[RP] L'Antre des Encapuchonnés, sur la rue Saint-Martin

Les paupières alourdies papillonnent et peinent à se soulever. La joue posée sur son bras, elle repose assise en bout de tablée, le crâne dans le cotonneux d’un reliquat de sommeil artificiel. La pénombre de la pièce altérée par les lueurs d’un soleil trop pâle suintant au travers de rares trouées donne encore à la scène un soupçon d’incertitude.

Jusqu’à cette main gantée qui s’approche trop près et la voix grave de l’Acédie qui claque. Elle gronde. Par réflexe. Par nature. Le regard lourd de reproche qu’elle adresse à Lucifer mais qui s’adoucit presque instantanément. Foutu Lucifer. Un sourire étire ses lèvres pâles alors que pas une seconde elle ne songe encore à bouger. Elle se pose en simple spectatrice amusée d’un petit déjeuner en famille. A l’exception près qu’elle ne touchera plus à rien de ce qui se trouve sur la table. Prudence revenue au galop, en partie en raison de celui qui martèle ses tempes en douceur, lancinant. Par contre cette tasse fumante qu’il s’est fait servir l’intéresse au plus haut point et tandis que les Frères se chantent pouilles à grand renfort de lame et de cruchon renversé, elle étire un bras dans sa direction pour s’en saisir prudemment.

Lentement l’illusion onirique s’efface sous le spectacle donné. Un sourire discret se dessine malgré un arrière goût léger de déception. Qu’importe qu’elle ait pu prendre le reflet d’un miroitement pour l’éclat d’un diamant. Elle est coutumière du fait, à toujours voir le meilleur et la grandeur chez les autres, quand bien même ils en sont incapables eux-mêmes.

Vous n’avez pas mieux à faire que de vous chamailler comme de sales gosses ?

La diplomatie revisitée par Fourmi. Au réveil, lui demander de prendre de gants eut été illusoire. Après tout, ne les aime-t-elle pas ces Princes, ces fous lumineux de noirceur, au-delà de toute raison, feindre l’obséquiosité aurait quelque chose de vicié en l’état.

Mes petits Princes…

Une affectueuse moquerie affleure le timbre léger de sa voix encore enrouée par le sommeil jusqu’à ce qu’elle se décide à se redresser complètement dans son fauteuil. Des doigts elle joue un instant avec la tasse avant de prendre une gorgée de l’acédieuse boisson. La chaleur du liquide apaise sa gorge alors qu’elle repose le récipient sur la table. La prudence s’impose face aux méthodes retorses de Lucifer. Un œil sur l’agité du bocal qui mâchouille une botte tandis qu’elle s’étire lentement, se demandant comment les habitués de pareilles orgies pouvaient supporter pareil inconfort.


Bélial… si vous criez encore comme une donzelle un jour d'arrivée de soieries sur le grand marché, je vous fais un accroc à la bure…

Si c’est pas de la menace terrorifiante ça ! Cependant, a-t-on idée de braire pareillement si tôt dans la journée ! Et son intuition le souffle que le Colérique risquait d’en rajouter une couche incessamment sous peu après sa petite toilette improvisée, et ça, ni ses tympans ni son crâne ne sauraient le supporter. Il était temps d’envisager un repli tout stratégique après ce banquet foiré dont même la nourriture restait sur l’estomac. Un petit craquement au niveau de l’épaule alors qu’elle se dérouille discrètement sur son siège lui confirme l’étendue des désagréments engendrés sur sa petite carcasse par cette nuit avachie sur une table, aussi princière soit-elle. Ce qui confirme assez le fait que quel que soit le trône, on n’est jamais assis que sur son cul. Elle gardera le fruit de ses pensées à l’élévation douteuse pour elle... Pour ne pas les froisser évidemment. Se faire oublier et se soustraire à leur vue discrètement est une option qu’elle aurait aimé envisager, néanmoins elle n’y escomptait que peu.

Elle envisage les options ; Prétexter un besoin urgent à satisfaire ; Un rendez vous en ville ; Une manucure, un cours d’arrachage d’ongles, le passage d’un troubadour réputé à ne pas manquer … Elle se surprend elle-même par le fil de ses pensées anarchiques et saugrenues. Ses doigts fins viennent se poser sur son front et longent machinalement la fine cicatrice qui le traverse, comme si ce geste pouvait faire disparaitre le malaise croissant entre ses tempes. Elle reprend une gorgée sans se soucier plus avant du contenu, avant de se lever.

Il me faut vous laisser. Vous conviendrez qu’il est déjà suffisamment inconvenant d’avoir passé la nuit ici et je ne saurais abuser plus avant de votre hospitalité…

Elle y met les formes non sans une petite pointe d’ironie moqueuse. Sans quoi elle ne serait plus elle… Et le sourire toujours affleure sur ses lèvre pâles.
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Tout à ses réflexions, tout juste entend-il le Coléreux cauchemarder.
Routine réinstallée, Vanité s'ennuie...
Somnole?

Une pose choisie avec soin, l'immobilité pure pour objectif, il songe.
Non à ces heures entières passées devant la glace de qualité à travailler son apparence, quelque soit la circonstance.

Non à ce frère agité qui pourrit dans un coin de la grande pièce, sur les dallages, malgré un plissement écoeuré à humer l'odeur déplaisante qui parvient au nez si fin du Parfait.

Non à cet avare, qui ne lâcherait sa pitance pour rien au monde.

Encore moins à cet ogre qui rote son bon plaisir et qui suinte de la graisse avalée.

A peine plus à la Blanche attablée, qui contraste.

Le regard se pose tour à tour sur ces masques tous plus pâles les uns que les autres.
La tête ne bouge toutefois pas.

L'immobilité pure a-t-on dit!

Il songe.
Il voit grand.
Voyait?
Sa jolie vision s'effondre devant...
L'absence.

Il songe.
Pensées vengeresses.

Le son de la voix traînante lui vrille le tympan.
Il avait fait du silence son temple, jusqu'à lors.

Le voilà sortant de sa léthargie apparente.
Plutôt être foudroyé sur place que de se montrer ankylosé de n'avoir voulu remuer un doigt.

Petits pas sur le sol qui s'éloignent, et d'un geste délicat, Bélial amène auprès de l'ivoire la coupe sanguinolente qui lui a tenu une partie de la soirée...
Nuit.

Sèche.
Et ferreuse.

Nouvelle lubie de l'Orgueil.
Se targuer d'être magnifique n'est point sans sacrifices...

Humains...

... En l'occurence.

Des vierges lui a-t-on dit.
Leur sang apporte jeunesse et beauté.

Beau au naturel, délicat, fin et raffiné, il cherche à se préserver intact.
La pucelle sacrifiée à l'autel de sa gloire...
Hu hu hu...
Regrette sans doutes de n'avoir pas fourni plus de sa vie au Précieux.

Une petite dette contractée à son Luxurieux frère...
Et la jeunette aura servi deux Démons.
Sans doutes cela explique-t-il l'absence de ce dernier auprès d'eux.

La petite loque revient chargée.
De quoi occuper l'Acédie.
L'ivoire est tapotée d'un doigt avant que la main savamment gantée ne se tende en direction de la Blanche.

Curiosité fugace...
Lourdement payée.

La piqure le brûle alors qu'il sent sa gorge s'ouvrir.
Comment son Frère ose-t-il s'en prendre à lui?
Le menacer?
Le menacer?!
Il OSE verser le sang de Bélial?!
Il ose...
L'interrompre.

Un grondement sourd en réponse.
Le masque transperce la vaporeuse fumée.
Un poing rejette la lame de côté.
Effet de manches.

Comment oses-tu pointer ça sur moi?! T'approprier quelque chose ainsi?

Il va disputer sa place à l'Envie...
Mais la scène sur le pont se rappelle à lui.
L'ouragan se calme.
Sourire carnassier sous le masque.

A toi hein? Et peut-on savoir... Pourq...

AAAAAAAAAAAAAAAAAARHHHHHGGGhhhh !

Rhaa!

Bélial s'apprête à rager!
Qu'on l'interrompe de la sorte l’insupporte!
Il se tourne vivement...
Et reste muet devant la scène.

Les mains finissent par se rejoindre dans les manches impeccables.
L'ivoire éclatant se penche légèrement.
Que c'est triste d'être sénile....

Peut-être est-ce sur frère Coléreux que tu devrais user de ta lame.

Si se gnaquer tout entier ne le réveille pas...
Orgueil s'en prend au cruchon tenu par l'Avare.
Chacun sa peine.
Et de retour au devant de l'Acédie, contenu est lancé sur le Pourrissant.
Le liquide ne rate pas sa cible et cruchon reposé devant son frère...
Faux frère qui a voulu trancher sa divine gorge...

Un regard narquois, et Bélial s'écarte.

C'est pas moi, c'est Lului.
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Le diable en rira demain.

Chanter tes louanges Belzébuth? Quand tu ne garderas pas les filins de la bourse trop serrés. C'est qu'il est ardu de tenir notre rang quand les écus viennent à manquer.

Le ton baisse.
Le sourire s'allonge.
Les dents aussi.
Tout juste si des cornes ne viennent pas à lui pousser sous la capuche.
Mains croisées dans les manches de la sombre bure, Vanité se penche en direction de Frère Avare.

Et après il me faut redoubler d'ingéniosité. Pense donc à moi mon cher Frère, et à ces miséreux qui en font les frais.

Du tout au tout.
Air tragique.
Main gantée au buste.
Poignet au masque.
Pauvre cœur!
Ou pas.
Retour à la normale.

Ou quand tu chanteras les miennes. Ne suis-je pas merveilleux?

Pari.
L’œil se fixe aux misérables et si ignobles morts en sursis.
L’œil dévie sur la Montagne et la Fourmi.
Pari.
Soit.

Il va de soit que tes mouches ne peuvent gagner contre celui qu'Elle voit Roi. Misons ma garde robe. Oui.

Acédie arrive.
Bélial en baille déjà.
Ô miroir où es-tu?
Orgueil a du mal à se défaire de son nouveau jouet.
Toutefois...

Les Princes ne l'étaient donc pas, moribonds? Vois donc Léviathan...

Colère arrive.
Oups.
Colère est là.

Le moindre geste répand les livres de poussière accumulée dans vos bures. Et ce frère Pouilleux ressemble à s'y méprendre aux gargouilles de Notre Dame.

Morgue hoche la tête.
Colère en approche.
Le sourire s'étend.
Se fige.
Se transforme en grimace au son humide d'un vent n'annonçant rien de bon.
Si Satan lui ôte les mots de la bouche, l'apnée ne sied guère à Bélial.
Précieux se recule d'un bon pas...
Question de survie.

Maître tout court Frère. Si je ne l'étais que de ton cul, il serait déjà à l'air à se faire tanner la peau après avoir été battu... Mais il aimerait trop. Et il est trop pourri. Je te le laisse donc.

Ah.
Satan.
Envie.
Sourire.

Qu'en pensez vous, Princes? Est-il fait pour régner sur la Cour des Miracles?

Grimace.
Maudit qui ose rabaisser les Démons.
Bélial gronde doucement.
Le regard oscille de la Blanche au Colosse.
Des cadavres aux bures ébènes.

Tes sbires ne semblent pas avoir fait l'unanimité Belzébuth. Oh... J'irai choisir une garde robe digne de ce nom au fait. Tu vois que tu peux être généreux.

Il n'oublie pas ces choses.
Et s'en réjouit d'avance.

Ton nom, prétendant Roi! Je l'attends toujours. Vois, les Princes sont là pour Toi.

Les mains s'écartent.
Présentent.
L'une se tend.
Invitante.
Viens donc nous rejoindre Fourmi.

Tu devrais te sentir honoré... Colosse... De l'invitation lancée.
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Le diable en rira demain.

Le temps est comme suspendu alors que toute son attention est portée sur ce qui l’entoure… Les sens aiguisés par des années de pratique surveillent le moindre mouvement. Et pourtant, il ne trésaille même pas quand il sent la fine silhouette de la Fourmi se glisser dans son dos… Les doigts se resserrent sur le manche de son arme qui fuse à nouveau dans l’air pour aller s’abattre violement sur un bras qui se tendait vers lui… Le son claque sèchement dans la salle alors que les os craquent sous l’assaut violent, la lame tranchant et brisant sans difficulté le membre rachitique pour le séparer de son propriétaire…
Un grondement rauque monte dans la gorge du colosse, l’odeur entêtante de ces pauvres gueux lui donnerait presque la nausée tellement elle est forte… Les bottes s’ancrent dans les dalles pour stabiliser sa masse alors que sa hache danse macabrement, déchiquetant inlassablement les imbéciles qui se jettent sur sa trajectoire sans une once de réflexion…

Pas un regard est jeté en arrière, il sait que la jeune femme maîtrise sa lame avec au moins autant de talent que lui… Alors il ne s’occupe que de ses ‘adversaires’. Les abattants comme on écrase un moucheron d’un revers de main. Jusqu’à un assaut groupé qui le surprend.
Les sourcils se haussent de surprise quand l’un des gueux se jette sous sa lame pour permettre à ses acolytes de se jeter sur ses jambes… Et un grognement d’ours furieux s’échappe de la poitrine musculeuse quand il sent les chicots abimés se planter dans le cuir de s a chair… La douleur remonte le long de sa jambe et la hache s’abat d’un coup pour percuter la nuque. Le craquement sonore résonne et le faire vibrer alors qu’il pivote pour envoyer son genou briser la mâchoire du dernier assaillant…

« Bande d’abrutis… »

Les mots s’échappent alors qu’il ploie les genoux pour saisir la longue chevelure crasseuse d’un des cadavres qui l’entourent… Et sans un mot de plus, il sépare le crâne du corps d’un coup sec pour l’envoyer violemment en direction de ses ‘hôtes’. Attirer leur attention avant de cracher d’un ton hargneux…

« Le spectacle vous plait ? Vous avez assez de crânes pour refaire votre vaisselle ? »

L’azur reste sombre, presque métallique, alors qu’il les provoque volontairement. Eux les Princes Démons qui s’attroupent comme des mouches autour d’un charnier… Une légère grimace déforme ses lèvres alors qu’il parle, à l’instant ou deux téméraires se jettent dans son dos pour planter le reste de leurs crocs dans ses épaules… La hache est lâchée au sol, pour qu’elle résonne avec fracas, alors que les immenses pognes viennent enserrer les mâchoires qui se referment sur sa chair, pour mieux serrer, encore et encore… Jusqu’à déchausser les dents et faire se déboiter les mâchoires des malheureux… A quoi bon les tuer alors qu’ils ont juste faim ?
Un reniflement de mépris lui échappe alors qu’il s’ébroue, pour se débarrasser des geignards qui ne pourront plus manger que de la soupe jusqu’à leur mort, chose qui ne tardera sans doute pas… Le sang coule à peine des morsures sur ses épaules alors qu’il jette un regard à la Fourmi en plein effort. Et il soupire, avant d’adresser à nouveau la parole à ces hôtes qu’elle voulait lui faire rencontrer. Le regard parcourant les différentes robes, les différents atours alors que les mots fusent, vibrant de rage et de frustration.

« J’aurais pas cru que les Princes Démons se terreraient comme des rats flippés… Quand vous aurez fini de faire les mouches à merde, on pourra peut-être causer un peu. »

Frapper l’égo, encore. Peut-être pas la bonne façon de commencer les relations, mais l’accueil lui a déplu. Massacrer des êtres sans aucuns intérêt l’a toujours agacé et frustré… Les seuls combats qui en valent la peine sont ceux où sa vie est en danger, ceux où il doit laisser exploser sa rage pour éviter de crever… La valse macabre est terminée, El Diablo fusille les Frères du regard. Ils sont cinq, il est seul épaulé de son associée et pourtant, il n’hésite pas à les provoquer…
Ma folie vous convient-elles Petits Princes ?
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"Pour toujours... Et à jamais."

Zoko & Fablitos

Les voix...

Léviathan les écouta encore, penchant son masque écaillé contre son épaule, pour s'y écraser l'oreille. Sous sa capuche miteuse, une infernale douleur rongeait son crâne aux cheveux arrachés, à l'ossature fendillée (où résidait même encore la pointe du fléau d'un de ses chers frères)... Il écouta cependant les râles de la créature qui était parvenue, Dieu sait avec quelle force, à gravir l'échelle de son échafaudage privé, pour venir lui souffler au visage, du bout de ses gencives édentées, les mots du PÉTEUX.

Le Prince Caca-nerveux écouta cette voix, ce petit filet de mots qui avait l'intonation d'une parole de lit-de-mort, avec les mêmes accents souffreteux, la même senteur d'agonie, et les mêmes traces blanches au coin des lèvres. Avec un sourire ému, il se mit à caresser le crâne de ce squelette encore couvert de peau, le coiffant vers l'arrière comme certaines dames le faisaient avec leur petit chien, en lui confiant :

Par les treize putes de mon père, mon ami, tu pues de la gueule plus qu'il n'est possible... Même mon souffle de fond de latrines n'égale pas ton haleine... Jouons à un jeu, avant que tu ne t'en ailles. Étranglons-nous ! Et que le meilleur gagne.

Les doigts crochus d'un côté, et les doigts rongés de l'autre, se refermèrent calmement sur les deux gorges ennemies. La voûte de grès aux faces décolorées, au dessus de leurs têtes aux yeux injectés, se mit à résonner leurs souffles, plus bas que des couinements de rats. Le grand détraquement ne dura pas cinq minutes. Les visages de saints, les yeux éteints des peintures, les blancs murs lavés par le temps, observèrent la tempête au dessous ; le visage rouge de l'esclave, devenir sang, et suer des reflets éclatants, comme une pomme mûre, tandis que l'ombre noire de Léviathan faisait blanchir ses phalanges autour de sa pomme d'Adam, épaisse comme un biscuit. À mesure que le noir serrait, le rouge voyait ses yeux s'ensanglanter, et laissait son vis-à-vis mieux respirer. Quand la dépouille écarlate n'eût plus aucun souffle, au bout de ses lèvres violettes, le Colérique le secoua un peu par le cou, pour vérifier qu'il était parti.

Puis d'un geste sec et heureux, il embrassa cette poupée morte sur le front.

Belle colère ! Très sympa. Je ferai de ton crâne mon bol de petit-déjeuner !

Puis il le poussa avec les pieds, les fesses appuyées contre le mur, pour l'envoyer s'écraser en contre-bas. Gai-luron, sautant sur ses pieds, en exécutant une sorte de gigue grotesque qui lui soulevait la bure jusqu'aux couilles, il se mit à descendre l'échelle en remuant du derrière comme une entraîneuse de cabaret. Sa voix, rendue rauque par l'étranglement, chantonnait quelques arpèges de messe latine...

Puis il courut à petits pas saccadés, les mains remontées contre son torse, qu'il bombait comme s'il avait en sa possession une énorme paire de seins à exhiber. Il pénétra ainsi dans l'allée où l'on attendait sa venue, gloussant de plaisir, grattant les dalles avec ses griffes aux doigts de pieds, et salissant encore de bave le devant de sa bure :

Huk huk huk ! Un roi ! UN ROI ! Ça faisait mille ans que j'attendais de manger du roi !

Arrivé près de Bélial, il changea de voix et de posture, pour redevenir un autre lui-même, grave et les mains jointes. Il poussa rudement sur ses intestins pour libérer un pet gargantuesque, dont on pouvait bien entendre la moiteur. L'écho fut très long, dans la salle...

Maître de mon cul.
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Au vu de la suite des évènements, nul doute qu’elle aurait peut-être du se faire plus concise dans le choix de ses mots…

Mais pour l’instant la porte s’ouvre sur un des Princes. Les sens en éveil analysent rapidement avant même qu’il n’ouvre la bouche. Les détails de la vesture, l’absence d’odeur familière… Un léger sourire se dessine sur ses lèvres pâles alors qu’elle reconnait sa voix, la gestuelle précieuse si particulière à l’orgueilleux. Elle accompagne la main offerte sans pour autant ne serait-ce que l’effleurer et pénètre dans l’obscurité relative de l’antre en soufflant à Bélial avec cette provocante insolence pourtant empreinte de respect qui la caractérise.

