[RP] Ceci n'est pas une ceinture de chasteté.

Gnia

Pourtant l'on aurait pu croire.

L'homme, sec, portait une bure sombre qui n'avait pas vu de lavandière depuis des lustres. Sous la bure, l'on devinait la lourdeur d'une cotte de maille et à chaque pas, l'on entendait le cliquetis du fer.
Selon toute vraisemblance donc, un moine guerrier, l'antinomie par excellence, mais qui conférait à l'homme l'image presque parfaite d'une escorte alliant honorabilité et sécurité.

Et c'est sur cette vertueuse image que la Saint Just avait compté pour faire avaler des couleuvres à son entourage.

Mais...
L'habit ne fait pas le moine...

Il est des femmes qui ont le don de se fourrer dans les emmerdes les plus complexes qu'il soit, qui les attirent, ne serait-ce que parce qu'elles les cherchent désespérément, consciemment ou non.
Et l'homme décrit plus haut faisait partie de ces situations compliquées et inextricables que la Saint Just avait le don de dénicher.

Elle s'était laissée bercer par le pas de son lourd destrier et le grincement des roues de la charrette qui brinquebalait sur la route mauvaise. A la faveur de ces bruits rythmant la marche, elle s'était perdue dans ses pensées et lorsqu'elle en arriva à la partie désagréable sur les emmerdements, elle les chassa comme la brise nettoie le ciel de ses nuages menaçants.
Elle se tourna alors vers l'Irlandais qui chevauchait à ses côtés sur sa mule efflanquée et lui offrit un sourire étrangement tendre que venait mâtiner un regard animé d'une lueur amusée.

Homme de grande vertu, ma faiblesse résistance au vice me pousse à demander l'aumône d'une pause avant que nous passions les murs de Troyes...

Sourire en coin, elle se piqua d'espièglerie pour ajouter des détails qui n'avaient guère besoin d'être explicités plus avant. Mais dans le bras de fer qui opposait ces deux là sur qui cédait le premier au vice, tous les coups étaient permis.

C'est que, vois-tu, la nature qui nous entoure est d'un voisinage plus complaisant et discret que les murs plus fins que du papier d'une chambre d'auberge...
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Finn

Emergeant de la léthargie amère dans laquelle le plongeait ce retour imprévu en Champagne, lieu de villégiature devenu récurrent malgré lui, l'Irlandais fixa son attention sur la cavalière qui le devançait seulement de quelques sabots et ce malgré ses tentatives d'éloigner sa modeste monture à une distance plus raisonnable de la comtesse. Et ce, afin de sauver les apparences s'ils venaient à croiser la route d'un éventuel individu attaché aux convenances. Peine perdue dans un taudis pareil, pensait l'Irlandais qui ne portait pas la région dans son cœur.

La proposition à peine voilée de la Saint Just parvînt néanmoins à se frayer un chemin à travers toute ces jérémiades internes et même à retenir son intérêt. Ce qui n'empêcha pas une certaine méfiance de poindre.

- « C'est à étudier. Mais l'on ne peut se fier à la prétendue discrétion de ces bois. Le Champenois est retors, on ne peut lui faire confiance, il est le fils de sa tante. », lâcha-t-il tout en épiant les alentours.

L'Irlandais aux nombreuses identités, à présent travesti en moine-guerrier - peut-être la plus réaliste d'ailleurs -, rencontra alors le regard qui lui sembla presque suppliant de la jeune femme. Sans chercher à savoir si la plainte n'était pas le reflet de sa pressante volonté de répondre à l'appel de celle qu'il escortait, Finn fit faire une embardée à son âne qui prit la clé des champs.

- « En même temps... Leur flore est surement moins hostile à notre conception de la civilisation que leurs auberges. », conclut-il de sa réflexion sommaire.

« ...Qu'attends-tu? », s'impatienta-t-il enfin tout en prenant les devants de cette étape dans leur trajet.
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Gaetan

On aurait pu le croire mort, disparu, éteint, mais non. Le froid dans ces contrées nordistes avait certes amorphisé le môme du sud, mais il respirait toujours, et de préférence l'air qui entourait l'Irlandais.

D'ailleurs, il ne faisait plus que ça... Se faire trimbaler au gré des pérégrinations de Finn. La plupart du temps il ne savait même pas où il se trouvait. Un feu, une auberge, parfois l'autorisation d'aller à la mine, parfois fallait aller dans de drôles de cryptes, parfois reprendre la route.

Une sorte de routine qui convenait au gamin, jusqu'à présent parfaitement rodé à ce mode de vie. Le silence ne lui pesait même plus et son statut d'ombres du Pommières se peaufinait un peu plus chaque jour, lui allant comme un gant (droit bien sur, feue la main gauche du rouquin n'en ayant plus l'utilité)

Tellement silencieux qu'il avait sursauté quelques matins, terrifié à l'idée d'avoir été oublié sur le bord d'un chemin, sous le lit d'une auberge, dans un coin de mairie, et la sueur séchant rapidement sur sa nuque frigorifiée il se rassurait en jetant un oeil vers la mule qui ne trainait jamais bien loin de celui qu'il suivait.

Sauf que.
Elle avait manqué à l'appel.

Le môme est dans un endroit paumé appelé Bourgogne, comme le pinard, et il n'y connait personne. Déjà qu'il ne connait pas grand monde tout court, mais là c'est encore pire.

L'Irlandais l'a oublié...

Et Gaetan de prendre la route, presque fataliste. Un long soupir qui durera trois jours, le temps de marcher dans les traces de Finn, ou presque. Jusqu'à Troyes, en Champagne (à croire que y'a vraiment que les coins à pinard qui intéressent l'Irlandais). Enfin un peu avant Troyes.

Reconnaissant l'intonation, deux silhouettes aux formes non équivoques, le rouquin stoppe sa route et resserrant son manteau, cherchant des yeux un petit coin où il pourra se poser en attendant de repartir :

- je crois tu m'as oublié. t'inquiète pas, j'attends t'as fini hein. je me mets là-bas.

Puis, le sourcil s'arquant sous la surprise quand enfin il regarde le visage de la Dame :

- oh... bonjour Agnès ! je t'avais prise pour l'autre fille qu'était tout le temps avec nous... pardon !

Suivi d'une révérence tremblotante et malingre au possible. Après tout, c'est elle qui lui a appris à saluer les gros qui se la pètent.
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Gnia

Persuadés qu'il n'y avait qu'eux dans ce coin perdu de pampa champenoise, ils avaient fait corps avec la flore clairsemée et n'avaient pas démérité en suivant à la lettre les principes simples et pragmatiques de la faune en matière d'us et coutumes coitales.
A peu de choses près.

Etreinte sauvage, suivie d'un temps de répit consacré à quelques tendresses.
Et même des confidences que chacun aurait préféré taire.
Une parenthèse intime et tant désirée pour ce couple illégitime.

Ils plaisantaient encore sur les promesses de l'Irlandais quant aux choix saugrenus de lieux où satisfaire leurs appétits dévorants, lorsqu'au sortir des futaies, une petite silhouette à l'auréole rouge rompit un charme à la nature déjà fort instable.

Haussant un sourcil surpris, la Saint Just avisa le gamin manchot, se tourna vers Finn puis revint à la frimousse du roux.

Salut à toi... Hmmm... Gaetan ?

Et de revenir à l'Irlandais, regard glacial ayant pris une étrange teinte grise et visage hautain, presque méprisant

L'autre fille qui est tout le temps avec vous... Hmmm...

L'oeil s'anime d'une lueur aussi acérée que la pointe d'un carreau d'arbalète tenant en joue l'ennemi.

Je vous laisse à vos retrouvailles.
Gaetan sera surement ravi de vous accompagner au marché de Troyes.

Et un trait acide qui atteint sa cible, un !
Un coup d'étrier rageur ébranle le massif destrier qui distance rapidement l'Irlandais à bure et le gamin cumulant les fléaux, les réduisant rapidement à deux petits points se détachant sur le sentier tandis que, devant elle, apparaissaient déjà les murs de Troyes.
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Finn

Bras ballants, l'Irlandais assista à la fuite de sa complice prétendument bafouée et à la prunelle si douce l'instant d'avant. Avant qu'un certain garçon à la constitution bancale ne s'immisce dans l'affaire.

Le regard lassé se posa durement sur l'enfant tombé comme une merde dans le bouillon.

- « Ne pouvais-tu te contenter d'épier en silence, comme tout le monde?.. Un de ces jours, ta maladresse finira par te coûter l'autre bras. », le menaça-t-il tout en rassemblant ses affaires.

L'Irlandais reprit les rennes de la charrette sans cette fois-ci oublier le jeune rouquin. L'irritation que ce dernier avait su provoquer chez son tuteur forcé eut tôt fait de se dissiper. Malgré son manque d'expérience prolongée avec le genre, il savait les femmes fréquemment sujettes aux petites colères aussi bien impulsives que passagères et soignait son inquiétude en essayant de se convaincre que la tempête se serait apaisée à son arrivée.

- « Au fait, nous retournons dans les Flandres. Tu aurais dû rester à Nevers avec les autres. », informa-t-il son jeune passager avant de lui décocher un coup d'œil teinté de reproches.

La dernière virée s'était déjà montrée risquée parmi ces hordes de cul-terreux brandissant épieux comme fourches et couteaux à beurre dans un ensemble qu'ils osaient appeler « armée ». L'idée de devoir compter sur la bureaucratie locale pour se garantir un accès pacifique à la route menant en Artois était loin de ravir l'homme en bure, autant que de n'avoir d'autre choix que de croire à la bonne foi de ces gens à travers la valeur accordée à un vulgaire morceau de vélin. L'enfant n'avait décidément rien à faire dans cette galère.

- « Rappelle-toi, la femelle de l'autre jour n'est plus mon épouse et tu n'es plus notre progéniture. On va s'essayer à l'honnêteté, pour une fois. », précisa-t-il à son compagnon en pénétrant les murs du bourg.

Une franchise toute relative, mais ça, personne n'était censé le savoir.
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Gaetan

C'est une propension qu'il avait souvent remarquée. Qu'elles soient féminines en diable, maternellement poules, terriblement aigries, jeunes jouvencelles, pasteur réformée, guerrières sanguines, damoiselles du monde, effrontément enfant, ou vieilles comme le monde, les femmes avaient une véritable aptitude à la vexation.

Gaetan l'avait appris très tôt, et cela ne s'était jamais démenti. Raphaelle en tête s'était exaspérée d'un rien, Matalena avait pincé ses lèvres (ou l'avait claqué derrière la tête), sa propre mère l'avait renié... et voilà Agnès qui se drape dans une dignité dont on se demande si elle sort comme elle des fourrés où elle vient de se rouler, et s'en va.

Le rouquin ne s'en étonne donc guère. Blasé, on vous dit. Aucune surprise dans ce départ offusqué. En revanche, ce qu'il ne comprend toujours pas du haut de ses huit ans environ, c'est pourquoi ceux qui les accompagnent se formalisent encore de leurs sautes d'humeur. D'autant que Finn n'est pas le type d'homme à donner dans le sentimentalisme à outrance, la démonstration des sentiments, ni à se formaliser de ce genre de sortie de scène précipité.

Vraiment, il doit manquer à Gaetan une donnée, quelque chose qu'il ignore et qui lui ferait comprendre pourquoi diantre on se préoccupe donc de la versatilité féminine, alors qu'il suffit, et ça il le sait pour l'avoir souvent observé, d'attendre un peu pour que l'humeur s'inverse. Espérons que ce petit ne découvrira pas la luxure avant un moment, et gardera donc ce détachement encore longtemps.

- Nevers ça pue. Si, c'est vrai ! En plus je les connais pas. Et puis c'est toi tu dois m'apprendre d'abord ! Et je sais plus l'artois alors c'est pas grave si on y va encore. Et Agnès c'est ta nouvelle femme alors ? faudra j'épie tout le temps pour pas déranger ou je peux quand même rester près du feu le soir ? et c'est quoi l'honnêteté ? ça veut dire on doit raconter pour la crypte et les mairies ? et on vole plus des trucs ? ou juste on ment plus ? ça veut dire t'enlèves ta bure ?

Allez, avouez qu'il vous avait manqué ce mioche.
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Gnia

[Voir Sainte Ménéhould et mourir... d'ennui. Ou mieux, d'alcoolémie.]

A dire la vérité, la Saint Just s'était admonestée pour avoir eu la faiblesse de ressentir une pointe de jalousie à la remarque somme toute naïve du rouquin. Et ce fut drapée cette fois-ci dans une dignité mâtinée de culpabilité qu'elle accueillit son escorte lorsque celle-ci la retrouva à Troyes.
Bref, le bref incident fut prestement clos.

Troyes fut également rapidement laissée derrière, rien d'intéressant à voir, même si la Saint Just avait tout de même cherché à apercevoir ses mythiques falaises * qu'elle ne trouva jamais.

Puis vint Sainte Ménéhould où elle s'était promis de passer voir sa vassale, qui déjà à son passage en Bourgogne, avait suscité chez la suzeraine de vives inquiétudes.
C'est qu'entendre Maltea Wagner di Favara parler de se retirer au couvent avait de quoi provoquer quelques cauchemars.
Heureusement, Finn avait prévu de quoi apaiser les envies grandissantes d'Agnès à vouloir administrer une vigoureuse paire de gifles à la Duchesse de Brienne, et lorsqu'il sortit son meilleur atout sous forme d'une gourde emplie d'un savoureux malt irlandais, la vision pessimiste du monde qu'avait Agnès l'instant d'avant se mua en vision, certes trouble, mais tellement plus joyeuse.

L'Irlandais et l'Artésienne abusèrent donc évidemment des bonnes choses, s'offrirent le luxe de risquer d'être ramassés par la maréchaussée pour ivresse sur la voie publique et outrages aux bonnes moeurs, sur la voie publique également.
Circonstance probablement aggravante pour certains, délicieusement licencieuse pour les deux imbibés.

Cahin caha, le fragile équipage, composé d'une comtesse éméchée et débraillée dans les bras d'un irlandais à bure au sens de l'orientation amoché, tentait de retrouver le chemin d'une auberge qu'ils ne trouvèrent jamais puisque l'Irlandais s'était mis en tête de trouver séant une église afin d'officier un mariage façon Las Vegas.
Sa Comtesse d'amante, lui en officiant et futur époux, une gourde de malt et un rat ayant trouvé logis confortable dans le confessionnal en guise d'honorables témoins.
Le tout sous le regard probablement très blasé du Très Hauct.

Accompagné des protestations véhémentes d'une future épousée qui s'asséchait le gosier à tenter d'expliquer à son portefaix qu'elle était déjà mariée - en vain - le duo finit toutefois, et non sans difficulté, par retrouver le chemin de l'auberge.

Sous le croissant de lune, la bâtisse cossue s'alignait, comme ses congénères, autour d'une grande place et se pelotonnait aux abords d'une...

Eglise ! Eglise en vue ! Droit devant, mon capitaine ! Souquez !

Et la Saint Just de s'agiter dans les bras de l'Irlandais, oubliant aussitôt son plaidoyer contre la bigamie, ne serait-ce que pour éviter la mélancolie qui avait pris possession du regard de son amant. Elle avait pourtant déjà été jusqu'à accepter le partage de la gourde de malt, mais rien n'y avait fait.
Post coitum animal triste. **

Et réveillons le mousse Gaetan, que nous ayons au moins un témoin à peu près digne de ce nom.

C'est que, même beurrée comme un P'tit Lu, une femme retrouve rapidement son sens inné de l'organisation...

*[Spéciale dédicace, ceux à qui elle est adressée se reconnaitront.]
**[Post Coitum, animal triste. Film de Brigitte Roüan.]
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Finn

- « L'honnêteté? C'est de ne pas savoir tenir sa langue, l'une de tes tares. », avait répondu l'Irlandais pour tenter de mettre fin à la poussée hormonale de questions dont souffrait le jeune rouquin.

Dieu que ce garçon possédait l'art et la manière de ranimer la rancune que l'irlandais n'avait pourtant pas tenace. C'est donc tout naturellement qu'il décida de lui servir une occasion de se racheter.
Cette nuit-là, Le couple gravit les marches menant à l'étage de l'auberge dans un joyeux tumulte et manqua par deux fois de se voir reconduire au rez-de-chaussée sur le séant. Gaetan se trouvait allongé et recroquevillé sur le pas de la porte donnant sur la chambre dont seul Finn détenait les clés. L'Irlandais se précipita vers lui et s'enquit de son état de somnolence d'un coup de soulier dans les côtes.

- « Lève-toi, tire-au-cul! », maugréa-t-il sous l'effet d'une éthylique irascibilité.

Sans s'appesantir davantage en formalités, Il faucha le bras indolent de l'enfant et l'entraîna sur le trajet de retour. Le trio faisait à présent face à la sainte bâtisse laissée à l'abandon, toisé par son lourd clocher délabré comme si le lieu lui-même les défiait d'oser le souiller de leurs péchés d'ivresse.

- « La grossièreté de l'édifice ne fera que mettre davantage en relief la démesure de ta grâce, Comtesse. », se permit-il d'observer, toujours dans le but indéfectible de la mener à l'autel coûte que coûte.

Cette volonté, il n'aurait su dire de quel sombre recoin de son esprit aviné il la puisait. Elle s'était imposée comme une évidence tandis qu'il s'échinait à combler les attentes lascives aussi bien qu'alcooliques de sa maîtresse devant les vitres d'un bouge du village, à l'ombre d'une venelle. Simple délire éphémère d'ivrogne ou profond désir de s'unir devant le Créateur à la Saint Just, nul n'avait les idées suffisamment claire pour le déterminer.

- « Un témoin nous fait défaut... Gaetan! Va donc nous chercher cette brave sentinelle. », exigea-t-il de l'enfant tout en pointant du doigt l'indigent rebut entièrement congelé et dressé comme un piquet contre le mur de l'église au pied de laquelle le misérable devait sans doute solliciter la charité du fidèle chaland.

