[RP] Némésis n'oublie jamais...

[A la Rochelle... quand le temps change]

Les pas des bottes cloutées résonnent sur les pavés. L'air est froid et s'échappe en volute de fumée qui vont et viennent comme les vagues qui s'écrasent sur le lointain de la capuche noire. La silhouette avance d'un pas franc. Sans visage. Juste une ombre sombre dans la nuit qui s'installe sous les nuages qui pèsent sur le ciel.


Il l'avait regardé avec un sourcil qui était allé flirter avec le plafond, le tavernier. Il lui rappelait le vieux François qui tenait celle de Ryes, avec sa carrure d'armoire et son air taciturne. Il l'a dévisagée la silhouette qui semble pouvoir être emportée par tous les souffles d'un bon vent de mer avant de grommeler.

J'suis pas sur de savoir d'quoi vous parlez...

Il a la discrétion des loups de mer, de ceux qui jouent entre le naufrage et les bastingages. La Pivoine se penche en avant et pousse d'un index une pièce assez grosse pour attirer son attention. Il a regarde maintenant dans les yeux. A-t-il été impressionné par la détermination des deux émeraudes taillées à vif ? A-t-il senti la force qui s'est échappée du regard qui a soutenu les deux yeux gris et profonds qui lui faisaient face ? S'est -t-il simplement dit que ce ramassis de nouveaux et de mercenaires valait largement le bout de métal qui luisait sur le comptoir à la chandelle ? Il s'est emparé d'un torchon et a commencé à faire reluire le bois qui a bu et s'est noyé depuis des ans, peut-être des siècles de tous les alcools possibles. Puis il a reprit de sa voix grave et cassée à son attention.

Les auberges qui craignent ma p'tite dame ? J'vous recommande pas le quartier ouest... et surtout la taverne qui est près de la tour avec une cour devant... paraît qu'elle est pleine de cafards... après la seule valable c'est la mienne, tout l'monde vous le dira...

Elle a hoché la tête sans répondre et elle avait demandé une chambre. Elle avait posé ses affaires. Peu... pas grand chose. De grandes fontes avec des vivres, des vêtements de rechange et un nécessaire sommaire d'écriture et de soin. Perséphone est aux écuries. Fourbue du chemin parcouru... elle a en main la lettre. Celle qui a permit son départ de Limoges. Quand elle avait su ce qu'il avait fait, malgré la semonce, malgré la sentence, elle avait envoyé des lettres comme on lance des filets. Chercher. Penchée sur la carte, elle l'avait suivi. Dernière ville où Karyaan savait qu'il était passé.... Guéret... deux routes possibles... l'est vers l'Auvergne et la Bourgogne ou le Nord vers le Berry. Elle avait ensuite attendu les retours... la route de l'Auvergne avait été écartée... des semaines de silence avant qu'une nouvelle lettre lui parvienne. Un rouquin correspondant à la description parlait dans une taverne de Loches avec des membres de la Zoko... le lendemain matin, elle s'était évaporée de l'Hôtel de Lazare. Impossible de passer seule en Berry. Les rapports étaient formels. La racaille y avait fait son lit, courant les chemins et les infestant comme des milliers de fourmis. Non qu'elle ait peur, la maitre d'arme et Capitaine, non... mais elle voulait arriver entière et en pleine possession de ses moyens, pour lui trancher la gorge. Alors elle est parti vers l'ouest... traverser le Poitou... passer par l'Anjou en chevauchant jour et nuit pour ne pas se faire attraper par la patrouille ou la douane. Arriver à Loches. Le trouver s'il est encore là. Le traquer s'il était parti. La route avait été sans encombre jusqu'à Poitiers. La capitale avait été instructive... comme toujours... assise dans le fond d'une taverne devant un verre de vin chaud qui fleurait bon les épices et le lointain, elle avait entendu les discutions passionnées de certains habitants. Surtout le marchand ambulant à quelques tables de là. Des mercenaires arrivaient... Oui... et pas des tendres... Forcer le trait ? Non... puis même qu'ils avaient foutu le souk à Thouars déjà notamment l'un des leur. Un rouquin... foutrement désagréable le gars... et dire qu'ils vont à la Rochelle... bien content de pas aller dans leur coin. Quand la conversation avait changé, il n'y avait à la table de la Pivoine qu'un verre et une chaise vide. Une porte se refermait lentement.

Elle n'avait pas bougé de l'auberge. Les yeux vissés sur le lointain et attendant qu'il s'éteigne. Il n'y a qu'un blondin qui l'a sorti de sa rêverie et qui lui a arraché un demi sourire. Elle est remonté dans la petite chambre. Et quand la lumière du jour a fui elle est descendu...

Les pas des bottes cloutées résonnent sur les pavés. L'air est froid et s'échappe en volute de fumée qui vont et viennent comme les vagues qui s'écrasent sur le lointain de la capuche noire. La silhouette avance d'un pas franc. Sans visage. Juste une ombre sombre dans la nuit qui s'installe sous les nuages qui pèsent sur le ciel. Il se fend d'un coup pour libérer une pluie finie et éparse. Elle tourne à un coin de rue. Le vent qui s'engouffre entre les murs lève un pan de la lourde cape de laine pour dévoiler Miséricorde à sa gauche et un bout de dague à droite.
Encore quelques rues...
Encore quelques pas...
La cour est bien là, grouillante d'ombres vacillantes des torchères accrochées aux murs.

Arrivée au centre, la silhouette s'immobilise. La pluie quant à elle, vient de gagner en force. Le chuintement de deux lames vient se répercuter sur les murs. Les gouttes viennent jouer une mélodie discordante sur l'épée longue qui vient de retrouver l'air libre. La lame de la dague vient épouser la ligne de l'avant bras gauche, enserré dans un bracelet de cuir sombre. Les deux pieds viennent se camper dans la terre. Lentement l'air remplit ses poumons... et un cri en sort, étonnamment puissant pour la frêle silhouette qui se tient au milieu des éléments qui commencent à se déchainer.

JULES !

Elle attend un instant... le silence pour l'instant lui répond....

JULES !

Une lueur vient d'apparaître à une fenêtre. La fourmilière se réveille.

IMMONDE RACLURE ! SOUS HOMME !

La voix tonne alors que la pluie redouble et que le vent la découpe en rideaux qui volètent et s'évanouissent dans la nuit qui s'installe.

JULES !

Elle hurle maintenant. Toute sa colère, toute sa hargne. Les émeraudes sous la capuche se sont taillées à vif, les phalanges sur les gardes sont blanchies sous la pression. Le corps se tend, la voix appelle, implacable et sans relâche.

PUISQUE TA PAROLE EST DU VENT, VIENS AFFRONTER TA MORT !

Tu as trop joué le rouquin... tu as trop joué et tu n'as gagné qu'une Pivoine qui n'oublie rien et qui rendra tout... tu as semé la discorde, tu récolteras la vengeance de celle qui n'a rien, plus rien à perdre...
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Le voile de la nuit avait englobé la cité comme chaque soir. Peu à peu les gens rentraient chez eux désertant la Rochelle qui se parait de ses habits de nuit et devenait aussi calme qu’un fleuve endormi ne demandant qu'un geste pour se réveiller tel un torrent. Le blond, le charmeur, avait passé une partie de cette soirée au bord de l’eau à regarder les vagues se briser contre le sable mouillé de la plage dans un ronronnement apaisant. Ces derniers jours avaient étaient dure pour le blond entre la course forcée qui avait usé ses pieds, ses disputes incessantes avec tous et ce cœur qui saignait sans qu’il ne sache vraiment pourquoi.
Comme tant d’autres il s’était muré dans le silence depuis Thouars enchainant les foulées sans broncher. La course avait été difficile, usante, éreintante mais le blond avait besoin de se prouver quelque chose, il avait besoin de se sentir vivant aussi, il avait engloutit les lieux sans écouter la douleur qui lui tordait les boyaux. Il avait même accéléré le pas chaque fois que sa volonté faiblissait et que, sournoise, son envie d’abandonner en profitait pour lui susurrer à l ‘oreille qu’un repos serait bien mérité, que sa torture n’avait pas lieu d’être. Il avait avancé les poings serré vers cet Eden… vers La Eochelle, vers cet océan qu’il contemplait ce soir une fois encore.

Qu’as-tu donc espéré pauvre fou ? Que le murmure de cet ancien ami pouvait à lui seul calmer la rage qui assombrit ton cœur ? Pensais-tu sincèrement que venir en ces terres allait faire s’envoler tes craintes et ta colère ? Vois ton erreur jeune insolant, tu n’as même pas tenu une heure sans te battre et pour qui ? Pourquoi ? Et tu es là à présent, perdu devant cette immensité bleuté, aux même tentes foncées que tes yeux lessivés. Tu es fatigué Armand, d’une fatigue que tu ne comprends même pas. Qu’est tu donc devenu ?

Qu’était-il en train de devenir ? Armand n’en savait rien. Il semblait s’être perdu en chemin. Un solitaire sans esprit de groupe qu’il fallait aider. Un petit voleur qui voulait jouer dans la cour des grands. Oui, le blond vivait mal son entrée dans la zoko et rien ne pouvait changer cette blessure qu’il s’était lui-même infligée. Seul le temps pourrait le convaincre qu’il avait sa place parmi eux, qu’il n’était pas ce raté qu’il pensé être devenu. Mais pour l’heure il restait là, durant des heures à regarder la mer, à courir sur le sable chaud un petit sourire sur le visage de se sentir bien, seul au monde. Pour l’heure il était absent de la vie du groupe, se contentant de faire bonne figure, répondant à peine lorsqu’on l’interrogeait, trop occupé à tenté de canaliser sa colère pour prendre part aux discussions. Il n’était plus le petit blond farceur et joyeux qu’il avait été, le masque ne tenait plus et Armand avait par la même perdu cette coquille protectrice qui le protégeait du monde. Vulnérable, il se sentait alors prisonnier, accablé et telle une bête acculée il répondait avec agressivité, mordait avant d’écouter… une âme perdue, en perdition...


[Ce soir là, à La Rochelle]

Et ce soir là ne dérogea pas à la règle. Toujours aussi perdu dans le marasme de son esprit tourmenté sans raison, Armand, las de regarder cet océan fasse à lui, s’était enfin levé. Pas d’arrêt en taverne, pour y faire quoi après tout ? Boire un verre et se taire tout en entendant les reproches de ceux le trouvant trop absent ? Non, Armand préféra rentrer directement et se coucher. Faire taire ces voix qui emplissait son crane, faire taire sa conscience qui lui disait qu’il fonçait dans le mur. Faire terre ce silence assourdissant qui le mettait en rage…. Et tenter de faire taire sa rage.

JULES ! IMMONDE RACLURE ! SOUS HOMME !

Encore lui, lui et toujours lui. Ce rouquin venait l’emmerder jusque dans ses tentative de trouver le sommeil. Qu’avait-il fait encore pour qu’on vienne geindre jusque sous sa fenêtre ? La colère du blond redoubla alors qu’il se levait. A peine un coup d’œil à sa compagne pour lui demander ce qu’était ce tapage et déjà la voix emplissait de nouveau la chambre de ce nom devenu assourdissant.
" Pas possible d'avoir la paix dans ce bouge, bordel! murmura Armand dont les mâchoires se serrèrent, les poings se crispèrent et décision fut brise. La fenêtre s’ouvrit pour laisser apparaitre cette forme d’apparence frêle aux poumons trop puissants pour la patience d’Armand. Excédé par des jours sans repos, des bagarres sans causes et un tourment sans fin, le blond prit un baquet d’eau devant servir dès le lendemain à la toilette du couple et sans réfléchir le lança directement sur l’intruse qui l'enquiquinait.

Ta gueule !! hurla-t-il en prime sans voir que son chef était arrivé au côté de la belle. Il jeta juste un coup d’œil en bas pour voir où avait atterrit le baquet, avec un peu de chance, la nuisible n’était plus et le sommeil enfin pourrait venir le prendre.

Une tentative de meurtre à coup de baquet remplit d’eau venait d’avoir lieu à l’auberge des zoko.
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[ Limoges, prémices de la guerre en Berry - Le Fou frappe deux fois ]

Une petite chaumière où habite, comme la brune lui a dit, une "sorcière" . Le pas lourd du rouquin donne idée sur son état. Il n'est pas celui que vous connaissez. Une boule de haine pure incontrôlable. Il ne sait pas la retenir cette folie.
Les jours s'écoulent lentement et froidement dans cette ville qu'il déteste. Pourquoi est-il là, pourquoi ne se tire-t-il pas ailleurs ? Il n'y réfléchit même pas, guidé par une force que le soumet à l'illogique.
Tout a commencé depuis ce jour maudit......

Les émeraudes froides le transpercent... Le haïssent... L'exécutent... Petit à petit, la torture s'éternise dans les bas-fonds de l'Hostel Dieu du Grand Maistre. Il est à bout. Encore cette même question :

Pourquoi as-tu tué Stannis ?

Elle l'a tué. Les bras tirés en arrière, en suspend par une corde... L'épreuve de trop. Une bastonnade en règle des poings de la rousse n'avait rien changé à son silence. Le sel qui s'insinue lentement dans les incisions, faites dans la chair du dos, le brûle affreusement. Il lui explique tout, faiblement... Comment, depuis cette sombre affaire politique des "Étincelles", il a tout perdu. Sa foy au Comté, ses préceptes, et surtout... Sa femme.
Un mort et un blessé grave pour une disparue et un cœur, autrefois de soldat droit, qui ne bat plus que de vengeance écarlate. Voilà ce que donnent les institutions, celles que le Baron Trokinas et feu le Juge Stannis, à l'époque, protégeaient. Il avait tout manigancé, il était l'assassin du licorneux, et avait mis au point le plan avec deux malfrats pour appâter le véreux : l'enlèvement de sa préférée, Alienaure de Malemort. Seuls bénéfices, trois doigts retirés à la main gauche de la cible, un lobe découpé pour la jeune brune, et un coup d'estoc à une épaule de la désabusée Ewaele de la Boësnière.

Fin de l'histoire. Des marques à jamais, en tout points......

Puis il perdit pied. Elle l'envoya en enfer :

Que je ne te recroise jamais...

VIVANT. Elle l'avait approximativement soigné, avant de le jeter hors de la prison de pierre qu'est la capitale limousine. Vivant... Avec cette horrible brulure à la nuque, ce poids trop grand pour ses naïves épaules.
Un avertissement... Elle ose l'avertir, ELLE. Qu'elle crève cette chevalière. Comme tous les autres d'ailleurs. Pourquoi... Pourquoi ne l'a-t-elle pas tué plutôt que de vivre avec ce feu ?!
Une chance ? De la pitié ? Tu parles ! C'est pire.

Ainsi le Sambre haït la Pivoine et les capes azurées de la Licorne, symbole de cet Ordre Royal. Et il partit pour son cocon de convalescence moustiérois, se trouvant mille excuses pour son geste, pour détester les chevaliers et leurs préceptes. Et plus les blessures se refermaient, plus la colère l'envahissait, ne laissant plus de place à la raison.

Des mois plus tard, la haine pure pour maistre, le fou muet revint en la place de sa plus grande action. Une ombre supplémentaire au tableau, se foutant de toute conscience. Une comtesse carmine pouvait peut être l'aider...
Il avait suffit pourtant d'un ricanement de sa part en taverne pour que l'arrogance d'une femme vint l'accoster. Il n'a pas réfléchit. Battue à mort. Brasier qui se déchaine sans remords...
Une journée suffit pour que la Pivoine eût vent de l'affaire, apparemment la sauveuse de la curieuse Karyaan. Ultime avertissement au rouquin, avec pour témoins un Gardon et une Violette... Futile.
Le dément se laissa aller dans les bras de l'arrogante. Juste un animal peureux... Il prît conscience de la force de Cerridween.
Ainsi naquit le doute... Ce foutu nœud qui vous engage à trouver une voie ou la Mort.
Mais il s'y refusa... Se laissa à nouveau emplir par ce venin sans possible contrôle......

