[RP] Remise en piste.

Astana

Ils courent pour remonter le couloir trempé de neige. Instinctivement, Astana se déporte sur la gauche et jette son dévolu l'attaquant qui lui vient de face. Il a l'air jeune, à peine sorti de l'adolescence. L'arme au clair, la blonde fonce. Elle manque de glisser sur une plaque traître de verglas, ce qui la déstabilise. Le jeunot voit une ouverture dans l'embrouillamini de la danoise et vient faire racler sa lame contre le cuir de sa broigne. Un peu plus et il emportait un fragment de peau. Ou pire. La sueur mouille ses tempes, mais Sørensen se fend d'un sourire mauvais. Sans doute que ça lui fait peur ; ça ou les prouesses de Siegfried à ses côtés qui vient d'envoyer l'un de ses frères au tapis. Peut-être bien un mélange des deux. Ce ne sont pas des combattants aguerris, rien que de simples voleurs à la sauvette. Des trimards du Limousin & Marche. Astana vise fort et juste, elle perce son épaule de la pointe de son arme. Il hurle et lâche sa propre lame pour porter la main à son épaule contrariée. C'en est fini. Elle le saisit au col et le coince contre un bout de mur. Dans ses yeux, elle devine la peur et la surprise. La résignation, aussi.

En temps normal, je te laisserais bien détaler petit mais...

- « Jhoannes ? Jhoannes ! »

Elle oblique la grisaille par-dessus son épaule pour entrevoir Siegfried, et Johannes à terre en arrière-plan. A ses côtés, tout aussi aligné que lui, un type aux allures plus robustes que les quatre autres. Le voleur de bétail ? Le regard qu'Astana adresse au benjamin de la fratrie résume la suite des évènements : désolée. Elle le frappe d'un grand coup à la tempe, il s'écroule et la ferrailleuse pince les lèvres un bref instant avant d'en revenir au poméranien. J'espère que tu vivras.

- « Siegfried ! »

L'index se pointe vers leur archiviste aux prises avec le boss de fin. Il s'élance à leur rencontre.
Rapidement, la danoise se saisit du hachoir et de la lame bâtarde qui gisent à terre et qu'elle emporte avec elle par précaution. Faudrait pas qu'ils se fassent attaquer dans le dos comme des bleus, des fois que l'un retrouve ses cinq sens et se découvre un courage tout auréolé de grâce divine.

- « Visez le crâne, Blondin ! Assommez-le ! », qu'elle crie à l'intention de Johannes en remontant le couloir à toute vitesse.
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Jhoannes

Une pluie de coups s'abat sur sa tête, le blond fout ses deux bras en parapluie pour survivre au déluge. On lui crie des trucs, mais il n’entend pas grand chose, encore étendu comme il est dans la poudreuse, dos courbé vers les gambettes du type qu’il vient de faire tomber, en essayant d’encaisser ce qui lui tombe sur le museau.

Non ! Non.

Oh non, mon gros Jacquot,
Tu m’écraseras pas le crâne,
Je tomberai pas dans le noir,
Je suis traîne-savates et maître-connard,
Sur des décennies passées sur les routes,
J’ai vécu huit mille ans de poutrage,
Et brigandé fus à chaque carrefour...

Et là, tout d’un coup, Jhoannes capte un truc. Jacquot est furax, et Jacquot vient de faire une grave d’erreur d’inattention. Ou de jugement, peut-être. Jacquot pense qu’il a affaire à un troisième ferrailleur. Ouh, la bourde. T’es tombé sur un bâtard avec des angles recouverts d’une plaque de métal hurlant.

Dans ce brouillard de bagarre, le blond se redresse subitement sur un coude et abat l’autre sur l’entrejambe de son partenaire de danse. Comme une araignée qui vient de se faire embrocher le thorax, Jacquot, le voleur de bétail au gros bide, replie ses membres vers l’intérieur, et Jhoannes, pour essuyer sa colère ou sa honte, lâche un commentaire pas forcément nécessaire :

- Hé ouais mon con ! Protège tes burnes !
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En noir c'est Jhoannes.
En vert c'est Caillou, une de ses voix intérieures. Caillou est vil.

Siegfried.fechter

Le crâne, Jhoannes.

Mais les burnes c’est pas mal aussi.

A toi l’honneur Jhoannes.

Et ça, Asta’…. Na… C’est pour les tiens.

Mouais, bon. Astana ? Jhoannes ?

Vous auriez une corde qu’on puisse les attacher par la taille ?

