[RP] Vacances léonines et romaines

Sancte Iohannes

Seule l'action permettait de supporter l'obscurité, la puanteur, l'humidité et l'enfermement en les reléguant au second plan. Aussi, les interminables minutes d'attente dans le conduit furent totalement insupportables pour le huguenot de Guyenne qui même s'il ne savait pas où il allait, préférait tout de même y aller, pour ne pas avoir à méditer sur sa délicate situation.

Une fois arrivés à nos fins j'espère bien qu'on ira se boire quelques canons ...

Face au passage muré, le Sicaire se saisit de son fidèle Morgenstern, et entreprit sans réfléchir d'aplanir l'obstacle en le démolissant consciencieusement au travers de moulinets rageurs.

Allez ! Bordel de merde ! Plus vite on aura tout pété, plus vite on sera rentrés !
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Cromwell.

Dis donc Sancte, vas-y doucement quand même. Peut-être est-ce une entrée qui mène vers la Montagne de la Désolation... N'oublies pas que nous sommes sous Rome la maudite.

Sanctus était croyant, du genre illuminé. Il croyait au paradis solaire tout autant qu'aux enfers. En le regardant de plus près, on pouvait voir des gouttes de sueurs perler sur son front. Il devenait plus pâle à chaque coup asséné par le sicaire contre le mur.
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Cromwell dit Sanctus, dit Pépé, dit le Vieux Lion.

Sancte Iohannes

Jamais nul Sicaire ne côtoiera l'enfer, car ils feraient même peur aux démons !

Au travers d'un dernier coup contre le muret qui condamnait le tunnel, la jointure des pierres explosa, provoquant un petit éboulis qui permit aux Réformés embarqués de voir au travers.
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kirkwood

Soupir général de satisfaction des sicaires.

Que la lumière soit !
Et la lumière fut !

On se congratule, on félicite l'Amiral, c'est reparti pour un tour !

Et derrière eux, deux petits yeux rouges brillèrent de contentement...
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La côté farce, je critique pas, mais pour le fair-play, y'aurait comme qui dirait de l'abus dans l'entourloupe, non ?

Raïka

Un Kiki des plus divaguant, un Sanctus des plus perdus et un Sancte tout trempé !

Raïka, dépassée depuis longtemps par les évènements, suivait sans ronchonner cette bande de déluré, tout en tira de temps à autres une bonne rasade d’eau-de-vie. L’avantage d’être utile à cette seule chose; le transport des victuailles. Les effluves alcoolisés lui désinfectaient le nez pendant que le liquide décapait son estomac pour ensuite engourdir tous ses sens. Quel merveilleux remède contre les nausées! Bien vite la marche se fit beaucoup plus légère et ce petit voyage au centre de la terre devint davantage amusant.

Et puis, elle avait accepté silencieusement, depuis plusieurs heures déjà, le fait que ses frères étaient égarés et que seul Deos pouvait réellement les sortira de là. Heureusement, elle croyait en lui, alors, pourquoi s’inquiéter !?

Le petit groupe s’aggloméra devant un mur qui soit disant devait déboucher sur un tunnel. Comme s’il n’y en avait pas assez autour d’eux, il fallait en trouver un autre… La chancelante helvète observa, toujours sans broncher, les virils efforts de Sancte.

Citation:

Une fois arrivés à nos fins j'espère bien qu'on ira se boire quelques canons ...

*Hips*
Pincement de lèvres et regard coupable de la jeune femme en direction de l'Amiral. Silence.

Enfin, le mur tapagé s’effondre de fatigue sous les coups durs d’un Sicaire enragé.
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Vacances léonines et romaines

kirkwood

Raïka

Citation:

Une fois arrivés à nos fins j'espère bien qu'on ira se boire quelques canons ...

Sancte Iohannes

Cromwell.

Sancte Iohannes

kirkwood

Et hop, Vincentini saute hors de la musette, la carte entre les dents, et trotte un brin pour s’éloigner du petit groupe.
Inutile de risquer un coup sous cette forme, Dickus ne sait pas trop ce que ça donnerait. Il a déjà vu quelques fantômes avoir une drôle de tête, après quelques ennuis lors de possessions...

Quelques sicaires se dirigent vers lui. Vincenti lâche la carte et se carapate. Dickus résiste quelques instants à l’envie de rester rat, juste pour se rappeler comment ça fait, une copulation animale, manque de céder puis se reprend et observe.

C’estions quoi, ce truc qu’il avions volé, fait le Kiki ? Ah, ben la carte des égouts qu’on avions ramené de chez le rabbi, comme tu nous l’avions demandé, Sanctus, en cas de besoin. Pff, c’estions risible et triste, alors qu’on estions paumé, qu’est-ce que ça allions ben changer, de la retrouver ?

Les autres sicaires se regardent les uns les autres, entre consternation et soulagement. Que la stupidité de Kirkwood soit parfois une excellente approximation de l’infinie est certes philosophiquement et mathématique utile, mais quand même. Heureusement qu’il a une chance du même calibre, c’est la seule explication à sa survie jusque là, indéniablement.

Sanctus, un rien renfrogné et le regard pour le moins peu amène vis-à-vis de Kirkwood, se saisit de la carte, compare un brin avec la sienne et reprend la direction des opérations.
Heureusement que Deos est bon pour les imbéciles, se dit-il…
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La côté farce, je critique pas, mais pour le fair-play, y'aurait comme qui dirait de l'abus dans l'entourloupe, non ?

Cromwell.

Sanctus regarde fixement Kirkwood lorsque ce dernier lui remet sa carte de nulle part et préfère ne pas dire tout haut ce qu'il a dans la tête.
Après de longues minutes d'hésitations, retournant les deux documents dans tous les sens, il a soudain l'illumination.

Je vois où nous sommes ! Notre but n'est pas loin. Un peu de courage et avançons encore.

La petite troupe se remet péniblement en marche, Sanctus préférant patauger dans le canal que sur les bords qui lui semblent glissants.
Ils progressent deux cents mètres environ, puis le boyau fait un coude à angle droit.
Surprise : le tunnel est muré. Il va falloir frapper fort.

Mes frères (et soeurs), nous sommes devant un os. Et de taille. Il va falloir prier et surtout cogner pour défoncer ce mur. En théorie, nous sommes presque sous la place d'Aristote et derrière ce mur le couloir se prolonge encore un peu (du moins est-ce ce que je suppose).
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Cromwell dit Sanctus, dit Pépé, dit le Vieux Lion.

Sancte Iohannes

Et dans le noir, l'humidité, et la puanteur, avance le sicaire ... Au cours de leurs pérégrinations il finit par remarquer que les égouts étaient composés par deux types de tunnels: des collecteurs et des conduits secondaires. Les égouts collecteurs dans lequel ils déambulaient, qui étaient les conduits principaux, disposaient de deux chemins larges d'un mètre disposés de chaque côté d'un canal, mesurant un mètre de large lui aussi. Des sentiers latéraux au plafond incurvé, on pouvait généralement mesurer deux bons mètres. Les conduits secondaires par contre, étaient composés de simples tuyaux d'un mètre de diamètre, à moitié remplis. Cependant, s'il y avait relativement peu de risques à marcher prudemment dans ces dédales, forcer l'allure était une initiative plutôt hasardeuse, même si cela n'empêchait pas le Montalbanais de bondir par dessus le canal dans le but d'éviter certains obstacles ou pour franchir une voie interrompue par un embranchement, quel que soit le type de celui-ci. Ce qui n'était pas forcément très avisé, comme vous allons le voir.

Car voyez-vous mes amis, il vaut mieux s'élever à en devenir téméraire que s'abaisser au point d'être un lâche. De même qu'il est plus facile à l'homme prodigue qu'à l'avare d'être généreux, le téméraire pourra plus facilement descendre jusqu'au vrai courage que le lâche se hisser jusqu'à la brav... Putain d'm... !

Plouf ! Dans l'canal l'Amiral !
Bigus Dickus aurait pu le prévenir: dans les égoûts, on s'emmerde.
Littéralement.
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kirkwood

Les mots de Sanctus achèvent le moral des sicaires, maintenant plus que résolument figé à l’altitude des égouts.
Et même si le lyrisme et l’allant de l’Amiral les persuade qu’il faut raison garder, que la lumière est au bout du tunnel, que Deos vaincra et tout ça…
Ben, c’est pas trop la gloire, il faut bien l’avouer. Le "plouf" quasi marin de Sancte aurait même comme qui dirait tendance a enfoncer les restes...

Et Dickus enrage. Ca ne va pas terminer avant même de commencer, non ?
Voyons, qu’est-ce qu’on pourrait trouver pour les aider, ces chiens christosistes ? Mais, mais, mais, c’est pas vrai ! L’ignoble barbu à l’accent en a même oublié qu’il avait une carte sur lui !

Comment ça, comment il le sait ? Ah, ne commencez pas, hein ? On va pas commencer un cours sur les pouvoirs des fantômes païens, ce serait un rien long et compliqué.

Bon, pour en revenir à notre sujet, ni une, ni deux (ni trois ni quatre d’ailleurs), Dickus trouve un rat.
Appelons-le Vincenti.
Pas franchement une lumière, mais justement, il est plus facile à posséder. Et alors même qu’il s’apprêtait à causer fleurette à Gontrada, honnête ratte mère d’un nombre indéfinissable de portées, paf, il change d’avis et se glisse discrétos entre les jambes de Sancte puis presto subito dans la musette de Kirkwood, qui a trop le moral dans les chausses pour se rendre compte de quoi que ce soit.

Par les dieux, où il l’a mise, sa carte ? Ah, enfin !
Hop, hop, il se met à bouger furieusement, histoire que l’autre lourdingue se rende compte qu’il se passe quelque chose.