Toc toc. La porte s'ouvre, la sorcière arrogante au pas. Le rouquin lui explique son souhait d'aller rejoindre Memento au Berry le temps de respecter une promesse... Le ton monte, trop vite, tout deux fantômes de leurs cicatrices. La colère du fou scelle les intentions de chaque camp.
Dernière bastonnade, des soins donnés dans un élan incompréhensible... Avant de partir en guerre, compagnon de même robe que ses cheveux au galop.

Il en est certain dorénavant. ELLE viendra le tuer. Il doit devenir fort.


[ Mémoire zokoïste... Pluie de sang...? ]

Le Fou n'est plus depuis le Berry. Le sang d'un Noir, les pleurs d'une blonde, la fin d'une promesse et les rencontres l'amenèrent devant le fait accompli. Il lui faut un vrai maistre d'armes... Quelque chose.
La gardienne féline lui montra le portail aux chaines serpentines après présentation et accord en règle d'El Diablo.

Le lien débuta entre les deux aguerris alors que la femme aux longs cheveux d'ébène rendit son verdict du test. Zoko Ad Vitam Eternam... La fierté d'être aux côtés de si forts mercenaires prit place. Assez pour lui en faire oublier les règles premières... Tout le monde est égal, pas de jugement dans le groupe. Le blondin en fit les frais, le colosse diabolique ferma le clapet du rouquin et lui inculqua une dernière leçon : ne plus frémir devant quel adversaire que ce soit et tout donner.

Présent.

Les jours passent au fur et à mesure du voyage jusqu'à l'océan... Des liens se tissent, d'autres brûlent. Il devrait se calmer... Crétin fini... Combien de fois il se donnerait des baffes ou en distribuerait à chaque engueulade...? Stop ! Stop. La Paix !
Tout est déjà assez ardu avec la découverte d'une femme qui se dit solitaire... N'allons pas ajouter la cousine de la brune du charmeur, ni la jarretière.
Alors il adopte profil bas, apprend à connaître... Tiens la blonde ! Bien accompagnée. Pour sûr que le béarnais troubaba et Cerdanne doivent l'aider. Mais il ne peut s'empêcher de l'ouvrir quand elle lui cause du fantôme qu'elle est. Mauvaise action...
Mais ferme là rouquin, ferme là...

Besoin de repos. De la douceur d'une belle brune mercenaire qui apprend les bases de la respiration d'un nouveau monde, dans des baquets aux effluves de fleurs de lavande.
Mais l'instinct n'a pas crié gare aujourd'hui... Pas de pressentiments...
Et alors que les onyx jumeaux se plongent les uns aux autres, que la nuit dévoile son manteau sombre et une pluie diluvienne... Un cri met fin à la passion et à l'oubli.

JULES ! IMMONDE RACLURE ! SOUS HOMME !

Le poids reprend ses droits. Le visage se crispe de colère à la faible lueur de la bougie qui accompagne le jeune couple.

JULES !
PUISQUE TA PAROLE EST DU VENT, VIENS AFFRONTER TA MORT !

Le rouquin bondit hors du lit pour mieux serrer sa queue de cheval, remettre ses bottes cloutées, une chemise et sa ceinture, ornée de la dague endormie dans son cuir. Pas un mot à la Féline, ni d'échange de regard. Pourquoi faire... Il n'y a pas à discuter. Il lui avait dit.
Les mains s'emparent de l'épée et du bouclier. Parole ?! Du vent ?!
Qui écouterait sa bourrelle et celle qui a fait de lui ce qu'il est ?!
La porte de la chambre des deux amants s'ouvre dans un fracas. Qu'importe si tout le monde s'éveille. Les marches sont descendues avec frénésie. Peur...? Jamais !
Le bois qui scelle l'auberge laisse place au fougueux, haineux comme jamais. La saigner... L'écarteler... Crève...

PIVOIIIIIINE !

Même pas un regard à un blondin nerveux du soir, à une Karine qui hallucine, ou au borgne aussi mouillé dorénavant que la rousse. Onyx trop préoccupés à crier la mort des émeraudes.
Tu m'as laissé vivre après m'avoir tué rouquine... Et pour ça j'irais jusqu'au bout... Je me fous de rejoindre Satan !
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[ Quand la cible change... ]

Tout avait commencé comme une farce après son appel...

Même sous la pluie qui tombe, sous le vent qui fait vaciller les flammes dangereusement... il y avait un borgne qui la toise de son œil et qui lui demandait d'arrêter d'hurler à la lune absente. Il y avait ce seau d'eau dérisoire sous la pluie battante qui n'avait fait qu'accélérer la détrempe des deux protagonistes.

Elle, elle boue. Elle regarde le borgne et sa pipe éteinte et déverse du bout de ses émeraudes la lave glaciale de sa colère. Elle aurait levé le bras, elle aurait balancé un poing gauche rageur suppléer de la garde de la dague pour le faire dégager. Elle ne sait pas qui il est, mais ce n'est pas lui qu'elle veut voir à terre... définitivement. Sinon la lame serait partie, à revers, pour son infortune, trancher sa gorge d'un coup sec. Elle se retient de la lâcher aussi pour se saisir du couteau de lancer qui est lové, dans le creux de son dos, pour qu'il vole vers la fenêtre et ferme le clapet à celui qui avait pensé qu'on arrête les tueurs en les lavant à grandes eaux.

PIVOIIIIIINE !

C'est pour ce cri qu'elle est là... pour ce cri là...
Pour ce fracas de porte et pour ce visage.
Elle avait été bien trop gentille. Oui... bien trop... elle l'avait laissé en vie après qu'il eut tué un héraut de l'ordre. On ne tue pas les hérauts, comme on ne tue pas les messagers. Et surtout on ne tue pas celui qui avait fait avec elle le grand saut de l'Errance à la Chevalerie. Stannis, le sarcastique, celui qui secrètement était pétrie de doutes, celui qu'elle avait relevé après une cérémonie où ils étaient ressortis plus lourd d'un collier, de caducées pour lui et d'une canne de maître pour elle. Elle aurait dû déjà le laisser seul à se noyer dans son propre sang. Mais non... elle avait respecté la Justice. Il n'en voulait pas à la Licorne, il en voulait au Juge et cette justice là n'était pas en son pouvoir. Et il était revenu cet assassin, il était revenu dans la ville dont elle avait tout apprit, même les bas fonds et la noirceur... il était revenu et elle l'avait encore prévenu lorsqu'il avait levé la main, une fois de trop... elle avait eu pitié peut-être, elle avait encore eu ce sursaut de devoir qui lui été chevillé au corps.

Mais la pitié a disparu aujourd'hui, le devoir est celui du sang, de la mort et de la vengeance. Elle n'accepte plus les faux pas, les demi mesures. Elle a trop donné, on lui a trop prit. Maintenant elle n'a au cœur et au corps que la loi du Talion, on prend, elle prendra, au centime, à la goutte de sang près. La vie contre la vie dans le cas du rouquin qui vient d'apparaître sur le pas de la porte. Elle n'a cure de sa colère. La sienne déborde comme un torrent trop furieux qu'on aurait réveillé trop brusquement et qui se déverse du fond de ses yeux vers la cible qui vient d'apparaître. Tout a disparu... le borgne, le baquet, la fenêtre... elle ne voit pas la blonde qui s'est arrêtée non loin et qu'elle avait aidé à Limoges... il n'y a que lui. Les genoux se plient, elle devient prédateur. Les doigts un instant jouent sur la garde de la lame de sa dague pour se refermer en serres qui crochètent tout possibilité de fuite.

Viens...
Cours...
Que je te cueille, comme on fauche un oiseau en plein vol, d'un trait...

Il a volé oui... mais contre un mur et ce n'est pas de son fait... au dessus de la tête du rouquin, elle vient de voir apparaître deux torches bleutées qu'elle connait bien...
La scène vient de se figer. A peine entend-on un blonde jurer dans le crépitement de la pluie. La grande carrure se penche vers le borgne et semble lui dire quelque chose. La Pivoine serre les dents. Le colosse... pourquoi s'en mêlait-il maintenant... la colère redouble. Il aurait fallu si peu. Quelques secondes de plus. Une charge du rouquin. Son épée qui se lève en leurre et sa dague qui s'abatte vers le cou, le coeur, les poumons, le ventre... juste un peu plus de temps... la tension vient de s'installer dans l'air qui semble grésiller d'électricité.

Il s'est approché... elle voit... elle revoit... la folie de la mort rouge qui est dans ses yeux et qui a déjà commencé à danser. Il n'est plus celui de Loches. Celui tapit dans le fond d'une taverne qui avait eu ce regard qui c'était posé sur elle et qui avait enfin comprit, parce qu'un petit blond de sept printemps avait posé la question.

Pourquoi t'es si triste ?

Elle ne l'avait pas regardé... elle s'était rassise... elle avait planté ses émeraudes qui cette nuit là n'étaient teintée d'aucune ire, d'aucune noirceur et elle avait parlé... pour lui, qui se taisait.

Je vais te raconter une histoire.... j'avais un frère. Il était grand, un géant, avec des cheveux couleur des blés comme toi. Il avait des yeux qui reflétaient le ciel et qui changeait selon son humeur. Il souriait peu... sauf avec moi...

De cette nuit, il n'était resté que le regard du Colosse sur la Pivoine, cette main tendue dans laquelle elle avait mit la sienne. Apparemment, le vent et la pluie venaient de les emporter dans le néant.

« Buenas tardes de Vergy…
Jules n’est pas prêt pour se battre contre toi…
Alors si tu jouais avec un adversaire à ta taille ? A moins que tu n’aies peur de m’affronter… ?
Dans tout les cas, c’est le seul moyen que tu as pour jouer avec lui : Me tuer pour croiser le fer avec ce couillon… Ou mourir. »

Elle rit la Pivoine. D'un rire qui monte pendant qu'elle enlève la capuche qui masque son visage. Elle se dévoile. Regarde donc Colosse... regarde... ce n'est plus tout à fait moi... regarde... il y a des choses qui ont changé... les deux bras s'écartent de part et d'autres de son corps et elle devient provocante, pendant qu'elle le hèle d'une voix forte.

Je ne suis pas à sa taille ?! Et ton petit protégé, il s'attaque aux gens à sa taille crois-tu ? Il ne sait que donner la mort dans le dos ou frapper à mort les jeunes filles sans défense ! Et tu as ça à tes côtés De Nerra ? Tu oses avoir ça à tes côtés ? Une abomination qui attend que j'ai le dos tourné pour frapper les miens et les laisser presque mort sur le sol d'une taverne ? Un couard ?

Le rire monte...

Et bien la Zoko a drôlement changé...

La Pivoine reste là, dans la tourmente pendant que le ciel fait encore rouler les tambours d'une semonce. Les yeux ont déjà fouillé le grand corps et comptent... les armes... la posture... elle calcule... sa dague doit avoir perdu avec cette pluie la bonne partie du poison qui était sur sa lame... la partie s'annonçait particulièrement à son désavantage...

Mais ma foi si en te tuant j'obtiens le droit de lui trancher la gorge comme il se doit, pour le pourceau qu'il est...

Elle fait un signe de tête vers le Colosse...

Et bien viens De Nerra.... je n'ai rien à perdre.


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[Quand on dérange un nid de vipères il faut s'attendre à etre mordu...]

Trempé..completement trempé...et non pas par la pluie qui déjà avait commencée le travail mais par une foutue projection d'eau d'un blond grincheux.
La pipe en tombe du bec du cyclope..pas encore toutes les informations réunies dans sa caboche.
Un donzelle armée et encapuchonnée qui appelle le rouquin puis..de l'eau...
Autant lever le nez et voir d'où c'est tombé..si il n'y a rien c'est que la donzelle sait faire pleuvoir et alors, c'est certain, il lui demandera comment elle fait...un pouvoir de ce genre y'a d'quoi se faire assez de thunes pour plusieurs générations d'Assay.

Le borgne a bien fait de lever le nez, c'est une p'tite tête blonde qu'il connait qui est penchée par la fenetre..eh puis en y reflechissant, la voix etait reconnaissable aussi.

"Armand ! 'spece de porc berrichon vérolé ! Enfant d'catin des Miracles ! Ignoble pourritu..."

Non non ce n'est pas une censure déliberée de l'auteur de ce post mais voila que le roux débarque en criant un "pivoine" qui pourrait déboucher les oreilles d'une vieille bigouden.
C'est donc bien de ce Jules qu'il s'agit et le borgne se demande bien ce que le rouquin a encore foutu..l'a du talent pour se foutre à dos toute l'humanité.

D'ailleurs là tout s'enchaine bien trop vite..alors que le roux bondit sur la donzelle c'est un démon aux yeux bleutés qui fait son apparition..le Mal' connait bien cette bête là..celle la même qui n'est pas controlable..machine à tuer..c'est donc avec une moitié de surprise qu'il voit le géant attraper la recrue rousse par le cou et le projeter avec violence contre le mur le plus proche.
Puis des ordres sont crachés d'une voix legerement démente..ordre que le grincheux capte tout en lachant un petit soupir.

"Bordel Eik..va pas nous abimer les nouvelles recrues..."

D'un pas lent il s'approche du rouquin étalé, ne lance même pas un coup d'oeil à la feline puis degaine son épée.
La demoiselle a dévoilée son visage, le borgne la reconnait à moitié mais faut dire que pour l'instant ça ne l'interesse pas de se souvenir d'où il l'a croisé.

Haussement d'épaules, il repporte de nouveau son attention sur le rouquin, la pointe de son épée vient se placer devant le visage du camarade malmené et les paroles qui sortent de la bouche du mercenaire devienne aussi froide que la glace.

"Rouquin, tu n'bouges plus..le demon est de sortie, un geste pour y retourner et je te tue."

Mourir de la main du borgne..peut etre moins douloureux que sous la hache d'un géant furax..enfin surement plus propre...