Bon, il est temps d’aller récupérer nos primes. Tout est en ordre « Brise-mâchoire » ?

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Astana

Ça fait poc. Un poc vil et sournois.
Un vieux bruit sourd et blanc.

C'est un peu confus, mais pas tant. Ça se passe en un battement de cœur ou presque. Les deux mercenaires s'élancent, toutes armes dehors, vers la vieille bâtisse en faisant voler des petits bouts de neige autour d'eux. Ça pourrait presque être beau, si quelqu'un s'y attardait un peu. Mais la grande tige en broigne n'a pas le temps de s'attarder. Elle tend l'esgourde espérant - priant ? - quelque part entendre la connerie victorieuse de l'archiviste : « Han trop bien ta fronde pour étrangler quelqu'un, Astana ! ». Mais rien ne vient. Là où Siegfried la devance à l'intérieur, la danoise laisse tomber son sac à terre. Tu neutraliseras pas grand monde avec un nécessaire à couture, de la prune et du pain, va. Elle fonce à la suite du poméranien, l'opération n'ayant pris qu'une seconde.

Son désagréable du fer contre le fer.

Siegfried a déjà engagé la passe d'armes contre l'une des cibles et Johannes est... Il est... Les châsses grises et le cerveau de la danoise n'ont pas tout à fait le temps d'imprimer les informations reçues qu'elle est cueillie par un joli coup de poing au menton. La blonde voit un poil blanc, il y a des interférences. Son dos bute contre un mur ayant résisté aux assauts du temps et du monde. Sans doute s'est-elle mordu la langue dans la manœuvre car elle goûte le fer en plus de l'entendre, à présent. La ferrailleuse revient au contact, pare une fois, deux fois, jusqu'à percer la défense de l'enflure qui ne ricane plus tellement. Il est touché à la cuisse. Trop tard mon p'tit pote. Plus vive que lui, elle le fauche comme le blé en plein été et le met hors jeu en le frappant d'un méchant coup de pommeau en plein sur la mâchoire. Plusieurs de ses dents se délogent dans la douleur avant qu'il ne rejoigne le confort tout cotonneux des vapes.

Elle crache un brin de sang dans la neige. Pas grand chose. C'est presque propre.

- « Faut qu'on bouge ! », qu'elle braille à l'intention de ses compagnons de galère. Elle entend déjà les trois autres se radiner d'ici à grand renfort d'insultes.
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Jhoannes

Une onde de douleur lui éclate dans le front et son esprit suit la vague pendant plusieurs secondes. Il titube, se ramasse l’épaule dans le mur et pose trois doigts sur l’épicentre. La graine d’archiviste prend deux inspirations nerveuses pour réalimenter le moteur et commence à choper des bribes d’informations. Plutôt bonnes, enfin, pas trop mauvaises.

Un, il n’est pas mort.
Deux, Siegfried met la misère à quelqu’un et on dirait qu’il a quatre bras.
Trois, la danoise… non, rien de particulier, égale à elle-même.

Un bourdonnement irréel s’évade peu à peu de ses esgourdes et le blond se met à piger qu’on attend quelque chose de lui : qu’il se bouge le fion. Il a saisi le sens, mais pas bien tous les mots. Leur ton impérieux, par contre, aux deux autres blonds là, presque comminatoire, il l’a discerné même quand les syllabes dansaient encore entre elles, et ça lui reste en travers de la gorge. Il a un mauvais éclair d’esprit : toi tu reprends ta fronde, toi la chaîne à ton pote Jacque, et moi j’me taille, allez, bisou, bon courage.

ç’aurait été beau de dire qu’il a fini par trouver la volonté d’avaler l’ordre, mais non, ce qui le sort de son inertie c’est son simple, terrible, putain d’instinct de survie qui vient se placer au premier plan quand il entend la cavalerie arriver. Enfin, les trois zouaves à l’étage qui viennent de percuter qu’ils ont de la visite, et que la compagnie blonde n’est pas venue pour leur offrir le glaive de l’amitié. En tout cas deux d’entre eux.

L’avant-garde a disparu déjà, tandis que le fond de troupe (le blond) enjambe le corps d’un type qui bave son sang, rembobinant peu à peu le bout du rouleau temporel vers la suite des évènements. La fronde en main, un nouveau caillou dans l’autre. il longe un couloir qui soutient encore des blocs de charpente humide, calant ses pas dans les ornières laissées par les deux excités de la lame (faudra les appeler autrement pour la petite chronique). En face, des silhouettes en train de danser, un éclair gris, des chocs de ferraille.