Deos, c’estions quoi encore, c’truc là ? s’étonne Kiki ?
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La côté farce, je critique pas, mais pour le fair-play, y'aurait comme qui dirait de l'abus dans l'entourloupe, non ?

Sancte Iohannes

Sans commentaires.
Autrement on allait y passer la nuit.
Ravivant sa torche avec un nouveau torchon imbibé d'huile, le mercenaire prit le relai moral de ses camarades, en passant en tête de groupe.

Chaud devant !

Ne nous arrêtons pas, compains. Car en s'engageant dans telle aventure, soyez sûrs qu'il est toujours préférable d'en faire trop que pas assez. Audacieux et téméraires sonne toujours mieux que timides et poltrons ! Dans cet enfer, Dieu saura nous guider, comme il l'a toujours fait jusque là, de Genève à Montauban, de Montauban à Pau, et de Pau à Rome !
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kirkwood

De chagrin, Bigus Dickus s’était alors enfoncé dans le stupre, l’alcool et la fornication. Alors qu’il avait toujours regardé la vie du bon côté ! Que son pire vice était jusque là la collection des bouchons d’amphores de vin ! Quand on vous disait que c’était un brave garçon !
Immondes aristotéliciens !

Il avait fini, un soir de beuverie à Rome, par tenter vainement d’échapper à ses poursuivants dans les égouts, après avoir profité sans payer de l’esclave égyptien expert en massages approfondis d’un maître de la pègre.
Y’a des trucs plus malins à faire, quand même, ‘faut reconnaître.

Il s’était noyé à son tour, et hantait donc depuis avec obstination les restes du Cloaqua Maxima, maudissant avec constance les aristotéliciens, qu’il avait vu s’imposer petit à petit dans l’Empire, jusqu’à convertir Constantin, le chien !

Alors, pour lui, les sicaires sont d’atroces aristotéliciens bien sûr. Mais ennemis de ceux qui gouvernent ce que l’Empire est devenu. Venus pour provoquer et humilier l’Église aristotélicienne.

Le choix de Bigus Dickus est vite fait.

Sans compter que, comment dire, hanter le Cloaqua Maxima… Y’a plus sympa et animé, comme taverne pour fantômes…
A part effrayer les rats ?
Il passe bien de temps en temps quelqu’un à terroriser, mais qui ne dure pas longtemps, en général. Ils courent vite, les vivants, y’a pas… Sauf les cardiaques, c’est sûr.

Et la plupart des autres fantômes n’ont pas la moindre classe. Tarés, aristotéliciens, alcooliques dégénérés (alors que Dickus n’aurait avoué qu’une très modérée et stoïcienne inclination pour le vin, mais on le sait, on n’est pas toujours le mieux placé pour se juger soi-même…), plébéiens ruinés et ravagés par les fièvres… Un patricien, même sous sa forme de fantôme, n’allait tout-de-même pas frayer avec ce genre d’individu…

Certes, les sicaires ne sont pas forcément brillants non plus. En particulier l’affreux barbu au très fort accent qui sert d’éclaireur. Mais bon, si c’est pour la cause anti-Église aristotélicienne, il est prêt à des sacrifices, le Dickus.
Pis bon, faut avouer, qu’est-ce qu’on s’em… dans ces égouts…
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La côté farce, je critique pas, mais pour le fair-play, y'aurait comme qui dirait de l'abus dans l'entourloupe, non ?

kirkwood

Pour Bigus Dickus, c’est incontestablement quelque chose de dur à avaler.

Oui, par les dieux, lui a un autre souvenir de la chose ! Il s’en souvenait, de Cunégonde !
Il en avait été amoureux, l’élan était réciproque, et ces sagouins d’aristotéliciens avaient tout gâché, lui avait embrouillé la tête, à la belle.
Laquelle s’était convertie le mois précédant le mariage organisé par les deux familles.

Alors, oui, incontestablement, il s’était fâché, avait fait mettre à la torture les esclaves de Cunégonde, avec l’accord de son père bien sûr (on peut être représentant de l’empereur et avoir le sens des convenances), pour savoir qui et quoi.

Bon, oui, il avait peut-être assisté à la séance d’aveux spontanés avec plus de curiosité que d’habitude, mais de toute façon, des contestataires qui n’avaient pas peur de mourir et refusaient de sacrifier au nom de l’empereur, il n’avait fait que son boulot, hein, (quasiment) rien de personnel…
‘Faut être honnête, ça n’avait pas donné grand-chose, et ils avaient simplement distrait la foule au cirque. Assez mal, d’ailleurs.
Ces imbéciles avaient chanté la joie de leur martyre entre deux bouchées des fauves. Les intelligents, eux, avaient abjuré et été libérés, comme d’habitude.

Mais bon, pour en revenir à Cunégonde, Bigus Dickus l’avait écrasé de son mépris, et son père l’avait enfermé dans sa chambre en la menaçant de la déshériter. Cette andouille s’était noyée de chagrin dans sa baignoire après l’extermination de sa communauté.

Nixtus commentum, hein, c’est pas glorieux, et en effet, l’auteur initial du martyrologe de Cunégonde avait pas mal brodé…
Parce que bon, le dé à coudre, pour prendre un autre exemple, c’est lui, Bigus Dickus, qui lui avait offert quand elle avait 12 ans, comme heureux prémisse…

Nixtus commentum…
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La côté farce, je critique pas, mais pour le fair-play, y'aurait comme qui dirait de l'abus dans l'entourloupe, non ?

kirkwood

Pour en revenir à Bigus Dickus, voici ce que nous en dit un autre ouvrage, qu’on sait accessoirement avoir joyeusement pompé le pauvre Jacques de Voragine* :

Citation:

Avant que de reprendre mon récit, qu’il soit ici rappelé que Sainte Cunégonde était fille prude, dévote, généreuse aux pauvres et sage et gentille et douce. Le gouverneur romain de sa province, l’abominable Bigus Dickus, la voulait épouser par concupiscence et faire haïr Christos, horreur à laquelle elle ne céda maugré les menaces multiples.

Alors le pervers Bigus Dickus décréta qu’elle soit noyée dans une baignoire, et fit durer le supplice en ordonnant au bourreau de remplir le bassin avec le dé à coudre de la sainte pour épouvanter les aristotéliciens.

Et en la Légende dorée il est clairement dit que Sainte Cunégonde chanta sans interruption Deos et Sa gloire entre deux dés à coudre d’eau maugré la douleur. Et quand au bout de deux jours la cuve fut remplie, la sainte priait toujours, et ses paroles émergeaient de l’onde et réconfortaient les aristotéliciens.

Ses tourmenteurs stupéfiés se convertirent avec la garnison et tous prièrent avec les Croyants tout en brûlant Bigus Dickus.

Ainsi le reliquaire de Sainte Cunégonde conservé à Schwyz permet-il à l’aristotélicienne voulant exceller dans les travaux d’aiguille d’admirer le dé à coudre de la sainte…

Frère Juvénal des Ursins, « Hystoires magnifiques et édifiantes d’actions et personnages dévots en Aristote », imprimatur de l’Église Aristotélicienne pour l’an 1469 à Anvers

*hrp : malgré la pirouette spatio-temporelle qu’on excusera, l’auteur se reposant avec confiance sur des lecteurs qu’il sait magnanimes, si, si
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La côté farce, je critique pas, mais pour le fair-play, y'aurait comme qui dirait de l'abus dans l'entourloupe, non ?

Cromwell.

Quatre heures ! Cela faisait quatre heures que la petite troupe pataugeait dans ce cloaque maxime à la recherche du bon passage. Le plan était clair lorsqu'on le regardait posément, autour d'une table et 'un bon vin. Il en allait autrement dans ces égouts sordides et humides. Sanctus l'avait déjà fait tomber dans l'eau lorsque deux rats s'étaient attaqués à ses mollets. E là, il sentait en lui monter la colère.

Par Dieu ! Nous sommes perdus ! Nous avions 300 mètres à parcourir à vol de pigeon pour nous retrouver sous la place d'Aristote. Force est de constater que nous sommes loin du compte et sans doute plus proche de la Montagne de la Désolation que du fondement du pape. Ce plan ne vaut pas roupie de sansonnet. Je crois qu'il va nous falloir faire demi-tour, si Dieu nous donne assez de lumière pour y voir clair.
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Cromwell dit Sanctus, dit Pépé, dit le Vieux Lion.

kirkwood

Les deux petits points rouges suivent les sicaires du regard.
Ce qui est normal, puisqu’il s’agit des yeux de Bigus Dickus.

Comme tout fantôme qui se respecte, il a bien sûr soif de chaleur, de vie, de ce qui lui est refusé depuis son trépas.
Parce qu’il ne faudrait pas oublier que c’est un brave garçon.
Enfin, c’était. Dire qu’il EST un garçon relève d’un point de vue pour le moins optimiste. Le sexe des fantômes, ‘savez…
Enfin, on est à Rome, la cité sainte où l’élite de l’élite intellectuelle et carriériste de l’Église aristotélicienne discute, dispute, devise, discours, détaille, regarde, envisage, réfléchit, médite et philosophe sur le sexe des anges, quand même. Alors, pourquoi pas celui des fantômes ?

Mais il s’agit de Bigus Dickus. Qui poursuit l’Église aristotélicienne de sa haine. Haine compréhensible.
On a beau être un brave garçon, descendant des meilleures familles patriciennes romaines, titulaire des plus prestigieux titres du cursus honorum -« Praefecti Aegyptus », préfet d’Égypte, c’est vous dire !-, avoir laissé un excellent souvenir à sa famille et ses proches, faut avouer qu’il y a des trucs qui vous fâchent le plus placide des stoïciens.
Même Bigus Dickus.

Ben, passer pour le méchant de service, y’a quand même plus sympa pour l’éternité.

