s'affola en l'imaginant se jeter dans la mêlée. Elle tenta de la rappeler sans effet.

– VAL ! tonna-t-elle ! Milo, effrayé, se mit à pleurer à son tour. Fanette était perdue, elle remonta dans l'attelage et bouscula Fitz qui émergeait au milieu du chaos.

– Viens gattino mio. Elle souleva son fils, et, s'accrochant à la ridelle, l'enjamba pour retrouver le sol et le panier du nourrisson qui hurlait toujours. Puis, relevant un regard affolé vers l'Anglais qui cherchait à comprendre la situation, elle pointa du menton la nordique qui enjambait le dosseret pour rejoindre l'action.

– Fitz, regardez !

L'homme se précipita à la suite de la jeune fille. Il lui empoigna le bras, elle hurla. Fanette n'eut pas le temps de percevoir le regard noir qu'elle lui jeta quand il la délesta de son arme. Vahllala semblait dans un état second, comme si tous autour d'elle, alliés ou ennemis étaient ceux à combattre et plus encore le barbu qui lui dérobait son arme pour se porter au secours d'Oliver et de Terrence.

La jeune mère de son côté s'était éloignée en courant, le panier coincé sur sa hanche et son fils sur l'autre bras. Elle cherchait à mettre de la distance entre les enfants et les marauds qui les avaient interceptés. S'ils sortaient vainqueurs, elle espérait qu'ils se contentent d'un maigre butin, encore que les chevaux pourraient à eux seuls en augmenter la valeur. Ils n'auraient peut-être pas l'idée de se lancer à la poursuite d'une jeune mère et de deux enfants. Quand elle jugea être à bonne distance, elle s'accroupit dans les broussailles. Elle ne voyait rien de ce qui se tramait sur le chemin mais elle entendait encore les jurons et l'acier. Elle prit la petite contre elle, et enroula son bras autour de son fils, s'efforçant de les faire taire en leur susurrant des mots doux. La peur lui nouait les tripes, et si elle trouvait le courage de lutter contre les larmes qui s'accrochaient à ses cils, c'était pour ne pas ajouter à l'angoisse des deux enfants.

Pourtant, de l'autre côté du sous-bois, les forces s'étaient équilibrées. Fitz, la dague de Val en main ajoutait une chance supplémentaire aux deux défenseurs. La Nordique n'était pas en reste et lançait des pierres sur les coupe-jarrets, promettant de les tuer et de dévorer leurs cœurs, les maudissant, eux et leur descendance. Le coup providentiel fut celui de Terrence qui frappa du plat de sa hache la tempe de l'homme tête nue. Il vacilla un instant avant de s'effondrer. Val se jeta sur lui, toutes griffes dehors mais le Parisien la retint fermement, provoquant une nouvelle flopée de jurons qui s'échappèrent de la bouche de la jeune fille. Les autres hommes, voyant leurs acolytes tomber se concertèrent d'un regard. L'un rengaina son arme pour se porter vers son compère à terre, tandis que le troisième recula, arme au clair, menaçant toujours, mais Oliver et Fitz, comprenant que le combat s'arrêtait là, les laissèrent filer.

Vahllala se dégagea de la main de Terrence qui retenait toujours son bras. Elle cracha et jura, ivre de colère contre ses compagnons de route pour ne pas les avoir occis. Elle s'éloigna d'eux à grands pas pour fouiller les buissons alentour à la recherche de Fanette. La jeune mère s'était relevée doucement en entendant le calme reprendre possession des bois. Tenant toujours les deux enfants serrés contre elle, elle s'efforçait de paraître sereine quand tout bouillonnait à l'intérieur.

– Val, nous sommes là ! Appela-t-elle doucement.

Elle se porta à sa rencontre et lui adressa sourire encore empreint de la peur passée. Elle fut néanmoins soulagée d'apercevoir derrière elle les trois hommes. Aucun ne semblait blessé et elle soupira d'aise. Elle effleura de ses lèvres le front de la petite Myrrah et la posa délicatement dans les bras de son père, puis hissa son fils dans ses bras.

– Tout va bien Gattino mio.

Oliver s'était porté vers eux, les couvant d'un regard inquiet. Le convoi ne se remit pas en route avant que les enfants ne soient rassurés et endormis de nouveau. Assise en silence contre la ridelle, Valhalla s'était recroquevillée sur sa boîte emprisonnant le chaton et lui ânonnait quelques mots.

25/04/1468 04:07 : un malfaiteur nommé un groupe composé de Danko10 , de Lupo. et de Sandokan___ (coefficient de combat 19) a tenté de vous détrousser. Vous lui avez infligé une bonne correction, et il est parti en boitant, après s'être excusé à genoux.

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Lison_bruyere

Auch, 28 avril 1468

L'enfant excité trépignait sur sa chaise. Sa mère posa le panier de biscuits qu'elle avait acheté un peu plus tôt au marché et laissa quelques deniers à la cabaretière pour qu'elle leur prépare deux gobelets de lait tiède sucré d'un peu de miel. Alors elle se tourna vers son fils, prit ses deux petites mains dans les siennes et avec, couvrit ses yeux.

– Ferme les paupières Gattino mio. Ne triche pas hein !

Sachant bien que l'enfant impatient ne saurait pas obéir très longtemps elle se dépêcha de poser devant lui un objet oblong, soigneusement emballé dans un linge. Sans surprise, il ôta bien vite les petites mains qui occultaient son regard et détailla la forme posée sur la table, avant de lever les yeux sur sa mère. Elle hocha la tête.

– Vas-y mon amour, c'est pour toi.

