[RP]Les violents de l'automne: campement du Lion de Juda

Une nuit...
Une lune, une belle lune.
Un groupe s'approche. Le meneur porte la croix de la libération d'Annecy.
C'est lui, c'est notre homme.
Bullimore se prépare. Il a aiguisé son arme. Sa cible lui a été indiquée par ses maîtres. Cet homme est un méchant qui a fait du tort à Genève.
Il va en baver le bougre, car on ne se moque pas impunément.
Bullimore doit aussi montrer sa force, et sa détermination, car dans l'ombre, son mentor l'épie. peut-être va-t-il être jugé sur ce fait de guerre ? Il ne le sait ?
Bullimore est prêt à l'attaque. De toute son âme et de tous ses muscles, il se jette sur celui qui s'avance. C'est un costaud, mais Bullimore n'est pas seul. Il comptera sur ses amis.

Il se jette sur sa proie !


Il ne fait qu'une bouchée du bougre. Il est assommé, respire à peine. Sa décoration le désigne comme la victime idéale. Bullimore lui laisse un mot, histoire que l'on sache que le Lion n'est pas un mythe, mais une réalité contondante. Il lui prend tout, jusqu'à ses chausses, histoire de financer la lutte du Lion. On croît souvent de Bullimore que c'est un brigand, mais c'est seulement un proscrit qui se bat avec ses armes, faibles armes.

L'esprit vagabond, la rousse parcourt le campement monté rapidement pour la nuit sur les vestiges de celui qui les avait déjà accueillis quelques semaines plus tôt.
Elle désespère encore d'avoir perdu quelqu'un en route. A croire que son groupe est maudit pour une fois que c'est elle qui dirige. Elle fait surement une bien piètre meneuse.

Elle excuse toutefois la jeunesse de Vignolles et la vieillesse de Comwell. Les paris sont lancés, qui serait le prochain? Léa ou Glover?
S'il doit vraiment y en avoir un, elle penche pour Léa. Glover n'est a priori pas du genre à la perdre de vue...

Elle en sourit, tapant dans un caillou pour l'éjecter au loin. Par amusement.
Puis fini en tailleur au pied d'un châtaignier.
Elle sort sa sica et se met à tailler un bout de bois en biseau. Une feuille qui traîne fait alors office de Pape et s'y empale dans un petit bruit de déchirure avant de finir au feu.
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et d'arriver au milieux de ce camps de de voir la misère des autocrates impositeurs lui vient en son coeur un hymne que dis je un oraison

les violents de l'automne bercent mon ame d'une langueur monotone

sur ces quelques braises prête a resurgir il se recueille

Des jours, des semaines s'étaient écoulés depuis que leurs bottes avaient foulé ce sol. Une virée en Bourgogne qui s'était soldée par de belles prises, la princesse vanillée, promise de Petit Frere et le duc de l'époque. Mais ce n'était rien comparé à ce qui avait suivi. Le combat devant mener nos humbles combattants du Lion de Juda vers un objectif et une proie autrement plus grandiose...

Aujourd'hui, ils étaient de retour. Le cœur gonflé de joie. Fiers d'avoir honoré leur mission, d'avoir servi leur juste combat de la plus belle manière qui soit en empalant le pape Innocentius et en lui grillant les arpions à la suite d'un procès mémorable. A cet instant surement, le vil usurpateur devait être en train d'errer sur la montagne de la désolation en faisant pénitence et en implorant encore et encore le pardon du Créateur pour ses offenses et son chemin de pécheur.

Le Primus retrouva bien vite le campement qui les avait accueilli la dernière fois à l'approche des premiers froids. Les sicaires n'y avaient pas encore toutes leurs aises, mais ils commençaient à y avoir leurs habitudes. Ils y avaient déjà partagé nombre de nuits et de repas en famille et Déos seul sait le nombre qu'il devrait encore avoir. Ces terres impies empêchant le salut des âmes et le repos des braves.

Ils ne resteraient guère longtemps cette fois ci, mais il avait été décidé qu'ils camperaient ici cette nuit au moins avant de reprendre leur route.
Le Primus avait entrepris de faire le feu. Il entassait du bois mort sur les restes de leur dernier brasier, fredonnant gaiement à mesure que les branches s'entassaient.

Il brule... un peu... beaucoup... passionnément...