Or, c’est ce qui est écrit noir sur blanc dans « La Légende doré », de Jacques de Voragine.
Vous savez ?
Cet ouvrage qui compile si heureusement jusqu’aux plus délirants mythes et martyrologes de l’Église aristotélicienne ?
Mais si, allez ! Quelques titres au hasard, ça vous les remettra en tête :

Citation:

Dits et paroles de bienheureux saint Jacadi de Compostelle

Citation:

Mythes des martyrs joyeux de l’île de Mathusalem

Citation:

Gai dit des guerriers pacifistes de la Légion thébaine

Citation:

Facéties saintes variées et amusantes réparties pieuses des bienheureux témoins en Christos lors de leur martyre durant la persécution de Dioclétien

Citation:

Dernières paroles du très saint roi des Burgondes Avoué Oujvaismfâcher, au moment où il se convertissait au mépris des plus évidentes règles de sécurité en décapitant une idole durant la fête païenne préférée de son peuple

‘Fin bon, une lecture saine, dans l’ensemble…
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La côté farce, je critique pas, mais pour le fair-play, y'aurait comme qui dirait de l'abus dans l'entourloupe, non ?

kirkwood

On avance dans les égouts, on marche un moment sur des restes hors de l'eau ou disons le liquide dont le manque de lumière ne permet heureusement pas d'apprécier la couleur , on schplaffe, on schplouffe, ah et oui, merci, on plouffe carrément dedans...

Beurk.

Croisement. Arrêt autour du plan de Sanctus. Remarche. Reschplaf. Recroisement. Re... etc...

Le temps s'allonge à mesure qu'on change de chandelle...

On devine parfois sous les lumières tremblotantes des graffitis sur les murs, mais très vite, ce sont davantage les rats qui retiennent l'attention (en espérant bien sûr qu'il ne s'agisse que de ça).

Ah, fait alors la voix décidée de Sanctus. On sent qu'il ne s'agit plus d'un repère quelconque, mais bien de celui qu'il attend depuis un moment...

Personne ne remarque deux petits points rouges qui semblent suivre la colonne des sicaires...
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La côté farce, je critique pas, mais pour le fair-play, y'aurait comme qui dirait de l'abus dans l'entourloupe, non ?

Raïka

De faibles lueurs éclairaient les profondeurs projetant sur les parois suintantes des ombres vacillantes. L’endroit était des plus infectes, quelques gouttes lui tombaient sur la tête- qu’elle avait heureusement recouverte d’un foulard- et ses bottes s’enfonçant dans l’eau stagnante rencontraient trop souvent des bestioles qui s’éloignaient en criant.

Les déblatérations de Kirk allégeaient un peu l’atmosphère mes ses pensées étaient des plus agitées. On m’a toujours dit que trop de curiosité me porterait six pieds sous terre! bah voilà, ils n’auraient pas pu dire mieux. Faut être dingue pour accepter une telle mission, se balader sous les faubourgs de Rome! Nan mais… Elle essaya de se calmer en s’accrochant au but de sa présence, à sa raison d’être, à la gloire de Deos.

Article huit, Dieu interdit à l’Homme de s'humilier et s'abaisser devant un prêtre. *soupire* Que dit-il de ceux qui rampent dans les immondices romaineuhaaa!

Son pied glissa sur un monticule pierreux. La perte d’équilibre est terrible pour un bipède lorsqu’un de ses pieds se dérobe. Série de vrilles et battements de bras réussirent à lui éviter une chute, heureusement, mais la lanterne, elle, eut un autre destin. Soulagée, le coeur battant la chamade, elle souffla, replaça son paquet et sa cape puis regarda en direction du groupe éclaireur. Kirk ne chantait plus. Le petit groupe faiblement éclairé échangea quelques palabres avant de disparaitre.

Hein ?! héééé ho ! Attendez-moi ! Elle reprit sa marche d’un rythme accéléré, fallait pas tomber mais fallait surtout pas se perdre dans ces dédales nauséabondes.
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Cromwell.

Kirk, les autres, on descend ! Kirk ! Débrouille-toi avec ton bardas et pense à prendre aussi les tonneaux de poudre noire. A moins que nous ne partions d'abord en reconnaissance. Oui ce sera mieux. Nous reviendrons chercher les explosifs dès que nous aurons repéré convenablement les lieux.

Allons pressons ! Suivons frère Sancte qui est en train de tout casser en bas !
Quelqu'un a-t-il pris nos livres saints pour la route au cas où nous ayons soif de lectures spirituelles.

J'espère qu'il n'y aura pas de rats dans ces sous-sols...
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Cromwell dit Sanctus, dit Pépé, dit le Vieux Lion.

kirkwood

Faut pas chercher à comprendre.

On leur fait de beaux paquets, ils refusent de les prendre ou ne prennent que les plus petits (bien quand même, la petite, la seule à se servir des bagages format "monuments aux voyageurs" qu'il a préparé. Et puis, un sourire, c'est important).

Et puis, il faut quand même prendre ceci ou cela de cette magnifique préparation. Nourriture spirituelle... Les Cinquante-Deux articles du Vieux, c'est pas de la nourriture spirituelle, peut-être ?

Ou le psaume suivant, même s'il est en italien et que Kirk ne pense pas tout comprendre ?

O sole mio... chante-il. Avant de se faire incendier par les autres sicaires, certains connaissant déjà sa voix et ses redoutables qualités (comme faire trembler l'église dite cathédrale de Genève sur ses bases dans ses bons moments d'orateur).

D'ailleurs, allez hop, il passe devant comme éclaireur.
Heu, pourquoi toujours moi, heu, c'est pô juste !
Ah ? Ouais, bon, c'est ça, d'accord la joie... Gromelle, grommelle...

Schplouf, schlaf, schlop...
Ben, la ville de Rome est peut-être marquée par la spiritualité et le sacré, mais ses égoûts ressemblent aux rues de toutes les villes que Kirk a traversé.
C'est peut-être ça le progrès ? La merdre, sous la surface. Elle est toujours là, mais on ne la voit ni ne la sent. Progrès "urbanistique" (disons que Kirk est vaguement capable d'appréhender le concept), d'accord, mais d'un point de vue religieux, il reste dubitatif...

Et puis, un truc qui date des Romains païens, ça peut être qualifié de "progrès" ?
Là, il sèche et se tait.
Moment de bonheur pour les autres...
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La côté farce, je critique pas, mais pour le fair-play, y'aurait comme qui dirait de l'abus dans l'entourloupe, non ?

Cromwell.

Sanctus suit Kirk de près. Il compte dans sa tête. Si à cent il ne se tait pas, je lui plante ma sica dans le fondement. C'est épouvantable.
Le primus se retourne pour voir si toute la petite compagnie suit. Il fait sombre dans ce couloir maçonné et humide. Chacun a allumé sa torche. Des rats leur passent entre les jambes. Il règne une odeur nauséabonde, digne des pires bouges qu'il a connu.
L'avancée est hésitante mais elle se poursuit sans véritables encombres jusqu'à une première intersection.
Kirk s'est enfin tu.

Arrête-toi, lui souffle-t-il. Il faut que je consulte mon plan.

Après un moment d'hésitation, plus éclairé par Deos que par le brandon, il se décide enfin.

C'est à droite, cent pas, puis nous devrions tomber sur un autre croisement.
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Cromwell dit Sanctus, dit Pépé, dit le Vieux Lion.

Sancte Iohannes

Nous sommes tous en cause, Kirk. Et c'est pour cela que nous sommes ici. Quant à l'argent, on vaut toujours ce qu'on a et on a toujours ce qu'on vaut. Dans ce monde il n'y a que deux familles: ceux qui ont l'or et ceux qui n'en ont pas. Au jour d'aujourd'hui, le paraître passe avant l'être et un mulet couvert de diamants a meilleur mine d'un destrier crotté. Fort heureusement, les Réformés ont prise sur les deux, mon Capitaine !

Il s'interrompt et arbore une moue interdite devant la vaisselle brisée.

En conséquence de quoi, je me demande bien ce que nous pouvons amour à Rome si ce n'est pour renflouer les coffres de la cause.

L'huguenot proche de ses deniers bougonna entre ses dents quelques jurons insatisfaits, puis jeta un coup d'oeil circonspect sur la carte au tracé approximatif. Il s'écarta alors de l'assemblée pour se saisir d'une pioche et d'une boussole.

On se retrouve en bas.

Équipé d'une lanterne, il s'engouffra dans la cave. La carte indiquait la proximité d'un passage sur le mur Sud/Sud-Est. Déterminé, il le fracassa à la pioche, pierre par pierre, dans le but d'aplanir un obstacle particulièrement gênant. Le centre du mur tombé, il déboucha, à vue de nez, sur une antique citerne de pierre, qui datait sans doute des premiers âges de l'Aristotélité. Aventurant la lanterne au delà du mur, il constata que la citerne donnait sur un conduit qu'empruntait les eaux de pluie. S'ils voulaient rejoindre les catacombes, il leur faudrait passer par là ... Au risque de se retrouver pris au piège si des papistes se jetaient à leur poursuite, ou noyés si un violent orage éclatait. Mais les deux hypothèses paraissaient suffisamment improbables pour ne pas annuler ou ajourner l'opération qui ne devrait sans doute pas durer plus d'un jour ou deux.

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Raïka

Assise près de l’âtre, une jambe pendante sur le rebord d’un immense fauteuil, la jeune helvète cuvait son vin romain et digérait les délices locaux dont elle venait de se délecter. Rome et ses charmes…

L’atmosphère baignait dans un calme relatif, l’Amiral roupillait…

Alerte à la porte, rapidement désamorcée. Un Primus en feu entra renversant dans un éclat tout le couvert finement dressé par le réformé.