L'enfant étira un large sourire en saisissant le torchon qui dissimulait son cadeau. Il poussa un cri de joie aussi bref qu'aigu en découvrant une petite épée de bois, et son baudrier de cuir. Il se laissa glisser de sa chaise et attrapa l'arme factice par la poignée, dont la longueur entre le pommeau et la garde était suffisamment longue pour qu'il puisse y placer ses deux mains. Fanette ajusta à sa hanche le petit baudrier et le fourreau. Elle vint caresser son front d'un baiser.

– Te voilà un vrai bretteur à présent mon grand garçon. Comme ton papa.

Aussitôt, le bambin partit à l'assaut du chien, fendant maladroitement d'un pas vers lui, ou d'un autre, en tentant de l'estoquer du plat de son arme, ou de l'atteindre de la pointe. L'animal l'esquivait, se prêtant de bonne grâce au jeu du mini Corleone. Fanette l'observait, d'un regard empli de fierté et de tendresse.

Depuis la mésaventure survenue trois nuits plus tôt, Milo peinait à s'endormir le soir. Par deux fois déjà, des cauchemars l'avaient réveillé brutalement, en pleurs, et la jeune mère avait eu toutes les peines du monde à le rendormir. L'agression s'était sans doute avérée traumatisante pour l'enfançon, quand bien même s'était-elle bien achevée. Elle pensa qu'une arme, comme celles dont il avait sans nul doute vu leurs trois compagnons de route faire usage, le rassurerait. Il restait encore très jeune, mais dans son imaginaire, peut-être que son épée, comme par magie, le protégerait.

Dans sa contemplation béate et apaisée, le visage de la fauvette, parsemé d'éphélides, retrouvait ses traits juvéniles. Le coin de ses lèvres s'était relevé avec douceur pour tracer l'esquisse d'un sourire. Deux ans plus tôt à la même heure, elle s'enfonçait doucement dans l'inconscience, sans même avoir entendu pleurer l'enfant au teint grisâtre que la matrone avait arraché à ses entrailles à demi-mort. Elle s'émut à ces souvenirs dont elle ne gardait mémoire que dans les mots que Svan lui avait rapportés. La grosse femme aux gestes sûrs et habiles avait ramené son fils à la vie, en lui rendant le souffle que l'effort d'une naissance trop longue lui avait fait perdre, tandis que son diable d'Italien, mandé en renfort contre l'avis de la jeune mère, s'était empressé de la suturer pour éviter que sa vie à elle ne s'échappe dans le flot de sang trop important qui s'écoulait de ses cuisses.

Pourtant, il était là à présent, ce bambin bien vivant, agitant son épée de bois pour combattre le chien avec autant de ferveur que s'il s'agissait d'un dragon. Et le rire de son fils suffisait, à cet instant précis, à faire d'elle la plus heureuse des femmes.
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Lison_bruyere

Tarbes, 29 avril 1468

"Le monde est une miette."

Combien de fois avait-elle entendu Arsen Beaumont prononcer ces mots ? Plus de cent lieues la séparaient de Tours, et pourtant, c'est dans ce petit bourg niché le long de l'Adour, au pied des montagnes du Béarn qu'elle venait de retrouver l'homme qui s'était désigné pour être son avocat dans le procès qui l'opposait à Roman Corleone. Mais comme ça ne suffisait pas à l'étrangeté du hasard, il était aussi le frère de l'épouse d'Arnauld, un menuisier qu'elle avait connu deux ans plus tôt à Limoges. Et la joyeuse ambiance dans laquelle tout ce petit monde l'avait précipitée en l'invitant à dîner, agissait comme un baume sur l'humeur mélancolique de la fauvette. Ses joues, malgré les nausées qui tenaillaient son ventre trop souvent, retrouvaient un peu de couleur.

L'espace restreint de la coquette roulotte arrangée avec soin par Alice n'en était pas moins chaleureux et vivant. Les enfants, heureux de se trouver, n'avaient picoré que quelques bouchées du repas pour jouer sur le plancher. Les yeux de Milo pétillaient de bonheur. L'enfance se nourrissait de joies simples. Mini Corleone était visiblement ravi d'être l'attraction du soir pour ses trois camarades, une jolie blonde de quatre ans, un petit brun de presque trois, et l'avant-dernière, âgée d'un an, qui gambillait maladroitement sur ses petites jambes pour se mêler à grands renforts de cris aux jeux de ses aînés.

Fanette avait du mal à détacher ses prunelles pailletées d'or du spectacle enfantin. Elle s'efforçait d'être attentive aux conversations de ses hôtes. Elle appréciait la gentillesse de Declann, s'amusait de la complicité qui liait Arnauld à son épouse. Les années qui s'étaient écoulées depuis leur première rencontre à Limoges n'avaient été qu'une poignée de sable dispersée par le vent en un battement de cils. Elle se revoyait encore, amoureuse et comblée, berçant un nouveau-né, c'était hier, il y a une éternité. Elle avait appris depuis combien il est orgueilleux de prendre un bonheur pour acquis, pourtant, ces deux-là s'accordaient où tant d'autres s'étaient abîmés aux écueils de la vie.