Prince… Voyons… Il est là pour devenir le vôtre…

Elle avance, le pas lent d’une prudence toujours de mise tandis que prince et roy se jaugent, scrutant la grande pièce aux colonnades comme autant de pièges. Même si au départ, elle n’en attend aucun. Après tout, ne sont-ils pas là sur invitation, un accord tacite, aussi honorable que les Princes Démons puissent l’être ?... Puis Fourmi répond à nouveau à leur premier hôte :

Pas de flagornerie je vous prie… Cela n’a aucune emprise sur moi… Je pensais que vous l’av…

Le reste est interrompu quand il se met à brailler et qu’elle se retourne sur lui, un sourcil en hausse. La bouche reste close, le regard suffit. Moqueur. Il a cependant détourné son attention et elle ne voit alors les formes surgissant tout autour que lorsqu’elle effectue un nouveau pas en direction du banquet.

"Mwahahahahah…" Ce rire qui résonne dans son crâne la crispe encore plus que tout le reste. "Va-t-en !" Il lui faut chasser l’intruse au plus vite. Surtout que la voix de son associé résonne à son tour, à laquelle elle fait bientôt écho :

Bélial… Une idée à vous le comité d’accueil particulièrement… chaleureux ?

"Dégobille pas cocotte…" Comme si la situation n’était déjà pas assez contrariante, il fallait que River s’en mêle et tente de la déconcentrer en la forçant à une lutte intestine.

"TA GUEULE !!!"

Ne manquait plus qu’un crescendo du martèlement dans ses tempes et ce serait le pompon.

Elle s'efforce de reporter son attention sur ces êtres, ces pathétiques résidus d’humanité qui s’approchent et les cernent. Mais si elle cherche encore à comprendre le pourquoi, sa main a saisi d’instinct sa masse et le bras s’arme déjà alors qu’un craquement sinistre derrière elle annonce le premier déchu. Lentement, la petite carcasse fourmiesque fait mouvement et va machinalement se placer dans le dos de son associé… Puisqu’elle s’est toujours donné mission de protéger ses arrières. D’autant qu’elle se sait responsable de la situation bien qu’elle ne saisisse pas le but de la manœuvre… Mais le pragmatisme est là et l’urgence est de régler ce détail avant de réclamer les explications.
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Je m'en branle... Huk huk... Je m'en branle avec des gravillons... Ouh ouh ouh, huk huk... Tout pourrit, tout croupit. Et je m'en branle la verge à la soude, buhuhuhu hu hu hu hu hu... Qu'est-ce là qui court sur mes doigts de pied ? Ooooh. Joli joli, joli. Combien as-tu de pattes, toi ? Par où te fais-tu fourrer, petite putain, avec cette anatomie ? Que la nature est moche, elle shlingue, et grouille, et je m'en branle avec du sel. HIHIHihihihi.

L'ombre accroupie de Léviathan promenait son cul sur les pierres brisées en morceaux au sommet d'une mezzanine, un échafaudage centenaire qu'un peintre avait élevé dans la salle des festivités de l'Antre, à l'époque où les six frères avaient cassé la gueule de Belzébuth, pour voter à l'unanimité la restauration des plafonds. Ces plafonds autrefois couverts de chaux vive trempée de pigments, représentant avec crudité les plus belles scènes de damnation des Écritures. Des cuisses ouvertes, des tripes à l'air, des ronces tressées de corps ensanglantés, et des visages pécheurs dans la désolation des enfers de rocs... Le tout cerclé de lettres latines qui disaient... qui disaient...

Léviathan passa sa main moite sur la surface de grès. Les miettes de pierre tombèrent sur le bois vermoulu, et s'encastrèrent sous ses ongles cassés, et noirs. Autrefois les murs étaient peints, et cette coupole resplendissait d'or et de pourpre, à l'image des Princes. Aujourd'hui la pierre était blanche, elle avait le goût des fils d'araignées et de la poussière, lorsque Léviathan y promenait les dents, pour ronger sa colère, et y lécher sa rancoeur, à grands coup de langue acide et mousseuse qui sentait le rat mort.

Oui, sur un coup de tête, il avait enfoncé une lance dans le crâne du peintre censé rénover tout ce patrimoine, quelques décennies auparavant... Et Belzébuth avait pu récupérer l'or dans les poches de l'artiste. On s'était servi du cadavre comme siège d'appoint pendant les semaines qui avaient suivi, puis comme les entrailles s'enfonçaient sur elles même et finissaient par noircir, il avait fallu l'emmurer sous une dalle, pour éviter la puanteur.

Léviathan se remémorait cet événement, en arrondissant la nuque, sous la voûte de pierre, rentrant dans ses épaules sa tête couverte de la plus miteuse capuche des sept, blanchie de tâches et mise en charpie sur les bords. Il était, à son habitude, hors de ses tempêtes, telle la gargouille aux desseins amers, qui contemple le silence du monde du haut de son perchoir, en macérant la création d'un nouvel ulcère, le ventre écrasé sous le poids de sa méditation.

Il parlait désormais à un mille-patte, qu'il tenait par un bout, à en observer les gigotements illogiques, et les reflets répugnants de sa carapace. Après l'avoir mangé, il referma les bras sur ses genoux, et se prostra comme en prière, le front bas, et la langue chercheuse, entre ses canines, des restes de sa collation...

Quelques gouttes tombèrent au travers des lattes de l'échafaudage, nourrissant une flaque en contre-bas. Les gouttes devinrent une fine cascade. Et puis plus rien. Dans cette flaque, on pouvait voir le visage d'une damnée, en mosaïque dépoussiérée sur le carrelage.

Si Léviathan se pissait dessus, c'était peut-être à dessin de laver un peu le parterre... Qui sait.

Qui parle ?

Éructa-t'il soudain d'une voix caverneuse.
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Un sourire affleure un court instant en le voyant se déplier et repousser les ombres avoisinantes en leur opposant la sienne, immense. Ses yeux retournent sur la porte avant de revenir sur lui, en relevant le nez pour lui répondre.

Oui, ils t’attendent…

Aucune impatience ou hésitation dans la voix. Elle les avait suffisamment titillés pour savoir qu’à l’intérieur la volonté était là aussi. Elle laisse la pâle lueur de la lune parvenir jusqu’à son visage et dessiner dans l’obscurité le relief de ses traits fins, esquissant un nouveau sourire en le voyant jouer des doigts sur l’acier torsadé de la seule arme qui avait eu sa première trempe dans le sang lors de sa fabrication.

Ceci dit… Tu devrais pas avoir à t’en servir… normalement…

Et au moment même où elle s’entend prononcer ces mots, elle les regrette, imaginant déjà que le fait de les avoir prononcés allait forcément engendrer un cataclysme. Comme lorsque l’on dit qu’une situation ne peut être pire et que la vie s’arrange immédiatement pour vous prouver le contraire.

Aux mots qui suivent dans la bouche de son colossal associé, Cym fronce les sourcils, cherchant à les comprendre, mais son pragmatisme l’emporte. Le sujet écarté, elle passe à la suivante… Un sourire en esquisse, ses mirettes viennent braver le regard du grand quand elle lui répond, presque amusée :

Tu sais tout ce qu’il y a à savoir, n’en doute pas…

Elle aurait pu choisir d’entrer par la même porte que la fois précédente. Mais l’idée paraissait… Mesquine. Aussi, le pas assuré, la Fourmi rejoint la marche devant l’antre, s’arrête devant l’huis et le geste lent vient saisir le heurtoir, avant d’arrêter son geste, le laissant en suspens pour se retourner vers lui, un air insolent au visage…

Prêt ?...

Tandis que la seconde qui suit le heurtoir vient frapper le bois et résonne dans la ruelle. Alea jacta est comme dirait l’autre...
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Le gamin est vif, très vif même, et le colossal mercenaire n’arrive à le suivre que grâce à ses longues foulées qui avalent les mètres pour ne pas le perdre de vue… Et il commence à grogner, en se demandant s’il ne s’est pas fait avoir par un mendiant qui tente de s’échapper avec son butin. Le regard se durcit même quand le mioche disparait soudainement. Les sourcils se froncent et il s’apprête à beugler, quand une autre silhouette apparait devant lui.
La caboche se penche sur le côté et les lèvres se referment alors que la Fourmi apparaît dans le milieu de son chemin. Ainsi il ne s’était pas planté et elle n’est pas morte comme semblait le craindre Sorianne. Pourtant, les sourcils restent froncés alors qu’il s’approche, sans un mot, les yeux parcourant la jeune femme qui se tient droite et muette. Alors lentement, il tourne le visage vers la porte qui semble l’hypnotiser.

Il entend un murmure, l’oreille se tend pour en capter le sens, mais son esprit est trop occupé à analyser cette porte qui lui fait face pour réellement y prêter attention. Et les mâchoires se crispent et se décrispent avant de lâcher d’une voix basse, vibrante.

« Alors c’est ici que tout commence ? »

Juste une question lancée dans l’air, avant qu’il ne repose l’azur de son regard sur le visage figé de son associée, le masque de la Fourmi bien endossé. Alors l’immense pogne se lève et vient passer sur le visage balafré, juste avant qu’il ne secoue la trogne pour chasser les quelques gouttes perdues dans ses cheveux. Et lentement il redresse les épaules, déployant sa carcasse pour affronter cette porte qui semble soudain être un défi.

« C’est là-dedans qu’on est attendu ? »

L’air de rien, les doigts viennent caresser le manche de cette hache qu’elle lui a forgé il y a des mois de ça. La pulpe glissant sur les gravures alors qu’une étincelle s’allume au fond de son regard toujours plus sombre. La nuit tombe de plus en plus et son manteau d’obscurité recouvre peu à peu la ville, bientôt ils n’y verront plus rien… Alors il s’approche un peu plus de son associée et souffle d’un ton déterminé.

« Allons-y, je t’ai fait perdre assez de temps comme ça. »

Une pause, le temps d’inspirer profondément, pour laisser les yeux s’habituer à la noirceur ambiante, et aux muscles le temps de se détendre, avant de lâcher, comme si de rien était.

« Sauf s’il y a quelque chose d’important à savoir avant ? »
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"Pour toujours... Et à jamais."

Zoko & Fablitos

Une ombre s’avance à travers les ruelles sombres, les bottes renforcées agressent la pierre des pavés qui parsèment le chemin alors que le cliquetis des armes résonne à chaque pas… L’immense silhouette dissimulée sous une cape, le visage complètement masqué derrière une capuche, comme des années auparavant, seuls ses yeux percent intensément à travers l’obscurité du vêtement… Et il avance promptement, sans hésitation, c’est à peine si un œil aguerri pourrait se rendre compte du boitement qui déséquilibre la longue foulée.
Et les gens qui s’approchent peuvent entendre quelques grommellements, voir des grognements, alors qu’il ne cesse de lever un parchemin à ses yeux pour y parcourir inlassablement les lignes qui y sont écrites. C’est cette lettre qui l’a arraché à ses expériences, à ses terres angevines… Tout ça pour le mener ici, à Paris, à chercher la porte qu’on lui a indiqué…

Une semaine, c’est le délai qu’il a pour retrouvé l’associée qui l’a invité. Il se rappelle des mises en garde, des avertissements qu’une autre brunette lui a envoyé. Tous les courriers ont été mémorisé par le colossal mercenaire qui s’impose dans les profondeurs de la ville, la curiosité l’ayant arraché à son ermitage.
Un long soupir s’échappe dans l’ombre de la capuche quand il arrive enfin à la porte qu’elle lui a indiqué et il grommelle en voyant la foule de gamin désœuvré qui traîne dans les parages… Les sourcils se froncent et la missive est repliée lentement entre ses doigts puissants, avant de la glisser dans un coin de sa cape… Alors lentement il se redresse, il se déploie totalement avant de repousser sa capuche pour dévoiler son visage buriné et balafré, si jamais quelqu’un doit l’attendre pour le guider, il le reconnaîtra forcément.

« J’espère que t’as choisi un gamin avec une bonne mémoire la fourmi, parce que j’ai pas envie de tous les secouer pour trouver le bon… »

Un murmure à peine audible qui s’échappe entre ses mâchoires serrées alors que l’attente commence… Son regard parcourant la moindre petite silhouette approchant de lui, ses doigts venant par moment caresser la lame de la hache pendue à sa ceinture. Son esprit s’égarant quelques instants sur le massacre qu’il pourrait faire avec cette arme, si seulement il pouvait retrouver un adversaire qui en valait le coup…
Trois petits coups sur sa manche l’arrache à ses pensées alors que sa main libre claque légèrement dans l’arrière du crâne du gamin crasseux qui s’est approché trop discrètement à son gout… Et il fronce les sourcils alors que le mioche gémit en commençant à déblatérer une suit de mots quasiment incompréhensible parlant d’une fourmi qui voulait le voir au plus vite.

« Ta gueule ! Ça t’apprendra à pas utiliser ta langue avant de t’approcher. »

La voix claque agressivement alors que la montagne de muscles se penche en avant, cherchant le regard du garnement pour le fixer intensément… Et d’un signe de tête lui montrer le chemin, avant de lui coller une bourse remplie dans ses petites pognes crasseuses.

« Bouge toi. Plus vite on sera arrivé, moins t’auras de chance de te faire tabasser pour ça. »

Ni une, ni deux, le gamin part en courant en serrant la bourse contre son torse, obligeant le mercenaire à lui emboiter le pas en grommelant. Sans même prendre le temps de rabattre sa capuche sur son visage, il accélère même pour rattraper le mioche. Et à nouveau les ruelles défilent pour le mener à bon port, dans quelques instants il débouchera là où l’attend pour mettre le destin en marche…
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"Pour toujours... Et à jamais."

Zoko & Fablitos

Les heures s'étaient écoulées.
D'une lenteur excessive à certains moments et avec amusement à d'autres, lorsque les nuages effilochés qui traversaient le ciel prenaient toutes sortes de formes insolites.
Une brise désagréable ramenait à ses narines toutes sortes d'effluves nauséabondes et lui rappelait combien cette ville pouvait puer et certains quartiers plus encore que d'autres.
Par chance, les nuits se faisaient moins longues bien que le printemps peine à s'installer.

Elle avait regardé les étoiles s'éteindre et disparaitre une à une, chassées par les premières lueurs de l'aube, puis, le pas lent la petite forme avait quitté la place, sachant qu'elle reviendrait le soir suivant.


...


Si la nuit porte conseil aux dormeurs, le sommeil diurne est lui plus saccadé, morcelé par les innombrables bruits de la fourmilière qu'est la capitale.
Elle est pourtant reposée quand elle revient.
Dans le quartier misérable, les pauvres hères honnêtes qui le peuplent la journée s'empressent de rentrer dans leurs masures et de claquer portes et volets de bois branlant.
Peu à peu, les lueurs des chandelles à l'intérieur des maisonnées s'éteignent à leur tour et une obscurité plus profonde s'installe.
Immuable, Fourmi se pare pour une seconde nuit d'attente, à observer les cieux pour tromper l'ennui, plaignant ces bougres et leur vie de peine.

Il est presque la mi nuit.
Le ciel est zébré de grandes traînées bleu sombre.
Les étoiles scintillent, indifférentes au sort de l'humanité vagissante...
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Sans ce petit incident, peut-être Belzébuth aurait-il pu déceler l’absence sur le visage de leur invitée. Mais trop occupé à panser sa main à moindre coût, le détail lui avait échappé.
Ô combien le cri outragé de son orgueilleux Frère vient combler l’Avarice. Délectable cri déchirant… Le Prince Démon jubile sous son masque.

D’un regard lourd, il suit le serviteur que Bélial vient de sommer d’aller quérir un tailleur. Avant de profiter de l’aubaine offerte par le départ de la Blanche. Un à un ses Frères quittent la table, assez promptement et Belzébuth fait de même.
Dans un couloir il rattrape le messager juste avant qu’il ne sorte.

Tu ne vas nulle part…

La poigne qui referme sur l’épaule du malheureux est suffisamment explicite et le visage grimaçant de douleur qu’il lui offre lui amène nouvelle satisfaction.

Et si mon Frère te demande… Dis lui que tu as mené à bien ta mission et que le tisserand va venir…

Bélial en serait piqué que personne ne vienne à ses sommations et autres promesses de richesses tirées de SON coffre à lui.
Que leur esclave risque la mort lorsque l’Orgueil finirait par découvrir la supercherie lui importe peu. D’ailleurs il lui fait cadeau là de quelques jours de répit plutôt que de l’occire lui-même. Et ce n’est pas rien pour l’Avarice.
Un soupir de veule contentement lui échappe lorsqu’il traverse la grande salle et emprunte l’escalier pour rejoindre ses quartiers et porter un soin plus attentif à sa blessure.

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Bien mal acquis profite… Mais plus à la même personne, voilà tout !

Un salut en guise de réponse à sa question.
Les gestes en suspend, Orgueil relève un œil.
Sous le masque le regard se fait froid.
Les laisser à un festin qu'il a à peine consommé?
Il ne dit rien, se contente d'observer.
Pas une parole, juste ce grondement sourd qui prend naissance dans sa gorge.
Laissé sur sa faim, Bélial est frustré.
En bon Prince, il se lève.
Le rideau se ferme, mais un sourire nait.
Oh oui les Trois Coups viennent seulement d'être frappés.
Tout ne fait que commencer.

Le regard posé sur cette femme à la démarche incertaine...
Vanité Sait.
Il Sait.
Elle est la lumière qui les amènera à renaître.
L'Envie est là : Entière et Puissante.
Son intrusion n'était que l'introduction à la grande pièce à jouer.
Juste la mise en place d'un Futur dont il rêve, maintenant.

Cape délaissée, la Fourmi s'en va illuminer de sa Blancheur les venelles de la Capitale.
L'occasion est trop belle.
On n'ignore pas Morgue de la sorte.
Dans un mouvement rapide, il s'extraie de son trône, oubliant ses Frères.
Salle vivement traversée, les escaliers sont rejoints et gravis rapidement.
Porte ouverte à la volée dévoile une scène à le faire grimacer.
Entrelacs de chair amassé là, et Luxure jouissant du tableau.
La vue est déportée, observer n'est point son but.
L'ivoire à l'ivoire, Frère ne sait ce qu'il vient de manquer.

Peut-être aurais-tu pris davantage plaisir à ce qu'il vient de nous arriver.

Le laisser ainsi, dans l'attente d'en savoir plus...
Bélial décampe déjà.
Nouvelle porte ouverte, chambre luxueuse.
Azazel n'est point seul à posséder riches présents et chauds tissus.
Le coffre est ouvert, et en sort une pelisse digne de la femme qui vient de se sauver.
Son charisme vaut bien qu'il se fende de cette idée...
... Pas forcément innocente.

Grande salle retrouvée...
Acédie manque à l'appel.
Oh comme il gronde Vanité.
Doublé par la Paresse.
Ô rage.

A plus tard Frères.
Paris est mienne.

...
Tout comme elle.

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Le diable en rira demain.

Entre deux longues taffes tirées sur sa pipe, Lucifer sourit.
Qui aurait de prime abord jaugé la Blanche à sa juste valeur à son arrivée ?
Certes, l'entreprise était osée, mais l'art et la manière s'étaient démontrés incontestables.

Folle.
Délicieusement folle.
Telle était leur hôte.

Piquante.
Belzébuth ne pourrait qu'en attester.

Le Prince Démon de l'Acédie étouffe un bâillement sonore puis étire un bras nonchalant en direction d'un plat.
Mais ses agités Frères le distraient d'un bruit de tissu déchiré, sacrifié.
C'est d'un sourcil amusé qu'il suit, apprêtant ses oreilles aux probables cris horrifiés de Bélial mutilé.
Viande est tranchée et sitôt mise en bouche sans tergiverser ou même commenter.
D'un claquement de langue, il ponctue ses bouchées autant qu'il suit, de sa superbe indifférence, les piques lancées.