Et se faisant, la nuit jeta bien vite son linceul sur la têtes des braves. Le sommeil lui, tardait à venir. Sans doute était-ce du à l'excitation de ces derniers jours.
Mélian décida de s'offrir une petite promenade nocturne. Armé de sa sica, il en profita pour laisser sur les arbres, quelques traces de leur passage.

Ici, sur un vieux chêne noueux, il grava méticuleusement...
"Le Lion de Juda recommande le pape et les grands pontes de Rome pour alimenter vos forges ! "

Ou là, sur un résineux s’élevant vers le ciel droit et fier comme un helvète...
" Le Pape reconnu combustible de l'année 59 ! "

Ou bien encore, d'un geste sûr, sur un jeune noisetier ayant la vie devant lui...
" Sauvez un arbre, brulez un pape !"

Il finit par se surprendre à bailler. La fatigue le gagnait.
Il rejoignit la couche de fortune de sa féline et se glissa tout contre elle à la recherche de sa chaleur.
C'est du sommeil du juste qu'il s'endormit cette nuit là, apaisé et sourire aux lèvres.
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Moment de détente dans le campement du Lion entre deux missions bourguignonnes. Pres de sa lumiere, le cul embrassant une vieille souche avec un plaisir fainéant non feint. Grand sourire pour ne pas dire sourire béat, lui découvrant toutes les dents. Le Primus, perdu dans des réflexions philosophiques dont il a le secret, tirait sur la manche de sa féline.

Dis Mariposa, raconte moi une histoire.

Regard exalté de notre Primus, mais empreint de naïveté et d'un respect profond pour celle qui a fini d'éclairer une existence qui aurait pu s’avérer bien morne sans quelques lumières.

Dis Mariposa, raconte moi une histoire.

Ça ne semblait pas avoir l'effet qu'il aurait escompté. Il finit donc par convenir avec lui même, notre bienheureux, que développer un peu ne lui nuirait pas.

J'ai par hasard entendu quelques nobliaux parler d'olive rouge... Qu'est-ce donc encore que cette excentricité ?
Est-ce que ça existe vraiment ou est-ce encore un coup tordu de ces salopiauds de Rome qui ne savent plus quoi inventer pour faire se figer les moutons pour pouvoir ensuite mieux les tondre ?

Il est alors à parier que si la belle sicaire avait pu prier Déos et lui faire part de ses doléances, elle aurait sans doute sollicité la bienveillance divine pour que le Capitaine soit aphone en cet instant.

Parce que l'olive verte, ça va. Et j'ai déjà eu l’occasion d'en manger lors de notre arrêt sur la route de Pau, à Jaca sous le soleil brulant d’Aragon.
Pas mauvais soit dit en passant, même si c'est un peu dur à croquer. Et puis vert, vert c'est l'espoir.

Mais l'olive rouge, qu'est ce donc ? Une autre de ces iconographies indigestes à la sauce papale...
Nourris toi du sang des gens libres et tu t'en trouveras rassasié, un truc comme ça ?

Hum...

Le Primus pouvait paraitre bien obscur par moment. Lui même se surprenait d'ailleurs souvent à le penser.

Dis Mariposa, dessine moi une olive.
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Le cheval, avec une mule bien chargée à la longe, arriva tranquillement au campement du Lion de Juda. Un gros rougeaud, vêtu avec simplicité mais de vêtements de voyage forts confortables et chauds en descendit, tout sourire, sous une molle surveillance d'un sicaire débonnaire.

- 'Y demande à causer à Melian, c'est l'médicastre.

- Non, le fameux... ?

- Ben ouais...

- Depuis l'temps qu'on m'en cause et que j'l'avais jamais vu

- T'as jamais été à G'nève ?

Le médicastre se rengorgea devant sa notoriété.

- J'laurais vu plus laid, d'après ce qu'on m'avait dit...

- Oh, et encore, là, l'est plutôt à son avantage, après avoir mis les bras dans les corps, on verra bien c'que t'en diras...

Il se renfrogna, puis voyant Melian arriver, discourra immédiatement.

Ah, Brave-Capitaine Meliandulys. Je ne vous ai plus guère croisé depuis votre expédition du Béarn. Encore que, peut-être lors de la Croisade, en Genève ?

Et avant que le pauvre Melian puisse répondre, gonflant le torse pour mieux se faire entendre :

J'espère que vous ne rechignerez point autant qu'en Pau sur le maigre montant de mes si piteux émoluments.

