[RP - Privado] Raízes Mortas

É o primeiro dia da semana em que Benoit acorda bem disposto. O pacato, mas árduo trabalho campestre é diametralmente oposto as suas agitadas aventuras dos tempos de quando era mais jovem. Mesmo não sendo uma atividade de grandes emoções, Benoit gosta de ser camponês. A vida em Portugal deveras lhe é mais difícil. Mesmo em seu país natural, ele não mora mais com sua mãe, tampouco em sua vila de origem, sem contar que está bem longe de sua família paterna nas terras francesas. Agora em Guarda, no interior de seu querido reino, precisava trabalhar, e se sustentar de modo geral. Ele conseguiu abrigo em uma comunidade camponesa nas proximidades de Guarda, terra de um certo nobre. Neste dia de trabalho que se iniciara, era dia de trabalhar em suas próprias terras, de acordo com os acordos feitos com o tal nobre. Após suas costumeiras preces matutinas, que saem mais altas que costumeiras, se arruma, come um pão seco e sai de sua pequena casa. O dia não parece acompanhar sua animação, sendo um dia nublado, de temperatura temperada. Já não era tão cedo, pois a vila já estava movimentada. Camponeses carregando suas ferramentas em direção aos campos, artesãos abrindo suas oficinas, e a pequena feira da vila com algumas senhoras e crianças.

- Buenos dias Ben, ou algo do tipo... – saúda Jorge com seu sarcasmo característico.

- Bonjour Jacques Bonhomme! – responde Benoit na mesma moeda (OOC – expressão de época francesa de escárnio. Algo como o “João Ninguém” em português).

- Detesto quando fala assim nessa fala engasgada, parece que o senhor está nos xingando. – Manoel interfere no diálogo com tom sério como lhe é habitual.

- Imagina – responde o jovem enquanto caminha com seus associados em direção ao campo. Jorge é gordo, zombador, calvo, possuindo alguns fiapos loiros em sua cabeça. Manoel é bastante alto, cabelos oleosos e curtos de tom escuro e de rosto bastante fechado. Benoit e Jorge parecem ser amigos de infância, apesar de se conhecerem a pouco tempo. Durante o caminho conversam bastante, em alguns pontos de maneira bastante animada. Manoel apesar de sério, não é de modo algum desagradável, sempre mediando a conversa como um capitão, impedindo que os dois “idiotas entusiastas”, o que na maior parte do tempo considera eles, entrem em conflito, o que às vezes é comum.

- Vou recolher alguns raminhos de ervas que surgiram por esses dias – diz Benoit aos dois enquanto caminha para o outro lado do campo. Há tempos não se sentira bem, como se tudo fosse dar certo daquele momento em diante. De certa forma, por mais que as pessoas ainda o achassem estranho, ele gosta da sensação de fazer parte de algo e de ser prezado como pessoa. Sentiu um pouco disso quando esteve com suas primas no cais em Alcácer e logo após. Lembrou-se de sua mãe e família materna por um instante enquanto tropeçara em uma bota entre um montinho de terra meio fofa. Ele se levanta e chuta a bota para longe com repentina raiva, mal percebendo que um pé fora junto com a bota. Um cheiro bastante ruim sobe e quando retira um pouco de terra com seus próprios pés percebe um corpo morto enterrado no local.

- Senhores! – grita bastante alto em direção ao outro lado do campo – preciso de um grande favor dos senhores por aqui. Plantaram “algo” a mais em nosso campo.

Os homens se aproximam com o chamado de Benoit. Ao verem do que se tratam ficam boquiabertos, pois há um morto abandonado em meio ao campo. Quem o deixou ali não teve o trabalho de enterra-lo de fato. Havia só um pouco de terra atirada por cima. Era possível ver a caveira coberta de restos de pele, e pelo seu estado de decomposição, ele não morrera recentemente. Era um corpo exumado que fora ali abandonado. A roupa apesar de gasta, era notoriamente um traje de nobre, de ricos tecidos e brocados. No dedo ossudo e desprendido de carnes estava um anel de brasão, que ali na mórbida magreza do esqueleto, mal de encaixava.

Com exceção dos trajes e do anel, seria difícil atribuir alguma identidade aquele corpo decrépito e já descarnado.

Os homens olharam assustados para o cadáver e para Benoit. Seus olhares eram de desconfiança. Afinal, Benoite chegaram há pouco tempo, e ele parecia-lhes um tipo estranho, ainda que de aspecto inofensivo.

As perguntas que todos se faziam eram, de quem era afinal aquele corpo e como fora parar ali.

A carta de Benoite chegou até o atelier A Donzela Tecelã. Lá, Beatrix leu com atenção a carta do primo. A medida que lia, sua expressão tornava-se cada vez mais preocupada.