Se redressant devant toute cette agitation, Raïka hocha la tête, levant les yeux au ciel. La délicatesse n’était certes pas un caractère du Primus mais il avait sans aucun doute le talent de piquer sa curiosité. Intriguée, elle s’approcha de la table et se percha elle aussi au dessus de cet intéressant parchemin. Les yeux rivés sur la carte d’une qualité remarquable elle en étudiait les détails tout en écoutant les réactions de ses frangins.

Leur projet prenait forme et ils allaient bientôt l’entreprendre sérieusement. Plus vite qu’elle ne l’eut cru, Sancte s’élança pioche en main dans la dite cave et Kirk avait déjà amassé le matériel pour charger dix mules.

Heureusement que Petit-frère est là pensa-t-elle.

Levant finalement les yeux du parchemin, la jeune femme s’approcha d’un Kirk rayonnant et réussit à lui offrit un léger sourire en coin bien que découragée devant ces énormes paquets préparés. Elle s’efforça de choisir le plus petit, s’empara d’une lanterne et descendit elle aussi dans la cave humide.
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kirkwood

Kirkwood se penche sur le plan exposé. Dans son esprit, ça donne ça après un coup d’œil rapide :

Ouf, méchant mal de crâne.
Les répliques s’échangent dans un brouhaha :
- Qu’est-ce qui ?
- Comment qu’on ?
- Qui qu’y va ?
- Couacomequiqui ?
Etc…

Bon.
Kirkwood a compris.
Encore une fois, ça cause, ça cause, mais personne n’a saisit les nécessités fondamentales…

C’est encore sur lui que ca retombe, quoi… Marre d’être indispensable, parfois…
Mais bon, c’est son destin, un truc du genre.
Et puis, il les aime bien, ses confrères sicaires. Et il a le sens de leur mission divine…

Alors il s’y met, pendant que les autres continuent de détailler les opérations à suivre, tout en gardant une oreille ponctuellement attentive, desfois qu’il y ait un truc utile…

Sur une table, dans l’autre pièce, Kiki rassemble les éléments indispensables.

20 coudées de corde, non plutôt 30 ? allez, 50 et on n’en parle plus. 3 escopettes courtes, un tonnelet de poudre en plus, 2 arbalètes et 20 carreaux.
Chacun a sa sica, inutile de se préoccuper des combats rapprochés, mais rassembler les épées, c’est qui qui s’y colle ? Bibi Kiki, of course ! Oh, et puis, on ne sait jamais, réunir des plantes et des produits qui, une fois agglomérés, pourront donner des poisons plus ou moins violents, Vittorio sait y faire, paraît-il…

Oh, et puis deux haches, des fois qu’il y ait des portes fermées. Oh, et puis, quelques outils, ça peut toujours servir. Donc, une pelle et une pioche par personne.
Non, hélas, il n’y a pas la place d’amener avec soi le nécessaire à fondeur de cloches de cathédrale, dommage. C’est ça, être sage, pense-t-il, fier de lui
.
Par contre, l’éclairage, hein ? Ben ouais, voilà ! Alors trois torches et un luminaire par personnes, un petit bidon d’huile, des silex, des résidus inflammables, heu… ?
Pis, des sifflets et de la peinture, si c’est un labyrinthe, faudra peut-être marquer les passages.

La nourriture, té !!
Du pain, allez, trois grandes galettes par sicaire, du fromage (une ou deux meules ?), des oignons, des gourdes de clairet, du lard, des œufs, une poêle de campagne, du petit bois…
Ah, pis ouais, autant prévoir le pire, on pourrait être coincé longtemps là-dedans. Bon, les cartes du rabbi, desfois qu’on se perde. Quelques pamphlets dont les 52 articles du Vieux si c’est vraiment très long, un peu de poésie religieuse, un recueil de psaumes. Cette pierre merveilleuse qui indique toujours le nord, d’après ce marin croisé dans une taverne…
De quoi écrire, s’il faut tenir un journal et laisser un témoignage aux générations futures si on y reste. Encore que les seuls qui risquent de nous retrouver alors, ce seraient les pontificaux… Sniff…

Kirk enfin prévoit quelques couvertures bien chaudes et contemple, satisfait, son œuvre. Pas plus de 100 à 120 livres de matériel par personne… Raisonnable, non ?
Les autres devraient être contents !

Ah, le brouhaha se calme, des pas se dirigent vers lui. Kirkwood est certain de croiser leurs regards admiratifs…
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La côté farce, je critique pas, mais pour le fair-play, y'aurait comme qui dirait de l'abus dans l'entourloupe, non ?

Cromwell.

Les gens présents s'étaient rassemblés autour de lui.

Non Sancte, nous n'allons pas trouver d'argent là où nous allons. La mort sans doute.
Nous avons rassemblé ici plusieurs kilos de poudre noire. Enfin, je suppose car Petit Frère était à la manoeuvre. Notre travail va être pénible, mais il va créer une belle surprise sur la place. Il nous faut descendre tout cela à la cave et trouver le passage qui mène aux catacombes.
Vous avez des questions ?

Il sortit sa pipe, l'herbe venue d'Afriquya, alluma le tout et souffla quelques bouffées, plissant légèrement les yeux en regardant tout autour de lui. La tête lui tournait.
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Cromwell dit Sanctus, dit Pépé, dit le Vieux Lion.

Sancte Iohannes

Réveillé par l'agitation ambiante, l'Amiral Iohannes se frotta les yeux, s'étira paresseusement, et tourna la tête de gauche à droite, prenant ainsi connaissance des enjeux du moment. Voyant le Primus s'exciter au beau milieu de la pièce, le Montalbanais avisa la carte qui était la source de tant d'attentions, avant de se fendre d'une saillie qui reflétait sans mal ses conceptions toutes mercenariales.

- Et que va-t-on y trouver ? L'or du Pape ?
C'est sur de bons fondements que l'on construit une foi solide. Et le meilleur fondement du monde ... ma foi ... c'est l'argent.
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kirkwood

Kirk se détend.
Il se demande bien ce qu'il aurait pû utiliser si les séides pontificaux avaient déboulé, avec les armes à au moins 20 pas... Les os du poulet ? Le broc de flotte ? Le pain ?

Oui, le pain, c'est pas idiot, 'savent pas le faire les barbares italiens, soit c'est une truc spongieux aux olives, soit c'est assez dur pour y laisser ses chicots ou assomer quelqu'un...
Donc, le pain, pô idiot.

Content il est le Kirk, là pô perdu son temps malgré sa p'tite crise de parano...
Tant qu'on ne se méfie pas de soi-même, une p'tite crise de parano ne peut faire de mal à personne.
Ou presque.
Ou bien j'ai oublié.
Ou y'sentait pas bon...

Puis la vaisselle se fracassa à terre. Elle avait été volé à de riches dominicains, mais quand même.
C'est gâché...

Le fondement, tu disions l'Admiral ?
Tu croyons point si bien dire !?
Cette Oanylone du verrat pontifical, cette ville immonde dans laquelle nous sommes, se délecte, bien tu l'savions, des gloires par lesquelles elle avions obtenu tout pouvoir sur l'Aristotélicité !
Et qui en est cause, en ton sens ?!
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La côté farce, je critique pas, mais pour le fair-play, y'aurait comme qui dirait de l'abus dans l'entourloupe, non ?

Cromwell.

Santus entra dans la pièce, repoussant légèrement le colosse à l'entrée.

Petit Frère ! Quand donc arrêteras-tu de faire l'idiot ? Tu ne vois donc pas que c'est moi ? Et qu'est-ce que tu viens me parler des dessous coquins d'Ingeburge ? Crois-tu que je n'ai que ça à faire ?

Se tournant vers l'assemblée présente, il aperçut Kirk qui semblait sur ses gardes. Il salua tout le monde puis se dirigea vers la table. Le couvert était dressé. D'un geste rapide du bras il poussa au sol toute la vaisselle qui s'y trouvait et qui se fracassa au sol en faisant grand bruit.
Puis il sortit de sa besace un grand morceau de parchemin qu'il déplia.

Mes amis ! Le plan des catacombes de Rome ! Celui dressé au XIème siècle par fra Domenicus qui en perdit d'ailleurs la raison. Observez la qualité et la précision de cette carte. Et vous voyez la croix ici, c'est notre logis.
Oui ! Nos caves donnent un accès direct aux catacombes. Et là, c'est la place d'Aristote ! Trois cents mètres à vol d'oiseau.
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Cromwell dit Sanctus, dit Pépé, dit le Vieux Lion.

kirkwood

Kiki voulait oublier cet après-midi peu glorieux pour lui.

Pedant qu'on se mettait à l'aise, il commença à dresser le couvert, préparer à manger. Du poulet froid, quelques galettes, une tarte, un pichet et des gobelets, tout ça quoi...

Quand, devant la table, il entendit frapper et Petit-Frère aller à la porte. Tout d'abord amusé par la réplique initiale du colosse, il s'inquiéta d'un coup quand il comprit quelque chose comme

Citation:

...c...otte d'Ingeburge..."

.

Qu'est-ce que les crottes de la mule du Vieux venaient faire là ?
Pas normal.
Petit-Frère était-il terrassé par quelque magie, incapable de dire autre chose, soumis au pouvoir maléfique de quelque noir Inquisiteur ?
Signal d'alerte ?
Dans ce cas, pas du tout perçu par les autres sicaires.

Seul lui, Kirkwood, pouvait encore faire quelque chose, mais quoi ?
Son cerveau entrait en ébullition, alors qu'il était debout, les armes pour la plupart hors de portée.

Que pouvait-il faire ?
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La côté farce, je critique pas, mais pour le fair-play, y'aurait comme qui dirait de l'abus dans l'entourloupe, non ?

Cromwell.