Satisfait du train des opérations, Finn échangea une œillade complice et dramatiquement frivole avec sa future épouse. Attention qui préfigurait le crochetage pataud de la serrure qui leur ouvrirait les portes de l'union sacré. L'Irlandais faisait montre d'une certaine dextérité découlant d'une expérience indéniable dans l'effraction de la demeure du Seigneur qu'il s'apprêtait à violer sans pudeur. Le regard adressé à sa comparse se fit alors plus licencieux à mesure qu'il taquinait la fente métallique de son crochet acharné et que le déclic final approchait.

- « Après toi, mon enfant. »
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Gaetan

Ah la douceur d'un foyer, se sentir attendu et apprécié, que si l'on n'était pas là alors quelque chose manquerait au tableau et le rendrait imparfait... Se sentir aimé, choyé, chouchouté, bercé dans l'enfance et l'innocence tant que faire se peut... Des adultes aimants qui prennent soin de vous, qui vous accompagnent dans la vie, supportant toutes les petites vicissitudes de l'âge tendre, ses éternelles questions, son besoin d'être rassuré, sa dépendance pour la vie quotidienne et son appétit de compagnie et de savoir !

Ah la douceur d'un... coup de pied dans les côtes, qui tire Gaetan d'un rêve qu'il n'a jamais fait, faute d'avoir jamais su ce que c'était. A croire qu'il n'est attiré ou qu'il n'attire que des gens au coeur rabougri, aigri ou trop desséché. Personne ne l'aiiiiiiiime... Mais il y est habitué depuis sa naissance : il est roux, il est malingre, et pire encore, il est manchot. Que pouvait-il donc attendre de la vie ? Comment peut-on oser demander à des parents, et a fortiori des inconnus, d'aimer sans condition un enfant si... si... moche ? Faut leur pardonner, ils sont humains.

Toujours est-il que même avec l'habitude, le réveil n'en est pas moins désagréable, d'autant que le rouquin venait à peine de trouver un petit coin sans trop de courant d'air, et qu'il n'avait pas dormi énormément. N'ayant pas de monnaie, il n'avait rien bu, et était frigorifié.

Le minois chafouin, la mine en vrac, il se laisse néanmoins porter sans rien moufter jusqu'à l'église. A peine s'il esquisse le bâillement de celui qui aurait bien essayé de pioncer un peu plus longtemps - quoiqu'en ce moment, avec le nombre incalculable de pauses que les Grands faisaient sur le bord du chemin, il avait toute latitude pour faire la sieste.

Obéissant à l'Irlandais, il trottine vers la sentinelle, encore moins réveillée que lui si c'était possible, la titillant d'un doigt insistant sur l'avant bras (que l'on accompagne mentalement d'un "dis, dis, dis, dis, dis" ... voilà, vous l'entendez vous aussi) s'interrogeant sur le caractère vivant ou pas de l'homme de garde, et prêt à parer un coup si la réponse s'avérait positive.

- dis tu dors ? tu dors ? tu dors plus ?

A la tronche du garde, non effectivement, il ne dort plus. Mais rien ne garantit qu'il ne morde pas. Ou qu'il vomisse. La grimace n'est pas explicite, quoiqu'en reniflant légèrement, Gaetan se rende compte qu'étant donnée l'odeur de vinasse qui habille la silhouette glacée, la sentinelle soit plus proche de la seconde solution que de la première.

- faut que tu viendes, pour faire le témoin... là bas ! mais si faut que tu viendes, allez, c'est sur y'en a pas pour trop longtemps, je suis sur tu peux hein... il fera moins froid.

Et c'est là qu'on réalise que Gaetan n'a jamais foutu un pied dans une église pour croire encore qu'il y fera chaud. Ah que c'est beau, la naiveté de l'enfance...

Suivi d'un garde en passe de sombrer dans un coma éthylique ou de céder au phénomène de la congélation, il trottine vers le couple aviné qui vient de faire céder la serrure.

- c'est quoi un témoin ? un témoin de quoi ? pourquoi il en faut deux ? il reste à boire ?

L'éducation, y'a que ça de vrai pour transmettre les vraies valeurs. Alcoolisme for ever !
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Gnia

Observant l'Irlandais crocheter la serrure du saint édifice presqu'aussi facilement que l'on investit une puterelle, la Saint Just, loin de la comparaison sus-citée et des idées licencieuses qui auraient pu en découler, haussait un sourcil d'étonnement tout en songeant que ce genre de talent pourrait lui être fort utile pour prélever une dîme substantielle sur les caisses de son balbuzard d'époux. Caisses qui lui étaient inaccessibles, puisque le Duc de Bouillon savait la propension de son épouse à vouloir dilapider l'argent du ménage en frivolités.

Retenant l'information dans un coin imbibé de son esprit embrumé, elle gloussa et répondit à l'invitation en se fendant d'une révérence théâtrale avant d'enter dans l'Eglise, noire comme un four.
Si l'on excluait la minuscule lueur du cierge, au loin, qui représentait la flamme qui monte vers le ciel...

Elle poussa une profonde inspiration et avisa Gaetan qui était revenu avec un clodo, puant comme il se devait, aux relents aigres d'un abus de bière et à la probable haleine de chacal. Elle plissa le nez et fit signe à Gaetan de s'approcher.

Tiens, une gorgée pour toi si t'm'offres ton bras et que t'm'accompagnes l'long d'l'allée centrale 'usqu'à la l'mière.
Si on s'prend un banc, à Dieu la gorgée.
Ou namoi, on verra...

S'étant assurée celui qui lui ferait remonter la nef centrale sans trop d'encombre jusqu'à l'autel, la Saint Just apostropha en tentant d'articuler celui avec qui elle allait s'unir sous le regard du Dieu Whisky.
Mécréants qu'ils étaient.

Ô grand pourvoyeur de breuvages au goût de paradis, passe devant comme le requiert ton office double de futur époux et d'officiant afin que tu puisses me contempler tandis que je viens à toi...

Et de baisser les yeux sur son corsage défait et ses robes froissées avec une petite moue passablement emmerdée, avant de resserrer les pans de sa cape autour de sa mise.

A l'instant où elle tâtonnait dans l'obscurité à la recherche du bras unique de Gaetan, elle eut une illumination.
Si, si, c'est possible.
Le trop plein alcool a des propriétés méconnues et une forte capacité à ouvrir des brèches de lumière dans les cerveaux assombris. Le contraire est vrai aussi, cela dit.
Tournant la tête en cherchant à distinguer la silhouette de l'Irlandais, elle repéra, à l'odeur, celle du clodo et chuchota si fort que les voutes répercutèrent, plus fortes, ses paroles

'Tain Finn, on a pas prévu les alliances !
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Finn

Balayant d'un geste ample de la main les préoccupations matérielles de la Comtesse, il envisagea ce qui allait témoigner de son union.

- « N'avait-il pas l'air plus fringuant dehors? », interrogea-t-il les deux autres de façon purement rhétorique.

L'homme s'approcha à l'invitation de l'Irlandais, renversant quelques prie-dieu sur son passage.

, le rassura son flegme.

Finn empoigna l'ivrogne et le guida le long de l'allée centrale jusqu'à l'autel. Il marchait, presque ému à la perspective d'officier pour la première fois, tandis que son témoin semblait se laisser bercer par la monotonie de ses propres éructations. Ce dernier échoua dans un coin et reçut un impérieux « Garde-à-vous, soldat! » en guise de consigne. Finn, quant à lui, prit place derrière l'autel en époussetant brièvement sa robe vétuste d'officiant avant d'enjoindre, en bon clerc, la future épouse à entrer en scène. C'est avec une retenue qu'il aurait espérée plus marquée en temps normal que le futur époux accueillit l'avancée entre les rangées de bancs de la jeune femme. Ainsi, il ne put s'empêcher de signaler toute l'élégance qu'inspirait la démarche de celle-ci d'un sifflement sonore.

Les mains jointes, il se racla la gorge et s'adressa aux trois pelés et un tondu qui composaient l'assistance, puisant tout le caractère solennel dont il disposait. C'est-à-dire peu.

- « Frères et sœurs, nous voici réunis en cette nuit en moribonde Champagne dans le but d'unir deux êtres, deux âmes...
Ces deux pécheurs ont décidé de lier leurs destins pour l'éternité et nous leur devons respect et admiration pour ce choix audacieux. Surtout toi le manchot.
Rendons leur hommage par un petit chant: »

L'Irlandais entonna donc de sa plus belle voix d'ancien enfant de chœur éméché son très personnel hymne à l'amour, les yeux rivés sur ceux de la Saint Just.

« Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant
D'une chose inconnue, et que j'aime, et qui m'aime
Et qui n'est chaque fois, ni tout à fait la même
Ni tout à fait une autre, que j'aime et je comprends.

Car elle me comprend, essence illuminant
Par elle seule, divine ! La chose est la chose-même !
Par elle seule, et sa forme dans la lumière blême,
Elle seule se sait façonner, en dansant.

Est-elle chose essentiellement ? - Je le sais.
Sa forme ? - Je me souviens qu'elle est belle, démesurée,
Comme celle des beautés que Dieu proportionna.

Son aspect est pareil à l'aspect du malt pur,
Et par son chant si rauque et coloré et enivré, on a
L'impression que son chant recrée la chose, sûr ! »**

La nef vibrait encore du massacre liturgique général. Finn, lui, reprenait son souffle tout en tâchant de maintenir l'équilibre précaire de ses chausses sur le dallage.

- « Enchaînons. Que si l'un d'entre vous, vils mécréants, offense cette cérémonie et brise l'amour qui nous lie tous en objectant un quelconque motif à la conclusion de ce mariage, qu'il se taise à jamais ou livre ses noix en pâture aux canards! »

L'Irlandais se tut et parcourut l'assistance plongée dans la pénombre d'un regard assassin.

*« Il fera l'affaire. »
** Libre interprétation chantée à capella du prêche Sur l'essence des choses .
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Gaetan

Il est déçu, déçu, déçu...

Oh oui... il est profondément déçu.

Désappointé, navré, désolé, trahi, leurré, désenchanté, dépité... en un mot comme en cent : déçu.

C'est que ça pèle dans cette église, bordel de cul !

Bon, personne ne lui avait promis qu'il ferait chaud, et il s'était mis cette idée dans la tête tout seul comme un grand, mais quand même, de perdre comme ça ses illusions sur le pouvoir tout puissant des murs, c'est décevant au possible.

Parce que les grands, ils ont l'air de s'en foutre comme de leur première paire de braies, mais faut avouer qu'ils sont tous saouls comme des cochons. Alors que rappelons à toute fin utile que le gamin, lui, n'a non seulement pas bu une goutte, mais en plus a été réveillé il y a encore peu de temps à coups de tatane par le faux moine guerrier, qu'il a du convaincre un ivrogne fini de venir servir de témoin dans une église qui n'est, et c'est un scandale, même pas chauffée !

Et en plus, Agnès arrête pas de le peloter pour lui piquer son seul bras !

Faut dire que Gaetan vient pour la première fois dans un tel édifice, il n'a jamais assisté à une quelconque cérémonie religieuse, encore moins à un mariage, et pour tout dire, voit pour la toute, toute première fois une parodie de mariage entre gens bourrés comme des coings. Ou des coins. Quoiqu'on ne voit pas bien comment ils peuvent l'être, l'un ou l'autre. Passons.

Tout surpris qu'il soit, et après avoir cédé d'un regard inquiet son bras à Agnès -précisons que la promesse du réchauffement alcoolisé qu'elle lui fait et l'explication à la palpation frénétique qu'elle lui fournit, ont beaucoup aidé- il l'aide plus qu'il ne l'accompagne, à gagner l'autel sans -trop- tituber. Et même s'il n'est pas très galant de le dire, pour un enfant de 8 ans, purée ça pèse assez lourd une Saint-Just !

Puis, enfin libéré, il ... il... il se fout sur le côté. Hésitant gauchement entre s'asseoir sur un des prie-dieu qui se trouve là et n'en rien faire. Et avisant la tronche d'un desdits sièges envisagés, le rouquin reste debout. Vous avez déjà vu un prie-dieu ? Parce que quand ce n'est pas le cas, comme pour Gaetan, il n'est pas évident du tout de deviner comment on s'y installe. Et s'il avait su qu'il fallait s'y poser à genoux sur le bas, il aurait probablement fait le même choix.

Heureusement que dans cette terrible froideur et ces aventures insolites il reste les paroles réconfortantes, habituelles et chaleureuses du Pommières qui ne rate jamais une occasion d'être sympa avec le manchot qui le suit partout. Ah la douceur du foyer...

- Amen !

Non, c'était pas maintenant ? Il l'aurait pourtant parié. Faut dire que ça, il l'a déjà entendu, et il sait que ça sonne la fin. L'oeil rivé à la bouteille qui ne passe jamais par lui, il n'attend que ça. Et une couverture.
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Gnia

Brave petit. Il avait su soigneusement éviter les obstacles et embûches pour mener son fardeau jusqu'à l'autel.
La Saint Just différa la tenue de sa promesse alors que la voix de l'irlandais lui rendait un hommage vibrant et qu'il le complétait d'un regard brûlant ancré dans le sien. Si l'obscurité de l'église avait permis de s'en apercevoir, l'on aurait pu constater que la Comtesse avait piqué un fard tout en se rengorgeant d'un plaisir évident à se voir portée aux nues.
Elle applaudit lentement puis se souvint qu'il fallait qu'elle dise quelque chose, justement à l'instant où l'on demandait à ceux qui devaient se taire de se taire.

Elle se débarrassa de la gourde presque vide de whisky en la plaquant brusquement contre la poitrine chétive de Gaetan et leva la main.

J'ai pas de noix, mais j'ai des choses à dire, des détails à souligner, en quelque sorte...

La mine visiblement concentrée, Agnès tâchait de rassembler ses pensées éparses.

Alors déjà, on a plus de whisky pour le vin d'honneur.
Le gosse a tout bu !

Matérialisme quand tu nous tiens...
Et en parlant du gamin, tiens...

Je voudrai d'ailleurs faire remarquer à l'assistance que l'un des témoins est roux et que ça va pas le faire.
Ca porte la poisse.

Indécrottable superstition de bonne femme...

Et enfin, j'crois qu'il serait utile d'ajouter un petit détail de rien du tout...
La future épousée est déjà mariée...

Oscillant dangereusement, la Saint Just se piqua d'un sourire découvrant toutes ses dents puis avisa la lueur assassine qui brillait dans le regard de Finn.
Elle perdit alors de sa superbe et marmonna

M'enfin j'dis ça, j'dis rien hein...
Continue ton office, moine. Te dérange pas pour moi...

Elle croisa ses bras sur la poitrine en affichant une mine boudeuse.
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Finn

A l'obstacle soulevé par la superstition propre à sa future épouse, un sourcil se fronça sous la contrariété.

- « Et toi, tu pourrais pas sourire un peu?! », lança-t-il audit garçon frigorifié comme pour écarter cette entrave capillaire au bon déroulement de la cérémonie.

A l'énième et dernière interruption, l'officiant releva une lippe courroucée et prit le parti de l'hypocrisie après s'être aperçu de l'impossibilité de mettre à la porte la future épouse.

Soupir...

- « N'as-tu pas honte, pécheresse? », rétorqua-t-il d'un ton sournoisement réprobateur à la femme aux multiples épousailles.

Il s'était dérangé, mais avait vaincu l'opposition et ramené le calme dans les rangs. A tel point que l'ivrogne s'en était assoupi, à moins que le Très Haut n'ait décidé de le rappeler à lui, lui épargnant ainsi l'immoralité dans laquelle baignait la cérémonie.

- « Glorifions maintenant le Divin, source de tout amour, en scellant l'union de ces paladins de la vertu à la pureté immaculée et dont le consentement mutuel posera les fondations d'une lutte commune contre les manifestations du Vilain sous toutes ses formes. »

Les paupières closes de l'Irlandais se rouvrirent et les prunelles sombres ainsi dénudées se posèrent sur le spectre du futur époux.

- « Finn d'Pommières dit l'Irlandais, acceptes-tu librement de prendre pour illégitime épouse Agnès de Saint Just dite Blanche-fesse*? », demanda-t-il à la silhouette imaginaire avant de s'y substituer d'un réel pas et de répondre:
- « Oui. »
- « Agnès de Saint Just dite Blanche-fesse, acceptes-tu librement de prendre pour illégitime époux Finn d'Pommières dit l'Irlandais?

Les bras toujours croisés, elle lança un regard en coin à l'officiant devenu futur époux, se fit prier quelques instants et finit par lâcher, d'un ton bougon:

- « D'accord. Sauf si tu continues à me donner de ce sobriquet ridicule. »

Et de marmonner:

« Ne serait-ce que parce que ça me garantit une rente à vie payable en pur malt irlandais... »

- « Il en fallait bien un, sinon ça déséquilibre. », se permit-il d'argumenter, piqué au vif.

Finn qui prenait son rôle très à cœur, peut-être trop, ôta son vieux surin du petit fourreau dissimulé contre sa cuisse et sectionna une mèche de ses propres frisures. C'est ainsi qu'il se saisit de la dextre de la comtesse et noua autour de la silhouette nerveuse de son annulaire les quelques fils morts de sa modeste crinière. Prélevant de même une infime partie de la longue chevelure de jais qui s'échouait négligemment sur la chute de reins de sa maîtresse, l'Irlandais poursuivit son rituel , davantage guidé par son souci du détail que par un quelconque paganisme primaire. Il répéta donc l'opération sur son propre annulaire avant de bénir les alliances de fortune de quelques mots marmonnés à la discrétion de sa barbe.

- « Par la grâce de Dieu, je vous déclare unis par les liens sacrés du mariage! Vous pouvez honorer la mariée. », finit-il par conclure, avant d'ajouter en aparté avec Agnès:
« Alors, ne se sent-on pas mieux après avoir rempli les formalités qu'exige le Tout-Puissant? »

*Référence susceptible de heurter la sensibilité des fans des classiques Disney.
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Gnia

Sourcil haussé, elle le regardait procéder à l'échange d'alliance d'un genre nouveau, s'étonnant de la capacité de cet homme finalement rustre à être...
Romantique ?
Si elle avait été moins imbibée, elle en aurait surement frissonné d'horreur, là, elle se contentait juste de sourire bêtement.
Jusqu'à ce qu'il murmure une petite pique à laquelle elle ne put se retenir de riposter.