Moi, Diafoirus, médicastre, grand mireur d’urines et diplôôôôômé de l’école de Salernes, condescend à descendre de mon noble état par respect pour mon meilleur malade (et ma plus grosse source de revenus), le sieur Kirkwood, sans prendre repos ni prendre garde à mon labeur.
Ni sommeil, ni doux mangier, ou vin roboratif.

Et l'on voudrait que je fasse cela gratis pro Deo ? Je laisse cela à votre combat et aux vôtres, chacun sa chacune, et les vaches seront bien gardées.

Ou sinon, c'est monde à l'envers, cul-par-dessus tête, le Sans-Nom révêré, le Ciel sous la Terre et les taupes parmi les nuages, sans oublier...

Mais Melian n'est pas né de la dernière pluie. Avant de devenir sourd sous les récriminations de principe de Diafoirus, il exhibe une bouteille et sert un large gobelet à l'homme de l'art, bien obligé de se taire pour boire.
Encore que, Melian redoute parfois que le médicastre s'entraîne à pouvoir le faire. C'est qu'il est redoutable, quand on parle de sa rémunération....

Cher médicastre, grand merci de venir nous honorer de votre art. Voyez la tente en bout de ce chemin, c'est là que vous trouverez les macules, toutes maculées de sang... S'y trouve bien sûr Kirkwood, mais aussi ses compagnons Ophy et Luc...

Pendant que Zarathoustra vient s'enquérir auprès de Meliandulys de ce qui se passe, Diafoirus gagne la tente, cherchant à reconnaître certains de ses anciens clients dans le campement. En entrant, il entend les échanges :

- Ben, fi on y réfléfis, on en avions pris plein la tronfe, mais c'estions vamais des Bourguignons...

- Comment fa ?

- Fi, fi, il a raifon, Béarnais, Armagnac, Caftille... Y'avait pas un Bourguignon...

- On eftions les plus forts...

Diafoirus lève les yeux. Y'a du boulot. Bon, pour l'état mental de Kirkwood, on peut toujours faire appel à Von Freud, le collègue viennois... Mais ces radins vont encore rechigner devant le prix... Tsss, ces Helvètes...

arrivant péniblement en boitant et se servant de deux petites échelles comme béquilles ce qui n'est pas des plus pratique
Mais c'était les deux dernières preuve en date de l'existence de Déos
sinon il commençait a voir un doute
Il grommelait non de Déos de non de Déos de non de Déos de .........

il s'affala au coin du feu et demanda aux autres

ditze chie ou plaie aurait pas d'la choupe chai un peu mal aux genchives.....

repensant aux troublants événements de ce jour

Pourtant y chétait tout maigres on aurait pu che les faire chan souchis On dirait que Déos y aime pas quand on ch'en prend pas au nobliaux et aux curés ...

Pas notre faute quand même chi il nous envoiche que des pauvres bougres protégés par ses choins

une quinte de toux il crachat un cailleau de sang et re quinte de toux

Zarathoustra souriait: l'avenir de ses doigts de pieds était assuré. Et c'était une bonne chose. C'est par là qu'on attrape la mort. Entre autres. Elle savait repriser les chaussettes, et en plus elle savait clamer des poèmes pieux et épiques à la face du ciel. Zarathoustra avait-il tiré le gros lot? Il se le demandait.

Connaissait-elle aussi le bon usage de l'aiguille à tricoter et du boyau de porc en matière de contraception? Ce serait une bonne chose pour la tranquillité de Zarathoustra, mais une mauvaise pour le gonflement des rangs armés du peuple réformé. A cause du prosélytisme à la savoyarde. Mais c'est une autre histoire.

Après avoir entendu Izaac déclamer son poème au dernier contribuable, il se mit à la lecture du courrier envoyé par celle de la veille, digne des bardes les plus avant-gardistes. Zarathoustra était entouré de poètes.

Il balança de nouveau à terre son butin: Des écus encore, un boulier chinois, et une rame. Une rame.

C'est un signe? Quoi qu'il en soit, ça nous porte à 500 écus, à la louche.
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Eins thut Noth.

[8 novembre 1459, Saint Geoffroy, qui arrivait à manger une salade sans les doigts.]

Zarathoustra revint au campement, pas peu fier, et déversa tout son butin: Une charette -il pourrait bientôt entamer une collection-, quelques stères de bois, un canard en bois, une aiguille à tricoter et une soixantaine d'écus.