La jeune mère avait quémandé le droit de tenir un instant la dernière-née de cette jolie famille. Elle venait juste de faire deux mois, et ses beaux yeux sombres s'étaient refermés sur un sommeil d'ange. Fanette s'étonnait toujours quand sa fille, ou Milo, pour le peu qu'on lui avait laissé à cet âge-là, parvenaient à s'endormir au milieu du brouhaha de la salle commune. Son regard pailleté d'or effleurait le visage du nourrisson, et son cœur se troublait de la douce tiédeur blottie au creux de ses bras. Elle ne pouvait s'empêcher de songer à sa Piccolina, dont le corps froid reposait à jamais sous un jeune hêtre. Elle aurait donné le monde entier pour pouvoir la tenir là, comme elle tenait la petite Ariane. Etait-ce pour cette raison que la vie lui offrait de porter un autre enfant ? Sans même s'en rendre compte, elle glissa une main à son ventre plat. Elle avait peur de tout ce qui se passerait demain, mais si elle était sûre d'une chose, c'est qu'elle ne pouvait prétendre ne pas vouloir de cet enfant. Il n'était assurément pas une bonne nouvelle. Il lui causerait bien des tourments, et on la montrerait certainement du doigt pour élever deux enfants sans père mais, ce qu'elle avait appris de Stella, c'est que, même quand un enfant arrive au plus mauvais moment, on ne l'en aime pas moins pour autant. Elle s'excusa d'un sourire un peu gêné en reposant délicatement le nourrisson dans les bras de sa mère.

La soirée s'écoula, pareillement joyeuse, jusqu'à ce que les enfants, vaincus par la fatigue, ne s'endorment sur des coussins, les uns contre les autres. Alors, quand Declann la ramena devant la porte de l'auberge municipale, portant un Milo tout ensommeillé, la fauvette souriait. Les heures écoulées dans la roulotte Cassenac avaient été une parenthèse agréable dans les doutes et la culpabilité qui tissait son quotidien depuis dix jours.
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Lison_bruyere

Tarbes, 30 avril 1468

– Il ne vous a pas écrit ?
– Non.
– Il m'a écrit, il est blessé.
– Hein ?
– Je crains que vous ne fassiez le bon choix en continuant. Rien de grave, il va se remettre. Je suppose qu'il vous rejoindra.
– Mais, il vous a écrit quand ?
– En fin d'après-midi
– Oh !

Andréa avait sans doute perçu la déception à la voix de la fauvette, aussi, avait-elle conclu avec un sourire furtif :

– Il ne fait pas exception.

Elle faisait allusion à une discussion du début de soirée, qui l'avait conduite à approuver la jeune Vahllala quand elle affirmait que tous les hommes étaient cons.

– Il faut croire, s'était résignée à répondre l'Angevine.

Elle crut malgré tout se noyer sous un flot de sentiments aussi antagonistes que déprimants. Voilà quatre jours qu'elle était sans nouvelles de l'Anglais. Il lui avait assuré qu'il les rattraperait très vite, mais un jour avait succédé à l'autre sans qu'aucune aube ne le ramène. Elle avait tu son inquiétude à ses autres compagnons de voyage mais elle les avait néanmoins contraints à une pause en Béarn. Alors, quand Andrea lui avait annoncé qu'Oliver était blessé, elle s'était alarmée. Sa première pensée avait été de faire demi-tour pour se porter à son chevet. Mais, au sourire de la colombe, une autre possibilité lui était apparue. Oliver n'était pas mal au point de ne plus savoir écrire, et, c'est pour la brune qu'il avait choisi de le faire et non pour elle.
Ce geste était révélateur, et peut-être que son silence et l'éloignement des derniers jours l'étaient tout autant. Elle comprenait mille fois sa décision, et pour rien au monde elle ne le retiendrait. Au moins ne lirait-elle plus sa propre culpabilité dans les prunelles océanes de l'Anglais. Après tout, c'est elle qui l'avait repoussé, elle ne pouvait s'en prendre qu'à elle. Et pourtant, elle pouvait bien avouer qu'elle lui en voulait un peu d'avoir assuré dix jours plus tôt qu'il n'abandonnerait ni Milo, ni l'enfant à venir, pour leur tourner le dos aussi rapidement. Qu'avait-elle appris des hommes sinon qu'ils ne tiennent rarement leurs promesses. Si elle se refusait à croire qu'un seul puisse être différent, elle avait sans doute secrètement espéré se tromper pour celui-ci.

A présent, elle touchait du doigt la douleur de l'absence sans savoir ce qui la provoquait. Il avait été sa force quand tout son monde s'était effondré à la mort de sa petite fille, et finalement, n'était-ce pas injuste de compter encore sur lui à ce jour pour l'aide qu'il lui apportait plus que pour l'amour qu'il lui promettait ? Elle était bien trop confuse et fragile pour se soucier d'amour, puis, elle s'était faite cette promesse vaine de ne plus jamais laisser à quiconque l'occasion de briser son cœur. Forte de sa décision, elle se persuadait de l'avoir suffisamment bien cadenassé pour que l'Anglais ne puisse en atteindre l'aubier tendre. Pourtant, sous le couvert de la nuit sombre qui accompagnait le chariot vers sa nouvelle étape, c'est dans son bras négligemment appuyé sur la ridelle qu'elle avait dissimulé ses larmes et elle ignorait bien si elle les devait à un attachement qu'elle s'appliquait à nier, ou à la peur d'affronter l'avenir sans son soutien.

Fanette ne savait pas plus qu'à l'instant où le convoi quittait la ville, un pigeon, porteur d'un bref venait de se poser dans le pigeonnier communal de Saint Bertrand de Comminges.
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Lison_bruyere

Carcassonne, 6 mai 1468

Le soleil inondait le paysage de sa lumière crue et s'éparpillait en reflets d'argent sur les eaux tranquilles de l'Aude quand la cité de Carcassonne s'offrit à la vue des voyageurs. Elle se dressait au-dessus du fleuve qui serpentait dans la vallée, au sud de la Montagne Noire. A ses pieds, de l'autre côté de la rive, s'étalait la ville basse, et il fallait passer les douze arches de pierre du pont-vieux pour aller de l'une à l'autre.
Fanette songea à la légende née des épaisses murailles coiffées de hourds de bois. Son visage imprima une petite moue rêveuse. Elle avait oublié qui la lui avait racontée, sans doute quelqu'un originaire du sud. Elle glissa un baiser dans les cheveux de l'enfant blotti contre elle, et pointa du doigt les fortifications.