Au bout du couloir, il est cueilli par une mandale surprise qui lui fend la lèvre inférieure. Son buste recule et sa botte dérape dans la neige. Le blond se ramasse sur les reins, pousse un cri bref, et se réfugie derrière la pauvre garde de ses avant-bras, serrant toujours la fronde quitte à s’en péter les phalanges. Le type fout un coup de talon dans son épaule, et là, le blond a une fulgurance qu’il regrettera plus tard (ou pas du tout, si les dés du destin arrêtent d’être odieux), enroule une lanière autour d’une cheville et tire de toutes ses forces en rabattant son coude. Le voleur de bétail trébuche et tombe à son tour.
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En noir c'est Jhoannes.
En vert c'est Caillou, une de ses voix intérieures. Caillou est vil.

Siegfried_fechter

Deux qui arrivent par le couloir, Astana !

Jhoannes ? Jhoannes !

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Siegfried_fechter

J’suis mauvaise langue, Dùnski.

J’ferais pas vraiment mieux si j’essayais d’être discret.

Jhoannes ?!

Debout ! T’as pas le temps de dormir là !

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Jhoannes

Alors que les deux mercenaires calculent leur coup à voix basse, le blond, toujours déterminé à ne souffler de la vapeur que par les narines, observe l’engin qu’on vient de lui mettre entre les pattes. Une fronde de corde tressée et de cuir. Paie ton cadeau de noces périmées. Et puis comment tu sais que je trimballe ma collection de cailloux avec moi ? Hein ? T’as fureté dans mon havresac en douce ma douce ? C’est mal.

Les basques plantées dans la poudreuse, il tend la fronde devant son nez pour étudier l’affaire. Peut-être que ces années d’entraînement au lancer de miette de la table au comptoir vont se révéler utiles finalement. Bien entendu, il risque d’y avoir des loupés de trajectoire. Veuillez attacher votre ceinture et baisser votre nuque pendant toute la durée du trajet, je répète, veuillez att…

Vu que les détails de l’invasion sont en débat, vaudrait peut-être mieux tenter d’apprivoiser la bête avant d’entrer dans l’arène. Histoire de faire un coup d’essai, pour pas se retrouver en face d’un gus enragé en étant soi-même totalement, absolument, désemparé. Il glisse l’anneau tressé à son majeur droit, réalise qu’il vient de hisser ce même majeur à l’adresse d’Astana, effectue un demi-tour gauche avant de créer une nouvelle méprise - merci, la veille m’a rassasié.

Dans sa besace - celle où il a calé les noisettes de l’espérance - gisent cinq cailloux, dont un qui ne devra jamais être utilisé. Ses doigts s’enroulent autour d’une des quatre pierres restantes, un de ces galets anonymes dont le charme se borgne à une forme un peu rigolote. Rien d’un miracle minéral, vraiment. Il cale le projectile dans la poche de la fronde et, tenant les deux lanières dans sa main droite, commence à la faire tourner dans l’air. De plus en plus vite. Sauf qu’il est gaucher, et pas du genre contratrié.

Blondin libère une des lanières et le caillou s’offre un vol en arc de cercle majestueux avant d’atterrir dans la neige étouffée, juste derrière un mur de ruine.

Hum.
Quatre c’est déjà juste mais si on réduit le chargeur à trois, on va vite se retrouver bien bien désemparé, songe-t-il.

C’est ainsi qu’il traîna les pas dans la poudreuse pour aller récupérer le fruit de son premier lancer, courbant un peu le torse pour dépasser une arche d’adobe en fin de vie, ses yeux noirs rivés sur le sol tout blanc de cette pièce sans toit pour deviner l’emplacement de l’impact, jusqu’à ce qu’il entende un petit rire merdique dans son dos.

- Put…

Tête. Mur. Rebond.
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En noir c'est Jhoannes.
En vert c'est Caillou, une de ses voix intérieures. Caillou est vil.

Siegfried_fechter

Pour quelqu’un qui me voulait comme co-commandant, même pour blaguer. Tu aimes bien diriger, Dùnski.

Du coup, les ruines… Ah, là, un ancien domaine.

J’pense que c’est la meilleure piste, s’ils s’y cachent la nuit pour dormir on trouvera des traces dans la neige. Je relève la tête. J’prends la tête à partir d’ici, s’ils sont en embuscade mieux vaut qu’ils me tombent dessus plus que sur vous.

Bon, vous avez un plan d'attaque ?

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Astana

Voix basse du complot.

