Parladou de Prouvènço - La gargote provençale : [RP]Memento Mori à la Croque Cigale

[Quelques semaines plutôt en Poitou ...]

Un matin de froid hivernal comme un autre, un nouveau jour de travail qui l'attend. La brune belle peine à sortir de son lit, cocon doux et douillet dans lequel elle aimerait rester et se prélasser. Mais elle s'est engagée il y a quelques semaines, quelques mois même dans la vie politique poitevine. Trois mandats de maire, un quatrième par intérim après une reprise de mairie mouvementée car celle-ci laissée à l'abandon, un cinquième par la force des choses et aussi par habitude alors qu'elle se retrouve en même temps propulsée au Conseil Comtal en tant que Bailli et CaM.
Elle est fatiguée, harassée d'avoir trop tiré sur la corde, d'avoir voulu trop faire et trop bien. Trop pour une femme seule, mariée à un fantôme disparu. Beaucoup trop de choses pour des frêles épaules, malgré le caractère revêche qui fait baver derrière elle les plus belles langues de vipères mais dont elle se moque éperdument. Car son travail, elle le fait et le fait bien, le reste elle s'en fout.

Lasse, elle se lève tout de même par habitude et aussi parce que finalement, elle n'a rien d'autre à faire et que c'est ce qui la fait vivre, ce qui la maintient en vie, ce qui l'empêche d'être définitivement bouffée par sa mélancolie ravageuse.
Cela fait maintenant plus d'un mois que la belle s'isole, ne sortant plus que par obligation, pour les affaires en somme. Vie de triste solitaire ? Oui et non ... La vie est parfois bien faite et permet de faire quelques rencontres à l'occasion, lorsqu'elle se décide à coup de pied dans le derche à revenir dans le monde des vivants autre que par la travail.

Des rencontres qui vous marquent comme celle des membres de la Zoko. Des rencontres qui vous rappellent que les plus pourris ne sont pas ceux que l'ont veut vous faire croire. Des histoires racontées en tavernes qui vous foutent une grande claque en plein visage et vous rappelle un passé douloureux que vous essayez d'oublier, d'enterrer mais qui vous ronge de l'intérieur. Ces même claques qui vous font défendre des idéaux au delà même de la bienséance du au rang de Conseiller Comtal. Témoigner en faveur d'un mercenaire et s'insurger contre la politique que vous représentez.
Mais la justice face à l'injustice n'a pas de prix, qu'on se le dise. Et flirter avec le Diable vous rappelle ô combien la vie est belle, quand on la vit pleinement.

Douce mélancolie née de la douleur et de la haine qui sommeille au plus profond de soi.
De longues discussion qui durent des nuits entières et qui vous font voir la vie d'une manière différente et qui réveille certains instincts ... Des paroles qui résonnent à ses oreilles et des pensées qui doucement s'insinue dans son esprit, la réveille et lui font ouvrir les yeux trop longtemps fermés.

Il y a aussi d'autres rencontres improbables, violentes et tendres à la fois qui vous apportent de la douceur dans ce monde brutal. Un sourire, un regard pénétrant et quelques heures d'abandon ...

C'est donc un matin presque comme un autre, d'une jeune femme perdue, détruite de l'intérieure depuis longtemps, qui doucement renait et qui ne le sait pas encore mais qui va vers son destin, vers une nouvelle vie.

Nouveau chemin tracé par un courrier reçu. Douce folie née d'une envie de changement, la passion laissant place à la raison.



Léger sourire qui étire ses lèvres à la lecture du vélin où s'étire une belle écriture déliée. Doux frisson qui lui parcourt l'échine aux quelques souvenirs partagés. Un homme qu'elle connait peu et qui pourtant lisait en elle comme dans un livre ouvert ... Déconcertant et envoutant ... Se demandant tout de même, juste pour elle même : "Quest-ce qui t'as plu ?"
Une proposition presque indécente pour cette jeune femme presque bien sous tout rapport. Oui presque car nul n'est parfait, mais pour le presque à vous de le découvrir ...
Ses doigts glissent en suivant les arabesques laissées par l'encre ... Décision prise, elle partira. Et elle compte les jours jusqu'à la libération de ses obligations, organise son petit périple pour aller retrouver cet homme dont elle sait qu'elle ne peut rien attendre si ce n'est quelques heures de tendresse. Promesse d'une autre vie, illusion, mirage, rêve ?