Il avait marché des jours entiers sans rien trouvé. Il avait interrogé des dizaines de passants sans succès. Personne n'avait vu de colosse au chapeau mou et au regard bovin. A croire que PetitFrere n'avait jamais existé.
Et puis un jour, au détour d'une rue, il aperçut enfin un visage familier. Au milieu d'un petit groupe qui entrait dans une maison, il aurait juré reconnaître kirkwood. Il faillit hurler mais cela n'aurait pas été discret. Il pressa le pas et arriva essoufflé devant la porte qui venait de se refermer.
il toqua.

Toc Toc !
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Cromwell dit Sanctus, dit Pépé, dit le Vieux Lion.

Petit-Frère

Après avoir vidé un premier flacon pour fêter ces retrouvailles, avant d'avoir eu le temps d'en ouvrir un deuxième, le géant entendit frapper à l'huis. Il s'y précipita et reconnut par le judas de qui il s'agissait.

Néanmoins, Petit-Frère étant d'humeur gaussante, il dit à travers la porte de sa voix de stentor.

Bienvenue en la demeure de sa très sainte, apostolique et romaine personne, Monsieur le Marquis du Béarn, Petit-Frère.

Visiteur! 3 questions auxquelles tu devras répondre si tu ne veux pas que je t'offre 1 an d'abonnement à la Place d'Aristote et mourir étouffé sous les monceaux de bêtises qui s'y disent.

Quel est ton nom?

Quelle est ta quête?

Quelle est..........la couleur de la petite culotte d'Ingebruge les mardi, vendredi et dimanche?
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Pourvoyeur de la Lune

Petit-Frère

Petit-Frère entendit toquer à la porte de la maison. S'étant remparé pour la bonne raison que les rues de Rome ne sont pas sures, surtout pour un sicaire, le géant alla déclouire la porte non sans tenir sa sica derrière lui.
Il reconnut ses compères sicaires et les tança d'entrée:

Ah! Quand même! Vous en avez mis du temps bande de feignasses! La prochaine fois Petit-Frère viendra vous mettre ses bottines aux fesses!

Kirkwood lui dit alors qu'il avait la carte et lui demanda si Sanctus était jà sur place.

Ah la carte! J'aurai du mal à m'en servir je ne sais pas lire. Quant au patron, j'suppose qu'il devrait pas tarder à arriver...peut-être sera-t'il tombé sur garcelette en route...même si chacun sait la difficulté d'en trouver à Rome, cette ville pourrie par le nid des papistes se trouvant en son centre!

La brute sortit alors un flacon de son ample poche, en but une énorme gorgée puis le fit tourner aux sicaires.
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Pourvoyeur de la Lune

kirkwood

Les quatre sicaires rentrent de chez Abraham.
Kirkwood fait toujours la tête, à quelques pas en retrait des autres.

On regagne le logis, sans faire davantage attention que cela à la présence, ici ou là, de gardes, voire même d’un Teutonique qui a l’air de chercher quelque chose, non loin de la destination. Inutile de se faire remarquer en le remarquant, non ?

Une mule dans la cour.
Petitfrère est déjà là. Uewen lui sourit. Il apprécie l’homme, brutal, franc comme écu non rogné et efficace. Certes, c’est un sicaire noir davantage qu’un sicaire d’arme comme eux, mais il suffit de penser à Kirkwood, qui tient des deux.

Encore que bon, Kiki tient davantage d’une catégorie à lui tout seul qu’un d’un cas commun.
Tant mieux, sinon, la Réforme aristotélicienne partirait vraiment trop mal…

Nous avons la carte, glisse-t-il au colosse helvète . Sais-tu si Sanctus est déjà là ?
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La côté farce, je critique pas, mais pour le fair-play, y'aurait comme qui dirait de l'abus dans l'entourloupe, non ?

Petit-Frère

[Les faubourgs de Rome]

Petit-Frère tirait sa mule parmi la foule présente dans les faubourgs de la cité italienne. Alors qu'il tournait à un coin de rue il vit que quelqu'un le suivait et reconnut de qui il s'agissait.

Niquedouille. Se trimbaler à mes fesses avec sa quincaillerie sur le dos, il doit m'croire né d'la dernière pluie pour que l'Petit l'ait pas vu alors qu'il a été traqué par sa mère durant des années quand il courait les tavernes en Helvétie!

Enfin!

Le géant réfléchit, chose qui chez lui n'était pas habituelle. Dépêcher son poursuivant? Non, cela créerait trop de tumulte et mettrait sa mission bien au hasard. La brute choisit de se diriger dans une endroit bondé et d'y disparaitre.

Une fois le guillaume semé, Petit-Frère reprit sa route vers les quartiers mal famés de Rome. Là, il pénétra dans une ruelle sombre et pestilentielle. Il y reconnut la maison qu'il avait occupée il y a quelques années avec ses compères. Il fit rentrer la mule dans la cour et charge sa précieuse cargaison sur ses robustes épaules.
Il poussa la porte et déposa ses précieux paquets en un recoin de la pièce commune.

Voilà quelques mois que la maison était inoccupée, il en fit le tour, vérifia que l'imprimerie était toujours là dans les caves, bien que couverte de poussière et revint s'asseoir dans un fauteuil en attendant les autres qui ne devraient tarder.
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Pourvoyeur de la Lune

acar

Une petite voix monsta et un doigt se tendict : Par la messire, à dextre, l'homme avec un chapeau rond et une mule !

Deux pièces vosla alors, rescuperées prestement, à peine touschées le sol...

il lui tapota la nuque, rajousta une piécette puis repartict dans la direction indiquée.

Tumulte resgnant, voix qui n'en finissait pas, à qui criait le plus fort pour vendre ses denrées...

A un mosment, il aperçut enfin son homme, qui s'était arresté, se retournant mesme au coin de la rue... Parbleu se dict-il, tout en se desgageant de la vue du géant.

En une poignée de secondes, tel un chat, il disparuct... Mortecouille, cracha t'il entre ses dents, voila que le bougre s'est envolé !

Accélérant et poussant de plus en plus la presse environnante, il se fondit, à coups de coudes, en elle pour mieux louvoyer, de dextre à sénestre, chacun de ses pas en faisait deux pour les badauds, alentour.

Drole de destin, un chien, alors aboya, furieusement, à vingt cousdées de là... Sans savoir vraiment, il alla devers les hurlements canins, replascant ses pas dans ceux des faubourgs de Rome, piétinés par une petite neige, incessante.

S'arrêtant... Tiens donc, se dict-il, se remémorant céans le lieu, voila qui ne m'estonne guère... Seraict-il allé en cette sombre ruelle ou se tenaict parvis devers une maisonnée, qui m'avait interpellé grandement ce jour ou j'avais heurté un coupeur de bourses ?

Diantre oui, il s'était engouffré précisément ici.

Il prict bonne plasce à couvert, sortict de ses pensées et observa de loin...
Mule enstra alors, se frottant au passage sur le pourtour de bois tendre, mais sec. Les ventaux ouverts, il pouvaict surveiller sans se montrer, chose qui l'arrangeait grandement... Ainsi, le géant, bien en plasce chargea caisse sur ses espaulées et ressortict de là pour enstrer dans la maisonnée...

Zieutant dans le sens de son arrisvée, aucun de ses hommes ne l'avaict suivi, tous semés...
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kirkwood

Sarah a écrit:

Que viennent à moi les paroles révélatrices, qui me diront qui est ma victime !
Que je sache comment l’humilier, la maudire, éteindre sa lignée, épuiser sa vitalité, rendre ses jours invivables jusqu’à ce qu’elle préfère se résigner à pourrir en Enfer !
Que je sache ses secrets, ses hontes, ses regrets, ses remords !
Que sa vie ne soit qu’un long fil clair que j’obscurcirais de mes sortilèges, jusqu’à ce qu’elle soit un exemple qu’on raconte aux enfants pour qu’ils soient sages !

Que…

On n’y voit rien, ici… C’est nettement pire que d’habitude…

Comment ? C’est ça, son âme ?

Ce truc ridicule, c’est sa vie ?

Y’a quand même quelque chose à maudire, là-dedans ?!?
C’est même pas un truc pour une apprentie, pour une baguette jaune* ?
Attends, attends, c’est pas possible, faut que je vérifie…

Les cinq hommes sont partagés sur ce qu’il convient de faire face à cette créature qui a l’air d’être bien partie pour réduire drastiquement la population des sicaires du Lion de Juda, dans cette pièce du moins.

Coulondre, toujours légèrement obsédé sexuel (même s’il s’est retenu jusqu’à présent), se dit que le crochet métallique qui orne son bras ferait un bon outil magique face à une sorcière, grâce à sa forme phallique, et se demande comment parvenir discrètement jusqu’à elle.

Uewen soupèse ses chances d’un tir de dague à la tête.

Vittorio tente de réviser d’urgence le peu de choses qui avaient l’air sérieuses au monastère en ce qui concerne la sorcellerie, tout en révisant ses prières réformées.

Kirk espère que son pantalon est marron, même s’il n’est pas sûr de grand chose…

Et Sarah se met à rire.
À rire.
À hurler de rire.
À pleurer de rire.
Sans s’arrêter.
Jusqu’à tomber par terre.
Dans une pièce qui ressemble en tout point à ce qu’elle était à l’arrivée des sicaires, désordre en plus.

Décontenancés, les regards alternent entre Sarah et les spectateurs.
Abraham, le premier, sourit puis suit sa fille de bon cœur. Uewen, Coulondre le manchot et Vittorio, d’abord incertains, rient nerveusement. Même Kirk crispe ses lèvres.
Bon, de là à dire qu’il aurait un prix pour son sourire… Pas oublier qu’il a longtemps concouru pour le prix du « bébé le plus laid de l’année », quand même.

Puis ses compagnons se lâchent franchement et rigolent comme des bossus pendant pas mal de temps avant que le petit commerce reprenne ses droits.
Ils finissent même par laisser un bonus raisonnable à Abraham.