- « L'entrée du domaine est par ici. La blonde désigne une zone sur leur droite. C'est dégagé sur l'avant, on ne peut donc pas avancer à couvert de quoi que ce soit. J'ai entendu dire que plusieurs pans de murs étaient écroulés, ce qui nous faciliterait la tâche pour entrer mais je suis pas en mesure de confirmer l'information, chef. »

Astana exagère volontairement l’intonation au dernier mot en souriant à demi vers Siegfried. Un jour qu'ils faisaient chemin dans les environs avec un corps d'armes royal, l'un des zigs de la soldatesque s'était mis à faire le guide touristique des environs pour tuer l'ennui ; il avait embrayé sur l'ancien domaine tombé en ruines en racontant des anecdotes plus ou moins salées sur la réputation de la bâtisse à deux étages avant de conclure par : "A Boisseuil, tu fermes qu'un œil". La danoise avait demandé à tous les loustics en armes qu'elle menait de la boucler sagement, mais elle avait bizarrement imprimé ça. Là. Elle secoue légèrement la tête et revient fixer ses châsses grises sur Johannes qui s'est emmuré dans une vilaine forteresse de silence. La main droite plonge dans son sac pour saisir la fronde, et Sørensen compte trois temps dans sa tête. Le premier, pour ne pas froisser. Le deuxième pour la même raison que la première. Le troisième, pour dérider. Elle finit par lui présenter l'arme de jet dans sa paume ouverte.

- « Maître archiviste, Seigneur des cailloux, acceptez-vous ce modeste présent ? »

Et comme il s'en saisit, la tête blonde s'incline légèrement en même temps les paupières se ferment un instant. Il sait.

A présent, le grande tige soupèse leurs chances. On est loin de l'embuscade tendue entre deux gros chênes sur un rebord de route. Ils vont avancer à l'aveuglette. Cinq contre trois, c'est faisable. Mais qui sait ce que leur réserve l'exploration du domaine ? Déos sait mais se garde bien de le dire. C'est probablement pas truffé de pièges comme la campagne angevine, mais... Deux étages à couvrir, du terrain horizontal et vertical. Elle pince les lèvres quand bien même le palpitant cogne dur dans sa poitrine dans un mélange d'appréhension et d'excitation. Allez, on se maîtrise Sa Blondeur. On colmate les brèches dans la muraille et on relève le pont-levis. Lorsqu'elle reprend la parole, le ton de la danoise est empreint de sérieux.

- « On entre ensemble, qu'on fasse au moins front s'il s'avère qu'ils nous cueillent tous à l'arrivée. A l'intérieur, on se sépare. Si l'un repère la grappe qu'il se signale aux deux autres. Si l'un tombe sur une sentinelle esseulée, eh bien... Elle hausse une épaule. La suite tombe sous le sens. Mais. L'index se lève. J'impose rien. Je vous écoute. »
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Jhoannes

Le chapeauté cause, Astana mène la danse, Jhoannes la boucle.

Dans le froid de l’aube, il s’empare de ce qu’on lui tend : une doudoune qu’il passe par-dessus son épaule, et un petit casse-tête de ferraille qu’il dépose sur sa nuque. Comment équiper ce merdier ? Il verra ça en route, ça l’occupera. Et puis il remercie Siegfried d’un hochement de tête, mais crachera pas un mot de plus.

Peut-être qu’il est pas plus causant qu’un mort, mais pendant cette première partie de marche, le blond mène sa petite fanfare à lui tout seul. Cheminant derrière les deux autres, bien derrière, croquant dans quelques noisettes, fourrant le reste dans sa besace dans un regain d’espérance pour la suite de ses jours. Et le cliquetis du morceau d’armure, et ses pas qui traînent dans la terre. Mais de sa bouche, toujours pas un son, oh que non. Pas un commencement de vanne sur les tartes aux poireaux, ou un soliloque perrave sur la météo.

Voilà le moment d’enfiler le torse matelassé en se contorsionnant les épaules, en silence, un morceau de cape coincé entre les dents, et puis celui d’apprivoiser la chaîne de jacque (mais c’est qui ce type putain !?), quel drôle de collier pour ses bras. Nouer des cordons de cuir ? ça encore il sait faire, les plaques vont à l’angle des coudes, sans doute. Pourquoi pas. Ne pas se sentir con avec par contre, il a plus de mal.