Un grand soulagement pour ta bonne conscience... Oui, tu dois certainement te sentir mieux.

Harassée après tant d'aventures, elle laissa aller son épaule contre celle de l'Irlandais et chuchota

Notre union étant déjà consommée, vils pêcheurs que nous sommes, je te propose une nuit de noce des plus sages, ne serait-ce que pour montrer quelque bonne volonté de repentir aux yeux du Très Hauct.

Fusse-ce un ricanement discret qui s'égrena sous les voutes sombres du saint édifice ainsi profané ?
Oh que oui...
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Ceci n'est pas une ceinture de chasteté.

Gnia

La Saint Just grimaça à la première gorgée de tord boyau. Décidément, y'avait bien que la bière qui valait quelque chose dans cette partie du monde connu.

Elle sourit en coin à l'appréciation de son fils. Il était plus que temps de faire son éducation à ce sujet.

Non, Lionel, ce vin est parfaitement dégueulasse. Tout juste bon à faire de l'hypocras. Il va falloir rapidement songer à vous éduquer le palais à ce propos.

Et aussi vite qu'il avait disparu, le vouvoiement reprend. Faut pas déconner non plus.

C'est pas tellement une question de gentillesse, mon fils.
C'est une question de ne pas laisser les gens prendre trop de libertés. Par exemple, Brunehaut est quelqu'un qui connait son rang, destinée à servir.
Vous pouvez être bon et aimable avec elle, elle ne songera jamais à vous manquer de respect.

Le respect, s'il ne vous est pas acquis, s'impose.

Nouvelle gorgée, esquisse d'un sourire certainement mauvais.

Avec fermeté, si l'on vous pousse à en user.

Un autre profond soupir résonne dans la cave, tandis qu'elle offre de la pointe du couteau un bout de barbaque fumée à son oisillon.
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Lionel.blanc.combaz

[Sur la hanche maternelle]

Hmm... Je n'ai pas de petit cheval ici, Lionel. Et le Carimaros des Marais est très grand. Tu n'auras pas peur ?

Tiens, le tu est reviendu ! L'enfant secoue la tête avec conviction, un grand sourire enchanté aux lèvres. Pourquoi qu'il aurait peur du grand cheval, puisqu'il sera dans les bras de maman ? Elle est pas cré lougique, des fois, maman, hein. En passant devant le petit groupe, Lionel détaille, puis imite, le comportement maternel, pour s'entrainer à la "distance" comme elle a dit. La distance, il veut bien, tant que c'est pas avec elle ! Hop, on lève le menton, on détourne le regard. Genre, on les voit même pas, les vilains. Mais la leçon est vite oubliée quand un cheval vraiment très grand apparait devant eux. Les yeux écarquillés d'admiration, et d'un peu ce crainte quand même, il n'écoute sa mère que d'une oreille distraite.

Picadie.

Répéter ce que dit Bru, ça a toujours marché pour faire croire qu'il l'écoute, autant le tenter sur sa mère. L'enfant n'a d'yeux que pour la bête, sans pour autant oser la toucher. Enfin, jusqu'à ce qu' Agnès de Saint Just lui prenne la main pour la poser sur le mastodonte, la sienne posée par dessus, protectrice. Là, Lionel s'arrache à sa contemplation pour lui jeter un regard de pure adoration. Maintenant il peut toucher le choval, sans avoir peur ! C'est pas juste parfait ça ? Il en faut décidément vraiment très peu pour persuader un gosse de trois ans que sa mère est parfaite. Reportant son attention sur l'animal, il lui parle comme il a parlé au chien que son père lui a offert. Ben ouais, il ne sait pas encore qu'un animal, ça comprend pas.

'Jour Calimalodé... euh, Choval. T'es doux sur ta tête.

Si vous n'avez pas peur, mais normalement le chef n'a pas peur, on va le monter.

Oui, chuis chef, moi. J'a même pas peu'

Grand sourire, menton bien haut. Bon, il ne dira pas qu'il répète ça surtout pour s'en persuader lui même, et que se si sa mère avais dit "TU vas le monter" c'eut été une toute autre histoire.
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Gnia

["Il est plus sûr d’être craint que d’être aimé." N. Machiavel]

Nouveau soupir à la question de l'enfant.
Mais qu'est-ce qu'il lui avait pris d'essayer de remplir son rôle d'éducatrice ? Elle savait bien pourtant que ces petites choses dégoulinantes de bave se transformaient, dès lors qu'elles étaient doué de la parole, en déversoir à questions auxquelles on ne savait jamais quoi répondre...
Pourtant là, l'interrogation était d'importance, et il convenait que Son Infâme Grandeur la bien nommée explique à son rejeton comment être craint et respecté. Tout en incluant la donnée handicapante d'être à peine plus haut que le garrot d'un dogue de Bordeaux.
Nan, définitivement, elle s'était encore foutue dans la merde en voulant s'essayer à jouer à la maman.

Elle se leva, soulevant en même temps l'enfant non sans grimacer sous le poids, et elle l'assit sur la table, face à elle. Signe d'une réflexion intense, la main vint pincer machinalement la couture qui ourlait le bas de sa joue droite.

Vrai que vous n'avez guère la tâche aisée....
Mais !

L'index se lève, doctement, annonçant une argumentation qu'il fallait pouvoir suivre. L'artésienne cherche ses mots, ou plutôt cherche à simplifier sa rhétorique pour l'adapter aux capacités de son vis à vis.

Trois choses à retenir, Lionel.
Le nom.
La distance.
La perfidie.

Ne confiez jamais à la Saint Just : votre cave, vos écus, vos enfants, vos maris. Liste non exhaustive.
En vrai ne lui confiez rien qu'elle ne puisse abîmer de son esprit tordu.

En fait, quatre.
Mais vous n'êtes pas encore au point pour que nous abordions le "savoir jouer du plat de la langue." Et puis étant mâle, il n'est pas dit que vous ayez à en faire autant usage qu'une femelle, pour peu que votre corpulence parle pour vous. Nous verrons donc cela plus tard.

Palsambleu ! C'est qu'elle se pique au jeu. D'abord "les arts de la table pour les nuls", maintenant le "se faire respecter en toutes occasions en trois leçons", demain une chaire au Collège Saint Louis ? Quelle horreur !

Vous êtes petit en taille certes, vous êtes jeune, mais vous êtes quelqu'un, ne l'oubliez jamais.
Vous êtes le fils des Comtes du Lavedan, des Ducs de Bouillon, des Vicomtes de Digoine et Bapaume, des Seigneurs de Seuiri et d'Herlies.
Allez pas vous imaginez que vous avez d'autres géniteurs, votre père et moi sommes tout cela à la fois, en sus d'être des gens très détestés et donc craints.
Votre nom, Lionel, il est votre premier atout.
Celui qui vous défie doit être parfaitement au fait des menaces qui pèsent sur lui.
Ramentevez-vous toujours qu'a l'instant où vous le direz, vous avez de fortes probabilités d'être déjà classé dans la catégorie des gens à détester.
Et soyez en fier, votre père et moi en avons chié pour en arriver là et on en chie toujours pour s'y maintenir.

Elle ramassa son godet de gnôle pour calmer la passion qui s'était emparé d'elle lors de sa démonstration et qui bien évidemment lui faisait varier de registre de langage.

La distance.
C'est de l'attitude dont je parle.
Ne soyez pas proches des gens, surtout des inconnus.
Eloignez-les, coupez leur l'envie de vous toucher, de vouloir être familier, il faut que vous soyez inatteignable.
Votre familiarité doit passer pour une faveur que vous concédez.
Le meilleur exemple que je puisse vous donner, c'est... moi-même.

Elle s'approcha du mouflet, souriante, posa une main sur la table pour se pencher sur lui.

Là je suis familière.
Et vous allez avoir envie que je vous prenne dans vos bras, ou que je vous donne un bécot ou je ne sais encore quelle idée mièvre et soit disant attendrissante....

Elle recula ensuite d'un pas, le visage se ferma, la mine se fit hautaine, le regard, froid.

Et là... Vous ne le voyez pas, mais vous savez que j'ai mis un mur entre vous et moi. Avez-vous envie de tenter tout de même de le franchir ?

Un sourcil se haussa sur un regard moqueur, la bouche s'étira en un sourire cynique. Oui, bon, c'était facile d'impressionner un gamin, mais c'était pour la bonne cause et les grands mérites des exemples concrets dans l'apprentissage, toussa.

La perfidie.
La botte secrète, à n'utiliser qu'en dernier recours.
Fort peu honorable, certes, mais diablement efficace.
Surtout lorsque l'on ne peut se targuer d'impressionner par sa seule force physique.

Le genre de chose qui s'inscrit parfaitement dans le vivre noblement, dans une éducation parfaite à fournir aux futures générations, un concept et principe de vie très élégant...
Ou la vie selon Agnès de Saint Just.

Si un faquin se permet tout de même de vouloir lever la main sur vous, conservez bien à l'esprit le seul coup qu'il vous faudra arriver à placer.
Un bon coup de latte dans le ventre, le bas ventre pour les hommes.
Au pire, ça coupe le souffle, au mieux, ça les plie en deux.
Et ça vous laisse le temps d'aller chercher du renfort, pour peu que vous courriez vite.

Légère grimace puis correction.

Coup de poing plutôt, vous êtes pile à la bonne hauteur s'il faut faire ça sur un adulte.

Regard acéré sur le visage poupin, histoire de vérifier qu'il a compris. L'index maternel vient s'enfoncer sur le bidon rebondi, puis survoler l'entrejambe.

Il y a bien évidemment meilleurs expédients à user en dernière instance, mais là encore vous êtres trop jeune pour le coup violent qui casse les genoux ou l'entaillage de talon d'Achille. Un maître d'armes vous expliquera tout cela un jour.
En attendant, nous vous entrainerons sur le roux.

Et de ponctuer la conclusion en vidant d'un trait et d'un geste précis du poignet le reste de son godet.
Puis d'esquisser un sourire satisfait qui s'éteindra probablement sous le flot de questions qui ne peut manquer de se déverser des lèvres enfantines.
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Katina_choovansky.

(A coté d’Hélène.)

Un hochement de tête entendu à son conseil.
Évidemment qu’elle en ferait bon usage, pas plus tard que de suite, en plus. Remerciant l’irlandais en levant la chope vers lui, elle porta l’ambre aux lèvres et en avala une gorgée.
Le réveil brutal des papilles lui fit oublier la bouteille de vin pleine de poussière dont on l’avait injustement privée plus tôt, et c’est un sourire à l’irlandaise qu’elle afficha quelques secondes durant.

- « Qu’as-tu à me conter, cette fois ? J’ai beaucoup apprécié le dernier… Il n’est pas chanté, au moins ?..», demanda Finn visiblement inquiet.

- « Naaaaan. », le tranquillisa-t-elle dans une moue rassurante, « Je chante nettement moins bien que je ne joue de la cornemuse. », fit elle lucide, avant d’ouvrir un de ces affreux et terrifiants possibles dont on ne savait si le monde aurait les épaules assez larges pour le supporter, déclarant avec une expression dont on n’aurait su dire si elle était sérieuse ou pas : « Quoique, c’est comme la cornemuse… avec un peu d’entrainement, hein ?... »

Ah ! Semer la terreur ! C’était si délicieux !

- « Et concernant un peu d’poésie, ma fois… pourquoi pas… » conclut elle en regardant Gaëtan enfin apparaitre dans la cour.

Une gorgée pour chauffer la voix, et elle se leva, calant son godet par terre tandis que le môme les rejoignait, lorgnant sur le petit baril.

- « Je peux en avoir en attendant l'oiseau pour la plume ?
- « On évite de picoler avant de faire la roue quand on est novice. », lui conseilla-t-elle d’un ton qui sous entendait l’ordre plutôt que la recommandation.

Devant lui en un pas, elle le surplombait désormais, un sourire discret aux lèvres, une lueur attentive dans la prunelle… le genre d’association qui promet un chahut organisé dans les règles de l’art Choovanskien. Attrapant doucement mais fermement, le menton vaguement décrassé du gamin entre le pouce et l’index -faisant fi de toute grimace qu’il pourrait exécuter-, elle planta une seconde ou deux un regard bleu dans le sien. Puis, délicatement, elle fit pivoter le visage vers le profil gauche, commençant :

- « C’est au creux de l’onde que se trouve mon nid,
Mais au bras des nuages que je trouve l’harmonie
Et que ma voix s’envole au nez d’étoiles béates. »

L’eau dont s’était servie le môme n’avait visiblement pas été jusqu’aux oreilles. Le cou fin se devinait palot sous la couche de crasse, rencontrant une tignasse qui avait rayé les mots « soins capillaires » de son vocabulaire.

- « Sur mes plumes délicates, glisse l’eau de la mare
Tandis que mon bec jaune, lui pourtant si bavard,
S’enfouit dans la vase bordant les berges plates. »

Second mouvement du poignet, faisant pivoter la bouille vers la droite cette fois. Ben merde… C’était pire de ce coté là…

- « Certains diront que mon ombre magistrale,
Sublime, altière, royale,
Aurait depuis toujours, servie de muse à l’Art,
Mais moi, tout ce que je vois,
C’est qu’ils ont préféré à l’illustre canard,
Un bête cheval de Troie. »

Elle lâcha le menton de Gaëtan avec la même délicatesse que lorsqu’elle s’en était saisi, et prit sa main pour inspecter ses ongles.
Vache, ça c’était de la menotte propre !
Elle le regarda à nouveau, concluant dans un sourire de satisfaction à la vue de ses ongles brossés presque jusqu’à l’os :

- « Mais je ne tiens rigueur à aucun canasson,
Car c’est avec ma plume qu’ils ont écrit l’histoire,
Et il vaut mieux, croyez moi, témoigner des passions,
Que de finir en bois, éventré dans le noir. »

Se tournant enfin vers Finn, elle annonça d’un ton catégorique :

- « Faudra l’passer à l’eau chaude et savonneuse, j’ai une réputation à tenir tout d’même… Vous vous y collez ou j’m’y colle, mais autant vous dire que si c’est moi, je le laisse bouillir au moins six heures avant qu’il ne sorte de son bac… Il aura plus rien d’un canard et tout d’un têtard. »

Il n’était pas difficile de deviner que Gaétan n’était pas un adepte des salles de bains, et avec un peu de chance le regard pétrifié qu’il ne manquerait pas d’adresser à Finn en entendant la sentence promise, arriverait à émouvoir l’irlandais un minimum pour qu’il s’en charge.

- « Et maintenant, un peu d’équilibre… », annonça-t-elle en faisant signe à Gaétan de la suivre quelques pas plus loin. Car non, ça n’était pas une lubie. La leçon d’écriture commençait bien par un peu d’exercice.

Elle n’allait décemment pas demander à un manchot de faire la roue, c’eut été cruel, mais il pouvait bien se fendre d’un piquet. Ca suffirait pour la démonstration. Elle tendit le bras pour montrer qu’elle arrêterait le mouvement, et lui demanda :

- « Fais l’piquet, j’te retiens. »
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Maitre Troubadour à la Confrérie

Gaetan

Il en met du temps... Une limace neurasthénique en aurait mis moins, et encore, à cloche antenne. Et pourtant, il s'active, c'est le moins que l'on puisse dire.

Parce que paie ton défi quoi. SE LAVER.

C'est bien la première fois qu'on lui oppose pareil affront. Comme s'il n'était pas propre naturellement. En plus il a presque plus de puces en ce moment -le froid les aura tuées... paix à leur âme. Non, sans déconner, il a failli se noyer quand pour la dernière fois ? Une semaine ? deux ? Bah voilà, il est donc propre... A peine si les mouches le suivent, c'est un signe non ? En plus ce sont de petits moucherons, même pas les grosses mouches comme l'été. Vraiment, elles ont le nez sensibles les flammandes...

Que ne ferait-il pas pour apprendre à lire et écrire... Dans un soupir aussi profond que le décolleté d'une catin sur le retour, il est donc parti à la recherche d'un truc pour se rincer. Oui, d'un truc. Parce qu'à part se plonger dans les rivières, le môme n'a pas franchement idée de comment on peut se laver. Un broc ? de l'eau ? faire une toilette ? Il connait pas. Personne ne lui a jamais montré, et il n'a jamais demandé. Moins on l'approche, au final, et mieux il se porte. Et des rivières, il n'en a pas remarqué dans le coin... Faut dire qu'il vient d'arriver et n'a pas franchement pris le temps de visiter.

Quelle galère... A force de faire des tours et des détours, il finit par trouver ce qui ressemble à une écurie. Voilà, un seau, de l'eau... Qu'importent les brins de paille et la bave qui flotte sur le dessus ! ça fera l'affaire. Le challenge repose surtout dans l'ongle à vrai dire. Elle a bien raison Katina : comment se curer les ongles quand on n'a qu'une seule main ? Pendant qu'il se frotte le bout du museau -faudrait pas se provoquer des engelures ou s'imprégner de maladies en s'arrosant trop- il réfléchit à la question, et c'est en posant son regard sur la brosse à cheval qu'il trouve une solution.

Après avoir frotté vigoureusement sa main contre la brosse à s'en planter un crin dans dans l'index, il cherche donc à retrouver ses professeurs. Pour une fois que Finn lui porte de l'intérêt pour autre chose que subir ses ivrogneries ou porter quelque chose, faudrait pas rater l'occasion ! Les trouvant affalés, il s'approche en zieutant le tonnelet.

- je peux en avoir en attendant l'oiseau pour la plume ?
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Finn

[Dans la cour - Début de la leçon flamande.]

Lorsque la soubrette les envoya paître d'un geste d'une indécence frappante, Finn comprit qu'il s'était emporté avec la maîtresse des lieux. Ils devraient donc se servir par eux-mêmes. Abandonnant Gaetan à sa toilette, il suivit la préceptrice dans la cour et s'enquit de la présence de ses fûts de whiskey. Il les trouva bien arrimés dans sa charrette au point mort et entreprit d'en déloger un. A la réflexion, la prévoyance le conduisit à en faire dégringoler deux sur le sol pavé.