Les voisins se souviendront longtemps de cette visite discrète, qui leur a tous fait peur, rétrospectivement, sans trop savoir pourquoi (« Oh ? Une impression étrange, comme si une catastrophe était en train de se passer, vous savez, ce genre de trucs… »), mais qui a terminé dans la plus franche gaité.
Sauf un des gars, visiblement vexé.
On ne sait pas pourquoi, mais il avait vraiment l’air très vexé, le plus laid du lot…

* Vous croyez quand même pas que les ceintures de judo n’ont pas une origine magique, quand même ?
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La côté farce, je critique pas, mais pour le fair-play, y'aurait comme qui dirait de l'abus dans l'entourloupe, non ?

kirkwood

Certains parleront de transmission de pensée plutôt que de magie. Pourquoi non ? Je vous gage les célèbres 30 deniers, en espèces lourdes et sonnantes, que certains écrivaillons et trouvères de 3e zone n’hésiteraient pas à proposer une réplique comme :

Citation:

D’un regard, d’un simple regard, d’un tout petit mais si immense regard tout à la fois, ils comprirent tout. Tout le non-dit se déversa d’un coup. Tout ce qu’ils n’avaient su se dire, ils l’entendirent. Et ils surent la vérité.
Ils surent qu’ils s’aimeraient jusqu’à la fin des…

Heu, j’m’égare, là, non ?

Bref, je ne prétends pas conter la vérité, mais la scène telle que les protagonistes la vécurent.
Et pour Sarah, voilà ce qui ca donne :

Citation:

Ce chien dépravé et pouilleux, ce néant d’aristotélicien, cette amibe que mon père a reçu chez lui avec politesse, à qui il a fait boire de son meilleur vin, il ose le bousculer ?!
Il va le payer !
Hé quoi, mon père, tu ne veux pas ? Tu vois tes craintes se réaliser ?

Hé, comme tu me l’as dit quelques fois, on n’étudie pas, et la Kabbale et sous la direction de Morgane la Fae, adepte des croyances païennes, sans en payer le prix. Mais n’oublies pas ce que je te répondais à chaque fois : toutes les sept générations, (sauf les années bissextiles), la septième fille du rabbin est initiée à la magie.
Et toutes les 77 générations, cette septième fille est parmi les magiciennes les plus puissantes au monde !

Et tu voudrais que je ne me serve pas de mon pouvoir pour châtier ce misérable qui tremble déjà ? Qu’on sent prêt à faire dans ses braies ? Ah, ah, ah !

Co, comment ça, tu étais bourré quand tu as fait les calculs à ma naissance, et tu ne te souviens pas si la Lune était décroissante, et le Soleil dans Mercure ?
Comment ça, c’est pas 7 et 7, donc 77, mais 7 fois 7, donc 49, le chiffre de la génération la plus puissante ?
Comment ça, il y a de fortes chances que je ne sois pas la Maîtresse de magie annoncée par les textes ?

Heu…
Pas grave, sniff, pas grave.
Et puis, sniff, il va payer pour ça aussi, il n’y a pas de raison…
Heu, c’est quoi déjà, le démarrage de l’incantation de malédiction, sniff ? Ah oui…

Citation:

Adonaï ! Adonaï ! Adonaï !
Par Nun, qui parle savamment sur toutes choses, sans préparation et sans études.
Par Mem, qui possède l’art notoire qui donne la science universelle.
Par Guimel, qui règne avec tout le Ciel et se fait servir par tout l’Enfer.
Par Daleth, qui dispose de la santé et la vie de tous.
Adonaï ! Adonaï ! Adonaï !

Et les cinq hommes devinent plus qu’ils ne voient des signes cabalistiques qu’elle trace de ces doigts dans l’air, des fumerolles au milieu des ombres, des strophes de chants oubliés depuis longtemps, des mélodies terrifiantes et des grouillements, indicibles dans le meilleur des cas…
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La côté farce, je critique pas, mais pour le fair-play, y'aurait comme qui dirait de l'abus dans l'entourloupe, non ?

kirkwood

Tout d’un coup, Kirk se rend compte que le ton de la conversation des autres est plus tendu.
Abraham serre davantage son rouleau de parchemins par devers lui.
Les phrases sont plus brèves et sèches.

- Cela n’est point juste, rabbi. Notre prix te paye largement. Et ton temps, et le danger que tu coures, bien faible au final.

- Ah nenni, nenni ! À ce prix, j’y suis de ma peine et de mes risques.

Ça suffit comme ça.
Kirk se lève brusquement, prend la bourse des mains de Vittorio interdit, la balance rudement à Abraham qui recule avec sa chaise en se redressant un peu, déséquilibré.

Et Kirk de le saisir au collet d’une main pendant que l’autre s’empare du rouleau et lance à Abraham, stupéfié : Allez, rabbi, ton clairet n’est point tant bon qu’il ne faille conclure l’affaire et rester trop longtemps.

Et il le relâche alors, ce qui le fait choir au sol.

Les autres sont consternés, bien que tentés d’y voir une échappatoire qui en vaut bien une autre, dans leur situation. Ah, le péché n’est pas loin…

Puis tout le monde constate que Sarah, qu’on avait oubliée, regarde, les traits durs, la scène.

Ses yeux brillent de fureur, peut-être d’autre chose.
Avant, on ne voyait que sa beauté, mais maintenant, on se rend compte…
Qu’il y a autre chose…
Le monde se rétrécit à cette pièce. On ne perçoit plus les bruits extérieurs, de la cour, des charrois, mules ou passants pressés.
Il y a autre chose.
Elle semble murmurer, peut-être psalmodier. Des ombres se déplacent, non ? Les murs aussi ?
Ou autre chose ?
Sarah, ce sont les hommes qui en parlent le mieux ?
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kirkwood

Mais avant de voir les conséquences de cet excès de boisson, il convient de signaler que Kirkwood a une autre raison d’accélérer le nouveau remplissage du cruchon, même s’il ne se l’avoue pas.

C’est l’officiante.

Car dire que Sarah est belle revient à affirmer que le Paradis excite l’intérêt et suscite la curiosité. Bref, carrément en-dessous de la vérité.

Et à chaque fois qu’elle revient, Kirk la dévore littéralement des yeux, à la gêne grandissante des autres sicaires et du maître de maison.

Par contre, l’intéressée ne semble accorder aucun intérêt à la chose, non, allez, soyons sympathiques, à Kirkwood. Ce n’est pas qu’elle soit ignorante de son émoi, ou méprisante, ou méchante, non, juste absolument indifférente…

Ce qui le chagrine, lui, comme de juste.
Et n’arrange pas, on s’en doute, son penchant pour la boisson.
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kirkwood

On atteint une maison qui a connu de meilleurs jours. Mais bon, par rapport à certaines qu’on vient de dépasser et qui menacent de s’écrouler, ce n’est pas si dramatique.
Encore que.
L’escalier grince. Les portes résistent. L’humidité persiste, les odeurs aussi… Que du bonheur.

On entre dans un antre. Où est la sortie, pense aussitôt Kirk ?

Une pièce aux meubles nombreux mais de guingois, surchargés de parchemins, livres, feuillets… Des animaux empaillés ici et là, inconnus pour la plupart…
Il y en a pour une fortune. Uewen, le seul des quatre à avoir fréquenté des princes, tente d’estimer l’ensemble. Peine perdue.
Derrière un lutrin, un vieux. Très. Trop ?
Il porte sur le nez ces verres ronds que Kirkwood a déjà vu sur certains clercs, notables ou de notaire, et qui paraît-il facilitent la lecture.

Vittorio et le vieux se font des politesses et des salamalecs à n’en plus finir pendant un nombre de crédos pas possible dans leur jargon.
‘Faut croire que quand ils le veulent, les habitants de la péninsule, Toscans comme Romains dans le cas présent, arrivent très bien à se comprendre, contrairement à ce qu’il racontent d’habitude.

Puis viennent les présentations.
C’est reparti pour les salamalecs qui énervent tant Kirkwood. Il s’ennuie.
Jusqu’à ce qu’Abraham prononce la phrase magique : Sarah ! Cherche à boire pour ces garçons !

Même s’il ne sait pas à qui s’adresse l’injonction, l’intérêt de Kirk est réveillé. Ça, ça, ça c’est une politesse qui a du sens pour lui !
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kirkwood

Et il n’est pas déçu quand Sarah arrive.

D’abord, le cruchon est plein jusqu’à ras bord, les gobelets propres, le clairet plutôt parfumé et délicat. De plus, dès que les verres sont bus, la phrase tombe, sans appel :

Or ça, compagnons, il n’est point bon de rester sans boire de ce petit vin. Que sont ces gobelets vides ? Voulez-vous qu’on dise que maître Abraham se veut fâcher avec des clients ? Que dirait ma pratique ?

Pour ce Qu’Avicenne et Averroes, maîtres-médecins reconnus et dignes de respect –et je ne parle point ici de religion, vous l’aurez noté, pour ce que ce n’est point le sujet ou l’heure-, ces maîtres, donc, disais-je, affirmaient si doctement avec de tant belles raisons qu’un corps bien rempli de mets et liquides de bonne composition fait pour ainsi dire rempart à toute contagion, la nature ayant horreur du vide mais les miasmes des maladies ne pouvant remplir ce qui l’est jà par bonne mangeaille !

Et invariablement Abraham conclut sa phrase sentencieuse en resservant les verres vides, et rappelle Sarah pour qu’elle remplisse à nouveau le cruchon.

Et certes, cela fait un bon moment que Kirk, qui écoute peu ce qui se dit autour de lui, vide son verre plus rapidement que quiconque.

Et certes, les sourires indulgents du début sont maintenant contredits par des froncements de sourcil dénonçant l’impolitesse du sicaire tout autant que son absence de prudence.