Il ébouriffe ses cheveux, sent son bras qu’est entravé, et qu’c’est pas normal cette sensation. Déguisé ? Pas vraiment. Gêné, dans tous les sens du terme. Je me bats comme un bâtard, qu’il a dit à la blonde. Note de l’équipe traduction : je vise le menton, les couilles et les genoux, et si ça prend pas, j’peux être assez extravagant pour m'assommer en frappant mon crâne contre la caboche de l’attaquant, ou bien me barrer en courant, parce que j’ai pas envie de crever pour l’honneur, ou l’argent, ni pour rien du tout en fait.

- Je me répète hein… mais qu’est-ce qu’on fout là ?
- Travail d’archives.
- Bah tiens...

Reste plus qu'à bander ses deux moignons de doigts contre sa paume, en serrant sec, et suivre les autres.
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En noir c'est Jhoannes.
En vert c'est Caillou, une de ses voix intérieures. Caillou est vil.

Astana

Oh, mais il arrive. T'inquiètes.

A peine le temps de répondre à Siegfried que sa monture patiente sagement avec son équipement, là-bas, juste au coin de la dernière bicoque avant la porte sud, que le troisième blond se pointe. Le luisant a démarré son ascension mais il fait encore assez sombre ; ainsi, il n'est pas tout à fait visible que la danoise affiche sa mine des jours gris. C'est que les évènements de la veille, les derniers avant que la porte du Blaireau ne claque, l'ont gardée éveillée. Pas de répit pour la ferrailleuse. Elle opère un quart de tour vers Johannes, qu'elle avise, d'abord sans mot dire. Est-ce que c'est un bout de noisette qu'elle vient de voir voler ? J'peux pas dire, il fait trop noir. Par réflexe, la patte gauche vient épousseter sa manche droite, et tant qu'à faire le reste de son broigne. Proprement.

- « Salut. »
Mon p'tit pote ? Non. Non, non. T'as promis.

- « On a un cheval pour trois ? »
C'est pas que j'aime pas les aventures, mais ça fait lég'. "Alors, c'est trois blonds sur un cheval", voilà le début d'une mauvaise blague.

Astana fait claquer sa langue contre son palais. Sa question a dû se perdre au milieu des salutations chantantes du poméranien. Elle observe le manège se faire entre Johannes, la vieille jacque et Siegfried.

- « Avec la neige ils ont dû trouver un endroit quelque peu abrité, ouais. Il y a un ensemble de ruines par là-bas. De mémoire. Et je doute qu'ils se soient planqués à Boisseuil sans montures. »

Sur ces mots, la mercenaire de mauvais poil abandonne ses deux comparses pour s'en aller délester son canasson de l'équipement prévu pour leur échappée du jour. Lorsqu'elle se repointe, la blonde tient une arbalète de chasse dans sa main gauche et un sac dans la droite. Un scramasaxe pionce dans son fourreau, à la taille. Mais lui ne la quitte jamais tout à fait. Dans le bardas : des provisions, de quoi rafistoler et une fronde ajoutée en dernière minute parce que lui avait drôlement fait penser à l'archiviste en devenir. A cause de quoi ? Des cailloux ? Du projectile que tu te prends en pleine poire sans rien avoir vu venir ? Ouais. Ça fait écho. Assertive, elle signale aux deux blonds de se radiner.

- « Magnez-vous. Faudrait pas que les Annales débutent sur un échec parce qu'on est arrivés à la bourre. »

C'est une pointe d'humour ? Oui, madame. Et d'ailleurs la danoise lâche un sourire dans le noir. Sauf que ça ne se voit pas, parce qu'elle a pris la tête du petit groupe direction la porte sud.

Coucou Boisseuil, on arrive.
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Siegfried_fechter

Ah, la Danoise. Prête ? J’ai pris ma hache d’armes, mon arbalète et de quoi grailler en route. T’as un cheval ou on y va à pieds ?

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Jhoannes

- Elle a dit où déjà ? Porte sud ?
- Ouais. Enfin porte sud mais trop sud.
- D’accord…
- Plus Montauban que Montpellier si tu vois c’que j’veux dire.
- D’acc… ord. Et pourquoi on fait ça déjà ?

Le blond hausse les épaules, sauf que les deux péquenauds qu’il dépasse ne savent pas, eux, que ce petit mouvement est une réponse à une voix intérieure, et le mettent direct dans la case idiot du village avant de reprendre une conversation passionnante sur les plantes rustiques. Pourtant il n’est pas l’idiot de ce village-ci ; Limoges, il vient d’y foutre les pieds pour la première fois bien des longes. Il n’est pas mercenaire non plus, d’ailleurs, mais chroniqueur… après tout pourquoi pas. Raconter les faits des autres, et la bravoure, et la mort, mettre de la couleur dans tout ça pour rendre la bravoure moins insensée et la mort moins banale : de la lâcheté en bordure de violence.