Faites que le rêve dévore votre vie, afin que la vie ne dévore pas votre rêve ...

Organisée et méthodique, elle est prête, ce n'est qu'une question de jours. Elle a même trouvé escorte auprès de zokoïstes pour une partie du chemin.
Enfin libérée, c'est tête baissée qu'elle s'engage sur la route hissée sur son fier hanovrien. Frêle jeune femme juchée sur une montagne de muscle, visage fermé mais apaisé. Surtout ne pas se retourner.

[Affronter ses démons du passé pour s'ouvrir à l'avenir ...]

Le voyage se fait tout d'abord sans heurt, rapidement et en silence. Pas très loquace la brunette et pour cause ... Sur le chemin menant à la Provence il y a le Rouergue, son passé, mais surtout le Languedoc, son enfer.
Elle s'était jurée de ne jamais y reposer les pieds sauf pour assouvir sa vengeance. Et là dans sa tête, résonnent les mots du borgne qui lui dit que la vengeance est inutile et que le soulagement de l'assouvir n'est qu'illusoire. Pardonner, il faut apprendre à pardonner ... Facile à dire ... Plus les lieues sont avalés à grande vitesse, plus elle se rapproche de ses démons, de ses pires cauchemars. Elle est de plus en plus tendue, s'isole de plus en plus, elle doit affronter tout cela seule. C'est donc à Tulle qu'elle quittera ses compagnons de voyage, Armand, Adye et Lysithee, toujours à la traine d'ailleurs ...
L'épreuve va être difficile mais elle ne peut plus reculer alors elle part seule. Seule face à elle même, seule face à son enfer.

Passage rapide en Rouergue à Millau sa ville natale, ville toujours aussi fantomatique. Elle évite la pseudo foule de la ville pour se réfugier au bord du lac où il l'attend, là où elle l'a laissé quelques mois plutôt ... Kyrio son fils, le seul enfant qu'elle ait jamais porté dans son ventre désormais condamné à rester vide de toute vie ... Petit être arraché à la vie par la folie des hommes. Folie que dis-je, la stupidité.
Elle restera là une journée entière à ses côtés, auprès de ce petit corps déterré de la terre maudite, à mains nues pour venir le faire reposer ici où elle a grandit. La nuit vient, l'heure du départ a sonné, son enfer l'attend. Quelques derniers mots adressés à son petit ange et elle se remet en selle, le visage fermé. De ses mollets elle presse les flancs de son alezan qui de ses sabots larges comme des seaux, se remets à battre le sol caillouteux.

Les portes du Languedoc ... Long moment d'hésitation, l'hanovrien piaffe, il sent la tension de la jeune femme. Doucement elle rabat la capuche de sa cape sur sa tête, voilant son visage. Elle veut passer inaperçue, que personne ne la reconnaisse. Et nouveau des paroles résonnent à ses oreilles, le borgne encore lui, lui intimant de ne plus jamais voiler sa jolie frimousse quelque soit le temps, quelques soient les circonstances ... D'un geste ample elle retire sa capuche et relève la tête, les azurs acérés elle regarde droit devant elle, la peur au ventre.

Allons-y mon beau ... C'est une route comme une autre ...