Tout se paye vraiment ?

La belle ironie de la bouche de l'Avarice en personne.

C'est toi, Belzébuth, qui dit cela ?

Il a saisi la menace même s'il ne la prend pas pour lui, fronçant doucement les sourcils en regardant longuement la Fourmi, son flegme apparent.

Ainsi que le dit si bien Satan... Le prix en sera un Roy pour ajouter à nos valeurs...


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Vos Faiblesses sont mes Forces.

Sous le masque de l’Avarice, les comptes se poursuivent. Pertes et profits s’additionnent, se déduisent alors qu’il remue les doigts de sa main sacrifiée à l’autel de leur table pour vérifier que tout fonctionne. Ne serait cette douleur piquante et le sang répandu, une gêne tout au plus qui disparaitrait avec le temps. Et ce n’est pas la main par laquelle il exerce son art, le mal est moindre, presque radin.

Calculé !

Le regard de Belzébuth se pose sur la Fourmi, la scrute. La visée était si juste et parfaite qu’elle ne saurait être autre. Le Prince Démon de l’Avarice n’a guère le temps de poursuivre ses pensées. Un grognement résonne sous son ivoire lorsque son Frère aimant lui porte main secourable. Cling, cling, cling… L’orgueilleuse balance pèse de plus en plus et le fléau atteindrait presque le point de non retour s’il n’ourdissait déjà une vengeance adaptée.

Sitôt sa main libérée, une lame est saisie et c’est dans la manche de son bien aimé Bélial qu’il prélève une tranche de tissu pour se panser sommairement. Un brin d’ironie dans le son de sa voix…

Merci…


Petit Frère…


De quoi rendre fou le précieux sur sa mise altérée. Sans compter qu’il n’est pas près de voir une facture de tailleur honorée. Et l’Avarice de sourire en reprenant son verre et de commenter brièvement les dernières déclarations…


Tout se paye… même la valeur ajoutée…


Qui d’entre tous les convives assis autour de la table le prendra pour lui ? La Fourmi à la folie dosée à juste mesure ? Bélial pour son jeu de couvert ? Satan pour oser prétendre que Lui aurait pu les priver de briller encore plus ? Ou Lucifer, si agaçant dans sa pondération ?...


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Bien mal acquis profite... Mais plus à la même personne, voilà tout !

Un grondement léger monte dans la gorge de Lucifer de se faire quereller par son Frère. L’ivoire se tourne, langoureuse vers l’Envie.

Tu voudrais me chanter pouilles Satan ?

Il ignore ce que son jaloux de Frère peut bien penser. Il jauge aux effets que la Fourmi produit. Tout comme il lui crache à nouveau sa fumée au visage pour l’affront qu’elle lui fait. Presque aussitôt oublié de voir l’Orgueil mis à bas. Réprimandé comme un enfant qui aurait tenté de toucher bien trop précieux pour ses malhabiles mimines.

Le pas trainant, il suit le mouvement, souriant sous son masque. Il devine les regards sur la petite silhouette ondulante et s’en va se jouer de l’Orgueil et des autres.
Le noir de sa bure danse et frôle, se mêle presque à l’éclatante blancheur languissante. Il contourne, prend son temps, un gant glissant sur une épaule. S’interrompt dans sa marche pour cueillir à son tour une longue mèche noire et la porter haut jusqu’au contraste de son ivoire. Provocateur, il inspire presque bruyamment pour que ses Frères n’en ratent miette. La gestuelle est là. Autant que le parfum délicat.

Une rose… parmi les chardons…

Lucifer aussi sait être caressant. Complice sans le dire.
Et c’est un éclat de rire qu’il se doit retenir lorsqu’elle se penche et joue des couverts. Pour mieux tenir le rang qui est le sien il retourne s’asseoir, le rire en gorge, le regard posé sur la main.

Folle sans doute… Mais pas sans épine apparemment.

Ils n’avaient fait que juger des apparences jusqu’à maintenant et allaient devoir réévaluer sur tout ce qu’ils ne voyaient pas. Même si un mouvement grondement s’invite. Et l’Orgueil est repris.

Puisqu’elle nous accorde respect du à notre rang… Tu devrais peut-être choisir mieux tes mots quand tu t’adresses à elle.

S’il est une chose accordée, c’est que ce n’est pas une vulgaire donzelle qui se tient là à leur table et s’ingénie à les rendre fous depuis son entrée.
Puis il revient à Belzébuth :

Et puis, tu l’as bien cherché… A trop vouloir posséder, mon Frère Avare tu te retrouves…

...au clou !

Lasse de tant de mots dispensés, l’Acédie s’étire un peu plus langoureusement dans son trône, ses longues jambes étendues, fume et répand ses vapeurs en s’amusant encore de la torture infligée par la grâce fraternelle.


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Vos Faiblesses sont mes Forces...

Les mots l'atteignent, mais Bélial est conquis.
Cet avide ego est gavé des fantasmes que la Fourmi a fait naître.
Il préfère laisser parler ses Frères.
Lui se contente de fixer le pâle visage de la brune.
La mèche sombre, qu'il tient délicatement, est soulevée, et il regrette que le masque en étouffe le parfum.

La main que l'Envie porte à son épaule finit par le distraire.
Il n'a pas tort.
Mais Vanité a l'esprit de contradiction.
Le buste est redressé, et l'ivoire se tourne lentement en direction du Frère Jaloux qui s'en va se transformer en Homme de Paix.

La jeune femme en profite et la main reste en suspend, laissant doucement glisser la chevelure qui paraît si soyeuse, faisant vivement revenir le regard sur elle.
Elle. Bougresse.
Elle vient de lui claquer la main ?
Légère tape pour le principe, mais tout de même...
Le poing se serre légèrement alors qu'il le retire de sa portée.
Comment osait-elle Le toucher LUI ?

Choc.
Il en était presque indigné.
IL touche.
Mais ce n'est qu'à sens unique.

Fourmi s'éloigne.
Bélial se retourne sur elle.
Un sourire en coin s'affiche sur le visage caché, il n'en perd pas une miette.
Force de l'habitude et en miroir à cette femme qui s'est invitée là, il frotte délicatement ce gant malmené, et époussette sa bure, à nouveau.
Parfait, il se doit d'être parfait.

Le regard rivé à ce dos et à ce pas chaloupé, il flotte jusqu'à la table, rejoint l'Avare déjà en place.
Orgueil n'a pas le temps d'arriver à son si magnifique trône que le geste le... Cloue sur place.*

Fourchette...
Main gantée de cuir...
Brune...
…
Fourchette...
Dans la main...
De Belzébuth...
Qui rage de plus belle.

De quoi en rester pantois, avouez le.
Mais il se reprend vite.
Aaah Frère tu me menaçais...
Morgue se gausse doucement, tout en faisant le tour de l'Avarice.

Voyons jolie Donzelle... Vois donc comment tu le rends.

Du pied il foule le dos du serviteur renversé, et passe outre.
La main délicate se saisit de la fourchette transformée en Fourche.
Ah quelle ironie, une Fourche, un Démon, Huhuhu.
Bélial ne sait pas encore que son ardoise a atteint un point critique.
S'il l'avait su, sans doutes n'aurait-il pas continué.

N’ai crainte Cher Frère, ton Adoré est là pour t'aider...

Si Belzébuth voyait ce sourire arboré...
Mais le ton avec laquelle phrase a été dite ne peut tromper.
Vanité s'amuse grandement et se tourne de nouveau vers leur petite hôte.

Manquer de couverts... Chez les Princes de Saint Martin... T-t-t-t-t...

La fourchette est lentement balancée, avant... Arrière... Il faut bien cela pour la détacher du bois dans lequel elle se trouve fichée.
... Non?
Fi des cris que pourrait pousser Avarice.
A peine une plainte lorsque les dents ont transpercé la chair, c’eût été dommage de ne point essayer.
C'était tout de même décevant.
Et Bélial se penche à l'oreille de son Frère.

Moi?

Avant de se redresser et de tirer d'un coup vif, libérant la main prisonnière.
Arme improvisée est tendue à Satan.

Je pense, toi qui l'a invité à notre table, qu'une fourchette n'est pas ustensile pour elle. Une cuillère fera amplement l'affaire, pour le reste des plats. En l'espoir qu'elle ne trouve pas à éborgner l'un d'entre nous avec.

Nouveau regard lancé à Fourmi.

Ta vie a pris de la valeur... A l'heure où tu as passé cette porte.

Si elle n'y croyait pas...
Il s'imaginait déjà en faire un joyau.



*Pardon!
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Le diable en rira demain.

"Je te merde..."
La pensée répond instinctivement à l'Acédie, accompagnée d'un regard bien plus parlant encore. Et bien que ce cher Gabriel -archange de la Tempérance au demeurant- ait visiblement décidé de déserter les lieux, un poing se serre, à s'en faire blanchir les jointures pour éviter de céder à l'Envie de lui claquer le masque.

Calme de surface quasiment restauré, un sourire vient poindre à ses lèvres pâles. Roy ou pas ne changerait rien pour elle...
Un sourcil amusé se hausse de voir Satan se poser en diplomate et elle ne résiste pas cette fois, tapotant à son tour l'épaule de Lucifer.

Ecoutez donc votre si sage Frère... Et allez vous asseoir. Toute cette agitation va finir par vous donner des aigreurs...

Sur sa lancée, la Fourmi jette un bref coup d'oeil à l'orgueilleux avant de poursuivre, en intimant d'une petite tape sur le gant.

Et vous... Bas les pattes !

Si elle sourit le ton n'en est pas moins sec pour autant.
L'espace d'un court instant, la Blanche les défie, passant une main sur ses vêtements pour en rajuster la mise, puis, adoptant pour se rapprocher lentement de la table une démarche presque langoureuse par rapport aux évènements qui viennent de précéder.
En apparence, l'on pourrait croire qu'elle en a terminé de les provoquer, de piquer ou rétorquer. Et l'on s'y tromperait. Si la demoiselle est par nature courtoise, posée... parfois même aimable, elle n'en est pas moins Fourmi... Et bien qu'elle ne s'impose pas dans le domaine de la vulgarité facile ou de la pseudo cruauté gratuite, elle est loin d'être aussi inoffensive qu'on voudrait la croire...

Son siège est atteint mais elle ne s'y assied pas tout de suite. Le visage serein et un sourire blanc toujours résolument rivé sur ses lèvres, la voici qui se penche légèrement au dessus de la table, le regard se tournant vers Satan..

Le repas, oui...

Les mots s'attardent et restent en suspens tandis que sa main gauche prend une fourchette posée sur un plat de service et que se produit l'impensable... Le geste est prompt et le poignet assuré... Les deux dents de la fourchette vont se planter dans la main de l'avare, la clouant au plateau de bois... Avant qu'elle ne poursuivre, le plus naturellement du monde.

Mais ne risquons nous pas de manquer de couverts ?

Insensée sans doute... Elle sourit plus largement à l'Envie avant de s'asseoir tranquillement, accordant ensuite un regard à Belzébuth et désignant sa main, la fourchette...

Ça... C'est pour l'ensemble de votre œuvre..

Curieusement, il lui suffit d'un seul regard pour qu'un de ces serviteurs quasi spectraux s'empresse de venir remplir son verre et soit gratifié d'un remerciement sincère. Chose qui l'étonne mais cela ne l'est guère. Etonnant.

Quant à courir...

Faut pas pousser non plus... En plus, sa gorge lui fait un mal de chien et il lui faut reprendre son souffle. Même si elle s'efforce de n'en rien montrer, préférant porter le verre à ses lèvres pour laisser une gorgée de vin glisser très lentement en bouche et aller apaiser la brûlure de sa trachée malmenée.

Je ne risque... que ma vie.

Pas grand chose en somme.
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Brinquebalée, malmenée, la minuscule Fourmi accuse les coups, la gorge écrasée, le dos meurtri par le pilier… Pourtant ce sont plus les mots soufflés à son oreille qui retiendront son attention. Pour ce qui est des gestes, un Autre l’avait déjà marquée de la sorte il y avait de cela bien longtemps, lors de son premier passage à Paris. Depuis, elle avait appris et ce jour elle s’y était préparée. Ce mal enduré n’est que broutille au regard de ce qui se joue là.

Longuement ses prunelles restent fixées sur Belzébuth, même bien après qu’il l’aie relâchée et se soit éloigné. L’esprit de Cym reste fixé sur ce chuchotis… tandis que sa main machinalement va lisser son vêtement pour en effacer le moindre pli imaginaire, avant même de se porter à sa gorge douloureuse.

C’est Bélial qui brise sa concentration et le cours de ses pensées, à savoir comment l’avaricieux pouvait-il savoir ? ou encore se demander si ce n’était qu’un piège grossier lancé au vent…
Orgueil qui s’immisce et remplace Avarice, d’une proximité qui la dérange et la fait reculer comme si elle voulait disparaitre dans ce pilier, s’y fondre pour échapper à la caresse.

Esprit es-tu là ? Il serait de bon ton de reprendre le dessus… D’oublier les effleurements et autres attentions dérangeantes.

Mais… Lâche… certainement pas…

A contretemps elle répond soudainement à Satan pour mieux ignorer la vaniteuse main qui joue avec sa chevelure. Ou même répondre une chose qui serait peut-être insulte à leurs oreilles.

Lorsqu’il viendra… et revendiquera sa place, vous vous avancerez et sortirez de l’ombre pour marquer devant tous votre appui.

Oups… Sans doute toutes les vérités ne sont-elles bonnes à entendre…
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Provocante à souhait, une fois de plus. La Fourmi est habile dans l’art de faire perdre ses moyens aux Princes. Toi, cela te fait sourire de voir les doigts de ton frère enserrer la chair blanche de ce cou si fin, presque trop même… Et tu souris, largement, derrière ton masque, quand d’un coup il la plaque contre le pilier pour vous repousser vous bousculer... Bravo l’insecte, bravo ! L’énervement s’est emparé de Belzébuth comme tu ne l’as jamais vu.
Mais tu n’as pas le temps d’admirer les traces rouges qui recouvrent la blanche peau, qu’un autre de tes frères la recouvre de son ombre… Nouveau sourire. Double jeu de la part des Princes. Elle aura réussi à envouter l’Orgueil autant qu’à énerver Belzébuth.

La tête et hochée, pour réceptionner les mots, autant que pour appuyer ceux de l’Acédie, et lentement tu te tournes, pour poser ton regard sur l’Avarice qui s’éloigne. Tes doigts bagués s’envolent, venant se poser sur ton menton d’ivoire, alors que tu plonges dans tes réflexions… Perplexe tu es, face aux réactions que cette femme inconnue de toi éveille chez tes trois frères. Comment est-ce possible qu’elle ait autant de prise sur eux ?
Un nouveau regard de ta part sur la Blanche et tu souris derrière ton masque, avant de poser une main sur l’épaule de l’Orgueilleux Belial.

-Si tu veux qu’elle nous amène ce Roy si important pour elle… Il vaut mieux que tu la lâches mon Frère.

Une pointe d’humour, alors que son autre main vient se déposer sur l’épaule de Lucifer, l’Envie, la Passion, qui se retrouve à apaiser ses frères… Ironique n’est-ce pas ?

-Et toi Lucifer, cesse donc de la menacer. La Fourmi est maligne, elle sait ce qu’il lui en coutera si le Roy n’est pas à la hauteur. Cessons donc de nous agiter, mangeons plutôt !

Ton regard pétille derrière ton masque et tu pivotes, pour rejoindre ton siège, dans lequel tu te laisses tomber… La dextre s’envolant pour frapper le crâne d’un serviteur traînant ici, qu’il dépose un fruit dans ta paume… Alors, seulement, tu poses tes yeux sur cette femme qui déclenche les passions des Princes. A cet instant, tu l’envies, d’avoir réussi à les réveiller ainsi, de les avoir poussés à bout… Et tu souris, largement.

-Partageras-tu notre repas Messager, ou vas-tu courir quérir cet homme que nous avons tous hâte de rencontrer désormais ?

Dès qu’il sera là, tu seras sans doute l’un des premiers à l’approcher… Pour voir s’il mérite vraiment cette pointe de Jalousie qui nait au creux de ton ventre. Pour savoir s’il pourra t’appartenir autant que tu le souhaites… Et s’il ne tient pas ses promesses, tu seras le premier à vouloir le détruire.
Un petit rire t’échappe et la pomme disparait sous ton masque, pour tes crocs mordent avidement dans la chair tendre, les jeux sont faits.
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Ô combien la tenir entre ses mains est délectable...
Il savoure un plaisir égoïste sous le regard de ses Frères. Plus grand que celui que Bélial a bien pu prendre juste avant, à titiller Lucifer en se risquant à quelques gestes bien anodins.

Lui seul ressent la chaleur de ce petit corps contre le sien, l'air qui gonfle sa poitrine, cette chair qu'il pince, lui seul la fait bleuir.
Chaque bouffée d'air qu'il lui laisse inspirer est un cadeau inestimable. Chacune de ses expirations, il se l'approprie.
Chaque palpitation de cette veine qui s'agite de plus en plus fort sous ses doigts est à Lui, et à Lui seul.
Le moindre frémissement qu'il lui arrache et s'octroie. A Lui encore.

Il peste sous l'ivoire lorsque l'Orgueilleux, jaloux, vient le bousculer, lui faisant lacher prise à moitié. Une main cède son emprise, sur la hanche délicate, l'autre...
L'autre imprime un peu plus fort puisqu'elle le nargue encore.
Belzébuth se nourrit des mots que Bélial braille. Les richesses... Oui... Combien ces mots sont doux à ses oreilles...

La main de Lucifer qui vient se poser sur son bras l'irrite. Son Frère ne peut imaginer à quel point ses propos tombent juste, ni ce qu'il en sait. L'Avarice, elle, sait. Et cela ne fait que l'irriter encore plus.

Mais ses Frères se font trop proches et insistants, il ne peut que se pencher brièvement à l'oreille de la Fourmi pour lui souffler, la voix vibrante de Colère et de dédain..

Et tu es vraiment prête à mourir pour...

Il se force à réprimer une nouvelle bouffée de Colère qui le traverse, fulgurante. La simple évocation le rend ivre de rage. Et pourtant il poursuit.

...un gros tas de muscles..

Sa rancoeur le pousse à marquer de son sceau une dernière fois la gorge désormais rouge, avant de la relâcher et de se reculer d'un mouvement encore animé. Dans son emportement il bouscule Lucifer et Satan, puis regagne la table, empoigne un pichet pour se servir un verre de vin accusant d'un doigt vindicatif en direction de Bélial...

Toi...

La suite, les mots, s'éteignent par la grâce d'un liquide rubis qui vient rafraichir ses lèvres et sa gorge. Il s'en délecte même bruyamment, rappelant la brulure que la Blanche devait ressentir avec sa bénédiction.

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Bien mal acquis profite... Mais plus à la même personne, voilà tout !

Tu entends plus ce que tu ne vois le spectacle qui se déroule dans ton dos. Les étoffes se frôlent, se frottent, se percutent même, alors que les mots sont à peine échangés… Un de tes sourcils se hausse même, alors qu’un choc sourd se fait entendre… Et tu détournes ton attention de ton petit pain que lorsque la voix de Ton frère Orgueilleux vient résonner à tes oreilles… Lentement tu poses l’ambre de tes yeux sur l’ivoire. Un sourire nait sur tes lèvres, la question t’amuse.
Sa conscience ? Vous ? Hilarant. Le vice est votre vie. Détourner les âmes faibles du chemin votre passion… Et vous vous feriez conscience d’un Roy ? Un petit rire monte dans ta gorge alors que Belial repart sauver la petite fourmi aux prises avec un Belzebuth cédant à sa colère.