Une petite poche en jute bouffie de noisettes dans sa mauvaise patte, celle avec deux moignons de doigts, il s’approche vers les deux silhouettes blondes, dont une lui accroche le regard plus intensément que l’autre. La main droite, évidemment, sert à assurer un apport de noisettes quasiment constant jusqu’à son gosier. Tout ce rouage vorace est parfaitement huilé, et le blond compte bien en profiter jusqu’à Boisseuil, surtout qu’il sait pas réellement sur quoi il va tomber là-bas. Alors autant prendre le temps de rendre un dernier hommage à la bouffe. En plus en ce moment, il a tout l’temps la dalle.

Bref, il se ramène, arrête sa marche à deux toises des mercenaires, des vrais de vrais eux, comme s’il voulait pas corrompre leur aura pâle et dégueulasse en foutant une botte dedans. Se bouffe une autre noisette et entame les salutations en plein exercice de mâche.

- Salut les p’tits loups.
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En noir c'est Jhoannes.
En vert c'est Caillou, une de ses voix intérieures. Caillou est vil.

Siegfried_fechter

Dzien dobry*, Johannes.

Tiens, enfile-moi donc ça, ça te tiendra chaud.

chaîne de jacque

Attaches-y ça, c’est rudimentaire mais ça protégera tes bras si jamais ça tourne au vinaigre cette affaire. Si tu as besoin d’un coup de main pour attacher le tout n’hésite pas.

D’après ma carte, on devrait en avoir pour quoi...

Deux heures de marche si on maintient un bon rythme et qu’on suit la route, une fois qu’on sera à proximité du Boisseuil, j’pense que notre meilleure chance de retrouver la prime ça sera d’trouver une colonne de fumée, j’doute qu’ils se planquent dans la neige sans source de chaleur, vous en pensez quoi ?

Citation:

* Bonjour en polonais

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Siegfried_fechter

Citation:

Tout les résultats des combats a été joué au dé !

Putain Sieg’.

’ai cru comprendre que vous aviez du mal à rattraper un homme. Je cherche du travail. Vous en avez, je peux l’attraper.

Il vous le faut vivant ou mort ?

Les vilains je vous jure.

Tu veux bien me servir de messager petit ? J’te donne deux deniers pour la peine. Apporte-moi ça à la Danoise, une femme grande, blonde, avec un accent aussi moche que le miens.

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Astana

Ainsi l'enfant l'a cueillie aux portes de l’entrepôt de la Réforme en l'arrachant à ses pensées bleues. Deux deniers sur deux deniers, et le voilà reparti aussi vite qu'il est apparu, les poches équilibrées.
Ce n'est qu'une fois à l'abri du Blaireau qu'Astana amorce le déchiffrage du parchemin qui parvient à lui soutirer un sourire – bienvenu – après un après-midi plus rude que prévu. Mon, scribe ? Le mien ? Ah. Si tu savais. T'as neuf piges d'archives à rattraper, mon gars. Je te ferai peut-être un topo un de ces jours. Une tasse de flotte chaude expédiée plus tard, la lourde s'ouvre finalement sur le chroniqueur en question. Blond sur blond, ton sur ton. La danoise transmet l'invitation à Johannes, parce que ce sont des choses qui se font entre personnes à peu près respectables et civilisées. Est-ce qu'ils cherchent un appât ? Rien. Nada. Promis-juré-craché. Et Hazel ? Ce ne sont que cinq zigotos qu'ils ont à affronter, pas une armée toute entière. On est pas des dingues. T'en fais pas, on survivra. Enfin je crois.

- « Vous n'aurez qu'à les assommer avec vos blagues. », finit par lâcher Sørensen en noyant un sourire dans son verre.

Quelques minutes plus tard, la blonde est prise d'un affreux doute en se remémorant un bout de conversation avec Siegfried. A propos d'une vieille jacque.

- « Dites, vous savez vous battre ? »
Comment ça, on a jamais abordé le sujet ? Oh, si peu.

- « Comme un bâtard. »

Ah ouais. Logique.

~

Ce n'est qu'un peu plus tard, tandis que la soirée s'avance, que la ferrailleuse répond à son comparse d'un jour :

Citation:

Siegfried,

Quelle rapidité.

Notre

Astana.

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