Alors, à une brouette près, ça doit nous faire dans les 400 écus prélevés ce jour par notre groupe. Et on vient d'arriver. On est pas venus pour tirer au flanc, par les prophètes.

Avec ça on doit être les premiers. Deos aime les Gymnopèdes, et il leur envoie des proies bien grasses.

Il voulait déclencher une saine émulation propre à pimenter le quotidien. Il observait ses compagnons.

Oui, les Gymnopèdes, c'est le nom de notre groupe. J'ai eu un rêve cette nuit, et Deos m'a dit: "Zarathoustra, tu iras porter la guerre pour moi, et toi et tes frères seront déchaussés, en signe de soumission et de pénitence." Mais quand je me suis mis à enlever mes chausses, il m'a dit que c'était juste une image.
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Eins thut Noth.

Ils sont à la traîne du coup. Le fauteuil couine salement, et s'embourbe dans la terre molle du sentier.
Amsterdam, essoufflée, rouge et trempée comme une jeune vierge, une pile de paniers en osier vides sur le dos, pousse le fauteuil du vieux jusqu'au campement.

"Vous en faites pas Izaac...
*han!* VOUS êtes ma mission, et je VOUS promet de la réussir, de vous emmener à bon port. *han!*
Déos est avec nous...
Cessez juste de traîner vos pieds par terre comme vous le faites : essayez de remonter les orteils légèrement pour éviter que ça freine trop *han!*
On est dans une montée quand même...."

Puis enfin: l'arrivée triomphante!

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________________...musique!!! ..._______________________

La Bourgogne, sémaphore de l'Aristotélité? C'était possible, à en juger par les différents groupes de membres du peuple réformé qui convergeaient vers la terre des Burgondes.

C'était même probable, si l'on observait la terre battue qui entourait le campement, quelques temps auparavant simple bivouac au milieu des herbes folles, foulée cent fois par la petite mais opiniâtre armée des humbles, et qu'égayaient quelques linges mis à sécher et dont les pans flottaient au vent.

Il fallait pour s'y rendre choisir la bonne sente parmi les sentes qui ressemblaient à des chemins à sanglier. C'est ce que fit la lance du Phallus Turgescent.

Zarathoustra ne se souvenait plus quel était le signal à proférer pour ne pas se prendre un projectile entre les deux oreilles. Était-ce le craquement de la grue cendrée? Un ver idiot? Une maxime familière? Il décida de balancer le tout.

Graaaaa, Graaaaaaa. Les violents de l'automne bercent mon cœur d'une langueur monotone dans ta face. Post Tenebrax Lux. Salve mes frères, c'est nous.

Ici et là l'on s'occupait: là on coupait du bois, ici l'bâtissait de plus ou moins confortables couches, ailleurs on faisait des conserves avec les ingrédients pris à titre d'impôt. Le peuple des Réformés s'affairait à faire de la Bourgogne le sémaphore de l'Aristotélité.

Zarathoustra, quant à lui, se dépêcha de faire bonne couche et confortable.
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Eins thut Noth.

Partout où passaient sicaires et taliban, ombres furtives, fleurissaient des placards. Et ces placards disaient ceci:

Beaucoup seraient déchirés, arrachés, piétinés. Mais d'autres seront lus.
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Eins thut Noth.

Soubs la tremblante courtine
De ces bessons arbrisseaux,
Au murmure qui chemine
Dans ces gazouillans ruisseaux,
Sur un chevet touffu esmaillé des couleurs
D'un million d'écus,

A ces babillars ramages
D'osillons d'amour espris,
Au fler des roses sauvages
Et des aubepins floris,
Portés, sicaires pillars sur mille fleurs trottans,
Les violences de l'automne.

Ô doux repos du matin,
Bras d'yvoire pottelez,
Ô beaux yeulx, l'impot Léonin,
Qui de plaisir ruisselez,
Ô giron, doux suport, beau chevet esmaillé
A mon Zara travaillé !

Vos doulceurs au ciel choisies,
Belle bouche qui parlez,
Sous vos levres cramoysies
Ouvrent deux ris emperlez ;
Quel beaulme precieux flotte par le Taliban
De vos tiedes souspirs !

Si je vis, jamais ravie
Ne soit ceste vie icy,
Mais si c'est mort, que la vie
Jamais n'ait de moy soucy :
Si je vis, si je meurs, ô bien heureux ce jour
Déos au paradis d'amour !