A nouveau ton sourcil se hausse alors que tu pivotes encore, le rictus amusé restant ancré sur tes lèvres quand l’Orgueil s’enflamme, tentant sans doute de raisonner l’Avarice qui est en train d’assassiner sa propre poule aux œufs d’or… Et tu admires tes Frères en train de se battre comme de vulgaire gamins de la Cour se disputant la miche la plus propre… Ta tête est secouée, alors que Belial reprend la parole, vous haranguant pour que l’idée entre bien dans vos têtes, comme il le ferait avec une foule de fidèle…
Mais les propos qui te choquent, ce sont ceux que lance l’indolent frère… Le rire meurt dans ta gorge et ton regard soudain dur se pose sur la blanche… Tu l’observes, tu la détailles… Et les sourcils se froncent. Oserait-elle faire ça ? Venir vous proposer un roy, un avenir ? Et ne rien pouvoir réellement promettre ?

Un grognement sourd monte dans sa gorge alors que tu te rapproches… Te redressant autant que tu le peux, ta silhouette fine ne te permet pas de t’imposer physiquement à tes Frères, mais tu t’infiltres, t’insinues entre eux, pour faire face à la blanche… La voilà encerclée par les Princes alors que tu la fusilles presque du regard, avant de prendre lentement la parole.

-Si Lucifer dit vrai… Qui nous dit que ton Roy accepterait de venir à la Cour ? De vouloir nos conseils ? De nous servir ? De nous offrir tout ce que nous promet Belial ?

Etrangement, le ton de ta voix est calme… Finie la Jalousie de cet homme, finie l’Envie de cette Fourmi. Tout ceci a laissé place à l’Envie de savoir, la curiosité de comprendre comme elle peut oser venir vous provoquer, vous arracher à votre marasme, sans aucunes promesses en retour…

-S’il était d’accord… Ne serait-il pas venu lui-même avec toi ? Ou a-t-il trop peur des Princes pour oser approcher de leur antre ?

Un Roy lâche ? Quelle belle image pour la Cour… Est-il peureux ce Roy petite Fourmi ?


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Sous l'ivoire Belzébuth fulmine.
Lui, Prince Démon de l'Avarice, qui n'arrive à obtenir la moindre petite réponse, la plus infime prise sur un simple insecte.
Une bouffée d'Orgueil, un soupçon d'Envie, l'attrait d'une Gourmandise et par dessus tout l'inextinguible besoin de possession entrainé par une concupiscente Colère.

Le fauteuil craque et hurle une fois encore et se renverse quand il se lève, emporté.
Fi des provocations de la Blanche.
Fi de ses Frères.
Dans sa fougue furieuse, sans doute bouscule-t-il Bélial pour attraper par le bras la Fourmi.
D'un geste sans concession, brutal, il la tire hors de son siège et l'envoie contre un pilier.
Fi du vin renversé, de la vaisselle cassée ou du moindre coût engendré par son accès de Colère.

Avarice, comme chacun d'entre eux, ne rechigne à aucune transgression.
Sa main gantée vient se refermer sur le cou, si blanc, si gracile, le pouce pressant une veine qui palpite.
Fourmi si proche, si prisonnière qu'il sent son souffle, sa poitrine se gonfler à chaque inspiration.
Il imprime un peu plus sa présence, accaparant son espace en réduisant encore la moindre échappatoire.

Et maintenant, répondras-tu pour sauver ta vie ?

La bure écrase, tissus mêlés, le blanc semble si ténu sous sa coupe désormais. De son autre main sacrilège, il caresse le galbe d'une hanche presque amoureusement avant d'en pincer méchamment la chair sous les fines étoffes.

Pas de preux chevalier en effet... Et ton Roy, que pensera-t-il de ton sort si tu ne sors d'ici...

vivante.

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Bien mal acquis profite... Mais plus à la même personne, voilà tout !

Dire qu’au-delà des apparences la Fourmi est quelque peu tendue serait doux euphémisme. Elle l’a prouvé quelques instants auparavant par la virulence de ses propos à leur encontre.
Véritable contradiction ambulante qu’est la femme qui se permet de trôner à leur table ; blanche qui n’aime que l’ombre, fébrile et pourtant si sereine en même temps, sans jamais parvenir à comprendre cette volonté, ce besoin viscéral qui nourrit ses contemporains de faire le mal, de s’en délecter et qui, malgré tout, ne s’est que rarement sentie autant à sa place qu’à cet instant précis. Elle est là où elle doit. Elle en est intimement, totalement convaincue.
Même si la menace fantôme…

Le verre toujours en main, elle continue de faire danser le nectar rubis dans son écrin. Geste quasi méditatif et rassurant, d’une volonté de conserver la maîtrise de ses pensées, son regard glisse sur le décor, la table, les plats et mets divers disposés dessus, puis va se poser sur les ivoires, sondant longuement chacun d’entre eux.

Lèvres pâles qui s’étirent d’un sourire triste de voir Belzébuth s’acharner sur le serviteur déjà à terre pour masquer sa reddition, rendu à l’évidence du bien fondé de la proposition. Sourire qui perdure même lorsqu’ils commencent tous à réagir. L’Avarice, d’une menace voilée qui la fait se redresser, altière, puis d’une tentation presque vulgaire qui fait se mouvoir furtivement le coin de ses lèvres en un rictus. La bouche reste close cependant et ses prunelles délaissent l’avaricieux pour se poser sur l‘Orgueil ô combien martelé. Mouvement dont elle guette le moindre accès avant de se raidir sous l’incursion bien trop rapprochée.

La diatribe est entendue aussi de son côté, mais la menace guère plus voilée que celle de Belzébuth est plus oppressante. Le murmure pèse à l’oreille de Cym sous le masque fourmiesque. Son regard se fixe sur un nœud dans le bois parfaitement poli, le temps d’éluder cette sensation qui la hérisse, d’inspirer longuement pour ne pas céder à l’Envie, violente, de le repousser.

D’un calme froid, une part d’elle cependant rassérénée par l’acquiescement des deux premiers, c’est le langoureux timbre de Lucifer qui lui fait relever les yeux, le fusillant du regard lors qu’il s’adresse à Bélial.

Je n’ai pas besoin d’un preux chevalier…

Les mots claquent sèchement. Avant qu’il ne poursuive.
Chaque mot, chaque geste est un aiguillon dont le venin vient darder son esprit, s’infiltrer et dispenser son mal insidieux d’avoir fait mouche. Odieux sentiments qui viennent affluer et parasiter sa pensée ; perception trop accrue de l’acquis et de l’inné. Cym retient la main qui voudrait le gifler pour ces mots, autant qu’ils en révèlent sur l’Acédie, d’un inénarrable ombrage en vengeance perfide. Et la réponse à l’autodérision prononcée s’en suit, d’une ironie proclamée à la voix blanche.

L’épitaphe ne saurait tomber plus à propos…

Et aussi juste qu’un feu brûlant peut glacer. Fourmi sourit, neutre, et Cym frémit, d’une colère sourde, froide. La réalité se rappelant à elle, d’une présence imprévue et qui la bouleverse plus que toute autre.
Comme elle voudrait bouger, pouvoir se mouvoir à nouveau autour de cette table, libre de ses mouvements faire danser le blanc sur les cases noires. Un grondement léger monte dans sa gorge quand cette évidence la frappe de sentir encore l’enveloppante noirceur de Bélial tout autour d’elle. L’Envie la tire de ses anarchiques pensées, d’une invective erronée au renchérissement de l’appât lancé par son avaricieux frère. Instinctif est le mouvement qui, l’espace d’un instant, la fait se risquer à s’extraire de son assise. Mais l’Orgueil est trop proche, peut-être même plus qu’avant que Lucifer ne s’en mêle… Et c’est dans un grognement qu’elle se rassied.

Je ne suis pas retorse… Je n’ai fait qu’énoncer la même et claire vérité depuis que je suis entrée en les murs de votre demeure…

Mais le mal est fait. Le souffle est accéléré, le timbre plus troublé qu’il ne le devrait. Elle se concentre sur la bure, le dos et la voix pour calmer ce qui gronde malgré elle. Et les derniers mots de l’envieux font effet d’un baume inespéré lui tirant un sourire. Cynique. Mais sourire tout de même.

Je ne veux rien d’autre qu’un Roy et des Princes restaurés aux Miracles…

Un soupir las. Que n’ont-ils compris encore ? La tentation est vaine et par trop grossière pour qu’elle s’y laisse prendre.
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Sous le masque de Lucifer sourire grinçant se dessine. Si le Prince Démon de l’Acédie a pu apprécier le jeu initié, le répondant de la Fourmi à ses Frères, il n’en est pas moins tendu. Folle lumineuse, il appréhende et comprend mieux désormais l’inéluctable attraction.
Blanche si désirable, tentatrice envoûtante à leur en faire oublier de la perdre. Le visage ivoirin, la passion dans ce regard, l’ensorcelant timbre de voix, si doux, si léger. Pour autant il discerne mal les motivations. Elle qui est aux antipodes de ce qu’ils sont, pourquoi se tient-elle là devant eux, à leur tenir tête et argumenter pour les ranger derrière un autre. Ou peut-être Lucifer les discerne-t-il trop bien ces motivations, ce moteur qui l’anime avec tant d’ardeur.

Aux menaces qui se précisent, à Bélial qui enrubanne la Fourmi et tente d’étreindre l’éclat de ses ténèbres, aux provocations de l’immaculée oblate le Démon se tend. Les mâchoires crispées, il laisse à ses Frères le loisir de débattre. Lui seul a pu saisir l’indicible tristesse dans le regard croisé, planté comme une flèche en cœur à vif. Et à l’aune de ce bouleversement l’Acédie chancelle et frémit.
Sa main gantée repose la pipe sur la table avant qu’il ne se déplie de toute sa hauteur. Ombre menaçante parmi ses Frères, un grondement dans la voix vibrant sous l’ivoire. Il suppute sa Némésis et la craint d’autant qu’elle s’ingénie, lactescente ingénue, à les allécher.

Bélial, mon cher Frère....

Il a langueur retrouvée, horripilant de nonchalance dans le geste et le verbe. Il le sait.

Ecartes toi d’elle…

Il ne peut supporter cette odieuse proximité, à la toucher presque, la ressentir. Il retient son bras qui voudrait se saisir de ce Frère trop séduit, l’éloigner d’Elle.

Tu n’as pas répondu… Fourmi. Es-tu prête à mourir… à perdre ton âme pour ton… roy ! Le glas prochain sonnera-t-il ton oraison funèbre… Que désires-tu comme épitaphe sur le gisant d’ivoire que je te dresserai ? Un "Ci-gît Fourmi, morte de s’être infatuée de l’improbable" te conviendrait-il ?

Il a ricanement cynique sous le masque, voilant le véritable frémissement. Mais Diable que les mots ont eu peine à s’extirper ; l’affrontement de l’indélébile et de l’habitude d’indigence de sentiments se joue à tout autre niveau.

Puisses-tu obtenir la faveur de mes Frères avant que nous célébrions Koinonia*… Prends garde que le ciboire ne contienne poison plus amer encore que celui qui te consume.

L’Acédie a ton d’une suave causticité sur la fin, étouffant ce qui le ronge sans toutefois se rasseoir, et le corps sous l’élégance fluide de sa bure est bandé tel un arc.
Et en silence il espère que le Sans Nom pose ici indulgence du paradigme.


*communion
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Vos Faiblesses sont mes Forces

Habile petite Fourmi, qui parvient à éluder tout en précisant sa pensée. La blanche, par ses gestes, la finesse de ses arguments tend à amenuiser le choix de ses mots incisifs. La lame de la vérité qu'ils refusent d'admettre, tout du moins d'en convenir à voix haute, continue de remuer profondément dans la plaie béante de la circonstance. Il convient sans avouer.

De la même façon qu'elle fait naître nombre désirs, envies par ses promesses.
Le Prince Démon de l'Avarice sait les rumeurs de la Cour, la menace même moindre d'un retour de la Horde, qui ne le servirait pas.
Sa massive carcasse s'enfonce bruyamment dans son trône et c'est sans mégoter qu'il émet un grognement.
A ses pieds, l'esclave vagissant rampe pour s'éloigner de la table, essuyant son sang pourpre sur le dallage. Du bout de la botte, il presse sur une jambe, d'un besoin de faire mal pour évacuer un peu cette frustration.

Celui là n'est un danger pour personne en effet... Il n'est plus d'aucune utilité.

Comprendre qu'il donne là son congé à ce serviteur rachitique dont ils ont épuisé toutes les ressources.
Belzébuth, économe de ses mots plus que de ses pensées, sait bien que la Fourmi est dans le vrai, qu'il leur faut reprendre plein pied sur les Miracles, sur Paris. Il sait et cela l'agace.
Autant que les ors qui décorent si joliment le corps gracile en bout de table. Il voudrait l'effeuiller ce messager, récolter ses trésors.

La question en suspens est de savoir que faire du message... du messager...

Avancer sans admettre, maintenir le rapport de force face à celle qui trône de ses lumineux éclats à leur table. La tenter à son tour, pour la jauger.

Tu as bien quelques envies à satisfaire...

Que peut donc désirer une Fourmi ? Des richesses plus encore que celles qu'elle affiche de façon si ostentatoire ? Et surtout, qu'attend elle véritablement d'eux ?


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Bien mal acquis profite... Mais plus à la même personne, voilà tout !

Derrière ton masque, tes lèvres s’entrouvrent, tu t’étrangles presque de la voir s’approcher de toi, te narguer presque… Tes pupilles se dilatent, ton souffle se fait plus profond… Parce que tu la vois ainsi, devant toi, si sûre d’elle… Si sûre qu’il vous faut… Un roi. Tes poings se serrent, malgré la douleur des bagues qui pincent la chair de tes doigts… Et tu te retiens, autant que tu peux, de ne pas la frapper… D’autant plus que tes Frères réagissent de la même façon… Colère et indignation, les Princes que vous êtes sont blessés dans l’Orgueil par l’idée même qu’un homme puisse vous être supérieur…
Mais avant même que tu n’aies le temps de parler, de t’agacer plus encore… Lucifer s’avance, s’immisce entre toi et la donzelle… Pour la dissimuler derrière sa haute taille… Et tu siffles entre tes dents, de rages, de jalousie aussi… Parce que c’est à toi de la frapper s’il le faut… C’est à toi de lui faire passer cette idée folle… Toi, toi et rien que toi !!

Et tu tressailles quand l’Acédie pivote, pour dévoiler à ton regard la Blanche, à nouveau… Ta langue passe sur tes lèvres alors que toutes les envies qu’elles t’inspirent se mêlent… Désir, rage… Et plus encore. Alors lentement tu te forces à déplier tes doigts, pour tenter de reprendre contenance, pour pouvoir prendre la parole d’une voix un peu plus calme, beaucoup moins tendue…

-Comment veux-tu qu’il soit notre Roi tout en nous servant ? C’est totalement idiot !
Nous sommes au-dessus de quiconque ici. Personne, je dis bien PERSONNE ! Ne peut s’élever au-dessus de Nous. Peu importe à qui tu penses, tu te fourvoies petite Fourmi.

Une pause, pour mieux savourer les mots que tu viens de dire… Toi qui n’est pas si volubile d’habitude, tu énonces plutôt bien ta pensée, malgré toutes les envies parasites qui traversent ton esprit…

-Tu ferais mieux de parler et d’expliquer très vite ton idée… Avant que la lassitude de te voir nous prenne et que l’on te jette en pâture à nos serviteurs.

Les derniers mots sonnent comme la menace qu’ils sont, alors que tu détournes ton regard de la Fourmi , t’écartant même de ton fauteuil, pour rejoindre la table… Attraper une autre coupe pour se servir une longue lampée de ce vin… Pour mieux reprendre contenance, ne pas t’abaisser à la Colère de Leviathan, malgré l’Envie qui te ronge les entrailles… Ne plus la regarder et juste écouter, pour mieux te maîtriser…

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La pose lascive, le Prince Démon de l’Acédie observe et surtout écoute avec une extrême attention la déclaration d’intention de la Fourmi sous forme de véritable acte de Foi. S’imagine-t-elle qu’il lui suffira d’une apposition des mains et d’un Effetah* pour les convaincre et faire d’eux de sages disciples ? Bien plus agacé, et ce à plus d’un titre, qu’il ne le laisse supposer par sa langoureuse gestuelle, Lucifer s’étire longuement puis de sa voix trainante se fait entendre :

Et ainsi, tel un ange de lumière, tu viens ici, en Notre demeure, apostolat d’un prétendant roi face aux Princes Démons que nous sommes. Prétendrais tu nous faire l’aumône par ce message, à Nous qui Sommes ?

L’oblate serait-elle l’agneau sacrificiel offerte pour cette peccamineuse célébration ? Mâchoires serrées sous l’ivoire, Lucifer se déplie en réponse à la Colère qu’il sent croitre chez ses Frères, aux poings qui tonnent de part et d’autre de la table. Il a sourire cynique de voir Belzébuth céder à de bas instincts, mais il sait bien que la force brute ne corrompt. Au mieux la douleur asservit le temps qu’elle dure, que le corps l’endure et la supporte. Au pire…
Le Prince Démon de l’Acédie élude cette insidieuse suée qui descend lentement le long son échine et le glace en venant s’immiscer quelque peu entre Satan et la Fourmi, dominant leur invitée de sa hauteur. Dos à ses Frères, il se penche sur elle et la recouvre de son ombre.

Tu joues un jeu dangereux petite Fourmi… A moins que tu ne veuilles t’offrir en martyre pour ton Pantocrator ?

Elle percevra sans doute la Colère dans sa voix aussi, en saisira toutes les nuances sous le timbre pourtant monocorde. Une main languissante se lève et vient jouer d’une mèche couleur d’encre sur le front de la blanche puis le bout d’un doigt ganté effleure la fine cicatrice à ce même front avant de descendre la joue pâle pour aller quérir une autre à la chaleur de son cou, si fin, si blanc qu’il perçoit les veines bleutées, palpitantes, si pleines de vie, chez elle qui porte pourtant les stigmates d’une vie de lutte et de douleur.

Tiens-tu tant que cela à partager nos Enfers ?

Doucereux autant que cynique, Lucifer se redresse et s’écarte à peine, pour laisser à ses Frères la vision de la blanche agnelle.


*Effetah : hébreu "Ouvres toi"
Rite symbolique exprimant la nécessité de la grâce pour entendre la parole divine et la proclamer. Utilisé comme image ici, bien sûr.

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Vos Faiblesses sont mes Forces.

Lucifer à sa table fume. Encore et encore. Ombrant le masque de ses intentions derrière le voile de fumée dont il joue au dessus de la tablée, gratifiant l'assemblée de ses volutes opaques.

La pose alanguie, le Prince Démon de l'Acédie observe sans faire montre de la moindre agitation. Le contraire serait étonnant. Cependant, il ne manque rien et continue d'admirer le spectacle de la blanche et ses frères. Il a sourire cynique sous le masque de deviner l'effort de l'Orgueil à se maîtriser ou encore de voir l'Envie disputer le petit pain à leur esclave.

Ô combien il savoure la longue désespérance qui se lit sur le visage de ce dernier, lui qui pensait avoir trouvé moyen d'échapper au Carême imposé par Belzébuth...
Ô combien il se délecte des mots qu'il va pouvoir souffler à l'oreille à ce serviteur pour le mener lentement au trépas comme la délivrance inéluctable à sa misérable condition.

Il revient à Satan, élude un frémissement à l'idée de lui envoyer leur invitée. L'Envie qui rivalise avec l'Orgueil à présent. Cette Fourmi provoque décidément une agitation sans pareil. Et qui poursuit sa prestation en se faisant velours pour l'accueillir, encourageant la convoitise, faisant sans doute naitre la concupiscence.

Le gant ferré se saisit de son verre, sans avoir le temps d'en déguster le nectar vanté par la blanche tentatrice. Sous le masque, il frémit longuement de sentir son parfum si proche quand elle le nargue de l'opale lacté de son visage, de ses prunelles qui ne désarment pas, éclatantes. Elle le pique de son Aubade, épineuse délicate si forte et fragile à la fois. Derrière l'ivoire, les mâchoires se serrent pour de multiples raisons qui n'appartiennent qu'à lui. Elle le perd par ses multiples facettes dont il ne sait encore comment percer les arcanes.