"Depeche de finir ce combat Eik ! j'me les caille !"
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Adieu Fab'

[Bienvenue en enfer… ]

Un rire qui s’élève face à sa carcasse… Un rire en réponse à sa provocation… Aurais-tu perdu la tête Pivoine ? Ne te rappelles donc tu pas de la baie que tu as traversé il y a quelques années pour rire ainsi ?
Le regard sonde son opposé, cherchant à savoir pourquoi ce rire s’est envolé… Mais déjà elle repousse cette cape qui vient glisser au sol, sans bruit, seul le battement féroce des gouttes résonne aux oreilles du colosse pour l’instant… Quelques secondes seulement se sont écoulées depuis son arrivée et déjà devant lui se dresse la Licorneuse en brigandine…
Le sourire s’esquisse, étirant les lèvres du de Nerra dont le regard flamboie un peu plus… Sa proie résiste, elle n’a pas peur de sa puissance, de cette aura de folie qui fait vibrer la moindre interstice de chair… Un adversaire comme il les aime…

Les bras sont dénudés, ouverts en invitation muette, les lames dévoilées… Et les yeux passent quelques instants sur un carreau glissé à la ceinture de la rouquine… Sourcil qui se hausse d’amusement : croit-elle sérieusement réussir à prendre autant de distance pour user d’une telle arme ?
Provocation pure et simple de la rouquine qui ne manque pas d’ajouter une couche en prenant la parole d’une voix forte… Les mots sonnent et résonnent dans la caboche de la montagne de muscles. Le regard flamboie alors que le sourire carnassier se glisse au coin des lèvres… Elle l’invite, il s’apprête à s’élancer au moment même où le borgne qui s’est déplacé lui hurle de se dépêcher d’en finir…

Les muscles se contractent, l’immense épée se redressant, menaçant de sa pointe la chevalière qui fait face au mercenaire… Les yeux se plissent alors qu’il cherche la garde, les mâchoires se contractant légèrement… Quelques secondes de silence pour préparer l’attaque… Quelques instants de pause avant qu’il n’inspire pour à son tour cracher son fiel, histoire de donner le tempo pour la danse mortelle qui va commencer…
Mais c’est sans compter sur le rouquin qu’il croyait hors d’état de nuire… La voix surplombe le tonnerre qui gronde de plus en plus fort, un cri qui sort des tréfonds d’une gorge, qui s’arrache aux tripes d’un jeune homme dont la folie n’est qu’à son balbutiement…

Les sourcils se haussent, presque narquois, alors que les mots s’échappent comme une salve de traits sensés transpercer la solide carapace de la rouquine… L’oreille se tend et doucement la tête tourne, surveillant la silhouette de la Pivoine du coin de l’œil alors qu’il lance un regard à Jules… Juste un regard, pas un seul mot… Les yeux froids parcourent rapidement la face du jeune mercenaire qui est menacé par la lame de leur compagnon…
Petit rire qui s’échappe… Toujours aussi froid, aussi désincarné, à en faire dresser les cheveux sur la tête du plus aguerris des guerriers… Et l’azur métallique vient retrouver les émeraudes tout aussi gelées qui leur font face… Le sourire s’élargissant légèrement…

« Qui es-tu pour juger notre Compagnie… ?
Toi qui ne sait rien faire des tiens… Toi qui te plie comme une chienne aux ordres qu’on te donne… Toi qui rapplique au premier sifflement de tes ‘patrons’… »

Une légère pause… Il se déplace, la lame de sa hache venant racler les pavés de la rue… Le cercle parfait est décrit, gardant ses distances avec sa future proie… Lui ouvrant le passage sur le trio glissé dans un coin…

« Tu l’entends… ? Ce gamin que tu comptes tuer ?
C’est de ta faute s’il est comme ça… Parce que tu es faible… Trop faible pour faire la moindre chose de ta carcasse… Trop faible pour arracher la vie… Et je te parle même pas de protéger les tiens. »

Le temps est venu de faire mouche… Il connaît la vérité depuis quelques temps… Depuis que le petit blond lui a demandé pourquoi elle était triste devant lui… La masse se dresse de toute sa hauteur face à la Pivoine… Le regard se fait plus dur alors que le sourire se fait beaucoup plus sadique… Et les mots s’échappent comme une gifle alors que le ton est cinglant…

« Tu es une incapable… Tout comme tu l’étais il y a des années…
Incapable de tuer… Incapable de protéger…
Même la mort de ton frère n’a pas réussi à te faire comprendre… Tu es idiote, de Vergy. »

Le regard se durcit… Les armes se lèvent en même temps… La hache est tendue à l’horizontale, comme un prolongement de ce bras massif… Et la tête se penche légèrement sur le côté alors que le poignet tourne, comme pour dévoiler la lame au regard de son adversaire…
Il sait. Il sait que c’est une arme identique à celle là qui a arraché la vie à l’âme-sœur de sa vis-à-vis… Il veut voir la colère déformer les traits de cette Pivoine… Il veut l’entendre, la voir sortir de ses gonds… Folie contre folie… Maître d’armes contre maîtres d’armes… Âmes torturées par la même souffrance…

L’échine frémit et le colosse s’élance d’un coup de talon dans le sol… Une fois de plus la même attaque… En vitesse, en puissance, les bottes cloutées martèlent le pavé alors qu’un éclair traverse le ciel, le tonnerre grondant encore alors que le vent souffle plus fort…
La distance qui les sépare est avalée aussi vite que la foulée du de Nerra le lui permet… Et c’est au dernier moment, à quelques pas de sa victime, qu’il pousse de toute ses forces sur ses cuisses, ignorant les tiraillements de ses cicatrices sur ses muscles puissants… L’envol est majestueux, l’éclair foudroie à nouveau le ciel alors qu’il retombe de toute sa masse sur elle, ses deux lames sifflant dans l’air alors que sa voix tonne aussi fort que le tonnerre…

« CRÈVE DE VERGY !! »

Le cri meurt à peine dans la gorge de la montagne de muscles que le crissement des lames se fait entendre, des étincelles s’envolant presque alors qu’il retrouve le sol en grognant toute sa rage… Relevant vivement la tête pour retrouver le regard de son adversaire…
Le La est donné… C’est le colosse diabolique en personne qui mène la danse… Au suivant…
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"Pour toujours... Et à jamais."

"Mercenaire rôliste, cherchant une troupe ? Contactez moi..." Zoko & Fablitos

[Une pluie… De sang…]

Une seconde… Une simple seconde qui l’empêche de mener à bien son assaut… La garde qu’il voulait briser, les bras, les épaules qu’il voulait blesser avec ce coup surpuissant lui échappe alors qu’elle l’esquive… Les mâchoires se serrent, les lames se croisent, se longent… Et la furie rousse jaillit hors de son champ de vision…
La tête tourne, mais déjà une lame vicieuse vient se glisser dans son dos, pénétrant ses chairs légèrement pour longer son corps… Le grognement bestial monte dans sa gorge alors qu’il se laisse envahir par la douleur…

Viens… Monte jusqu’à moi… Réveille plus encore la bête qui palpite dans mon ventre… Déchire, détruis les barrières qui peuvent encore me retenir… L’étincelle dans son regard devient brasier alors que son échine frémit et que les muscles se contractent… Le colosse double presque de volume alors que son regard passe par-dessus son épaule pour se planter avec hargne dans celle qui se veut sa bourelle…
Elle est là, à quelques pas, le sourire aux lèvres… Fière de son esquive, fière de sa contre attaque… Ris petite rouquine, amuse toi de voir le sang couler… Parce que cette douce chaleur, cette délicieuse sensation que procure ce liquide poisseux sur ma chair, tu vas y avoir le droit… Au centuple…

La danse est entamée… Le jeu est lancé… A qui fera mouche sur l’autre… Et là voilà qui renchérit sur le même terrain que lui… Les mots, la voix, surplombent le tonnerre qui gronde encore plus fort… La tête pivote sur elle-même pour s’arracher à son regard alors qu’elle tape dans la seule faille de la carapace du Nerra…
Comme un crochet, comme un coup de poing des plus puissants qui viendrait le cueillir à l’estomac… Les mains puissantes se resserrent de toute leur force sur les gardes de ses armes alors que devant ses yeux vient danser le visage de cette âme-sœur qui ne l’a jamais abandonné…
Quelques secondes seulement s’écoulent… Mais l’attention du colosse n’est plus tournée vers son adversaire… Dans son esprit ne résonnent plus que les gouttes qui s’écrasent autour de lui… Sur lui…

Ploc, ploc…
Me pardonneras-tu ?
Ploc, ploc…
M’as-tu oublié ?
Ploc, ploc…
Je ne peux lui pardonner, tu comprends… ?

La tête se secoue, les gouttelettes s’envolent alors que les mots gravés sur son biceps gauche semblent tout à coup le brûler… Les paupières se rouvrent, l’oreille se tend… Juste à temps pour que son esprit capte la dernière provocation… L’ultime invitation…
Et c’est un rire puissant qui monte dans la gorge du colosse… Tout le corps secoué de spasmes alors qu’il redresse la tête, levant le visage vers le ciel pour laisser sa chair se faire baigner par la pluie torrentielle…
Elle est morte… Son corps n’est plus… Elle l’a tué… Elle les a tués… Mort et pourtant vivant Vergy, tu connais ça, n’est-ce pas… ?

Les douleurs sont oubliées… Les muscles crispés se détendent, effaçant toutes traces de tension, toutes traces de ce qu’il prépare… L’oreille se tend, l’œil aiguisé mesure la distance qui les sépare… Et le grognement puissant monte dans sa gorge alors qu’il tourne sur lui-même… Les bottes crissent sur le pavé, les talons poussant de toutes leur forces dans l’eau ruisselante pour que le corps massif s’élance d’un bond…
Les lames changent de main, la main droite se refermant de toutes ses forces sur la garde de sa hache alors que le bras gauche s’envole dans les airs… Le mouvement est comme au ralenti pour le Nerra qui suit le mouvement de son arme, l’épée sifflant, découpant violemment les gouttelettes pour venir heurter violemment les deux lames du chevalier...

Fracas de métal qui s’élève alors qu’un hurlement de bête féroce s’échappe de la gorge de la montagne de muscles… Juste un cri bestial pour détourner l’attention… Juste quelques secondes alors que la garde cède sous la puissance, sous la vitesse de la rotation… Et les muscles du dos se contractent alors qu’elle va encore lui échapper…
Le regard se fait mauvais et la hache racle sur le sol à nouveau, arrachant des étincelles aux pavés avant de remonter à toute allure vers le corps de la femme… Attaque par-en dessous, de toute la force du bras, du dos… Il accompagne le mouvement de sa hache…

Et un râle de victoire s’échappe de sa gorge quand il sent, quand il voit le métal percuter le menton… L’azur flamboie alors qu’il s’imagine déjà lui fracasser le crâne ainsi, lui arracher une partie du visage avec son arme destructrice… Mais la lame glisse, traverse tout le côté du visage pour ressortir au niveau de la tempe en arrachant une gerbe de sang…
Grognement de rage qui lui échappe et son pied botté vient heurter violemment la poitrine de la rouquine pour l’envoyer voler à quelques mètres… Le souffle est court… Le cœur bat à toute allure… Les tempes palpitantes à la même cadence, la folie le fait sourire… Il regarde son adversaire et rit, apportant la lame de sa hache à son visage pour passer un coup de langue sur le sang qui la recouvre…

« Tu ne connais rien à la folie…
Tu ne connais rien à la colère…
Et j’ai plus de souvenirs d’elle, plus de traces que tu n’en auras jamais de ton frère… »

Les muscles roulent, les armes s’abaissent alors que les doigts resserrent leur étreinte… Nouveau ricanement mauvais qui lui échappe alors que la pluie redouble d’intensité…

« Tu vas crier Pivoine…
Tu vas hurler… Et tu crèveras… Comme ton chien de frère…
Une hache, comme la mienne… Juste pour toi… Juste pour te trancher la gorge…
Mais avant… Tu vas souffrir jusqu’à crier grâce… »

Allez viens Vergy… Viens… Montre moi… Montre lui ce que tu as dans les tripes… Laisse échapper ta folie… Laisse éclater cette rage que tu contiens… Je veux te voir, te connaître dans ta fureur avant de t’achever…
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"Pour toujours... Et à jamais."

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Elle flotte, comme toujours… De la forteresse au bout du monde, elle se balade… Il a cru qu’il ne pourrait jamais la rejoindre… mais elle n’a jamais rejoint le Soleil qu’elle avait mérité… Comment le faire, sans Lui ? Comment abandonner complètement cette vie sur terre alors qu’il la subissait encore, chaque jour ? Elle n’avait pas pu, elle ne le peut toujours pas… c’est comme ça… avec lui elle avait vécu, avec lui elle mourra, et en attendant… elle flotte.

Elle en aura vu des choses. Beaucoup de choses. D’une discussion autour d’un affrèrement, vers la Bourgogne où grandissait son fils… un Nerra lui pour sur… brun et bagarreur. Brun et attachant. Brun aux yeux azur. Brun et volontaire. Brun et protégé. Que ne peut-elle remercier Marie-Alice pour élever le fils qu’elle ne voulait pas ? Le fils qui aurait du, si elle avait eu un poil de jugeote quand elle était vivante, être celui d’Eikorc. Bien sur, de qui d’autre ? Et qui ne l’était pas. Soupir. Pourtant, elle veille.

Que faire d’autre ? Pas comme si elle avait le choix. Entre survoler son âme-sœur et surveiller son fils, il ne lui restait que le tourisme. Oh, elle s’y était plu, un instant… Le Ba et ses fou-rires. Le Berry et ses fou-rires. Le Béarn et ses fou-rires. Le Poitou et ses fou-rires. La Lorraine, et son ennui. La Suisse, et ses fou-rires. Armoria…. Là ça dépasse le fou rire… on frole l’Apo-plexie…

Et puis… et puis le reste… tout le reste… Sa vie qui par morceaux persistait à défiler devant ses yeux sans vie. Egarements arrachés à la mort, souvenirs d’une vie qui n’est plus depuis des lustres, morceaux choisis. Un anoblissement, quelques bals, quelques épées, du sang, des larmes… La vie banale d’une vicomtesse qui ne l’était pas. A ce qu’il parait. Un duc auvergnat dont le seul fait d’armes aura été d’être duc alors qu’elle n’aura pas été duchesse… Parait que c’est de la dernière mode.. Tant mieux… elle s’en moque, là où elle est, ne comptent que ceux qui ont comptés. Logique.

Et puis… La pluie… Le ploc de la goutte qui fuit sur l’épaule de son autre. La rage, la fureur, comme elles ne les avaient plus ressenties depuis longtemps, à ce paroxysme… elle ne connait plus… pas. Il l’appelle, elle accourt. Comme autrefois, en moins longtemps, en moins visible, mais elle reste là, l’azur fondu au ciel braqué sur lui. A peine l’a-t-il pensé qu’elle est arrivée, bien sur. Ce lien qui les unit… Nul n’a su le décrire, pas même eux.

Frère et sœur, âme sœurs plutôt… L’un blessé, l’autre souffre, l’un sourit, l’autre est heureux, l’un meurt, l’autre perd son âme… aussi simple que ça au final. Un couple comme on n’en a jamais fait, comme on n’en fera plus. Parce que s’aimer, ils n’auront su le faire qu’en esprit, qu’en cœur, sans jamais penser que peut être ils pouvaient l’exprimer. Se le dire ? Non. Se le graver à même la peau ? Et dans un élan, elle fait battre chez son double les veines qui les relient, celles qui amènent le sang marqué de noir… « Pour toujours et à jamais »

Et enfin seulement elle remarque la scène. L’azur caresse alors le décor macabre d’une nuit funèbre. Sous la pluie ruissellent les carcasses désœuvrées des purs de ce royaume… Elle les reconnait. Tous. Sans exception. L’omniscience, oubliez pas. Et les souvenirs, surtout… Un Borgne, grognon, pour changer ; sourire qui s’esquisse sur lèvres ectoplasmiques. Si il savait, Maleus, tout le bien qu’elle pense de lui depuis qu’ils se sont perdus de vue, des années auparavant. S’il savait combien elle peut être fière de ce qu’il devient, de ce qu’il est…

A ses côtés la Feline… Ne s’en souvient que dans sa mort, d’elle… l’était à Varennes… le reste, elle l’aura vu à la Forteresse. Féroce et dure, tendre et triste… comme elle pouvait l’être, en moins… fermée peut-être, pas encore, la jeunesse, sans doute… Mais elle l’a vue. S’entrainer. Feindre. Aimer. Elle l’a vue, Felina, être vivante, se reprendre, courir, se battre, vivre. Et elle a apprécié.