Théodore AGRIPPA D'AUBIGNE (légérement modifié pour l'occasion)
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Heureux sont les simples d'esprit car le royaume des cieux leur appartient.

[Les violences de l'automne - Belzébuth (vous savez la chanson?)]

J'appelle mes instincts de chasseur,
Je cherche un petit animal,
Je peux te voir dans la noirceur,
Je suis un chat c'est bien normal...

Si jamais y passe une sourris,
J'y fais la passe du samouraï,
Les poissons rouges c'est du sushi,
Faut qu'j'en mange un avant qu'j'm'en aille!

Merdeuh!!

Le juron avait quitté ses lèvres dans un murmure bercé d'un légé souffle... Il plissa les yeux et avança doucement le menton. Il regarda à sa gauche. Rien... Il regarda à sa droite. De quoi s'faire un gourdin... Objet combien rustique mais combien pratique! Le maniement en était des plus rudimentaires et dans le cas précis cela pourrait servir à savoir la nature du groupe devant lui...

"Frappe une fois très fort!!
S'il est encore debout?
Frappe une deuxième fois de toutes tes forces!!!
S'il est encore debout?
Ne frappe plus! C'est un Helvête..."

La Potiche était restée un peu plus loin... L'écho de ses mots toujours en sa mémoire il en aurait souris si cela n'aurait été que du souccis devant lui... Ennemis ou amis?! Là était la question qu'il se demandait... Il n'était pas un chat pour voir dans la noirceur mais bien Le Fléau près à vous frapper au coeur. Ceux-là devant, seraient épargnés du passage du Fléau et du Deuil qui s'en suit. La Potiche attendait et ils devaient repartir. Avec légèreté il s'en retourna pour ne pas allarmer l'autre groupe présent et la retrouva prêt à suivre les instructions de Zara...

La Potiche connaissait bien son rôle et elle menait devant tandis que le Fléau surveillait autours que tous soient à leurs places. Les forêts, les ruisseaux et les vallons bourguignons furent traversés sans peine. Le pas était bon et la brûme inspirait la malédiction à venir... Plus que quelques heures avant que le soleil ne se couche. Le temps de prier Déos, de lire quelques écrits et de se mettre en place. Ce qu'il faut savoir quand un fléau frappe c'est toute la préparation qu'il y a derrière... Toute cette suite d'action-réaction qui mène à la frappe... Quand le Fléau frappe, aussi bien que se soit dans une stupeur pour le gaillard car quand c'est la nuit c'est party et la musique démarre!

Les ombres s'allongent Le Fléau se fond avec elles... La Potiche connait le numéro et est prête à faire le saut. Qu'ils s'abattent les Taliban de mille maux pour les Noblios. car Zara et toute la bande était là... Ce soir l'Impôt Léonin sera prélevé de quoi en faire pleurer la pucelle effarouchée! Dans cette suite logique des choses, Le Fléau frappera pour céder la place à un Deuil terrible...

["En septembre, s'il tonne, La vendange est bonne."]

Elle écoutait ses compagnons et chacun de leurs mots trouvait résonnance en elle.

Armoria, Armoria ... nom honnis entre tous, Cette chêvre bellante au cul des ensoutanés sanglants avait au moins eu le mérite de lui faire trouver la vraie foi. A force de rameuter tous les ans les amateurs de coups de pied aux fesses, elle lui avait permis de rencontrer des hommes et des femmes dignes, prêts à donner leur vie pour l'Helvétie et leur foi, et elle avait appris à les mieux connaitre.

Et maintenant, avec sa vraie famille, elle chantait tout en astiquant avec soin son épée fidèle, sa Biquette qui jamais ne l'avait abandonnée.

Armoria, Armoria,
toujours là où sont les rats
Parce que d'l'honneur t'en as pas,
Armoria, Armoria,

[La feuille fanée tombe- L'automne est triste]

Alors que les violences de l'automne étaient à leur porte, le simple fidèle de la fausse foi dort tranquillement dans son lit à baldaquin. Les flammes du buché crépittent et réchauffent la chambre. Alors prends garde que l'unique ne vienne souffler et attiser les flammes de l'enfer pendant ton sommeil car ton ame brulera dans les cachots du néant et trop tard il sera pour faire son deuil.