Elle trésaille à peine et le hongre se remet en marche d'un pas sec et nerveux. Le vent est froid et glacial tel celui de la mort qui a voulu l'emporter cette nuit là ... Tout son corps se gèle, seules ses cicatrices la brûlent, tout comme si elle sentait encore le fer des lames lui transpercer la peau ... Son épaule, sa cuisse, son flanc et son dos ... Ce soir là elle a dansé avec la mort, une danse macabre et inoubliable dont elle garde les stigmates à même la peau. Malgré elle les larmes coulent sur ses joues. Fines perles d'eau salée s'effilochant au vent, en suivant le même mouvement que ses boucles brunes.
La traversée du Comté est rapide, pas d'arrêt dans les villes qu'elle évite soigneusement. Campements de fortune fait à l'écart de tout, elle est déjà en enfer, rien ne peut lui arriver de plus.
Petite pause entre Montpellier et Nîmes, pause pendant laquelle elle se donne la peine d'écrire.



Sitôt l'encre séchée, le vélin est plié et rangé dans les fontes sur le dos d'Ukase. Le courrier ne partira que le lendemain d'Arles puisqu'il est hors de question de mettre un pied en ville languedocienne.
La nuit est courte et au petit matin la brune belle parcourt les quelques lieues qui la sépare de la Provence.
Au petit matin, le soleil se lève et dévoile sous ses yeux sa destination finale, la Provence.

Il ne reste plus qu'à le retrouver ...

[12 février, Arles assaillie]


Ecu avait aimé retrouver les senteurs provençales. Lui qui avait quitté sa terre d’adoption toulonnaise il y a longtemps pour voir le monde. Et voir aussi les tripes d’un peu de monde. Les rapines le nourrissait bien, mais n’était pas la vie qu’il voulait. Il avait fait ça dans son jeune temps, c’était une nécessité, pas une carrière. Alors l’occasion de revenir en Provence, pour délivrer sa terre de la morosité permanente qui y flottait et de l’intolérance qui était élevé au rang d’art par ceux qui en étaient les maitres, il la saisie sans hésiter. Une idéologie qui le pousse à se battre, un ordonnateur qui lui garantie de pouvoir se battre sans s’inquiéter. Il pourrait passer sa vie à se battre, se battre est devenue son travail.

Arles, il n’y était jamais passé, pas sur son chemin quand il était parti, pas la ville qu’il préfère, pas la maire qu’il préfère non plus, loin de là. Il ne connait pas la tactique, et il s’en moque, il suis les ordres qu’on lui donne au moment où on lui donne. Une confiance absolue dans le Cap, sa réputation n’est plus à faire et la vie de ses hommes lui importe. S’il dit que prendre la vie est faisable, alors c’est que c’est vrai, il n’y a pas a en douter. Et il le dit.

12-02-2010 04:07 : Vous avez engagé le combat contre les défenseurs de Arles.

L’ordre tombe finalement et les troupes s’élancent. Tout jeune dans le métier, Ecustiod ne se tient pas sur la première ligne, il est loin d’être le plus fort et le plus expérimenté. Une bataille à son actif et il n’y avait pas fait grand-chose mais cette fois il compte bien être utile et il est fier de servir dans la section du capitaine.

Comme prévu la ville est prise facilement mais des batailles il ne verra rien, il ne fera qu’entendre le bruit des lames qui se croisent, des lames qui se brisent. Le bruit des vies qui basculent, des vies qui sont prises. Les hurlements qui résonnent dans la pénombre de la nuit finissent par laisser placer rapidement aux gémissements des blessés et agonisant.


Arles est tombé, il aura fallu une journée.

[Le temps du repos]