– Regarde Milo. Là-bas vivait une dame maligne et courageuse. Je te raconterai son histoire tout à l'heure si tu veux.

Avant cela, le rituel était toujours le même. Moyennant quelques deniers, il fallait trouver un paysan qui accepte de louer une pâture pour y laisser la jument et le chariot, puis Fanette abandonnait ses compagnons de voyage pour gagner l'auberge municipale dans laquelle elle louait à chaque étape une chambre qu'elle partageait avec son fils et la jeune Vahllala. Parfois, elle avait de la chance, et le cabaretier acceptait de l'embaucher pour aider aux cuisines ou à la vaisselle. Cela suffisait à payer le gîte et le repas. A Mimizan et à Saint-Bertrand, elle avait même pu œuvrer comme aubergiste, assurant le service derrière le comptoir toute une soirée. Sa bourse se vidait pourtant plus rapidement qu'elle ne se remplissait et les nouvelles de Limoges que lui envoyait régulièrement Mahaut n'étaient guère réjouissantes. Les recettes du lupo étaient maigres et avaient à peine suffi à couvrir le montant des impôts et le salaire des journaliers qui avaient tiré de son lopin de terre une maigre récolte restée invendue.

Elle n'aurait pas plus de chance pour cette première étape languedocienne, mais le tenancier, un jeune homme qui semblait plus être nés dans les contrées nordiques que sous le soleil du sud, lui suggéra néanmoins de s'adresser au client attablé dans un coin de la salle commune devant le premier repas de la journée. Elle le remercia d'un signe de tête, et, entraînant avec elle le mini Corleone, elle s'approcha doucement. L'homme, occupé à tailler une épaisse tranche de pain, n'avait pas prêté attention à elle. Son regard sombre était surmonté d'épais sourcils, et une barbe en désordre mangeait la moitié de son visage. Quand elle fut près de sa table Milo tendit la main pour attraper un morceau de pain. Elle retint ses doigts en lui souriant, mais d'un signe de tête, lui opposa un non silencieux avant de reporter son attention sur le brun assis. Elle nota la balafre qui fendait sa joue à la verticale et remontait sur son œil, mais s'efforça de n'en rien laisser paraître.

– Pardonnez-moi m'sieur, le cabaretier m'a dit que vous aviez un travail à proposer.
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Matt_lanson

Carcassonne, Mai 1468.

Tant de changements en si peu de temps. Une vie merveilleuse et remplie d’amour qui se profilait à l’horizon, et qui prit brutalement fin. C’était préférable pour la belle blondinette qu’il avait tant aimée, c’était préférable pour lui aussi. Les coeurs meurtris ne sont pas vraiment les plus démonstratifs, ni les plus fiables.
Chacun avait entreprit un voyage loin, bien loin de l’autre pour clôturer cette passion dévorante, et c’est donc à Carcassonne que l’anglois balafré se retrouva quelques semaines plus tard.

Comme chaque jour, il travaillait aux champs, aux mines la plupart du temps, remplissant sa besace d’écus pour s’offrir nuitées en auberge et repas chauds. Quelques jours sur place et Monsieur repartait. Enfin, pour le moment il s’était décidé à se poser le séant en taverne et après avoir commandé chope et pain pour remplir sa panse, il avait confié au tenancier rechercher des petites mains habiles pour quelques menus travaux. Rien de bien compliqué mais cela nécessitait la dextérité féminine. Le mot était bien passé et il se retrouva enfin isolé au fond de l’auberge, dégustant en silence sa chope, ressassant encore et toujours ce passé récent, le ressassant un peu moins qu’hier mais toujours plus que demain. Le temps passait tranquillement en ces lieux. Trop pour certains, pas pour le Lanson, les bonnes habitudes du solitaire étaient reprises, manger seul, vivre seul, voyager seul. Une solitude qui ne tarda plus à disparaitre...

Coupant une bonne tranche de son pain pour se nourrir avec autre chose que de la bière, il aperçut une silhouette fluette se tenir bientôt face à lui. Que faire... ne pas y prêter attention, relever le visage et effrayer cette pauvre âme qui s’approchait de lui.. mieux valait ne pas s’intéresser, après tout, de toutes les femmes qui s’approchaient de lui durant son voyage, aucune n’était de bonne compagnie sauf si l’on désirait faire affaire avec des catins. Autant ne pas regarder, ne pas vérifier si cette présence était de ces femmes peu vertueuses.
L’anglois continuait donc de couper son pain, avant de se rendre compte que de petits doigts malicieux se seraient faits une joie de saisir la tranche avant d’être gentiment réprimandés par la silhouette féminine. Alors le balafré cessa de couper son pain. Il releva légèrement la tête pour détailler du regard cette présence, amicale ou pas, qui se tenait là devant lui. Ou plutôt ces présences. Une jeune femme et son charmant bambin. Au moins il pouvait déjà éliminer l’idée qu’elle se tenait là pour lui vendre ses charmes le temps d’une heure ou d’une nuit, chacun le savait bien les filles de joie ne venaient pas marmots aux bras pour trouver ivrognes ou voyageurs afin de marchander leurs corps.
La belle prit parole, et l’anglois esquissa un sourire pour adoucir un peu cette tête sombre, abîmée, masquée par une barbe trop fournie.

Il parait que j’ai quelques tâches à confier en effet.. rien de trop compliqué je pense..

Encore un petit coup d’oeil vers l’enfant et sa mère, pouvait-il leur faire confiance? Peu importe, il n’était pas à une escroquerie, autant lui proposer l’emploi, la payer et reprendre ensuite son chemin vers l’inconnu.