Et puis… et puis y’a la Rousse. Pivoine de mon cœur, mais que fais-tu là ? Depuis longtemps je t’ai pardonné ma mort… Toi messager funèbre d’une vie qui n’avait que trop duré malgré le faible nombre de ses années… Toi qui as été là au moment de mes dernières souffrances, que fais-tu encore là ? Tu as empli ton œuvre, il y a bien longtemps, à qui viens-tu ce jour annoncer son dernier jour ? qui viens-tu délivrer du fardeau de la vie ?

Frémissement ectoplasmique… Lui… Elle. Face à face… Rien d’anodin dans le rendez-vous, et elle le regrette, la sentinelle. Elle aimerait tant un peu de paix pour son autre, un peu d’amour, un peu de rien, un peu de tout, juste de quoi le rendre moins malheureux. Mais les épées sont dégainées, et la mercenaire ne s’y trompe pas. Combat de titans, combat entre colères. Sœur contre frère. Blessure contre orgueil.

Prendre parti ? Franchement est-il besoin de poser la question, s’il y en a un à prendre, c’est celui d’Eikorc de Nerra, dont elle porte le nom. Apolonie de Nerra, âme sœur d’un colosse. Comme ça qu’elle s’appellera à jamais. Parce qu’elle lui appartient, corps en décomposition et âme dévouée. A la vie à la mort qu’ils avaient dit. Mais… ces pensées… Ses pensées…

Ploc, ploc…
Me pardonneras-tu ?
Je te pardonnerai tout… tu le sais…

Ploc, ploc…
M’as-tu oublié ?
Comment le pourrais-je ? jamais… pour toujours…

Ploc, ploc…
Je ne peux lui pardonner, tu comprends… ?
Oui… Si c’est ce qu’il faut…

Une pensée sur le tatouage, une pensée vers eux, une pensée vers leur devise, une pensée… brève mais aimante, vibrante… Fais ce que tu as à faire, mon Autre, pour toujours je suis à toi, à jamais je t’appartiens. Et je t’attends, je n’attends que toi. Mais bordel…

VIS !

GAGNE !

TUE !

Elle ne le mérite pas, mais s’il le faut… Tue la… parce que tu es tout ce qui m’importe. VIS ! Respire, aime, recouvre ce que tu étais… ou ne le fais pas, mais trouve plaisir où tu peux… VIS ! pour nous, pour toi, VIS… et qu’elle meure s’il le faut pour que tu ne me rejoignes pas tout de suite… Je t’attends… « pour toujours et à jamais »… Eikorc…

Et posée en tailleur près du Borgne, elle va suivre le reste du duel, haletante, pleine d’espoir et de morgue, ne souhaitant la mort ni de l’un ni de l’autre, mais résolue la survie du sien, au moins. Apolonie ne rêve que de lui… et que du fait qu’il lui échappe encore longtemps.

[C'était pourtant un bon jour...]

Baudoin sirotait tranquillement sa bière, sans rien demander à personne. Il avait eu une bonne journée à l'échoppe, il était content. Une bonne séance bien tranquille à la taverne, la bourse bien pleine, était à présent tout ce qu'il demandait pour bien finir ce jour faste. Voyez. Les doigts de pieds en éventail devant le feu, une bonne chopine à la main. Il saluait sans distinction les personnes entrant et sortant. Sa femme l'attendrait surement avec un bon pâté en croûte. Miam ! Vous le disais, jour faste !

Ses bottes fourrées devant la cheminée, la cape chauffant doucement sur ses genoux, l'homme commençait à somnoler doucement quand des hurlements le firent sursauter. Il en renversa piteusement le contenu de son verre sur ses vêtements. Raaa non, faut pas gâcher ! Puis sa cape toute neuve, franchement ! Furieux, le tisserand se leva de son siège, avec quelques difficultés notoires au passage. Sa femme faisait souvent du pâté en croûte... Qu'est ce que c'était que tout ce raffut ? On ne pouvait pas être un honnête citoyen buvant tranquillement une bonne bière sans être em.... ?

Il avait du mal à comprendre ce qui se passait... Y avait une rousse qui appelait un autre roux pour se mettre sur la gueule. Le roux s'était fait rétamer par un géant qui voulait rétamer la rousse... Et tout ça en plein milieu de la rue ! Mais on allait où là franchement ? Et la tranquillité des braves gens ? Ça n'allait pas se passer comme ça ! La garde avait intérêt à régler le problème ! Après tout c'était ses impôts qui payaient leur solde !

Alors notre bon Baudoin mit ses bottes, sortit de la taverne par derrière, -non, parce qu'il ne voulait pas non plus se retrouver au milieu d'une bataille rangée entre ces fous- et trottina sur ses petites jambes jusqu'au coin de la rue. Et de sa plus belle voix, il s'apprêta à crier à pleins poumons :

"A la....."

Mais il n'eut pas le temps d'achever. Il entendit et surtout sentit un énorme Boum ! sur le crâne. Douleur. Noir. Comme quoi, les honnêtes citoyens devraient se mêler de leurs affaires...

[On ne réveille pas les archanges]

Et il entre dans la danse et le pas de deux se fait tango...

Furieux, dramatique, il vient d'enchainer à cet air larmoyant de gouttes d'onde déchainée les deux corps à son rythme. Rouge, il commence à avancer sur la peau des deux qui s'affrontent lame contre lame, sueur contre sueur, sang contre sang... vie contre vie sans partage, sans concession, sans ambages.

Et il la conduit à merveille le Diable qui vient de sortir de ses gonds. Le choc de la lame contre les siennes lui remontent dans la mâchoire serrée à s'en rompre comme les muscles qui essaient de contenir la charge de la montagne alors qu'elle est souris. Elle sent dans la vibration toute la puissance de ce cri de bête qui monte. Elle ne résistera pas longtemps... alors le corps s'arque et elle cherche un échappatoire vers sa senestre... la dextre étant bien trop dangereusement pointée par une hache dont elle ne veut aucun baiser. Mais elle semble trop attirée la lame courbe par la joue rougie par l'effort. Au débotté, elle vient annoncer dans un crissement strident, arrachant le sol de son ire, le glas de sa cible. Elle n'a pas le temps... pas le temps d'essayer de dévier, parade illusoire d'un revers de dague, le coup qui vient. Le réflexe la sauvera peut être... celui de la survie, de la vie qui la fait se pencher.... et la lame s'enfonce traçant un sillon pourpre qui gicle son visage.
Pivoine le rouge te va si bien...

Le coup de pied achève l'œuvre, la mesure, en la projetant plus loin, titubante...
Les comètes passent une à une devant ses yeux dans une ronde infernale... elle voit dans un voile pourpre du côté gauche pendant qu'une douleur lancinante et montante vient lui paralyser le visage... les autres s'effacent petit à petit pendant qu'elle tangue, qu'elle dérive dans la tempête dont le vent les enveloppe encore de ses frasques. Elle cherche l'air qui pourtant joue à entrer et sortir des pans de ses vêtements qui semble, sournois, vouloir fuir sa bouche. Les bruits sont distendus, brouillés, comme un écho lointains entre les carillons de la pluie qui se fait cristal brisé, comme le rire qui s'échappe de la bouche du diable la regarder faiblir.

Le noir va s'installer peut-être... elle reste là, à chercher là pendant qu'au loin il harangue, il jubile... elle est sous l'eau qui tombe regardant la scène à travers d'un écran d'eau qui veut lui interdire le monde.

Ton heure n’est pas encore venue…

Elle vient de relever la tête d'un coup un peu rude. L'air est trop rare... la voix est lointaine... mais entre les va et vient du paysage, elle l'entend. Comme un écho de leur dernière rencontre. La suite se fait aussi flou que sa vision et elle cherche, elle cherche où il est... dans sa tête, de ses yeux qui essaie de briser le voile distendu de son oeil qui papillonne pour chasser eau et sang.

Vide ton esprit…

Il est là... il est là... son coeur au galop ralenti et elle s'accroche aux deux armes qui sont encore à ses mains comme à cette voix qu'elle essaie de capter, aussi diffuse qu'un souffle à son oreille.

Ne cherche pas à savoir ce qui t’entoure…

L'air revient glacé lui scier les poumons... elle sent la morsure bienfaitrice dans sa chair. Elle vit... elle vit encore... il avait promit... il avait promit d'être là. Lui, le seul, l'unique à ne jamais l'avoir abandonnée même au delà des ombres, de la vie et de la mort réunie. Elle tente d'endiguer le mouvement de ses épaules qui montent et descendent trop vite encore... Il est là... et c'est tout ce qui compte. Ne plus avoir peur. Il est là. Il sera là si elle tombe, il sera là si elle reste debout.

Bats-toi petite sœur… Terrasse le, et continue de veiller sur mes enfants… J’ai confiance en toi mon ange… Ne me déçois pas…

C'est un ordre... un ordre qui semble venir du vent qui a tourné dans son dos comme pour lui donner des ailes. Décevoir.... c'était le mot qu'il ne fallait pas prononcer. Le décevoir, elle en a eu temps l'impression quand elle n'a pu courir assez vite... non... cette fois, ce ne sera pas le cas. Elle y mettra ses tripes, son sang qui se lave sous la pluie et qui disparaît dans les méandres du tissu de sa brigantine, elle y mettre même son âme, quitte à la perdre. Parce que pour lui, elle donnerait et elle donnera tout. Il est le plus lourd serment qu'elle ait jamais fait, le plus secret, impétueux, au delà de la vie et de l'Ordre.

Alors... d'un coup de main la lame de la dague vient se réfugier contre le long bracelet de son avant bras pendant que son revers ne vienne lentement essuyer la joue ensanglantée. Mue par une force inconnue la lame de son épée se relève vers le Diable. Les ailes qui ont poussées avec le vent se déploient avec elle et elle se redresse. Le sang bat ses tempes et la partie du masque rouge qui s'est composé, avatar de celui qu'elle a arboré en entier le jour funeste où il lui a été ravi. Folie, douce folie, que je ne connais pas... de celle qui entend et voit un mort, de celle qui hurle quand elle égorge, qui torture de sang froid pour réduire au néant sans ôter la vie. Ah oui... je ne la connais pas... aucun sourire, aucun rire, aucun mot ne sort de la bouche tordue de douleur et de cette colère qui n'est plus de façade. Elle flamboie sous la nuit, retrouvant l'ignis, le premier, qui vient de faire dégeler tous les doutes, toutes les barrières qui l'entouraient encore. Elle regarde le Colosse d'un autre regard, vert translucide où brillent les flammes de ce qu'il représente...

Et c'est sans semonce qu'elle s'élance à son tour. Elle a déjà en tête... comme ce jour... ce jour qu'il lui tend et qu'il lui agite comme un mouchoir rouge. Il veut sa faiblesse, elle en fera sa force, elle, le roseau qui n'a que plié sans jamais être rompue par la vie, malgré les lézardes qu'elle a imprimé sur son flanc, sa cuisse et son coeur. Comme ce malheureux qui a rejoint son maitre dans les bas fonds après qu'elle lui ait taillé les tendons pour qu'il tombe à genoux sur la terre gelée et qu'elle puisse à loisir l'égorger. La Miséricorde se lève en sifflant qu'elle n'en aura pas, pour que la hache vienne l'embrasser.
Bruit de fracas qui ne dure pas.
Elle s'échappe la longue lame d'acier, laissant la lourdeur de la hache l'entrainer vers le sol. L'épée arrive à sa suite et elle rencontre la dague qui l'escorte vers le vide.
Un revers... vif... pendant qu'elle brille, vient parachever l'attaque en déchirant la chair de la cuisse du géant.

Mais elle ne s'arrêtera pas non... et avec un hurlement décuplé par la nouvelle rage protectrice qui veille tapie non loin, soufflant sur les braises pour propager l'incendie. De nouveau les lames se lèvent, de nouveau elles s'abattent dans le chaos né de la furie. Mais cette fois voulant l'estoc dans l'épaule du géant, elle n'arrive, l'ange qui se veut mortelle, qu'à faire une estafilade le long du bras musculeux...

Elle s'est reculé pour respirer l'air froid et chercher sa présence... dis moi que tu es là encore... dis moi que tu es là... sois mon bras.... comme avant... sois mon coeur... sois mes pas.... tu es déjà mon âme... je te la donne même damnée et marquée au fer de l'infamie qu'il me propose...

Alors De Nerra ? Ne sais-tu pas que quand ton Maître ne peut rien, il envoie une femme ? Et celle là, est sous la protection d'un Autre, qui fut aussi démon que toi... quel joli mélange... mais c'est ce que tu attendais n'est ce pas ?
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[Tomorrow already knows the rise and fall of the rose ]

La douleur...
Elle la lit là-bas... dans le grand corps qui vient de s'arrêter. Elle la lit dans le sang qui coule, dans la posture... et pourtant elle semble si tenue. Si vaine. Elle ne semble pas avoir d'emprise sur le Colosse qui se redresse de toute la force de sa furie. Et lorsqu'entre deux voiles d'eau elle peut voir son visage, c'est la sienne de douleur, qu'elle peut lire, dans les azurs ombragés. Elle scintille cette douleur future, comme une menace, comme une affirmation, comme une certitude. Elle s'est insinuée comme une prophétie dans le sourire qui se peint face à elle. Tout ceci n'était rien qu'un simple début, une mise en bouche... maintenant sonne la charge, au milieu du tonnerre, celle qui ne s'arrêtera pas. Celle où il ne jaugera plus. Celle de la dernière chance.
Plus de droit à l'erreur.
Pas de perds et manque.
Quitte ou double.
Passe ou trépasse.

L'épée est envoyé au sol comme un détail, une broutille. Les deux mains immenses se posent sur la hache comme elles se poseraient sur son cou. Elle voit le corps se poser sur le sol comme pour en épouser les contours, en puiser la force. Appel aux profondeurs et au chaos pour nourrir un peu plus la force qu'elle sent jaillir de cet adversaire hors norme.
Elle serre ses mains sur les gardes de ses lames. Elle n'enlèvera pas le sang qui brouille de nouveau sa vue, mêlé à la pluie. Elle ne jettera aucun coup d'oeil au ciel. Il l'a abandonné depuis longtemps. Elle ne priera pas. Elle ne demandera rien. Elle sait déjà. Elle sait déjà qu'elle aura mal. Et elle sait surtout que tout a une fin.
Ses pieds cherchent un appui sûr.
Sa dague est là, contre son avant bras, attendant qu'elle lui donne vie.
Miséricorde en maigre rempart se dresse au milieu de la pluie.

Il a volé encore...
Nouveau choc dans l'avant bras droit qui vacille. Il a joué de cet avantage qu'est son arme de prédilection et dont elle se méfie trop, car mortellement efficace en un coup. Un as de pique et de taille qu'elle vient de détourner et qui a voilé le coup qui lui arrive au ventre. De nouveau elle retrouve les pavés qui viennent lui broyer le dos et les côtés et qui ont chassé l'air de ses poumons. Ses doigts n'ont pas pu retenir la dague qui a crissé sur le sol et rebondit plus loin...
Le temps de relever la tête et il a déjà relevé son arme comme pour décapiter une étoile.
Un mouvement réflexe. De ceux conditionnés par l'urgence et la survie.
L'épée s'est levée et a rencontré sa consœur courbe qui a l'avantage de la puissance et de l'élan, pendant que la Pivoine se tord pour que sa tête échappe au couperet.
Elle s'abaisse la pauvre lame, et l'autre en profite pour retomber lourdement sur l'épaule. Ce n'est pas seulement la brigantine qui se déchire d'un bruit sec...
De sa gorge s'échappe un cri distendu par la douleur et son pied frappe vers la jambe du Colosse déjà marquée de son fer.