Les rayons du soleil crevaient la masse nébuleuse pour venir mettre en lumière un petit coin de verdure, en plein milieu de la cour, qui résistait vaillamment à l'ombre des murs d'enceinte. La timide clarté sonnait une fin d'après-midi relativement douce. Les fûts roulèrent jusqu'à buter contre le tronc d'un arbre représentant une alternative de choix à ce ciel criblé de rayons lumineux risquant d'altérer le bon malt.

- « Voilà ton ciel et ta verdure, Katinsky. », lança-t-il, un tonnelet calé sous le talon. « Comptes-tu lui réciter un de tes poèmes?.. », l'interrogea-t-il, mine de rien, et secrètement excité à cette idée.

Depuis tout jeune, notre homme vouait un culte rare aux poètes, rêvant lui-même de déclamer des vers à faire pleurer dans les chaumières. Hélas, son talent en la matière se résumait davantage à encourager le chaland à le prendre pour cible, des cailloux à la place des pièces. Le souvenir fâcheux s'estompa alors même qu'il ôtait le couvercle du fût et y plongeait la première louche, voûté sur la divine cuve.

- « Il a un petit goût de Paradis... », s'extasia l'Irlandais, volets clos.
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Finn

[Le cul dans l'herbe.]

Si l’Irlandais ne « déconnait » pas avec le malt, il en allait de même avec le contenant. Ce dernier sortit de son sac de jute une solide chope en bois de chêne qu’il tendit solennellement à la Flamande.

- « Fabrication celtique, fais-en bon usage. », confia-t-il, se laissant choir en tailleur dans l’herbe. « Cet enfant possède une âme de poète, j’en suis convaincu. Il n’a tout simplement pas encore eu l’occasion d’exploiter son potentiel artistique. », reprit-il en remplissant copieusement la chope de la troubadour à la louche. « Il est déjà fort amusant pour son âge, tu l’aurais-vu se débattre dans la rivière pour ne pas sombrer… » Un sourire nostalgique barra le faciès du tuteur. « Une chance que le courant ne l'ait pas emporté, il portait les vivres. »

La douce brise qui s’était brusquement levée dans la grande cour s’engouffra sous les pans de sa robe qui flottèrent au dessus de ses genoux. Le regard lointain se reporta alors sur la jeune femme.

- « Qu’as-tu à me conter, cette fois ? J’ai beaucoup apprécié le dernier. »

Sa mémoire avait tout du fromage helvète, elle recouvrait pourtant toutes ses capacités lorsqu’il s’agissait de se souvenir d’une proposition faite à son propriétaire.

- « … Il n’est pas chanté, au moins ?.. », se renseigna Finn dans un éclair de lucidité.
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Lionel.blanc.combaz

[cave]

Tout à son désarroi, puis à sa colère, l'enfant n'a vu ni la peur, ni le dégout dans les yeux de sa mère. Et encore heureux, on se retrouverait avec plus de séquelles psychologiques encore à gérer. Le dégout encore, mais la peur, il s'en remettrait pas !

Bref, ce qu'il voit, quand enfin il interrompt sa diatribe, un peu essouflé, c'est une mère qui le dévisage gravement.

Vous avez plutôt bien compris la leçon, mon fils...

Un compliment. Il renifle, plutôt en mode "c'pas trop tôt" sur le coup. Il observe la démarche en crabe de sa génitrice, étonné de la voir prudente plutôt qu'en colère. S'il avait du parier, il aurait juré recevoir une gifle monumentale...

Je suis distante à cause de... ça.

L'enfant suit le doigt du regard, et sa colère revient, toute fraîche. Même pas vrai d'abord, elle est distante tout le temps, et il a pas le nez qui coule tout le temps ! D'abord ! Il ouvre la bouche pour protester, mais le geste de sa mère l'interrompt. Prenant le mouchoir improvisé d'un geste imitant d'instinct la prudence maternelle, il la regarde s'asseoir.

Vous essuyez d'abord toute cette morve et ensuite... J'vous laisse être un peu le chef, pour voir ce que ça fait. D'accord ?

Il obéit sans même réfléchir. La force de l'habitude. Et ce n'est qu'une fois débarbouillé tant bien que mal que les mots s'impriment enfin dans la petite cervelle. Le premier à le frapper, est le dernier. "D'accord ?" Clignant des yeux, il déglutit. C't'une question ça. Elle lui demande son avis. On dirait Bru quand elle lui promet un jeu s'il finit sa soupe... Juste après, il prend conscience du reste. Le chef, elle a dit. Pas rancunier pour un sou -sûrement parce qu'il a le pouvoir de concentration d'un poisson rouge- Lionel sourit et hoche la tête.

'Cor. G'adez, chuis tout p'op'e.

Les petits sourcils se froncent. Que fait le chef ? Il cherche dans sa mémoire ce que fait papa. Mais maman n'a pas de casque sur lequel taper en rigolant comme papa le fait aux gardes. Tant pis, il a qu'à demander ce qu'il veut lui. Il sait très bien ce qu'il veut, en plus. Levant le menton, il déclare fièrement.

Chuis le chef, alors j'veux vous m'prend dans les bras !

Eh ouais. Tout à voir avec les câlins.

Sitoplé.

Non passque chef, oui, mais poli. C'est Maman, quand même.
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Gnia

[De l'ombre à la lumière]

Un coup d'oeil circonspect avise la bouille au niveau de son épaule.
Tiens donc, monter à cheval...
Tout en réfléchissant à la demande, la Saint Just émerge de la cave, toujours lestée de l'affection de son objet. Elle s'avance ensuite jusqu'au perrron qui surplombe la cour et où ses hôtes ingrats ont pris leurs quartiers.

Hmm... Je n'ai pas de petit cheval ici, Lionel. Et le Carimaros des Marais est très grand. Tu n'auras pas peur ?

Toujours cette crainte de voir une nouvelle crue survenir à l'instant où l'on s'y attend le moins.
Dernier regard en coin pour la leçon champêtre qui se tient à quelques pas, un petit pincement de coeur à l'idée d'abandonner l'idée de rafler une gorgée de whiskey et la Comtesse, tenant toujours Lionel dans ses bras, passe en les ignorant superbement devant le trio et se dirige droit sur les écuries.
Quelque mots au garçon d'écurie pour que l'ardennais soit sorti de sa stalle et sellé. L'animal à la robe rouanne, tirant sur le rouge, imposant, se tient coi tandis que la Saint Just s'avance vers le museau, qui arrive pile à la hauteur de Lionel une fois dans ses bras.

Il s'appelle Carimaros des Marais. Cela veut dire Sorcier des Marais, chez moi, en Picardie. Et il vient de là.
Comme moi.

Et de prendre la menotte de son mouflet dans la sienne pour flatter la cavale, entre les yeux et le museau.

Si vous n'avez pas peur, mais normalement le chef n'a pas peur, on va le monter.

Et d'esquisser un sourire en coin en envisageant son héritier.
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Katina_choovansky.

Un sourire à l’attention d’Agnès pour le cadeau proposé. Pas l’temps de répondre, l’attention est attirée par un second gniard qui déboule. Un petit, un comme elle les aime pas.
Plissement des lèvres vaguement dégoutté d’avance, parce que c’est sûr que le bambin approchera ses bras potelés, ses petites jambes rondelettes de la table… les enfants font toujours ça : aller dans les pattes des adultes qu’ont autre chose à foutre…

- « J’suis pas dame, Katina suffira amplement», rétorqua-t-elle sans se départir d’une expression méfiante quand le môme les salua.

« Pas vers moi, pas vers moi, pas vers moi », entonna-t-elle intérieurement avec ferveur, avant de laisser une expression de soulagement s’afficher quand le lionceau choisit comme proie l’animal le plus faible de la tablée : le manchot.

Le manchot qui lui graillait comme un affamé, enfournant, avalant, prenant tout juste le temps de mâcher… Epatant l’agilité avec laquelle il amenait autant de choses à la bouche avec seulement cinq doigts. Emportée par cette fascinante vision, elle dut laisser passer quelques secondes avant de regarder vers Finn et de répéter, pour vérifier si l’information avait été bien entendue , désignant le rouquin d’un index manucuré.

- « Vous voulez que je lui apprenne à lire et à écrire ?... »

Attiré par le mouvement, la flamande laissa le regard couler sur l’offrande rutilante que l’irlandais avait poussé vers elle. Plus rien n’avait d’importance.
Le mini lion aurait pu sauter sur une gazelle égarée et la croquer qu’elle n’aurait pas levé le nez.
Agnès aurait pu avoir un élan d’amour maternel, qu’elle ne l’aurait pas vu non plus (ce qui explique donc, qu’elle ne l’ait pas vu, oui, je sais, c’est fichtrement judicieux)

Bordel…
Y avait au moins un kilo de madeleines sur la table… Un trésor… han !... avec celles fromage blanc/amandes… Finn n’y était pas allé avec le dos de la cuillère. Le fourbe…

- « Et bien, j’imagine que je peux essayer de faire quelque chose », fit elle en attrapant une des pépites sucrées pour la porter à ses dents. L’enseignement ne lui faisait pas vraiment peur. Elle survivait au quotidien à Atlantide, son apprenti à la confrérie était encore vivant, en passe de devenir un troubadour épouvantablement doué… « Il faudra cependant que l’on se mette d’accord… mes méthodes ne regarderont que moi. Carte blanche. », exigea-t-elle en croquant dans la madeleine en cherchant l’approbation dans le regard de Finn. « Qu’il s’en plaigne ou pas d’ailleurs », précisa-t-elle.

Une moue de satisfaction au gout de la madeleine en bouche.

- « S'il se trouve être convié à la table des Grands, au moins saura-t-il les divertir en plus d'étaler son adresse au couteau de cuisine. »
- «… ouais, enfin c’est bien beau les couteaux, mais parfois, une serviette, c’est pas du luxe…», proposa-t-elle en regardant le gras dégouliner du menton de Gaétan. « C’est entendu Hélène, j’lui apprends à lire et à écrire. Veillez à ce qu’il se présente avec un petit panier de madeleines à chaque cours… Croyez-moi, il vaut mieux que mon humeur soit au beau fixe… »

Elle parlerait de la prime des bottes avec un peu plus d’alcool dans le sang. Et puis, c’est Agnès qui capta son attention :

- « Avises-toi encore une fois de manquer de respect à mon fils et de le menacer, et tu devras manger comme les porcs, la gueule à même ton auge, et apprendre à tenir une plume avec ta bouche... »

Rha… et merde… le môme c’était le sien… faudrait qu’elle fasse attention à pas l’pousser trop fort s’il s’approchait.

- « La plume avec la bouche, je peux lui apprendre », conclut-elle après une seconde ou deux de réflexion. « avec les pieds aussi… Gaétan ? » demanda-t-elle au gamin. « A vue de nez, tu es meilleur en roue en salto arrière ? et ne viens pas m’argumenter que c’est ni l’un ni l’autre parce qu’’avec un bras en moins c’est pas facile… », le prévint elle, laissant un sourire espiègle venant malgré elle lui taquiner le coin de la bouche.

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Maitre Troubadour à la Confrérie

Lionel.blanc.combaz

Les soupirs quand il pose une question, il a l'habitude. Même Bru des fois, elle soupire, alors maman, faut pas s'étonner.

Elle se lève, et il pense que voilà, il a tout gâché, elle va le reposer à terre et l'envoyer voir ailleurs si Bru y est. Au final, peut-être qu'il aurait mieux valu pour lui, parce que la suite va être cotton..Assis sur la table, jambes potelées ballant dans le vide, il lève des yeux surpris sur sa mère, qui étonnamment, lui donne raison....

Vrai que vous n'avez guère la tâche aisée....
Mais !

Ah, le doigt levé il connait aussi. Ca veut dire qu'il faut de préparer à bien écouter.

Trois choses à retenir, Lionel.
Le nom.
La distance.
La perfidie.

Le nom, ça il sait. La distance, euh... il croit que oui. Le Père Fidi, il sait pas qui c'est en revanche. Mais il se contente de hocher solennellement la tête, répétant après sa mère.

Crois.

Ah non, cacre. Il ne comprend rien au cacre, heureusement ce sera pour après. Il écoute, du mieux qu'il peut, arquant les deux sourcils à l'annonce de tous les titres. Il voudrait demander ce que c'est, un génie Teur, mais n'ose pas. De toute la diatribe pour l'instant, il retient qu'il est quelqu'un qu'on va détester. Pas glop. Mais que son nom c'est important. Pour se protéger. Enfin il croit.

La distance.
C'est de l'attitude dont je parle.
Ne soyez pas proches des gens, surtout des inconnus.
Eloignez-les, coupez leur l'envie de vous toucher, de vouloir être familier, il faut que vous soyez inatteignable.
Votre familiarité doit passer pour une faveur que vous concédez.
Le meilleur exemple que je puisse vous donner, c'est... moi-même.

Pas proche des gens ? Mais il veut qu'on le touche, lui ! Mais qui va le prendre dans les bras ? Et papa, il a le droit d'être dans les bras de papa ? Atta, deux secondes là.. Maman s'approche et sourit. Il sourit en retour, tout content.

Là je suis familière.
Et vous allez avoir envie que je vous prenne dans vos bras, ou que je vous donne un bécot ou je ne sais encore quelle idée mièvre et soit disant attendrissante....

L'enfant hoche la tête, tend même le visage vers sa mère, croyant recevoir une rare tendresse....Bam. Elle repart et elle a l'air pas content. Du tout. Le sourire tombe et les larmes lui montent aux yeux. Pourquoi elle fait ça ? Il a fait quelque chose de mal encore ? Mais il a rien dit !

Et là... Vous ne le voyez pas, mais vous savez que j'ai mis un mur entre vous et moi. Avez-vous envie de tenter tout de même de le franchir ?

Oh si, il le voit le mur, il le voit très bien. Mais c'est maman, et Bru dit qu'il faut aimer maman. Et puis maman vient de le protéger, en plus, et puis... il y peut rien, il voudrait bien qu'elle le garde encore sur les genoux. Alors la réponse sort, forte, franche, instinctive.

Voui !

Soit elle l'a pas entendu, soit elle est trop occupée par sa leçon. Déglutissant, il tente d'écouter la suite. Pourtant il sait que ça lui plaira pas, surtout si elle explique encore qu'il faut essayer de ne PAS avoir de calins, et pas le contraire....

La perfidie.
La botte secrète, à n'utiliser qu'en dernier recours.
Fort peu honorable, certes, mais diablement efficace.
Surtout lorsque l'on ne peut se targuer d'impressionner par sa seule force physique.

Oui ben ça l'éclaire toujours pas sur qui c'est ce curé. Mais la leçon continue. Les coups dans le ventre, ça il comprend. Il le sait que ça fait mal. L'autre jour il est tombé sur...

Coup de poing plutôt, vous êtes pile à la bonne hauteur s'il faut faire ça sur un adulte.

Il baisse les yeux, regarde la main qui indique l'endroit où frapper. Peut-être que ça oblige le grand à avoir très envie de faire pipi, ou un truc comme ça. Lionel hausse les épaules. Oui bon d'accord, il tapera là. Et il mettra le mur avec le roux et le menteur. Pas de problème.

En attendant, nous vous entrainerons sur le roux.

Les yeux bleus clignent plusieurs fois. Frapper le roux ? Oui bon, il veut bien, après tout le roux il a eté pas gentil, à dire que maman l'aime pas. Mais pourquoi il faut que les gens le détestent ? Et pourquoi il faut frapper les gens et POURQUOI elle veut pas l'embrasser, il va pas la taper ! Et puis, et puis... Les larmes finissent par déborder et rouler sur ses joues. Ca fait trop de choses, trop de mauvaises nouvelles.

Mais moi je suis pas roti, môman ! Moi je vas pas te taper dans le ventre ! Pourquoi vous met le mur ? Papa il est chef et il met le mur avec les zaut', pas moi ! T'as dit chuis quéquun alors... alors....

Qu'est-ce qu'elle vient pas de faire là, la Saint Just, à lui donner conscience de sa propre importance... Mais c'est vrai ça à la fin, si il est quelqu'un et que comme dit papa, il est le sang et tout ça... maman aussi elle pourrait être un peu plusse empille ! La détresse se transforme en indignation, il renifle et lève le menton.

Alors j'a droit aux bras si j'veux !

Les petits sourcils se froncent, les yeux bleus se plissent. La menotte passe furieusement sous son nez, essuyer la morve.

Moi j'veux être comme Papa ! Cossa chuis le chef ET j'ai les calins. D'abord !
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Gnia

["Jamais les hommes ne font le bien que par nécessité." Machiavel]

Profitant de l'instant de flottement nécessaire à l'assèchement du trop plein qui s'était répandu sur le visage de son enfant, la Saint Just se saisit, avec l'agilité du renard s'emparant de la poule, de la bouteille de gnôle et s'enquilla à même le goulot une dose capable d'anesthésier un cheval.

Et elle fit bien, Lionel n'avait pas perdu de vue son idée fixe, être dans les bras de sa mère, ce qui d'ailleurs la fit réfléchir - dans l'étroite amplitude laissée libre par les brumes alcoolisées, c'est à dire, il est vrai, fort peu donc.
Si elle voulait que son héritier se défasse de cette obsession, il allait falloir concéder plus souvent la faveur.
Et à cette idée, elle ne put réprimer un frisson.

Revenant au lionceau qui avait crû bon de pousser son premier rugissement en sa présence, elle hocha rapidement la tête pour le féliciter de sa bouille à présent exempte de coulures à l'origine douteuse.

Bien.

Puis après une infime et dernière hésitation, elle se mit debout, souleva le potelé, le cala sur la hanche senestre, le bras en guise de harnais de sécurité et d'un dextre index docte donna les dernière recommandations d'usage.

Je vous préviens, vous faites mine de larmoyer ou de renifler, je vous repose au sol dans la seconde et vous retournez avec votre nourrice.

Et de prendre le chemin des escaliers menant vers la lumière du jour. La comtesse était lasse de la cave, son inventaire de prime abord joyeux ayant laissé place à une prise en otage des plus pernicieuses.
Remontant lentement les marches, lestée de son fardeau, elle se piqua de grande magnanimité et demanda à son mouflet

Qu'est ce qu'il vous siérait de faire, maintenant que nous sommes là ?