J’ai quelque linge sale, je recherche une bonne âme assez charitable pour me le laver. Il y a également une chemise quelque peu abîmée par mes rencontres plus ou moins sympathiques, il m’est nécessaire de la faire repriser. Ce n’est pas un travail bien compliqué en soit je pense, mais j’offre 12 écus à quiconque me le fera, ainsi que 5autres écus pour repriser ma chemise...

La messe était dite. Ne restait plus qu’à savoir si la jeune femme accepterait l’emploi. En attendant l’homme saisit son baluchon qu’il posa sur la table, rien d’énorme dedans, à peine deux chemises, une autre paire de braies rien d’important dans tout cela. Et avant qu’elle ne fasse pas de son intérêt -ou pas- il offrit au garçon un petit bout de pain, lui qui avait si longtemps espéré devenir père ne restait jamais de glace face à la beauté d’un enfant.

Lison_bruyere

Fanette l'écoutait annoncer la nature du travail qu'il offrait. Laver le linge, ça, elle savait faire, forcément. Quant à repriser, elle n'était pas une très bonne couturière mais, rafistoler une chemise, elle devrait s'en sortir. C'était sans doute bien moins impressionnant que suturer une plaie, et c'est là les derniers travaux de couture qu'elle avait effectués. Elle regarda discrètement ses mains quand il conclut par le montant du salaire qu'il proposait. Deux doigts levés, auxquels elle additionna les cinq autres. Pas loin de l'équivalent de trois jours de nourriture, c'était bien plus que la recette quotidienne du lupo depuis son départ. Elle releva vers lui un large sourire en posant sa main sur le baluchon. Milo, toujours blotti dans ses jupes acceptait la tranche de pain que l'homme lui tendait.

– Je peux m'en charger M'sieur.

Puis, plus bas, elle souffla à son fils qui déjà croquait à pleines dents dans la croûte.

– ll faut dire merci Gattino mio.
– G'azie, répondit l'enfant pas contrariant.

Aux mots de son fils, l'amusement et la fierté éclairèrent le minois juvénile de la fauvette. Milo ne se contentait pas de répéter ce qu'on lui demandait, il comprenait et remplaçait un mot français par son équivalent italien, avec toute la maladresse de son langage enfantin. Elle se demanda combien le bambin, si jeune encore, pouvait en avoir appris auprès de son oncle et de son père.

– Grazie, ça veut dire merci m'sieur.

Elle lui offrit un sourire en s'emparant du sac de linge, puis inclina la tête.

– Je vous ramène ça ici en début d'après-midi.

La jeune mère chargea le baluchon sur son épaule, puis, souleva le mini Corleone et salua son employeur du jour d'un léger signe de la tête. Elle s'empressa de gagner le fleuve après avoir récupéré dans le chariot le matériel dont elle aurait besoin.

Elle trouva un accès en pente douce à la berge. Elle était tapissée d'une belle herbe bien grasse comme les printemps ensoleillés savent offrir après des hivers pluvieux, et se terminait par quelques galets ronds et doux que le fleuve venait lécher. La fauvette jugea l'endroit parfait, le linge, une fois lavé s’imprégnerait du frais parfum de l'herbe sur lequel elle le déposerait pour le faire sécher. Elle souleva ses jupes et s'installa pour coudre, le dos calé contre une souche mangée de mousse. L'une des deux chemises portait en effet une belle estafilade au niveau de la manche. Elle en rapprocha les bords, et par chance, ils semblaient correspondre à peu près. Si la toile avait été déchirée, rien n'était arraché. Elle la mit sur l'envers et coupa un bout de fil de lin, qu'elle fit passer par le chas de l'aiguille. La couleur sombre du fil jurait un peu avec le ton clair du vêtement, mais elle n'avait rien d'autre. Elle s'appliqua, à petits points, à refermer la longue entaille en vérifiant régulièrement sur l'endroit la discrétion de la réparation. Une fois achevé son ouvrage, elle en observa longuement le résultat et étira un sourire satisfait.

Milo courait le long du fleuve, brandissant son épée de bois. Il s'arrêtait parfois pour combattre des brins d'avoine sauvage en prenant un air assuré et menaçant. Elle l'observait, retrouvant dans son visage encore adouci par l'enfance, les traits déterminés de l'homme qu'elle avait aimé. Il lui ressemblait tant. Elle sourit pensivement. Parviendrait-elle à faire de son fils un homme meilleur que son père ?

Elle se rapprocha du bord de l'eau avec le linge sale et sortit le pain de savon. Surveillant d'un œil l'enfançon, Fanette lessivait les vêtements du voyageur, agenouillée derrière sa planche à laver. Il faisait déjà chaud, et quelques boucles blondes s'étaient collées à son front humide d'effort. Elle les chassa du dos de la main avant de revenir à son labeur. Une tache d'herbe récalcitrante s'étalait sur la manche de la chemise fraîchement raccommodée. Elle avait beau user autant du savon que de l'huile de coude, rien n'y faisait, à peine était-elle parvenue à diluer un peu le vert dans le grège du lin. A côté d'elle, Milo s'était fait silencieux. Il observait patiemment un pigeon, qui s'était posé à deux pas d'eux. Sans doute voulait-il s'abreuver. A sa patte, une bague retenait un tube d'acier, qui abritait sans doute un pli. Le petit animal messager avait dû se perdre en route. Elle continuait à frotter tout en surveillant du coin de l’œil son petit chasseur. Elle sourit quand elle le vit bravement attraper le volatile dans ses mains. L'oiseau était assurément apprivoisé, mais le mini Corleone était aussi fier que s'il venait de capturer un faucon sauvage. D'une main, il délogea le tube de la bague, le brandissant joyeusement en appelant sa mère. La fauvette eut à peine le temps de sourire, que l'oiseau se mit à battre violemment des ailes pour se dégager. L'enfant surpris lâcha son butin et libéra l'animal, mais son équilibre fut mis à mal, il tenta un pas, puis un autre et tomba dans le fleuve.