Il n'y a plus rien dans son esprit que le présent, le présent impérieux et vital, ces grains qui tombent trop vite dans le sablier du temps. Elle s'extirpe tirant avec sa main libre sur un pavé en s'arrachant les ongles, poussant comme une damnée sur ses pieds.
Comment est elle revenue debout ? Elle ne sait pas, elle ne se pose pas la question, entre les méandres de la brume qui s'installe devant ses yeux. Elle ne sent que son corps meurtri, que l'urgence de ses sens qui lui crient qu'elle n'a plus le choix.
La meilleure défense... même si elle est suicidaire...
Ne plus penser... il l'a dit... ne plus penser...
Elle a déjà reprit sa course vers l'avant, le bras tétanisé, l'épaule hurlante de souffrance. Elle n'a pas le choix.
Elle attend que la hache se lève... et elle ne se lèvera pas.
Il est trop tard quand elle la voit tomber au sol et que son bras a levé autant que possible l'épée pour aller à sa rencontre.
Le Colosse in extremis a attrapé la lame à pleine main... pendant que sa senestre à elle s'était faufilé dans son dos.
D'un coup elle se sent projetée vers l'avant.
Le couteau coulisse dans son fourreau.
Les azurs se rapprochent de plus en plus près.
Son bras se détend.
La petite lame s'enfonce...
Les yeux sont trop proches.
Bien trop proches.
Le choc résonne dans son crâne, comme un coup de bombarde.
L'impression de voler un instant... un court instant... son corps en apesanteur, là, quelque part dans le temps...
Plus aucun son.
Le ciel dont les étoiles s'éteignent une à une... si vite... si vite...
Puis....

Plus rien.

Le vide.

Le néant.

La fin.
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[Premier étage de l’auberge, avant que ne hurlent les lames]

Cette femme il l‘a reconnu... Némésis. Du moins voilà comment s’était-elle présentée. Est-ce son vrai nom, ses parents avaient-ils osé faire peser sur les épaules d’une enfant un nom si lourd de sens ? Armand doute mais qu’importe, un nom n’est qu’un nom. L’épaule appuyée contre la fenêtre, les azurs scrutent la nuit. Toute colère semble avoir disparu au profit d’une curiosité étrange, dérangeante, presque malsaine. Elle lui avait paru si calme, la tempête s’était de toute évidence levée. Mais qu’est-ce qu’une rousse mystérieuse pouvait bien vouloir au jules ? Quel lien voir avec le comportement si horripilant du rouquin ? L’intérêt du jeune mercenaire venait d’être piqué au vif.

Un cri vient répondre à l’appel de la déesse de la vengeance : Pivoine… Jules encore lui ! Colère qui renait retournant l’estomac du blond dont les poings se serrent, articulations qui blanchissent, dents qui crissent une fois de plus et curiosité exacerbée : C’est quoi ce bordel ? Commence alors le ballet des chefs de la Zoko tandis que le borgne quitte la scène, apparait dans les ténèbres un colosse encore inconnu au blond.

Il est là, de toute sa puissance, armes à la ceinture et hache dans le dos. Montagne de muscles dont les yeux révèlent à sa semblable toute l’étendue d’une folie trop longtemps endormie, visible d’elle seule en cet instant. Vois Pivoine la folie de ta venue. Le voile de pluie s’est abattue sur la ville, trouble la vision, perturbe la diffusion des sons et pourtant Armand entend… « Il ne sait que donner la mort dans le dos ou frapper à mort les jeunes filles sans défense ! » et retiendra. Ses Azurs assombrit par la nuit se rivent au couple dont les protagonistes se jaugent, calme avant tempête, latence avant le début d’une danse aussi macabre qu’envoutante et le mercenaire se fascine.

Il n’a que faire des palabres dont seules quelques brides lui parviennent, autour de lui tout semble s’être évanouit dans un écran de fumée, la chambre, l’orage, ces autres, spectateurs comme lui de cette rencontre troublante entre une lumière et ses ténèbres. Et là, du haut de son observatoire, le blond guette, impassible. Son visage ne révèle plus aucune émotion, il redevient pour un temps l’homme derrière le masque, l’ombre derrière l’illusion et il apprend. Il n’est plus l’heure de fausser le regard des autres, l’apprenti se fait bon élève, il étudie.

Le tonnerre gronde alors comme pour donner le coup d’envoi des hostilités. Dans le ciel semble se jouer le même combat que sur terre alors que les éclairs tranchent les nuages noirs. Lumière parmi les ténèbres, sur terre comme au ciel. Et le duel s’amorce au son des bottes cloutées sur le pavé. Juste le temps de sentir le vent faire montre de sa puissance et déjà le colosse s’envoler vers sa proie… majestueux. Le chant des lames raisonne enfin dans la cour semblant se répercuter sur les murs. Les battements de cœur s’accélèrent, pas d’entrainement ce soir, ce soir l’un deux fermera les prunelles sous le regard inquisiteur d’une troupe et d’un ciel avide de sang… que les fauves se libèrent, que la folie les transcende et que le combat commence…

Et le jeune voleur observe fixement la lutte qui se déroule sous ses yeux. Il détaille chaque appui, chaque attaque, chaque parade que la pluie et les éclairs lui laissent entrevoir. Il grave dans sa mémoire les attitudes du colosse, aimerait tant voir la lueur qu’il imagine dans son regard. Il veut connaitre son pouvoir. La rousse quant-à-elle l’intrigue, elle se fait maitresse du premier sang versé et semble jouer de ses armes avec une aisance redoutable… Qui est-elle ? Qu’importe. Elle ne faillit pas face à un colosse aux muscles déployés hurlant sa rage… Elle, semblant si frêle, se révèle redoutable et le blond assimile.

Il voit à la lueur des torchères la montagne de muscles tourner sur elle-même… pas le temps de comprendre l’action que déjà les bottes crissent sur le pavé et que l’homme s’élance d’un bond avant que les lames de s’embrassent de nouveau dans un fracas de métal et de mugissements. Les poings du blond se serrent alors que parvient à ses oreilles le raclement de la hache contre le sol. La tension monte, il peut sentir le sang affluer à ses tempes. Tu es folle De vergy…

La pluie tombe plus drue et il ne voit pas, le jeune apprenti, la hache venir lécher la joue de la Pivoine. Il ne distingue pas à cette distance le sang qui s’écoule de sa joue, seul un cri lui indique que son chef à remporté une victoire. Bonne nouvelle ! Pourtant le blond ne sourit pas. Bien qu’hypnotisé par leur danse, désireux d’apprendre, il sait… il sent que ce soir les choses vont mal tourner. Et malgré tout il continue d’observer les adversaires, leurs pas, leurs esquives et les coups portés. Demain, seul au milieu de nul part il tentera de reproduire ce qu’il a vu ici avec toujours cette colère au fond de lui qui le ferra avancer, s’entrainer plus dur et plus fort… Mais pour l'heure, il guette et épit ceux qui ne le voit même pas. Discipline ou il excelle après tout, lui dont personne ne se méfis, les apparences sont parfois si trompeuses.

Et les deux opposés, pourtant si semblables, continuent de danser alors qu’autour d’eux les éléments se déchainent en spectateurs inattendus d’un dénouement autant redouté que convoité. La valse s’accélère, la tension monte encore d’un cran. Les attaques se font plus farouches, les esquives plus douloureuses et bientôt les hurlements de deux combattants, rage et douleurs entremêlées, raisonnent dans la cour. La dernière étreinte semble, aux yeux du blond, se dérouler au ralenti. L’éclat de la hache brillant sous le joug des éclairs le fascine littéralement alors qu’elle fond sur sa proie… meurtrière.


[Et l'action alors merde?!]

Ce qui se passe ensuite restera à jamais flou dans la mémoire du jeune zokoïste. Il se souviendra seulement avoir vu les longs cheveux roux de cerridween venir colorer le pavé déjà serti de mille rubis, , il gardera en mémoire le parfum humide de cette nuit étrange et il se souviendra des paroles de la licorneuse quelques heures plus tôt « Voir le Poitou et mourir »… Non ! Il oubliera alors comment il à su décrocher son regard de la montagne de muscles tombée face contre terre, il oubliera comment il rejoignit si vite ceux resté près de l’entrée. Il oubliera que son cœur à manqué un battement de les voir tomber l’un après l’autre, l’angoisse et la colère d’être resté figé.

Ce n’est qu’une fois à la hauteur de Maleus, l’air un peu hagard qu’il reprendra conscience, l’automate redeviendra humain. Le regard rivé sur les corps étendus au sol, de longues secondes s’écrouleront enfin avant qu’il n’ouvre enfin le bouche, sourd aux paroles de ses acolytes et , sans même les regarder, d’une voix monocorde énoncera simplement, ignorant répondre aux ordres d’Eikorc : Elle ne mourra pas ici ce soir…
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[ Échec et... Rage ! ]

Le Titan aux azurs métalliques s'élève et retombe avec fracas sur la Chevalière Noire et carmine. Les cieux acclament l'exploit de ses bras blancs tandis que les mercenaires présent ici et là fixent l'insoutenable combat. Et non loin du spectacle, c'est un groupe de trois zokoïstes ébahis qui retiennent leur souffle à chaque mouvement des deux maistres d'armes. Un borgne et une Féline qui n'oublient pas l'ordre cinglant du Colosse : Le rouquin doit rester à sa place.

De l'hilare et fou sbire du Sans-Nom, il ne reste plus qu'une coquille courbée pleine de honte et de haine, autant envers lui-même que chaque protagoniste en vue. Un coup, un ordre et on abaisse la tête... Toujours et encore le même refrain. La fougue omniprésente agace et le Chef le lui fait comprendre en mettant le poing là où ca fait mal. Un geste, un vol, un noir dans lequel il s'engouffre... Et la rage qui se décuple en entrainement. Faible. Encore et toujours trop faible ! Jamais assez... Il n'a que cette impression.
Mais le Colosse et d'autres reviennent avec un ton plus doux, comme si pour son âge et sa carcasse il s'en sortait plutôt très bien. Un compliment de son maistre... La motivation revient, le sourire avec, l'envie d'aller plus haut dans les exercices plus forte qu'auparavant. Une griffe affutée de fer l'accompagne tout les jours où elle peut lui accorder ces passes d'armes. Elle, pour une revanche à son égard ; Lui, pour cette même flamme colérique qui le dévore chaque jour : Vaincre la Pivoine, celle qui aurait du en finir avec sa folie quand elle naquit de cet assassinat.

Mais voilà. Le mur colossal lui rappelle qu'il n'est pas prêt, un nez brisé pour appuyer son jugement. L'eau s'insinue dans chaque pore de sa peau, complètement trempé comme ses compagnons et l'ennemie. Ne rien faire sinon regarder et apprendre, ou suivre les fantômes qu'il ne voit pas, dans un monde complètement différent des leurs, à n'en point douter. Le borgne n'hésitera pas à le tuer s'il tente quoi que ce soit et il le sait pertinemment le fougueux mercenaire... Même si une main de son miroir féminin lui serre une de ses pognes jusqu'au sang, rien ne l'attendrit. Elle tentera aussi de le stopper s'il s'interpose à ce phénoménal combat.

Lentement il reprend ses esprits du choc contre la pierre, crachant maintes fois le sang qui dégouline de ses narines déformées, frappant de son poing libre les pavés pour taire cette douleur et expulser ce trop plein de honte et de haine. Le Colosse lui avait dit concernant Cerridween et la dict Apolonie... Pour sûr qu'il avait bien plus le droit à cette vengeance que lui... Mais rien n'y fait. Il n'accepte pas qu'Eikorc lui vole cette confrontation. Quitte à crever, la Zoko toute entière n'aurait plus à craindre des représailles de la Licorne... Donc pourquoi... Pourquoi s'est-il interposé ?!
Alors il hurle, en bon colérique qu'il reste, sa rage se perdant dans l'orchestre du ciel et du bruit des lames qui réclament le sang adverse. "Tu es dur" lui avait dit la blondinette. Dur... Pas assez. Exécrable ? Ça oui... Pour l'instant.
Rien n'est décidé. Chaque fleur de l'âge se blesse, se relève pour mieux attaquer. D'où leur vient cette énergie... Cette force... Il la veut. Plus que tout. Homme d'armes qui cherche les combats il est, mercenaire il restera. Rien ne sert de se mentir, il est comme ça, que cela plaise ou non.

Et alors que la vue n'est plus brume, le Sambre ne quitte plus des onyx cet affrontement qu'il se doute fatal. Un des deux mourra ici même, peut être emportant sa propre vie. Son épée est trop loin pour la reprendre, comme le bouclier... Le Colosse est efficace, même en une attaque. Et la Chevalière le lui rend bien. Le froid et la force démontrée dans ce duel à mort dressent l'échine du rouquin. Puissants... Tellement puissants.
Mais tout a une fin, même chez les plus grands. Lorsque le roc carmin voit la hache brandie du Colosse, plus rien n'importe à ses oreilles et à ses yeux que l'extinction de l'âme chevalière. Il n'y a plus de pluie, plus de froid, plus de Félina, plus de lame menaçante... Mais le bruit et la vision attendus se faussent. Tout s'enchaîne si vite... Le choc monstrueux du fer, un cri de la rouquine, la rage du Titan, la chevalière de nouveau debout, la lame licorneuse bloquée par la chair d'une main de chef mercenaire... Et ce coup de tête. Plus fort qu'à Loches ? Il ne le sait, trop pris par cet instant où enfin la Pivoine tombe. Les yeux écarquillés fixent la dorénavant frêle silhouette carminée. Sonnée... Plus que l'achever. Une coupe claire... La tête qui roule sur les pavés... Et même Aristote ne pourra plus la ramener.

Ce serait si simple... Si rassurant... Un poids qui s'envole. Mais le genou du maistre ploie. Et ses derniers mots ne font que donner un nouveau souffle au cauchemar :

Soignez là ! Faites ce que vous… Pouvez… Pour l’empêcher de crever !

L'un des deux piliers de la compagnie s'écroule. Le retour à la réalité retourne l'esprit du Sambre. La tête part en arrière pour lâcher un nouveau hurlement de colère qui se perd à nouveau dans la tempête diluvienne. La main tenue se dégage de l'étreinte félinienne pour rejoindre son autre dans la frappe des pavés froids et humides. Le chef... Le maistre... Il ose... La sauver, ELLE ?!

Elle ne mourra pas ici ce soir…

La phrase reste en suspend et se répète dans l'esprit du rouquin. Les poings arrêtent de frapper. Le sang pâme les pavés sous sa carcasse...

Alors toi aussi Armand...

Lentement, le haut du corps se redresse, visage fermé. Muscles crispés, le venin s'écoule...
Soigner la Pivoine... Alors que la Licorne va la rechercher par tout les moyens... Pourquoi pas aussi la ramener à Limoges tiens ! Un ordre du Colosse ? Rien à foutre. Il est la raison pour laquelle elle est ici. Et même si ce n'est pas lui qui l'aurait vaincu, au moins la Zoko ne serait plus en danger. Il n'y a plus de retour possible. Elle est grièvement blessée, les licorneux le sauront et viendront décimer la compagnie, alors... Pourquoi la laisser en vie... Ils ne vont sûrement pas pardonner les blessures même avec les soins. Et surtout... Surtout...

Dîtes vous pourriez demander à vos copains qu'ils viennent nous aider ?

Aider sa bourrelle...

JAMAIS !!!

La colère l'envahit, coup de coude envoyé droit dans l'entrejambe du borgne menaçant. La Féline est écartée d'un mouvement du bras opposé tandis que dans un cri de rage le rouquin bondit en avant, regard noir de haine fixé sur la Pivoine. Qu'importe la douleur au visage, qu'importe s'il meurt après avoir accompli la bassesse à l'aide de son poignard à la ceinture. La femme devant lui peut tenter de le repousser ou les autres le rattraper... Rien ne lui fera changer d'avis.