Au petit matin, les cris se sont tus, le soleil, maintenant plus haut dans le ciel hivernal, laisse entrevoir l'horreur de la nuit passée. Corps démembrés, corps sanglants, gémissants et agonisants dans les flaques de sang encore chaud d'où se dégage une petite vapeur ...
Le regard doux de la belle a disparu, ne reste qu'un regard froid, balayant ce spectacle de mort sans même un sourcillement. Le coeur encore palpitant par la peur mais aussi par cette sensation indescriptible, proche du plaisir, qui naît au creux de son ventre. Sueur froide qui colle ses mèches brunes à son visage, les joues rosies par le vent frais qui souffle désormais sur les rues de la ville dévastée.
Elle reste là un moment à contempler le résultat de la folie, puis doucement elle rengaine son épée avant de tourner le dos pour rejoindre le campement avec les autres.
Quelques heures de sommeil supplémentaires non loin de lui dans sa tente, avant de retrouver les autres dans la taverne improvisée. Et la belle cogite, cogite durement. Il est vrai que le changement est violent, les évènements de la nuit repassent sans cesse devant ses yeux ... Le doute, l'hésitation, tous deux balayés en un instant par un simple baiser volé, un sourire et des regards échangés.
Elle voit dans ses yeux son inquiétude de la savoir troublée, mais elle le rassure, lui disant que tout va bien et qu'elle va simplement se baigner. Petit rire cristallin qui s'élève lorsqu'il la gronde presque.

Tu n'as pas intérêt à revenir grelotante et glacée à la tente !

Le ton est presque paternel et cela l'amuse, elle le sait protecteur ... Trop peut-être ... Pas pour elle, elle a besoin d'une présence rassurante, quelqu'un à qui se raccrocher, chose qui lui a toujours manqué et qu'elle a trouvé pour le moment.
Mais la belle et l'eau c'est une longue histoire et ce n'est pas le froid hivernal qui la stoppera.

Elle s'en va donc au port au bout de la jetée. Elle laisse là ses vêtements, ne gardant sur elle que sa fine tunique en lin. Lentement elle pénètre dans l'eau froide, bien moins glaciale que celle de La Rochelle ou même de la bonne rivière de Thouars, mais le contraste reste saisissant, revigorant. Elle avance encore un peu et enfin la naïade s'immerge complètement pour quelques brasses. L'eau, son élément, sa source de plénitude autre que celui de la luxure. Sensation de liberté, de renaissance. Puis elle ressort, la fine tunique de lin rendue presque transparente et collant à son corps, moulant ses formes généreuses. Elle s'emballe dans sa cape et regagne le campement, n'ayant cure des regards presque indécents qui glissent sur elle, alors que ses boucles brunes se collent et s'échouent dans son dos.
Séchée et changée, elle rejoindra les autres pour partager quelques verres pour une soirée tranquille.

[Aube du 13 février]

Nouveau jour, nouvelle bataille en perspective. Réveil au son du cor du géant, elle se prépare en silence, relevant ses cheveux en chignon, laissant quelques boucles rebelles s'échapper.
Elle est prête, prête à combattre cette fois-ci, elle rejoint les rangs. Ils sillonnent la ville, débusquant les quelques locaux qui tentent encore de défendre leur pseudo liberté illusoire sous un joug qui n'est qu'une prison tenue pas des têtes bien pensantes qui vivent sur le dos des pauvres gens.
Ses compagnons d'armes frappent vite et bien, pas de bavure, pas d'arrière pensée, mais elle reste sur ses gardes. Non loin, deux corps s'affaissent sous les lames, aucune fioriture dans les coups portés. Pourtant alors qu'elle passe près de l'un des corps, elle entend un râle, puis un cliquetis et enfin le bruit d'une lame qui racle le pavé.
Instinct de survie, elle porte sa main à la garde de son épée pour la dégainée et se retourne, l'homme s'est relevé et fond sur elle. Elle pare le coup. Bruit des lames qui s'entrechoquent et crissent l'une contre l'autre.
Elle le repousse et lui porte un coup, l'homme s'affaissent de nouveau et tombe à genoux. Ultime coup porté, elle l'assomme d'un coup de pommeau sur le crâne, le laissant définitivement inanimé.

Premier combat, premières gouttes de sang versées sans pour autant donner la mort. Elle reste un moment le contempler, haletante, le sang battant fort dans ses tempes, attendant que la tension retombe.
Elle rejoindra de nouveau ses compagnons d'armes pour un retour silencieux au campement.

Trop tard pour reculer, les portes d'une nouvelle vie s'ouvrent désormais.