Fanette poussa un cri de terreur et se jeta à l'eau. Elle n'était pas très profonde mais suffisait à noyer un petit enfant. Elle eut vite fait de rattraper le jeune aventurier qui toussait et crachait, plus surpris qu'effrayé. La jeune mère baignait jusqu'à la taille, ses jupes flottaient dans l'onde autour d'elle, mais qu'importe, elle tenait son fils contre elle et tapotait doucement son dos en lui soufflant des paroles rassurantes.

Soudain, une forme claire passa dans son champ de vision et attira son attention.

– Tudieu !

Le juron lui échappa. Elle se reprit immédiatement, craignant d'avoir effrayé son fils et lui offrit un visage rieur, en claquant à sa joue un baiser bien sonore. Malgré tout, sa main libre chercha à rattraper la chemise que les flots taquins étaient venus cueillir sur la planche à laver. Elle tenta un pas dans le courant, allongeant les doigts mais le vêtement était déjà hors d'atteinte. Elle remonta sur la berge, et reposa son fils dans l'herbe. Il dégoulinait, et elle, tout autant. Elle tourna un regard vers le fleuve, pour faire le navrant constant qu'elle ne pouvait plus rien faire pour récupérer la chemise.

Milo semblait bien loin des préoccupations de sa mère. Son plongeon ne l'avait pas vraiment effrayé, et déjà, ses petits doigts fouillaient les galets pour récupérer le tube d'acier. Il le tendit à sa mère et, avant qu'elle ne réagisse, il gambillait de nouveau vers le pigeon qui ne s'était guère éloigné.

Fanette réunit les affaires pour rentrer à l'auberge. Au début de la relevée, alors que son fils venait de s'endormir pour une courte sieste, elle rassembla son courage pour retrouver son employeur dans la salle commune. Elle hésita un instant, se laissant intimider par son air sombre, qu'accentuait encore la teinte brune de ses cheveux et sa barbe broussailleuse. Elle approcha d'un pas léger et déposa le baluchon de linge encore à peine humide sur la table, et attendit qu'il relève les yeux sur elle. Puis, ne sachant pas trop comment annoncer la chose, elle tortilla un instant ses doigts, pressant ses mains l'une contre l'autre en cherchant la bonne formule.

– J'ai perdu une chemise m'sieur.

Voilà, c'était dit, mais aussitôt, elle tenta vainement de se justifier.

– C'est que mon p'tit est tombé dans le fleuve, et, quand j'suis allée le repêcher, le courant a emporté votre chemise que j'étais en train de laver.

Elle avait bien conscience que ce n'était pas une excuse. L'homme n'avait que faire de son fils, elle pouvait bien comprendre qu'il ne fasse pas partie de ses préoccupations. Sa chemise en revanche, était perdue, et ça avait un coût qu'elle n'était pas en mesure de rembourser. Elle n'osait pas soutenir son regard, et se tenait, les yeux baissés et l'air contrit en s'attendant à affronter sa colère.
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Matt_lanson

écrit à quatre mains

Il y eut un silence qui lui parut terriblement long. Elle tortillait ses mains, bienheureusement dissimulées à la vue de l'homme par le baluchon de linge posé sur la table. S'il semblait réfléchir à la situation, elle s'inquiétait de savoir s'il allait lui demander de rembourser la chemise. Avant le repas, une fois elle et son fils changés et secs, elle l'avait emmené promener du côté du quartier des artisans, et s'était effrayée dans les échoppes des tisserands. Aucun ne vendait une chemise en dessous de cent-trente écus. C'était une fortune pour elle qui ne travaillait qu'occasionnellement depuis le début du voyage. Assurément, s'il en réclamait le prix, elle ne pourrait pas quitter la ville au soir comme prévu et devrait solliciter l'aide de ses compagnons de route pour garder Milo. Comment pouvait-elle espérer se faire embaucher à la mine avec un bambin sur les bras ? Elle prit une longue inspiration pour se donner du courage et se décida à affronter son regard.

Le voyageur semblait dans l'expectative, visage fermé, air sévère. Il était contrarié, et elle pouvait bien comprendre qu'il le soit.

– Votre petit vous dites, celui que j'ai vu ce matin avec vous ? Il jeta un coup d’œil autour, semblant le chercher avant de reprendre. Et, il va bien ?
– Oh oui, s'empressa-t-elle de répondre. Il fait la sieste là, juste au-dessus.

L'Anglois hocha sobrement la tête, semblant toujours réfléchir.

– Fort bien … Fort bien ...

Fanette restait suspendue à ses lèvres, attendant anxieusement de savoir ce qu'il lui en coûterait. Il ôta le baluchon de linge de la table pour le reposer à côté de sa chaise, et, contre toute attente, il sortit de la poche de son pourpoint une bourse pour en prélever quelques pièces.

– Il va sans dire que je ne peux pas payer la reprise de la chemise que vous avez perdue.

Il étala six écus d'argent sur la table, puis les couvrit de sa grande main pour les faire glisser vers la jeune femme.

– La moitié de la somme promise pour la lessive me semble encore bien payé.

D'un regard, il chercha son approbation mais, Fanette, surprise et soulagée repoussa les pièces vers lui en secouant doucement la tête.

– Non m'sieur, gardez-les. Ce serait pas honnête, c'est déjà bien beau de pas me demander de vous payer votre chemise.

L'anglais soupira en poussant de nouveau les pièces devant elle.

– Lady écoutez-moi, vous avez tout de même effectué une partie de ce qui vous a été demandé alors prenez ces écus, pour vous et le petit trublion et n’en parlons plus à présent.