Sans lâcher un mot, le Prince Démon de L'Acédie, pourvoyeur de désespoir, reprend une longue taffe sur sa pipe et prend tout son temps pour recracher sa fumée en cercles de tailles diverses qui viennent tous s'imbriquer les uns dans les autres, comme une infinité de possibles.

Un Roi.

Elle ne manque pas d'aplomb.
Il mesure et attend de voir les réactions de ses Frères, préférant la lascive réserve à l'impétuosité avide de trop de passion.


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Vos Faiblesses sont mes Forces.

Concentrée depuis qu’elle a lâché ces deux mots. Si petits mots. Et malgré tout étrangement détendue. Le message est livré. L’idée germée de cette petite tête délivrée chez les Premiers de la Cour. Ceux qui importent à ses yeux et qu’elle veut voir relevés autant qu’elle aspire à livrer cette Cour de misère au seul digne d’y régner.

Le plus dur n’est certes pas passé. Elle s’attend à de violentes réactions, c’est d’ailleurs pour cette raison qu’elle est aussi calme en surface. Si elle réprime le sourire qui lui monte aux lèvres lorsque Bélial fait voler son verre en éclats, juste après avoir chatouillé l’Avarice, elle en hausse cependant un sourcil amusé, narquois. Retirant son bras pour éviter que le vin ne vienne souiller sa manche.

Quel gâchis… Un si bon vin…

Sa main se saisit même d’une serviette pour aller éponger le liquide rubis qui s’étale sur la table et l’empêcher de se répandre plus. Imaginant Belzébuth s’étrangler sous son masque autant pour le gaspillage que pour ses propos… Ses prunelles pétillent d’entendre répéter ces simples, si simples mots. Un Roi… Il a suffit de ça pour que le vaniteux s’en trouve le bec cloué sous le masque. Puis, curieuse, la brunette laisse son regard glisser jusqu’à Lucifer. Elle l’imagine tendu, par les mots qu’elle a glissés à son oreille, par ceux de Satan à son arrivée. Et se dessine alors un sourire discret sur ses lèvres pâles en voyant les nombreux ronds de fumée s’envoler.

C’est une nouvelle fois l’Envie qui se révèle plus spontanée… Laissant exploser au grand jour ce que tous doivent penser tout bas. L’affront fait à leur rang, l’indignation légitime du Prince à imaginer être supplanté…

Une hésitation, courte, avant que de se lever à son tour. Rester assise laisserait présumer d’une crainte, et elle ne veut risquer de leur donner prise. L’enjeu est trop grand et il est trop tard pour reculer.
Son pas lent et léger sur le sol résonne à peine, glissant jusqu’à Satan, avant de relever le nez pour faire face. Le visage opalin n‘esquisse aucune trace d'insolence ou de provocation alors qu’elle s’avance, à portée, un sourire doux venant accrocher ses lèvres au moment où ses yeux se posent sur le masque de l’Envie.

Allons allons…

Sa tête se penche légèrement sur le côté et le sourire étire un coin de ses lèvres, aussi franc que mutin.

Un Roy c’est ce qu’il faut à cette Cour… Je n’ai nullement dit qu’il vous serait supérieur… Il servirait vos intérêts tout autant que votre appui servirait les siens.

Elle temporise. Les mots s’écoulent de sa bouche avec naturel, sans empressement. Elle a tout son temps, dehors il fait jour, les pauvres hères doivent commencer à sortir de leurs masures pour aller quémander leur pain quotidien. Les mots sont pesés et choisis afin que nul doute ne subsiste.

Certes le titre de Roy peut vous paraître grandiloquent. Mais c'est un Mal nécessaire. Tout comme Lui. N’y prêtez pas trop d’importance. Voyez l’idée plutôt que le titre…

Fourmi marque une pause, restant là, debout, droite dans ses bottes, attentive discrète aux gestes de Satan, se demandant s'ils remarqueront son insistance subtile sur certains mots tout en surveillant du coin de l’œil l’Avarice qui n’a encore dit mot. Les laisser réagir, exprimer Colère et doutes avant de poursuivre, de développer…
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C'est un Prince presque hors d'haleine sous le masque qui franchit la porte pour rentrer en sa demeure. Il a pressé son pas, autant sur l'aller que sur le retour, et c'est l'esprit libéré qu'il revient à la hâte.
En bon avare, Belzébuth, symbole incontestable et incontesté de thésaurisation, espère ne rien avoir loupé.
A la traversée des cuisines, il chipe ou plutôt récupère son dû. Un croustillant et odorant pâté tout chaud que Frère Gourmandise vient tout juste de sortir de ses infernaux fourneaux.

Tout ce qui est traité en cette maison l'est grâce à lui, son sens aigu de l'économie, sa pointilleuse conduite des affaires. Ainsi, le gant de cuir plein d'un pâté fumant, le Prince Démon de l'Avarice pousse la porte et fait une nouvelle entrée, théâtrale.

J'ose espérer que vous n'avez avancé sans moi...

Et de s'écrouler dans son fauteuil, à côté de l'Orgueil, faisant grincer le bois en élevant une main pour claquer des doigts et pointer son verre. Sous le masque, le sourire est sadique pour le serviteur déjà promis à une diète sévère qui se précipite pour le servir. Magnanime, il lui passe le pâté sous le nez, pour lui faire généreusement profiter de ces exhalaisons enchanteresses, avant de le porter en bouche pour y croquer à pleines dents, mâchant bruyamment sans aucune vergogne.

J'ai manqué quelque chose ?

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Bien mal acquis profite... Mais plus à la même personne, voilà tout !

C’est un Prince amusé sous le masque qui observe sans broncher la scène divertissante qui se donne à sa table. Une nouvelle fois, il apprécie la qualité du spectacle, le sens des mots et l’ironie qui fait mouche. Que dire de l’exaltation qui soudain emporte son Frère… Le masque suit la chute du pain, le valet en haillons qui s’élance pour le récupérer et le glisser dans les replis crasseux de ses lambeaux de tissu.
Le sourire démoniaque s’étire plus sournoisement. La peste soit des insectes que l’on croit insignifiants…

Bélial, petit Frère… Assied toi… Toute cette agitation va nuire à ton teint…

Pique gratuite, l’Acédie à ses moments perdus aime cependant à préserver certains penchants naturels. Le courage ne fait pas défaut chez la petite fourmi attablée, à moins que ce ne soit une forme de folie, le tout restant à découvrir. D’où la volonté de préserver cette existence. Au moins pour un temps.

Alors petite Fourmi moqueuse et piquante…

Lucifer tire une longue bouffée sur sa pipe, calcule et reporte son attention sur la porte, vérifiant si Asmodee s’en venait à l’appel de l’Orgueil froissé. Etirer les secondes à l’Envie, laisser l’éternité passer pour que retombe la tension. Un trait de fumée survole la table en direction des deux protagonistes qui se font face, les embrumant quelques secondes.

Serais-tu de ces prélats en charge de sauver les âmes perdues ?

D’un doigt nonchalant il pointe la broche d’or aux armoireries qui lui font affront. Curieux d’entendre la défense de leur prétendue sauveuse. Attention petite fourmi, à trop marcher sur le fil du rasoir...


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Vos Faiblesses sont mes Forces.

Belial jubilerait presque voyant son frère s'énerver de ne pas avoir été servi le premier. Et qu'il était dommage que Belzébuth ne puisse voir le sourire qui s'étire sous le masque... Nul doute qu'il aurait rajouter quelques crans à son emportement. Par le Sans Nom qu'elle est injuste cette vie. Mais d'apparence, Vanité ne bronche pas, statue à la sombre bure et au masque éclatant. Et malgré son attention un instant portée à son Frère encapuchonné, il ne manque pas les paroles de cette petite Fourmi venue en ce lieu.

Redressant lentement la tête, dépliant le dos qu'il avait vouté, prêt à bondir, il tendit une main délicate bien que gantée de noir et prit la coupe servie tantôt.

Une proposition...

Frustré, mais intéressé et curieux. Que leur veut donc ce petit bijou, étincelant dans leur sombre demeure? Le départ de l'Avarice le laisse sans voix l'espace d'un instant. Et sous le masque les sourcils se froncent et un son rauque s'échappe en signe de son mécontentement. Et tandis que la porte des cuisines est fixée, il laisse Lucifer s'occuper de leur hôte....

Plait-il??

Le masque est soudain retourné en direction de la Blanche qui vient les contredire. Nulle offense alors qu'elle s'amuse à les narguer, à jouer ainsi devant eux, semblant ne pas les craindre, et se gaussant presque de leur jouer si vilain tour. Le regard est dardé sur la jeune femme qui semble sûre d'elle, au point qu'elle semble prendre un malin plaisir à sa venue. Il prend patience... Il attend... Laisse s'égrainer les secondes... Voire plus... Ne les attaque-t-elle pas? L'Orgueil est touché et touchée, au vif et la voir théâtraliser ainsi son état ne fait qu'enfoncer le clou. Il la veut. Mais il perd patience.

Il suffit!

Belial, dans un geste prompt et rapide, s'éjecte presque de son trône pour venir prendre appui sur la table qui lui fait face, repoussant violemment ce qui était posé là, menaçant et d'un revers de main pour la débarrasser sans ménagement de ce pain qu'elle tient et qui s'en va voler dans la pièce. L'Avare ne veut pas que l'on touche quoi que ce soit... Morgue est au dessus de cela. Penché ainsi, l'ivoire est dangereusement proche de la Fourmi, et la voix se fait basse, grondante tandis qu'il pèse ses mots.

Ton insignifiante petite personne n'est rien ici. Ne sais-tu donc pas où tu te trouves? Parles, Parles! Mais méfies toi de ce que tu as à dire si tu veux conserver cette si... Délicieuse langue... Qui? Quoi...?

Il a beau être Bélial, et empli de mauvaise foi comme personne, il n'en est pas moins lucide. Et cette péronnelle qui vient ici afin de leur mettre le nez dans le marasme et l'apathie où ils sont plongés ne fait que retourner le couteau dans la plaie béante qui s'était formée, surtout chez Lui, Ô grand Prince Démon Vaniteux. L'une de ses mains se soulève, lentement, pour venir fermer le poing devant le visage Fourmiesque.

Parles. Et tournes encore autour du pot, tu dégusteras ta propre chair, taillée par Gourmandise elle même. ASMODEE! Et il sourit, carnassier, presque à ronronner, tout en penchant doucement la tête de côté et tout à fixer le visage à la peau diaphane de la brune . Prépares tes couteaux.
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Le diable en rira demain.

A l’écoute la Fourmi, toujours extrêmement concentrée sur les moindres gestes et inflexions de voix, plus encore que sur les propos des Princes Démons. Et ça cogite dans la petite tête. D’une main, elle vient discipliner une mèche égarée et la replacer derrière son oreille. Certaines manies ont un pouvoir particulier, celui de participer à l’analyse tout en ayant l’air de rien. Puis sa main vient se reposer lentement sur la table, alors qu’elle suit des yeux les déplacements de Belzébuth et sourit au supplice enduré par le fauteuil malmené.

Il n’y a que moi… mais je ne suis qu’un message… une proposition.

Le poids des mots, leur importance. Tandis qu’ils s’évertuent à fronder l’illusion d’un orgueil imaginaire. Un sourcil se hausse, amusé, alors que tour à tour ils prennent la parole, délayant l’idée qu’elle soit venue les servir. Elle étire un bras, sa manche se relevant légèrement pour dévoiler le poignet fin et dépourvu de la moindre fioriture alors qu’elle saisit son verre. Le bout de ses doigts en tapote doucement la surface pendant que Bélial poursuit avec une insistance certaine sur son prétendu caractère arrogant.

Elle allait pour répondre quand l’Avarice se lève subitement pour sortir de la pièce. Intriguée quelques secondes sur ce qui peut bien le motiver, la blanche affecte cependant toujours cette indifférence ostentatoire, portant le verre à ses lèvres pour prélever une gorgée du rubicond liquide, avant de le reposer et de laisser l’Acédie dispenser son fiel. Elle est même surprise quelque part qu’aucun n’ait sorti cette banalité si fréquente sur les insectes qu’on écrase facilement. Et pourtant, la brunette sourit encore, de ce sourire neutre qu’elle affiche comme un élément du masque porté. C’est de n’être rien qui est sa plus grande force.

Tout ce qui est à vendre à un prix, sans doute… Mais pouvez-vous accorder une valeur marchande au soleil ou aux étoiles ? A la brise qui caresse vos joues ou à l’eau d’un torrent ?

Comprendre qu’elle ne l’est pas, à vendre. Ne l’a jamais été et ne le sera jamais. Bélial cependant la fait sourire plus largement en assénant ses piques qui tombent dans le vide. "Orgueilleuse, Arrogante"... Elle en rirait si elle ne restait à ce point concentrée sur le but qu’elle s’est fixée. Même "Oiselle" la fait sourire. C’est donc un sourire franc aux lèvres qu’elle répond en vrac…

Je crois qu’il y malentendu… Quand j’ai dit… "Pour vous servir"… Il ne s’agissait là que d’une formule de politesse je le crains… N’y voyez nulle offense… Princes…

Si la voix est également douce, si le timbre est franc, ses yeux ne peuvent s’empêcher de pétiller. Elle se doute bien que sa réponse risque de les titiller. Mais elle est Fourmi et jamais ne ment. Par pure provocation elle prend son temps, étirant à nouveau le bras pour aller attraper un appétissant petit pain aux senteurs aromatiques, le rompt, se délecte des odeurs qui s’en élèvent avec la fumée discrète que dispense la mie encore chaude.

Quant à l’éclat…

Un sourire à nouveau, tandis qu’elle prend un faux air dramatique en déclamant :

Et soudain, la conscience de mon inaptitude et de mon insignifiance m’étreint le cœur…

Amusée, plus qu’elle ne l’avait imaginée en venant…

La solution ne vient pas de moi, ni de vous, pour redonner de l’éclat à votre démoniaque aura sur cette Cour moribonde et infecte.

Patiente, elle l’est. Tout comme elle laisse en suspens encore une fois la réponse qu’ils attendent finalement. Et un petit morceau de ce pain qui exhale ses délicieux arômes et titille ses papilles d’être mis en bouche, Fourmi peu encline à attendre l’Avarice pour entamer ce festin.
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Frustré? Si son Frère l'Avare voyait ce qui se jouait sous le masque ivoirien du Vaniteux, il aurait sans nul doute déchanté dans ses espoirs.

Belial sourit lorsque Lucifer vient prendre place auprès d'eux et vole la vedette à leur frère, s'amusant à penser que c'est ce qu'il récolte en retour de ce pique lancé tantôt. Et un ronronnement satisfait se fait même presque entendre. Mais Fourmi, puisqu'elle s'est ainsi présentée, se déplaçant, son attention revient sur elle.

Et même s'il fulmine autant que le Frère Grippe-sous, le Prince Parfait n'en demeure pas moins esthète. Orgueil se délecte de la répartie de la jeune femme, frémit aux regards qu'elle dispense, et à l'assurance qu'elle dégage. Le sourire se fait même carnassier tandis qu'elle se meut lentement autour d'eux, afin d'aller trouver Bélzebuth. Et il ne boude pas son plaisir de voir bouger les tissus, d'étudier la démarche gracieuse de la brune invitée. Plus elle reste là, et plus l'idée de l'avoir s'ancre à son esprit.

Éthérée.

Un bijou dans son écrin immaculé parfaite pour ce vice dont il est maître.

Il la laisse approcher, l’œil brillant sous l'ivoire, teinté de cette envie qu'il disputerait bien à Satan. Il l'aura. La tête bouge à peine pour la suivre du regard, le souffle rauque et retenu, il admire. Le moindre geste, la moindre posture. Le pas lent auquel elle s'astreint ne fait que renforcer cette idée qui a germé.

Il admire... Mais il fulmine. Oh oui. Il rage. Si l'apparence est parfaite, la langue est de trop, et tournant lentement la tête de l'autre côté afin de la voir réapparaitre, elle qui s'était trouvée dissimulée dans son dos, il gronde. Si sûre d'elle alors qu'ici elle n'est rien. Alors qu'elle se tient devant les Princes Démons, devant LUI.

Belial ne manque pas le sourire, le regard aiguisé ne ratant rien ou presque. Et il laisse s'éloigner sa proie. Cette proie qu'ils se disputeront sans doutes... Sous la bure, le corps qu'il estime parfait est tendu. Les poings crispés sous les amples manches, la Morgue attend, observe la brune s'en aller, et rejoindre Acédie pendant que lui même rejoint l'Avarice sans pour autant le regarder, et de continuer vers la tablée pourvue par Asmodée.

Si son frère s'abat sur la chaise, il en est autrement de lui. Le pas volontairement lent, la bure frôlant délicatement le sol en un bruit aussi délicat que soyeux. Les précieuses manières sont de mise et de retour, la droiture du buste, et l'assurance du geste au moment de s'asseoir dans un mouvement de tissu intentionnellement exagéré. Et rapide, il attrape le serviteur qui se dépêchait d'aller satisfaire la soif de Bélzebuth. Lui d'abord. TOUJOURS, lui d'abord.

Peu importe ce que veut en faire Lucifer. Lui sait. Et verre de délicate matière en main, Orgueil renchérit à cette idée qu'avait cet insecte, bien présomptueuse Fourmi, semblant vouloir régner sur eux. Sur EUX!
L'accoudoir du siège sur lequel il se tient assis, est si malmené à cette idée, que le bois craque sous les doigts crispés et la voix basse s'échappe.

Orgueilleuse et Blanche Oiselle... Ainsi... Il faudrait épargner ton intrusion ici... Parce que tu comptes nous servir... ?

Le verre tenu est déposé délicatement sur la tablée. Les doigts se joignent, les mains se croisent ainsi sous le menton du masque tandis que le dos se courbe et la posture se fait menaçante et Belial se trouve prêt à bondir, le timbre de la voix s'aggrave et il continue, volant vedette à Lucifer sans doutes, mais... Il est Lui. C'est normal.

Qu'as-tu donc à proposer, Arrogante Petite Chose, qui vaille ta vie?

Frustré?...
Il l'est.
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Le diable en rira demain.

La Fourmi esquisse à peine un geste, spectatrice attentive autant à leurs réactions vis-à-vis d’elle que de leurs propres rivalités. Dans le fond de la pièce, des serviteurs effectuent des gestes du quotidien, tels des spectres muets écrasés par les lieux. L’insistance passagère d’un regard masqué sur la masse qui pend à son flanc ne lui échappe pas. Elle s’y attendait, l’espérait même. D’une main nonchalamment caressante, elle en effleure amoureusement l’arrondi doré à l’or fin, comme une provocation aux yeux qui voudraient s’en emparer. Scrutée, examinée, du domaine du prévisible, elle n’en attendait pas moins d’eux. Ils se révèleraient décevants le cas échéant.

Blanche sur sa case, immobile. Mouvement des noires en trois temps. Tour à tour, chaque Prince Démon avance son pion. Elle sent l’irritation que ses mots ont provoquée. Par les menaces à peine voilée, les voix plus sourdes sous les masques. Elle retient son sourire, mais ses yeux pétillent. En ce début de journée, elle s’amuse, mesurant au mieux le poids de ses réponses.

Que nenni, je n’oublie rien… N’ayez crainte…

Le problème avec cette Fourmi, c’est qu’elle ne peut s’empêcher de piquer. Doucement, mais sûrement. Un sourire froid se dessine sur ses lèvres pâles. Chacun son masque, le sien est une seconde peau. Nul besoin d’en porter un supplémentaire pour jouer son rôle. L’Avarice gronde tandis que l’Orgueil sinue autour d’elle, à chercher le faux pli sur la vesture ou le fil d’or mal cousu peut-être ?

Ma vie…

Elle aussi peut laisser planer une réponse à loisir. Elle relève le nez pour faire face à Belzébuth, le regard légèrement vague, comme si elle cherchait la réponse la plus juste… Ce n’est pas sans une pointe d’ironie dans la voix qu’elle le fait d’ailleurs.

