Delta

Delta.

Esprit Libre.

Une vingtaine d'années, brune, les yeux d'un bleu profond tirant vers le noir.

Un tatouage sur son épaule invite à la découverte. Hors de la vue, le tatouage est abimé, une large cicatrice le traverse.

La demoiselle n'est pas désagréable à regarder et le sait, en jouant volontiers.

Elle croque la vie à belles dents, ne songeant pas au lendemain. Ou si peu. Elle ne pense pas à s'attacher à quoi ou qui que ce soit, piochant çà et là les plaisirs que la vie lui offre.

Un point d'encre au poignet, une besace pleine de croquis et d'herbes en tous genres, une bouteille de prune, des courriers et un livre de comptines, voici tout ce qui lui reste d'un passé dont elle ignore tout.

Elle ignore les bras aimés. Deux paires, surtout, qui l'avaient forgée. Un Brun trimardeur et un Appréciant pourvoyeur de mauvaise foi. Deux paires auxquelles elle s'était accrochée. Et elle ne s'en rappelle pas. Du tout.

Elle tente de retrouver ses souvenirs et, à défaut, d'en créer de nouveaux.

Et Delta de se poser un brin, près d'un Blond. Et de s'y plaire. Elle aime. Et pas qu'un peu.

Elle porte en elle un être qui se bat, se débat pour rester. Les coups d'épées reçus n'aident en rien, elle se remet, doucement, cherchant l'air à grandes inspirations.

Provence, de découverte en découverte, ami(e)s, "amis". Passé qui refait surface sans lui donner le moindre souvenir. Sympathiques, sans doute. A reconnaitre. Ne sait pas qui sont ces gens heureux de la revoir. Apprend d'eux, apprend...

Vit, heureuse, dans la clameur des batailles, l'enfant grandit. Bientôt.

N'erre plus, vit, voit, ressent, est en vie. A la recherche d'un parti. D'un nom pour l'enfant à naitre. Bientôt. Trop tôt.

Un Luth dans le doc, un pigeon prêt à être canardé... Un Breton (de Bretagne !) dans le collimateur...

Delta.