Le vent souffle sur la forêt, la clairière repérée.
Derrière Zara j'ai trouvé ma foi.
Devant au combat mon épée sera.
Pour la réforme seront Les violences de l'automne.
Le Lion De Juda dans la forêt chantait...Armoria, Armoria

Le Fléau plane sur les bois la nuit venue afin de purifier les ames impures. Imbibe toi mécréant, abreuve toi à pleine mains dans le ruisseau du liquide de la réforme qui coulera rouge sang car le moment d'acceuillir la réforme est venu. Il est temps de verser ton tribut ou ta vie car l'unique t'a choisi. Le Fléau va frapper et il faut l'accepter afin de soulager ton corps et enfin faire Le Deuil.
Sans doute cet air entrainant qui résonnait dans toutes le têtes. Le temps du Deuil était...

Armoria, Armoria,
T'as l'bec maigre et le cul gras
Le ventre mou et les pieds plats
Armoria, Armoria...

Les violents de l'automne berceront-ils ton cœur d'une langueur monotone dans ta face?

Si Dieu le veut.

C'est ainsi que répondait Zarathoustra, confiant, à toutes sortes de supputations, hypothèses et questionnements.

Pour l'heure, Zarathoustra était quelque part et il marchait avec ses compagnons taliban d'un pas preste, et il chantait comme suit pour se donner vigueur au jarret et courage au coeur:

Armoria, Armoria,
T'as l'bec maigre et le cul gras
Le ventre mou et les pieds plats
Armoria, Armoria...


S'ensuivait une chanson où s'entrecroisaient habilement de riches rimes -comme on le voit- par lesquelles Armoria vivait toutes sortes de truculentes aventures.

Armoria, Armoria...

Il s'interrompit car il voulait pisser, et mu par cet étrange instinct qui fait que les hommes préfèrent pisser contre un arbre plutôt que sur rien du tout, il se dirigea vers un jeune chêne tordu qui poussait là et fit son affaire.

Mais en secouant son machin, il eut un doute, puis en le remballant, plus du tout: c'était bien là qu'avait eu lieu la révolte des glands.

1456-Bourgogne-La révolte des glands.

A la sortie de Chalon, deux pauvres honnêtes bougresses bourguignonnes se font poutrer par une armée bourguignonne qui passait par là. De raison valable, il n'y en avait pas. Et bon, ce sont des choses qui arrivent. Enfin quand même. Il se trouvait que les deux bougresses avaient beaucoup d'amis qui chacun-chacune venait clamer à qui le voulait entendre son grand mécontentement et désarroi.

Opportunistes, vrais et faux défenseurs du peuple s'en mêlèrent, dont l'honorable Pignon, et bien sûr Zarathoustra. La rumeur enfla tant et si bien qu'il fut question de marcher sur Dijon. Et l'on discuta beaucoup, et l'on tergiversa à l'envi. Les outres à excuses furent grandes ouvertes desquelles on se garda d'être avares, et de partout l'on se contrit, avec force et ostentation.

Si bien qu'à la fin, l'on planta un gland, et on l'arrosa de vin de Bourgogne. Planter des arbres, ça ne peut pas faire de mal et c'est riche en symboles, la chose serait maintes fois répétées par la suite. Et, bon, quoi, chacun de rentrer chez soi.

C'est du moins ainsi que Zarathoustra se souvenait de cet évènement. Et le gland était devenu le chêne qu'il venait d'honorer de ses humeurs uriques. Il en fut ému. Il gardait de cet évènement un cicatrice derrière la tête - un coup de moule à gaufres, étrange armé exotique. Alors carillonneur de l'église de Chalon, Zarathoustra avait peu après embrassé la Réforme, avec le curé de Chalon.

Il avait donc du fuir la Bourgogne, terre si riche en bons vins, mais davantage encore en intolérance crasse à l'égard de la religion des humbles et des vrais croyants. Et ennemi historique de Genève, phare du monde connu et inconnu, phallus de l'Aristotélité, joyau de l'oekumène. C'est pourquoi le Lion de Juda venait ce jour se rappeler au bon souvenir des dirigeants de la Bourgogne impénitente. Zarathoustra espérait y trouver des ennemis dignes du vaillant Pignon.

Mais déjà le jour déclinait. Avec les taliban, ils s'enfoncèrent dans la forêt, trouvèrent une clairière propice et perdue, d'où l'on pouvait surveiller et prévenir d'éventuelles intrusions inopportunes. Et ils s'installèrent.

En plantant sa tente, Zarathoustra chantait doucement:

Armoria, Armoria...
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Eins thut Noth.