Et de prier pour qu'il ait envie de faire des trucs de grands et non de l'entrainer à jouer à la toupie ou au cerceau.
Pour sûr, elle n'y survivrai pas.
Quoique.
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Gnia

["En politique le choix est rarement entre le bien et le mal, mais entre le pire et le moindre mal." Machiavel - Pas qu'en politique, d'ailleurs...]

Les yeux écarquillés d'une peur difficilement dissimulée, Agnès aperçoit enfin les larmes. Et tandis que la bouche se tord de dégoût, sous le nez, la morve.
Sa respiration s'accélère, elle jette un regard vers la sortie, guettant des secours qui ne viendront pas, surtout si elle n'arrive pas à récupérer sa voix, coincée en une grosse boule au milieu de sa gorge.
Alors contrainte et forcée, elle essaie de comprendre ce que lui raconte son mioche tout en réfrénant une forte envie de se carapater.

Mais...

L'objection n'est qu'un maigre coassement qui s'éteint à la surprise de constater qu'en fait, en lieu et place de jérémiades, son fils se... rebelle ?

Mais enfin...

Ah ouais, si si, il est colère en fait. Ce qui rassure partiellement Agnès, même si ce qui continue de couler des yeux et du nez de Lionel continue à lui faire observer une distance de sécurité plus que nécessaire.
Ebahie, elle l'écoute la comparer avec son père.
Font chier les gosses, à toujours mettre en compétitions leurs parents.
A tous les coups ça marche, en plus !

Lionel !

Ah là, elle retrouve sa voix, elle s'apprête à même gueuler un coup, quand arrive le coup de grâce...
L'Exigence.
Avec un E majuscule géant et cramoisi de colère.

Si la Saint Just n'était pas encore sous le coup de la panique provoquée par la fuite des fluides enfantin suivie de l'effarement à voir que son gosse a en fait une personnalité, elle aurait pu se réjouir de voir que son enseignement portait ses fruits. De bien étrange manière certes, mais quand même. Une victoire dans ce monde de brutes épaisses doit être saluée, si minime soit elle.

Elle envisage avec gravité le bambin, pesant le pour et le contre de la situation merdique dans laquelle elle s'est fourrée.
Encore.

Vous avez plutôt bien compris la leçon, mon fils...

La voix est prudente. Elle fait quelques pas en crabe pour se rapprocher du mouflet, aux aguets. Le nez se retrousse en visualisant de plus près les larmes qui ont formé de petits sillons sur les joues, et la morve qui brille sous le nez.

Je suis distante à cause de... ça.

Et de situer le problème sur le visage du bambin d'un doigt vague et distant.
Excellente diversion pour ne pas expliquer tout un tas d'autres choses qu'elle ne serait de toutes façons pas en mesure de faire comprendre à un gosse, si tant est qu'elle fut consciente de la moitié d'entre elles. Instinct maternel peu développé sauf en cas de survie de l'espèce, peur des enfants, de leurs fluides corporels, de leurs questions, de leurs vérités dérangeantes, de leur capacité à crever en moins de deux comme des poussins chétifs. A quoi bon filer un nom et de l'affection à un poussin s'il ne devient jamais coq ? Hein ?

Elle lui tend précautionneusement le linge qui était resté sur la table et s'assoit, pas trop près quand même, ne serait-ce que parce que non loin, y'a la bouteille d'alcool et que, pour ce qui s'apprête à suivre, une bonne lampée n'est pas sans nécessité.

Vous essuyez d'abord toute cette morve et ensuite... J'vous laisse être un peu le chef, pour voir ce que ça fait. D'accord ?

Il faut savoir conforter les probables futurs mâles alpha dans leur avenir de mâle alpha.
Rien à voir avec les câlins.
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Katina_choovansky.

(Dans la cour )

Choquée par la soubrette la brugeoise ?
Pas du tout. On était dans les Flandres après tout. Qu’une soubrette envoie chier du monde, c’était preuve de bonne santé. Voire même, on sentait qu’elle avait été touchée par le « s’il vous plait » puisqu’elle n’avait adressé aucun majeur tendu, comme il est de coutume quand on pense que la parole, c’est encore trop cher pour son interlocuteur.

Suivant Finn à l’extérieur, elle avisa le chariot vers lequel il se dirigeait, regrettant brièvement de ne pas avoir pensé à prendre les madeleines en quittant la cave, quand le premier tonnelet roula au sol.

- « Voilà ton ciel et ta verdure, Katinsky. Comptes-tu lui réciter un de tes poèmes?.. »,

Un sourire accueillit les propos de son compagnon d’extérieur. Elle avait remarqué dès leur première rencontre qu’il y avait quelque chose entre Hélène et la poésie. A ses propositions de visiter la Confrérie pour venir jeter une plume dans l’encrier, il avait objecté que ce n’était pas pour lui et avait refusé l’invitation. La brune en avait juste conclu qu’il faudrait certainement passer par les chemins détournés pour entendre ce qu’il refusait avec obstination de déclamer.
Dire qu’il lui tendait la perche, c’était un peu exagéré, mais les flamands savent prendre n’importe quoi pour ce qu’ils veulent… et le Whiskey qui embaumait son museau dés l’ouverture du baril finit de la convaincre. Ciel bleu, verdure, poésie et alcool… si avec ça elle arriverait pas à lui faire réciter une de ses œuvres, c’est qu’il était béarnais et non pas irlandais.

Elle planta un doigt dans le tonnelet ouvert avant de le porter à sa bouche pour laisser juste une pointe de malt se diffuser sur sa langue.

- « C’est exactement pour ça que j’aime les irlandais », avoua-t-elle dans un sourire qui allait en s’étirant tandis que sa bouche s’enflammait fugitivement sous la brulure de l’alcool tourbé. « Ils déconnent pas avec le Whiskey… »

Elle jeta un coup d’œil vers le parvis pourvoir si elle apercevait Gaétan revenir avec une main propre, et si possible, la pellicule de gras du repas en moins sur le menton.

- « Je ne suis pas sure que la poésie soit vraiment au goût des enfants… Ou alors des grands… », précisa-t-elle en tournant la tête vers Finn dans un sourire entendu car, oui, oui, elle se souvenait parfaitement de ce Finn hilare, joyeux comme un môme, qui lui avait quasiment arraché la tête avec une boule de neige grosse comme une pastèque à Noel. Vous en souhaitez un pour patienter ? » L'air de rien avant d'ajouter. « Parce que dés que je n’aurais plus la gorge sèche, ce sera à votre bon plaisir … Par contre si vous aviez un verre, la louche c’est pas pratique, on peut pas la poser dans l’herbe, ça vous force à toujours rester prés du tonneau… »

Ben ouais, fallait pas tenter le diable non plus…
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Maitre Troubadour à la Confrérie

Lionel.blanc.combaz

Non, Lionel, ce vin est parfaitement dégueulasse. Tout juste bon à faire de l'hypocras. Il va falloir rapidement songer à vous éduquer le palais à ce propos.

Ah ben voilà, il s'est trompé. Sûrement pour ça que maman lui dit plus "tu", d'un coup. Soupir. Plaire à maman, c'est vraiment, vraiment pas simple. Il ne compris pas grand chose au début du discours de sa mère, mais tint bon jusqu'au bout qui l'intéressait. Brunehaut.

Par exemple, Brunehaut est quelqu'un qui connait son rang, destinée à servir. Vous pouvez être bon et aimable avec elle, elle ne songera jamais à vous manquer de respect.

Un grand sourire ravi et soulagé. Passqu'être vilain avec Bru, c'est tout simplement pas pensable. Enfin pas exprès, quoi.

Le respect, s'il ne vous est pas acquis, s'impose. Avec fermeté, si l'on vous pousse à en user.

Euh...

M'man, comment jo fais ? Jo suis potit, moi. Si que vous es pas là, le roux il peut me taper.
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Gaetan

Il n'est même pas étonné. Pourquoi le serait-il ? Depuis qu'il a quitté sa masure forestière, il n'a rencontré que des gens chelous au possible. Que ce soit en Guyenne ou ailleurs. A croire qu'il les attire comme le miel attire les mouches. Qu'il s'agisse de Matalena, de Sancte, Agnès, Raphaelle, Finn, et d'autres dont il n'a pas retenu le nom, il n'y avait dans son entourage et ses rencontres que des personnalités atypiques au comportement pour le moins non conventionnel. Ainsi, Gaetan ne savait même pas à quoi ça pouvait ressembler, un gens conventionnel. Et sans comparatif, comment s'étonner de leurs comportements ?

Katina n'échappe donc pas à la règle. Si ce n'est qu'elle parle beaucoup, alors qu'il avait pris l'habitude des taiseux et autres peu bavards. Le silence était devenu une sorte de mode ces derniers temps, et Gaetan faisait office de pie au milieu des carpes. Sauf qu'il avait trouvé là sérieuse concurrente. Ce qu'elle pouvait causer, la dame ! Si surprise il devait y avoir, c'était sur ce point uniquement qu'elle s'achoppait.

Et le môme un peu blasé de regarder fixement la Troubadour, pas le choix de toute façon si l'on prenait en compte l'étau qui lui enserrait le menton, pendant qu'elle déclame un discours auquel le rouquin reste profondément hermétique, ne calant pas un traitre mot de ce qu'elle raconte. Jusqu'à ce qu'elle affiche un air satisfait à la vue de sa menotte. Fier comme un bar tabac le gamin. Même si objectivement, ça pique...

Il retombe cependant rapidement de son petit nuage, exigeante la prof, elle réclame déjà plus. Il tourne des mirettes paniquées vers Finn. Ce dernier ne l'a jamais encouragé à la propreté, ni ne lui a fourni saponnaire ou autre savon, ni ne l'a instruit sur l'hygiène. Il va pas commencer maintenant ? hein ? HEIN ? Encore que si ça peut lui éviter de se faire transformer en jarret de porc trop cuit... Finn, HELP !

Et d'autant plus vu la suite.

- mais c'est quoi le piquet ? pourquoi je dois faire le piquet ? pourquoi tu mets ton bras ? Finn....

Vu le ton suppliant du manchot, il est prêt pour la mendicité. Il voulait juste apprendre à lire et écrire ...

- faut je mette la tête à l'envers ? mais je peux pas tenir sur un bras... !

N'empêche que vu le regard assassin que lui balancent les deux autres, il a plutot intérêt à essayer... Après tout, il travaille régulièrement à la mine et dans son potager, il a aussi aidé Mata dans ses champs... Le petit bonhomme s'élance, s'élance, et se ramasse pitoyablement sur le nez avant même d'avoir effleuré le bras tendu de Katina.

- on peut dire c'est Crache un petit caillou qui s'était invité dans sa bouche. bon ?
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Lionel.blanc.combaz

[« Il faut un minimum de satisfaction et de bonheur pour qu’un être humain survive. ». de J. C. Hachette et N. Lebert ]

Soulevé dans les bras de sa mère, l'enfant a un sourire victorieux que la plupart des gamins gueux de son âge, portés toute la journée sur la hanche maternelle, ne comprendraient absolument pas.

Je vous préviens, vous faites mine de larmoyer ou de renifler, je vous repose au sol dans la seconde et vous retournez avec votre nourrice.

Un rire cristallin lui monte dans la gorge. Elle est marrante, maman. Pourquoi il irait pleurer, alors qu'il a ce qu'il veut ? Posant la tête sur son épaule, enivré du parfum étonnamment rassurant quand on songe au peu de fois qu'il a pu le sentir, il lui sourit.

Le chef est content, alors il pleu'e pas.

CQFD. D'ailleurs il est sûr et certain, le bambin, que le roy de france, il pleure jamais. Il doit avoir tout ce qu'il veut, lui. Tandis qu'elle monte les escaliers, il s'endormirait presque, tellement c'est agréable, le roulis des hanches et la peau tout près. Mais sa mère n'a visiblement pas compris à que le simple fait d'être dans ses bras le satisfait pleinement.

Qu'est ce qu'il vous siérait de faire, maintenant que nous sommes là ?

Le petit lion relève la tête, cligne des yeux. C'est la Nowel ou quoi ? Il a droit à d'autres trucs encore ? Visage chiffonné de concentration, il cherche ce qu'il pourrait bien vouloir faire avec sa mère... et qui ne l'obligerait pas à quitter son contact.

Je voudra bien monter sur le choval.

Sourire.

Avé vous !

Au cas où elle se mettrait en tête de le lâcher. Pas fou le gosse.
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Lionel.blanc.combaz

[Bruges, la veille]

Ils ont fait un long voyage en coche. Long. Le gosse en a ras-le bol d'être trimballé sur les routes, il aurait préféré rester avec Papa. Papa, qui sourit, papa qui ne cesse de lui répéter qu'il est précieux, Papa qui l'embrasse et le porte. Mais Papa il est occupé, il parait.

Alors on va voir Mère. Mère ne sourit pas, ou rarement. Mère ne l'appelle jamais "mon fils, mon sang, mon héritier !", Mère ne l'embrasse que le soir pour dire bonne nuit, et ça l'ennuie, on dirait. Mère ne le porte jamais. Si encore il ne l'aimait pas, il s'en ficherait d'elle comme elle semble se ficher de lui. Si encore elle n'etait pas belle et ne sentait pas bon, il s'en ficherait, le gamin, qu'elle ne l'embrasse ou ne le tienne jamais contre elle.

Il a revu sa mère la veille, brièvement, à son arrivée en ville. Une ville qui commence par Bru. Il s'en souvient parce que c'est le même début que le nom de sa nourrice. Brunehaut, aka Bru, leur a loué une chambre dans une auberge, parce qu'il était tard et "qu'on ne débarque pas ainsi chez votre mère en pleine nuit, nous irons demain", qu'elle a dit. Seulement Bru, elle ronfle. Si si. Alors l'enfant a descendu l'escalier, pour voir les grands. Il en a trouvé un.

Le garde du corps de Mère. L'homme était à peu près aimable, au début, lui demandant de fouiller ses poches pour lui payer une tournée. Il était content, le petit lion, de jouer aux grands, de payer sa tournée comme il avait vu faire des hommes des vrais... Mais mère est arrivée, et bien qu'elle ne l'ai pas grondé sur sa présence en taverne à une heure indue, l'homme a gâché son beau soulagement tout neuf en changeant du tout au tout ! Il a raconté des menteries plus grosses que lui. Lionel n'est pas bien au fait encore des vicicitudes de ce monde, mais il sait que c'est pas beau de mentir, et il sait aussi que l'homme l'a fait pour le faire gronder.

[Domaine d'Herlies, Flandres, le jour même]

Alors le lendemain, quand le coche s'arrête enfin devant une grosse bâtisse et qu'il échappe, comme si souvent, à la vigilance pas si vigilante que ça de ça nourrice - c'est facile, suffit d'attendre qu'elle parle à quelqu'un- Le lendemain, dis-je, quand il trottine dans le batiment à la recherche de sa mère et finit par entendre des voix venant du bas.... Il est pas ravi de retrouver ce même homme assis à table avec sa mère, avec une autre femme, brune. Comme un invité, il est assis et il mange. Comme un invité, pas comme un garde...

'Jour mère, jour ma dame.... jour, mossieu menteur.

Il a prononcé le dernier salut à contre coeur, parce que maman se facherait, sinon. Mais c'est pas logique, ça, en fait. Les gardes, papa lui a appris qu'on leur parle pas toujours gentil, et qu'on leur tape sur le casque. On boit pas avec eux, si ? Il s'apprête à poser la question, mais une cervelle de trois ans ça n'a pas beaucoup de concentration, et quand son regard se pose sur un enfant plus grand que lui, roux et manchot.. Il bloque.

Tu t'appelles comment ? Pourquoi t'as pas deux bras ? Moi c'est tit lion. Pasque mon vrai nom, l'est cro long.
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Gaetan

Il en perd pas une miette le môme. Au sens littéral comme au figuré d'ailleurs. Depuis qu'il suit les traces de Finn, là aussi au propre comme au figuré, il ne se souvient pas s'être assis à une table en sa présence. Et encore moins depuis qu'Agnès les a rejoints. Faut dire qu'ils passent moins de temps assis qu'allongés, debout, au confessionnal ou dans une chambre. Enfin ça Gaetan n'en sait pas grand chose, il sait juste que des repas assis, complets, et avec une pointe de discussion, c'est une première.

Et nom du cul d'une catin vérolée, il compte bien en profiter ! D'une fesse sur le tabouret et d'un coude sur la table, il se jette sur l'écuelle posée devant lui par l'Irlandais, non sans avoir d'abord vidé le godet, saluant son futur repas d'un rot prodigieux. Le gras lui coule déjà sur le menton, un bout de peau collé sur ses braies, des miettes qui s'égrainent tout autour de lui, qu'Agnès n'a pas encore commencé son laïus...

Oups.

Lorsqu'elle débute son petit cours, le rouquin hésite entre l'écouter religieusement, ou l'écouter en continuant à s'empiffrer... des fois qu'on lui retire sa bouffe à des fins pédagogiques... Mais il se rappelle de sa première leçon Justienne, et, à lourds regrets, délaisse quelques instants ses victuailles entamées pour écouter le cours de bonnes manières... Et soupire de soulagement quand la comtesse professe qu'il faut manger de la main droite. Faut dire qu'il aurait été vachement emmerdé pour se servir de l'autre..

- un couteau ? vraiment ? à moi ? faut le rendre après ? je pourrai couper des trucs ?

Elle est folle Agnès, complètement folle... un couteau. Il n'en revient pas le môme, s'imaginant déjà taillader des tas et des tas de machins et autres bidules... Pour sûr, dès qu'il aura fini de manger -et de boire- il ira s'en choisir un oui ! il risque pas d'oublier. Sainte Agnès des Justes Couteliers... ou quelque chose du genre.

- il avait commencé, mais... après il a plus eu le temps...

Forcément, c'est plus intéressant de frayer dans les jupes des filles qu'apprendre à un garçonnet à lire... n'empêche que Gaetan défend Finn quand même, investi d'une loyauté dont on se demande parfois d'où elle sort. Et alors que la maitresse des lieux allait le laisser se replonger dans son assiette, qu'il a esquissé ce qui lui semblait être un sourire poli à l'invitée, mais qui devait plutôt ressembler à une grimace, et quémandé la permission de l'Irlandais d'un regard, un autre contretemps s'en vient le priver d'une bouchée pourtant attendue comme le messie.