QU'ELLE CRÈVE !!!
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Debout aux côtés de Maleus, azurs rivés aux corps étendus non loin, Armand observe, impassible. Le calme dont il fait preuve à quelque chose de dérangeant dans le tourbillon dramatique de la situation. Avec Froideur, il observe la jeune inconnue se pencher sur les corps, se doute qu’elle tente d’aider et laisse faire. Comme à son habitude le roux, non loin, ne cesse de cracher son venin, hurlant à s’arracher les poumons. Le blond l’ignore. Erreur surement, il aurait peut-être pu éviter aux valseuses du borgne d’être prises à partie mais ce dernier ne tarde pas à rentre au fougueux la monnaie de sa pièce. Armand sourit, portant pour la première fois son regard vers celui sur qui pleuvent coups et injures, indifférent.

Indifférence en masque d’une haine envers ce rouquin trop bruyant. Ne pas céder à l’envie de le faire taire, trop simple pour l’heure, plus tard peut-être. Armand se détourne et contemple de nouveau la petite brune faire son office, ange parmi les ténèbres. Autour d’eux, le tonnerre continue de gronder répondant aux éclairs tandis que la pluie semble redoubler d’intensité. La lumière vacillante des torchères ajoute à l’ambiance morbide du lieu où retombe en un coup le calme d’une nuit ordinaire, pour quelques secondes du moins.

"Sauvez les tous les deux..et j'veux tout les objets de valeur de la demoiselle sans exceptions...armes, bijoux, écus...je veux tout."

L’ordre du Chef zokoïste, dont la douleur autant que la hargne déforment les traits, tombe enfin arrachant un léger sourire au bond face à lui. Les Azurs croisent la grisaille, Armand acquiesce. Regard vers Félina comme pour la jauger et la voix du jeune mercenaire s’élève au dessus du vacarme des trombes d’eau : S’il s’approche, il est mort. Le ton est froid, les mots prononcés lentement avec fermeté faisant écho aux paroles du borgne. Plus qu’une mise en garde, une évidence, Armand n’hésitera pas. La flamme qui brille dans son regard est celle-là même que Félina pu observer là-bas dans l’enfer de Bourgogne. Oublié le facétieux comédien, le mercenaire ne plaisante pas. Il n’attend d'ailleurs pas que la féline lui réponde. A dire vrai, il n’a que faire en cet instant de ses états d’âme, Maleus à été clair, lui tout autant. Leur reste maintenant à Agir. Faisant volte face, il reporte son attention sur le cyclope s’tenant l’entre-jambe et réprime une grimace. Poings qui se serrent de nouveau et colère qui remonte à la surface. Profondes respirations. Rester calme coute que coute. Oublier le rouquin, penser aux ordres mais pas seulement…

Le blond se décide enfin à répondre à la petite brune qui demandait de l’aide. D’une démarche lente, presque nonchalante malgré les trombes d’eau, il s’avance alors vers le lieu de carnage, observe la scène presqu’avec dégout. Et il reste là, debout, à détailler les deux corps. Les azurs passent d’abord durement sur le colosse, questionne Arylis pour venir caresser la chevelure rousse. Armand s’attarde, inspecte sans lever le petit doigt. Il écoute les bruits autour de lui, se méfie d’une attaque surprise qui le prendrait au dépourvu, garde une main sur le pommeau de sa dague… mais rien ne se passe. Alors il se penche, défit du regard la poitevine de l’interrompre et étudie.

Occupes-toi du colosse, les renforts vont pas tarder à arriver. Quant-à-elle, je m’en occupe. Le ton ne laisse guère place à la négociation. Armand jette un coup d’œil en arrière puis reporte son attention sur la pivoine. Arylis semble avoir fait un boulot acceptable, du moins le blond s’en contentera. « et j'veux tout les objets de valeur » Le sourire du blond s’accroît à cette pensée et méticuleusement, il commence son office. Là, dans la cour d’une auberge quelconque, à la seule lueur des éclairs qui parsèment le ciel, faisant fi de l’orage, le mercenaire s’applique. Son visage ne témoigne d’aucune émotion alors qu’il dépossède la chevalière de ses effets personnels. Une à une, les affaires sont posées en tas, une dague, une ceinture avec une besace contenant trois fioles, une bande de lin, une aiguille et du fil, un carreau d'arbalète… Armand sourit s’adressant de nouveau à la « médicastre » : j’te laisse t’occuper du le poignard beauté, t’oubliera pas de le rendre au Borgne !Clin d'oeil moqueur et le jeune homme reprend sa besogne jusqu'à laisser la licorneuse tout juste vêtue de quoi recouvrir sa peau. Puis se lève, regarde un instant en arrière, voir si les autres arrivent. Petit regard à l’amoncellement d’objets hétéroclites, sourire carnassier dirigé vers le borgne. S’il veut son trésor, qu’il vienne le chercher !

Et dans la semi-noirceur de cette nuit où la blafarde n’a osé assister au spectacle de désolation, Armand soulève la chevalière. Au doigt de celle-ci pend toujours sa chevalière, seul trésor que s'autorise à chaparder le blond, il saura y veiller un peu plus tard, ca doit pouvoir se refourguer facilement ce genre de babiole.

"Némésis" dans les bras, un sourire amusé vient se dessiner sur les lèvres du blond qui se met à crier en direction de l'auberge : Viens la chercher l’rouquin ! T’vas pas laisser un blondinet te voler ta vengeance si ?

Et voila qu’en une phrase Armand venait d’expliquer son comportement. Il n’avait que faire de sauver une chevalière venue se fourrer dans le gueule du loup, se foutait bien d’un colosse trop sur de lui, d’un borgne cupide, d’une féline amoureuse. Il voulait faire chier Jules et quoi de mieux que de se barrer avec sa muse de haine…
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Danse macabre qui s’emballe sous le regard d’une Féline qui ne peut qu’assister impuissante à ce combat. Spectatrice attentive, figée comme semblent l’être les grains de sable dans le sablier et que mille questions assaillent en cet instant, mais dont elle sait qu’elle n’aura jamais la réponse.
Le fracas des armes résonnant sans cesse dans son esprit embrouillé, et elle ne peut s’empêcher de frémir à chaque coup porté par l’un ou l’autre des assaillants. Pourtant, pas une seule seconde elle ne ferme les yeux ou ne détourne le regard… Ne surtout pas perdre une miette de la scène qui se joue devant elle, et se tenir prête au cas où à … A quoi faire ? Aucune idée, elle n’a strictement rien à faire ici, si ce n’est peut être empêcher un rouquin de se faire tuer … Et encore, comment saurait elle s’opposer si cela devait arriver, elle qui ne croit pas à la destinée doute cruellement que ce combat se termine sur autre chose que la Mort. La seule question qui reste alors à se poser se résume en un simple mot : « Qui ? ».

Si sur le vélin, et dans l’esprit de la jeune mercenaire, la victoire de son Chef paraissait évidente, les minutes qui passent font peu à peu s’insinuer le doute en elle. La rousse est forte, extrêmement forte et elle compense son manque de puissance face au colosse par une incroyable agilité et une rapidité qui en ferait pâlir de jalousie la panthère en d’autres circonstances. Alors elle observe, et à mesure que le combat progresse, ses certitudes s’ébranlent … Sa main sur celle de Jules se crispe de plus en plus comme le doute s’installe lentement, mais sûrement dans son esprit.
Il ne peut pas perdre … Impossible … pas lui ! Pas contre elle !

Et pourtant, il faut se rendre à l’évidence, la chevalière ne fait pas que résister aux violents assaut du De Nerra, bien loin de là … Passé un court moment pendant lequel la Pivoine semble douter, comme ébranlée par les mots du colosse, se faisant même mettre à terre d’un coup de pied rageur de la montagne de muscle dans la poitrine, elle semble soudain renaître, comme poussée par un feu invisible qui lui aurait redonner confiance en sa victoire. Elle recommence alors à rendre coup pour coup, avec une force et une rage décuplées. Plus aucun mot, ni de l’un ni de l’autre. Ce ne sont que des râles de douleurs et des grognements presque bestiaux qui parviennent désormais aux oreilles de La Féline. Le combat s’intensifie, l’odeur de la Mort devient presque palpable à mesure que le pavé rougit de plus en plus.

Enfin, un dernier choc, plus brutal encore que tous les trop nombreux autres, crâne contre crâne et ce sont deux corps qui tels des pantins de chiffon volent dans les airs avant de sombrer l’un et l’autre lourdement sur le sol.

Elle est morte !! Il … il est mort … ??!! Non ! Il parle … Mais que dit il ? Impossible, le son de la pluie et l’écho encore assourdissant des lames qui résonnent en elle doivent fausser les mots qu’elle comprend …

L’empêcher de crever … ??!! Non ! Tu ne peux pas donner un tel ordre chef … Tu dois la tuer … Eikorc, debout, achève là !! Relève toi !! Pourquoi !!

Voile d’incompréhension qui vient obscurcir le regard de la Rastignac qui pour la première fois depuis le début du duel se détache des deux combattants pour revenir se poser sur l’homme à ses côtés, comme pour trouver réponse à sa question muette.

Tout s’emballe alors, la voix d’Armand derrière elle, celle d’une femme qui vient d’accourir près des deux corps ensanglantés gisant au sol et soudain un bras puissant qui vient la repousser avec force alors qu’elle le voit jaillir loin d’elle, main sur la garde de son poignard …

Jules !!

Tout s’enchaine alors très vite, et en une fraction de seconde, le rouquin est mis hors d’état de nuire par un Borgne en furie qui, plié en deux donne à son tour ses ordres. Grognement lorsque le fougueux vient tutoyer le mur pour la seconde fois de la soirée et un regard vers Armand qui semble vouloir se charger de la partie : « on la déleste de tout ce qu’elle a », ce qui convient très bien à la brune il faut bien le dire. D’ailleurs, elle constate que la rousse à terre a l’air de bien plus passionner ses acolytes que leur chef qui gît dans son sang à quelques mètres à peine. Mais une femme qu’elle n’a pas vu arriver au milieu de tout ce chaos est agenouillée près de lui. Remerciement muet pour l’inconnue, car elle ne la reconnaît pas encore, et soupir aux mots d’Armand à son encontre. Quelques mots, presque haineux :

Il ne mourra pas … va t’occuper d'la rousse va !

Pour toute réponse, l'homme, qui a déjà tourné les talons pour se rendre près sa proie, se met à hurler en provoquant Jules.
Combat de coq au plus mauvais moment, et jeu de « Qui qui a la plus grosse ? » qu’elle trouve totalement déplacé en pareil instant. Mais qui lui demande son avis hein … ? Fureur nouvelle qui vient alors faire s’enflammer les iris déjà sombres de la Rastignac, alors qu’elle se relève pour accourir vers Jules. Les regards se croisent, hagard pour le masculin et inquiet pour le féminin.

La Pivoine, elle s'en contrefiche, et si la situation avait été différente, sûrement aurait elle même pu l'achever là, dans cette ruelle ... en finir une fois pour toute avec cette maudite femme. Mais ce n''est pas ce qu'elle fait, non ...et alors qu’elle offre une épaule à Jules pour le redresser, à son tour elle se met à crier envers la silhouette qui les observe un peu plus loin, Karine.

Hey .. la Blonde … ramène tes miches par ici t'veux bien. J'me charge de celui-ci … mais s'tu pouvais aller aider la dame près du colosse … *sourcils qui se froncent comme elle rajoute quelques mots, d’un ton légèrement plus affable* S’te plait....

Faudrait le rentrer dans la taverne, ensuite j’irai chercher Brigide, elle saura empêcher qu’il nous crève entre les doigts le bestiaux.

Bras qui se glisse alors sous celui de son amant, et voix désormais presque douce :

Ça va aller … Tu m’entends Jules ??!! Un effort, lève toi qu’on s’occupe de … *grimace en regardant ce qui aurait du être son nez mais ne ressemble désormais plus qu'à un immonde morceau de viande sanguinolente* ça …

Les prochaines heures allaient être chargées en couture et autre épongeage de sang … réjouissance ultime s’il en est, mais qui va malheureusement de pair avec leur quotidien fait de combat et de blessures.
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A trop jouer avec les Félins, il faut s'attendre à être griffé ...

Arylis eut un imperceptible sourire. Les femmes entraient dans la danse et déjà un air nouveau planait dans la courette.
On avait beau dire ... Lorsque les hommes se comportaient comme de vrais gamins les femmes avaient un sens pratique plus développé et leurs jeux étaient plus ... Mystérieux ...
La brunette se détourna du blondin qui portait toujours la rousse et regarda le doigt teinté d'écarlate d’une Blonde monter jusqu'aux lèvres de la même couleur. Lorsque la femme qui lui faisait face se mit à parler elle l'écouta sans mot dire, la prudence ayant subitement repris le dessus.

C’pas ici qu’faut donner des l’çons mazelle.
Aidez-moi à l’rentrer, et faites c’que savez faire plutôt hein.

La brunette hocha la tête. Quelques qu'étaient les circonstances elle aimait qu'on ne l'aborda pas comme une vieille amie qui gardait les cochons. Le "Vous" de la Blonde la plaça à un pied d'égalité et elle apprécia.
Ce n'était pas parce qu'on était pas du même monde qu'il fallait se priver de courtoisie.

En voyant la femme approcher Faren avait bondit sur l'épaule de la jeune fille. A présent l'écureuil avait disparu dans l'échancrure de la chemise et elle frissonna en sentant son pelage trempé sur sa peau nue.

Tiens..
Prend l’autre bras, et fait le traîner l’moins possible, s’rait capable de s’plaindre Eik’.

La brunette posa son regard sur le torse à moitié redressé.

Il avait qu'à pas se mettre dans cet état ... L'aura déjà de la chance s'il s'en sort avec une patte folle. Elle y est pas aller de main morte la Rousse ...

Elle passa par-dessus sa nuque la masse qui servait de bras au dénommé Eik' et ne put retenir un grommellement boudeur. On n'avait pas idée d'être aussi lourd ...

Trois!

La brunette suivit le mouvement et le corps énorme fut soulevé du sol, du moins de la taille des deux femmes qui étaient loin d'atteindre les deux mètres du colosse.
Elles passèrent près du mercenaire provocateur et Arylis espéra qu’il allait rapidement rentrer la blessée, elle risquait sérieusement de prendre froid.

Lorsqu'enfin le trio bancal franchit la porte de l'auberge, la jeune fille découvrit combien il était agréable de ne plus avoir les joues martelées par les gouttes glacées. Elle savoura un bref instant le plaisir de son visage dégagé et le fait de ne plus avoir à plisser les yeux pour trouver ses pieds.
Ils déboulèrent dans la pièce à manger désertée. Dégageant de leur bras libre une table où s'entassaient encore assiettes et gobelets, les deux béquilles y déposèrent sur le flanc le corps cassé avec autant de délicatesse qu'il était possible en ces circonstances.

La brunette reprit son souffle et contempla à la lumière l'étendue du désastre. Bon ... C'était sérieux mais rien de catastrophique. En remontant dans ses souvenirs elle pourrait malheureusement le sauver ...
Elle se tourna vers sa compagne d'infortune.

Vous pourriez ... Tu pourrais me faire une belle flambée qu'on réchauffe tout ce beau monde s'il-te-plaît ?