La jeune mère hésita, mais le regard sombre toujours posé sur elle finit par la décider. Elle avança la main pour prendre les pièces d'argent et les fit disparaître dans un pli de ses jupes. Elle lui sourit poliment et s'inclina, avant de prendre congé. Pour cette fois, elle avait eu de la chance.

Lison_bruyere

Narbonne, 7 mai 1468

Narbonne s'étalait, dans l'ombre du roc de Fontfroide jusqu'à la mer. Milo jouait sur la plage. Le ressac taquinait ses pieds nus. Il s'enfuyait alors en criant, rameutant dans sa course le dogue qui s’avérait être pour le bambin un compagnon de jeu infatigable. Fanette s'était assise sur les rochers. La proximité de Fitz la rassurait, mais malgré tout, elle n'avait pas le cœur aux bavardages. Son visage s'était chiffonné d'une moue inquiète que seuls, les rires de son fils savaient effacer. Un fugace instant, ses prunelles piquées d'or recouvraient l'éclat qui rendait à ses traits un air juvénile et rêveur.

Sur l'horizon, ciel et mer se liaient dans une immensité plane et bleue. Parfois, le regard attentionné de la jeune mère s'éloignait de la silhouette joyeuse de l'enfant pour s'y égarer. Il y avait de la beauté dans la monotonie de ce paysage, et pourtant, elle n'y trouvait aucun apaisement. C'était comme un poids qui opprimait sa poitrine, et contraignait son cœur à battre plus fort. Chaque battement lui semblait une gageure, en lutte avec la peur irraisonnée qui ne l'avait pas quittée depuis la veille. Sa main droite, endolorie par les ecchymoses, effleurait à travers l'étoffe de ses jupes, le manche de corne d'une petite lame à double tranchant qu'elle y dissimulait depuis le soir précédent. Elle n'avait pas suffi à la protéger.

Elle n'avait pas vraiment compris ce que lui voulait cet homme qu'elle avait déjà croisé d'autres fois. S'il lui avait toujours inspiré méfiance, peur parfois, la confrontation de la veille avait été bien pire. Un frisson glacé s'était faufilé le long de son échine quand la main qui tenait son menton relevé avait consenti à la lâcher pour approcher dangereusement de Milo. Le regard de l'homme brûlait d'avidité en manifestant tout l'intérêt qu'il portait "au bâtard Corleone". En menaçant l'enfançon, il espérait rendre la mère coopérative, mais à quels desseins ? Fanette s'était empressée de préciser qu'elle n'était plus en mesure de lui apprendre quoi que ce soit sur les membres du clan italien, mais il n'avait que faire du Rital et de sa famille. Le sourire de façade qu'il affichait puait la sournoiserie et cédait place à chaque esquive de la jeune mère à un rictus malsain dans lequel l'amusement flirtait avec l'agacement.

Elle glissa une main à son visage. Des marques sombres s'imprimaient déjà en transparence sous la peau fine de son cou, témoin de l'emprise brutale des doigts à sa gorge et si elle pouvait encore sentir la douleur cuisante qui avait cinglé sa joue, c'est le souvenir des lèvres perdues dans une barbe broussailleuses et pressées aux siennes qui lui étaient le plus douloureux. Elle réprima un haut-le-cœur, sans savoir si elle devait l'attribuer à ce contact trop étroit ou à la petite vie qui s'agrippait à ses entrailles depuis quelques semaines. Son regard de nouveau accrocha les jeux de l'enfant, croyant s'affranchir des craintes que l'homme avait insidieusement imposées à son esprit. Mais, ses menaces se superposaient à l'image de bonheur et d'insouciance qu'offrait le petit à cet instant. Le fer à marquer qu'il l'avait contrainte à sortir de son enveloppe de cuir s'était imprimé dans son esprit à défaut de sa peau, tout autant que ses paroles, "il sera sur toi si tu me contraries, et avant ça, sur ton bâtard."

Elle chercha à se rassurer d'éléments tangibles et rationnels. Le barbu et la femme qui l'accompagnait avaient sans nul doute déjà trouvé d'autres occupations plus lucratives qu'elle et son fils. La distance et le temps dilueraient le souvenir qu'ils gardaient d'elle jusqu'à l'oublier totalement. Une dizaine de lieues la séparait déjà des menaces de l'homme, et au lendemain, elle en aurait ajouté encore une dizaine supplémentaire. Chaque nouvelle étape lui apporterait davantage de sécurité, et, pour bien s'en convaincre, elle jeta un œil à l'Anglais qui s'accommodait si patiemment de son silence. En retour, il noua son regard clair au sien et lui étira un sourire.

Validé par jd Gerceval & jd Fitzwill

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Lison_bruyere

Nîmes, 10 mai 1468

Quand la cité antique se dévoila au détour d'un chemin, un sourire s'invita discrètement au visage taché de son de la fauvette. Elle reprit son fils contre elle pour enjamber le dosseret du chariot et venir s'asseoir sur le banc du meneur à côté de l'Anglais. Elle lui offrit un sourire. Elle lui était reconnaissante d'être resté présent pour préserver sa sécurité et celle de son fils sur les sentiers qui l'avaient éloignée de la périlleuse Limoges. La jeune Valhalla dormait encore à l'arrière, sa tête oscillait doucement au rythme des cahots de la route.

– Regarde Milo. C'est là que vit ton grand-oncle Dalerand.

Elle gardait un espoir bien ténu de retrouver ici le frère de sa mère, seul membre de sa maigre famille qui avait toujours pris d'elle le même soin affectueux. Elle ne doutait pas qu'il lui offrirait le refuge de sa maison et sa protection s'il apprenait la succession d’événements qui l'avait contrainte à fuir la vie qu'elle s'était construite en Limousin. N'avait-il pas cherché déjà à la dissuader d'épouser le Corleone trois ans plus tôt, pour venir vivre ici ? Si seulement elle avait su l'écouter alors.