Un inconnu au bataillon, haut comme trois pommes, et beaucoup trop propre pour un gamin de cet âge.

- Gaetan... Soupir. j'ai qu'un bras parce que j'ai dérangé un gens pendant qu'il mangeait.

Bah quoi ? Il est plus petit ! Plus petit = torturable, moquable, insignifiant. Hey, il a été éduqué par Finn, Matalena et Agnès bon sang ! Vous vous attendiez à quoi ? de la compassion ?

- Tilion... tes parents t'aimaient pas trop toi non plus, hein...

Et bien sûr, personne n'aura pris le soin de le prévenir qu'une partie des parents évoqués était dans la salle. Et d'entourer son écuelle de son coude valide, d'y plonger la main, de la porter à sa bouche, en surveillant d'un regard acéré le champ laissé libre par son côté manchot.
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Lionel.blanc.combaz

On ne montre pas les gens du doigt, Lionel.

Habitué, il baisse la tête et s'exuse immédiatement. Il le sait pourtant, qu'on ne pointe pas son doigt. Mais bon le roux il l'a piqué au vif, quand même, en lui disant que sa mère l'aime pas. Il n'aurait parlé que de son père, Lionel aurait ri. Mais y a que la vérité qui blesse, c'est bien connu.....

Venez donc vous asseoir avec moi, et parlez moins fort. On ne s'entend plus mastiquer.

La bouche s'ouvre. Se justifier, pour ne pas se faire gronder. Maman ne crie jamais, mais c'est pire.

C'est passaque, il est sourd, gae...

Et se referme aussitôt pour ne pas couper la parole maternelle - un crime de lèse majesté - tout ça pour rien, car elle tombe ouverte à nouveau très vite. Quoi ? Sur les genoux de mère ? Il ne se rappelle l'avoir fait qu'une fois, le jour ou maman lui a appris à chanter une prière... Vite, avant qu'elle ne change d'avis, le lionceau grimpe, ravi. Il ne le sait pas encore, mais il va l'être infinement plus dans quelques secondes. Attrapant la tartine et mordant dedans à belles dents de lait, aux anges, il se tend un peu en voyant sa mère se pencher. Holàlà, ce regard là c'est pas bon du tout. Gaetan va se faire gronder...

Avises-toi encore une fois de manquer de respect à mon fils et de le menacer, et tu devras manger comme les porcs, la gueule à même ton auge, et apprendre à tenir une plume avec ta bouche...

Les yeux bleus s'ecarquillent et la bouchée reste, pas avalée, dans la bouche du gamin qui n'ose bouger une oreille. Il sait, au fond de lui, qu'il esperait que maman dise qu'elle l'aime. Mais ça, il ne s'y attendait pas. Et le petit cerveau de tenter de tout compiler. Maman le défend. Et pas qu'un peu. On peut pas le menacer ou lui parler mal, quand maman est là. Elle a dit parler avec respect, oui ! Elle l'a dit ! Ca veut dire que le roux, il lui a mal parlé. Ah, il avait pas vraiment compris.... Et ca veut dire que Maman l'aime, alors. Au moins un peu ! Le regard bleu se pose sur le rouquin... il risque quoi, au juste...? Pourquoi manger comme les porcs, pourquoi ecrire avec la bou... oh !

Gloups.

La bouchée a fini par passer. Il a presque envie de dire à maman de pas lui couper l'autre bras, le pauvre, déjà qu'il est sourd et manchot... Mais ce serait contredire maman, alors qu'elle vient de le défendre ! L'idée est bien vite, bien lâchement oubliée. Il aura qu'à lui parler plusse mieux, le roux, et il gardera son bras, na. Tentant d'imiter le regard méchant de sa mère, il plisse les yeux vers le roux et lève le menton. Attation, je suis plusse petit que toi, mais j'ai une maman, moi. Une maman qui me gronde, mais qui me défend. Ouais !
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Katina_choovansky.

Ambiance : un peu pourrie
Temps : à l’orage
Heure : trop tôt pour être complètement saoule, trop tard pour picoler vu les circonstances (la vie est parfois mal faite)
Les plus : un rouquin manchot ; une carte blanche
Les moins : le p’tit qui fout la merde, parce que évidemment, que c’est sa faute. Elle a rien suivi de l’embrouille, mais ça avait l’air d’aller avant qu’il arrive. Ca ripaillait, ça promettait des couteaux, ça allait peut être avoir le temps de gouter à cette superbe bouteille de rouge pleine de poussière qui promettait grave… et puis paf : d’un coup, ça craint.

Ce fut d’abord Finn qui accepta le panier de madeleines sans même en demander la contenance. Il se doutait pourtant bien qu’elle allait lui sortir un panier prêt à porter vaillamment sa charge de dix huit kilos.
Et puis il y eut l’empressement à quitter la salle. Le nous qui en exclut certains pour en regrouper d’autres. Le « maintenant » qui sonnait comme un impératif. Et la petite remarque acide pour finir.
Finn avait les nerfs.
Ca se voyait gros comme la crinière de Gaétan.

Fallait-il s’en émouvoir ?
Pas tout d’suite.
D’abord, un coup d’œil à Agnès. La louve et ses crocs royalement installés sur le tabouret de sa cave, son joufflu sur les genoux.
Il y eut un sourire sur les lèvres flamandes tandis qu’elle se levait, suivant Hélène et Gaétan dans le mouvement.
Elle pouvait comprendre l’instinct. Elle pouvait comprendre l‘envie inexplicable de mordre qu’on avait parfois. Elle pouvait comprendre que le ventre prime sur la raison.
Oui. Définitivement, elle comprenait l’Artésienne. Qu’elle le perçoive ou pas dans le sourire que la flamande lui adressait désormais en inclinant la tête à son attention, importait peu au fond. Car le pire restait à venir pour Agnès… Ce moment solitaire où elle se rendrait compte de son humeur.
Aimer malgré soi, même un peu, ça fait toujours mal. Ca aussi, la flamande le comprenait.

- « A tout à l’heure », les salua-t-elle sobrement en se dirigeant vers l’escalier avec les garçons, assurant à Gaétan d’une voix qui, il l’apprendrait plus tard, n’augurerait jamais rien de bon pour lui : « C’est même indispensable. Tu vas commencer par aller te débarbouiller le visage et la main… Et cure sous les ongles. Autant te dire que je te laisse pas toucher la moindre madeleine avec des ongles aussi dégueulasses » Ah ouais, merde, il est manchot, pas facile de se curer les ongles avec juste une main. « Enfin, fais ce que tu peux », fit elle en se promettant qu’un jour, quand elle l’aurait amadoué ou qu’il serait endormi, au choix, elle lui ferait une manucure.

Et se tournant vers Hélène.

- « Nous commencerons par un tour dehors. J’veux voir ce qu’il vaut à la roue, voire au piquet... » annonça-t-elle d’un air plus que sérieux. « Et il nous faut une salle, éclairée, avec vue sur le jardin. Je travaille mieux le nez au ciel ou dans la verdure » lui confia-t-elle.

Avisant une soubrette qu’elle aperçut dans l’entrée d’une porte.

- « Mademoiselle, un plateau avec quelques boissons s’il vous plait, dont l’une sans alcool. Il est hors de question qu’il foute du vin partout pendant sa leçon », fit elle en regardant Gaétan avant de conclure à son attention. « Dépêche toi, il faut aussi qu’on choisisse ta plume. »

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Maitre Troubadour à la Confrérie

Finn

Plus fort encore que la douche irlandaise: la douche artésienne. L'instant d'avant on t'offre un couteau, l'instant suivant on te l'enfonce entre les côtes.

Le flegme coutumier de l'Irlandais s'écorna pour laisser transparaître une brève crispation de la mâchoire. Ne pouvant décemment lui reprocher de défendre ainsi sa chair et son sang, il se contraignit au silence.
Il acquiesça aux conditions exprimées par la Flamande qui, contre toute attente de sa part, acceptait la mission qui lui était confiée.

- « Tu as toute latitude, pourvu qu'il conserve quelques doigts raccordés au reste pour écrire. Il n'a pas l'air très doué de sa bouche. » S'imprima un regard réprobateur en direction de l'égouttoir à graisse pointé par la préceptrice. « Considère cela comme un premier acompte, nous commençons maintenant. », lança l'Irlandais sur un coup de tête, cachant de plus en plus mal l'irritation qui le gagnait.

L'homme se leva et enjoint le garçonnet à faire de même.

- « Trouvons-nous un endroit plus propice à l'apprentissage que cette cave aux mauvais relents. », proposa-t-il d'un ton amer, optant pour la retraite.

L'instinct de louve manifesté par la Saint Just ayant visiblement cultivé l'hostilité du bougre à son égard, ce dernier décida de mettre fin au « repas de famille ». Arrivé au pied de l'escalier, il offrit sa première leçon à son jeune protégé.

- « Garde-toi d'offenser les gens biens nés, toujours. »
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Gaetan

Elle aurait pu trouver mieux comme menace. Sérieusement, le menacer d'aller manger dans une auge comme les porcs ? Faudrait voir que depuis qu'il est parti de chez lui, et mis à part le petit séjour chez Matalena, c'est quand même plus ou moins ce qu'il a fait, le manchot.

Dormir sur le sol devant les chambres, ou dans l'étable, à même la terre en pleine campagne pendant les voyages, enroulé dans une couverture trouée, et comment croyait-elle qu'il mangeait le môme ? Eux se nourrissaient régulièrement, pour sûr, liquide, le plus souvent, seulement Gaetan était rarement invité aux agapes, et c'est encore plus rarement qu'il s'était assis à table, avec écuelle et couverts.

Il n'a pas saisi un instant qu'elle pouvait menacer son bras, lui si prompt habituellement à se méfier de toute allusion à ce qu'il chérit comme la prunelle de ses mirettes, au compte de deux, elles.

Non, ça il ne le comprend que lorsque Katina et Finn l'interprètent pour lui. Ce qui ne l'inquiétait donc pas une seconde avant prend une toute autre signification, et délaissant la nourriture, il recule sur son tabouret jusqu'à manquer en tomber.

D'autant que s'ajoute à la peur une légère surprise. C'est donc ça une mère ? La sienne ne faisait que se foutre de sa tronche à longueur de journée, et l'avait banni de chez lui dès qu'il avait perdu son bras, sans même le panser ou lui offrir un bout de pain. Et bien une mère, ça fait peur. Le rouquin se fait tout petit, et note de ne plus approcher du lionceau en sa présence.

A peine du coup s'il remarque l'échange entre l'Irlandais et la flammande. Ce n'est qu'en voyant Finn se lever qu'il réalise que celle qui s'enfile joyeusement tout un tas de madeleines vient d'accepter de lui apprendre à écrire avec la bouche. Oui, il a loupé un épisode. Il était en train de se faire menacer aussi, faut le comprendre. Réfléchissant un instant, il se refait le film de la conversation dans sa caboche un peu bousculée. Tout en se levant pour suivre son mentor, et essuyant son menton de sa manche, il répond d'une voix peu assurée, en évitant soigneusement de regarder Agnès, à la jeune troubadour :

- je veux apprendre tout ce qui sert à lire et écrire... même si je savais pas on pouvait le faire avec les pieds... et je sais pas faire ce que t'as dit. ça sert pour lire t'es sure ?

Dubitatif, mais ne pouvant masquer une certaine joie d'avoir enfin ses leçons, même si cette dernière est entachée par la menace de la comtesse, il a maintenant rejoint Finn au bas de l'escalier et s'apprête à le suivre. C'est bien ce qu'il fait de mieux. Il hoche la tête à l'injonction de l'Irlandais. Pour sûr, il se gardera bien de l'ouvrir à nouveau devant des gros qui se la pètent en présence de bouffe, ça en gâche la dégustation.
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Gnia

Tout bien réfléchi, les animaux mordent indéniablement la main qui les nourrit.

Mâchoires crispées, elle suivit la sortie de ceux qu'elle avait invité à sa table et ne parvint même pas à décrisper l'esquisse d'une grimace s'apparentant à un sourire pour Katina.

Une furieuse envie de foutre tout le monde dehors, de faire sortir de sous son toit Rouquin, Faux Moine et Troubadour. Qu'ils payent tous pour l'outrecuidance de l'Irlandais !

Elle prit toutefois une profonde inspiration, tout en enroulant un bras autour de son fils, histoire qu'il n'aille pas se casser la gueule pour couronner cette fin de repas à filer des aigreurs d'estomac.
Son petit mâle semblait déjà suffisamment effrayé comme ça sans en rajouter.
Du moins, pas tout de suite.

Lorsque l'on offre un peu, il faut toujours s'attendre à ce que l'on veuille nous prendre beaucoup...
Tu vois, mon fils, défies-toi toujours d'être trop généreux ou familier, surtout avec la roture, ce n'est guère conciliable avec notre rang...
Visiblement.

Et de piquer de la pointe du couteau un nouveau morceau de fromage qu'elle avale sans le déguster.
Qu'il est malaisé de concilier basses extractions, origines lui donnant goût à fréquenter la canaille, et son ascension sociale fulgurante. Etat bâtard qu'il lui avait même fait oublier le vouvoiement de son héritier. C'est dire si la Saint Just était perturbée.

Tu veux encore manger ?

De sa main libre, elle se servit une grande rasade d'une bouteille au contenu indéfini mais qui piquait les yeux quand on avait le malheur de sentir le goulot. Elle versa ensuite dans un godet un fond de vin qu'elle coupa d'eau et le présenta à son fils.

Tiens goûte donc la piquette qu'on fait à Herlies.
Après tout c'est chez moi et ça pourrait bien devenir chez toi un jour.
Autant savoir ce que tu risques...

Visiblement peu disposée à quitter la cave, elle comptait bien profiter des avantages de son fief, qu'elle soit seule ou mal accompagnée.
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Finn

La réunion imperceptiblement familiale se poursuivant, l'Irlandais releva l'arrivée du lionceau d'un vague salut. Autant dire qu'il n'en était pas franchement ravi. Il avait déjà presque failli céder à l'aversion qu'il nourrissait pour ce dernier lors de leur premier entretien. Notre homme ne voyait en lui que le reflet de sa triste ascendance paternelle, et la cause de biens des chagrins dont la mollette progéniture ignorait tout. Lorsque celle-ci détourna son intérêt de lui pour le porter sur son aîné au membre défaillant, il en profita pour déclarer son irritation à sa mère d'une raideur bien connue dans le regard. Lui-même se désintéressa alors de l'enfantine conversation, échappant malgré tout un bref ricanement, à coup sûr mauvais, face à la menace du fidèle manchot.

Il saisit l'opportunité servie par la Saint Just et interrompue par son fils de révéler à la Troubadour le motif de sa venue. Enfin, le caché.

- « En effet, cela fait trop longtemps que je tarde à enseigner à Gaetan ce qu'il réclame avec tant d'ardeur. », reprit-il tout en sortant, par un procédé se voulant tout à fait innocent, un emballage truffé des pâtisseries promises à l'invitée. « Qui mieux qu'une équilibriste de la langue jonglant avec les lettres pour nous offrir le bon mot serait en mesure de m'épauler dans cette formidable aventure pédagogique? », argumenta-t-il sans en désigner clairement le destinataire.

L'allusion à Katinsky se confirma lorsque l'offrande sous forme de madeleines fut poussée en sa direction par un Irlandais particulièrement élogieux.

- « S'il se trouve être convié à la table des Grands, au moins saura-t-il les divertir en plus d'étaler son adresse au couteau de cuisine. », finit-il, trop fier pour supplier la Flamande davantage...
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Lionel.blanc.combaz

- Gaetan.... j'ai qu'un bras parce que j'ai dérangé un gens pendant qu'il mangeait. Tilion... tes parents t'aimaient pas trop toi non plus, hein...

L'enfant plisse le nez, tentant de comprendre. Quoi, il sait pas écouter en mangeant, le demi grand ? Enfin, un pas en arrière, c'est plus sûr. La remarque sur son nom lui fait froncer les sourcils de concentration. Que va penser maman de cette phrase..? Pourtant il a bien entendu, le roux, qu'il a dit "bonjour mère" en entrant, non ? En plus d'être manchot, il est peut-être un peu sourd ? Le pauvre... Approchant à nouveau, tout à fait sûr, à la réflexion, d'être en sécurité en présence de sa mère, il observe le visage sale du jeune gueux avec commisération, et tente de lui expliquer, en parlant bien fort et en articulant exagérément. S'il n'était pas sourd et manchot, le petit lion lui envierait certainement le droit de manger sans faire attention à sa vêture.

C'est Bru m'appelle Tilion. Faut pas me couper un bras, sinon mon papa il te tue, ca sorait dommache. Mon papa, c'est le roi bientôt, pôtet, et il m'aime cré plein.

Il redresse les épaules, fier comme un paon, et lance à sa mère un regard qui cherche, comme toujours, son approbation.

Et ma maman, elle est là.

Il désigne Agnès de son index encore potelé, mais n'ose pas ajouter que sa maman l'aime cré beaucoup aussi. Au cas où elle irait le nier... Elle le dit pas, mais il aime bien penser qu'en fait, elle l'aime plein. Les mamans, ça aime leurs enfants, elle a dit, Bru. Délaissant le demi-grand tout sale qui finalement n'est pas très intéressant, il se rapproche de sa mère, toujours à la recherche pathétique d'un signe d'appréciation de sa part.

Bru elle est là-haut, mère. Je cours plusse vite, moi.
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Gnia

Agnès esquissa une petite moue à l'enthousiasme un peu trop prononcé de Gaetan à l'idée de posséder un objet tranchant. Néanmoins, dans la mesure où Finn n'avait pas fait de remarque sur le don prévu, Agnès en déduisit que quelques coups de lattes mettraient fin à d'éventuelles velléités d'utilisations trop zélées de coutel.

On ira le choisir ensemble Gaetan.

On est jamais trop prudent.
Et le chien mord rarement la main qui le nourrit.
Parait-il...