Arylis se disait que le tutoiement avait été lancé et qu'il effacerait les différences, notamment le fait que ce groupe se connaissait parfaitement alors qu'elle n'était qu'une étrangère tombée là par hasard ... En fait non ... Elle se mit à maudire son sens de l'orientation.

Elle entreprit ensuite de dévêtir le colosse ...
Pas grand-chose à faire, il était simplement vêtu et n’avait pas pris soin de se faire beau pour rencontrer une mort possible. Elle n’eut qu’à retirer les bottes cloutées et les braies trempées. La chemise à moitié déchirée lui posa plus de problèmes, mais elle s’en débarrassa de quelques coups de dague.
La brunette se dirigea ensuite vers ce qu’elle jugea être la cuisine, au passage l'écureuil pointa le bout de son nez et quitta l'abri de sa chemise pour bondir sur la cheminée.
Au bout de quelques minutes de recherches elle découvrit ce qu’elle voulait : Une bassine assez imposante qu’elle s’empressa d'aller remplir à la pompe dehors. Après une rapide inspection l'eau lui parut propre et surtout elle était glacée !
Tout ce qu'il lui fallait.
Rentrant précipitamment pour fuir de nouveau la pluie qui n'avait pas diminué d'intensité elle alla poser sa bassine près de la table où était allongé le chef zokoïste.
Puis elle risqua un œil à l’extérieur, se demandant brièvement ce qu’il en était des autres protagonistes et en particulier de cette damnée rousse, pauvre inconsciente du rôle qu’elle jouait à présent.
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[ Fougue et Pierre ne font pas bons amis ]

Son propre corps peut trahir... A peine debout et lancé qu'une poigne ferme et habile d'un borgne plein de surprises met fin à l'essai d'exécution tant souhaité. Tout aurait été tellement simple... La folie imprégnant chaque muscle et son poignard, il aurait bousculé sauvagement le frêle corps féminin de l'inconnue trop curieuse qui tentait d'aider sa bourrelle...
Et la haine lâche, sourde des plaintes alentours et vile aurait achevé définitivement la dict Pivoine. Une autre pluie de sang, une fine lame plantée jusqu'à plus force ou envie dans la chair, une peau étonnamment blanche de mort tachée du flux vital rouge écarlate...
Spectacle fou, couleur Sambre, offert aux Cieux provocants...

Si simple... Trop peut être pour laisser faire de la part du sombre mélancolique. Même cela il l'en empêche au rouquin, à le retenir par la racine de sa chevelure de flamme. L'action se répète, comme une leçon que l'on rabâche, avec le seul remède que le second maistre trouve : le mur. Visage qui fête ses retrouvailles avec la pierre froide d'une violence bien sentie, sinus déjà chauds qui hurlent, nerfs à bout... Myriades d'étoiles, puis le Noir... Conscience coupée. La jeune masse s'écroule sans mal sur les pavés.

Enfoiré d'étron d'blaireau vérolé !

Éveil hurlé des lèvres vermeilles.Ventre scié, souffle coupé, visage en feu. La leçon continue. Encore un coup de botte.

Apprend a respecter tes ennemis pauv' tache..bouge encore et c'est toi qui sera achevé..

L'esprit imprime chaque mot lâché par Maleus. La douleur refoule la rage qui tente de remonter par ce qu'il lui semble impossible. Respecter cette chevalière... Pourquoi ?! Pour quoi ?!
Mais les poumons ont a peine le temps de se gorger d'air, les côtes douloureuses de s'ouvrir, la bouche de refouler ce trop plein de sang. Le vice de la botte se réitère...
Les yeux s'écarquillent, râle de douleur étouffé, corps crispé. La brindille se dévoile à nouveau. Abandon.

Plic plac ploc...

Seule la pluie lui parvient aux tympans, son propre souffle lourd en accompagnement. La vue se brouille... Brisé en tout points. Faites taire ce mal ! Ici et maintenant achevez-moi ! Inutile, je suis inutile... Je n'apporte rien de bon sauf votre mort à tous par mes actes passés... Un monstre, un monstre ! Comment puis-je être aguerri en tombant si facilement ?!
A part des douceurs à une Féline, de quoi suis-je capable...
Lassitude qui l'envahit... Ne plus comprendre... Se laisser aller sur ces maudits pavés... Personne ne viendra comme d'habitude.

Comme sur cette place publique. Juste une sœur née bâtarde pour lui arracher ce qu'il lui reste de cœur... Qui veut d'un rouquin après tout...
Plus rien n'importe. Faible, fatigué, blessé, muselé. Cercle sans fin...
Vivre seul n'a jamais rendu plus fort.

Autant crever.

Ça va aller …

Une bougie dans les ténèbres. La cécité disparait. Quelle douceur... Qui ose lui offrir un soutien à un bras ?

Tu m’entends Jules ??!!

Une pointe de peur dans ce timbre doux... Qui es-tu...? C'est Toi ? Tu es finalement revenue ?

Un effort, lève toi qu’on s’occupe de … ça …

Lumière. La foudre déchire l'air humide. Le mal revient sournoisement lui vriller entrailles et visage. L'instinct de survie reprend ses droits. Des soins, il lui faut trouver la chambre de l'auberge... Quitter ce lieu où la Camarde suinte de chaque pavé. Les onyx hagards ont déjà trouvé la solution... Elle le fixe, l'amante, déjà prête.
Non... Il n'est pas seul.

Ai...Aide...Moi. Lever...

La voix s'éteint plus rapidement qu'il ne le pensait. Les lèvres tremblent... Froid qui s'empare sournoisement de quelques parties de la brindille qu'il est... Il faut rentrer et vite.
D'abord laisser les bases à son pilier féminin... Retrouver un équilibre... A genoux déjà. Chaque mouvement semble durer une éternité, bourdonnement qui ne cesse de vibrer dans sa tête, grimace bien marquée sur ses lèvres. Longues minutes d'entraide avant de trouver un appui, puis deux... Et enfin sa hauteur habituelle, quoique plutôt courbé.

Ploc... Ploc... Ploc...

Baisser la tête pour tester. Tant de gouttes écarlates... Il n'ose regarder en arrière, autant pour ce qu'il a pu laisser ou pour le second chef vérifiant si sa fierté n'est pas trop touchée. Devant lui ? Il ne le sait que trop bien, et il est hors de question de faire une esquisse de regard dans cette direction.
Alors il use du soutien félin d'un bras sur ses épaules, elle l'aidant à ne pas sombrer à nouveau par des murmures d'encouragements.
Le rouquin joint le pas de sa compagne. Retour à la chaleur, bien que trempé jusqu'aux os.
Le bois de la porte grince pour claquer. Léger soupir, plus de pluie diluvienne... Les braises apportent un lot de consolation, il apprécie la caresse de la chaleur diffuse.

Moins le spectacle d'entrée... Sale état que celui du Colosse. Redoutable Pivoine... Y aurait-il de l'orgueil dans le choix d'Eikorc...?
Il écarte cette pensée à la première douleur qui le fait presque perdre l'équilibre.

Bordel...

Le visage crispé du mal qui le ronge se relève, fait face aux deux femmes près du Chef. Que dire sinon...

Sau...Sauvez...Le... Si...Sinon... Sinon j'vous... crève.

Elle tangue, elle tangue sa carcasse malgré l'amante. Les jais se tournent inexorablement vers l'escalier de l'auberge, grimace qui se prolonge un peu plus. Il ne peut rien seul... Évidemment.
Et puis... Rien qu'à voir comment fixe la Féline le Titan tombé de haut, il allait falloir s'armer de patience. Chose qui n'est vraiment, vraiment pas son fort.
Juste un murmure.

Vas y... J't'attends.

Serrer les dents et trouver un appui au cas où... Le nez attendra... enfin ce qu'il en reste.
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[Nulle part... ]

Rien...
Plus rien...
Plus rien qu'une tête qui bringue balle de gauche à droite au fur et à mesure des pas d'un blond qu'elle ne connait pas. Si peu. Elle ne sait même pas que c'est lui qui la porte, celui qu'elle a croisé avant de venir se jeter dans la gueule du loup. Elle ne sait même pas qu'il était l'un des leurs lorsqu'elle avait sourit devant le masque qui se refusait à tomber. Devant ses efforts pour essayer de savoir ce qu'il se cachait derrière le sien. Ses observations juste qui le faisait vaciller un peu, ces regards qui essayaient de déshabiller son âme. Un petit moment de rien et de coïncidence, un petit moment de calme avant les tempêtes qu'elle venait de semer.

Elle ne sent rien...
Plus rien...
Elle ne sent pas le sang qui goutte et qui teinte le sol à chaque pas. Elle ne sent pas la vie qui file, point par point, qui trace au sol le temps qui file. Elle ne la sent pas se figer sur sa joue, coaguler dans ses cheveux comme un espoir d'endiguer le peu qu'il reste. Elle ne sent pas la douleur qui s'est endormie lorsqu'elle a fermé les yeux, rendu les armes, en heurtant le sol dans la cour. Elle ne sent pas le froid qui se fait de plus en plus présent sur la peau blanche qui se marbre comme un mauvais présage... les limbes sont un monde sans saveur, sans sentiment, où il n'y a qu'un roi.

Le néant.

Elle n'aura pas hurler.
Elle n'aura pas hurler quand elle a été dépouillée. Effeuillée la Pivoine, pétale par pétale, qui ne sont maintenant plus les siens. Elle n'aura pas pu se défendre. Elle n'aura pas pu crier sa rage et son désespoir lorsqu'il a prit son âme, ce même blond qui essaie pour une raison qu'elle ignorera de la sauver. Il lui a prit son âme. Cette grande épée qui la suit partout et dont elle ne peut invoquer le nom puisqu'elle a sombré dans les bras des ombres. Celle qui a toujours été à son côté, son double de métal, depuis qu'à genoux, elle a juré. Celle qui a gravée sur sa garde l'appartenance à un ordre, et une tête de femme en écho à ce nom qui lui a été donné. Cette grande lame qui ne vient que dans sa main dont elle connait par coeur tous les contours, le poids, la portée, celle qui a paré, taillé, tranché tant de corps et tant de vies, celle qui a été son rempart mainte fois. Elle n'est plus là, son double, son amie, sa compagne. Elle sommeille sur le sol sous la pluie, perdant vie elle aussi, au fur et à mesure que l'eau la couvre. Il lui reste encore son coeur. Il est là à son doigt, enfermé dans un cercle fait d'or et de métal, enchâssé dans trois quintefeuilles. Le seul souvenir qu'il lui reste d'un géant, d'un maître qui doit la regarder impuissant, quelque part dans le monde des morts, être emportée et devenir un peu diaphane. Il a glissé un peu tombant sur la phalange, alors que le froid s'insinue dans sa peau, la rétractant, mordant sa chair et l'enfermant de plus en plus dans une gangue de glace mortifère. Elle ne sait pas qu'il va lui être arraché, enlevé, ce coeur dont il ne restait pourtant pas grand chose. Elle deviendrait démon, celui que cherchait le Colosse, elle deviendrait démon et se battrait à en crever. Mais elle n'est qu'un corps qui a été abattu.

Elle est là, poupée désarticulée, qui s'enfonce, s'enfonce lentement dans l'ombre comme dans de la poix.
L'ombre... son amie de toujours. Qui aujourd'hui peut être a décidé de prendre son dû pour toutes ses années de protection, toutes ses années où elle l'a cachée, protégée à sa manière, même douloureusement.
Plus rien ne lui appartient.
Simple corps vêtu de noir, à la merci du temps, à la merci du vent...
Ils ont prit son passé enfermé dans le fer... et ils ont maintenant son présent et son futur entre les mains.
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Colère, rage, haine…

Fureur des sens hurlant à l’unisson d’un orage qui ne cesse de cracher son venin dans un tourbillon de vent et de pluie s’abattant sans relâche sur les mercenaires, petites fourmis insignifiantes perdues au milieu d’un champ de désolation. Le combat s’est achevé, les ordres ont été respectés. Le chant des armes s’est tue laissant orphelins les mugissements du tonnerre. Pourtant, sous les trombes d’eau lessivant le pavé, se tient debout, inébranlable, le jeune prétentieux de la zoko aux azurs métalliques. Il reste là, observe.

Et le silence…

Oppressant silence qui vient s’abattre sur les hommes à peine troublé par le crissement d’un corps trainé sur le pavé, géant majestueux que l’on mène à l’abri, colosse blessé dont il faut à présent penser les plaies. Les azurs glissent sans s’attarder, trop occupés ailleurs. Il sait. Armand sait que face à lui, Jules n’est pas en état de répondre à son appel et pourtant il guette... Espère. Et les mâchoires se serrent, les muscles se contractent, il voit. Il le voit, vacillant, tenter de se relever, en appui sur une féline dont le regard croise l’azur le temps d’une seconde. Nul besoin de mots, la sentence tombe… Traître.

Solitude…

Amère solitude brillant au fond d’un regard qui effleure les silhouettes quittant la cour pour pénétrer dans l’auberge. Zoko ad vitam aeternam, il avait promis, promesse ne sera pas tenue, une fois de plus. Et il se retrouve seul le jeune voleur, là, au milieu de cette cour détrempée dans le froid glacial de l’hiver sur fond de tempête. Froid qui lui caresse l’échine le faisant trembler de part en part tandis que le ciel déverse encore ses flots d’aiguilles glacées mais il n’à que faire des caprices du ciel, il vient de faire un choix qu’il devra assumer : Sauver l’assaillante, prendre partie dans un combat dont il ignore tout... Voila son choix, oui mais pourquoi ? Azurs voilés qui se posent à la fenêtre d’où il a épié le combat, trouver des réponses aux questions qui s’enchainent, se mélangent, se confondent dans son crâne. Tempête intérieure, assourdissante, qui rugit alors que les secondes s’égrainent. Qu’as-tu fais pauvre fou ?

Vouloir sauver une vie, celle d’une femme venue chercher la mort. Vouloir sauver la vie de celle dont personne ne veux, petite poupée de verre devenue instrument de vengeance. Vouloir sauver sa vie pour suivre des ordres… « Sauvez-la ! » Pourquoi ?

Et un retour à la réalité…

Ombre esseulé qui recule d’un pas face à l’horreur de ses actes. Œil hagard qui se pose sur le tas d’objets souillés. Voleur il est… mais bon il restera… Et il se souvient. Il se souvient de cette rousse descendue dans la grande salle, intrigante, joueuse, si mystérieuse. Il se souvient les mots, la conversation… vouloir revoir la mer… Elle l’avait percé à jour comme il avait tenté de le faire. Elle avait sourit, il avait aimé. « Voir le Poitou et mourir », il dit non et sourit à présent.

Il sourit alors que son regard glisse sur la façade de l’auberge, lueur de défis qui brille dans le regard, éclats dans l’azur. Et la petite poupée est délicatement posée au sol. Le mercenaire recule, hésite et retourne finalement chercher ce qui n’aurait pas du la quitter, il en payera les conséquences plus tard. Ce soir, il veut seulement être en paix avec sa conscience. Il sait Eikorc entre de bonnes mains, sait qu’il ne peut rien de plus pour lui pour elle par contre… De nouveau, il pose son regard sur la blessée gisant au sol dont les longs cheveux colorent le pavé. Douceur après tempête, Armand la soulève avec délicatesse, pose sa tête sur son épaule faisant fi du sang tachant sa chemise, rouge carmin qui s’écoule en seul vestige de l’affrontement nocturne.

Traitre ? Non.