Peu importe à dire vrai puisqu’il ne s’agit de moi…

La brunette les laisse approcher. Sans frémir. Il est bien trop tard de toute façon. Et pour frémir et pour songer au moindre retrait. A l’ironie succède le soupçon d’insolence.

Et par tous les dieux, oubliez la langue, festin de Princes s’annonce, il est trop tard pour en changer le menu…

Que serait une Fourmi sans un brin de folie ? D’ailleurs, il est temps d’avancer encore sur l’échiquier et de répondre sans une once de malignité, sans laisser planer le moindre doute. A Bélial qui murmure presque à son oreille, elle souffle à son tour, mutine.

J’attendais que vous le demandiez… Fourmi… Pour vous servir.

S’attendent-ils à ce qu’elle étale son cv ou cela leur suffira-t-il ? Qu’ils sondent autant qu’ils veulent, elle incline même la tête, déférente d’ironie. Preuve qu’elle sait parfaitement où elle est s’il subsistait encore le moindre doute. Et voilà que l’Acedie se tire de son inertie pour venir s’interposer et voler la vedette à l’Avarice.

Un grondement lui échappe, à peine contenu, en le regardant faire. Ses doigts tapotent la masse jusqu’alors couvée. Elle contient même l’éclat cornaline qui voudrait poindre à nouveau dans ses yeux tout en cherchant le regard derrière le masque. Laissant couler l’envie de se dégourdir les doigts avant de récupérer son verre.

Merci… Prince…

Léger grincement dans la voix pour avoir voulu imiter certaine obséquiosité en pure provocation à Lucifer qu’elle suit du regard alors qu’il prend place à table. Fourmi laisse le temps filer avant de revenir à ses réponses… Hésitant presque, comme si elle avait subitement honte d’avoir appliqué le fer des mots sur la plaie de la vérité. Le pas léger, le blanc de ses tissus se met en mouvement, lors qu’elle abolit la distance entre Belzébuth et elle, se rapprochant à le toucher presque sourire blanc aux lèvres.

Toutefois, je doute de mourir céans et meshui…

Ca c’est fait. Le ton laisse attendre une suite cependant… Le tissu claque, les talons sont tournés et c’est vers Bélial qu’elle retourne à présent. Exception faite du rageux, pour l’instant absent, ils ne sont pas des soudards grotesques, avides de tuerie. C’est dans la perversion des âmes qu’ils excellent, pas dans le meurtre gratuit. Bien qu’ils y cèdent à l’Envie. L’Orgueil est contourné, d’un pas langoureux. Dans son dos durant l’espace d’un instant, son regard détaille la scène en fond de pièce, le manège luciferien, restant attentive au moindre détail. Elle anticipe et précise…

Parce que ma mort ne vous servirait en rien…

Elle hésite toutefois à aller titiller la vanité plus avant d’une pichenette sur le masque et se contente d’un sourire entendu avant de l’abandonner pour se diriger vers le fond de la pièce, les flambeaux dont les bras brûlants dansent et projettent leurs ombres sur les murs de pierre, donnant une atmosphère des plus curieuse. Sans un mot pour l’Acédie qui fume, alangui sur son fauteuil et recrache ses longues volutes non sans un certain style, elle déambule, effleure chaque dossier d’une main caressante avant de s’installer en bout de table en souriant, toujours d’une apparente et froide sérénité. La place de l’invitée non ?
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Un grondement sourd et coléreux s'échappe de sous le masque du Vaniteux qui se redresse de toute sa hauteur alors que se moque son avare de Frère. Mais il se calme bien vite, préférant laisser la rage à Léviathan. Il est au dessus de ceci, bien trop pour s'abaisser à prendre en compte les railleries. Mais le regard jeté est froid tandis qu'il reprend doucement sa marche, scrutant les atours, lorgnant la délicate prestance de leur hôte.

Hormis les richesses, rien d'ostentatoire. Nulle vulgarité, une simplicité classieuse. Pas après pas, d'une lenteur exagérée, il tourne, rôde, contemple leur proie. Est-elle noble? Elle a ce port digne qui fait les Reynes. Oh comme il aimerait l'avoir et s'en vanter. Et sa langue est aussi acérée qu'elle est intéressante. Un nouveau grondement, touché dans son orgueil, Bélial s'agace.

Sans doutes va-t-il falloir prévenir Asmodée qu'il aura de la langue au diner.

S'il faut ça pour l'avoir et ne rien entendre... Qu'à cela ne tienne. Mais les paroles de la Blanche font mouche malgré tout. Et le poing se serre dans l'ample manche de la bure. Mais Belzébuth ne dit rien, se contente d'accéder à la requête de la jeune femme, lui offrant le vin demandé. Orgueil se méfie. Il laisse gérer Avarice. Toutefois ce qu'elle a dit...

De retour aux côtés de la femme, petite douceur, volontairement égarée parmi les Sombres, Bélial laisse filer le temps. Un instant qui s'étire comme de longues minutes, il l'observe, la jauge, avant que la voix basse ne rejaillisse sous le masque, calme, méprisante pour la vermine qui voudrait les abaisser au rang de ces traines misères arpentant les ruelles crasses.

Qui es-tu pour venir ici et oser décrier notre... Aura? Prétends tu nous être supérieure au point de pouvoir nous sortir de ce gouffre où tu nous penses perdus?

La colère est sourde, froide, glaciale même. Mais il ne la laisse point éclater. Il est digne et majestueux, il sait se tenir et se contenir.
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Le diable en rira demain.

Moindre frais… Sous le masque un grognement résonne doucement. Que ces mots sont doux à son oreille, comme ils l’enchantent. Il savoure ce contentement simple à l’éventualité de ce qui peut être tout à la fois précieux et néanmoins gratuit.
Il ne peut cependant s’empêcher de jauger l’Orgueil en se tenant droit comme un piquet pour mieux le titiller.

Petit Frère… Tu devrais demander à Asmodée… un peu de soupe…

Il rit sous cape, satisfait que sa petite pique au prétentieux. Après tout, ne peut se prétendre supérieur à qui détient les cordons de la bourse. Donc Lui-même.
Le Prince Démon de l'Avarice revient à la petite chose blanche qui se tient droite au milieu d’eux, sans broncher. Il apprécie la tenue, non pour son esthétique comme son orgueilleux frère, mais pour sa valeur marchande. Par cet ostentatoire délictueux étalage d’or et pierreries, la brune affichait sans conteste un état financier certain. A moins que tout ce ne fût ses seuls biens dont elle se servirait d’appât. Quand bien même, cela suffisait à attiser sa convoitise. Il pourrait la tuer là, sans que personne n’y trouve à redire.

Mais l’Avarice a nombres de défauts et la curiosité en fait partie. D’autant qu’il estime les réponses, intéressantes et non dénuées d’une certaine vérité. Ce qui a le don de l’agacer encore plus.

Peuh…

En bon économe il ménage encore ses effets. Admettre ne serait ce que l’idée de déclin est purement impossible. Princes ils sont et seront à jamais.

N’oubliez donc pas où vous vous trouvez…

Il ne sait par quel bout décortiquer cette chose là, mais il veut savoir ce qu’elle a en tête et quel prix elle est prête à mettre. D’une main qui se lève en direction des invisibles serviteurs en haillons qui s’activent à dresser leur tablée, il fait signe de servir. Le vin délie les langues lorsque l’on en maîtrise pas sa portée, et la mettre en confiance servira sans nul doute.

Belzébuth patiente, en apparence, alors qu’il bouillonne sous l’ivoire. Il attend le faux pas pour la cueillir. La richesse ne s’acquiert que fort rarement avec les mains propres. Et si ce qui reste à découvrir est à la hauteur de ce qu’elle présente, il se targue de se l’approprier. Le pas lent, il va lui-même chercher deux gobelets d’étain remplis d’un très onéreux vin de Bourgogne. Il songe à demander à la Gourmandise le montant de la facture fournisseurs… Ou peut-être leurs noms, pour se soulager de ces dépenses qui aiguillonnent son cœur.

A combien estimez vous donc votre vie ?

A son tour de lancer les rets, étirant une manche sombre en sa direction en lui tendant son verre, un sourire cynique sous le masque.


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Bien mal acquis profite... Mais plus à la même personne, voilà tout !

L'orgueil ne bougeait nullement. Ce n'est que dans un geste lent qu'il avait porté une main au menton du masque, se reposant à peine dessus. Toujours tiré à quatre épingles et soucieux de son image. Qui donc était cette petite chose qui se permettait de pénétrer leur demeure, et d'illuminer la pièce plus que lui? Il grogna en détaillant cette femme à la tenue immaculée et aux richesses ostentatoires. Voilà l'occasion pour Avarice de n'avoir à ouvrir sa bourse pour satisfaire ce besoin viscéral de supériorité.

Dans un mouvement souple et félin, geste tout calculé, rôdé à force d'en user, Bélial se leva, prêt à rejoindre ses frères tandis que les échanges se faisaient. La botte claquant à peine au sol, port altier et maniéré, les mains perdues dans les manches amples utilisées comme l'on se sert d'un manchon, semblant glisser de part sa bure allongée, c'est lentement qu'il approchait, le masque fixé sur l'intruse. Comment osait-elle mettre à mal leur réputation? Sous l'ivoire, il fulminait.

Se glissant derrière Acédie, il passa au centre de volutes de fumée, ne serait-ce que pour ajouter au sinistre avant de le contourner pour aller se faufiler derrière Belzébuth dont il admira les grands gestes. Et ce rire! Grandiose, il se promit de chercher à faire mieux, une fois seul. En attendant, c'est sur la brune qu'il s'était fixé. Retenue est la voix qui jaillit, claquant comme un fouet dans le silence de la demeure, mais un sourire moqueur pointe sous le masque tandis que le pas effectué est plus long au moment où il parle.

NUL! Ne nous est supérieur, encore MOINS à MOI.

Subrepticement, Orgueil dépasse quelque peu l'Avarice pour s'approcher encore de leur nouvelle proie. Il fallait ménager leur effet, l'acculer doucement, ainsi Bélial ne se trouva pas au plus près mais se pencha sur elle. Les mains se séparent et les bras s'écartent comme un appel à étreinte, fier dans le geste, et admirant le mouvement des tissus. Qu'il aime ces bures! La voix était néanmoins mesurée et traînante, le timbre grave et menaçant, mais le sourire carnassier. Dommage que le masque cache ce visage magnifique et si expressif.

Belle petite chose, ici perdue, veux-tu voir à quel point notre empreinte a disparu?

Vanité se déploie et le masque se penche légèrement de côté, comme l'on détaille attentivement une sombre peinture aux contours étonnants, avant de gronder de plaisir à l'imaginer trônant auprès de Lui. Bélial s'approche, geste lents, fait le tour de la Blanche, proche, hume et se délecte. Qu'il serait fier s'il l'avait! Et il ronronne presque,

Un coût moindre pour ta bourse, Frère.
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Le diable en rira demain.

Dans le ventre de la Bête...

Le sourire est toujours accroché, résolu. Seul son regard s'anime d'un éclat supplémentaire. Concentrée et amusée. Attentive au moindre geste, au moindre mot, elle sait les faux semblants et les intonations aux menaces sous jacentes. L'apparente écervelée décortique chaque donnée, et dans un premier temps analyse et identifie.

Un...
Celui qu'elle a suivi pour entrer, annoncé par l'un de ses Frères, ou plutôt confirmé, au vu de la riche et imposante cargaison qu'il avait amené à sa suite. Avarice. Facile.

Deux...
Trônant tel un roy de pacotille, plus soucieux dans sa gestuelle de sa mise qu'une donzelle à son premier bal. Et qui déjà semble la détailler, peut-être prêt à disputer l'éclat d'un tissu qui jure au milieu de leurs bures... Orgueil, orgueil...

Trois...
Le mouvement. Qui lentement relève et précise sur son entrée en matière. Le minois attentif se redresse et scrute. Elle n'a guère plus bougé qu'un sourcil. Tout juste un éclat cornaline, bref, passé dans son regard. Elle étouffe le grondement léger qui monte dans sa gorge avant d'écarter d'un geste à la lenteur calculée le filet de fumée qui voudrait empesantir l'air. Elle n'est plus l'enfant qui foula jadis ces rues crasses et les dernières années à consommer moult mélanges de sa propre composition pour étouffer cauchemars et douleurs l'ont en quelque sorte vaccinée.
Lui... Elle s'attendait à n'en trouver que six. La surprise est pour elle qui le pensait disparu, perdu. Soupçon de tristesse sur fond de mensonge. Habituel. Elle masque et passe.

Il semblerait surtout que vous vous berciez d'illusions... Votre empreinte est... comme effacée. Tout juste vous évoque-t-on... Sans le moindre frémissement de peur...

Elle temporise, guette avec soin l'impact de ses mots. Choisis. La dépouille fumante sur le perron est sans importance. D'ici quelques heures, charognards en tous genres l'auront faite disparaître. A quelques encablures, il parait que certains font de délicats pâtés selon l'arrivage.

Quant à ma venue... son but est bien précis... vous faire reconnaître ma supériorité...

Folle ? Rien n'est moins sûr. Sans doute saisiront-ils toute l'ironie, le sens de l'humour à deux deniers. Au moins, elle s'assure leur attention avant d'avancer ses pions. Sur l'échiquier, trois noires en place et une blanche en attente le sourire au coin du bec.
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Partie du quartier voisin, elle a pris son temps pour arriver à destination. Le temps que la prudence impose à quiconque ayant deux sous de jugeote et connaissant Paris, une fois la nuit noire, ville dangereuse même hors de la Cour des Miracles.
Les flambeaux allumés en coin de rue tiennent plus de la légende populaire que de la réalité et les seules torches qu’on peut y voir sont celles tenues par les milices qui patrouillent parfois et qu’il vaut mieux éviter de croiser. Dans le lointain, le cri d’un oiseau de nuit sonne comme un glas lugubre venu de l’aube des temps.

Dans les méandres de la Cour, elle a même retrouvé la masure… S’y est arrêté un instant, la porte poussée un pied dedans avant d’être assiégée par un déluge de réminiscences du passé, jusqu’à ce que sans crier gare les images jaillissent des tréfonds de sa mémoire… Visions si parfaites qu’elle sent sa gorge se serrer et les larmes lui monter sans qu’elle puisse y faire grand-chose. A part respirer à fond pour tenter d’endiguer ce flux de larmes idiotes ; mais rien n’y fait et tout devient si flou devant elle qu’elle est contrainte de s’appuyer contre la porte vermoulue en étouffant un sanglot étranglé. Frissonnant, elle inspire profondément en s’efforçant de se calmer. C’est dans cette bicoque à demi en ruine qu’elle avait eu la révélation de sa vie ; ici aussi que son fils était venu au monde un soir de folie hivernale… Ici et là deux catins avaient perdu la vie sous sa lame.

Au coin d’une venelle, un relent âcre vient s’infiltrer dans ses narines. Une moue de dégoût passe sur son visage alors qu’elle écarte définitivement le flot de souvenirs de ses pensées. Ressasser les souvenirs qui venaient l’assaillir l’aurait rendue folle depuis longtemps. Enfin, encore plus folle ou d’une manière différente. Mais elle en avait trop vu se laisser dévorer par leur colère ou leur chagrin, et ceux là étaient perdus, tout comme ceux qui faisaient en sorte de transformer leur cœur en pierre et ne distinguaient plus le bien du mal. Et ça, il faut bien l’avouer, elle ne sait pas faire.

Elle est restée la même que la première fois que ses bottes gasconnes avaient foulé le pavé parisien. A quelques détails près. Toujours ridiculement petite et menue, bien loin des walkyries qui hantaient partout les contrées françaises. Nope. Fourmi reste… Fourmi. Elle ne se relève pas si elle prend une tannée d’un gus qui fait trois têtes de plus et quatre fois son poids, elle ne traverse pas d’un seul bond gigantesque une taverne, n’a pas les yeux qui brillent dans la nuit –ce qui l’arrange bien niveau discrétion- elle n’aboie pas non plus sur les gens quand ils y entrent pour se donner un genre et elle ne déteste pas le monde entier sous le prétexte que la vie a été méchante avec elle… Une fille normale, à quelques détails près, avec un vécu, des cicatrices et l’expérience de la vie. Et la vie en ce bas monde est chienne pour tout le monde en ce siècle de misère.

Enfoncée sous l’immense cape de couleur incertaine qu’elle s’est choisie pour masquer son apparat, elle atteint la rue Saint Martin… Et attend, observe, à l’abri d’un porche, jusqu’à ce qu'à l'approche de l'aube l’occasion rêvée se présente avec l’apparition d’une parade princière. Depuis son coin, Fourmi laisse passer et suit de loin. Elle rate malheureusement le très certainement formidable tournoiement du fléau d’armes. C’est qu’elle a toujours aimé sans oser pratiquer. Dommage, elle ne peut que constater et enjamber le cadavre fumant, prenant même dans la charrette un paquet pour entrer dans la demeure à la suite des grouillots, donnant l’illusion à l’œil pas trop regardant qu’elle n’est qu’un serviteur de plus. Paquet bien vite abandonné aux cuisines alors qu’elle entame la première étape de son chemin de croix. Un pas après l’autre, elle se laisse guider par les quelques sons et voix en écho pour trouver enfin ce pourquoi elle est venue. Ou plutôt Ceux pourquoi elle est venue.

Lentement, elle s’invite dans la pièce, conservant encore un instant l’illusion du déguisement, la tête baissée. Les yeux fixés sur le dallage du sol, de longues inspirations viennent gonfler ses poumons pour se concentrer, éviter de dire trop de conneries aussi. La tête se redresse et un minois pâle mais déterminé se révèle alors que la cape glisse doucement au sol. Fi de l’apparente crasse, la blancheur immaculée de sa robe en contraste avec tout ce qui l’entoure. Un fin sourire en coin se glisse même sur ses lèvres alors qu’elle pose nonchalamment sa main gauche sur la masse d’arme à sa ceinture, avant de toussoter, à peine, comme pour s’éclaircir la voix…

C’est à vous le macchabée à l’entrée ?

Dans le temple du commerce de toutes les impiétés, un insecte vient d’entrer.
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Valentine accompagnés de ses fidèles avançaient pas à pas dans les rues des miracles. La rue St-Martin pour être plus précis. Un but bien définit les y menaient, ils étaient là pour proposer une alliance aux encapuchonnés. Dans le milieu, tout le monde ce connaissait sans pour autant s’être rencontré en face à face auparavant. Le point positif était que les activités criminels des deux clans, n’avaient jamais entrés en conflits les unes avec les autres. Ce qui pouvait aider à une alliance temporaire afin de se débarrasser du guet royale qui se promenait librement dans la cour à cet instant précis. L’idée ne plairait peut-être pas aux hommes masqués, mais il y avait de grande chances qu’elle soit mieux acceptée que prévu.

Valentine marchait lame en main pointant vers le sol le pas lourd et sans hésitation. Ils arrivaient bientôt, devant ce qui ressemblait à un hôtel. Ils se ressemblaient presque tous, mais c’était le bon il le savait. Une gravure dans la pierre attira son attention. ''Cave Daemonia’’ La définition du latin ne laissait aucun doute. C’était bien ici. Un regard vers l’une des fenêtres plutôt étroites ne laissait présagé rien de bon. L’endroit semblait inhabité ou simplement délaissé par les occupants. Aucun bruit rien qui ne laissait croire que quelqu’un y était présent.
Valentine regarda ses hommes un instant et leur dicta un ordre.

Positionnez vous en surveillance.
Je ne veux pas d’attaque surprise dans notre dos.
Rodrielle, avec moi !

Valentine se dirigea vers la porte laissant ses troupes positionnées à l’extérieur. D’un geste sec, il tapa du poing contre la porte avec force. Pas question de partir d’ici avant d’avoir une réponse. Valentine n’était pas homme à laisser tomber aussi facilement. Le clan allait bientôt remporté, une victoire et la participation des encapuchonnés était la moindre des choses. Après tout, il s’agissait de leur cour des miracles également.