Sur ces entrefaites, déboula, comme il semblait en prendre l'habitude, façon cheveu sur la soupe, sa progéniture. Petit froncement de sourcil, avant de décider qu'après tout il faut bien qu'enfance se passe, et que la curiosité n'est pas un si vilain défaut à cet âge.
Evitant soigneusement le regard de l'Irlandais qu'elle devine à minima agacé, elle haussa les sourcils aux réponses de Gaetan à son fils. Visiblement Finn avait pris le parti de tenter de refiler ses missions d'éducation à Katina et ne se souciait guère de Lionel, ce qui arrangeait bien les affaires saint-justiennes.

On ne montre pas les gens du doigt, Lionel.

Ralala, l'amour maternel selon la Saint Just.
Attendrissant, toujours.

Venez donc vous asseoir avec moi, et parlez moins fort. On ne s'entend plus mastiquer.

Et aussi étrange que cela puisse paraitre, Agnès fit signe à son héritier de prendre place sur l'un de ses genoux. Un peu de provocation, beaucoup d'instinct de louve, à défaut d'autre chose.
Elle lui présente machinalement sa tartine de fromage qu'elle na jamais réussi à manger, en profite pour se pencher légèrement au dessus de la table et planter un regard acéré sur la trogne du rouquin qui lui fait face.
La voix rauque gronde, inquiétante

Avises-toi encore une fois de manquer de respect à mon fils et de le menacer, et tu devras manger comme les porcs, la gueule à même ton auge, et apprendre à tenir une plume avec ta bouche...
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Lionel.blanc.combaz

[Dans la cave]

Il ne sait pas très bien ce qui vient de se passer. Il sait juste que mère a les mâchoires toutes serrées. Et puis elle respire fort. Mère est fâchée. Mais pas contre lui, puisqu'elle le tient dans ses bras. C'est déjà ça.

Lorsque l'on offre un peu, il faut toujours s'attendre à ce que l'on veuille nous prendre beaucoup...
Tu vois, mon fils, défies-toi toujours d'être trop généreux ou familier, surtout avec la roture, ce n'est guère conciliable avec notre rang...
Visiblement.

Il hoche la tête d'un air solennel, comme chaque fois que sa mère lui fait une leçon. Déjà, maman et papa ont l'air d'accord sur la façon de parler aux gens qui sont pas les chefs comme eux. C'est déjà ça. Mais Bru, alors ? Il faut pas être gentil avec Bru ? Et pourquoi sa mère lui dis tu, d'un coup ?

Tiens goûte donc la piquette qu'on fait à Herlies.
Après tout c'est chez moi et ça pourrait bien devenir chez toi un jour.
Autant savoir ce que tu risques...

Alors ça ! Maman qui lui dis tu, qui le prend sur les genoux, qui lui donne à manger et du vin et... il a pas rêvé, elle lui parle comme papa, là, avec les histoires de "mon héritier, tout ceci sera à toi un jour"... oui ? Oui. Ca alors... Des deux mains, il prend le godet et essaie de boire sans rien renverser. Ca pique un peu la langue, mais il sourit. Ce que lui donne maman, faut pas faire la grimace, sinon elle va se fâcher et ce moment rare disparaîtra aussi vite qu'il est venu.

C'est bon.

Menteur. Mais passons. Allez, petit lion, un peu de courage. Profites-en pour lui parler, à ta mère, tu en crèves d'envie.

Merci que tu avez grondé le roux, mère. Je fera tention à pas êt' cro empi avec lui.

Pas mal. Mais encore ?

Euh... et euh... Bru, l'est rôtie aussi..? J'veux dire, je peux êt' empi avec elle... Sivouplé ?

Ca le tourmente, le gosse. Faut le comprendre, les câlins, les baisers, les engueulades et les encouragements, ça vient souvent de Bru, quoi.
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Finn

L'accueil flamand ne fut pas trop abrupt, contre toute attente. Loin d'être polaire, Katina sut se mettre à l'aise, autrement dit se jeter sur la vinasse, et faire montre d'une indéniable bienveillance à l'égard de son hôte. Sa considération s'étendit même au pauvre petit manchot bougon.

- « Non, il va venir s'assoir à table avec nous au lieu de quémander. », répondit-il à la Flamande en tournant la tête vers Gaetan, tapi dans son coin. « Allez, presse-toi, tu mets notre invitée mal à l'aise. », ordonna-t-il cette fois-ci directement à l'intéressé sur un ton dénué d'agressivité.

Le constat douloureux que quoiqu'il fasse, l'enfant s'entêtait à vouloir le suivre comme son ombre fit son chemin chez l'Irlandais. Depuis des mois maintenant, et à son grand dam, Gaetan faisait partie de sa vie. Il avait d'abord failli sombrer dans le déni, puis vînt la colère, mais rien n'y fit. Gaetan était une épine dont on ne se débarrassait pas. Une infection incurable, hélas. Un mal visible qu'on pouvait cogner, heureusement. Un jour ou l'autre, L'Irlandais devrait rendre les armes et accepter ce que des puissances supérieures ont décidé pour lui. Il serait sans doute plus aisé de supporter un tel destin en s'y soumettant plutôt qu'en le combattant aussi farouchement.

C'est ainsi qu'il remplit de son propre chef un large godet et regroupa plusieurs victuailles dans une écuelle qu'il disposa à la place désignée pour l'enfant, voisine de la sienne. Tandis que les femmes semblaient s'appliquer à poursuivre en dépit de tout l'inventaire de la cave à la lumière vacillante des candélabres, l'Irlandais entreprit de faire les présentations.

- « Il s'appelle Gaetan, enfin, s'il n'a pas menti. », révéla-t-il à la Flamande, lui laissant le soin de se présenter à son tour au môme qui paraissait avoir survécu à la douche irlandaise. « Ma Dame? Je crois sincèrement qu'on y gagnerait tous à te laisser nous guider sur la voie du savoir-vivre, notamment à table... », interpela-t-il Agnès, scrutant de biais l'évolution catastrophique du repas de Gaetan.

Lui-même n'était pas un modèle, mais il s'attachait à le devenir en certaines circonstances. Même les truands doivent savoir se montrer éduqués, surtout un Pique. Si Gaetan devait le suivre, il faudrait lui apprendre quelques rudiments de bonnes manières. L'instruire en matière de convenances ne pouvait lui revenir, trop bourru et si peu patient. Non, il était du devoir de la plus érudite de s'y atteler. Car après tout, elle aussi risquait de se trouver talonnée de près par l'enfant, à l'avenir.

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Gnia

La table dressée dans la cave venait de s'agrandir de deux convives. La Saint Just salua le maître troubadour et la gratifia d'un sourire satisfait à la mention de la cave.

Loin d'être déçue. Je gage que le fait de ne jamais venir ici explique la quantité de breuvages et de mets entreposés dans les caves et magasins.

Et d'ajouter, le front plissé, en tentant de comptabiliser ce qui aurait pu être transformé en écus sonnants et trébuchants dont elle manquait tant

Ainsi que les difficultés à faire voyager les rentes de mes fiefs depuis le Nord jusqu'au Sud, évidemment. Ce qui n'est pas dans mes caisses percées est ici...
Entre autres.

Et tandis qu'on se décalait, qu'on faisait passer la bouffe entre les convives, la demande de Finn suspendit le voyage depuis la table jusqu'aux lèvres de la Saint Just - destination idyllique s'il en est - d'un épais bout de fromage sur son lit de mie de pain. Haussant comme à l'accoutumé un sourcil de surprise, elle envisageant l'Irlandais et se rendit à l'évidence. Il semblait sérieux.

Le savoir vivre à table ? Hmm... Comment dire...

Et de laisser à son point de départ sa tartine pour tenter d'expliquer qu'à table, le savoir vivre résidait en bien peu de choses.
Elle ramassa la courte dague au manche damasquiné qui lui tenait lieu de couteau et découpa d'épaisses tranches de pain légèrement rassis et les disposa une à une devant les convives.

Bon, j'suis généreuse, un tranchoir par personne. C'est là dessus qu'on pose la bouffe qui n'est pas de la soupe, du brouet ou du potage.

Normalement, on devrait avoir une nappe, ou mieux, au moins un valet pour présenter les linges, pour s'essuyer les doigts et la bouche.
Donc on évite les manches de chemise ou de bure... Ou le bas des robes...

Nous, on va se débrouiller avec ça et ça.

Et de désigner un linge en boule sur la table et une large écuelle de bois remplie d'eau qui trône à sa droite, qu'elle pousse au milieu de la table.

J'avoue que le fruit confit sur la tarte sucrée serait d'avoir quelqu'un pour servir le vin et la bouffe, voire découper la viande, mais là, c'est une petite collation informelle...

Et d'achever sa démonstration, en découpant une épaisse tranche de jambon fumé pour chacun qu'elle dépose sur les tranchoirs. Puis elle lève pouce, index et majeur de la main droite et se saisit de la viande qu'elle laisse en suspens à mi-chemin de l'idyllique voyage mentionné plus tôt.

On mange avec la main droite, mais seulement avec ces trois doigts.
Et le mieux reste quand même d'avoir son propre couteau.
T'as un coutel Gaetan ?

A peu près sûre de la réponse négative, elle ajouta avant d'enfourner le jambon

T'iras en demander un aux cuisines, un petit pratique que tu peux emporter partout avec toi, et discrètement. Tu me montreras...

S'adressant ensuite à Katina

Vous aussi si vous voulez...

La bouche encore pleine, elle haussa les épaules et lança à Finn

Cela dit tu ferai mieux de lui apprendre à lire et écrire, ça serait nettement plus utile que d'apprendre à baffrer correctement. Je doute qu'il soit invité un jour à un banquet chez les nobles...

Et de conclure sa démonstration en trempotant ses doigts gras dans le bassin de fortune avant de les essuyer dans le linge.
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Gaetan

Ils avaient osé.

Si on le lui avait dit, il ne l'aurait pas cru.

Non pas qu'il soit comparable à un enfant de la famille - si tant est qu'on puisse comparer le groupe disparate à une quelconque famille, même des plus bizarres - ni même à un petit animal domestique qu'on chouchouterait... Gaetan n'est pas particulièrement bien traité par les adultes qu'il accompagne, il dort par terre, à la porte, il leur sert de souffre douleur quand ils ne l'oublient pas, et il faut avouer clairement qu'il est loin d'être le favori, l'enfant gâté, à croire que même un chien recevrait plus d'attention que le jeune manchot.

Mais qu'on l'oublie DEUX FOIS en à peine deux semaines ? Quand même... Il n'en revient pas.

Faut bien avouer également que Gaetan n'a pas l'idée de ce que ça pourrait donner, être bien traité... il en a eu un aperçu avec Matalena, mais la froideur apparente de la Réformée ne l'avait pas habitué à la tendresse et au final il ne se plaignait pas de sa condition, considérant dans sa naïveté que tous les enfants devaient subir le même sort, à part les petits nobles, comme Raphaelle, mais c'était normal aussi, ils étaient riches et se la pétaient. Et encore... Raphaelle lui avait semblé bien seule, loin de sa famille, et s'ennuyant souvent.

Bref, s'il trouvait normal de ne pas bénéficier d'un traitement de faveur, en revanche il digérait assez mal le fait d'être constamment oublié à l'arrière. S'il avait soupiré la première fois qu'il avait du rattraper le couple de lapin, cette fois ci le rouquin grince des dents.

Heureusement que le couple d'ivrognes était prolixe question plan de voyage et qu'ils avaient laissé échapper tous les détails nécessaires à la recherche du domaine étape. Du coup, fatigué, vexé mais content d'arriver, il se présente à la porte juste derrière une... une inconnue. Une étrangère. Pire ! Une dame ! Chance pour Gaetan, elle n'est encore que sur le parvis, à taper de la botte, et le môme non encore dressé, à peine débourré, tout à fait dessaoulé vu que personne ne consent à l'abreuver, se glisse furtivement, genre le manchot invisible, et l'air de rien entre dans le domaine, à la recherche d'un Irlandais ou d'une pochtronne qui s'la pète.

- Agnès ? Finn ? VOUS M'AVEZ OUBLIE ENCORE !

Plus doucement :

- Sinon y'a une fille dehors on dirait elle veut des champignons.
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Gnia

Des profondeurs, l'on clama*

On est là !
Et dis à la fille aux champignon de venir aussi !

Une pause, visiblement nécessaire à un rapide conciliabule inaudible

Sans cornemuse si possible, ça résonne trop ici...

Confortablement installés sur des tabourets autour d'une table vermoulue, l'Irlandais et l'Artésienne avaient largement entamé le décompte du contenu des caves et magasins du domaine d'Herlies. Autour de la pâle lueur d'une lanterne, les armes de leurs crimes couvraient la table. Godets, choppes, assiettes de charcutailles et de fromages, nécessaire à mise en perce de fût et autres tonnelets s'amoncelaient pêle-mêle, témoignant de la précision tatillonne que mettaient les occupants de la cave à leur inventaire.

C'était la première fois qu'Agnès mettait véritablement les pieds sur sa seigneurie d'Herlies et sous le regard ahuri du vieux couple qui en gérait l'intendance, elle avait pris possession des lieux comme si elle les avait toujours connus. Les deux anciens n'avaient eu que le temps de faire chauffer et préparer les chambres, de dégotter au pied levé quelqu'un capable de faire chauffer une marmite et de rôtir une venaison qu'ils découvraient que toute l'attention de leur maîtresse se portait sur le contenu des caves.
Elle n'avait pas demandé à ce qu'on lui serve une collation dans la grand salle du castel, ni a visiter les terres et villages, non.
Juste à ce qu'on lui éclaire convenablement la plus grande cave et qu'on lui apporte le minimum vital pour en profiter pleinement.

Etranges vraiment, les coutumes artésiennes...
Les Flamands en étaient restés comme deux ronds de flan.

*[HRP : variation sur le célèbre "De profundis clamavi ad te, Domine", La Bible, repris par C. Baudelaire.]
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Finn

La déception du coup de théâtre passée, l’expression se fit plus claire.

- « L’autre, tout de suite… », protesta mollement l’Irlandais, engorgé de lard.

Imperceptiblement, se hissa un menton cruel.

- « On ne t’a pas oublié, tu nous as perdu de vue. Réjouis-toi que je ne t’en tienne pas rigueur ! », rétorqua-t-il au pauvre garçon avant qu’il ne soit expédié vers la visiteuse. « J’aurais juré qu’il ne nous avait pas quittés. », confia-t-il à la noble Artésienne.

Pas un pour rattraper l’autre. Il était sûr que sa voisine approuvait, voire appuyait sa mauvaise foi. Il n’était pas homme à reconnaître ses torts, surtout face à un marmot, incomplet qui plus est ! Quant à la comtesse, il l’envisageait faite du même bois… sec. Quoique peut-être plus inflammable, la comtesse.
Il suffisait de s’attarder ne serait-ce qu’une seconde sur l’état de la table dévorée par le temps. L’anarchique accumulation de cadavres cognant la vieille bière ne laissait que peu de doute sur le scenario qui s’était joué sous les regards désolés de la géronte et de son galant. La Saint Just savait recevoir son monde. La Saint Just était généreuse, de corps et d’esprit. Un bon parti qu’il se félicitait d’avoir, même illégitimement, pris. Et lui, toujours affamé, toujours dans le besoin, n’avait pas eu le cœur, pas plus que l’audace de refuser qu’on étanche sa soif.

- « Encore un que les vers n’auront pas. », lança-t-il à Agnès, arrachant à son corps une belle cuisse de volaille baignant dans la graisse.

Katinsky comprendrait. Ils avaient prononcé le mot TO-LÉ-RANCE, une fois, il en était convaincu.

- « On ne t'attendait plus. », prétexta-t-il d'avance lorsqu’enfin la troubadour rejoignit les abysses de la demeure.

Lui d'ordinaire si sensible au confort d'autrui, la Saint Just avait décidément mauvaise influence. A moins que ce ne fut l'opulence.
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Gaetan

Il aurait du s'en douter. Naif qu'il est ce gamin, de lever la tête vers l'escalier en criant, alors que depuis le temps, il sait bien que y'a qu'à la cave qu'on a une chance de les trouver, quand ils ne sont pas occupés à confessionner.

Et quelle mauvaise foi ! Il est manchot, le rouquin, pas sourd. Et pendant une seconde, il a failli douter et s'en vouloir ... avant de réaliser que non, quand même, faut pas pousser la mule dans les pisse-au-lit, il a pas rêvé, ils l'ont planté deux fois de suite. C'est pas évident de distinguer les moments où faut pas regarder parce qu'ils font des cochonneries, et les moments où ils s'échappent pour changer de cave. Zut à la fin.

Pour un peu il serait colère, sauf que pour changer on ne lui en laisse pas franchement le temps. Ni de se fâcher, ni de descendre gouter le pinard, comme d'hab. C'est toujours tout pour les mêmes...

- Ramener la fille des champignons... ramener la fille des champignons... je la connais même pas la fille des champignons... et depuis quand ils ont des champignons en plus... j'ai soif moi... Grommelle-t-il en se retournant vers la porte et donc le parvis. Dire qu'il avait réussi à passer super furtivement sans se faire alpaguer ni rien... bien la peine de donner de faire des efforts... c'est jamais récompensé d'toute façon...

Il fait du boudin, Gaetan, en se plantant devant la visiteuse du jour. Et marmonne en la regardant à peine :

- pour les champignons c'est en bas...

Il indique la direction de son seul bras... avant de s'engager sans lui laisser le temps de passer et de la doubler tranquillement dans l'escalier qui s'enfonce vers la cave. Sa prof de bonnes manières a été un peu trop occupée ces derniers temps pour lui apprendre à laisser la priorité. Ou alors il a d'instinct senti qu'un serviteur précédait les invités pour ouvrir la marche. Allez savoir.

Une fois arrivé à destination, il se cale dans un coin, lorgnant sur la picole.

- je peux avoir à boire ?

Dit-il en lorgnant sur la bouffe.
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Katina_choovansky.