La vie prenait parfois des détours inattendus, et finalement, elle revenait là, dans cette cité où, quand elle n'était encore une jeune pucelle insouciante, elle avait connu tant de petits bonheurs près de cet oncle impossible qu'elle avait doucement appris à connaître et à aimer. Elle espérait bien renouer, sinon à l'insouciance, au moins aux plaisirs simples, loin des drames de Limoges et des menaces du clan italien.

Les rencontres du jour s'avérèrent agréablement surprenantes, surtout ce couple, un homme à la quarantaine sombre, abrité sous un capuchon et une jeune ingénue de moins de la moitié de son âge. Elle avait trouvé la seconde affable et divertissante, et s'était méfiée du premier, plus encore quand il s'était intéressé à son fils. Fanette s'était méprise, mais la malaventure qui lui avait valu quelques ecchymoses quatre jours plus tôt restait trop ancrée à sa mémoire pour qu'elle laisse un inconnu approcher le mini Corleone. Pourtant, cet homme-là allait lui offrir son visa de séjour dans la cité antique.

Fanette devait travailler. La mine ou les champs, ce n'était pas pour elle. Outre sa frêle constitution, et l'enfançon sans père qui bientôt, arrondirait son ventre, elle devait trouver un emploi qui lui permette de s'occuper de Milo. Elle avait de l'expérience comme tavernière, et longtemps sa maison de Limoges avait été la plus fréquentée de la ville. Bien des paysans y passaient au retour des champs pour prendre un repas simple qu'elle préparait chaque jour en quantité. Au soir, on louait parfois ses talents de conteuse, mais surtout, elle pouvait assurer le service dans la salle commune, tout en gardant un œil sur son petit, ou le faire dormir dans la pièce voisine, en ayant l'assurance de l'entendre s'il se réveillait. Hélas, la prospection dans les auberges existantes n'avait rien donné, et la relevée touchait à sa fin sans qu'elle n'ait pu trouver embauche.

L'homme sombre lui avait alors fait une proposition surprenante. Il était propriétaire de plusieurs auberges, et il allait hâter les démarches afin d'en ouvrir une nouvelle, ici même, avant son départ prévu au soir. La jeune mère l'avait écouté, un peu incrédule, mais il fallait forcer sa chance, alors, quand il lui avait proposé le poste de tenancière, elle avait accepté, évidemment. En quelques heures, aussi incroyable que ça puisse être, elle avait poussé la porte d'une belle bâtisse, qui semblait avoir été construite pour devenir auberge. La lourde porte de bois clair s'ouvrait sur une vaste salle commune. Derrière un comptoir de chêne, un étroit couloir qui mesurait moins de deux toises de long donnait sur une grande réserve et une chambre. Enfin, l'étage, auquel on accédait par un escalier un peu raide, desservait quelques chambres de taille différente. Dans presque toutes, on avait installé un baquet derrière un paravent.

Fanette, tenant son fils par la main, s'était étonnée en découvrant cette maison, où désormais elle vivrait et travaillerait, suffisamment longtemps, si la chance voulait bien continuer encore à la garder dans ses bonnes grâces. Son propriétaire n'avait pas lésiné sur les moyens, et s'était débrouillé pour meubler et remplir la réserve de vivres en un temps-record. Elle avait négocié son salaire. Il avait revu à la baisse les ambitions de la jeune mère mais lui avait octroyé le gîte et le couvert, et pour prévenir son absence, il lui avait alloué une confortable avance de cent-vingt écus. Et plus encore, il lui avait permis de choisir le nom de l'établissement, et l'avait fait peindre sur une enseigne de bois suspendue devant la porte. La Stellina. Elle n'avait pas hésité, donnant ainsi à cette maison le surnom de sa petite fille, qui reposait en Limousin.

Alors, dès le soir, elle avait passé un tablier sur sa cotte de laine et se tenait prête à accueillir ses premiers clients, en espérant qu'ils soient nombreux.

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Vahllala

Seuls, l'allumeur de l'unique réverbère du pôle Nord, et son confrère de l'unique réverbère de pôle Sud, menaient des vies d'oisiveté et de nonchalance : ils travaillaient deux fois par an.
Le Petit Prince de Saint Exupéry - Saint Exupéry

Quoi de mieux que'une charrette pour faire la sieste, recouverte d'une chemisette, rien! Ici tout avance, le cheval, les roues et... Fanette. Il se passe des chose étranges ici, c'est qu'elle a l'air grave, un aire gravement sérieux. Et ça, la grande perche n'y comprendra jamais rien. Elle a beau avoir 13 ans, la blonde flaire le soucis, le gros soucis. Et elle comprend donc que la petite, la Fanette, elle a encore un soucis.

Dormant d'un œil, elle écoute les sons extérieurs à la tente, les roues couinent, les oiseaux de nuits hulules et sa protectrice du moment cogite tellement fort qu'elle pourrait entendre ses multiples nœuds se créer et serrer. Une enfant arrivant à la charnière de l'âge ingrat s'étonne de tous ces gens qui s'acharnent contre la jeune mère. Les ragots, elle en a entendu, et exagérément. Mais, l'instinct de la blonde lui indique qu'elle n'a d'autres choix de protéger à sa manière Fanette, et donc, la nuit, elle récite des incantations revenant de sa prime enfance, des mots interdits ici que seuls les derniers héritiers des traditions perdu se repassent en chuchotant.

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[RP] Allright. Ole-raille-te ? Non pas du tout ole-raille-te