Sans compter que le Lecteur bourré, ça la fout quand même mal devant quelqu’un d’une autre religion ! Un aristotélicien, même un romain, bon, ça passe, mais un spinoziste ou un averroiste…
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acar

Parbleu, suivre ce monde dans une presse énorme, jour de festivités... Poussant par-ci puis par-là, corps et bras, il n'arrivait poinct à retrouver le malandrin et les cris alentour n'arrangeait rien... un chien affamé se jesta contre lui, fuyant des minots, hirsutes, cailloux en main.

Illico, le cabot avaict disparu et ses pas s'accéléraient encore, ainsi que son sang. Sa garde personnelle ne suivaict plus, surement a plusieurs dizaines de cousdées mais cesci ne le préoccupait, il devait restrouver le coupe-jarret, de jadis, couste que couste...

Dextre, senestre, en asvant, en arrière, rien... Il bouillait de l'avoir perdu mais rien n'estait joué, il continua le chemin.

Arpentant un des petiots, tyrans canin : Une pièce a ceslui qui me dict si un homme avec un petit chapeau rond est passé icelieu ?

Une austre pour la direction qu'il prict !!
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kirkwood

Uewen, Coulondre et Kirkwood suivaient Vittorio dans les faubourgs de Rome et se dirigeaient vers le ghetto spinoziste.
- Dis-donc, Vittorio, fit Kirk, toi qui avions négocié avec ce vieux, là, comment qu’y s’appellions déjà ?
- Abraham ? Et bien quoi ?
- Il ressemblions à tout ce qu’on disions sur les spinozistes ?
- … ?
- Les doigts crochus, tout ça, le nez ?
- Bene. A cé qué je vois, notre ami Kirkwood est toujours persouadé qué la sauce dé sa mama est la meilleure…
- Qu’est-ce que tu voulions dire, sur ma môm ?
- Oh, vé le pitchoune qui s’énerveuh, rigole Coulondre !
Uewen reprit : Ce que Vittorio veut dire, avec ce proverbe qui provient de très loin au Sud de la rive de Berberie, c’est que si tu crois tous les racontars qui circulent sur les spinozistes, c’est que tu n’as pas assez voyagé pour te libérer de tes maillots et enfances.

Bouderie kirkwoodienne, que n’arrange pas le grand éclat de rire du manchot montpelliérain.

- Moi, on m’avions dit qu’ils tirions même le sang des petits enfançons aristotéliciens, par haine de Christos, à Pâques !
- Bene, bene. Tou as la moindre pétite idée de leur religion, frati Kirkwood ? Dé cé à quoi ils croient, les spinozi ?
- Ben, heu, non, pourquoi ?
- Bene, c’est cé qué jé pensais. Alora, tu fais avec eux ce que la ploupart des orthodoxes font avec nous, les réformati. Tou condamne sans savoir rien dé précis.

Honte suprême pour Kirk : être ravalé au rang d’ignorantimus-orthodoxe-et-fier-d’être-tout-ça-à-la-fois.

Silence prolongé de Kirkwood.

Uewen, Vittorio et Coulondre savourent ce moment de grâce.

De quoi convaincre un de ces immondes athéistes que Deo existe.
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La côté farce, je critique pas, mais pour le fair-play, y'aurait comme qui dirait de l'abus dans l'entourloupe, non ?

kirkwood

Une auberge, aussi mal famée que les autres. Une table. Uewen et Vittorio, en face du Signor Catilina il Marchese. Faux noble, bien sûr, comme la plupart des Romains.

- Si, Signor, j’ai compris. Ma, perche en vouloir à un cuoco ? Il cuit mal le pot et le rôt de votre employeur, ou peut-être pas assez mal ?

D’accord, canaille, curieux et sans doute avide de savoir à quoi s’en tenir… Cousin, peut-être, mais capable d’initiatives…
Comment lui ôter l’envie de creuser trop dans cette direction là ?

Vittorio trouve.
D’un air peiné et comme cachant sa colère :

- Notre action est inspirée par l’honneur, si elle n’est pas légale, Signor Catilina. Un malandrin a attenté à la pudeur de notre sœur, profitant qu’un plat qui lui était servi la faisait pâmer. Cette canaille, ce faux-aristotélicien, ce tartuffe est déjà allé expier ses fautes en Enfer. Reste celui qui a assaisonné le plat et s’est enfuit jusqu’ici…

- Oh.

Catilina retrouve une expression digne, voire même consternée d’avoir ainsi confondu une noble vengeance avec une quête sordide. Il en fait trop d’ailleurs, mais pas grave, il a une réponse qui le satisfait…

Plus tard dans la nuit, une bagarre éclate dans une autre taverne. Des sarcasmes, on en vient aux insultes qui d’un coup dégénèrent en coups, lames tirées.
Deux morts et cinq blessés.
Un des morts, deux des blessés ne faisaient même pas partis des lutteurs.
Deux confréries de prières qui se disputent depuis au moins six mois une chapelle dans l’église du quartier.

Le Bargello del Corte, le chef de la police, grimace. Les blessés, les morts, il n’en a cure. Il se fera un peu tirer les oreilles par Eugène, certes.
Mais surtout, perdre le seul informateur qu’il a en Italie sur les sicaires, au milieu d’une bagarre idiote…
L’inconvénient des bons informateurs, c’est qu’ils fréquentent un peu trop les lieux violents, quand même…

Il doit prévenir ses contacts à Florence. Puisqu’il paraît qu’ils s’y soignent, d’après son dernier message…

Edit : pardon, j'avais oublié de signaler que les personnages (voire quelques éléments de dialogue, j'en suis plus à ça près) sont tranquillement pompés au dernier tome -La pique du jour- de la première série de "Fortune de France", de Robert Merle, qui se passe bien sûr à Rome, bien qu'un bon siècle plus tard.
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kirkwood

- D’accord. Que déduis-tu des messages, Alfonso ?

- Voyez vous-mêmes, voici les copies de la semaine écoulée : s’il n’a aucune précision à donner au Bargello, « Leo », « le Lion », c’est assez transparent, non ? Et promettre quelques têtes de Leo sur un plateau pour la semaine qui vient…

Les trois sicaires du Lion de Juda frissonnent en lisant.

- D’ailleurs, voici le dernier message, de ce matin, fort tôt. Il contient vos noms, descriptions et adresse. Par contre, c’est l’original. Si vous préférez, on peut le remettre en place, ma...

- (Sec) Très drôle. Vittorio, tu te sens de copier cette écriture et ce style ? Ça t’avais assez réussi, les faux, dans ta compagnie d’arbalétriers génois, non ? Alors, fais lui croire que nous sommes retardés… Par une maladie, tiens, ça peut durer assez longtemps.

- Aucun problème. Je m’y mets tout de suite…

- Bien. Tu as bien mérité cette bourse, Alfonso del merito.

Le mendiant sourit, estime d’un geste professionnel la bourse et l’empoche. Uewen reprend :

- Alfonso, un mendicante del merito comme toi ne peut ignorer notre besoin d’être discret quand il s’agit d’un ami du Bargello. Connaitrais-tu quelque drôle ou drôlesse agile de la lame qui pourrait remplir quelque office à mon compte ?

- Oh, bien sûr, Signor, et vous pourrez avoir toute confiance en Catilina, c’est un cousin…
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acar

Déambulant dans Rome, Acar n'avaict poinct le cœur à la légèreté... S'engouffrant dans les faubourgs romains, le frimas lui fict relesver le col de son mantel quand au hasard des passants, il entraperçut une teste qu'il avaict gardé en mesmoire, depuis fort longtemps...

Oui, se souvenant d'un soir de pluie, d'une charrette tirée par deux chevaux et de ce visage sur un corps de géant, parbleu, recouvert d'un chapeau rond !
Oui, les souvenirs abondaient... Le lieu où les coupe-gorges s'amassaient, également. Il devait le suivre, ce qu'il fict, prestement, les sens en éveil...
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kirkwood

- Alfonso, fait la voix de Vittorio, que fais-tu là, je t’ai cherché partout !? Un degré plus bas : Uewen, Kirkwood, permettez-moi de vous présenter Alfonso della Strada, l’unique mendicante de merito de cette villasse puante. Là où il est, les autres sont mendicante de niente…

« Mendiant de mérite » ou « de rien »… Pourquoi pas, pense Kirkwood ? Mais pourquoi ?

- Signor della Strada, j’voulions…

- Scuzi, Signor Kirkwood, ma en les vêtements où je me présente ici, plaise à vous de ne pas m’appeler « Signor ». Un nom se doit de présenter son titulaire, aussi justement que possible. On ne nomme pas « Signor » un mendiant, et vous me feriez du tort en m’enlevant la condition que j’ai choisi d’arborer icelieu.

- Kirk, on t’a jamais dit qu’il n’entrait pas de mouche dans une bouche fermée ? arrête de béer ainsi, tu vas finir chèvre, le tance Uewen. Enchanté, Alfonso. Que disais-tu à Kirkwood avant que Vittorio te reconnaisse ? Qu’est-ce que c’est que cette histoire d’animaux ?

Uewen, s’il se repose sans crainte sur la confiance que fait visiblement Vittorio à ce mendiant trop digne pour certaines cours princières, s’inquiète toutefois et ne veut pas trop en dire.

- Sachez, Signor Uewen, qu’un cousin m’a certifié que votre Basilio, outre être cuistot raisonnable, cultive d’autres cordes à son arc…

- Un cousin, hein ? Quel genre de cordes ?

-L’élevage de pigeons, pour commencer…

- Et ?

- Et des relations cordiales avec le Bargello del Corte, le Chef de la police de la ville sainte…

- Ah. Et comment savoir si certains pigeons ne s’égarent pas de l’un chez l’autre ?