On l’avait prévenue bien sur.
Mais c’était pas sa faute.
Un éclat d’rousseur, c’est comme un soleil qui brille. C’est beau.
Alors oui, elle n'aimait pas les enfants, pariait sur des combats entre eux et des sangliers, poussait les bébés qui apprennaient à marcher et qui menaçaient baveusement de s’accrocher à ses jupons, mais quand elle vit la tignasse du p’tit rouquin émerger sur le parvis avec son air de martyr sur la gueule, les sourcils froncés d’elle ne sait quelle râlerie, le regard fuyant du môme « qui fait ce qu’on lui dit mais si on lui avait pas dit ben il l’aurait pas fait », ça lui fait quelque chose… pis alors, pas aimable pour un denier. Ni bonjour ni merde, juste un truc concernant des champignons marmonné dans une barbe inexistante. Et manchot. Le clou.

C’était décidé, elle l’aimerait… mais à la flamande. Elle lui épargnerait les jets de parpaings, en échange, il lui en serait reconnaissant au moins à vie. Une belle histoire à venir quoi.

Elle le suivit, puisqu’il ne lui en laissait pas le choix. Et puis, un guide, c’était pas du luxe non plus. La maison était vaste.
Le gamin devant donc, elle s’enfonça donc dans le couloir, descendit l’escalier, faisant tinter ses talons bottés sur les marches menant à la cave, le regard rivé sur la tignasse rousse.
Des canetons, elle n’en avait jamais vu. Du coup, en observant Gaétan, elle essayait d’imaginer Finn au même âge…

L’appelait-on déjà Hélène ?
Froncement des sourcils.
Si ça s’trouve, ça venait même de là… D’une enfance passée à porter des culottes longues et bouffantes, des nœuds et des barrettes pour tenir la crinière, avant de déclarer, d’une voix vacillante à l’adolescence : « c’est fini les ch’veux longs ! Et appelez-moi Finn , bordel ! »

Et le pire, c’est qu’elle pourrait trouver ça plausible.

- « Ah, vache… » laissa tomber le Maitre Troubadour en découvrant le spectacle.

Coup d’œil circulaire sur la pièce, inventoriant avec succès –elle est flamande, donc alcoolique- le nombre de cuites qu’il y a de quoi prendre ici.

- On ne t'attendait plus.
- « J’vois ça », rétorqua-t-elle en apercevant le pilon juteux dans la main irlandaise. « Mais j’compte bien vous faire profiter de ma présence maintenant », rajouta-t-elle, un sourire en coin, laissant planer l’affreux doute qu’elle pourrait jouer de la cornemuse à un moment ou à un autre.

Quasi sure que les effusions, c’était pas leurs trucs à eux non plus et ayant encore du mal à rouler des pelles à tout va, à la mode Artésienne, elle se contenta d’un hochement de tête en égrenant les prénoms.

- « Agnès, Finn… ». Un regard bleu sur le môme qui avait pris place dans un coin. « Le rouquin qui sait pas dire bonjour… »

La main manucurée saisit une bouteille, puis un gobelet avant d’entamer la conversation.

- « Désolée du r’tard. Une affaire urgente à régler avant de partir. Vous savez c’que c’est. Il y a des mots qu’on ne doit pas remettre à plus tard. Surtout quand il s’agit de ragout », conclut-elle, une lueur mauvaise s’allumant dans la prunelle au souvenir désastreux du repas de la veille. Une lampée de vin pour faire passer. « Jolie cave, Agnes… et je sais d’quoi j’parle. Pas trop déçue par la visite du coup, j’imagine… »

Puis, désignant le môme du doigt, intriguée.

- « Il reste debout ? »
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Maitre Troubadour à la Confrérie

Katina_choovansky.

Hôpital de Bruges

14h57

- «Vous plaisantez ou quoi ? »

La brune sursauta et se retourna vers Anne Gertrude, infirmière spécialement affiliée à sa surveillance depuis qu’elle était rentrée en cuisines avec son assiette la veille, hurlant en cherchant le chef « J’VAIS LUI FAIRE BOUFFER !! ON VA VOIR S’IL OSE ENCORE APPELER CA DE LA NOURRITURE ! »

- «Ca vous a pas suffit la dernière fois ? »
- « Non, mais la dernière fois, j’avais vu court sur la longueur, alors forcément, ça c’est mal passé », tenta-t-elle de se justifier, les épais lambeaux de draps dans la main.
- « Et si vous sortiez par la porte cette fois ? »
- « Et si je pardonnais au cuisinier son ragout d’hier ? »
- « La rancune ne nourrit pas son homme », philosopha Anne Gertrude en lui remettant un pli, motif premier de sa visite.
- « Le ragout d’hier non plus » rétorqua la brune en décachetant la lettre, qu’elle parcourut avant de lever le nez sur Anne Gertrude. « Ne comptez pas sur moi pour le repas de ce soir… »
- « J’avais déjà cru comprendre hier que vous ne souhaitiez plus manger ici… »
- « C’est l’avantage des menaces, ça, c’est implicite. » acquiesça la flamande, experte.
- « Vous… vous voulez que je reste… au cas où ? », demanda Anne Gertrude que son instinct poussait à ne pas contredire la brugeoise, et que son professionnalisme poussait à rester pour alerter les secours si nécessaire.
- « Excellente idée, vous me tiendrez la corde », acquiesça la brune en attrapant de quoi écrire.

Hélène,

Je ne vois pas une seule bonne raison pour refuser cette invitation. Déjà, parce que la gratitude du foiE est importante,. Alors je vous le demande, malgré toutes mes évidentes qualités, qui serais je pour la refuser ?
Ensuite, parce qu’il est inutile de nier ma dépendance aux madeleines fromage blanc/amandes (au passage, je sais pas si vous avez gouté les nouvelles à la poudre de noisettes, mais je vous les conseille vivement) et que si je peux faire quatre jours de route sans m’arrêter pour aller en chercher, quelques lieux ne me font pas peur (voire, si ça me tirait pas sur les points de suture, j’en rirai allégrement)
Ajoutons à ça le page dévoué que vous me promettez, surtout si c’est le rouquin manchot dont vous m’avez déjà parlé, et je me vois mal vous demander quoique ce soit de plus pour mon bonheur… si ce n’est cette superbe paire de bottines vertes eau qui iraient merveilleusement bien avec cette petite robe ramenée de Corse…

Considérez-moi comme arrivée.
Le temps de solidifier les nœuds de ma corde, de planter un talon dans la main du cuisinier et je suis des vôtres.

Flamandement,

Katinsky

15h32

La brune atterrit avec grâce –ou presque- au sol.

- « Ca va ? », demanda Anne Gertrude en passant la tête par la fenêtre.
- « Impec ! », la rassura-t-elle. « Un dernier tour aux cuisines et on est bon… », conclue-t-elle pour elle-même en se dirigeant vers l’aile nord.

Il y eut des cris, des menaces, des supplications et quelques larmes, aussi, la brune, après avoir monnayé des doigts valides contre le prêt d’un cheval, prenait la route.
Balade calme pour l’éclopée temporaire, le long des petites routes enneigées de la campagne flamande, quand enfin, le petit castel creva le paysage de sa forme élégante et élancée.
Rejoignant la bâtisse où devaient déjà se trouver ses hôtes, Katina mit botte à terre en appelant depuis le parvis:

- « Quelqu’un pour m’indiquer le chemin de la cave ? »
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Maitre Troubadour à la Confrérie

Gnia

Finn

Croyait-elle sérieusement que le whiskey l'immuniserait contre le charme sauvage (et un peu décrépit) de son nouvel époux? Pire, allait-elle jusqu'à envisager parvenir à l'en persuader? Malheureuse... L'Irlandais en avait couché plus d'une grâce à ce subterfuge! Tout homme sensé reconnaît l'alcool fort comme son meilleur allié lorsqu'il s'agit d'investir la croupe d'une femelle. C'est d'ailleurs sur ce point que la fourberie humaine surpasse celle de la bête. Alors non, l'Irlandais n'était pas dupe. Les noces seraient consommées jusqu'à plus soif, à l'aube, lorsque l'homme se rendrait compte que son orgueil venait de le conduire à se laisser savamment manipuler par une Saint Just qui n'avait probablement aucune intention de s'astreindre à la sagesse...

De cet épisode, Finn écopa d'un terrible mal de crâne et du sentiment étrange de n'avoir pas réellement vécu ce qu'il s'y était déroulé. Il s'empressa les jours suivant de soigner l'un comme l'autre par un mal connu et nécessaire l'unissant à la Saint Just: l'alcoolisme. A croire que la consommation accrue de spiritueux constituait un remède à de nombreuses difficultés de la vie du vagabond. Heureusement pour lui, ils arrivaient en Flandres, hauts-lieux de brassage où la fraternité éthylique est célébrée avec abondance.
La Saint Just devait avoir quelque affaire à mener en son fief ou ailleurs tandis que lui souhaitait renouer avec certaines fréquentations glanées ou approfondies lors de son premier séjour flamand. La Choovansky en faisait partie.

[Domaine d'Herlies, Flandres.]

Citation:

Katinsky,

Voici plusieurs jours que les Flandres nous abreuvent de leur blanche mousse en ta compagnie et je réalise à quel point j'ai manqué de gratitude. Figure-toi que nous avons finalement gagné les terres de la Comtesse (la brune complètement pintée de l'autre soir). Je te convie à nous rejoindre dans les plus brefs délais à compter d'aujourd'hui.
Si l'invitation ne suffit pas à te faire entrer dans tes bottes, sache qu'un petit paquet de madeleines de Bruges n'attendent que ton couperet et qu'un individu masculin à la chevelure rousse se tient prêt à céder à tous tes caprices. Si même cela ne marche pas, il faut te rendre à l'évidence: tes chevilles ont dangereusement enflé.

Que Dieu guide tes pas.

Hélène.

PS: N'hésite pas à oublier ta cornemuse.

La signature renvoyait au souvenir de leur première rencontre, sur le seuil d'une Gentilhommière délabrée. Elle, vendeuse de saintes écritures au porte à porte et lui, Hélène de Troie. Le quiproquo de l'anecdote arracha un bref sourire à l'Irlandais. Nostalgie qu'il dut bien prestement remettre de côté, l'on tirait sur sa manche...
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Gnia

Finn

Gaetan

Gnia

Gaetan

Finn

, le rassura son flegme.

Gnia

Finn

Gaetan

Gnia

Gaetan

Gnia

Finn

Gnia

["Plus on prend de la hauteur et plus on voit loin." Proverbe chinois]

A l'attitude du gamin, Agnès eut la pensée profonde que faute de grives, on mange des merles. Si Lionel semblait trop jeune pour tout entendre de la rhétorique saint-justienne sur le "forcer le respect quand on a quasi rien pour", visiblement il semblait au moins partager un goût en commun avec sa mère.

Je vais d'abord monter puis il vous portera pour qu'on vous fasse monter ensuite.

Prudente, comme toujours, Agnès explique les prochaines manoeuvres, histoire d'éviter une mauvaise manipulation de couleuvrine et que Lionel ne lui explose à la figure. Le garçon d'écurie se tient roide, aux côtés du destrier, attendant les ordres. Et bien dans l'immédiat ceux-ci sont de faire portefaix à petit héritier en mal de sensations.
La Saint Just lui confie son paquet, sans omettre le regard qui intime à son mouflet de lui faire confiance. Une paire de gants de cuir épais est enfilée, puis, pied droit dans l'étrier, mouvement qui lui fait plier le genou presque sous le menton tant la bête est haute, elle se hisse lestement sur son dos.
Sa main vient flatter l'encolure de l'ardennais, la Saint Just se penche, murmurant à l'animal un salmigondis de patois picard pour le rassurer, une sorte d'incantation mystique pour l'oreille du profane, se redresse enfin et fait un signe du menton au garçon.

Lionel est rapidement tendu à bout de bras tandis que la Saint Just risque le tour de reins pour parvenir enfin à l'asseoir devant elle sur la selle.
Recommandations d'usage.
Si l'on peut retenter une expérience éducative et que ça ait moins l'air d'une mère qui fait plaisir à son gosse, autant joindre l'utile au désagréable.

Vous vous tenez bien droit, vous pouvez vous tenir au pommeau de la selle et surtout vous ne vous accrochez pas aux rênes.

Et de désigner les objets sus-mentionnés, avant de poursuivre

Si vous sentez que vous glissez, si vous avez peur pour une quelconque raison, vous me le dites et le plus tôt possible.
Les chevaux sentent la peur.
Celui-là à l'habitude de la guerre, et de sentir la peur autour de lui, mais quand même il n'a pas l'habitude que la peur soit sur lui.

Bien sûr que si, le cavalier qui se jette dans la mêlée sent toujours un peu la sueur aigrelette de la peur, celle du grand et ultime frisson. Mais cela fera probablement partie d'un enseignement que l'enfant se fera seul plus tard, beaucoup plus tard.

Et la peur, ça pue.

Précision ô combien utile pour l'édification des jeunes générations.

Je conduis, vous regardez.
Si vous êtes brave et sage, quand nous rentrerons à Digoine, je vous dégotterai un poney.
Et je vous apprendrai.

En fait, la Saint Just a une fibre éducative, semble-t-il. Elle n'est juste pas vraiment adaptée à la petite enfance. Quelques ajustements à prendre, en somme, des détails. De ceux qu'elle découvrira à ses dépends au fil de ses leçons.
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Lionel.blanc.combaz

Calé dans les bras du palefrenier, confiant puisque c'est sa mère qui l'a placé là, l'enfant regarde sa mère grimper sur l'immense bête, un peu impressionné tout de même à présent qu'il voit combien celle-ci est haute, même pour maman. Et de chuchoter, tout fier, à son "porteur".

Maman aussi elle parle avé les zanimals.

Pas le temps d'entendre la réponse du garçon d'écurie, s'il devait y en avoir une. Le voilà qui vole vers maman, bras tendus, puis se retrouve assis sur la large selle, dos collé contre le ventre maternel. La vache, c'est haut. Il écoute religieusement sa mère, place les mains sur le gros machin qu'elle lui indique, hoche la tête solennellement, le visage grave comme un grand. Elle parle de glisser et les yeux bleus s'agrandissent dans le petit visage. Ah ben non, il veut pas glisser.. Mais vient ensuite un laïus sur la peur, et sur le cheval qui aime pas quand ça puire. Lionel trouve ça un peu haut, oui. Mais avec maman, ca va. Et puis, depuis le temps qu'il est fasciné par les chevaux et qu'on le laisse pas approcher, il est hors de question que le choval ne l'aime pas ! Levant le menton, il déclare fermement.

Oui maman. Je veux pas que le choval il trouve je sens pas bon. Pis les chefs, ça puire pas.

Et de caresser presque amoureusement le peu de robe qu'il peut atteindre.

T'es beau, choval. Toi que tu me fais pas tomber, et moi que je pue pas. Accord ?

Et de lever la tête en arrière vers maman, contortionnant son cou pour lui sourire lorsqu'elle parle de lui enseigner sur un cheval à sa taille.

Oh oui je veux sitoplé. Bon, on fait hue ?
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Katina_choovansky.

Dans la cour

« Putain… Il sait même pas faire le piquet… », constata-t-elle en tachant de garder un visage stoïque, partagée entre la consternation de cette découverte, et le fou rire de la gamelle.

- « Ben non, c’est pas bon. »

C’était sans délicatesse mais c’était pas parce que c’était un mioche qu’il fallait forcément lui mentir. Le mensonge, fallait le garder pour les grandes occasions, sinon, ça n’a plus de valeur. Elle ne pouvait décemment pas commencer son apprentissage avec Gaétan de cette façon.

- « M'enfin, tu le passes à quoi, ton temps libre puisque tu te coiffes même pas ? » demanda-t-elle, en se payant le luxe de s’étonner honnêtement. « Et c’est pas parce que t’as qu’un bras qu’il faut croire que t’en es exempté. J’ai vu des gars sans jambes aller plus vite que certains avec deux, crois moi… »

Une seconde encore brièvement admirative pour ce cul de jatte qui l’avait foutrement bluffée ce soir là. Huit secondes aux cent mètres sans les jambes, c’est quand même un truc à voir…

- « Bien », fit elle en soupirant. « Je te montre, une fois. Pas deux hein, parce que j’ai pas qu’ça à foutre, je m’occupe de mes cheveux, moi… »

Un coup d’œil désolé qui s’égara sur la tignasse rousse tandis qu’elle délaçait ses bottes. Puis, une fois les orteils dans l’herbe, elle noua ses jupons d’une manière on ne peut plus ingénieuse à ses genoux, écartant définitivement toute possibilité qu’ils ne se renversent.

- « Parce que t’as qu’un bras, t’auras l’droit de le faire contre un arbre, histoire d’avoir un point d’appui pour l’équilibre. Tu verras, après, tu pourras tenir le cochon pendu des plombes, les doigts dans l’nez », fit elle d’un air entendu.

Elle recula d’un pas, lança ses mains en avant et, soulevant les jambes, les hissa, vacillantes en hauteur. Une nuée de mèches brunes vint chatouiller l’herbe grasse, tandis que l’équilibre, fragile, perdurait

- « C’est ça, un piquet », expliqua-t-elle après avoir dangereusement chanceler. « Tant que tu sauras pas faire ça… »

La jambe droite descendit, suivie de la gauche, et la flamande se redressa avant de conclure :

- « … les leçons ne commenceront pas. »

Une fois les jupons dénoués et vaguement défroissés, la flamande sortit de sa besace un petit calepin duquel elle arracha une page fraichement annotée qu’elle tendit à Finn.

- « L’adresse de la Confrérie. Quand il sera au point et qu’il aura pris un bain, venez-vous-y présenter. Nous poursuivrons là bas, il y a deux trois choses qui m’y sont indispensables à son enseignement… »

Et oui… comment lui apprendre à caillasser le jardinier sans le jardinier ?

- « Pour l’heure messieurs, j’vous abandonne. C’est pas tout ça mais j’ai de la route jusqu’à Bruges. Mes amitiés à la Baronne, quand elle sera de meilleur poil. »

Le godet expédié d’une traite, la besace sur l’épaule, la brune salua l’irlandais et son manchot d’un sourire avant de leur tourner le dos.
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Maitre Troubadour à la Confrérie

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[RP] Ceci n'est pas une ceinture de chasteté.