Silhouette furtive qui balaye les alentours du regard, ombre parmi les ombres alors que la lumière se meurt, et le temps passe. Les azurs se portent une dernière fois à l’entrée de l’auberge, comprendront-ils qu’il ne pouvait la laisser mourir ? Il n’est pas assassin le jeune facétieux, il n’a pas l’âme d’un combattant. Il s’en veut même de l’avoir dépouillé. Et cette colère qui a guidé ses pas s’est envolée sous le regard félin. Coquille vide qui erre dans la nuit, il est allé trop loin, il le comprend trop tard . Et à nouveau les bottes cloutées crissent sous le pavé, le blond fait volte. Demain peut-être, lui pardonneront-ils ce choix étrange, pour l’heure une vie reste à sauver. Et la cour redevient silencieuse, déserte, seul le carmin demeure sur le pavé en artefact de la nuit tandis que le jeune mercenaire s’enfonce dans la nuit et disparait au coin d’une ruelle.

Ce n’est que plusieurs minutes plus tard qu’il réapparait au seuil de l’atelier d’une jeune herboriste. La mine grave et fatiguée, poupée cassée dans les bras. Sa voix vient à peine couvrir le bruit de l’orage, ses azurs parlent pour lui… Aide-la… A la lueur des bougies, dans la salle d’osculation de Brigide, c’est une longue nuit que vient de commencer. Le jeune homme peine à répondre aux questions, se murent dans son silence, aide comme il peut…dérisoire..
Il passera toute la nuit à veiller l’assaillante en lui tenant la main. Le visage fermé, l’azur éteint, il se contentera de regarder dormir la chevalière. Il sait que là-bas, tout est fini pour lui, il sait que jamais elle ne pardonnera. Saura-t-elle seulement un jour d’où venait sa colère ? Non jamais ! Et puis, qu’elle importance…

Il n’y aura pas de mort ce soir… et pourtant tout à changé…
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Alors que la brunette attendait que la Blonde entre en action, elle sentit de nouveau couler entre ses doigts le liquide chaud et poisseux.

C'est pas vrai ... La suture ne suffira pas ...

Alors qu'elle prononçait ces mots le regard de la jeune fille se voila et son visage se figea.

La gamine râle. Pour une fois qu'elle veut voir, elle ne peut pas. La Rousse la fichu à la porte en lui disant que l'homme était trop gravement blessé, qu'elle ne devait pas assister aux soins. Pourtant elle en a vu la fillette à la tignasse brune, elle en a vu plus que de nombreux adultes. Alors elle râle, elle tempête et en dernier recours elle choisit l'espionnage. Se glissant le long des murs aux planches de bois mal jointées elle se cherche un point d'observation. Enfin elle le trouve. Elle a vue sur le corps agonisant et elle arrive juste pour découvrir la Brune qui sort un tison de l'âtre. La femme l'approche d'un bras ensanglanté, à moitié tranché, et elle l'applique avec fermeté sur la plaie. L'homme hurle, la Rousse et la Vieille le maintiennent en place, la gamine se cache les yeux et maudit sa curiosité.

Instant d'éternité pour la brunette. Quelques secondes à peine pour les autres.
Alors que la vie reprenait possession d'eux, les yeux océan se tournèrent avec dégoût vers l'âtre rugissant que la Blonde avait allumé. Ca ... Elle ne l'avait jamais fait ...
Le sang qui continuait de couler la fit réagir.
Plus le temps de tergiverser. Le Colosse avait été rentré depuis moins de dix minutes mais il n'empêchait que les secondes aller finir par lui être comptées.
Laissant son "assistante" les mains dans le sang la brunette alla chercher un tison. Elle le choisit aussi rouge et ardent que l'était celui de la Brune dans son souvenir. Fronçant le nez elle le ramena vers la cuisse du chef zokoïste.
Si elle perçut nettement le recul de la femme aux cheveux de paille elle n'en comprit pas la raison et n'en eut cure. Une seule chose lui importait : Finir très vite ce que ses Mères appelaient une cautérisation.
Nom dur dans la bouche, pour un soin qu'elle jugeait presque inhumain.

Odeur de chair brûlée.
Saphirs qui se remplissent de larmes.
Lumières rouges et or.
Cris de joie et de haine.

La brunette sentait que ses mains allaient se mettre à trembler. Un grognement du Colosse lui annonça qu'il fallait qu'elle fasse vite.
Elle se concentra ne visualisant que la plaie qui rougissait et le sang qui arrêtait lentement de couler. Elle avait brûlé aussi profondément que possible, mais ça ce suffirait pas.
Elle courut à la cheminée et y jeta son morceau de bois, nouveau relent âcre lorsque les chaires non brûlées furent assaillies par les flammes. Elle s'empara d'un nouveau tison et recommença la même opération, sur l'autre plaie, de l'autre côté de la cuisse.

A nouveau cette odeur atroce.
A nouveau les larmes, nerveuses.
Ces visages tant aimés qui disparaissent dans les flammes.
Leurs cheveux, aussi roux et flamboyants que ceux de la Rousse du temps où ils étaient libres sur ses épaules blanches.

Arylis ignorait les larmes sur ses joues.
Il fallait qu'elle se concentre, qu’elle chasse ses souvenirs d’horreurs.
Nouveau grognement, qu'elle ignora.
L'hémorragie cessa enfin et elle jeta rageusement le morceau de bois dans l'âtre.
De ses mains tremblantes elle prit l'écureuil qui se roula autour de son cou, tentant de lui faire oublier ses images qui avaient traumatisé son âme d’enfant. Lentement les spasmes se calmèrent. Les larmes se tarirent.
Après quelques mots chuchotés à son compagnon la jeune fille revint vers les deux silhouettes, l'une debout, en pleine incompréhension ou en proie à ses propres démons, l'autre, couchée, était retombée dans l'inconscience sous l'effet de la douleur.
Tant mieux.
Elle était loin d'avoir fini.

Il doit bien y avoir des pommes de terre dans ce bouge ... Tu veux aller m'en chercher s'il-te-plaît ?

Regard insistant.
Si la brunette sentait une réticence de la Blonde à devoir faire ce qu'elle lui demandait, elle savait aussi que la femme voulait avant tout que le corps de l'homme se remette à vivre.
Lorsqu'elle se fut éclipsée vers la cuisine et la cave la brunette déchira une longue bande de draps. Il maintiendrait son cataplasme de patates sur la brûlure.

Dégageant encore un peu la table Arylis fit basculer le mercenaire sur le ventre. Et là elle fit une grimace.
L'épine de la Pivoine s'était montrée plus dangereuse que celle d'une rose et la dague s'était enfoncée loin dans le corps. Visiblement l’omoplate avait dévié une course qui ne visait que le cœur. La lame était maintenant plongée entre deux côtes.
La brunette palpa le dos, cherchant à situer exactement l’emplacement de la pointe, vérifiant qu’elle pourrait la retirer sans risque.
Visiblement c’était faisable, mais il faudrait faire vite.

Voyant la Blonde revenir avec quelques pommes de terre elle décida de finir ce qu’elle avait commencé. La jeune fille se mit à éplucher un tubercule et à le couper en fines lamelles. La femme l’imita et elles en eurent bientôt assez pour recouvrir les marques rouges. Arylis fixa le bandage autour de la cuisse puis se re-concentra sur la dague qui jaillissait du dos musculeux.

Elle vida son flacon d’alcool sur ses mains et celle de la Blonde puis sortit de son sac une teinture d’ail. L’odeur serait désagréable mais cela désinfectait aussi bien que de l’alcool et puis ça aiderait à stopper la possible hémorragie.
Elle retira la dague en tentant de suivre le même chemin, essayant de ne pas aggraver la situation. Sa compagne était prête et dès que la lame fut sortie et que le sang se mit à couler elle appliqua les compresses à l’ail.
Comme Arylis l’avait espéré aucun vaisseau majeur n’avait été touché et elle n’aurait pas à cautériser. Lorsque la Blonde eut fini de nettoyer la plaie, la brunette avança l’aiguille qu’elle avait de nouveau stérilisée. Alors que la femme tenait aussi près que possible les lèvres de la plaie Arylis piquait, nouait, coupait. Piquait à nouveau pour nouer et couper encore. Elles remontèrent ainsi la ligne rouge qui traversait sur quelques centimètres l’épaule du Colosse.
Puis la brunette appliqua une pâte à base de vinaigre de pomme et de poivre noir qui permettrait une cicatrisation presque sans trace. Elles nouèrent un drap autour du torse et de l’épaule du mercenaire puis Arylis finit son ouvrage par passer de la teinture d’arnica sur les bleus et bosses du guerrier.

L’eau qu’elle avait mise à chauffer bouillait maintenant. Elle la sortit et fit infuser un mélange d’herbe que Cali préparait et qui évitait la douleur. Lorsque la température de la tisane eut suffisamment baissé pour que le Colosse puisse la boire, les deux femmes unirent une dernière fois leurs forces pour le relever et lui faire ingurgiter la potion, au goutte à goutte.
Lorsqu’il eut vidé son verre la brunette le recouvrit de plusieurs draps.

Il faut attendre maintenant. En espérant qu’il n’ait pas de fièvre.


Elle avança une chaise près de l’âtre, s’y assit en tailleur et se perdit dans la contemplation des flammes. Elle réagit à peine lorsque Faren sauta sur ses genoux et sa main se mit machinalement à caresser le pelage gris. La jeune fille s’oublia dans ses souvenirs, et tous ne lui permettaient pas de sauver des vies …
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[ La marque de l'humilité ]

Ta gueule le Roux!

C'est bien le champ de blé qui s'enflamme. Le cerveau s'active pour le monologue. Esgourdes ouvertes. Le flot de colère peut être déversé dans la grande carcasse voutée.

T’nous emmerdes à la fin..

Rien de nouveau. Les ennemis, on les trouve à la pelle avec lui, comme beaucoup d'autres dirons-nous... Petits ou grands. Une remarque mal placée, une leçon qu'il "ose" sortir, et c'est la débandade. Et quand on croise des aussi grandes gueules... Ça donne ça. Oh pour sûr qu'il est pas innocent le rouquin, nan... Mais il a autant de mal à recevoir des leçons des personnes qui pètent plus haut que leur cul. Et quoi de mieux qu'un tel moment pour lui gueuler dessus hein... Pour sûr qu'il est plus réceptif au message sans sa fougue exécrable.

T’crois qu’elle est en train d’faire quoi là au juste la donzelle.. Conter fleurette?
Occupes-toi t’ton cul, on en s’ra tous plus ravi qu’aut’ chose.

Les mots claquent, le roux vacille. Une réponse ? Il en est incapable. D'abord se souvenir de comment soigner un nez brisé à une amante pas trop habituée...
Pourquoi dire que son murmure avait un arrière goût de peur envers l'état du Colosse et qu'en aucun cas il pouvait toucher la blonde ou l'autre brunette... Non. Ta gueule le roux. Tout le monde est crevé, et toi t'as jamais pu dire que ca n'allait pas, ni l'expliquer. Alors autant être exécrable pour ne pas faire avancer le schmilblick. Et des leçons de vie aussi... On le lui rend bien.
Juste insupportable pour l'ego de ne pas avoir trouvé un calme comme savent faire les fleurs de l'âge.
Mais qu'importe... C'est pas le moment... Surtout avec cette caboche qui grésille de plus en plus.

Viens …

Faible hochement de tête. Vaut mieux monter ouais... Déjà fait assez de dégâts.

Perdu.

Lente montée des marches. Le bois grinçant ne lui vient même pas en tête. Souffler, souffler pour ne pas perdre pied. La Féline ne doit pas le voir ainsi. Peur et honte quand tu nous tiens...
C'est long. Une simplicité de la vie qui devient épreuve sournoise.
Torrent de sentiments qui combattent dans son faible esprit pour champ de bataille... Tout se contredit, rien n'a de sens. Barbier, pense barbier bordel !

Coup d'épaule félin et long soupir de soulagement. Une chaise ! Les dernier pas vers la survie à ce poids qui l'accable lui semble mettre une éternité... La coquille vide s'assoit lourdement, tente un dernier retour en arrière pour les soins. La question tant redoutée de la belle brune est perçu comme un hurlement pour son esprit brumeux.

J'dois faire quoi .... ?

Pas prêt. Ça ne veut pas sortir des méandres. Une solution, du temps vite !

Prends... ma sacoche... Prépare linges... Alcool...

Pique profonde dans les côtes alors qu'il reprend son souffle. Enfoiré de Maleus... Enfoiré de Borgne... Pourquoi veulent-ils tous aider un chevalier à la cape azur ? Surtout le Colosse... Comment pouvait-il... Après tout ce qu'il lui a dit. Qu'on lui explique !
Le visage le brûle pour le ramener sur terre. Le Sambre ne peut taire un gémissement.
Sa pire ennemie sauvée par ceux qui lui ont offert une place... Chose qu'il pensait improbable.
"Ne pas discuter les ordres des chefs..." Trop facile, surtout maintenant. Qui lui répondra entre l'un qui se délecte de son entrejambe et l'autre aux abords de la Mort ?! Personne. Toujours la fermer, ne rien savoir.

La faible colère spirituelle s'éteint au nettoyage en règle de son visage sanguinolent, de la seule main motrice félinienne. Les mains viennent saisir les côtés de la chaise à faire presque craquer le bois. Le feu s'étend mais ne s'affaiblit pas. Il n'ose imaginer la tête... N'sert à rien de toute façon. Enlever les esquilles d'os... Et replacer dans l'axe le tout. Beau programme.
Les paupières se rouvrent lorsqu'il ne sent plus de frottement. Doigts maladroits qui fouillent la besace tendue. Pince et bout de bois sortis.

Faut... Enlever... Les bouts... 'Vec ça.

Le bois ? Pour pas craquer. On referme les yeux et mord l'allié. Tout se relâche pour moins subir. Enfin... Au début. Chaque parasite dégagé laissant un râle s'échapper des lèvres vermeilles, muscles crispés.
Plus de questions qui le taraudent. Juste un mal physique à taire définitivement, avec son miroir de feu.

Tu pouvais pas trouver mieux que moi comme soigneuse tsssss ... !!

La pince bute la chair. Les cheveux carmin partent en arrière, tout comme la tête... Ah il l'a mérité ce coude aux noix le mélancolique ! Même qu'il aurait dû y mettre plus d'entrain à l'œuvre !
Mais rien n'arrête la femme aux cheveux d'ébène, qui porte à l'arrière du crane ses griffes. Retour au point de départ.

Bouge pas !!! J'ai presque fini ... !!

Attendre la fin du supplice... Yeux embués de ce feu qui lui tire ses dernières réserves d'énergie et de contrôle. La dextre faiblarde du rouquin vient retirer le compagnon de bois...

R'mets-le... R'mets le en place... Nom d'un chien !

Craquement. Hurler pour dégager le vice... Hurler sa faiblesse... Hurler sa haine... Hurler sa honte... Hurler son indécision. Lâcher tout... L'épaule sénestre du pilier féminin retient le front de la grande carcasse carminée. Un flot de larmes trop longtemps retenu... Encore.

Pourquoi sauver celle qui veut sa mort... Pourquoi tous se mettre en danger pour lui... Pourquoi n'est-ce jamais assez... Comment vaincre avec telle faiblesse... Pourquoi ces remords ?!

Un carreau d'arbalète empoisonné mal placé. Ce juge... Innocent ? Cela en valait-il vraiment la peine pour ce qu'il est devenu et l'adversaire qui ne cessera jamais de le poursuivre, prêt à tout pour le détruire...
Tout foutre en l'air jusqu'à son âme pour ça...


C'est laid.


Et de tout les plus grands problèmes humains... Le pire est d'accepter la réalité.

Et la seule sortie... C'est l'affrontement. Face à face... Le remède est le poison. Cerridween de Vergy.
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