- Il suffit d’avoir quelqu’un qui s’occupe de tous les pigeons qui atterrissent chez le-dit Bargello. Il en a du travail, à s’occuper de son courrier. Tellement qu’il ne peut s’en charger lui-même, le pauvre. Il a trois secrétaires et un responsable des bêtes, d’ailleurs aidé en ce moment par un apprenti…

- Mh. Et comment peux-tu être sûr de ce cousin, et moi de toi ?

- Ce cousin veut marier une cousine, un peu au-dessus de sa condition, il a besoin de mon aide pour que la familia, et en particulier la mama, accepte. Il le sait. Quant à moi, faites-vous confiance, Signor, à Vittorio ? Il faut alors faire confiance à sa fiance en moi…

Révérence ironique d’Alfonso… Vieux cabot, pense Uewen, mais que le sourire gagne…
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kirkwood

Ailleurs

Uewen, Kirk et Vittorio attendent, près d’une fontaine. Quelques mendiants ici et là, mais la messe n’est pas finit dans la chapelle du quartier, ils patientent et ne s’occupent plus du petit groupe.
Chou blanc pour Vittorio cherchant Alfonso, c’est tout ce que Kirk a compris. Comme on ne l’a pas davantage mis au courant et qu’il ne demande plus grand-chose, de peur d’être à nouveau rabroué, ça ne l’avance pas davantage.
Que fait Coulondre ?
On temporise en silence. C’est mieux que de sortir des banalités sentencieuses, alors pourquoi pas ? Mais Kirk craque, appréhendant un nouveau Ta-gueule-Kirk un peu las :
- Pourquoi que t’avions dit si bizarrement « notre ami » Basilio, Uewen ?
Silence. L’intéressé le regarde d’un œil pensif, puis détourne la tête.
- Parce qu’un cuistot maigre comme Basilio, je m’en méfie…
Silence. Uewen et Vittorio s’éloignent d’un pas ou deux.

C’est pas que Kirk n’est rien à dire ou redire à la déclaration, c’est qu’une nouvelle sébile de mendiant vient d’apparaître sous son nez. Les deux autres chuchotent, ils n’ont pas l’air d’avoir vu le vieux barbu, au visage caché par l’ombre de son capuchon, s’approcher.

- Signor, fate bene per voi, fait sa voix, fort digne.
Mécaniquement, Kirk sort quelques piécettes et les donne, se reprochant déjà sa faiblesse. Il y a tant de mendiants, comment donner à tous. Il donne une fois par jour, c’est la règle qu’il s’est fixé pour rester dans la charité aristotélicienne sans se ruiner. Et il a déjà donné, aujourd’hui.
Mais quelque chose lui dit que la formule employée (« Messire, faites-moi du bien dans votre intérêt ») n’est pas habituelle, malgré son manque d’aisance dans la langue du crue. Il aurait dû dire quelque chose du genre : « pour votre paradis, pour votre âme », ce genre de trucs, quoi…
Alors il regarde le mendiant, qui patiente, l’air d’avoir l’éternité pour lui.

- Pourquoi tu travaillions point de tes bras, l’ami ? Pourquoi ne rien faire ? Tu m’avions l’air bien vigoureux, pourtant ? Kirk ne peut s’empêcher, tout en donnant une belle pièce non-rognée et pesante, d’essayer de placer un peu du credo réformé.
Mais l’homme répond, à l’antique :
- Il fate non importa, Signor, ma il pensare.

Bigre, un mendiant philosophe ! « L’action n’est rien, seule compte la méditation ». C’est pas de l’Aristote, pense Kirk, plutôt son copain, comment s’appelait-il, déjà, ah oui, Platon. Non, ça c’est le chat de Sanctus, zutre, ‘sais plus…

-Et que t’inspirions tes méditations, mendiant qui ne me disions pas son nom et prétendions parler au nom de mon intérêt ?

- Que le Lion peut être trahit par un chacal…
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Petit-Frère

[Quelque part dans Rome]

Petit-Frère sortit de l'auberge dans laquelle il avait passé la nuit d'un pas gaillard. Son étrange chapeau en forme de melon vissé sur la tête, la mine basse et ses petits yeux porcins scrutant ci et là la présence de la milice ou de gardes papaux.

Cela faisait une petite semaine qu'il était arrivé dans Rome par les routes. Il ne supportait pas de prendre la mer si bien que la première fois qu'il était venu céant pour convoyer l'imprimerie du Lion, il avait fallu l'attacher au mat tout au long de la traversée de peur qu'il ne saute par dessus bord.

Sortant de Rome par une de ses portes, il se dirigea dans les faubourgs vers le quartiers maure. Après avoir cheminé dans le dédales des maisons, il toqua à l'huis de ce qui semblait être une apothicairerie. La porte s'entrouvrit après quelques minutes d'attentes.

- Qui est-ce dit la veille maure?
- J'suis le fils du Lion vieille noix, va dire ça à ton maitre.

Quelques instants plus tard, la porte s'ouvrit d'elle même, et ne sachant que faire, Petit-Frère pénétra dans l'apothicairerie. La vieille l'attendait à l'entrée d'un escalier descendant à la cave de la maison et lui enjoigna de l'y suivre. Dans cette cave se tenait un vieil homme, la peau sombre mais le poil blanc. De petits yeux noirs intelligents et un long nez renardier.

- Bienvenue à toi fils du Lion dit le vieux.
- Salut pépé
- Que donc viens tu faire céans géantin?
- J'pense que mon patron t'a remis une lettre vieux chnoque.
- En effet, et crois t'il que je vais lui bailler ce qu'il me demande en un tournemain? Je n'ai pas la quantité qu'il me demande et il n'aura certainement pas les moyens de se la payer.

La brute rit grassement et tout en craquant une allumette, dit:

- Donc si je fais cramer ta barraque ça ne devrait pas te poser de problème?

A la vue de l'allumette, le visage du vieux maure se figea.

- Es tu fol à lier? Ne sais tu point ce qui se trouve en cette pièce?
- Si, et tu vas me le bailler, sinon je risque de la laisser tomber.

Maugréant, le viel homme bifurqua vers un coté de la pièce et, dégageant un compartiment secret, sorti deux grand sacs de jute emplis de poudre. Petit-Frère soupesa le premier sac et en vérifia le contenu d'un air satisfait.

-300 écus le sac, et 100 pour ton vieil âne. Bien que je sois aussi fort qu'un régiment de mulets, je ne voudrai gater la marchandise...
-350! et 200 pour l'âne!
-Tope là! dit le géant. Je m'en ferai une soupe après à ce prix là.

Petit-Frère ressorti de la maison du maure avec l'âne et sa précieuse marchandise, mais dégarni de 900 écus, perte négligeable étant donné les moyens du Lion.
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Pourvoyeur de la Lune

Cromwell.

Quinze jours ! Il lui avait fallu quinze jours pour arriver jusque dans les faubourgs de Rome, caché dans cette carriole brinquebalante et poisseuse. Le groupe de comédiens qui l'accompagnait n'avait pas posé de question devant la bourse pleine d'écus. Ils avaient franchi sans encombre les portes de la ville et il était temps pour Cromwell de quitter ses compagnons de voyage.

Puisse Deos veiller sur vous. Longue vie aux saltimbanques !

Et chacun était reparti de son côté. Il ne restait plus au sicaire qu'à retrouver les siens. Le plan qu'il avait avait été griffonné par Petit Frère, incapable d'écrire et qui dessinait comme un sagouin. Mais il fallait faire avec. La maison devait se trouver quelque part dans le Trastevere. il n'y avait qu'à demander son chemin aux passants. Deos pourvoirait à la suite.
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Cromwell dit Sanctus, dit Pépé, dit le Vieux Lion.

kirkwood

Ils avaient tous été plus ou moins malades lors de la traversée depuis Marseille. Aussi saluèrent-ils avec tant de ferveur leur arrivée à Ostie, en mettant le pied sur al terre ferme, qu’on les prenait sans peine pour d’authentiques pèlerins.
Ils avaient d’abord craints de ne pas pouvoir jouer leurs personnages avec conviction. Préoccupation évanouie.

Ils reprenaient leurs couleurs pendant que la douane s’inquiétait mollement de leur présence et de leurs bagages. Quelques pièces d’argent disparurent au cours d’une fort brève visite. Les aristotéliciens réformés ne s’en étonnèrent pas : au pays du Veau d’or, pourquoi les douaniers seraient-ils moins chapardeurs et corrompus que dans le reste des Royaumes ?

Après une grosse demi-journée de trajet où ils avaient pu admirer le paysage (hormis Vittorio le Toscan qui se faisait un devoir de mépriser les charmes locaux, bien inférieurs à ses yeux à ceux de son pays natal), l’inquiétude revint, aux portes de Rome.

Là, des gens d’armes sourcilleux épaulaient des clercs suspicieux qui fouillèrent avec un évident professionnalisme leurs bagages, et semble-t-il sans la moindre tentative de détournement de leurs quelques clicailles.
Ils ne s’inquiétaient que de l’éventuelle présence de documents impies qui eussent pu souiller la Ville sainte.
Les réformés n’étaient pas stupides au point d’ignorer cette étape, d’autres avant eux étaient déjà venus ici. Mais ils découvraient le sérieux des fonctionnaires pontificaux avec inquiétude. Il faudrait être prudents…

Ils passèrent finalement sans encombre, entrant dans les faubourgs de l’Oanylone romaine.

- Bon, séparons-nous. Vittorio, comme prévu, tu t’occupes de trouver Alfonso et de voir ce qu’il sait. Coulondres, tu repères notre « ami » il cuoco Basilio. Nous, on rejoint l’adresse que Petitfrère nous a laissée, et on les attend, ainsi que les autres, qui ne devraient pas tarder.
- Et moi, pourquoi j’faisions rien de spécial ?
- Ta gueule, Kirk, répondit Uewen par habitude…

Les sicaires du Lion de Juda étaient dans Rome…
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