TOC TOC TOC

La porte raisonna sous les coups, il espérait que ce serait suffisant.

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Situation plus que délicate donc…à choisir Ella préférait attendre un peu avant de rejoindre les charmants esprits avec qui elle discutait de temps en temps, attendre un peu pour fêter son vingt-quelque chose-sième anniversaire, n’entrons pas dans les détails, et taxer un maximum de monde pour avoir de beaux cadeaux. Attendre un peu pour bruler cette foutue demeure aussi mouahahahah ! En réalité elle aurait surement beaucoup de mal à réaliser ce brulant projet mais dans sa tête tout se consumerait. Ella a une imagination débordante moui.

Heureusement qu’il y a quelqu’un de censé et d’à peu près responsable dans la famille, inutile de préciser que ce n’est pas tellement la jeune femme. Le calme est revenu dans la cuisine pour le moment, aussi soudainement qu’une goutte de pluie qui s’écrase sur un nez levé vers le ciel. Quand elle ne parle pas, étrangement tout est toujours plus reposant, bon faudrait quand même pas en profiter trop longtemps.

Un lieu plus calme ? Pourquoi pas. Tu vois quand tu veux ! Imagine le temps qu’on aurait pu gagner si tu avais prononcé cette phrase un peu plus tôt.

La curiosité est le désir de connaître les secrets des autres…Inconsciemment c’est la raison pour laquelle la Bleue avait quitté son confortable lit pour suivre Asmodée jusqu’ici. Franchement, il est clair que son subconscient s’exprimait tout seul à travers l’escargot ! Non...c’est pas clair ?

Oublié le pauvre Bobby pff, rha ça va, c’est un fantôme ! C’pas lui qui risque sa coquille en restant ici ! Alors qu’Ella c’est une autre histoire, un désagréable petit frisson vint s’immiscer dans son dos. En se concentrant elle parviendrait peut être à se rendre invisible mais c’est trop tard, si le vilain méchant pas beau n’avait pas ouvert la bouche celle de la Bleue serait aussi restée fermée. Raté.
D’une voix mielleuse elle ajouta donc elle aussi son grain de poivre.

Oui pourquoi noyer le poisson mon bien aimé frère…Noie le lui ! Dans une de tes marmites si tu veux, je lui tiendrai la tête. A la place de son œuf ça va de soi.

Comment savoir quand la personne sous un masque vous dévisage ? Ne cherchez pas, on ne peut pas le savoir. Il faut attendre que la sensation étrange d’être observé vous tombe dessus.
Adressant un regard venimeux au masque à canne et sans le quitter des yeux elle recula d’un pas pour bien montrer son intention de quitter les lieux. C’pas lui qui allait l’en empêcher! Qu’il essaye et j’peux vous dire qu’elle lui enfoncera sans une hésitation sa canne dans…la gorge oui.

Nous sommes partis Asmodée?

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C’était inévitable, Asmodée craque. Inévitable et compréhensible. Ella pouvait être la pire des chieuses, changeant sans cesse d'humeur d’une minute à l’autre. Follement indifférente aux dangers qui pouvaient bien l’entourer, elle évoluait tranquillement dans son monde bleu, au milieu de fantômes et de rames. Son frère d’un naturel si calme généralement semblait avoir atteint ses limites de tolérance vis-à-vis du comportement excessif et capricieux de sa sœur. Faire machine arrière ? Doucement alors, histoire de s’arranger pour satisfaire malgré tout sa curiosité débordante.

Merci, je connais le coin. Je parlais de cette maison, c’est quoi ? Pourquoi portez-vous tous des masques ?

Elle prit soin de contourner précautionneusement la Luxure pour pouvoir s’approcher de son frère et pressa doucement une des mains en guise de déclaration de paix. Oh bien sûr elle savait s’excuser, mais cette tendance nécessitait une grande préparation psychologique de sa part pour ne pas risquer de s’évanouir sous l’effort. Dans une autre situation elle se serait surement enflammée et aurait hurlé plus fort que lui, comme quoi, elle sait se tenir de temps en temps. Reculer pour pouvoir avancer de nouveau, un pas en arrière pour trois en avant.
Mais Ella reste fidèle à elle-même en toute circonstance malheureusement…Ignorant le doigt tendu elle plongea son regard buté dans le sien et secoua la tête. Si ça peut rassurer quelques personnes, la Bleue n’étais pas complètement obsédée par diverses fantômes, mais celui de son Bobby elle y tenait.

Je ne partirai pas sans lui, c’est hors de question. S’il le faut je dormirai devant cette porte nuit après nuit jusqu’à ce que tu me retrouves morte, devant cette porte toujours. Quoi que, avec un peu de chance quelqu’un préfèrera dévorer mon pauvre corps sans vie avant de mourir de faim. Tu veux avoir ma mort sur la conscience ?

Comment ça elle en fait des tonnes ?!
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Attendez voir…il croyait qu’à son âge, certes pas bien avancé mais…il croyait qu’elle était encore vierge ? Elle travaillerait son cri de pucelle effarouchée pour la prochaine fois tient…elle préférait de loin attacher qu’être attachée d’ailleurs. M’enfin ce n’est qu’un simple détail technique. En plus d’un détail c’est un concombre qui allait être épargné, tout concombre qui se respecte se devait de terminer sa vie dans une assiette.

Enfin Asmodée se décide à agir et quelle action mesdames et messieurs ! Il se jette vaillamment devant sa sœur chérie pour faire rempart de son corps ! Applaudissons ce geste d’un courage exemplaire ! C’est presque ça. En tout cas il s’interpose et c’est le principal. Sans sa rame elle se sent un peu nue et elle a déjà plus de mal à se défendre correctement. Précisons que manier une rame ne nécessite pas spécialement une incroyable dextérité, il suffit simplement de veiller à ne pas la lâcher. Oui, c'est pour ça que ladite rame se trouvait actuellement au sol...

Les présentations faites, la Bleue se laisse aller à un long regard scrutateur, de haut en bas et de bas en haut. Inutile de préciser qu’entre temps rien n’a bien changé. La luxure donc. Une des plus grandes faiblesses du genre humain. Se laisser à ce point dominer par des pulsions aussi primaires la rendait pour le moins perplexe.
Ella a une autre théorie farfelue, se taire trop longtemps entraine irrémédiablement des séquelles sur sa précieuse personne, c'est donc sur le ton de la confidence qu'elle commença par s’adresser à son frère :

La luxure ? Sérieusement ? C’est bien ce que je pensais ! Un des courtisans de ce bordel ! Tu es gentil mais dit lui d’aller remuer la queue plus loin...Son masque ne m’inspire pas confiance.

Adoptant un ton plus léger elle put tranquillement poursuivre son blablatage insignifiant :

J’étais venu chercher mon escargot tsss il a dû avoir peur, c’est malin il a fugué maintenant. Il faudra que tu m'aides à le chercher avant mon départ, je n'irai nul part sans lui. Dans combien de temps on passe à table ? Ça creuse de marcher je te ferai dire.

Vous avez très bien compris, elle a bel et bien l’intention de s’incruster.

Nous sommes où ici ?

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A force de râler la porte s’ouvrait enfin, c’est pas trop tôt dirons-nous ! Sans grande surprise c’est un homme masqué qui en sorti…le même que l’autre grognasse ? Hum...non probablement pas celui-là avait l’air de se contrôler, c’est important le contrôle !
Redressant le nez et serrant imperceptiblement les doigts sur sa rame, Ella s’apprêta à subir une seconde flopée d’insultes. Néanmoins cette fois elle était prête à se défendre, qu’il parle et elle se servirait dans l’instant de son arme particulièrement insolite pour le faire taire.
Oh il parla en effet, mais ce fut une voix familière qui s’exprima sous le déguisement. Un sourire rusé flotta sur ses lèvres lorsque la Bleue combla d’un pas la faible distance qui les séparait, ce fut ces mêmes lèvres qui vinrent effleurer le masque à l’emplacement d’une joue pour une légère bise.
Inclinant la tête sur le côté, Ella prit le temps de l’observer dans les moindres détails avant d’ouvrir la bouche. C’est avec un air amusé que la première question franchit ses lèvres.

Mon cher, t’a-t-on déjà dit que tu ressemblais à une femme enceinte dès l’instant où l’on ne discerne plus ton visage ?

Sans attendre plus longtemps et encore moins une réponse, elle le contourna d’un pas décidé pour enfin franchir le pas de la porte, énumérant pendant ce temps tout ce qu’il allait lui falloir pour le laisser en paix.

Je t’ai fait une liste de tout ce que tu dois me payer dans les prochaines quarante-huit heures, tu ne discutes pas, tu ne râles pas et tu ne négocie pas nous sommes d’accord ? C’est parfait !

S’arrêtant dans l’entrée elle se retourna enfin pour dévisager le masque. Certes à priori sous ce masque se cachait le frangin m’enfin…si ça se trouve il avait les yeux fermés et priait pour que quelqu’un lui vienne en aide. Inutile de préciser qu'il était foutu maintenant. Vraisemblablement il devrait passer les trois prochains jours à subir un flot de questions et plusieurs tentatives d'odieux chantages. S'il se cachait sous un masque c'est qu'il faisait des trucs pas jolis jolis, se faire prendre par le redoutable ennemi qu'est une soeur n'était décidément pas le bon plan. Y'a pas à dire, ladite soeur Bleue est fière de son raisonnement tordu.

J’ai le droit à une visite guidée maintenant ? J’ai quelqu’un à étrangler là-dedans si tu permets...Oh et je meurs de soif tu n’as pas quelque chose à boire ? Une main pour le verre et l’autre pour la gorge de l’homme d’en haut.

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Ainsi, fin d’un nouveau concile qui aux yeux de la gourmandise aura duré une éternité. Tellement de temps perdu qu’il aurait passé en cuisines afin de confectionner un repas des plus délicieux.
Mais non, tous voulaient parler, tous avaient leur mot à dire et le sujet qui revenait à chaque fois… mince, voilà qu’il ne s’en souvient déjà plus quoi que… ça finira bien par lui revenir.
La buse tâchée de gras traverse donc l’immense demeure des encapuchonnés, se perdant ainsi dans les vastes cuisines qui sont en réalité son territoire. Il y stocke de nombreuses victuailles et autres délicieuses mixtures et rien ni personne ne peut se servir sans son accord.
Enfin, c’est une règle qu’il a fixé avec les autres mais qui sait si au moins un seul d’entre eux ne la respecte, il n’ose même plus y croire.

C’est donc une nouvelle fois plongé dans l’un de ses nombreux manuscrits de recette qu’il mijote en silence un petit quelque chose qui pourrait faire plaisir à ses frères.
Les feux sont allumés, les outils sont sortis ainsi que les plats et autres ingrédients en tout genre. Chanson qui débute tout d’abord par une simple pensée avant de se transformer véritablement en parole bien prononcée.

J’épluche, je coupe, je mélange, OH demeure des princes, remplit toi donc de ces bonnes odeurs !

Bien qu’il n’y est aucun rime ni quoi que ce soit d’agréable dans ce qu’il chante, au moins, ceci donne un rythme d’accompagnement dans son travail. Alors il ne cesse de chantonner encore et encore bien qu’à le regarder, l’on pourrait croire un sorcier en pleine préparation d’une mystérieuse potion.
Les bras se lèvent et s’abattent, jetant dans une marmite des carottes et autres légumes, les flammes s’agitent et dansent en fonction de ses nombreux passages.
Les cuisines deviennent alors… un véritable champ de bataille mais peu à peu, les plats se dressent enfin jusqu’à ce que…

Hm…

Leviathan, encore ce gueulard de première, ses hurlements viennent de l’étage. Asmodée espère seulement qu’il ne s’agit pas d’un nouveau concile.
A en croire ce qu’il entend… mieux vaut aller vérifier par soit même. Mais avant cela, le masque se soulève légèrement pour laisser passer une choppe grossièrement taillée dans un bois désormais presque pourrit.
Le vin vient à la rencontre de son gosier et c’est avec une légère satisfaction qu’il se permet même d’en boire tout le contenu de sa choppe qui retrouve enfin sa place sur un plan de travail.
C’est avec vivacité qu’il vient ensuite face à une des fenêtres de son domaine, l’entrebâillement des volets lui offrant une vue sur l’extérieur, c’est ainsi que ses yeux se posèrent sur… la bleue… mais que ! Sa sœur, sa vraie sœur de sang était là, devant la demeure des encapuchonnés et… en plein cœur de la Cour des miracles !

Petite curieuse…

Comme à chaque visite presque, Leviathan se permet d’offrir un petit paquet surprise aux inconnus de passage mais pour l’heure, c’est bien plus grave que ça.
Les goutes perlent déjà le long de sa nuque et c’est avec hâte qu’il prend la direction de la lourde et vaste porte d’entrée de l’antre. Ses mains agiles viennent déverrouiller le tout et c’est dans un grincement des plus horribles que l’une des deux portes s’ouvrent.
Asmodée, le visage masqué en sort enfin, certes très gêné mais aussi très mal à l’aise. Comment vont prendre les autres encapuchonnés le fait que sa sœur l’est ainsi suivit jusqu’ici… Petit regard vers une fenêtre de l’étage et des pensées bien dirigés qui s’en suivent. *J’en connais un qui se ferait une joie de lui faire visiter sa chambrée arf !* Mais hors de question…

Ainsi, il fixe sa chaire, son sang qui se tient non loin face à lui mais il va devoir user de ruse mais aussi de comédie afin de la convaincre de ne pas rester en ces lieux.
Tentant d’adopter un autre ton de voie, il s’élança enfin sur ce chemin risqué, parsemé d’embuches car cette personne face à lui qui se trouvait être sa sœur pouvait se révéler être bien plus tenace encore que les sept encapuchonnés réunis.

ET BIEN, PARTEZ DONC, POINT DE PAIN POUR VOUS ICI !

A tous les coups, elle l’aura bien vite… démasqué…

Comment il venait de l’appeler là ? Un plissement des yeux synonyme d’un agacement profond fut sa seule réaction. Respirant calmement la Bleue se baissa pour se munir d’une belle pierre bien ronde qu’elle envoya d’un geste parfaitement maitrisé en travers de la vitre. Maintenant elle était certaine qu’il allait l’entendre.
Ella et son calme Olympien.

Je t’emmerde espèce de bouffon à capuche ! Si tu ne descends pas dans la minute qui suit je jure de monter te chercher et de t’enfoncer ton putain de masque dans le fondement jusqu’à ce qu’il te ressorte par les yeux !

Avant de lui voler une bonne centaine d’écus au moins, il lui fallait une nouvelle cape. Une moue de dégoût se peignit sur ses traits délicats quand elle imagina le filet de bave qui devait dégouliner sur le sommet de sa tête. Les gens n'avaient plus aucun savoir vivre. Au point ou elle en était..une autre pierre rejoignit bientôt la première, ainsi elle était certaine que l'emmerdeur d'en haut ne l’oublierait pas.
Pourquoi il gardait un masque d'ailleurs? Faut pas que les moches se cachent comme ça, ils donnent de l'espoir au monde entier. La relativité encore.

Pas que je m'ennuie a me geler dehors mais presque...Toi la bas! Tape dans cette porte jusqu’à ce qu'elle s'ouvre! Allez dépêche!

Par précaution elle fit un pas en arrière, ce n'est pas un vieux crachat visqueux qui allait la tuer..une de ses pierres par contre.
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Oui, oui j'arriiiiive !

Encore mal remis de ses émotions, le Prince de l'Envie se précipitait vers la porte. C'était une chance que son masque cachât son teint blême est ses yeux dilatés. Un instant, à entendre brailler ainsi à la porte, et à voir cette main sanglante pénétrer dans la pénombre de la salle du Conseil, il avait cru...
Il secoua la tête.
Enfin, Satan, quoi, c'est impossible ! Même les Princes Démons ne se recomposent pas ! Tu l'as bien vu, allons... ça n'est plus qu'un tas d'os et de loques mangées par les vers.
Arrivé à la porte, il se pencha pour ramasser la clé. Et soudain, il se dit que ça n'était pas forcément une très bonne idée d'être celui qui allait ouvrir cette porte et se trouver le premier devant un Léviathan plus Furibard que jamais. Il resta ainsi un instant, à demi-accroupi, une clé dans la main, une porte défoncée sous le pif, un fou-furieux de l'autre côté.
Lucifer, peut-être ? Oui, il pourrait peut-être le calmer... mais allez ! celui là aurait la flemme de se lever de son siège. Et puis bran, Satan, t'es Prince Démon ou bien tu tiens un salon de couture ?
Il mit la clé dans la serrure.

Léviathan, mon cher frère, ta force n'a d'égale que ta... heu... ténacité.

La Colère de son côté, ignorant de la douleur (laquelle le faisait enrager de plus belle), luttait pour dégager sa main — ou disons plutôt le bifteck plein de bouts d'os apparents qui lui servait de main — de l'étau de bois qu'il s'était lui-même constitué. Il agitait ses articulation en envoyant sur son frère une pluie de petites gouttes carmin et de cassures d'ongle.

Vas-tu OUVRIR, tête de fion ? Ouvre. Ouvre. OUVRE.

Et tout à son énervement, il enfonça un peu plus son bras dans la trouée, tentant d'attraper quelque membre que ce soit de son frère, pour le griffer, le tordre ou le frapper.

Si tu ne... attends... rha !

Ouvrir une porte, oui, c'était dans les cordes de Satan. Mais ouvrir une porte doublée d'une grosse brute de tête de mule qui s'était démerder pour s'y emboîter, c'était plus compliqué. Alors oui, on pouvait couper la main qui dépassait, mais ça risquait de ne pas plaire à la dite mule.

Mais enlève ton bras, corniaud, tu vois bien que j'essaie d'ouvrir !

Et pendant que la Colère s'agitait, l'Envie tentait de repousser la main à travers la porte, dans l'autre sens. Bref, la Colère voulait que ça avance, et l'Envie que ça recule, comment voulez vous qu'ils se... ah non c'est pas ça.

Au bout d'un temps certain, entre coups de griffe et légitime défense, la patte de Léviathan fut enfin expulsée de l'ouverture tel un nouveau-né récalcitrant d'entre les cuisses de sa génitrice. Un cri déchirant fut vomit par la gorge colérique, cela lui rompit deux ou trois cordes vocales. passant sa dextre sanglante sous son masque, il la lécha douloureusement, enduisant la chair vive de salive grâce à toute la surface de sa langue violacée. Seuls quelques grognements de soulagement se firent entendre de son côté tandis que la clef tournait dans la serrure.
Et Satan put enfin pousser la porte pour laisser entrer son Colérique Frangin. Il avait du sang plein ses beaux gants de cuir noir (et heureusement que le noir ça tâche pas !) et il était épuisé. Il était sûr que les autres frangins se moquaient d'eux, derrière. Enfin, il en avait presque oublié sa peur, jusqu'à ce que Léviathan, Prince Démon de la Colère, apparaisse dans l'encadrement de la porte, masqué et tout vêtu de noir, et là, pour un instant, il s'attendait presque à l'entre dire, d'une voix d'outre-tombe : "Je suis ton père"... et en fait, non.

Hem... si tu veux prendre place...

Et la Convoitise d'indiquer son siège à la Fureur. Cette dernière arque-bouta un sourcil en pointe de flèche en examinant son frère des orteils au chef, puis pénétra la pièce après avoir marqué le seuil par un cracha méprisant. La porte enfin, se referma.