- Um corpo no campo de grãos? Mas que confusão o primo Benoit foi se meter.

Ela pensava, conjecturando o que poderia fazer. Sua viagem estava cada vez mais próxima, e as aulas com mestre Gennaro exigiam muito de si, além de todos os preparativos que precisava fazer. Sem poder atender imediatamente ao chamado do primo, ela elaborou uma carta para a Sivara. E que assim fosse indicado alguém para ajudar o primo com aquele problema.

Ela escreveu, selou a carta e o enviou por um mensageiro confiável. Certamente assim, o auxilio ao primo seria mais efetivo. Benoit tinha lá seus problemas, mas certamente não era um assassino. Aquilo soava como uma armadilha para incriminá-lo.

Uma carta encontrou Letícia aquela noite. Uma missão lhe era requisitada, um tanto diferente das últimas que normalmente lhe eram confiadas, mas aquilo estava se tornando habitual. Ela deveria investigar um crime e ajudar o primo de Beatrix e Maria Madalena a provar que era inocente de quaisquer acusações envolvendo a morte misteriosa de um nobre.

Letícia tomou conhecimento de que Maria enviaria uma escolta para proteger e trazer Benoit em segurança para o Porto e resolveu acompanhá-los. Assim, ela procurou o homem a quem Madalena recorrera, Diogo Loureiro e seguiu viagem com ele em socorro de Benoit.

Letícia pouco se importava com as atenções dos homens e já estava habituada àquele tipo de comportamento, mas agradou-lhe que Diogo Loureiro intervisse, uma vez que isso a pouparia de arrancar uns olhos e uns dedos de alguém que fosse mais atrevido que o limite que a loira considerava tolerável. Isso é claro, dependia muito do seu humor do dia. Apesar de tudo, Letícia comportou-se discretamente durante a viagem. Não estava ali para causar confusão e sim resolver uma confusão. Sobre o traje de viagem ela usava uma capa que protegia seus cabelos loiros da poeira da estrada e para a tristeza dos homens, também escondia o generoso decote da sua blusa. Ela montava uma égua negra.

Era um longo trajeto até a Guarda, e ela esperava chegar à tempo de acudir o primo de Maria Madalena.

Depois de alguns dias, eles finalmente chegaram à Guarda. Já começava a anoitecer. Ao longe, Letícia avistou uma procissão com tochas.

- O que é aquilo afinal?

Aquilo a preocupou. Será que haviam chegado à tempo?

Letícia segue a cavalo com Diogo e o grupo de mercenários, ao se aproximar do grupo nota a conversa de algumas das pessoas. Pelo que ela ouve, parece notório que estão falando de Benoit.

- "Vamos pegar o assassino e fazer justiça!"- Uma mulher grita, segurando uma tocha.

Letícia também percebe que alguns carregam alfanges e pedaços de madeira. Eles parecem estar se dirigindo à casa de Benoit, pois ele ainda não está amarrado ao poste de suplício.

Ainda que coberta de preocupação, Letícia, murmura algo.

- Que eles não me tenham falhado.


Ela diz, olha para Diogo e acelera a cavalgada. Um pequeno grupo montado vai mais depressa que uma multidão a pé e ensandecida.

Letícia e Diogo Loureiro conseguem chegar antes da multidão enfurecida até a casa de Benoit. Mas ao averiguarem, descobrem que ela está completamente vazia. Não há sinal de Benoit nem de suas coisas.

O que será que terá acontecido ao primo francês das Nunes?

Há alguns dias que Benoit permanece recluso dentro de sua casa. Encontrar aquele corpo morto em teu campo provou-se ser muito pior para ele do que para o finado. Todo o bom convívio que possuía na comunidade foi perdido em um episódio de infortúnio. Estava sendo bastante hostilizado pelos seus vizinhos, por isso saía cada vez menos de sua casa. Sentindo algumas dores no estômago, prepara algumas ervas para fazer um chá que poderia aliviar seus males. Talvez padecesse de ansiedade ou melancolia. Entre um corte e outro em algumas folhas corta seu dedo. Ele olha em êxtase para seu dedo, como se o pouco sangue escorrendo o carregasse para uma infinitude de sensações quase místicas. Tudo que lembrava no momento em que sente esta forte tontura é de que prometera a sua mãe que pararia de uma vez por todas de seus delírios estranhos. Ele cai diante de sua velha mesa entre lembranças e delírios oníricos. Após um tempo acorda sem lembrar-se de nada, em um lugar escuro e frio. Sentindo o corpo com um peso maior do que de costume murmura:

- Onde raios estou?