Rédigé en collaboration avec Léviathan_l_encapuchonné©
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Bousculé par Azazel, qui trottinait avec l'énergie du cerf en rut, Léviathan manqua de s'emplafonner sur les fesses d'un troubadour grimaçant sculpté sur les corniches, exactement symétrique à l'autre gargouille précédemment citée. Il arrêta la surface de son masque à un poil de cul de la sculpture, dans un freinage d'urgence qui fit baver tous les pores de sa peau et dévaler sous son menton des trainées de sueur en petits ruisseaux. La surprise passée, sa peau rouge et moite tremblota doucement sous l'effet de la colère. Les veines de ses paupières gonflèrent et verdirent. Il retroussa une babine noire qui sentait le cadavre en faisant un gargarisme avec ses glaires. Mais...
Mais il se contint.

Il ravala la bile qui se pulvérisait en petits jets acides dans sa rate, comme un spray pour le nez. Il desserra ses dents jaunies et craquelées aux gencives saignantes qui avaient commencé à se broyer les unes les autres en faisant crisser leur émail... Il préféra garder sa hargne, son précieuuuuuux caca-nerveux bien enfoui et compacté au fond de son âme, en sécurité... À lui.. À nous... ILS NOUS L'ONT VOLÉ ! Non. Non, Léviathan ne veut pas de mal à ses frères. Léviathan les aime.

Et c'est ainsi qu'il descendit les marches de l'antique maison. Son pas était on ne peut plus calme, mesuré, et si l'on omettait le craquement des genoux, la démarche claudiquante, et les mains torturées recroquevillées contre un torse trop maigre et nerveux — si l'on omettait ça donc — on pouvait presque parler d'élégance. La semelle des mules rencontra chaque marche avec douceur, laissant parfois racler sur le bois un orteil crochu, échappé par un trou dans le cuir. Léviathan atteint enfin le rez-de-chaussée, environs un quart d'heure plus tard, et s'astreint à tourner la poignée de la salle du Conseil tout en ayant le menton haut (ce qui était très difficile, car on ne voyait pas ce que l'on faisait). En temps ordinaires, il aurait défoncé ladite porte avec l'os de son épaule, mais désormais tout était différent. Il allait expérimenter une nouvelle forme de Colère... une colère... sourde.

Clic... Clac... Crick...

La poignée était bloquée.

Geuh.... Ils ? Non. FERMÉ ?

Toutes ses bonnes résolutions se dissolurent (ou dissolvèrent) au vent d'une bouffée de chaleur. Un cri de faucon résonna dans le vestibule, avec un volume sonore à vous faire saigner des tympans, suivit immédiatement d'une attaque digne d'un maître kung-fu, puisque le poing du Prince Démon passa au travers de la surface boisée en projetant à la ronde des copeaux de hêtre et de chair à vif, laissant dans la porte un trou béant par lequel le Furieux agita ses phalanges ensanglantées pour trouver la clef à tourner.

Sa main détruite voleta ainsi par l'ouverture comme un papillon écrabouillé, faisant trembler les gonds et l'huis au rythme de ses jurons.

Un petit tintement lui appris que la clef venait de tomber sur les carreaux de faïence.

Aaaaaaah.... aaaggrrrhhhh....... ggrrrggnii... OUVREZ, BANDE DE CONS !

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Dans l'ombre Septime faisait l'appel.
Bélial l'Encapuchonné, présent.
Asmodée l'Encapuchonné, présent (et sale).
Léviathan l'Encapuchonné – en retard, et fout le dawa dans les couloirs.
Lucifer l'Encapuchonné, présent (mais fume en présence des collègues, dans un espace confiné, ça n'est pas très chic).
Un instant, il oscilla sur son fauteuil, histoire de réveiller sa fesse gauche (la droite se portant à merveille, merci bien). Il posa son épée contre le mur, et fit craquer son genou. Quand enfin un nouveau Frangin apparut, il eut d'abord du mal à s'assurer de son identité. C'aurait encore pu être Léviathan, qu'il avait entendu brailler dans les couloirs... mais non. Celui-ci était trop content de lui, trop satisfait, trop... jouasse.
Pas Belzébuth, donc. Probablement pas Belzébuth. Et Septime n'oubliait pas que s'il devait en manquer un, il y avait de fortes chances que cela soit Belzébuth... celui dont, après tout, il portait la bure.
Allons, allons, pas de précipitation, Septime. Tu n'es que le Septième, laisse les Six Autres passer devant.
Il y avait la canne, et puis cet air satisfait. En d'autres circonstances, Septime eut pu opter pour Bélial... mais il ne doutait pas un instant que Bélial était l'ombre qui trônait sur le trône surélevé.
Satan... Azazel... l'envie ou la luxure, ha ! la belle affaire, Lucette ! me voilà con.

Hem.

Septime leva vivement la tête. Une frêle silhouette se tenait dans l'embrasement de la large porte, inquiète, tremblante. Elle n'osait pas entrer, ni parler, mais se tenait là, immobile.

Un larbin, pensa Septime. Pas de Prince sans larbin, c'est la règle. Et il a une missive à la main... Allons !

Et il bondit – peut-être un peu impatiemment. Mais puisqu'il ne pouvait plus être Lucifer... la chance était trop belle. La chance d'intercepter un message. De le lire avant ses nouveaux frangins. D'en savoir plus qu'eux...

Oui ?

Sa voix était assurée, ce qui le surpris presque. Sa voix était profonde, contrefaite... mais derrière ce masque, on s'y attendait presque.

Un mess... mess... trembla le jeune garçon.

Donne.

Il faisait sombre, et il portait un masque aux fentes étroites, pourtant il parvint à lire le message. Et sous son masque il eut un sourire terrible. Il y avait là une opportunité... prendre la place de l'absent... trop risqué. Non. Cependant c'était une bonne nouvelle. Oui.
Septime poussa un soupir soulagé, et fit signe au larbin de se retirer, ordre auquel le gamin obéit sans demander son reste.
L'apprenti démon pianota un instant sur la missive qu'il venait de recevoir, hésitant. Puis il jeta un regard en biais au dernier entré... avant de finir son appel.
Azazel l'Encapuchonné, présent.
Belzébuth l'Encapuchonné, excusé.
Satan l'Encapuchonné...

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- Bonsoir mes frères…

Non. Il ne faut pas lui répondre 'salut frangine'. Il faut rester, là... et ne rien dire. Enfin là, faut admettre les cousines, ça se précise.

Bien droit dans son fauteuil, sa lame nue sur ses genoux, Septime semblait certainement un Prince... il espérait simplement qu'il semblait même en être Six – puisqu'évidemment il ne pouvait être Bélial.

Bien dommage, pensait-il. Faut dire, Bélial, ça en aurait jeté... allons, allons, Septime, si tu veux ton nom il faudra le deviner. Du sang froid, et puis du ciboulot, veux-tu ? allons. Bon, le gros qui vient d'entrer avec la tâche de gras sur le costard, ça c'est facile – Asmodée.

Quelque part il était soulagé. L'acte qu'il avait joué depuis son entrée aurait difficilement pu être celui de la gourmandise... ni de la luxure, aussi avait-il été agréablement surpris d'entendre crier de « bordel » et puis « sperme ». Ou bien était-ce germe ? ou bien ferme ? Il n'avait pas bien entendu, à travers les murs épais.

Asmodée, ça oui, je peux le compter... et certainement Léviathan, qui beugle comme un âne dans les couloirs. Azazel, cependant... attend de voir, Barnabé. point d'impatience ! Ou bien serais-tu Belzébuth, avare de temps comme d'or ? Ou encore Satan, toujours à courir derrière ce que tu convoites ? Si Azazel déboule cul nul, il ne restera que ces deux là... et puis Lucifer. Lucifer... le Patient. Le Mou. Le Lent.

Il fallait donc, pour quelques temps encore garder cette porte ouverte... rester l'ombre dans un coin, l'ombre silencieuse qui pouvait rêvasser comme elle pouvait bouillonner de frustration. Acédie... Envie... Avarice... il pouvait encore être tout cela.

Bran qu'c'est chiant mon n'veu !

Dans son ennui, il oubliait presque sa terreur.

Et puis ils font mal au trèfle, leurs fauteuils ! Prince Démons, mon derche ! Quand on est Prince, on se paie des COUSSINS !
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- Réunion !

Était-ce à cet instant précis la voix de Leviathan, son frère une nouvelle fois en proie à une colère sans fin ? Il n’en faisait nul doute, Asmodée prince de la gourmandise avait apprit à différencier chacun de ses six frères derrière leurs masques d’ivoires.
Sursaut donc provoqué par ce hurlement provenant de l’étage supérieur alors qu’il dormait paisiblement dans ses cuisines alors que plus tôt dans la journée, il semblait trop occupé à dévorer quelques tranches de lard.

Celles-ci auront finit par avoir eu raison de lui et Asmodée le savait bien, à force de trop manger, l’on finit toujours par s’assoupir. Mais là, ce n’était pas vraiment le moment car à en croire ce qu’il venait d’entendre… il était une nouvelle fois en retard pour la réunion.
Asmodée n’en était pas vraiment très… disons simplement qu’il n’aimait pas participer à ces réunions. Lui qui devait sans cesse se rendre en cuisine pour aller y remplir les godets, l’on le surnommait prince de la Gourmandise et non pas… homme à tout faire.
Bientôt qui sait peut-être fera t-il également le ménage en cette demeure en plus de la cuisine.

Replaçant correctement son masque sur son visage, il prit enfin la peine de se redresser sur ses deux jambes qui lui semblaient être si lourdes. Dépoussiérant sa bure recouverte de miettes de pain et de tâches de gras, il s’efforça de se mettre à la tâche.
Devant sa table de préparation culinaire, il prit possession d’un plateau en argent qu’il nettoya brièvement avant d’y déposer en totalité sept godets qu’il remplit de vin. Un vin dont il n’aura pas été aisé d’en faire l’acquisition.
Car c’est effectivement un sombre marchand de ces bas quartiers qui aura finalement donné son accord quand à la livraison de cinq tonnelets de ce délicieux nectar.
Depuis quand refuse-ton quoi que ce soit à un prince ?

Les gens de la Cour des miracles ne changeront donc jamais à en croire ce que l’on peut voir juste en jetant un coup d’œil à l’extérieur de cette bâtisse. Marauds, mendiants et autres difformes, si seulement ils connaissaient ce luxe et ce confort (passons sur la saleté) dans lequel vivaient nos sept princes.

Pensée qui fit légèrement sourire Asmodée qui dépassé par son esprit de gourmandise finit tout de même par lever légèrement son masque d’une main alors que de l’autre, il porte un des sept godets à sa bouche pour le vider d’une traite.
Masque rabaissé, il se servit à nouveau et déposa le godet aux cotés des six autres, enfin prêt à rejoindre ses frères. N’ayant rien entendu de la dernière venue en ces lieux, il pensait déjà à ce qu’il pourrait cuisiner suite à ceci, ce n’est pas les vivres qui manquaient en cette demeure.

Pain, viande, poisson, tout était présent pour la confection de somptueux repas et c’est sans compter le vin et le délicieux lait de chèvre qui servait à l’accompagnement de toutes ces victuailles.
Assez pensé, la salive presque au bord des lèvres, il prit enfin le plateau soigneusement avant de quitter ses cuisines. Traversant le grand hall avec hâte, il espérait ne pas croiser le regard de Leviathan qui semblait déjà si remonté.
Arrivant enfin face à l’entrée de cette sombre et mystérieuse salle qui leur servait de lieu de réunion, il y pénétra enfin, découvrant ainsi Belial sur son large trône ainsi qu’un autre de ses frères dont il avait pour l’heure oublié le nom. A force de trop vivre dans ses cuisines, il finissait par devenir l’un de ces nombreux esprits qui hantent les lieux.

- Bonsoir mes frères…

Annonça t-il en guise de bonne entrée avant de déposer le plateau d’argent au centre de la table. Ainsi il prit place à son tour, loin de Belial et non loin tout de même de l’autre. A sa place, comme d’habitude, lui ne se souciait de rien…

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[Toujours à la rue]

Le huissement vrille ses oreilles, le fait sursauter. Il a cru, il instant, entendre un Démon.

Fichu piaf ! grogne-t-il. Est-ce que c'est des manières d'effrayer le Malin ! Allez !

Il s'est planté au milieu de la rue, en face de la lourde porte bardée de fer. Il penche la tête sur le côté, songeur. Semble hésiter un instant, se balance d'un pied sur l'autre – vieille habitude. Il avise, à gauche – c'est à dire au sud – de la demeure, une petite venelle qui s'enfonce entre l'Hôtel des Sept Frères et son voisin.

Alors, Septime, qu'est-ce que t'en dis ?

Il en dit que s'il a moyen de jeter un coup d’œil par derrière, avant de rentrer par devant, il peut s'éviter une mauvaise surprise. Il sourit, sous le masque, et s'engage dans la venelle. Celle-ci est étroite, pas même une toise de large... peut-être cinq pieds. Le jour n'y entre que peu, par le haut, et c'est un petit passage obscur entre deux hauts murs de pierre où il ne voit pas de fenêtre.
Il s'engage avec un frisson, en chantant tout bas pour se donner du cœur.

C'est le nouveau, phénoménal
Figure libre, le visage pâle, de la turne de retour
Partout… c'est parti ça vient de Saint Denis...
Direct issue du fond du trou d'Paris
Les Miracles, pas de soucis, non pas de soucis ici, pas de chichis
Si tu dérapes on te cague d'ssus, trop de blabla, trop de hourras
Trop de zigs qui viennent pour tailler le bout d'gras
Mais c'est comme ça qu'on nique tout
Le larton, le gros jonc, mais c'est pendant qu'on laisse couler
Qu'on se prend dans le fion
Et puis s'imbibe de nous, rêve de voir en dessous,
Mais ne t'approche pas ou l'on te fout des coups de grolles
Si tu respectes pas les règles des mecs d'la cambriole
Pour finir au côté des mauvais
Ceux qui ne voient l'Argot qu'avec des bons psychotropes
Mais tout ceux-là je les stoppe, à base de popopop

Au bout d'une douzaine de toises, il arrive face à un muret de briques, qui clôt la venelle. Il lève les yeux, cherche un instant des prises.

C'est Saint-Denailles, lâches-moi tes trente-six balles
À base de popopopop,
Mais pour l'Argot je développe
La rue Saint Denis
C'est d'l'arnache papi, et si t'as le pedigree
Ça se reconnaît au crédit !

ET FOUTRE ET DERCHE ET BRAN !

Trois fois il est monté, trois fois il est retombé avant d'atteindre une toise de haut. Le mur manque de prises ; et il n'y voit guère par les fentes de son masque. Ses gants, ses bures rendent ses mouvements maladroits. Il grogne, agacé :

Par le rabouin et ses sept rejetons, toutes ces fanfreluches ne sont pas pratique... celui qui les a conçues ne pensait pas à la cambriole.

Il reste un instant planté devant le muret, dans l'obscurité de la venelle. Il penche la tête de côté, songeur – avec son masque et sa bure, ça lui donne un air comique ; mais le public manque. Enfin il semble renoncer, regarde à sa droite, le mur de la demeure des Démons, mais ce mur-ci est aveugle. Alors il lève les mains en l'air et abandonne pour de bon. Il fait demi-tour, et revient vers Saint-Martin à grandes enjambées.

Allons ! souffle-t-il. Saint-Martin contre Saint-Denis, le combat sera joli.

Il ignore l'odeur d'urine qui commence à lui prendre le nez, époussette sa bure empoussiérée par sa vaine escapade, et débouche enfin sur la rue. Il prend une grande inspiration.

Bon, Septime... y'a plus qu'à. Allez ! De l'atout.

Et il avance, bien décidé, vers l'huis. A partir de maintenant, plus droit à l'erreur. Il est le Mal. Un Démon.

Pas de blagues, Septime. T'es Terrifiant. N'oublie pas.

Et à nouveau il chante, pour tenter de rentrer dans le rôle.

Cherche pas t'auras pas le temps de comprendre
J'arrive
Y a un truc dans l'air ça sent le sang
J'salive
Y a une guerre qui se prépare
L'adrénaline est mon phare
J'arrive
Le Démon alias Septime
J'arrive
Comme un inquisiteur sans conscience donc sans peur
J'arrive
J'ai l'instinct d'un tueur
Je suis un Démon aux réactions extrêmes
Adversaire ou ennemi c'est la même...

Il est planté devant l'huis. Prend une inspiration. Pose sa main gantée sur le heurtoir de fer. Et frappe.

TOC. TOC. TOC.

Et pourtant, dans sa tête, sonne une autre chanson...

J'arrive, j'arrive,
Mais qu'est-ce que j'aurais bien aimé
Encore une fois traîner mes os
Jusqu'au soleil jusqu'à l'été
Jusqu'à demain jusqu'au printemps
J'arrive, j'arrive,
Mais qu'est-ce que j'aurais bien aimé
Encore une fois voir si le fleuve
Est encore fleuve voir si le port
Est encore port m'y voir encore
J'arrive, j'arrive...

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Sur la rue Saint-Martin il y a une demeure qui n'est pas ce qu'elle semble.

A première vue, c'est un hôtel comme il y en a des centaines dans tout Paris, sinon qu'il est particulièrement récent. Cet hôtel est fait de fortes pierres, bien équarries et soigneusement disposées. Il compte deux étages en plus du rez-de-chaussée, auxquels sont des fenêtres plutôt étroites, souvent closes et gardées par de solides volets de chêne. Au rez-de-chaussée, pas d'autre ouverture que l'huis ; et encore celui-ci ne s'ouvre que très rarement – c'est une haute porte cochère close par deux battants de chêne, épais presque d'un pouce et bardés de fer. A l'arrière de l'hôtel se trouve une petite arrière-cour, plantée de quelques arbres, une écurie pour accommoder sept montures, et au fond une remise.
Jusqu'ici, rien d'extravagant ou de particulier.
C'est en s'approchant de plus près ou, plus généralement, en prêtant meilleure attention, que l'on peut remarquer quelques signes ; les marques laissées par les ombres qui demeurent à cet hôtel. D'abord il y a cette inscription, gravé dans la pierre près de l'huis par une main audacieuse : « Cave Daemonia ». Ensuite il y a la hâte craintive avec lesquels les passants vont devant la demeure, comme s'ils ne voulaient s'y attarder plus que nécessaire. Enfin il y a les ombres elles-mêmes, qui vont et viennent hors et dedans l'hôtel, vêtues de bures noires et masquées d'ivoire.

On donne plusieurs noms à cette demeure : « l'Hôtel des septs frères », « l'Ambassade de la Lune », « Clos-la-Mort », « Maulogis »... de véritable non, pourtant, elle n'en a qu'un : cet hôtel, c'est l'Antre des Encapuchonnés.
Les sept Princes encapuchonnés ; voilà le mal qui hante ce logis. Ce sont eux qui ont fait reconstruire cet hôtel après le grand incendie, eux qui en ont déterminé l'emplacement et l'agencement, l'allure et la taille. Et si parfois – à l'intérieur surtout – la disposition des lieux semble parfois chaotique, c'est qu'elle est le résultat de multiples concessions aux manies de ses habitants.
Plus exactement, c'est le résultat des concessions que Belzébuth, Prince de l'Avarice et trésorier de la demeure, avait faites à ses frères. C'était Bélial, Prince de l'Orgueil, qui avait à l'origine obtenu que l'hôtel soit sur la rue Saint-Martin et non, comme il eût été plus sûr – et moins coûteux – plus profondément dissimulé dans les méandres des venelles de la Cour des Miracles – ils étaient Princes, clamait Bélial ; devaient-ils vivre parmi les gueux ? Azazel, Prince de la Luxure, n'avait cependant pas voulu s'éloigner plus des bordels voisins ; il avait également obtenu que la literie soit plus confortable que celle que Belzébuth avait envisagé d'acquérir, et que les chambres soient plus grandes et disposés à l'écart des odeurs des cuisines. C'était Asmodée, Prince de la Gourmandise, qui avait obtenu que ces dernières occupassent presque tout le rez-de-chaussée – heureusement pour Belzébuth, les caves et celliers n'avaient pas été détruits par le grand incendie. Quant à Léviathan, Prince de la Colère, et Lucifer, Prince de l'Acédie, ceux-ci portent un intérêt plus modéré aux biens matériels.
Quant à Satan...